La Sera Della Memoria 202n7

Domen Dylan

La sera della memoria

Titolo | La sera della memoria

Autore | Domen Dylan

ISBN | 9788891172495

Prima edizione digitale: 2014

© Tutti i diritti riservati all’Autore

Youcanprint Self-Publishing

Via Roma 73 - 73039 Tricase (LE)

[email protected]

www.youcanprint.it

Questo eBook non potrà formare oggetto di scambio, commercio, prestito e rivendita e non potrà essere in alcun modo diffuso senza il previo consenso scritto dell’autore.

Qualsiasi distribuzione o fruizione non autorizzata costituisce violazione dei diritti dell’autore e sarà sanzionata civilmente e penalmente secondo quanto previsto dalla legge 633/1941.

DEDICA

A mia moglie e alle mie figlie,

con tutto l’amore che ho dentro.

Prefazione

Con questo lavoro l’autore

mette a nudo i ricordi

e le emozioni celati nell’animo umano

scovando storie di un lontano ato,

o di un imminente futuro, che ammaliano

e catturano l’animo del lettore.

Pensieri nella notte

“Si parla con noi stessi nel silenzio della notte rintanandoci nel nostro io più nascosto”.

Disse Nico mentre osservava il soffitto della sua camera straiato supino sul letto.

Fuori i lampioni illuminavano l’asfalto, mentre i sogni vagabondavano lungo il marciapiede della strada.

I ricordi si erano riversati in strada a eggiare insieme ai sogni di ieri.

Donne, amici, amori e fatti lontani, riempivano la stanza di pensieri.

Spiriti di ieri e fantasmi di domani martellavano la mente di Nico.

Nel suo cuore traboccava la malinconia.

Quanti ricordi riempivano quella stanza vuota.

Stanze di vita quotidiana: un lavoro musicale di sco Guccini

era stato il suo album preferito in una fase delicata del suo cammino.

In quell’istante della sua vita, lui aveva provato le stesse amarezze e le stesse delusioni del suo maestro…

Era il 1974 e, dopo il capolavoro di Radici, sco Guccini continuava l’esplorazione dell’animo umano spostando la sua analisi nel presente facendo un bilancio di tutto ciò che l’autore aveva fatto sinora, rammentandolo con sei lunghe composizioni di cui faceva parte l’album. Un album definito Leopardiano dalla critica di allora.

È uno dei dischi meno ricordati della produzione Gucciniana, lo stesso autore pare che lo abbia indicato come il meno riuscito, la famosa critica cui gli rivolgeva Bertoccelli partiva da qui… eppure Guccini rispose a tutte le critiche con L’avvelenata.

Allora Nico era un diciannovenne, agli albori della vita.

Vita dura per i troppo buoni di allora……..

IL boxeur

“Vincerai se andando al tappeto, riuscirai a rialzarti. Ricordalo figliolo!”

Disse Rudi al figlio.

“Questa vita è un ring, tu sei come un pugile. Ogni round è un lasso di tempo della tua esistenza, dove l’avversario tende a mandarti al tappeto, pur di sopraffarti. Ricordati di non mollare mai! Sappi che il vero vincitore non è chi manda al tappeto l’avversario, ma e colui che riesce a rialzarsi, nonostante le batoste che la vita elargisce”.

Oscar ascoltava il padre in silenzio. Lui, era ancora un bimbo per capire ciò che intendeva dire suo padre.

La sua vita era ancora agli albori, perché lui iniziasse a preoccuparsi sin da ora…

Fine di un amore

Per parecchi giorni rimasi inerte chiedendo a me stesso come fosse possibile tutto ciò e domandandomi se avessi potuto amare nuovamente un essere angelico come la mia Stella che, come una iena, mi aveva rifilato il colpo di grazia.

“ Povero me!” mi dicevo “che belva, hai pugnalato questo mio cuore come se nulla fosse!” e nel frattempo ripensavo al torrente di parole cattive che, come una cascata, lei aveva scaricato su di me…

“Che cosa era stata lei per me?”, “l’avevo amata veramente?”, mi chiedevo.

Non osavo rispondermi.

Io stesso mi consideravo un fallito.

Il mio sogno d’amore era svanito, volatilizzato nel nulla.

Lei era uscita senza eleganza e con poca grazia dalla mia vita, infrangendo di dolore la mia anima sofferente.

Tutto il ato tornava lucido dinanzi ai miei occhi, ubriachi e stregati dalla sua superba bellezza.

La mia anima tremava di dolore mentre un nodo attanagliava la mia gola e il vuoto invadeva la mia testa annebbiandomi i pensieri.

“Povero me!” mi dicevo.

La vita mi aveva posto innanzi una prova da superare.

Rialzarmi o soccombere?

Questo era il destino… un uomo all’inizio del suo cammino, già battuto in partenza.

Questa era una fetta della mia vita che andava a farsi fottere.

Un pegno da pagare, per proseguire la mia strada.

Questa era la fine, di quello che io credevo fosse un amore di quelli con la a maiuscola.

Questo solco profondo era stato scavato con l’aratro sul mio fragile cuore, ferendolo gravemente.

Un solco di dolore che mi avrebbe accompagnato per gli anni a venire.

Ma, per fortuna, c’è il tempo che guarisce ogni ferita!

Perché il tempo, si sa, lui è un buon dottore.

Lo specchio dell’anima

Il vecchio cane abbaiava a fatica osservava gli umani che d’umano non avevano nulla.

Era triste il suo cuore sanguinava dal dolore nel vedere la loro crudeltà.

Ignoranza, pregiudizi e guerre stavano invadendo sempre di più questo nostro mondo.

L’unica bestia malvagia che esisteva era l’uomo avido di denaro e di potere, piccolo essere ignobile, convinto d’essere lui il padrone del mondo.

La storia si ripeteva. Dopo millenni era sempre la stessa: cambiavano solo gli attori.

Il vecchio cane era pieno di dubbi, ma anche di certezze. Guardava sulla strada are la stupidità degli uomini e il suo cuore addolorato piangeva.

Vide are sulla strada un mendicante che le sorrise con infinita dolcezza.

I loro sguardi s’incontrarono per un istante e il vecchio cane vide negli occhi del mendicante l’anima che era limpida e cristallina come l’acqua della sorgente.

Forse era l’anima del figlio di Dio e per un istante il suo cuore ritornò sereno.

Un brutto sogno

Margherita ebbe un lieve fremito, aprì gli occhi e fissò il marito con stupore come se lo avesse visto

per la prima volta.

“Che c’è amore?” chiese Giulio.

Margherita lo fissò di nuovo con occhi smarriti.

“ Ma tu, chi sei?”

“ Amore, sono tuo marito!” Esclamò lui.

“Mio marito? Ma io non ho un marito, non sono sposata!” replico lei.

“Amore, ti senti poco bene?” Chiese lui.

“Che ci faccio qui nel letto di uno sconosciuto?

Volevi approfittare di me?”

“Amore, sono tuo marito!” Ripeté Giulio.

Poi Margherita ricadde nuovamente in un sonno profondo.

Una quiete immensa scese nella stanza illuminata dalla luce della luna che pallida filtrava dai vetri della persiana aperta.

Giulio scosse la testa e sorrise accarezzando la bionda chioma di Margherita.

La guardò con tenerezza e disse: “Dormi amore, dormi…”

Tra ricordi e fantasia

Era Giugno! Ricorreva l’anno 1950. Nei campi il frumento ondeggiava maturo, accarezzato dal vento dell’estate.

Papaveri e fiordalisi sparsi in esso lo ravvivavano con pennellate di colori.

La stradina sterrata divideva in due la vasta distesa di campi talmente estesa che l’occhio di Ermes pareva perdersi nell’infinito.

Filari di viti costeggiavano il canale che serviva all’irrigazione dei campi.

Ermes s’incamminò sulla strada lasciandosi alle spalle la cascina. Dinanzi ad Ermes a poche centinaia di metri da essa si ergeva, in tutto il suo splendore, la piccola chiesa di Santa Maria della Brughiera.

Egli la osservava incantato e il suo pensiero ripercorse tutta la sua storia.

Storia che lui aveva appreso da suo padre.

La chiesina che aveva arricchito il nome della cascina Brughiera era stata edificata dieci anni prima della scoperta dell’America nel lontano 1482, sui terreni del monastero di S. Pietro all’Olmo.

Si trattava di un tempietto a forma quadrata

di circa m 2,40 per m 2,40 all’interno e di circa

m 3,20 per m 3,20 nella parte esterna.

Verso la fine del 1600 e l’inizio del 1700 fu aggiunto il campanile ed infine allungata, assumendo le dimensioni attuali.

Ermes conosceva dettagliatamente ogni angolo della chiesetta, anche perché era stato il suo oratorio.

Entrò in essa e gli parve di entrarci per la prima volta; il suo sguardo si posò sopra l’altare dove l’ignoto artista aveva ricavato l’affresco della natività.

Dietro l’altare vide i dipinti che rappresentavano la Madonna in posizione emergente; San Giuseppe, alla sua sinistra, osservava in atteggiamento d’adorazione e di stupore il bambino Gesù adagiato nella culla, riscaldato dal bue e dall’asinello, mentre un angelo suonava uno strumento musicale.

In alto, tra gli squarci della capanna, si scorgeva un pastore che riceveva con gioia l’annuncio da un altro angelo.

Nel mezzo della volta appariva solenne il Salvatore del mondo sull’arcobaleno in atteggiamento di benedire e di proclamare a tutti le parole che si scorgono sul libro aperto: Ego sum Lux mundi, Via, Veritas et Vita.

Sulle pareti esterne il pittore aveva ricavato abilmente le figure di San Sebastiano e di un Santo Vescovo monaco benedicente, della cui identità non si era ancora certi.

Ermes osservava affascinato gli affreschi e domandava a sé stesso chi mai era stato il pittore che aveva creato tali capolavori che lo lasciavano a bocca aperta.

Poi si fece il segno della croce e uscì fuori dalla piccola chiesa, dirigendosi lentamente verso la stradina sterrata che conduceva alla cascina.

La cascina era una specie di fattoria circondata da alcuni ettari di terreno.

In essa vi erano la stalla, il fienile e il granaio.

Al suo centro era situata la corte (il cortile o l’aia), dove vi era un pozzo e, se la memoria non lo ingannava, quando lui era bambino, vi era pure una pompa a mano che serviva ad estrarre l’acqua dal terreno sottostante.

All’entrata della corte, sulla destra, vi erano alcune piante di gelso.

I terreni erano stati acquistati da poco dalle famiglie

che abitavano la cascina, esse abitavano in stanze che non comunicavano tra loro; una stanza era situata a piano terra e l’altra al piano superiore.

Per raggiungere la stanza del piano superiore bisognava salire una rampa di scale di pietra; a metà rampa vi era un piccolo ballatoio e sul muro c’era appeso un quadro di un Santo o della Madonna.

Salendo gli ultimi gradini si arrivava sul balcone di ringhiera che conduceva a tutte le entrate delle stanze del piano superiore.

Ermes, la sua corte la conosceva bene.

Lui in questa cascina della pianura lombarda aveva visto la luce; era nato in casa come tutti i bimbi di una volta.

Nessun contadino che viveva in cascina era proprietario della terra che coltivava; il padrone era un signore ricco che dava la responsabilità dell’azienda al fattore che organizzava il lavoro facendo le veci del padrone e aveva con lui un rapporto di fiducia.

Il fattore di solito riceveva il doppio del salario degli altri contadini.

Ogni contadino in cascina aveva le sue mansioni.

I “campanari” lavoravano i campi.

I “bergamini” si occupavano del bestiame.

I “casari” preparavano i formaggi.

I “falciatori” falciavano il fieno.

Gli “ortolani” curavano l’orto e il frutteto.

E c’era perfino chi si occupava della gestione delle acque. Ognuno aveva un compito preciso.

Tutto questo Ermes l’aveva appreso da suo padre

il quale gli raccontava che una volta i contadini avevano dei contratti d’affitto con un salario fisso, oppure erano pagati a giornata.

Nonostante la povertà, “quelli erano bei tempi!” ripeteva in continuazione suo padre.

Allora tutto era verde, la pianura era ricca di pioppi, di robinie, di platani, di salici, di querce e di ciliegi.

Poi si coltivava il gelso, che serviva per l’allevamento dei bachi da seta.

Ermes osservava attonito la vasta pianura mentre

con la memoria ritornò indietro nel tempo, a quella sera quando suo padre gli chiese se volesse andare con lui ad innaffiare il campo di granoturco.

Era la prima volta che vedeva innaffiare di notte; si fece buio, suo padre lo fece sedere sul fieno e gli disse: “Ragazzo, adesso ascolta in silenzio le voci della natura e ricorda: quello che senti questa notte è il silenzio dell’anima!”

Ermes sentiva il merlo, l’usignolo, il rospo e i grilli, mentre i suoi occhi ammiravano incantatati il cielo stellato.

Di giorno lui andava a curiosare dappertutto; iniziava dalla stalla dove c’erano le mucche e i vitellini, poi ava a giocare con i gattini, per poi finire a rincorrersi nei prati col suo cane.

Il cortile era sempre pieno di oche, galline e pulcini.

Poi c’era il gallo che ogni mattina alle prime luci dell’alba dava la sveglia.

La giornata iniziava molto presto.

La sua colazione era latte e polenta.

Poi di corsa a scuola seguendo la strada ghiaiosa che costeggiava il canale.

Le lezioni iniziavano alle 8.30 e finivano alle 12.30.

Al ritorno da scuola il suo pranzo era la solita polenta e a volte un po’ di carne di pollo.

Infine faceva i compiti. Finiti i compiti, aiutava suo padre a caricare l’erba sui carri.

La vita era dura, eppure Ermes era felice.

Quando poi doveva andare a fare i suoi bisogni doveva uscire in cortile.

Per fare il bagno usava una tinozza, e la stessa acqua serviva a tutta la famiglia.

Suo padre da maggio a giugno allevava bachi da seta ed egli lo aiutava tagliando le foglie di gelso che servivano per il loro nutrimento.

Poi c’era la vendemmia.

In quei giorni la cascina era più animata del solito

e si respirava aria d’allegria.

I carri trainati dagli asini trasportavano l’uva che i contadini staccavano dalle viti per poi depositarla nei tini dove la pigiavano a piedi nudi; da quell’uva nasceva un vino speciale denominato “Vinot della Brughiera e il cuor ti si rallegra”.

“Quelli erano bei tempi!”.

Intanto il sole stava calando dietro i grandi pioppi

ed il frumento ondeggiava sfiorato dal vento della sera.

Ermes camminava in silenzio assorto nei suoi pensieri e nel frattempo ripeteva a sé stesso:

“Speriamo che la futura generazione sappia prendersi cura di questo paradiso!…”

La prima e l’ultima vita

La giornata era tersa, il vento scuoteva le foglie facendole vibrare come ali di farfalle impazzite.

Joan, seduto accanto a Sem che guidava l’auto, osservava il paesaggio.

“Attento” gridò Joan,

“Un gatto nero ci sta attraversando la strada!”.

Sem con una prontezza di riflessi da far invidia a un pilota di formula uno, bloccò l’auto che s’inchiodò sull’asfalto rovente mentre il gatto si dileguò nella boscaglia che costeggiava la strada.

“Maledizione” esclamò Sem, “A momenti lo ammazzavamo e, uccidere un gatto nero è peggio che rompere uno specchio; significa are sette anni di guai. Come se noi di guai non ne avessimo già abbastanza, senza andarcene a cercare altri!”.

Il gatto, dietro il cespuglio, col cuore che gli pulsava all’impazzata osservò l’auto allontanarsi lentamente.

“Povero me, a momenti questa mia ultima vita sarebbe finita malamente!”.

Incominciò quindi a pensare alle sue vite precedenti.

Rivide il film della sua prima vita: l’unica che ricordava ancora con chiarezza.

Lui sapeva con certezza che l’uomo per redimere la propria anima doveva attraversare sette stadi; in poche parole doveva tornare sulla terra per ben sette volte in epoche diverse e l’ultima vita doveva viverla sotto le sembianze di un gatto nero.

Ricordava l’immensa fortuna che aveva avuto nel vedere all’opera il Maestro, percepiva ancora tutto il suo carisma e ricordava come fossero ora i miracoli a cui aveva assistito seguendo il Messia nel suo breve cammino.

Lui, in quella vita, era vissuto sotto le spoglie di un povero mendicante Palestinese.

Rivide ancora la scena di quando Gesù ava vicino ad un uomo cieco fin dalla nascita e i discepoli chiesero: “Maestro, se quest’uomo è nato cieco di chi è la colpa? Sua o dei suoi genitori?”

Gesù rispose: ”Non ne hanno colpa né lui né i suoi genitori, ma è così perché in lui si possano manifestare le opere di Dio. Finché è giorno io devo fare le opere del Padre che mi ha mandato.

Poi verrà la notte, e allora nessuno potrà agire più.

Mentre sono nel mondo, io sono la luce del mondo”.

Così disse Gesù, poi sputò in terra, fece un po’ di fango e lo mise sugli occhi del cieco e gli disse: ” Va a lavarti alla piscina di Siloe”.

Quello andò, si lavò e tornò indietro che ci vedeva.

Un miracolo che solo il figlio di Dio poteva fare.

(Vangelo di Giovanni 8,9.)

Peccato che tutti gli uomini, nonostante fossero ati più di duemila anni siano rimasti ancora ciechi.

Quella vita da mendicante sfumò in giovane età e il suo spirito volò via in altre vite… che lui ora non ricordava più.

L’ultima vita ora la stava vivendo nelle sembianze di un gatto; questo era l’ultimo stadio della sua esistenza terrena, l’ultimo pegno che la sua anima doveva pagare per purificarsi dai peccati e arrivare finalmente nell’immensa luce divina.

“Perchè devo finire questa mia vita nelle sembianze di un gatto nero?” si

chiese… e s’inoltrò sparendo di nuovo nella boscaglia da dove era comparso…

Nevicata

Presto nevicherà. Il giorno sembra fremere in attesa di questo evento che, pur ripetendosi quasi puntualmente ogni inverno, non manca mai di stupirmi.

Ogni volta che nevica mi accorgo che la primavera è ancora lontana.

Osservo i rami degli alberi gravati di quel peso bianco e di quella purezza che li ricopre come un mantello bianco.

I fiocchi scendono leggeri come pollini di pioppo in una giornata di primavera.

Si ode un silenzio di tomba mentre il mio io si riempie di una pace divina.

Una pace che solo quando nevica riesco a percepire.

Dal vetro della finestra appannata dal vapore del mio respiro osservo alcuni eri che frugano sotto la neve alla ricerca di qualche briciola per potersi sfamare.

Esco e con un o leggero da gatto comincio a camminare sul quel manto bianco e candido. Cammino, cammino, sino a giungere all’entrata di un vecchio convento abbandonato.

L’entrata è antica, vi è una porta sfasciata;

la apro ed entro in un corridoio che conduce

direttamente in una stanza in cui vi è una libreria stracolma di libri antichi, tutti ingialliti e ricoperti di una patina bianca. Chissà da quanti anni sono lì, immobili, ad aspettare che qualcuno ci sbirciasse dentro.

Allungo la mano e ne prendo uno a caso.

Già il titolo mi fa rabbrividire: “Noi, i morti di ieri, ritorneremo vincitori domani.” Il nome dell’autore è ignoto.

Sfoglio la prima pagina e inizio la mia lettura: “Noi non moriremo mai, ritorneremo sempre a gruppi sotto altre spoglie; la nostra anima è eterna come è eterno il nostro padre creatore, padrone del visibile e dell’invisibile. La vita e la morte sono misteri che solo io conosco. Io conosco l’arcano che lega ognuno di noi con l’aldilà.”

Resto impietrito senza fiatare, sento i brividi che galoppano lungo la mia schiena.

Chiudo il libro.

Non ho più il coraggio di continuare la mia lettura. Alzo lo sguardo verso la finestrella, priva di vetri, posta sulla parete di fronte a me.

Guardo fuori, vedo i fiocchi di neve che continuano a cadere leggeri, ignari del mio turbamento…

I ragazzi di ieri

Il pallido sole novembrino le scaldava il viso

mentre i capelli arruffati danzavano nervosi agitati dal vento autunnale.

Dentro di lei era tutto un subbuglio.

La poesia, un modo sublime per innalzare l’anima a Dio pensava.

“ E’ vero, abbiamo fallito: non siamo più i ragazzi di ieri; gli anni 60 sono solamente un ricordo calpestato dal tempo". "Si, si, è vero” ripeté Donatella, guardando allo specchio la sua immagine invecchiata.

"Allora eravamo giovani, pieni di vita e di sogni, con la voglia di cambiare il mondo senza renderci conto che era il mondo che stava cambiando noi. Non abbiamo saputo cogliere l’attimo!” Disse Donatella a Lorenzo. “Dei ribelli di ieri non è rimasto nulla". "Solo due vecchi con i capelli imbiancati, impietriti dalle rughe del tempo.” Mormorò amareggiata Donatella.

“Il Dio denaro ha vinto nuovamente." Troppa gente meschina senza scrupoli, senza sentimento e purezza d’animo. Troppa violenza e troppo fango sotto queste scarpe che calpestano ogni giorno i nostri cuori ferendoli. “Sono ati secoli e millenni ma gli istinti e le ioni degli uomini erano rimasti gli stessi, incuranti degli ambienti in cui vivevano e noncuranti delle evoluzioni dei tempi.”

“Abbiamo fallito alla grande!” “Anche la poesia ha fallito!” Disse Donatella. “Che tristezza!”

Si mise lo scialle di seta sulle gracili spalle, prese la mano di Lorenzo e insieme s’incamminarono incontro la sera mentre un tetto di stelle illuminava a giorno il loro cammino.

Viaggio nella memoria

“Se fossi stato libero” disse Angelo “il mio cuore si sarebbe tuffato con eleganza in questo nuovo amore”. Alzò lo sguardo per osservare il tramonto rimanendo incantato da simile bellezza.

“Peccato che la mia strada sia anch’essa al crepuscolo” ripeté amareggiato.

“La vecchiaia è una carogna, ripeteva spesso mio nonno”.

“Quanti ricordi hanno scalfito questo fragile cuore accompagnando il mio cammino”.

“L’amore è una delizia che pochi di noi sanno gustare!”

“Peccato che noi uomini non capiamo un cazzo!”

“Sempre promesse, solo promesse e parole inutili, sappiamo sentenziare”.

“Sempre pronti a salvaguardarci il culo con inutili scuse pur di non sfigurare”.

“Come diceva un mio carissimo amico, è facile fare il frocio col culo degli

altri…”

La memoria è la prigione dell’anima.

Il cuore invece non vuole conoscere la ragione…

Radici

Il cavaliere si fermò un attimo, si guardò intorno, vide la sua anima tornare libera.

Era l'anno 1236...

Le vite si mescolavano rincorrendosi nel tempo... le storie iniziavano puntualmente dalla fine. La fine era sempre la rinascita di una nuova vita.

Jimmy scese da cavallo e avvolto da una spirale di nebbia, si ritrovò in un'altra vita.

Il destino non era poi così cieco, come la maggior parte degli uomini pensava.

Le storie erano un intreccio di pensieri dispersi nel tempo arcaico della memoria.

Jimmy stava attraversando questo tempo costruendo tassello dopo tassello nuove vite, che si fondevano in un'anima sola.

Era alla ricerca della sua prima vita...

Quante volte, aveva chiesto a se stesso: chissà che viso avessero avuto i suoi avi; e chissà com’era stata la loro vita terrena... quante domande, senza mai una risposta.

Voleva scoprire a tutti i costi le sue radici.

Voleva conoscere, tutto quello che il ato gli aveva occultato.

L'unico avo che egli ricordava: era suo nonno materno.

Di lui, aveva tuttora un dolcissimo ricordo, che custodiva gelosamente nel suo cuore.

Lo rivedeva come fosse ora, seduto su una sedia di paglia col cappello in testa

e l'inseparabile pipa, che egli gli accendeva con una lente catturando i raggi solari.

Allora, era un ragazzino solitario, amava stare solo e non sopportava la compagnia dei suoi coetanei.

Aveva un'indole solitaria che lo teneva lontano da tutto e da tutti.

Stava bene solo con se stesso. Si sentiva come un albero senza radici.

Era, alla loro ricerca...

Fuori il vento ululava come un lupo affamato.

La luna spargeva i suoi raggi illuminando il sentiero che conduceva a esso.

Egli si fermò un attimo, tirò fuori dal pacchetto stropicciato una sigaretta, la portò alla bocca, strofinò il fiammifero su una roccia proteggendo la fiamma con la mano per non farla spegnere, e la accese.

Intanto, mentre osservava incantato la luna: con la bocca boccheggiavano nel cielo anelli di fumo che serpeggiavano leggeri nell'aria della sera.

Il cuore gli tremava nel rivedere identico il luogo della sua fanciullezza che lui aveva amato tanto.

I ricordi, come per magia, si erano fermati lì, ad aspettarlo.

E, lui era felice, di essere tornato a riprenderseli.

"Benedetto il buon Dio!" disse fra sé e sé.

"Quanta strada ho dovuto percorrere prima che io potessi ritornare in questo luogo stupendo".

Il villaggio era situato in cima alla collina, da cui si dominava la vasta pianura.

Le case diroccate s'innalzavano nel cielo sino a toccarlo.

Il torrente con le sue acque cristalline attraversava la pianura.

Il bosco ricopriva i pendii, nascondendo il sentiero che stava percorrendo.

E, mentre l'alba pian piano invadeva la notte dando spazio al nuovo giorno;

Jimmy, si fermò un istante, si asciugò con una mano il sudore che gli gocciolava giù dalla fronte; riprese fiato, e proseguì nuovamente la sua marcia.

Man mano che avanzava, sentiva una voce che gli sussurrava dentro.

Era la voce del suo io, che lo spronava a non mollare mai.

Vivi adesso, non aspettare che l'oggi diventerà domani.

Sentiva l'eco del suo subconscio martellargli la mente.

Udiva il suono della sua voce graffiarli l'anima.

Gli occhi di Jimmy erano due sassi lanciati sulla strada a scacciare i fantasmi giovanili.

Dio! "Quell'uomo che vedeva dinanzi a se, era suo figlio... suo figlio da giovane". "Aveva gli stessi suoi sogni, e lo stesso suo o, proiettato nel domani"...

Ecco... era da lì che doveva iniziare la sua ricerca...

Era da lì che iniziava la sua storia...

Jimmy, guardò le sue mani, e prosegui il suo cammino.

Ripensò alle parole del matto: "un giorno o l'altro scenderò questa china, che dal profondo dell'anima porta dritta al mio cuore.

Riordinerò tutti i pensieri sparsi nei meandri della mente, che come una spada di Damocle sono appesi in bilico alla mia ragione.

Non penserò più ad alta voce. Non permetterò mai a nessuno di scegliere il mio domani.

Diverrò finalmente un essere normale.

Ma dimmi cos'è per te la normalità?

Forse è il vivere attaccati al denaro, alla menzogna, al potere, all'indifferenza, alla meschinità, alla falsità, all'invidia, all'inganno e alla malvagità.

Questo è l'uomo di oggi... plasmato a immagine di Dio.

Oppure erro!

Dimmi! È forse questa la normalità che gli uomini da sempre cercano?

Oppure è il loro non sapere, quello che incita l'io nascosto, a uscire dalle pieghe dell'anima, e a elevarsi sino a raggiungere l'amore divino".

Jimmy si trovava a un bivio: vedeva il fumo salire leggero nell'aria.

Mentre il suo animo sprofondava nell'abisso più profondo.

Cavoli, cosa gli stava succedendo!

Lui, amante della giustizia, uomo onesto e leale si trovava

a dover scegliere tra bene e male, tra giusto e sbagliato,

tra amore e odio. Doveva decidere senza troppi scrupoli.

Cazzo! Gli pareva d'essere uno scolaretto alle prese col primo esame.

Era talmente abbindolato da non sapere più scegliere.

Anche il suo cuore si era oscurato.

Aveva dinanzi a se un buio tale, da non intravedeva nessun barlume.

La scelta, che doveva fare, era difficilissima.

Il suo cuore, avrebbe dovuto scegliere: infischiandosene di tutte le apparenze.

Jimmy era sicuro, che se stavolta il suo istinto non lo avesse ingannato... il cavaliere che era in lui avrebbe avuto il sopravvento.

L’esplosione

Si fermò un attimo.

Si prese fra le mani la testa che gli pareva scoppiasse.

Sigmund Freud, forse lui, avrebbe capito più di ogni altro uomo, come si sentiva in quell'istante il suo io più nascosto.

La rabbia e l'amarezza gli scalpitavano nelle viscere come una mandria di cavalli imbizzarriti.

Si sentiva come terra martoriata dalle infinite calamità naturali.

L'esplosione a cui aveva assistito era stata violenta.

"Questi imbecilli di uomini non capiscono un cazzo".

"Sono belve che ammazzano i loro simili come carne da macello".

"In nome di un Dio che di violenza non ha nulla".

"In nome di un Dio che conosce solo amore".

"Bastardi uomini!"disse.

E si allontanò in lacrime...

Flamos

C'era una volta molti e molti anni fa un fiore che distillava amore. Flamos era il suo nome. Flamos era nato sotto la quercia millenaria nel centro del grande bosco. Le lacrime delle stelle erano la sua essenza. Flamos era un fiore che aveva anima e cuore incorporati insieme. In tanti lo cercavano per poterlo cogliere. Ma mai nessun umano era riuscito nel suo intento. Nessun umano l'aveva mai veduto da vicino. Si racconta che Flamos, fosse stato un guerriero, anzi un cavaliere crociato amante della giustizia. La sua lealtà e la sua generosità, erano divenute leggenda. La storia racconta che Flamos fosse nato dalle lacrime del cavaliere, impiccato per vendetta alla vecchia quercia. Le ruote dei carri stridevano sulla strada ghiaiosa che fiancheggiava la vecchia quercia. La giornata afosa toglieva il respiro. Il ragazzo seduto sul ciglio della strada, fischiettava una dolce melodia. Dall'alto dei cieli: Gesù seduto accanto a "L'Eterno"osservava gli umani. E rivolgendosi al Padre chiese: " Padre, vorrei provar nuovamente a tornar sulla terra;

per salvare questa umanità dal peccato e dal male che li devasta. Ti supplico Padre! Lascia ch'io tenta nuovamente? Dammi un'ultima possibilità? Vedrai questa volta non fallirò! Quel ragazzo seduto sul ciglio della strada, fa proprio al caso mio. Il suo nome è Flamos, lui sarà l'artefice di questa mia difficile missione. Lui è la leggenda che cambierà il mondo. Scorgo nei suoi occhi il suo animo limpido e sincerò. Lui conosce la lealtà, quel valore che gli uomini d'oggi non sanno cosa sia, e ha una forza interiore da far invidia a Ercole. Una forza irresistibile come un uragano che nessun male potrà mai scalfire. Ti prego Padre! Accogli questa mia richiesta e lascia ch'io torni nuovamente sulla terra a terminare la mia missione. L'Eterno fece un cenno col capo, per poi allontanarsi come vento leggero tra le nuvole di bambagia sparse nel cielo turchino...

Il bambino, il cane e il vecchio

Lontano lontano nel tempo, c'era un gruppo di case

disperse nella brughiera. L'asfalto e le fabbriche erano ancora distanti da questo luogo benedetto da Dio; la strada era ghiaiosa e tutt'intorno, Pioppi, Sambuchi e Robinie facevano da contorno a questo paesaggio incantevole.

Il verde era il colore dominante e si mescolava col cielo azzurrino dove le rondini volavano a festa; i bimbi giocavano gioiosi nei campi e vicino al canale che costeggiava questo piccolo borgo di periferia; nell’aria il cinguettio degli uccelli echeggiava come una melodia.

Un bambino giocava con il suo cane correndo nei prati e sulla strada polverosa; pareva avessero un'anima ed un cuore soli. Erano amici inseparabili! Essi giocavano, rincorrendo farfalle e libellule, nei prati verdi della brughiera.

La felicità si poteva toccare con mano; la vita

pareva una favola bella. Tutti i bimbi del borgo giocavano sereni e contenti. Le stradine erano percorse da animali da traino, asini e cavalli, che aiutavano i contadini nel loro lavoro quotidiano. Sotto l’ombra del gran Pioppo, il cane scodinzolava accanto al bimbo e ad un vecchio che pensava in silenzio al tempo che pareva essersi fermato ai

primi anni del secolo scorso.

Il frumento biondeggiava nel sole dell’estate e Domenico, il bimbo, con il cane Rico,

continuava a correre intorno a Saverio, il nonno di Domenico, che, seduto su una sedia di legno imbottita di paglia, fumava la sua inseparabile pipa e osservava, senza fiatare, il volo degli aquiloni confondersi nel cielo insieme alle rondini.

I grilli saltavano nell'erba fresca della sera e le ranocchie si tuffavano nell'acqua del canale, mentre una lucertola spaventata si nascondeva dietro una grossa pietra. La natura non era ancora contaminata da questa civiltà che noi chiamiamo moderna. Le uniche luci che illuminavano il paesaggio notturno erano i raggi bianchi della luna e delle stelle.

I giorni s'inseguivano lenti, il bimbo e il cane erano

compagni inseparabili; l'estate però stava per finire e il tempo stava cambiando le cose.

Le cose belle, si sa, non durano mai in eterno; anche Domenico lo sapeva. Un brutto giorno si ritrovò senza cane e senza nonno; era finita una favola.

La realtà ora era molto cruda, i suoi occhi tremavano dal dolore. La vita, nonostante tutto, doveva

continuare; la speranza non doveva abbandonarlo mai.

Domenico era sicuro che sia il cane sia suo nonno lo

osservavano e lo proteggevano da lassù, guidando i suoi i lungo il sentiero della vita che lui doveva percorrere.

"Brughiera, oasi della mia fanciullezza, questo racconto è

il minimo che io ti possa dedicare!".

Il grande sogno

Il vecchio lanciò lo sguardo dalla finestra: il giardino come d'incanto era fiorito, la primavera era arrivata; il buon Dio aveva fatto di nuovo il miracolo.

La sua carcassa stanca si muoveva a fatica, cercò di

raggiungere l'uscita, si avviò verso la panchina che era in giardino e si sedette ad assaporare le carezze del primo sole primaverile.

Attonito, cominciò a frugare nei meandri della sua mente, tornò indietro nel tempo, si rivide quando da giovane inseguiva il suo gran sogno.

Vide lei, il suo grande amore, disperazione del suo piccolo cuore.

Isabella era una donna carismatica, esile, dai capelli lunghi e neri, dai grandi occhi scuri, con seni enormi che s'innalzavano davanti a lui come una sfida e mostravano quella parte di femminilità che lui amava tanto.

Vide lei, quel suo fondo schiena meraviglioso e quel modo di fare che lo facevano impazzire.

Il vecchio pensava che aveva rinunciato a tutto per amore di lei e mentre rifletteva su ciò una lacrima gli bagnò il viso rugoso e stanco.

S'appisolò e si risvegliò al tramonto, quando il sole era già scomparso dietro la collina e nel cielo s'intravedevano le prime stelle.

Entrò in casa e si sedette su una vecchia sedia a dondolo; era ora di cena, ma non aveva voglia di prepararsi nulla.

Era una vita, ormai, che viveva solo; anche il gatto che di solito gli faceva compagnia da una settimana non si faceva vivo. Era come scomparso nel nulla.

Il peso della solitudine lo sommergeva, non riusciva a distogliere la mente dal ato, tutti i suoi pensieri erano velati di tristezza: mai un attimo di gioia aveva solcato il suo giovane cuore.

"I sentimenti del cuore non invecchiano mai!" diceva

sempre.

S'addormentò e si risvegliò all'alba.

I soliti pensieri gli martellavano la mente, si vedeva

quando da bimbo giocava nel giardino.

Mai una carezza, mai un bacio da parte dei suoi genitori.

I suoi erano genitori all'antica. Pensavano che dimostrare affetto ai figli fosse sintomo di debolezza. "I bimbi", dicevano "si baciano soltanto quando dormono!".

E intanto lui cresceva senza quella linfa vitale che erano le carezze e i baci che ogni bambino desidera.

Ma quello che lo rattristava di più era l'essere figlio unico.

Poi pensava che la grande guerra era finita da poco e tanti bimbi erano rimasti orfani per quella che gli stupidi uomini chiamano "PATRIA".

"Il denaro", si ripeteva, "è la rovina dell'umanità!".

Le religioni e le etnie diverse sono solo scuse che

inducono i potenti a mandare i poveri l'uno contro l'altro per il vile denaro e per la sete di potere che domina l'uomo.

Mentre meditava su tutto ciò, sentì una voce chiamare fuori nel giardino: "Ehi vecchio Samuele, sono Isidoro, posso entrare?".

Isidoro era un ragazzetto alla buona che amava stare in compagnia del vecchio.

Come il vecchio anche Isidoro aveva un animo sensibile e nobile e per questo gli altri ragazzetti del paese lo deridevano. "Entra pure, Isidoro, siediti che ti preparo un caffè!".

Il ragazzo lo bevve e poi chiese: "Vecchio Samuele, in

paese la gente parla di te e racconta tante storie, qual è quella vera?".

Il vecchio rispose: "Prima che la morte mi prenda, ti

racconterò la vera storia del Grande sogno" e il viso gli s'illuminò d'una luce immensa.

Il giorno dopo Isidoro tornò dal vecchio, lo chiamò più volte, ma Samuele non rispondeva, allora si infuse coraggio ed entrò in casa.

Lo trovò addormentato in un sonno eterno sulla vecchia sedia a dondolo.

Dagli occhi d'Isidoro cominciarono a piovere lacrime di dolore.

Il gran sogno aveva seguito il vecchio nel cielo infinito.

Intanto fuori la primavera brillava in tutto il suo splendore.

Il vecchio s'era portato via con sé il suo segreto.

Isabella, dall'altra parte del sogno, era ormai una vecchia sola e stanca.

Dal giardino di casa, seduta nella sera e assorta in un

malinconico silenzio, osservava il cielo stellato; mentre con la mente sfogliava le pagine del libro della sua vita.

Quanta tristezza e amarezza avevano solcato il suo fragile cuore! Eppure era stata bella come Venere, Dea della bellezza, desiderata ardentemente da tutti gli uomini e invidiata da tutte le donne.

Si rivide quando, nel fiore dei suoi anni verdi, brillava in tutto il suo splendore e tutti gli uomini bramavano il suo corpo angelico.

Aveva avuto mille uomini ma nessuno l'aveva mai amata.

L'unico che l'avesse amata veramente era stato Samuele.

Isabella non l'aveva mai considerato, anzi, lo aveva sempre schernito con le sue parole taglienti.

Non si era mai concessa a lui e lo aveva sempre deriso con cattiveria.

Il tempo l'aveva tradita, la sua bellezza era svanita nel nulla. Ora si sentiva maledettamente sola.

La solitudine era l'unica compagna rimastale che l'aiutasse ad analizzare i fatti della vita rendendola meno superficiale. Mentre pensava a tutto ciò disse fra sé: "Oh! vecchio Samuele, sei stato l'unico che mi ha amata veramente, ma io ti ho sempre deriso e schernito con le mie stupide parole; perdonami!".

Intanto nel cielo brillava una stella più bella e più luminosa delle altre. Era la stella del vecchio Samuele che osservava e ascoltava Isabella.

Il vecchio non aveva aspettato invano. "L'amore é come il bene", pensava, "ritorna sempre tre volte!".

L'amore vince la morte, arrivando fino a DIO.

DIO non dimentica mai nessuno di noi, anzi, siamo noi che spesso e volentieri ci dimentichiamo di LUI.

L'alba di un nuovo giorno

Il sole filtrava pallido aprendosi un varco nella nebbia del mattino.

Tutta la campagna stava risvegliandosi dal lungo

sonno invernale e nell’aria si sentiva il cinguettio degli uccelli echeggiare come una melodia. La primavera, stagione dei nuovi amori, era alle porte. Serena, in silenzio, osservava le meraviglie che aveva innanzi, pensava che i miracoli fossero sotto i nostri occhi ma noi non li vedessimo. Il cuore di Serena palpitava d’amore e di gioia per queste meraviglie.

AMARE, AMARE, AMARE.

Solamente amare. Era l’unico desiderio della sua vita.

L’amore era la sola medicina che poteva guarire il mondo.

Serena questo lo sapeva; prese lo zaino, scese le scale

volando ed uscì in giardino, dove il suo gatto Teo la stava aspettando come ogni mattina. Lo accarezzò dolcemente, lo salutò e Teo rispose con voce umana: "Ciao Serena, buona giornata!".

Serena rimase stupita. "Teo, tu parli?" chiese meravigliata.

"Sì che parlo!" - rispose Teo - "inoltre so fare altre mille cose, perfino leggere nei pensieri delle ragazze come te.

Anch'io molti anni fa ero un ragazzo, figlio di contadini, ma una strega malvagia mi condannò a vivere eternamente sotto le sembianze di un gatto perché rifiutai il suo amore.

Il mio amore non era in vendita. Il mio cuore batteva per una donna, meravigliosa e bella, che aveva saputo catturare la mia anima con la sua dolcezza". Serena salutò di nuovo Teo: "Ciao Teo, ci vediamo pomeriggio". Si avviò, poi, di corsa verso la fermata dell’autobus che l'avrebbe condotta a scuola.

Le ombre degli abeti vestivano la strada maestra di

un’immensa frescura. La nebbia si era diradata mentre il sole faceva capolino tra i rami tentando d’illuminare la strada. Serena accelerò il o, ritrovandosi in un baleno alla fermata dell’autobus. Un brulicare di gente era lì ad aspettare come ogni mattina.

Serena, immersa in quella confusione, pensava a Teo

ancora incredula di possedere un gatto parlante che in ato era stato un essere umano; tutto ciò le pareva un sogno.

Pensava che cose del genere potessero accadere

soltanto nelle favole che, da piccola, le raccontavano i

suoi. Nessuno doveva conoscere la verità, questo doveva restare un segreto tra lei e il suo gatto.

I sogni sono l’anima delle favole; guai a non avere sogni, la vita sarebbe finita! Essa ha bisogno dei sogni per continuare, mentre questi necessitano della vita per non morire. Serena è la realtà quotidiana che ci accompagna ogni giorno.

Teo, invece, è il sogno più nascosto che vive in ognuno di noi.

La risposta

Elena si fermò innanzi a lui e Andrea vide i suoi occhi neri come la pece penetrargli dentro come due carboni ardenti.

“Che cosa vuoi da me?” le domandò Andrea, “Da te non voglio nulla” rispose Elena “Volevo capire, rivedendoti, se t’amavo ancora!”; poi, senza aggiungere altro, ritornò sui suoi i.

Andrea la rincorse e raggiungendola le chiese: “Elena, dimmi la verità, perché sei tornata? Ti prego, voglio tutta la verità!”. Lei non rispose e s’allontanò lasciando Andrea dietro di se.

Elena era partita un anno addietro; aveva bisogno di tempo per riflettere, meditare e poter chiarire alcuni aspetti oscuri della sua vita. Voleva capire, guardandosi dentro, che cosa volesse e cosa cercasse veramente. L’India era il suo sogno! Il fascino dell’India l’accompagnava sin dalla fanciullezza. L’India era una terra carismatica e piena di

mistero ma pure una terra molto povera e crudele. Elena voleva visitarla per scoprire tutto il suo fascino e il suo segreto.

Intanto Andrea era rimasto impietrito e disperato dal comportamento d’Elena.

Elena, il suo grande amore, era cambiata!

Ad un tratto si sentì sfiorare la spalla e sobbalzò di scatto, si voltò e vide un giovane prete. Il giovane lo fissò e gli chiese: “Perché hai questi occhi cosi tristi?”, “Perché sono stato abbandonato!” rispose Andrea. “Dai, parliamone, sono un sacerdote” disse il giovane “Chissà, forse posso aiutarti!”.

Da lì nacque una confessione a cielo aperto tra Andrea e il sacerdote.

Il sacerdote, dopo aver ascoltato la sua confessione, gli diede un libro d’astrologia e gli disse:

“Ma che fai, piangi? Studia le stelle e così potrai trovare la risposta in te stesso; visto che non sei nato per fare il prete forse potrai aiutare gli altri in altro modo. In bocca al lupo ragazzo!”. Detto ciò il sacerdote sparì nel nulla.

Così Andrea rimase lì, solo col suo libro e con i suoi

pensieri; poi si voltò e si rivoltò guardandosi diverse volte attorno ma del prete nemmeno l’ombra, era come se si fosse volatilizzato. Aprì e riaprì il libro e sfogliandolo gli ritornò in mente il padre.

Suo padre era un idealista; leggeva parecchio anche se era un contadino. Era una persona di poche parole, ma quando apriva bocca lasciava il segno. Un giorno gli disse:

“Andrea ricordati sempre di non giudicare le persone all’apparenza; l’apparenza

non riflette mai la vera immagine di noi. E, se un giorno ti costringessero a giudicare, sii imparziale; non ascoltare le dicerie della gente e dei maligni, essi cercano sempre di seminare zizzania tra le persone che si amano e che si vogliono bene. Non essere egoista e sii tollerante, non essere razzista, il colore della pelle non conta niente; è il colore dell’anima quello che veramente conta. Ricordati di perdonare sempre, perché perdonare non vuol dire essere fessi o stupidi ma è indice di molta intelligenza. Non portare né odio né rancore verso il tuo prossimo.

Ricordati sempre che l’uomo che vince gli altri è forte ma l’uomo che vince se stesso è fortissimo!”.

Andrea ascoltò in silenzio senza batter ciglio e tuttora sente il suono delle parole del padre che come eredità gli aveva lasciato i suoi sogni e tutti i colori di una vita bella e di una rivincita.

Sua madre, invece, era stata una donna onesta e giusta che sapeva leggere nell’animo umano senza mai sbagliarsi.

I suoi genitori gli avevano lasciato tracce profonde,

indelebili, che lo accompagnano tuttora nella vita di tutti i giorni.

Ritornò poi a pensare alle parole del sacerdote che come d’incanto si era dissolto nel nulla; allora gli tornò in mente una frase, di un poeta anonimo, che anni addietro aveva letto su un libro di scuola, essa diceva: “Ho sognato di essere una farfalla che volava leggera nell’aria; ora invece non so se sono una farfalla che sogna di essere un uomo

che trascina stancamente i propri i sulla strada.”.

Andrea era avvolto da un torpore e da uno stato

confusionale che non gli permetteva di capire se tutto ciò che gli stava accadendo era sogno oppure realtà. Intanto, con il libro in mano, s’incamminò verso casa percorrendo la stradina ghiaiosa che costeggiava il torrente.

Gli alberi sparsi sulla stradina ombreggiavano emanando una frescura che pareva accarezzare la pelle mentre una leggera polvere s’alzava dietro i suoi i.

Arrivato a casa iniziò a sfogliare subito il libro; voleva conoscere tutto su Elena e sapere se il suo segno astrologico e quello del suo amore erano compatibili tra loro. Voleva riconquistare il suo cuore e capire dove aveva sbagliato. Bramava infine sapere come si doveva trattare una donna per averla sempre al suo fianco e non perderla mai.

Sfogliò le pagine del libro nervosamente, ma d’astrologia, di stelle, di pianeti e di segni zodiacali manco l’ombra; eppure fino ad un attimo prima tutte le pagine del libro erano scritte, ora, invece, vedeva soltanto pagine bianche tranne una sulla quale c’era la risposta alla sua domanda.

“Come si tratta una donna? Un modo c’è!” disse un vecchio saggio, “Tutte le donne lo conoscono, da lungo tempo lo sanno!”.

“Dovrei adularla?”,

implorai la risposta,

“Minacciarla, allettarla, o pregarla?”

“Devo esser serio o romantico e gaio?”

Disse lui con un sorriso:

“No certo!”.

“Come si tratta una donna?”

“Signore, glielo dirò, se mi presta attenzione.”

“L’unico modo di trattare una donna è:

amarla,

amarla soltanto,

amarla davvero,

amarla veramente,

amarla,

amarla!”.

Lerner e Loewe.

“How to Handle a Woman”

da Camelot

Andrea restò incantato e affascinato dalla semplicità e dalla veridicità di questo testo e pensò che quel prete fosse un segno del destino che Dio aveva posto sul suo cammino per aiutarlo a superare questo periodo buio della sua vita.

Finalmente Andrea aveva capito cosa doveva fare per riconquistare il cuore e l’amore d’Elena … in lui tutto ora era più chiaro.

Aprì l’uscio di casa e con animo più sereno uscì alla sua ricerca. La vita doveva continuare. S’avviò velocemente verso la casa d’Elena mentre il cuore gli batteva a mille l’ora. Lei era sull’uscio di casa ad aspettarlo. Appena lo vide gli corse incontro lanciandosi tra le sue braccia e aggrappandosi al suo collo, mentre enormi lacrime scendevano dai suoi occhioni neri innaffiandole il viso angelico.

Elena, singhiozzando, disse: “Andrea, non è vero che non ti amo, perdonami! Io ti amo più d’ogni altra cosa al mondo e non voglio perderti. Tu, sei un caro ragazzo, sei tutto per me e ora ho capito che è inutile andare a cercare le risposte in posti lontani da noi quando esse risiedono dentro di noi; dobbiamo solo saperle trovare, usando gli

occhi del nostro cuore.”. Andrea non rispose perché

sapeva che in certi momenti il silenzio era oro; la strinse a se e le sue labbra si unirono con quelle di lei in un lungo e apionatissimo bacio che pareva non avesse mai fine.

L’amore aveva trionfato, era entrato prepotentemente nei loro cuori.

La vita ora era meno dura d’affrontare in due e, mano nella mano, s’incamminarono insieme incontro ad un domani migliore.

Il cielo sopra di noi

Tramonto e alba si amalgamarono insieme, prendendosi per mano. “Miracolo di Dio” pensò Irene. Lei osservava incantata e il suo cuore gioiva di tale bellezza.

Era maggio; il cielo era tinto di un rosso fuoco fiammante con sfumature bianche e azzurrine.

L’aria fresca della sera era avvolta dal profumo delle rose e dall’odore delle Robinie in fiore. E, mentre un treno fischiava nella sera, Irene pensava che il suo treno l’aveva perso tempo addietro. Udiva ancora la voce di Gianni che la supplicava, pregandola di ripensarci. La implorava di

non lasciarlo se no per lui sarebbe stata la fine. Ricordava ancora l’irruenza del fiume che irrequieto e burrascoso come i suoi pensieri gli scorreva accanto. Irene rivide il sentiero che conduceva al ponte per attraversare il fiume e

sul muretto del ponte, Gianni, in bilico, che stava cercando il coraggio di gettarsi in acqua.

Irene cominciò ad urlare a squarciagola: “Gianni, fermati, ti prego, non fare pazzie!”.

Gianni la guardò con quei suoi occhi azzurro mare, limpidi e cristallini e, mentre era in bilico sul muretto, un istante “Déjà vu” gli attraversò la mente.

Questo fotogramma di vita gli parve di averlo già vissuto forse in una vita precedente.

Si gettò nelle acque del fiume, mentre Irene osservava impotente. Gianni però ebbe un attimo di ripensamento e con tutta la sua forza lottò contro la corrente fino a raggiungere la riva.

Ormai erano ati due anni ed Irene da quel giorno non seppe più nulla di Gianni.

Nessuno l’aveva più visto, neppure i genitori di Gianni avevano avuto più sue notizie.

Era come se fosse sparito nel nulla.

I giorni fluivano lenti. Irene diventava sempre più donna.

Capelli lunghi e neri, occhi grigi e piccoli seni che come mele acerbe s’intravedevano sotto la maglietta trasparente e, ogni volta che eggiava in strada, vedeva gli occhi degli uomini che la divoravano come fosse una preda da cacciare.

Irene aveva conosciuto Gianni in vacanza; l’estate in Calabria era caldissima, si riusciva a trovare un po’ di refrigerio solamente immergendosi nell’acqua limpida e azzurra del mar Ionio, camminare sulla spiaggia a piedi nudi durante il

giorno era come camminare sui carboni ardenti; Irene e Gianni, nonostante tutto, camminavano

mano nella mano sulla spiaggia quasi deserta. La sera avvolgeva i loro teneri cuori; tra i due era nato un tenero amore.

I loro corpi si attraevano come due calamite; Irene

ricordava ancore la sua prima volta, quando fece l’amore sulla spiaggia con Gianni, era la notte di San Lorenzo, una notte magica. Il mare e le stelle erano stati testimoni della loro prima volta. Quella notte, Irene, toccò il cielo con un dito; quel cielo, illuminato da miliardi di stelle, bello e limpido che splendeva sopra la sua terra. Quella terra che,

Irene, amava tanto, allo stesso modo con cui amava

Gianni.

Gianni era un ragazzo di ieri, capelli neri e occhi castani, con un fisico asciutto, scattante e con un’aria triste che lo accompagnava sempre.

La spiaggia quel giorno era zeppa d’ombrelloni che

brulicavano come alberi di Pioppo in aperta campagna.

La gente seminuda era sdraiata al sole o immersa

nell’acqua azzurra del mare d’Agosto a godersi il meritato riposo vacanziero.

I due camminavano sulla spiaggia e avanzando pian piano giunsero alla casa d’Irene.

La casa d’Irene era situata a pochi metri dal mare,

una palazzina bianca circondata da oliveti; era la casa delle vacanze d’Irene. Arrivati d’innanzi ad essa Gianni salutò Irene con un lungo bacio dandole un appuntamento per il giorno dopo davanti al “Gabbiano azzurro”.

Il giorno dopo baci, abbracci, saluti e lacrime; era

prossima l’ora della partenza.

L’Estate era finita; le vacanze erano ormai un lontano ricordo.

Irene era salita in treno per far ritorno nella sua terra d’adozione: la Lombardia; ma il suo cuore restava incatenato lì, nella meravigliosa Calabria, dove aveva conosciuto la felicità innamorandosi di Gianni.

Irene s’era convinta che quest’amore, fosse la

continuazione dell’amore vissuto nella vita precedente.

Irene credeva nella reincarnazione dell’anima e aveva la convinzione che la sua anima fosse tornata da lei per educarla a seguire il suo cuore, tralasciando la ragione, e insegnandole a guardare solo con gli occhi del suo cuore.

E, visto che gli occhi erano lo specchio dell’anima, anima e cuore fondendosi insieme divenivano un unico spirito; quello spirito eterno e libero che si avvicinava sempre di più a Dio.

Le stagioni s’inseguivano incessantemente; i giorni, i mesi e gli anni volavano via.

L’estate era finita, ma i ricordi erano ancora vivi in lei.

Gianni era vivo più che mai nella sua memoria; Irene, quando si sentiva triste, pensava a lui ed era certa che sopra di lei ci fosse una nuova vita. Guardava il cielo, quel tetto luminoso che sovrastava il mondo, che tanto affascinava gli uomini e pensava che noi siamo solo piccoli frammenti nell’immensità che sovrasta il mondo.

Il cielo sopra di lei era immenso; l’amore per Gianni era infinito.

Irene era sicura che un giorno o l’altro l’avrebbe

rincontrato, se non in questa vita in un’altra ...

L’uomo che aveva smarrito l’anima

L’auto avanzava a fatica lungo la strada che costeggiava il torrente, il rumore del motore copriva quasi del tutto lo scroscio dell’acqua che in quel punto formava una cascata.

La nebbia autunnale era come un velo impenetrabile alla vista dell’uomo che, con i fari antinebbia,

cercava invano di farsi strada nella nebbia.

“Dio, non ho mai visto una nebbia così fitta!” disse

l’uomo, “ E’ talmente fitta che non si riesce a tagliarla

neppure col coltello!”.

Tutto ad un tratto l’auto si fermò di botto e non voleva più saperne di ripartire; pareva come quei muli di montagna che quando s’impuntavano non c’era verso di farli smuovere.

L’uomo scese dall’auto e sentì lo scricchiolio dei rami e delle foglie sotto i suoi i.

“Dove mi trovo?” disse, “ Non si vede nulla!”. “Speriamo di non perdermi in mezzo a questo mare di nebbia!”.

Si girò, si rigirò, ma i suoi occhi erano come accecati;

percepiva soltanto il rumore del torrente che impetuoso avanzava incurante della nebbia che lo avvolgeva.

L’uomo allora si ricordò di avere una torcia nel cruscotto della sua auto, la prese, la accese e s’incamminò verso est seguendo la sua luce.

Continuò a camminare inoltrandosi sempre di più nella boscaglia e, man mano che avanzava,

il rumore dello scroscio del torrente andava scomparendo mentre la nebbia pian piano si diradava ed un pallido sole saliva ad est illuminando il paesaggio autunnale e mettendo in risalto le foglie arrugginite bagnate di rugiada.

Il cinguettio degli uccelli era una dolce melodia che faceva da sottofondo musicale a questo quadro autunnale.

L’uomo si fermò un istante, si guardò attorno, vide un sentiero e lo seguì sino a giungere ad uno spiazzo dove si ergeva una grossa quercia sotto la quale era posta una vecchia casa diroccata tutta rivestita d’edera e di foglie arrugginite.

La casa aveva una porta di legno usurata dal tempo;

l’uomo la aprì, entrò, e rimase come impietrito nel vedere sul muro un affresco su cui v’era dipinto il suo ritratto con sotto scritto: “Joseph Roger scomparso misteriosamente il giorno di natale dell’anno 1695”.

“Com’era possibile tutto ciò?” si chiese l’uomo e, dopo un attimo di smarrimento, s’infuse

coraggio e continuò la perlustrazione della casa.

L’interno era tutto sterrato. All’angolo destro vi era una cassapanca in noce; nel centro vi era posto un tavolo antico e quattro sedie tutte sgangherate.

All’angolo sinistro c’era una scala di legno che conduceva al piano di sopra.

L’uomo, con o cauto e lento, salì i gradini che

scricchiolavano sotto i suoi piedi e raggiunse il piano

superiore. Entrò nella stanza che era quasi completamente buia, solo uno spiraglio di luce filtrava da una fessura del tetto e andava a posarsi sopra un piccolo cofanetto posto sul pavimento; si avvicinò, lo raccolse e, con grande

stupore, vide che vi era una scritta illeggibile a causa della

polvere che si era accumulata col tempo.

La pulì soffiandoci sopra e andoci su la mano come se fosse un panno.

Gli si gelò il sangue nelle vene quando lesse ciò che c‘era scritto sopra: “Qui è custodita l’anima di Joseph Roger”.

Com’era possibile che la sua anima fosse racchiusa da secoli in un cofanetto d’argento? Roba da fantascienza! Ora capiva perché in certi giorni si sentiva un vuoto dentro come se gli mancasse l’anima.

“Joseph, sei l’unico uomo che vive senza anima, povero Joseph” pensò dentro di se.

Cercò invano di aprire il cofanetto per vedere che forma avesse la sua anima.

Il cofanetto non voleva saperne di aprirsi; era come se una forza occulta lo tenesse protetto da sguardi curiosi.

“Povero Joseph, in che situazione ti sei cacciato! Sei

entrato in un incubo e non riesci più ad uscirne fuori! Hai vissuto sotto le stesse sembianze che hai ora in un altro tempo e non lo hai mai saputo!”.

Con il cofanetto stretto nelle mani scese di corsa la scala di legno sino a raggiungere il piano terra, voleva fuggire da quest’incubo che lo tormentava e riprendersi la sua anima custodita in quel minuscolo cofanetto.

Aprì la porta e con sorpresa si trovò di fronte una vecchia.

“Ciao Joseph, è da tre secoli che aspetto il tuo arrivo!”

disse la vecchia.

“Chi sei ?” chiese Joseph.

“Sono la tua coscienza!” rispose lei.

“La mia coscienza!” esclamò stupito Joseph, poi chiese “Che cosa vuoi da me?”.

La vecchia non rispose, gli ò le dita fra i capelli

accarezzandogli il capo, gli sorrise e, come d’incanto,

sparì nel nulla.

Joseph rimase allibito da quell’apparenza.

Nella testa iniziarono a frullargli mille pensieri.

“La mia coscienza!” .

“Che cosa avrò fatto di così grave per non avere più

l’anima?” si chiese Joseph.

E pensare che anche gli animali hanno un’anima!

“Io, Joseph, sto vivendo senza! Ed ora la ritrovo chiusa in questo cofanetto senza riuscire a riprendermela”.

“Oh mio Dio! Quali peccati avrò commesso?”.

Joseph allora cominciò a sfogliare il libro della sua vita cercando di capire. Si rivide quando all’età di cinque anni i suoi genitori, che erano tedeschi,

decisero di trasferirsi in Italia dove il padre aveva trovato lavoro in una società italiana.

La seconda guerra mondiale era finita da poco, essa aveva causato morte e distruzioni; milioni d’anime cercavano giustizia per tutti quei crimini commessi.

Joseph si vergognava d’essere tedesco; pensava ai sei

milioni d’ebrei volati in cielo per mano dei nazisti.

Un giorno Joseph aveva incontrato un certo Simon

scampato per tre volte ai plotoni d’esecuzione nei campi di concentramento d’Auschwitz e Mauthausen.

Simon gli raccontò tutti gli orrori che vide in quei campi di sterminio promettendogli che avrebbe dedicato la sua vita per la cattura di tutti quei criminali nazisti: “Io cerco giustizia, non vendetta. La cosa più importante che ho fatto é stato lottare contro l’oblio, Dio sceglie il destino che tu credi di scegliere per te”. “Bisogna mantenere viva la memoria per far sì che altri crimini orrendi contro l’umanità non accadano più, non bisogna lasciare che tutto

venga sepolto nella dimenticanza”. Mentre diceva ciò, le lacrime dei ricordi scendevano a fontana dai suoi occhi inondandogli il viso.

Da quel giorno non lo vide più, però sentì parlare ancora di lui dai giornali e dalla televisione per tutti quei criminali che fece catturare consegnandoli alla giustizia.

“Che centra ora Simon con la mia anima?” si chiese tra sé e sé.

Questa era una bella domanda …

“E' possibile che io, Joseph Roger, in ato sia stato un criminale di guerra?”.

“Questo è da escludere perché io, Joseph, al tempo della grande guerra ero ancora un bimbo!”.

“Allora, che peccati avrò commesso per vivere

senz’anima?” si chiese Joseph.

Continuò in silenzio a sfogliare il libro dei ricordi

cercando di capire. Si rivide a 20 anni quando Chiara

aveva aperto il suo cuore donandogli il suo amore.

Ricordi com’era bella?

I Suoi occhi erano due finestre luminose che illuminavano il tuo cammino e il suo cuore palpitava d’amore; soltanto per te!

“Chiara ti amava Joseph, e tu che hai fatto? L’hai tradita per una donna fredda, calcolatrice, cinica e priva di sentimenti, cui era Ivana!”.

“Chiara invece era dolce, sensibile e romantica, una donna d’altri tempi: bella come una rosa di maggio, bella come la primavera che tu ami tanto!”.

Joseph, il tradimento fa male; è come una pugnalata che trafigge il cuore!

Tu hai tradito l’amore di Chiara con quella vipera d’Ivana! Alla fine, sei stato ripagato con la stessa moneta.

Ivana ti ha tradito con il tuo migliore amico, proprio

l’amico della tua infanzia col quale avevi condiviso tutto.

Povero Joseph, che delusione!

La tua bella Chiara nel frattempo s’era fatta suora,

consacrandosi al Signore.

Tu l’hai saputo quando oramai era troppo tardi, lei non poteva più tornare indietro.

“Le promesse si mantengono sempre!” diceva Chiara.

Ricordi, Joseph?

Ora lei era divenuta suor Speranza.

Joseph, l’amore è la fusione totale tra due persone.

Cuore, anima e corpo si fondono, divenendo una cosa sola.

Tu, Joseph, non l’hai capito e forse è per questo che il vero amore ti è sfuggito dalle mani.

Le occasioni, ricordati, non si ripresentano mai due volte di seguito.

Devi saperle prendere al volo finché hai la fortuna dalla tua parte.

Joseph, tu hai sbagliato tutto, ora ti ritrovi a metà del tuo cammino smarrito in un incubo senza saperne più uscire fuori e continui a sfogliare i ricordi del ato cercando di capire il perché non hai più un’anima.

Sarà perché volevi il successo e la ricchezza a tutti i costi o per la sete di potere che ti ha attanagliato per anni, rendendoti schiavo del tuo egoismo.

Joseph, se hai perso l’anima ci sarà pure un motivo.

Non si perde l’anima così, come se fosse un portafoglio.

La tua coscienza ora continuava a martellarti con domande che a te parevano senza risposta.

Intanto pensavi a come riuscire ad aprire questo maledetto cofanetto per riappropriarti nuovamente della tua anima.

Lo mettesti a terra, prendesti una grossa pietra e con tutta la tua forza la sbattesti sopra.

Come per incanto il cofanetto andò in frantumi,

sbriciolandosi come un bicchiere di cristallo.

In mezzo a quei frantumi restò solamente una pergamena.

La prendesti, la apristi, era tutta accartocciata e vedesti che sopra di lei vi era scritta una poesia con inchiostro nero di china che diceva così: “Deserto é il tuo cuore, deserti i tuoi pensieri, tu non sei un uomo; sei uno di ieri!”.

Joseph, continuavi a non capire. “È forse in questa

pergamena la mia anima o la poesia è l’anima di ognuno di noi?” ti chiedesti.

“La poesia, roba da femminucce!” dicevi sempre.

Questo non era il tuo vero pensiero.

Tu, Joseph, da ragazzo avevi scritto molte poesie e le più belle le avevi dedicate a Chiara, stella luminosa del tuo cammino, tuo grandissimo ed indimenticabile amore.

Forse era Chiara la tua anima e tu non te n’eri mai accorto.

Ecco perché l’hai perduta.

Ad un tratto sentisti una voce che ti chiamava:

“Joseph, Joseph!”. Era tua moglie Chiara che t’informava che la colazione era pronta.

“Meno male che tutto ciò è stato solo un brutto sogno!” dicesti.

Ti alzasti dal letto e ti recasti in cucina dove tua moglie e i tuoi figli ti aspettavano come ogni mattina.

NOTA DELL’AUTORE

Personaggi e fatti sono puramente casuali, opera del fantasia dell’autore.

Nome Domenico Frustagli Nome d’arte (Domen Dylan) Città Bareggio (MI) Indirizzo email [email protected]

Cell 3382150692

Su di me...

Scrivere per me è come liberare la mia anima nell'infinito, lasciando che essa voli libera.

NOTE BIOGRAFICHE

Domenico Frustagli è calabrese, nato a San Sostene (CZ) vive a Bareggio in provincia di Milano da quando aveva due anni. Autodidatta; ha partecipato, ottenendo vari riconoscimenti, a concorsi letterari nazionali e internazionali.

Nel 2004 ha pubblicato la prima raccolta di poesie:

“Vita di cuori d’altri tempi seguita nel 2007 dalla seconda raccolta: “Versi liberi sui sentieri delle nostre stagioni” – OTMA Edizioni – Milano. Nel 2012 dalla terza raccolta”Frammenti di memoria”e nel 2013 Radici e altri racconti La voce del cuore e Viaggio nel tempo – Youcanprint Se- Publishing.

Sue opere sono state pubblicate su giornali, calendari e siti internet e sono presenti anche nella più prestigiosa e diffusa antologia poetica italiana:

L’AGENDA DEI POETI.

Antonio Rotiroti

E' Socio

http://www.sansostenesiesimpatizzanti.it

INDICE

Dedica

Prefazione

Pensieri nella notte

Il boxeur

Fine di un amore

Lo specchio dell’anima

Un brutto sogno

Tra ricordi e fantasia

La prima e l’ultima vita

Nevicata

I ragazzi di ieri

Viaggio nella memoria

Radici

L’esplosione

Flamos

I l bambino, il cane e il vecchio

Il grande sogno

L’alba di un nuovo giorno

La risposta

Il cielo sopra di noi

L’uomo che aveva smarrito l’anima

Note dell’autore

Note biografiche

In copertina:

Fumatore di pipa

“Dipinto di Paul Cézanne”

Domenico Frustagli

(Domen Dylan)

La sera della memoria

© Tutti i diritti riservati all’Autore