L'incidente Chiappero: Pescottino: Delitti Di Provincia 4 3i251m

L’incidente Chiappero – Pescottino: delitti di provincia 4

Annarita Coriasco

© Annarita Coriasco 2013

Edizione Smashwords

Prima edizione

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L’incidente Chiappero – Pescottino: delitti di provincia 4

Era febbraio, l’ultimo giorno di carnevale. Nello studio ricavato dalla stanza destinata all’unica sua figlia Paola, ormai definitivamente ubicata in quel di Torino, Giacomo Pucci, maresciallo dei Carabinieri in pensione, stava sbadigliando sulle ultime foto che il suo aiutante Stenti aveva carpito all’ennesima coppia fedifraga. Il viavai dei carri allegorici, dei bimbi e festanti vari, si faceva sentir bene anche lì all’estrema periferia di Foli. Si univa allo spignattare in cucina della moglie Franca, tutta intenta nella preparazione dei dolcetti di carnevale che in Piemonte vanno sotto il nome di “bugie”. Quando suonò il camlo erano quasi le undici di mattina. Un’occhiata alla pendola a muro glie lo confermò prontamente. Franca non si mosse subito, forse pensando ad uno scherzo, giustappunto di carnevale. Poi, un tramestio di ciabatte, tacchetti e voci basse. Franca bussava ed entrava nel contempo come suo costume. Una ragazzina vestita da “Lady Oscar” con tanto di fioretto in plastica in mano lo guardava seria. - E’ la figlia della vicina di zia Rosa, Jennifer Carcamona. Ti ricordi? –e rivolta alla ragazzina –Su, dagli il biglietto, da brava –e ancora rivolgendosi a Pucci – Ha detto che te lo doveva consegnare di persona... E’ vero, Jennifer? Si sentì un flebile “si”. La bimba posò velocemente un biglietto sulla scrivania e, senza attendere nulla e nessuno, si dileguò velocemente nel corridoio. Il maresciallo e la moglie sentirono aprire e chiudere la porta d’entrata dell’appartamento senza aver tempo di proferire verbo. La rincorsa invero piuttosto lenta della signora Franca, non era giunta neppure alla porta dello studio. Nel frattempo Pucci aveva afferrato la missiva e ne rimirava la carta da poco prezzo, piegata in due e chiusa con lo scotch a celare il contenuto. Non vi era alcuna busta. - Non la leggi? –la moglie del maresciallo era tornata sui suoi i e lo sovrastava, seduto com’era ancora alla scrivania. Senza dir niente, Pucci sconfisse lo scotch con l’unghia del pollice e lesse a scena muta. - Embè? –chiese la consorte, decisamente curiosa. - Niente. E’ Maria Grazia Pescottino, la farmacista... –rispose Pucci incontrando gli occhi avidi di spiegazioni della moglie. - Ma che vuole? –insisté lei strappandogli il foglio di mano. –Ti vuole parlare e ti

invita a casa sua... –si stupì subito dopo –Ma che sarà? Pucci fece spallucce, si alzò e si diresse sbadigliando verso la cucina. - Non le hai ancora fritte? –chiese alla moglie che sopraggiungeva, riferendosi alle bugie. - Quelle due stanno sempre per conto loro... Perché ti avranno invitato? –ribatté lei ignorando la domanda culinaria. - Ma che ne so. Non sarai mica gelosa... –ridacchiò Pucci versandosi del caffè in un bicchiere. Il fatto era che le due anziane farmaciste vivevano sole e incontrastate da anni in un misterioso appartamento, sopra la decrepita farmacia, in uno dei palazzi di loro proprietà. Erano smodatamente ricche (pareva), e incontrovertibilmente avare e zitelle. Il loro defunto padre, già farmacista, era stato con loro iperprotettivo ed era divenuto assai anziano prima di morire in un incidente stradale molto controverso, qualche anno prima. I tre, per giunta, erano afflitti da un’importante menomazione oggi rimediabile, ma ai tempi immoti delle loro nascite era stata malformazione senza alcun appello: il piede equino. - Non sarà mica per quell’incidente di diversi anni fa –insinuò la moglie di Pucci. - Può darsi –rispose Pucci –Per quel che ne so il caso non è ancora chiuso. Nel tardo pomeriggio, ora dell’appuntamento, calava di già la notte. Il cielo era senza stelle e una nebbiolina gelida si stava posando sulle strette strade semideserte del paese. Poche le auto, praticamente inesistenti i anti. Le rare vetrine deserte di curiosi. I lampioni asfittici di luce, rischiaravano appena le gelide tenebre. Pucci suonò, rabbrividendo, il citofono del portone di fianco alla farmacia chiusa. Una vecchietta che ava sottobraccio ad una tipa nerboruta, lo osservò stupita mentre pigiava il bottone avvolto dall’incerta luce del lampione a forma di palla da biliardo. Le due donne parlottarono e sparirono all’angolo non viste dal maresciallo. La serratura scattò e la luce del pianerottolo pure. Pucci salì le scale di pietra antica, consumate da chissà quante paia di piedi scomparsi. Vide senza osservare le mura un po’ scrostate, le ringhiere di ferro brunito. Il pianerottolo che seguiva le due rampe di scale terminava dinanzi ad una unica porta. La scala proseguiva in assi di legno e andava molto

probabilmente al solaio. La farmacista Enrica Pescottino si presentò e lo fece accomodare con modi garbati e gentilissimi, addirittura stucchevoli. Era piccola di statura e magra. Alla luce rossastra del lampadario del disimpegno, pareva una maschera di cera. Zoppicando vistosamente e trascinando la gamba offesa, lo precedette sino al salotto, come lo chiamò lei stessa. In realtà era una piccola sala da pranzo gremita di sedie alte, stucchi un po’ fatiscenti, tendaggi opachi, vecchi mobili colmi di centrini e svariati ninnoli. Una “chaiselongue” addossata alla parete di fondo e un quadro enorme che teneva quasi tutta la suddetta parete giallina. Sull’antico sofà troneggiava la sorella di Enrica, Maria Grazia Pescottino. La primogenita. Pucci fu fatto accomodare sull’unica poltrona di fronte alla chaiselongue. Tra lui e l’anziana c’erano un tappeto di valore, un po’ stinto, e un tavolino troppo piccolo, troppo alto, troppo intarsiato e colmo di puttini di maiolica, cineserie e bambolerie varie. L’ambiente era poco riscaldato. Pucci aveva notato l’assenza di termosifoni e la prominenza di uno stretto e poco profondo caminetto, nel quale si consumavano le ceneri di ciocchi ormai volatilizzati da ore. Maria Grazia era altrettanto magra e segaligna, forse più alta della sorella. Non si mosse neppure quando Pucci le porse la mano. La sorella più giovane lo invitò a sedersi sulla poltrona e gli offrì (a voce) del rosolio. Pucci rifiutò sorridente e grato di non aver dovuto rifiutare di togliersi il cappotto. Le stesse sorelle erano avvolte in due scialli di lana grossa e portavano calze di lana sotto le austere e lunghe gonne scure. - L’ho fatta venire qui –esordì la più vecchia seduta sul suo trono-sofà –Perché desidero che sia fatta luce sulla morte di papà e su tutto quello che vi gravita intorno. La voce era secca e austera come la sua figura. Squadrò Pucci con gli occhi scuri, freddi, troppo vicini al naso sottile e lungo. La bocca era una linea dura assediata da rughe profonde. La sorella depose bicchierini inconsistenti e bottiglia diafana di cristallo, colma d’un liquido scuro sul tavolino e ansiosamente silenziosa si sedette di fianco alla sorella. Pucci si schiarì la voce.

- Non ho ben presente la questione. La vecchia si affrettò a proseguire: -Il cosiddetto “incidente stradale” di nostro padre Ubaldo. E’ stato persino sulla stampa. In realtà Pucci ricordava abbastanza bene l’accaduto. Ai tempi era ancora brigadiere alla stazione di Ciriè. Il novantaseienne dottor Ubaldo Pescottino, farmacista da più di sessanta anni in quel di Foli, si era schiantato con la sua Isotta Fraschini contro un platano del vialone centrale del paese di Matte, trascinando con sé agganciata al predellino, la bicicletta di tale Augusto Chiappero, cavatore d’amiantifera in pensione. Entrambi avevano trovato la morte nell’incidente. - So benissimo –insorse la zitella dopo aver citato il fato –che tutti pensano che siamo rimbecillite dall’età Perché sosteniamo e abbiamo sempre sostenuto che Chiappero uccise nostro padre. Pucci ricordava che si era intentata una duplice causa: penale da parte della famiglia di Chiappero per il risarcimento e altrettanto da parte delle sorelle che sostenevano il contrario e anche di più. - Il Giudice ha dato ragione a loro –intervenne timidamente l’altra zitella –ma noi... - ...Dimostreremo che non è così –finì per lei Maria Grazia –Del resto la nostra ragione è sostenuta da anni di strani accadimenti minatorii. “Ecco una bella rogna” pensò il maresciallo. E ad alta voce: - Ma il caso è chiuso e la cosa è fin... - Aperta, maresciallo, aperta! –lo interruppe bruscamente la zitella più anziana – Ricorreremo in appello. - Ci hanno trattato ingiustamente –sostenne affannosamente l’altra. - Non hanno voluto riesumare il cadavere di papà –sentenziò Maria Grazia Pescottino. Pucci si agitò un po’ sulla scomoda poltrona e afferrò il bicchierino di rosolio

quasi vuoto tanto per darsi un contegno. - Mio padre è stato ucciso e lei deve trovare le prove –ribadì la zitella più anziana. - C’è un testimone, anzi più d’uno, che dicono che il Chiappero si è buttato di proposito addosso all’auto di nostro padre e l’ha ucciso tirandogli una boccia in testa –squittì Enrica alzandosi di scatto. - L’avvocato Bavone ha bisogno di uno come lei. Lei deve trovare le prove! – l’interruppe la sorella più anziana.

- Ma ci pensate? L’avrebbe ucciso colpendolo con una boccia al volo su una tempia, prima di finire incastrato nel predellino... Ma come si fa a sostenere una cosa simile! E le prove, poi... –Pucci si alzò dalla sedia e si mise a camminare senza costrutto per la cucina –Dove le trovi le prove di una assurdità simile... - I soldi che ti darebbero... –si lamentò la Franca. - Già –sospirò Stenti, il suo aiutante già ex impiegato del Comune di Foli. - Un unico reperto: una boccia. Un unico testimone, morto tre anni fa, e la nipote Eufrasia che in quanto parente di primo grado di Chiappero, manco è riconosciuta come testimone in sede legale. Pucci sbuffò irritato. - Ci sono i misteriosi incidenti... Il gatto morto tra i medicinali, la porta d’entrata schiantata misteriosamente, i sassi dalla finestra –elencò la moglie. - Era un bocciatore eccezionale, dicono... –asserì timidamente lo Stenti. - Aaaah! Ma andiamo... E poi Perché l’avrebbe ucciso? Per motivi inconsistenti, labili: Un presunto tesoro dei tedeschi trafugato dal Chiappero con denuncia del Pescottino... Roba di settanta anni fa! –Pucci si risedette di schianto sulla sedia. - L’avvocato però dice che otterrà la riesumazione della salma –tentò di convincerlo Franca mentre apriva il frigorifero per cercare formaggio da mettere in tavola. Stenti si decise a posare il bottiglione di barbera di fianco alle carte consultate poco prima da Pucci –Sembra che il Chiappero nutrisse risentimento per la sua onorabilità calpestata da dicerie messe apposta in giro dal Pescottino. Lui pensava che il tesoro se lo fosse pappato il farmacista. Pucci si rialzò in piedi –Non sono un avvoltoio, io! –il pugno sul bancone della cucina americana fece tintinnare alcune pentole –Non lavorerò ad un caso fatto di “sentito dire” e di “pare che”. L’esistenza di questo tesoro è certa come quello dei bucanieri. - Trecento euro la settimana –sospirò piano la moglie mettendo in tavola la zuppiera.

- Non se ne parla più! –grugnì il nostro uscendo a grandi i dalla cucina per rifugiarsi nello studio. La Franca gli tenne dietro col mestolo in mano. - E le spese di condominio? La rata delle imposte? - Basta! –tuonò il maresciallo –Io non mi ci immischio con quella iena dell’avvocato Bavone a fregare soldi alle vecchiette! Chi riuscirebbe mai a sostenere che è la boccia che gli ha fracassato la testa? Il testimone poi è morto e già da vivo non gli ha dato retta nessuno... - Ma l’avvocato Bavone... –tentò di obiettare la moglie. - Ma piantala! Una boccia tirata sulla tempia da un settantenne in bicicletta attraverso un finestrino... Roba da neurodeliri! Anche senza il tesoro mai visto, mai certificato, ma andiamo!

Erano ate due settimane dalla sua visita alle sorelle Pescottino e tutto andava come al solito per i fatti suoi. Pioveva, Stenti inseguiva labili tracce di corna in quel di Caluso, Franca era da zia Rosa e Pucci era raffreddato da far pietà, solo e sdraiato sul divano del salotto. Infagottato in una coperta di lana, con i termosifoni sempre troppo condominialmente bassi, tossiva e saltava da un programma televisivo all’altro. Il telefono di casa iniziò a squillare e Pucci, con un sospiro contornato da colpi di tosse, rispose all’apparecchio. - Mia sorella ha subito un attentato –miagolò una vocina sottile. Pucci non riuscì a parlare, la tosse lo sovrastava. - Maresciallo! Sono Enrica, Enrica Pescottino... Ma è lei, Maresciallo? - Si –grugnì Pucci prima d’essere investito da un ennesimo eccesso di tosse. - Sono tre giorni che mia sorella è all’ospedale. Un gradino di pietra di casa nostra ha ceduto... Poteva morire. Non mi credono, ma per me è un attentato. - Ma che dice... –(tosse cavernosa, tosse a colpi secchi). - Maresciallo, io ho paura –piagnucolò la Pescottino più giovane –la prego, faccia qualcosa... Anche l’avvocato dice che dovremmo mettere a posto la scala, che è vecchia, ma le giuro, Maresciallo: quel gradino era stabilissimo. Io ho un presentimento... Pucci tossì, alzò gli occhi al cielo e disse: -Signorina Pescottino, se il gradino ha ceduto, non è che si può denunciarlo. - Morte! –concluse funerea la zitella –finiremo morte! - Ma suvvia... –tentò d’argomentare Pucci. - La prego. –lo ignorò lei –Ormai gli attentati di quelle Chiappero sono sempre più pericolosi. Voglio che lei si occupi della faccenda. Ho paura... Il Maresciallo Pucci tentò un’opposizione incentrata sull’influenza che lo stava

stroncando. Ma Enrica Pescottino era irremovibile nel suo terrore. E poi aggiunse un particolare che “tagliava la testa al toro”. - Giorni fa, prima che Maria Grazia cadesse dalle scale e si rompesse l’osso sacro, abbiamo ricevuto delle minacce precise. E i Carabinieri non vi danno peso! Neppure l’avvocato Bavone. Ma ci hanno recapitato un mazzo di crisantemi scadenti, legati dalla coda di un topo di fogna. - Ma... –tentò di dire inascoltato Pucci. - Mio padre lo chiamavano “’l rat”, il topo, chieda in giro prima di arci sopra –concluse la zitella. Poi si mise a piangere come un esercito di fontane.

- Lei è troppo buono. Lo Stenti guidava l’auto e il Maresciallo tossiva e starnutiva. Il centro del paese con le sue strade sconnesse e gli anacronistici marciapiedi nuovi, era bello che raggiunto. La signorina Pescottino lo attendeva ansiosa alla vecchia pensione “Torinatti”. - Maresciallo, lei non può salire in quello stato. –Pucci aveva aperto la portiera. Era infagottato in un cappotto spigato. Abbassò lo sciarpone fatto a maglia dalla signora Franca un bel po’ di tempo addietro. - Tu occupati del caso (etcì!) Tolentino... - Ma con questa pioggia non credo che la tardona andrà ad incontrarsi con quel catechista –replicò lo Stenti. - Resta sempre –(breve sequela di colpi di tosse) –il maestro della banda di Predasse, mi pare... –(nuova sequenza di colpi di tosse). - Lasci che l’accompagni! La signora Franca ha detto... - Lascia che dica. Questa faccenda la voglio sbrigare subito... –(altro starnuto). - Come vuole. –si rassegnò l’aiutante –Ma si copra bene, almeno! Pucci tirò su la sciarpa e fece spallucce contemporaneamente. Aprì l’ombrello mentre usciva dal veicolo e un’ondata d’aria mista a pioggia, investì l’attrezzo quasi rovesciandolo. - Porca putt... (etcì!). - Lasci che l’accompagni... –insistette l’aiutante. - No! Vai a seguire quella. Lo sai che il mercoledì ne incontra sempre uno... (etciù) Bisogna finire il dossier per prendere i soldi. - Ma... - Zitto! Siamo alla fine del mese. Vuoi la paga? Ubbidisci! –tre colpi di tosse, qualche borbottio e Pucci sparì nell’androne della pensione trascinando con sé

dall’auto al marciapiede il recalcitrante ombrello aperto. Lo Stenti ripartì sospirando. Grattò la seconda e svoltò in una delle viuzze sbilenche, piene di rattoppi e buche, nonché deserte, visto il tempo che ci faceva. Nel frattempo Pucci, sovrastato dai due metri e rotti del padrone della pensione, cercava tra uno starnuto e un colpo di tosse di spiegare che era atteso dalla signorina Pescottino. Quando lo spilungone riuscì a intenderlo, era ormai del tutto inutile: la vecchia zitella scendeva le scale. A tutti i costi l’anziana volle che si trasferissero in un locale poco distante. La nuova biblioteca comunale: un vasto spazio zeppo di scaffali semivuoti e del tutto deserta, se si escludeva il volontario che attendeva i lettori latitanti di Foli. Si sedettero ad un tavolo di consultazione dal “design” avveniristico e dalle sedie scomode come uno scranno medioevale. - Qui possiamo parlare –sibilò la timorosa zitella seduta dinnanzi a Pucci. - Etciù! –fu l’esordio del nostro Maresciallo. - Quella gente, le Chiappero... –esalò la vecchietta –Sono state loro... Sono sempre loro! Pucci non poté replicare a causa di un accesso di tosse. Il volontario li fissava con occhi di bragia. - Le Chiappero vogliono mettere tutto a tacere, ma mia sorella è irremovbile. - Sarà meglio fingere di consultare (etcì!) un libro... –Pucci si alzò senza attendere risposta e, quando si riaccomodò con un libro sulla vallata di Lanzo tra le mani, l’anziana farmacista quasi lo aggredì: - Sono state loro, ne sono sicura. Sono anni che tentano di insabbiare l’assassinio di nostro padre ed intimorirci in tutti i modi. - Ma è stato un incidente –obiettò Pucci –e del resto anche il Chiappero è morto.

- Quello è stato l’incidente –sospirò la zitella –ma lui aveva tirato la boccia per colpire, e ci è riuscito. - Ma se fosse così, l’anatomo patologo... - Ma mi faccia il piacere! –gridò lei sottovoce per non farsi sentire dal bibliotecario seduto vicino all’entrata –Il vecchio dottor Grausi non ne capiva molto e per giunta beveva come un’idrovora. Scrisse che il colpo alla tempia ricevuto da mio padre faceva parte della dinamica dell’incidente... - Vede che allora... –tentò di intervenire Pucci. - E che cosa ci faceva una boccia vicino al platano sull’orlo del fosso? Sono anni che noi ci battiamo Perché si riconosca che la boccia fu tirata dal Chiappero. Presto si faranno esami più approfonditi sul reperto. Anche il DNA. - Il DNA? –si stupì Pucci. - L’ultimo Giudice ha deciso, anzi forse deciderà di farla esaminare e le Chiappero hanno paura! - Ma di cosa? Anche se il defunto Chiappero fosse stato colpevole, che svantaggio ne trarrebbero? Ma non crede che questa storia del Chiappero che uccide suo padre per (etci!) per una denuncia di sessanta anni fa, senza prove... - Intanto le prove c’erano! –l’interruppe la zitella –Mio padre diceva che sono sparite Perché il Chiappero spartì il bottino con “un tipo che contava”. E poi il Chiappero che tanto sparlava di mio padre possedeva venti mansarde in quel di Torino che adesso sono andate alla vedova e alla nipote. Come fa un cavatore a comprare venti mansarde a Torino? Pucci emise un ennesimo starnuto poderoso. - A noi –concluse Enrica Pescottino – interessa che si smetta di sparlare del nostro povero papà. Perché il Chiappero per difendere la sua onorabilità aveva messo in giro la voce che il tesoro l’aveva preso proprio nostro padre. Lo odiava, per questo l’ha ucciso.

- Questa storia non sta in piedi –bofonchiò Pucci. - Ma che t’importa! –osservò la moglie mentre stirava energicamente la manica di una camicia invernale del nostro detective – l’importante è che pagano! A proposito: bisognerà andare all’ospedale a trovare la Pescottino che s’è fratturata. - Pucci mugolò un assenso catarroso. - Ma ti rendi conto? Devo interrogare qualcuno e non so esattamente chi... Chiappero non ha che una nipote e una vedova. - Ma tu ci credi alla tesi dell’attentato? –chiese scettica la Franca, riando il ferro sul colletto della camicia stile boscaiolo. - Può anche darsi, visti i crisantemi legati con la coda di topo... Franca ebbe un leggero moto di schifo. - Ma non sono cose che si possono provare su due piedi –proseguì Pucci. - E tu interroga la vedova e la nipote. - Vedremo... –borbottò Pucci.

- Secondo me è stata una martellata – sentenziò lo Stenti, ancora accovacciato ad osservare il vecchio scalino in pietra che aveva provocato, con il suo cedimento, la frattura del coccige di Maria Grazia Pescottino. Pucci si asciugò il naso ormai rosso e screpolato come un peperone al forno. - Bisognerebbe esserne sicuri –borbottò scatarrando. Ma anche a lui pareva che la crepa e la porzione di scalino rotto non fossero molto naturali. - Ma chi vuoi che possa entrare qui nell’androne senza suonare il camlo. – riborbottò tra sé. - Uno sale con una scusa e l’altro spacca il gradino. Pagati, forse. –aggiunse lo Stenti rialzandosi in piedi. Fuori pioveva a dirotto e c’era una temperatura da orsi polari. - Finirà che lei si prenderà una polmonite. Avrei potuto venire da solo. Pucci fece “corna” con energia verso terra e si voltò per cercare l’ombrello nell’androne polveroso e scuro. - Pagare qualcuno per danneggiare uno scalino –disse –E tutto per cosa? Una diatriba vecchia come la befana su un tesoro che nessuno sa se sia veramente esistito. Un presunto omicidio che sembra uscito da un romanzo di uno scrittore con l’alzheimer! Bah...

Il vecchio Telemaco Salpinti, ex direttore della Biblioteca comunale di Lanzo era un tipo burbero e franco, di poche parole. Pucci gli camminava appresso in mezzo alla strada, tra le bancarelle del mercato settimanale. Il signor Salpinti si dovette fermare un attimo per comprare l’irrinunciabile “toma” di Lanzo e il Maresciallo gli fu addosso per la terza volta. - Le dico che non c’è niente di documentato, Maresciallo! - La biblioteca contiene così tanti volumi... –insistette Pucci. - Ma lei è un vecchio bacucco peggio di me! –si indispettì l’ex bibliotecario, voltandosi verso di lui col cartoccio contenente la toma nella mano destra, il borsellino nella sinistra e, un vecchio borsone scuro stretto tra le gambe pieno zeppo di prodotti acquistati al mercato. –Lei è sfibrante! Ieri mi ha telefonato. Oggi mi insegue come fossi un malvivente... Un gruppo di signore anzianotte li osservarono, si guardarono costernate e sparirono di gran carriera tra la folla. Telemaco Salpinti era sul punto di esplodere. - Perché non si occupa di corna come tutti gli altri detective e mi lascia in pace? - Non sono qui in qualità di detective, le ripeto –scatarrò Pucci –la mia è una semplice curiosità... - Da febbre a 40? – lo motteggiò il pensionato ravviandosi un ciuffo di capelli bianchi e issando sulla spalla il borsone della spesa quasi a mo’ di zaino. -Quel tesoro non esiste... Pucci lo seguiva scansando ogni sorta di ostacolo: persone, spigoli di bancarelle, bambini in corsa vocianti e pestanti calli –Pare che due persone se lo siano litigato fino a morirne –si ostinò Pucci. Salpinti che camminava con una certa energia, si fermò di colpo e si voltò, mentre Pucci tentava con poco successo di fermarsi. - Ah, ecco! Di nuovo Pescottino e Chiappero! Lì ti volevo... –esclamò con un alquanto sdentato sorriso ironico.

- Perché dice “ancora”? Quello riprese a camminare come se fosse stato un bersagliere che sta per riprendere la corsa. Poi, disse inaspettatamente: -Il tesoro non è documentato e ne parlano solo i vecchi decrepiti come me. - Allora qualcosa di vero c’è !? –si aggrappò Pucci. - Può darsi –ammise l’ex direttore rifermandosi e voltandosi di colpo. Ora erano in una zona ai limiti del mercato, di fianco ad una bancarella di indumenti intimi. - Sono cose fra quei due, e forse, chissà... Anche qualcun altro. –lo sfidò Pucci. Il sole lambì lo sguardo triste del vecchio. - Ma non dica castronerie! Piuttosto, se proprio uno vuol perdere tempo, può chiedere al tenente partigiano “El ros”, il rosso. - E chi sarebbe? Salpinti sbuffò. - Ma se tutti lo conoscono: Emilio Airolo. Lo trova all’ospizio e ho già detto tutto. –Quindi, senza aggiungere altro, si voltò e sparì finalmente libero dal Maresciallo Pucci.

L’ospizio in questione era un antico ex monastero riadattato ad ospitare le ultime vestigia della vita. In un giardino stento di alberi e di metratura, sedevano all’ombra una decina di vecchietti imbronciati e silenziosi. Altri stazionavano tra le arcate vetuste dei corridoi e altri ancora, erano celati dietro le strette finestre claustrali. Quella stessa mattina Pucci giunse sino all’esiguo pezzetto di verde, accompagnato da un’ostile grassa infermiera che, ad un certo punto, gli indicò una schiena su una panchina e sparì come un enorme lampo incazzato. Il maresciallo si avvicinò all’esile anziano, scansandone un paio di altri che litigavano sonoramente su una questione di vertenze sindacali risalenti agli anni ’60. Dal rettangolo di cielo assediato dalle alte mura che circondavano in parte il giardinetto spuntò un sole malato. -Lei è il tenente partigiano “il rosso”? –chiese Pucci dopo essersi presentato quasi militarmente. Questi lo squadrò di sotto in su con un’espressione poco socievole. Quindi, dopo aver esaminato attentamente il sorriso bonario di Pucci: -Io sono Emilio Airolo. Il tenente che dice lei l’è morto tanti anni fa... –poi distolse lo sguardo tutto sussiegoso, per fare le linguacce ad una anziana distinta signora che eggiava in compagnia di una ragazzina. -Che cosa si ricorda del tesoro dei tedeschi? –lo incalzò Pucci ignorandone il balzano comportamento. -Può darsi che si –ad Airolo lo sguardo si velò di malinconia e senza degnare d’uno sguardo il maresciallo, aggiunse –Io non l’ho mica mai visto... Poi, alzandosi e iniziando a camminare quasi come un automa –Forse che no... Ma Chiappero diceva di si. E proseguì lungo il viale inseguito dallo sguardo sfiduciato e dubbioso di Giacomo Pucci.

-La situazione allora non è un granché –Franca richiuse le tendine della porta finestra. Fuori c’era una nebbia che si sarebbe potuta tagliare col coltello. Si girò verso il maresciallo che, seduto al tavolo di cucina, sorseggiava distrattamente un caffè e tossiva. -Io penso che dovresti lasciar perdere per qualche giorno, se non altro per i tuoi bronchi! –concluse lei avvicinandosi al minestrone che sobbolliva sul piano cottura. Erano ate da poco le tre del pomeriggio, ma pareva notte fonda e la luce era accesa. Il vecchio colonnello della Finanza in pensione urlava attraverso i muri tutto l’urlabile all’indirizzo di chissà quale vicino e quale presunta colpa. Pucci taceva e tossicchiava. -Che intendi fare? –insorse debolmente la moglie avvicinandosi. Lui taceva ad oltranza. -C’è questa vecchia zitella che casca dalle scale e si rompe l’osso sacro. La sorella che straparla di crisantemi, code di topo e attentati vari. Per non parlare dell’uccisione del padre con una boccia... Questo bibliotecario che dice che il tesoro è esistito veramente. Il partigiano che ha novanta anni ed è già bello che rimbambito... -Ne ha ottantaquattro. –Precisò Pucci posando la tazzina vuota sul tavolo – Secondo me se qualcuno si è appropriato di qualcosa è improbabile che sia stato il defunto Chiappero. -E Perché? –lo sfidò spazientita la moglie –Dai controlli del brigadiere Casapiccola risulta che era proprietario di venticinque mansarde a Torino. -Si, ma al “balon”. Porta Palazzo, voglio dire... -fece lui scettico –Comunque sono sempre bei soldi e Casapiccola continuerà sempre a indagare sulle proprietà dei Chiappero. -Se anche avesse ucciso Pescottino, non credo che sia per una faccenda di soldi, non direttamente. -Io non ti capisco: ma davvero credi a un omicidio del genere? A quello che dicono quelle due squilibrate? –fece lei afferrando la tazzina sporca.

-Non è escluso –Pucci la guardò negli occhi quasi gelidamente –Lo scalino è stato incrinato quasi sicuramente da qualcuno. Lei ebbe un gesto di plateale rinuncia e andò verso il lavabo –Spero solo che riuscirai a farti pagare. Ho sentito dire che quelle due sono “tirate” più di un elastico. -Non è che mi riveli un granché. Sono stato nella loro casa. –e rabbrividì al ricordo.

Eufrasia e Mafalda Chiappero, rispettivamente nipote e vedova del defunto Chiappero, lo avvolsero di sorrisi di circostanza mentre in compagnia dello Stenti e dell’avvocato Bavone Pucci entrava nel reparto di ortopedia dell’ospedale di Ciriè per far visita a Maria Grazia Pescottino. Il maresciallo non le conosceva affatto, ma dall’atteggiamento mellifluo e frettoloso dell’avvocato capì che c’era qualcosa che non andava per il verso giusto, ben prima che si arrivasse alle presentazioni. -Siete qui in visita alla signorina Pescottino? –chiese poi con apposita sfrontatezza subito dopo. L’avvocato Bavone si aggiustò gli occhiali sul naso filiforme e divenne più pallido del solito, ma non fiatò. -Perché, sta forse male? –esclamò la nipote di Chiappero con eccessiva e non troppo verosimile preoccupazione. -La mia amica Tommasina si è rotta una gamba. –intervenne spiccia la vedova Chiappero –Siamo qui per questo. -Non sarà mica caduta dalle scale? –buttò lì l’aiutante del maresciallo. Quest’ultimo squadrò lo Stenti con sorpresa mista a fastidio. L’avvocato Bavone tagliò corto osservando che l’orario di visita stava per terminare e così, si avviarono, mentre gli sguardi risentiti di Eufrasia e Mafalda Chiappero li pungevano idealmente alle spalle. La Pescottino giaceva a pancia sotto e non appena vide l’avvocato si lamentò nell’ordine: delle poche visite di sua sorella, dell’operato dello stesso avvocato e di quello del maresciallo Pucci. –Dovrò dunque schiattare Perché qualcuno si decida a fare qualcosa? –si lamentò piuttosto sonoramente tentando di appoggiarsi sul gomito, ma con un’enorme sequela di lamentele dovette rinunciare. La vicina di letto sbuffava come un mantice e parlottava con una giovane al suo capezzale, indirizzando occhiatacce velenose alla Pescottino ed ai suoi visitatori. Il maresciallo fu colpito da un accesso di tosse e Stenti gli porse un fazzoletto di carta, mentre l’avvocato osservava mellifluo e contrito più che mai d’avere le mani legate. -Non ci sono prove bastevoli –e posò lo sguardo rassegnato sul maresciallo. -Lei ha le mani legate, ma non certo quando si tratta di arraffare la sua parcella!

–grugnì l’insofferente e dolorante zitella.

La villetta della vedova Chiappero era piuttosto piccola e dozzinale. Il giardino, invece, era quasi un parco, sia per dimensioni che per varietà botaniche. Si trovava lungo la statale che da Matte portava all’imbocco del cuore della Val di Lanzo. Pucci suonò il camlo senza troppa convinzione. L’ultima conversazione con la sorella dell’infortunata Maria Grazia Pescottino, l’aveva quasi convinto che da questo caso non avrebbe tratto un granché, neppure in vantaggi economici. Lo scalino manomesso e ancor di più le tasse da pagare, erano l’ultimo baluardo che lo spingeva a proseguire nel tentare di trovare un senso a quell’accozzaglia di informazioni che molto spesso non l’avevano. Il brigadiere Casapiccola non aveva trovato nulla di rilevante sulle proprietà dei Chiappero. L’avvocato Bavone tirava a campare in questo caso con la stessa abilità che ci mette un Deputato a tenersi stretto il cadreghino. Stenti era l’unico che risolveva qualcosa, almeno economicamente, stando appresso ad una sessantenne panterata che sembrava aver trovato una seconda giovinezza con un cinquantenne a discapito del marito, dopo che quest’ultimo aveva insistito con successo Perché si rife seno e glutei. Con un sospiro il nostro ripremette il pulsante del camlo, ma contemporaneamente si accorse che l’operazione era già del tutto inutile: il volto immusonito della vedova Chiappero, era spuntato all’improvviso da dietro un paio di siepi ornamentali, assediate da un enorme oleandro. Erano le dieci di mattina, stava per rimettersi a piovere e il telefonino aveva cominciato a vibrare nella tasca interna della giacca di Pucci. Lo spense frettolosamente, senza neppure estrarlo. -Glie l’ho già detto per telefono, maresciallo! –lo apostrofò la vedova senza neppure salutare. –Non ho niente da dire su quelle due matte, né a lei né all’avvocato Bavone. Mio marito è morto in un incidente! Il cancelletto li divideva e la vedova non pareva assolutamente intenzionata ad aprirlo. -E del presunto tesoro che suo marito avrebbe trafugato? -Ma che ne so io! –si impermalì la vedova –Io so solo che ho fatto una vita di sacrifici e ora quelle due mummie mi rovinano la vecchiaia... Sa che le dico? La testa si doveva rompere quella, non il culo! –e se ne tornò verso casa non senza apostrofare in malo modo anche il maresciallo che, seduta stante, prese la

decisione di interrompere quelle assurde e micragnose indagini.

La signora Franca aveva fatto un bel po’ di baccano, ma poi si era rassegnata anche se, a distanza di otto giorni, ancora era rancorosa e ironica nei suoi confronti e persino nei confronti dell’amato Stenti. Quest’ultimo, sempre appostato dietro le corna di qualcuno con la fida e nuova fotocamera, era in quel di Varisella per immortalare la presunta relazione di una professoressa del liceo di Ciriè con un malvivente sardo al confino. Erano le otto del mattino e Pucci stava per uscire onde incontrare un nuovo cliente che esigeva la privacy assoluta e gli aveva dato appuntamento in una sala da te del centro a Lanzo. Proprio in quel momento sul notiziario di “Retetua” che Franca frequentava assiduamente a causa di una telenovela molto mattiniera della quale non si era mai persa una delle cinquecentoventitre puntate, Pucci già in paltò udì pronunciare il cognome Pescottino. Ritornò lesto in cucina e fu lì che apprese della strana morte di Enrica Pescottino. Lo scarno notiziario riferiva che la farmacista era stata trovata nel retro della sua attività, legata e incerottata in ogni suo orifizio con cerotti chirurgici prelevati probabilmente nella farmacia stessa dall’assassino. Pucci si fiondò sul telefono, mentre la Franca, ignara di tutto, stava iniziando a lavare a mano calzini e mutande. Nello stesso momento lo Stenti, che ora viveva in un monolocale in Vauda di Foli, frazione non lontana dal paese, stava suonando al camlo della porta con in mano certe fotografie tra lo sconcio e il pietoso che aveva stampato la sera prima. Una coppia fedifraga che usava le tombe del cimitero come “pied à terre”. Ignorando il camlo, il maresciallo chiese per telefono del brigadiere Casapiccola. La Franca uscì borbottando dal bagno e aprì la porta allo Stenti. Poi esclamò: -Vedi? Se continuavi a stare qui con noi adesso non dovrei farti da portiere ad ogni piè sospinto... Entrambi sentirono Pucci esclamare: -E Perché non mi hai avvertito? Dall’altro capo del filo il brigadiere osservò sottotono: -Lei è in pensione, maresciallo. Lo sa come la pensa il maresciallo Bentivoglio. -Potevi telefonare fuori dall’ufficio. -Solo ieri è successo ed io non ero di turno. –si oppose Casapiccola –E poi –finì in un sussurro –Non dovremmo neanche parlarne, sa?

-Vediamoci più tardi, insisté Pucci. Quello grugnì un “si” di malavoglia e: -Solo Perché è lei, maresciallo... -E lo credo bene! Vorrei vedere che tu andassi a raccontare a tutti certe cose... –si spazientì Pucci. L’appuntamento era per le tre del pomeriggio in un caffè che conoscevano entrambi, ben lontano dalla stazione dei Carabinieri di Ciriè. Casapiccola, come il suo solito, arrivò in perfetto ritardo di un quarto d’ora. Pucci sorbiva il terzo bicchiere di chinotto e si guardava in giro con un’espressione tra il vagamente ansioso e il vagamente scocciato. Aggredì il povero Casapiccola senza lasciargli quasi il tempo di sedersi al tavolino traballante vicino alla piccola vetrina, opaca e un po’ caccolosa di lontane mosche estive. Fuori c’era un vento che tagliava come un rasoio e cominciava a piovere. Cappotti e giacche svolazzavano intorno ai loro proprietari che camminavano frettolosi per la stretta e poco affollata viuzza, rattrappiti e ingobbiti dal freddo. Dietro a Pucci una piacevole stufa di maiolica scoppiettava il suo calore. Il locale era semideserto. Solamente due perditempo incollati ad un vecchio videogame turbavano il silenzio con le loro risatine sceme. -Si sa qualcosa di preciso? -E’ successo non più tardi dell’altra sera. E’ morta soffocata, tutta legata con nastro da pacchi e tappata con i cerotti. Ne aveva dappertutto, sugli occhi, attorno e sulla bocca, sui buchi del naso e... Casapiccola si schiarì brevemente la voce. -E? –lo incitò Pucci. -Beh... L’ha sentito su “Teletua”, no? Dappertutto. E quando intendo dappertutto, voglio proprio dire dappertutto... -E le impronte? -Niente. Un lavoro da professionista. -Ma li esamineranno i cerotti? -E’ chiaro... –venne il barista e Casapiccola ordinò un caffè con panna –Sa –disse

a Pucci, quando il proprietario si fu allontanato –Qui è meglio ordinare roba calda... –e fece un piccolo cenno con la mano a indicare la vetrina per suggerire al maresciallo, se mai ce ne fosse stato bisogno, la scarsa igiene del locale. Pucci fece spallucce e finì il terzo chinotto. Ormai era insofferente a tutto ciò che non riguardasse la morte della Pescottino. -Cercheranno un DNA estraneo, no? –e senza attendere risposta –Mi farai sapere tutto –e non era una domanda, ma un ordine. Il brigadiere fu abbandonato mentre arrivava lo stracco proprietario con il caffè. -Devo andare. Un paio di casi urgenti di corna. A proposito, sai se la sorella della Pescottino è ancora all’ospedale? La risposta positiva del brigadiere lo raggiunse mentre già apriva la porta a vetri del locale.

Era la mattina seguente. Il nostro maresciallo aveva in programma di visitare la sorella della scomparsa. Stava proprio per uscire, con lo Stenti carico di plichi contenenti fotografie ad uso dei due clienti cornuti che avevano per le mani, quando la Franca lo rincorse fin sulle scale. Indossava ancora i guanti per i piatti, bagnati. -L’avvocato Bavone... –ansimò –Al telefono. Il maresciallo tornò sui suoi i e afferrò la cornetta viscida d’acqua saponata. Apprese dall’untuoso individuo che stavano per riesumare il cadavere di Ubaldo Pescottino, proprio in mattinata. Così dovette cambiare i suoi piani. La cosa non gli spiacque poi un granché, Perché dalla Pescottino ci andava per cortesia pelosa. In realtà non aveva un granché da riferirle. Il quadro generale della situazione non esisteva quasi. E le notizie sugli sviluppi delle indagini dei Carabinieri da parte del brigadiere Casapiccola, chissà quando sarebbero giunte. I resti del vecchio farmacista col cranio sfondato non gli dissero molto a prima vista. Anche lì bisognava attendere i tempi dell’autopsia e notizie che potessero riuscire a confermare la tesi della boccia che sfonda il cranio, piuttosto che una frattura provocata dall’incidente. Quel pomeriggio decise improvvisamente di rioccuparsi delle Chiappero, rispettando l’antico detto popolare “bisogna sempre sentire due campane”. Questa volta tentò la sorte con Eufrasia Chiappero, nipote del defunto. L’attese davanti alla bottega del rigattiere “Bogianen” che, secondo una veloce indagine commissionata a suo tempo all’indaffaratissimo Stenti, era il luogo di lavoro della donna da più di dieci anni. All’uscita lei lo riconobbe e l’espressione le divenne immediatamente truce. Il maresciallo la rincorse per la via e riuscì ad afferrarla per un braccio prima che si infilasse nella propria auto, sulla piccola piazza del paese, in quel di Matte. Iniziava a piovere, il maresciallo rivolse un pensiero estremamente preoccupato alla propria bronchite non ancora risolta e insorse: -Lei non può fuggire, signora. La cosa ha preso una brutta piega: è morta una persona. -E io che c’entro? –esclamò lei divincolandosi.

-Lei è una testimone oculare dell’incidente. La ragazza spalancò gli occhi vagamente bovini e: -Ma si legga gli atti: io ero a mezzo chilometro. Ho solo visto mio zio che affiancava la caffettiera del vecchio e tutti e due che finivano spalmati sul platano... -A cinquecento metri? –chiese titubante Pucci, mentre nel contempo pensava che avrebbe già dovuto interessarsi della lettura di questa testimonianza sfruttando il brigadiere Casapiccola o l’avvocato Bavone. -Io non so niente. Non ho visto nessuna boccia. Non conoscevo quasi Enrica Pescottino e soprattutto voglio essere lasciata in pace! La frase terminava in un grido e molti anti si voltarono verso i due. Alcune facce di torvi villici “ben piazzati” convinsero Pucci dell’urgenza estrema di allontanarsi.

Erano ati altri quattro giorni. L’anziana farmacista sopravvissuta lo aveva licenziato. L’idea di assoldarlo era stata dell’assassinata e lei si affidava completamente “all’Arma”. Anche l’avvocato Bavone aveva ricevuto il benservito e al maresciallo ne era quasi parso sollevato. -Meglio così. –aveva detto mentre uscivano dall’incontro in ospedale con la Pescottino. –E’ un caso troppo ingarbugliato: non si va da nessuna parte... -Ma la riesumazione è stata ottenuta grazie a lei –aveva ribadito Pucci in tono mediamente scandalizzato. L’avvocato l’aveva guardato con l’aria di chi la sa lunga e aveva sospirato con un sorriso tra il mellifluo e l’untuoso: -Prenderà un altro avvocato. -E forse un altro detective... –concluse sconsolata Franca mentre ne stavano giustappunto parlando seduti in cucina, tra due tazze fumanti di caffè. Il telefonino di Pucci interruppe eventuali frasi aggiuntive. Il maresciallo rispose a monosillabi e riattaccò quasi subito. La moglie lo guardava con un punto interrogativo stampato tra gli occhi. -E’ Stenti. Dice che ha beccato la moglie del diacono Camusi con l’amante... L’assenso di Franca fu accompagnato da un moto di sollievo. Almeno quei soldi non sarebbero mancati. -Dovresti prendere l’altra fotocamera e iniziare a occuparti del proprietario del “Sexy Shop” di Vastalla. –concluse con rinnovata energia. Lui sbuffò seccato, ma annuì. Benchè fossero solo le 16,30 la notte si appressava e pioveva a dirotto. -Con questo tempo non mi pare il caso. Lo farò domani... –bofonchiò Pucci. Si alzò per trascinarsi in salotto: c’era la partita della nazionale “Under21”. Accese il televisore e dopo un poco sentì la voce di Franca salutare con un certo entusiasmo la Wilma, amica comune sia di lei che di zia Rosa. Lasciò il televisore , e si diresse in bagno. Doveva assolutamente telefonare al brigadiere Casapiccola.

L’indomani lui e lo Stenti facevano il punto della situazione, di nascosto da Franca, ai giardinetti dietro la scuola elementare. -Ma fa un freddo siberiano, qui! -si lamentò lo Stenti, pestando i piedi a terra d’innanzi alla panchina dove Pucci si era seduto. C’era una nebbia che pareva di essere a Londra e una temperatura da pinguini reali, ma Pucci rispose dopo un rauco colpo di tosse: -Voglio andare a fondo di questa storia. Un omicidio non è uno scherzo. E se del padre nessuno può dire qualcosa di certo, sicuramente quello della signorina Pescottino è un vero assassinio. Lo Stenti si fregò le mani e le nascose sotto le ascelle incappottate. –Ma a che scopo? Ci sono i Carabinieri e poi tanto la sorella non ci pagherà... -Se è per questo non mi ha dato neppure quello che mi deve. Ma non è questo il punto... –si alzò in piedi in tutta la sua scarsa statura e sentì una piccola, ma preoccupante fitta nella regione lombare. –E’ una questione di principio! Lo Stenti segretamente spazientito, si sedette con un sospiro lieve come le ali di una farfalla. Il maresciallo era già nervoso di suo, non conveniva contraddirlo, quindi tacque. -Più ci penso e più ci ragiono, anche col brigadiere... -Casapiccola –finì per lui lo Stenti. -Ma si, Casapiccola! E chi se no? –si indispettì Pucci –Dicevo che più ci penso e più mi convinco che tutto nasce da lontano... -Certo, sei anni fa, con l’incidente no? –lo interruppe nuovamente l’aiutante, pestando i piedi a terra per il freddo, anche se era seduto. -Ma che sei anni fa! –si imbufalì Pucci. Un attempato signore che ava di fronte a loro lo squadrò con riprovazione. “E che è, siamo in chiesa?” pensò il maresciallo mentre sorrideva distrattamente all’individuo. Il tipo che assomigliava sinistramente al colonnello della finanza in pensione, suo insostenibile vicino di pianerottolo, si dileguò tutto sussiegoso e un tantino traballante.

-Tu ti occupi troppo di corna, Stenti –proseguì Pucci –verrai con me e mi aiuterai in queste indagini, Perché così non migliori. -Ma la signora Franca... -Lascia perdere mia moglie. Ha anche ragione, ma io non sopporto di essere messo da parte specialmente quando le cose si fanno serie come in questo momento. Comunque... –e il nostro si alzò nuovamente in piedi di scatto –per me è probabile che tutto nasca dal tesoro della seconda guerra mondiale – concluse quasi con aria di sfida. -Ma esiste? –Stenti era più che mai dubbioso. Pucci lo guardò come se avesse bestemmiato, poi sospirò e proseguì: -Il vecchio direttore della biblioteca di Lanzo non ha detto certo di no. -Ma quell’altro, il partigiano, non è che ha detto proprio di si. –insisté lo Stenti. Pucci iniziò a camminare avanti e indietro, non tanto per pensare ma più che altro per scaldarsi. I pochi locali del paese a quell’ora erano semivuoti, ma i pochi avventori oltre che nullafacenti, pensionati e a volte vagamente alcolisti erano anche terribilmente curiosi. Franca credeva che lavorassero a due casi di corna e, per non rischiare, non restava loro che ragionare ibernandosi. -Supponiamo che sia come ho detto io. Tutto acquista un significato. -Anche la morte della farmacista? –lo Stenti ora si era alzato e camminava da presso al maresciallo. -Perché, altrimenti ne avrebbe? –Pucci non aspettò una risposta. –Tu mi dirai “potrebbe essere stata una Chiappero”. Ma quelle due non mi sembrano tipe da vendette e faide. Ambiscono solamente ad essere lasciate in pace dalle zitelle. -Perché non uccidendole? –obiettò lo Stenti. -E alzare così un altro polverone peggiore del presunto omicidio Chiappero – Pescottino? -Ma così non si va a finire da nessuna parte.

-Può darsi. Si, forse tu e i Carabinieri avrete anche ragione, ma io voglio tentare per la mia strada.

-Magari è stato l’avvocato Bavone... –buttò lì lo Stenti, mentre immersi nell’archivio storico della biblioteca di Lanzo cercavano labili tracce che lo portassero all’assassino. Era il pomeriggio inoltrato del giorno seguente e tali ricerche duravano ormai dalla mattina. -Potremo prendere qualcosa al bar dall’altra parte della strada. –propose lo Stenti ormai disperato per lo stomaco vuoto. Pucci mugugnò una risposta inintelleggibile e continuò a scartabellare liste, libri e annali vetusti. Con un sospiro di sopportazione Stenti riprese a imitarlo. Tutto intorno a loro non vi erano che file di scaffali ripieni di libri e faldoni d’ogni genere, un tantino polverosi. L’ex direttore Salpinti scartabellava e spulciava anch’esso, ma sull’enorme bancone, un bel po’ discosto da loro. Grazie a lui erano riusciti a penetrare nell’archivio storico. La sua modesta pensione e il compenso elargito da Pucci l’avevano convinto a collaborare e persino ad ammettere che secondo lui c’erano buone ragioni per credere all’esistenza del presunto tesoro. Aveva persino rivelato che secondo lui doveva essere stato celato negli antichi aggi segreti che dal convento andavano al collegio in quel di Lanzo. -Tredici! –l’esclamazione era dello Stenti –Tredici casse d’armi e proiettili vari requisiti nel 1945 dai partigiani. Leggete qui. Pucci si avvicinò istantaneamente, ma nel contempo Salpinti borbottò: -E cosa c’entrano le armi col tesoro? -Pucci iniziò a leggere ad alta voce: “19 DICEMBRE 1945 Ritrovate dal tenente ‘il rosso’ tredici casse d’armi, munizioni e bombe a mano appartenenti all’esercito tedesco”. In fondo a un lungo elenco c’era il nome di chi l’aveva compilato e varie firme, alcune sbiadite e praticamente illeggibili. -Porca vacca! –esclamò Pucci –E’ Pescottino, si legge più che bene: Ubaldo Pescottino. La “U” puntata sta sicuramente per “Ubaldo”.

-Ma non c’è scritto che di armi... –intervenne Salpinti. -Ma non vuol dir niente!-si impermalì Pucci –Metta che insieme a ‘sta roba ci fosse anche qualcosa di valore. Metta che entrambi sapessero e che tacendo si intascassero il gruzzolo. Lo Stenti lo guardava entusiasta. Salpinti, invece, concluse ieratico: -E che c’entra allora Chiappero? Il silenzio non durò che pochi secondi, durante i quali lo Stenti cercò lo sguardo del maresciallo con molto meno entusiasmo. Poi, Pucci sbottò: -E’ quello che bisogna scoprire! –e poi –Questo lo prendo io –e afferrò l’elenco sgualcito. -Eh no! –Salpinti gli afferrò il polso. –Non credo proprio si possa fare. –la faccia era più nera di un mare in tempesta. -E’ chiaro che si fa una fotocopia, che crede? –s’impermalì il maresciallo strattonando il braccio trattenuto. Salpinti disse che non si sarebbe potuto, che la fotocopiatrice era in ufficio, che l’avrebbe forse potuto fare lui... Alla fine, con molto tatto e diplomazia si accordarono per cinquanta euro che Stenti dovette sborsare sull’unghia Perché Pucci non aveva più abbastanza contante. -Poi te li rendo –sibilò seccatissimo, mentre l’esoso pensionato usciva dal vasto stanzone per dirigersi verso l’ufficio dove egli sapeva essere collocata la fotocopiatrice. -Potevo anche farlo io... –obiettò lo Stenti –non se ne sarebbe accorto nessuno. -Lascia stare. –sbuffò Pucci sedendosi rassegnato ma non domo. –Basta che ce lo togliamo dai piedi prima che mi costi di più della licenza da detective.

La signora Franca, dopo aver opportunamente interrogato lo Stenti secondo un metodo psicologico speciale già in voga ai tempi di Torquemada, ora sapeva. Sapeva dei 150 euro elargiti dal marito a Telemaco Salpinti al fine di introdursi nell’archivio della biblioteca di Lanzo per ottenere la striminzita fotocopia che ora il Pucci stava prelevando dal cassetto della scrivania del suo studio, per portarla ad un certo suo amico che per anni aveva fatto il perito calligrafo in quel di Torino. Fu così che la signora Franca esplose: -La vecchia non ci ha neanche ancora pagati e tu spendi 150 euro per indagare per conto tuo? Pucci chiuse il cassetto con una certa vivacità ma non rispose. -Guarda che questa settimana, se si escludono i soldi delle corna del Diacono, non abbiamo guadagnato niente! -C’è la pensione –l’affrontò Pucci in tono per la verità poco agguerrito. Si avviò verso la porta con o deciso, senza più degnarla di una sola occhiata. -E con che lo paghiamo il Paolo, con la tua pensione? Lui le dedicò uno sguardo che voleva essere severo e guadagnò l’uscita con un movimento sgusciante brevettato negli anni –Adesso non ho tempo... Ne parliamo poi... Il suono della voce di Franca si fece più che squillante e lo seguì fin sul pianerottolo e oltre, con la medesima intensità delle sfuriate del vecchio colonnello della Finanza in pensione, suo acrimonioso, boriosissimo vicino di pianerottolo. Lo Stenti l’aveva atteso sul marciapiede e ora stava guidando con una certa vivacità l’auto di Pucci verso una frazione spersa tra i campi brulli nelle vicinanze di Agliè. -Guarda che quello è un incrocio! –s’agitò per l’ennesima volta il maresciallo. In realtà lo Stenti guidava abbastanza bene con prudenza, ma Pucci , memore di quei tempi in cui gli era occorso di essere trasportato dal maresciallo Bentivoglio, Comandante della stazione di Ciriè, non riusciva più a rilassarsi se alla guida c’era un altro. D’altra parte la sciatalgia che si era riproposta alla

gamba sinistra e gli improvvisi accessi di tosse che ancora lo assalivano, l’avevano convinto a quel compromesso che però lo faceva stare in ambasce. Tale era l’agitazione che neanche s’avvide della strada in cui dovevano svoltare se non dopo averla ata da un bel pezzo. Dopo un’avventurosa e inopportuna inversione a “U” che gli era costata una manciata di extrasistole, finalmente ritrovarono il bivio, che immise l’auto tra faggeti e agglomerati boschivi piuttosto sinistri in quella stagione. C’era il sole ma si era alzato un vento a folate che agitava gli alti rami simili a braccia scheletriche di una folla inneggiante ma silenziosa. -Vai a destra –ringhiò Pucci. Stenti svoltò meccanicamente e per poco non prese un grosso masso al ciglio della strada ghiaiosa e piena di buche. -Ma che ci fa in questo posto dimenticato da Dio il suo amico? –si innervosì lo Stenti grattando orribilmente la “seconda”. Il cartello con la scritta “San Zinzolano” era piccolissimo e scolorito da immemorabili intemperie. -Tempio buddista –riassunse Pucci. -Scherza?! –e Stenti lo squadrò per vedere se nel suo volto scorgeva i segni dell’ironia. Ma non vide che occhi azzurri solitamente bonari e aperti resi torbidi dai nervi e dalle ambasce che gli provocava l’essere un eggero. Una breve salita con il fondo stradale d’una mulattiera sul Carso, e poi, spuntarono le ali d’una costruzione bassa e modesta ma piuttosto grande, da dietro un folto gruppo d’alberi e di alti cespugli ingarbugliati e rinsecchiti. La costruzione era un enorme rettangolo in cemento col tetto piano e nero. Un porticato sostenuto da piccole colonne dipinte di rosso, tra le quali troneggiava un Buddha dormiente di abbastanza rilevanti dimensioni. La statua occultava quasi per intero la facciata con il suo fisico da “omino Michelin” adagiato su un fianco. Era dorato e un po’ scrostato qua e la’. C’era una specie di cortile di erba secca e cespugli di agrifoglio e la scena era deserta, se si escludeva un esiguo gruppo di contadini in lontananza che bruciavano sterpaglia in religioso silenzio. -Ma abita qui? –chiese, chissà Perché, a bassa voce lo Stenti. -Vive qui da cinque anni. Da quando è andato in pensione. –spiegò rassegnato Pucci. Mentre lo Stenti se ne stava seduto in macchina a rammentare come il giorno prima aveva sottratto un vetusto documento firmato da Ubaldo Pescottino dal

vecchio archivio nel solaio del Comune di Foli (con l’aiuto provvidenziale del suo ex collega e amico messo comunale) che sarebbe servito per l’eventuale perizia calligrafica, Pucci bussava severo al portone nascosto dalla statua del Buddha. Anche lui, mentre aspettava invano che gli fosse aperto, rammentava come il giorno precedente aveva sostituito Stenti nel pedinamento del marito di una nuova cliente che la signora Franca aveva loro procurato indebitamente per tentare di arginare le spese folli, come lei diceva testualmente “che il caso Pescottino aveva ultimamente richiesto”. Aveva dovuto attendere che il fedifrago caricasse in auto una pettoruta trentenne con la grazia e le movenze di un cammello, seguirli sino al retro della discarica di Grosso. Fotografarli col teleobiettivo era stato un atto eroico: le esalazioni dell’immondizia gli appannavano la vista, lo stomaco gli si era ridotto a uno straccio e quella notte, forse per una sorta di legge del contrapo, aveva sognato interminabili distese di letame biologico. -Sono ati tre anni! –una voce roboante e un abbraccio da far scricchiolare le ossa. Il nervo sciatico che protestava dolorosamente, e infine i piedi che tornavano al suolo. Pucci non si riebbe subito dalla sorpresa e l’omone infagottato da svolazzi di tessuto arancione sorrideva, mettendo in mostra grossi denti distanti. -Allora, come va caro Giacono! –una pacca sulla spalla simile ad un fendente di katana lo decise a farsi uscire l’ormai scarso fiato. –Saranno tre anni che... –non riuscì a completare la frase. Arturo Brembati lo prese sottobraccio quasi sollevandolo da terra e lo introdusse con gioviale brutalità all’interno della costruzione. Se lo trascinava appresso e gli raccontava gli ultimi trascorsi della sua vita per sommi capi. -Raccoglimento e meditazione, caro Pucci! Ti riportano alla vita... Con me ci sono altri tre sacerdoti e un sacco di persone vengono per trovare la pace e la gioia interiore nella meditazione. Ora attraversavano uno spartano salone deserto, col pavimento in legno scuro, scarsi infissi e un rosso spento alle basse pareti. –Ho lasciato il mio aiutante in auto... -Aiutante? –si stupì il Brembati fermandosi di colpo. –Ma non eri in pensione? – e senza aspettare risposta: -Non mi dirai che ti sei messo in affari.

-Non esattamente, ehm... Ora sono un detective. -Niente di più sbagliato –replicò l’ex esperto calligrafo –Non vi è nulla di più alienante che il perseverare in strade tortuose e nefaste, colme di energie negative... Pucci cominciava a dubitare che sarebbe mai riuscito a giungere al dunque. Gli fu concesso di avvertire lo Stenti e di portarlo all’interno di quella specie di monastero. Poi però dovettero assistere all’animarsi lento della sala: gli altri sacerdoti e una manciata di individui tra i più disparati avrebbero a breve iniziato la meditazione. Il maresciallo avvicinò il più possibile al bocca all’orecchio dell’ex perito e dopo un po’, con sommo sollievo di Stenti, uscirono dal vasto locale per introdursi in uno studiolo piuttosto spartano, gremito di libri e completo di computer. -Mi dispiace che tu abbia così fretta caro Giacomo e... -Caro Arturo, dispiace anche a me, ma c’è di mezzo un omicidio, forse due... – Pucci aveva parlato con irruenza persino eccessiva dettata dal timore che Brembati riattaccasse la solfa su quanto fosse preziosa la meditazione e su quanto il mondo moderno ne avesse estrema necessità. Tutte cose sagge, per carità, ma molto più prosaicamente avrebbe dovuto tornare a casa per cena: sua figlia sarebbe stata da loro con il suo nuovo fidanzato. Chi l’avrebbe sentita Franca se avesse tardato, o peggio ancora mancato l’appuntamento? Brembati fece loro segno d’accomodarsi sulle basse seggiole poste dinnanzi alla scrivania così essenziale da sembrare un tavolo da cucina di inizio ‘900. -Ci serve la tua consulenza –tagliò corto il maresciallo mentre estraeva la fotocopia del documento firmato da Pescottino nel 1945 e quello trafugato nell’archivio del Comune di Foli. Il faccione rubicondo del Brembati ora era munito da occhiali da vista. -Mi dispiace di essere così invadente... –si scusò Pucci. Quello alzò gli occhi grandi e serafici e spostò la loro attenzione dai documenti alle facce degli investigatori seduti di fronte a lui. –Spero di non aver perso la mano –sorrise benevolmente. Poi si rimise a controllare gli scritti e le firme.

Il pomeriggio del giorno seguente, mentre beveva l’ennesimo bicchiere di bicarbonato seduto al bar dell’ospedale di Ciriè e pensava a quanto fosse pesante la torta che l’aspirante genero aveva cucinato con le sue mani per onorare il loro primo incontro, Stenti cercava di uscire dal parcheggio del medesimo ospedale ma senza molto successo. Maria Grazia Pescottino li aveva cacciati in malo modo, urlando che quello che asserivano erano stupidaggini senza fondamento. E che era anche colpa loro se sua sorella era stata uccisa dalle Chiappero. -Ma i miei soldi non li avrete! –fu l’ultimo strillo che udirono quando erano già a metà corsia del reparto di ortopedia. In auto, dopo che lo Stenti l’aveva raggiunto di fronte all’ospedale, non parlarono. Pucci era d’umore pessimo. Lo stomaco e la mente erano in subbuglio per due motivi ben diversi e il risultato era doppiamente disastroso. Solo quando giunsero alle prime case di Foli, il maresciallo esclamò d’improvviso: -Qui non è più una questione di soldi! Stenti incontrò i suoi occhi velocemente, prima di arrestarsi davanti alle strisce pedonali per lasciar are una donna e un bambino. -Pescottino non ha redatto quella lista. Forse Airolo sa chi era. Se quella carampana non vuole che io continui le indagini, chi se ne importa. L’ho messa a conoscenza dei fatti? Bene! Ora continuiamo per la nostra strada. -E Casapiccola? –chiese dubbioso lo Stenti. -Casapiccola cosa? E stai attento a destra! L’aiutante diede la precedenza, grattò la “seconda” e –Non lo dobbiamo mettere a conoscenza? -I Carabinieri tirano le loro conclusioni e non hanno bisogno di me, per ora... Andiamo a Lanzo! Il secondo incontro con Airolo Emilio, tenente partigiano e autista d’autobus in pensione, avvenne all’interno dell’ospizio. Erano circa le cinque e trenta del pomeriggio e l’Airolo giocava a ramino nella sala ricreazione con altri tre signori

anziani. Uno in giacca da camera e foulard con un’aria estremamente distinta, da gran signore. Gli altri due rispettivamente in tuta e in pigiama e pancera. Quando lo vide Airolo non battè ciglio. Si alzò in piedi un po’ a fatica sulle gambe ossute rinchiuse in un paio di pantaloni di fustagno beige e si produsse in un breve accenno di saluto col capo. Pucci si presentò agli altri giocatori. Quello in pancera esclamò: -Il maresciallo del lampadario!- e gli diede la mano con evidente soddisfazione. Il vecchietto in tuta lo salutò appena. –Maresciallosibilò il distinto in giacca da camera. Quindi recitò con sussiego: -Conte Parmisi dei Parmisi di Rivafrotta- e senza aggiungere altro si risedette, prese in mano le carte e iniziò a studiarle con estremo interesse. -Possiamo avviarci?- chiese Pucci all’ex partigiano. Questi fece di si col capo e con l’energia di una quaglia surgelata prese a camminare verso l’uscita della sala. Pucci gli stava a fianco, nessuno dei due parlava. Tutti e due guardavano innanzi a sé. Nel corridoio, tra le piante grasse in plastica e gli sguardi fissi di alcuni ospiti dell’ospizio, vi era un distributore automatico di caffè. Pucci ne offrì uno all’Airolo, che accettò con la consueta flemma da “flebo”. -E’ stata uccisa una delle figlie di Pescottino... –disse in tono casuale il maresciallo estraendo il bicchiere di plastica dalla macchina e porgendolo fumante al vecchio. -Si, Enrica. –constatò con tranquillità quest’ultimo, iniziando a mescolare lentamente con il cucchiaino in plastica. -Lei conosceva bene Pescottino, il padre? -Abbastanza... -Tredici casse d’armi nel 1945. Dove le ha trovate? Pucci sorseggiò il caffè. Sapeva incredibilmente di tappo. -Sotto il collegio di Lanzo c’è una galleria antica... –Pucci aveva la lingua appiccicata per via dell’orribile caffè. L’ex partigiano non chiese come il maresciallo fe a sapere di quelle casse d’armi e neppure che cosa glie ne importasse. Per la verità sembrava quasi del

tutto disinteressato alla faccenda. Sorseggiava il caffè e guardava Pucci dritto negli occhi con uno sguardo acquoso e spento, come privo di volontà. -Scommetto che c’era dell’altro... –buttò li Pucci sorridendo. Anche il partigiano sorrise, mestamente. -Eh, si! –continuò Pucci- Perché se non ci fosse stato altro che bisogno c’era di falsificare la firma di Pescottino. Non le pare ovvio? L’Airolo non rispose. Iniziò a raccattare lo zucchero col cucchiaino. Lo portava alla bocca semisdentata e ne risucchiava ogni singolo frammento. -Forse lei era d’accordo con il Chiappero –insisté Pucci- e magari le casse le ha trovate lui, oppure le avete trovate insieme... L’Airolo seguitava a ciucciare il cucchiaino e neppure più lo degnava d’uno sguardo. Il maresciallo gli si avvicinò e gli strappò il bicchiere di carta dalla mano smorta e adunca. -Io non ne so niente. Ho portato le casse e basta. Fu il commento laconico dell’ex partigiano.

L’indomani apprese da Casapiccola che le indagini sui Chiappero erano più che mai ad un punto morto. Il cadavere di Pescottino non aveva ancora rivelato nulla di importante. La boccia del presunto delitto era andata persa chissà dove, quindi niente DNA. Il colpo alla testa poteva essere riconducibile a diverse tipologie di corpi contundenti. Il dottor Frattaglia, medico legale, asseriva che poteva anche essere un cranio sbattuto con violenza nell’abitacolo durante l’incidente. Per quanto riguardava Enrica Pescottino, la morte era senza dubbio dovuta ad asfissia. Non c’erano impronte né sui cerotti usati per darle la morte, né sul cadavere né sul luogo del delitto. In entrambi i casi, nessuna traccia di DNA estraneo. Pucci depose la cornetta del telefono. Una cosa per lui era ormai certa: Pescottino era sicuramente stato ucciso. Forse sua figlia aveva scoperto qualcosa e forse addirittura stava per rivelarglielo. Oppure, più semplicemente, l’assassino aveva ucciso l’anziana zitella Perché non voleva che si rivangasse troppo nel ato. I fatti accaduti in quel tempo lontano dovevano entrarci qualcosa, con quelle casse d’armi e la firma falsa di Ubaldo Pescottino. Si accorse che Franca lo stava fissando con due occhi a punto interrogativo che chiedevano soddisfazione immediata. Egli si diresse in cucina senza proferire verbo, seguito a ruota dalla consorte: i bigodini blu fasciati da un foulard verde bottiglia le facevano una testa enorme. La vestaglia color lavanda era troppo stretta alla vita e le occhiaie le conferivano una austerità che normalmente non possedeva. -Neanche più ti interessi dei tuoi clienti. –si lamentò con seccato sussiego- per fortuna ho mandato Paolo dal nuovo cliente... Pucci grugnì un commento inintelleggibile. -Lascia che a fare le indagini ci pensino il magistrato e i Carabinieri. –il foulard le si sciolse e cadde a terra. Mentre lo raccattava proseguì –Cerca di accontentare i clienti paganti. –quindi borbottando neanche tanto sommessamente iniziò a servire il caffè con una certa energia. -Questo è un omicidio, Franca –sospirò lui. Franca sbattè il cucchiaino sul tavolo. -Non tocca a te, Giacomo. E lo sai!

Ai giardinetti, dopo pranzo, pensava a come convincere Casapiccola dell’opportunità di sorvegliare la zitella sopravvissuta. eggiava avanti e indietro rabbiosamente pensando e rimuginando e all’improvviso si riscosse. Si levava una nebbiolina fastidiosissima mentre il maresciallo si fiondava verso la stazione ferroviaria non molto distante, sacramentando all’indirizzo del mondo intero: Stenti aveva preso la sua “panda” su ordine di Franca quella mattina stessa, mentre lui ciondolava per casa tentando di rimettere ordine nel disordine più totale di quel caso. Sceso dal treno, semideserto a quell’ora del pomeriggio, sospirò sonoramente. Taxi e altri mezzi erano esclusi in quel paesucolo. A piedi le prospettive cambiarono e non fu facile ritrovare la casa della vedova Chiappero. Neppure riuscire a parlarle fu facile: dovette praticamente urlare dal cancello che voleva solamente sapere qualcosa sugli ex partigiani conosciuti dal defunto marito. Alcuni vicini occhieggiavano di già curiosi, chi dal giardino, chi dal balcone o da una finestra. La vedova, senza dir nulla era scomparsa in casa. Fu con stupore e sollievo che sentì scattare la serratura automatica del cancelletto che dava sul breve viale d’asfalto. Quando stava per giungere al portone, questo si aprì con una certa vivacità e la vedova esclamò nella penombra un “entri, presto!” piuttosto marziale. Richiuse subito dopo che Pucci era penetrato nel vasto ma modesto corridoio. Si volse verso di lui e disse innervosita: -Le ho già detto che mio marito non ha fato niente! Quelle due non ci... Insomma, sono cose che si sono inventate e basta! -Ma io non lo metto in dubbio –mentì, ma solo in parte Pucci- volevo solo sapere qualcosa, qualche nome, qualche indicazione a proposito degli ex compagni di suo marito. Magari gli amici più cari, quelli con i quali aveva legato di più. Lei lo guardava con evidente sospetto e non lo invitò neppure ad accomodarsi. Se ne stavano li in piedi, a pochi i dal portone, uno di fronte all’altra. -Vede signora, sono convinto che tutto nasce da quel periodo e... -Ancora con ‘sta storia del tesoro! Il tesoro non esiste, mio caro lei... Quelle ce l’avevano con noi per via che a Maria Grazia ci piaceva il mio Augusto.

Pucci sgranò tanto d’occhi ma non disse nulla. -Se lo voleva per lei –proseguì la vedova infervorata- ma Augusto mi preferì e a quella gli è rimasto sullo stomaco. Tutto lì! Si figuri che andava in giro a dire che se avesse sposato lei avrebbe avuto figli... Zoppi, dico io! Prima stavamo a Foli, poi abbiamo dovuto cambiare aria e sono io che ho insistito per fare la casa su questo terreno che ho ereditato da una prozia. Volevo togliermi quella cornacchia di torno, lo sanno anche i Carabinieri. -Lei non crede che c’entri il tesoro, allora –tentò di interromperla Pucci. -Ma che tesoro –sbottò la vedova e finalmente gli fece strada, pur senza invitarlo verbalmente, sino in cucina. La casa era arredata con vecchi mobili anni ’50 e tutto aveva allo stesso tempo sapore d’ordine e d’abbandono. -Ma la Pescottino è più anziana di lei disse il maresciallo accomodandosi sulla scomoda sedia indicatagli. -Solo dieci anni, mica sono tanti –sbuffò la vedova insofferente- lo prende il caffè? Il maresciallo accettò con un grosso sorriso bonario. Puntualizzò che la Pescottino l’aveva licenziato e: -...Ma io continuo a indagare. Un omicidio c’è stato senza dubbio. In quell’istante Mafalda Chiappero stava posando il cabaret di peltro sul tavolo. -Ah, questo si –ne convenne- a me mi sembra un gesto di un matto –sentenziò alludendo evidentemente agli orifizi di Enrica Chiappero occlusi con i cerotti medicinali. -Non bisogna trascurare nessuna strada –insisté con moderazione Pucci, mentre nell’aere della modesta e minuta cucina si spandeva il piacevole aroma del caffè. La donna si mosse per spegnere il fornello. -Io per me, si sbaglia –disse con l’aria di chi la sa lunga- per me la Pescottino l’ha uccisa qualche drogato mezzo matto- versando il caffè all’ospite aggiunse accomodante –però se le servono, gli amici li so e anche i nemici del mio Augusto. C’era Ernesto Marchionne di Monastero, Pierino Cassino di La Cassa,

Censo Chiabotto di Torino, un professore di italiano che al mio Augusto diceva sempre “Tu dovresti studiare che sei intelligente”. Perché certi piani d’attacco li studiava sempre lui, néh –poi chiese a Pucci quanto zucchero volesse. -Tre- sorrise il maresciallo. La donna offrì biscottini al cioccolato e il nostro ne approfittò bassamente. Sgranocchiava e annotava mentalmente. -...E poi c’era Pescottino, l’Airolo Emilio, il capitano Narciso Galeazzo Bavone e i fratelli Gribaudo. Il Bavone era una gran brava persona, un eroe diceva il mio Augusto. A sentir nominare quel cognome per poco al maresciallo non andava di traverso un biscotto. La donna dovette procurargli lestamente un bicchiere d’acqua. -Comunque –continuò imperterrita la vedova mentre Pucci ritornava ad un colorito più normale –sono quasi tutti morti meno l’Airolo, il Cassino che ci ha l’arterio e lo hanno ricoverato, che io conosco bene la sorella Maria... Gli altri son tutti morti –ripeté sconsolata- e sì che c’era anche il capitano Narciso... Erano tutti amici a quel tempo. -Ma lei è sicura che la voce che disonorava suo marito l’avesse messa in giro Pescottino? –chiese Pucci posando il bicchiere d’acqua ormai vuoto. -Ah, quello era capace di tutto, sa!? Come sua figlia, quella mummia che si voleva prendere il mio Augusto... Che poi si figuri se il mio Augusto che l’era un bel fieul, si sposava quella sciancata brutta come la rogna! Io da giovane non ci avevo una lira, ma mi chiamavano la bellona delle Vaude, sa?

L’antenato dell’avvocato Bavone quella sera era il suo unico pensiero. Se ne stava seduto davanti al televisore su un quiz dozzinale di una TV libera, e pensava. Quasi non sentiva il nervoso ciabattare della moglie in cucina, il rumore di casseruole e piatti. Sentì distrattamente, attraverso le pareti sottili dell’appartamento, il solito colonnello della finanza in pensione che sacramentava all’indirizzo di qualche condomino. Poi udì il camlo e la voce di Franca che lo distolse dalle sue meditazioni. -Insomma, non vai ad aprire? Maledizione, io non posso, mi si brucia il sugo. Era lo Stenti con nuove foto di nuove corna. Poi di nuovo il telefono, al quale rispose nello studio dopo essersi assicurato che il suo aiutante si fermasse da loro a cena. Mentre alzava la cornetta sentì il brusio della voce di Stenti seguito da un festoso cicalare di sua moglie: -Ci sono gli spaghetti col sugo di lepre, poi uno dei due chiuse la cucina e il maresciallo sentì dall’altro capo del filo la voce del brigadiere Casapiccola. Dopo brevi convenevoli, quello che in fondo era stato il predecessore di Stenti, disse: -Qui tutto langue, maresciallo. Io ho parlato del tesoro della seconda guerra mondiale e della firma falsa di Pescottino sulla lista con le tredici casse d’armi. Il magistrato ci manca poco che mi ride in faccia –Casapiccola sembrava più che irritato. -E Bentivoglio che dice? -E che dice, niente, è scocciato! Questo magistrato qui non gli piace, non vanno d’accordo. Non è che Bentivoglio non considera la pista, ma mi ha detto, testuali parole: “Senta a me, Casapiccola, noi abbiamo le mani legate, ma se Pucci vuole indagare mica noi glie lo possiamo impedire.” Così ha detto. Pucci non rispose subito e il brigadiere aggiunse: -Se vuole che le dia una mano fuori dell’orario di servizio, se le serve qualcosa, me lo faccia sapere, d’accordo? -Si. Grazie, Casapiccola. Ma per adesso... Anzi, no, forse potresti fare delle ricerche su un certo Cassino de La Cassa. -Cos’è, uno scioglilingua? –rise Casapiccola. -Non fare tanto lo spiritoso. E’ uno che si chiama Pierino Cassino e abitava nel

comune di La Cassa. Cerca a casa e nelle cliniche: mi hanno detto che è arteriosclerotico, ma vorrei saperne di più. Ma se è proprio rimbambito non lo posso interrogare, che già con l’Airolo... Ah, poi vorrei sapere qualcosa sui fratelli Gribaudo e... –si interrupe per consultare la sua solita agendina- il professor Chiabotto Censo di Torino, poi Ernesto Marchionne di Monastero e soprattutto vorrei sapere chi è Galeazzo Narciso Bavone e se è parente dell’avvocato Bavone di... -Di Ciriè. –concluse per lui Casapiccola- si, si. Quello lo conosco. Ma i partigiani sono tanti e ci vorrà tempo. -Guarda, sono anche morti se è per questo! Tu comunque concentrati sul Bavone. Per il resto non c’è fretta. Ma è giusto non tralasciare niente... Si salutarono e Casapiccola gli promise che si sarebbe fatto vivo al più presto. Ci pensò tutta la notte. Soprattutto quando si svegliava a causa, a detta sua, dell’indigeribile insalata di polpo surgelata che l’aveva costretto nuovamente ad usare il bicarbonato. Si svegliò definitivamente alle quattro credendo fosse già mattino. Finalmente alle cinque optò per una camomilla. Era il nervoso, ormai era inutile negarlo. Sentì i i strascicati delle ciabatte di Franca. La moglie si sedette a tavola, di fronte a lui. Fuori pioveva a dirotto. -Ne vuoi un po’? –chiese Pucci alzando la tazza verso di lei. -Non hai digerito? –chiese di rimando la Franca, piuttosto preoccupata. -Macché. Forse... Non lo so. E’ che sono sempre a un punto morto e la cosa mi dà fastidio. –finì di sorseggiare la camomilla. -Sembra che anche i Carabinieri non facciano di meglio –osservò la Franca. -C’è un magistrato da Torino che non credo colleghi la morte di Enrica Pescottino con quella del padre. -Tu si? -Mah, non lo so neanch’io. Sembra una storia senza senso, vista così... Eppure altrimenti non si arriva a niente.

-Non potrebbe essere che qualche ladro o drogato abbia fatto fuori la farmacista magari per un po’ di valium e delle siringhe? La moglie si alzò e si diresse verso il frigorifero. Fuori si era scatenato un vero e proprio diluvio. -Nessun drogato perde tempo a riempirti di cerotti tutti i buchi... -Già. –ammise lei, posando la bottiglia del latte accanto al gas. Pucci si alzò e si diresse in pochi i alla finestra della cucina. Tirò su l’avvolgibile con una certa vivacità e scostò la tendina. La pioggia attorno al lampione giù in basso era così battente da nasconderlo quasi del tutto. Tutto il resto era silenzio e buio. Poi un urlo. Una voce gracchiante e stridula: -I Carabinieri stanno all’erta anche all’alba, adesso? –era il solito colonnello della Finanza in pensione. –Se non la smettete di disturbare la quiete pubblica, chiamo la polizia! –e giù con un infisso sbattuto con energia. -Ah, se fosse lui l’assassino. Come lo farei arrestare volentieri... –borbottò l’insofferente Pucci. -Ha più di settanta anni. Gli darebbero i domiciliari. –osservò la moglie seduta al tavolo con una scodella di latte tra le mani. -Almeno avrebbe una ragione per stare tutto il giorno in casa a rompere le palle al prossimo! –grugnì Pucci tirando su e giù a bella posta l’avvolgibile incriminato, scatenando le ire del vicino insostenibile.

Mentre saliva le vecchie e malandate scale di palazzo Pescottino, Pucci pensava che comunque dal vecchio Airolo non ci si poteva ricavare niente. I casi erano due: o aveva studiato all’Accademia d’arte drammatica o era veramente andato di testa. Maria Grazia Pascottino lo ricevette a letto, nel grande e freddo appartamento sopra la farmacia. Era piuttosto sofferente, senz’altro per la rottura del coccige, ma diversamente e maggiormente per la morte dell’amata sorella. Le indagini dei Carabinieri erano più ferme del sedere di un parlamentare sulla sua poltrona. E così la farmacista si era decisa a ricevere controvoglia il maresciallo Pucci. -Non creda che io abbia cambiato idea –esordì dal suo letto di dolore senza neanche salutarlo- Ho accettato di riceverla Perché quegli altri sono più asini di lei. Pucci fece di si con la testa con riverente condiscendenza, mentre nella sua mente prendeva forma l’immagine d’una delle sue scarpe aguzze anni ’70 sbattute energicamente sul coccige malato della zitella. La badante, una pingue signora di mezza età sorridente e paciosa, gli aveva preparato una sedia ai piedi del letto spartano di Maria Grazia Pescottino. Di fianco a quel letto ce n’era un altro perfettamente uguale in ogni suo particolare, dalla fattura al copriletto. Ciò aggiungeva pena ulteriore all’immensa dozzinale essenzialità dell’arredamento vetusto, ai muri dipinti d’un rosa smorto alquanto giallognolo, alle tende impalpabili come ragnatele e d’un pesante pomposo violetto. Crocifissi e statue di santi e madonne si sprecavano, sia sui mobili che appesi alle pareti. Un enorme rosario, questo però molto più recente, di un bel legno scuro, stava appeso tra una testiera e l’altra, proprio sopra l’unico grande comodino. Con la retina in testa e la camicia da notte bianca, di spessa flanella e chiusa fino al mento, Maria Grazia Pescottino lo fissava con occhi attenti e orlati di rosso. -Come le ho accennato per telefono... –esordì Pucci, sistemato sulla bassa e scomodissima sedia. -Io non credo che lei andrà molto lontano –lo interruppe acrimoniosa la zitellaquesta faccenda del tesoro dei tedeschi è una ridicolaggine. Qualunque cosa dica la Chiappero, lascia il tempo che trova. Si fissarono negli occhi, lui serio e impenetrabile, lei seria e scontrosa. La zitella fece un vago gesto di condiscendenza con l’artiglio unghiuto, lasciandosi cadere

sulla pila di cuscini dietro alla sua schiena e continuò tra il seccato e il bilioso – Se grazie ad un miracolo divino lei riuscirà almeno a scoprire l’assassino di mia sorella, che per mio padre ho perso ormai ogni speranza, allora, e dico solo allora, le darò il compenso a suo tempo pattuito più un sovrappiù che deciderò. -Non sono qui in cerca di compensi –mentì, ma solo in parte, Pucci. Il fatto era che l’orgoglio per lui era troppo importante per superare del tutto l’esigenza economica- Lei è parente stretta e sono in dovere di informarla che nonostante tutto io continuo e continuerò le indagini in ogni modo. Pucci si alzò in piedi per accomiatarsi. La zitella lo guardava, severa e, data l’avarizia, speranzosa: -Lei dunque rifiuta un eventuale compenso –lo sfidò con fredda alterigia. -Si. –tagliò corto Pucci con composto e severo orgoglio del quale si pentì ancor prima di aver sceso le opprimenti scale di quello stabile fatiscente, che ormai poco richiamava gli antichi sfarzi ottocenteschi, periodo in cui era stato costruito.

Erano le cinque del pomeriggio di due giorni dopo quando lo Stenti posteggiò nel parcheggio privato e sotterraneo dello studio “Bavone & Bavone” di Ciriè. Pucci comparve da dietro una colonna di cemento e, se avesse avuto un impermeabile invece del loden verde, sarebbe potuto are per una spia di piccola taglia. Stenti aprì la portiera della “panda” allungandosi oltre il sedile del eggero. Con le limitazioni dovute al fisico non propriamente atletico, Pucci si fiondò nell’abitacolo. Partirono lasciando un etto di gomme sull’asfalto. -Allora? –fece lo Stenti staccando appena gli occhi dalla guida in direzione del maresciallo. -Beh. Non mi veniva in mente niente come scusa e all’ultimo momento... Insomma, ho dovuto iniziare una pratica di separazione da Franca... -Come sarebbe a dire? -Oh, senti, dovevo fare in modo da entrare nello studio di Bavone si o no? So quel che faccio. -Telefoneranno alla signora Franca o, peggio, le manderanno i documenti... E poi, gli ha dato dei soldi, allora? -No! Stenti parcheggiò la macchina di fronte al panettiere. Avrebbe dovuto scendere a comprare il latte per la signora Pucci, ma proprio non gli riusciva di distogliere lo sguardo preoccupatissimo dalla persona del maresciallo. -Non c’è bisogno di fare quella faccia –sbottò Pucci- sul momento mi sembrava una bella idea e non ho dovuto fare nessun assegno. Pare che io sia una personalità e l’avvocato ha soprasseduto amichevolmente su questo punto. Non potevo mica querelare quella carogna del colonnello, sennò ci toccava emigrare... -Ma maresciallo... -Oh, ma piantala. Vai a prendere il latte e abbassa il riscaldamento che qui dentro

si muore. Stenti eseguì senza quasi togliere lo sguardo dal volto di Pucci. Quest’ultimo gli sorrise con condiscendenza –Sono riuscito a fotografare quel che volevo, mio caro- e ghignò brevemente. -Sarebbe quel documento dietro la scrivania dell’avvocato che mi ha detto ieri? -Si. Quello dell’apertura legale dello studio. Mi pareva di averlo visto e non mi sbagliavo. E’ degli anni ’20. Prima di fotografarlo l’ho guardato: c’è la firma di un certo Casati – Stompa e di due Bavone. -Il padre e lo zio –concluse soddisfatto lo Stenti- come ha detto Casapiccola. -Si. Tarquinio Bavone e Narciso Galeazzo Bavone. L’ho visto più di una volta quando ho lavorato per le sorelle Pescottino. -Spero che nel fotografarlo abbia fatto attenzione alla rifrazione nel vetro. -Sta tranquillo. Ho fatto tutto come hai detto tu. –Pucci sorrise soddisfatto- E adesso vai a comprare ‘sto latte, và... Stenti scese dall’auto rimuginando fra sé e sé che era un bell’azzardo. E se la pista non fosse stata giusta? Quella sera il maresciallo dovette spiegare, con le dovute cautele, la questione della richiesta fittizia di separazione a Franca. Come temeva, lei non apprezzò affatto la sua trovata. -Non potevi farti venire in mente nient’altro? –la moglie saltò su come una molla dal divano- E se lo viene a sapere qualcuno? Tua figlia? Quella pettegola di tua sorella? –sbraitò. Poi parve colpita da un’idea precisa e il suo sguardo si fece ancora più torvo e minaccioso. Si avvicinò a Pucci con l’incedere di un lottatore di sumo. -Quanto gli hai dato? -Niente. Non ha voluto niente. Non ti preoccupare... Pucci si alzò a sua volta dalla poltrona preferita. Il televisore continuava a

mandare in onda la terza puntata di uno sceneggiato molto seguito, con l’indice auditel a sei zeri. Nella scena lui baciava lei proprio mentre la signora Franca ringhiava: -“Non ti preoccupare”!? Tu chiedi il divorzio per risolvere un caso dal quale non ricaverai un bel niente e mi dici che non mi devo preoccupare? Il colonnello della Finanza iniziò ad inveire contro il “casino” che gli impediva di seguire la sua telenovela preferita: “Fortunale d’amore”. Franca inveiva contro la pochezza dei suoi neuroni e Pucci capì che senza ombra di dubbio il momento di preoccuparsi era giunto per lui. Quella fu una delle rarissime serate cosiddette tra virgolette “da lancio”. Ce n’erano state tre o quattro di quelle serate nell’arco di trent’anni di matrimonio, durante le quali la signora Franca, inviperita dal comportamento del marito si esibiva nel lancio di piatti, soprammobili e suppellettili varie da poco prezzo contro tutto ciò che le capitava a tiro, compreso il marito.

Le famose fotografie digitali, stampate dallo Stenti con la solita perizia, dicevano che il dado era tratto. Finalmente c’era una vera pista da seguire. E quando L’ex calligrafo, ora sacerdote buddista in quel di San Zinzolano, fu nuovamente consultato ne ebbero la certezza. La firma falsa di Pescottino Ubaldo, il farmacista di Foli padre delle due sorelle Pescottino, coincideva calligraficamente con la firma dell’avvocato Narciso Galeazzo Bavone, già capitano dei partigiani, eroe della resistenza, venuto a mancare come da informazioni del brigadiere Casapiccola nel 1972. Già capostipite col fratello Tarquinio e l’avvocato Casati-Stompa, dello studio Bavone & Bavone or ora retto dai cugini Angelo e Jole Bavone. -Ed ora che fai? Lo interroghi? –la scontrosa domanda di Franca lo fece sbuffare, cosa che ritardò l’operazione di accensione del cigarillo. Paolo Stenti che stava per riappropriarsi della camera digitale per poi uscire ad effettuare uno dei soliti appostamenti pro corna, sveltì l’operazione. In casa c’era una certa aria di buriana ed era meglio defilarsi. Lo fece in quattro e quattr’otto salutando inascoltato. -Anche se questo Galeazzo si fosse preso il malloppo, come fai a provarlo? Pucci uscì sul terrazzo nella speranza che il freddo di quella giornata tenesse lontana la consorte. Doveva pensare. Ma fu invano: stringendosi il golfino al petto piuttosto prosperoso Franca lo seguì immediatamente. -E poi se è morto nel ’72 non può certo aver preso parte alla morte di Pescottino. E poi cosa c’entra Chiappero? Pucci taceva, fumava e teneva lo sguardo sui giardinetti di fronte a casa cosparsi di nevischio. -E cosa c’entra quell’altro, l’Airolo? -L’Airolo –precisò con calma olimpica il maresciallo- mi sa che c’entra ben poco. -Per me è stata la vedova Chiappero ad uccidere la Pescottino, la odia da anni! -La vedova Chiappero odia Maria Grazia Pescottino –borbottò Pucci immobile.

-Bah, ma fai un po’ te –esclamò lei con la tipica logica che è delle mogli in genere- ma spero per te che lo scopri presto e che sia un Bavone Perché se c’è da pagare per questa separazione io il divorzio lo chiedo per davvero –l’ultima parte della frase fu urlacchiata dalla cucina. Dopo un po’ lo sbattere della porta di entrata gli indicò che sua moglie era uscita. Consultò l’orologio. Le sedici meno venti: come ogni mercoledì andava in visita a casa della zia Rosa.

La villa Casati Stompa era piuttosto antica e fuori mano in quel di Ciriè. Ormai era circondata da circonvallazione e cavalcavia. Formava una specie di isola felice con una casetta bianca dagli infissi rossi e tanto legno ovunque, ed una casa coloniale piuttosto fatiscente, quasi del tutto nascosta da una specie di foresta di alberi da frutta abbandonati a se stessi. Il maresciallo fermò la “panda” di fianco all’elegante costruzione in stile liberty, ma con gli infissi e il tetto non più propriamente in ottimo stato. Cumuli di foglie volteggiavano un po’ ovunque sotto al sole, animate da un vento piuttosto freddo che s’era alzato all’improvviso. Tutt’intorno a quel quadretto di quiete, fremevano frizioni, rombavano motori, stridevano freni, clackson e quant’altro. Pucci controllò se l’indirizzo coincideva con quello rintracciatogli da Stenti e sperò di riuscire a incontrare l’unica discendente in vita dell’avvocato Casati Stompa. Aveva suonato il camlo già da un po’ e si disponeva a suonarlo nuovamente, quando si accorse di una signora di mezza età che, uscita dal cancello della casa con gli infissi rossi proprio di fronte alla villa, gli si stava avvicinando. La signora si presentò con timida educazione. -Lei cerca forse la signora Casati Stompa? –e senza aspettare risposta- Guardi che perde il suo tempo. In questo periodo a le acque alle terme di Acqui. -Pensavo che non fosse così ricca. –buttò li Pucci nel tentativo di farla parlare. “I vicini d’una volta!” pensò “Oh, i vicini di una volta, così informati su tutto e deliziosamente pettegoli”. -Vuole scherzare... –rise la donna d’un biondo slavato, magra e pallida come un cencio. Pucci decise che a parte il colore e il taglio dei capelli assomigliava in tutto e per tutto ad Olivia, la fidanzata di Braccio di Ferro. -La signora vive di rendita. –puntualizzò con una certa aria di superiorità l’allampanata, neanche fosse stata lei la depositaria di tanto benessere –Ma, scusi, lei cosa vuole dalla signora? –il vento si faceva impetuoso e schiaffeggiava di foglie la pelata del maresciallo. -Parlarle di un certo avvocato Bavone. Galeazzo Bavone, un socio del padre della signora. -Ah, quello...

-Perché, lei ne sa qualcosa? -Chiunque frequenti la signora ne sa tantissimo. Ormai non parla d’altro. Da quando il marito fallì e si uccise, lei non fa che ringraziare il proprio padre che le lasciò un congruo vitalizio. Dice sempre che se glie li avesse lasciati in dote, il suo Filippo, gran bell’uomo affascinante ma gran dissipatore, glie li avrebbe fatti fuori tutti e adesso lei sarebbe sotto a un ponte. -Lei allora ha rapporti di buon vicinato con la signora Casati Stompa –il vento gli sbattè il bavero della giacca sul naso. -Ma, si potrebbe dire che siamo amiche, si. Anche se è piuttosto “ariosa” eh, per carità! Ma buona lo è: ha aiutato la famiglia Carrubba che stavano lì... –e indicò la casa colonica fatiscente- Finchè il vecchio Carrubba è morto e il figlio è stato ricoverato Perché incapace di intendere e di volere... Ma dunque, a lei la manda un Bavone? -Non propriamente... –in quel momento sopraggiungeva, sempre dalla casa con gli infissi rossi, un uomo di mezza età con una foresta di capelli ricci e grigi, subito segretamente invidiato da Pucci. Questi gli fu presentato dalla signora come Mario Baroni, suo legittimo consorte. -Il signore qui è un detective –spiegò la donna tutta eccitata al marito- indaga sui Bavone. Ricordi? Quegli avvocati che... -Quei merdaioli? –s’arrabbiò subitamente il Baroni. Poi, con aria concitata, all’indirizzo di Pucci: -Ma lo sa lei che ci volevano far espropriare il cortile per fare lo svincolo che a di la?! –e indicò un punto impreciso col braccio teso e il dito tremolante. Per l’intanto il vento vorticava e gelava il fondoschiena del sia pur vestitissimo maresciallo, ma per niente al mondo avrebbe rinunciato a quell’interessante dialogo. Anche Perché, l’eventualità contraria era quella di raggiungere la Casati Stompa alle terme. La moglie tentò di continuare a spiegare al marito Perché Pucci era li, ma quest’ultimo si insinuò abilmente nel loro dialogo: -Vorrei solo poter sapere qualcosa sul Perché il Casati Stompa è uscito dalla società Bavone & Bavone. – la speranza che quei due potessero esaudirlo era un lumicino, lo sapeva, ma tanto valeva tentare. Raggiungere le terme, anche in treno senza un sicuro rimborso spese poteva essere piuttosto oneroso per il suo

bilancio sempre così risicato. -Ma, forse... –iniziò non nel modo sperato da Pucci la donna. Ma il marito con un lampo di genio negli occhi acquosi, quasi esultò: -Il cugino! -Che cugino? –si interessò all’istante il nostro. -Il cugino della signora –s’entusiasmò lei chissà Perché –E’ vero! -Vive lontano? –si informò speranzoso il maresciallo. -Ma no. Sta al villaggio San Cataldo. –i due si avvidero dell’espressione stupita e incerta di Pucci e la donna si affrettò a precisare- E’ un disgraziato, poverino... Gli sono andati male certi affari col marito della signora... –la donna terminò con un sospiro. -Si, ma la Casati Stompa l’aiuta da anni. –precisò il marito con l’aria di chi la sa lunga. –Se proprio le serve di sapere di ‘ste faccende, o aspetta che tra due mesi la signora ritorni o va alle terme, oppure parla col cugino: si chiama Carlantonio Sopetti. Pucci si fece dare il numero di telefono di costui e pure, per prudenza, quello dell’albergo dove soggiornava la Casati Stompa. Non si poteva mai sapere. Ormai semicongelato, rifiutò l’invito tardivo a prendere il caffè e si profuse in ringraziamenti e strette di mano, tanto che i due, conquistati definitivamente dai suoi modi lo salutarono persino con la mano mentre si allontanava in auto. Mezz’ora dopo era nel quartiere altrettanto periferico di San Cataldo, ma dalla parte opposta della cittadina. Erano le cinque del pomeriggio e il traffico iniziava a farsi un po’ caotico. Il sole era bello che tramontato. Alla terza palazzina d’un percorso accidentato fatto a piedi, cosparso da buche, parcheggi selvaggi e motociclette spetazzanti, Pucci stava salendo le scale impersonali, tristi e un po’ sporche. Sul pianerottolo opaco e giallastro c’era l’uomo che cercava. Si presentarono. Il cugino della Casati Stompa era sui quarantacinque anni, biondo tinto, capelli superstiti lunghissimi, vestiario estremamente giovanile quasi adolescenziale. Lo invitò in casa con gioia addirittura infantile. Aveva letto tutto sulle indagini di Pucci e si disse entusiasta di conoscerlo. Pareva un bonaccione, sereno e ottimista. L’appartamento era un bailamme di colori forti, tende bianche, tende indiane a strisce colorate, tende di sughero, di plastica e di

qualunque altra cosa che potesse essere trasformata in tenda. Lo fece accomodare in un locale che era un’apoteosi di cuscini e tappeti da poco prezzo. Narghilè di tutte le fogge e capienze erano disseminati per ogni dove. Un acquario enorme, vuoto d’acqua ma completamente pieno di riviste, troneggiava in mezzo alla stanza. Le luci erano tenui, abat-jour anch’essi coloratissimi, alcuni psichedelici. I termosifoni erano così accesi da dare un clima equatoriale all’ambiente. L’uomo non smetteva di parlare un secondo. Citò il caso del lampadario, la signora Moltani, eccetera. -Da queste parti, certe cose si ricordano bene! Non siamo ancora a New York, dove ne accoppano uno al secondo –terminò sorridente e, come da un po’ s’era accorto il maresciallo, piuttosto alticcio. Nell’angolo vicino all’unica finestra priva di tende, Pucci vide con sommo raccapriccio estetico, una vasca da bagno di zinco, d’epoca abbastanza lontana, piena zeppa di libercoli e pubblicazioni polverose sparse alla rinfusa come sul tavolino della sala d’attesa di un parrucchiere. -Così lei vuole parlarmi di Clara? –chiese il tipo accoccolandosi su un cuscinone psichedelico quasi al centro del locale. Invitò il maresciallo ad accomodarsi su un altro cuscinone. Pucci fece segno di no sorridendo imbarazzato. Subito la mente andò costernata al suo povero nervo sciatico, ma Sopetti insisteva e alla fine cedette. Si dispose sull’attrezzo color fucsia togliendo con un senso di estrema liberazione il loden. Ora gli sembrava di essere una gallina ovaiola in procinto di deporre il suo contributo al sostentamento dell’umanità. –Vorrei sapere qualcosa sul padre della signora –esordì tentando di mascherare l’imbarazzo che provava accovacciato come un mahatma di novanta chili. -Ricco. Ricchissimo... –il cugino sorrise- Antipatico, noioso e un tantino stronzo. -Ha sempre fatto l’avvocato? -Scherza? Era ricco e basta. Giocava a golf, giocava a tennis, giocava in borsa. Insomma giocava –sorrise nuovamente il cugino Carlantonio. -Da quando? –insisté Pucci. -Da sempre. –concluse l’altro. -Ma non era un avvocato? –obiettò il maresciallo.

-Si, forse... Fino a che non se ne è andato dallo studio con i Bavone... Ma lei Perché si interessa al vecchio pirata e a mia cugina? -Sto indagando... Quello rise di sotto ai baffi –Perché mai stupirsi se un detective indaga su un avvocato o su uno studio legale... –ridacchiò- Vuol sapere se quegli altri sono più ladri dello zio? Direi di si. Non è che lo zietto ha esercitato per molto tempo. A questo punto il cugino povero gli offrì da bere. Pucci per ingraziarselo non rifiutò e si trovò con un bicchiere da bibita in mano quasi colmo di vodka polacca. -La rendita della cuginetta Clara è così cospicua che ci vivo persino io. Scommetto che quei ficcanaso dei Baroni glie lo hanno già detto. –il cugino bevve un lungo sorso di vodka. -Ma di preciso da cosa viene questa rendita? Ricchezze di famiglia? -Ma scherza? Noi siamo nobili decaduti. Neanche gli occhi per piangere. Pare li abbia fatti con lo studio legale. -Quello che da tempo è dei Bavone? -E quale sennò? –il cugino povero Carlantonio si lasciò cadere mollemente sul cuscino color senape. -Ma non le pare strano? –insisté ancora Pucci- Pochi anni di studio legale e poi tutte queste ricchezze. -Mah! -rise il cugino che già era più che brillo- E chi lo sa? Avrà rubato qualcosa –e giù a ridere. Ad un certo punto il cugino povero s’era addormentato di botto e Pucci se ne era andato via in punta di piedi dopo aver posato il bicchiere colmo di vodka sulle riviste dell’acquario.

Non rimaneva molto da fare. I fatti erano lontani. La morte della Pescottino, vicinissima. Perché? Forse stava sbagliando, forse c’entrava veramente Mafalda Chiappero, magari la nipote Eufrasia. O entrambe, più che esasperate da anni di maldicenze sul rispettivo zio e marito. Il maresciallo mangiava la minestra in religioso silenzio e pensava, mentre la moglie chiedeva allo Stenti se ne voleva ancora. Erano le 19,30, nevicava e lui non sapeva se girare ancora intorno a quei fantasmi o tentare di prendere il toro per le corna. Riprendere la strada della vedova Chiappero? Tornare da quello svitato di Airolo? Fidarsi del suo fiuto e di quel poco di informazioni che aveva... Erano le nove ate quando Pucci si vide aprire la porta del lussuoso appartamento di Angelo Bavone da una cameriera filippina. Quest’ultima era mezza frastornata Perché lui non era un ospite previsto al ricevimento. La villa era tra il paese di Mathi e quello di Balangero, sulla via per Lanzo torinese. Nevicava sempre più intensamente e Stenti, prima di accompagnarlo, aveva dovuto mettere le catene alla “panda”. Ora lo attendeva in auto come da istruzioni. Finalmente la filippina giovane e secca secca si era decisa ad accompagnarlo allo studio privato dell’avvocato. Il mellifluo, circondato da libri e pubblicazioni, avvolto in rassicuranti mobili di mogano, era ora in piedi dietro ad una scrivania più lucida della sua pelata. Gli occhi, allungati da un minilifting verso le tempie, neri e untuosi non sorridevano con la bocca larga e carnosa. Gli occhiali cerchiati d’oro risplendevano di luce riflessa dalla lampada da tavolo in perfetto stile inglese. Niente giacca da camera, ma un cardigan blu che nelle alte sfere va sempre più di moda. -A che debbo il piacere di questa improvvisata?! –l’avvocato lo raggiungeva, gli offriva la mano bianca, delicata e fredda. Lo invitava ad accomodarsi e gli chiedeva premurosamente se desiderava qualcosa da bere. Un cognac, un caffè. Al rifiuto educato di Pucci ò ai sigari avana. Ne aprì con un gesto affettato un cofanetto in argento sulla scrivania. Il maresciallo non ce la fece a rifiutare, ma pensò che era ora di are alle vie di fatto. L’avvocato gli allungava con formale partecipazione un accendino da tavolo di pregevole e costosa fattura. -Mi scusi tanto se l’ho disturbata a quest’ora –si dispiacque doverosamente, ma brevemente, Pucci. L’avvocato ebbe un leggero moto di benevola condiscendenza. -Il fatto è che mi è venuto in mente un possibile scenario che potrebbe

giustificare sia l’improbabile incidente Pescottino, sia il certo omicidio della figlia di Pescottino e volevo parlarne con lei. “Forse persino il probabile suicidio Casati Stompa” concluse nella sua mente Pucci osservando le reazioni del Bavone. Quest’ultimo lo guardava con curiosità, forse mista a stupore. Persino una punta di insofferenza, ma quest’ultima, vista la festa la cui musica giungeva attutita alle orecchie del maresciallo era anche giustificabile. -Che cosa intende dire? –adesso l’insofferenza dell’avvocato Bavone era appena percettibile. -Beh –sorrise Pucci –Ho un’ipotesi che spiegherebbe molte cose. Tutto qui. Ma siccome è l’unica ipotesi plausibile che mi sia venuta in mente sino ad ora, forse mi sono fatto trasportare un po’ troppo dall’entusiasmo del momento, e ho tralasciato di considerare il disturbo che potevo arrecare a lei e alla sua famiglia. -Ma le pare... –sorrise untuosamente l’avvocato- Ma la prego- risorrise- un dito di cognac. E’ di ottima qualità. -No, grazie.- sorrise di rimando il maresciallo –Purtroppo non sono un intenditore e andrebbe sicuramente sprecato. La schermaglia di convenevoli terminò per volere dell’avvocato Bavone. -Ma la prego, mi dica –lo esortò quest’ultimo, però sembrava un tantino meno pacato del solito nei modi e nella voce. Il maresciallo si produsse in un tentativo di sorriso avvocatesco piuttosto ben riuscito. -Ho pensato che se per ipotesi, e badi bene –Pucci tirò una boccata dall’avana con evidente soddisfazione- è solamente un’ipotesi... L’avvocato annuì con partecipazione. Il suo sorriso di circostanza rispuntò dai labbroni perennemente corrucciati. Pucci si sistemò meglio sulla costosa e scomoda poltroncina di “design” –Mettiamo che tutto abbia inizio dal fantomatico “tesoro dei tedeschi” del qual si vocifera nella vallata da tempo... -Oh, le voci... –sorrise il Bavone- Lasciano il tempo che trovano. –e finì il suo cognac d’un sorso. -Si, sono d’accordo. Ma quando una voce diventa di dominio pubblico fino a trasformarsi in leggenda, nasconde quasi sempre un fondo di verità –il

maresciallo si affrettò a sorridere bonario e sornione come sempre. -Può darsi... –ammise l’avvocato –Ma non è matematico... L’avvocato tagliò la punta ad un sigaro con la mini ghigliottina alla sua destra e lo accese mentre Pucci continuava: -Mettiamo che tra Pescottino e Chiappero, a quel tempo amici, nasca una specie di equivoco... -Non la seguo. –l’avvocato aspirò un’ampia boccata e non sorrise. -E’ semplice. Mettiamo che un giorno Chiappero, Pescottino e un certo Airolo trovassero nei sotterranei del monastero tredici casse d’armi tedesche e le portassero al comando partigiano. Mettiamo che l’Airolo se ne andasse via subito, il Pescottino invece asserisse che bisognava chiamare il comandante per fargliele vedere e si assentasse per cercarlo. A questo punto il Chiappero, spinto da curiosità o da chissà che aprisse una cassa, poi un’altra cassa, poi un’altra cassa ancora... Forse tutte, oppure solo una: come si fa a saperlo? –Pucci aspirò una sostanziosa boccata di fumo dal sigaro e proseguì pacatamente. L’avvocato sorrideva appena. I suoi occhi non esprimevano nulla, tranne un larvato interesse che noi definiremmo di cortesia. -Comunque il nostro Chiappero trova un sacchetto, uno scrigno, o un cassettino più piccolo... Insomma, trova qualcosa tra le armi. Forse delle prede belliche, oppure anche dei preziosi provenienti da qualche campo di concentramento come quello della “risiera”. Chi lo sa? Fatto sta che, forse per la natura del tesoro, o per semplice onestà, egli richiude e non prende niente. Nel frattempo, visto che il tempo a e Pescottino non torna col capitano, egli se ne va. A questo punto il capitano viene ad esaminare le casse forse da solo o magari con il Pescottino e così ad un certo punto lui trova il tesoro e immediatamente se solo, o in un secondo tempo se con il Pescottino, egli lo trafuga. Col are del tempo, il Chiappero si convince che il tesoro è stato trafugato dal Pescottino, magari in combutta col capitano. Il Pescottino da parte sua pensa che sia stato il Chiappero, Perché il capitano è un eroe.- Pucci evitò ancora di fare il nome di Narciso Galeazzo Bavone, ma ormai l’allusione era evidentissima. -Questo potrebbe forse giustificare a stento l’omicidio del Chiappero nei confronti del Pescottino, ma per il resto... –l’avvocato si ricordò a stento di sorridere. -Già, è vero. –ammise sorridentissimo Pucci- Ma poi io penso che in certi casi,

quando accade che un’anziana signora viene a conoscenza di cose che non sapeva e non si confida con la persona giusta... L’avvocato non sorrideva più. Tirò una boccata dal sigaro e disse con la solita untuosa flemma: -Questa parte non riesco a capire cosa c’entri col racconto. A chi e che cosa si riferisce?- e giù un sorriso mellifluo. -Beh- Pucci si risistemò sulla poltrona scomodissima –Io penso che Pescottino ad un certo punto abbia capito. Lui era il presunto firmatario del ritrovamento, ma probabilmente non aveva mai visto il foglio. Gli occorse forse di reperirlo come me nella biblioteca di Lanzo. Per un po’ pensò che avesse firmato il Chiappero, falsificando la sua firma. Per un bel po’ anche Perché l’Airolo se ne era andato via subito. Ma dopo la guerra, quando lo studio Casati Stompa & Bavone diventa Bavone & Bavone e, soprattutto il Casati Stompa diviene smodatamente ricco senza fare alcunché...- Pucci sospirò e si godé un’altra tiratina dall’avana. Cercava di capire se le sue parole avessero fatto un qualche effetto. -Continuo a non capire... L’avvocato si alzò in piedi. Era un evidente segno di commiato, ma il maresciallo non lo raccolse, o meglio finse di non avvedersene e rimase seduto dov’era. -Non c’è niente di così grave nell’appropriarsi di una preda bellica, mi sono detto. In fondo il comandante Bavone non sarebbe stato né il primo né l’ultimo. Ma sa che mi sono sempre chiesto chi si “pappò” gli oggetti di valore dei deportati della risiera? Naturalmente mi sono detto, andiamo dai, era praticamente ad Udine. E da Udine a Lanzo... L’avvocato era fermo in piedi dietro alla scrivania, immobile e imperturbabile. Una statua, un monumento. -I tedeschi, però –proseguì il sorridentissimo Pucci- quelli che erano da queste parti, avevano un comandante anche loro. E questo qui prima era stato in diversi altri posti al nord d’Italia. Pensi un po’ che il mio aiutante ha scoperto che costui era stato proprio ad Udine, guardi a volte la combinazione...-anche Pucci si alzò in piedi, mantenendo un atteggiamento estremamente rilassato. In cuor suo era

grato alle ricerche preziosissime effettuate dallo Stenti negli ultimi giorni. -Anni e anni... –proseguì imperterrito Pucci- A controllare che le Pescottino non potessero arrivare a conoscere certe cose... Che non infangassero il buon nome dello studio. Maria Grazia Pescottino, però insisteva e continuava ad andare avanti in sterili cause. E se alla fine, nonostante tutto avesse scoperto qualcosa? -Non riesco a capire come le sia venuta in mente una cosa simile. –la voce dell’avvocato era pacatissima, ma la sua espressione era da gelare il sangue. -Non ho di certo le prove –disse Pucci, sperando che il registratore nascosto nella pancera fosse ancora funzionante. -Uccidere Enrica Pescottino in quel modo è stato un magnifico depistaggio. Sicuramente se la poveretta durante il ricovero di sua sorella avesse trovato uno scritto, un diario o fosse venuta a conoscenza di qualcosa che potesse compromettere il vostro studio, non se ne avvide e la chiamò. Lei le aveva seguite per anni ed era una scelta logica, telefonarle, parlargliene in qualche modo. Ora l’avvocato era visibilmente contrariato e lo invitò ad andarsene mantenendo una fredda e distaccata cortesia piuttosto maniacale. Il maresciallo però doveva registrare qualcosa che provasse ciò che aveva dedotto in quei giorni. Quindi insisté sfrontatamente: -Suo zio ha dovuto pagare per anni il Casati Stompa, o glie li ha versati tutti in una volta? Forse il famoso appannaggio della figlia è merito suo, avvocato? -Si tolga dai piedi! –il mellifluo era finalmente esploso e avanzava verso di lui. Aveva afferrato il pregevole accendino da tavolo, abbastanza pesante da rompere una testa, anche se molto dura come quella di Pucci... Stenti aspettava nell’auto. Le luci nel salone al piano terra erano come un’apparizione nel deserto per lui, chiuso in macchina col motore spento Perché la “panda” era in riserva. Gli si erano gelati persino i peli del naso quando decise di scendere in mezzo ai dieci centimetri di neve sul ciglio della strada. Attraverso gli inutili guanti di lana che si era infilato non sentiva quasi più le dita e pensò con triste rassegnazione ai geloni che gli sarebbero sicuramente venuti, forse anche ai piedi. Il suo sguardo fu attirato dalle finestre del secondo piano della villa, nella segreta speranza che Pucci si decidesse ad uscire da quel mausoleo in stile ultramoderno.

Fu così che vide la luce ad una finestra ondeggiare... No, erano le tende... Poi una piccola sagoma... Si, sembrava una piccola sagoma... Ma ce n’era anche una alta e sottile... “Oddio!” pensò e si fiondò verso la casa divisa nei due spaziosissimi appartamenti di Angelo e Iole Bavone. Quando riuscì a penetrare nella villa fu unicamente Perché la cameriera filippina e uno degli ospiti erano finiti a gambe all’aria, travolti dalla sua urgenza d’entrare per salvare Pucci che era inequivocabilmente in pericolo. Corse su per le scale inseguito da due o tre ardimentosi ospiti, mentre le danze nel salone attiguo al disimpegno si erano fermate insieme alla musica. In cima alle scale corse ancora su moquette color champagne illuminata da tenui luci alogene e guidato dai rumori della colluttazione tra l’avvocato e il maresciallo. Poi uno sparo. Su per le scale il brusio degli ospiti accorsi. Stenti spalancò la porta dello studio e vi irruppe. L’avvocato era seduto a terra con il fazzoletto premuto sul naso e gli occhiali di traverso sul medesimo. La pistola in mano a Pucci fumava e nel soffitto c’era un bel foro di proiettile che Stenti individuò seguendo lo sguardo di Pucci. -Spero che nessuno dorma di sopra. –disse quest’ultimo con un sospiro puntando la pistola su Angelo Bavone.- Ha confessato! -Che cosa? –trasecolò lo Stenti. -Non è vero! Voglio un avvocato... –si lamentò l’avvocato Bavone. Pucci fece l’occhiolino a Stenti, si toccò la pancia e rivelò: -E’ tutto registrato qui.

Era sabato pomeriggio e la neve in poltiglia occupava le strade in tutte le tonalità dal marrone al nero. Franca leggeva il quotidiano più famoso di Torino, sezione “cronaca dalla provincia” e gongolava. -C’è il tuo nome dappertutto! Pucci starnutiva sul divano e soffiava rumorosamente il naso. L’influenza si era riacutizzata. La loro figliuola era in cucina che gli preparava una tisana miracolosa contro la tosse, e lui sperava che non sapesse di fogna come l’ultima che aveva scovato due mesi prima contro i nervi infiammati. La giovane ed unica figlia dei Pucci canticchiava sottovoce un motivetto ripetitivo e monocorde d’una cantante australiana che andava per la maggiore e che, secondo Pucci, andava in giro conciata come un clown da circo. -Oh, qui c’è scritto che Iole Bavone in realtà era rinchiusa da dieci anni in una casa di cura Perché dava di matto. L’avvocato Angelo Bavone ne imitava la firma Perché lo studio legale non ne avesse a soffrire di immagine. Ma sarà vero? Pucci annuì. –Non so. Non l’ho scoperto io –si limitò a commentare. Poi si soffiò energicamente il naso e si avvolse nel plaid. -C’è anche scritto –continuò la signora Franca estasiata- che era lui che spaventava e intimoriva le Pescottino per fomentare l’odio fra le due e le Chiappero. Ma allora Perché poi ha ucciso la Enrica? -Ma non è vero. Le spaventava per convincerle a smettere con ‘sta fissazione dell’omicidio del padre. Ma quelle hanno insistito fino ad assumere me e poi Enrica Pescottino ha ritrovato in soffitta una lettera dattiloscritta di Galeazzo Bavone a suo padre. Parlava di quei giorni lontani e della necessità di non insistere nella diatriba col Chiappero per non infangare la memoria dei partigiani defunti con questioni riguardanti il denaro che esulavano dal patriottico sacrificio e che pertanto era meglio non indagare oltre sulla firma falsa che, peraltro, doveva essere proprio del Chiappero come diceva lui. Quella lettera è poi stata ritrovata in casa dell’avvocato dai Carabinieri. E’ evidente che l’avvocato aveva paura che Enrica ne parlasse con la sorella, che è una carogna ma è piuttosto intelligente e poteva accorgersi della vera origine della firma falsa, magari col mio aiuto...

-Chissà Perché non l’ha distrutta... –si chiese la Franca. Pucci fece spallucce e tossì nuovamente. -E così ha telefonato all’avvocato Bavone? –chiese la Franca. -Da come sono andate le cose, pare di si... –concluse nervosamente Pucci colto da un ennesimo accesso di tosse. -Avesse telefonato a te, era meglio –sospirò la moglie aggiustandosi gli occhiali da lettura sul naso. Poi se li tolse come colpita da un’idea: --Tu pensi che Chiappero volesse veramente uccidere Pescottino? -Eh... Chi mai potrà dirlo... Neppure l’autopsia ha dato un responso certo sulla fine del farmacista. Pucci tossì e starnutì contemporaneamente. -Forse l’avvocato Bavone voleva uccidere anche Maria Grazia Pescottino... – concluse la Franca. -Non credo. Ormai il documento era nelle sue mani e nessuno poteva venire a sapere di suo zio Galeazzo e del trafugamento dei gioielli... -Quando penso a chi appartenevano... –sospirò la moglie guardandolo fisso negli occhi. Pucci ritossì. E lei –Certo non faceva comodo allo studio Bavone & Bavone che ‘sto Galeazzo aveva rubato roba che veniva dai campi di sterminio... Pucci fece di si con la testa senza poter parlare, colto da una sessione di starnuti. -Comunque è incredibile –osservò sorridente la signora Pucci- danno il merito tutto a te! -Quello è Bentivoglio –tossicchiò Pucci- piuttosto che mettere in luce quel magistrato che gli hanno mandato darebbe il merito anche a un capomafia! – ridacchiò brevemente e il riso finì in un accesso di tosse cavernosa. -Ti chiamo il dottore? –Franca aveva piegato il giornale e lo guardava preoccupata.

-Per carità! –(tosse)- Già devo sopravvivere alla tisana di tua figlia... Franca allora si alzò e si diresse verso il mobile libreria. Estrasse una busta gialla dal libro “Delitto e castigo”, la aprì e ne rimirò il contenuto in denaro sonante. Pucci la fulminò con lo sguardo. –Li restituiremo.- ripeté per l’ennesima volta, irremovibile. Non poteva accettare i soldi di Maria Grazia Pescottino. Non dopo che l’aveva paragonato a un asino. -Ma la lettera è piena di scuse... –si oppose pacificamente la moglie- Forse sarebbe meglio che andassi a trovarla e la ringraziassi anche da parte tua. -Mai! –tuonò Pucci. La tosse lo riassalì immediatamente. -Sono tremilacinquecento euro –disse meno pacificamente la moglie- dovrai are sul mio cadavere per farmeli riportare indietro- e la Franca si proiettò verso la cucina inviperita. Pucci sentì sbattere la porta e si lasciò andare sui cuscini. Gli venne da pensare che era una vera fortuna l’aver fiutato nell’avvocato Bavone il colpevole dell’assassinio di Enrica Pescottino. “Pensa solo se per caso non era così...” si agitò lungo e spiaccicato sul divano nel suo pigiamone a righe. “La richiesta di divorzio mandata avanti dallo studio legale... I soldi... La figura con i parenti! Chi la sentiva a questa...” e si rigirò sul divano riavvolgendosi nel plaid con un grosso ed istintivo sospiro di sollievo che subito si tramutò in tosse da strozzare un esercito di muli. Nel marasma più totale udì il dischiudersi della porta della cucina, quindi dei i leggeri che si avvicinavano. A stento, tra un colpo di tosse e l’altro, riuscì ad intravedere la sua figliola che avanzava sorridente con l’inquietante tisana.

LIBRI DI ANNARITA CORIASCO

“UN CASO COMUNE – Delitti di provincia 1” (giallo) “OMICIDI TRA LE RIGHE – Delitti di provincia 2” (giallo) “LO SPECCHIO, LA SPADA, IL FUOCO E LE CATENE” (fantasy) “MOVIE PLANET” (giallo fantascientifico) “PROFILO D’AUTORE” (umoristico) “DISARMONY – Racconti rosa ‘sciocching’” (umoristico) “SUL SERIO MA NON TROPPO” (umoristico) “SABBIE MOBILI” (poesia) “VOCI FUORI CAMPO” (poesia) “ODI BUROCRATICHE” (umoristico) “UNICO INDIZIO: UN FILO D’ORO – Le indagini di Lady Costantine (Torino 1806)” (giallo) “IL SUONO SEGRETO DELL’ARPA – Delitti di provincia 3” (giallo) “UN PICCOLO MISTERO MORTALE – Le indagini di Lady Costantine Vol.2 (Torino 1806)” (giallo) “L’INCIDENTE CHIAPPERO – PESCOTTINO – Delitti di provincia 4” (giallo)

LIBRI DI DANILO CORIASCO “POESIE E PENSIERI POSTUMI DI UN CARRELLISTA FIAT” (poesia)

© Annarita Coriasco Prima edizione 2013

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