La Chiave Di Velikovsky 301t2p

Daniele Congiu

La chiave di Velikovsky

arkadia © 2013 arkadia editore

Trattandosi di opera di fantasia, qualsiasi riferimento a cose o persone realmente esistenti e da considerarsi puramente casuale

Collana Narratori Eclypse 27 Prima edizione maggio 2013 isbn 9788868510084 arkadia editore 09125 Cagliari – Viale Bonaria 98 tel. 0706848663 – fax 0705436280

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Il Signore ci ha permesso di comunicare i misteri divini […] a coloro che sono capaci di riceverli. Non ha rivelato alla massa quel che non le appartiene, ma ha rivelato i misteri a una minoranza capace di riceverli. […] Le cose segrete si confidano oralmente e non per iscritto, e Dio fa lo stesso. […] I simboli sono divulgati in forma mistica […], ma questa trasmissione sara fatta piu attraverso il loro senso nascosto che con le parole.

san clemente i papa A Emma e Michela E.M.S.C. A Cinzia, indefinitamente…

PROLOGO

Albert Einstein morì alle due di notte del 18 aprile del 1955, nel reparto di terapia intensiva del Princeton Hospital. Tre giorni prima era stato ricoverato per un improvviso aneurisma dell’aorta.

Sul tavolino della sua casa, al numero 112 di Mercer Street, aveva lasciato, ancora aperto, un libro pieno di annotazioni e sottolineature. Il titolo del volume era Mondi in collisione. L’autore, un certo Immanuel Velikovsky, era uno psicanalista bielorusso di origine ebrea considerato da tutta la comunità scientifica poco più che un pazzo visionario. La pubblicazione del libro aveva scatenato la più feroce repressione culturale contro un esponente del mondo scientifico dai tempi di Galileo Galilei. Nel suo saggio Velikovsky si era preso la briga di spiegare con dovizia di particolari, e senza timore di essere smentito, i miracoli narrati nella Bibbia. Di ognuno dava una dimostrazione scientifica, quasi volesse sostituirsi a Dio.

Le gerarchie ecclesiastiche erano rimaste in silenzio, dopotutto le sue idee non contraddicevano il dettato biblico. La comunità scientifica, al contrario, si levò compatta gridando all’eresia. L’autore venne ostracizzato e le sue teorie considerate nient’altro che spazzatura.

Quello che mandava in bestia i “veri” scienziati era l’approccio scandaloso e irriverente con cui Velikovsky affrontava i punti chiave della fisica. Le sue ipotesi, estreme e rivoluzionarie, erano in totale contrasto con la dottrina ufficiale, ma apparivano quanto mai logiche e coerenti. Proprio per questo, in molte Università si organizzarono dei simposi per dimostrare che Velikovsky era il prototipo del crank: lo scienziato pazzo, l’inventore di teorie assurde e fantasiose. E venne bandito dai seminari e dai

convegni scientifici ufficiali. In molte città venne accolto da gruppi di contestatori, per lo più sobillati dal mondo accademico. Velikovsky però non fece una piega. Tali atteggiamenti gli dimostravano che aveva ragione. Che qualcuno aveva paura. Una fottuta paura. E la polemica non fece che aumentare la sua notorietà. Il libro ebbe un successo enorme. Nella prima settimana di vendite la sua casa editrice, la Macmillan, incassò 250 mila dollari. Poi, all’improvviso, il clima si fece sempre più pesante. Alcune librerie che esponevano in vetrina il libro furono devastate. I volumi buttati per strada. Alle pressioni della nomenklatura accademica si aggiunsero quelle politiche. George Brett, l’editore, sentendosi in pericolo, cominciò a pensare di ritirare dal commercio Mondi in collisione. Secondo lui il gioco non valeva la candela, soprattutto dopo aver ricevuto pesanti minacce.

Proprio in quel momento un misterioso acquirente si offrì di rilevare i diritti dell’opera per una cifra davvero allettante. Brett chiamò Velikovsky e gli spiegò che era meglio per tutti mettere fine a quella situazione che diveniva giorno dopo giorno sempre più insostenibile.

Velikovsky protestò e sbraitò, dicendogli che era un codardo. Che quello era il modo più barbaro per imporre la censura e che si vendeva per un tozzo di pane. Perché sottomettersi?

Ma Brett non volle sentire ragioni. Sostenne che la sua era una casa editrice che pubblicava in prevalenza testi scientifici, che non poteva inimicarsi il mondo accademico. E poi, aggiunse, c’erano state delle minacce che non poteva sottovalutare… alle sue spalle premevano gruppi “occulti”. Usò proprio questa parola, facendo sbellicare dalle risate lo scienziato.

Nonostante Velikovsky e le sue rimostranze, Brett rimase irremovibile. Licenziò

James Putnam, l’editor che aveva scoperto Velikovsky, e subito dopo firmò l’accordo per cedere i diritti dell’opera, dando mandato ai distributori di ritirare il libro dagli scaffali. Nello stesso momento la stampa – come se si fosse coalizzata contro di lui– cominciò un vero e proprio fuoco di fila sull’autore, cercando di smontare una per una le sue teorie. Poi, sul New York Post apparve la notizia della morte di Einstein. Nell’articolo, tra l’altro, si riferiva che il grande nume della scienza, poco prima del trao, stava leggendo proprio il libro dello scienziato eretico. Venne fuori inoltre che i due si erano frequentati per anni e avevano tenuto una fitta corrispondenza epistolare sui temi oggetto del libro. E che Einstein, nonostante la quantità di testi scientifici che riceveva quotidianamente, trovava sempre il tempo di dialogare con il suo “eruttivo” amico, come lo aveva definito in una sua lettera. Queste indiscrezioni non furono di nessun aiuto per Velikovsky. Anzi, per reazione, il mondo scientifico si irrigidì ancora di più ferocemente. E, come se vi fosse una regia ben orchestrata, il giro di vite si rivelò subdolo e silenzioso. Il nuovo editore mise in distribuzione un numero ridottissimo di copie, quasi fosse disinteressato alla diffusione del libro. Nel frattempo, alcuni personaggi non meglio identificati cominciarono a girare in lungo e in largo, alla ricerca degli esemplari distribuiti. Libreria per libreria, biblioteca per biblioteca, città per città. Apparivano il giorno stesso della consegna dei colli e compravano tutti i volumi.

Il 22 dicembre del 1955, appena otto mesi dopo la dipartita del creatore della teoria della relatività, Mondi in collisione sparì dalla circolazione e nessuno sentì il “bisogno” di ristamparlo. Sull’opera maledetta, e sul suo autore, calò un silenzio tombale.

1

L’ascensore sembrava una bolla d’aria ovattata e silenziosa, sparata come un proiettile d’acciaio nelle viscere della terra. Si sentiva solo un insistente tremore, come un prolungato fremito di un animale degli abissi marini che si ramificava lungo la schiena di Alexander McCall. In pochi secondi l’ascensore lo portò a cento metri di profondità. McCall ebbe un sussulto quando gli ammortizzatori elettrici del dispositivo rallentarono di colpo la corsa verso la meta. Irrigidì le mascelle, inspirò e deglutì per ricacciare il senso di nausea e il sapore agrodolce di alcol che gli era rimasto dalla sera prima.

Mentre le porte si aprivano, prima ancora di mettere nuovamente piede nel suo laboratorio, pensò che entro pochi secondi avrebbe avuto le risposte che attendeva da anni.

Avanzò di un o, si guardò attorno, trasse un altro profondo respiro per riprendere il controllo del suo corpo, quindi aspirò l’odore di lavanda che proveniva dai suoi abiti immacolati. McCall si posizionò di fronte alla porta blindata del suo laboratorio. Fissò lo schermo e lo scanner attivò i controlli biometrici. La porta si spalancò e all’improvviso venne inondato da una luce accecante. Davanti a lui apparve una sala gigantesca, grande quanto un hangar.

Il soffitto, che si elevava a perdita d’occhio, custodiva lungo le pareti scavate nella roccia decine di laboratori come celle di un unico alveare. Al loro interno centinaia di uomini e donne lavoravano alacremente. Molti di loro non chiudevano occhio da quarant’otto ore.

«Buongiorno professore», disse la guardia all’ingresso, abbassando lievemente la canna della sua arma.

McCall fece solo due i, poi si fermò. Tutti coloro che gli stavano vicino si bloccarono, come irrigiditi da una energia glaciale che sembrò diffondersi anche negli angoli più reconditi dell’immensa struttura. In pochi secondi, quasi si trattasse di un unico organismo senziente, la notizia dell’arrivo del professore si sparse ovunque. Il vociare che fino a quel momento aveva regnato sovrano fu sostituito da un silenzio assoluto. L’unico rumore che aleggiava era quello del sistema elettronico che filtrava l’aria da ogni possibile contaminazione esterna.

McCall era sempre stato orgoglioso del suo laboratorio che gli aveva permesso di portare avanti il Progetto Gammadion. La temperatura, il grado di umidità, la presenza di batteri e persino la rifrazione della luce rispettavano standard precisi. Nonostante questo, gli sembrò di avvertire un odore penetrante, un misto di microchip al silicio e plastica surriscaldata, che si insinuò nelle sue narici sino a toccare ogni più sensibile terminazione nervosa. E quell’odore di plastica e silicio gli sembrò trasformarsi in un insopportabile fetore acido di morte. Di colpo gli parve che l’aria gli arrivasse nei polmoni ispessita e densa come colla liquida. Il suo corpo fu quasi sul punto di esplodere e ribellarsi a quel manto artificiale in cui viveva da anni. Soffocava. Eppure dal suo viso non traspariva alcuna emozione. Rimase in piedi, immobile come una montagna di ghiaccio mentre nessuno osava tornare ai propri compiti. Poi di colpo, quasi all’unisono, tecnici, scienziati e operatori ruppero il silenzio e scoppiarono in un vocio fragoroso. Come api impazzite sciamarono lungo le scale, dai ballatoi in acciaio e dagli ascensori di cristallo giù fino all’ingresso, verso la regina madre. La marea di camici bianchi, ondeggiando, si raccolse davanti al professore. E a quel punto, solo a quel punto, tornò il silenzio. Il professore attendeva immobile, con lo sguardo fisso, in apparenza gelido, ma con la mente invasa dalle emozioni. Poi, da dietro la folla, si sentì prima una voce isolata, seguita subito dopo da tante altre.

«C’è il dottor Hong… Fate are il dottor Hong. Il dottor Hong…» La moltitudine si aprì davanti a lui in due schiere compatte e, dal fondo dell’assembramento, si vide avanzare una figura minuta. Il dottor Hong aveva occhi a mandorla gonfi e rossi a causa delle notti insonni. Il viso, imperlato di sudore, era incorniciato da profonde occhiaie. Avanzava a o lento, seguito dai suoi più fidati collaboratori. McCall attese in silenzio senza proferire parola. I suoi occhi apparivano freddi come lame di luci di un monitor d’acciaio.

Quando furono uno di fronte all’altro Hong abbozzò un sorriso sghembo poi, con un gesto meccanico, cercò di lisciarsi il camice stropicciato. Era nervoso, tremendamente nervoso. Tra le mani stringeva con forza, quasi sino a sbiancare le nocche delle dita, alcuni tabulati. “Ecco”, pensò il professore senza distogliere lo sguardo dalla figura di Hong, “siamo arrivati finalmente a una risposta”. In quei pochi e semplici fogli intuì che si trovassero le risposte a una vita di ricerca. Il senso di tutta la sua attività di scienziato era lì, in quei documenti e nelle parole che Hong avrebbe pronunciato entro qualche istante. Di colpo si sentì mortalmente stanco, sfinito, sotto il peso immane di ciò che aveva creato. Per un momento gli parve di barcollare, ma si impose di restare calmo, di frenare i battiti accelerati del cuore. Eppure, per quanto si sforzasse, l’impressione di vuoto e debolezza lo pervase in ogni più recondita fibra del suo essere. Vecchio, inerte, molle. Questo gli sembrava di essere divenuto all’improvviso.

“Che strano”, continuò a pensare, “dovrei essere contento. Felice. Sovraumanamente felice… e invece ho paura”. Dopo lo sbandamento iniziale riacquistò il pieno controllo di sé. I suoi occhi tagliarono a fette ansie, elucubrazioni e sentimenti di ogni singolo volto che gli

si stagliò di fronte. Quindi si concentrò sul piccolo coreano, conscio del fatto di essere famoso per il suo distacco proverbiale. Quello stesso che, già da semplice studente universitario, gli aveva aperto le porte della scienza. Ricordava ancora come quella sua indole gli avesse permesso di navigare accanto a colossi come sir Martin Rees, o Georges Lemaître, tanto per citare due dei più importanti scienziati protagonisti della sua formazione. Di fronte a loro tutti chinavano il capo. Nessuno osava emettere un fiato. Alexander McCall invece sosteneva quegli sguardi severi, ribatteva con efficacia a ogni loro argomentazione. Per lui erano semplici uomini, dotati ovviamente di grande intelletto… ma sempre e solo uomini. E non aveva soggezione alcuna. Per molti, anzi, provava un leggero disprezzo, sentendosi addirittura superiore.

Ora però, davanti a lui non c’era niente di tutto questo. C’era semplicemente un suo subordinato, un tarchiato orientale che gli portava l’evidenza scientifica della sua vita di studi. Un’evidenza dura, sterile come un bisturi d’acciaio. Dietro quei numeri e quelle formule si celava l’essenza stessa dell’esistenza, pronta a essere modificata per sempre. E c’era la consapevolezza di avere fatto un o che il creatore non aveva previsto, qualcosa che non apparteneva al destino degli uomini. Qualcosa che non era scritto da nessuna parte dovesse accadere. Qualcosa che la natura non avrebbe permesso e accettato. E lui lo sapeva.

Erano ancora in tempo per fermarsi. Per impedire che tutto prendesse avvio… poteva ancora decidere, Alexander McCall, di mantenere ogni cosa all’interno dei suoi rassicuranti binari. Ma la sfida era troppo allettante per provare paura proprio ora. Per ritornare sui propri i.

Era solo. Di fronte al destino. A Dio. Agli uomini. In quel preciso momento Alexander McCall sapeva di potersi considerare l’essere più potente del mondo. Colui che aveva, unico tra tutti, una possibilità di scelta. «Ebbene?», disse infine. Hong fece un altro piccolo inchino e allungò verso McCall gli stampati. Solo

allora osò sollevare lo sguardo e fece un cenno d’assenso. «Sì, professore, tutto come avevate previsto», replicò Hong con un mezzo sorriso.

2

Rientrato nel suo alloggio, McCall si accasciò sfinito sulla sedia. Le tensioni accumulate negli ultimi giorni lo avevano prostrato. Per due notti di fila non aveva chiuso occhio. Abbassò la nuca e si massaggiò la fronte con i polpastrelli. Poi sollevò gli occhi e guardò il quadro sulla parete di fronte a lui. Ripensò a quando, ancora studente, l’aveva appeso nella sua stanza del Trinity College di Edimburgo. Quel giorno sembrava appartenere a un’altra vita.

L’opera era priva di disegni e colori. Campeggiava unicamente una scritta in caratteri cubitali: “Nulla si crea, nulla si distrugge, tutto si trasforma”. Il principio di conservazione dell’energia. Il faro che aveva illuminato tutto il suo cammino di studioso. Era sempre stato convinto, infatti, che gli unici fenomeni indagabili fossero quelli riproducibili sperimentalmente. Il resto erano chiacchiere per romanzi di fantascienza. Trial and evidence: questi erano i suoi principi base. Certezza oltre ogni ragionevole dubbio ed evidenza nel senso di dimostrazione.

Un giorno gli era poi capitato di leggere un articolo apparso su un giornale dove si riportavano notizie sul metodo di ricerca di Albert Einstein. Quella lettura l’aveva folgorato. Decise così di concentrare tutti i suoi studi sul rapporto tra elettromagnetismo e forze gravitazionali. In breve tempo, grazie ad autentiche geniali intuizioni, era riuscito a sviluppare percorsi impensabili fino a poco prima. In seguito, dopo tre anni ati in Italia, si era trasferito negli Stati Uniti per poi rientrare in patria. La sua fama aumentò di conseguenza, tanto che in molti si aspettavano un riconoscimento degno di questo nome per il grande “scienziato scozzese”, come veniva comunemente chiamato. A dispetto della notorietà, McCall era rimasto un uomo schivo, caparbio e pragmatico. Ambizioso sì, ma di un genere di ambizione propria di coloro che vogliono eccellere esclusivamente nel proprio campo di lavoro. In effetti non si sentiva neanche uno scienziato, nel senso stretto del termine. Semmai un ricercatore. Sostenuto da una fiducia incrollabile

nelle potenzialità dell’intelletto e determinato sino al limite dell’irrazionale. Poi, era il 1988, accadde qualcosa. Si ricordava come fosse avvenuto il giorno prima quello strano incontro che aveva rivoluzionato la sua vita. Concentrandosi poteva ancora rammentare cosa stesse facendo nel momento in cui, senza farsi annunciare, era entrato nel suo studio un uomo. Sulle prime aveva protestato per quella forma di invadenza, dicendo che lo studio era off limits per i non addetti. Ma l’altro, senza fare una piega, con un largo sorriso teso a stemperare la furia di McCall, si accomodò sulla prima sedia disponibile, accavallò le gambe e, tratto un porta sigarette d’oro dalla tasca, vi armeggiò con fare indifferente.

McCall lo guardava allibito. L’uomo invece, con noncuranza, si accese una sigaretta ed espirò con voluttà.

«Il segreto per concedersi qualche vizio è l’equilibrio», spiegò mantenendo il sorriso, «e l’equilibrio si ottiene solo con l’assoluto controllo su ogni aspetto della propria vita.» Lo scienziato si avvicinò al tavolo e, con fare nervoso, allungò un posacenere al nuovo arrivato. «Ma permetta che mi presenti», disse subito dopo. «Mi chiamo Gheorghe Eliade e sono il responsabile di un importante istituto di ricerca.» A quelle parole McCall parve rasserenarsi e decise di dare una chance al suo interlocutore, nonostante la maleducazione dimostrata. Mentre Eliade parlava il professore lo osservò con attenzione. Quell’uomo, sulla quarantina, aveva un portamento aristocratico, sguardo intelligente e un sorriso disarmante che gli parve alquanto impostato, ma di questo non si preoccupò troppo sul momento. D’altronde non sapeva neanche per quale motivo Eliade fosse lì. «Ammetto che conoscerla», continuò a parlare Eliade, «è un vero onore per me. Ma non voglio farle perdere troppo tempo. So che è molto impegnato…» «Appunto», rispose in modo freddo McCall, senza troppi giri di parole.

«Sa, nel mio Paese d’origine, la Romania, circola un vecchio adagio: non metterti tra l’aratro e il contadino. Un proverbio che la dice lunga sulla saggezza degli antichi.» «Non credo sia qui per raccontarmi proverbi della sua terra», replicò McCall. Eliade sorrise ancora, ma questa volta lo scienziato fu certo di leggere un lampo sinistro in quegli occhietti scuri e semi socchiusi. Ma fu questione di un attimo. Subito dopo l’altro sembrò riacquistare l’affettata cordialità di poco prima. «Bene, bene… allora, questo è il biglietto da visita del mio istituto», disse e allungò un elegante cartoncino: da un lato c’era il suo nome, dall’altro la scritta istituto di ricerca gammadion. Null’altro. McCall lo prese con sufficienza, anche se in realtà bruciava dalla curiosità.

Dopo qualche istante di silenzio Eliade spense la sigaretta, lo fissò e buttò sul piatto la sua proposta. «Professore, da tempo seguiamo le sue ricerche. Siamo tutti affascinati da quanto sta compiendo. È per questo che le propongo di dirigere il più importante progetto della storia sull’uso delle energie alternative.»

McCall rimase come imbambolato. Forse era per la voce, forse per i modi, in ogni caso quell’uomo aveva una malia ipnotica incredibilmente coinvolgente. «Inseguiamo un obiettivo, un nuovo filone di ricerca. E desideriamo che lei ne prenda le redini. Si tratta di una scommessa… vincente, ovviamente. Abbiamo molti denari da investire e posso garantirle che avrà il meglio del meglio, dal punto di vista dei collaboratori e delle attrezzature.» «E perché lo proponete proprio a me?» «Perché siamo sicuri che lei sia la persona adatta!» Eliade prese un’altra sigaretta e se la portò alle labbra. Ma non la accese. «Vede, in questo mondo, nell’ambito accademico intendo dire, l’intelligenza non basta… occorre anche

qualcos’altro. L’intuito, la perspicacia e un pizzico di fortuna, perché no? E io credo che lei possegga queste doti. Come le ho detto, è da tempo che la teniamo d’occhio.» McCall scosse il capo. Si sentì come un potenziale cliente di fronte a un imbonitore. Eliade era bravo a parlare, ma cosa c’era sotto? La prima cosa che gli venne in mente era di avere di fronte un semplice millantatore. Qualcuno che tentava di imbarcarlo in qualcosa solo per poter utilizzare il suo nome conosciuto oramai in tutti gli ambienti accademici. In ogni caso la circostanza appariva alquanto bizzarra. Decise di andarci con i piedi di piombo. Chiese dunque maggiori dettagli sul progetto. «Non posso anticiparle molto», si schermì l’altro. «Si tratta di argomenti alquanto delicati. Però questo è il budget che abbiamo a disposizione.» Eliade porse un foglietto tratto da un taccuino e lo mise di fronte al naso di McCall: l’estratto conto di una banca svizzera. La cifra evidenziata a piè di pagina era esorbitante. Un fondo praticamente illimitato. «E ci sarà anche altro, oltre al denaro», aggiunse Eliade riappropriandosi del documento bancario, sicuro di averlo impressionato. «Io… sono sempre stato critico sulla potenzialità delle fonti alternative», disse esitando lo scienziato. «Non so se sarò adatto per… per il vostro progetto.» «Oh, non si preoccupi. Credo anzi che il migliore ricercatore che potessimo trovare è proprio quello che, partendo da convinzioni opposte, arriva a conclusioni certe. Non vorrei proprio avere a che fare con qualcuno che indaga unicamente per confermare le proprie deduzioni iniziali. Ma, mi permetta, questa è solo accademia. Conosciamo il suo ato e le sue potenzialità. Sappiamo tutto di lei.»

«Mi avete spiato?», chiese con un mezzo sorriso. «Beh, non esageriamo professore», fece accendendosi finalmente la sigaretta. «Noi la seguiamo da anni. Abbiamo monitorato ogni sua lezione, studiato a fondo e nei minimi dettagli ogni sua pubblicazione e», aggiunse, «siamo

convinti che lei abbia intuito una via che noi stiamo cercando da tempo.» Eliade si concesse una breve pausa. Sapeva di avere catturato l’interesse di McCall. Desiderava, nello stesso tempo, che fosse lo scienziato a convincersi della bontà del progetto.

«Ora», riprese, «le diamo la possibilità di lavorare a qualcosa che potrebbe cambiare e rivoluzionare la vita di questo pianeta. Non posso scendere nei dettagli, ma vedrà. Quello che le proponiamo è veramente la cosa più importante che le capiterà nel corso dell’esistenza. E, come detto, avrà a sua disposizione le tecnologie migliori e più all’avanguardia, qualsiasi collaboratore lei ritenesse opportuno… il budget l’ha appena visto. Fossi in lei non perderei tempo.» Un rivolo di sudore freddo prese a corrergli lungo la spina dorsale. Avrebbe voluto dire sì, subito, seduta stante. Ma qualcosa lo bloccò. Eliade, percependo una qualche lontana remora, si sporse in avanti. «Adesso non si rende neanche conto di ciò con cui avrà a che fare, ma le posso assicurare professore che tutto a in secondo piano di fronte a questo. Lei diventerà celebre, il suo nome viaggerà nei secoli, nei millenni… Einstein, in confronto, sarà un emerito nessuno.» McCall tossicchiò. Non era il fumo della sigaretta. Tuttavia c’era qualcosa di minaccioso che aleggiava nell’aria satura di nicotina della stanza. Ma era comunque una proposta troppo allettante per lui. «La cosa potrebbe anche interessarmi…», disse alla fine. «Allora venga da noi. Le spiegheremo tutto con calma. Si renderà conto di quali sono le nostre disponibilità. Toccherà con mano la serietà del progetto. Vedrà: dopo ogni cosa sarà diversa.» Eliade fece ancora una pausa. Spense la sigaretta trasformatasi in mozzicone e, tornato comodamente nella postura precedente, aggiunse: «C’è un’unica condizione che dovrà tenere sempre presente, qualora scegliesse di diventare dei nostri.» McCall fece un segno con il capo, invitandolo a continuare.

«Ovviamente non potrà divulgare a nessuno i risultati della sua ricerca, finché non saremo noi a dirglielo… inoltre lei lavorerà solo ed esclusivamente per noi.» «Ma la diffusione delle scoperte è la base del progresso scientifico!», sbottò McCall. «Professore, le ho appena detto che i risultati saranno resi noti al momento opportuno. Non si preoccupi. Lei avrà tutta la fama che naturalmente avrà modo di meritarsi…»

«Non sono interessato alla fama.»

«Suvvia, tutti vogliamo essere celebrati», rispose con un sorriso sarcastico. Poi, abbassando il tono della voce, aggiunse: «La fama, che lei l’ammetta o meno, è il più grande riconoscimento per uno scienziato.»

Quindi si alzò e si voltò verso l’uscita, come se la discussione fosse terminata. In realtà tutto rimaneva ancora in sospeso. «Vede professore», disse girandosi nuovamente verso McCall, «se vogliamo che sia lei a seguire il progetto è perché sappiamo che con le sue doti approderemo a un risultato. Non si preoccupi per il resto. Noi siamo impegnati in un’avventura che va al di là dell’immaginazione. Sarà fiero di farne parte. Questo glielo garantisco.»

Il silenzio nella stanza si fece opprimente. Eliade fissò lo scienziato ancora più a fondo.

«Allora?»

«Devo pensarci», disse alla fine McCall. «Non chiedo di meglio», concluse serafico Eliade. «Ci pensi pure.» «Certo, se avessi qualche elemento in più…» «Sa quello che occorre sapere. Domani la chiamerò, a mezzogiorno in punto.» McCall non replicò. Seguì con lo sguardo Eliade avviarsi verso la porta e posare la mano sulla maniglia. Prima di andarsene l’uomo si voltò ancora. Sorrideva per l’ennesima volta. «Si ricordi, domani, a mezzodì. E non mi aspetto altro che un sì. Buona giornata.»

Come aveva previsto Eliade, Alexander McCall aveva accettato l’incarico divenendo il responsabile unico di un progetto che si alimentava a cento e più metri sotto terra, all’interno di un complesso avveniristico di cui nessuno, tranne gli addetti ai lavori, sapeva nulla. Venticinque anni, tanto era ato da quell’incontro che aveva cambiato la sua vita in modo così totale. Così radicale. E ora, nel momento in cui era conscio di aver raggiunto il risultato, provava una grande paura. Una solitudine estrema.

Aprì il cassetto della sua scrivania e tirò fuori un vecchio libro con una copertina rigida telata blu, con il titolo in oro e gli angoli consumati. Lo aveva sfogliato decine, centinaia di volte. Oramai ne conosceva il contenuto a memoria. Sul frontespizio campeggiava il nome dell’autore: Immanuel Velikovsky.

Un bip stridulo lo fece sobbalzare. Proveniva dalla consolle della porta. Con un comando vocale ordinò che si illuminasse lo schermo.

«Professore mi scusi se la disturbo», disse un uomo in divisa scura, «ma la stanno attendendo nella sala riunioni del primo livello.» McCall chiuse il libro e lo ripose nel cassetto. «Arrivo», disse sommessamente.

Non ci mise molto a risistemarsi. Si guardò per qualche istante allo specchio e si accorse di avere una cera orribile. Sulla scrivania lasciò sia il libro sia un fascio di fogli racchiusi dentro una cartella con sopra la scritta progetto gammadion. Mentre percorreva i corridoi asettici dell’alveare sotterraneo che li ospitava riandò con la mente a quanto era successo subito dopo l’uscita di Eliade dal suo studio.

Era corso al telefono e aveva contattato un’agenzia investigativa di Edimburgo. Voleva sapere tutto, proprio tutto, di quello strano uomo e dell’istituto che diceva di rappresentare. E in fretta. Gli avevano risposto che sarebbe occorso tempo e denaro. Lui disse che il secondo non era un problema, quanto al tempo esigeva le informazioni entro l’indomani mattina. Il giorno dopo gli era stato recapitato un plico. All’interno si trovava una dettagliata scheda biografica di Gheorghe Eliade.

Figlio primogenito del conte Marian, era nato in Romania il 31 dicembre 1947. Lo stesso giorno in cui il governo filosovietico del primo ministro Petru Groza imponeva la “dittatura del proletariato” e costringeva il re Michele I ad abdicare. Di conseguenza la famiglia Eliade, compromessa con il precedente governo, era fuggita in Svizzera abbandonando castelli e tenute. Il conte Marian era stato comunque previdente e aveva spedito all’estero gran parte della sua fortuna.

Sul conto di Marian Eliade giravano strane voci. Si parlava di una sua collaborazione con il Terzo Reich, di un suo ruolo di figura di collegamento tra vertici nazisti e governo rumeno durante la Seconda guerra mondiale. Era stato

Ministro degli Interni negli ultimi anni della monarchia e, di sicuro, per i nuovi padroni del Paese rappresentava un nemico da eliminare. Nel rapporto, stilato in modo verboso e didattico, ma esaustivo, lesse che il giovane Gheorghe non aveva più messo piede in Romania. Era sempre vissuto in Svizzera dove, tra le altre cose, si era laureato in Economia Internazionale presso l’Università di Losanna. Dopo la laurea aveva ottenuto un incarico di ricercatore, presto abbandonato. Aveva quindi dato vita a un’associazione di studi araldici. Subito dopo era stato dato alle stampe un suo saggio sull’origine “divina” dei monarchi europei. McCall non ne aveva mai sentito parlare e, da quanto trovò scritto nel rapporto, capì solo che l’autore era convinto che l’origine divina delle teste coronate poggiasse su basi scientifiche. L’idea di base propugnata era che quelle famiglie possedessero un’identità genetica comune, una caratteristica misteriosa insita nel dna, preservatasi nei secoli e tramandata attraverso innumerevoli incroci matrimoniali in grado di conferire loro una superiorità morale che gli garantisse il diritto di governare governare. Lo studio aveva creato all’epoca parecchia curiosità. D’altra parte McCall trovò naturale che un conte, discendente di una famiglia nobile molto in vista, si dedicasse a ricerche del genere. Infatti, anche dopo la loro fuga, gli Eliade avevano mantenuto relazioni solide con i rappresentanti delle diverse monarchie europee. E, oltre a ciò, i loro legami politici erano ramificati a ogni livello istituzionale.

Alla morte del conte Marian, a parte il cospicuo patrimonio economico, il giovane Gheorghe aveva ereditato dal padre la fitta rete di contatti e le infinite possibilità di relazioni costruite nei decenni. Gheorghe li aveva saputi sfruttare con fiuto e sapienza. Intorno al 1970, poi, era cominciato un periodo nuovo per il nobiluomo di origine rumena. Come se non avesse mai fatto altro nella vita divenne il referente principale per la negoziazione dei principali accordi economici nel campo dello sfruttamento energetico mondiale. Nel 1978 aveva creato una società di intermediazione d’affari, le cui attività si collocavano prevalentemente nell’area mediorientale. La società aveva chiuso i battenti dopo solo due anni di attività per motivi ignoti.

Da quel momento in poi le notizie disponibili su Eliade diventavano frammentarie e sempre più rarefatte, sino a scomparire del tutto. Non c’era più traccia di incarichi professionali, residenze ufficiali o pernottamenti in alberghi, depositi o conti bancari, pagamenti con carte di credito, contratti di utenze, viaggi, registrazioni alle dogane di Paesi stranieri, acquisti. Niente di niente. Come se quell’uomo fosse svanito nel nulla.

A chiusura del rapporto il responsabile dell’agenzia, in un appunto a mano, aveva aggiunto che al momento quelle erano tutte le notizie disponibili su Eliade. Forse, con un po’ più di tempo, avrebbero scoperto qualcos’altro… in calce, alla fine del post scriptum, si chiedeva dove inviare la fattura.

McCall si trovò di fronte alla porta della sala riunioni. Gli uomini in divisa alle sue spalle gli trasmettevano molte sensazioni, tranne forse quella per cui erano deputati: la sicurezza. Cacciò via dalla mente i ricordi che si erano affollati durante il tragitto e, tratto un profondo respiro, si preparò all’incontro. Avanzò di un o e la porta si aprì scorrendo lateralmente con un leggero sibilo. Subito dopo si richiuse alle sue spalle. Quasi l’avesse inghiottito.

3

Era un sonno profondissimo. Di quelli duri e ininterrotti come un letargo di pietra. Federico Daga aprì gli occhi con estrema fatica. Era ancora stordito e rallentato a causa di un sogno incredibilmente reale e vischioso che gli si era infilato sotto la pelle. Si trovava in una foresta umida di pioggia e l’aria era così fredda e rarefatta che entrava nei polmoni come acqua gelata. Le chiome degli alberi apparivano di un verde intenso e scuro, irrigidito dalla brina. Più in là, al centro di una radura, si intravedeva una vecchia ferrovia, da percorrere a piedi nudi sui binari ghiacciati. Non sapeva dove avrebbe portato, ma sentiva che doveva andare avanti, nonostante la paura che gli penetrava nelle ossa, raggelandolo sin nel profondo dell’animo. Alla fine – perché una fine ci doveva essere – avrebbe trovato ciò che cercava… Il cellulare squillava in modo crudele. Senza interruzione. Federico diede un’occhiata alla sveglia. Erano le sei e mezza. Per un attimo pensò di non rispondere. Ma sapeva che sarebbe stato inutile. C’era solo una persona che poteva chiamare a quell’ora senza porsi il minimo problema di svegliarlo. E sapeva che non avrebbe desistito. Allungò una mano e prese l’apparecchio. «Buongiorno dottore, buongiorno», disse squillante qualcuno dall’altro capo della linea. «Sono il professor Orgiu, stava dormendo? Ma no, se ha risposto allora è sveglio. Bene, bene, allora non l’ho svegliata, no?» Federico si stropicciò gli occhi, cercando di dire qualcosa, ma sapeva che l’effluvio di parole che lo attendeva sarebbe stato inarrestabile e, in pochi secondi, avrebbe spazzato via gli ultimi residui di sonno dal suo cervello. «Sa, è sabato», continuò l’altro, «non vorrei incomodarla troppo, ma in questi giorni ho pensato a lei perché vorrei farle conoscere delle persone veramente interessanti…» Fece giusto una pausa di un attimo. Federico provò a inserirsi, ma l’altro lo anticipò e ricominciò a parlare: «Allora, queste persone vengono da me in mattinata. Sono sicuro che le troverà veramente, dico veramente, interessanti! Sì,

sì, sì… sono del Nord Italia, e sono qui per una ricerca molto importante. Ha capito dottore?» Federico mugolò qualcosa, Orgiu parve disinteressarsene o forse non lo sentì.

«Dicevo, comunque, che il progetto che seguono ci sta molto a cuore, soprattutto per quanto riguarda la Fondazione. So di averla incuriosita, quindi facciamo da me verso le dieci? Va bene? Anzi, no, facciamo alle nove… le persone di cui dicevo arrivano a quell’ora. Un incontro informale, amichevole. Allora, la aspetto.» Preso un bel respiro, Federico stava per replicare quando Orgiu riprese il suo monologo. «Ma se avesse degli impegni può dirmelo, magari vedo come arrangiare la cosa… però se riuscisse a liberarsi sarebbe proprio una bella cosa, proprio una bella cosa sa?» Daga pensò di scaraventare il cellulare in un angolo e tornare a dormire. Probabilmente Orgiu avrebbe continuato a parlare da solo per un bel po’ ancora. Si trattenne.

«Professore», riuscì a intercalare tra una parola e l’altra di Orgiu. «… lungo in giro per l’Europa…» «Professore?»

«… e poi non ne sappiamo niente, noi! Si immagina?» «Professore!», sbottò. Orgiu si bloccò di colpo.

«Ci vediamo alle nove», disse alla fine Federico. «Non avevo dubbi», rispose serafico Orgiu. «A dopo.» Chiuse la comunicazione senza neanche un saluto. D’altra parte sapeva bene come fosse fatto il professore. Aveva settant’anni e la reattività di un ventenne, insegnava Storia della Sardegna alla Facoltà di Scienze Politiche di Cagliari. Dirigeva la Fondazione di Studi sulle Culture Mediterranee di Barcellona e un numero imprecisato di riviste scientifiche. Era capace di non farsi sentire per mesi e poi chiamare all’alba, proponendo un incontro con persone sconosciute, a un’ora improbabile e senza neanche dare agli altri il tempo di respirare. Per cosa, poi? Non sapeva. Sarebbe stato un incontro informale, amichevole… magari poi sarebbe stata l’occasione per conoscere un Premio Nobel. Orgiu era fatto così.

Federico adorava arrivare in Facoltà in scooter, percorrendo la lunga salita alberata che da viale Merello attraversava la piazza d’Armi per poi sbucare sulla collina di Buoncammino. In questo angolo di città il viale omonimo era protetto dall’ombra degli olmi centenari che costeggiavano l’antico carcere piemontese alla sua sinistra. Quel giorno il sole si faceva largo tra i rami, illuminando la strada a sprazzi di luce radente. Da quella posizione lo sguardo poteva spaziare sull’intero golfo di Cagliari. In lontananza ammirò per l’ennesima volta un aereo di linea planare sullo stagno di Molentargius e sparire verso l’aeroporto di Elmas. Si vedevano anche le navi eggeri e mercantili avvicinarsi e, sullo sfondo, la schiuma bianca del mare spazzato dal maestrale. Sull’orizzonte, infine, si intuiva il profilo scuro dell’isola di San Macario e del capo di Nora.

Arrivato all’incrocio con viale Fra Ignazio svoltò a destra e spense il motore. Lo scooter scivolò in discesa con un ronzio sottile. Sulla sinistra si stagliava la mole dell’anfiteatro romano dove, da studente, si guadagnava dei soldi facendo la comparsa nelle rappresentazioni liriche che ogni estate venivano messe in scena. Superò la Facoltà di Giurisprudenza e parcheggiò sotto l’ex Istituto dei ciechi. Salì al primo piano e bussò alla porta dello studio del professore. Erano le nove in punto.

Appena lo vide, Orgiu sorrise amabilmente e alzatosi gli strinse vigorosamente la mano. «Venga, venga dottor Daga. La aspettavo.»

Orgiu indicò una sedia e lo fece accomodare. Due ragazze stavano sorseggiando un tè proprio di fronte a lui, accanto alla scrivania del professore. Come lo videro entrare sollevarono gli occhi all’unisono e presero a scrutarlo con una fissità analitica che lo mise a disagio. Orgiu riprese posto dietro il tavolo. «Carissimo, le presento l’architetto Maura Trevisan e l’architetto Silvia Siliprandi.» Le ragazze sorrisero e salutarono con un formale buongiorno. «La dottoressa Trevisan si occupa di urbanistica… Attualmente è responsabile di un progetto di ricerca dell’Unione Europea», specificò Orgiu. «Ha collaborato con le più importanti Università del mondo. La dottoressa Siliprandi si occupa invece di tecniche costruttive per l’Istituto per le Tecnologie Applicate ai Beni Culturali del cnr.»

Le due studiose potevano avere su per giù una trentina d’anni. Erano di una bellezza speculare, che lasciava il segno. Apparivano diverse, ma c’era qualcosa che le accomunava e che dava loro un’aura da gemelle ariane selezionate in laboratorio. Daga le guardò cercando di apparire professionale.

«Ha già fatto colazione? Guardi qua, proprio stamattina delle studentesse mie compaesane mi hanno portato questo pan’e saba appena sfornato. Noi ce lo

stiamo gustando con del tè verde», disse, e ne tagliò una fetta che gli offrì su un piattino di plastica. «Grazie professore, ma ho già fatto colazione… un semplice caffè andrà più che bene.» Orgiu si alzò e andò alla macchinetta e, mentre inseriva la cialda, prese a parlare. Federico guardava ora l’uomo, ora le donne. Avvertiva un certo imbarazzo che pensò si sarebbe dissolto appena fosse giunto il caffè. «Vede dottore», disse cercando la bacchettina di plastica e le bustine di zucchero, «le nostre amiche… posso chiamarvi amiche, sì? Bene, dicevo, le nostre amiche stanno portando avanti un progetto molto importante.» Porse la bevande a Federico, quindi riguadagnò la sua posizione. «Di cosa si tratta, esattamente?», domandò. «È un progetto sul megalitismo europeo che riguarda in modo specifico la Sardegna», rispose il professore congiungendo le mani sulla sua scrivania. «E da quanto ho capito avrebbero bisogno di aiuto. Per questo ho subito pensato a lei.» Federico sorseggiò lentamente il caffè. L’aroma rotondo e corposo si diffuse nel suo palato. Ogni volta si chiedeva come fe quella macchinetta a fare un caffè migliore di quello del bar.

«Se posso, volentieri…», fece dubbioso. «Forse è meglio dare qualche spiegazione ulteriore al dottor Daga», intervenne Silvia Siliprandi, intuendo le remore di Federico. Lui la osservò con attenzione. Era alta, o almeno così gli parve, nonostante fosse seduta. Indossava una camicia bianca, pantaloni neri e All Star dello stesso colore. Considerò che la sua fosse una bellezza composta e lineare; quel tipo di bellezza non appariscente che è patrimonio di pochissime donne e che si mantiene anche con l’avanzare dell’età. Come un fiore capace di cambiare forma e colore serbando intatto il profumo originario. Intravedeva il bagliore potenziale di un sorriso nascosto tra le labbra carnose e il viso serio. Il suo sguardo sereno e privo di affettazione era molto diverso da quello della sua collega e produceva lampi di intelligenza acuta e

vitale. Un mix che intimoriva in una donna bella. «Giusto architetto, glielo spieghi lei al dottor Daga…», intervenne il professor Orgiu. «Due anni fa, durante i lavori di ristrutturazione di una chiesa di Torino, è stato ritrovato un documento molto antico sulla Sardegna», incominciò la ragazza. Aveva una bella voce.

«Che genere di documento?», la interruppe subito. «Una mappa.» «E cosa avrebbe di particolare?» «Presenta alcuni segni che evidenziano delle località collegate tra loro da una serie di linee che vanno a formare una sovrastruttura geometrica.» «Le ley lines!», sbottò con sorpresa Federico.

«Cosa?», fece la ragazza. «Gli allineamenti tra luoghi sacri che uniscono in un grande disegno l’intero continente, ley lines appunto. Però non ne avevo mai sentito parlare in riferimento alla Sardegna.» Le ragazze si scambiarono un cenno d’intesa.

«Potrebbe spiegarci meglio?», domandò la Trevisan. La sua voce era monocorde, quasi priva di vibrazioni emotive, e suonava stranamente priva di inflessioni definite. Era decisa, ma le parole venivano scandite in modo meccanico, quasi fossero tenute sotto un estremo controllo. «Non è facile in poco tempo…»

Orgiu gli fece un cenno di incoraggiamento. «Noi non abbiamo fretta dottor Daga…», aggiunse ancora Maura e fece un piccolo movimento, come per sistemarsi meglio nella sedia. Poi serrò le labbra sottili e rimase in attesa. Gli puntò addosso due occhi inquietanti, vitrei e acuminati come spilli. Sembrava quasi che non respirasse. Dalla sua espressione non si capiva cosa le asse per la testa. I capelli, biondi e lisci, emanavano bagliori di plastica. Era bella, ma di una bellezza algida e convenzionale che sapeva di cielo nebbioso e ricchezza sfrontata del nord-est italiano. Nel complesso dava l’idea di un grosso felino acquattato nel buio. «Va bene», riprese Federico. «In poche parole diciamo che le ley lines sono delle linee di energia, o meglio di forza, che si generano dai luoghi ritenuti sacri sin dal Neolitico. Per il Feng Shui cinese le linee radiali esistono ancora e si chiamano “sentieri del drago”. Al loro interno scorre il chi, l’energia universale. Gli Inca le chiamavano Seqe e ritenevano che al loro interno scorresse il sami: la linfa universale che doveva nutrire lo sterminato impero e mettere in collegamento i luoghi da cui si sprigionavano le linee. In questi ultimi venivano erette le pietre sacre: le seqe rumi.» «Questo negli altri continenti. Ma in Europa?»

«Beh, in Europa i Celti segnavano queste località con i menhir. E così pure le popolazioni nuragiche della Sardegna. In poche parole, cercavano di dare vita a una specie di “cartografia sacra” in relazione armonica con la sfera celeste», spiegò Federico argomentando con le mani aperte a raggiera. «Il fine era quello di riprodurre sul terreno gli elementi della sfera celeste?», domandò Maura sporgendosi in avanti. «No. Quello accadeva in Egitto, con le piramidi. Qui l’obiettivo era quello di spiegare le dinamiche della natura, mettendo in collegamento diretto i luoghi di potere terreni, sacralizzati, con la sfera celeste. Ed è per questo motivo che venivano eretti monumenti per l’osservazione astronomica.» «E questi luoghi sacri, da cui si sprigionano le linee, hanno continuato ad avere un valore simbolico anche in epoca cristiana?», intervenne Silvia Siliprandi.

«Molti dei luoghi di culto sono stati riutilizzati in epoche successive, ma la cosa interessante è che con il tempo i disegni geometrici divennero vie di transumanza o pellegrinaggio, perdendo il loro significato originario. Il pellegrinaggio, in fin dei conti, è una via da percorrere per un processo di purificazione interiore, da un luogo sacro a un altro. E questo è quello che è accaduto nella civiltà etrusca, greca e romana, non solo in epoca cristiana.» Silvia annuì. Anche Orgiu pareva soddisfatto di quanto aveva appena sentito. Quindi si voltò verso Maura. «Mi sembra che sappia di cosa stiamo parlando…», concluse.

«Sì», disse Maura. «Sembrerebbe così.»

«E qual è lo scopo della vostra ricerca?», chiese Federico. «Noi vogliamo capire perché un documento sicuramente redatto in periodo cristiano dovrebbe riprodurre un modello di “cartografia sacra”, come la chiama lei, risalente però al paganesimo», spiegò Silvia. «Se quello che dice è vero, ci troviamo per le mani qualcosa di molto particolare.» «E io, di preciso, cosa dovrei fare per aiutarvi?» «Dovrebbe aiutarci a trovare i luoghi segnalati nella mappa. Alcuni li abbiamo individuati, ma per altri siamo nel buio più completo. Probabilmente non esistono più o non sono conosciuti con il toponimo che gli attribuisce la cartina. Siamo sicure che trovando quei punti e seguendone lo sviluppo potremmo capire appieno il valore del documento.» Federico si domandò se fosse tutto lì. L’avevano svegliato di sabato mattina per una cosa così semplice? Tutti potevano informarsi su un qualsiasi sito Internet riguardo le ley lines. Inoltre, una carta igm poteva fornire loro delle informazioni accurate sul territorio. Che bisogno avevano della sua assistenza? «Allora, ci può dare una mano dottor Daga?», intervenne Maura Trevisan distogliendolo dai pensieri. «Ci serve il suo aiuto. Crediamo che lei possa essere

la persona adatta… Ovviamente verrà remunerato adeguatamente per il suo impegno. Cosa ne dice?»

La sua richiesta aveva il sapore agrodolce di un ultimatum. Il tono, i modi e la sicurezza erano quelli di una persona abituata a essere efficiente, determinata, razionale. Incapace allo stesso tempo di sentirsi dire di no. In quel momento Federico si rese conto di essere comunque incuriosito. «Questo documento è in vostro possesso, dottoressa Trevisan?», chiese dopo qualche secondo. «Mi chiami pure Maura. Diciamo che ne abbiamo una copia fedele», rispose. «L’originale è custodito a Torino, al sicuro…» Federico avvertì una strana sensazione. Sentiva che c’era qualcosa di non detto e celato con cura. Capì comunque che al momento non avrebbe ottenuto altre informazioni. Ma tanto sapeva di avere già deciso. «Noi vorremmo coinvolgere altri studiosi. Pensavamo in particolare a Salvatore Sechi. Ne ha sentito parlare?», domandò Maura. Federico sorrise, impercettibilmente, ma sorrise. Conosceva bene la persona appena menzionata. Sechi era un personaggio eccentrico. Imprenditore agricolo e studioso autodidatta di archeoastronomia, si era laureato in archeologia in soli tre anni, ma non certo per volontà di carriera accademica. La sua attività principale negli ultimi tempi consisteva nel mettere a tacere le critiche piovutegli addosso dalla nomenklatura universitaria locale. D’altronde le sue tesi erano considerate estreme e inaccettabili, nonostante negli anni Sechi avesse ottenuto, paradossalmente, credibilità a livello internazionale e riconoscimenti che in casa gli erano negati. «Sì, lo conosco. Ma com’è che vi interessa proprio Salvatore Sechi?», domandò senza fare alcun commento sulla validità delle sue ricerche. «Riteniamo che le sue teorie sull’orientamento astronomico dei nuraghi possano esserci molto utili», spiegò Silvia. «Noi siamo libere ricercatrici, dottor Daga, non badiamo ai titoli accademici o ad altri parametri. Ci avvaliamo solo di

coloro che possono concretamente darci una mano. Non ci interessano le guerre dei “baroni” dell’Università.» Era stata chiarissima. Sapevano perfettamente chi fosse Sechi e di quale reputazione godesse in ambito locale. Orgiu, che stranamente era rimasto in silenzio fino a quel momento, disse: «Mio caro dottore, lei si occupa di questi temi da lungo tempo. Le amiche qui presenti conoscono le sue pubblicazioni in merito. Ora ha la possibilità di collaborare a un progetto veramente intrigante. Con importanti fondi a disposizione. Sarebbe un peccato rinunciarvi. In qualche modo lei era predestinato a tutto questo, sì, lei era pre-des-ti-na-to…»

4

La sala riunioni era vuota. Un tavolo in cristallo con diverse fessure che fungevano da alloggiamenti dei monitor occupava lo spazio centrale. Le tastiere touchscreen erano direttamente visibili sul piano di lavoro. McCall si guardò distrattamente attorno. Vide un led lampeggiare su uno degli schermi piatti. Si sedette su una sedia e sfiorò un tasto. Lo schermo si illuminò e apparve l’immagine di un uomo elegante seduto dietro una scrivania da lavoro. «Buongiorno professore», esordì l’uomo. «L’attendevo con ansia.» «Buongiorno a lei dottor Eliade.» «Sembrerebbe che finalmente il suo momento di gloria sia arrivato professore», disse Eliade con un sorriso tirato. «Ho appena ricevuto i risultati del suo esperimento.» «I risultati sono incoraggianti, ma vanno analizzati e testati.» «Via professore, lei come al solito si sottovaluta», ribatté Eliade che sembrava il più soddisfatto tra i due. Dopotutto aveva aspettato così tanto per assaporare quel momento. Pur non ammettendolo, non capiva perché McCall apparisse così contrariato. «Non possiamo ancora farne derivare dei modelli definitivi senza avere testato l’intero processo», gli spiegò. Quasi volesse rispondere al pensiero di Eliade. «Professore, devo confessarle che ho visto anche i risultati del secondo esperimento.» Lo scienziato aprì la bocca. Ma per un lungo istante non riuscì a dire nulla. Poi, ripreso il controllo, sbottò: «Come ha fatto a vederli?» L’altro non parlò, limitandosi a osservarlo con un’espressione divertita. «Avevo ordinato che non uscissero dal laboratorio prima delle verifiche

territoriali. Chi glieli ha dati?» Eliade scoppiò in una sonora risata.

«Professore, non si scaldi, lei è un vero scozzese!» «Chi?», replicò a muso duro. «Chi glieli ha dati?» «Nessuno», fece ritornando serio. «I suoi assistenti si farebbero tagliare la gola piuttosto che tradire la sua fiducia.» Si distese più comodamente sulla poltrona e, intrecciando le dita, aggiunse in tono discorsivo: «Mio caro amico, come può pensare che io rimanga all’oscuro di qualcosa che accade da voi? È impossibile… questo lei lo sa. Io voglio, anzi devo avere tutte le informazioni che mi servono.» «Quindi mi spiate?» «Che parola grossa. Non dimentichi che lavora per me. E siccome ero molto curioso di conoscere i risultati, diciamo che non ho resistito…» «Noi avevamo un patto.»

«Ho tradito la sua fiducia, è vero. Ho byato il suo software di protezione, ma è stato, come dire… un peccato veniale. Ho già provveduto a riattivare i suoi firewall e le sue barriere d’accesso.» «Non erano questi i nostri accordi!», protestò McCall sollevandosi in piedi. Per un attimo uscì dal campo visivo del monitor di Eliade.

«Si sieda professore», gli intimò. «Si sieda e si calmi. Mi deve scusare», disse senza convinzione. «Sa bene che non mi sono mai permesso, prima d’ora, di fare una cosa del genere. Ma adesso ho bisogno di sapere cosa abbiamo in mano.» McCall si sedette di nuovo, andosi una mano tra i capelli. Si sentiva

improvvisamente vecchio. Stantio. Ammuffito. Si chiese che aspetto potesse avere.

«Lasciamo perdere», si arrese. «Oramai è fatta. Però voglio dirle una cosa…» Lasciò are qualche secondo. Eliade si protese.

«Non siamo ancora pronti per l’analisi sul campo. Mi occorre del tempo.» L’altro tossicchiò. Si voltò leggermente verso sinistra, come se dall’altra parte ci fosse qualcuno che McCall non potesse vedere. Quindi tornò a fissarlo. Quei grandi occhi erano magnetici. Capaci di attirarlo su un campo minato, senza fare troppa attenzione ai pericoli. «Professore lei conosce l’importanza di questo progetto», parlò lentamente. «Inutile dirglielo. Lo sa meglio di me… e sa anche quanto significhi in termini di “tempo”.»

McCall avvertì chiaramente il senso di impazienza che attanagliava Eliade. L’aveva sentito crescere per anni, assieme a un’apprensione che gli scavava profonde rughe sul volto, giorno dopo giorno, come acqua nella roccia. Quel senso di impazienza che si era diffuso come un virus, raggiungendo ogni angolo del laboratorio. E ora, tutto questo lo allarmava. Mancavano ancora troppi elementi per essere sicuri che tutto filasse liscio. Doveva studiarci sopra, senza sentirsi il fiato sul collo. Ma quelli, dall’altra parte, non volevano più aspettare. Era chiaro. La fretta li avrebbe portati a compiere un disastro irreparabile. Come poteva spiegarlo a Eliade? «Devo fare ancora delle verifiche», abbozzò cercando di apparire calmo. Non lo era affatto.

«Faccia le verifiche che ritiene opportune», ripeté l’altro. «Ci mancherebbe! Ma

veda di giungere a una conclusione quanto prima.» «Ci vorrà il tempo che occorre…», replicò blandamente. «A volte, professore, mi chiedo se lei non abbia paura di arrivare alla conclusione di questo progetto.» McCall lo guardò esausto. «Questo progetto sta a cuore a me quanto a lei.» «Certo, ma a volte mi vengono dei dubbi…» McCall si concesse un sorriso incerto. Più meccanico che sentito. «Il dubbio critico è la guida di ogni scienziato.»

Eliade non replicò, limitandosi a un sospiro. «E lei fa bene ad averne», continuò lo scienziato con un tono più sicuro. «Io ne ho tutti i giorni. Grazie a loro vado avanti.» «A me disturbano invece», rispose lentamente l’altro. «Io non posso permettermi di averne troppi. Ma non voglio trattenerla oltre professore. So che ha da fare. Mi raccomando, mi tenga aggiornato.» McCall interruppe la comunicazione con un semplice: «A presto.» Prese a massaggiarsi le tempie, mentre il silenzio avvolgeva ogni angolo della sala. Ecco, era solo. Ancora, come sempre. Dubbi. Cosa ne sapevano loro dei suoi dubbi. Delle sue incertezze… degli immensi problemi che aveva dovuto affrontare. A volte sentiva la testa così piena e così pesante che si chiedeva come fe a non esplodere. Altre volte, al contrario, avvertiva un vuoto immenso. Ma quelli erano lampi. Poi tutto ava. O così almeno credeva che fosse.

Tra tutti quelli che lavoravano con lui, o che conoscevano il progetto, nessuno aveva veramente idea della gigantesca portata, della rivoluzionaria ampiezza

delle implicazioni, delle enormi conseguenze che la sua attuazione avrebbe comportato. Nessuno, forse neanche Eliade. Perché osservando in profondità il problema, solo lui era veramente a conoscenza di ogni singolo dettaglio, di ogni minima frazione dell’insieme. Lui era il motore, il deus ex machina, l’artefice, il creatore. Gli altri si limitavano a pendere dalle sue labbra. A eseguire quanto disponeva.

Anche Eliade, nel suo ufficio stracolmo di opere d’arte, di tecnologia ad alto costo, poteva vedere e interpretare quanto fatto da McCall solo esclusivamente da un unico punto di vista: il tempo.

Trasse un profondo sospiro.

Era irritato dai modi ambigui di Eliade. Era un tratto del suo carattere che non aveva mai digerito. E poi, quella supponenza, quella incredibile e sconfinata sicurezza…

Però, questa volta, aveva ragione lui.

«Il tempo corre», mormorò.

In ato non si era mai accorto quanto fosse destabilizzante un pensiero del genere. Non si era neanche chiesto cosa sarebbe successo dopo. Era stato troppo concentrato a trovare la soluzione, a dare la risposta cercata, a impiantare il “nucleo” da cui tutto doveva partire.

Ma adesso il dopo era alle porte. Questa considerazione apriva scenari del tutto diversi. La risposta che cercavano – immutabile e immobile da millenni – era apparsa. Lui l’aveva inseguita in modo spasmodico e, finalmente, la porta che cercavano di aprire si era dischiusa. Mancava solo un ultimo o per l’obiettivo finale del progetto. E Alexander McCall non era più sicuro di volerlo compiere quel o. Si sorprese a pregare. «Dio», sussurrò, «aiutami.»

5

Federico Daga uscì dal portone principale della Facoltà e il sole lo investì in pieno viso con una vampata calda di sensazioni primaverili. Il vento fresco della mattina aveva aperto squarci di cielo sgombro di nuvole e ora spargeva nell’aria il polline bianco caduto dai rami degli alberi. Sul marciapiede si era già formato un velo impalpabile e soffice come cotone. Il viale Fra Ignazio era animato da moltitudini di studenti che andavano a lezione. Due ragazze con dei libri sotto braccio gli arono accanto. Parlavano rapide, a frasi mozze, tra un respiro e l’altro, in affanno per la salita. Venne colpito dalla musicalità dell’eco aspro del loro accento, che sembrava provenire dal nord dell’isola. Il suo incontro si era appena concluso con un accordo. L’ennesimo invito del professor Orgiu a cui non aveva saputo dire di no: il mattino dopo avrebbe accompagnato le due ragazze a Isili, dove li attendeva Salvatore Sechi. Insieme sarebbero andati a cercare i luoghi della mappa. Sechi non aveva mostrato alcun tentennamento quando lo avevano chiamato al telefono. Aveva accettato all’istante, dichiarandosi addirittura entusiasta di unirsi a loro.

Federico tirò fuori il casco. Si sedette sul sellino caldo dello scooter e partì. In pochi minuti raggiunse piazza Yenne, dove parcheggiò davanti alla sua libreria, ma prima di entrare si fermò ad ammirare la scena.

A quell’ora del mattino si sentiva già il verso dei gabbiani e il tubare ritmato dei piccioni che sostavano nei cornicioni dei palazzi che si affacciavano sulla piazza sovrapposto al fischio degli storni che nidificavano sugli alberi. Gli piaceva quello scorcio della città che si apriva su una lunga discesa che andava giù, sino al porto. E dal porto gli effluvi di salsedine e di cime bagnate e di navi ormeggiate risalivano la strada sino a incunearsi nelle vie del quartiere della Marina. Era, quella davanti ai suoi occhi, una piazza che alimentava un contatto con la natura sotto forma di speculazioni meteorologiche. Dai tavolini del Caffè Yenne poteva sollevare il viso e saggiare sulla pelle il refolo del vento e ragionare con Mario il cameriere se sarebbe arrivato lo scirocco – umido, caldo,

appiccicoso e intriso di sabbia e di Africa – o il fresco maestrale che avrebbe pulito il cielo. Le discussioni da bar avevano il pregio di ruotare attorno a dei punti fissi, da aggirare come boe in mezzo al mare in una regata velica. Che vento farà? Come sarà la giornata? Si soffrirà, oppure ci sarà fresco?

Rifletté sul fatto che alla fine aveva rivoluzionato tutta la sua vita solo per potere arrivare ogni mattina in quella piazza, sedersi al bar davanti alla statua di Carlo Felice, ordinare il caffè e sfogliare i giornali con calma prima di andare ad aprire la sua libreria.

Federico era nato a Londra quarant’anni prima da genitori sardi e, dopo la laurea e il master in Marketing a Milano, si era ritrovato a lavorare come consulente aziendale per la Ernst & Young. Dieci lunghi anni. Asfissianti. Dodici ore al giorno, quando gli andava bene. In bilico costante tra Milano, Londra e il suo equilibrio emotivo. Poi aveva deciso che così non si poteva andare avanti. Non riusciva proprio a trovare il tempo per le sue ioni. Era stato in quel periodo che, per un caso fortuito, aveva potuto rilevare un’avviata libreria nel centro storico di Cagliari, la città dei suoi genitori, e fondare una piccola casa editrice, la A&O, specializzata in testi di archeologia e materie occulte. Questo era stato il primo vero gesto di slancio irrazionale della sua vita, altrimenti lineare ed equilibrata come i bilanci che analizzava nella sua esistenza precedente. Un “colpo di testa” che però era stato subito inquadrato all’interno di un processo di sviluppo aziendale che in due anni gli aveva permesso di inaugurare altre tre librerie. «Federico, è una follia!», gli aveva detto Sara, la sua segretaria a Milano, il giorno che le aveva annunciato la sua intenzione di mollare tutto. «Ma se tu te ne vai, me ne vado anche io», aveva aggiunto subito dopo.

Erano abituati a lavorare insieme. E anche lei, originaria dell’isola, non vedeva l’ora di tornare in “patria”. Era stata una fortuna poter contare su di lei. La sua capacità organizzativa si era rivelata determinante nei mesi di avvio dell’attività. Sara non aveva mai avuto una vera e propria predilezione per la lettura. Però era

dotata di una vitalità incontenibile e si trovava in totale sintonia emotiva con Federico. Talmente sviluppata da essere in grado di anticipare le sue impressioni e scelte prima ancora che lui ne fosse consapevole. E raramente si sbagliava.

Era una ragazza minuta, di una bellezza poco appariscente, senza mai una ciocca fuori posto, un’ombra di stanchezza, un sorriso forzato. Si muoveva perennemente sopra dei tacchi che producevano un rumore inconfondibile e che Federico in un’altra ragazza non avrebbe tollerato. Per lei faceva un’eccezione, accettandoli come naturale prosecuzione del suo corpo. Anche se il loro rapporto non si era mai evoluto in coinvolgimenti sentimentali di qualche tipo, il confine tra l’apprezzamento disinteressato e il corteggiamento era sempre stato molto sottile. Non dimenticavano mai di essere pur sempre un uomo e una donna. Appena entrato in libreria si chiuse nello studio con Sara e brevemente le raccontò del suo piano per il giorno dopo. Lei ascoltò ogni dettaglio: block-notes e penna in mano, tailleur bordeaux e capelli biondo cenere pettinati su un lato del viso. In pochi minuti aveva già trovato ogni soluzione per gli impegni dei prossimi giorni. «C’è qualcosa che ti preoccupa?», chiese, dando voce al suo intuito materno. «No, è tutto a posto», rispose Federico. «Lo sai, queste sono le classiche proposte a cui non so resistere. Però c’è così tanto da fare che non so se sia giusto…» «Non ti preoccupare, ci sono qua io!» Federico sorrise. Sì, di cosa si preoccupava? Non era certo per la libreria. Quella poteva viaggiare per qualche giorno anche senza di lui. E poi l’impegno l’avrebbe potuto tenere lontano dal lavoro al massimo due giorni. E allora? Avvertiva come un presentimento. C’erano dei punti poco chiari attorno alla proposta di collaborazione che aveva accettato. Elementi contradditori che non riusciva a mettere in ordine e che gli trasmettevano un’inquietudine inaspettata. E in testa, in realtà, aveva un pensiero che non voleva ammettere: il mattino dopo le avrebbe riviste. E a quel pensiero sentì smuoversi qualcosa di sedimentoso nello stomaco. Come un antico languore che ripescava dai suoi

ricordi lontani. Era certo che non si fossero mai incontrati prima, eppure quelle ragazze evocavano qualcosa di familiare, di indefinito.

Durante la notte si levò un vento forte di scirocco. Arrivò dal Golfo degli Angeli, attraversò come un lampo la superficie del mare, scollinò la Sella del Diavolo e poi scese sopra le saline del Poetto come un manto caldo che avvolse l’intera città.

Silvia e Maura attendevano Federico davanti all’albergo di piazzetta Savoia. Mancavano pochi giorni alla Pasqua e c’era caldo. In quel momento avevano due piccoli zaini in spalla e molta impazienza di partire. Attorno a loro si muovevano i furgoncini dei pescatori che scaricavano il pesce fresco nei ristoranti di via Sardegna. Nell’aria aleggiavano i residui olfattivi del sabato sera: un misto di profumi di saraghi arrosto, orziadas, gamberoni e seppie con piselli. Il viaggio in macchina lo trascorsero in lunghe discussioni sulla storia della Sardegna. Le due ragazze facevano domande precise, mirate, che sembravano seguire un percorso già delineato. Federico non faceva in tempo a terminare una spiegazione che subito Maura o Silvia gli ponevano un altro quesito. Salvatore Sechi li attendeva all’ingresso di Isili con un grande fuoristrada bianco. Era diverso da come l’avevano immaginato le ragazze. Massiccio, intorno ai quaranta, con i modi e l’aspetto duro di un agricoltore bruciato dal sole, ma con in più un profumo di dopobarba e una camicia firmata tenuta fuori dai pantaloni a mascherare un ventre pronunciato.

Salvatore sorrideva e, fin da subito, cominciò a parlare incessantemente. Poi, dopo le presentazioni di rito, si interruppe quasi all’improvviso. «Andiamo, è tardi.» «E questa?», disse Federico indicando la station wagon blu parcheggiata al loro fianco.

«Lasciala lì», disse, «andiamo con la mia.» «Io preferirei portare con noi l’attrezzatura, se non le crea problemi», disse Maura irrigidendosi. «Qui non siamo in continente, qui non ti rubano niente», ribatté. «O no, ah?», aggiunse rivolto verso Federico in cerca di consenso. Salvatore dava del tu a tutti in modo diretto, senza alcun filtro e gradazione di rapporti.

«Qua non toccano niente», ripeté Federico con poca convinzione. Maura si portò le mani ai capelli e le chiuse con un gesto rapido e nervoso, a raggrupparli e tirarli in una coda tesa e lucida come una spada.

«Va bene…», disse sollevando il mento. «Ma dove siamo diretti?» «A mangiare.» «A mangiare?»

«E certo! È ora di pranzo questa. Non vorrete andare in giro a stomaco vuoto?», fece poggiando la mano sulla pancia. «Io ragiono solo dopo una bella mangiata…», aggiunse ridacchiando. «Va bene», ripeté Maura. Ma lo disse con una rassegnazione fredda e di compromesso. Salvatore viveva in una grande casa padronale che apparteneva alla sua famiglia da prima del Cinquecento. Tutti gli alloggi, le camere dei servi e quelle dei padroni, avevano finestre che si affacciavano su un cortile interno dotato di uno splendido pozzo. Federico rimase affascinato da quella casa e immaginò il

mondo che racchiudeva. Un mondo arcaico, in cui ci si poteva nascondere agli occhi degli estranei. Un muro grande per celare i beni e i sentimenti che potevano sbocciare alle feste di paese e strisciare dentro i cuori di granito dei suoi abitanti. Immaginò il luogo come doveva essere un tempo. Vide gli uomini che rincasavano con le camicie zuppe di sudore secco misto a terra e al succo d’uva che durante la vendemmia incollava gli abiti e si appiccicava nelle pieghe del collo. Vide quei giovani contadini con i piedi scalzi induriti dal suolo bruciato dal sole. Visualizzò il microcosmo che era ruotato lì dentro. Un piccolo universo dove avevano convissuto galline, cani, conigli, cavalli, bambini, donne e uomini che odoravano di formaggio e campi da arare e bestiame da mungere.

Nel salone trovarono una tavola apparecchiata con grande eleganza e i genitori di Salvatore seduti su un divano come pezzi d’arredo. Una donna, emersa dalla cucina, rivolse un’occhiata verso la madre di Sechi per capire se poteva servire il pranzo. L’anziana le fece un segno quasi impercettibile con gli occhi. Dopo le presentazioni, il padre di Salvatore, che alla vista delle giovani si sentì come rivitalizzato, commentò i piatti che avrebbero gustato, quasi con la stessa perizia di uno chef. Nell’ordine sarebbero stati serviti: culurjones alla menta, ossibuchi allo zafferano e spigole lesse.

«Il pesce lesso è per me», specificò il vecchio. «Devo tenermi leggero.» «Che profumino!», esclamò Silvia, appena vide i culurjones, ma un’occhiata laterale di Maura frenò il suo entusiasmo. «E questi sono i nostri vini», fece ancora il padre di Salvatore, indicando una rastrelliera con una decina di bottiglie. Su tutte campeggiava l’etichetta Antiche Cantine Sechi.

«Nella brocca sul tavolo c’è un Bovale dell’anno scorso. L’ho stappato stamattina per farlo respirare.» Federico sorrise guardando il decanter nuovo di zecca. Aveva fame e le premesse

erano più che soddisfacenti.

Finiti i convenevoli ognuno prese posto e iniziò il pasto. Maura stirò un sorriso di circostanza composto e inespressivo. Abbassò gli occhi sul piatto e assaggiò con diffidenza un frammento di quelli che lei avrebbe definito ravioli. «Mia madre è di Cagliari», disse Salvatore per rompere il ghiaccio. «Ha conosciuto mio padre quando lui studiava in città.» «E così ha studiato a Cagliari?», fece Federico.

«Ho iniziato a studiare a Cagliari», specificò. «Ha interrotto gli studi quando gli mancavano pochi esami per laurearsi», precisò la moglie. «Che peccato», disse Federico. «E cosa studiava?» «Ingegneria», rispose il vecchio sollevando lo sguardo dal piatto. «Ma poi ho dovuto mollare per gestire l’azienda di famiglia dopo la morte di mio padre.» «Sarebbe stato un ingegnere bravissimo», sentenziò la donna annuendo con la testa. «Bah… Sarei stato un ingegnere come tanti altri», rifletté lui, poggiando la forchetta sulla tavola e guardando oltre le teste dei commensali. Forse la scelta operata tanti anni prima doveva ancora fargli male. O forse pensava a cosa sarebbe stata la sua vita se mai avesse portato a termine gli studi. «Comunque, laurea o non laurea, anche qui si è dato da fare, vero babbo?», lo rincuorò Salvatore. «In effetti credo di sì… se non avessi mollato gli esami, se non mi fossi messo in testa di condurre l’azienda, ora nelle mie terre ci sarebbero solo capre e cinghiali.»

«Ho visto che i vini sono di vostra produzione», intervenne Federico indicando l’etichetta sulle bottiglie. «Sì, ma qui in Sardegna ne vendiamo poco», spiegò. «In realtà ogni dieci bottiglie solo una è per il mercato locale», disse Salvatore con piglio da manager. «Il nostro mercato di riferimento principale sono gli Stati Uniti e la Russia… lì sì che vendiamo, eh babbo?» I due Sechi annuirono sorridendo.

«Peccato che non ci siano le mie figlie», disse la madre, per cambiare discorso. Odiava parlare di lavoro a tavola. Le sembrava poco educato. «Non vivono qui?», domandò Silvia. «No, no. Sono a Roma», rispose, quasi in un sussurro. «Maddalena si è laureata in scienze…» «Biologia mamma. Si è laureata in biologia», la corresse Salvatore. «Va beh, insomma, in biologia. E ora lavora alla fau…» «Ma’ fao… quante volte te l’ho detto? Si dice fao!» «Eh, ho capito», replicò piccata per l’ennesima interruzione. «Sa, signorina, lei ha girato molto. È stata in Africa, in Medio Oriente. E da due anni è tornata in Italia, a Roma.» Maura sollevò gli occhi dal piatto e aggrottò la fronte per una istantanea messa a fuoco della donna, poi spostò lo sguardo su Salvatore e sul padre.

«E Maria», continuò l’anziana signora, «lavora al Ministero degli Affari Esteri. È responsabile di… un ufficio.»

Salvatore scoppiò a ridere. «Certo che se ti portano a testimoniare faresti carcerare anche San sco!», disse con il suo vocione. Poi, rivolto agli ospiti spiegò: «Mamma fa sempre la modesta. Maria è direttrice dell’Unità di crisi del Ministero.» «Accidenti!», commentò Federico. «Deve essere proprio in gamba.» «Ci puoi scommettere!», annuì Salvatore. Durante quello scambio di battute Federico intuì un certo interesse da parte di Maura. Come se qualcosa l’avesse smossa dal torpore iniziale. E infatti qualcosa si era ravvivato sotto la superficie vitrea delle sue pupille celesti ed era emersa: una curiosità improvvisa, che calcolava e ragionava con una velocità inaspettata. Federico pensò che Maura fosse sul punto di intervenire, di aprire finalmente bocca per fare una domanda. Ma lei non parlò. Ritornò a mangiare, alternando lo sguardo dal piatto allo studio dei membri della famiglia Sechi. Senza fare alcun commento. Per Federico, che la teneva d’occhio, era evidente che seguisse percorsi mentali che lambivano appena il clima informale che caratterizzava il pranzo. Era come se fosse impegnata in un’analisi approfondita di tutto quello che la circondava, senza però trovare motivo di interesse alcuno. A parte le ultime parole di Salvatore. Nessuno aveva notato l’apnea mentale di Maura. Al contrario lei si era resa conto del fatto che Federico la studiasse attentamente. Si voltò verso di lui. Federico avvertì un lampo gelido e rimase come sospeso. Le sue pupille annasparono a destra e sinistra per qualche istante, poi fece una smorfia di sorriso e spostò lo sguardo su Silvia.

Lei appariva più loquace, ma di una loquacità trattenuta e calibrata sulle reazioni e i condizionamenti emotivi che Maura spargeva attorno come echi silenziosi. Maura era un contenitore freddo di microchip al silicio. Silvia sembrava piuttosto una scatola termica che manifestava solo una parte – una parte minima – di quello che aveva dentro. Alla fine del pasto apparvero in tavola delle seadas bollenti e dei fichi d’India maturi che Maura e Silvia non sapevano tagliare.

Salvatore ne pulì due e li offrì alle ospiti. Silvia indugiò. Maura abbozzò un sorriso con le labbra strette e lo assaggiò con la punta della lingua. Solo allora Silvia ne prese un pezzo. «Mmh… ma sono buonissimi», disse.

«Sono buoni, ma di questi bisogna mangiarne pochi, perché danno dei problemini…», fece Salvatore ridacchiando. «O no?», ribadì strizzando un occhio a Federico.

«Salvatore!», lo riprese la madre. «Mangia», continuò porgendogli un’altra seadas. «Non sarai a dieta?» «Ma quale dieta, ma’, dai qua!», fece scherzando. Poi, rivolto alle ragazze, aggiunse: «È nella mia natura mangiare bene. Anche se a dire il vero oggi volevo tenermi leggero…»

Salvatore parlava in modo inarrestabile. Il pranzo era terminato con caffè e liquori. Lui sembrava non risentirne, ma gli altri si sentivano particolarmente appesantiti. Soprattutto Federico. Sechi guidava senza concentrazione e senza scalare mai di marcia. Con lunghe frenate in curve interminabili, per poi riprendere ad accelerare con una lentissima progressione che arrivava sino alla bocca dello stomaco. Maura e Silvia ascoltavano facendo di tanto in tanto qualche domanda per cercare di non pensare al senso di nausea incombente. La prima tappa sarebbe dovuta essere la valle di Brabaciera. Raggiunsero il nuraghe Is Paras, da cui si dominava l’intera vallata. Lo sguardo sfuggiva in avanti e si concludeva sul profilo delle colline sull’orizzonte. I muretti a secco tagliavano come lame affilate la campagna. Dividevano la terra in appezzamenti squadrati che salivano sin sui declivi e le colline. Solo di rado qualche macchione di fichi d’India interrompeva il loro disegno spigoloso.

Le colline erano marchiate a fuoco da quei muretti che non delimitavano solo le proprietà, ma interi universi familiari. Si ergevano quasi fossero barriere cementate da legami di sangue ancestrali, stabilivano limiti inviolabili e sacri, sanciti da accordi silenziosi e resistenti come pietra.

I campi erano per lo più verdi, ma qua e là apparivano già delle radure ingiallite dalla primavera che avanzava con forza. Un vento fresco ritmato da raffiche leggere portava l’eco dei campanacci delle pecore al pascolo in qualche punto indefinito attorno a loro.

«È bellissimo questo posto», disse Silvia. «Ha un grande effetto sonoro. Sembra che il gregge sia qua a due i, e invece non si riesce neanche a individuarlo.» «È vero, ma dovresti dire le greggi», specificò Salvatore. «Sono due.» «Due?» «Sì. Due. Lì a nord c’è il gregge di Juanni Morittu», disse indicando con la mano. «E lì», continuò voltandosi, «c’è la tanca di Efisio Sechi. Mio zio.» «Incredibile. Io non riuscivo a distinguerli. Ma come fai?»

«Beh, noi sardi abbiamo un udito fine… Ma c’è il trucco», concluse ridacchiando. «Ogni gregge ha un suo campanaccio: stessa forma e ampiezza per ogni animale. E quindi ha un suono unico. Distinto da tutti gli altri.» «Come se ogni gregge esprimesse una nota singola?» «Esatto. Nessuno può portare via un gregge senza che tutti gli altri a chilometri di distanza se ne accorgano. Diciamo che noi sardi siamo i primi inventori dell’antifurto acustico… O no, ah?», fece con la sua solita cantilena ritmata rivolto a Federico il quale sorrise.

Nessuno di loro, in quel momento, poteva immaginare la rilevanza che da lì a poco avrebbero assunto quei discorsi.

«Dovete cercare di entrare nella mente degli antichi per capire il perché di questa valle», disse Salvatore facendosi improvvisamente serio. «Per loro il momento culminante della vita era la conferma dell’eternità dell’universo. Un osservatore del Neolitico adorava il sole e la luna perché gli confermavano ogni anno la stabilità dell’ordine delle cose. Il calcolo del tempo diventava quindi qualcosa di importante, diciamo un’arte. Anzi, sarebbe meglio dire: l’arte sacra per eccellenza. E lo sciamano-astronomo era colui che dominava le conoscenze, il tramite tra gli uomini e l’ordine celeste. Se volete, era quello che poteva essere interrogato sul futuro. In fin dei conti le cose non sono molto diverse ai giorni nostri. Se ci pensate, ancora oggi le chiese hanno il “controllo” del tempo. Il suono delle campane scandisce le ore e ogni campanile possiede il suo orologio», concluse stringendo le spalle e porgendo le mani.

Silvia e Maura guardarono la vastità della campagna, senza aggiungere nulla. «Questa valle contiene quasi quaranta nuraghi. Eretti sull’orizzonte secondo precisi allineamenti astronomici che venivano utilizzati per rilevare i movimenti del sole e della luna», spiegò Salvatore sorridendo. Per un attimo i suoi lineamenti parvero ingentilirsi.

Quindi raccolse un ramo e lo piantò in mezzo al terreno polveroso. «Guardate. Questo al centro è il nuraghe Nueddas», disse. «E questi sono gli altri sei nuraghi allineati a formare un calendario astronomico solare», continuò cercando di tracciare lo schema. Il disegno risultò poco comprensibile. Tirò fuori un foglio bianco e una penna, scarabocchiò qualcosa e poi mostrò il risultato agli altri.

«Se ogni mattina si guardasse l’alba dal nuraghe Nueddas si noterebbe che il sole fa un cammino che va dal solstizio estivo a nord al solstizio invernale a sud. E viceversa, ando per est agli equinozi. E per ogni aggio si allinea perfettamente con un nuraghe specifico sull’orizzonte.»

Lo osservavano rapiti. Parlava di fenomeni complessi con una semplicità sbalorditiva. «In pratica ogni giorno il sole nasce e muore e, anno dopo anno, nel corso dei millenni, percorre questo cammino di nascita-morte-rinascita. Il percorso può essere riprodotto graficamente attraverso dei semicerchi sull’orizzonte, per le albe, ed altri semicerchi per i tramonti», spiegò e poi fece altri due disegni.

«Questo perché per l’osservatore antico il sole durante la notte doveva are per forza “sotto” terra. E quindi, se a sotto terra, compie degli altri movimenti a semicerchio.»

Mostrò loro i segni grafici. Poi, sempre più serio, domandò: «Due semicerchi… e se li unisco cosa vedete?»

«Una spirale!», disse Maura sorpresa. «Esatto. Il ciclo perpetuo di vita e morte del sole: dal solstizio estivo a quello invernale. Un importante simbolo di potere. Pensate all’aureola sulla testa dei santi. Non è nient’altro che il simbolo del sole. Anche i Re Magi, se ci pensate bene, sono guidati dalla stella cometa che compie un tragitto ad arco… L’arco che il sole compie nel cielo andando gradatamente a morire.» Silvia stava per intervenire, ma la foga di Salvatore era divenuta incontenibile. «Nel culto cattolico», continuò, «permangono le tracce di queste conoscenze tramandate attraverso il paganesimo. Pensate all’orientamento est-ovest delle chiese. In quei casi la luce entra dal rosone e proietta i suoi raggi verso l’altare. E dall’altare il sacerdote durante l’Eucarestia solleva l’ostia consacrata. In realtà la solleva per consacrarla al sole.» Federico si voltò a guardare Maura. La donna teneva gli occhi socchiusi. Le si era formata una ruga sulla fronte e sembrava assorta in modo imperscrutabile.

Il nuraghe alle loro spalle spuntava dalla sommità del declivio. L’aria calda ne faceva fluttuare l’immagine come un miraggio. Federico raccolse un rametto e lo portò in bocca dopo averlo spiluccato un po’.

«Presumo che questa valle fosse un luogo speciale per i nuragici», intervenne Maura. «Già», replicò Salvatore.

In lontananza si sentì il boato di un aereo militare. Un rombo metallico che fece vibrare l’intera vallata. Rimasero in silenzio per qualche secondo a guardare la scia minacciosa impressa nell’azzurro.

«Secondo te perché sono stati scelti proprio certi luoghi per la costruzione dei monumenti dedicati al culto astronomico?», gli domandò Maura senza farsi distrarre. Salvatore aggrottò la fronte perplesso. «Beh, si sceglievano spazi aperti senza alberi o colline per traguardare l’orizzonte con il sorgere del sole e della luna.» «Non è possibile immaginare che i luoghi sacri venissero scelti per delle caratteristiche fisiche, piuttosto che per motivi di orientamento?», continuò incalzante. «Di che caratteristiche stai parlando?»

«No, niente di particolare», si affrettò a dire. «Ma si sostiene che molti dei monumenti nuragici abbiano dei poteri… che soggiornandovi all’interno si acquisti forza…»

Salvatore scrollò le spalle. «Io mi limito ai fatti. E i fatti mi dicono quello che vi ho appena esposto.»

«Stai parlando dei luoghi indicati nel documento?», intervenne Federico rivolto alla donna. «Quale documento?», domandò Salvatore sorpreso. «Come quale documento? Non gli avete detto niente?», chiese Federico. In realtà conosceva già la risposta. Era sempre stato accanto a loro dal momento dell’incontro con Sechi e nessuna delle due aveva mai fatto il minimo cenno alla carta. «Di cosa state parlando?», insistette Salvatore.

«In effetti non abbiamo chiarito tutto», disse Maura. «Non ne abbiamo avuto il tempo.» «Beh, forse è arrivato il momento di trovarlo il tempo», propose l’uomo alternando lo sguardo dall’uno all’altro. «O no?» Ci fu una rapida consultazione a base di occhiate interrogative tra le ragazze per capire cosa fosse meglio fare. «Va bene», disse Maura e fece un cenno di assenso alla compagna, che iniziò a parlare.

Silvia espose la questione con lentezza. Alternando lunghe frasi a brevi pause per tirare un respiro. Ogni tanto si scostava i capelli dal viso. Raccontò più o meno quanto già avevano esposto a Federico. Salvatore rimase in silenzio. Poi sollevò la nuca e disse: «Dunque, se ho capito bene, siete alla ricerca di luoghi sconosciuti. E quali sono le zone che vorreste visitare, quelli che avete già individuato?» «Per iniziare sarebbe urgente andare nel nord Sardegna.» «Io non ho fatto alcuno studio su quella zona», disse l’archeo-astronomo. «Non ti preoccupare. Per il nord abbiamo pensato di coinvolgere un altro esperto: Maurice Betancourt.» «Betancourt?», sbottò Salvatore scattando in avanti. «Lo conosci?», domandò Silvia sorpresa. «Certo che lo conosco!», disse gesticolando con il braccio destro. «Lui e quel branco di fanatici che lo seguono.» «Abbiamo monitorato le attività della sua associazione e sappiamo che lui è a conoscenza di molti siti non ancora censiti», spiegò Maura, senza scomporsi.

«Maurice Betancourt lo conosco bene», ripeté Salvatore cercando di controllarsi. «E non capisco cosa possa apportare a una ricerca seria! È un fanatico che usa le tombe di giganti per celebrare parodie di riti sacri. Roba da esaltati…» Aveva accompagnato le ultime parole con gesti perentori delle mani. «Sì, ne abbiamo sentito parlare», replicò Silvia cercando di non farsi prendere dal panico. La fama di Betancourt era nota, però era anche risaputo che fosse uno dei massimi esperti di questioni esoteriche collegate agli antichi insediamenti nuragici. Non si poteva sempre pescare nel mondo accademico.

«Appunto perché sappiamo di chi si sta parlando abbiamo bisogno di te, Salvatore. Quanto a Betancourt, se riusciamo a tenere a freno i suoi eccessi potrà esserci utile. Dopotutto, a quanto si dice, ha una conoscenza del territorio a dir poco stupefacente.» Salvatore trasse un respiro profondo. Si grattò sulla fronte e si voltò a guardare prima Maura, poi Silvia, in ultimo Federico. «Va bene», disse infilandosi le mani in tasca. «Io vi posso anche aiutare. Però, prima di muovermi, voglio vedere questo diavolo di documento. Giusto Federico?» «Giusto», fece l’altro. «Credo anch’io sia arrivato il momento di vederlo.» «D’accordo», disse Maura senza troppo entusiasmo. «Ma non qui…» «Torniamo a casa mia?», propose Salvatore. Il viaggio verso la magione dei Sechi trascorse nel silenzio. Solo di tanto in tanto Federico diceva qualcosa, per spezzare la monotonia. Non lo voleva ammettere ma la reazione di Maura e la sua ritrosia a mostrare loro la mappa l’avevano incuriosito. Salvatore, dal canto suo, rimuginava su quel “bastardo se”, come era solito definire Betancourt. Silvia e Maura, sedute dietro, si lanciavano di tanto in tanto muti segnali criptici. E Federico le osservava chiedendosi chi fossero e cosa in realtà volessero. Parcheggiato il fuoristrada, Salvatore li fece entrare e chiuse la porta alle sue

spalle. Andarono nel soggiorno, illuminato dalle grandi vetrate che si affacciavano sulla corte interna. Maura andò verso le finestre per accostare leggermente le tende ed evitare la luce diretta. Quindi poggiò lo zaino sul tavolo «Allora?», fece impaziente Salvatore. Lei vi rovistò dentro ed estrasse un contenitore di plastica rigida con un piccolo led rosso . Facendo molta attenzione premette un pulsante che disinserì il segnale luminoso. Quindi sollevò il coperchio, tolse fuori un foglio ripiegato e lo aprì con grande cura, spiegandolo sul tavolo. Salvatore, imitato da Federico, fece due i in avanti e rimase senza parole.

«Ma… questa che cosa è?», chiese Federico.

6

«Desidera qualcos’altro professore?»

«No, grazie Charles, non ho bisogno d’altro. Lasci pure il vassoio.»

L’anziano maggiordomo si ritirò inchinando il capo con deferenza. Sul tavolo aveva lasciato la “prima colazione” del mattino, come la chiamava lui: pane integrale, marmellata biologica, torta di mirtilli e un caffè americano fumante. McCall lo ascoltò muoversi per la stanza finché la porta si richiuse e udì i i che si allontanavano nel corridoio. Si accomodò al tavolo e iniziò a sbocconcellare. Era abituato a mangiare da solo. E questo gli aveva sempre dato una rassicurante sensazione di leggerezza. Ma quella mattina sentiva una vaga inquietudine, un peso che la ripetitività dei suoi rituali non riusciva a spazzare via. La sua posizione all’interno del Progetto Gammadion comportava diversi privilegi di cui solo lui godeva. Avere un maggiordomo era tra questi. Charles coordinava uno staff composto da una governante, una cameriera e un cuoco. McCall amava variare il proprio menù ogni giorno e il cuoco era in grado di preparare qualsiasi specialità con contenuti ridottissimi di grassi, permettendogli così di seguire una dieta sana e calibrata. La villa in cui viveva era costruita sulla verticale del laboratorio sotterraneo e possedeva eliporto, palestra, piscina coperta, centro benessere con sauna, bagno turco e area massaggi. Peccato che avesse ben poco tempo per godere di queste comodità. La vita di McCall era scandita da ritmi ferrei e abitudinari. Nuotata in piscina all’alba, massaggio, doccia e colazione. Alle sette era già nell’ascensore che lo portava nel laboratorio sotterraneo. Per qualsiasi evenienza disponeva di un aereo privato, con un pilota pronto al decollo in qualsiasi momento, e di un autista con un parco macchine degno di un collezionista.

In realtà McCall si allontanava di rado dal centro ricerche. Tutti i suoi interessi ruotavano attorno al progetto. A dire il vero, la sua vita era il progetto. Aveva due sole ioni a cui non rinunciava: la vela e la solitudine speculativa delle isole del mare del Nord. Nei moli di Newhaven Harbour teneva ormeggiato uno swan in legno di sedici metri con cui usciva per navigare nelle acque gelide del Firth of Forth. Ogni tanto prendeva l’aereo per trascorrere qualche week-end nelle isole Shetland o nelle Far Øer.

Ma la sua era una libertà virtuale e non spaziale. E anche quando si muoveva era accompagnato da uomini incaricati della sua sicurezza e non interrompeva mai i contatti con i suoi assistenti del centro ricerche. C’era sempre qualcuno che vegliava su di lui, proteggendolo come se si trattasse di un capo di Stato. L’inizio non era stato facile. Pianificare la costruzione del centro ricerche, scegliere i vari assistenti, segnalare ciò di cui aveva bisogno… provava quasi imbarazzo nel richiedere, giorno dopo giorno, spese e i che avrebbero da soli potuto risanare il deficit di una nazione. Questo però faceva parte del ato. Ora, invece, si muoveva con maggiore scioltezza. Essere a capo di una squadra che assemblava le migliori menti scientifiche del pianeta e gestire un tale progetto avrebbe fatto tremare i polsi a chiunque, ma non a lui. O almeno non più. E anche quando vedeva i resoconti delle spese, con cifre tali da far impallidire, non provava più alcun brivido. In quel momento, però, il problema era un altro. La situazione stava per sfuggirgli di mano e questo poteva avere conseguenze imprevedibili. Troppo a lungo era riuscito a occultare alcuni aggi fondamentali del progetto, temeva però di non poter continuare per molto. Sospettava inoltre che Eliade fosse a un o dallo scoprire il suo segreto. Era necessario condividere le sue scelte con qualcuno, nel caso gli fosse capitato qualcosa. Ci aveva pensato per giorni, settimane, mesi. Senza prendere una decisione. Adesso era giunto il momento. Non poteva procrastinare ancora. Finì di mangiare velocemente e si alzò per dirigersi in laboratorio. Prima di uscire dalla sala colazione si voltò e aprì la porta sul grande soggiorno alle sue

spalle. Era come penetrare in un museo dopo l’orario di chiusura. Silenzio tombale. Finestre e ingressi sigillati. Penombra. Sulla parete campeggiava un quadro di Hopper, Nighthawks, che in quel momento non riusciva a dargli la gioia e la gratificazione che aveva sempre provato ammirandolo dalla sua poltrona con un bicchiere di whisky in mano.

Sul tavolo c’era ancora la bottiglia di Macallan Fine & Rare del 1926 bevuta per metà la sera prima. Una bottiglia rara e costosissima: molti collezionisti si sarebbero fatti a pezzi per averla e lui invece poteva permettersi di stapparla in un qualsiasi giorno dell’anno. Ma in quel momento provava solo una sensazione di pesantezza e prostrazione che nessun whisky poteva attenuare.

Richiuse la porta alle sue spalle e si avviò spedito lungo il tunnel trasparente che tagliava in due il suo giardino, ma si fermò a metà strada, a osservare i due alberi di magnolia che aveva fatto piantare l’anno precedente, o forse l’altro anno ancora, non ricordava. Erano fioriti. Il prato si estendeva a perdita d’occhio con una rasatura precisa e uniforme come un campo da golf. Il sole radente dell’alba lo faceva brillare di luccichii accecanti. Rimase a rimuginare per qualche secondo e pensò che non aveva mai visto i giardinieri lavorarci, perché il suo tempo lo ava nel sottosuolo, in laboratorio.

Poi si sorprese a dire: «è verde.»

Questo lo gettò nello sconforto. Meditò sul fatto che i suoi pensieri sulla realtà esterna oramai erano scontati e classificabili come quelli di un bambino: verde il prato, azzurro il cielo, bianche le nuvole. E pensò che se il prato fosse stato sintetico lui non se ne sarebbe neanche accorto. Il suo respiro appannò la vetrata, le immagini sfumarono nel vapore e di colpo si sentì come un pesce in un acquario. Nutrito e pasciuto, ma inglobato in una prospettiva di vita fredda e rettilinea come quel corridoio.

E capì che tutto questo era divenuto insopportabile. Decise quindi di fare una chiamata sulla rete interna. «Dottor Hong, ho bisogno di parlare con lei. Subito. Ci vediamo al laboratorio tra mezz’ora.»

Hong attendeva davanti alla robusta porta metallica d’ingresso.

«Buongiorno professore», fece quando quelli entrò. «Ci sono novità?» «Devo fare una verifica, Hong», disse. «Mi segua per favore.» L’asiatico gli si accodò senza chiedere nient’altro. Attraversarono parte della struttura già immersa nella sua frenetica attività e giunsero alla fine di una sezione che si affacciava su un lungo corridoio. Da lì si accedeva al cuore del laboratorio: un’immensa sala circolare con un soffitto a forma di cupola. McCall entrò per primo. La sala era completamente schermata dall’esterno. Era uno dei luoghi più impenetrabili e isolati del mondo. Si portò verso il centro con le mani unite dietro la schiena e la testa rivolta in alto. Si sentiva solo il rumore delle suole in cuoio che ogni tanto sfregavano sul pavimento in acciaio.

Hong era sorpreso. Il professore indugiava. Si chiese quale fosse il motivo della loro presenza in quel luogo. Da quando era stato chiamato a partecipare al progetto era entrato nella sala solo due volte. Quella era la terza. «Ha mai osservato con attenzione questo laboratorio?», esordì McCall, tenendo gli occhi in direzione della cupola il cui vertice si stagliava trenta metri più in alto, incastonata al centro di una struttura in acciaio fredda e liscia come il vetro. «Guardi», lo esortò. Hong fece un cenno di assenso e sollevò il capo. Si sentì come una molecola

dispersa in una bottiglia vuota. ò almeno un minuto. Quando i loro sguardi si incrociarono nuovamente, McCall gli domandò: «Mi dica, dottore. Si è mai domandato perché tutte le popolazioni antiche hanno quasi sempre costruito i loro luoghi di culto riproducendo questa forma architettonica?» Hong esitò. Non sapeva cosa dire, d’altronde non era esperto di miti, storia o religioni antiche. Provò comunque a rispondere. «Non so… forse questa forma evoca qualcosa che rimanda al di là degli spazi terreni.» Si fermò. «Continui», lo invitò McCall. «Beh, forse pensavano che con questa forma sarebbero riusciti più facilmente a raggiungere un altro livello spaziale… Cosmico.» «Eccellente!», disse McCall voltandosi. «è verosimile. Eppure… io credo che ci sia di più. Che i grandi architetti del ato abbiano progettato e plasmato la materia senza rendersi conto di evocare un livello di comunicazione che sta al di sotto della percezione razionale: quello sensoriale. Basato sull’interazione dei campi elettrici.» Hong ascoltava con grande attenzione. Non aveva mai visto McCall parlare con quell’intensità. Normalmente era molto scostante e asettico. Quella mattina invece appariva diverso: era chiaro che qualcosa lo turbasse. Tenne per sé queste impressioni e continuò ad ascoltare. «Gli oggetti fisici, le forme architettoniche, i materiali che compongono le sculture e i palazzi convogliano delle onde elettromagnetiche verso i corpi di chi entra all’interno di quegli spazi…»

«È possibile», disse Hong. «Seppure in via teorica e non sperimentale. Ma è possibile.»

McCall fece una pausa. Trasse un profondo respiro. «Lo tenga a mente dottor Hong. Un giorno questo potrebbe aiutarla a capire molte cose», concluse enigmaticamente.

Poi fece per riprendere a parlare, ma per un istante parve mancargli il fiato. Hong notò quello sbandamento improvviso e il subitaneo riprendersi. E ne rimase quasi scioccato. Da quando lo conosceva non aveva mai visto un’ombra scalfire la sua leggendaria sicurezza. «Veniamo al motivo della sua convocazione», riprese dopo aver riacquistato il controllo. «Lei è uno dei massimi esperti al mondo sull’interazione tra campi elettromagnetici e materia vivente. Sino a ora ha partecipato a una fase precisa del progetto. Forse la parte più importante e dai risultati più eclatanti. Ma quella è appunto solo una parte. Nessuno, oltre me, conosce l’intero processo.» «Sì, professore.» «Premetto che quello che sto per dirle va contro l’etica del progetto. Io non dovrei discutere con lei di questi aspetti. Ma è bene che qualcun altro, oltre me, sappia quali sono i confini che stiamo per varcare. E lei è l’unico di cui mi possa fidare.» Hong era scosso. Cercò di abbozzare qualche parola, ma venne interrotto dal gesto secco della mano di McCall. «Con Gammadion abbiamo rivoluzionato completamente la fisica sperimentale», disse McCall riprendendo a camminare. «Riflettiamo: noi abbiamo creato una tecnologia che scardina i principi sui quali basiamo la nostra vita e che potrà rivoluzionare il modo di concepire l’esistenza su questo pianeta.» «Sì», annuì Hong. «Ne sono consapevole.» McCall fece due i decisi nella sua direzione.

«Su questo siamo d’accordo. Ma ha idea di cosa potrebbe comportare tutto questo in termini politici? Ha presente su cosa si basa l’intera economia del

pianeta? Ha idea di quali interessi verrebbero toccati?»

Hong rabbrividì per un attimo. Non osava pronunciare la parola che aleggiava tra loro. «Professore, ci vorranno anni, molti anni prima che la tecnologia sviluppata dal progetto possa essere messa a punto. E gli scenari politici… quelli sono in continua evoluzione», provò a obiettare.

«Tempo… tempo», parve meditare. «Ma noi non abbiamo anni! È proprio quello che ci manca, il tempo», fece tutto d’un fiato, puntando i suoi occhi su quelli di Hong. C’era un’asprezza sconosciuta nella sua voce. Forse cercava di mascherare il disappunto e la rabbia feroce che emergevano dal tremolio del labbro superiore. Sembrava sul punto di cedere.

Hong trasse un profondo sospiro. Cominciava a intuire dove volesse condurlo McCall. Ma solo il pensiero lo faceva star male. «Lei ha capito bene per chi lavora?», proseguì il professore. «Hong, ha idea di chi ci sia dietro Gammadion? Ha capito o no che qualcuno, da secoli, non aspetta altro che poter avere a disposizione questa tecnologia?» «Io sono solo uno scienziato…», provò a replicare Hong. McCall fremette. Cercò di rilassarsi, di attenuare la tensione che provava, prima di rispondere. Tentò di quietare l’affanno del suo respiro, ma i suoi pensieri andavano oramai a una velocità inarrestabile. «Nessuno di noi è qui per caso, Hong. Lei non è solo uno scienziato. Lei è uno dei massimi esperti nella sua materia. Una risorsa capace e disciplinata. Per questo lavora al progetto.» Hong annuì ancora.

«Ma non sono sicuro che abbia capito le implicazioni di Gammadion. Colui che avrà a disposizione la tecnologia del progetto avrà in mano le chiavi del mondo. Lo capisce?» Questa volta fu Hong che ebbe un capogiro. «Chi gestirà Gammadion», continuò, «potrà dominare il pianeta. Senza alcun limite di spazio. Siamo noi gli artefici di tutto questo! Siamo noi che decideremo dove traghettare il destino dell’umanità!»

Hong era attonito. Però c’era qualcosa che non tornava. Era come se nel vasto puzzle che McCall gli disegnava davanti agli occhi mancasse qualche tessera basilare. «Però dobbiamo ancora definire diversi aspetti», provò a obiettare. «Lei crede?», ribatté ancora con fare misterioso il professore. «Beh, non siamo così avanti nel progetto. O sbaglio?», domandò. McCall fece un profondo respiro. Un sorriso sghembo gli apparve agli angoli della bocca. «Dottor Hong, non tutto è come appare. L’esperimento a cui lei ha partecipato qualche giorno fa era solo un test di controllo. La tecnologia è già operativa! Manca solo un tassello per renderla realmente funzionante… uno solo.»

Hong ammutolì. «E questo tassello lo conosco solo io.» Hong aprì la bocca, ma non riuscì a emettere alcun suono. In quel momento il capogiro si trasformò in un’emicrania. Pregò solo che McCall non gli rivelasse il suo segreto. Il professore non era uomo da confidenze, quindi se aveva deciso di renderlo partecipe c’era qualcosa che non andava. Un pericolo? E perché allora farne partecipe anche lui?

McCall parve intuire il timore dell’asiatico.

«Per il momento stia tranquillo… qui in teoria non ci sente nessuno. Però volevo che sapesse che noi, con il progetto, ci stiamo rendendo responsabili del destino del nostro pianeta. Le decisioni che prenderemo in merito all’utilizzo e alla diffusione di questa tecnologia determineranno la libertà o la schiavitù di miliardi di persone sulla Terra.» Come finì di parlare infilò la mano sotto il camice e tirò fuori una sottile cartella bianca priva di scritte. «Ecco», gli disse porgendogliela. «Sono solo dieci pagine. Ma per lei saranno sufficienti per capire i contorni di quello che le ho appena detto. Ovviamente, per il suo bene, ho preferito tenere per me quel piccolo tassello, come le spiegavo.» Hong la soppesò un istante, quasi per saggiarne la consistenza, e si sentì sprofondare. Schiacciato da un peso che andava al di là degli spazi fisici conosciuti. Si sentiva piccolo, come il nucleo di un atomo di fronte all’immensità di un organismo vivente. Piccolo come un uomo medioevale sotto la volta di una cattedrale gotica. Attese qualche altro istante, credendo che McCall dovesse dirgli qualcos’altro, ma il professore lo congedò, lasciandolo immerso nei dubbi più tremendi.

Hong lesse avidamente. ò una notte insonne e all’alba il suo viso era segnato da due profonde occhiaie e da un malumore che non riusciva ad ammettere neanche a se stesso. Detestava sentirsi in questo stato. Gli faceva perdere la concentrazione. Soprattutto sul lavoro. Da quando McCall gli aveva parlato e poi consegnato il documento i dubbi si affastellavano nel suo cervello come bit pulsanti sul display del suo computer.

Cosa gli aveva voluto dire con le parole: “Non tutto è come appare”? Ma soprattutto: perché aveva discusso del progetto come qualcosa di già operativo?

A lui non risultava. E tale considerazione aumentava la sua confusione. Come se non bastasse, McCall aveva accennato a quel fantomatico tassello mancante… che diavolo voleva dire? E perché lo possedeva solo lui? Nel documento non se ne faceva parola. Hong si domandò se McCall fosse impazzito all’improvviso. Come faceva ora, dopo anni di lavoro, a negare le potenzialità benefiche del progetto? Nella sua vita non aveva mai accettato compromessi morali. E aveva pagato in prima persona per questa sua coerenza. La sua non era stata una vita in discesa, tutto quello che possedeva se l’era conquistato con le unghie e con i denti. Adesso, a un o dal traguardo, il capo del progetto si faceva prendere dalla paura? Inconcepibile, a suo modo di vedere. Hong ricordava ancora i suoi anni di infanzia nella tetra Corea del Nord. Aveva studiato con tenacia e poi si era ribellato alla tirannia del regime. Solo al terzo tentativo era riuscito ad abbandonare il Paese. La prima volta l’avevano beccato vicino alla frontiera. La seconda era stato a un o dall’essere libero, ma il sogno si era infranto in una prigione dove gli erano stati inflitti infiniti tormenti. Poi ce l’aveva fatta. Seul e quindi l’Europa. Si era trasferito definitivamente in Francia, dove gli era stata offerta la direzione di un programma di ricerche. Dopo qualche anno era avvenuto l’incontro con Eliade, che gli aveva proposto di far parte del progetto. L’offerta gli era sembrata la soluzione ideale: un istituto di ricerca privato, libero, senza alcuna colorazione politica. Era perfetto per uno scienziato dissidente scappato da una dittatura. Il tempo. Vi aveva fatto riferimento anche McCall. Ne era ato un bel po’. Ma non aveva mai approfondito certe implicazioni del progetto. Il lavoro gli aveva portato via anche la libertà di pensare, incatenandolo a schemi e diagrammi. Ma ora, le parole del professore avevano aperto uno squarcio.

Inquieto, meditava su quelle frasi, sul documento e, più in generale, su Gammadion, come non aveva mai fatto prima. Si sorprese a pensare che proprio lui, che aveva vissuto sulla sua pelle il peso di un regime totalitario ora, forse, stava lavorando a qualcosa capace di porre il pianeta nelle mani di un unico soggetto. Tentò di convincersi che forse McCall esagerasse. Ma sapeva bene che quello

era un uomo che valutava attentamente ogni implicazione delle sue azioni, dando a ciascuna di esse la giusta collocazione. E non si spaventava davanti a niente. Dunque?

No, se McCall si era espresso in maniera così netta, facendolo partecipe dei suoi timori, dandogli in lettura il dossier, la situazione doveva apparirgli davvero critica. E lui aveva il dovere di fare qualcosa. Non sapeva cosa, ma scelse di seguire, per l’ennesima volta, il comportamento del suo maestro e condividere le informazioni in suo possesso con qualcuno di assoluta fiducia. Si sedette di fronte al computer. Entrò in una chat per apionati di fumetti manga coreani. Il suo nome in codice era Prometeo. Dopo pochi minuti nella chat entrò Eva. Eva era la responsabile di un’associazione internazionale di dissidenti politici. Avevano un accordo segreto per il quale l’ingresso in quella chat sarebbe dovuto avvenire solo in situazioni di emergenza. Dopo un breve colloquio sull’ultimo manga pubblicato, Prometeo disse che le avrebbe inviato un regalo virtuale. Eva sapeva che questo avrebbe dato inizio a un invio multiplo di documenti criptati in diversi indirizzi di posta elettronica. Le mail avrebbero contenuto al loro interno dei virus che qualsiasi firewall avrebbe bloccato o cancellato alla fonte. Solo lei sapeva che avrebbe dovuto scaricare i files in una successione precisa da un indirizzo di posta all’altro e installarli secondo la stessa sequenza per evitare che dessero avvio a una fase distruttiva. Quello che non sapeva era che Prometeo non sarebbe mai riuscito a leggere il messaggio di conferma di completato.

Hong non percepì nulla dapprincipio. Solamente una spossatezza improvvisa. Poi perse conoscenza.

Dopo un tempo indefinito iniziò a emergere dal buio profondo in cui era caduto.

Sentiva freddo. Intontito e con gli occhi ancora chiusi gli sembrò di udire un ronzio che si propagava per archi di modulazioni sonore che si diffondevano nello spazio senza alcun filtro di materiali e dimensioni. A poco a poco sentì questo suono prendere corposità e spessore, aumentare d’intensità e frequenza, smuovere ogni micro vascolarizzazione periferica del suo udito e del suo cervello. Sentì il calore crescere dentro di sé. E quando aprì gli occhi provò qualcosa che non avrebbe mai immaginato di dovere affrontare nella sua vita. Avvertì un dolore smisurato che lo trafisse nel cervello lasciandolo senza fiato e senza capacità di pensiero. Il suo corpo venne scosso con un tale impeto di dolore che ogni singola cellula sembrò schizzare via dagli organi interni. Rimase incollato a terra come trafitto da migliaia di spilli acuminati. Ebbe un’ultima scossa, come in un lampo accecante di agonia, e poi ricadde all’indietro. Svuotato di ogni palpito di vita. Sulla sua retina rimase impressa l’ultima immagine visualizzata dal suo subconscio. Una volta altissima a forma di cupola.

7

«Cosa diavolo è questo?», domandò Federico.

Il “documento” che aveva in mano Maura era una mappa della Sardegna, sulla quale erano presenti alcuni cerchi blu e rossi, uniti tra loro da lunghe semirette. Su ogni punto evidenziato erano indicati longitudine e latitudine, ma solo su alcuni c’era il nome della località. «È la riproduzione georeferenziata del documento», disse Maura. «Sembra una mappa militare», fece notare Federico.

«Come l’avete realizzata?», domandò Salvatore. «Io sono un architetto del territorio», spiegò Maura. «Ho fatto una comparazione tra la rappresentazione della Sardegna, così come appare nel documento originale, e le sue dimensioni reali. Poi ho riversato i dati che ho estrapolato su questa mappa moderna. Così ho sovrapposto le indicazioni contenute nel documento antico con la superfice odierna della Sardegna.» Federico la osservava con attenzione. «E cosa ne è venuto fuori?», chiese Salvatore. «Con questa sovrapposizione abbiamo ricercato le corrispondenze tra le due carte, quella storica e quella attuale. E il risultato è questo: i cerchietti blu corrispondono a posti molto conosciuti, perché vi si trovano monumenti di una certa rilevanza o insediamenti…» «E quelli rossi?», incalzò Federico. «A questi dobbiamo ancora attribuire un luogo fisico…»

«In che senso?», fece Salvatore. «Nel senso», rispose Maura, «che abbiamo tracciato le semirette che ci portano verso determinate coordinate, ma in realtà non sappiamo cosa ci sia in quei territori.» Salvatore osservò più attentamente la carta. Poi, dopo essersi girato verso Federico disse: «Accidenti… guarda, questo è il nuraghe Is Paras, e questo è il pozzo sacro di Santa Cristina di Paulilatino. Entrambi sono evidenziati da un circoletto blu.»

«Già», commentò Federico. «Il pozzo sacro è uno dei monumenti più straordinari della civiltà nuragica… e guarda caso si trova proprio in uno dei punti segnalati dalla mappa.» «Il problema», intervenne Silvia, «è che ci sono molte zone di cui non conosciamo nient’altro che pallini rossi! Soprattutto nel nord dell’isola. In Gallura, per esempio, o in Anclona.» «Anglona», la corresse Salvatore. «Sì, sì, Anglona», sorrise la studiosa, coprendo con un ampio gesto della mano la zona della mappa costellata di evidenze rossicce. «In effetti qui mi sembra che ci siano solo punti rossi», rilevò Federico, indicando con il dito. «Esatto», disse Maura ripiegando nervosamente la mappa per riporla nel suo contenitore. «Questo è il motivo per cui abbiamo bisogno dell’aiuto di Maurice Betancourt.»

«In quelle zone abbiamo una grande concentrazione di punti, ma non abbiamo rilevato nessun tipo di corrispondenza. Neanche negli archivi», aggiunse Silvia.

«Insomma, pare che dal punto di vista archeologico o architettonico quelle aree siano completamente prive di qualsiasi costruzione che possa fare al caso nostro», concluse Maura. «Strano», pensò ad alta voce Salvatore. «Si tratta di luoghi isolati, in mezzo alla campagna o a qualche bosco. Magari non sono mai stati studiati», aggiunse lei.

Salvatore sembrava ancora più colpito. Così come Federico. E infatti seguì una breve pausa di silenzio. Con sguardi dubbiosi che avano rapidi dall’uno all’altro, interrotti solo dai rumori della campagna, i due sentivano dentro qualcosa che li avvicinava: la curiosità per l’ignoto che attira gli uomini dai primordi della civiltà. «Dove abita questo Betancourt?», domandò alla fine Federico.

«Nell’isola de La Maddalena», rispose Maura. «Ci potremmo arrivare in qualche ora.» Federico si voltò verso Salvatore e vide i suoi occhi chiudersi in due fessure troppo curiose per dire di no.

8

Si lasciarono alle spalle il portale di casa Sechi e si avviarono all’auto, quando squillò un cellulare. Maura fissò il numero sul display. Le sue pupille si bloccarono di colpo, come sospese nel vitreo bianco dell’occhio. Si intravvedeva un fremito in quelle iridi, un minuscolo tremore di forze contrastanti come fossero tirate da due elastici contrapposti. Ma fu solo un attimo. Poi fece un cenno per bloccare Silvia e si portò il cellulare all’orecchio. Federico e Salvatore proseguirono appaiati lungo il marciapiede.

Salvatore, stranamente, era silenzioso.

«A cosa stai pensando?», gli domandò Federico. «Alle ragazze. Non ti sembra che siano un po’ strane quelle due?», disse indicando con il mento verso di loro. Silvia era ferma con le braccia conserte. Maura parlava al cellulare e si ava le dita tra i capelli, con movimenti rapidi e tesi. «In effetti c’è qualcosa che mi sfugge.» «Beh, Maura è un po’ sclerata», fece Salvatore. «O no?»

«In che senso?» «È sempre dietro a quel suo telefono. Sempre lì a dire vogliamo scoprire, devo scoprire. A me non convince.» «È vero. Mi sembrano un po’ troppo nervose…» «Sì, lo sono eccome. E poi non dimentichiamo che, fondamentalmente, il loro

problema è un altro.» «E sarebbe?», chiese Federico continuando a osservare, a una certa distanza, le due figure femminili. «Il loro problema è che sono donne! E dopo i trent’anni le donne entrano in fibrillazione da risultati. C’è poco da fare. Iniziano a farsi domande del tipo: dove stiamo andando? Cosa posso ancora costruire o realizzare? E… insomma, è nella loro natura.»

Federico pensò che si trattasse di una semplificazione eccessiva. Però, in effetti, riandando all’ultima fase della sua vita, costellata di rapporti occasionali, a termine, dentro i quali si buttava come in un film di cui conosceva in anticipo trama e conclusione, forse non poteva negare che un fondo di ragione Salvatore l’avesse. E pensò all’unica relazione che aveva provato a mettere in piedi negli ultimi tempi, quella con Paola, e a quanto lei lo avesse sfiancato con i suoi dubbi e aspettative.

In quel momento Maura, chiusa la comunicazione, cominciò ad avanzare verso i compagni. «Va beh, Federico, prima che arrivino dimmi chi ti piace di più.» «Come sarebbe a dire, chi mi piace di più?»

«E dai, Federico! Di cosa vuoi che stia parlando? Intendo fisicamente. Chi ti faresti delle due dovendo scegliere?» Federico rise. Ma non aveva dubbi. Era incuriosito dal modo di proporsi alternato e sfuggente di Silvia, dal suo spostare lo sguardo in modo vacillante. Come se scivolasse sulle persone senza dare mai punti di riferimento e angoli di visuale chiari sullo spazio segreto che aveva dentro di sé.

Finse di rifletterci e poi disse: «Preferisco Silvia.» «Bene! Perché a me piace Maura. Mi sono sempre andate a genio le cavalle nervose», aggiunse ammiccando. In quel momento arrivarono. «Perché ridete?», domandò Silvia curiosa. «Stavamo pensando alla natura umana», rispose Federico, «e a quanto ci costringa a cambiare il nostro approccio anche nella scelta delle persone con cui stare.» Maura li osservò in modo interrogativo. «E questo vi fa ridere?» «Sarebbe un discorso lungo…», spiegò Salvatore. «Diciamo che il nostro comportamento viene condizionato dalla percezione individuale del tempo che scorre.» Stava per lanciarsi in una lunga dissertazione sulle pieghe del tempo, quando venne interrotto bruscamente da Maura. «A proposito, si sta facendo tardi, dovremmo muoverci», disse con un sorriso stirato. «È esattamente quello che stavo pensando, Maura. Sono d’accordo con te», replicò Salvatore lanciando uno sguardo d’intesa a Federico.

Si fermarono a prendere un caffè in un’area di servizio prima di imboccare la Statale 131. Le ragazze ne approfittarono per andare in bagno. Federico e Salvatore si sedettero a un tavolino. Salvatore divorò un panino, due fette di torta alla ricotta e scolò una lattina di birra. «Cosa c’è che ti disturba del fatto che andiamo da Betancourt?», domandò

Federico. Glielo voleva chiedere dal momento in cui, sul suo volto, era apparsa quell’espressione di disappunto. Salvatore si guardò intorno prima di rispondere. Federico lo imitò. Vide così che al bancone c’erano solo due uomini con i pantaloni in fustagno e maglie aderenti che scoprivano avambracci muscolosi. I visi erano scuri, segnati da una barba dura e incolta. Davanti avevano due bottiglie ghiacciate di birra e un pacchetto di sigarette. Il più basso teneva il gomito sul bancone e il peso del corpo su un’unica gamba. Il compagno era ritto in piedi, con le gambe divaricate e le braccia conserte. Per lo più comunicavano in silenzio. Con un mutismo empatico e impenetrabile. Solo ogni tanto emettevano frasi mozze e suoni gutturali alternati a sguardi cupi di assenso. Gente di montagna, o di campagna, pensò Federico. Abituata a lunghi silenzi. In quel momento entrarono due motociclisti. Erano alti e biondi. Poggiarono dieci euro sul bancone e ordinarono due cappuccini. Di fianco ai due locali scaturiva un netto contrasto cromatico. Quei quattro facevano parte di mondi diametralmente opposti. Così lontani da non entrare mai in contatto, se non in rare occasioni. Federico li osservò ancora per qualche secondo. Gli bastò per notare che uno dei nuovi arrivati, quello più alto, aveva abbracciato con lo sguardo l’intera scena, per poi concentrarsi sullo specchio alle spalle del barman. Fu un attimo, quando incrociò lo sguardo di Federico i suoi occhi si accesero d’attenzione. Subito dopo si erano spostati fulminei e allo stesso tempo con un’inerzia animale, guardinga e sospettosa, che lasciò uno strascico di aria infida e paludosa.

Il tutto era durato un istante. L’uomo alto cominciò a parlare in inglese con il compagno. Sorseggiavano il cappuccino alternandolo ogni tanto con rapidi scambi di battute. La posa eccessivamente svogliata che avevano assunto non liberò Federico dal brivido di negatività che aveva intravisto in quell’immagine riflessa nello specchio. C’era qualcosa di scuro dentro quelle pupille, qualcosa di duro e nero che lo aveva intimorito. Come un alito freddo nascosto in un sottofondo segreto. Prima di tornare a Salvatore si chiese come potesse essere così suggestionabile, lui che si lasciava sempre scivolare le cose addosso. Pensò che forse, tutta quella storia, ammantata di ambiguità e punti oscuri, gli stesse facendo perdere la lucidità.

Finalmente si predispose ad ascoltare Salvatore. «Va beh, mo’ ti racconto», fece l’altro asciugandosi le labbra e incurvandosi sul tavolino. «Devi sapere che Betancourt è il presidente di un’associazione culturale che studia le energie sottili, come le chiama lui. Tempo fa mi ha invitato a un fine settimana di seminari ed escursioni. Mi sono detto okay, vado. Giusto per curiosità. Era giugno e si celebrava il solstizio. L’appuntamento era all’alba a una tomba di giganti vicino Palau.»

Ogni tanto si girava a controllare se qualcuno li stesse ascoltando. Il suo tono di voce si abbassò sino a diventare un sussurro. Federico ascoltava con cenni di assenso. «C’era lui e il suo seguito di fissati. Al levarsi del sole i raggi si sono allineati perfettamente con l’ingresso della tomba. E in quel momento è iniziato l’antico rituale. Ha fatto le cose in grande Betancourt, pensa che sono arrivati fin lì dei musicisti tibetani che si sono messi a suonare una campana e a vocalizzare come forsennati.» «Interessante», disse Federico. «Poi», riprese Salvatore dopo un sorso di birra, «Betancourt ci ha detto di concentrarci per raccogliere l’energia radiante e ricaricare le nostre cellule. Quindi abbiamo iniziato a girare lentamente intorno a quelle pietre. Sempre con quel suono ritmico della campana e delle vocalizzazioni. Ed io già mi sentivo strano…» «Strano come?» «Accaldato. Sentivo un formicolio alle mani. Mi sembrava di sudare, ma ti posso assicurare che ero asciutto come il culetto di un bambino appena cambiato il pannolino.» «Ma era giugno», interloquì.

«Non dire fesserie, si vede che sei di città. Era l’alba, non c’era il sole di

mezzogiorno, e in quei posti c’è una bella escursione termica. Ma l’importante non è questo. Ascolta. Dopo un paio di giri ci sediamo in circolo per dare avvio alla fase di meditazione. Qui interviene la sua assistente… una veramente fuori di testa Federico. Te lo posso assicurare. Una tipa che gira in campagna con abiti bianchi tipo tuniche, ma con gli anfibi e i capelli neri raccolti sulla nuca con fermagli in legno. Piccoletta, ma formosa, ti dirò Federì, anche provocante…»

Sorrise leggermente, afferrò il bicchiere finì la birra. Subito dopo, verificato che per l’ennesima volta nessuno stesse a origliare, riprese a parlare.

«È una di quelle che parla di “corpi astrali” e “uscita dal fisico” come se si trattasse di accendere o spegnere un televisore. Solo che lei è davvero una che quando ti si avvicina avverti che emana qualcosa. A cinquanta centimetri ti senti quasi toccare e scandagliare da questo… come posso definirlo? Fluido, flusso, non so… È strana, ecco. Una persona magnetica, se mi i il termine. Eppure io non credo a queste cose. Noi ragioniamo in termini scientifici, giusto Federico, o no?» «Certo, certo», replicò lui pensando che Salvatore avesse appena pronunciato quel “io non credo” più come una formula per autoconvincersi piuttosto che per sua reale convinzione. «Comunque», ricominciò, indeciso se ordinare un’altra birra, mentre Federico si chiedeva quanto lunga fosse la sosta al bagno delle ragazze, «a un certo punto la tipa ci fa sedere all’interno della tomba di giganti e dice che avremmo sentito dei serpenti di energia avvolgersi a spirale lungo la schiena. Ha usato proprio questi termini.»

Ora parlava con una concitazione serrata e, senza accorgersene, aveva alzato il tono della voce. «Fai piano», disse Federico.

I due barbaricini al banco si bloccarono di colpo con i bicchieri in mano. Li fissarono con occhi di pietra, ma senza scomporsi troppo. Giusto una piccola torsione dei loro corpi massicci affetti da atavica indolenza. Dei due inglesi neanche l’ombra: spariti. Federico non se n’era neanche accorto. Salvatore fece un respiro profondo e riprese a parlare, questa volta sottovoce. «Sì, scusa. Insomma, io non so come, ma a un certo punto mi sentivo davvero come stava dicendo quella tizia. Mi sentivo inondato di calore e luce e la avvertivo in tutto il mio corpo, anzi ogni singola cellula del mio corpo vibrava», spiegò scandendo le sillabe dell’ultima parola. «E dopo che è successo?»

«Niente, mi sono alzato e me ne sono andato.»

«Come? Te ne sei andato?»

«Federì, cosa vuoi che ti dica? Queste cose mi allontanano dalla mia ricerca e devo stare concentrato, e poi… insomma, un po’ mi intimoriscono. Forse è per questo che ho scelto di venire con voi. Con te ci capiamo, non ragioni da esaltato», concluse. Da un momento all’altro sarebbero apparse le ragazze. Federico si voltò a guardare verso i bagni. Salvatore gli serrò il braccio. «Federico, fammi il favore. Non mi va che parli con loro di questa storia. Va bene?» «D’accordo», disse. Non approvava quella sottile diffidenza nei confronti delle donne. Però avvertiva una sorta di fiducia spontanea in Salvatore per il suo approccio istintivo e non ragionato nella valutazione delle persone. Pensò che forse le sue origini

contadine gli dessero un vantaggio che lui non possedeva. Dopotutto anche a Federico non quadravano certi aspetti della situazione. Non ci aveva riflettuto molto, però tutto era successo così in fretta… l’incontro con il professore, le presentazioni, la visita a casa Sechi, poi la vista della cartina. Mancavano ancora diversi incastri per connettere il tutto. Ma non sapeva dove andare a cercarli. «Bene. Allora ci prendiamo un’altra birretta», disse Salvatore. Ma prima che potesse alzarsi Silvia e Maura uscirono dalla toilette. E in quel momento Federico non poté pensare ad altro se non che erano due belle ragazze. Vide i loro corpi inserirsi in una triangolazione di sguardi maschili provenienti dai vari angoli della sala.

Federico si voltò verso Salvatore e gli disse rapido: «Ma com’è che quando noi maschi siamo stanchi e sudati e con la barba lunga e le occhiaie e c’infiliamo nel bagno per qualche minuto torniamo allo stesso modo: stanchi, sudati, con la barba lunga e le occhiaie? E quando lo fanno le ragazze riappaiono linde e fresche, come se fossero appena uscite da una doccia dopo una dormita di un paio d’ore?» Salvatore lo squadrò per qualche secondo. Prima che potesse rispondere le ragazze arrivarono al tavolo. E, senza scomporsi, si voltò e disse: «Bentornate. Allora, riposato bene?»

9

McCall si stava domandando che fine avesse fatto Hong, visto che non si era ancora presentato in laboratorio.

In realtà era già successo parecchie volte che qualcuno, avendo proseguito il lavoro fino a notte fonda, sentisse il bisogno di riposare fino a mattinato inoltrato. Ma il professore non ricordava un solo episodio simile riferibile al coreano. Decise di chiamare il responsabile della sicurezza. Nessuno lo aveva visto in giro. Andarono così nel suo appartamento. Le procedure di sicurezza attuate per la protezione del personale che alloggiava nel complesso residenziale costruito in superficie erano le stesse applicate all’interno del centro ricerche. Un software rilevò i parametri biologici di McCall e la porta dell’abitazione si aprì. Solo i diretti interessati e il professore erano autorizzati all’accesso. Neppure la sicurezza poteva violare un appartamento senza il benestare del professore. All’interno tutto sembrava tranquillo. McCall avanzò di qualche o. Chiamò Hong due volte, ma non ottenne risposta. L’aria era così calda che si respirava a fatica. Il professore si diresse verso lo studio. Dietro un porta a vetri si intravedeva la postazione del suo assistente. Il monitor era in standby. La fredda fissità della spia lo mise in apprensione. Entrò, girò intorno alla scrivania, trasalì. Hong era riverso sul pavimento. Le braccia distese lungo i fianchi e la nuca piegata appena su un lato. Sembrava addormentato. McCall, nonostante il caldo, sentì un brivido percorrergli la schiena, come se tutto, in quella casa, fosse impregnato di qualcosa di negativo. Era un alito di morte, capace di contaminare ogni suppellettile, ogni oggetto della vita quotidiana di Hong. “È solo suggestione”, pensò McCall mettendo a tacere un lato emotivo che non gli era proprio.

Il responsabile della sicurezza si chinò sul corpo e gli tastò la vena del collo.

«È morto», disse, e si spostò per lasciare posto al professore. McCall rimase qualche secondo a guardare il cadavere del suo collaboratore. E poi la vide. Al suo fianco c’era la cartella che gli aveva consegnato il giorno prima. Ma era vuota: i fogli erano spariti. Scosse il capo, poi si avvicinò lentamente al tavolo da lavoro. Spostò il mouse del computer e il monitor nero si rianimò. Apparve una pagina web con la scritta “sessione scaduta”. Solo allora, come risvegliato da un torpore inusuale, si piegò a osservare Hong e notò in quegli occhi vitrei una crepa di dolore acuto, cristallizzato nell’istante della morte. Capì che qualcosa di terribile, al di là di ogni comprensione, si era verificato in quella stanza. Non era solo la morte di un bravo scienziato. Era qualcosa di molto più grave. «Chiami l’ospedale più vicino e chieda di mandare un’ambulanza», disse McCall.

«L’ospedale?», domandò il responsabile della sicurezza, insicuro. «Non mi ha sentito?», fece senza neanche sollevare la nuca. «Ehm… professore, mi dispiace, ma oramai non mi sembra che ci sia più nulla da fare per il povero dottor Hong.» McCall rimase immobile. Il volto del coreano era una maschera di pietra che gli parlava di un oltretomba senza giardini e campi elisi. «Non mi ha sentito?», ripeté senza guardarlo. «Chiami l’ospedale. È un ordine.» La frase risuonò glaciale nel calore infuocato della stanza e un silenzio assoluto calò all’improvviso. Solo le parole del professore sembravano vive in quel vuoto totale.

«Signore, le ricordo che le procedure standard in casi del genere…» Il professore si irrigidì.

«… non prevedono interventi di personale esterno, a maggior ragione se si verificano problemi come questo.» Un fremito di rabbia attraversò il suo corpo. Quindi, sollevandosi di scatto, si voltò e piantò i suoi occhi in quelli dell’uomo. McCall non era più alto di lui e sicuramente non aveva muscoli e forza per poter piegare fisicamente il responsabile. Ma non ce n’era bisogno. Il suo sguardo emanava una tale forza e autorità che l’altro parve rimpicciolirsi. «Ho detto, e glielo ripeto per l’ultima volta, chiami l’o-spe-da-le!» Scandendo l’ultima parola trafisse le pupille dell’uomo di fronte a sé, come se al posto degli occhi avesse punte di metallo. «Sissignore.» Qualche minuto dopo un’ambulanza con un medico e due infermieri si fermò all’ingresso del complesso e poi, espletati i controlli, giunse alla casa di Hong. McCall aprì la porta e li fece entrare. Si accorsero alla prima occhiata che non c’era niente da fare. Dopo pochi istanti un medico sovrappeso si sollevò dal corpo del coreano. Aveva il volto imperlato di sudore, il respiro affannato e rumoroso. «C’è un caldo terribile qua dentro», commentò andosi un fazzoletto sul collo. «Come mai?» «Mi dica cos’è successo», disse McCall senza badare alla domanda.

«Lei è un parente?», domandò il medico. «Il dottor Hong è… era un mio collaboratore. Qual è la causa della morte?»,

chiese senza battere ciglio. «Beh», fece lui continuando ad asciugarsi il sudore, «direi che si tratta di infarto. Occorrerà fare un’autopsia per stabilirlo con certezza, ma credo proprio che sia questa la causa.» «Infarto?», ripeté accigliato McCall. «È sicuro di quello che dice?» «Sì», rispose con sicurezza nonostante il tremolio della voce. «Le ripeto: occorrerà fare delle analisi, però purtroppo il cuore deve avergli fatto qualche scherzo. Mi dispiace.» McCall si chinò di nuovo sul corpo. Tastò una mano di Hong e avvertì perfettamente il rigor mortis. Non sapeva in base a cosa il medico avesse diagnosticato come causa del decesso l’infarto.

«Senta», fece rialzandosi, «che lei sappia, è possibile simulare un decesso per attacco cardiaco?» «Cosa vorrebbe dire?», domandò perplesso il medico, mentre il responsabile della sicurezza e gli infermieri assistevano muti. «Voglio dire che basterebbe iniettare in vena dell’etere e, a quanto ne so, il risultato sarebbe un infarto. O sbaglio?» Terminò la frase indicando con il dito il viso ceruleo di Hong. «Certo che si può, ma un’autopsia lo svelerebbe. Quest’uomo è morto per infarto, non ho dubbi… cosa poi l’abbia provocato, questo non è compito mio scoprirlo.» Si tolse gli occhiali e li pulì con lo stesso fazzoletto con il quale si era asciugato fino a un attimo prima la fronte, ottenendo un effetto disastroso. Quando li inforcò non riusciva a distinguere McCall dall’uomo della sicurezza.

«E poi», riprese il medico, «mi scusi, ma se ha dei dubbi, perché non chiama la

Polizia o le autorità?» McCall rimase in silenzio. Non era tipo da perdere tempo in chiacchiere sterili con un medico del pronto intervento. Ma non era soddisfatto. Guardò nuovamente in direzione di Hong. Notò in quel momento un particolare. Si abbassò sul corpo senza vita e scrutò più attentamente le palpebre.

«Cos’è quest’alone biancastro?», domandò al medico. L’altro, sbuffando, lo affiancò e, osservando meglio, arricciò la bocca. arono alcuni secondi. «Sembrerebbe… anzi, è sicuramente una cataratta.» McCall si rimise in posizione eretta.

«Lo trova normale?», chiese. «Beh, è piuttosto raro in un uomo relativamente giovane. Lei non l’aveva mai notato?» «No, non me ne ero mai accorto.»

Non l’aveva mai notato per il semplice motivo che prima quell’alone non c’era. Hong non aveva mai sofferto di cataratta, ne era certo. Si massaggiò il mento pensieroso. In quel momento posò lo sguardo sulla capigliatura nera e folta da asiatico di Hong. Osservò meglio e notò che vi erano delle minuscole aree prive di capelli e ciuffi sparsi sul tappeto bianco. A quella vista ebbe un improvviso sussulto. Subito dopo però riacquistò la normale freddezza. Si voltò verso il dottore. «Grazie, potete portarlo via… e mi scusi se sono stato, come dire, un po’ irruento.»

Il dottore sorrise. «Non si preoccupi. Posso capire.» Mentre lo prelevavano per deporlo nel sacco scuro e poi nella barella, McCall non staccò gli occhi dal corpo senza vita. Non c’era bisogno d’altro per capire. Non occorreva meditare troppo per arrivare a una conclusione. Ora sapeva che Hong era morto a causa di un infarto.

10

Il telefono squillò appena si richiuse la porta del suo studio alle spalle. «Professore», fece Eliade con tono sommesso, «ho appena saputo della tragedia che ci ha colpito.» «Sì, ha detto bene, una tragedia.». «Lei sa quanto io ci tenga al suo staff. Immagino che sarà scosso in questo momento. Anche per l’importanza che aveva il dottor Hong per il progetto…» «Il problema non è il mio staff. Né quanto io possa essere scosso. Il problema è che è morto un essere umano», replicò McCall controllando a stento la rabbia che sentiva montare. «Certo professore. Una tragedia terribile che ci addolora tutti. Nessuno si sarebbe immaginato una cosa del genere…» «Già, nessuno. Anche perché aveva quarant’anni! Ed era un genio. Un genio che aveva appena superato i test di controllo medici mensili. E stava benissimo…» «Incredibile», mormorò Eliade. «Una vera sfortuna.» «Non credo che il motivo della sua morte sia la sfortuna, Eliade», disse McCall cercando di non urlare. In quel momento avrebbe preferito sbattere il telefono a terra e pestarlo con i piedi. Ma fu questione di un attimo, riassunse infatti subito la flemma abituale. «La sfortuna, Dio, chissà? Purtroppo siamo di aggio su questa terra…», grugnì l’altro con un tono di voce che voleva essere conciliante e comprensivo, ma che non riusciva a nascondere una venatura di disprezzo e indifferenza.

«Non le viene il sospetto che possa esserci dell’altro, oltre la sfortuna?», gli domandò masticando amaro McCall. «Io non credo alla sventura. E so bene che,

anche se siamo di aggio, a volte qualcuno interrompe il nostro viaggio prima del tempo!» «Professore, io credo ai fatti, come lei del resto. E credo che il corpo umano segua delle logiche sottili, a volte impenetrabili anche alla medicina moderna. E queste logiche vanno accettate, tutto qui.» «Logiche sottili», fece pensieroso McCall. «Come i fili di una vita che si spezza senza un senso…» «Appunto», replicò Eliade. «So che è difficile da digerire, ma è così. Oggi ci siamo, domani chissà. È una banalità estremamente reale.» «Hong era giovane e forte. Le ripeto, non credo che la sua morte sia da imputare alla sfortuna. Perché per forza vuole darmi una spiegazione così… così asettica? È morto. Punto. Per lei pare non ci sia nient’altro.» Eliade rimase qualche istante in silenzio. «Vede professore, forse dovrei essere io il più preoccupato. D’altronde so quanto Hong fosse importante per il progetto. Anche se oramai…» «Anche se oramai non serviva più?», mormorò McCall. «Come?» «Niente. Volevo dire che lo screening di Hong era perfetto. I suoi parametri pure. E dopo qualche giorno muore d’infarto. Che coincidenza.» Eliade rimase nuovamente zitto per diversi secondi. Era distaccato, freddo, come suo solito. Asettico, appunto. La voce pareva non cambiare mai tono o cadenza. Sempre impostata sul medesimo registro. Era come se le parole, gli eventi e ogni accadimento intorno a quell’uomo riuscissero a raggiungerlo solo dopo un lungo cammino di filtrazione e scrematura progressiva, dopodiché ogni frammento del vissuto altrui gli arrivava prosciugato, azzerato, senza più alcun principio vitale, senza alcuna capacità di toccarlo davvero. Solo fatti: duri e sterili.

Aveva sentimenti? Provava dolore? Si commuoveva o piangeva qualche volta?

Nessuno poteva saperlo. Eliade era un cosmo a sé. Un universo parallelo. Così distante dall’uomo… Il professore, in quegli anni di duro lavoro, si era come adeguato. Freddezza con freddezza, ambiguità con ambiguità. Mascherare il suo carattere e renderlo perfettamente impermeabile, in fin dei conti, non era stato difficile. Ma a quel punto, proprio di fronte alla morte, qualcosa sembrava andare in pezzi, anche la sua granitica compostezza.

McCall avrebbe voluto fare altre domande. Dirette. Esplicite. Perché c’era dell’altro da dire, da chiedere. C’erano dettagli irrisolti che aleggiavano nel territorio di mezzo di quella morte, ma sapeva che sarebbe stato inutile e preferì tacere. Fece solo un’altra domanda. Non per capire – perché non aveva altro da capire – ma per darsi delle ragioni aggiuntive su una decisione che aveva maturato.

«Crede che questo evento sia collegabile al nostro lavoro?» Difficilmente avrebbe ottenuto una risposta. Però ci aveva provato lo stesso. Eliade, dall’altro capo del telefono, ebbe un moto di stizza. Se solo l’avesse potuto vedere, McCall avrebbe compreso che forse anche quello era un uomo, non una macchina. Ma la voce non defletté di un millimetro.

«Da quel che so io, professore», disse, «il dottor Hong è stato trovato al suo tavolo di lavoro. Nella sua abitazione. Chiusa dall’interno. E lei è l’unico ad avere accesso diretto agli alloggi dei ricercatori. Cosa dovrei dirle? Che se pensassi a qualcosa di diverso dal destino dovrei indicare lei?» “Furbo”, meditò McCall. Eliade era troppo furbo. Sapeva benissimo che l’accesso era una sua unica prerogativa. Dunque, se qualcuno doveva essere sospettato, quello era proprio lui. Se la mano di Dio o del caso non c’entrava nulla, allora erano sue le dita che avevano reciso il filo della vita di Hong.

«Si metta l’anima in pace, comunque. Hong è morto per un infarto. Credo sia già di per sé una cosa atroce. Non è necessario vedere cose che non esistono, non so se mi spiego.» «Si è spiegato benissimo…» «E poi i suoi dubbi dovrebbero essere risolti, considerato che ha chiamato un medico esterno, contravvenendo alle regole del protocollo di sicurezza del progetto.» «Volevo un parere, come dire, super partes!» «Già.» Entrambi erano infastiditi. Non lo davano a vedere ma se fosse caduta la linea nessuno si sarebbe dato la pena di ritelefonare.

«Comunque ha fatto un errore.» «E sarebbe?» «Le ho detto che ci sono dei protocolli ben precisi. E lei li ha violati. Il responsabile della sicurezza mi ha mandato un breve rapporto. Se non si fosse trattato di lei, professore, stia certo che chiunque avrebbe pagato duramente per un comportamento del genere.» «Capisco… non accadrà più», replicò con tono ironico. «Ora mi perdoni, ma devo continuare a lavorare. Arrivederci.» «Certo professore. A risentirci. Però, prima di salutarla le chiedo di fare molta attenzione. Soprattutto adesso che non c’è più il compianto dottor Hong. Il progetto ci impone di guardare avanti, mai indietro. Si ricordi che noi abbiamo un destino superiore da compiere.» «Non si preoccupi dottor Eliade», concluse McCall con aria di sfida, «è quello che sto facendo! Sto guardando avanti. Al futuro…»

11

Federico era concentrato sulle sensazioni tattili che provenivano dal volante. Quell’auto voluminosa lo faceva sentire comodo e protetto. I suoni arrivavano nell’abitacolo attutiti e ovattati, diffondendo vibrazioni sonore calde e rilassanti. Erano diretti a Palau, nel nord-est della Sardegna. Da lì avrebbero preso il traghetto per La Maddalena. I suoi compagni di viaggio si erano abbandonati al ronzio anestetizzante delle ruote sull’asfalto. Ma non Silvia: lei pensava. Con la testa poggiata sul finestrino e lo sguardo attento a scrutare ogni cambiamento di paesaggio.

Per arrivare a Palau dovevano macinare un bel po’ di chilometri. E con lo scorrere dei chilometri, il paesaggio cambiava continuamente aspetto. L’uscita da Cagliari li aveva proiettati nella parte meridionale del Campidano: una pianura coltivata che si allungava fino alle porte di Oristano; avevano abbandonato la Statale in direzione Isili, entrando in una zona collinare dove i lenti declivi si alternavano a una verde e rigogliosa vegetazione. Dopo, il paesaggio era diventato imponente e duro come la trachite rossa della gola di Gorropu e delle creste del Gennargentu. D’inverno, da quelle montagne di pietra scendeva un’aria fredda e affilata come il ghiaccio che s’infilava nelle vallate. D’estate invece spazzava via il calore che risaliva dal sud. Superata Olbia il terreno sarebbe divenuto più collinare e pianeggiante. E dalle Bocche di Bonifacio si sarebbe rovesciato un vento di mare che, soffiando sulle campagne, avrebbe levigato e lisciato ogni spezzone scheggioso di granito sino a modellarlo con rotondità animalesche simili a divinità antropomorfe.

«È un concentrato di potenzialità espressive della natura», disse Silvia appena superato l’abitato di Nuoro nel tronco di strada provinciale che li riportava sulla Statale. «Cosa?», domandò Federico. Non si era accorto che era sveglia.

«La Sardegna», spiegò. «È come un concentrato in miniatura. Con tutte le possibili combinazioni di spostamenti magmatici, contaminazioni geologiche e sfumature morfologiche. E di colori: dal bianco del calcare al rosso della trachite, dal nero del basalto al rosa del granito.»

«Non ci avevo mai pensato. È vero», disse, e gli rivolse uno sguardo alla ricerca di una complicità riflessa dallo specchietto retrovisore. Ma Silvia non si girò. Continuava a guardare fuori, inseguendo un pensiero perso in qualche punto del panorama. Il suo respiro aveva appannato il vetro.

«Palau è alla fine della Sardegna, vero?», aggiunse lei dopo qualche secondo. Federico sorrise. «Sì. Si può dire così. È alla fine della Sardegna. Dopo c’è solo il mare. E la Corsica. Da Palau, nei secoli scorsi, i contrabbandieri prendevano il largo in direzione dell’altra isola. E la stessa rotta l’hanno seguita molti latitanti e gli indipendentisti del gruppo di Barbagia Rossa. Questo sino agli anni Settanta, poi è diventata la porta d’ingresso della Costa Smeralda. E la gente ha cominciato a sbarcare invece di scappare, e i figli degli allevatori si sono trasformati in albergatori», rispose. Poi rimase in silenzio, cautamente, in attesa di una sua replica. Silvia non parlò. Chiuse gli occhi e posò il capo sul finestrino, forse per provare a dormire. Giunti a Olbia parcheggiarono nell’area d’imbarco. Il porticciolo era piccolo e molto curato. Federico lo conosceva bene. Per lui era ancora impregnato dei ricordi di un’estate di due anni prima: una colazione con una ragazza spagnola, il vocio divertito dell’ormeggio in porto, i fotogrammi di un bacio al sapore di abbronzante dopo un bagno nella spiaggia de La Sciumara, l’odore del caffè riscaldato al mattino e lo sciabordio delle onde nella rada di Cala Scilla.

Ma il calore di quelle sensazioni venne spazzato via dall’immagine riflessa nello

specchietto retrovisore dell’auto: una moto con a bordo due persone si era affacciata all’ingresso del porto. Si erano fermati per qualche secondo, come se stessero controllando, e poi erano tornati indietro. Gli tornò in mente lo sguardo del motociclista inglese che aveva incrociato al bar dove si erano fermati prima di riprendere il viaggio, la freddezza analitica nelle pupille dell’uomo. Quello strascicare animalesco dello sguardo sullo spazio circostante, come fosse alla ricerca di qualcosa, e la percezione di minaccia che aveva provato. Pensò che stava diventando paranoico. Che stava perdendo la misura dell’infinità di intrecci e casualità possibili in un tragitto così breve. Lasciò perdere.

«Io vado a prendermi un caffè», disse, e si allontanò.

Salvatore rimase con le ragazze. Federico entrò nel bar davanti all’ufficio turistico. Il barista manovrava dietro il bancone con la gestualità sonnolenta di chi attende l’arrivo della stagione estiva.

Ordinò, tirò fuori il cellulare e fece il numero della sua libreria. Sorrise. Pregustava già la voce frizzante e carica di vitalità di Sara. «Ciao cara, allora? Novità?»

«Ciao capo, qui va benone, anche se sembra che si siano dati tutti appuntamento per creare problemi proprio oggi che non ci sei!»

«Cosa è successo?» «Ha chiamato la tipografia. Dicono che non sanno se riusciranno a trovare per

tempo la carta che avevamo richiesto.»

«No… e tu che hai fatto?» «Gli ho detto avremmo annullato il contratto e dato un altro incarico ai loro concorrenti…» «E loro?» «Hanno trovato la carta.» «Ah, ah», rise Federico. «Brava. E poi?» «Poi ha chiamato Paola.» «Uhm… e cosa le hai detto?» «Niente. Solo che eri in giro per la Sardegna con un amico e due ragazze venete e non sapevo dove rintracciarti.» «Sei impazzita?» «Scherzo! Ci tengo alla tua salute, lo sai. Non ti preoccupare, le ho spiegato che eri con dei colleghi del professor Orgiu. Ma vedi di chiamarla. Era abbastanza sul genere “ragazza sull’orlo di una crisi di nervi”. E nel mentre divertiti», concluse ridacchiando. «Non fare la maligna», ribatté lui. «Ah, dimenticavo: ha chiamato anche il tuo professor Orgiu. Tre volte! L’ultima non mi voleva più mollare. Ho dovuto simulare una chiamata al cellulare per riuscire a chiudere la comunicazione: è micidiale!» Federico sorrise. «Lo so, lo so.» «Sì, però era un po’ strano. Sembrava davvero preoccupato. Mi ha detto di richiamarlo “assolutamente”! Hai presente no, come parla?» «Ho presente.»

«Insomma chiamalo. Mi è sembrato piuttosto in ansia.» «Va bene, sei un angelo. Ti abbraccio.» Chiuse la comunicazione e uscì dal bar. Si fermò all’angolo della via e diede un’occhiata alle chiamate perse e ai messaggi vocali in segreteria. Valutò se sentire Paola. Sollevò lo sguardo e tirò un sospiro profondo, carico di dubbi e implicazioni. Alla sua destra notò la targa sul muro: via dei Lotofagi. Pensò a quanti rimandi mitologici avesse quel nome, a quanta forza e desiderio di fuga e abbandono evocasse, e decise che per ora non avrebbe chiamato Paola. Magari lo avrebbe fatto più tardi.

Stava per attraversare quando udì una voce femminile: era quella di Maura. Proveniva dal retro dell’ufficio turistico alla sua destra. Seguendo un istinto irrazionale, si appiattì sul muro e si sporse con cautela il tanto sufficiente per poterla osservare senza essere visto. La ragazza parlava al cellulare. Lo sguardo era rivolto verso il basso. Si muoveva con lentezza, seguendo un percorso circolare. Sembrava quasi ondeggiare mentre si muoveva.

Da quella posizione Federico non sentiva in modo chiaro, ma riuscì ad afferrare alcune frasi. «Le sto dicendo che è impossibile. Che non possono sapere niente. Niente!»

In apparenza sembrava calma, ma con le dita arrotolava delle ciocche di capelli in un movimento rapido e frenetico. Era sulla difensiva, ma ciononostante appariva reattiva e pronta a ribattere. «No, è impossibile», riprese. «Li ho selezionati io personalmente… sì, tramite i miei contatti.» Fece una breve pausa. Poi aggiunse: «Non possono avere nessuna relazione tra

loro. Nessuna!» Ogni tanto si immobilizzava, evidentemente per ascoltare l’interlocutore, ma senza smettere di torturarsi i capelli. «No. È escluso, non sanno nulla del progetto… Sì, le sto dicendo di sì. Non c’è nessuna possibilità… non si erano mai incontrati sino a ora. Si conoscevano solo per nome», disse. Quindi riprese a muoversi, ma fece solo qualche o, per poi fermarsi di nuovo ad ascoltare. Federico perse l’attacco del nuovo discorso e udì solo la parte finale: «… tramite un professore di Cagliari. Si chiama Orgiu.»

I movimenti di Maura erano sempre lenti e posati, ma il tono della sua voce tradiva un’irritazione crescente.

«Va bene. Stia tranquillo… non c’è nessun pericolo. Tutto procede secondo i piani… staremo attenti.» Ci fu un’altra pausa.

«Sì. Ci stiamo andando ora», fece lei. «Il tempo di prendere il traghetto. Le sto dicendo che è tutto sotto controllo.» Infine chiuse la comunicazione e abbandonò le braccia lungo i fianchi. Rimase immobile, con il viso rivolto verso il muro. Trasse un ampio respiro. I suoi polmoni sembrarono dilatarsi con fatica. C’era dell’energia trattenuta e fremente in quel corpo statico. Una tensione accumulata che spandeva onde gelide nell’aria. Federico era quasi in apnea: a quella distanza non riusciva a coglierne lo sguardo, ma intuiva che il cervello di Maura stesse elaborando informazioni a velocità elevatissima. Dopo una decina di secondi la ragazza sollevò il braccio destro, riportò nuovamente la mano ai capelli e ne strappò via alcuni per poi osservarli un attimo prima di lasciarli cadere. «Fanculo!», disse. E si avviò verso l’imbarco.

Federico era ammutolito dallo stupore. Decise di aspettare qualche minuto prima di sbucare dal suo nascondiglio. Si domandò di che progetto parlasse Maura e perché avesse dato tante rassicurazioni sul fatto che tutto procedeva per il verso giusto. «Magari non voleva dare preoccupazioni. O forse stava parlando con il responsabile del progetto di ricerca per cui lavora», disse Salvatore quando Federico gli raccontò tutto sul ponte del traghetto. «Sarà… è solo che lei, in quella telefonata, non aveva l’aria di una che parla con il proprio datore di lavoro.» «E che aria aveva?», chiese Salvatore. «L’aria di una che nasconde qualcosa. Come se stesse discutendo con qualcuno a cui non voleva dire la verità.» «Tipo?» «Come se fosse sotto interrogatorio… hai presente quando ti torchia la Polizia? Una cosa del genere.» Salvatore si rabbuiò, ma cercò di non darlo a vedere. «Polizia?», mormorò. Salvatore non amava le divise. Alla loro vista si innervosiva, per un’innata diffidenza su qualunque persona ostentasse delle armi: fossero essi criminali o poliziotti.

In quel momento arrivò Silvia e smisero di parlare.

«Vi disturbo?», domandò lei titubante. «No, figurati. Io però vado di sotto. Ho freddo», disse Salvatore, lanciando un’occhiata a Federico.

Il traghetto stava uscendo dal porto e per un po’ rimasero in silenzio. Nell’aria riecheggiò il suono di una chitarra. Proveniva da qualche punto del ponte inferiore. E poi un attacco di una canzone che Federico riconobbe all’istante: (Sittin’ on) the Dock of the Bay di Otis Redding. Anche se non impeccabile, l’esecuzione aveva comunque animo, ione e coraggio di variare e di allontanarsi dall’originale quel tanto che bastava per dare un po’ di personalità all’interpretazione. “Grande canzone”, pensò Federico. “Quanto poteva avere? Trenta, quarant’anni? Sì, almeno quaranta”, si disse. Poi, quasi seguendo un mix generazionale, il chitarrista di sotto attaccò con un’altra canzone, questa volta cantata e ritmata battendo le dita sulla cassa e producendo quel suono imperfetto, quello strascicare delle unghie sulle corde che rendevano unico il timbro della chitarra. Dietro di lui si accodarono delle voci e dei battiti di mani. La canzone era You Give Me Something di James Morrison.

«Maura che fa?», domandò Federico. Silvia inarcò leggermente le spalle.

«Ha un po’ di mal di testa. Ha preferito rimanere di sotto.» “No. È escluso, non sanno nulla del progetto”. La frase che aveva sentito da Maura gli aleggiava nella testa come un presagio negativo. «Da quanto vi conoscete tu e Maura?» «Potrei dire da sempre. Abbiamo studiato insieme all’Università. Condividevamo tutto. Esami, amicizie, stanza da letto, fidanzati…» «Fidanzati?», ripeté Federico, quasi senza rendersene conto. «Sì, ci siamo scambiati i fidanzati. Cioè, no. Non fraintendere!», tentò di spiegare ridendo.

«No, no», rispose Federico imbarazzato. «È che all’Università frequentavamo sempre la stessa gente. Sai, quei gruppi chiusi che fanno tutto assieme… Maura è molto selettiva nella scelta delle persone e nessuna di noi due desiderava relazioni stabili. E allora è capitato che abbiamo “avuto” lo stesso ragazzo», precisò. «Certo, capisco», fece Federico. «Ovvio.» «Scusa», disse Silvia, facendo un cenno con la mano, «ma ti sto annoiando con questi dettagli. Dicevamo di Maura… Lei ha vinto una borsa di studio e si è trasferita in Irlanda per un dottorato di ricerca. Dopo che è partita non ci siamo più sentite. Capita spesso che perdi di vista una persona senza un’apparente motivo. Poi, tre mesi fa, mi ha ricontattato.»

«Sì, è successo anche a me. A volte credi che le persone che frequenti siano parte integrante della tua vita. Che non si possa fare a meno di loro e poi, all’improvviso, scompaiono come se non fossero mai esistite e non ne senti la mancanza…», disse Federico.

«Già.» «Già», ripeté lui. Poggiò le mani sul parapetto umido e smise di parlare. La prua era rivolta a nord. Il sole stava tramontando davanti a loro. Si sentì il fragore di alcune onde più forti infrangersi sulla murata del traghetto, mentre un paranco fissato male sbatteva da qualche parte producendo dei piccoli rumori sordi. Rimasero in silenzio, concentrati su quelle sensazioni. Lei chiuse gli occhi. Sporse il viso in avanti e aspirò il profumo di salsedine e di mare. «E dopo che hai fatto? Dopo che lei è andata via intendo», riprese lui.

«Ho vinto una borsa di studio e sono andata a Londra. Ho lavorato alla University College London per tre anni.»

«E su cosa hai lavorato?» «Sulle tecniche costruttive del Neolitico. Ho svolto delle indagini in un’area a sud di Avebury, nel Wiltshire.» «E poi?» «Poi ho avuto un contatto con il cnr. C’era un progetto sulle tecniche costruttive dei monumenti preistorici del Mediterraneo. Ho fatto domanda e mi sono trasferita a Venezia.»

«E come sei arrivata a questo incarico?» «Semplice: mi ha chiamato Maura. Dopo cinque anni che non ci sentivamo, mi ha proposto di collaborare al progetto e ho detto di sì.» «E hai mollato tutto?» «Certo.» «Ti doveva attirare molto questo progetto.» «Diciamo che mi hanno offerto una cifra importante…» «Addirittura? Tanto da farti abbandonare di colpo il resto?» «Ah, ah!», disse lei ammiccando. «Diciamo che il numero di zeri del compenso non ammetteva repliche.» «Beh, questa è un’argomentazione valida», fece Federico sorridendo. «Però non è l’unica ragione», precisò Silvia. «In questo momento mi andava di allontanarmi da Venezia per un po’. Per motivi… personali. Diciamo che l’unico legame che mi tratteneva ancora lì è evaporato.» Evaporato.

«Certo. A volte fa bene staccare. Ma prima o poi dovrai tornare a casa, e che farai?»

«Non lo so. Magari chiederò in ginocchio di riprendermi al cnr», rispose lei con un sorriso ironico. «Beh, io ho una casa editrice, se vuoi posso aiutarti a scrivere qualche lettera di scuse», propose Federico mimando con le dita la forma di una busta da lettera. «D’accordo», rispose Silvia divertita. Poi il silenzio tornò ad avvolgerli per qualche minuto. Nella mente di Federico c’erano dubbi e aree da indagare che richiedevano risposte. Sperava che parlare con Silvia lo aiutasse a dissipare le nubi. «E si lavora bene con Maura?», riprese.

«Sì. Ora direi proprio di sì. Non siamo più in confidenza come prima, ma ciascuna di noi sa come prendersi i propri spazi.» «Perché? È una che normalmente invade gli spazi altrui?» «Quante domande! Che c’è, ti piace Maura?»

«No. Mio Dio, no!», si affrettò a rispondere. «Non dire così però. Non è mica un mostro.» «Certo che no. Sono solo curioso. Lei sembra sempre così… concentrata.» «Concentrata non è il termine più corretto», spiegò Silvia. «Maura prende decisioni in tempi brevissimi, senza tentennare, ma ponderando sempre le implicazioni. La parola “dubbio” non appartiene al suo vocabolario. Se necessario è in grado di spazzare via tutto dal suo orizzonte, come un tornado. È una combattente nata. Da prima linea. Io non riesco proprio a essere così

determinata e sicura come lei. Per questo a volte la invidio.» «Già. Lei è quella che decide, vero?» «Cosa vuol dire “quella che decide”?» «Insomma, lei è sempre pronta a individuare gli obiettivi, a organizzare. Tra amici c’è sempre uno che guida… che tira le fila.» «No! Quello accade solo tra fidanzati», disse Silvia con un tono difensivo. «Noi non siamo fidanzate. E poi siamo qua per lavorare, non per amicizia.» «Non prenderla come un’offesa Silvia, scusami», tentò di difendersi Federico. Si rese conto di essere stato brutale, di avere forse varcato quella distanza filtro che permetteva a due persone di entrare in sintonia in modo graduale.

«Non mi hai offeso», spiegò cercando di mascherare il suo nervosismo. «E forse è vero. In ato mi facevo condizionare da lei. Cercavo sempre il suo consenso. Ora è diverso.»

Ancora una breve pausa, durante la quale non si guardarono. «E poi…», riprese prima che Federico potesse intervenire, «è vero che c’è sempre qualcuno che tira le fila. Ma non necessariamente chi tira le fila è anche il più forte», concluse guardandolo con occhi severi. Federico era confuso. Aveva ancora in testa l’immagine di Maura dietro l’ufficio turistico e l’eco di quelle frasi dure ed enigmatiche. No, Maura poteva comunicare tutto, ma non debolezza. Fu quasi tentato di raccontare a Silvia quanto accaduto, ma poi si trattenne. C’erano troppi dettagli che gli sfuggivano e non sapeva ancora fino a che punto potesse fidarsi di lei. «Il fatto è che Maura sembra così inattaccabile e lontana da tutto. Così chiusa, concentrata solo sul suo compito», disse lui dopo qualche secondo di incertezza. «È vero, però non devi scambiare questo tratto del suo carattere con

l’indifferenza. Nel lavoro bisogna riconoscerle una tenacia davvero unica. E per questo, a volte, è priva di qualunque forma di riconoscenza e altruismo. E se mi ha coinvolta è stato solo per le mie competenze professionali. Se non le fossi utile non ci penserebbe un attimo a liberarsi di me. A suo modo sa esserti amica, e averla a fianco può rivelarsi di grande aiuto. Quando serve è un treno sparato a mille su un binario. Un vero bulldozer!» Il fondo della sua voce era diventato improvvisamente roco, come scavasse dal profondo dei suoi pensieri. Sembrava trattenere un affanno nascosto. Quindi tirò un respiro prolungato, come a raccogliere tutte le energie possibili, e raccontò qualcosa che arrivava dal loro ato.

Erano ancora all’Università. Silvia aveva fatto amicizia con un ragazzo che frequentava le sue stesse lezioni. Uno che non faceva parte della loro cerchia di amici. Al primo incontro, mentre rientravano da una serata fuori, lui aveva tentato di violentarla. Silvia era riuscita a scappare solo perché si era messa a urlare e un ante, accorso in suo aiuto, aveva spaventato il ragazzo. Non l’aveva denunciato – spiegò che era terribile sentirsi in quella situazione e non sapere che fare – e questo si era rivelato un errore. Il giovane aveva preso a perseguitarla. Non potendone più, Silvia aveva raccontato tutto a Maura. L’amica, ascoltato in silenzio il resoconto, alla fine chiese solo nome e indirizzo del molestatore. Non aveva manifestato alcuna emozione durante la spiegazione, nessuna partecipazione. L’unica cosa che aveva fatto era segnarsi su un taccuino i dati riferiti da Silvia e chiudere il discorso con un enigmatico: «Non preoccuparti, ci penso io.» Dal giorno dopo il ragazzo non si era fatto più vivo. Silvia era venuta a sapere che aveva avuto un brutto “incidente”. Tanto da indurlo ad abbandonare gli studi all’ateneo e, a quanto si diceva, addirittura città. «E tu credi che in tutto questo abbia svolto un ruolo Maura?» «Non lo so», disse Silvia. «Non l’ho mai saputo.» Rimasero in silenzio per un po’. Federico si sentiva incapace di trovare parole adatte per quel momento. Anzi, credeva di essere così inadeguato e impacciato che sarebbe voluto sprofondare e scomparire.

Fu lei a riprendere a parlare. «E tu invece? A cosa stai pensando?», domandò. «Hai uno sguardo preoccupato Federico.»

Era la prima volta che lo chiamava per nome. E lo fissò negli occhi. Lui notò che quelli di Silvia non erano azzurri come aveva pensato sulle prime, ma di una tonalità grigio cobalto.

«No, niente. Sono un po’ stanco», disse in modo evasivo.

Lei aveva una ciocca luminosa sulla fronte dietro la quale, ogni tanto, nascondeva il viso. Con un movimento rapido assecondato dal vento si portò i capelli su un lato della nuca e li sistemò dietro l’orecchio con le dita. Era un gesto leggero, denso di femminilità ed eleganza.

«Tu invece sei un animo irrequieto. Vero Federico?», riprese. «In che senso “irrequieto”?», domandò lui. «Nel senso che sei sempre proiettato sul dopo e mai sul presente. Alla ricerca di “altro” da quello che hai in mano in quel momento. E sei qui proprio per quel motivo», disse sistemandosi nuovamente i capelli. Quel suo modo di muovere le dita, di pronunciare il suo nome e ogni tanto di accorciare le distanze emotive lo aveva stregato. E pensava anche a quel gesto. A quel singolare modo di sistemarsi i capelli. Lo attendeva in quel momento, lo desiderava. Il sole era quasi del tutto tramontato. Una luce rossastra colpiva i loro corpi e

proiettava ombre violacee verso il boccaporto del ponte di coperta. Lei si strinse nelle spalle e si fregò le mani sulle braccia. Indossava un golfino color lavanda che lasciava intravedere una maglietta bianca.

Di sotto il chitarrista generò un altro miracolo. L’attacco della chitarra fu minimo. Giusto un accompagnamento, seguito dall’immediato brusio di soddisfazione dei suoi amici. Le note di Redemption song di Bob Marley si librarono ovunque. «Questa canzone è bellissima. Non trovi?», disse lei alle prime battute, anticipando il pensiero di Federico. E di colpo tirò fuori un sorriso inaspettato e solare, risalito dalle profondità dei suoi occhi. Poi, con la stessa velocità con cui era apparso, scomparve, lasciando aleggiare un riverbero di luce azzurra che le rischiarò il volto.

Quando sbarcarono il sole era calato del tutto. Sul viale del porto si notavano palme lunghe e sottili che si confondevano in mezzo agli alberi delle barche a vela. Le foglie ciondolavano leggere, appena smosse dal vento fresco. Tutto parlava di navi e di mare, dall’Ammiragliato, alla fine del viale, sino alle scritte in inglese degli esercizi pubblici rivolte ai militari americani un tempo di stanza nella base navale nato. Federico guardò quelle abitazioni basse e addossate l’una all’altra con gli occhi di Silvia e di Maura, immaginando cosa potessero pensare loro due di quel reticolo di stradine legate da un’armonia disordinata che raccontava di popoli di navigatori incrociatisi con pastori e allevatori, di genti mischiate tra loro generazione dopo generazione. Si addentrarono nell’abitato per cercare un posto dove mangiare.

«Meglio con un parcheggio privato interno», specificò Maura.

Il locale si chiamava Lord Nelson.

«La Maddalena era una base navale inglese durante le guerre napoleoniche», provò a spiegare Federico. «Nelson rimase qui per un anno intero, in attesa di attaccare la flotta se a Marsiglia.» Maura replicò con un banale «ah!», e si incamminò verso un tavolo in un angolo della sala. Salvatore insisteva per convincere le ragazze a provare la pizza alla bottarga. Silvia accettò, seppure con dubbi e timori all’idea di mangiare uova di muggine. Maura invece ordinò una margherita. Mangiarono in fretta e scambiarono poche parole. Pagarono e si avviarono verso l’auto. Il parcheggio aveva un fondo di ghiaia e lampioni che illuminavano debolmente le vetture. Una coppia uscì dalla pizzeria insieme a loro. Lui brizzolato, lei molto giovane. Li superarono ridendo. Salirono su una decapottabile e partirono sollevando una nube di polvere e pietrisco. Salvatore aveva già aperto la portiera del fuoristrada.

Fu un attimo. Qualcuno sbucò alle spalle di Maura e le strappò la borsa che teneva in spalla, sbilanciandola in avanti. Lei cadde sulla ghiaia con un urlo secco. In pochi istanti le immagini arrivarono ai loro occhi come spezzoni scomposti di un film che richiesero qualche attimo per riassemblarsi con un senso compiuto. Salvatore e Federico reagirono con lentezza. Scattarono solo quando lo scippatore aveva quasi raggiunto l’uscita del parcheggio. L’uomo incespicò nel pietrisco e, per qualche lunghissimo istante, sembrò quasi sospeso nell’aria. «Shit!», disse, mentre recuperava l’equilibrio con uno scarto laterale. Fecero in tempo a vederlo saltare su una moto guidata da un complice e schizzare via. Nell’aria rimase l’eco del rombo della moto e il pulviscolo in sospensione filtrato dai coni di luce dei lampioni. In quel momento il tempo si prese una pausa, fatta di non-suoni attutiti e smorzati. Poi gradatamente il cortile del parcheggio si riempì delle voci concitate dei curiosi accorsi fuori dal ristorante.

«Non è niente. Non vi preoccupate», ripeteva in modo meccanico Maura mentre si toglieva la polvere dai pantaloni. «Non mi sono fatta niente. È tutto a posto.»

«Sei sicura?», domandò Salvatore. «Sì. Sono a posto», disse tentando di sorridere. «Grazie, non ho bisogno di aiuto», fece poi rivolta a due camerieri che le avevano dato una mano a rialzarsi. «Non è mai successo niente del genere», continuava a ripetere il proprietario del locale con il respiro affannato e un tovagliolo sottobraccio. «Mai niente.»

Era imbarazzato e mortificato. Quasi fosse lui il responsabile dell’aggressione. «Questo è tuo», disse Federico raccogliendo un fermacapelli impolverato. Senza sapere perché, si sentì stupido per avere detto in quel modo “questo è tuo”. «Cosa c’era nella borsa? Soldi, documenti?», domandò Salvatore. «Si sono portati via il portatile», disse Silvia. «Dovremmo andare a fare la denuncia», aggiunse Federico. «Nessuna denuncia! Abbiamo già perso troppo tempo», replicò Maura, manifestando un’insofferenza improvvisa che aveva tenuto a freno sino a quel momento. «Il portatile ci era stato messo a disposizione per la ricerca. Non sarà un problema», aggiunse rivolta a Silvia.

Ognuno di loro la guardò con fare interrogativo. «Non è niente di grave», ripeté rivolta al proprietario del ristorante. «Ma il computer…» «Le ripeto: il computer non valeva granché. Il ladro non è stato molto fortunato.»

Il ristoratore, confuso, guardò Federico.

«Va bene, grazie. È tutto a posto», gli disse cercando di rassicurarlo.

In realtà c’era qualcosa che si era messo in moto nella sua testa. Si era ricordato di colpo dello sguardo indagatore dell’inglese al bancone del bar durante la sosta che avevano fatto prima di immettersi nella statale. Dello strascico di apprensione che gli aveva lasciato. E della moto, con i due occupanti, sbucata all’angolo del porticciolo di Palau. «Cosa sta succedendo Maura? Chi è quella gente?», chiese appena i camerieri e il ristoratore si allontanarono. Maura si girò e poi si strinse nelle spalle.

«Che vuoi che ne sappia io? Saranno dei balordi qualunque.» «Dei balordi che girano con una moto di grossa cilindrata e che parlano inglese?» Maura parve turbata da questa notizia. «Come inglese?» «Il ladro, cadendo, ha detto shit! Ha imprecato in inglese.»

Gli altri stavano in silenzio, ma continuavano tutti a ripetersi la stessa domanda. Ovvero se avessero rubato la cosa più importante. «Il documento era nella borsa?», domandò Salvatore. «No. È qui», disse la donna toccando la tasca interna del giubbino di lino.

«Tu mi devi spiegare che diavolo sta succedendo», continuò Federico puntandole il dito.

«Cosa intendi dire?»

«C’erano due motociclisti inglesi al bar dell’area di servizio dove ci siamo fermati, ricordi? Quello dove siete andate in bagno. E ci osservavano. Ora abbiamo subìto uno scippo. Uno dei ladri era sicuramente inglese. E guarda caso erano in moto!»

Maura non ebbe la prontezza di replicare. Il suo sguardo, improvvisamente vacuo e incerto, aveva iniziato a scandagliare possibili obiezioni a quel dato di fatto. Federico aveva il respiro affannato e un’espressione titubante. Sentiva il peso di dubbi sempre più spessi e densi attorno alla reale finalità di quel viaggio.

«In cosa ci hai invischiato Maura?», ripeté avanzando di qualche o verso di lei. «Che c’è? Mi vuoi aggredire anche tu adesso?», sbottò la donna con una furia appena controllata che lo inchiodò sul posto.

«Calmatevi tutti e due per favore», intervenne Silvia. «Mi calmo solo dopo che Maura ci dirà chi diavolo è quella gente! Non penserà che siamo davvero così sprovveduti!», disse Federico, cercando di frenare la rabbia montante. «Ma cosa vi prende?», ripeté Maura massaggiandosi platealmente la spalla. «Di

che cosa state parlando?» «Maura», disse Silvia rivolta alla sua compagna, «guardami per favore. C’è qualcosa che non sappiamo? Qualcosa che… non ci hai detto?», le domandò. «No», rispose alla fine l’altra fissandola negli occhi. «Non c’è niente di cui preoccuparsi. Ti puoi fidare. Lo sai…» Silvia rimase in silenzio. Provò a cercare una sfumatura di convinzione sincera nello sguardo scuro dell’amica, o almeno un risvolto privo di filtri nelle sue parole, che sollevasse la cappa di incertezza da cui erano avvolti. Ma era inutile, sapeva già che non era possibile chiederle più di tanto.

«Va bene», disse Silvia accantonando per il momento la questione. «Maurice Betancourt ci aspetta a casa sua. È a dieci minuti di auto. Solo dieci minuti…», fece Maura dando a intendere che per lei l’argomento era chiuso.

12

Maurice Betancourt viveva al centro dell’isola, in un’antica villa abbarbicata su una collinetta. La proprietà era circondata da un alto muro perimetrale.

Salvatore fermò la macchina davanti alla cancellata d’ingresso. In alto si notava una telecamera con un led rosso . Maura uscì dall’abitacolo dell’auto, suonò al citofono e pronunciò il suo nome. Subito dopo si sentì uno scatto elettrico e i due battenti iniziarono ad aprirsi. Percorsero un breve viale alberato sino a uno spiazzo al centro del quale si stagliava una figura silenziosa che indicò loro dove parcheggiare. Era un giovane alto e magro che li invitò a seguirlo. Indossava pantaloni grigi con risvolto, scarpe in vernice lucidissime e una camicia nera abbottonata sino al collo. Dietro di sé spandeva una scia di profumo intenso e aromatico.

Li fece entrare in casa. Attraversarono una grande sala in penombra e si fermarono davanti a una porta in legno scuro. Il giovane fece segno di attendere. Posò la mano sulla maniglia e, con grande cautela, avvicinò l’orecchio per ascoltare. Quindi bussò e, senza attendere risposta, aprì e si scostò per farli are. Appena ebbero varcata la soglia, la porta si richiuse alle loro spalle. Si ritrovarono immersi nel buio più totale. Poi, dopo qualche istante, una luce abbagliante li investì.

Impiegarono qualche secondo per adattare la vista. Davanti a loro, in controluce, si stagliava il profilo imponente di un uomo seduto su una poltrona.

Nessuno parlò. Si sentiva solo il respiro profondo e regolare di quell’individuo.

Era un suono possente che sembrava arrivare da distanze sconfinate, riempiendo la stanza di vibrazioni quasi impercettibili. L’uomo si prese tutto il tempo per studiarli con attenzione. arono ancora alcuni secondi, infine si alzò. In piedi schermava quasi del tutto la vista davanti a loro.

“Deve essere alto almeno due metri”, pensò Federico, e si voltò verso Salvatore, che ricambiò lo sguardo con un’espressione di disprezzo e noncuranza per quell’entrata in scena. Ma si intuiva che fosse colpito: si percepiva un’energia smisurata provenire da quel corpo di pietra. «Benvenuti nella mia casa», esordì Betancourt. La sua voce possedeva un timbro baritonale e cavernoso che si completava in modo perfetto con la sua struttura fisica.

«La ringrazio, ci siamo sentiti al telefono per fissare l’appuntamento. Io sono Maura Trevisan.» Sorridendo, l’uomo si accostò alle ragazze con un accenno di baciamano e un “enchanté” che suonava forzato pronunciato da lui.

«Le presento il dottor Daga», disse Maura indicando Federico.

«Dottore», fece Betancourt scandendo bene il suo nome. «È un vero piacere conoscerla», e gli serrò la mano come per sondarne la forza. «Mentre con Salvatore credo che già vi conosciate», continuò Maura. «Certo che ci conosciamo!», disse Betancourt. «Come stai Salvatore? Pensavo che non ci saremmo più rivisti.» «Eh già. Ci sono volute due continentali per farci incontrare di nuovo», rispose cercando di mascherare il suo nervosismo.

Il viso di Betancourt era duro e arrogante. Nello sguardo si annidava qualcosa che cancellava le distanze fisiche per andare dritto sino al nocciolo dell’essere. In modo sfrontato. Senza mediazioni. Era qualcosa che toglieva il fiato e che lasciava gli interlocutori schiacciati da una sensazione di oppressione e impotenza. Solo Maura sembrava indifferente a quella dimostrazione di forza. La sua era la solita espressione: sostenuta, fredda e immune da qualsiasi soggezione. «Ero ansioso di conoscervi», riprese Betancourt. «E se vi fa piacere potete considerarvi miei ospiti questa notte. Così potremo parlare senza fretta.»

Silvia rivolse un’occhiata interrogativa a Maura che, senza spostare lo sguardo dall’uomo, disse: «Se per gli altri va bene…» Nessuno si oppose e, uno dopo l’altro, annuirono. «Ça va!», disse Betancourt.

Lo studio di Betancourt era un grande open space illuminato da una luce soffusa. Le pareti bianche lasciavano intravedere i mattoni a vista della struttura, vecchia di secoli. Un intero lato era stipato di centinaia di libri antichi. Il centro era occupato da tre tavoli da lavoro con computer e stampanti. Sulla destra c’erano ampie mensole che contenevano svariati oggetti: pietre aguzze e minerali cristallizzati, una pintadera quasi intatta, ramoscelli a forma di y, riproduzioni di piramidi in metallo e vetro, utensili di ceramica antica e altri sassi levigati e lucidi.

Betancourt fece accomodare i suoi ospiti su un divano che percorreva l’intero perimetro del lato semicircolare della sala. Quasi senza fare alcun rumore entrò il ragazzo alto, posò un vassoio di dolci, stappò una bottiglia di vino bianco e rimase in attesa di altre eventuali disposizioni.

«Grazie, puoi andare», disse invece il padrone di casa. «Questa parte della villa è costruita sotto il profilo della collina», iniziò a spiegare. «Per capire le logiche degli antichi costruttori nuragici bisogna stare “dentro” la terra.»

Era in piedi davanti a loro. Le gambe, solide come querce, erano aperte a como. Sul viso aveva un’espressione tronfia ed estatica, e parlava tenendo le mani con i palmi verso l’alto. La sala stessa sembrava il suo palcoscenico personale. E i presenti il suo pubblico.

«E questo l’ho capito solo io. Perché io non ho avuto alcuna guida, se non il sapere stesso degli antichi…»

“Io, io, io”. Federico subiva quel monologo con un fastidio crescente. Ebbe quasi la tentazione di alzarsi e domandare agli altri se non ne avevano già abbastanza di quell’egocentrico e dei suoi coups de théâtre.

Betancourt si accorse di quella insofferenza silenziosa e si interruppe di colpo.

«Scusate», disse. «Spesso mi faccio prendere dalla foga e tendo a divagare. Ma ditemi: cosa vi ha spinto da queste parti?» Fu Maura a parlare. Con voce ferma e controllata spiegò i motivi della loro presenza, stando bene attenta a non citare mai la mappa. «E quindi vorreste il mio aiuto per trovare dei monumenti nuragici sconosciuti», fu la conclusione soddisfatta di Betancourt. «Ogni cosa a suo tempo», precisò Maura, raffreddando il suo entusiasmo.

«Prima di coinvolgerla sul campo sarebbe bene chiarire alcuni punti.» Betancourt ammutolì di colpo. Non era abituato a sentirsi sotto esame e non sembrò gradire quell’improvvisa inversione di ruoli.

«Bien sûre! Certo, certo…», mormorò contrariato. «Non mi fraintenda», disse Maura, «noi apprezziamo molto la sua disponibilità. Ma questo progetto ci sta particolarmente a cuore e non possiamo permetterci di fare buchi nell’acqua.» Federico e Salvatore si guardarono di sottecchi con un ghigno di soddisfazione. Per la prima volta, entrambi, si sentirono confortati dalla presenza di Maura e dalla sua capacità di mettere all’angolo gli avversari.

«Quindi», riprese la donna senza scomporsi, «a noi piacerebbe capire fino a che punto potrà essere utile per la nostra ricerca. Magari possiamo partire da ciò che ha fatto negli ultimi tempi…» Dal corpo di Betancourt emerse come un gemito muto, una rabbia invisibile, dura come uno sperone di roccia che si indirizzò verso Maura. Era una forza spaventosa, che riempì l’aria di un alone minaccioso come una nube radioattiva.

Salvatore, Federico e Silvia rimasero come in apnea. «Capisco perfettamente», rispose Betancourt dopo qualche secondo. «Voi avete bisogno di razionalizzare, evitare rischi inutili… vero? Ma andiamo oltre, cercherò di essere sufficientemente chiaro», aggiunse. Ma lo fece con un sottofondo acido e risentito. Quindi si voltò, versò loro da bere e proseguì. «Avete mai sentito parlare della teoria di Hartmann?» Nessuno replicò.

«Era un docente dell’Università di Heidelberg», riprese lui. «Negli anni Cinquanta, scoprì che la Terra è come avvolta da una griglia elettromagnetica le cui linee di forza fuoriescono dal sottosuolo, si innalzano in tutta la biosfera e si incrociano in determinati punti detti “nodi”.» «Le ley lines?», domandò Maura anticipando i pensieri dei presenti. «Più o meno. Con il termine di ley lines definiamo linee di energia che possono essere equiparate alla rete di Hartmann, sostanzialmente stiamo parlando della stessa cosa. E, per inciso, si tratta di fenomeni che gli antichi conoscevano bene.» «E questa teoria… queste forze sono dimostrabili scientificamente?», intervenne Silvia. «Suvvia, dottoressa. È la natura stessa che ce lo dimostra», rispose Betancourt quasi irritato dalla domanda. «È stato appurato che persino gli uccelli e i mammiferi marini seguono da millenni le stesse rotte, come se possedessero un computer di bordo. E quelle rotte sono le ley lines», concluse quasi con un moto di stizza.

«Va bene, questo può essere plausibile», intervenne Maura. «Ma veniamo al punto: queste linee che connessioni hanno con i nuraghi?»

«Davvero non lo intuite?», rispose il se. I suoi occhi erano tornati vividi e magnetici. Il suo corpo aveva ripreso vigore e sembrava di nuovo padrone dello spazio in cui era inserito. «Gli antichi possedevano un rapporto speciale con la natura. Pensate ai capi spirituali nuragici come a dei veri sciamani. Essi avevano a disposizione tutti gli strumenti utili a rilevare queste linee di energia», concluse con una certa soddisfazione. «Di quali strumenti sta parlando?», domandò Maura senza troppi giri di parole. «Questi», disse Betancourt, e andò verso la libreria. Prese un ramoscello a forma di y e lo sollevò davanti a loro.

«Ma quello è una bacchetta da rabdomante», sbottò Salvatore. «Serve per trovare l’acqua.» «Ma no!», disse Betancourt con una risata di scherno. «Questo è quello che pensano tutti. La realtà è ben diversa: se usata nel modo corretto la bacchetta diventa un’antenna ricevente per mettere in relazione il corpo umano con l’energia tellurica che proviene dal campo elettromagnetico. Con questa in mano è possibile rilevare le correnti di forza e i luoghi di energia… persino visualizzarli.» «E lei come sa tutto questo?», chiese Maura. Il viso di Betancourt si fece serissimo: «Perché io sono l’ultimo depositario di un antico sapere sciamanico, tramandato nei millenni a una ristretta cerchia di iniziati.»

Per qualche secondo nella sala calò il silenzio. I suoi ospiti erano sorpresi da quell’affermazione e indecisi su come inquadrarne la portata. Fu Maura, ancora una volta, a rompere il silenzio per trovare il risvolto pratico di quelle parole. «Va bene, ma non ha ancora risposto alla mia domanda», disse. «Qual è la connessione tra linee e nuraghi?» «Abbiate pazienza, ci arriviamo…», disse Betancourt sorridendo. Rimise a posto la bacchetta, andò verso il vassoio e sorseggiò il vino servito poco prima. Quindi riprese: «Con gli strumenti adatti si possono individuare e seguire le linee di energia. E, seguendo queste, si arriva ai nodi, cioè i punti fisici dove le linee si intersecano. E guarda caso questi incroci corrispondo sempre a luoghi in cui le religioni più antiche costruivano i propri edifici sacri.» «Ne è certo?», domandò Silvia. «Certissimo, e posso aggiungere che anche la forma di queste costruzioni non era casuale. Seguivano precisi progetti e rispondevano all’esigenza di amplificare e utilizzare le energie elettromagnetiche sprigionate in questi posti.» Per una buona mezz’ora, testi alla mano, con l’ausilio di grafici e tabelle, mettendo in campo buona parte delle sue ricerche e dei riscontri su opere

scientifiche, dimostrò che la sua teoria poteva essere valida. Quindi si interruppe con un’espressione compiaciuta sul volto. Aveva calato le sue carte, una possibile risposta aleggiava nell’aria, e ora esigeva un riconoscimento per continuare. Maura non ebbe remore né esitazioni in quel frangente e pronunciò le parole adatte ad assecondare l’ego di quell’uomo. «Bene, caro Maurice, mi devo scusare con lei. E ammetto che il suo ragionamento sembra convincente. Penso anche che lei potrebbe darci un grande aiuto.» «Me ne compiaccio», rispose Betancourt con un leggero inchino del busto. Il suo volto era di nuovo sicuro e risoluto. Federico si voltò a guardare Maura e notò in lei un atteggiamento apparentemente umile e accondiscendente, al fondo del quale, però, brillava una luce di estremo appagamento. La donna sapeva calcolare con attenzione quando imporsi e quando arretrare, se questo era funzionale ai suoi scopi. Comunque andassero le cose, era in grado di incanalare gli eventi nella direzione desiderata. Federico ne rimase affascinato e intimorito allo stesso tempo. Fu a quel punto che intervenne Salvatore. «Tu hai parlato genericamente di costruzioni sacre», disse rivolto a Betancourt. «Ma qui da noi esistono nuraghi, domus de janas, menhir, dolmen, tombe di giganti, con strutture architettoniche diversissime tra loro…» «E bravo Salvatore!», esclamò Betancourt con un sorriso di sufficienza. «Stiamo finalmente arrivando al nocciolo della questione. Guardate qui», disse infervorato, e prese una cartella dal tavolo alle sue spalle. Tirò fuori un foglio e spiegò: «Questa è la pianta di una tomba dei giganti vista dall’alto. La forma a testa di toro non è casuale», aggiunse sovrapponendo un secondo foglio.

«Vedete? Le linee di energia – quelle punteggiate – lambiscono il perimetro, e il corridoio mette in comunicazione due punti focali magnetici con onde di diversa intensità. Le due corna formano una esedra: uno spazio sacro di ricarica energetica. Dove, secondo le leggende sarde, si poteva andare a dormire per guarire dalle malattie o per conoscere il futuro. Dico bene?», concluse rivolgendosi verso Salvatore.

Anche gli altri si voltarono verso di lui a cercare conferme. «È così?», gli domandò Maura con un tono perentorio per scuoterlo dalla reticenza in cui si era rifugiato.

Salvatore rispose. Ma lo fece come se gli costasse tanto ammetterlo: «In effetti… nelle tombe di giganti si praticavano i riti di incubazione: l’oracolo assumeva erbe soporifere o allucinogene e si abbandonava a uno stato di morte apparente. Si immergeva nel mondo dei defunti per poi rinascere guarito e con la capacità di predire il futuro in un ciclo eterno di vita-morte-rinascita.»

«Come per il sole dei tuoi solstizi», lo interruppe Betancourt. «Dico bene?» «Beh, in qualche modo sì…», ammise con riluttanza. «Ma cosa c’entra l’astronomia con tutto questo?»

A quel punto Betancourt divenne addirittura raggiante. Il suo entusiasmo pareva irrefrenabile.

«Se non ricordo male, sei tu che hai fatto uno studio sull’orientamento astronomico delle tombe di giganti. O mi sbaglio?»

Salvatore fece una smorfia di assenso tenendo le labbra serrate. «E se non sbaglio hai dimostrato che le tombe sono orientate astronomicamente sulla levata del sole nel giorno del solstizio d’inverno. Come porte di collegamento con l’universo. Giusto?»

La sua voce si alzava di tono in tono e i suoi occhi ardevano come braci.

«Dobbiamo pensare alle tombe di giganti come a delle straordinarie macchine che assorbono l’energia del pianeta per metterla in comunicazione con quella cosmica. Immaginate una porta che unisca le forze più potenti dell’universo. Una porta che si può… “aprire”, per liberare una fonte di energia inimmaginabile, senza limiti», concluse battendo il pugno sul palmo dell’altra mano con un rumore sordo e improvviso che li fece sobbalzare.

Quindi si fermò. Aveva i muscoli della faccia contratti e le narici dilatate. Inspirò, come per assaporare la nebbia di stupore che aveva generato, e quindi espirò con voluttà e appagamento. Tutti erano immobili e muti. Federico avvertì un movimento di assestamento sul divano. Era Maura. Il suo viso appariva di colpo più sciolto e rilassato. Sembrava finalmente più distesa, quasi avesse raggiunto un misterioso obiettivo. E ora fissava Betancourt con un sorriso pieno ed enigmatico.

Federico si era appena seduto sul letto quando sentì la vibrazione del cellulare. Uscì dalla camera che condivideva con Salvatore e si ritrovò da solo nel lungo corridoio del primo piano. Aprì una finestra prima di rispondere e si affacciò. I suoi sensi intorpiditi furono avvolti dagli odori della campagna umida della notte e dal frinire dei grilli. Pensò che, in quel buio fitto tra l’erba e i fichi d’India che circondavano la casa, era tutto un brulicare di vita animale.

«Pronto», disse dopo qualche secondo.

Si sentì un respiro trattenuto e masticato dalla rabbia. E un singhiozzo. Lui sapeva che dall’altra parte c’era una donna. «Paola», mormorò. «Sei tu?» «Sì», disse lei, con una voce guastata dalla mancanza di sonno. «Ti ho svegliato?», aggiunse.

«No, eravamo in riunione sino a poco fa», rispose. Riconobbe il rumore secco di un accendino e quello lieve del fumo che le usciva dalla bocca. Lei fumava solo la sera. O quando era nervosa. O quando si presentavano le due situazioni insieme. In lontananza udì il verso rauco e asfittico di un barbagianni. Gli si chiudevano le palpebre dalla stanchezza. Si sentiva terribilmente egoista per questo. Ma provava un sonno che non riusciva più a controllare e sbadigliò in silenzio.

«Non hai niente da dire?», domandò Paola con la voce incrinata da un pianto trattenuto e dalle sigarette fumate in fretta una dopo l’altra. Federico avvertì anche quel suono che lei faceva quando aspirava le sue Marlboro con nervosismo e rancore, per poi soffiare in modo prolungato nella cornetta. La immaginò affacciata alla terrazza del suo appartamento dal quale si godeva una splendida vista. E visualizzò i dettagli del suo viso triste incorniciato dai lunghi capelli chiari e profumati, immersi nelle volute di fumo mentre si portava la mano alla fronte e si torturava lo spazio tra le due sopracciglia senza smettere di tenere la sigaretta fumante tra le dita. Paola era una bella ragazza. Di quelle però affette da un così precario equilibrio emotivo che alla soglia dei trentacinque anni decidevano di trovarsi una

relazione stabile. E così definivano a tavolino il modello da raggiungere. Quel modello, per lei, era Federico che, al contrario, non aveva alcuna intenzione di impelagarsi in una relazione stabile.

Si erano conosciuti all’inaugurazione di una mostra dedicata al Futurismo italiano: lei, avvocato single, troppo ben vestita e curata, troppa ostentata sicurezza e voglia di dichiarare la propria indipendenza, per essere vera.

Era profumata e ionale. Di una ionalità atletica, morbida, sensuale. E quando si erano stufati del tintinnio del ghiaccio nei bicchieri e delle chiacchiere d’approccio, era stato naturale andare a casa di lei, un bell’attico al terzo piano di un palazzotto nobiliare del centro storico, con vista sul quartiere della Marina e sul porto. Dalla terrazza arrivava un vento fresco di maestrale e, dopo l’ennesimo mirto, si erano baciati.

La loro frequentazione era priva di confini e configurazioni definite. La libreria di Federico si trovava proprio di fronte alla salita di via Manno. Troppo vicino per farsi delle domande. Troppo breve il tragitto per chiedersi dove stessero andando.

Paola adorava chiamarlo e chiedergli di correre da lei. Questa, secondo i suoi parametri, era una prova sufficiente. E Federico non si tirava mai indietro. Poi era arrivato il periodo delle richieste… Paola pretendeva di più dal loro rapporto. Ma in fin dei conti neppure lei sapeva bene cosa fosse quel “di più”. Si erano lasciati. Quasi all’improvviso. Dopo una settimana Paola l’aveva chiamato al telefono. Doveva parlare con lui, chiarire. Capire. Così si erano rivisti. Federico non si era fatto pregare più di tanto. Avevano fatto l’amore, quasi in modo selvaggio, e poi si erano adagiati l’uno sull’altra, sfiniti. Il corpo di Paola profumava di essenze, come sempre. Inebriante.

Ritornò al presente. Quanto tempo era ato? Non ricordava con esattezza. Si erano sicuramente incontrati da poco. Forse qualche giorno prima della partenza per quello strano viaggio.

Al telefono Paola era ancora alle prese con le sue paure. Insicura e indecisa, come da copione. La maschera di durezza e il piglio da donna in carriera, con lui, li aveva buttati nel cestino già da un pezzo. «Devo parlarti di una cosa», riuscì finalmente a dire. «Ti ascolto», sussurrò Federico. Poi si sentì un pianto soffocato e trattenuto forse da troppo tempo. «Non è possibile così, lo sai vero?», disse lei tra i singhiozzi. «Lo so», rispose.

Poteva chiudere in questo modo: “lo so”. Dopotutto lei l’aveva ribadito tante di quelle volte… ma la verità era un’altra, assai più dolorosa per quella donna che si era aggrappata a Federico come a una boa in mezzo alla tempesta. Lui non l’amava e lei l’aveva capito. Ma nessuno dei due poteva ammetterlo, non ancora. Il cuore di Paola rischiava altrimenti di andare in pezzi. Si salutarono mestamente, dandosi appuntamento in un tempo indefinito racchiuso nelle parole: «Ci sentiamo.» Il rumore della linea interrotta calò come una lama nel silenzio della notte. Federico si sentì di colpo privato di un pezzo di vita che, ma sapeva di non avere alternative a quel taglio.

Si buttò pesantemente sul letto, esausto. La testa era colma di pensieri contrastanti. Cercò di farli tacere. O perlomeno di ordinarli secondo una sua personale scala di priorità. Ma le immagini della giornata trascorsa si

sovrapponevano in modo casuale, come lastre fotografiche in chiaroscuro… Il pranzo a casa Sechi, l’imbarco a Palau, l’arrivo a La Maddalena, lo scippo al ristorante e i due motociclisti inglesi che sparivano tra le viuzze del paese. La voce di Betancourt e i discorsi sul significato del rito dell’incubazione, le ley lines… Quasi senza accorgersene iniziò a riflettere sul fatto che le chiese cristiane venivano costruite quasi sempre sopra antichi luoghi di culto pagani. Nel caso specifico molti edifici religiosi erano stati edificati sui resti di nuraghi e tombe di giganti. In effetti non c’era nulla di strano in tutto questo. Per poter trionfare sui culti politeisti i padri della Chiesa avevano pur dovuto piegarsi a qualche compromesso. Laddove si adorava Cibele, o magari Attis, ecco sorgere un battistero, oppure una basilica. In quei luoghi dove di celebravano le acque e gli alberi ecco spuntare un oratorio o una bella struttura ecclesiastica, con tanto di arredi liturgici e, nei casi più importanti, reliquie. In Sardegna, però, esisteva anche un altro elemento di particolare interesse: le cumbessias, veri e propri complessi che servivano a ospitare i pellegrini e i viandanti, collocati sempre in corrispondenza dei maggiori santuari. Si chiese se il termine cumbessias avesse qualche relazione con il latino cubare e dunque con i riti dell’incubazione. E, mentre il sonno cominciava a conquistarlo, mille parole presero a intrecciarsi e volteggiare nella mente: riti, vita, morte, rinascita, solstizio, incubazione…

13

La notizia ò abbastanza inosservata. Era un articolo di spalla, collocato nelle pagine interne. Eppure, coloro che conoscevano bene le dinamiche del potere, sapevano che quell’appuntamento era estremamente importante. Il titolo del maggiore quotidiano italiano annunciava in caratteri marcati: Il segretissimo club dei potenti del pianeta si riunisce quest’anno in Canada.

La città canadese di Kanata in Ontario ha due nomi per ogni via: uno in se e uno in inglese, ma non è questo il motivo per cui sta per diventare famosa. Quest’anno, infatti, si terrà la riunione annuale del più segreto e impenetrabile gruppo di potere del mondo, il Bilderberg. Un gruppo informale di circa 120 persone che prende il nome dall’Hotel Bilderberg in Olanda, dove venne tenuta la prima Conferenza annuale nel lontano 1954. Attualmente è considerata la più potente e influente associazione politico-economica del pianeta. Diversi membri del Gruppo sono impegnati in politica ma per lo più sono rappresentanti delle élites dell’alta finanza mondiale. L’asse storico del gruppo – quello USA-Europa – si è allargato per rispondere all’evoluzione degli scenari socio-economici internazionali e coinvolge ora anche rappresentanti dell’area asiatica, mediorientale e giapponese. Il Gruppo è formalmente slegato da organismi istituzionali come l’Onu, o militari come la Nato, ma di fatto abbraccia al suo interno anche personalità che si possono ricondurre a tali ambienti. Il comunicato stampa ufficiale ha indicato che i temi dell’incontro saranno “I rapporti euro-americani; quelli con l’Iran, la Russia, il Medio Oriente e l’Asia; l’energia; l’immigrazione e il terrorismo internazionale”.

Da alcuni giorni i servizi di sicurezza di diversi Paesi controllavano ogni angolo di Kanata, bonificando le aree a rischio e delimitando il perimetro. Entro poche ore la March Road, o Chemin March, avrebbe visto sfilare le personalità politiche ed economiche più influenti del pianeta, dirette al Brookstreet Hotel, al numero 525 della Legget Drive, o Promenade Legget.

La riunione annuale degli affiliati al Bilderberg aveva sempre suscitato sospetti e teorie da parte degli amanti dei complotti. Attirava in modo irresistibile debunker sparsi in tutto il mondo, membri di associazioni terzomondiste, gruppi ecologisti e spirituali, movimenti di opinione, anarchici e no global.

I giornalisti della carta stampata e delle Tv accreditati erano più di un centinaio. La maggior parte di loro si trovava in quel momento di fronte all’entrata dell’hotel, nella speranza di carpire qualche dettaglio in più sui temi dell’incontro. Senza alcuna possibilità di successo… Nessun articolo avrebbe infatti potuto svelare le reali dinamiche in atto all’interno delle riunioni plenarie e soprattutto dei piccoli meeting collaterali che si tenevano in vista dell’incontro principale. Nessun inviato avrebbe dunque potuto scrivere un pezzo diverso da quello dei colleghi.

In un patio all’aperto del Brookstreet Hotel quattro uomini chiacchieravano nella pausa tra due sessioni del vertice. Il patio era adiacente a una sala in cui circolavano finanzieri e ministri di vari Paesi che approfittavano del coffee break per stringere relazioni più dirette e informali. «Sediamoci qui. Che ci possano vedere», disse l’uomo più anziano. La sua carnagione olivastra contrastava con i lindi capelli bianchi. «Ufficialmente siamo in pausa e non stiamo discutendo di affari. Allontanate le cartelle, laptop e tutto il resto.» Gli altri tre uomini annuirono e si accomodarono. Sorridevano tutti con ostentazione. Davanti a loro si trovava un semplice tavolino con bevande e biscotti. Dei presenti, uno era asiatico, gli altri due erano Eliade e uno dei suoi assistenti. «Qual è la situazione?», domandò l’uomo dai capelli bianchi. «Ora è tutto sotto controllo», rispose Eliade. «Avete scoperto se è riuscito a divulgare informazioni rilevanti?» «Crediamo che non fosse in possesso di dati sensibili. Il modello che abbiamo

seguito è stato quello del lavoro in team progettuali separati», spiegò cercando di apparire rassicurante.

«Ne è certo?» «La condivisione di un certo tipo di informazioni avviene esclusivamente a un livello superiore. Hong ha partecipato solo ai test di sperimentazione della fase uno. Per quanto ne sappiamo era convinto che il processo di sviluppo operativo della tecnologia avrebbe richiesto ancora diverso tempo.»

«Sempre che non abbia avuto accesso ad altre fonti», intervenne l’asiatico. «A cosa sta pensando?», domandò l’uomo dai capelli bianchi. «Magari potrebbe avere ricevuto informazioni riservate da qualche collega che segue altre fasi del progetto…» L’uomo da capelli bianchi gli rivolse uno sguardo gelido. «Mi dica a chi sta pensando.» «Lei sa a chi mi riferisco. Forse sarebbe il caso di interrompere tutto per un po’…», propose l’asiatico senza smettere di sorridere. «È fuori discussione!», intervenne Eliade in modo secco. Il volto dell’uomo dai capelli bianchi tradì una punta di irritazione che per un istante gli irrorò il viso di sangue. Nessuno poteva usare un tono così categorico con lui.

«Questo, se permette, lo decido io», disse bruscamente. Eliade non replicò. «Piuttosto», riprese dopo qualche istante, «siamo in grado di bloccare la

diffusione delle informazioni?»

«Abbiamo già un protocollo d’intervento per questi casi… Che non prevede di bloccare le informazioni», rispose Eliade senza alterare minimamente la sua espressione e il sorriso formale stampato sul volto. «No? E in cosa consiste allora questo protocollo?», domandò spazientito l’uomo canuto. Eliade si voltò verso il suo assistente e gli fece segno di parlare. Il quarantenne con i capelli rossicci, che rispondeva al nome di René Guénon, prima di parlare si schiarì la voce.

«Dunque, riteniamo che il dottor Hong abbia inviato messaggi criptati a una rete di dissidenti politici con ramificazioni in tutto il mondo. In questo momento, probabilmente, le sue informazioni saranno già in a disposizione di migliaia di persone. E non possiamo più bloccarle.» L’uomo di fronte a lui assunse una strana espressione. «Questo sarebbe un disastro!» Guénon si schiarì ancora la voce.

«In verità abbiamo ancora qualche possibilità. Se per esempio interveniamo incentivando la velocità di circolazione di queste informazioni, potremmo far loro perdere di credibilità…» «Si spieghi meglio», intervenne l’asiatico. Guénon si girò verso Eliade che, quasi impercettibilmente, annuì.

«Beh, in un certo senso ci siamo già mossi. Abbiamo attivato migliaia di blog e

milioni di messaggi che trattano lo stesso tema», spiegò Guénon. «Ma con contenuti sempre più esasperati ed estremi. Un bombardamento di dati tale che il nucleo originario è letteralmente sommerso da quanto creato da noi.» Rimasero in silenzio a osservarlo. Avevano perso il sorriso sfoggiato sino a quel momento ed erano attentissimi. L’uomo dai capelli bianchi gli fece un cenno impaziente per farlo proseguire. Voleva capire di più. Come potevano sperare di salvare tutto con quel semplice giochetto? «Vedete, è come buttare una bottiglia con la mappa di un tesoro, se mi ate l’esempio. Se di bottiglia ne circola una sola, tutti si precipitano a cercare l’isola del tesoro. Se le bottiglie sono milioni non c’è più nessun messaggio, capite?» «In parte», disse l’asiatico. «Non gli attribuirebbero alcuna credibilità, pensando si tratti di una trovata pubblicitaria o di una semplice burla. Entro poche settimane le verità di Hong saranno credibili quanto il mostro di Loch Ness o i crops circles!» «Uhm», fece l’uomo dai capelli bianchi, poco convinto. «E siamo sicuri che funzioni?» «Oh sì, signore», ribatté Guénon con un’espressione soddisfatta. «Le assicuro che funziona. I sovietici hanno utilizzato questa tattica per decenni. Non è nient’altro che quella che, una volta, si chiamava disinformazione, o meglio, come dicevano loro: disinformatzia.» L’uomo dai capelli bianchi irrigidì le labbra, come a soppesare le ultime parole di Guénon. Poi parve rilassarsi e fece un cenno d’assenso all’asiatico. Quindi si sollevò dalla sedia e disse: «Bene. Allora, se siete d’accordo, credo che possiamo tornare ai nostri compiti. Ci attendono delle riunioni molto importanti.»

Quasi nello stesso istante, a duemila chilometri di distanza, un fuoristrada sbarcava nel porto di Palau.

La giornata si annunciava particolarmente bella e luminosa. Una brezza leggera aveva pulito il cielo e lo sguardo poteva spaziare verso l’alto quasi senza limiti. Le sensazioni vischiose della sera prima erano scomparse.

“Il potere del Sol Invictus”, pensò Federico.

Appena abbandonato il porto si fermarono e scesero dall’auto. Maura spiegò che, come prima tappa, sarebbero dovuti andare a cercare un luogo nell’entroterra tra Arzachena e Palau. «Dovrebbe essere in piena campagna», disse. «Al centro di un triangolo formato dalle tombe di giganti di Li Lolghi, Li Mizzani e Coddu Vecchiu.» Betancourt sgranò gli occhi.

«Al centro di un triangolo ha detto?» «Sì. Il territorio interessato è molto vasto e privo di riferimenti certi, ma abbiamo fatto delle ipotesi sulla localizzazione precisa», disse, e tirò fuori un gps con un display da sette pollici che visualizzava una mappa cartografica con i cerchietti colorati che Federico e Salvatore avevano già imparato a conoscere. Betancourt ammutolì e il viso si fece pallido come se il sangue fosse defluito. Incapace di parlare continuò a fissare il display.

«Qualcosa non va?», domandò Salvatore. Betancourt si voltò a guardarlo, ma non gli rispose. Dopo qualche istante però, mormorò: «È un luogo dotato di una grande forza. Un luogo molto potente. Non capisco, non capisco…»

«Allora?», intervenne Maura. «Conosce la località? Sa come arrivarci?» Betancourt sembrò ridestarsi di colpo.

«Come sapete di questo posto?», domandò di rimando a Maura. Per tutta risposta la donna ripose il gps nella borsa e fece una pausa. Soppesò la risposta prima di parlare.

«Era segnato in un documento antico che abbiamo trovato.» «Me lo faccia vedere», disse Betancourt facendo due i verso di lei. Nella sua voce c’era un fondo di apprensione che non riusciva più a nascondere. «Prima ci porti là», replicò lei incrociando le braccia.

Betancourt fece un profondo respiro e annuì. «Va bene», disse, «vi ci posso portare. Però poi mi farà vedere il documento, d’accord? Ça va bien?» Maura rifletté per qualche istante, poi annuì: «D’accordo.»

«Bene», rispose l’uomo, quindi tirò fuori un cellulare. «Devo chiamare una persona.» «Una persona?», sbottò Maura. «Cosa significa?» «Significa che per recarci in quel luogo non basta sapere dove si trova…», disse d’un fiato. «Si fidi di me, è meglio andarci in compagnia.» Federico osservava la scena a distanza. Per un attimo provò una strana sensazione, come se Betancourt tradisse paura. «E chi sarebbe questa persona?», domandò alla fine Maura.

«Anna Medori. La mia più preziosa collaboratrice.»

Federico si voltò e incrociò lo sguardo di Salvatore, che gli fece un cenno affermativo: era la donna di cui gli aveva parlato durante il viaggio, quando avevano fatto la sosta all’area di servizio.

Parcheggiarono presso un bivio di campagna e l’attesero. Si poggiarono su un muretto a secco ancorato al suolo dalle radici di un albero di fichi. Silvia fece cadere inavvertitamente una pietra. Betancourt la raccolse e la rimise al suo posto.

«Ogni muretto ha un padrone», spiegò Betancourt. «E va rispettato.»

«Mi scusi», disse Silvia. arono circa venti minuti, poi apparve una Panda 4x4 bianca avvolta in una nuvola di polvere. «Anna», disse semplicemente Betancourt a mo’ di saluto. Anna Medori corrispondeva alla descrizione di Salvatore: non era bella, ma provocante. Possedeva un corpo piccolo, attraversato da un’energia muscolare ed elettrica. Al collo portava una collana con un pendente: una dea madre mediterranea. Indossava pratici scarponi e abiti comodi color panna.

Anna strinse loro la mano, uno a uno, fissandoli negli occhi con una certa intensità. Il suo non era uno sguardo malvagio, ma l’attenzione con cui scandagliò ciascuno di essi era così profonda che lasciò nell’aria uno strascico di inquietudine indefinibile.

Betancourt salì in auto con Anna. Gli altri li seguirono viaggiando per circa mezz’ora su una strada impervia dietro la Panda. Durante il tragitto Betancourt indicò le strade laterali che portavano alle tre tombe di giganti che delimitavano l’area.

Si fermarono davanti a quello che sembrava un ovile, in prossimità di un muretto a secco con un cancello ricavato da una rete di materasso sistemata in senso verticale e legata ai conci di pietra con del filo di ferro. Solo quando scesero notarono il vecchio.

Era seduto sopra una pietra all’ombra di un carrubo. La pelle del viso, cotta dal sole, era attraversata da rughe profonde come solchi scavati dai rivoli di pioggia da cui emergeva una barba ispida e dura come setole di cinghiale. «Salute Bustianu», disse Anna. Il vecchio fece un verso: «Ohu», seguito da un cenno verso le persone che erano con lei. «Sono amici», rispose lei. L’uomo si levò il berretto e si sistemò i capelli bianchi con la mano ossuta, poi si alzò con un movimento rallentato che sembrò scrollargli di dosso un velo invisibile di polvere. Aprì il cancello e fece segno di entrare, spostandosi di lato. Quindi, senza emettere alcun suono, chiuse e tornò alla sua postazione. Attraversarono lo sterrato che li separava dal bosco davanti a loro. In fondo si intravvedeva una casupola circolare con la muratura in conci di pietra e il tetto in frasche. Sulla sinistra c’era un recinto per il bestiame e una vasca da bagno utilizzata come abbeveratoio. Ma non si vedeva alcun animale intorno, né segni di attività umana.

Betancourt si sistemò in spalla un piccolo zaino che sino a quel momento aveva tenuto in mano. Si voltò verso Maura e disse: «Si ricordi del nostro accordo.»

Poi si rivolse agli altri.

«Avete presente i discorsi di ieri sera sulla forma e architettura degli edifici sacri?», domandò. «Bene, qui non c’è nessuna costruzione umana. Qui il miracolo l’ha fatto la natura. Vedrete: le pietre sono il tempio» Davanti avevano un muro di boscaglia fittissima e in apparenza impenetrabile. «Dove sono?», domandò Maura. «Lì inizia il sentiero», rispose Anna. E s’infilò in un buco tra un muro di ginepri che si attorcigliavano tra loro. Poco oltre c’erano carrubi, piante di rosmarino, lavanda selvatica, orchidee sarde, agrifoglio e lecceti, erica, corbezzoli rossi e olivastri verdi, ginestre, euforbia e lentischi. In una mescolanza rara e irrazionale. A mano a mano che procedevano si accorsero che ogni fiore, pianta o foglia era più grande, più lucida, più grassa e più profumata del normale.

Avevano preso un sentiero che costeggiava uno sperone laterale della montagna. In certi punti dovevano inchinarsi e quasi strisciare per avanzare. Oppure sollevare gli avambracci e farsi largo con le mani per aprirsi un varco, spesso impigliandosi ai rovi. C’erano enormi ragnatele luccicanti di rugiada sospese tra i rami, che si appiccicavano nelle mani e nei capelli lasciando detriti d’insetti imprigionati nei loro bozzoli di morte. Salvatore sbuffava e ansimava come un mantice. Faticava, ma andava avanti.

«Come ha fatto a scovare un posto del genere?», fece Silvia in un sussurro. «Non oso chiederlo», rispose Federico con un sorriso incerto. Dopo un lungo tratto in salita si trovarono in una radura. In fondo cominciarono a intravedere enormi monoliti che spuntavano dalla vegetazione. Salvatore

chiese di fare una pausa.

Anna lo squadrò quasi fosse un insetto. «È che mi devo portare appresso il bambino», spiegò sorridendo e poggiando la mano sulla pancia. Nessuno, tranne Federico, parve apprezzare la battuta. «Siamo arrivati», disse con tono aspro la donna. «Dista solo pochi minuti, inutile fermarsi adesso.» «Ok», disse Salvatore riprendendo a camminare e snocciolando mentalmente una sequenza impronunciabile di cattive parole. «Andiamo.» Attraversarono un ultimo intrico di arbusti e, in breve, arrivarono alla base dei massi. Rimasero in piedi in semicerchio, immobili come le pietre che avevano davanti. Lo sguardo fisso verso l’alto. Tutti i rumori della natura sembravano essersi dati convegno in quel luogo: potevano udire distintamente il cinguettare di diverse specie di uccelli, lo strisciare delle lucertole al sole, l’ansito dei loro respiri affannati, il frusciare del vento che s’insinuava nei cespugli e nei loro capelli.

I monoliti erano di granito brillante, levigati e grandi come palazzi di tre piani. Erosi dal vento, erano poggiati l’uno contro l’altro a formare una enorme volta alla cui base si aprivano cavità, antri e spazi vuoti in cui stavano ammucchiati blocchi di pietra che somigliavano a elefanti pietrificati. Ogni masso era avvolto da rovi, rampicanti e radici che in buona parte li avviluppavano come cime attorno a un capodoglio ferito dai rampini di una baleniera. Fu solo dopo qualche minuto che si accorsero di qualcosa di strano: la luce. All’inizio non ci avevano fatto caso. Nel sentiero appena percorso la luminosità si era alternata alla penombra del sottobosco. In quel luogo, invece, c’era un unico chiarore diffuso, che conferiva un alone denso e lattiginoso all’aria.

«Sono enormi», disse Federico, con il viso all’insù. In effetti erano qualcosa di stupefacente e maestoso. I monoliti, come denti di un gigante, si perdevano verso l’alto, stagliandosi nel cielo in controluce. Erano loro a filtrare e rifrangere i raggi solari, spezzandoli in una miriade di piccoli riverberi colorati d’argento che andavano a formare degli effetti spettrali.

«Gli antichi le chiamavano pedras de luna», disse Betancourt.

«Questo posto è magico», fece Silvia in un sussurro che echeggiò per qualche istante prima di spegnersi nel vento. «No», rispose Anna con uno sguardo laterale. «Non è magico: è solo uno dei posti al mondo con la più grande concentrazione di energia vivente.» Prima di dare loro il tempo di ribattere si incamminò. «Venite con me.» La videro infilarsi in un anfratto tra due enormi blocchi di pietra. La seguirono in fila indiana, percorrendo un breve tratto e aiutandosi a salire su alcuni massi disposti a gradoni. Infine si fermarono su una grande pietra levigata e quasi piatta che formava una sorta di anfiteatro di circa dieci metri di diametro. In alto, i blocchi di pietra si chiudevano a formare un arco enorme che gettava un’ombra scura su di loro.

«Eccoci, finalmente», disse Betancourt raggiante. «Qui l’energia è talmente concentrata che altera la densità dell’aria e la nostra struttura molecolare. Qui le cellule iniziano a vibrare e si nutrono di energia.» Federico lo osservò perplesso, chiedendosi se stesse scherzando. Anche lui però intuiva che quel posto era completamente diverso da quanto visto fino a quel momento. «Ora sedetevi in cerchio», aggiunse Betancourt. «Chiudete gli occhi e

concentratevi.» Si guardarono tra loro, quasi con timore, prima di seguire il suo invito. Poi calò il silenzio per diversi minuti.

Fu Silvia la prima a parlare. «Sento una strana sensazione sulla pelle. È qualcosa di… elettrico.» «Come una microvibrazione?», suggerì Maura. «Esatto.» «Bene», mormorò Betancourt con un sorriso enigmatico. «Dovete capire che qui siamo dentro un luogo sacro. L’energia è ovunque. In ogni cosa. Attorno a noi, nell’aria, nei massi. Ci siamo completamente immersi. E attraversa i nostri corpi», disse toccandosi il petto. Quindi tirò fuori una forcella da rabdomante in legno e la impugnò con forza. Nelle sue mani sembrò animarsi e muoversi da sola, senza alcuno sforzo. Lo stelo si piegava e si contorceva su se stesso come un serpente che cercasse di liberarsi dalla stretta delle sue dita. «Vuoi provare tu ora?», domandò Betancourt rivolto verso Silvia. La donna dopo una prima esitazione si cimentò nell’esperimento, ma senza alcun successo. «Aspetta, ti aiuto», le disse. Le cinse le spalle e, premendo il pollice nell’incavo della vena, le afferrò i polsi. La forcella iniziò a girare. Prima con lentezza, poi sempre con maggiore intensità. Silvia era eccitata e sorpresa. «Incredibile! La sento muoversi e scivolare da sola nei palmi delle mani», disse sorpresa. A Federico sembrò che Betancourt sorridesse più del dovuto. E s’innervosì senza sapere bene perché. «Io vorrei fare dei test, se permettete», li interruppe Maura, con un luccichio d’impazienza negli occhi. Tirò fuori uno strumento che sembrava un palmare, ma con un display molto più grande.

«Cos’è?», domandò Federico.

«Un geomagnetometro tridimensionale. Serve per fare misurazioni del campo magnetico naturale. Un modello piccolo, ma molto sensibile anche alla basse frequenze.» Betancourt e Anna si lanciarono un’occhiata d’intesa e si sedettero a un lato. Sui loro sguardi era apparso un lampo di luce ironica a cui nessuno badò. Maura iniziò a muoversi con lo strumento in mano, quasi cercasse la ricezione per il cellulare. Ogni tanto l’apparecchio emetteva suoni metallici e intermettenti finché si trasformarono in un sibilo prolungato e marcato. Solo allora si bloccò, con il capo chino sul display. Ma non parlò. I rumori sommessi della campagna sembrarono sollevarsi d’improvviso di un tono. Gli altri la fissavano impazienti. In attesa di un responso di qualche tipo.

«Allora?», domandò Salvatore rompendo il silenzio. Maura si voltò un attimo, poi riabbassò lo sguardo. La sua espressione tradiva un’emozione incontrollabile. Le pupille erano dilatate. Il respiro si fece più veloce. Aprì la bocca, ma per alcuni secondi non riuscì a parlare. «Sembra che l’area abbia dei valori medi intorno ai… cento kHz. In un punto arriva anche ai duecento kHz», disse infine.

«Beh, e che significa?», domandò Salvatore. Betancourt si alzò dalla pietra su cui stava seduto. Raccolse lo zaino e se lo mise di traverso sulla spalla: «Significa, che un traliccio elettrico, tanto per fare un esempio, emana un campo elettromagnetico di circa dieci kHz. Qui stiamo parlando di valori venti volte superiori. E senza alcun traliccio elettrico… Dico bene Maura?»

Maura strinse le labbra e non rispose. Non avrebbe mai immaginato di potere leggere dati del genere.

Era quasi buio quando decisero di rientrare. Troppo stanchi per andare a Palau e prendere il traghetto per La Maddalena, prolungarono il cammino verso sud e si fermarono in un agriturismo nelle campagne di Arzachena. «Cosa pensi dei risultati ottenuti?», domandò Silvia uscendo dal bagno dopo essersi asciugata i capelli. Maura era seduta sul letto con il geomagnetometro in mano. Sollevò la nuca per guardarla e disse: «Senza dubbio siamo arrivate a una prima conclusione.» «È la stessa a cui sto pensando io?» «Sì, Silvia. Gli esperimenti di Betancourt mi lasciano molti dubbi, però…» «Però i dati sono inequivocabili!»

«Già», disse Maura. «Quel luogo esprime valori al di là di qualsiasi aspettativa.»

Quindi si alzò dal letto, andò a prendere la spazzola poggiata sul comò in legno e iniziò a pettinarsi davanti allo specchio. «Ma questa è solo la prima fase, giusto? E se vogliamo andare avanti dovremmo dire tutto», riprese Silvia. «Ma non ti fidi, dico bene?» «Io non mi fido di nessuno, lo sai. E soprattutto di Betancourt. C’è qualcosa di oscuro in quell’uomo. Qualcosa che non mi convince», rispose voltandosi e puntando la spazzola verso Silvia. «Non piace neanche a me, se è per questo. Quando mi ha presa per i polsi e ho sentito le sue dita sulla pelle mi ha trasmesso una sensazione strana…», disse stringendo le spalle e rabbrividendo.

Maura sorrise, ma solo un attimo, per poi rabbuiarsi di nuovo e riprendere a pettinarsi come un automa. Silvia le si affiancò e le poggiò una mano sulla spalla. Maura fece un piccolo scatto come a voler ripristinare la giusta distanza fisica. «Cosa c’è che non va Maura? Perché sei così nervosa?», le domandò Silvia. Lei non rispose subito. Rimase in silenzio. Ma il suo non era un silenzio che contenesse un qualche significato. Era astrazione totale. Assenza pura. La domanda sembrava essere uscita dalle labbra di Silvia per lanciarsi nel vuoto assoluto e scomparire del tutto. Nebulizzata per sempre in un angolo buio del cervello di Maura. Quelle parole sembravano avere vagato nell’etere senza alcuna destinazione, come se non fossero mai esistite. Quando poi, dopo svariati secondi, Maura si voltò, i suoi occhi sembravano guardare nel nulla. «Non sono nervosa», disse con un tono gelido. «Ho solo fretta di finire questo lavoro. E per farlo ci servono delle informazioni che non abbiamo.»

Quindi riprese a lisciarsi i capelli, con aggi tesi ed energici.

«Bene, allora, se davvero vuoi finire in fretta, non abbiamo scelta. C’è solo una cosa che possiamo fare.» «A cosa ti stai riferendo?» «Lo sai a cosa mi sto riferendo: al documento. Dobbiamo mostrare il documento completo. Non solo la riproduzione che abbiamo fatto vedere sino a ora.» «Ti ho già spiegato che questo non è possibile», rispose Maura irrigidendosi. «Il documento completo deve rimanere nascosto. Dobbiamo riuscire ad avere le risposte che cerchiamo senza che loro lo vedano. Sento che siamo vicini. Se conquisteremo la loro piena fiducia è fatta. E solo tu puoi riuscirci, loro credono in te… si fidano. Soprattutto Federico», concluse con un’allusione indefinita. Il carattere di Maura possedeva una durezza intrinseca che la spingeva a prendere il controllo di tutto ciò che la circondava. Qualcosa che le impediva di

avere relazioni emotive spontanee. Ma in quel momento Silvia vide qualcos’altro, una sorta di tensione che pareva divorarla o che la bruciava all’interno, in un logorante equilibrio di forza. Doveva capire cosa stesse accadendo.tutto quello che

«Va bene Maura proverò a convincerli», disse. «Però tu mi devi dire la verità. Perché io ti conosco, e so che c’è qualcosa che ti preoccupa.»

«Non c’è niente che mi preoccupa. Te l’ho già detto», rispose. «Non ne sono convinta. È qualcosa collegato a quello che è successo oggi? Alle misurazioni? A Betancourt?» Maura la fissò. «O forse sei ancora scioccata per lo scippo che hai subito? È questo che ti turba tanto?», provò ad abbozzare Silvia. «No», replicò Maura con una veemenza insolita. «Non c’entra niente lo scippo. Niente! L’unica cosa che mi turba sono le tue domande.»

Poi calò il silenzio, che nessuna osò interrompere per qualche tempo. Silvia scosse il capo. Maura era spaventata. Ora ne aveva la conferma. Continuò a osservarla, in attesa che accadesse qualcosa, ma l’altra si diresse alla finestra. Vide Salvatore che rientrava dopo avere chiuso il fuoristrada. Lui si accorse di Maura e le fece un cenno di saluto con il braccio. Lei rimase quasi immobile, i lunghi capelli ondeggiarono per un attimo, lucidi come filamenti morti di un baco da seta.

Il mattino arrivò troppo presto. Salvatore era uscito a fare una breve eggiata. Silvia invece era seduta al tavolo della colazione con gli occhi ancora gonfi di sonno.

Federico fece il suo ingresso nella sala. «Buongiorno», disse in tono squillante. «Posso sedermi?» Lei rispose con un sorriso stirato.

«Tutto a posto?» «Sì», disse a mezza voce. «Non sembrerebbe.»

«Che vuoi dire?», domandò lei risentita. «Hai una faccia…» Stava per rispondere di osservare la sua di faccia, ma si bloccò. «Sono solo stanca.» «Uhm, oppure qualcuno ti ha fatto arrabbiare?» Silvia posò lentamente la tazza di caffè. Lo fissò per qualche istante. «Ti ripeto, sono solo stanca.» “Sarà”, pensò Federico, per nulla convinto. “Oddio, sto diventando spigolosa come Maura”, meditò a sua volta Silvia mentre osservava la sagoma di Salvatore che, nel giardino antistante, era piegato a osservare un’aiuola.

«Comunque scusami. Se non ne vuoi parlare, fai come se non abbia detto niente», concluse alla fine cominciando ad alzarsi. «No, scusami tu Federico. È solo che sono un po’ scombussolata. E poi hai ragione… ieri notte ho avuto una discussione con Maura. Ti confesso che l’ho

trovata ancora più nervosa del solito.»

«E per quale motivo?» «La faccenda è lunga da spiegare. Presumo si fidi poco di Betancourt…» «Perché, crede che possa dare qualche problema?», ribatté Federico. «Forse. Non ho ben capito. Comunque è strana… a dire il vero tutto è strano. Alla fine dei conti ci sono delle cose che neanch’io ho ben compreso. O che forse non mi sono state dette.» «Beh, in effetti anche io ho avuto la sensazione che ci sia qualcosa di, come dire, poco limpido. Maura è veramente un bel tipo! Ma non è questo che mi inquieta. A pensarci bene è fin dall’inizio che tutto quanto mi lascia perplesso. Senza contare che sono accaduti diversi fatti insoliti. Non so se mi spiego…» «In modo più che chiaro», disse Silvia finalmente distesa. «Ma non so che altro dirti, mi dispiace.» Federico non replicò. La chiacchierata con Silvia non aveva aggiunto niente di più di quello che aveva osservato con i propri occhi, era comunque chiaro che ci fosse dell’altro. Non sapeva ancora bene cosa, ma era intenzionato a scoprirlo.

14

Il sole era appena tramontato quando l’MD80 della British Airways si staccò dal suolo. Ora volava a tremila metri di altezza in direzione sud ed entro due ore sarebbe atterrato all’aeroporto Olbia-Costa Smeralda. «Grazie, solo un caffè lungo», disse all’assistente di volo.

La giovane hostess indugiò sull’uomo dall’aria distinta e dall’aspetto nordico per qualche secondo più del dovuto. Quindi appoggiò il bacino sul carrello portavivande e scivolò in avanti con provocante indolenza. Gli occhi di quel eggero, così enigmatici, erano stati capaci di colpirla a fondo con un unico sguardo. Certo, pensò mentre si allontanava, poteva avere il doppio dei suoi anni, ma apparteneva a quella categoria di uomini che l’avanzare dell’età rendeva ancora più affascinanti. Alexander McCall viaggiava da solo. La tensione lo stava sfibrando, ma oramai aveva preso la sua decisione. Poche ore prima della morte di Hong aveva sentito per telefono il suo collaboratore che gli aveva riferito lo stato d’avanzamento delle operazioni in quell’isola del Mediterraneo che rispondeva al nome di Sardegna. Al principio era rimasto ad ascoltare pazientemente. Poi aveva chiesto di essere prudenti e circospetti. Ma, dopo la morte del coreano, tutto aveva assunto un’altra velocità. Con un rapido scambio di messaggi, che pregò tanto Dio non venissero intercettati, McCall gli disse che per il momento doveva attenersi al piano: nessun ulteriore contatto fino a nuovo ordine.

Poi il cervello si era messo in moto, vagliando tutte le implicazioni nascenti dalle informazioni che aveva acquisito e dalla risoluzione che si era fatta strada. La scelta di partire era stata una logica conseguenza. Nessuno però doveva conoscere il motivo del viaggio o cosa avesse in mente. Neppure Eliade. Era riuscito a lasciare il laboratorio con una scusa, anche se sapeva che la sua assenza con tutta probabilità era già stata segnalata. Ma oramai tutto questo non

aveva più alcuna importanza. Il dado era tratto. Ed Eliade si sarebbe dovuto ricredere sull’uomo al quale aveva dato la responsabilità del progetto. Era convinto che McCall non avrebbe mai tradito o abbandonato il Gammadion: si sbagliava.

La svolta era stata la morte di Hong. Se il povero coreano non fosse morto… chissà, forse avrebbe continuato a chinare la testa e a nascondersi dietro un dito. Ma quell’avvenimento, seppur tragico, una nota positiva l’aveva assunta: squarciare il velo delle ipocrisie. I dubbi, le perplessità, le paure accumulate negli anni, l’oscuro futuro che sembrava ogni giorno di più stagliarsi di fronte ai suoi occhi, tutto era stato chiarito da quello che lui, senza troppi giri di parole, considerava un omicidio.

Hong era stata una semplice pedina di una partita a scacchi ben più vasta e dai contorni ancora per certi versi indefiniti. McCall gli aveva fornito alcune informazioni e sperava che, diffondendole, Hong sarebbe riuscito a rallentare il progetto. Era il suo modo di controbilanciare lo strapotere di Eliade. Tuttavia, con il senno di poi, si era accorto dell’enorme ingenuità compiuta. E la morte del dottore ora gli pesava sulla coscienza come un macigno. Dopotutto Hong doveva solo fare uscire dal laboratorio alcuni dati sensibili, condividendoli con reti di bloggers clandestini, che li avrebbero fatti rimbalzare da una parte all’altra del globo… semplice, in apparenza. Una sorta di hackeraggio su scala planetaria dove le notizie divulgate avevano però un peso di gran lunga superiore a qualsiasi altro segreto mai divulgato prima. Poi, però, le cose avevano preso un’altra piega. Quella che poteva sembrare una soluzione perfetta alla fine si era dimostrato un dannatissimo boomerang. Hong ci aveva rimesso la pelle e lui… beh, quanto a questo aspetto non sapeva cosa pensare. Eliade sapeva? Sospettava? Lo sorvegliava, di questo era sicuro. E, prima o poi, quando magari non sarebbe stato più utile o vantaggioso per il progetto, addio McCall! L’immagine del freddo cadavere di quello che un tempo era stato il suo braccio destro era ben presente nella sua mente, ogni istante. Gli ricordava il fallimento del suo piano. E, in sovrappiù, lo metteva in guardia sulle rischiose conseguenze del suo agire.

Ma in quegli ultimi tempi aveva riflettuto in modo sistematico. Sapeva di andare incontro a qualcosa di terribile, di mettere in gioco la sua esistenza. Ma non poteva fare altrimenti. Ora la sua presenza sul campo era divenuta indispensabile.

15

L’aroma del caffè e delle paste calde appena servite aleggiava ancora nell’aria. Betancourt teneva in mano un attizzatoio. Ogni tanto dava colpetti veloci sui tronchi stipati dentro il camino spento producendo suoni secchi e ovattati.

In quel momento Maura apparve nella sala. Betancourt poggiò l’attizzatoio e si voltò.

Il loro gruppo era l’unico ospitato nell’agriturismo e potevano parlare in libertà. «Credevo fosse tornato a casa sua», esordì lei ironicamente. «Mon cher… sono piuttosto mattutino. E poi c’era una promessa da mantenere!» Lei abbassò gli occhi. «Allora, Maura, possiamo avere l’onore di vedere questo documento?», incalzò. «Avevamo un accordo», disse lei. «E io mantengo la parola.» Quindi estrasse la mappa dal contenitore con il led rosso e la dispiegò sopra un tavolo. Betancourt si avvicinò, abbassò lo sguardo e poggiò i palmi delle mani sul piano. Iniziò a scrutare con attenzione ogni singolo punto rosso e blu. Il suo respiro aumentò gradualmente di intensità. Si poteva udire il rumore dell’aria che entrava e usciva dalle sue narici dilatate. Due solchi profondi apparvero nella fronte corrugata e tra le sopracciglia. Dopo qualche minuto sollevò gli occhi e si raddrizzò. «Mi faccia vedere il resto Maura», disse. Federico e Salvatore si scambiarono un’occhiata interrogativa. Silvia si voltò verso la sua compagna con uno sguardo incerto. Maura cercò di rimanere imibile, ma non riuscì a nascondere del tutto la sorpresa.

«Di quale resto sta parlando?», rispose di rimando. «Lei vuole per caso fare violenza alla mia intelligenza?» «Ma…», balbettò lei. «Credo proprio che sia il caso che mi mostri il documento intero», non le lasciò il tempo di parlare. «Queste sono le ley lines. Ma è evidente che manca qualcosa.» «Non capisco a cosa si stia riferendo», disse Maura. «Andiamo! Lei sa benissimo a cosa mi sto riferendo», ribatté Betancourt con aria di scherno. «Ma di che diavolo state parlando?», sbottò Federico.

«Sto parlando del documento originale, che Maura non mi ha… anzi, come sembra, non ci ha ancora fatto vedere», spiegò Betancourt interpretando il disagio di tutti. «Maura», intervenne Salvatore, «è vero quello che dice?» «Cosa? Cosa?» «Insomma… che quello che abbiamo visto è solo una parte!» «Ma neanche per idea», fece lei senza mutare l’espressione fredda del suo viso. «Non c’è nessun documento originale. E niente da aggiungere!» Betancourt ridacchiò, ma con un sottofondo di ironia acida e malevola.

«Carissimi, vi dirò io quello che Maura non vuole ammettere», tuonò rivolgendosi a Federico e Salvatore. «Questa è solo una parte del documento. Quella più importante non l’abbiamo ancora vista.»

«E lei come fa a saperlo?», gli domandò Federico. «Perché c’è qualcuno che aspettava di scoprire questo documento da secoli. E la dottoressa lo sa bene», rispose Betancourt voltandosi verso Maura.

«Io non so proprio niente… lei sta farneticando», disse. Quindi, rivolta ai compagni aggiunse: «Non so di cosa stia parlando.» Ma le parole le uscivano meno incisive, incolori, come se fero fatica ad attraversare la stanza impregnata di sospetto. Per tutta risposta Betancourt sollevò la mappa dal tavolo e la fece ondeggiare tra le dita come un pendolo. «Mi ascolti bene Maura. La situazione è molto semplice: la vede questa? Bene, questa, da sola, non serve a nulla. Lei quindi ha solo due possibilità: o tira fuori il vero documento, e iniziamo a parlare seriamente, oppure salgo in macchina e me ne torno a casa.»

Maura indietreggiò di un o, comprendendo di essere con le spalle al muro. Betancourt, dal canto suo, era sicuro di averla in pugno. Il silenzio che era calato tra i presenti durò per lunghi istanti. «Faccia come crede», rispose lei per tentare un’ultima replica. «Se ne vuole andare? Bene, continueremo da soli!»

«No Maura», intervenne Salvatore. «Stavolta ti sbagli: continuerai da sola. Perché a questo punto me ne vado anch’io. Non mi piace la piega che sta prendendo la discussione. Non mi piacciono i tuoi giochetti e, soprattutto, non mi piacciono tutti questi misteri.» Salvatore aveva parlato rimarcando ogni frase con una gestualità pesante. Sulla fronte gli erano apparse piccole gocce di sudore. Era veramente furente e determinato a mettere in pratica i propositi annunciati.

«Bene», aggiunse Federico. «A questo punto vengo via con te.» Le donne lo guardarono sorprese. E lui non si fece pregare a spiegare il motivo della sua affermazione: «È da quando ci siamo incontrati che si va avanti a mezze verità. E ora mi avete davvero stancato», disse, e rimarcò l’uso del plurale rivolgendo uno sguardo di delusione verso Silvia. Betancourt si lasciò andare su una poltrona. Poggiò i gomiti sui braccioli e allungò le gambe. Sul suo viso tornò il sorriso convinto e arrogante che tutti avevano imparato a conoscere. «Bene», fece. «Allora non rimane che salutarci.»

Maura, senza accorgersene, impallidì. Non aveva più armi da opporre. I piccoli spostamenti dei piedi di Silvia tradivano un’impazienza trattenuta che non trovava più sfogo.

«Maura…», intervenne, controllando a stento il tremore nervoso della voce. «Lasciami ragionare», rispose lei stizzita.

Si voltarono tutti a osservarla. Lei non rispose subito, con le braccia conserte e l’attenzione paziente di un animale pronto a scattare: attese qualche secondo prima di parlare.

«Va bene», disse infine. «Glielo farò vedere… però, una curiosità: chi è che attende questo documento da secoli?»

«Cara Maura, ancora oggi molte culture aspettano un segno per interpretare il loro ato. Ma non è questo il punto… Posso però garantirle che se giochiamo

a carte scoperte sarò di grande aiuto», disse puntandole addosso due occhi neri come schegge di ossidiana. Federico stava per dire qualcosa, chiedendo anche a Betancourt di essere meno criptico, ma decise di osservare in silenzio quanto sarebbe accaduto.

Senza abbassare lo sguardo, Maura tirò fuori da uno scompartimento del contenitore un’altra carta ripiegata in varie parti.

«Ah, ora sì che si ragiona», esclamò Betancourt abbandonando la poltrona.

Salvatore e Federico si guardarono, ma non parlarono. Arrivati a quel punto anche loro volevano vedere. Fecero per liberare il grande tavolo per le feste che stava davanti al camino, ma Maura li interruppe. «Non serve. Va bene anche qui», disse, e spiegò una piccola mappa di circa cinquanta centimetri per settanta. «Questa è la riproduzione precisa del documento originale. Non potevamo permetterci di portarlo in giro: si sarebbe rovinato», spiegò anticipando le obiezioni dei presenti nel vedere un’altra copia. «È così?», domandò Federico a Silvia. «Sì. È la copia perfetta, anche nelle misure.»

Rimasero a lungo in totale silenzio. Betancourt scorreva il dito sulla carta satinata producendo un fruscio sottile. Davanti a loro c’era una riproduzione della Sardinia Insula. I nomi di molti paesi e città erano pressoché identici a quelli attuali: Calari San Gavinus, Laconi, Meana, Oristang, Macomer, Bosa, Algher, Olmedo, Turritania, Trempu, Castru Aragonen. Ai lati della carta si potevano leggere i nomi dei punti cardinali: Septentrio, Meridies, Occidens, Oriens. Qua e là si vedevano piccoli segni quasi impercettibili, come delle “x” unite da lunghe semirette. «Questi corrispondono ai punti rossi dell’altra mappa che ci avete mostrato poco fa?», domandò Federico indicando uno dei segni. «Sì», disse Maura. Sempre disposte su quattro lati, ma al di là della cornice della carta, erano riportate alcune frasi in latino con caratteri minuscoli e parzialmente illeggibili.

La prima locuzione, quella in basso, era incassata tra due simboli:

A Meridies: Nihil exceptam clavem deest. A Occidens: In corde omnium hominum Dei regnum est. A Septentrio: In corde hostis regni, Locus inissimus hosti. A Oriens: Clavis resurrectioni Dei regni Sanctae Matris vocem est, nella prima riga e, nella successiva, un testo incompleto: […] Iuxta crucem lacrimosa […] filius. Federico ammutolì davanti a quel documento. Ma ancora di più si sorprese per l’atteggiamento di Betancourt: la tracotanza di poco prima era scomparsa. Ora,

in lui, c’era solo una lucida determinazione analitica.

«Dove l’avete trovato?» «In una chiesa di Torino.»

«In una chiesa… geniale!», disse con gli occhi persi nel vuoto, e mormorò qualcos’altro in un se aspro e risentito che non si capì. «Cosa ha detto?», gli domandò Federico. «Niente d’importante», rispose scacciando l’aria con la mano destra. «La scritta a Oriens è così perché il testo è incompleto?» «Sì», rispose Maura. «Il documento originale è danneggiato in alcuni punti.» «Avete idea di chi possa essere l’autore?», domandò secco. «No», disse Maura. «Avete capito quando è stata redatta?», chiese sempre più incalzante. «Abbiamo compiuto tutte le analisi possibili», rispose Silvia. «Ebbene?» Lei temporeggiò e buttò un’occhiata interrogativa su Maura, che le fece un segno di assenso.

«Le analisi ci indicano due datazioni. In origine su un foglio intonso qualcuno ha disegnato, nell’VIII secolo dopo Cristo circa, i segni somiglianti alle “x” e le linee rette», spiegò. «Poi, nel XVI secolo, qualcun altro ha sovrapposto al foglio una mappa della Sardegna, aggiungendo ai lati le frasi in latino.» «Non dimenticare che gli autori della sovrapposizione hanno inserito tre nuove

“x” che non comparivano nel foglio dell’VIII secolo», specificò Maura. Silvia annuì. Betancourt si rabbuiò di colpo. «Cioè mi state dicendo che il primo autore, nell’VIII secolo, ha disegnato questi segni sulla carta senza avere una mappa di riferimento?» «Sì.» «E che poi qualcuno ha preso una mappa dell’isola, l’ha sovrapposta al foglio e inserito altri tre segni nel Cinquecento?» «Esatto.» «E dove sono questi segni?», domandò indicando la mappa. «Sono i tre in corrispondenza di Castru Aragonen.»

«Castru Aragonen?», ripeté Federico aggrottando le ciglia. «Il nome antico di Castelsardo», mormorò tra i denti Betancourt. I suoi occhi si illuminarono di un riverbero improvviso e si persero dietro pensieri lontani. I lineamenti del viso apparivano ora rilassati, ma il suo cervello stava lavorando intorno a rimandi nascosti.

Salvatore si schiarì la voce. Gli altri si voltarono verso di lui. «Scusate, mi chiedo perché mai qualcuno avrebbe dovuto disegnare sopra una pergamena dell’Alto medioevo una mappa della Sardegna così come era conosciuta nel Cinquecento.» Silvia inarcò le sopracciglia e si strinse nelle spalle. Federico teneva lo sguardo fisso sulla carta. La sua gamba si agitava con un tremolio ritmico. «Il termine “disegnato” non è il più corretto», disse dopo un po’. «Sarebbe meglio dire: stampato.»

Catturò la loro attenzione. Maura gli fece un cenno con il mento per farlo proseguire. «Questa è una xilografia. Per la produzione hanno utilizzato uno stampo di legno. Si intravedono anche le venature se osservate bene», disse indicando il contorno della mappa. «Come fai a sapere queste cose?», domandò Maura. «Due anni fa la mia casa editrice ha pubblicato una monografia sulla cartografia antica della Sardegna e ho visto le opere dei più famosi geografi del ato.» «E tutto questo può aiutarci a interpretare il documento?», chiese Betancourt. «Beh, sì. Perché il fatto è che io, questa mappa, l’ho già vista.»

«L’hai già vista?», sbottarono tutti all’unisono. «Sì… o, perlomeno, mi sembra la riproduzione quasi esatta di una mappa molto famosa dell’epoca», disse raddrizzandosi. Dopo un brevissimo intervallo aggiunse: «Credo di poter risalire anche al nome dell’autore.»

Betancourt lo fissò senza dire nulla. Nei suoi occhi però traspariva una certa preoccupazione. Federico se ne accorse. Quel bagliore di stizza repressa gli diede da pensare. «Anche a me sembra di averla già vista», disse Salvatore. Betancourt strinse i pugni. «Se mi permettete, il punto è un altro.» «E quale?», gli domandò Maura. «Mi riferisco a quanto disegnato nell’VIII secolo, cioè alla prima stesura. Non capite, quei segni collegati tra loro sono ley lines. È questo l’elemento cruciale. Non ci interessa la stampa successiva. Magari si tratta solo di un riutilizzo di

pergamena, come accadeva spesso.» «Non sono d’accordo», replicò Salvatore. «Secondo me qui non c’è alcuna casualità. Come fai a dire che si tratta di un riutilizzo? È evidente che non è così…» «In effetti», considerò Silvia, «secondo noi chi è intervenuto nel XVI secolo, sapeva bene quello che faceva. Ha inglobato volutamente i segni precedenti nella nuova versione. Altrimenti non si spiegherebbe l’aggiunta delle tre “x”.» «Inoltre», fece Maura accostandosi a Silvia, «il cartografo del Cinquecento possedeva conoscenze geografiche molto precise.» «Cosa intendi dire?», chiese Salvatore. «Che chi ha elaborato l’ultimo documento non ha lavorato a caso. Ha collocato i segni in modo consapevole, tenendo presenti le distanze e le grandezze dell’isola.» «E le frasi in latino?», domandò. «Crediamo siano collegate all’interpretazione della mappa.» «E cosa significano?», incalzò Salvatore. «La traduzione delle frasi è il nostro ultimo problema», spiegò Maura irritata. «Sappiamo perfettamente cosa vogliono dire. Ci sfugge però il loro significato simbolico… perché è chiaro che questa sia la loro funzione.» «Ma no! Le frasi in latino non c’entrano niente. Niente!», sbottò Betancourt. La sua voce li fece trasalire. «Cazzate! Una marea di cazzate… ma l’avete mai vista una mappa del Millecinquecento? Vi sfido a trovarne anche solo una che non contenga frasi simboliche.» «Non sono d’accordo», ribatté ancora Maura. «Il latino c’entra eccome! Qui non c’è nulla di casuale. E le due stesure vanno lette insieme.» Federico si innervosì: in Betancourt c’era qualcosa di irritante e Maura era posseduta da una tensione perenne che toglieva l’aria a chiunque gli stesse attorno. Sembrava di essere davanti a due masse magmatiche contrapposte in

uno scontro epocale che avvelenava la discussione e rendeva impossibile un confronto sereno. La discussione continuò tutto il giorno senza risultati. Il pranzo era stato consumato velocemente, e così pure la cena. Era quasi mezzanotte. Federico era esausto. «Sentite», disse. «Mi sembra inutile continuare a discutere. Se siete d’accordo faccio una foto della mappa e la mando a una mia collaboratrice per sapere qualcosa in più. Andiamo a dormire e domani sono sicuro che avremo qualcosa di nuovo su cui ragionare.» Annuirono tutti. Più per stanchezza che per convincimento. «Magari fatti dire cosa significano quelle frasi in latino», aggiunse sbadigliando Salvatore.

Federico prese il cellulare, scattò una foto della mappa e poi copiò i testi presenti ai lati su un foglio di carta. Scrisse di getto per non dare l’impressione di caricare di troppa importanza quel gesto, ma in realtà fu molto attento a ogni sfumatura e a evidenziare anche le parti mancanti.

Il telefono squillò tre volte. Sara rispose solo dopo avere controllato il nome apparso sul display. «E allora, grande capo, non dovresti essere già a divertirti con qualche veneta, eh?» Federico amava quel loro scherzare allusivo, capace di sgombrare ogni tensione, ma non in quel momento. Si guardò attorno prima di rispondere. Sollevò lo sguardo e al piano superiore vide le finestre della grande sala dove erano riuniti tutti. Prese a parlare, ma sottovoce. Credeva così di poter dialogare in perfetta solitudine. Non poteva sapere che ci fosse qualcuno in grado di sentirlo, indipendentemente dal tono di voce. In quel momento, infatti, come avveniva in ogni angolo del mondo e per qualsiasi tipo di comunicazione, la trasmissione era gestita da 25 satelliti in uso presso le diverse compagnie telefoniche

internazionali. Con la differenza che quella particolare discussione, prima di arrivare a destinazione, era stata intercettata da un altro satellite, in orbita sul Corno d’Africa a 23.000 miglia di altitudine.

Voyager, il satellite in questione, era parte di una rete che copriva tutto il globo. La base di controllo del traffico europeo si trovava a Morwenstow, una località sulle scogliere della Cornovaglia e in quel momento stava ricevendo e filtrando i dati del cellulare di Federico.

«Ascolta Sara, dovresti farmi un favore… è molto, molto urgente. Ti ricordi la pubblicazione sui geografi in Sardegna?» «Sì», disse lei sorpresa del tono grave della sua voce. «Ora ti invio una foto di una mappa dell’isola. Dovresti verificare se corrisponde a una di quelle da noi pubblicate.» «D’accordo», rispose. Si raddrizzò e allungò una mano per prendere carta e penna. «Mi serve sapere il nome del cartografo e la data esatta di stampa. Il prima possibile, ok? È urgentissimo.» Dall’altro capo del telefono si sentiva il fruscio del microfono tra la guancia e la spalla di Sara. Il suo respiro faceva capire che stava scrivendo.

«Va bene.» «Segnato tutto?»

«Sì.» «E poi ti invio anche quattro frasi in latino. Dovresti inoltrarle a Beatrice. Ti

ricordi di lei, no? Insegna paleografia all’Università di Sassari. Chiedile di dargli un’occhiata e magari se riesce a capire che nesso possono avere riguardo la foto che ti sto mandando.» «… frasi latino, significato, data, nome. Ok, ti richiamo domani?» «Va bene. Sei un angelo.» «Figurati.» «Ah, Federico…» «Sì?» «Tutto bene?» “Tutto bene?”, pensò. Poi rispose: «Sì, credo di sì. Poi ti faccio sapere.» Sara posò il ricevitore e si massaggiò il viso. Il suo appartamento di via Santa Restituta ripiombò nel silenzio. Quel silenzio che da piccola – nella sua camera da letto in fondo al corridoio – le faceva battere il cuore per la paura e che si scioglieva solo tra le braccia del padre. E quell’abbraccio caldo, profumato di dopobarba al muschio, diluiva ogni tensione e preoccupazione. Riandando con il pensiero a quei giorni della sua fanciullezza non poteva che provare un sentimento di gratitudine verso chi l’aveva amata e protetta. Ma ora aveva un compito da portare a termine. «Che c’è?», disse una voce maschile da sotto le coperte. «Scusami», ribatté lei, e si inchinò a dargli un bacio. «Devo fare una cosa. Torno subito.»

Entrò nella stanza dove aveva il computer, scostò le imposte e l’ambiente venne invaso dalla luce della luna. In alto si notava il profilo del bastione del Balice e la via Santa Croce, la terrazza illuminata del Caffè Libarium e minuscole figure di persone affacciate al parapetto. La parte alta di Stampace era come un piccolo borgo in cui ci si conosceva tutti.

Forse non era neanche un borgo. Piuttosto un quadrilatero di cinque vie parallele incassato tra la discesa dell’Ospedale Civile e la via Santa Margherita.

Un luogo segnato dalla storia, che emergeva nelle facciate delle antiche chiese, tra le auto parcheggiate negli stretti vicoli, nei balconcini dei palazzi le cui fondamenta risalivano al tempo dei primi insediamenti umani nella città. Un posto speciale, tranquillo, che sembrava immerso in una bolla d’aria in cui i rumori del traffico arrivavano affievoliti e in ritardo come per un incantesimo acustico. Chi camminava in quelle vie poteva udire lo strofinio delle suole delle sue scarpe sulla pavimentazione consumata, mentre le parole venivano fuori come bisbigli e sussurri notturni anche in pieno giorno. Aprì la finestra e fece entrare l’aria fresca della notte. Nella strada sibilava una raffica di tramontana con un’eco di panni stesi ad asciugare che sbattevano con schiocchi secchi sui balconcini in ferro battuto. Sara si affacciò e sentì la pelle intirizzirsi. Ma avvertì qualcos’altro portato dal vento. Un fruscio che proveniva dalle scalette del vicolo alla sua sinistra, come se ci fosse qualcuno là in fondo. Nascosto nel buio. Ma non ci badò, invece fece un bel respiro, si riempì i polmoni di aria frizzante e chiuse i battenti della finestra. Inforcò gli occhiali da vista accendendo il computer e iniziò a lavorare sull’archivio delle loro pubblicazioni.

Quando lavorava non ammetteva distrazioni. I suoi occhi diventavano freddi, concentrati e indifferenti a ogni sguardo complice. Ma quando li sollevava colpivano, segnavano, ancoravano a terra. E gli uomini tremavano, incastrati da quell’erotismo inaspettato. Dopo tre ore si sollevò soddisfatta. Aveva trovato quello che cercava. Federico sarebbe stato contento. Si chiese se chiamarlo subito ma, considerata l’ora, pensò fosse già andato a dormire. Ripose gli occhiali nella custodia in pelle, spense tutto e riattraversò l’andito con le pietre a vista illuminate dalla luce radente che arrivava dal Bastione.

Entrò in camera da letto quasi di corsa. Lasciò cadere il plaid sul parquet e

s’infilò sotto le coperte. Nuda.

L’uomo si svegliò al contatto con il suoi piedi freddi. «Dove eravamo rimasti?», disse lei iniziando a baciarlo sul petto.

Federico non riusciva a prendere sonno. Un dubbio continuava a tormentarlo. Per un attimo era stato sul punto di parlarne di fronte a tutti, ma all’ultimo momento qualcosa l’aveva frenato. Forse un’ancestrale forma di diffidenza, o il naturale istinto di conservazione. Non sapeva perché, ma sentiva che stava facendo bene a comportarsi così. Si ricordò di aver visto di fianco alle scale che portavano alla sua stanza una postazione Internet a disposizione degli ospiti. Uscì dalla camera guardando a destra e sinistra. Libero. Si sedette di fronte al pc e lo avviò. Mentre attendeva la connessione gli venne in mente la sensazione gelida che aveva provato ando vicino a Betancourt. Sul motore di ricerca inserì allora il nome del se: non gli bastava più sapere quanto gli aveva raccontato Salvatore. Voleva verificare alcuni dettagli, conoscere maggiori particolari. Apparvero decine di pagine e link.

«Bene», disse a voce bassa. Si voltò ai lati per vedere se ci fosse qualcuno. Trasse un respiro e iniziò a leggere. Gli occhi erano veloci scorrendo le informazioni come uno scanner. I dati si sovrapponevano uno sull’altro nel suo cervello che poi li decodificava e selezionava in base alla rilevanza. Nel farlo muoveva in modo quasi impercettibile le labbra, ripetendo in un sussurro indistinto parole e frasi che lo colpivano.

Maurice Betancourt era nato a Parigi da padre se e madre sarda. Si era laureato in antropologia con una tesi sulla musica etnica corale. Al suo attivo aveva numerose pubblicazioni scientifiche. Risultava avere occupato la cattedra

di Lingua latina presso l’Università di Marsiglia per poi divenire presso l’unversità di Marsigliaprepre direttore di ricerca del Centre National de la recherche scientifique. Successivamente era stato responsabile del Laboratoire d’ethnomusicologie du Musée de l’Homme, a Parigi. Ancora lavori, libri e pubblicazioni sulla musica corale di origine latina. Scorrendo la bibliografia Federico si chiese se un uomo potesse veramente scrivere così tanto. Quindi la sua attenzione venne attirata da una notizia: nel 1996 Betancourt, secondo quanto da lui stesso affermato, aveva scoperto di possedere facoltà di rabdomante applicate alla rilevazione di energie magnetiche. Questo l’aveva portato a girare in lungo e in largo per l’Europa: convegni, interviste, altre pubblicazioni, articoli su riviste specializzate… I suoi viaggi in Sardegna si erano fatti sempre più numerosi, così come la lunghezza dei soggiorni. Nel 2002 aveva fondato l’Associazione di Energie Vibrazionali, trasferendosi definitivamente a La Maddalena. Da quel momento non si contavano le sue comparsate in trasmissioni televisive: emittenti italiane, si, inglesi, tedesche, canadesi, americane, se lo disputavano come ospite, commentatore, esperto.

Federico fece un respiro improvviso. Di colpo si rese conto di essere quasi in apnea. Riprese a leggere con calma, ma non gli sembrava di trovare niente di strano. Gli appariva tutto logico, chiaro e coerente con il personaggio che aveva conosciuto. Insomma, che anche il cambio drastico di rotta, dagli incarichi a Parigi al suo arrivo in Sardegna, fossero accadimenti normali.

Continuò a sfogliare le pagine, ma dopo un po’ le notizie diventarono ripetitive. Decise allora di darci un taglio. Si alzò dal tavolo sentendo che qualcosa gli sfuggiva, ma era troppo stanco per pensare e andò a dormire. Le poche ore di sonno furono inquiete. Quando si svegliò non ricordava bene i particolari dei sogni, ma sentiva in ogni caso una certa ansia pesargli come un macigno sulla testa. Mentre era ancora indeciso se alzarsi o meno, ragionando su quanto letto la sera precedente, all’improvviso capì. «Come ho fatto a non pensarci prima?», disse scattando a sedere sul materasso. Di colpo si ricordò di una frase.

«Salvatore! Salvatore… svegliati», fece concitato. «Che c’è?», borbottò l’altro con uno strascico di voce. «Betancourt! Ho capito cosa sta cercando Betancourt.» Salvatore aprì un occhio, guardandolo dal basso verso l’alto. «Alzati!» «Che diavolo ti prende?», domandò mentre si sollevava leggermente. «Ti devo dire una cosa importante… mi hai sentito?» «Ti avranno sentito anche a casa mia… visto come urli!», replicò mettendosi a sedere sul letto. Ma prima ancora che potesse aggiungere qualcosa, Federico si poggiò un dito sulle labbra, come a chiedergli di tacere con un tono imperativo.

«Ascoltami…», gli disse.

16

«Hai preso tu il documento?» Maura stava in piedi davanti al tavolo della colazione di Silvia. Aveva i capelli spettinati e il viso tirato in una smorfia rigida. In mano teneva il contenitore. Era vuoto. Il suo sguardo sembrava perso altrove, come se inseguisse pensieri distanti mille miglia. Le narici aspiravano aria come un filtro impazzito.

«È successo qualcosa?» «La riproduzione del documento…», fece Maura cercando di trattenere la rabbia mista a delusione. «È scomparsa. Ieri notte ho lasciato la scatola sul tavolo in camera.» «Sei sicura?» «Sì Silvia, sono sicura», rispose con un gesto di stizza. «Qualcuno deve averlo preso.» «Ma chi può essere stato?»

«Betancourt.»

La voce di Federico risuonò secca come un ramo spezzato nel silenzio scuro di un bosco.

«È scomparso. Stamattina prima dell’alba è andato via. Ha lasciato i soldi e la chiave della sua camera sul desk del ricevimento.»

Maura e Silvia scattarono verso di lui.

«Sei sicuro?», domandò la prima torcendosi le mani. Sembrava spaventata. «Sicurissimo… Già ieri sentivo che qualcosa non quadrava. E poi, stamani, prima di scendere a colazione, ho bussato alla sua stanza. Silenzio. Sono sceso e ho visto il denaro e le chiavi poggiati sul tavolo.» «Maledizione, ma perché?», si chiese Silvia.

«Beh, ieri sera ho fatto delle verifiche», spiegò Federico. «E cos’hai scoperto?», domandò Maura. «Ho fatto una ricerca sul web e ho letto tutte le notizie che sono riuscito a trovare su Maurice. C’era veramente tanto…» «D’accordo», disse spazientita Maura. «Ma cosa c’era che non andava?» «All’inizio niente. A dire il vero non ci avevo badato. Ricordate la discussione di ieri? Bene, già da quel momento mi sono sorti dei dubbi. Betancourt sembrava… come dire, preoccupato. O meglio: mi sono convinto che mentisse. Poi dopo la ricerca su Internet sono rimasto deluso. All’apparenza tutto filava liscio: studi, pubblicazioni, carriera… Ma stamattina si è accesa la lampadina!» «Cos’hai scoperto?», ripeté Maura per tagliar corto. «Docente di latino! Betancourt è stato insegnante di latino per diversi anni, capito? E ieri, quando Salvatore ha chiesto se qualcuno di noi sapesse cosa significassero quelle frasi, lui è stato zitto. Anzi, ha detto che non avevano importanza… come se volesse distogliere la nostra attenzione da quelle parole.» Per qualche istante calò un silenzio stupefatto nella stanza. Poi dalla campagna, al di là della collina, arrivarono alcuni rumori isolati: lo sfrigolio degli insetti nell’aria del mattino, il belato lontano di un gregge e il suono dei campanacci, l’abbaiare lento di un cane.

«Beh, può voler dire tutto e niente…», cercò di darsi una spiegazione Silvia. «Non credo», replicò Federico. «Non capite? Lui continuava a dire che le frasi in latino non erano importanti. Se così fosse, perché ribadirlo? Lui ne conosce il significato, dal punto di vista simbolico, intendo dire. Credo che abbia le chiavi per interpretare il documento. Per questo è scomparso.»

«Rubando la mappa!», aggiunse Salvatore bevendo un caffè. «Che guaio!», disse Maura. Poi chiese: «Dove pensi sia diretto?» «Non ne ho idea, ma sono sicuro che ha capito cosa cercare non appena ha visto la carta.» «In effetti ieri ha farfugliato qualcosa a proposito di qualcuno che aspetta da secoli», disse Silvia. «Esatto», la interruppe Salvatore. «Prima ha detto che c’è qualcuno che aspetta di scoprire questo documento da secoli, lo ricordo perfettamente e», aggiunse guardando Maura, «ha detto anche che tu lo sapevi bene.» Maura non rispose. «Poi ha affermato che molte culture attendono un segno per interpretare il proprio ato… ma cosa vorrà significare?», fece Federico. «Spero abbiate avuto l’accortezza di fare una copia del documento…», rimuginò Salvatore addentando una pasta. «Dobbiamo tradurre le frasi, capirne il senso e individuare i luoghi indicati prima che riesca a farlo lui.» Maura sogghignò. «Con quella carta non andrà molto lontano.» «Cosa vuoi dire?», domandò Salvatore. «Voglio dire che quella copia è fatta di cellulosa trattata chimicamente. A contatto con la luce solare si deteriora. Il nostro contenitore era calibrato per tenerla al buio e a un certo grado di umidità.»

«Ma come ha fatto ad aprire il contenitore?», si domandò Silvia. «Tutte queste precauzioni sempre per pura ricerca scientifica?», fece invece Salvatore.

«È evidente che in gioco c’è qualcos’altro, vero Maura?», disse Federico. «Cosa c’è dietro? La ricerca di un tesoro? Un segreto che qualcuno non vuole sia divulgato?» Maura non rispose, chiusa in una smorfia di superiorità e indifferenza. Anche Silvia rimase muta, ma con uno sguardo vacuo e pieno di incertezze. «Forse sono entrambi i motivi, vero Maura? Magari ce li possono spiegare i tuoi amici», incalzò Federico. «Di che amici parli?», domandò la donna fissandolo. «Parlo delle persone che ti hanno chiesto di coinvolgerci Maura!», spiegò Federico avanzando verso di lei. La sua voce cresceva di tono in tono. «Di cosa sta parlando Maura?», intervenne Silvia. «Credo che a questo punto sia meglio gettare la maschera», continuò lui. «Sai benissimo di cosa parlo: del fatto che c’è un progetto di cui noi non sappiamo niente! Parlo del fatto che siamo stati coinvolti proprio perché non avevamo collegamenti o legami tra noi.» Maura ammutolì. Le pupille dilatate annaspavano con microscopici scatti nel vuoto, domandandosi come avesse fatto a capire. «Ti ho sentita Maura. Ti ho sentita parlare al telefono, al porto di Palau! E ora ci devi delle risposte», disse tutto d’un fiato.

Maura non parlò. Gli occhi assunsero una strana fissità e lei riacquistò la sua espressione dura aggrottando la fronte senza smettere di fissarlo. Appariva calma, ma si intuiva la velocità con cui il suo cervello elaborava possibili scenari

e risposte come un calcolatore.

«Forse posso aiutarvi io ad avere delle risposte!» Si voltarono tutti. Davanti a loro era apparso un uomo dai capelli brizzolati e dal portamento di chi è abituato a dare ordini.

Maura sbiancò. La mascella le cascò lasciandola con la bocca aperta. Si riprese solo dopo qualche secondo di completo smarrimento. Non l’avevano mai vista così turbata. «Professore!», fece Maura. McCall avanzò sicuro, quindi si accomodò su una poltrona in vimini rivestita di tela color panna. La sua giacca in lana pettinata e il fazzoletto che sporgeva dal taschino sembravano accordarsi perfettamente con i colori della poltrona. Appena seduto ò il dito sulla tela morbida, come a saggiarne la consistenza e il tessuto. Poi parlò. «Cara dottoressa», esordì rivolto verso Maura, «le avevo lasciato la più ampia autonomia. Ma evidentemente ha commesso degli errori di valutazione nella scelta delle persone da coinvolgere…» Si bloccò per qualche istante ando in rassegna i volti dei presenti. «O almeno non su tutte», aggiunse subito dopo rivolgendo uno sguardo verso Federico. Maura aveva la fronte imperlata di sudore e lo sguardo dilatato, perso nel vuoto. Il suo imperturbabile atteggiamento di dominio e costante controllo si era dissolto nell’aria.

Al contrario, Federico provò un moto di simpatia istintiva per quell’uomo.

«Quindi lei è in grado di darci una spiegazione su quello che sta accadendo?», gli domandò. Il professore lo fissò. «Lei deve essere il dottor Daga, ho sentito parlare di lei…» Federico non aggiunse nulla, in attesa che l’altro continuasse. «In effetti tutta la faccenda è un po’ ingarbugliata… qualche dubbio sarebbe venuto anche a me se mi avessero coinvolto in questa avventura», espose cercando di tranquillizzarli con un sorriso piuttosto tirato. Poi, facendosi serio, disse: «Lei è molto intuitivo. E così ha capito che qualcosa non quadra. Ma non credo abbia colto la reale portata, la complessità degli eventi.»

«Magari può spiegarcelo lei», lo interruppe Salvatore con un tono a metà strada tra l’ironico e la sfida. Maura cercò di dire qualcosa, ma la sua voce venne fuori incerta e priva di determinazione, come da dentro un pozzo scuro di disperazione. «Abbiamo già raggiunto dei risultati importanti professore. Mi spiace che sia dovuto venire di persona.»

«Cara Maura, lasci a me la valutazione sui risultati raggiunti», rispose tradendo per un attimo la sua irritazione. «Se siano importanti o meno, questo lo vedremo. In ogni caso credo sia giunto il momento di dare delle spiegazioni ai presenti.» Si alzò e camminò verso una delle finestre, apparentemente pensieroso. Scrutò per qualche attimo il panorama, poi si girò verso di loro.

«Mi chiamo Alexander McCall. Sono il responsabile scientifico del Progetto Gammadion.»

«Gammadion?», ripeté Salvatore. McCall lo fulminò con lo sguardo, come a intimargli di non interromperlo più. «Esatto. Obiettivo del progetto è sviluppare una tecnologia che potrebbe cambiare il corso della storia. La fase attuale prevede l’individuazione di alcuni luoghi che abbiano caratteristiche elettromagnetiche molto specifiche. Ma questi luoghi non sono facilmente individuabili. E noi abbiamo fretta di trovarli.» Fece una breve pausa, come a soppesare l’effetto delle sue parole, poi lentamente fece due i verso il centro della sala con le mani giunte dietro la schiena. «Quello di cui vi parlo è un progetto coperto dal più stretto riserbo. Ma ci occorreva assolutamente trovare i punti a cui ho accennato. Da qui la decisione di ricorrere a, come dire, degli “aiuti”. Ossia coinvolgere nella ricerca varie discipline, comprese l’antropologia, l’archeologia, la paleografia. Tutto può aiutarci nella nostra ricerca. Compresa la vostra esperienza.» «Quindi, se ho capito bene, questi posti sono solo in Sardegna?», intervenne Salvatore. «No, non solo… ma per una ragione che non sappiamo questa terra riveste una particolare importanza nel progetto.» «Perché è compresa nel documento? Nella cartina, intendo?», continuò Salvatore. «Già, il documento», disse, e sorrise. «Diciamo che è stata una vera fortuna trovarlo. Era come se fosse lì, in attesa che qualcuno lo interpretasse. Io semplicemente ho avuto la possibilità di… acquisirlo.» Federico e Salvatore si scambiarono uno sguardo perplesso. L’ambiguità di quel termine – acquisirlo – evocava una nuova inquietudine. «Se era così importante ora cosa farete, visto che è nelle mani di Betancourt?», gli chiese con sarcasmo Federico. «Senza contare il fatto che lui, grazie alle sue capacità, troverà i vostri luoghi con grande facilità.» «Io non esagererei con questo Betancourt», disse McCall sollevando per un attimo gli occhi al soffitto. «In fin dei conti è solo Maurice Betancourt. Come

voi può intuire una parte di un disegno più grande, ma sfido chiunque a convincermi che abbia compreso appieno l’importanza di ciò che stiamo facendo.» Si bloccò un attimo, quasi attendesse una replica che non arrivò. Allora continuò: «A volte mi chiedo se io stesso ho ben compreso la portata di tutto ciò. Comunque, Betancourt è stato coinvolto perché così doveva essere. Diciamo che mi aspettavo una cosa del genere…» «D’accordo», disse Federico, «vediamo se ho capito. Esiste un progetto che va al di là delle nostre capacità di comprensione, almeno per il momento, e ci avete coinvolti per sfruttare le nostre capacità nei campi in cui eccelliamo. Però questo mi spiega poco o niente… soprattutto se penso che Betancourt, in questo momento, è un o avanti a noi.» «Che intende dire?», domandò McCall. «Voglio dire che Maurice, probabilmente, sa molto più di quello che voi credete.» «Forse, ma non è importante. Non ora almeno. Quello che ci interessa adesso è trovare i punti geografici e studiare i campi magnetici.» «Beh, uno lo abbiamo già trovato, quello che abbiamo visitato l’altro giorno. Giusto?», chiese Federico a Maura. «Il luogo dove il campo magnetico era di duecento volte superiore al naturale, esatto?» McCall ammutolì per un attimo. Quindi puntò gli occhi su Maura: «È così?», le domandò.

Lei aprì la bocca per parlare, ma non rispose subito. «La avrei aggiornata in mattinata», balbettò. «Mi sembra che non sia stato informato circa gli ultimi sviluppi», disse sarcastico Federico. Aveva intuito che tra McCall e Maura potevano esistere zone oscure, luoghi in cui il non detto era preponderante. Tentò di infiltrarsi in quella crepa per comprendere di più.

«Evidentemente no, dottor Daga. Mi aggiorni lei.»

«Vede, io credo che ci abbia sottovalutati. E abbia sottovalutato anche Betancourt. Lui e la sua collaboratrice, Anna Medori, conoscono benissimo l’importanza di quel posto. Secondo me, in qualche modo, hanno anche sviluppato un sistema per sorvegliarlo, per fare in modo che non diventi meta di “pellegrinaggi”… non so se mi spiego!» «No», fece McCall infastidito. «Adesso non so bene ancora cosa significhi tutto ciò, o se sia importante per voi. Ma credo che Betancourt abbia compreso appieno le implicazioni che derivano dalla conoscenza del sito. Soprattutto dopo aver visto la mappa.» «Allora è stato un errore mostrargliela», interloquì McCall. «D’accordo… ma prima di scegliere i vostri collaboratori avreste dovuto controllare. In ogni caso, ora non solo ha il documento, ma anche le chiavi per interpretarlo, visto che è un latinista di tutto rispetto.» «Mah…», McCall era esterrefatto. «Come è stato possibile? Chi mi ha messo in casa, Maura?» La donna abbassò lo sguardo e si limitò ad ascoltare Federico che raccontava al professore quanto aveva scoperto sul suo conto, navigando su Internet. Non mancò poi di riferirgli dello scippo, dell’incontro con i motociclisti avvenuto in precedenza… Non sapeva se queste informazioni fossero importanti per McCall, ma sentiva il dovere di riferirle, sperando che l’altro rivelasse qualcosa di più del contorno di tutta la storia. Quando ebbe terminato di parlare, Federico attese la reazione. McCall inspirò gravemente e scosse il capo. Era contrariato.

«Dobbiamo trovarlo.» «Per il documento?», domandò Silvia. «Ma prima non ci ha detto che lo stavamo

sopravalutando?» «Sì, ma forse ero io che sottovalutavo la questione.» «E poi Maura ha detto che la carta si distruggerà…» «Può aver avuto il tempo di farne una copia», si intromise Salvatore, raccogliendo l’attenzione degli altri. «Dobbiamo trovarlo», ripeté McCall. «Dopo quello che mi ha detto il dottor Daga credo proprio che Maurice Betancourt sapesse più di quanto vi abbia fatto credere. Molto di più… è stato sciocco da parte sua», aggiunse fissando Maura, «farlo partecipe di questa ricerca. Sciocco e sconsiderato!» «Ma… io ho avvisato che l’avrei chiamato. E lei lo sapeva», provò a difendersi Maura.

«Doveva essere più prudente. Controllare meglio chi fosse. Mi pare che questo non sia avvenuto.» Lei non replicò. «Oramai il danno è fatto», riprese dopo una breve pausa McCall. «In parte sono responsabile anche io di quanto accaduto. Avrei dovuto verificare le informazioni della dottoressa Trevisan.» «In tutto questo», intervenne Federico, «ho notato comunque che Betancourt si muoveva come un pesce nel suo acquario. Perché ti sei rivolto proprio a lui, Maura?» «Perché era in cima all’elenco degli “esperti” in quel settore!», replicò lei acida. «Elenco fornitomi da lei, professore.» McCall la guardò senza rispondere.

«In ogni modo non abbiamo tempo da perdere», disse lui alla fine, scrivendo

qualcosa su un bigliettino. «Tenete. Io sarò in quest’albergo di Olbia sino a mezzogiorno. Scegliete voi che fare. Collaborare con me e aiutarmi, oppure tornare a casa vostra e dimenticarvi di questa esperienza. Nel caso sarà stato un piacere avere fatto la vostra conoscenza», concluse facendo un accenno di saluto e guadagnando l’uscita. Prima di andare via, però, si bloccò davanti a Maura.

«È superfluo ricordarle che la nostra collaborazione è interrotta dottoressa», le annunciò.

Federico guardò il biglietto che teneva tra le mani. Lesse l’indirizzo e trasalì. Nella mente si accesero lampi di ricordi di un ato doloroso. Silvia si accorse del turbamento di Federico, ma non disse nulla e per un attimo la sala risuonò nuovamente dei rumori della campagna. Si guardarono negli occhi prima di parlare.

«Direi di prendere i bagagli», disse Federico. «Comunque andiamo via da qui.» Gli sembrava una frase stupida quel “comunque andiamo via da qui”. Comunque rispetto a cosa? Ma non c’era altro da dire in effetti.

Si ritrovarono davanti al fuoristrada di Salvatore in pochi minuti.

Rivoli di rabbia e rancore sottaciuto avevano saturato l’aria dell’abitacolo e il silenzio imbarazzato era penetrato come un virus di ruggine nei loro pensieri ferrosi. Federico era preoccupato e teso per la piega presa dagli eventi, ma nello stesso tempo si sentiva attaccato a essi come se fosse collegato a una spina di alimentazione elettrica che lo faceva sentire vivo, lucido. Era come galleggiare in una bolla amniotica che poteva svanire di colpo lasciandolo svuotato di ogni forza e privo di qualsiasi stimolo. Non era pronto a rientrare nei ritmi da mare calmo della sua quotidianità.

E quell’indirizzo sembrava un segno del destino.

Maura chiese di essere accompagnata all’aeroporto.

«Va bene», disse Salvatore.

«Voi cosa fate?», domandò la donna al resto del gruppo. «Io torno a casa», disse Salvatore. «E tu?», chiese a Silvia. «Vieni con me?». «No», rispose l’altra senza guardarla. «Devo rientrare a Cagliari. Ho lasciato parte dei bagagli in albergo. Prenderò un aereo da lì.» «Capisco. Tu?», fece rivolta a Federico. «Per me basta così. Torno a casa.» L’aeroporto era all’ingresso di Olbia. Si salutarono in fretta. Il leggero imbarazzo tra loro venne annullato dai modi spicci di Maura.

Nessuno si propose di farle compagnia in attesa dell’imbarco.

Rimasta da sola, Maura si soffermò per qualche minuto sul marciapiede di fronte all’entrata dell’aerostazione. Ripensando a quanto era accaduto nelle ultime ore non poté fare altro che infuriarsi ancora di più. L’arrivo di McCall aveva ridotto in cenere il suo piano, azzerando la sua missione e non solo… Aveva fallito. Inutile girarci attorno. Fallito di brutto.

Maura sentì improvvisamente qualcosa rasparle la gola; un grumo che si faceva largo, allargando la trachea e congestionandole il viso, sino a gonfiare i condotti lacrimali e portarli sul punto di esplodere. Era un pianto che aspettava di venire fuori da trent’anni. Un pianto tenuto a freno e che ora eruttava con la violenza di un vulcano colmo di lava incandescente. Tutta la sua vita sembrava essere sul punto di crollare a pezzi.

Aveva fallito. E l’errore non era previsto in questo genere di cose.

Il suo viso s’imperlò di sudore. Di un sudore freddo e cattivo. Sentì i polmoni irrigidirsi e le mancò il fiato. Fece due profondi respiri, con affanno, ma l’aria arrivò pesante, viziata e priva di ossigeno.

“Io non devo piangere”, disse a se stessa. “Non devo piangere”, ripeté come un mantra. “Non devo piangere. Non devo… Sono forte. Sono forte. Non mi devo arrendere. Non…”. Lei non piangeva mai. L’ultima volta era accaduto quando aveva sei anni. A quell’epoca era una bambina con i capelli lunghi e lisci. Ricordava ancora quel giorno. Teneva le spalle poggiate sul muro di cinta del cascinale del padre. Sopra di lei il cielo velato di bruma di pioggia e di nebbia, intorno l’odore grigio e perenne degli allevamenti di maiali delle paludi venete, l’immobilismo lacustre dei canali di scolo delle aziende agricole che tagliavano la campagna e dividevano la terra in tanti appezzamenti razionali, quadrati, precisi, ordinati. E poi il tanfo di letame che entrava nelle narici impregnando i polmoni e l’aria del cervello. Una bambina con le ginocchia sbucciate sul muro di cinta del cascinale del padre: ecco l’immagine che aveva di sé, con le lacrime pronte a uscire come pietre sull’orlo di un precipizio. Avrebbe desiderato qualcosa quella bambina: un abbraccio del padre, una carezza… magari solo sentire l’odore della sua camicia mentre l’abbracciava, oppure il ruvido della barba e i capelli nelle orecchie mentre la stringeva. Un bacio sul ginocchio per fare sparire il dolore e l’umiliazione di essersi fatta rubare la bicicletta. Un “tesoro mio ci pensa papà

adesso”. Ma suo padre era rimasto immobile. Alto come una colonna e freddo come una statua. A fissarla severo con le mani giunte: «Cosa stai per fare?» Pausa. Rumore di nebbia e assenza di vento e aria umida pesante come sacchi di sabbia bagnata. «Cosa stai per fare?», aveva ripetuto e, subito dopo, rincarando la dose: «Cos’è quella?», mentre indicava la guancia della bambina. “Non è niente. Non è una lacrima”, avrebbe voluto dire, ma riusciva solo a pensarlo. Strinse le labbra e serrò le mandibole. Si pulì la guancia e ingoiò saliva. Due volte. Le sue dita serravano un ciuffo di capelli e lo tiravano verso il basso con un movimento ritmico e meccanico. «Non devi piangere. Mai!», le aveva detto alla fine. «Anche se non sei un maschio. Tu sei una Trevisàn. E nialtri qua semo paroni, da senpre. No xe rendimo e no sbasemo a testa. Chiaro? Qui da noi sono ati prima i tedeschi, e poi i partigiani. E noi li abbiamo presi a calci nel culo. A tutti e due. E ora prendiamo a calci nel culo anche questi terroni che non vogliono lavorare. Perché noi Trevisàn non piangiamo mai. E quindi… te no te ghe da criare!» La bambina aveva fatto un segno con la testa mentre sentiva le vene del collo rigide e contratte. Non sapeva che le vene del collo possono contrarsi. Però quella pressione la inchiodava al muro come una mano di ferro. Dicendo di sì con gli occhi aveva sperato di non fare infuriare il babbo. «No xe colpa tua se te si femena, ma xe colpa tua che i te ga rubà a bicicleta», aveva aggiunto. Era colpa sua perché non si era difesa, perché dava confidenza a quei meridionali che venivano dalla Sicilia. Lui sì che sapeva come trattarla certa gente: nell’unico modo possibile. Tenendoli a distanza. “Te l’ho già detto. Lavori? Ti pago. Ma poi basta, non ti voglio attorno. Non ti saluto. Non ti parlo. Non ti do alcuna confidenza. Chiaro? Capissito?”.

«Mi hai sentito?», aveva ripetuto. La bambina fece segno di sì.

«Perché la vita è dura. La vita è sudore, lotta e gerarchia. E ordine… Ghe xe chi che comanda e che ga da stare al sò posto. E dir de sì. A obbedire. E ti te ghe da decidere ’ndoe metarte: o te comandi, coi pì forti, o te obedissi, co a facia nel pantan come i mas-ci. E se ci fosse tua mamma, qua ora, non so cosa direbbe. Ma non c’è, e quindi si fa a modo mio. Capissito?»

Poi era tornato dentro a controllare gli operai. Ma prima di andarsene le aveva intimato di riprendersi la bicicletta, a costo di spaccare la testa a qualcuno. E se non ci fosse riuscita… beh, meglio non pensarci. La bambina era rimasta sola. Aprì il palmo della mano e liberò dei filamenti chiari di capelli. Strappati. Le spalle poggiate al muro di cinta del cascinale del padre, il cielo velato di pioggia e di nebbia, l’odore grigio e perenne degli allevamenti di maiali delle paludi venete, l’immobilismo lacustre dei canali di scolo delle aziende agricole che tagliavano la campagna dividendo la terra e le vite in tanti appezzamenti razionali, quadrati, precisi, ordinati. Tutto era sparito, come ingoiato in un gorgo di incomprensione. Tutto, compreso il fetore del letame. Era stato in quel momento che aveva deciso di vincere… sempre. A qualunque costo. Un rombo improvviso di reattori tirati allo spasimo cancellò quei ricordi dagli occhi umidi di Maura e riempì l’aria di odori di cherosene, plastica e chissà cos’altro.

Maura sostava all’ingresso dell’aeroporto Olbia-Costa Smeralda. Il cielo era limpido e soffiava un vento teso e fresco. Si raddrizzò. Ricacciò indietro quelle sensazioni aspre che erano affiorate e le ingoiò come se fossero una medicina amara.

Te no te ghe da criare…

«Non devo piangere», disse. «Io non mi arrendo. Non abbasso la testa. Ho un

compito da svolgere. E ci devo riuscire. Nihil exceptam clavem deest…»

Raccolse il bagaglio, sollevò la mano e bloccò un taxi.

17

Salvatore svoltò per andare verso il centro della città. In sottofondo la radio trasmetteva Ordinary people di John Legend.

Ordinary people, “gente normale”. Federico si domandò se quella con cui avevano a che fare fosse gente normale. «Allora che fate?», disse sporgendosi in avanti.

«Come che fate?», fece Silvia voltandosi. «Hai detto che saresti tornato a casa», gli ricordò Salvatore spostando due volte lo sguardo dalla strada al viso di Federico. «Al diavolo. Non volevo dirlo davanti a Maura, ma non possiamo mollare adesso McCall.» «Cosa vuol dire: mollare adesso McCall? Non mi sembra che vi conosciate da molto. Né che siate amici! O no? Puoi benissimo mollarlo…» «No Salvatore, è vero, non lo conosco, ma mi sembra una persona a posto e voglio fidarmi dell’istinto.» «Mi sembra che questa storia stia diventando angosciante», disse Silvia. «Sentite. Io ora torno a casa mia», annunciò Salvatore. «Per i miei gusti in questi giorni ho già visto troppe cose che non tornano, mi basta! Voi fate quello che credete.»

«Ascoltate, vi faccio questa proposta: iamo da McCall. Io conosco quell’indirizzo. È qui a cinque minuti, in pieno centro. Cosa ci costa?

Sentiamolo e poi decidiamo.» «Parli come Maura adesso?», chiese Salvatore irritato.

«Siete con me allora?», replicò Federico quasi non l’avesse sentito. Per qualche secondo si udì solo il traffico che fluiva verso il centro cittadino.

«Va bene, proviamo», disse Silvia con un respiro profondo. Salvatore levò gli occhi al cielo e diede una manata sul volante. «Va bene! Vi accompagno. Ma poi, qualsiasi cosa accada, io torno a casa», disse, e svoltò a destra seguendo le indicazioni di Federico.

L’indirizzo indicato dal professore corrispondeva a una piccola piazza intitolata alla Regina Margherita, ornata di alberi e panchine, che si apriva sul lato sinistro del corso Vittorio Emanuele, dove si trovava un rinomato hotel. Parcheggiarono in un vicolo. Non era ancora mezzogiorno. Entrarono in un bar e scelsero dei posti da cui potevano controllare la strada davanti a loro.

Il bar doveva essere stato ristrutturato di recente, con un abuso di colore verde veronese. Solo i tavolini e le sedie erano in faggio chiaro. Ordinarono dei caffè. Sulla parete davanti a loro campeggiava una foto aerea che mostrava un paese arroccato su una collina. Il caffè venne servito su tazzine con il manico piatto e il barista cercò di attaccare bottone con loro, ma senza successo. L’uomo provò a trasferire la sua logorrea sulla cameriera che abbozzava sorrisi forzati. Si potevano captare spezzoni di discorsi segmentati da battute giocate sull’ambiguità sessuale. Sembrava divertirsi. Il mondo era davvero assurdo, pensò Federico.

In quel momento sentì vibrare il cellulare. Sul display apparve il nome di Sara. Rispose. «Ciao.» «Ciao capo. Allora la tua efficientissima assistente ha tutte le informazioni che ti servono.» «Sei un mito», disse Federico senza smettere di guardare la strada davanti a sé. «Dimmi.» «Sempre impaziente eh? Allora, ho sentito quella tua amica un po’ matta che insegna all’Università di Sassari.»

«Beatrice Torre. Bene…» «Allora. Le ho inviato le frasi e lei mi ha richiamato stamattina presto! Dice che devi andare a trovarla perché deve parlare direttamente con te. Lo sai com’è quella quando si mette in testa qualcosa.»

Federico visualizzò la sua amica con la sigaretta in mano e gli occhialetti azzurri o bordeaux o gialli a seconda dell’umore e riuscì a sorridere. Gli altri intorno al tavolo lo guardavano in attesa.

«Benissimo Sara, e ora dimmi della mappa.» «Allora, l’immagine che mi hai inviato è la copia di una carta inserita in un’opera molto famosa.» «Che sarebbe?» «La Cosmographia Universalis. Una sorta di enciclopedia in sei volumi al cui interno sono presenti centinaia di tavole. È di Sebastian Münster, il celebre geografo scano convertito al luteranesimo.»

«Convertito al luteranesimo», ripeté Federico come se reputasse il dettaglio molto importante. Era concentrato su ogni parola di Sara, ma non poté fare a meno di notare l’arrivo di un fuoristrada che si fermò in doppia fila quasi davanti al loro bar. «In particolare la mappa era parte di una monografia dal titolo Sardiniae brevis historia et descriptio che fu redatta da Sigismondo Arquer.» All’interno dell’abitacolo due uomini.

«Sì, ora mi ricordo. Ma Arquer non era quello morto sul rogo dell’inquisizione spagnola?» «Esatto. Era famoso per la sua incorruttibilità e serietà. È stato anche un magistrato e funzionario del Regno di Sardegna. Proprio per questo divenne nemico delle famiglie aristocratiche sarde, in particolare di quella degli Aymerich, che non tolleravano l’ingerenza della Corona riguardo i loro privilegi feudali. Il suo legame con il luterano Münster fu utilizzato come pretesto per costruire dei falsi capi di imputazione. Venne incarcerato e portato in Spagna dove, dopo otto anni di prigionia, torture e isolamento, finì sul rogo il 4 giugno 1571 a Toledo.» L’uomo accanto al guidatore scese. Era alto e con la pelle chiarissima. Parve avviarsi in direzione di una persona ferma sul marciapiede. «Certamente lui non fece niente per avere vita facile. Criticò più volte la corruzione della Chiesa. E in alcuni scritti esortava alla libera interpretazione delle Sacre Scritture paragonando la sua esperienza alla ione di Cristo e alla Resurrezione…» Ai due uomini si avvicinò una persona dall’altra parte dello sportello. «Ehi, ci sei?» «Sì, scusa. La… la data. Dimmi la data esatta di pubblicazione.»

«La Cosmographia venne pubblicata a Basilea nel 1550. Qualche tempo dopo venne messa all’indice.» «Quindi è possibile che qualcuno ne abbia fatto circolare delle copie o comunque, tra la prima edizione e la sua messa all’indice, si sia premurato di riprodurla?» Anche l’autista scese dall’abitacolo e affiancò il collega, coprendo in parte la visuale di Federico.

«Sì. Comunque, questo qualcuno avrebbe dovuto avere delle conoscenze tecniche di cartografia, ma era possibile. La Cosmographia circolò liberamente per quasi vent’anni prima di essere messa al bando…» Federico si sollevò per guardare meglio.

Il gruppo all’esterno si spostò e riuscì finalmente a vedere il volto della persona con cui stavano parlando. «Devo chiudere Sara! Ti richiamo dopo», disse allungandosi a schioccare le dita per attirare l’attenzione di Salvatore e Silvia.

«Aspetta. Non ho finito!» «Scusami, ma devo chiudere!»

«Sì, ma volevo dirti che ha richiamato il professor Orgiu, dice…» «… di richiamarlo. Ok, grazie. Ciao.» «Richiamami!», sentì dire da Sara mentre chiudeva la comunicazione. Maura parlava nel modo secco che avevano imparato a conoscere. Gesticolava

con movimenti brevi e concisi delle mani. Anche a quella distanza si vedeva che lanciava continue occhiate laterali di controllo. Gli uomini ascoltavano in silenzio. Ogni tanto annuivano. «Che ci fa con quei due?» «Non so che dirti Silvia», rispose Federico. «Stiamo a vedere cosa succede.» Dopo qualche minuto Maura si allontanò. Gli uomini si guardarono attorno e poi salirono nuovamente sull’auto. Maura attraversò la strada per dirigersi verso il loro bar. «Sta venendo qui!», disse Salvatore.

«Andiamo via, svelti», disse Federico raccogliendo le sue cose. Lasciarono sul tavolo un biglietto da dieci euro e si precipitarono verso una porta laterale del bar. Cercarono di controllare la camminata. Di non mettersi a correre. Ma si resero conto che stavano accelerando il o come se fossero inseguiti. Svoltarono nel vicolo a sinistra e poi subito di nuovo a sinistra. Salirono sull’auto e partirono in un silenzio contaminato dal rumore affannato dei loro respiri e dallo stridio delle gomme sull’asfalto.

«Che diavolo ci faceva con quelli là? Avete visto che facce, che muscoli?», disse Salvatore controllando gli specchietti retrovisori. «Questa cosa sta diventando troppo complicata per me!» «Dobbiamo avvisare McCall», decise Federico. «Fai il giro dell’isolato e controlliamo dove sono finiti.» «Che stai dicendo? Ti ha morso la tarantola del film poliziesco ora? Che ne sai tu di McCall? E se fossero uomini mandati da lui?» «Non credo. McCall ha tutta l’aria di essere uno che si muove da solo. Non avete visto come era imbestialito per il comportamento di Maura? Come se avesse detto che per la prima e unica volta che si è fidato di qualcuno se n’è pentito

amaramente! No, credo che quelli lavorino per qualcun altro.» «Ma per chi?», chiese Silvia. «Non lo so. E», aggiunse rivolgendosi nuovamente a Salvatore, «dai, andiamo dal professore.» «Non se ne parla nemmeno», replicò. Fu in quel momento che Federico alzò di molti toni la voce. «Salvatore fermati. Fammi scendere!» «Ma che…», fece in tempo a dire, ma Federico aveva già la mano sulla portiera, pronto a balzare giù. «Io vado da McCall, voi fate come volete.»

«Dico che stiamo esagerando, cazzo!»

Salvatore arrestò l’auto di colpo. Si voltò. Aveva il viso contratto dall’agitazione. «Vi rendete conto che non sappiamo niente di questo McCall e in cosa ci stiamo ficcando?» «Io vengo con te», fece Silvia senza badare a Salvatore.

«Bene», disse Federico con uno sbandamento improvviso all’idea che quel “con te” fosse parte di una dimensione collettiva più ampia: noi. Bastò questo e, di colpo, in modo irrazionale, la paura si mischiò a una vibrazione più forte che gli diede il coraggio di andare avanti.

«Voi siete impazziti», continuò Salvatore sbattendo due volte le mani sul volante. «E io sono più coglione di voi! Andate, vi aspetto qui, ma fate in fretta.»

Sbucarono dal lato opposto della piazza. Si fermarono dietro l’edicola all’angolo. Si sporsero per guardare. Il sangue pulsava nelle tempie e nei loro pensieri confusi.

«Attento», lo avvisò Silvia tirandolo per il braccio: alla loro destra c’era il fuoristrada con i due uomini. «Non possiamo avvicinarci», aggiunse. «In effetti loro non ci hanno mai visto di persona.»

«Sì, ma io non mi fiderei. Come fai a essere sicuro che non abbiano una nostra foto?» «Ehi, non è che ha ragione Salvatore e ci stiamo un po’ facendo prendere la mano?», rispose senza troppa convinzione. Poi guardò meglio i due uomini: alti, grossi, silenziosi… «Va beh… meglio non rischiare», convenne. «Ma come facciamo a entrare?» Silvia stava per dire qualcosa, quando vide apparire McCall da una via laterale a meno di cento metri alla loro sinistra. «C’è McCall. Non era nel palazzo.» «Bisogna fermarlo. Aspetta qui», disse Federico, che infilò le mani nelle tasche e uscì fuori allo scoperto. Teneva lo sguardo basso e camminava spedito. Si sentì come se si fosse buttato da un aereo con il paracadute e si domandò che cosa gli fosse preso. Se fosse lì per dimostrare qualcosa a qualcuno, magari a Silvia. O forse a se stesso. Ma ora era in mezzo alla strada, non poteva tornare indietro. Raggiunse McCall e con indifferenza gli tagliò la strada. Si bloccò davanti alla vetrina di un ottico.

«Le devo parlare. La prego, mi segua. Credo che sia in pericolo», gli disse in un sussurro senza smettere di fissare la vetrina. McCall si bloccò per un istante. Scrutò ai lati della strada e con estrema calma lo seguì. Si ritrovarono dietro l’edicola dove li attendeva Silvia. «Qual è il problema?», domandò McCall una volta davanti a loro. «Maura», rispose Federico. McCall socchiuse gli occhi e gli fece un cenno con la nuca per ascoltare il seguito. «Due minuti fa l’abbiamo vista parlare con degli uomini», gli raccontò Silvia. Il professore corrugò la fronte. «E per questo dovrei essere in pericolo?» «Non trova strano che lei ci abbia chiesto di lasciarla all’aeroporto e poi l’abbiamo ritrovata qui con dei tizi che sembrano usciti da un film di spionaggio?», cercò di fargli notare Federico. «Come scienziato ho imparato che il verificarsi di due fenomeni non implica necessariamente una sola interpretazione.» «Professore!», sbottò Silvia con una veemenza improvvisa. «Maura non parlava come stiamo facendo noi ora. Si fidi: sembrava qualcosa di diverso!»

McCall parve colpito dalla sua determinazione femminile. In pochi secondi analizzò la situazione: era stato lui a selezionare Maura. Ma aveva ricavato il suo profilo dal database del Progetto Gammadion… «Mi creda», ripeté Silvia. Il professore si sporse dal punto in cui si erano fermati. Vide la macchina scura e i due uomini. Uno era molto alto e aveva capelli corti e biondissimi. Storse il

labbro. Gli parve di averlo già visto da qualche parte. Non era un personaggio che poteva are inosservato. Ma dove? Forse al laboratorio? Poi di colpo mise a fuoco i ricordi e trasalì… Federico e Silvia si accorsero del suo improvviso turbamento. «Cosa c’è professore?», domandò lei. «Dobbiamo andare via, subito!» «Subito? Perché?», chiese Federico, che intanto allungò lo sguardo per vedere cosa fero gli uomini dall’altra parte della strada. Sembravano in attesa. «Quelli fanno parte del progetto. E se si trovano qui vuol dire che sono sulle mie tracce. Non credevo che ci avrebbero messo così poco a individuarmi… In ogni caso, è chiaro che Maura ha fatto il doppio gioco. Allontaniamoci», disse, e iniziò a camminare. «Avete un mezzo?»

Federico e Silvia lo precedettero di pochi i.

«Non crede di doverci qualche spiegazione?», disse Federico. Il professore si bloccò per un attimo. «Dottor Daga, non c’è tempo di parlare ora. Le assicuro: è meglio sparire dalla circolazione. All’istante.»

Riprese a camminare squadrando la via attorno. «Non crede che sarebbe sufficiente andare dalla Polizia se davvero c’è qualche pericolo?», propose Silvia. McCall sorrise gelido. «Lei non ha idea di cosa ci sia dietro tutto questo. Se gli uomini di Gammadion sono qui significa che mi hanno pedinato dal momento in cui ho lasciato il laboratorio. E se hanno parlato con Maura… non oso pensare alle conseguenze.»

Federico cercò di obiettare ancora qualcosa. Ma McCall proseguì. «Lasciamo perdere la Polizia. Cosa potremmo raccontare?» «E Maura?», domandò ancora Federico. «Maura è una delusione, su tutti i fronti. Ma devo capire ancora il gioco che sta conducendo.» Sbucarono in via Garibaldi. Ma Salvatore era sparito. «Dove diavolo è finito? Eravamo d’accordo che ci saremmo trovati qui», disse Federico incrociando lo sguardo e il respiro affannato di Silvia. «Muoviamoci. Quando si accorgeranno che non rientro cominceranno a perlustrare la zona», fece McCall, e indicò un taxi parcheggiato all’angolo della via. Federico digitò il numero del cellulare di Salvatore. Sentì il calore montargli sul viso. La parte superiore delle guance gli si imperlò di goccioline di sudore. «Salvatore, dove diavolo sei?», urlò al cellulare. Con la mano bloccò McCall. «Mi sono dovuto spostare perché ho visto arrivare Maura con due tizi. Mi sono infilato nella prima traversa a sinistra del corso. Via Tempio… sì, si chiama via Tempio, vi aspetto.» «Andiamo», disse Federico, «è qui a cinquanta metri.» Senza rendersene conto iniziarono quasi a correre. Salvatore li attendeva con il motore . Saltarono a bordo. «Parta, presto», disse McCall. L’auto scattò in avanti con uno stridio di gomme bruciate sull’asfalto. Dietro di sé lasciò un’eco di sportelli sbattuti e di fumo di scarico che aleggiò per qualche secondo prima di sparire nell’aria. I pochi anti presenti in quel momento si voltarono a guardare nella direzione da cui proveniva il rumore. Poi tornarono a camminare o a guardare le vetrine addobbate dei negozi.

Una di quelle persone, però, prese il cellulare e fece una chiamata.

«Pronto? Sì, sono Maura…»

«Merda!», ripeteva Salvatore cercando di districarsi nel traffico. «Chi cazzo erano quei due?» «Dove andiamo?», domandò Silvia a McCall. «Seguite le indicazioni per Arzachena.» Salvatore si girò come se lo avessero morsicato.

«Adesso decide lui? Merda», continuò. «Mi sento come un ladro. Non capisco da chi sto scappando e perché. Conosco questo signore da meno di cinque ore e voi adesso gli chiedete anche dove andare?» McCall non fece alcun commento. «Non so voi, ma io adesso me ne vado», concluse. «Ci serve un’altra auto», replicò McCall come se non l’avesse neanche sentito. «Questa non va più bene. È bruciata.» «Ah, questa non va bene al signore? E cosa vorrebbe, una Rolls-Royce?» Il tono di Salvatore era un misto di sarcasmo e risentimento che nasceva dalla paura e dalla tensione accumulata in quelle ore.

«Questa la conoscono. Ci troverebbero subito», spiegò alla fine. «Maura sicuramente gli avrà fornito modello e targa.» «Quindi il loro scopo è riprenderla?», fece Federico.

«Credo proprio di sì… riprendermi», ripeté calcando la sfumatura di dubbio sull’ultima parola. Avrebbe voluto aggiungere anche un “e far sparire le tracce”. Ma si morse il labbro. Inutile spaventarli ancora di più. «Sì, d’accordo», li interruppe Salvatore. «E dove cavolo la troviamo un’altra macchina?» «Io non posso biasimarla se lei prova timore», fece McCall sporgendosi verso di lui. «Però provate a fidarvi. Sono l’unico che può portarvi fuori…» «Fuori da cosa?», domandò Federico frustrato dall’assenza di risposte alle domande che si accumulavano ogni istante di più. «Dopo avrò modo di spiegarvi. Però posso dirvi che, vista la situazione, il vostro aiuto è d’importanza fondamentale per me; ma non voglio obbligarvi. Desidero che siate voi, spontaneamente, a decidere se darmi una mano o meno.» «Ci chiede di affidarci a lei alla cieca», gli fece notare Federico. «È vero. Ma in questo momento abbiamo due questioni in sospeso. La prima è fare in modo che quei tizi non mi trovino. Se non mi trovano, anche voi sarete più sicuri. La seconda è che io posso raccontarvi tutta la verità. Ma solo se sarete della partita. Chi va via non otterrà nulla. Neanche di allontanare il pericolo da sé», concluse spostando nuovamente lo sguardo su Salvatore. «Quindi siamo in pericolo», borbottò Federico. «Almeno questo è stato chiarito.» Il silenzio che calò fu interrotto dalle decise indicazioni di McCall. «Tra trecento metri, sulla destra, troverà una concessionaria di auto della Jaguar. Vi chiederei gentilmente di lasciarmi lì. Avrete capito che sono britannico e quindi come ha intuito il dottor Sechi mi piacciono le auto inglesi.»

Se c’era una venatura ironica in quelle parole, nessuno parve farci caso. Salvatore accostò e McCall scese dall’auto, sparendo dietro le porte della concessionaria.

Nell’abitacolo non parlava più nessuno. L’aria era satura dei loro respiri bruciati dall’ansia che stava prendendo spessore di secondo in secondo. Salvatore chinò il capo. Si guardò le mani. Sollevò lo sguardo.

«Mi dispiace», disse. «Io non ce la faccio. Ho un bruttissimo presentimento.» Silvia e Federico lo guardarono attoniti. «Non sono un vigliacco… ma questa cosa mi terrorizza. E l’ansia mi sta uccidendo. È davvero troppo per me!»

Federico e Silvia rimasero soli con i loro zaini poggiati ai piedi. Sperduti e intimoriti come due scolari in attesa dell’aereo per un viaggio studio. E l’aereo arrivò: una Jaguar grigio antracite, lucida come un’astronave. «Le chiederei il favore di prendere la guida, sono un po’ stanco», disse McCall aprendo lo sportello.

Federico si sedette di fronte al volante senza proferire parola. McCall invece sprofondò nel sedile del eggero e socchiuse gli occhi cercando di recuperare le energie. Anche Silvia sembrava stremata.

Federico partì con una brusca accelerata e subito dopo rallentò di colpo, sin quasi a fermarsi. «Lei non ha mai guidato un’auto così, vero?», gli domandò McCall e, senza attendere risposta, aggiunse: «Questa è una X Type 4x4. Ha 396 cavalli, praticamente quindici anni fa avrebbe potuto gareggiare in Formula Uno. Le ho impostato il cambio automatico ed escluso la funzione sportiva. Segua il motore in modo soft, lasci che sia lui a guidarla. È come un cavallo di razza. Sa

cavalcare dottor Daga?» Federico si sentiva proiettato in una dimensione paradossale. In fuga da qualcosa che non conosceva. Senza una direzione precisa e con uno sconosciuto al fianco che gli parlava di motori e di cavalli. «No», rispose. McCall notò la sua tensione e smise di parlare. «Dove andiamo?», domandò Federico. «Siete voi che me lo dovete dire.» «Come noi?» Anche Silvia si ridestò a quel punto. «La risposta è nel documento. Se non decifriamo quello non sappiamo dove andare. Non è riuscito a ricavare niente dalle frasi in latino?» “Le frasi in latino, certo”, pensò Federico e fece loro un breve riassunto di quello che Sara gli aveva detto al telefono. «Dunque questa sua amica, alla quale ha dato il testo, le ha chiesto di andare da lei…» Federico annuì, mentre metro dopo metro prendeva sempre più confidenza con la macchina. «Dove abita questa sua amica?» «Ad Alghero.» «Bene», disse McCall e digitò “Alghero” nel navigatore.

18

Sulla campagna del Renfrewshire si era levato un tiepido sole che lentamente fece emergere dalla nebbia le verdi distese delle Highlands scozzesi.

In quelle distese verdi, sotto lo stesso sole primaverile, mille anni prima era apparsa la Pietra del destino, o Pietra di Scone. Un blocco di granito rettangolare donato ai reali di Scozia dai Tuatha De Danann, un’antica stirpe divina che, si diceva, fosse giunta in una nuvola magica per poi sparire nella nebbia sollevata dai suoi druidi. Secondo la leggenda il monolite era dotato di poteri soprannaturali e avrebbe protetto il popolo scozzese per i secoli a venire, tanto da indurre i re di quella terra a essere incoronati proprio nel luogo in cui si trovava.

Nel 1296, tuttavia, i fieri popoli delle Highlands vennero sconfitti rovinosamente a Dunbar dal crudele re Edoardo I. La pietra, trasferita a Westminster, divenne un simbolo dell’assoggettamento della nazione al nemico inglese. La perdita era stata traumatica e aprì un’epoca di lotte e divisioni che, sostenevano i sapienti, si sarebbe risolta solo con il ritorno della pietra. Gli scozzesi però, non rassegnati alla disfatta, avevano ripreso a combattere. Nel 1314, presso il castello di Bannockburn, ottennero una vittoria che li rese nuovamente indipendenti.

Le cronache del tempo raccontavano che, prima della battaglia, per tre giorni di fila era caduta una pioggia torrenziale. Le campagne si erano trasformate in un immenso pantano in cui le truppe mercenarie inglesi erano state annientate dagli highlanders scozzesi comandati dal re Robert Bruce. Ma, nonostante questo sussulto di orgoglio nazionale, la Pietra del destino era rimasta a Londra. E si dovettero attendere ben settecento anni prima che tornasse al suo posto. Nessuno però poteva immaginare, al di là della storia e del ato, che sotto i prati verdi e i massi che costellavano la località che aveva dato la libertà al

popolo scozzese si celasse un avveniristico laboratorio. Quello stesso da cui McCall si era allontanato. E nessuno poteva minimamente immaginare che nel complesso hi-tech sorto tra quei campi e radure si sarebbero decise le sorti dell’umanità. I promotori di queste scelte si sarebbero riuniti a breve in un castello a qualche decina di chilometri da Bannockburn.

Un’automobile nera e lucida con i vetri oscurati avanzava lentamente lungo il viale che portava alla corte interna del castello. Il motore non emetteva alcun rumore. L’unico suono era quello del ghiaino che scoppiettava sotto il peso delle grandi ruote, producendo un rumore animalesco che dava l’idea dell’avanzare di un rettile tra le felci di un bosco. Alcuni maggiordomi in livrea si affiancarono all’auto e aprirono gli sportelli. Dall’auto scesero due uomini. Uno di questi gettò la sigaretta che teneva in mano e la schiacciò con l’elegante scarpa nera che calzava. Il cuoio della suola fece uno strano scricchiolio mentre sfregava sul pietrisco del piazzale.

Eliade sapeva che nella sala più nascosta dell’edificio lo attendevano impazienti diversi freddi monitor. Attraverso la video conferenza sarebbe entrato in comunicazione con alcuni dei personaggi più potenti del mondo che, con lui, condividevano segreti impronunciabili. Respirò l’aria fresca e posò lo sguardo sulla distesa verde che si spiegava a perdita d’occhio verso ovest, poi si rivolse all’uomo dai capelli rossi che era con lui. «Andiamo», gli disse. Attraversarono il grande portone d’ingresso. Nel vestibolo, alle pareti e sul soffitto, si stagliavano simboli, stemmi araldici, ricordi legati alle nobili radici della famiglia che da secoli era proprietaria del maniero.

Entrarono in una sala circolare con la volta a cupola. All’interno il silenzio era quasi assoluto e ogni pur piccolo suono rimbombava con un’eco sinistra. Ad attenderli c’erano diciotto persone in collegamento da vari continenti. Tra loro erano presenti gli uomini della riunione in Canada.

Eliade e René Guénon presero posto in un tavolo circolare con il simbolo del Progetto Gammadion al centro.

Dopo i saluti di rito Eliade si schiarì la voce, scorse alcuni dati sul computer e alzò il viso.

«Purtroppo devo confermarvi che abbiamo perso i contatti con il professor McCall», disse. «È scomparso con due delle persone che erano state coinvolte.» «Non avevate detto che era tutto sotto controllo?», domandò l’uomo dalla carnagione olivastra e i capelli bianchi della riunione in Canada. «E come mai è fuggito con due di loro?» «Effettivamente non è chiaro come sia potuto accadere. Siamo certi che non si conoscessero prima. Il nostro referente sul campo, la dottoressa Trevisan, non è riuscita a spiegarselo…» «E l’archeoastronomo che fine ha fatto?», intervenne l’asiatico, con un rapido movimento della mano per raddrizzarsi gli occhiali, riferendosi a Salvatore di cui aveva un mini-dossier davanti. «È fuori gioco. È tornato a casa sua.» «A questo punto rimane il problema di capire dove siano diretti e cosa sappiano», disse l’uomo dai capelli bianchi. «Non potremmo farli arrestare dalla Polizia tramite l’Interpol?»

Eliade rivolse uno sguardo al suo collaboratore dai capelli rossi. Guénon rispose soppesando con attenzione ogni parola. «In effetti abbiamo già preso in considerazione questa ipotesi. E abbiamo allertato i nostri contatti. Siamo in attesa di avere riscontri informatici sui loro movimenti…» «McCall non mi sembra il tipo da farsi fregare per qualche pagamento con carta di credito», disse l’uomo dai capelli bianchi. «Insomma, è riuscito anche a eludere il controllo degli uomini che gli stavano alle costole, se non sbaglio. È corretto?»

«È corretto», rispose Guénon. «Ma è pur sempre un uomo di scienza, non un operativo… Qualche errore, in questi casi, lo si commette sempre.» «Dubito che un operativo sarebbe riuscito a fare di meglio di McCall!», fece con scherno l’asiatico. Guénon deglutì in silenzio. Il suo viso sembrò diventare tutt’uno con il colore dei suoi capelli. Aprì bocca per replicare, ma fu bloccato da un minuscolo movimento della mano di Eliade. «McCall è un uomo di grande razionalità e capacità», intervenne. «Ma crediamo di potere prevedere i suoi spostamenti… o comunque di riuscire a individuarlo abbastanza facilmente. È solo questione di tempo.» «I suoi, forse, ma quelli dei “compagni di viaggio” li potete prevedere? E se si separano? E se McCall spiffera tutto quello che sa? Diventerebbe un grosso problema, mio caro… un grossissimo problema. Soprattutto per lei!» Eliade bloccò nuovamente con uno sguardo laterale il suo collaboratore che stava per rispondere. «Credo, al contrario, che i suoi nuovi “alleati”, se mi ate il termine, siano il suo punto debole. Saranno proprio loro a farcelo ritrovare.» «E la dottoressa Trevisan? Che fine ha fatto?» «Al momento non è più necessaria», rispose Eliade senza spostare di un millimetro lo sguardo. «Dottor Eliade, vorrei provare a riassumere la situazione», intervenne l’uomo dal profilo mediorientale in un inglese che tradiva un’inflessione se. «Questa Trevisan non è più necessaria, a suo dire. Salvatore Sechi è fuori gioco, o comunque si è tirato fuori. McCall è scomparso con due persone che non conosceva sino a poche ore prima ed è diretto chissà dove con il documento originale. E in più c’è questo Maurice Betancourt che si è volatilizzato con una copia del documento stesso… ho riassunto tutto? C’è qualcos’altro che dobbiamo sapere?»

Eliade annuì con un cenno del capo. «Sì, questo è il quadro completo.» «Mi sembra», continuò l’altro, «che la situazione ci stia sfuggendo di mano. E non credo che basti attivare l’Interpol per evitare il peggio. Qui si deve intervenire immediatamente o ne va della riuscita dell’intero Progetto Gammadion. McCall o non McCall!» Guénon era in affanno. Con la coda dell’occhio guardò Eliade che, al contrario, appariva imperturbabile. «Lei sa che noi siamo le guide», riprese l’uomo mediorientale. «Noi siamo i depositari di millenni di “saggezza” e dobbiamo avere la capacità di comprendere il dispiegarsi dell’Ordine universale delle cose…»

«… e armonizzare l’esistenza del singolo individuo con quella dell’intero universo! So di cosa sta parlando, conosco la nostra missione», lo interruppe Eliade sollevandosi dalla sedia. La webcam lo seguì con un ronzio metallico. Quindi, aumentando enfaticamente il tono della voce, aggiunse: «Fratelli, ricordate: Nihil exceptam clavem deest! Mi rendo conto della vostra preoccupazione. Ma non temete. Riporteremo la situazione alla normalità. McCall verrà individuato entro poche ore. Il tempo non è un nemico, è dalla nostra parte…» «Il tempo, caro dottor Eliade, è l’unica dimensione che conta per noi, e scorre inesorabilmente verso una direzione immutabile. Lei lo sa.» «So benissimo che il nostro tempo è limitato, non ne dubiti. Ma se avessimo risolto il problema Hong a modo mio, adesso non ci troveremmo in questa situazione», gli ricordò Eliade. «Io conosco McCall e avremmo dovuto agire diversamente. Lui è un idealista. Ha bisogno di grandi motivazioni per la missione a cui ha sacrificato la sua vita. E invece abbiamo tolto di mezzo il suo collaboratore più fidato e, forse, il suo unico amico. Ora ci ritroviamo così, con la nostra risorsa più importante a vagare chissà dove per un’isola del Mediterraneo.» «Però… ha detto che sarà solo questione di poche ore, esatto? Che lo riprenderà…»

«Esatto. Di questo sono certo!», fece. «Dottor Eliade, conosciamo tutti gli esiti dell’esperimento del professore. Il livello standard del progetto è stato già raggiunto. Forse nella gestione del problema Hong siamo stati un po’… frettolosi. Però riteniamo che ora si possa are alla fase due anche senza McCall.» «McCall non può essere eliminato!», sussultò Eliade perdendo per un istante la calma. Ma fu solo per un attimo. «Il professore è ancora troppo importante per la riuscita del progetto. È un uomo che calcola ogni azione. E probabilmente ha scelto la via più veloce per mettere a punto la sperimentazione sul campo. E se dovesse arrivare a delle conclusioni utili le potremo sfruttare a nostro vantaggio.» «Eliade, sembra che lei abbia particolarmente a cuore la vita di quest’uomo. Forse troppo… Non vorrei che si sia affezionato a lui. Sono veramente sorpreso», concluse sarcasticamente il mediorientale. Per qualche istante si sentì solo l’eco virtuale di quelle parole rimaste in sospensione nella sala. Poi Eliade parlò. «La logica e i sentimenti a cui lei forse allude non mi appartengono», disse. E lo fece in un modo così freddo e gelido che la temperatura nella stanza sembrò abbassarsi di colpo di qualche grado. «Io non conosco il termine “troppo” di cui parla lei. Io conosco solo ciò che è necessario e ciò che non lo è. E mi interessa esclusivamente accertarmi che la sopravvivenza o la morte di McCall siano funzionali agli obiettivi del progetto. Non ho altro criterio di valutazione. Nessun altro. E ora, vi garantisco, senza alcuna possibilità di errore, che non è necessario eliminare McCall. E non verrà eliminato. Almeno non ora!»

Guénon sentì ogni pelo del suo corpo raddrizzarsi. Nessuno poteva parlare così a quegli uomini. Calò di colpo un silenzio assoluto e l’aria divenne rarefatta. Come se ogni atomo di ossigeno fosse stato risucchiato fuori dalla sala. Persino l’illuminazione sembrò abbassarsi di colpo. Gli interlocutori li fissavano muti dai loro monitor. Guénon trattenne il respiro in un’attesa che sembrò durare un’infinità. Fu Eliade a riprendere a parlare, con più calma, alla ricerca di quella comunanza d’intenti che avrebbe dovuto caratterizzare i loro rapporti.

«Fratelli… se ci troviamo in questa situazione è solo perché siamo stati precipitosi. Ora invece è il momento di non perdere la testa e affrontare il problema un o per volta. Il progetto è al di sopra di ogni nostro interesse. L’obiettivo che ci siamo prefissati è il completamento della fase di sperimentazione entro quest’anno. E ci riusciremo. Ve lo posso garantire. Proprio per questo dobbiamo solo pensare a individuare McCall e seguirlo dall’esterno senza intervenire.»

Guénon era rimasto ancora una volta sorpreso da Eliade. Dalla sua capacità di gestire con razionalità e assoluto controllo delle risorse in gioco ogni mutamento imprevisto rispetto ai piani meticolosi che venivano stabiliti di volta in volta. Ma capì in quel caso lo sforzo per gestire la circostanza era stato in qualche modo superiore a ogni altro del ato. Quello che non sapeva era perché Eliade apparisse stremato e teso come mai prima. La verità sull’esperimento era un’altra. E questa verità era che per essere attivata la loro macchina mancava ancora di qualcosa. Qualcosa però che né McCall, né Eliade avevano individuato…

Si avviarono all’auto a i veloci. L’uomo dai capelli rossi non salì a bordo. Prima di chiudere lo sportello Eliade si fermò e gli disse quasi in un sussurro: «Dobbiamo trovare McCall. Lui e il documento sono la chiave di tutto. Io ho cercato di rassicurare i nostri amici, ma la situazione è grave. Dobbiamo agire, e in fretta. Lei sa di cosa parlo. Non possiamo farci trovare impreparati.» Chiuse lo sportello, riaprì leggermente il finestrino e aggiunse: «Veda di parlare con Maura Trevisan per capire cos’è successo e poi la sollevi dall’incarico.»

«La devo solo sollevare?», domandò indeciso. «La sollevi in tutti i sensi», disse senza pensarci un secondo.

L’auto partì senza alzare un granello di polvere.

Il viaggio non sarebbe stato lungo, ma Eliade si sentiva agitato. Sollevò il vetro oscurato di separazione dall’autista. Si allentò il collo della camicia, infilò la mano nella tasca laterale della sua giacca e tirò fuori una sottile scatola in metallo. La poggiò con delicatezza sul tavolino che estrasse dal sedile anteriore e la aprì. All’interno trovò delle pastiglie di diversi colori. Ne prese una azzurra. Riempì un bicchiere d’acqua dal frigo in dotazione e ingoiò.

Fece un respiro profondo e il quadro che gli si prospettava apparve subito più chiaro.

19

«Allora professore, ci vuol dire chi c’è dietro questo progetto?», domandò Federico senza smettere di controllare ogni tanto gli specchietti retrovisori. «Chi c’è dietro?», ripeté in modo meccanico McCall, e pensò alle migliaia di persone che lavoravano per Gammadion. Non solo quelle del laboratorio principale, ma tutti coloro che in un modo o nell’altro erano coinvolti nella faccenda. E di colpo gli venne in mente un ricordo. Era successo due anni prima, mentre si trovava incolonnato in direzione dell’aeroporto di Roma dove si era recato come spesso accadeva per incontrare alcuni colleghi. Pioveva senza soste da ore e faceva freddo. Ma lui si sentiva bene, al riparo e al caldo asettico del climatizzatore. Di colpo si era voltato e, attraverso il finestrino rigato di pioggia, aveva incrociato lo sguardo di una donna di colore che camminava a cinquanta centimetri da lui, lungo il guard-rail. La donna aveva i capelli incollati sulla fronte dall’acqua e procedeva incurante dell’acquazzone, trascinandosi dietro due figli aggrappati a lei come scimmie. Nelle mani teneva buste di plastica che traboccavano di stracci e forse anche cibo. E dietro di loro altre donne. Altri bambini. Altri visi disperati che avanzavano rassegnati in mezzo al fango e agli schizzi di pioggia.

«Chi sono?», aveva domandato al suo autista.

«Quelli? Sono extracomunitari. Vivono lì professore. C’è una specie di baraccopoli. Li incrociamo ogni volta che iamo qui. Non li aveva mai notati?»

«No… non li avevo mai notati.»

Sì, avevano percorso quella stessa strada decine di volte, con il sole e con il brutto tempo, con il vento e con l’afa estiva. Ma non aveva mai “visto” veramente cosa ci fosse oltre il finestrino. In quell’istante preciso aveva capito che il mondo reale per lui era come una nebbia indistinguibile. Tutto ciò che non ruotasse intorno al progetto non rappresentava niente. Aveva trascorso quasi l’intera esistenza da adulto dietro Gammadion. Ma in cambio del privilegio di seguire il progetto da vicino, cosa aveva perduto? Guardando il mondo di fuori si era reso conto di non essere più padrone del suo tempo, che gli spazi vitali di libertà che ognuno dovrebbe ritagliarsi per lui non esistevano. Si trovava chiuso in un mondo asettico, distante mille miglia da ogni relazione umana. Come poteva spiegare tutto questo in poche parole?

Si voltò a guardare Federico e Silvia. Si sentiva solo il ronzio del motore dell’auto che scivolava sull’asfalto. Fece un profondo respiro prima di riprendere a parlare.

«Vi dirò chi c’è dietro il progetto. A questo punto è vostro diritto saperlo. Avete mai sentito parlare del Gruppo Bilderberg?» «Quello che si è riunito da poco a Ottawa? Ne parlavano i giornali», disse Silvia. «Sono questi i nostri… nemici?»

«In parte», rispose McCall. «Solo in parte. Perché Bilderberg è una sorta di lobby composta da diversi livelli sovrapposti. Superiori e inferiori. Diciamo, per semplificare, che le decisioni più influenti sugli equilibri del pianeta vengono prese ai livelli superiori, all’insaputa della maggior parte degli stessi aderenti al gruppo, per intenderci quelli dei “piani bassi”. Tutti partecipano alle riunioni annuali, ma sono pochi quelli che hanno il potere reale.» «Interessante», interloquì Federico. Ma, prima che potesse aggiungere altro, McCall riprese a parlare. «Bilderberg tiene molto alla riservatezza. Agli occhi dei comuni mortali è

visibile pertanto solo il cosiddetto “cerchio esteriore”. Uno specchietto per allodole. In realtà esiste un “cerchio interno”, che corrisponde all’élite dei livelli superiori. Sono questi gli uomini che controllano e manovrano capi di Stato, multinazionali, governi, banche…» «Beh, niente di nuovo sotto il sole», fece Silvia. «È sempre accaduto nel ato.» «Certo, ma fin qui abbiamo parlato di cose che, come dice lei, sono state abbastanza comuni nel corso della storia umana. Quello che non sapete è che il cosiddetto “cerchio interno” persegue un progetto secolare, un fine che porta avanti da così tanto tempo che oramai nessuno ha memoria di quando tutto è iniziato…» Federico si voltò leggermente, poi lanciò un’occhiata nello specchietto retrovisore per intercettare lo sguardo di Silvia. «Cosa intende dire?», gli domandò dopo una prolungata pausa. «Lo scopo di questi signori è il controllo del mondo. Un controllo che deve avvenire nel modo più riservato possibile. Capite?» Federico non disse nulla. Silvia scosse il capo. «Non vogliono pubblicità, non gli interessa apparire su giornali o Tv… è gente che agisce nell’ombra più assoluta. È un gruppo che detiene e concentra su di sé il potere, quello vero. Economico, politico, religioso. Ogni cosa, anche la più banale, si decide lì, nel cerchio interno…» «Tutto?», azzardò Silvia. «Ogni cosa. Vi faccio un esempio. Le crisi finanziarie che si verificano periodicamente e che fanno aleggiare lo spettro di recessioni e default sono pilotate sempre da loro. Si riuniscono, decidono il piano e agiscono. Il risultato è che tengono in mano i destini dell’intero pianeta. Decidono per miliardi di persone, serrando nel pugno l’intera economia mondiale e disponendo di essa come meglio credono. Attenzione però, non si muovono a caso, e non solo per mero profitto. Perseguono una strategia, come ho detto. La loro forza è basata sul disordine e la debolezza delle singole economie nazionali.»

«Sì, d’accordo… Ma cosa vogliono in concreto?» «Vede, Daga, se il cancro fosse rappresentato solo da un gruppo di personaggi misteriosi che fanno il bello e cattivo tempo nell’economia, allora potremmo al limite anche convivere con il problema. L’avete detto voi stessi, sono cose che accadono probabilmente da sempre. Ma la realtà è un’altra. I nostri amici perseguono un fine molto “nobile”, a loro dire: il nuovo ordine mondiale.» «Il nuovo ordine mondiale?», ripeté Silvia. «Esatto. E questo si creerà dal caos: ordo ab chao!»

«Ordo ab chao?», rimuginò Federico. «Ma è uno dei motti della Massoneria!» «Beh, certo, la Massoneria si muove nella periferia del cerchio esterno, ma il nocciolo duro del gruppo è ben al di sopra di quella conventicola di esaltati. Qui parliamo di persone che nessuno conosce, vede o frequenta. Persone che si riuniscono in segreto e decidono il nostro destino. Lo sviluppo tecnologico, le armi, le comunicazioni: ogni aspetto della nostra esistenza è dettato da piani stilati e messi in pratica magari nel Medioevo e portati avanti attraverso i secoli, senza che nessuno se ne accorga.» «Mi vengono i brividi», disse Silvia. «E ha ragione a farseli venire. Vi rendete conto di quale potenza, al di là di ogni immaginazione, stiamo parlando?» «Ma non possono controllare ogni cosa», disse speranzoso Federico. «Avrei i miei dubbi.» «E lei conosce i membri di questo “cerchio interno”?», domandò lei. «Sì, qualcuno lo conosco, Silvia. So per esempio che esiste un Consiglio Superiore della Gerarchia Planetaria…» «Certo, e magari usano il teletrasporto come Star Trek!», provò a minimizzare Federico con un sorriso sarcastico. Ma McCall continuò come se neanche

l’avesse sentito. «… che dovrebbe dirigere tutto. Io avevo come referente diretto uno del Consiglio.» «Io ci trovo poco da scherzare, Federico», lo rimproverò Silvia. «Scusate, ma fatico a credere a una cosa del genere.» «Prima si metterà in testa che è così, maggiori possibilità di cavarsela avrà!» «E ora», fece Silvia, «questo… Consiglio Superiore, come lo chiama lei, cosa c’entra con noi? O con lei?» «Vi dicevo che sovraintendo a un progetto molto importante… Fino a qualche tempo fa cercavamo l’anello mancante per portarlo a compimento. Ora abbiamo capito che il successo dipende dalla corretta interpretazione e dalle informazioni contenute nel documento che voi conoscete. Senza quest’ultimo è difficile arrivare a una conclusione. Il punto è che se le persone sbagliate ci metteranno le mani sopra sarà dura pensare a un futuro degno di questo nome per tutti noi.» «Ma perché è così importante quel pezzo di carta? Non afferro…» «Perché quel documento cela un segreto che permetterà di rendere operativa la tecnologia messa a punto con il Progetto Gammadion. Se il gruppo per cui lavoravo riuscirà a usare quelle informazioni prima di noi, potranno mettere in pratica i loro piani.» «Uhm… Allora, se ho ben capito, noi siamo i buoni e loro i cattivi», disse Federico. «Questo mi fa piacere. Però bisogna aggiungere che i cattivi sono leggermente meglio attrezzati di noi… Aggiungiamo che questo Progetto Gammadion è qualcosa di meraviglioso e potente. Però non serve a un fico secco senza il documento. O meglio: senza una sua lettura e codificazione.» «Più o meno la sintesi è esatta», fece con un mezzo sorriso McCall, sorpreso di sentirsi collocare tra i “buoni”. «E che possibilità abbiamo contro questi tizi?», domandò Silvia. «Mi sembra che siamo spacciati in partenza… Magari c’è un satellite puntato sulle nostre teste che ci segue o per o!»

«Può darsi… anzi, è molto probabile, ma questo è un problema secondario.» «Dice? Non sono abituata a essere inseguita da gente del genere.» «Se ci muoviamo in un certo modo, forse abbiamo una possibilità», buttò lì con un altro mezzo sorriso. «E sarebbe, questa possibilità?» «Esiste un gruppo esoterico di tipo iniziatico che da secoli si oppone al Consiglio Superiore…» «Ah, bene, adesso mi sento sollevato», fece con tono ironico Federico.

«Mi lasci finire», lo redarguì bonario McCall. «Questo gruppo difende il segreto nascosto nel documento in attesa che l’umanità sia pronta a gestire le implicazioni del suo svelamento. Purtroppo il Consiglio ha scoperto l’esistenza del documento, quindi difenderlo è diventato assai più difficile…», concluse amaramente McCall. Federico rallentò la corsa della macchina, ogni tanto dava uno sguardo al panorama intorno. Eppure la stessa domanda gli martellava le tempie da quando erano partiti. Finora il professore ci aveva girato attorno. «Adesso però ci spiega in cosa consiste questa tecnologia? Ci può dire finalmente perché si è scatenato o si sta per scatenare il finimondo? E perché è così importante?» McCall ci pensò su un attimo. Doveva trovare le parole più giuste per dare una risposta chiara a una domanda enormemente complessa. «Il Progetto Gammadion», iniziò con lentezza, «ha creato la tecnologia in grado di eliminare ogni forma di inquinamento e di dipendenza dalle attuali risorse energetiche.» «Eliminare la dipendenza dal… petrolio?», domandò titubante Silvia. Sul viso di McCall apparve un sorriso amaro.

«Vedo che sta cominciando a capire. Tutta l’economia mondiale, gli assetti economici, gli equilibri politici e le alleanze ruotano attorno al controllo del petrolio, o comunque dei combustibili fossili: gas, altri tipi di idrocarburi, carbone… Immaginate cosa accadrebbe se, di colpo, non servissero più. Pensate allo sconvolgimento degli equilibri planetari. Non crede, quindi, che qualcuno potrebbe essere preoccupato qualora il progetto divenisse operativo?» Federico e Silvia ammutolirono.

«In gioco c’è il destino del pianeta, della sua struttura economica, dei nostri modelli di vita.» «Però, in ato e anche in tempi recenti, molti hanno tentato di immettere sul mercato energie alternative, a ridotto impatto ambientale. Inoltre esistono già diverse fonti alternative come l’eolico, l’energia solare…» «Ah, sì», disse sornione McCall. «Ma forse non mi sono spiegato bene. Qui non parlo di un sistema che per produrre qualche effetto deve ricoprire metà del globo con pannelli fotovoltaici. Dobbiamo uscire da questo schema e pensare a qualcosa di assolutamente nuovo. Io sto parlando di una rivoluzione del pensiero scientifico. Di una rivoluzione totale. Lei deve azzerare il suo concetto di sviluppo tecnologico per poter comprendere.» «Va bene, e allora cosa diavolo è questo Gammadion? Ce lo spieghi», incalzò Federico. «Gammadion è il futuro. Un’autentica energia pulita, sicura, illimitata e a costo zero! Una fonte inesauribile, capace di alimentare tutto il nostro fabbisogno e molto di più. Ma i possessori di questa grandiosa innovazione, cioè il gruppo per cui lavoro… anzi, lavoravo, non divulgheranno le loro conoscenze. Non le anno per il beneficio del genere umano, per liberarlo dalla schiavitù del petrolio.» «E perché non lo faranno?» «Perché così ci manterranno bloccati nel circolo vizioso di sottosviluppo e

inquinamento distruttivo che ci portiamo dietro da anni, e il loro gioco sarà fatto. Ricordate: ordo ab chao!» «Però potrebbero anche diffonderla liberamente, rivoluzionare il pianeta ed eliminare ogni forma di sofferenza, magari guadagnandoci qualcosa», propose Silvia. «Ma credete davvero che ne abbiano intenzione? Credete veramente che rinunceranno a controllare ogni cosa attraverso leve di potere consolidatesi così profondamente nel tessuto economico mondiale? Illusi…» «E allora perché cavolo hanno messo su questo progetto?», domandò Federico con un certo risentimento. «Ma è chiaro. Al momento il problema non è se utilizzare o meno questo strumento formidabile, quanto possederlo. Perché così avranno tra le mani un’arma. Potranno fare e disfare a loro piacimento… pensateci bene. Si troveranno in possesso di qualcosa che recherà loro immenso potere. I Paesi produttori di petrolio verranno ricattati e costretti a seguire le direttive del Consiglio, sempre e comunque. Nessuno potrà fiatare o opporsi. Un nuovo ordine mondiale verrà stabilito. E tutto questo grazie a me», concluse con amara ironia. Sulla destra apparve il cartello di indicazione: “Chiesa campestre Nostra signora di Valverde”. Anche il professore notò il cartello.

«Facciamo una sosta vi prego», disse. «Ho bisogno di fare due i».

La chiesa era ricoperta da un intonaco bianco e candido. Davanti all’ingresso principale era stata costruita una piccola loggia il cui tetto poggiava su tre archi. Di fronte si ergeva una colonna alla cui sommità era stata collocata una piccola statua della Madonna. McCall osservò il simulacro poi andò a poggiarsi sul plinto della colonna centrale del loggiato. Attorno si udiva solo il rumore del vento infilarsi tra i cespugli.

Gli tornarono in mente i discorsi fatti con Eliade in occasione del loro primo incontro e gli venne quasi da ridere: stava per fare la prima “presentazione” pubblica delle sue scoperte e l’uditorio era meno numeroso – molto meno numeroso – di come lo avesse sempre immaginato. Voltandosi, procedette di qualche o e si fermò davanti all’ingresso con gli scalini in marmo consumati dai tanti piedi che avevano varcato la soglia del santuario nei secoli.

«Vedete, se solo strofiniamo i piedi su questa pietra», disse facendo strusciare la scarpa, «stiamo generando e raccogliendo forse anche due volt di energia sul nostro corpo. In questo momento l’energia elettromagnetica fluisce da ogni punto dell’universo al corpo ando per il piede e viceversa. Parlo di un incredibile fiume di energia che attraversa ogni cosa, dalla più microscopica alla più grande.» Il professore si girò e notò che Silvia e Federico lo osservavano con attenzione. «Con il Progetto Gammadion siamo riusciti ad aprire una porta su questa energia e farla fluire liberamente in modo continuo. Insomma, abbiamo evitato che quella porta si richiudesse», sottolineò.

«Come avete fatto?»

«Vent’anni fa iniziammo con la costruzione di un semplice dispositivo composto da elettrodi positivi e negativi inseriti su un semiconduttore di cristallo di arseniuro di gallio e raffreddato alla temperatura dello zero assoluto. E quello che accadde fu straordinario…» Federico e Silvia si scambiarono un’occhiata dubbiosa. McCall invece parve non dar peso al fatto di trovarsi di fronte a persone digiune di certe materie. «Attivammo una fonte di energia elettrica e gli elettrodi iniziarono a scambiare particelle anomale. Quelle particelle non erano costituite da elettroni, come

dovrebbe accadere in un normale flusso elettrico. Erano qualcos’altro… la creazione di nuova energia. Energia che superava la quantità emessa dalla fonte originaria. In quel flusso di corrente avano particelle a carica frazionaria che permettevano di muovere interi macchinari senza mai richiedere un ulteriore apporto dalla fonte. Da lì siamo arrivati a costruire un impianto tecnologico capace di attivarsi con un moto inerziale di energia che, in teoria, potrebbe durare in eterno senza mai esaurirsi…» McCall parlava adesso come rapito, quasi stesse descrivendo un figlio, o comunque qualcosa che amava.

«Ciò che è stupefacente», continuò, «è che questa “nuova” energia non consuma la fonte originaria e, soprattutto, si genera senza provocare mutamenti nell’ambiente circostante. Questo significa energia illimitata senza alcuna forma di inquinamento…» «Stento a crederci», disse Silvia. «Sarebbe troppo bello…» «Eppure è così. A processo avviato avremmo a disposizione una fonte inesauribile di energia. Questo perché è composta da onde elettromagnetiche le quali, appunto, esistono in quantità illimitata», spiegò aprendo i palmi delle mani verso l’alto come un prestigiatore alla fine dell’esperimento. «Mi sembra una cosa assurda», li interruppe Federico mentre scalciava un sasso. «Anni fa appariva assurda anche a me un’ipotesi del genere, perché per metterla in pratica occorreva infrangere i principi basilari della termodinamica. Ma in realtà non è così. Sono proprio quei principi a essere errati! E poi, a ben vedere, anche nella versione originale delle equazioni di Maxwell si trova la spiegazione di quello che poi abbiamo realizzato: le onde elettromagnetiche di cui parliamo sono chiamate “trasversali” per distinguerle da quelle “longitudinali” che oscillano nel vuoto creando un flusso invisibile e ininterrotto. Noi non creiamo energia dal nulla, ma trasformiamo l’energia di una fonte naturale che sta nel vuoto: il campo di forza elettromagnetico.» Fece una breve pausa per aspirare un po’ d’aria. Si allentò il collo della camicia. Si voltò a guardare lo spazio che si estendeva davanti a loro e nel silenzio della loro espressione colse incredulità e scetticismo.

«Sembra incredibile vero?», domandò loro. «Beh, va contro la logica… insomma, siamo abituati a ragionare in un altro modo.»

«Ed è proprio questo il punto! Perché tutto quello che ci hanno insegnato sulla fisica e l’elettromagnetismo è incompleto e parziale! E ci è stato trasmesso come l’unico modo di ragionare. Ma non è così. Però mi è bastato leggere gli scritti di Einstein per capire…» «Perché, cosa diceva Einstein?», chiese Federico. «Diceva esattamente: per diventare un bravo scienziato pensa almeno mezz’ora al giorno in maniera opposta a quella dei tuoi colleghi! Senza l’irrazionalità lo scienziato non sa dove andare né cosa cercare. L’irrazionale deve fare da guida, senza però farsi travolgere.» «L’irrazionale da guida?» «Sì, Silvia, l’irrazionale. Ho capito che per superare i confini della scienza conosciuta dovevo puntare verso una direzione opposta a quella del pensiero di tutti gli astrofisici moderni.» «Che sarebbe?» «Il legame tra forza di gravità ed elettromagnetismo. Anche se facendo questo, in realtà, non ho fatto altro che sviluppare un cammino già tentato nel ato, da Galileo a oggi», disse McCall infervorandosi.

Silvia aggrottò la fronte: non riusciva a seguirlo.

«Vedete, l’obiettivo della fisica è sempre stato quello di individuare la forza unificante dei fenomeni naturali. Il primo a provarci – e per questo è stato considerato il primo vero genio moderno – è stato Isaac Newton. Egli prima

individuò le tre forze fondamentali, ossia magnetismo, elettricità e affinità chimica, poi cercò di accorparle sotto un’unica forza: l’attrazione gravitazionale. Ma il suo tentativo fu un fallimento totale. E da allora chi ci ha riprovato è stato considerato un presuntuoso. Ci sono stati solo due scienziati che hanno concentrato gran parte della loro vita nel tentativo di raggiungere questo scopo: Albert Einstein e Immanuel Velikovsky.»

«Chi?», domandarono quasi all’unisono Federico e Silvia riferendosi al secondo nome. McCall sorrise. «Come vedete», disse, «il primo è ricordato come il genio del XX secolo. Il secondo, pressoché sconosciuto, è stato considerato alla stregua di un pazzo dalla comunità scientifica. Ma per noi, intendo per il gruppo del progetto, è diventato il punto di partenza per approfondire la ricerca.» «Voi…» «Sì, Federico. Noi.»

McCall si interruppe e si sedette. Sul suo viso era apparsa un’ombra dura, di rammarico e frustrazione. Che però scomparve non appena Federico si avvicinò. «Sono un po’ stanco», si giustificò, «ma vi devo spiegare… Altrimenti sarà difficile comprendere il motivo di quanto è successo e di quanto, credo, succederà.» Federico e Silvia lo fissarono con attenzione. Di tutto quello che avevano sentito, avevano afferrato alcuni aggi, ma stentavano ancora a formare un quadro completo. «Einstein», continuò McCall, «desistette quasi subito da quel percorso di ricerca. Velikovsky invece non si arrese. La teoria fondamentale della sua tesi negava il modello di Newton. Sosteneva che non fosse la forza di gravità a regolare il movimento dei pianeti, bensì la circonduzione elettromagnetica, ribaltando

completamente il modello ritenuto valido sino ad allora! Vi lascio immaginare la reazione del mondo accademico quando pubblicò Mondi in collisione», disse, e si fece scappare un piccolo sbuffo d’aria che si tramutò in un sorriso ironico. «Beh, questa teoria, a quanto ho capito, rimescolava un po’ le carte in tavola!», disse Silvia. «Esatto. Era come se qualcuno fosse andato in televisione ad affermare, dati alla mano, che le piramidi sono state costruite dagli alieni. Rivoluzionario. In realtà però le critiche maggiori riguardavano non tanto i risultati, quanto il metodo! La scienza ufficiale avrebbe anche potuto accogliere le sue idee, ma non poteva accettarne il modello interpretativo e, soprattutto, le fonti…» «Perché quali erano le sue fonti?», domandò Federico. McCall si voltò e soppesò le parole prima di rispondere. «La Bibbia», disse alla fine. Silvia e Federico rimasero senza parole. Come poteva un testo religioso, scritto millenni addietro, fornire le chiavi per la costruzione di una teoria così rivoluzionaria? «Siete sorpresi, vero? Ma ricordate: l’irrazionale deve fare da guida. Comunque sì, furono proprio le antiche profezie e in particolare quelle inserite nei vari libri dell’Antico Testamento e nell’Apocalisse di San Giovanni a ispirarlo e portarlo sulla via giusta. Velikovsky era convinto che gli eventi catastrofici avvenuti nel ato e presenti sia nei testi biblici che in quelli di altre civiltà scomparse non fossero parte di una mitologia priva di fondamento. Lui era convinto che quegli avvenimenti fossero realmente accaduti. Per Velikovsky non erano metafore, invenzioni di qualche scriba dimenticato, quanto la fedele cronaca di disastri che avevano lasciato il segno nella memoria collettiva dell’umanità. Delle apocalissi, dei veri e propri Armageddon, che si potevano spiegare attraverso l’analisi dell’interazione tra la terra e gli altri corpi celesti.»

«E come?», domandò Federico. Gli riusciva difficile credere che la Bibbia, o i testi sumerici, o qualunque altra cosa potessero rivelarsi una fonte storica attendibile.

«Secondo la sua interpretazione, le profezie erano in grado di spiegare non solo i fenomeni ciclici avvenuti nel ato… ma anche quelli che devono ancora avvenire.»

Silvia era rimasta in silenzio ad ascoltare. Ma ora non riusciva più a tacere. Era già sfibrata dallo sforzo mentale di districarsi in un labirinto di gruppi di potere, tecnologie fantascientifiche e sette segrete. Ora non riusciva ad accettare senza commenti un ulteriore livello interpretativo basato sulla Bibbia! «E lei, o voi, o chi diavolo siete, avete sviluppato una tecnologia scientifica che dovrebbe cambiare il destino dell’umanità sulla base di queste… interpretazioni?», domandò, cercando di non perdere la pazienza.

McCall, fissandola, le sorrise con accondiscendenza. Silvia si sentì sovrastare da quello sguardo profondo: provò di colpo la stessa sensazione di timore e riverenza che subiva davanti ai suoi professori nei primi anni di Università. «Non mi sembra credibile», provò ad aggiungere. «Insomma, sarebbe come mettere da parte tutte le scoperte e le teorie che hanno forgiato il mondo che conosciamo oggi, da Darwin in poi. Non dico che nella Bibbia non ci possano essere riferimenti a catastrofi o eventi realmente accaduti, ma da qui a farne i presupposti per un modello teorico…» L’uomo la guardò con intensità prima di rispondere. Silvia capì che dietro quelle pupille c’era un mondo profondo e scuro, fatto di conoscenze sconosciute, di aggi mentali che ai più risultavano incomprensibili. «Comprendo il vostro scettiscismo. È naturale. Neanche per me è stato facile all’inizio. Però, se ci pensate bene, tutti i grandi uomini, parlo di quelli che hanno contribuito a cambiare e migliorare il mondo, nelle arti come nelle scienze, appartenevano a correnti di sapere iniziatico. La scienza attuale sta spiegando ciò che le antiche teorie sostengono da secoli, da millenni. Dovunque andiamo a scavare scopriamo che avevano ragione gli antichi. Avete mai sentito parlare del baule di Newton?»

«No», risposero in coro.

«È una storia molto istruttiva. Vale la pensa ascoltarla. Quando Newton morì sua nipote trovò un baule contenente un’enorme quantità di scritti. Lei pensò subito di ricavare del denaro o trovare qualche nuova teoria scientifica da monetizzare. Ma quando lo aprì ci rimase un po’ male…», disse ridacchiando.

«Perché, cosa c’era dentro?», domandò Silvia. «Trattati sull’alchimia, studi sull’elisir di lunga vita e la pietra filosofale. Oltre a una serie di scritti eretici che negavano l’esistenza della Trinità, identificavano il papa con l’Anticristo e la Chiesa Cattolica con la bestia dell’Apocalisse…»

«Dice sul serio?», fece la donna. «Ne ho sentito parlare da qualche parte», disse Federico. «Sì, proprio così. A quel punto la nipote di Newton chiamò il reverendo Samuel Horsley, curatore dell’Opera Omnia del grande scienziato, e gli fece vedere le carte… Potete immaginare la faccia del povero reverendo», disse ridendo McCall. «Avevano per le mani qualcosa di sensazionale, ma non potevano divulgarla! C’era il pericolo che la figura di Newton venisse screditata, o peggio.»

La nuvola di stanchezza era scomparsa dal viso di McCall. Ora sembrava divertirsi sul serio. «Perché aveva condotto quegli studi?», domandò Silvia. «Newton era convinto che il percorso da seguire per arrivare alla conoscenza del mondo fisico dovesse basarsi sulla comprensione dei significati celati nelle antiche profezie e che il metodo scientifico non dovesse essere altro che una

versione, semplificata, del metodo di interpretazione delle Scritture!» «Sta parlando sul serio?» «Sì, Silvia. La verità è che ancora oggi il metodo scientifico si basa su due opere di Newton: la Philosophiae naturalis principia mathematica, e la Regulae philosophandi. E queste opere sono state elaborate da Newton per interpretare le Scritture e l’Apocalisse. Solo successivamente sono state applicate alla fisica moderna. Lui arrivò alla teoria della gravitazione universale grazie alla sperimentazione alchemica sui mutamenti delle sostanze. Gli alchimisti partivano dai concetti di “attrazione” e “repulsione” al fine di scovare lo spirito unico operante nell’universo. Ed era esattamente quello che lui cercava!» «Cosa voleva dimostrare esattamente?» «Come vi dicevo prima, la sua attività di scienziato era indirizzata alla ricerca di una teoria unificante, che fosse cioè in grado di dare una spiegazione totale dell’universo. Bisogna aggiungere e sapere che Newton si considerava l’ultimo depositario dell’interpretazione autentica delle Scritture e dei saperi antichi nell’imminenza della fine del mondo.» «Dunque si riteneva una sorta di custode di conoscenze occulte… o sbaglio?» «Semplificando si potrebbe dire così. Ma si ricordi dottoressa: ogni traguardo della scienza è solo la realizzazione di un sogno e di un sapere anticipato dagli antichi culti esoterici! Almeno, questa è ora la mia convinzione», concluse con solennità. «A me sembra impossibile immaginare Newton come una sorta di alchimista che cerca di interpretare le Sacre Scritture», fece Silvia, mentre Federico ascoltava senza intervenire. «Cosa c’è che non va negli alchimisti dottoressa?», domandò McCall. «Ci sono pregiudizi nei loro confronti che ancora oggi non riusciamo a superare. L’alchimia e chi la studiava è visto più come una sorta di mago, di sciamano se volete, piuttosto che come uomo di scienza. Ma non era e non è così. Gli alchimisti, intendo quelli seri, avevano ragione. Sbagliavano solo il metodo.» Silvia sgranò gli occhi e lasciò andare le braccia lungo il busto. «Cosa significa che avevano ragione?»

McCall sorrise pazientemente. «Qual era il sogno degli alchimisti, secondo lei?» «Beh, da quello che ho letto, erano fissati con l’elisir di lunga vita, oppure con la faccenda collegata alla trasformazione dei metalli vili in oro.» «Il termine corretto è “trasmutazione” dei metalli. Sino al XIX secolo la scienza ufficiale dichiarava l’assoluta immodificabilità dei corpi semplici. Da questo assunto parrebbe che gli alchimisti fossero semplici visionari, o dei pazzi. Però…» «Però?», incalzò Federico. «Successe qualcosa. Nel 1919 il Premio Nobel Rutherford riuscì a compiere la prima trasmutazione della storia. E dimostrò che il sogno degli alchimisti era realtà…» «In che modo?», domandò con un filo di voce Silvia. «Semplicemente bombardò un atomo di azoto con un atomo di elio, e quello che rimase non era più un atomo di azoto, ma un atomo trasmutato… in ossigeno!» «Va bene», provò a ribattere Silvia. «Diciamo che gli alchimisti potevano avere ragione nel dire che una materia si può trasformare in un’altra… seguendo complicati procedimenti. Ma se la memoria non mi inganna, loro avevano l’idea fissa di arrivare all’oro.» «Non solo, mia cara Silvia… non solo. Anche perché se si dimostra che un atomo di azoto si può trasmutare in un atomo di ossigeno, si può seguire lo stesso procedimento e trasmutare il mercurio in oro.» Sia Silvia che Federico erano incapaci di replicare a quelle affermazioni. Il loro intero modo di vedere e ragionare era in fase di demolizione.

«Ma per arrivare a quel risultato è stato necessario comunque l’intervento di Rutherford. Di uno scienziato moderno, con un metodo moderno…», replicò debolmente Silvia. «Certo, uno scienziato moderno», mormorò McCall con un sorriso. «Voi siete

ancorati ai concetti tradizionali che vogliono la scienza superiore alle altre arti razionali. Ma sa cosa aveva appeso all’ingresso del suo laboratorio Rutherford? L’incisione in legno di un coccodrillo che sormontava strumenti alchemici. E sa qual era il soprannome che si era scelto? “Il coccodrillo”, appunto, che nel Medioevo era il simbolo degli alchimisti», concluse. Lasciò loro qualche attimo per pensare alle sue ultime parole, poi riprese. «Quindi, come vede dottoressa, se va a scavare scopre che dentro ciascuno dei grandi scienziati si cela la radice di un sapere molto più antico, lasciatoci in eredità da culture e civiltà millenarie. In realtà, agli alchimisti, per giungere a determinati obiettivi mancavano solo le tecnologie, ma ciò non toglie che i presupposti fossero validi. Hanno dovuto aspettare il XIX secolo per vedere realizzati i loro sogni. Noi abbiamo percorso un cammino analogo; in più possediamo la tecnologia. Ma la spiegazione di tutto, la soluzione ai nostri dubbi, le chiavi di interpretazione sono depositate nei posti più impensati. Compresi le antiche profezie e i monumenti lasciati in eredità dai nostri antenati…» «E per questo», specificò Silvia, «ci serve il documento?»

«Esatto. Come vi ho detto, quel semplice foglio, contiene un grande segreto, qualcosa che ci aiuterà a capire.»

«Si riferisce ai luoghi segnalati nella mappa?», domandò Federico. «In parte sì.» «E perché vi servono? Non mi è ancora chiaro…», disse Federico. «Siete sicuri di non avere capito?», chiese McCall con un sorriso enigmatico. «Stiamo parlando di luoghi in cui è segnalata la presenza di monumenti preistorici allineati con gli astri. Luoghi in cui l’energia tellurica è concentrata da millenni, milioni di anni, eoni…» «Ho capito», disse Silvia alla fine. «Questi posti sarebbero come delle “porte” per attivare l’energia elettromagnetica, quella di cui parlava prima!» «Esatto Silvia. Ma ci manca ancora un elemento per chiudere il cerchio.»

«Quale elemento?», domandò Federico. McCall li guardò negli occhi prima di rispondere.

«Ci manca la chiave per aprire le porte… Il segreto nascosto nel documento ci deve indicare la chiave!»

20

Maura era appena entrata nella doccia dell’albergo quando squillò il suo cellulare.

Si precipitò a rispondere grondante d’acqua. Aveva il respiro corto, le pupille dilatate. Annuì spesso. In silenzio. Solo ogni tanto diceva “sì, esatto”. Dopo qualche minuto chiuse il telefono e si sedette sul letto con una strana sensazione. Erano diversi anni oramai che faceva parte del Progetto Gammadion. Aveva sempre riversato totale abnegazione in tutti i compiti che le erano stati affidati. Quando le era stato richiesto di are dalla ricerca pura alla fase operativa sul campo si era calata nel ruolo con la massima dedizione. Sapeva cosa significasse l’assunzione di una tale responsabilità. Si era detta pronta e orgogliosa del fatto che la scelta fosse ricaduta su di lei. Qualunque fosse il motivo della sua promozione – perché non era sempre comprensibile la logica del progetto – il risultato non cambiava: lei ora era parte attiva di Gammadion. Lei era una “sentinella”. L’umido dell’accappatoio le fece provare un brivido. Si sollevò dal letto e andò allo specchio. Prese una confezione di crema densa e profumata alla vaniglia, l’aprì e iniziò a spalmarsela sul viso con un movimento circolare e meticoloso. Infine esaminò gli effetti sul volto. Prima da un lato, poi dall’altro. Individuò due piccole rughe che le erano apparse ai lati degli occhi e attorno alle labbra. Ma quelle – si disse – erano rughe di espressione. Della sua espressione.

Sapeva che il suo intervento sul campo era stato un fallimento; e nonostante le rassicurazioni del suo referente all’interno del progetto non si sentiva tranquilla. Ma le disposizioni erano state chiare: rimanere in hotel e non muoversi per nessun motivo.

Allungò la mano a prendere il pettine e iniziò a arlo con forza sui capelli. Il

suo era un gesto rabbioso, cadenzato. Spingeva i denti del pettine in profondità, sin quasi a graffiarsi la cute, come a cercare di lisciare e cancellare il senso di soffocamento che la stava attanagliando. Continuò a lungo, sino a quando avvertì un peso inusuale sulla mano. Abbassò lo sguardo e si sentì mancare: tra i denti del pettine era rimasta impigliata una grossa ciocca di capelli luminosi e lucidi come filamenti gialli di animali morti. Allora sollevò il mento e osservò la sua immagine riflessa nello specchio. Si avvicinò e inclinò la nuca. Sul lato destro vide uno spazio vuoto e inquietante di cute bianca, grande più o meno come una noce. Vinse lo sgomentò iniziale e osservò meglio. Nella pelle immacolata iniziarono a emergere delle piccole gocce di sangue dove un tempo c’erano le radici dei capelli. Si staccò dal vetro con orrore e trattenne a stento un urlo. Sentì montare un’ondata di nausea a cui cercò di resistere con dei profondi respiri a bocca aperta. Ma i suoi occhi erano fissi sulla sua immagine e su quella macchia bianca tra i capelli. «Che cosa mi sta succedendo?», mormorò. Un torpore improvviso la colse. Pensò che forse non avrebbe dovuto addormentarsi, che sarebbe dovuta stare sveglia, chiamare qualcuno. Ma non riusciva a tenere gli occhi aperti. Indietreggiò barcollando sino al letto e si lasciò andare. Smarrì la coscienza e si sentì sopraffare dal sonno. Ma era un sonno agitato da immagini che si avvolgevano l’una sull’altra, dilatando lo spazio della stanza verso l’alto come un imbuto. Irrigidì i muscoli del collo per provare a tirarsi su, ma non ci riuscì. Si sentiva lenta e intontita. Infine, esausta, ricadde con la testa riversa sul cuscino.

Non poteva immaginare che da quel sonno non si sarebbe più svegliata.

21

Isili. Tre del mattino. Il paese era immerso in un silenzio notturno che sembrava intorpidire e annebbiare ogni pensiero. Il piccolo centro viveva quasi esclusivamente durante le ore diurne. Ogni mattina arrivavano studenti, impiegati e contadini dai paesi vicini. Le scuole, gli uffici pubblici e l’ospedale richiamavano ogni mattina migliaia di persone. Trambusto, traffico, confusione. Poi, nel pomeriggio, il paese si svuotava. La notte rimanevano solo i residenti, poco più di tremila anime. E, a quell’ora, in pochissimi erano ancora in piedi. Uno di queste era Salvatore Sechi.

Il tavolo in noce era ricoperto di appunti e calcoli con incroci di linee geometriche orientate secondo i gradi dell’orizzonte. Il monitor del computer era da ore e illuminava di azzurro le pagine spiegazzate dell’ultimo numero del Journal of Archeoastronomy dell’Università di Cambridge. Una folata di vento entrò dalla finestra. Fece tintinnare i montanti della tenda, smosse la carta degli appunti di Salvatore e poi svanì, risucchiata da un’altra finestra. Nell’aria lasciò un odore fresco di campagna che sapeva di fichi, di vigne acerbe e di pomodori. Da quando era rientrato in paese Salvatore aveva provato a prendere le distanze dagli ultimi eventi. Ma in quel momento, in piena notte, non riusciva a staccare il pensiero dall’immagine di Maura che si intratteneva con i due inquietanti uomini di Gammadion. Il ricordo di Maura che parlava con loro lo fece rabbrividire. Non sapeva perché, ma da subito aveva avvertito di non potersi fidare di lei. E il suo istinto sbagliava di rado. Era anche vero, però, che lo stesso istinto gli aveva detto di fidarsi di Federico e forse anche di Silvia; ma era confuso. Si ripeteva che d’altronde sino a poco prima non sapeva neanche della loro esistenza. In ogni caso non ci voleva un indovino per capire che la situazione stava diventando pericolosa. Non poteva sentirsi in colpa per averli abbandonati. O no? Si sedette, godendosi un po’ il fresco delle ore notturne. Davanti ai suoi occhi si

stagliò nitida l’immagine della mappa. Aveva capito subito che dietro quel semplice documento si celava qualcos’altro. Perché il suo ideatore – o i suoi ideatori – avevano ragionato su più livelli. Questo era evidente. Ma sino a ora il suo modo di procedere si era basato esclusivamente sull’intuito e sul fatto che per lui i numeri erano gradi di orientamento dei solstizi o di declinazione rispetto alla volta celeste. Procedendo così, però, non era arrivato a niente. Ci doveva essere qualcos’altro che gli sfuggiva.

Con tali pensieri in testa si alzò per poi buttarsi sul divano e recuperare almeno un paio d’ore di sonno. Ma fu un sonno leggerissimo. Quasi un dormiveglia. Perché il suo cervello era un bollitore in moto perpetuo e continuava a macinare idee e ragionamenti sino a strizzare la milza di ogni goccia di sangue e zuccheri.

Quando si alzò il sole si era appena levato. Si accomodò alla scrivania con la testa ancora rintronata dal brusio di fondo dei suoi pensieri in evoluzione. Diede un morso a un pabassino indurito, si versò un caffè. Rifletté. Diede un altro morso. Finì l’ultimo pezzo del dolcetto e decise di cambiare metodo: scomporre il problema in sotto problemi più piccoli. Meditando su quanto visto e sentito, iniziò con il ragionare sul documento come se si trattasse di due mappe distinte: una era la prima stesura, più antica; l’altra quella più recente. E, di colpo, un lampo squarciò il buio in cui si era mosso sino a qualche istante prima. Capì che sino a quel momento avevano sbagliato tutto.

La soluzione era davanti ai loro occhi e non se n’erano accorti. Prese un foglio e cominciò a scarabocchiarci sopra. Poi prese quanto aveva fatto e lo guardò. Sì, doveva essere così. Chi aveva redatto la prima stesura ragionava come gli uomini del suo tempo, dunque il o i geografi autori dello scritto concepivano il mondo e la cartografia secondo quello che si sapeva nell’VIII secolo. Loro, al contrario, avevano interpretato il documento con occhi moderni! Era ancora eccitato per la scoperta quando sentì il telefono fisso squillare. Il

rumore tranciò di colpo la sua tranquillità e lo fece trasalire. Esitò prima di rispondere, poi sollevò la cornetta.

«Carissssimo dottor Sechi. Finalmente abbiamo occasione di conoscerci!», esordì dall’altro capo del telefono una voce che a Salvatore non diceva nulla. «Chi è?», domandò «Oh, mi scusi, ero talmente contento di sentirla che mi sono dimenticato di presentarmi: sono il professor Orgiu, l’amico del dottor Daga. Sono quello che vi ha messo in comunicazione con…» Salvatore non lo lasciò terminare. «Sì, ho capito.»

Perché lo chiamava? Chi gli aveva dato il suo numero di casa? Decise di lasciar perdere per il momento quelle domande e disse in modo spiccio: «A cosa devo la sua telefonata?» «Sì, andiamo al dunque. Sa, è da tanto che speravo di avere modo di fare la sua conoscenza… ho sentito parlare molto bene di lei. Magari potrebbe essere l’occasione per coinvolgerla nei progetti che seguo con la mia Fondazione. Ma pensi: io sono di Orroli e lei di Isili. Siamo nati a dieci chilometri di distanza e non ci siamo mai incontrati! Ci volevano delle continentali per farci conoscere!» Per un attimo interruppe il flusso di parole e tirò su con il naso. Salvatore teneva la cornetta tra le dita come se scottasse. Aveva una brutta sensazione. «Eh sì, mio caro, è proprio vero il detto: chentu concas, chentu berrittas. Sì, sì, sì… noi sardi non siamo capaci neanche di parlarci tra di noi, ma va beh, siamo fatti così, e forse anche questo ci rende unici, vero? E poi comunque come diceva il poeta: tra sardi tottu terra paris esti, giusto? E se non ci aiutiamo tra noi!» Salvatore tossicchiò. Se questo era il “dunque” per il professore… Quasi avesse letto nel pensiero, Orgiu, schiarendosi la voce, continuò: «Comunque, facezie a parte, senta un po’, non volevo scomodarla oltre e approfittare del suo tempo, ma

sono un po’ preoccupato per l’architetto Siliprandi e il dottor Daga. Proprio così: pre-oc-cu-pa-to!»

Sillabando l’ultima parola a Salvatore parve che Orgiu cambiasse di tono e si immaginò la sua bocca articolare i suoni con una mimica animalesca. «E in cosa posso aiutarla?», gli domandò in modo secco. «Avrei bisogno di parlare con entrambi, ma non riesco più a contattarli e non so dove siano. Anzi, credevo foste assieme da qualche parte… ma evidentemente non è così.» «Eh già… se le rispondo dal mio telefono di casa…» «Magari sono lì con lei!» «Non credo», disse d’un fiato. «Allora non è che potrebbe darmi una mano? Sa, avrei una certa urgenza…»

La sua voce era minuta, secca, quasi stridula. Salvatore però coglieva in quel dialogare apparentemente tranquillo un’ansia feroce di sapere, un’apprensione raggrumata che si muoveva in profondità, nel fondo di quelle corde vocali. Le parole di quell’uomo gli trasmettevano una diffidenza istintiva. D’altra parte neanche sapeva che aspetto avesse questo Orgiu. Ma a quel punto, considerato quanto era accaduto in quei giorni, cominciava a vedere fantasmi ovunque. E credeva fosse saggio non fidarsi di nessuno. Salvatore spiegò con molta gentilezza che non poteva aiutarlo. Non sapeva dove fossero Daga e la Siliprandi. E in questo era sincero. Ma anche se avesse avuto tali informazioni, in cuor suo, sapeva che si sarebbe guardato bene dal dargliele. Orgiu parve molto deluso dalla risposta. Chiese due volte se era sicuro. La prima volta in modo mellifluo, la seconda con un’inflessione molto più acuta e indagatrice. Come a dire che non credeva affatto che lui non sapesse.

Comunque, prima di salutarlo, si raccomandò di contattarlo se avesse avuto notizie. Salvatore ci mise qualche secondo a riprendersi. Guardò il telefono e poi afferrò il cellulare. Compose il numero di Federico e attese. Non era raggiungibile. Allora fece quello di Silvia, ma ottenne lo stesso risultato. Poi, ripensò alle parole di Orgiu. Aveva detto esattamente: “Sono un po’ preoccupato per l’architetto Siliprandi e il dottor Daga”. Non aveva parlato di Maura. Come se lei, invece, l’avesse contattata, o sentita… Un senso di inquietudine iniziò a smuoversi in qualche angolo remoto del suo cervello e da qui a raggiungere la sua gola. Dentro di sé avvertì una sensazione di accerchiamento e soffocamento che lo riempì di gelo.

Allora si ricordò della libreria di Federico e della ragazza che ci lavorava, di cui Federico non perdeva occasione di tessere le lodi.

Chiamò. Rispose una voce femminile molto vivace. Era Sara. Senza perdere tempo si presentò e le disse che era un amico di Federico. «Certo Salvatore, so chi è lei. Mi ha raccontato della vostra collaborazione», fece squillante. «Ho un problema, ci siamo lasciati e ho urgenza di parlarci…», spiegò. «Uhm, non lo sento da ieri… Ha provato a chiamarlo al cellulare?»

«Sì, ma non risponde. E neanche l’architetto che è con lui è raggiungibile.» «Capisco… mi dispiace. Ma è successo qualcosa?», domandò con una punta di preoccupazione. Salvatore si morse la lingua. «Oh, no… nulla.» Rimase in silenzio per qualche secondo, deglutì, poi domandò a Sara: «Non è

che per caso l’ha contattata un certo professor Orgiu? Lo conosce?» «Sì, certo, lo conosco», rispose. «Ha chiamato per chiedermi di loro. Ma ho preferito dirgli che non li sentivo da giorni.» «Perché ha detto così? Non si fida?» «No», disse sorridendo. «È che proprio perché lo conosciamo sappiamo che a volte può essere un po’, come dire… logorroico. Quando chiede di Federico ho la consegna di rimanere sempre un po’ sul vago.» «Accidenti», fece Salvatore. Si trattenne dal dare una manata sul tavolo. «Devo parlargli… lei proprio non immagina neanche dove possa essere?» La donna non rispose subito. Poi, con un tono più basso, disse: «Posso immaginarlo. Ma non credo sia il caso di parlarne al telefono.» «Perché?», domandò allarmato. Sara fece una pausa prima di rispondere. «Ascolti, non so se faccio bene a fidarmi ma so che Federico ha una grande stima di lei… Poco fa si sono presentate due persone che hanno fatto un sacco di domande su Federico. Sostenevano di avere un appuntamento con lui.» «Che tipi erano?»

«Due uomini alti e ben vestiti. Sembravano stranieri anche se parlavano italiano, ma… vede, il fatto è che prima di prendere qualsiasi appuntamento Federico mi avvisa. Io faccio sempre da primo filtro agli incontri. Mentre in questo caso non ero informata di niente e questi due non mi sembravano né editori, né aspiranti scrittori. Insomma, nonostante i modi educati non mi davano l’idea di gente con cui è bello avere a che fare. Non so se mi spiego.» «Perfettamente.» Salvatore sentì la fronte imperlarsi di sudore e la sensazione di soffocamento provata poco prima lo avvolse più forte.

A quel punto sperò solo che nessuno stesse intercettando la telefonata. Era chiaro come il sole che si fossero ficcati in qualcosa più grande di loro. Dai contorni ancora indefiniti, certo, ma che andavano assumendo sfumature sempre più grigie e tetre.

«Mi ascolti Sara: non racconti niente a nessuno. Lei non sa assolutamente nulla di Federico. Io… credo sia in pericolo. Per questo ho bisogno di parlargli subito.» Fece una breve pausa per prendere una boccata d’aria e mandare giù un coagulo d’angoscia che aveva in gola.

«Io sono a Isili, ma posso essere da lei nel giro di un’ora e mezzo.» «Mi sta spaventando», fece Sara. «Ecco, questa è l’ultima cosa che voglio. Lei però stia attenta… non apra a nessuno, non risponda a nessuno. Arrivo fra poco.» «Allora mi devo preoccupare seriamente?», fece la donna. «Arrivo fra poco», replicò Salvatore chiudendo la comunicazione. “Mi devo preoccupare seriamente?”: era esattamente quello che si domandava Salvatore mentre percorreva la statale in direzione di Cagliari. Le immagini e le indicazioni stradali sparivano dietro di lui a una velocità a cui non era abituato. Era già sulla lunga salita di Monastir. Mancavano solo venti chilometri alla meta. Ma al quesito non sapeva dare una risposta. Sapeva solo che non riusciva a smettere di controllare lo specchietto retrovisore ogni venti secondi.

22

Beatrice Torre era entusiasta del loro arrivo. Si scusò, perché sarebbe stata impegnata sino a tardi. Però, specificò, aveva dato disposizioni per accoglierli nella sua villa di famiglia. Il complesso comprendeva una tenuta boschiva di una trentina di ettari che si estendeva sino alle pareti a picco di Punta Giglio. Lì il mare aveva scavato delle terrazze naturali che isolavano dal resto del mondo i fortunati che potevano accedervi. In realtà la villa era stata costruita negli anni Cinquanta su commissione di un mercante d’arte olandese. Due anni dopo però lo stesso l’aveva rivenduta e, ando di mano in mano, era giunta alla fine alla famiglia Torre.

L’interno della villa era caratterizzato da vecchi mobili e grandi divani. Il salone si apriva su una spettacolare veranda con affaccio sul mare. Federico conosceva quella dimora. C’era già stato una volta, qualche anno prima, a cena.

Dall’ingresso della tenuta all’abitazione vera e propria si doveva percorrere quasi un chilometro di bosco basso e fitto.

La villa dominava l’intero golfo di Alghero. Verso sud si individuava il Capo di Poglina, dove negli anni Settanta si addestravano i militanti di Gladio. A nord si vedevano le pareti a picco di Capo Caccia, dove si potevano effettuare le immersioni in alcune delle grotte più belle del Mediterraneo. Giacomo, il fratello di Beatrice, aveva trasformato parte della villa in un B&B per patiti di attività subacquee. Aveva anche creato un centro immersioni che, in pochi anni, era diventato famoso.

Quel giorno c’erano alcuni turisti tedeschi e un gruppo di subacquei si per un corso di aggiornamento.

Giacomo li ricevette in modo cordiale e li fece sistemare nelle belle camere degli ospiti. Silvia ne scelse una con una splendida vista. Federico e McCall ne presero altre due più sobrie ma contigue. Poco dopo, McCall li avvertì che si sarebbe recato in città, prima però lasciò loro un cellulare. Se ci fosse stato qualche problema avrebbero dovuto chiamare il numero memorizzato nella rubrica sotto il suo nome. «I vostri teneteli spenti», disse. Prima di accomiatarsi notò i loro sguardi tesi. «Abbiate fiducia», aggiunse. Mangiarono in fretta, in attesa del suo rientro e di quello di Bea. Poi uscirono sulla veranda e si sedettero su due sedie a sdraio affiancate. Nessuno di loro aveva voglia di rimanere da solo.

Fuori il mare stava ingrossando. Si udivano le onde schiantarsi sulle pareti bianche di Capo Galera.

«Non ti preoccupare», disse Federico dopo un po’ che stavano in silenzio. «McCall tornerà tra poco. Ci possiamo fidare.» Ma la voce era venuta fuori tremolante e priva di forza. Una vera e propria nuvola d’ombra era emersa dai recessi profondi del suo animo.

«Lo stai dicendo perché ne sei convinto oppure per rassicurarmi?», domandò senza voltarsi. Federico non seppe cosa rispondere. Sorrise in modo incerto. Sollevò le spalle e inarcò la schiena indolenzita.

Quasi senza accorgersene si assopirono entrambi. Quando Federico si ridestò il tramonto era giunto in silenzio e la luna cominciava a salire nel cielo. Si voltò a osservare Silvia. I suoi capelli lucenti erano scompaginati dalla leggera brezza. Era bella in quel momento, in quella particolare posizione. Quante ore erano trascorse? McCall doveva essere già di rientro, e invece di lui neanche l’ombra. «Non ti preoccupare», disse lei. «Torna…», fece Silvia senza aprire gli occhi e con tono ironico.

«Si vede così tanto che sono preoccupato?», domandò lui. «Un po’», disse lei. «Comunque ti ringrazio», aggiunse dopo qualche secondo di silenzio. «Per cosa?» «Sei stato carino prima a cercare di rassicurarmi. Anche vincendo la tua di preoccupazione.» “Carino”, rimuginò Federico.

«Ma perché, tu non sei preoccupata?» «Io?», fece lei sollevando la testa e aprendo gli occhi. «Federico io non sono preoccupata. Io sono terrorizzata! Mi sto domandando che diavolo ci faccio qui o perché diavolo non chiamo un taxi e mi faccio portare all’aeroporto…»

«Beh, forse oramai siamo troppo coinvolti per tornare indietro e…» Silvia strinse con la mano il bracciolo dello sdraio sino a sbiancarsi le dita. «Ehi! Ti ho detto che sono terrorizzata e mi tiri su dicendo che siamo troppo coinvolti?»

«Ok, scusa… certo, hai ragione», cercò di aggiustare il tiro. «Scusami», ripeté incespicando nelle parole, più goffo e mortificato che mai. Lei tornò a posare la nuca sulla sommità della greppina e richiuse le palpebre. Il vento soffiava a piccole raffiche leggere e portava odore di salsedine, ma ogni tanto calava di intensità e lasciava emergere il profumo delicato di Silvia. «Magari mi prenderai per pazzo, o per incosciente. So perfettamente che tutto questo è, come dire, insolito. Capisco bene che siamo coinvolti in qualcosa di pericoloso. Però allo stesso tempo sono anche curioso. Tu no?» Lei si sollevò nuovamente sui gomiti, a guardarlo. «Forse, ma se devo rischiare la vita per soddisfare la mia curiosità, preferisco mantenere i dubbi!» «D’accordo, anch’io non cerco guai. Però c’è anche un altro motivo se ho deciso di aiutare McCall.»

«Dimmelo allora.» «Ti devo raccontare un fatto che mi è capitato l’anno scorso», spiegò Federico voltandosi a fissarla. «E devo fare una premessa.» «Ti ascolto.» «È una cosa che riguarda l’indirizzo di Olbia che ci ha lasciato McCall oggi.»

«Ho notato quanto ti ha colpito appena l’hai letto», disse Silvia con un tono caldo. «Sì. Quando ho visto il biglietto ho capito che il destino mi stava dando un’altra possibilità per rimediare a un mio errore, e che per farlo dovevo aiutare McCall.»

Federico cominciò il suo racconto.

«Era luglio. Ero appena sbarcato a Santa Teresa di Gallura dopo un lungo giro della Corsica in barca a vela. Mi sentivo fortunato, felice, carico di sensazioni positive. Sai, quei momenti in cui potresti affrontare qualsiasi cosa con il sorriso… Comunque, per farla breve, ero appena salito sulla mia bella auto e… non so se ti è mai capitato», precisò, «ma quando rimani un sacco di tempo lontano dalla “civiltà” riapprezzi un sacco di cose ovvie. Come la sensazione di camminare su una superficie che non ondeggia. O semplicemente sentire il motore della tua auto che si accende, impugnare il volante e metterti a guidare. Ti sembra tutto nuovo. La gestualità e la sensazione di novità è destinata a sciogliersi chilometro dopo chilometro, ma all’inizio è una bella percezione.» «È vero», disse Silvia con un sorriso che produsse un suono aspirato. «Mi è capitato.» «Insomma, ero a posto con il mondo. All’uscita dal porto, però, ho dovuto rallentare perché sulla curva c’era una persona che chiedeva un aggio. In genere non mi fermo… ma incrociare lo sguardo di quell’uomo, fermarmi e aprire lo sportello fu tutt’uno.» Silvia si posizionò meglio, incuriosita. «Il tizio mi ringraziò parecchio, poi caricò un piccolo trolley e una busta di plastica con il marchio di un negozio sportivo di Bonifacio. Dal taschino della camicia gli spuntava un pacchetto di Marlboro rosse. Notai che, nonostante gli abiti fossero nuovi, apparivano spiegazzati.»

«Ti sei fidato di uno sconosciuto», fece Silvia con tono protettivo. «A volte capita. Dopo qualche altra parola di ringraziamento in italiano stentato, mi parlò in se, io gli risposi in inglese. Lui mi rispose pronto anche in quella lingua. E con una pronuncia perfetta.» Federico fece una breve pausa per riordinarsi le idee, poi riprese. «Si scusò immediatamente del suo aspetto dimesso. Ogni tanto cercava di riassettarsi. Portava alternativamente la mano in testa nel vano tentativo di

riordinare i capelli arruffati e poi sulla camicia stropicciata per cercare di stirarne le pieghe. Mi disse che era stato costretto a dormire in un sacco a pelo e che era appena sbarcato dal traghetto di Bonifacio…» «Uhm… e ti sembrava credibile?» «Sì. Pensai subito che fosse sincero. Poi gli chiesi dove fosse diretto. E lui mi rispose con una domanda: qual era la città più grande dell’isola? E io gli risposi che era Cagliari, ovviamente. Al che lui chiese ancora: e quella più vicina? Sassari, dissi io. Scelse di essere portato in quest’ultima. Mentre stavo guidando aggiunse che se Sassari era una grande città, anche se non la più grande, poteva più facilmente trovare lavoro… gli serviva. Poi aveva intenzione di andare a Roma.» «Un extracomunitario?», buttò giù Silvia. «Lasciami finire», propose con un sorriso Federico. «Io gli dissi che se cercava lavoro era meglio Olbia.» «Olbia?», domandò Silvia. «Già, Olbia», disse Federico stringendo le labbra. «Il mio meccanismo di autodifesa egoistico si era attivato. Avrei potuto dirgli Cagliari, visto che ci stavo andando, ma inconsciamente temevo di dovermi prendere delle responsabilità con lui. Quindi andammo a Olbia… Nel tragitto mi spiegò che aveva nazionalità iraniana, ma precisò più volte che non era persiano, né arabo o di etnia turca. Non era neanche musulmano, bensì armeno e quindi cristiano, obbediente alla Chiesa di Roma. Si chiamava Robert. Poi tirò fuori dei documenti ripiegati con cura all’interno di una busta di plastica trasparente. C’era il permesso di soggiorno, un documento che attestava il suo status di rifugiato e il aporto. Aveva un cognome particolare, sai, di quelli tipici armeni che finiscono tutti immancabilmente in “ian”: Yeghiazarian.» «E poi? Dai, mi stai incuriosendo…» «Dopo mi raccontò che aveva moglie e un figlio. Però loro erano rimasti in Iran, a Isfahan. Mi disse che era dovuto andare via, lasciandoli là, aggiungendo poi che non li vedeva da due anni. Di lì a poco cominciò a raccontarmi della sua vita… Era nato e cresciuto in una famiglia benestante. Ingegneri, architetti… tutto era filato liscio fino all’arrivo di Khomeyni e alla fuga dello Scià. Poi le

cose erano andate di male in peggio, soprattutto per la comunità cristiana locale. Era molto addolorato per questo. Diceva che cose del genere in Iran non si erano viste neppure nel Medioevo. Era stato costretto a fuggire a causa degli integralisti islamici ma, paradossalmente, ovunque andasse lo scambiavano per un musulmano! Questo lo faceva andare in bestia.» Silvia lo guardava con molta attenzione. Era piacevole sentire questo racconto. Almeno la aiutava a non pensare al futuro. «Gli dissi che conoscevo abbastanza la storia della minoranza armena. Di come erano stati perseguitati nei secoli e di come ora, nell’Iran di Ahmadinejād, forse le cose fossero ancora peggiori. Questo mio commento lo rinfrancò. Anzi, mi riferì che era sollevato, perché in Corsica molti non sapevano distinguere un musulmano da un armeno!» «Perché in Corsica si era trovato male?», domandò Silvia. Ora si era raggomitolata per il freddo ed era rivolta completamente verso Federico. «Sì. Mi ha raccontato che in Corsica aveva fatto svariati mestieri. Elettricista, portiere d’albergo, muratore. Ma gli offrivano solo lavori in nero che lui doveva rifiutare per non perdere lo status di rifugiato. Ripeteva che i si erano assai razzisti, ma che in Italia le cose erano diverse. E poi qui c’era il Papa, il Vaticano… e secondo lui questa era una garanzia.» «Dipende dai punti di vista…», fece lei. «Qui da noi sentiva di essere in un paese amico. E non servì a niente dirgli che la maggioranza degli italiani non sa neanche cosa sia l’Armenia.»

«Ma qual era il suo obiettivo?», domandò Silvia. «Voleva guadagnare i soldi necessari per prendere una nave e andare a Roma, per raggiungere la Chiesa Armena d’Italia. Lì avrebbe trovato aiuto. Nel frattempo avrei dovuto accompagnarlo in una chiesa per chiedere accoglienza.» «Ah…», fece Silvia, pensando a qualcosa che non espresse. «E tu che hai fatto?» «Lo accompagnai a Olbia. Erano le tre del pomeriggio. La città era deserta e

soffocata dall’afa. Lui diceva: “Bello, mi piace l’Italia, e poi non siete razzisti”. Forse cercava delle conferme che non ero in grado di dargli.» «E dove l’hai portato?» «Ho seguito le indicazioni di un cartello: “Chiesa di San Simplicio, XI secolo”.» «Ah», disse ancora Silvia. «La chiesa dietro la piazza dove abbiamo raccolto McCall oggi?»

«Sì», rispose Federico annuendo. «Prima di lasciarci ho scritto su un foglio una sua presentazione in italiano: chi era, cosa faceva. Lui mi ha ringraziato moltissimo. Poi ha aggiunto che gli stavo dando speranza, che l’incontro con me era un segno del destino, che le cose sarebbero andate bene. Io gli ho dato venti euro e lui ha detto che gli sarebbe piaciuto, un giorno, potermeli restituire. Poi si è sistemato i capelli e ci siamo lasciati… L’ho visto camminare con il suo trolley che sobbalzava sul selciato della piazza e sono andato via…»

«E poi?», lo incoraggiò Silvia. Aveva capito che la storia non finiva così. «Per un attimo mi sono sentito liberato. Ho cercato di convincermi che il mondo era pieno di perseguitati politici bisognosi di aiuto e non potevo farci niente. Ma poi mi sono detto che anche se il mondo ne era pieno, uno di questi aveva incrociato la mia strada e allora quello lo dovevo soccorrere io! Che ero un dannato-maledetto-egoista, che avrei potuto aiutare Robert a dialogare e spiegarsi con il prete. In fondo non ero sicuro che il sacerdote l’avrebbe ascoltato…»

«E sei tornato indietro.»

«Sì. Ho fatto inversione e sono tornato indietro.»

«E l’hai trovato?»

Federico teneva gli occhi bassi. «Mi sono fermato in doppia fila. Ho percorso la breve scalinata sul retro della chiesa di corsa, ma prima ancora di sbucare nella piazzetta antistante ho provato come uno schiaffo di tristezza e disperazione immensa…», disse Federico sollevando per un attimo il volto verso il mare. Poi si fissò le mani. «A volte le sensazioni forti, belle o tristi che siano, si condensano su un singolo ricordo olfattivo o sonoro, che ci rimane incollato addosso. In quel caso fu un rumore a lasciarmi senza fiato: il rumore del trolley che sobbalzava sul ciottolato amplificato dal silenzio della piazza assolata alle tre del pomeriggio. E mi sembrò che racchiudesse l’intera disperazione di tutti gli armeni profughi del mondo. Allora mi sono affacciato sulla piazza e l’ho visto andare via: senza fretta, rassegnato.» «Oh, poverino», esclamò Silvia intuendo cosa fosse successo.

«“Robert!”, gli gridai. Lui si voltò e poi mi sorrise. “Federico!”, disse. Poggiò la busta e sollevò le spalle, quasi scusandosi: “È una chiesa per turisti”. Buttai lo sguardo all’interno. Era vuota. In fondo una feritoia di luce illuminava una croce in legno desolata e priva di speranza. Lo caricai nuovamente in auto. Lui forse stava iniziando a capire che non tutto sarebbe andato liscio come sperava. Comunque trovai un’altra chiesa. La Cattedrale di Santa Maria. Grande e moderna, con un’arroganza cementizia priva di rispetto per le vie lastricate e le case basse che la circondavano. Lo lasciai là davanti con il suo biglietto in mano e con i suoi rinnovati ringraziamenti e di nuovo andai via. In quel momento pensavo solo all’appuntamento per cena con la mia fidanzata. E non volevo arrivare in ritardo…» Federico rimase in silenzio. Sollevò di nuovo il mento, a fissare il mare davanti a loro. Deglutì in silenzio un paio di volte e cercò di concentrarsi sul rumore che arrivava dieci metri più in basso. Silvia non disse niente. Lasciò che fosse lui a scegliere i suoi tempi per riprendere il racconto.

«Ok», continuò Federico dopo un po’. «Quindi sono tornato a casa… In viaggio cercai di mettere a tacere i sensi di colpa che avevano smascherato il mio egoismo. In realtà cercavo solo di trovare uno spazio emotivo libero per godermi la cena e la ripresa della vita.» «E ci sei riuscito?» «Non sono riuscito a chiudere occhio quella notte! Pensavo che, accecato com’ero dalla voglia di liberarmi al più presto di quel fardello, avevo perso di vista la soluzione più semplice e ovvia…», spiegò e si ammutolì nuovamente. Era sporto in avanti, con i gomiti poggiati sulle ginocchia e lo sguardo perso nel buio della notte.

«Avrei potuto accompagnarlo al porto. Pagargli il biglietto e imbarcarlo per Roma. E dargli davvero un’altra possibilità… non era molto difficile», disse torturandosi le dita delle mani. «Ma ero poco lucido, avevo una cena… insomma, la mia quotidianità mi chiamava ad altro.» Silvia comprese la fatica che provava per aprirsi e raccontare tutto. «A volte esplorarsi dentro fa bene», disse scostandosi le ciocche di capelli dal viso per portarle dietro l’orecchio. «Non l’ho mai raccontato a nessuno.»

«L’avevo intuito», disse Silvia, e sorrise. «La mattina seguente cercai il numero di telefono della chiesa per parlare con il parroco. Capii subito l’enormità dell’errore che avevo fatto. Il prete era una persona priva di qualsiasi capacità di immedesimazione e di empatia. Una persona “abituata”, orribilmente abituata, direi, alla sofferenza altrui, tanto da rimanerne indifferente. Mi riferì, molto asciutto, che non poteva dare alloggio a chiunque bussasse alla sua porta. Per questo c’era la Caritas!» Seguì un momento di silenzio.

«“E allora perché non ce l’ha portato alla Caritas?”, gli domandai. “Quel poveraccio non sa praticamente neanche una parola d’italiano, che vuole che ne sappia della Caritas?”. E lo sai cosa mi ha risposto? “Io non posso mollare tutto per ogni persona che arriva qui… Io a queste persone do qualcosa da mangiare e loro vanno alla Caritas, di più non posso fare”. Ti rendi conto? Allora io gli ho detto che l’armeno, come avevo preso a chiamarlo, non chiedeva cibo. Al massimo un po’ di carità cristiana. Ma forse aveva sbagliato indirizzo!» «Mi immagino glielo abbia detto con molto tatto…», fece lei con ironia. «Ti lascio immaginare… Ti assicuro che ho tirato fuori il peggio. Poi ho chiuso la comunicazione e sono salito in macchina. A Olbia sono andato al commissariato di Polizia, dai carabinieri, alla Caritas, ho fatto il giro di ogni chiesa, ma niente. Era sparito. Il giorno dopo sono tornato a casa. La mattina successiva mi hanno chiamato dalla stazione dei carabinieri…»

Fece una pausa e deglutì. Riprese a parlare con la testa china.

«Mi chiamavano per identificare un uomo che corrispondeva alla descrizione fatta il giorno prima. Il suo corpo era stato trovato al mattino. A poche centinaia di metri dalla chiesa dove l’avevo lasciato, sotto il ponte che collega i due lati di Olbia. Era morto durante la notte. Picchiato a morte. Forse da qualcuno che voleva derubarlo. I calci gli avevano procurato la rottura della vescica e una emorragia interna. Aveva i pantaloni inzuppati di urina e la camicia lercia di sangue rappreso e rigurgiti di vomito. Un medico mi ha spiegato che il vomito è una reazione fisiologica al dolore. Probabilmente per un po’ deve avere perso i sensi, ma poi il dolore l’ha costretto sicuramente a risvegliarsi. E io mi sono immaginato come si può essere sentito umiliato e privo di speranza e di dignità vedendosi ridotto in quelle condizioni. E ho visualizzato il gesto assurdo delle sue mani che cercavano di risistemarsi la camicia lurida, in mezzo alla sua urina e ai suoi succhi gastrici… I carabinieri mi confermarono che era davvero un rifugiato politico; dissero che nella mano stringeva il foglio che gli avevo scritto io. Probabilmente per cercare di comunicare con i suoi assassini…» Federico smise di parlare. Il mare tornò a farsi sentire. Con meno foga forse, con qualche onda più morbida e meno schiumosa.

«In seguito ho pensato che a ucciderlo potevano essere stati dei disperati come lui o dei semplici assassini privi di scrupoli. Ma certamente dovevano avere qualcosa in comune con quel prete: la stessa indifferenza alla sofferenza; la stessa incapacità d’immedesimazione nel prossimo. Ma, soprattutto, era stato ucciso dalla mia necessità di arrivare in orario a cena», concluse. E fece un respiro profondo, definitivo. «Mi dispiace, è una storia tremenda.» «Da allora ho giurato che non mi sarei più tirato indietro. Che non avrei più mollato se qualcuno mi avesse chiesto aiuto», spiegò voltandosi per un attimo. Poi tornò a fissare il buio crescente. Silvia aspettò qualche istante prima di parlare. Poi, semplicemente, appoggiò la testa sulla sua spalla e restò così. In silenzio.

Rimasero a fissare l’oscurità del mare che si schiantava sul granito. Il rumore del sospiro gorgogliante dell’onda che si ritirava friggendo dalle increspature degli scogli si alternava al boato sordo di qualche onda più grossa e gonfia che si infilava nelle cavità scavate dai millenni di erosione marina. Vedevano solo il buio davanti a loro e, in lontananza, le luci di Alghero, ma percepivano il respiro animalesco della forza trattenuta da quel mare d’acqua che li circondava.

In quel momento, fissando quel buio blu, Federico sentì qualcosa a fianco a sé. Qualcosa di incredibilmente profondo e denso e concentrato per poterlo decifrare chiaramente. Qualcosa di così forte che sfuggiva a una collocazione concettuale chiara; ma avvertì che quel qualcosa gli attraversava la gola per sparire di colpo chissà dove, lasciandogli un’assenza di respiro e di totale sospensione nel vuoto. Come una piccola scossa elettrica. Anche Silvia la provò, pensò Federico, perché nello stesso istante percepì uno scatto di energia cinetica provenire dal suo corpo.

Allora si voltò a guardarla e nella luce della luna i suoi occhi scintillavano d’argento. Lei gli sorrise con le iridi lucide. Un solo sorriso, ma con dentro un

calore tale che gli fece un bene infinito. «Ti aiuterò anch’io…», disse lei dopo un po’.

23

«Dov’è il mio Ulisse? La mia guida negli enigmi del ato? Il mio esploratore dei misteri?» Beatrice Torre fece il suo ingresso nel salone con una voce squillante, incurante dell’ora e degli sguardi sorpresi degli ospiti. Aveva circa cinquant’anni. Single e formosa, con qualche chilo di troppo che esibiva con elegante noncuranza, attorno a sé spargeva un profumo caldo che in un attimo invase ogni angolo della sala. Le labbra carnose erano di un colore porpora in tinta con gli occhialetti che portava sul naso e con la maglietta scollata che le strizzava il seno rigonfio. Si abbracciarono a lungo. Poi lui le presentò Silvia che apparve un po’ disorientata.

«Carissima, non si sorprenda del mio entusiasmo. Ma deve sapere che per me Federico è uno stimolo continuo! E dopo che ho letto quelle frasi in latino non ci ho dormito la notte. Ma d’altronde lui mi fa sempre questo effetto…», disse strizzando l’occhio a Silvia. «Dal punto di vista intellettuale ovviamente, che credi?», aggiunse rivolta a lui.

E poi, rivolgendosi di nuovo a Silvia: «Lo lasci perdere, questo è troppo preso dai suoi studi, dalla sua libreria e dalle sue ricerche per legarsi a qualcuna e per accorgersi di me», fece ridendo senza badare al loro imbarazzo.

Subito dopo, però, ritornando un po’ più seria, fissò Federico e disse: «Bando alle ciance ora e andiamo a lavorare.» Li prese sottobraccio e varcarono la porta che, attraverso un lungo corridoio, conduceva all’ala privata della villa. Poi si arrestò di colpo e domandò a Silvia: «Lei è single?»

La ragazza fece una pausa prima di rispondere e disse che non aveva un compagno.

«Brava, faccia come me, rimanga così e se ne freghi degli uomini. Io mi sono sposata una sola volta, Federico lo sa, vero caro?», continuò rivolgendogli un sorriso malizioso. «E poi mi sono pentita di averlo fatto, perché lui mi ha lasciata. O forse non mi sono pentita: non l’ho ancora capito. Sa, cara Silvia, lui era un insegnante di ballo… Mmmh… non mi ci faccia pensare. Mi piaceva moltissimo. Ha idea del sangue che gli scorre nelle vene a uno così? Sa cosa si dice di tipi come questi? Per cosa sono famosi?», e finse di parlare all’orecchio di Silvia, e poi, a voce alta per farsi sentire da Federico: «Ebbene, è tutto vero! Glielo garantisco io!» Riprese a camminare tenendo a braccetto Silvia che sembrava divertirsi. «Quelli sono veri uomini, certo, magari non molto fedeli, ma che potevo pretendere?», disse fermandosi di nuovo. «Io avevo quarant’anni, lui ventisette! Comunque è stato un grande amore, ed è durato sei anni, mica un giorno», fece con un sospiro.

Finalmente stette zitta per qualche secondo, giusto il tempo per arrivare davanti a una porta celeste. «Eccoci qua!», annunciò, e li fece entrare in uno studio sul lato nord della casa. La finestra si affacciava sul mare illuminato dalla luna sopra Capo Caccia. «Accomodatevi, ci dovrebbe essere il frigorifero del mio fratellino che in genere è sempre ben attrezzato. Io ero tutto il giorno a un convegno e ora sono affamata come un lupo», spiegò prendendo un po’ di formaggio e dei salumi. «Mi fate compagnia?» Aspettò che Federico e Silvia spiluccassero qualcosa, quindi tirò fuori delle birre ghiacciate e, mentre stappava e serviva, domandò alla donna: «Ci possiamo dare del tu, vero?»

Quando sembrò avere placato l’appetito, prese degli appunti che aveva nella borsa e un pc portatile. Lo accese.

«Allora», iniziò facendosi improvvisamente seria, «ora vi spiego le mie riflessioni.» Ma prima si tolse gli occhiali per pulirli con uno spray e una salvietta umida che teneva in un contenitore del computer portatile. Un gesto rituale – pensò Silvia – che probabilmente compiva ogni volta che iniziava a lavorare. «Ecco qua il vostro testo in latino», disse, e diede loro un foglio ciascuno. Lei invece lesse dal computer: «Nihil exceptam clavem deest, inizia così. Poi alla seconda riga troviamo: In corde omnium hominum Dei regnum est e via di seguito come riportato sulle fotocopie… Ognuna di esse riportata in una ben precisa collocazione spaziale: meridies, occidens, septentrio, oriens.» Attese qualche attimo, poi, alzando gli occhi, disse: «Ovviamente mi sarebbe stato più utile avere altre informazioni… Ma so bene che a Federico le cose semplici non piacciono e immagino che queste non si possano avere, giusto?»

Federico non rispose e fece un gesto di scusa con le mani. «Mmmh… quanto ti voglio bene», fece Beatrice ironicamente, e ritornò al monitor del pc. «Dunque vediamo prima di tutto quello che troviamo scritto a meridies», riprese facendo are il dito sullo schermo. «Questo testo è delimitato da due immagini piuttosto comuni nel simbolismo cristiano…»

Nessuno proferì parola, in attesa del seguito. «Sono due croci.»

«La prima è il Crismon o Monogramma di Cristo. La sua forma più arcaica era semplicemente questa», disse, e girò il monitor per mostrare un simbolo di sintesi.

«È formato dall’unione delle lettere Ι e Χ, cioè dalle iniziali greche di Iesouς Cristoς. Anche se il suo significato originale ha origini più antiche. Di fatto è un simbolo che si trova diffuso dappertutto in antichità», spiegò. «La versione presente nel documento è quella detta di Costantino. In questa versione viene aggiunto un “occhiello” che trasforma la lettera I, la iota, in P, il rho. Questo nuovo simbolo sovrapposto all’altro si disegna appunto come potete vedere dal Crismon e altro non è se non l’iniziale del vocabolo Xristoς, appunto. Il significato di questa forma più o meno circolare può essere considerato come un ricordo della raffigurazione del disco solare, secondo lo stesso modello dell’ankh egiziano che, al vertice, ha il disco solare rappresentato da un cerchio.» «E il significato del testo?», domandò Federico.

«Il significato è chiarissimo, anche se non so come interpretarlo», spiegò. «Nulla manca eccetto la chiave. Questa è l’esatta traduzione letterale del testo.»

«Nulla manca eccetto la… chiave?», ripeté Federico con uno sguardo d’intesa con Silvia.

«Sì», disse Beatrice togliendosi gli occhiali. «E i due simboli potrebbero avere un collegamento con la frase?» Beatrice si strinse nelle spalle e fece un sospiro.

«Potrebbero! Ma potrebbero avere anche solo una funzione di accompagnamento ornamentale a un documento dal valore religioso importante. Alla fin fine sono due croci. Io in ogni caso partirei dal significato letterale e cercherei dopo di costruire dei riferimenti analogici. Siete d’accordo?», domandò senza scomporsi.

Annuirono. «Allora, andiamo a occidens. Qui leggiamo: In corde omnium hominum Dei regnum est. Anche in questo caso il significato è chiaro: “Nel cuore di ogni uomo è il regno di Dio”. Una frase abbastanza banale, che potresti trovare quasi in ogni testo religioso, anche se…» «Anche se?», la incitò Silvia. «Anche se è strano che la si trovi in una mappa, ma comunque andiamo avanti. La scritta posta a septentrio è di facile traduzione, ma anche qui non è chiaro come vada interpretata: In corde hostis regni, Locus inissimus hosti. Letteralmente significa: “Nel cuore del regno del nemico il Luogo più inaccessibile al nemico”, un messaggio piuttosto ambiguo.» Nella stanza si sentiva solo la voce modulata di Beatrice. Tra un suo respiro e l’altro la notte tornava a farsi sentire con il suo silenzio carico di umidità e di echi marini in lontananza. «Ma la parte interessante è quella a oriens», disse, e lesse la scritta: «Clavis resurrectioni Dei regni Sanctae Matris vocem est. Quindi segue Iuxta crucem lacrimosa e, staccato, il termine filius. È chiaro che ci troviamo di fronte a una seconda riga, quella sotto Clavis resurrectioni in cui mancano delle parole: è una frase mutila.» Annuirono e si sporsero in avanti per seguire meglio. «D’accordo… Concentriamoci ora sulla prima riga. Il significato più evidente è: “La chiave per la resurrezione del regno di Dio è la voce della Santa Madre”, della Madonna insomma. A cui segue la frase successiva, purtroppo fortemente lacunosa, che vediamo dopo. Ma qui mi sono arrivati diversi dubbi. Perché l’uso del genitivo singolare fa propendere la traduzione verso il senso letterale di “resurrezione del Regno di Dio”. Cioè in terra, in vita.» La guardarono con la fronte corrugata per lo sforzo di capire dove volesse arrivare. «Mi spiego: quando si parla di resurrezione in genere si parla di resurrezione

nell’aldilà, cioè nel paradiso, ossia nel regno del Signore appunto. Non di resurrezione del Regno di Dio.» «Effettivamente… Tu cosa pensi?» «Ho fatto delle verifiche. Siamo in pieno periodo volgare, ma il latino usato nei documenti ufficiali di allora era comunque un latino classico. Quindi ho cercato di capire se regni non sia in realtà un locativo che indica lo stato in luogo da tradurre: “nel regno”. Ed effettivamente in quel periodo poteva capitare che si usasse il genitivo anche in forma di locativo. Anche se a dire il vero quel locativo era più usato per altri termini, come loci. Qui, se così fosse, si avrebbe un uso improprio.» «Un uso improprio o un uso impossibile?» «Dal lato grammaticale è possibile, perché nel aggio tra una lingua e un’altra capitava che ci fossero corruzioni e forzature…»

«E quindi, secondo te?», domandò Federico «Secondo me qui si parla proprio del regno di Dio.»

«Del regno di Dio…», ripeté Silvia. «In terra quindi…» «Già, per quel che può significare», ribatté Beatrice stringendosi nelle spalle. «Ma vediamo l’ultima parte del testo, quella mutila», riprese infervorandosi. «Iuxta crucem lacrimosa seguito a breve distanza dal termine filius… Bene, questo ci indica quale voce della Madonna si deve ascoltare. Infatti, più rileggevo, più mi veniva in mente che questo testo lo conoscevo già. Alla fine mi sono ricordata l’intera frase…»

«E sarebbe?», scappò a Silvia. «Sentite questa: Stabat Mater dolorosa iuxta crucem lacrimosa dum pendebat

Filius! Non vi dice nulla?» «A parte che ci sono le quattro parole della riga mutila, sinceramente no… non mi dice nulla!», fece Silvia. «Ma è lo Stabat Mater», annunciò Beatrice. «Lo che?», domandò Silvia. «Un canto sacro che parla del dolore della Madonna durante la crocifissione e la ione di Cristo, ancora oggi recitato in varie occasioni. Allora, ricapitolando, ciò che a mio avviso indica la quarta frase, quella a oriente, è che per trovare la “chiave” occorre conoscere la voce della Madonna. Ma quale? La risposta è nel rigo inferiore, che ci dice che dobbiamo prestare ascolto alla voce sofferente della Madre di Dio che sta ai piedi della croce. Infatti la frase di prima, quella del canto, si traduce così: “Alla croce del Signore tutta immersa nel dolore, sta la madre in lacrime”.» «Beh… sì, sembra verosimile, anzi, direi che è un bel o avanti», disse Federico fissandola. «Però come può tornarci utile?» «Questo non lo so. Quello che posso dirvi è che lo Stabat ha un’origine incerta. Da molti è attribuito a Jacopone da Todi, e quindi dovrebbe essere del XIII secolo. Ma secondo un’altra scuola di pensiero le sue origini potrebbero essere molto più antiche.» «Di quanto più antiche?» «Di diversi secoli, non si sa con certezza…»

«Quindi potrebbe essere dell’VIII secolo?» «Potrebbe… ma ci sono altri aspetti particolari e anche molto ambigui dello Stabat Mater, che a mio avviso possono tornarci utili per comprendere il quadro d’insieme. Almeno credo», fece puntando i suoi occhi ironici su Federico, come a dirgli che aveva capito che c’era qualcosa sotto, ma che rispettava il suo silenzio.

L’altro sorrise e domandò: «Cioè?» «Allora, vi spiego. Tenete conto che lo Stabat Mater divenne famoso soprattutto come melodia gregoriana. Venne interpretata da compositori come Cherubini, Salieri, Donizetti, Dvořák, Haydn, Pergolesi, solo per fare degli esempi. Ma quello che più colpisce è l’atteggiamento ambiguo e oscillante della Chiesa nei suoi confronti. Infatti venne cantato liberamente sino al 1563, quando il Concilio di Trento decise di abrogarne l’utilizzo.» «Abrogarlo? E perché?», chiese perplesso. «Ora ti spiego: il Concilio di Trento si svolse ininterrottamente dal 1545 al 1563», e poi strizzando l’occhio a Silvia aggiunse: «Certo questi non avevano delle donne che li aspettavano a casa se no… Comunque sia, il Concilio venne presieduto da quattro dei cinque papi che regnarono in quel periodo: Paolo III, Giulio III, Paolo IV e Pio IV e venne dichiarato XIX Concilio Ecumenico della Chiesa. In quel momento storico di Controriforma il Concilio fu un evento di importanza mondiale. È come se oggi parlassimo della riunione del Consiglio di Sicurezza delle Nazioni Unite, anzi a dire il vero molto più importante… Uno dei temi fu quello della strategia da adottare per fronteggiare la diffusione delle dottrine luterane e calviniste con l’adozione di una uniformità liturgica della Chiesa romana.» «E lo Stabat Mater cosa c’entra in tutto questo?»

«Ci arrivo! Per la Chiesa del tempo la musica è sempre stata qualcosa al limite del diabolico. La musica era troppo vicina, se non superiore, alla voce del Signore, e aveva una forza evocativa quasi incontrollabile», spiegò. «Insomma, in parole povere il Concilio intendeva riportare la musica alla “purezza” originale, a canoni che eliminassero ogni contaminazione, qualsiasi riferimento a tutto ciò che non era confacente con la dottrina ufficiale o che mettesse in dubbio la supremazia di Cristo. Pertanto rimosse tutto quello che poteva apparire inquinato da legami con il protestantesimo o che poteva avere origini pagane…» «E lo Stabat rientrava tra questi canti sospetti?»

Beatrice ondeggiò la nuca e strinse le labbra.

«Diciamo che era più che sospetto… e fu abrogato; ma in realtà i laici continuarono a utilizzarlo come canto profano. A questo punto però accadde un fatto buffo. I padri conciliari, per limitare l’uso dei canti da parte dei laici, cercarono di coinvolgerli sempre più nel tessuto della Chiesa, favorendo la creazione delle Confraternite. Ma l’effetto ottenuto fu contrario a quanto sperato: fu proprio all’interno delle Confraternite che questi canti non solo sopravvissero, ma addirittura prosperarono!» «Cioè», intervenne Silvia, «in poche parole vorresti dire che queste associazioni religiose se ne infischiarono di quanto ordinato e continuarono a usare i canti che più preferivano?» «In sostanza sì, è quello che accadde.» «E quindi, se è stato abrogato», chiese Federico, «lo Stabat è tuttora un canto eretico?» «No», disse sorridendo Beatrice. «Questo perché nel 1727 venne riabilitato, se mi ate il termine, da papa Benedetto XIII. Da allora gode di ottima e longeva salute!» «D’accordo», fece lui. «Appurato che questo canto ha ispirato gli autori di una delle frasi riportate sulla mappa, a che conclusione arriviamo?» «Aspetta Federico, non essere precipitoso!», lo invitò Beatrice. Girò il monitor del pc verso di loro e disse: «Credo che per dare l’interpretazione corretta di quanto abbiamo letto, al di là del simbolismo, occorra non slegare le frasi. Cioè utilizzarle come parti di un unico messaggio, non trovate?» Federico tambureggiò con le dita sul tavolo, in un gesto di impazienza trattenuta a stento. «Allora», disse Beatrice, «frase uno: “Nulla manca eccetto la chiave”; frase due: “Nel cuore di ogni uomo è il regno di Dio”; frase tre: “Nel cuore del regno del nemico, il Luogo più inaccessibile al nemico”, che credo significhi che il nascondiglio, essendo nel “cuore” del regno del nemico, sia introvabile; infine

l’ultima frase: “La chiave per la resurrezione del regno di Dio è la voce dolorosa della Madonna alla croce del Signore”; cioè: la chiave che manca è nascosta nel canto dello Stabat Mater.» Per un po’ rimasero in silenzio a fissare il monitor. Fuori si sentiva distintamente il mare infrangersi contro le vicine scogliere. «Allora, cosa ne dite?», domandò la donna. Federico era dubbioso e rimase in silenzio. Beatrice aveva individuato l’origine del testo e un possibile sentiero da seguire per interpretarlo nel modo corretto. Aveva anche spalancato una porta su un mondo sconosciuto all’interno del quale, forse, c’era la soluzione alle loro domande. Ma in realtà, a queste ultime si erano aggiunti altri dubbi e quesiti. Dopotutto, cosa avevano di certo tra le mani? Un collegamento con un canto dichiarato eretico nel XVI secolo e riabilitato nel Settecento. Un po’ poco… La stasi venne interrotta dall’arrivo improvviso di McCall. Al suo ingresso Beatrice perse l’esuberanza che l’aveva contraddistinta sino a quel momento. «Dottoressa, è un piacere conoscerla», esordì il nuovo arrivato. «Mi scuso per il ritardo», continuò poggiando sul tavolo delle borse da computer che odoravano di plastica appena scartata. Federico e Silvia rimasero a guardare il professore che, terminata la frase, prese una sedia e si accomodò accanto agli altri due. «E ora volete aggiornarmi sulle vostre scoperte?» Durante la spiegazione rimase in silenzio e ascoltò con molta attenzione. Alla fine, senza aggiungere niente, prese il documento originale e lo aprì davanti a Beatrice. Federico e Silvia rimasero colpiti da questa mossa. McCall colse la loro sorpresa e, quasi leggendo nei loro pensieri, fece un mezzo sorriso rivolto a Federico e disse: «Se il dottor Daga si fida, mi fido anche io…». Quella frase, pronunciata in quel momento, era un modo per esprimere della riconoscenza, o almeno così parve a Federico.

Beatrice osservò la mappa per qualche minuto. Poi si lasciò andare sullo schienale della sedia, con lo sguardo fisso nel vuoto. «Non ho mai visto nulla del genere… qualcosa con queste caratteristiche. Questo documento, semplicemente, non dovrebbe esistere!» «Cosa vorrebbe dire, Beatrice?» «Certo, Alexander!», rispose lei fissando gli occhi magnetici del professore. «Intendo dire che qui c’è una commistione e sovrapposizione cronologica assurda tra pagano e cristiano; tra eretico, mi riferisco al culto delle pietre e ai canti pagani, e sacro. E poi c’è la presenza di questo linguaggio criptico, simbolico…» «Cosa ne deduce?», la incalzò McCall. «La prima cosa che mi viene in mente è che gli archetipi cristiani, ossia i simboli e le parole scelte, siano utilizzati impropriamente. Però definiscono realtà che si collegano con il mondo pagano… ma questo non ha senso», concluse sollevando lo sguardo verso di loro. «Non può essere, ripeto. Se così fosse dovremmo immaginare l’esistenza di un piano il cui scopo è stato quello di trasmettere un messaggio nei secoli, che fosse comprensibile magari solo per pochi iniziati…» Nessuno parlò. Beatrice rimase in attesa di una forma di risposta, di qualunque tipo fosse, di una conferma ai dubbi che le stavano montando. «Sì, dottoressa», intervenne McCall posando lo sguardo su di lei, «diciamo che è molto vicina alla verità… in effetti stiamo parlando di un piano e di una “organizzazione” molto antica che ha deciso di trasmettere i propri messaggi in modo tale che potessero essere compresi anche a distanza di millenni.» Beatrice si voltò a guardare Federico e Silvia per capire se fosse una provocazione o uno scherzo, ma dai loro occhi comprese che non era così. Più tardi, quando McCall si fu ritirato per riposare, imitato da Silvia, Federico rimase da solo a godersi il cielo notturno. Beatrice arrivò silenziosa alle sue spalle.

«Mi hai fatto quasi paura», disse lui voltandosi e vedendola all’improvviso. «Scusami, non volevo», fece lei. E si sedette al suo fianco. Rimasero in silenzio per un lungo minuto. Poi fu la donna a prendere la parola: «Cosa c’è di vero in tutta questa storia?» Federico fece un mezzo sbuffo con un sorriso finale ironico. «Vorrei che non ci fosse nulla di vero…», disse voltandosi a guardarla, «e che tutto si riducesse a un clamoroso errore di valutazione da parte nostra. O forse no. Però ti posso assicurare che quello che abbiamo visto finora mi è sufficiente per dirti che McCall non è un pallone gonfiato!» «Ti fidi di lui?» «Sì, Beatrice. Credo proprio di sì.» «C’è in gioco qualcosa di grosso, vero?» «Già», rispose Federico, e tornarono in silenzio. Nonostante la sua esuberanza Beatrice sapeva essere un’amica paziente e rispettosa dei tempi altrui. Federico la adorava per questo. E forse avrebbe potuto condividere con lei tutti i suoi timori, ma non lo fece. E lei non gli chiese di più.

«D’accordo», disse lei, e lo lasciò subito dopo ai suoi dubbi e pensieri.

24

Silvia aprì gli occhi con fatica. Impiegò qualche secondo per ricordare dove si trovasse. Quindi allungò le braccia per sgranchirsi e si raddrizzò sul letto, poi si trascinò lentamente ad aprire l’anta in legno della finestra che dava sul balcone. Come lo toccò avvertì il calore dei raggi del sole che filtravano dalle fessure. Alle narici le arrivò l’odore caldo degli strati di vernice che ogni stagione venivano stesi sul pannello. La luce inondò di colpo la stanza portandosi dietro i riverberi amplificati dalle lunghe onde del mare in scaduta. La trasparenza indolente delle prime ore del mattino aveva ceduto il o a un cielo azzurro limpido e profondissimo. Il sole accecante faceva risaltare in controluce le guglie scintillanti delle chiese di Alghero, la linea abbagliante della spiaggia delle Bombarde e il profilo scuro di Poglina.

“Deve essere tardissimo”, pensò. Si fece una doccia e uscì nell’andito. Si sentiva un odore misto di bucato pulito, caffè e pane caldo provenire dal piano inferiore. In quel momento si accorse di avere una fame tremenda. Fece le scale quasi di corsa e arrivò nella veranda esterna dove era apparecchiato per gli ospiti.

Si versò del succo d’arancia e poi un latte macchiato accompagnando il tutto con dei croissant al miele. Si sedette al tavolo dove trovò una copia di un quotidiano locale che odorava di stampa e inchiostro. Gli piaceva leggere al mattino. Il giornale era aperto alle pagine interne di cronaca. Iniziò a dare uno sguardo pigro, senza alcuna selezione, saltando da un titolo all’altro, finché l’occhio le cadde sulla parte centrale. Quello che lesse le bloccò di colpo l’appetito. Poggiò il croissant e finì di leggere l’articolo senza capire se il gelo che sentiva dentro di sé fosse dolore o solo paura. Si diresse verso l’altro lato della veranda dove Federico e McCall, appena

arrivati, stavano armeggiando intorno al tavolo della colazione e aprì la pagina davanti ai loro occhi. «Ciao», disse Federico. Per tutta risposta lei indicò con un dito tremante: «Guardate qui!» McCall si avvicinò, diede un’occhiata al titolo e ne rimase sconvolto: “Urbanista di fama internazionale muore a Olbia. Maura Trevisan, 36 anni trovata morta nella sua camera d’albergo”. Anche Federico si accostò al giornale ed entrambi lessero con orrore quanto raccontava succintamente l’articolo:

Una consulente dell’Unione Europea originaria di Venezia è stata trovata priva di vita ieri sera nella sua camera dell’Hotel Excelsior di Olbia. Maura Trevisan, 36 anni, urbanista molto conosciuta nel suo ambiente, attualmente si trovava in Sardegna su incarico della Commissione Europea per un progetto di ricerca transnazionale. L’ipotesi al vaglio degli inquirenti è che la donna sia morta subito dopo avere fatto la doccia; probabilmente a causa di un infarto fulminante che non le ha lasciato scampo. Secondo le prime ricostruzioni aveva trascorso la serata da sola nella sua camera. Il cadavere è stato rinvenuto da una inserviente che doveva consegnare degli asciugamani puliti come richiesto dalla donna. Avendo bussato con insistenza e non ottenendo risposta, la cameriera ha utilizzato il epartout e scoperto la tragica verità. Il direttore dell’albergo ha subito avvisato la Polizia…

In quello stesso momento, a Cagliari, Salvatore stava concludendo il secondo giro della piazza Yenne senza trovare un parcheggio libero. Lasciò l’auto davanti alla libreria, incurante della vicina fermata dell’autobus, dei vigili e delle persone che circolavano tra i caffè, le banche e i negozi. Il sole intanto era già alto e illuminava i bei vicoli del quartiere della Marina. Salvatore adorava la vitalità pulsante di quel luogo, di quelle strade in cui si mischiavano generazioni di commercianti e negozietti di spezie, venditori ambulanti africani o indiani e studenti, impiegati statali e turisti che prendevano

il cappuccino all’aperto. Ma in quel momento non vedeva e sentiva niente. Udiva solo il cellulare che ripeteva: “Il cliente contattato non è al momento raggiungibile”.

“Fanculo”, pensò, ed entrò in libreria. Sara era seduta dietro il bancone. Elegante e composta, i suoi occhi apparivano però stravolti. Al suo fianco c’era una ragazza riccia con la targhetta della libreria sulla camicia bianca e un bicchiere d’acqua in mano.

«Sara?», domandò. Lei sobbalzò un attimo alla sua voce, poi disse: «Salvatore?» «Sì, cosa è successo?»

La sua presenza parve rinfrancarla e riacquistò un po’ di calma, ma si vedeva che aveva pianto e la voce era ancora tremolante. «Quei due uomini di cui le ho parlato al telefono… sono tornati, mi hanno minacciata, mi dispiace», disse, ed ebbe un singulto di pianto che cercò di trattenere.

«In quel momento c’era solo lei in libreria. L’hanno spinta nel retro e le hanno puntato una pistola», disse l’altra ragazza poggiandole una mano sulla spalla. «Mi hanno fatto vedere un distintivo in cui c’era scritto Polizia», aggiunse Sara, interrompendosi un attimo per tirare su con il naso, «ma non mi convincevano molto e allora ho preso tempo per rispondere… Si sono spazientiti e allora mi hanno spinta contro il muro e uno di loro mi ha puntato una pistola…»

“Una pistola”, pensò Salvatore. “Siamo arrivati a questo punto”, e sentì una fitta acuta alle tempie. «Mi parlava a due centimetri dal viso», riprese lei. «Potevo sentire il suo alito sulla faccia. Era furente di rabbia, ma freddo e determinato ad avere le informazioni che cercava. Ero terrorizzata…», aggiunse con una smorfia. «Cosa volevano sapere?» «Dove fosse Federico… con chi fosse.» «E lei?» Prima di rispondere Sara lo fissò. Poi, d’un tratto, quasi scusandosi, vuotò il sacco: «Ho dovuto dirgli dove sono andati… mi dispiace.» Il suo racconto era interrotto dal pianto che non riusciva più a trattenere e dai “mi dispiace” che diceva ogni tanto con gli occhi ora bassi.

«Quando sono arrivata, li ho incrociati mentre uscivano», intervenne la ragazza con la targhetta, «non ho visto quale strada abbiano preso, comunque ho chiamato la Polizia, saranno qui a momenti.» «Che cosa sta succedendo Salvatore?», domandò Sara.

Salvatore sentì che il ritmo cardiaco stava accelerando a una velocità a cui non era abituato. Le ansie e le paure che fino a poco prima aveva solo immaginato, ora prendevano forma concreta, rimbalzando impazzite sulle pareti del suo cervello. E facevano male. Un dolore secco e pungente che si propagava sino ai polmoni, togliendogli il fiato.

Si sedette al fianco di Sara e le ò un fazzoletto. Lei lo ringraziò. «Dove sono?», le chiese.

Sara gli diede il numero del cellulare di Beatrice Torre. Se erano in pericolo, come sembrava evidente, era meglio informarli subito, pensò Salvatore. Il telefono squillò proprio nel momento in cui Beatrice aveva raggiunto Silvia, Federico e McCall nella veranda delle colazioni. Davanti avevano la copia aperta del giornale. Salvatore si presentò, chiese di parlare con Federico e lo aggiornò su quello che era successo a Sara. «Ascoltami bene Federico, voi dovete andare via da lì, ok? Qui non si scherza più. Stiamo parlando di pistole, cazzo! Quelli ora sanno dove siete e potrebbero giungere da un momento all’altro. Adesso per fortuna sta arrivando la Polizia e io spiegherò tutto e così magari cercheremo di trovare un modo di risolvere la cosa», disse, poi abbassò il tono della voce e buttò un occhio per guardarsi intorno prima di riprendere a parlare. «Ascoltami bene ora: della mappa non avevamo capito una mazza. Mi senti Federico?» «Sì, ti sento Salvatore», rispose mettendo la comunicazione in viva voce per fare partecipi anche gli altri. «Senti, la carta va posizionata come venivano orientate le mappe prima del XVI secolo…» «La mappa, presto!», disse Federico senza mollare il telefono. McCall tirò fuori il documento. In pochi secondi liberarono il tavolo. «Ce l’ho qua davanti a me Salvatore, dimmi.» «Ti spiego: l’orientamento nord-sud delle carte è una convenzione recente. Prima del XVI secolo l’orientamento era una scelta soggettiva del geografo, ma nella maggior parte dei casi era est-ovest. Noi invece abbiamo letto la mappa orientandola con il nord in alto e il sud in basso. Ma prova a orientarla tenendo l’est in alto e l’ovest in basso. Che succede a quei segni che indicano i luoghi di energia? Guardali bene ora, orientati così diventano un simbolo chiaro, o no?»

Federico, McCall e Silvia si concentrarono sulla mappa. Ma rimasero in silenzio. «Allora? Cosa mi dici?», domandò Salvatore. «Mah, non saprei… tu cosa ne pensi?», chiese Federico a Silvia. «Cosa dovrei vedere?» «È un tau!», disse alla fine Salvatore. «Un tau?», esclamò Federico. «Un tau», ripeté Beatrice tra sé sgranando gli occhi.

«Certo. È chiarissimo. Guardate bene: il disegnatore, il geografo o quel che era non ha messo dei segni a caso. No, ha voluto proprio utilizzare la lettera tau. E l’ha fatto per delle buone ragioni! Il tau è un simbolo molto potente, presente nelle religioni più antiche, richiamato anche nell’Antico Testamento, e poi divenuto di fondamentale importanza soprattutto per i primi movimenti cristiani, perché rappresentava la croce patibolata e l’albero della vita.» «Continua, ti ascolto», disse Federico. «L’albero della vita aveva la forma del tau in tutte le rappresentazioni. Pensa al simbolo della medicina moderna: il bastone di Asclepio-Esculapio con i serpenti che si avvolgono in modo elicoidale. Oppure al concetto indiano di Kundalini, l’energia universale che ha sede alla base della colonna vertebrale e che è rappresentata come un serpente avvolto intorno a un tau-spina dorsale. Ma, se ci pensi bene, c’è un’altra corrispondenza…», spiegò, e diede un altro sguardo intorno. Fuori vide un’auto della Polizia fermarsi davanti alla libreria con i lampeggianti accesi. «Le tombe di giganti, Federico! La configurazione architettonica delle tombe di giganti corrisponde alla forma del tau!», disse quasi in apnea. Si voltò e vide che il poliziotto, dopo essere entrato, stava già prendendo nota delle parole della ragazza con la targhetta.

«Molto interessante», mormorò McCall. «Ma c’è un’altra cosa a cui non riuscivo a dare risposta», proseguì Salvatore. «Invece ora ho capito. Nel documento ci sono solo due zone in cui il tau è presente secondo una disposizione a triangolo: Palau e Castelsardo. Dico bene?» «Sì.» «E allora: a Palau abbiamo scoperto che le tombe di giganti delimitavano Pedras de Luna, ma a Castelsardo non esistono tombe importanti. Non c’è dubbio.» «E questo cosa vorrebbe dire?»

«Significa che se il segno nel caso di Palau è collegato a monumenti megalitici, a Castelsardo deve essere invece collegato a qualcosa di diverso…» Fece una pausa. Si voltò. Un poliziotto si stava avvicinando. Riprese a parlare.

«Hai capito adesso Federico? I simboli, le parti scritte, a mio avviso sono una “copertura”. Dovete smettere di leggere il documento sotto l’ottica della religione cristiana… Occorre invece “decodificare” i significati nascosti pagani ed esoterici. Ma dovete andare a Castelsardo e cercare questi diavolo di tre tau. Secondo me è lì la spiegazione di tutto.» Si voltarono a guardare Beatrice che fece un debole cenno di assenso, ma con un’espressione di totale disorientamento. In quel momento si sentì la voce di un poliziotto domandare a Salvatore le generalità.

«Sì, certo», disse Salvatore, «un attimo solo Federico.» Senza mollare il cellulare tirò fuori la carta d’identità e la presentò all’agente. In genere non amava molto le forze dell’ordine: non che avesse niente da temere, ma un’ancestrale diffidenza tipica degli abitanti dell’interno dell’isola gli era rimasta dentro. E anche in quella occasione avvertì un’apprensione illogica, ma densa e tangibile. L’uomo in divisa prese la carta d’identità e la aprì. A Salvatore sembrò di scorgere una vibrazione nelle sue pupille, come di incertezza. L’uomo sollevò per un istante i suoi occhi sul viso di Salvatore per poi riabbassarli velocemente. Così per due volte. Poi ò il documento a un collega che uscì e si diresse verso la volante per fare delle verifiche. «Cosa succede?», domandò Federico.

«Niente, niente…», rispose Salvatore. Ma poi rimase qualche secondo in

silenzio, giusto il tempo per vedere l’altro agente fare ritorno e sussurrare qualcosa all’orecchio del primo poliziotto. «Signor Sechi, mi dispiace, ma ci dovrebbe seguire per degli accertamenti», disse quest’ultimo. «Come? Vi dovrei seguire?», replicò sentendo uno schianto dentro di sé, come di qualcosa che si rompeva in mille pezzi. «Che accertamenti? Per quale motivo?» «Mi dispiace, non posso dirle di più. Devo chiederle la cortesia di chiudere il telefono e seguirci.»

«Ma siete impazziti?», abbozzò Salvatore. «Io non mi muovo da qui!» «E si beccherebbe l’aggravante della resistenza a pubblico ufficiale…», disse quasi con noncuranza il poliziotto. «Io… per Dio, mi dica almeno di che cosa si tratta.» «Le ripeto, non posso dirle altro. Ci segua per cortesia», fece guardando di sottecchi il compagno. «Cazzo Federico mi stanno arrestando!», commentò Salvatore allibito. Poi la comunicazione venne interrotta.

25

Un’antica strada romana collegava le antiche miniere d’argento dell’Argentiera con il porto di Alghero. Era un fondo di pietre inserite a incastro con una maestria unica, in grado di resistere allo scorrere del tempo e al aggio di pesanti carri carichi di minerale. Lungo questa strada, a meno di un chilometro in linea d’aria dalla villa, si apriva uno spiazzo sotto alcuni alberi di ulivo piegati dal sole e dal vento di libeccio che soffiava alla fine di ogni estate. Una grossa Dodge, nera e minacciosa come un felino addormentato, era parcheggiata all’ombra di quegli alberi. Al riparo dal sole e dalla vista di estranei. Da quel punto si poteva tenere d’occhio ogni movimento all’interno della villa senza essere notati. Attorno si sentiva solo il fruscio dei cespugli di lentischio e di mirto che muovendosi riempivano l’aria del loro odore dolciastro. Il motore caldo dell’auto emetteva ogni tanto dei piccoli schiocchi metallici di raffreddamento, mentre in lontananza si levava il pigolio ritmico di una tortora che scandiva il tempo con un suono secco e rauco. Due uomini stavano in piedi con i gomiti poggiati sul tetto dell’auto. Erano lì per controllare il cancello d’ingresso della villa. Impugnavano binocoli di ultima generazione con stabilizzatore di immagini e fotocamera digitale integrata.

Uno dei due osservatori aveva un viso duro, mandibole squadrate e zigomi sporgenti. I capelli erano biondissimi e tagliati a spazzola. Nel complesso sarebbe potuto are per il prototipo perfetto di giovane maschio ariano appartenente alla Gioventù Hitleriana. E infatti i suoi compagni lo chiamavano “l’ariano”.

«Abbiamo novità?», domandò la voce dall’altro capo del cellulare. «Sì, signore. Abbiamo impiegato quasi due ore ad arrivare fin qui da Cagliari,

ma poco fa siamo riusciti a scorgerli mentre caricavano dei bagagli all’interno di un’auto.» «Siete certi che siano loro?» «Sì, signore. Siamo riusciti anche a fare delle foto che posso inviarle.» «Me le mandi subito. Ci sono possibilità che si muovano senza che voi ve ne accorgiate?»

«No, signore. Devono are per forza davanti alla nostra postazione.» «Bene. Tenetemi informato.»

«Certo, signore.» L’uomo dai capelli rossi all’altro capo del telefono chiuse la comunicazione e sorrise soddisfatto. Dovette attendere solo pochi secondi e nella sua casella di posta elettronica arrivò un messaggio con delle foto allegate.

“Sono loro, non c’è dubbio”, pensò quando le aprì. Bene, il suo superiore sarebbe stato felice di saperlo. Elettrizzato compose subito un altro numero.

26

La chiusura della telefonata di Salvatore invischiò l’aria fresca del mattino di un silenzio colloso e denso come catrame che venne rotto dalle parole di McCall. «Dobbiamo andare via, subito!», disse, per riprendere il controllo degli eventi.

«Cosa sta succedendo professore?», intervenne Silvia stringendogli il braccio. «Salvatore è stato davvero arrestato dalla Polizia? E come è morta Maura?» «Su Salvatore non posso darle alcuna risposta. Su Maura…», ci pensò su un attimo, poi rispose: «Posso garantirle che è morta d’infarto, ma questo non cambia che dobbiamo andare via e in fretta», concluse, e si liberò dalla stretta al braccio.

«Meno diciamo davanti alla professoressa e meglio sarà per lei», aggiunse fissandola. Beatrice ora li guardava come se si muovessero al rallentatore all’interno di un film di cui lei non faceva più parte. «Non vi preoccupate», disse Beatrice disorientata. «Io non dirò nulla. D’altronde cosa dovrei dire? E a chi?» «No!», disse McCall secco. «Se qualcuno dovesse venire a farle delle domande lei deve raccontare tutto.» «Non capisco…», si intromise Federico. «Abbiamo a che fare con gente determinata oltre ogni limite. Non voglio che la signora sia in pericolo. Se le dovessero chiedere qualcosa dica tutta la verità. Così non rischierà nulla», disse rivolto a Beatrice. «Ma così ci scopriranno», gli fece notare Silvia.

«Credo che sappiano già dove ci troviamo», fece McCall con amarezza. Poi, rivolto nuovamente a Beatrice: «Le chiedo solo una cortesia: spenga il cellulare e non si faccia trovare per qualche giorno. Non prenda navi, né aerei. Non vada in alberghi o motel dove possono registrare il suo nome. E non paghi con carte di credito. Prelevi dei soldi qui ad Alghero e vada via. E se la dovessero trovare non abbia dubbi: pensi a se stessa e dica tutto quello che è successo!», concluse avvicinandosi verso di lei. E, dopo averle preso una mano fra le sue, ripeté: «Mi ha capito? Tutto!»

Beatrice aveva ascoltato quel discorso con uno sguardo vacuo che sembrava provenire da un luogo lontano. Poi disse: «Potrei andare a Borutta. C’è l’abbazia benedettina di San Pietro di Sorres. Possiede una biblioteca di testi antichissimi. Ogni tanto ci vado per fare ricerche… Lì non c’è alcun tipo di contatto con l’esterno. Si ripiomba in pieno Medioevo.» «Perfetto! Se ritiene che sia un posto sicuro, vada lì», disse McCall. «Però, prima di andare, credo sia utile dirvi…»

«Non c’è tempo», la interruppe McCall, «dobbiamo andare via subito!» «Mi ascolti», insistette lei con un improvviso luccichio negli occhi. «Mi creda, è importante. L’ho capito solo adesso, ascoltando le parole del vostro amico.» McCall e gli altri la fissarono. Il professore guardò indeciso l’orologio. Alla fine si arrese. «D’accordo… ma la prego di fare in fretta.» Lei annuì. «Questo documento è il sogno di ogni paleografo», esordì. «Osservandolo si capisce che è strutturato come un vero e proprio percorso iniziatico. L’albero della vita… Quella è la spiegazione. Ha ragione il vostro amico!»

La sua mente ragionava veloce ora. La paura serpeggiante ne aveva amplificato le percezioni e la capacità analitica.

«Vi devo spiegare», riprese subito dopo una breve pausa. «Il cristianesimo, come tutte le grandi religioni, possiede un suo lato essoterico, cioè aperto e chiaro a tutti, e uno esoterico, riservato agli iniziati, a coloro che seguendo un percorso di conoscenza progressiva possono accedere ai segreti che permettono di governare il mondo. Questo era vero nel ato ma credo valga anche oggi. L’esoterismo è l’elemento misterico della spiritualità, se così si può dire, ma per essere compreso si devono seguire delle regole. La conoscenza non può essere semplicemente tramandata, ma deve essere sperimentata e compresa tramite un processo di crescita interiore. E qual è il linguaggio del sapere iniziatico?» Federico rispose di getto: «I numeri e… i simboli!» «Esatto! E allora, come dice il vostro amico, dobbiamo “decodificare” il documento per andare oltre la lettura in chiave cristiana dei simboli e cercare il loro valore universale, il significato che già possedevano ancor prima che il cristianesimo si affermasse.» «Stai parlando delle croci?» «Sì, Federico. Di quelle che si trovano all’inizio e alla fine della frase latina Nihil exceptam clavem deest. Sto dicendo che quelle che noi conosciamo come croci e che per ovvietà attribuiamo alla cultura giudaico-cristiana, in realtà sono qualcosa di ben più antico. Sono simboli presenti in tutte le culture che ci hanno preceduto.» Federico la osservava con attenzione, si era quasi dimenticato dell’urgenza di andare via. «Sino all’avvento del cristianesimo», continuò la donna, «il concetto dello scorrere del tempo era ciclico. Era in voga il mito dell’“eterno ritorno”. La nascita e la morte di Cristo in croce interrompono questo modello ciclico e ne impongono uno lineare: l’evento storico irripetibile della resurrezione diventa la vera epifania, la manifestazione di Dio in forma visibile. Cristo è morto sulla croce, e la croce viene scelta come simbolo proprio per il significato trascendente e universale che già possedeva. Il suo significato cristiano deriva

proprio dal suo precedente valore.»

Fece una pausa per rifiatare, ma colse lo sguardo impaziente e la tensione di McCall e cercò di accelerare. «Vengo subito al dunque… ma se ho capito cosa cercate dovete ascoltare questa premessa. Nel mondo antico lo spazio era concepito come un microcosmo. Tutto quello che era esterno era demonizzato. “Fuori” c’erano i barbari, i demoni e la morte. Mentre l’interno possedeva un luogo sacro: il “centro del mondo”! Che conteneva, a sua volta, l’ombelico del mondo da cui si era originata la vita: l’omphalos. In questo modello di geografia sacra il centro diventava l’intersezione tra il cielo e gli inferi. La porta di comunicazione con gli Dei. Questo schema si ritrova in tutte le culture del mondo. Tra i pigmei della penisola di Malacca, nelle civiltà orientali o in Mesopotamia. Babilonia, per fare un esempio, era una Bab-el-ilani, ossia una “porta degli dei”, perché in quel centro si realizzava il legame tra Cielo, Terra e Inferi.»

“La porta degli dei”, pensò McCall. «Il simbolo che rappresenta il centro del mondo è l’Albero cosmico», riprese Beatrice. «Il mito più diffuso al mondo. L’Albero sostiene i tre mondi ed è rappresentato con le radici che affondano negli Inferi, mentre i rami salgono sino al Cielo. L’Albero veniva riprodotto dagli uomini sotto le spoglie di un menhir, un totem, un pilastro, un nuraghe, una piramide o una ziqqurat.» Il suo viso si era arrossato e le parole venivano fuori direttamente dal corpo e dalla carne prima ancora che dalla bocca.

«Oppure, ancora, pensate al paradiso biblico, dove gli alberi al centro sono due: l’Albero della vita, simbolo di unità, vero asse del mondo; e l’Albero della conoscenza, simbolo della dualità bene-male che apre ad Adamo la possibilità di scegliere e quindi ne determina la “caduta”.»

«Allora anche la croce, o il tau, possono rientrare in questa simbologia?», domandò Federico. «Sì», disse Beatrice. «La croce rappresenta l’asse del mondo!» «Quindi?», chiese McCall. «Quindi, dovunque si guardi, la sintesi dei valori “bene” e “male” conduce a un simbolo che somma unità e duplicità: un albero “ternario”, che si ripete come archetipo in tutte le culture e che corrisponde grosso modo a questo», disse, e tracciò un disegno.

«I valori comunicati dal simbolo sono chiari: esso esprime il collegamento tra due mondi speculari. Uno in alto: il cielo, la vita, la luce. L’altro in basso: il buio, la morte. Immaginatelo come un albero a tre rami rivolti verso l’alto e tre radici rivolte verso il basso.» Nessuno parlava oramai. La preoccupazione del tempo che scorreva, il rumore del vento che smuoveva le pagine della copia del quotidiano che raccontava succintamente della morte di Maura sembravano lontani e distanti. Ogni loro attenzione era rivolta verso quei fogli di carta da cui speravano apparisse da un momento all’altro la soluzione che cercavano. «Un’altra variante del simbolo assiale che rappresenta l’Albero cosmico è questo», disse disegnando sullo stesso foglio un’altra figura.

«Vi sembra chiaro ora l’archetipo?», domandò Beatrice. Il respiro era affannato e sul labbro superiore le erano apparse delle piccole gocce di sudore.

«Sì», intervenne Silvia. «I due ternari rivolti in direzioni opposte… che si collegano tramite un centro che mette in comunicazione i due mondi…» «Benissimo Silvia!», disse Bea, e tracciò un altro disegno. «E ora provate a unire i due ternari della figura precedente e ditemi cosa vedete.»

«Il monogramma di Cristo!», disse Silvia con un tono acuto di sorpresa. «Esatto. Sino a ora abbiamo considerato il monogramma di Cristo come puro simbolo cristiano. Ma ci siamo dimenticati che il significato contingente della ione di Cristo trae origine da un altro significato più metafisico e trascendente. La croce cristiana è l’Albero cosmico nella sua qualità di centro del mondo! Vi faccio notare che tutti i simboli di potere della storia si richiamano a questo archetipo. Questo è lo schema generale di tutti i blasoni araldici. Pensate al simbolo del fleurs de lis, o all’aquila degli Stati Uniti per esempio: testa, coda, ali e zampe dell’aquila corrispondono alle punte dei sei raggi.»

L’arrivo di un ospite li interruppe per un momento. L’uomo si sedette pesantemente a un tavolo alla loro destra e grugnì un “buongiorno” con un’inconfondibile erre se. Il suo pizzetto biondo spiccava sotto il labbro inferiore.

«È uno dei subacquei si», commentò Beatrice, e riprese a parlare più silenziosamente. McCall e Silvia si concentrarono nuovamente sulle parole della studiosa. «Questo che vedete», disse indicando l’ultimo disegno, «però è anche un simbolo astronomico, i sei raggi indicano il nord e il sud, gli equinozi, l’alba e i tramonti solstiziali…»

«È vero», disse Silvia, «è uguale al disegno che aveva fatto Salvatore!»

McCall fissò con attenzione l’uomo alla loro destra, poi si avvicinò a Beatrice. Le parlò con un tono molto basso, quasi un sussurro: «Beatrice, noi dobbiamo andare via. Ora! Mi dica come interpretare quei simboli cruciformi in relazione alla frase Nihil exceptam clavem deest. Solo questo!»

«La chiave ce la indica l’altro Albero cosmico», rispose Beatrice.

«L’altro Albero?» «Sì, professore», disse Bea indicando il documento. «L’altra croce è sempre un simbolo assiale. Rappresenta il numero quattro: i quattro elementi, la suddivisone del tempo, le fasi del sole, della luna. Era la base per la costruzione delle città e della pianta delle chiese cristiane o, se vogliamo, dei templi pagani… Il punto al centro, invece, è il numero 5: la “quintessenza”, lo spirito del mondo, il centro immateriale dal quale sono stati generati i quattro elementi. La quintessenza è la chiave!» McCall socchiuse gli occhi per concentrarsi e cercare di capire meglio, ma appariva sconfortato. La mente di Silvia aveva cominciato a scavare nei meandri bui del subconscio e a fare luce su possibili percorsi di collegamento tra quei messaggi. «Scusa Beatrice», fece, «ma prima hai parlato delle confraternite religiose… a Castelsardo ce ne sono?» «Beh, sì. Ce n’è una. Si chiama Confraternita dell’Oratorio di Santa Croce», mormorò Beatrice. «In che anno venne creata? Te lo ricordi?»

«Sì, nel 1563.» Silvia rimase per un attimo attonita, con la bocca spalancata, poi riprese a parlare: «Scusate, ma allora tutto fila!», disse infervorandosi e agitando le mani. «Pensateci: siamo nel 1545, in piena Controriforma, e inizia il Concilio di Trento. Se il documento fosse venuto alla luce sarebbe finito al rogo e con lui chi lo possedeva. Ecco quindi la soluzione: dare, come diceva Salvatore, una “veste cristiana” a un sapere antico celato in un documento dal sapore pagano e iniziatico!»

Si interruppe un secondo per osservare le espressioni dei presenti, poi continuò. «Quindi, prima della conclusione del Concilio, avvenuta nel 1563, viene copiata la mappa di Arquer sopra il documento preesistente e vengono inserite le frasi in latino a contenuto religioso, che in realtà sono messaggi per gli iniziati. Infine l’ennesima trovata: nello stesso anno a Castelsardo viene costituita la Confraternita dell’Oratorio di Santa Croce. Un nome non casuale direi», disse sorridendo. «Così “travestito” il documento sfugge all’Inquisizione e viene occultato in un nascondiglio perfetto, ossia in una chiesa: nel cuore del regno del nemico! Dove poi sarà rinvenuto secoli dopo… E agli antichi segni ne vengono aggiunti altri tre che ci indicano dove trovare la chiave: Castelsardo. Ed ecco che arriva lo Stabat Mater e il simbolo della quintessenza, che rappresenta anche la pianta quadrangolare delle chiese cristiane…» «Quindi?», domandò McCall. «Quindi la chiave deve essere un oggetto o un segno nascosto nel centro architettonico di un edificio di culto cristiano a Castelsardo!» Ammutolirono tutti per qualche istante e la guardarono come fosse un extraterrestre. Poi McCall si sollevò in piedi e le poggiò la mano sulla spalla.

«O siamo completamente fuori pista o siamo sulla strada giusta. Non ci sono vie di mezzo. Dobbiamo andare a Castelsardo!»

Il se seduto al tavolo della colazione si alzò e si stiracchiò con forza davanti al sole del mattino. Raccolse una copia de Le Monde tenuta aperta senza leggere e si avviò verso la sua camera.

ò al fianco del tavolo dove, sino a poco prima, stavano discutendo quattro persone visivamente nervose e percorse da fremiti d’impazienza. Si fermò per guardarsi intorno. Raccolse i fogli stropicciati che avevano abbandonato e li infilò nella tasca dei pantaloni.

27

L’ariano si voltò verso il suo compagno. «Guarda!», gli disse indicando la villa. Una grossa jaguar scura si era fermata di fronte al cancello, pronta a uscire. Gli alberi e la polvere che sollevava impedivano di vedere con chiarezza chi fossero gli occupanti. L’uomo puntò il binocolo sulla targa, mise a fuoco e dettò i numeri al compagno che li digitò sulla tastiera di un pc portatile. «Ok», disse l’altro dopo qualche secondo. «Ci sono: l’auto è intestata a un’agenzia di noleggio di Olbia.» «Puoi vedere quando è stata presa?» «Sì», rispose, «posso accedere al loro database aziendale. Dunque… ieri pomeriggio, a nome Gavin Hastings, chilometraggio illimitato, pagato con carta di credito…» L’auto intanto uscì lentamente e si immise nella carreggiata. L’ariano inquadrò meglio l’abitacolo.

«All’interno sono in tre. Una è una donna», disse. «Sono loro!»

I due uomini salirono sulla loro vettura e si avviarono con calma per non dare nell’occhio. L’ariano alla guida, il compagno incurvato sul pc che teneva in grembo. La loro organizzazione aveva accesso diretto a una rete di satelliti in grado di tenere sotto controllo qualsiasi punto del pianeta. «Ci siamo!», esclamò premendo sul tasto enter. «Ho inserito le nostre coordinate, sto zoomando su Alghero e… eccoli!», concluse con un luccichio di soddisfazione negli occhi vitrei. «Li ho inquadrati, sono a mezzo chilometro

davanti a noi. Stanno svoltando a sinistra.» «Bene, cerchiamo di non perderli.» «Hanno svoltato di nuovo. Vanno verso l’aeroporto», specificò senza staccare gli occhi dal monitor. “Gavin Hastings”, pensò l’ariano. “Ha fantasia il nostro professore”.

L’ariano era norvegese, ma aveva studiato in Scozia al Trinity College di Edimburgo dove Andrew Gavin Hastings era una vera leggenda per i suoi compagni di corso. La sua maglia blu con il numero 15 stampato in bianco era rimasta nell’immaginario collettivo di ogni rugbista del mondo. Hastings aveva guidato come capitano la nazionale scozzese che nel 1990 aveva vinto tutte le partite del torneo delle Cinque Nazioni. Era l’uomo che prima dell’ultima partita aveva dichiarato: «Questa sarà una battaglia in cui non si faranno prigionieri.» E infatti non se ne fecero. L’odiata Inghilterra era stata annientata in un’epica partita svoltasi allo stadio di Twickenham battuto da una pioggia incessante, mentre i cori di cinquantamila scozzesi in kilt, incuranti del freddo, intonavano con orgoglio Flower of Scotland, l’inno che celebrava la vittoria scozzese del 1314 a Bannockburn.

«Sono sempre davanti a noi?», domandò dopo qualche minuto.

«Sì, stanno procedendo adagio», disse il compagno. Poi, dopo qualche secondo, aggiunse: «Aspetta! Si sono fermati…» L’uomo alla guida arrestò di colpo l’auto sul ciglio della strada. «Dove sono?» «Trecento metri avanti a noi. Appena dopo la curva, c’è un caseggiato, deve essere quello store di prodotti tipici che abbiamo incrociato prima.»

«Aspettiamo.»

Sino a quindici anni prima l’ariano era stato un semplice ricercatore di psicologia sociale. Il suo carattere l’aveva portato a scegliere l’approccio comportamentista di Watson rispetto a quello degli strutturalisti e funzionalisti che andavano di moda tra i suoi colleghi dell’Università. Era convinto, infatti, che per codificare in modo scientifico il comportamento umano la sola via possibile fosse quella di concentrarsi sull’unico elemento osservabile empiricamente: le azioni in risposta a uno stimolo; tutto il resto, quindi, la struttura e il funzionamento della mente, era irrilevante. La sua tesi di specializzazione sul legame tra comportamentismo e forme di controllo organizzato aveva suscitato un grande interesse in diverse persone, collegate a gruppi di potere di cui lui non sospettava neanche l’esistenza. Senza saperlo era stato tenuto sotto osservazione per molto tempo. Frattanto, grazie alla sua prestanza fisica era entrato nel gruppo sportivo di biathlon della nazionale norvegese. Per l’affiliazione dei suoi membri il Progetto Gammadion aveva sempre seguito due percorsi: “l’acquisizione” o la “coltivazione”. Nel primo caso si individuava un soggetto, rispondente a un determinato profilo psicologico e con una precisa posizione sociale, per arrivare a una sua affiliazione a breve termine. L’ariano, invece, era stato “coltivato”. Qualcuno aveva intuito con grande anticipo che il suo futuro non sarebbe stato nella ricerca. Il suo profilo individuale e le convinzioni personali, unite alle doti fisiche, lo inquadravano in un modello che gli analisti del progetto avevano definito “sentinella attiva”, ossia un SA. Da quel momento la sua intera vita era stata controllata e “canalizzata” per uno specifico obiettivo. E, al momento opportuno, quando avevano ritenuto che fosse pronto per i primi incarichi, Gammadion fece in modo che fosse inquadrato all’interno del servizio segreto norvegese: il Nasjonal Sikkerhetsmyndighet (NSM). Qualche tempo dopo era stato finalmente ingaggiato nel progetto. Il suo addestramento era stato affinato in un campo allestito su un’isola al largo della Scozia dove non solo aveva perfezionato la sua preparazione militare, ma era stato formato anche sotto altri aspetti. I suoi istruttori erano rimasti colpiti dalla versatilità della “recluta”. Oltre al norvegese e all’inglese, l’ariano parlava

correttamente anche se e italiano. Così, dopo un primo periodo di rodaggio, era stato promosso SA-1, responsabile esecutivo delle operazioni in Italia, prendendo parte a decine di azioni per alcune delle quali portava ancora i segni sul fisico. Negli ultimi due anni si era poi occupato della sicurezza di McCall, sentendosi onorato per quell’incarico. Il fatto che in molte occasioni si fosse occupato anche di controllarlo, oltre che proteggerlo, non gli aveva creato alcun problema. Certo, pensava, prima i confini delle cose erano più delineati, mentre ora, a volte, gli sfuggiva la finalità delle azioni in cui era richiesto il suo apporto. Ma gli obiettivi universali da perseguire esigevano una totale dedizione. Priva di tentennamenti. E in quel preciso istante sapeva che l’intero Progetto Gammadion dipendeva da lui e che stavolta, purtroppo, il professore era il problema. Su come agire, quindi, non aveva alcun dubbio. Per quanto potesse stimare McCall, niente gli avrebbe impedito di portare a termine il suo compito. La sua presenza al fianco dello scienziato era stata sempre molto discreta. McCall neanche poteva immaginarsi di avere sempre un angelo custode – o un angelo “controllore” – alle costole. In effetti il professore e l’ariano si erano incrociati ben poche volte. E si erano scambiati ancor meno parole. Eppure lui credeva di conoscere molto bene il capo del progetto. Questo poteva essere un vantaggio, soprattutto se voleva anticiparne le mosse. Di McCall apprezzava la sicurezza e la lucidità straordinaria dimostrata in più di un’occasione. Non era solo il “motore” di Gammadion, era un genio. Un uomo però con i piedi ben ancorati a terra, che non lasciava mai nulla al caso, capace di pesare ogni parola, mossa, gesto. E allora, si domandò, che diavolo ci faceva in un negozio di prodotti tipici locali? C’era qualcosa di illogico in quel comportamento. Nella campagna assolata si sentiva solamente il tremito leggero del motore della loro vettura e il ticchettio delle doppie frecce.

«C’è qualcosa che non va», disse al compagno. «Sposta la zoomata sulla villa, voglio sapere se sta uscendo qualche altra auto.» «Ma così se ripartono rischiamo di perderli», obiettò. «Non li perderemo», disse spazientito. «Sono davanti a noi. Conosco quella strada. Non ci sono altri bivi da qui all’aeroporto.»

L’uomo al suo fianco assentì e si concentrò nuovamente sulla tastiera.

«Niente», disse dopo qualche secondo. «Nella villa non si scorge nessun movimento. Neanche nei parcheggi.» «Non va bene. Non va bene», sussurrò l’ariano. «La Jaguar è ancora ferma?» «Aspetta… no, si stanno muovendo. Sono a cinquecento metri, ora a seicento…» «Li seguiamo», disse, e partì di colpo facendo stridere le ruote sull’asfalto. All’uscita di una curva intravidero la Jaguar davanti a loro. «Eccoli», disse a denti stretti. «Li blocchiamo.» «Sei sicuro? Così perdiamo la copertura!»

«Non ne sono sicuro, cazzo! Ma so che se non facciamo qualcosa rischiamo di perdere loro!», gli urlò. «Non capisci che quel maledetto ci sta fregando?» «Va bene», disse il compagno irrigidendo le mascelle. Poggiò il portatile sul tappetino dell’auto. Estrasse due mitragliette compatte e una sirena magnetica che poggiò sul tetto dell’auto.

L’azione fu rapidissima. In pochi secondi raggiunsero l’auto e le tagliarono la strada. Prima che potessero aprire bocca gli occupanti si ritrovarono bloccati da un’auto con un lampeggiante e due uomini armati che intimavano di sollevare le mani. La donna e i suoi compagni scesero dall’abitacolo terrorizzati. Uno di loro lasciò cadere un sacchetto con il marchio di un negozio di prodotti alimentari locali. Il sacchetto si aprì sparpagliando sul ciglio della strada tutte le mercanzie appena acquistate. L’ariano e il suo sodale si muovevano con rapidità e precisione. Dissero con tono

sicuro: «Polizia!»

Poi intimarono al gruppo di rimanere immobile.

«Non sono loro!», commentò incredulo il compagno dell’ariano. «Fottuto di uno scozzese!», disse. «Ci ha gettato un’esca e noi ci siamo cascati.»

Osservò la scena per qualche secondo, cercando di raccogliere le informazioni che gli potessero essere utili.

«Shit!», urlò alla fine, sbattendo un pugno sulla cappotta dell’auto. E poi, rivolto ai tre sconosciuti in preda allo shock, ordinò: «Andate via ora, forza! Via, via! Abbiamo sbagliato!» Gli occupanti dell’auto risalirono di corsa. Il più alto tornò alla guida, ma sbagliò spuntando e l’auto si spense due volte prima di riuscire a partire. Dietro di loro lasciarono delle confezioni di bottarga di muggine e una bottiglia di Turriga che rotolò sull’asfalto polveroso sino a poggiarsi sull’erba verde della cunetta. «Dove cazzo sono?», domandò l’ariano. Si portò una mano tra i capelli e si guardò attorno con rabbia e determinazione, ma vide solo campagna e, in lontananza, il mare. Poi, come illuminato, disse: «Il mare! Come abbiamo fatto a non pensarci prima? Merda! Prendi il pc e punta lo zoom sul mare. Voglio sapere se qualche barca si è mossa dalla villa.»

L’altro non se lo fece ripetere due volte. Digitò freneticamente sulla tastiera e allargò la schermata sino a includere una parte del Capo Galera e Punta Giglio. «C’è un’imbarcazione in movimento. Si vede ancora la scia provenire dal molo

della villa. Sta puntando verso Alghero.» «Sono loro!», esclamò battendo ancora il pugno contro il tetto dell’auto. «Potrebbe essere chiunque», fece l’uomo al computer. «Stronzate. È ovvio che sono loro… chi vuoi che lasci via mare la villa?» «Ma la macchina… com’è che ce l’avevano questi qui?» «Non lo so e non mi interessa!», rispose innervosito. «So solo che ci hanno fregato.»

Un gommone BWA di sette metri era in navigazione verso Alghero. Il motore Honda quattro tempi emetteva solo un sibilo e un sottile scarico di acqua di raffreddamento. Il mare ribolliva ancora della mareggiata della notte, ma le onde erano in scaduta e permettevano una navigazione accettabile. A bordo, oltre al marinaio, c’erano McCall, Federico e Silvia. Non sapevano quanto l’ostinazione di McCall a trovare un mezzo alternativo per spostarsi si fosse rivelata ancora una volta corretta. Certo, avevano avuto fortuna, e la richiesta di tre ospiti tedeschi – due uomini e una donna – di avere un aggio per l’aeroporto, era stata provvidenziale. Avevano ceduto loro l’auto e chiesto gentilmente di consegnare le chiavi all’ufficio dell’autonoleggio dell’aeroporto. E, mentre si allontanavano, da lontano videro l’immagine di Beatrice sul molo rimpicciolirsi e sollevare la mano per salutarli in una nuvola di acqua salata nebulizzata dal motore.

28

Salvatore si ritrovò in una stanza fredda della questura di Cagliari. «Dovrebbe avere la pazienza di attendere qui. Tra poco arriverà il mio superiore che le spiegherà meglio la situazione», gli disse il poliziotto con i capelli a spazzola. Il rumore metallico della serratura echeggiò per qualche istante tra le particelle di polvere che galleggiavano nella luce tremolante della stanza. Salvatore si guardò attorno. Sulle pareti, desolatamente spoglie, c’era un calendario con il marchio Polizia di Stato e un orologio quadrato. Le lancette scattavano in avanti con un rumore secco amplificato dal vuoto. Appoggiato a un muro un armadio con le ante socchiuse, mentre al centro stava un tavolo in legno con due sedie. Nient’altro. Sul tavolo vide un vecchio posacenere di formica verde con la scritta Cynar in stampatello nero. All’interno stazionavano una decina di cicche spente e un cumulo di cenere raggrumata. Il colore dominante dell’ambiente era il grigio. Le mattonelle del pavimento erano del tipo tanto in voga negli anni Settanta, con mescola di schegge nere su fondo bianco.

L’olezzo che si respirava là dentro era un miscuglio acre di sporco, fumo di sigaretta, sudore e fogli ingialliti, odorosi di muffa. Salvatore immaginò da quanto tempo la stanza non venisse arieggiata e pensò a quante persone erano state interrogate prima di lui e quanta aria acida di rabbia era stata respirata, depositandosi giorno dopo giorno in ogni angolo. Un senso di nausea e soffocamento lo colse all’improvviso e si mise a camminare per non pensarci. Fece due o tre giri attorno al tavolo. Gli erano stati ritirati i documenti e il cellulare e non aveva niente per scrivere o da leggere o semplicemente qualcosa con cui distrarsi. Guardò per l’ennesima volta l’orologio a muro e scoprì con orrore che era lì dentro solamente da quattro minuti… Cercò di calmarsi e di concentrarsi su cosa dire e come riordinarsi le idee, ma continuava a girare attorno al tavolo senza riuscire a controllare l’ansia che lo stava assalendo. Iniziò a contare le mattonelle per terra immaginando un ipotetico percorso dall’una all’altra senza mai toccare due volte la stessa, evitando di mettere i piedi sulle giunture e i bordi, così come faceva da piccolo quando doveva studiare. Dopo un

po’ guardò nuovamente l’orologio. Erano ati sei minuti. Lo sapeva che non doveva fidarsi di chi indossava una divisa.

“Comunque vada, ad averci a che fare ci perdi sempre”, pensò. Dopo mezz’ora gli sembrò di essere davvero sul punto di dare in escandescenza. Aveva come la sensazione di essere in quel posto da ore. Gli pareva che l’odore di sudore e di cicche di sigaretta gli si fosse appiccicato ai vestiti, sui capelli e sulla pelle. Sentiva il respiro affannoso, e pensò che sarebbe soffocato se non avesse respirato un po’ di aria fresca. Iniziò a bussare. Prima debolmente poi con forza sempre maggiore; al contempo si mise a chiamare. Dopo un minuto gli aprì il poliziotto con i capelli a spazzola. «Non potete trattenermi qui», disse Salvatore trafelato. «Ho bisogno di sapere di cosa sono accusato», aggiunse con un’ira trattenuta a fatica, ma anche rinfrancato dal contatto con un essere umano. «Signor Sechi, non la stiamo trattenendo, le chiediamo di avere un po’ di pazienza. La sua posizione è abbastanza delicata e purtroppo stiamo facendo degli accertamenti, ma abbiamo dei problemi con il terminale. Il mio superiore arriverà tra poco e le spiegherà tutto.»

«Sì, ma allora significa che non potete trattenermi qui se io non voglio restare.» Il poliziotto fece un respiro seguito da un lungo sbuffo che sapeva di noia, di sigaretta fumata in fretta e di caramella alla menta.

«Signor Sechi, io le consiglierei di attendere. Di avere pazienza… Vedrà che a breve avrà tutta l’attenzione che vuole. Mi dia retta», concluse con un tono secco. Salvatore rimase in silenzio. Incapace di interpretare l’ultima frase, se in senso ironico o in modo più serio. Si chiuse in un mutismo attonito. A quel punto il poliziotto si congedò con un: «Faccia da bravo signor Sechi. Io adesso devo

compilare il verbale del mio intervento di stamani: ho poco tempo e sono stanco. Quindi faccia come le dico e rimanga qui, che è meglio.» ò un’altra mezz’ora. Poi un’ora. E poi un’altra ora senza nessun segno di vita.

All’improvviso sentì dei i e la porta si aprì. «Signor Sechi, c’è una visita per lei», disse il solito poliziotto scostandosi di lato per fare entrare un ometto con i capelli bianchi, irti e ispidi, che indossava un abito gessato e cravatta in tinta. Il viso mise in mostra un sorrisetto ambiguo e due occhialetti sottili che nascondevano a stento due pupille acquose, ma attente e penetranti come serpenti. «Dottor Sechi! Finalmente!», disse l’ometto poggiando una valigetta di pelle e asciugandosi una lacrima dall’occhio sinistro con un fazzoletto che fece sparire in una tasca laterale.

«È proprio un piacere conoscerla di persona, finalmente, sì-sì-sì, certo non è una bella occasione, ma appena ho saputo sono venuto subito.» Salvatore lo osservò con sorpresa. Di sicuro non era un poliziotto. «E lei chi è?» «Sono il professor Orgiu», fece allungando la mano. «Il professor Orgiu?», esclamò Salvatore sorpreso. «Sì dottor Sechi, ho pensato che avrei potuto esserle di conforto in questo momento e allora eccomi qua! Eh già, se non ci si aiuta tra noi compaesani…»

Salvatore lo osservò attentamente, chiedendosi il motivo di quella presenza. «Allora va tutto bene qui? A parte il fatto che è stato convocato intendo dire, che

non è una bella cosa, vero? Però mi sono informato sa? Lei è qui di sua spontanea volontà e questo non può che migliorare la sua posizione soprattutto se collaborerà con le autorità.» «A parte il fatto che sono trattenuto e non sono qui per mia spontanea volontà, su cosa dovrei collaborare?», fece Salvatore frenando a stento la rabbia e l’ira che sentiva montare.

«Ah, ma non glielo hanno ancora spiegato?», disse aspettando una risposta che non arrivò. «No? Ma forse è perché manca l’ispettore Murgia, che è una brava persona, ma ha avuto dei problemi in prefettura», spiegò prendendolo sottobraccio. «E lei…», tentennò Salvatore, «lei come le sa queste cose?» «Diciamo che ho delle conoscenze.» «Allora magari conosce anche il motivo della mia presenza qui!», ribatté con un sorriso amaro. «Pare che lei sia coinvolto in un traffico internazionale di opere d’arte», disse di getto, raggelandolo. «Una brutta storia… che ha scomodato le più alte cariche dello Stato, sì-sì-sì», aggiunse inarcando le spalle.

«Ma che diavolo dice?», protestò Salvatore. «Suvvia, io le riferisco quello che mi hanno detto. D’altronde, quando si parla di terrorismo, non si scherza», continuò. «Credo che la Polizia voglia vederci chiaro!» «Terrorismo?»

Il professore lo guardò aggrottando la fronte.

«Non le hanno spiegato proprio nulla eh? Sempre così…», riprese stringendo le labbra. «Ma si sieda. Guardi, le ho portato qualcosa da mangiare, avrà fame immagino», disse. Gli poggiò una mano sulla spalla e liberò una sedia da sotto il tavolo. «Non ho fame», rispose Salvatore squadrandolo da capo a piedi e chiedendosi chi diavolo fosse davvero quell’uomo. Terrorismo? Traffico internazionale di opere d’arte? Ma erano impazziti? «Suvvia, è pane ottimo e qualcosa deve pur mangiare… sa, non so quanto la tratterranno.» «In che senso non sa quanto mi tratterranno?» Sbottò Salvatore, scostando l’involucro poggiato da Orgiu sul tavolo. «Ma no, dicevo così per dire», cercò di sdrammatizzare Orgiu. «Adesso basta, voglio…» «Ah certo, dottor Sechi, ha ragione», lo interruppe l’altro. «Lei vorrebbe sapere perché sono qui, vero? Ma cosa vuole, questa è una piccola città, ci conosciamo un po’ tutti… e quando si parla di traffici di un certo tipo, molto spesso mi chiamano per delle consulenze, non so se mi spiego», disse scartando il primo dei tramezzini e spingendolo verso Salvatore con un sorriso ammiccante. Salvatore scosse il capo. «No, non si spiega…» «Certo, certo. Ora sarò più chiaro. Vede, ieri pomeriggio sono stato contattato da un dirigente della Prefettura, un caro amico. Anche se, a dire il vero, sono amico anche del prefetto, sa com’è, con le mie attività ho contatti con tutte le istituzioni.» «E io, cosa c’entro in tutto questo?», domandò di botto, continuando a osservarlo con diffidenza. «Mi faccia finire… capirà tutto», rispose serafico. «Allora, mentre parlavo con questo mio amico salta fuori il nome dell’architetto Trevisan, a proposito di un suo coinvolgimento nel traffico di opere d’arte di cui le parlavo.» Salvatore sgranò gli occhi. Aveva come l’impressione che Orgiu non gli stesse

raccontando la verità. Ma non lo interruppe. «Quando ho sentito il nome della Trevisan mi sono subito allarmato. Anche perché l’ho messa io in contatto con Daga e con lei.»

Fece una breve pausa che impiegò per scrutare la reazione di Salvatore. Ma questi rimase immobile come il marmo. «Ma lei non mangia dottor Sechi!», chiese allora come se si trattasse di una questione d’importanza vitale.

«Non ho fame, le ho detto», sbottò Salvatore facendo un profondo respiro. Lo stomaco gli si era chiuso ed era duro come una pietra. Figurarsi se aveva voglia di mangiare. «Va bene, ma non abbia quell’aria dottor Sechi, ora ci sono io a cavarla dagli impicci», disse. Poi dopo un attimo di pausa aggiunse: «Allora, cosa stavamo dicendo?» «Il terrorismo, il suo amico della prefettura, Maura…» «Ah, certo. Allora, pare che Maura Trevisan sia coinvolta nel traffico di alcuni documenti storici di eccezionale valore. Documenti sottratti illegalmente da una chiesa di Torino.» «Mi sembra strano», obiettò Salvatore. «Davvero? E perché? Conosce molto bene la Trevisan? Dico: la conosce così bene da mettere la mano sul fuoco per lei?», gli domandò stringendo i suoi occhietti come due fessure. Salvatore non replicò. «Io, lei, tutti gli altri, siamo stati ingannati. La dottoressa Trevisan ha commesso un gravissimo reato, forse per soldi, forse per qualche altro motivo. Non so. Però ora, mi duole dirlo, il suo amico, il nostro Federico, è in grave pericolo. E anche

chi sta con lui. Per questo mi sento in dovere di aiutarvi tutti», concluse battendo le nocche della mano sul tavolo con un grugnito di approvazione. «Tutto questo per dei documenti rubati?», domandò immaginando subito a cosa si riferisse Orgiu. «Vede dottore», spiegò Orgiu, «io non so quale sia la sua conoscenza sul traffico di reperti archeologici, ma si tratta di un problema dalle enormi implicazioni, un mondo più pericoloso di quanto lei possa immaginare. Il fatto è che nell’immaginario collettivo il traffico di opere d’arte può sembrare qualcosa di innocuo. Ci sono dei ricconi pieni di soldi, che su commissione organizzano furti e pagano i tombaroli per depredare i siti archeologici. Detto così, lo capisco anch’io, appare come qualcosa di poco conto. Invece, negli ultimi anni, il business che si cela dietro questi traffici ha assunto proporzioni gigantesche. Circolano talmente tanti soldi… d’altronde molti collezionisti non si mettono alcun problema ad andare ben al di là del lecito. Non so se mi spiego.» «Più o meno.» «Senta, diciamo che un tempo tutto era davvero limitato all’esigenza individuale di qualche eccentrico collezionista. Ma ora il traffico di opere d’arte è gestito da cartelli ben organizzati e agguerriti. Non si fermano di fronte a niente. È un ottimo modo per riciclare il denaro sporco, per finanziare altri tipi di attività illegali… e, come dicevo, per loro la vita umana non ha alcun valore.» «Quindi, in poche parole, mi vorrebbe dire che la Trevisan era invischiata in questi giri… e io, le ripeto, che c’entro?» «A tempo debito le spiegherò… quello che volevo farle capire, prima di tutto, è che questo non è un gioco o qualcosa da prendere alla leggera.» Salvatore si stava innervosendo ogni secondo di più, ma cercò di assecondarlo. «Va bene, questo l’ho capito», disse.

«Negli ultimi anni il nostro patrimonio culturale è stato saccheggiato… Purtroppo la nostra Trevisan ci ha giocato un brutto scherzo. E credo, anche, che abbia pestato i piedi a qualcuno. O comunque si sia messa nei guai. Trascinandovi in questa brutta storia.»

Salvatore scosse la testa con impazienza. «Va bene professore, diciamo che potrebbe avere ragione lei. Diciamo anche che ora mi è più chiara la gravità della situazione, ma quello che non capisco è come le abbiano permesso di essere qui.» Orgiu socchiuse leggermente gli occhi. «Cosa intende dire?» «Vorrei capire qual è il suo ruolo.» «Caro dottore, vede, questa situazione è, come dire, assai delicata… e diciamo che io ho amicizie molto influenti, molto influenti», sottolineò. «E appena è venuto fuori che avevo ricevuto personalmente la dottoressa Trevisan sono stato subito contattato e non ho avuto problemi a spiegare la mia posizione. Non solo, ma vista la mia diretta conoscenza dei fatti mi è stato anche chiesto di “sondare” il terreno e verificare se non fosse possibile rientrare in possesso, in modo informale, del maltolto, senza scomodare troppe persone.»

«Senza scomodare la Polizia o la stampa vorrebbe dire?» «Più o meno…», sorrise Orgiu. «Diciamo che potremmo risolvere il tutto senza che le cose precipitino e coinvolgano altri. Insomma, cerchiamo di riparare al danno fatto evitando di fare troppo rumore.» «Capisco», disse Salvatore. «Quindi lei sarebbe una sorta di intermediario… ma perché è così importante che questi documenti siano recuperati senza far finire la questione sotto i riflettori?»

«Caro amico, il fatto è che stiamo parlando di documenti un po’ particolari… Diciamo che hanno un valore speciale per il Vaticano. E ci sarebbero in gioco equilibri politici con il governo italiano. Così ho pensato subito di chiedere la sua collaborazione.» «Adesso non capisco…» «Quando ho parlato con il prefetto della questione, cioè del fatto che la Trevisan

fosse implicata in questo traffico, a parte considerare che per voi poteva essere un pericolo frequentare gente del genere, mi è anche venuto in mente che potevo chiedere proprio a lei, e anche a Daga, di aiutarmi a risolvere il problema. Si immagini la mia sorpresa quando mi hanno informato che lei era qui… e per la stessa ragione! Naturalmente al prefetto ho detto che lei godeva della mia totale fiducia. To-ta-le fi-du-cia!», sottolineò con un gesto della mano. «Inoltre mi sono permesso di sottolineare che lei non avrebbe esitato un attimo a darci tutte le informazioni di cui era in possesso. Giusto dottor Sechi?» Salvatore inspirò socchiudendo gli occhi. Poi scandì: «Certo. Ma mi faccia ricapitolare. La Trevisan ruba qualcosa su commissione, io e Daga potremmo darle una mano a recuperare questo qualcosa, ovviamente senza scandalo eccessivo, ma nello stesso tempo io mi troverei coinvolto in questa brutta faccenda. Giusto? Il problema è che neanch’io so come ci sono finito… dentro la faccenda.» «Cosa vuol dire?» «Perché mi hanno collegato alla Trevisan? Che cosa ho a che fare con il furto?» «Evidentemente la Polizia si basa sul fatto che negli ultimi giorni siete stati in compagnia. Ma io so che lei è completamente estraneo. Si è trattato solo di un equivoco.» «Appunto!», concluse Salvatore sedendosi pesantemente.

«Ora», continuò Orgiu mettendosi al suo fianco, «io mi sono speso in suo favore e ho rassicurato chi di dovere. Però, in cambio, desidererei che mi desse una mano. Eh sì, dovrebbe proprio darmela.» «E come?», chiese stancamente. Ora gli stava venendo fame, ma distolse lo sguardo dal tavolo e cercò di non pensarci. «Lei di sicuro può aiutarmi a trovare Daga, e se troviamo Federico saremo in grado di rintracciare quanto è stato sottratto.» «Cosa c’entra Federico con la Trevisan?»

«Lui e la Siliprandi c’entrano, eccome! Hanno combinato un bel pasticcio…» «Perché? Che è successo?» «La Trevisan pare abbia consegnato quanto rubato a loro due… e poi Federico e Silvia sono entrati in contatto con un uomo, legato a certi strani ambienti. Uno scozzese che si spaccia per scienziato. Pare che adesso siano in sua compagnia. Almeno così si dice. Oh, si intende, loro sono assolutamente in buona fede, ma prima che compiano qualche guaio irreparabile è meglio trovarli!» «Quindi sono ricercati?» «Beh, le ripeto che io, fin da subito, ho detto che sicuramente i nostri amici sono stati ingannati, come tutti noi del resto, giusto dottore? E che ho fiducia in loro… ma sa com’è, il mio intervento ha evitato sino a ora conseguenze più gravi per loro, ma diventa assolutamente necessario parlarci, spiegargli qual è la situazione. Purtroppo non riesco più a contattarli, e ho immaginato che lei potesse sapere come trovarli, dove fossero…» «Capisco.» «Dottor Sechi, non mi fraintenda. Io voglio aiutarli perché mi sento in parte responsabile per quanto è accaduto. Dopotutto sono stato io a far incontrare Daga con la Trevisan. Ma l’unico modo per farlo è parlarci e lei è la sola persona che può darmi una mano…», disse prendendo un sorso dalla bottiglietta d’acqua che aveva stappato. Salvatore ascoltava in silenzio, senza riuscire a pensare con lucidità e chiarezza a come comportarsi, cosa fare, come ragionare e, soprattutto, come interpretare le richieste di Orgiu. Quell’uomo non gli piaceva. Sentiva che dietro quell’aria mite c’era qualche distonia indefinita che non riusciva a cogliere. Ma nel contempo sentiva che rappresentava una via d’uscita all’ime in cui era finito e non voleva perderla.

«Cosa dovrei fare?», domandò. «Oh… bene! Lo sapevo che con lei si poteva ragionare, dottor Sechi. Lei deve solo aiutarmi a capire dove sono finiti. Nient’altro. Poi sarò io a spiegare loro

che si stanno cacciando in un brutto affare e che è meglio lasciare perdere quel sedicente scienziato. Così credo recupereremo anche il maltolto. E lei verrà rilasciato immediatamente. D’altronde non ha avuto alcun rapporto significativo con quel personaggio, giusto dottor Sechi?»

«Sì, ma… che accadrà a Federico e Silvia?» «Non si preoccupi. Risolverò la questione in modo indolore per tutti.» «D’accordo, ma io non so esattamente dove siano…», spiegò Salvatore per cercare di prendere tempo. Orgiu fece una pausa prima di rispondere. Quindi guardò l’orologio sul muro. Poggiò la bottiglietta d’acqua sul tavolo. Aprì un fazzoletto che teneva in tasca e si asciugò le labbra. A quel punto poggiò i gomiti sul tavolo e intrecciò le mani, iniziando subito dopo a fissare Salvatore in silenzio. Il sorriso che sembrava parte integrante di quel viso era scomparso, rimanevano solo due piccoli occhi che lo scrutavano con freddezza.

«Mio caro, non vorrei che la mia disponibilità fosse scambiata per debolezza. Evidentemente non sono stato chiaro. Provo dunque a essere più esplicito: le sto offrendo la possibilità di tirarsi fuori da questa antipatica situazione in cui suo malgrado si è trovato, ma c’è un unico modo per farlo. Inutile dirle che se non collaborasse… beh, le persone che hanno a cuore la faccenda potrebbero risentirsi. E parlo di gente che ha interessi, per così dire, piuttosto elevati. Gente cui non piace perdere. Stiamo parlando di persone che hanno sempre tutte le risposte e ottengono quello che vogliono senza alcuno sforzo. Personaggi così influenti e potenti che, quando si muovono, schiacciano tutto quello che si trova ai lati del loro aggio senza neanche accorgersene. Sono quelli, per intenderci, che decidono chi sono i “buoni” e chi sono i “cattivi”…», concluse senza alcuna espressione definibile. La stanza ripiombò in un silenzio rotto solo dal rumore delle lancette dell’orologio che scandivano il trascorrere del tempo come lame d’acciaio. Il ticchettio risuonava nel vuoto evocando qualcosa di sinistro e insolitamente lontano e dilatato. L’istinto poi gli suggeriva di non sottovalutare le parole

dell’uomo che aveva di fronte, anche se si chiedeva chi fosse realmente. Sentì il sangue raggelarsi nelle vene. Orgiu sembrò accorgersi del suo turbamento. «Accidenti, ma forse l’ho spaventata dottor Sechi!», disse ritirando fuori il suo solito sorriso mellifluo. «Mi deve scusare, ma anche io ho una certa urgenza di chiudere la faccenda. Ma non si deve preoccupare, sappiamo tutti che lei è disponibile ad aiutarci, vero dottore?» La suoneria di un cellulare li interruppe. «Con permesso dottor Sechi», fece Orgiu alzandosi prima di rispondere. La telefonata durò meno di un minuto, durante il quale Orgiu rimase quasi sempre in silenzio, in un angolo della stanza.

Chiusa la comunicazione tornò serafico al suo posto. Si sedette ed esordì: «Buone notizie dottor Sechi, forse può veramente darmi un aiuto e fare un piacere a entrambi. Era il mio amico della prefettura. Mi diceva che quando lei è stato “fermato” dalla Polizia era al telefono. L’utenza corrisponde a quella di una certa Beatrice Torre di Alghero… una cara amica di Federico Daga. Ma, così mi diceva il mio amico, sembrerebbe che i suoi compagni dopo essere stati ad Alghero siano spariti senza lasciare traccia.» «Stavano intercettando la chiamata…», fece pensieroso Salvatore. «Non ci pensi», sorrise. «Cose che capitano. Piuttosto, questo le risparmia un po’ di fatica. Ora sappiamo che lei si è sentito con la Torre, o magari con Daga stesso. Quindi, mi sa dire dove diavolo sono?», concluse con una veemenza improvvisa. Salvatore rimase in silenzio. Lo sguardo vagava sperduto nello spazio vuoto della stanza. «Lei si sta comportando come se fosse un poliziotto… cosa vuole veramente?», provò a obiettare. «Voglio solo fare un tentativo, l’ultimo, per risolvere la faccenda in modo

indolore. Gliel’ho già detto. Questa è la soluzione ottimale per tutti, mi creda. E poi ognuno per la sua strada.»

Salvatore lo osservò ancora in modo insistente, sperando di ritrovare l’ometto che era entrato pochi minuti prima, ma quell’uomo non c’era più. Al suo posto c’erano due occhi impazienti di notizie che lo fissavano inchiodandolo al suolo come due chiodi. «Ah, quasi dimenticavo», aggiunse Orgiu per rompere gli indugi. «Forse lei non è al corrente delle ultime notizie. Purtroppo sono rimasti in gioco solo Federico e Silvia. La povera Maura, come vede…», disse allungando una copia del quotidiano che teneva in borsa.

Salvatore rimase attonito. Sentì la bocca prosciugarsi come se avesse ingoiato sabbia. Sollevò gli occhi tremanti sul professore. «Questa è una disgrazia. Ma non deve allontanarci dal nostro obiettivo», riprese Orgiu. «Quindi mi dia retta, e si faccia un favore, io ho bisogno di sapere, adesso, dove sono andati. Nient’altro. Mi aiuti e posso garantirle che non avrà più problemi. Tanto lo verrebbero a scoprire comunque.» Salvatore guardò dentro quelle pupille, e in quel nero privo di vita intravvide qualcosa di duro e determinato che pulsava in fondo.

Ritrasse lo sguardo e chinò il capo verso il basso. Di colpo avvertì freddo, paura, fame e sete. Poi si ripeté: “Tanto lo verrebbero a scoprire comunque…”.

29

L’abitacolo dell’auto era isolato dai rumori esterni. Nell’aria si respirava l’odore di pelle dell’ampio sedile su cui era accomodato. Orgiu tirò fuori il cellulare dalla valigetta e inviò un sms indirizzato a un numero memorizzato come SA-1.

Qualche istante dopo il messaggio raggiunse il destinatario. L’ariano abbassò lo sguardo sul display e, rivolto al suo compagno, disse: «Castelsardo.»

Niente altro. Almeno per il momento.

Orgiu poggiò a poca distanza il telefonino e inspirò profondamente. Sperava che tutto filasse liscio. Che le cose si risolvessero senza altre perdite di tempo. D’altra parte non potevano permettersi battute d’arresto o altri problemi. Da quando collaborava al progetto Orgiu era stato responsabile dell’area studio e ricerca per l’obiettivo supremo: trovare i luoghi di energia per la sperimentazione. Senza di essi ogni progresso scientifico sarebbe stato inutile. C’era voluto del tempo per capirlo. E a dire il vero l’intera attività della sua Fondazione era finalizzata esclusivamente a scandagliare i testi antichi per trovare la risposta. Un lavoro complesso, lungo, faticoso, ma anche esaltante. Agli inizi non sapevano bene neanche cosa dovessero cercare, era stato solo con l’avanzamento del progetto che i contorni della loro spasmodica ricerca si erano definiti meglio. E poi avevano trovato la mappa… Che gran giorno quello. Sembrava la soluzione di tutto, la quadratura del cerchio, il punto d’arrivo della loro indagine. Ma in realtà era stato solo l’inizio.

Oltre a questo, il suo compito era anche quello di individuare potenziali collaboratori da segnalare alle strutture centrali. I suoi superiori pareva si

fidassero molto della sua capacità di identificare soggetti da inserire nell’organizzazione. Poi era sorta la grana McCall. Il deus ex machina del Progetto Gammadion dava segnali preoccupanti. Era stato così deciso di sorvegliarlo con più attenzione. Era stato Orgiu a stilare il profilo della Trevisan, sperando che McCall, in un futuro prossimo, se ne potesse servire, caso mai avesse deciso di mollare gli ormeggi. E così era stato. McCall aveva “attivato” la Trevisan, pensando fosse un’innocua ricercatrice e una collaboratrice affidabile. Orgiu aveva ottenuto il doppio risultato di stringere le maglie intorno allo scozzese e affiancargli persone insospettabili che però potevano essere utili nella ricerca: Salvatore Sechi e Federico Daga.

Al principio il piano sembrava procedere perfettamente. Come ci si aspettava, McCall era giunto pericolosamente vicino alla defezione, mentre il gruppo di lavoro messo su dalla Trevisan con la collaborazione di Silvia Siliprandi pareva aver preso la strada giusta per giungere al ritrovamento delle tanto agognate risposte. Orgiu tirava le fila dall’esterno. Era stato lui a scegliere i soggetti, lui a metterli in comunicazione, lui a supervisionare ogni cosa. Sapendo, tra l’altro, che alla “conclusione delle operazioni” la loro eliminazione fisica sarebbe stata una tragica ma necessaria conseguenza. Dopotutto, cos’era qualche vita umana rispetto agli obiettivi secolari di Gammadion? Chi lavorava nel progetto aveva il destino segnato: o era parte di esso o doveva essere messo a tacere per sempre. Mentre l’auto avanzava, avvertì il bisogno di riflettere su quello che stava accadendo. E pensò soprattutto a Maura: dieci anni prima l’aveva introdotta all’interno di Gammadion. Gradatamente l’aveva elevata a ruoli sempre più importanti, pur sapendo che la donna non possedeva quella personalità che poteva renderla un leader. Né, tantomeno, si fidava pienamente di lei. Perché in Maura aleggiava sempre come una sorta di zona oscura, un alone che la rendeva sotto certi punti di vista inaffidabile. E infatti, alla prima occasione importante, aveva fallito. Guardò fuori dal finestrino. Il sole illuminava il cielo di quel colore cangiante tra celeste e arancio che in città, anche in pieno inverno, sembrava sempre in grado di scaldare di più di quanto effettivamente riuscisse a fare.

«Mi porti in Castello», disse all’autista. Orgiu amava quel quartiere. Nessun altro luogo lo affascinava quanto quello. Lì c’erano la storia della città, le tre torri, i palazzi dei nobili, la Cattedrale. In epoca romana era noto come Castrum, divenuto poi Castellum o Castrum Kalaris nel Medioevo. Gli aragonesi lo chiamavano Castell de Caller. I catalani Real Castillo. Ma per i sardi, quelli costretti per legge a vivere fuori dalle mura, era da sempre il luogo del potere che veniva da lontano. E il suo nome era uno solo: Casteddu. E i suoi abitanti erano “casteddai”. Quell’appellativo col tempo si era esteso genericamente a tutti gli abitanti di Cagliari, ma non era riuscito mai a fare evaporare quell’alone di sospetto e diffidenza che si portava dietro. Soprattutto da parte di coloro che “castellani” non erano. Nella piazza Palazzo sorgeva la Cattedrale della città, proprio accanto alla costruzione che un tempo ospitava il viceré. Su un altro lato della piazza poi si stagliava il bel palazzo civico, che nei secoli aveva accolto i consigli della comunità. Orgiu scese dalla macchina e salì i pochi gradini della chiesa. L’interno in quel momento era vuoto. Si sedette nella prima fila di banchi, davanti all’ingresso della cripta. Alla sua sinistra c’era la tomba del re siciliano Martino il Giovane, figlio di Martino I d’Aragona, sbarcato con le truppe aragonesi per sconfiggere il primo Stato indipendente della Sardegna: il Giudicato d’Arborea, simboleggiato dallo stemma dell’albero diradicato il cui vessillo era stato portato alla gloria estrema dai giudici Mariano IV, Ugone III e dalla celeberrima giudicessa Eleonora d’Arborea.

Orgiu si raccolse in preghiera. Ai due lati dell’altare stavano quattro leoni stilofori in atto di ghermire una preda. Sembrava quasi che lo fissassero con le pupille e le narici dilatate, i denti ricurvi e il fiato odoroso di fiele. Chiuse gli occhi e cercò di concentrarsi per sentire la mano pietosa della Vergine purissima posarsi su di lui e alleggerirgli l’anima del pesante fardello che doveva sopportare. Iniziò a mormorare una preghiera che non era una prece qualsiasi, quanto piuttosto uno sfogo, una confessione senza confessore: «Vergine Santissima, mi

rivolgo a te per cercare conforto per le prove che mi attendono… Ave Maria, gratia plena, Dominus tecum benedicta tu in mulieribus… ho dovuto sacrificare la povera Maura, che avevo seguito sin dai primi i… et benedictus fructus ventris tui, Iesus… selezionandola per il programma d’inserimento nell’organizzazione, solo perché somiglia tanto alla mia nipotina… Sancta Maria, mater Dei… sono stato io a sostenere che potesse diventare una sentinella, per non ammettere il mio errore di valutazione iniziale… Sancta Maria, mater Dei… e sono stato sempre io poi che ho dovuto dirle di non preoccuparsi, di aspettare in albergo… ora pro nobis peccatoribus… che il suo non era stato un fallimento rassicurandola per evitare che fe qualche stupidaggine, qualcosa che compromettesse il piano… nunc et in hora mortis nostrae… sapendo che in realtà doveva stare in albergo ad attendere solo di morire.» Fece una breve pausa. Gli era sembrato di sentire un rumore. Si era voltato, ma non c’era nessuno. Eppure la sensazione di essere osservato lo avvolse rapida e senza appello. Ma decise di tornare alla sua preghiera.

«Ed ora so… Ave Maria, gratia plena… che il mio compito non è ancora finito… Dominus tecum, benedicta tu in mulieribus… e che ho mentito con Salvatore Sechi… et benedictus fructus ventris tui, Iesus… perché oramai il pericolo che incombe è troppo grande… Sancta Maria… e le forze del male sono in movimento per ostacolarci e non dovranno ricongiungersi con quelli che ora hanno il documento… Sancta Maria, mater Dei… sì, quel benedetto e maledetto documento… ora pro nobis peccatoribus… perché a volte le vie del Signore sono oscure e incomprensibili e non possiamo permetterci che i più grandi segreti dell’umanità siano rivelati… ora pro nobis peccatoribus… e così dobbiamo tenerli nascosti e chiunque abbia avuto a che fare con essi, e con il documento, soprattutto McCall… ora pro nobis peccatoribus… ma anche Federico e Silvia dovranno essere… nunc et in hora mortis nostrae… eliminati… Amen.» Si alzò, si fece il segno della croce e si avviò verso l’uscita. Davanti alla Vergine si era alleggerito. Era stato facile. Il difficile arrivava adesso. Ora che le vite di tante persone, nel bene e nel male, erano nelle sue mani.

30

Castelsardo, arroccata su uno sperone di trachite nera che dominava il Golfo dell’Asinara e le Bocche di Bonifacio, vantava origini medioevali.

Il vero cuore della cittadina rimaneva il borgo con il castello, costruito dalla famiglia Doria nell’XI secolo. I castellanesi parlavano una lingua scura e dura come la pietra fredda su cui erano costruite le loro case. Gli interessi e il mondo di molti di loro erano tutti lì: nei vicoli stretti incrostati di sale e nei cento metri che dividevano le due chiese principali. Un mondo in cui “su” indicava la chiesa di Santa Maria e “giù” la Cattedrale di Sant’Antonio Abate a picco sul mare. Il resto del paese, la Pianedda ai piedi della rocca e Lu Bagnu a tre chilometri erano altro: i luoghi in cui si dormiva, si lavorava, si parlava, si litigava e, soprattutto, ci si amava.

Il castello era tagliato da vicoli umidi che si arrotolavano su se stessi in angoli retti e impregnati di silenzio. Camminando si poteva sentire lo sfregamento delle suole sul ciottolato realizzato con le stesse pietre nere su cui sorgeva l’intero paese. In alcuni casi si aprivano improvvisi e rari squarci di panorama sull’enorme distesa di mare che separava la Sardegna dalla Corsica. In quei punti il silenzio che regnava là in alto veniva interrotto dall’eco dei motori diesel dei gozzi dei pescatori che alla sera rientravano in porto avvolti da nugoli di gabbiani urlanti che nidificavano sulle pareti scure macchiate dal sale depositato, onda su onda, nelle giornate di tempesta. Durante l’intero tragitto per raggiungere la cittadina nessuno aveva più parlato. Sbarcati nel porto di Alghero avevano noleggiato un’altra auto e McCall era rimasto seduto dietro, immerso nei suoi pensieri. Appena partiti si era connesso alla Rete tramite un palmare. Poi l’aveva spento per rivolgere lo sguardo verso le campagne colorate.

Silvia si sentiva soffocare. Aprì il finestrino per respirare meglio, ma non servì a nulla. Avvertiva un’ansia inarrestabile che sembrava montare chilometro dopo chilometro togliendole il fiato. Ogni tanto si voltava a guardare il professore, nella speranza che aprisse bocca per rompere il silenzio che incombeva minaccioso su di loro. Ma il suo volto non lasciava trasparire alcuna tensione emotiva. Chiuso in un mutismo inespressivo sembrava completamente assente. Fu solo quando già s’intravedeva il profilo di Castelsardo sull’orizzonte che riprese a parlare.

«Devo dirvi qualcosa», esordì rompendo il lungo silenzio. Silvia tirò un sospiro di sollievo carico di aspettative. «La ascoltiamo professore», disse. La sua voce risuonò stranamente sconnessa e tremolante, come se provenisse da un pozzo profondo. «Sono sicuro che le cellule di Gammadion sono sulle nostre tracce. Ci ho riflettuto a lungo e ho preso delle precauzioni per mettere al sicuro le mie scoperte.» «Per mettere al sicuro le sue scoperte?», sbottò Silvia esasperata. «Professore! Lei ci ha trascinato in questa… in questa avventura assurda e delirante e ora si preoccupa solo delle sue scoperte?», urlò sollevandosi dal sedile e facendo quasi perdere il controllo dell’auto a Federico. «Silvia!», urlò a sua volta Federico. «Stai calma! E lei professore, per favore, si spieghi meglio.» «Certo. Avete ragione. Capisco il suo disappunto Silvia, però ho pensato anche a voi… Se gli uomini di Gammadion vi dovessero trovare non avreste molte scelte. Quella è gente determinata. Che ottiene sempre ciò che vuole.» «Ma perché? Cosa potrebbe accaderci?», domandò la donna con un filo di voce. «È probabile che vi capiti quello che è successo al vostro amico Salvatore. Sareste arrestati e interrogati. In questo caso per salvarvi sarà necessario raccontare tutto quello che è successo, dal principio alla fine. Senza omissioni. Addosserete a me tutte le responsabilità. E ne uscirete puliti.»

Silvia fece un altro profondo respiro. «D’accordo», disse, «questo per quanto riguarda noi. Ma lei?»

«Per me è un altro discorso, cara Silvia», spiegò con un sorriso amaro. «Io ora sono troppo scomodo. E non posso più tornare indietro. Devo andare avanti. Portare sino in fondo la mia scelta.»

Un velo di buio attraversò il viso della donna che si raccolse i capelli dietro le orecchie con le due mani tremanti.

«Non faccia quella faccia», proseguì McCall. «La prego», aggiunse, e le accarezzò la nuca, con un gesto affettuoso e inaspettato.

«Inutile dirle che la cosa non mi solleva affatto», intervenne Federico, osservando con attenzione la strada. «Neanche a me. Comunque l’avevo messo in conto. Qui gli interessi in gioco sono enormi. E come vi stavo dicendo ho un piano.» «Un piano? E quale sarebbe?», domandò Federico.

«Ad Alghero ho registrato un video in cui spiego in cinque minuti chi sono, in cosa consiste il Progetto Gammadion e quali sono le sue finalità. Il video è associato a un link che rimanda a un server protetto su cui sono caricati tutti i dati tecnici di Gammadion. Il server ha una applicazione programmata per spedire il video e i dati a un database di migliaia di indirizzi email di tutto il mondo. Il contatore dell’applicazione si azzera con un codice che solo io conosco e che va digitato ogni dodici ore. Se sparisco e non faccio il del

contatore prima del termine impostato si attiva l’applicazione.» «E pensa che questo funzionerà?», chiese un po’ deluso Federico. «Non ho di meglio per ora… Però, se mi dovesse accadere qualcosa, almeno non tutto andrà perduto, e il mondo verrà a conoscenza del progetto!»

«D’accordo, ma mettendo in giro le informazioni non creerebbe il caos? Ordo ab chao! Rammenta? Ce l’ha spiegato lei. Proprio quel caos che è uno degli strumenti preferiti di Bilderberg.» «Rivelare al mondo intero le nostre conoscenze è l’unica possibilità che ci rimane. Anche se questo dovesse scatenare il caos. Ma almeno non sarebbe un caos pilotato dal Consiglio Superiore. Credetemi, non abbiamo altre chance», concluse sporgendosi in avanti. «E per essere ancora più certi della riuscita del piano, ho preparato anche un Dvd che le affido», disse. «Ne abbia cura.» Federico lo prese in mano e l’osservò distrattamente, mentre con la destra reggeva il volante.

«Contiene i segreti più importanti degli ultimi secoli», terminò McCall.

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report 4 - stato di avanzamento Classificato interno 23.00.78 altamente confidenziale.

Fase 1 Come da pianificazione iniziale, è stato costituito un gruppo di ricerca sul campo. Soggetti esterni: Federico Daga, Silvia Siliprandi, Salvatore Sechi.

Soggetto interno di controllo: Maura Trevisan (codice S-12). S-12 aveva il compito di relazionare al nostro referente sul territorio, professor Orgiu (codice P-O), nell’eventualità di qualsiasi progresso. Si ricorda che S-12 aveva appena assunto il ruolo di Sentinella senza rispettare le nostre normali procedure che prevedono un affiancamento iniziale. I motivi di questa scelta sono due: 1. S-12 conosceva Siliprandi, uno dei soggetti ritenuti indispensabili per le finalità di ricerca; 2. Era stato il professore Alexander McCall (codice T-1) a volerla all’interno del gruppo di ricerca (nei suoi intendimenti S-12 avrebbe dovuto relazionare direttamente a lui ogni progresso). Per noi, quindi, era diventata di importanza strategica.

Fase 2

Come noto, si sono presentati eventi imprevisti e non pianificabili in anticipo: • Interventi di soggetti esterni al Progetto (scippo a La Maddalena), di origine indefinita.

• T-1 ha abbandonato il laboratorio; ha raggiunto il gruppo di ricerca e ha scoperto il doppio gioco di S-12. • Gli uomini della sicurezza hanno perso i contatti con T-1 (si ritiene che sia in fuga con il gruppo di ricerca). • Salvatore Sechi ha abbandonato il gruppo di ricerca. Fase 3

Il gruppo di ricerca, composto da Siliprandi, Daga e T-1, ha raggiunto Alghero (Nord Sardegna) per incontrare la professoressa Beatrice Torre (docente universitaria di Paleografia cristiana; in allegato scheda sul soggetto, curriculum vitae, elenco delle pubblicazioni e titoli accademici). Riteniamo che il soggetto possa essere stato molto utile per l’interpretazione del Documento. Al momento risulta irreperibile. I suoi contatti e la sua rete di relazioni informali sono in fase di monitoraggio e controllo per capire dove possa essersi nascosta.

Riteniamo che la sua individuazione risulti una priorità di livello 1. Prendiamo in considerazione l’ipotesi di rimozione, si richiede sua autorizzazione.

Azioni Sono state attivate azioni di disinformazione sulle seguenti forze di pubblica sicurezza italiana: Carabinieri e Polizia. Il nome di T-1 è stato inserito in un

elenco di ricercati internazionali per terrorismo e traffico di opere d’arte. Si è scelto di segnalare anche il soggetto Salvatore Sechi come “persona informata dei fatti” (nb: si è deciso per un approccio graduale, almeno per il momento, per evitare troppe pressioni sul governo italiano). Salvatore Sechi: individuato e contattato. È intervenuto direttamente P-O che, pur non essendo un operativo, si è reso disponibile a condurre l’azione correttiva sul soggetto. L’intervento è stato efficace.

1. Salvatore Sechi è entrato in contatto diretto con Federico Daga e, tramite questi, con il professor McCall; sa chi è e probabilmente conosce la sua importanza e il collegamento con il Documento.

2. Il gruppo di ricerca è diretto a Castelsardo. Una cittadina nel nord della Sardegna. Probabile target di importanza massima, già evidenziato con triplice segno nel Documento.

3. Riteniamo che Castelsardo sia una sede operativa dei Nemici Storici della nostra organizzazione. Si ritiene probabile un tentativo di contatto tra il gruppo di ricerca e i Nemici Storici. Riteniamo che questo non debba accadere e che rientri tra le priorità di livello 1. Vista l’importanza dell’operazione, è stata attivata SA-1, a cui abbiamo aggiunto altri effettivi che al momento sono già operativi su Castelsardo.

Soluzioni Si propone un intervento di rimozione di Salvatore Sechi, con il metodo EW già usato per i soggetti S-12 e Hong. Si richiede autorizzazione in merito.

Problema L’intervento di P-O su Salvatore Sechi è stato efficace, tuttavia si evidenziano errori di valutazione gravi nelle sue proposte operative: la candidatura per “acquisizione” di Maura Trevisan, la sua promozione come S-12 e la conseguente attivazione sul campo si sono rivelate scelte errate. Si richiede sua autorizzazione per attivare monitoraggio e controllo su P-O.

Soluzioni

Elenco Obiettivi Attuali

Nome azioni esito metodo Dottor Hong, Rimozione Effettuata EW S-12 Rimozione Effettuata EW Salvatore Sechi Rimozione In corso EW Federico Daga 1-individuare; 2 rimoz. In corso Silvia Siliprandi 1-individuare; 2 rimoz. In corso Beatrice Torre 1-individuare; 2 rimoz. In corso T-1 1-individuare; 2 rimoz. In corso

Fine rapporto. In attesa di autorizzazioni. Protocollo interno 13/20456.

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Il dottor Eliade aveva un grado di autocontrollo molto elevato. Perdeva la calma solo di rado. Ma prima ancora di concludere la lettura del rapporto iniziò a tamburellare nervosamente con le dita della mano destra sul tavolo in rovere. La segretaria gli aveva appena comunicato che il console della Danimarca attendeva oltre la porta di cristallo del suo studio. Al termine dell’incontro avrebbe dovuto poi vedere un Ministro dell’Economia di una nazione dell’Asia centro-orientale e quello dello Sviluppo nazionale degli Emirati Arabi Uniti. Al termine dei colloqui, infine, avrebbe contattato il Consiglio Superiore e si sarebbe recato di persona al laboratorio. La scomparsa di Hong e di McCall aveva allarmato lo staff scientifico del progetto. Era quanto mai necessaria la sua presenza. E non poteva permettersi di disperdere il suo tempo in piccoli dettagli.

Fece un respiro profondo per riprendere il controllo e chiamò al cellulare Guénon.

Parlò subito, senza preamboli, con il suo stile freddo e distaccato.

«Vorrei che mi spiegasse il senso del suo report. Ho ato più tempo a leggere le sue richieste di autorizzazione che a chiarirmi le idee sul reale stato di avanzamento.»

Poi fece una pausa per lasciare che l’uomo dai capelli rossi provasse a replicare. Ma solo per poterlo interrompere nuovamente: «No, stia zitto ora… e ascolti. Le faccio notare che questo gruppo di ricerca ha raggiunto in pochi giorni le stesse conclusioni a cui è arrivato il nostro team interno in sei mesi! E ora, vista la velocità e la chiarezza con cui si stanno muovendo sul territorio, probabilmente

sono molto vicini alla chiave.» «Certo signore, ma mi permetta di spiegarle…» «No, taccia! Io non ho tempo da perdere. I dettagli di questa operazione li ho delegati a lei che ha un compito ben preciso nel progetto: operare con autonomia, velocità e precisione. E portarmi risultati. Punto. Non mi secchi più con queste continue richieste. Sono stato chiaro?» «Sì, signore», replicò Guénon. Dall’altro capo del telefono sentì distintamente il fruscio delle pagine che il dottor Eliade teneva nervosamente tra le mani. «Per Dio… mi era sembrato di essere stato chiaro! Avevamo già discusso di tutto. E cosa leggo? Che ci sono delle forze in campo non classificate. Che esiste un rischio di contatto con i nostri Nemici Storici…» «Forse…» «Le ho ceduto la parola Guénon? Allora mi faccia la cortesia di stare zitto. E poi… vedo qui qual è la sua proposta di soluzione: l’eliminazione di tutti i componenti del gruppo di ricerca prima che abbiano trovato la chiave.» Silenzio. Eliade si aspettava una replica che non arrivò. «Mi ascolti bene ora, perché non glielo ripeterò più», disse con la voce tagliente come una lama. «Lei ha il quadro completo della situazione. E deve prendere le decisioni giuste. Valuti i pro e i contro di ogni rimozione e mi porti le informazioni che ci servono. Costi quel che costi.» «Sì, signore.»

«Tanto per essere chiari… le ricordo che se una rimozione viene effettuata prima che il soggetto ci abbia trasferito tutte le informazioni che ci servono, lei ha sbagliato. E se il soggetto non è più in grado di darci informazioni utili, ma è a conoscenza di aspetti critici del progetto e al contrario non viene rimosso, lei ha sbagliato. Mi sono spiegato?», domandò infine senza moderare la spigolosità del tono di voce.

«Certo, signore.» «Bene, me lo auguro. E adesso veda di porre rimedio alla situazione.»

Guénon replicò con un semplice cenno del capo. «I soggetti sono vicini… molto vicini alla chiave», disse alla fine con una punta d’impazienza. «Individuateli. Controllateli e trovatemi la chiave. Non mi interessa con quali mezzi, tempi e costi, le ripeto: il suo compito è risolvermi i problemi. È chiaro?» «Sì, signore.» Eliade si massaggiò una tempia per poi abbandonarsi sulla sedia. Fece una breve pausa. Guénon sentiva il battito del suo cuore amplificarsi nella cassa toracica sino a riempirgli la gola, dove si era raccolto un grumo di saliva. Deglutì in silenzio, nella speranza che l’altro non lo udisse. «Sono stato chiaro?», domandò nuovamente, godendosi il silenzio che percepiva dall’altro capo del telefono. «Chiarissimo!» «E ricordi: lei non ha mai sbagliato sino a ora. È per questo che sta al suo posto. L’errore non viene contemplato nella nostra Organizzazione. Do not forget it!», concluse, e senza convenevoli mise giù il ricevitore. Lasciò are un minuto. Inspirò lentamente e, dopo che si fu calmato, schiacciò un tasto e diede disposizioni alla segretaria: «Tra tre minuti faccia entrare il console, poi contatti l’aeroporto per cortesia. Voglio l’aereo pronto al decollo tra due ore.»

Quindi si allungò nella chaise longue in pelle del suo studio nella Saint Mary’s Street. Da lì poteva ammirare, a meno di cento metri, il castello di Edimburgo. L’enorme vetrata alla sua destra dava invece sull’Holyrood park, illuminato da un sole primaverile che riempiva di sfumature dorate ogni angolo dell’aria densa

che si sollevava dal verde dei prati e degli alberi. In certe giornate Edimburgo diventava la città più bella del mondo. Aprì il cassetto della scrivania e tirò fuori un portasigarette d’argento. Ne portò una alla bocca e l’accese. Schiacciò un pulsante e un aspiratore invisibile iniziò a filtrare l’aria. Allungò poi la mano e prese un piccolo telecomando da un alloggiamento nel bracciolo e digitò un tasto. Davanti a lui si animò il display di un impianto stereo Bang Olufsen montato verticalmente. Adorava il movimento a vista di quei piccoli dischi che si sovrapponevano l’uno all’altro sino a trovare la giusta collocazione. Gli dava sempre una sensazione di ordine.

Premette uno switch per isolarsi dal resto del mondo e il suo studio si sigillò, completamente insonorizzato. Si prese una pausa di due minuti e venti secondi esatti. Cd 4, traccia 5: i Carmina Burana, nell’esecuzione del Berliner Philharmoniker diretta da Ozawa e registrata a Berlino nel 2001. I canti iniziavano in modo graduale, ma con un crescendo che ogni volta lo conquistava in modo assoluto. Ogni cellula del suo corpo si gonfiava di estasi in quel momento. In quello studio, da quella finestra, attraverso il fumo che aleggiava nell’aria lui sentiva di dominare il mondo. Il prologo era quanto di più grande potesse aver concepito mente musicale umana: Fortuna imperatrix mundi. La fortuna… lui non ne aveva bisogno.

O Fortuna / velut luna / statu variabilis, / semper crescis / aut decrescis / vita detestabilis…

Quante volte l’aveva ascoltata? Cento, mille, un milione? Ma ogni volta era la stessa emozione primordiale.

… nunc per ludum / dorsum nudum / fero tui sceleris.

Si abbandonò allo scorrere dei secondi e delle parole. Una lenta salita verso quell’apice, al minuto 1 e 29 secondi in cui il tono del canto avrebbe raggiunto la forza possente di cui era dotato. E lui attendeva. Godeva di quel cammino di poco più di un minuto per arrivare al culmine della potenza. Ma lui in quel culmine di potenza ci sarebbe rimasto a lungo…

Sors salutis / et virtutis / mihi nunc contraria, / est affectus / et defectus / semper in angaria.

33

La caffetteria Lu Juari era proprio all’ingresso della parte antica di Castelsardo. L’insegna proponeva panini con carne di cavallo. «Ordinate qualcosa anche per me, torno subito», disse McCall prima di sparire in un ufficio di informazioni turistiche. Le pareti del bar erano in pietra e conci di trachite scura. Sulla sinistra c’erano due giovani turisti che leggevano una guida Routard. La ragazza portava pantaloni corti e scarponi da trekking. Le ginocchia erano graffiate e al polpaccio si vedeva un vistoso livido che sapeva di piante e camminate nei boschi. Dal lato destro della sala si levò una risata sonora. Un uomo tondo e corpulento teneva la copia del giornale locale sulle ginocchia e chiacchierava con la cameriera. Quando la ragazza si avvicinò a prendere le loro ordinazioni aveva ancora uno strascico di sorriso divertito sul volto, come un disegno sul bagnasciuga appena scalfito dalla risacca. Indossava jeans elasticizzati e un maglioncino aderente che le metteva in risalto il seno e la vita sottile. I capelli neri emanavano dei riflessi luminosi di shampoo e messa in piega. Le labbra morbide erano lucidate da un burrocacao che spandeva profumo di arancia a ogni parola che pronunciava. La sua figura spandeva intorno una sensualità che le garantiva sicuramente un posto di rilievo nelle fantasie erotiche degli uomini del posto. «Cosa c’è Federico?», sussurrò Silvia con un mezzo sorriso ironico. «Qualcosa ti turba?» «Tutto a posto», rispose senza guardarla negli occhi. Silvia, quasi in risposta a quella presenza femminile, si era improvvisamente accesa di una luce nuova: così provocatoria, solare e sorridente che Federico non riuscì a dire altro. Come era già accaduto sulla nave, si era illuminata di colpo rischiarando lo spazio intorno a sé con una vampata di sensualità irriverente che le conferiva un’aura di irraggiungibilità irresistibile e magnetica. Federico provò in quell’istante un’attrazione senza freni.

Lei sembrò accorgersi dei sentimenti di lui e si portò i capelli su un lato con una minuscola oscillazione del capo. E nel farlo liberò un profumo dolce e primaverile. Federico annusò quell’aria. La guardò nell’incavo del collo e immaginò il piacere di inspirare il suo odore. Immaginò di poterle levare le scarpe e massaggiare i piedi. Immaginò di poterle aprire la camicetta bianca e scoprire i piccoli seni sodi e tondi. Immaginò gli occhi di lei esplorare il suo sguardo mentre le mani e la bocca percorrevano il suo corpo, indugiando sui segni rossi dell’elastico del reggiseno e dei jeans sui fianchi. Avrebbe inalato, mangiato, respirato, assorbito ogni sua molecola corporea, ogni ansa inesplorata di quel corpo longilineo e setoso.

Avrebbe voluto nuotare con lei nell’acqua fredda di quel mare lisciato dallo scirocco per poi salire a bordo di un gozzo in legno, odoroso di reti aperte ad asciugare e di cime bagnate e di panni stesi al sole. Per poi rifugiarsi dentro il calore del suo corpo ghiacciato dall’acqua salata.

Avrebbe voluto baciarla, amarla e possederla ogni istante della vita che gli rimaneva da vivere. Desiderò dormire con lei, scivolare sotto le coperte calde e profumate di ammorbidente per esplorare le anse delle sue lunghe gambe, gli anfratti più nascosti del suo fisico per risvegliarsi ogni mattina nel tepore caldo del letto.

Avvertì con vergogna la sua eccitazione. «Che c’è?», fece lei con un gesto incerto della mano. Lui deglutì in silenzio.

Pensò che sarebbe stato terribile perderla. Che sarebbe stato inutile ogni attimo da vivere se non lo avesse ato con Silvia al suo fianco. Che i dieci centimetri

di separazione tra loro in quel momento erano una distanza smisuratamente grande. «Niente», disse. E si lasciò andare ad appoggiare la sua spalla su quella di lei. Solo un breve, piccolo contatto pressorio di intimità. La cameriera spuntò fuori dal bancone e domandò se volevano molto o poco aglio nella carne.

«Poco», risposero.

Dopo qualche minuto tornò con dei panini croccanti di forno e profumati di carne di cavallo tagliata sottile e scottata sulla piastra. Il sapore si diffondeva nel palato lasciando un retrogusto selvatico di erbe aromatiche impastate con una farina di grano duro che dava al pane una corposità granulare. Silvia tirò fuori il testo dello Stabat Mater stampato da Beatrice. «Io ho provato a leggerlo e rileggerlo, ma non mi dice niente. Ho l’impressione che non ci possa aiutare.»

Federico lo prese in mano. Lo rilesse attentamente più volte, ma senza individuare alcun aiuto per il loro obiettivo.

Stabat Mater dolorósa iuxta crucem lacrimósa, dum pendébat Fílius. Cuius ánimam geméntem, contristátam et doléntem pertransívit gládius. O quam tristis et afflícta fuit illa benedícta Mater Unigéniti ! Quae moerébat et dolébat, pia mater, cum vidébat nati poenas íncliti. Quis est homo, qui non fleret, Christi Matrem si vidéret in tanto supplício? Quis non posset contristári, piam Matrem contemplári doléntem cum Filio? Pro peccátis suae gentis vidit Jesum in torméntis et flagéllis subditum.

La Madre addol E il suo animo g Oh, quanto triste Come si rattrista Chi non pianger Chi non si rattris A causa dei pecc

Vidit suum dulcem natum moriéntem desolátum, dum emísit spíritum. Eia, mater, fons amóris, me sentíre vim dolóris fac, ut tecum lúgeam. Fac, ut árdeat cor meum in amándo Christum Deum, ut sibi compláceam. Sancta Mater, istud agas, crucifíxi fige plagas cordi meo válide. Tui Nati vulneráti, tam dignáti pro me pati, poenas mecum dívide. Fac me vere tecum flere, Crucifíxo condolére donec ego víxero. Iuxta crucem tecum stare, te libenter sociáre in planctu desídero. Virgo vírginum praeclára, mihi iam non sis amára, fac me tecum plángere. Fac, ut portem Christi mortem, iónis fac me sortem et plagas recólere. Fac me plagis vulnerári, cruce hac inebriári et cruóre Fílii. Flammis urar ne succénsus, per te, Virgo, sim defénsus in die iudícii. Fac me cruce custodíri morte Christi praemuníri, confovéri grátia. Quando corpus moriétur, fac, ut ánimae donétur paradísi glória. Amen.

Vide il suo dolce Oh, Madre, font Fa’ che il mio cu Santa Madre, fa Del tuo figlio fe Fammi piangere Accanto alla Cro O Vergine glorio Fa’ che io porti l Fa’ che sia ferito Che io non sia b Fa’ che io sia pr E quando il mio

In quel momento McCall rientrò. Era euforico. «Ho fatto un’interessante scoperta all’ufficio turistico», disse indicando i depliant che teneva in mano. «Leggete qua.» «La confraternita venne creata nel 1563 dopo il Concilio di Trento e da allora ha sempre custodito gelosamente al suo interno la tradizione dei canti corali…», lesse a voce alta Federico. «Come diceva Beatrice!», sbottò Silvia. «Già… ma conferma solo quello che già sapevamo», disse Federico, poggiando il panino per leggere meglio.

Non si erano accorti che l’uomo corpulento aveva smesso di parlare e, con un’improvvisa attenzione, aveva teso l’orecchio ai loro discorsi.

McCall, con la coda dell’occhio, intravide in quel momento il grassone che li osservava. Dopo qualche secondo se lo trovarono davanti al tavolo con un cappello in mano e il giornale sottobraccio. «Scusate se mi permetto», disse con il corpo leggermente inchinato in avanti, «ma è più forte di me. Ho sentito che parlavate della Confraternita…», spiegò indicando l’opuscolo che Federico teneva ancora in mano. Era alto, con una corporatura massiccia e appesantita. Poteva avere sui cinquant’anni e un volto che un tempo doveva essere stato molto bello, con occhi azzurri profondi e penetranti che contrastavano con la pelata lucida e l’espressione allegra. La berritta in velluto liscio che teneva in mano e l’abito elegante che indossava raccontavano di un uomo conservatore, attento ai particolari e alla qualità. «Se permettete mi presento: mi chiamo Lorenzo Dessole, poeta e cantore della Confraternita dell’Oratorio. Ex cantore, a dire la verità, perché ora canto solo per

gli amici. Oltre a questo insegno musica corale e tecniche di composizione al Conservatorio di Sassari, quindi posso vantarmi di avere una certa esperienza», disse con orgoglio. McCall lo squadrò incerto se fidarsi o meno. Dopotutto erano braccati e meno persone li notavano meglio era per tutti. Però c’era qualcosa di rassicurante in quell’uomo, che andava oltre il faccione rubizzo e la superficie del suo corpo che lo dispose a concedergli una prova. «Prego», disse McCall invitandolo a sedersi. «Posso offrirvi qualcosa da bere?», domandò, e senza attendere risposta fece un cenno alla cameriera. La giovane arrivò poco dopo con quattro bicchieri di vino. McCall spostò il suo verso il centro del tavolo. «Per me no, grazie!», si affrettò a dire con un improvviso e sofferto scatto di volontà.

«Quindi non cantate più?», domandò Federico, mentre con un foglio aveva coperto il testo dello Stabat, in un gesto diffidente che non era sfuggito all’uomo. «No, purtroppo… o almeno non davanti a un pubblico numeroso! Ma assaggiate questo vinello, lo producono nelle vigne di Tergu», li invitò sollevando controluce il bicchiere rigato dalle gocce dense di vino rosso. «Quindi è rimasto incuriosito dalle nostre parole?», continuò Federico fissandolo.

«Oh, scusate, sono sempre impiccione. Ho sentito che parlavate del testo completo dello Stabat. Ma quello non vi serve a niente! Qui da noi cantiamo solo i primi tre versi.» «Solo i primi tre?», domandò Federico. «Esatto, solo quelli. Tre versi che durano sette minuti!» «Stabat mater dolorosa, iuxta crucem lacrimosa…», recitò Silvia.

«… dum pendebat Filius. E brava, signorina!» «Ma come fanno a far durare questi pochi versi così tanto?», lo interrogò Federico. «Oh, ma è semplice! I cantori li trasformano in una lunga vocalizzazione continua.» «Tutto qui?»

Il viso di Dessole sembrò prendere fuoco. «Tutto qui?», ribatté. «Sì… volevo dire…», bofonchiò Federico. Lorenzo non lo lasciò terminare e spiegò: «Questo canto è una vera Ars subtilior, creato da un compositore sconosciuto ma coltissimo e raffinato. Ogni elemento è costruito su un pensiero simbolico che rimanda alla Santa Trinità.» «Alla Trinità?», intervenne Silvia. «Certo, proprio alla Trinità. La struttura melodica è basata su dodici accordi di tre note discendenti ciascuna. E i tre versi del testo sono distribuiti in quarantotto misure e diciotto respiri lunghi. I numeri sono, come potete notare, tutti multipli del tre. Ogni elemento è stato scelto per mettere a disposizione degli uomini l’armonia celeste.»

Dopo una breve pausa in cui sorseggiò il vino, domandò loro: «Ma come mai siete interessati allo Stabat?» «A dire il vero», gli rispose McCall, «non è tanto lo Stabat che ci interessa. Ci incuriosiva anche il fatto che la Confraternita è composta di laici, eppure ci hanno riferito che si occupa anche di funzioni religiose.» «Sì, in effetti… diciamo che questo è un aspetto singolare», disse poggiando il bicchiere sul tavolino. «In realtà qui è tutto molto particolare. In teoria la Confraternita dovrebbe avere come punto di riferimento per le sue funzioni la

chiesa… l’edificio, insomma. Ma si tratta appunto solo di teoria, perché da noi il vero luogo di culto è la carréra: la strada.» «La strada?», domandò McCall. «Certo!», disse scuotendo la mano in aria. La sua voce si era alzata di parecchi toni. Era impossibile che non lo sentissero anche gli altri avventori. Si spargeva tutt’intorno come un martello pneumatico. «Il vero rito religioso», proseguì, «si svolge durante le processioni. Le strade di Castelsardo diventano una chiesa all’aperto. Lì il canto assume un’armonia eccezionale. Nei vicoli stretti del castello i cantori si sentono l’uno con l’altro, intuiscono ogni aggio di tono, ogni minima variazione. Ah… è una cosa bellissima!», concluse battendo entrambe le mani sulle cosce massicce. «E tutto avviene all’interno di un meccanismo rituale basato su una relazione geometrica», aggiunse con un’espressione seria. «E chi decide quali canti eseguire?» «La Confraternita, e chi se no?» «Io pensavo fosse il parroco… o un canonico», disse Silvia. «Il parroco? No! Quello zitto, che non deve dire niente! Ah, già me lo ricordo io qualche anno fa il putiferio: era una serata bellissima e stavamo cantando molto bene, ma era tardi e il maresciallo con il parroco a dirci di fare più in fretta, perché secondo loro la gente era stanca. E allora sa che abbiamo fatto? Abbiamo fatto delle soste aggiuntive e delle doppiette per ogni canto. E ogni volta che ci siamo fermati abbiamo fatto uno Stabba e due Miserere. E al parroco gli ho detto: lei pensi a pregare, che a cantare ci pensiamo noi.» «Come ha detto?», domandò Federico. «Gli ho detto che a pregare…» «No», lo interruppe. «Ha detto lo Stabba?» «Sì, lo Stabba. Lo Stabat Mater… noi lo chiamiamo così», rispose, e poi terminò il vino per alzare subito il bicchiere all’indirizzo della cameriera. «Eh sì… che serata dicevo. Io cantavo lo Stabba. C’era mio cugino Giuanni, un falzittu bravissimo, e poi c’erano Totore Aschiloni e Giovanni Cimino…»

«Mi scusi, ha detto un falzì…» «Falzittu!», sbottò gonfiando le guance. «Oh, ma allora vi devo spiegare tutto a voialtri! Ma non avevate detto che eravate studiosi o roba del genere?», domandò scuotendo la testa.

«In effetti stiamo raccogliendo del materiale… di tipo antropologico», fece McCall mettendo in campo il suo accento forestiero. «Ma vada avanti», terminò guardando i suoi compagni. «D’accordo… ma non prima che arrivi il vino. Voi ne volete altro?», chiese guardando verso la cameriera che lesta arrivò con la bottiglia e il solito sorriso. «No, grazie», replicò Federico che aveva il suo calice ancora mezzo pieno. Lo stesso fecero McCall e Silvia. «Allora, cominciamo dall’inizio», disse Lorenzo contento di poter finalmente parlare di temi a lui congeniali. «La Confraternita è diretta da un Priore, che cambia ogni anno.»

«E come? Viene eletto?» «Certo, e non vi dico cosa succede per essere eletti ché sembra la Terza guerra mondiale, sembra. Eh sì… beh, ci sono un po’ di tensioni, cosa volete? Nella Confraternita tutti vorrebbero cantare… E mica si diventa cantori così, dall’oggi al domani. Ogni padrino presenta il suo candidato che veste la tunica bianca con il cappuccio e la corda alla vita. Questo fa un giuramento e solo da quel momento può “vestirsi” e frequentare l’oratorio. Ma solo dopo anni si può provare a cantare.» «D’accordo», si intromise Federico, «ma l’importante è partecipare a uno dei cori. Durante l’arco dell’anno ci sarà posto per tutti, immagino.» «Ma manco per niente!», sbottò sollevando la mano destra con le dita unite,

«nessun canto è uguale all’altro. E nessuna festa è uguale a un’altra. Sì, è vero, per cantare ce n’è da cantare, ma si diventa cantori veri solo dopo che si è cantato per la Settimana Santa di Pasqua.» Fece una breve pausa per portarsi alle labbra il bicchiere. Negli occhi gli si leggeva un luccichio di soddisfazione incontenibile. McCall scosse la testa dubbioso. «Mi scusi, ma anche cantare a Natale dovrebbe essere ambito.» «Da noi no.» «Come “da voi no”?» «Ah, questo non glielo so spiegare… Da noi c’è una tradizione chiara. E c’è… come dire? Una classifica, chiamiamola così. Per cui la Settimana Santa è la più importante di tutto l’anno. E poi all’interno della Settimana c’è una graduatoria, per cui il giorno più importante in assoluto è il Lunissanti, cioè il lunedì notte. Poi c’è il giovedì e alla fine il venerdì, con la deposizione del Cristo dalla Croce. E se ne riparla all’anno prossimo.» Rimasero interdetti. McCall tacque di colpo e aggrottò la fronte. «Mi scusi», intervenne Silvia, «ma cosa c’entra il lunedì notte con le celebrazioni pasquali? La Pasqua si festeggia la domenica, con la Resurrezione.»

«Ah… ma noi siamo un po’ speciali, diciamo. Da noi è il lunedì che conta, come ho detto. E si recano in processione i Misteri della ione!»

«I Misteri?»

«Sì, tutti gli oggetti del martirio di Cristo, e ovviamente il Cristo in croce», spiegò Lorenzo che mostrava un’eccitazione crescente

«Sta dicendo che il vostro Cristo, da voi, è in croce già dal lunedì?»

«Beh, sì. Diciamo che è più o meno così.»

«E che, per voi, la festa più importante è quella in cui viene portato in croce e non quella in cui risorge?»

«Sì.»

«E mica potete cambiare così le tradizioni cristiane! E la Chiesa lo accetta? E il vostro parroco?»

«Oh… ma quello, se è per questo, non deve dire niente. La Processione è roba della Confraternita, mica dei preti. E ogni tanto… sì, ci sono sempre stati dei problemini con la Chiesa, ma alla fine ci siamo sempre aggiustati come volevamo noi. Anche per i canti.» Si fermò. Bevette un altro sorso di vino. Riprese a parlare. «Perché, come vi dicevo, c’è una graduatoria anche per i canti. Il canto più importante di tutti è lo Stabba, poi c’è lo Jesu e infine il Miserere.» «Quindi tutti aspirano a cantare lo Stabba del lunedì notte?» «Sì, brava signorina! Quello di Lunissanti. Ha capito tutto.» «E quindi oggi è la giornata più importante dell’anno?»

«Pasqua! Oh, certo che sì. Eh, eh…», disse ridendo. «Oggi sono tutti amici.

Come si dice qui: la vita nella Confraternita è trecentosessantaquattro giorni di inferno e uno di pace, per l’appunto oggi.» Finì il vino e si ò la lingua sulle labbra. Poi corrugò la fronte.

«Ma vi stavo dicendo un’altra cosa, vero?» «Sì, ci stava spiegando del falzittu», disse Silvia. «Ah, sì! Allora, dicevo, i cantori sono quattro: la bogi che tiene la melodia fondamentale, il cantus firmus; poi ci sono il contra, il bassu e appunto il falzittu. E tutti cantano lo stesso testo, ma ognuno di loro adatta la pronuncia delle vocali per la riuscita del canto.» «In che senso la adatta?» «Nel senso che cambiano le vocali! La bogi è l’unico che pronuncia chiaramente la a. Mentre il falzittu, tanto per fare un esempio, la trasforma in e… e la voce sembra quasi un grido.» «Quindi il testo originario viene stravolto?» «Beh, il testo è in latino e la tradizione è orale», disse gonfiando le guance arrossate. «E ci sono sempre discussioni con don Mereu che dice: pronunciate Filius non Filio, Stabat e non Stabba… e così via, ma per noi quello che conta veramente è la… come dire? La propagazione del suono!», concluse allargando le braccia. «Sembra che stia parlando di qualcosa di… irrinunciabile.» «Eh sì, signorina. Chi prova questa esperienza non ci vuole più rinunciare. Qui il canto decide anche le relazioni di amicizia. Perché quando si canta insieme si deve essere in sintonia. Altrimenti, non si riesce a trovare l’armonia musicale: perché quella nasce da una sorta di collegamento che si stabilisce tra i singoli cantori che… se mi ate il termine, vibrano insieme…», spiegò con le mani sollevate, quasi a contenere una bolla d’aria che si gonfiava parola su parola. Sembrava impossibile che un uomo in apparenza così semplice potesse poi essere in grado di provare ed esprimere sensazioni così forti.

«Ha detto che le persone “vibrano”?»

«Mmmh… sì, diciamo che si può dire quasi che le persone vibrino insieme quando cantano», spiegò piegando i lati delle labbra verso il basso.

«Ma questo accade in tutti i gruppi di cantanti», intervenne McCall. Per provocarlo, scrostare la superficie di quel discorso e spingerlo ad approfondire. «No!», disse Lorenzo serissimo. «Quello che accade qui è unico al mondo.» «Ce la può spiegare, allora, questa… unicità?», domandò McCall. L’altro fece un sospiro rumoroso. Come un mantice che faticosamente si prepari a soffiare. Poi riprese a parlare. «Quello che chiamiamo “suono” in realtà è costituito da uno spettro acustico distinto in armonici, cioè in parziali del suono di diversa intensità. Nel canto a tenore barbaricino, per fare un esempio, ciascun cantore tende a riempire tutto lo spettro acustico. Mentre nei nostri canti ogni cantore si posiziona solo su una specifica fascia dello spettro. E l’incastro deve essere perfetto. Come quattro pezzi di un unico ingranaggio, non so se mi spiego.» McCall annuì severamente e si voltò a osservare i volti tesi e concentrati di Federico e Silvia. «Ma il vero segreto del nostro canto», continuò Lorenzo, «sta nell’utilizzo dei suoni naturali e non delle note artificiali», aggiunse con severità. Nessuno parlò. Sentivano che dietro quelle parole c’era dell’altro che si muoveva nel fondo. Qualcosa di ancora indefinito, ma che stava assestando i contorni dei loro pensieri. Lorenzo, cogliendo la loro curiosità, ordinò un altro bicchiere. Quindi parlò: «Le note musicali sono una convenzione. Sono tutte identiche, perché sono basate su dei mezzi toni artificiali che non corrispondono agli armonici naturali. Le voci dei nostri cantori, invece, hanno una ricchezza timbrica unica al mondo, perché

seguono gli armonici naturali che lavorano a frequenze diverse rispetto alle note musicali artificiali.» Fece una pausa durante la quale assunse uno sguardo indagatore che scavava nel profondo dell’animo di ciascuno di loro. «Il risultato di questo incastro perfetto, e dell’uso degli armonici naturali, è che con il suono si sprigiona qualcosa di unico. Qualcosa che unisce i cantori. E chi canta questa unicità se la sente sin dentro il corpo. Non è una cosa mentale, è proprio una cosa che si sente nella pancia», disse battendo il pugno sul ventre. Gli occhi di Silvia brillavano come fuochi. Sentiva che quelle parole stavano imprimendo in lei una scia profonda, ricca di implicazioni. E quella scia si stava trasformando in un sentiero da seguire. «Cosa accade di preciso?», domandò. «Accade qualcosa. Quando le voci entrano in risonanza acustica…»

«In risonanza?» «Sì. Quando le voci dei cantori si sommano, il timbro di queste determina la creazione di altri suoni. Suoni che non sono generati dalle loro voci. Suoni ancestrali che vibrano a frequenze più elevate e riproducono la configurazione naturale dello spettro acustico.»

Rimasero interdetti. «Cioè… mi sta dicendo che vengono generate delle nuove voci?» «Sì, signorina. Voci… In particolare una, che non ha origine umana…» Rimase a guardarli per qualche secondo, con le mani possenti poggiate sulle cosce e la testa incassata sulle spalle. Occupava l’angolo di un quadrato formato dai loro corpi. Per qualche istante si sentì solo il suo respiro ritmico provenire dalla cassa toracica che sembrava espandersi e propagare minuscole onde sonore

sin sulla superficie del loro sterno. Ma fu una parentesi di pochi secondi.

«Avete visto? Per pochi istanti eravamo in armonia. Riuscivamo a percepire i ritmi dei nostri corpi. E ci siamo riusciti perché ci trovavamo la giusta distanza.» «Perché? C’è una posizione specifica per cantare?» «Certo. I cantori si sistemano l’uno di fronte all’altro, orientati secondo gli assi cardinali», disse accompagnando le parole con un gesto della mano. «Secondo gli assi cardinali… quindi a formare un quadrato?», domandò Federico spostando lo sguardo prima verso gli altri e poi verso Lorenzo. Questi guardò l’orologio e si alzò in piedi in tutta la sua imponenza.

«Ora devo andare. È veramente tardi. Mi ha fatto piacere parlare con voi. Ci vediamo alla processione di stasera», fece di colpo.

Ma prima di sparire oltre la porta si voltò e aggiunse rivolto a Federico: «Per essere precisi, più che disposti a forma di quadrato, sarebbe meglio dire disposti a forma di croce.»

34

Il taxi era parcheggiato davanti alla questura. Salvatore salì a bordo e si accasciò esausto sul sedile. «Piazza Yenne», mormorò senza neanche guardare l’autista. Poggiò la fronte sul vetro freddo del finestrino e osservò i movimenti circolari del traffico serale. Avvertì una stanchezza improvvisa, profonda e totale. Un torpore pesante e incontrollabile lo avvolse. Si addormentò di colpo sotto lo sguardo attento dell’autista. L’auto continuò a procedere nella sua direzione…

Padre Bernardo era un monaco tondo, sorridente e con la capacità di entrare in sintonia con chiunque senza alcun filtro di giudizio. Ma era anche uno dei maggiori esperti europei nel restauro di libri antichi. Probabilmente nelle sue mani erano ati i testi sacri più importanti del Medioevo cristiano. Anche per questo era legato a Beatrice da una grande affinità spirituale e culturale oltre che da un profondo affetto.

«Cara amica, che bella sorpresa!», le disse abbracciandola. «Grazie padre, è un piacere rivederla, mi spiace arrivare così senza troppo preavviso.» «Non si preoccupi. Lei qui è sempre la benvenuta. Sta iniziando proprio ora la preghiera della sera, perché non si accomoda? Così nel mentre le faccio preparare la camera.» Chi saliva sul pulpito di quella chiesa era sempre un uomo che aveva ato la maggior parte della propria vita sui libri. E che magari aveva riflettuto su un singolo o della Bibbia per anni, sino ad arrivare a coglierne l’essenza ultima. La messa, in quel contesto, diventava una vera Lectio Divina. Ma non era solo

per questo che Beatrice amava l’abbazia di San Pietro di Sorres. La fede era parte integrante della sua personalità e in lei riusciva a convivere senza contraddizioni con le danze latine, con gli amori “ballerini” e con la ricerca apionata. Possedeva insomma una corazza di sughero, capace di attutire i suoni della vita e schermare dal freddo dell’esterno. Ma la sua vita non era stata così lineare, spensierata e vitale come appariva ora. L’infanzia di Beatrice era finita a diciassette anni quando, in un incidente d’auto, erano morti i genitori. Si era trovata improvvisamente adulta e sola a gestire un fratello di dieci anni come se fosse un figlio. Ma era riuscita ad andare avanti grazie a un attaccamento feroce ai suoi studi. Sostituì il padre e la madre con altri due pilastri: l’Università e la fede in Dio. Studiava e pregava. Il suo primo fidanzato spuntò fuori all’improvviso a venticinque anni. Ma niente la apionava veramente quanto la ricerca. E così aveva deciso che era arrivato il momento di dare una scossa all’esistenza e di pensare a se stessa. Accettò un incarico presso una prestigiosa Università all’estero, dove visse per quindici anni prima di rientrare a Sassari. In quegli anni ati fuori dall’Italia si divertì, amò, ballò, senza smettere mai di studiare e lasciare uno spazio adeguato alla fede. Dopo la messa e la cena Beatrice fece due i nel chiostro interno dell’abbazia. Il tramonto aveva abbassato la temperatura e il profumo della campagna arrivava filtrato dall’odore di arrosto che ancora proveniva della cucina. Si sedette per pensare.

Avrebbe voluto fermare il cervello e fumarsi una sigaretta in quel momento. Sì, aveva smesso di fumare da due anni, però ogni tanto il desiderio si ripresentava così forte che spesso era tentata di arrendersi. Non era forse Oscar Wilde che diceva: “Il modo migliore per liberarsi di una tentazione è cedervi”? Sì, ma lei l’aveva fatto troppe volte e, almeno sul fumo, era intenzionata a tener duro.

Dal pulpito padre Bernardo aveva letto un o dal Vangelo secondo Giovanni, i versetti 11,1-45: “In quel tempo, era malato un certo Lazzaro di Betania…”, e aveva parlato del significato della resurrezione.

Si guardò attorno. Il complesso possedeva la tipica pianta a croce delle abbazie benedettine. Un loggiato quadrato, un pozzo centrale e quattro assi cardinali.

“Nella rappresentazione classica al centro del Paradiso terrestre troviamo l’Albero della vita”, si sorprese a pensare, “come fonte dell’eterna giovinezza… fons iuventutis, dalla cui base si dipartono quattro fiumi che corrispondono ai punti cardinali e tracciano la croce orizzontale sulla superficie terrestre”.

Si bloccò di colpo. Folgorata. Di fronte aveva di nuovo il simbolo della quintessenza…

Rifletté sul fatto che in ventiquattr’ore si era trovata davanti un enigma che parlava della resurrezione e della pianta a croce del paradiso terrestre e ora aveva appena ascoltato un’omelia sul tema della resurrezione e eggiava in un chiostro che simboleggiava proprio il paradiso.

Avrebbe voluto parlare con qualcuno, contattare Federico, ma sapeva che non era possibile. E pensò a McCall, a quell’uomo affascinante e alle sue parole: “Se la trovano racconti tutto senza tralasciare niente”.

Si domandò se davvero qualcuno fosse sulle sue tracce. Cosa avrebbe fatto in quel caso? Come si sarebbe comportata?

A quel pensiero si sentì raggelare la schiena.

Non poteva immaginare che quelle ombre che temeva erano arrivate e, proprio

quella notte, sarebbe stata messa alla prova. In quello stesso momento, infatti, qualcuno suonò al portale d’ingresso dell’abbazia. Erano due inglesi. Spiegarono che stavano compiendo un viaggio spirituale. Per caso avevano un posto per dormire? Gli era stato spiegato che le celle erano tutte occupate. Ma la loro insistenza era stata tale che alla fine li fecero entrare. Potevano riposarsi in uno dei refettori. Ma solo per quella notte. I due sorrisero contenti al monaco. Entrarono e si chio la porta alle spalle.

35

Emersero dalla penombra del Lu Juari e vennero abbagliati dalla luce del sole. Davanti a loro si apriva la via del Bastione e il vicolo dei Genovesi. Oltre s’intravvedeva un meandro di viuzze parallele collegate trasversalmente da un intrico di piccole scalinate. Le indicazioni per la Cattedrale erano semplici: sarebbe stato sufficiente seguire uno qualsiasi dei vicoli e continuare verso ovest.

La Cattedrale di Castelsardo era dedicata a Sant’Antonio Abate. L’edificio, costruito sullo sperone nord del promontorio, si trovava a picco sul mare con l’imponente campanile aragonese dotato di una cupola rivestita di maiolica azzurra che risaltava rispetto alla roccia nera della rocca. All’interno l’atmosfera era densa e corposa. Nell’aria aleggiavano ancora le vibrazioni dei canti che si erano levati al mattino. I i dei tre visitatori echeggiarono nel silenzio del pomeriggio indolente.

Lo stile della chiesa era semplice e lineare, la pietra alternata a intonaco bianco e strutture lignee. La pianta era a croce latina, con una navata unica voltata a botte. Il presbiterio risultava rialzato e chiuso da una balaustra in marmo. L’abside era sormontata da una volta a crociera stellata a pianta quadrangolare e sovrastava l’altare maggiore in marmo su cui spiccava un quadro della Madonna con il Bambino. «In teoria ci sono tre strutture a forma di croce o di tau qui dentro», disse Federico pensieroso quando si fermarono tutti quanti a pochi i dall’altare. «Sì. La pianta, la volta all’incrocio della navata e l’abside a pianta quadrangolare», annuì McCall. «Bel problema», continuò Federico cercando con lo sguardo Silvia. «Ma stiamo parlando di elementi che sono parte integrante della struttura

architettonica di qualsiasi chiesa cristiana», spiegò Silvia, attenta a non alzare troppo la voce. Di tanto in tanto qualche turista o fedele avano accanto a loro. «Bel problema», ripeté Federico.

«Già… ci serve un segno, qualcosa che ci aiuti a capire dove cercare», sbuffò McCall.

«Sempre che sia qui la soluzione», fece loro notare Federico sempre più perplesso. Fecero un alto giro all’interno della chiesa, con le teste che scrutavano ora verso l’alto ora verso le pareti. «Siamo fuori strada», disse dopo un po’ McCall arrestandosi di colpo.

«Perché?», domandò Federico. «Guardate», disse perentorio, e indicò una targa posta all’ingresso principale. «Qui dice che la Chiesa divenne sede della cattedra vescovile di Ampurias nel 1503, ma l’attuale struttura deriva dai lavori iniziati nel 1597!» «Cosa significa?», domandò Federico. «Significa che i lavori hanno avuto inizio trentacinque anni dopo la conclusione del Concilio di Trento!», gli fece notare Silvia. «Infatti, la consacrazione definitiva della chiesa avvenne solo nel 1622 a opera del vescovo amar», proseguì McCall concludendo la lettura. «Qui non c’è niente che ci possa interessare», mormorò Federico. «Se la chiesa è stata costruita a partire dal 1597 è ato troppo tempo… sicuramente chi ha modificato il documento deve averlo nascosto molto prima.»

«Esatto», disse McCall. «E deve avere qualche collegamento con la Confraternita.»

«Andiamo nella chiesa di Santa Maria, d’altronde quella è la sede della Confraternita. La loro casa, da sempre», propose Silvia. La sua voce venne fuori titubante e incerta, ma in realtà, nonostante i dubbi, sentiva che la risposta era vicina. Dopo un largo giro alla fine giunsero presso il portale dell’edificio sacro. Anche qui, all’interno, medesima pianta architettonica, stesso tipo di volta a crociera, identica pianta quadrangolare dell’abside. E infine, sul pilastro che reggeva il lato del presbiterio, trovarono una lastra di marmo con una lunga epigrafe in latino:

Altare hoc omnipotenti Deo in honorem SSM pietatis – eretum privilegio quotidiano perpetuo. Ac libero. Pro omnibus defunctis. Ad quosqumque sacerdotes vigore brevis Benedicti papae xiv. Die iv Octobris mdcli. Insignitum at atque a Ministro Generali Ordinis die ix mensis Ianuari mdccliii designatum. In quel momento apparve un frate spuntato da qualche angolo della chiesa. Era piccolo e barbuto. Indossava un saio marrone e una corda stretta alla cinta. McCall lo indicò ai compagni con lo sguardo. Poi, a piccoli i, gli si avvicinò.

«Mi scusi padre, potrei chiederle una cortesia?» Quello si limitò a sorridere e fissarlo da dietro lenti spesse come fondi di bottiglia. «Sa, siamo amanti della storia… ma non riusciamo a capire il senso di una epigrafe.» «Quella?», domandò il religioso con un sibilo.

«Esatto, potrebbe tradurla?», domandò Federico. Il frate barbuto si avvicinò alla lastra e, tutto d’un fiato, recitò: «Questo altare al Dio onnipotente in onore della Santissima Pietà eretto con privilegio quotidiano, perpetuo e libero per tutti i defunti e per tutti i sacerdoti secondo l’autorità del Breve del Papa Benedetto XIV nel giorno 4 Ottobre 1751 e reso insigne dal Ministro Generale dell’Ordine nel giorno 9 del mese di gennaio 1753.»

Poi, si voltò, per vedere se erano soddisfatti. Dedusse dai loro sorrisi che era così, quindi, con un plateale gesto di benedizione, li lasciò alle loro cose. Quando furono nuovamente da soli, McCall mormorò: «Mille settecento cinquantatré», scandendo bene le diverse frazioni dei numeri. Anche in questo caso troppo tardi rispetto all’ambito cronologico al quale pensavano. Almeno in apparenza. Comunque erano storditi e confusi. Si sentivano in un vicolo cieco. Le loro ipotesi sembravano naufragare molto velocemente.

«Non possiamo avere sbagliato tutto», disse Silvia con un’irrazionale determinazione. «La risposta è qui da qualche parte. Ne sono sicura. Dobbiamo cercare un segno. Dividiamoci e setacciamo il borgo. Dopotutto non è così grande!»

Silvia procedeva tenendo una cartina in mano. Avrebbe dovuto controllare il lato sud e parte del centro. Osservava gli architravi di ogni porta, le forme dei loro telai, gli stipiti, i graffi sulle profonde strombature che raccontavano di palazzi antichi e muri spessi di pietra e malta e fresco d’estate. Guardò con cura ogni coprifilo, soglia, maniglia, pomello, battiporta in ferro levigato e lucidato dall’uso, ogni forma di chiavistello o toppa di chiave arrugginita e ogni battente. Osservò gli spioncini e le gattaiole che spuntavano dal legno, per poi spostare l’attenzione sulle finestre: in legno bruciato e spellato dal sole, legno scuro e fresco di vernice, azzurre e rosa. Scrutò le cerniere, i cardini con montanti incassati in strombature spesse, le imposte cotte dal sole, i battenti pesanti e segnati dall’usura. Annotò e registrò ogni angolo scuro, ogni viottolo in ombra, ogni scheggiatura della pavimentazione e dell’acciottolato a schiena d’asino su

cui poggiava i piedi, il numero e la disposizione delle finestre di ogni singola facciata delle palazzine, la disposizione e l’orientamento delle pietre che componevano il lastricato, il disegno delle ombre in controluce del profilo dei palazzi, il contorno dei tetti, la sagoma delle costruzioni, i nomi delle vie, la circonferenza irregolare delle mura medioevali, ogni graffito o possibile segno sulle pareti delle case, la forma dei contrafforti che sorreggevano le palazzine più alte e la disposizione dei gradini delle scalinate. Dopo quasi quattro ore, però, era esausta. Aveva perlustrato ogni angolo e ogni metro visibili di quella piccola porzione di mondo e le facevano male i piedi e il collo, indolenzito a furia di camminare a testa in su. Si maledisse per avere lasciato gli occhiali da sole nella camera del bed and breakfast che avevano preso. Aveva ancora in testa le parole di Lorenzo Dessole e il suo modo di parlare timbrico. Si domandò se anche quello fosse stato un incontro casuale o se il destino, o qualcos’altro, li stesse incanalando verso una direzione prestabilita, dando loro delle spinte laterali ogni qualvolta si allontanavano dal percorso predeterminato. In pochi giorni avevano attraversato l’isola accumulando informazioni ed esperienze, contatti e incontri con persone che sino a poco tempo prima non sapevano neanche esistessero e con le quali ora sembravano avere un destino in comune. Si domandò che peso avesse il caso nelle loro scoperte e se fosse la combinazione delle loro energie individuali prima ancora delle competenze a rivelarsi vincente. Insomma, si disse, quel documento era rimasto ignoto per secoli e ora era venuto fuori e di sicuro qualcuno ci aveva studiato sopra a lungo prima di decidersi ad affidarlo a loro. Purtroppo il problema era che quello stesso documento nascondeva un messaggio che nessuno poteva capire, se non gli iniziati… Il cammino di comprensione dei segni era lungo, tortuoso e presupponeva un’immersione graduale in quei codici di comunicazione. Probabilmente qualcuno aveva tenuto il documento tra le mani per anni senza riuscire a venirne a capo. Le sembrò quasi di sentire la sensazione di ruvido delle dita a contatto con la pergamena, provò a immaginare il respiro affannato e disperato e il battito del cuore accelerato di quei “ricercatori”… Alla fine si domandò se davvero fossero loro i destinatari di una millenaria illuminazione o se, invece, non stessero prendendo delle cantonate incredibili. O, peggio, fossero semplici pedine di un gioco più grande e pericoloso, come tutto del resto sembrava dimostrare.

Ogni cosa le galleggiava in testa, confusa e indistinta.

Nihil exceptam clavem deest.

Cosa avrebbero fatto se anche la setacciatura del borgo non avesse rivelato niente? E poi, come potevano realisticamente pensare di riuscire a controllarlo tutto? Pensò a quanti possibili rifugi, sotterranei e gallerie nascoste e sepolte da secoli esistevano in paese. Quanti segreti potevano nascondere quelle vie, quelle case antiche e umide, quei palazzi abbandonati dai loro antichi proprietari. E, in ultimo, si domandò quanto ancora avrebbero dovuto faticare per trovare il segno che cercavano. Sarebbero potuti trascorre mesi prima di giungere a un risultato.

Si fermò nei pressi di un portale istoriato a un lato del quale notò un incavo. Una volta doveva aver contenuto una statua, forse della Vergine. In quel momento capì che non avrebbero mai trovato nulla senza un aiuto. Senza uno di quei “colpi” di assestamento che erano intervenuti con costanza sino a quel momento. «Basta!», mormorò. Ogni volta che nel suo recente ato di ricercatrice si era trovata di fronte a un vicolo cieco, aveva adottato un metodo semplice, anche se fatalista: si era distaccata dal problema per lasciare che fossero le soluzioni a venire a galla, da sole, come tronchi di sughero liberati dal pantano del fondo. Smise di osservare e continuò a camminare a caso. Immaginò quanto sarebbe stato bello voltare l’angolo e trovare l’iscrizione di un tau sull’architrave di un portone. Dopo un po’, sempre più stanca, si sedette sul gradino di un’abitazione e poggiò la schiena alla parete di un muro intonacato con una tonalità turchese pallido. Ripiegò le gambe. Chiuse gli occhi e rivolse la testa verso il cielo.

Non si era accorta che qualcuno la stava osservando. In verità l’uomo, un turista con spessi occhiali da sole, la stava seguendo già da diversi minuti. Era spuntato da un vicolo laterale e se l’era trovata improvvisamente davanti e poggiata al muro. A quel punto anche lui si era bloccato, ma solo per un attimo e,

armeggiando con la macchina fotografica, aveva proseguito alla ricerca di una ipotetica inquadratura. Il tempo trascorreva lento. Cinque, forse dieci minuti. Silvia non lo sapeva e non aveva voglia di muovere il braccio per controllare l’orologio. Con gli occhi ancora semichiusi, sentì la stanchezza mutare di intensità e trasformarsi in qualcosa di meno opprimente, quasi ovattandola in un bozzolo protettivo che la metteva al riparo da qualsiasi preoccupazione. Non poteva e non voleva fare più nulla se non aspettare. Abbassò lo sguardo verso il basso e notò ai suoi piedi del terriccio rossastro e un bastoncino di legno, simile alle bacchette utilizzate nei ristoranti cinesi. Lo raccolse istintivamente e disegnò dei segni a caso. Poi, quasi senza rendersene conto, si ritrovò a tracciare un tau. Ne disegnò un altro di fianco e infine un terzo, centrale, in modo da disporli a triangolo, proprio così come apparivano nel documento. Rimase per un po’ a fissare il prodotto della sua inventiva. Illuminati come erano dalla luce radente del sole i tau sembravano levitare verso l’alto. Quasi in modo automatico tornò a pensare al motivo per cui erano arrivati fin là e, come un automa, scarabocchiò una “s” di fianco al primo tau, seguita da una “a”. Infine tracciò la parola stabat e, sotto, scrisse mater. Di colpo impallidì. Capì che le risposte che cercava si stavano finalmente scollando dal fondo del pozzo in cui credeva fossero cadute per riguadagnare la superficie.

Capì che avevano sempre avuto davanti ai loro occhi quello che cercavano senza accorgersene. Rimase così: impietrita, a fissare quella scritta.

«Signorina… Si sente bene signorina?» Si voltò solo al secondo richiamo. E molto lentamente. La voce proveniva da una testa sorridente di donna con i capelli biondi incassata in un corpo enorme. Il contrasto era stridente: quel viso minuto si sarebbe potuto “montare” su qualsiasi altro fisico, anche quello di uno sportivo.

Una parte del suo cervello elaborò in modo autonomo e fulmineo quei pensieri, aumentando la confusione in cui era caduta dopo quello che aveva appena scoperto.

Gradatamente mise a fuoco le immagini. La signora bionda stava seduta a due metri da lei al riparo dal sole, all’ingresso di una specie di loggiato chiuso che sporgeva dal perimetro della costruzione sul cui muro di cinta Silvia si era appoggiata. A dire il vero sembrava più un magazzino che un loggiato. Era ingombro di cestini in vimini di ogni forma e dimensione, con decorazioni geometriche verdi e rosse.

La donna indossava un maglioncino chiaro e teneva le maniche tirate su a scoprire grossi e lucidi avambracci. «Signorina», ripeté continuando a sorridere. «Tutto bene?» «Sì… grazie», disse alla fine Silvia. «Questo caldo… Sembra che sia arrivata l’estate.» «Eh, non me lo dica! Anche io soffro parecchio il caldo. Ma aspetti un attimo», disse, e sparì nell’ombra fresca dell’edificio che si estendeva al di là dell’ingresso. Riapparve dopo pochi secondi con un bicchiere trasparente e una bottiglia di acqua fredda. «Beva signorina, ci ho messo pure un cucchiaino di zucchero che la tira un po’ su. Io lo prendevo sempre quando c’era caldo, ma ora non posso che ho la diabete…»

Quindi rimase in attesa, annuendo. Le chiacchiere in paese andavano così. Una volta a ciascuno. Uno dava il via e un aiutino: “la diabete”, e poi toccava all’altro continuare, magari raccontando di un cugino che aveva la diabete anche lui. «Turista?», domandò dopo qualche secondo, dal momento che la giovane non

replicava. «Sì», rispose Silvia dopo una pausa, «sono qui con alcuni amici.» «E le piace Castelsardo?» «Sì, trovo questo posto molto affascinante. Anche se non capisco bene come ci si viva.» «Ah beh, qua non c’è molto da fare. Bello già è bello. Che io certe mattine quando mi alzo e vado a messa e vedo il mare là di sotto mi sembra di essere in paradiso, mi sembra. Ma non c’è molto da fare… Almeno per i giovani, dico.» «Beh, avete i canti…», suggerì. «Certo, meno male che ci sono quelli. Perché Castelsardo senza i canti è morta, è tutto lì. Ma le interessano i canti dell’oratorio signorina? Cosa è musicista?» «No, non sono musicista, ma mi incuriosiscono. C’è qualcosa nei canti che non riesco a cogliere…» «Ah, ho capito. Sa, la mia è una famiglia di cantori! Mio marito era Matteo Lorenzoni, e mio figlio Efisio fa la contra stasera alla Processione. Ci viene stasera vero signorina?» «Sì, certo.» La donna approvò soddisfatta.

«E mio marito, pure lui era contra, ma poteva fare anche il bogi che ne era capace. Per due volte è stato scelto per cantare lo Stabba di Lunissanti.»

Silvia non rispose subito. La sua mente sembrava registrare ogni cosa con uno sfasamento temporale di qualche secondo. «E com’è che funziona questo vostro modo di cantare?»

«Ah, bella domanda! I cantori formano una croce ed entrano nel canto uno alla volta, trascinandosi l’uno con l’altro… Com’è che si dice: a tondo? No, insomma, come se fanno quel tipo di cerchio… uff, non mi viene la parola.» «A spirale?», propose Silvia. «Sì, esatto. Proprio così. È un cantare circolare… a spirale, appunto.»

«Deve essere bello.» «Sì, signorina. È una cosa bellissima. E a ogni cantata si alternano i rispiri, come un orologio. Preciso.»

Silvia aggrottò le sopracciglia, sorpresa.

«E qual è il segreto del canto? Per riuscire così bene, dico…» «Ah, beh… il segreto della riuscita del canto è nell’intonazione iniziale!», disse ondeggiando con la nuca e stringendo le labbra. Silvia la guardò stupefatta. Quella donna sembrava conoscere aspetti tecnici dei canti che, evidentemente, appartenevano al sapere collettivo di quella comunità. «Ed è il bogi che deve scegliere questa intonazione, non so se mi spiego», continuò. Silvia mostrò un’espressione incerta col viso, nello sforzo di capire a fondo. «Vede, il bogi deve valutare ogni cosa: il modo in cui cantano gli altri cantori, i posti dove si riuniscono, le fermate della processione e… mio marito diceva che è importante anche la densità dell’aria. Comunque, il bogi valuta tutte queste cose messe insieme e poi iniziano. L’intonazione – questo mi raccontava sempre, buonanima – deve essere quella giusta. Mai troppo bassa o troppo alta. Ecco il segreto. Se il bogi trova… quella che loro chiamano la chiave giusta, allora sarà perfetto.» Silvia impallidì di colpo, sgranò gli occhi e scattò in piedi.

«Come ha detto? Può ripetere? Ha detto “la chiave giusta”?» La signora trasalì nel vedere quella reazione. «Sì, signorina», rispose. «Qui la chiamiamo così: la chiave.»

«Nihil exceptam clavem deest», mormorò con un’improvvisa scossa di adrenalina che le fece riacquistare la lucidità perduta.

«Nihil exceptam clavem deest», ripeté inspirando ancora più forte. Quindi, rivolta alla corpulenta donna, domandò: «Ascolti signora, mi spieghi una cosa che per me è molto importante: se il canto viene bene, se il bogi azzecca l’intonazione giusta, se i cantori riescono a mantenersi in equilibrio con la giusta frequenza sonora. Se, insomma, tutto va come dovrebbe andare, cosa accade?»

Aveva il respiro affannato. Non si era resa conto di aver fatto due i verso la donna, che si irrigidì e, turbata dalla reazione della giovane, incominciò a guardarla con sospetto. Quasi avesse a che fare con una pazza. Silvia tirò un respiro e cercò di riprendere il controllo. Si sedette nuovamente e tenne le mani ferme sul grembo. «Mi deve scusare signora, ma è solo che… insomma, mi rendo conto che i vostri canti mi comunicano qualcosa che ancora non riesco a spiegarmi, e vorrei capirlo, tutto qui», concluse, evitando di puntarle addosso gli occhi. La signora si era sollevata in piedi. Con la sua mole riempiva l’intero ingresso dell’edificio. Guardò con circospezione la ragazza e notò che l’ombra che era ata nei suoi occhi non era scomparsa del tutto: era presente, soffocata, ma presente. Cosa le era preso? Era forse drogata? Però, visto che la giovane non si muoveva e che rimaneva in attesa di una risposta, alla fine parlò. «Signorina, lei crede nella Madonna?»

«Nella Madonna ha detto?»

«Sì, nella Madonna, nella Madre di Cristo!», ripeté fissandola con severità.

Silvia si stava torturando una mano per stare calma. Aveva capito che le risposte ai loro quesiti si erano staccate dal fondo melmoso in cui erano rimaste sino a quel momento, e ora erano lì. In bilico nel bordo umido delle labbra carnose di quella donna.

«Sì, signora, credo nella Madonna», disse cercando di controllare il tono della sua voce, e aggiunse, quasi in un sussurro: «Che succede allora?» Quindi deglutì e rimase in silenzio. Solo allora l’altra parlò. «Quando il canto riesce le quattro voci scompaiono e arriva la quintina…»

«Quintina?», domandò quasi in apnea. Quella parola esplose nel suo cervello richiamando un binomio immediato: “Quintina-Quintessenza!”. Il cervello generò scariche neuronali che contrassero il suo viso in una smorfia di stupore. Le venne in mente ciò che si erano detti con Beatrice: “Cercare la quintessenza, al centro di una forma a croce…”. «Quintina? Non quintessenza?», le domandò.

«Quintina ho detto. Noi la chiamiamo così.» “Nihil exceptam clavem deest”. Le sue pupille sembravano annaspare nel vuoto, vibrando a piccoli scatti irregolari. «Le quattro voci dei cantori scompaiono e vengono sostituite dalla quintina.»

Nihil exceptam clavem deest… Tutto quello che si era accumulato in quelle giornate – ansia, attesa, paura, curiosità, euforia, affetto, angoscia, voglia di fuggire, attrazione, repulsione, desiderio – si era condensato in un grumo secco che pulsava nella sua gola, premendo sempre più forte sulle sue corde vocali, che esplosero in una domanda secca e aggressiva. «Sì, ho capito!», sbottò schizzando nuovamente in piedi. «Ma questa quintina cosa è?» La donna allungò la mano sulla maniglia della porta e fece un o indietro. I suoi occhi si conficcarono su Silvia come due ferri per fare a maglia su un gomitolo di lana.

«Perché le interessa tanto?»

Silvia non riusciva più a trattenere l’impazienza.

«Mi perdoni signora. Vorrei solo capire…» Disse proprio così, “vorrei solo capire”, ma con una voce che sarebbe voluta apparire rassicurante e calma e che invece venne fuori tremante, incerta e con un fondo di disperazione assoluta.

La donna si azzittì. Silvia capì che il ponte di comunicazione tra loro si era rotto: liquefatto al sole a causa della sua irruenza. Le risposte che la donna teneva dentro di sé erano di nuovo sprofondate nel mondo duro e ancestrale in cui si era rinchiusa. Non era più possibile provare a scavare lì dentro. Tentò così un’ultima carta. «Signora, sono amica di Lorenzo Dessole. Lo conosce? Il cantore, l’insegnante

di musica», disse sorridendo. La donna sobbalzò a sentire pronunciare quel nome. «E allora se lo faccia spiegare da lui cos’è la quintina», replicò acida, e chiuse la porta con uno schianto. Silvia sentì il rumore della serratura scattare, per due volte, e si ritrovò da sola. Non appena si trovò al riparo nella penombra fresca della sua casa odorosa di vimini, la donna tirò fuori un fazzoletto che teneva arrotolato sotto il polso del maglioncino. Se lo ò sulla fronte sudata, e si lasciò andare rumorosamente su una cassapanca di legno. Emise un profondo respiro. Si fece un rapido segno della croce e mormorò: «Jesu Cristu meu.»

36

L’ariano decise di sedersi al tavolo di un bar all’ingresso del castello. Una cameriera molto carina si avvicinò per prendere la sua ordinazione. Un cappuccino. A lui non piaceva più di tanto, ma era la bevanda tipica dei turisti nordeuropei in vacanza in Italia e quindi rientrava nel profilo comportamentale che doveva assumere in quel contesto. Quel bar era perfetto per tenere sotto controllo l’ingresso principale al borgo medievale, che possedeva solo altri due accessi. Un bel vantaggio per loro. Sarebbe stato facile individuare il gruppo di McCall. In quel momento, però, i turisti erano ancora pochi, e i suoi uomini non potevano muoversi senza dare troppo nell’occhio. Per questo aveva optato per un intervento di tipo “statico”: presidio dei tre accessi e un solo uomo in perlustrazione.

Ora attendeva notizie dai suoi. Intanto tirò fuori un tablet e visualizzò una mappa della cittadina. Quindi fece una chiamata al cellulare. «Com’è la situazione?» «Ho individuato Siliprandi», risposero dall’altro capo del telefono.

«Ottimo! È sola?»

«Sì. Sta parlando con una donna. Gli altri soggetti non ci sono.» «Non intervenire, e non perdere il contatto! Se le stiamo dietro ci porterà da McCall.» L’ariano chiuse la comunicazione con un sorriso di soddisfazione. Era sicuro di poterla tenere sotto controllo senza problemi. Mentre sorseggiava il cappuccino

apparve un gruppo di turisti probabilmente appena scesi da una corriera: in pochi attimi si sparpagliarono e cominciarono a fotografare angoli di cielo e sfogliare guide turistiche.

“Tedeschi. Baviera”, valutò. “Monaco, verosimilmente”.

Quello che l’ariano non poteva sapere era che qualcun altro teneva d’occhio Silvia: il subacqueo se che aveva incrociato la donna, McCall e Federico a casa di Bea. In quel momento si trovava sulla terrazza di un palazzotto all’angolo tra la via Regina Margherita e il vicolo d’Azzone. Da quella posizione la visuale era ottima e arrivavano ventate d’aria fresca che sapevano di mare e di reti da pesca, di tegole vecchie cotte dal sole e di pomodori salati e messi a seccare. Il se si voltò un attimo verso la distesa azzurra. La vista dell’orizzonte, pulito e sconfinato, lo emozionava sempre, anche se non era la prima volta che lo ammirava. Si avvicinò al parapetto con cautela e si riparò all’ombra di una canna fumaria che spuntava dal pavimento e si slanciava verso l’alto. Da lì era in grado di controllare l’intero dedalo di vicoli e viuzze senza essere scorto dal basso.

Sembrava tutto tranquillo. Silvia discuteva con una donna, che le offrì un bicchiere d’acqua. Avrebbe voluto ascoltare il dialogo, ma da quella distanza era impossibile.

Quindi spostò lo sguardo sui lati della via per controllare i movimenti dei turisti e notò l’uomo che la seguiva. Costui fingeva di digitare i comandi della macchina fotografica, ma con cadenza regolare si voltava a controllare Silvia. A quel punto, il se si portò un dito all’auricolare e fece una chiamata. «Ho individuato uno di loro», disse. «Sta tenendo d’occhio la giovane da alcuni minuti. È solo. È probabile che i compagni siano rimasti a controllare gli ingressi. Andate a verificare. Io rimango in osservazione qui. Se individuate Daga o McCall seguiteli. Ma state attenti, potrebbero essere seguiti a loro volta.»

“Bene”, pensò. Era la prima volta, da secoli, che loro non avevano il vantaggio della sorpresa. Questa volta non avrebbero fallito.

37

Il sole era quasi del tutto calato e la via andava animandosi per l’imminente processione. Si cominciava a udire un rumore di fondo nel borgo. Un brusio che si amplificava mano a mano che i raggi solari diminuivano di intensità inondando le pareti dei palazzi di colori caldi che viravano dall’arancio all’ocra. Un flusso ininterrotto di fermento vitale andava diffondendosi in modo tangibile e apparentemente disordinato. Confratelli con la tunica bianca sotto braccio, fedeli, curiosi e turisti con lo zaino in spalla e le bottiglie d’acqua in tasca ciondolavano per la strada chiacchierando e ammirando l’incomparabile scenografia naturale del borgo. La voce di Silvia risuonava lucida e priva di tentennamenti.

«Ora è tutto più chiaro e coerente», disse dopo aver raccontato del suo incontro con la donna, mentre camminava tra Federico e McCall, che non smetteva di guardarsi attorno a brevi intervalli. «Avevamo ipotizzato che lo Stabat Mater fosse l’indicazione per trovare la chiave. E poi abbiamo collegato l’ubicazione della chiave a una chiesa di Castelsardo, ma ci sbagliavamo! Aveva ragione Salvatore. Se ci pensate bene, il documento presenta una costante molto importante: il ricorso ai simboli cruciformi e al numero tre. Ossia, tre gruppi di altrettante tau…» «Tre?», domandò Federico che non riusciva a stare dietro al suo ragionamento. «Sì, tre! Ascoltate», disse Silvia usando le dita delle mani per enumerare i punti. «La prima terna è quella di Palau, con tre tombe di giganti che delimitano le Pedras de Luna; la seconda terna indicava Castelsardo: il luogo dove trovare la chiave!» McCall si fermò un attimo, mentre la folla continuava a crescere. Cominciava a intuire dove volesse arrivare Silvia. «E vi faccio notare», continuò lei, «che ciascuna terna si associa a un simbolo cruciforme: la prima terna al Crismon, che indica l’albero cosmico, cioè Pedras

de Luna. La seconda terna alla Croce, con il centro che in realtà rappresenta i quattro cantori con la chiave per generare la quintessenza…» «E l’ultima terna di tau?» «L’avevamo davanti sin dal principio!»

«Dove?», domandò McCall.

«Nei primi tre versi dello Stabat Mater: tre versi di tre parole ciascuno… E guardate qui», aggiunse. Silvia tirò fuori un foglio di carta e una penna e scrisse, su due righe diverse, altrettante parole:

STABAT MATER

«Cosa notate?» «Uhm…», Federico prese il foglio in mano. Lo guardò e rigirò, poi si diede un sonoro colpo sulla nuca: «Che stupidi! Le tre tau! Ecco dov’erano!»

«Sì Federico: il testo dello Stabat non ci serve per trovare la chiave nella pianta di una chiesa. Il testo dello Stabat contiene già le tre tau. È il canto la chiave di tutto! È dal canto che si sprigiona la quintessenza. Il nostro vero obiettivo è la quintina!» Si guardarono in silenzio. Muti, come animali di ghiaccio. McCall cercò di riprendere il controllo.

«Rimane da capire cosa sia questa quintina, ma devo ammettere che sembra coerente…» «È coerente professore! Non ci sono dubbi. Noi siamo a un o dal capire cosa si nasconda in questo segreto celato per secoli, e se ci arriveremo non sarà per caso.»

McCall aggrottò la fronte. «Cosa vorrebbe dire?» «Non ci avete pensato? C’è qualcosa che ha legato i nostri destini e che ci ha condotti fin qui. Io non credo si sia trattato di un caso fortuito. Penso che qualcosa ci abbia unito, permettendo alle nostre singole capacità di amplificarsi e di giungere a un grado di conoscenza e di intuizione tale da comprendere messaggi nascosti da secoli senza neanche troppa fatica. Non vi rendete conto che c’è qualcosa di iniziatico ed esoterico in questo nostro modo di agire?» «O forse è solo il caso… come hai detto tu», la interruppe Federico. «No, Federico! La parte razionale che vive in me vorrebbe tanto credere che sia così. Ma in questi giorni di razionale c’è stato ben poco. È l’intuito che ci sta guidando, più della logica. Stiamo seguendo segnali che arrivano dalla selva intricata del bosco dell’impronunciabile, non dalla nostra cultura scientifica.» «Può essere», si limitò a dire McCall. «Può essere…» Silvia sospirò. Federico era disorientato e continuava a fissarla in modo indecifrabile. «In ogni caso, tra poco avremo la conferma alle mie parole… Lo Stabat Mater possiede la risposta che cerchiamo.»

38

Maria Lorenzoni si cambiò d’abito. “È tardi, devo anche are da comare Teresa”, pensò. Sistemandosi il fazzoletto in testa si accorse che le mani le tremavano. Non riusciva a smettere di pensare alle domande poste dalla giovane incontrata poco prima. Si chiese se non avesse sbagliato a parlare con lei, soprattutto dopo che aveva scoperto che era amica di Lorenzo Dessole. D’altronde, che ne poteva sapere lei? Se le avesse detto subito che era amica di Dessole mica ci avrebbe parlato. I confratelli erano stati chiari, e così il priore: nessuna relazione con Dessole.

“I fazzoletti, sì, e lo scialle… La borsa no, che non mi serve”, rimuginò tra sé prima di avviarsi e, mentre si affrettava, continuò a pensare a quanto era accaduto negli ultimi tempi. Dessole aveva cercato di stravolgere tutte le tradizioni dell’Oratorio, e aveva quasi distrutto la Confraternita. Nella storia di Santa Maria era successo più volte che si arrivasse a spaccare la Confraternita in due o più fazioni. Era normale. Perché chi aveva cantato una volta non riusciva più a smettere, ed era disposto a qualsiasi cosa pur di continuare a farlo, specie durante i riti della Settimana Santa. Per non parlare poi di chi aveva provato la quintina: quella era vera estasi mistica. La stessa estasi di cui parlava padre Carboni quando descriveva i miracoli dei santi. La quintina era un miracolo! E chi la provava ne veniva investito per sempre, e così chi gli stava vicino. Punto e basta. E tutti quei discorsi sulle origini del canto e del legame con l’adorazione delle pietre che aveva tirato fuori Lorenzo Dessole erano pura eresia. No, la tradizione era una. E basta. Nessuno strumento tecnologico. Nessuna modifica ai dettami della tradizione. Nessun luogo se non la chiesa o la carréra per cantare.

“Accidenti… quasi dimenticavo la mantellina, che tra un po’ rinfresca”.

Quello era un uomo pericoloso. Per fortuna non era stato più chiamato a cantare. L’avevano emarginato. E dire che, inizialmente, quella giovane le era sembrata una brava persona. Pure l’acqua le aveva offerto. Ma avrebbe dovuto capirlo subito che c’era qualcosa di strano. Era troppo agitata. Per non parlare poi dei compagni che l’avevano raggiunta subito dopo che lei si era barricata in casa: uno sui quarant’anni, un altro sui sessanta… straniero probabilmente. Era rimasta a osservarli dallo spioncino e poi li aveva seguiti con lo sguardo da dietro una persiana notando come si erano messi a discutere. Sembravano tarantolati. Sembravano… E quello più anziano non smetteva un attimo di controllarsi attorno, come se temesse che qualcuno potesse ascoltare i loro discorsi.

“Madonna mia”, pensò, “spero di non aver combinato qualche guaio. Ah… le chiavi di casa, e la luce accesa in cucina che non si sa mai”. Finì di prepararsi in preda all’agitazione. Si schiarì la gola due volte, come per mandare giù un grumo secco che le si era incollato da qualche parte. Poi si tirò su le maniche per scoprire gli avambracci e si guardò allo specchio. Fece un respiro profondo e diede uno sguardo all’orologio nell’ingresso. Sarebbe ata a prendere la comare che era di strada, per andare insieme in Cattedrale per gli ultimi preparativi per la processione. Lungo la via le avrebbe raccontato cosa era successo per cercare, se possibile, di levarsi il peso che sentiva dentro.

39

Trenta minuti di cammino lungo i vicoli stretti del borgo, ventiquattro soste in tutto e due ore e mezzo di canti. Questa era la processione, che alle nove in punto avrebbe iniziato a muoversi partendo dalla Cattedrale.

All’esterno sostavano piccoli gruppi di persone che si sfaldavano e riassemblavano in continuazione, come stormi di uccelli. Quelli più vicini all’ingresso parlavano concitati e indicavano la chiesa. Ogni tanto qualcuno allungava nervosamente il collo verso l’interno. Era un assembramento di corpi che mischiavano tra loro odori e contatti di spalle e schiene. Corpi di abitanti del borgo che si incrociavano ogni mattina e che magari si guardavano con ostilità e rivalità o con affetto e desiderio. Corpi che provenivano da continenti diversi e che si sfioravano per l’unica volta nella loro vita. Corpi capitati in quel luogo per caso, o per destino, o per assestamenti progressivi di un lungo cammino che li aveva gettati in un calderone ribollente di sensazioni sparse su un ciottolato nero di tradizioni e di secolari spinte contrastanti.

C’erano individui ignari dell’importanza di tutto quello che stava accadendo. Altri che, al contrario, sapevano bene quale fosse la posta in gioco. C’erano persone che sostavano lì in rappresentanza di interessi antichi. Altre che cercavano conoscenze e risposte a domande ancestrali. Poi c’erano quelli che non si ponevano domande e vivevano alla giornata. C’erano uomini massicci e panciuti, dalle mani dure e nodose, con i visi sbarbati e profumati a festa. Pie donne avvolte nelle loro preghiere. Bambini che si mischiavano alla folla correndo e ridendo tra gli adulti senza ascoltare i richiami cadenzati dei genitori e delle nonne. Bambine con le mani giunte che indossavano tuniche bianche e fazzoletti candidi sul capo. Ragazzi seduti ai tavoli dei bar lungo la carréra, che chiacchieravano e puntavano le ragazze straniere lanciando segnali inequivocabili. Attorno, visi affacciati alle finestre aperte in attesa del aggio della processione.

Nello stesso spiazzo, nel raggio di una decina di metri, due uomini erano privi di qualsiasi interesse per quanto accadeva intorno a loro. Entrambi avevano un auricolare e stavano in paziente attesa. Tutte le vie di accesso al castello erano controllate da altri loro compagni. L’ariano maledisse nuovamente il budello in cui si erano cacciati e fece nuovamente un check di controllo con tutti i suoi.

Non poteva immaginare, però, che il loro “cerchio” fosse a sua volta all’interno di un altro ancora più mimetizzato. Altre persone in agguato. Che conoscevano alla perfezione ogni angolo del borgo, molto più degli scagnozzi dell’ariano. Persone che seguivano le loro mosse senza perderli di vista un solo secondo. Alcuni erano sulle terrazze dei palazzi lungo il percorso della processione, altri mischiati alla folla o nascosti dietro le porte delle case. Un’ombra nera di forze oscure si stava addensando sulla rocca. Nuvole solforose che si agitavano come viscere di animali affamati. E al centro di tutto questo c’erano tre persone: Silvia, Federico e McCall, schiacciati tra due masse magmatiche in movimento l’una contro l’altra. Quasi del tutto ignari di quanto stava accadendo si erano sistemati con anticipo in un punto che avrebbe permesso loro di inserirsi nella processione al momento del suo aggio. McCall si guardò intorno cercando di capire da dove arrivasse quel pericolo che sentiva incombere sulle loro teste. Semplice intuizione, si disse. Niente di razionale. Ma negli ultimi giorni aveva imparato a non dare nulla per scontato, a credere nell’istinto e fiutare il rischio ancor prima che si concretizzasse. Si domandò se le precauzioni seguite sino a quel momento fossero state sufficienti. In cuor suo sapeva che gli anelli deboli della catena erano più d’uno. Salvatore era stato sicuramente torchiato a dovere e di Beatrice non sapeva più nulla. Respirò profondamente e avvertì il senso di oppressione farsi sempre più cupo. Sollevò lo sguardo verso il cielo e provò un brivido di freddo e un pensiero di nostalgia verso quella donna esuberante. Non sapeva che non l’avrebbe rivista mai più.

All’improvviso, l’atmosfera sembrò mutare. La strada e la piccola piazza erano sempre affollate e animate, ma i bambini iniziarono a giocare e muoversi più

placidi e silenziosi. I giovani nei caffè si sollevarono e assunsero una compostezza inaspettata e improvvisa. Fu come il propagarsi di una ventata di aria calda che si diffuse tra le persone, calmando e lisciandone la superficie senza sollevare schiuma. La piazza della chiesa venne inondata di bianche tuniche e lumi che proiettavano riverberi di luce dorata sulle pareti delle case. L’odore di umanità si stava affievolendo. L’abbassamento della temperatura serale avrebbe fatto sparire le esalazioni di emozioni e sudore ormonale per cedere il o agli effluvi d’incenso e di cera bruciata dalle candele che i confratelli tenevano in mano.

L’intero paese piombò nel buio. Il percorso era ora illuminato solo dai lumi. La processione iniziò. Davanti il Miserere, al centro lo Stabba, in fondo lo Jesu: tre punti focali che corrispondevano agli altrettanti gruppi formati da quattro cantori ciascuno. I tre cori erano accompagnati ognuno da un simbolo differente: un cranio per il Miserere, la pieddai per lo Stabba, il Cristo in croce per lo Jesu.

Federico, Silvia e McCall si appiattirono lateralmente per farli are. Ogni gruppo era preceduto dai confratelli che portavano i Misteri. «Sono simboli massoni. E richiamano la simbologia dell’albero…», mormorò Silvia.

McCall annuì. La lancia e la spugna, infatti, erano sostenuti in modo tale che formassero una x. Poi c’era il martello che, insieme alle pinze, formava un triangolo. Quindi la coppa, ossia lu caligiu, come sentirono mormorare dai fedeli, cui si accompagnavano la croce nera e la scala che un confratello portava su una spalla. Seguivano il guanto, le catene, i chiodi e la fune con cui era stato legato il Cristo e, infine, apparve la colonna della flagellazione, la culunna. La ione e la resurrezione acquisivano una luce completamente diversa ai loro occhi, ora che riuscivano a decodificare le immagini e i simboli. Lasciarono sfilare il primo gruppo di cantori del Miserere e cercarono di infilarsi

nel corteo vicino al gruppo dello Stabba. Ma non ci riuscirono. I cori si muovevano per le vie del paese seguendo un rituale preordinato, con soste in punti prefissati da secoli. Tra un gruppo di cantori e l’altro c’erano i confratelli che recavano i Misteri e lo spazio disponibile diventava molto esiguo. Dovevano lottare per conquistarsi ogni centimetro.

Silvia cercò ancora di avvicinarsi. Ma le faceva da ostacolo una donna dal corpo magro, nodoso e duro come legno cotto al sole che la spinse verso il muro. Federico allungò un braccio e l’afferrò. Insieme provarono ad avanzare nella calca. Ma si trovarono di fronte due confratelli incappucciati che bloccarono loro il o. Uno di questi, quello più basso e tarchiato, voltò il capo per un istante e Silvia riuscì a cogliere un baluginio ostile in quegli occhi nascosti nel fondo di due fessure scure.

Anche McCall venne sospinto ai lati della via. Allora si appiattì sulla parete, sino a quando non sentì un incavo vuoto alle sue spalle. Non si accorse che era l’ingresso del Municipio. Si bloccò in quel punto, immobile, mentre la processione sfilava a meno di un metro da lui.

Federico prese Silvia sottobraccio e si fermarono dalla parte opposta rispetto a McCall. Tra loro forse due-tre metri di distanza, ma che in quel momento, in quella fiumana, parevano più difficili da attraversare di un oceano. McCall allungò il collo verso di loro e sollevò le spalle in segno di resa. Era impossibile are. Mestamente rimasero sulle loro posizioni come tronchi arenati in qualche ansa spazzata dalla corrente di un fiume ingrossato dai temporali.

La processione raggiunse un altro dei punti di sosta. Udirono i canti del coro del Miserere davanti a loro e dello Stabba a qualche decina di metri più indietro. Poi la folla riprese a scivolare in avanti.

Da un’altra parte, l’ariano maledisse per l’ennesima volta quelle stradine strette.

«Si sono fermati. Mi sentite? Teniamo le posizioni. Sono quindici metri dietro di me. Fermatevi anche voi. Se non s’infilano in qualche palazzo saranno sempre in mezzo a noi», disse cercando di non farsi sentire da orecchie indiscrete. «D’accordo. Contatto visivo confermato», risposero uno dopo l’altro gli uomini che stavano in retroguardia. Dopo pochi metri il corteo si arrestò per la fermata davanti all’abitazione di un grande ex cantore, Salvatore Bianco, conosciuto con il soprannome di Tauloni. Poi fu la volta della fermata davanti alla casa dell’ex priore Antonio Tugulu, noto Cabbu di brodu.

Fu forse alla quinta o sesta fermata che si capì che stava accadendo qualcosa. Già in quelle precedenti si era percepito un accenno di fermento serpeggiare tra i fedeli. Ma ora si udì con chiarezza un brusio alle loro spalle che si diffuse a raggiera, rimbalzando sui muri laterali come una improvvisa pioggerella sonora. Le bocche di chi assisteva all’evento emettevano sospiri inconsapevoli di stupore, misti a un sottofondo di preghiere che emergevano ad ogni rispiro, in modo sempre più netto e inequivocabile.

«Lo Stabba», disse Silvia con il movimento delle labbra, rivolta a McCall. «Sta arrivando il gruppo dello Stabba.»

In quel momento videro sfilare davanti a loro i Misteri che lo precedevano. Dopo meno di un minuto il gruppo dei cantori si arrestò proprio davanti a loro. E poterono assistere al fenomeno da pochi centimetri di distanza.

I quattro cantori tenevano il cappuccio arrotolato sulla fronte in modo tale che il

viso fosse libero. Silvia se li era immaginati grossi e imponenti come Lorenzo Dessole. Al contrario questi erano magri e secchi, con facce dure e rugose, contratte dalla tensione e solcate da occhiaie da notte insonne. A Federico venne in mente La Vocazione di San Matteo di Caravaggio. Gli stessi visi illuminati dai riverberi delle candele e dei lumi agitati dal vento che facevano ondeggiare guizzi di luce come pennellate di fuoco. La stessa aura di luce inspiegabile che comunicava il giungere dell’Annunciazione in un contrasto alternato di ombre e di luci dorate. Il silenzio che precedette l’intonazione del bogi fu veramente assoluto. Si sentivano solamente i respiri carichi di attesa, il rumore sordo e forte del cuore del cantore che batteva nella cassa toracica e, in lontananza, l’eco delle onde sulla scogliera scura.

I cantori cercarono l’ispirazione dentro la profondità del silenzio. Insoddisfatti della posizione fecero un giro completo su se stessi, fino a trovare la giusta collocazione. Si fissarono per qualche istante ancora. Poi lo scenario mutò: la bogi e il falzittu socchio gli occhi, rivolgendoli verso l’alto; il bassu e il contra li abbassarono a scrutare la punta dei loro piedi. Quindi il bogi, con le labbra già quasi dischiuse e la fronte aggrottata, levò l’intonazione del canto. Gradatamente, uno dopo l’altro, i cantori lo seguirono e s’inserirono sulla sua chiave, dal grave all’acuto, come foglie portate dal vento con volate a spirale.

Stabat Mater…

Il suono iniziò a diffondersi a raggiera. Andava a posarsi sui volti dei presenti con una sensazione fisica, liquida, che permeava di sé ogni spazio aereo, diffondendosi con onde sonore concentriche originate dallo stesso epicentro da cui scaturiva. Le voci si allargavano per andare a collocarsi su ciascuna frequenza dello spettro acustico con un incastro perfetto. Il suono prodotto dalle quattro voci si ampliò e si nutrì di tutti gli armonici primari del mondo, dilatandosi, vibrazione dopo vibrazione, in un’emanazione di musicalità infinita, spezzandosi, ampliandosi e rimbalzando su ogni spazio attorno a loro.

… dolorosa…

In poche calate i versi e le voci si fo gli uni con le altre. Smisero di essere somma di voci e canto umano, per diventare una concatenazione incredibilmente coesa di un unico, armonioso suono plasmato da una forza invisibile.

… iuxta…

Rapidamente le voci smisero di dichiarare la loro origine e oltrearono i confini della propria esistenza, sino a portarsi al limite estremo, con un’armonia metafisica che i versi degli uomini non erano in grado di raggiungere.

Era un fenomeno che partiva dall’orecchio per andare a penetrare in profondità l’interno di corpi, cuori, sensi e sentimenti di tutti i presenti. Era qualcosa che liberava ogni singolo essere dalla sovrastruttura razionale, per portarlo all’essenza intrinseca delle cose. Non c’era più bisogno di domande o di risposte disattese. Non era più il tempo della ricerca, dell’interrogarsi. Niente più cause e spiegazioni e interpretazioni. Quello che avveniva andava al di là del conosciuto. Era la rappresentazione tangibile di una bellezza illimitata, pura, estatica. Era l’armonia stessa del creato, che si lasciava andare, esplodendo nella sua natura più primordiale per raggiungere la quintessenza della natura umana. Senza più bisogno di un linguaggio mediatore, fosse verbale o meno, né di una decodifica dei suoni o delle parole. Era lì, semplicemente. Si doveva solo entrare nel suo universo e ascoltare, senza null’altro che il piacere assoluto della luce acustica.

… crucem…

«La quintina», mormorò una donna al fianco di Silvia.

«Sta arrivando», aggiunse un’altra. «Madre mia Benedetta.» «Hai sentito?», sussurrò Silvia a Federico.

Federico annuì, incapace di parlare. Alle quattro voci si era oramai sostituito un timbro unico. Aereo. Etereo e presente. E la quintina assunse una forma fisica ancora prima di presentarsi come costruzione mentale. Generata dalla fusione delle voci maschili si elevò sino alle zone alte dello spettro musicale e divenne essa stessa spettro e incarnazione sostanziale di una quinta voce femminile di puro spirito. Un millenario, sfavillante ed eterno lied cantato da una singola voce melodiosa di donna.

… lacrimosa…

Federico provò un brivido lungo la schiena e sentì le dita della mano di Silvia conficcarsi nel suo braccio. Avvertirono entrambi un’estasi divenuta sensazione fisica sui loro volti, colpiti dalle onde sonore di quella voce femminile. Si accorsero di vibrare all’unisono con l’acustica di tutto l’universo che non aveva più bisogno delle parole per esprimersi. Colsero con l’istinto e con il cuore, piuttosto che con la ragione, il significato nascosto in quel suono. Avvertirono l’inutilità della razionalità e del significato delle parole e del rispetto formale dei termini e delle pronunce. Colsero tutto ciò in un istante. Senza preavviso. Illuminati da una rivelazione uditiva che propagò nei loro corpi la sapienza nascosta in ogni segnale e in ogni spinta laterale e accostamento casuale subiti in quei giorni. E compresero di colpo che il cammino seguito per trovare la quintessenza della loro indagine possedeva una logica: avevano abbandonato la ricerca sui mille libri che avrebbero potuto consultare, per sedersi sotto l’albero della luce immota ad ascoltare il proprio silenzio interiore. Silenzio che in realtà

aveva un’eco segreto: una musica così remota che solo chi possedeva un cuore puro avrebbe potuto percepire. E la udirono… Udirono distintamente quel suono esprimere un lamento senza tempo, senza principio né fine, eternamente uguale a se stesso. Un lamento femminile e sofferente che scavava negli angoli più remoti dell’animo umano e delle loro viscere, aprendo varchi tra le membrane cellulari e insinuandosi sin negli spazi interstiziali. Si sentirono smuovere sino al midollo della loro spina dorsale e delle loro anime ancestrali.

Ascoltarono il messaggio di questo lamento e compresero che era il lamento della Madonna che elevava il suo canto per aprire le porte alla tela dell’eternità squarciata dalla ione.

… dum pendebat…

Avvertirono un tremolio provenire dal profondo del loro essere. Si lasciarono andare con le spalle al muro, ma si staccarono improvvisamente, come colpiti da una scossa elettrica. Si guardarono stupefatti. Un tremore infinitesimo, una vibrazione appena percettibile era stata richiamata dagli abissi della terra. Aveva attraversato il mantello esterno, sino a bucare la crosta terrestre e inerpicarsi nelle fondamenta di pietra scura e dura di quella rocca per poi fluire lungo le crepe e le venature dei muri che reggevano quegli antichi palazzi. Una forza invisibile che richiamava il mundus immaginalis – il mondo intermedio collocato tra materia e spirito – si era liberata per un attimo e dallo strato di intonaco di quei muri riverberava su di loro a risvegliare un ingranaggio sepolto nei recessi dell’anima.

… Filius…

Le donne caddero in ginocchio con lo sguardo fisso su un punto al di sopra delle teste dei cantori. Silvia puntò gli occhi nella stessa direzione. Una luminescenza indistinta e nebulosa di forma femminile sembrò pulsare, guizzando nell’aria in un baluginio azzurro, cambiando d’intensità e spessore in raccordo con la voce emersa dal canto, sino a che, con l’esalazione dell’ultimo eco di voce, svanì…

Silvia capì di essere al cospetto della quintessenza.

40

«My God !»

Il professore era immobile, seduto sul ciglio del vicolo della Luna. «My God!», ripeté dopo qualche secondo. La processione era terminata. Il rito esaurito. Nell’aria si levavano gli odori di agnello arrosto, di ghisadu e pane caldo fatto in casa. La gente sciamava stancamente, ognuno verso la propria meta, commentando la serata. I confratelli si sarebbero ritrovati a casa del Priore dove le donne avevano già apparecchiato e preparato due sale distinte. Una per gli apostoli, cantori e portatori di Misteri, e una per gli altri confratelli. I canti profani sarebbero continuati per tutta la notte, nelle tavolate imbandite per l’occasione, nei locali, nei bar del borgo. Federico e Silvia si sedettero di fianco al professore che appariva improvvisamente esausto. Sembrava invecchiato di dieci anni. «Si sente bene?», chiese Silvia con un mezzo mormorio. McCall fece un respiro profondo e poi si sfregò il viso con le mani. «Sì, grazie», disse, ma i suoi occhi sembravano messi a fuoco sul nulla. Fissi su un punto immaginario. Il suo corpo, in quel momento, dava l’impressione di un involucro vuoto. Ma ciononostante si intuiva che dentro di lui ribollivano pensieri così opposti e inconciliabili tra loro che solo l’ipotesi di classificarli avrebbe comportato ore e ore di lavoro.

«Lo ha sentito anche lei?», ripeté Silvia per scuoterlo. McCall annuì. Due volte. Poi socchiuse le palpebre. «Sì, credo di sì», disse con decisione.

«Professore, ricorda cosa diceva la frase del documento? Quella su cui avevamo dei dubbi riguardo la traduzione?» McCall si voltò lievemente. «Bene, credo che oramai sia tutto chiaro», cominciò Silvia. «Penso che la traduzione sia da intendersi in senso materiale, più che verbale. Riflettete: il documento non parla della resurrezione nell’aldilà. Non descrive un evento da collocare in un futuro indefinito… A mio avviso descrive qualcosa di contemporaneo, di oggi.» «Cioè?», domandò Federico con un filo di voce. «Sono convinta che si riferisca al paradiso in terra: “La chiave per la resurrezione del regno di Dio è la voce dolorosa della Madonna alla croce del Signore”. Il Regno di Dio, professore… la più grande energia che sia mai apparsa sulla terra. L’energia del Creatore. Del Demiurgo. Non necessariamente dobbiamo riferirci alla tradizione cristiana… anche se in questo contesto è normale pensare al Dio di Abramo. In realtà il creatore fa parte di una cultura molto più antica dell’ebraismo, o di qualsiasi concezione monoteistica…» «Sì, può avere un senso… ma poi?», domandò stancamente McCall. «Non capite? La soluzione dell’enigma è proprio di fronte a noi. Abbiamo trovato la chiave! C’è qualcosa in quei canti che si ricollega alla parte più profonda della nostra esistenza, di noi stessi, della materia. Non capite? Oggi, lì davanti», disse indicando con l’indice un punto indistinto di fronte a loro, «si è aperta una porta! L’energia più profonda della terra si è unita a quella del cielo. Per un attimo, per un solo attimo, si è creato l’asse del mondo!»

L’aria sembrava essersi rarefatta. Silvia emanava una determinazione abbagliante che le arrivava dalla sua parte più profonda e uterina. La sua sicurezza era pura, netta e luminosa. La voce era limpida. Per lei era un dato di fatto. La loro ricerca aveva trovato il logos… ma aveva ragione? McCall era stordito, eppure non riusciva a negare l’evidenza del fenomeno di cui erano stati partecipi. Federico, al contrario, pensava che c’erano ancora tanti punti da sistemare. Elementi da collegare.

«Come fai ad essere così sicura di quello che dici?», obiettò debolmente. «Perché lì davanti si è materializzato qualcosa che appartiene all’eterno femminino Federico. E io sono una donna. E l’ho sentito. La quintina è l’apparizione della Madonna! Essa è il legame che unisce il finito all’infinito, il mondo superiore con quello inferiore. È stata la manifestazione della grazia divina…» Il professore sollevò lo sguardo, aggrottò la fronte e la fissò con un grande sforzo di comprensione. Ma non disse nulla. «Le porte del paradiso professore… si sono spalancate davanti a noi», riprese Silvia, con la voce roca dall’emozione, ma ferma. «Chiamatela come volete: l’immagine velata della gnosi, la shekhinah della cabala ebraica. Chiamatela “energia dell’universo” se preferite! Ma è qualcosa che non è destinato ad essere manovrato. Quella è una forza che non si farà imbrigliare da nessuna macchina costruita dall’uomo», concluse facendo un gesto di stizza con la mano.

Quelle parole avevano una grande forza di persuasione. La forza e il peso di una pietra che gravava sulle loro spalle. E come una macina di granito aveva sminuzzato i loro dubbi per ridurli in polvere grezza.

Ma Federico aveva smesso di seguirla: c’era qualcosa che aveva attirato la sua attenzione. No, non poteva essere un errore. Dapprincipio non disse niente per non allarmarli, ma ora ne era certo. Un uomo era sbucato dall’imboccatura del vicolo. Si era sporto per guardare e poi si era ritratto indietro come un animale in attesa di colpire. Doveva essere ancora lì, acquattato nel buio. Un altro era spuntato dal fondo della via. Con la scusa di accendersi una sigaretta si era fermato, ma era evidente che li stesse fissando.

Alle loro spalle s’intravedeva la chiesa di Santa Maria con la piazzetta desolatamente vuota.

«Continua a parlare Silvia», disse alla fine, cercando di controllare l’emozione.

«Cosa?», fece lei. «Continua a parlare… Ma credo ci sia un problema.»

«Che problema?», domandò Silvia voltandosi istintivamente. «Non girarti!», le disse serrandole il braccio.

La sua voce era venuta fuori attutita come una piuma, quasi provenisse da un altro universo, ma Silvia sentì il cuore balzarle in gola e venne colta da un timore improvviso e istintivo. Anche McCall ebbe un sussulto, ma al contrario della donna aveva già compreso tutto. «Ci sono degli uomini che ci stanno osservando. Non mi sbaglio. Forse dovremmo spostarci da qui», disse Federico. Il respiro gli era uscito strozzato in gola, sincopato e privo di fluidità, nonostante avesse cercato di essere freddo come il ghiaccio e infondere sicurezza nei compagni. «Li ho visti anch’io», disse McCall. «Andiamo via. Subito!» Senza aggiungere nient’altro si alzarono quasi nello stesso istante. Cercando di non farsi prendere dal panico si avviarono lasciandosi alle spalle la chiesa. I loro sensi si erano attivati di colpo. L’adrenalina era entrata in circolo come schegge di vetro andato in frantumi. Non si voltarono a guardarsi indietro. Silvia sentì il suo corpo irrigidirsi. Le gambe faticavano a spostarsi in avanti e il respiro divenne sempre più affannato. Federico avvertì il pizzicore della ricrescita della barba pungergli l’incavo del collo arrossato. Gli sembrò di avvertire la sensazione fisica di più sguardi indugiare come artigli tra i capelli e sul collo. Cercò di vincere la ritrosia mentale

che gli consigliava di darsela a gambe levate e, fermatosi un istante, si voltò. Come aveva previsto e intuito anche gli “altri” si erano mossi. Come cani da fiuto sulla loro scia. Per un attimo aveva sperato che tutto fosse solo il frutto della sua immaginazione e si era cullato in quella illusione. Ma adesso il pulviscolo virtuale di speranza si era dissolto nell’aria come fumo. «Mantenete il controllo», li riprese McCall, «continuate a camminare, ma non accelerate il o.» La voce decisa del professore diede loro un po’ di coraggio e lucidità. Il suono attutito dei i degli sconosciuti alle calcagna sembrava amplificarsi a dismisura, riflettendosi sulle antiche muraglie del borgo, nei vicoli stretti e umidi, mischiandosi agli echi dei canti che ancora aleggiavano nella via.

Con il terrore di non potercela fare superarono il portico della casa dell’arciprete. Davanti a loro galleggiava come un miraggio l’insegna luminosa del bar Lu Juary, dove, solo qualche ora prima, avevano conosciuto Lorenzo Dessole. Per raggiungerlo dovevano semplicemente percorrere un vicolo dove sostavano ancora gruppi di persone. Eppure, quel semplice tragitto sembrò più faticoso dell’attraversare le Bocche di Bonifacio.

«Coraggio!», disse McCall, «mancano pochi metri.»

«Si stanno muovendo. Forse si sono accorti di noi», disse uno degli uomini del Progetto Gammadion.

«Shit!», imprecò l’ariano. «Non intervenite, a meno che non siate certi che vi abbiano visto o vi stiano sfuggendo.»

«Ma tra poco arriveranno alla piazzetta del bar! Lì c’è ancora molta gente…»

Se i tre avessero attraversato indenni quel tratto di strada si sarebbero mescolati tra la folla e li avrebbero persi. L’ariano ragionò in fretta. Prima della fine del vicolo c’erano altri due suoi uomini. Ma potevano intervenire senza dare troppo nell’occhio? Molto arduo. E se avessero chiesto aiuto sarebbe stato difficile per i suoi are inosservati. Ma non avevano scelta. E prese la sua decisione. Dovevano portare via McCall, costasse quel che costasse. Se fossero insorti problemi avrebbero prelevato anche Federico e Silvia… oppure li avrebbero liquidati sul posto. Guardò velocemente la cartina dal tablet che aveva di fronte. «Dove siete esattamente?» «Abbiamo appena superato il primo portico.» «Bene, allora tra poco sulla destra troverete un vicolo. Fermateli lì.» «Ok», risposero uno dopo l’altro.

Ma quelli degli uomini di Gammadion non erano gli unici occhi puntati sul vicolo. Il subacqueo se e i suoi stavano osservando la scena. «Sta succedendo qualcosa. Gammadion si sta muovendo», disse all’auricolare ai suoi, appostati dentro il palazzo all’angolo del portico di Lu Polciu. «Dobbiamo intervenire?» «No», sibilò. Non voleva assolutamente che i rivali li scoprissero. «Uno di voi gli vada incontro con una scusa e cerchi di bloccarli.» Dopo qualche secondo un uomo uscì dal palazzo. Barcollava, apparentemente ubriaco. Percorse un tratto del vicolo e si scontrò con i segugi dell’ariano che stavano dietro al terzetto di fuggiaschi. Il se, teso come una corda di violino, continuò a seguire tutta la scena. Il finto ubriaco abbracciò uno degli uomini del progetto e, con la bocca impastata, disse qualcosa. Il gorilla tentò di scrollarselo di dosso, ma l’altro si portò dietro di loro e continuò a importunarli invitandoli ad andare a bere qualcosa insieme.

Uno strumento metallico. Qualcosa era stata estratta da una tasca. «Cazzo…», fece in tempo a dire il se. L’ubriaco fece un o di lato, come se fosse stato spostato da una corrente d’aria. Subito dopo si irrigidì, come paralizzato, quindi piegò le ginocchia e stramazzò al suolo senza un lamento, solo con un ultimo sguardo incredulo rivolto all’uomo di Gammadion. Nessuno attorno a loro parve accorgersi dell’accaduto, tanto rapida era stata la successione degli eventi. «Cazzo!», ripeté il se, mentre l’ariano chiedeva cosa stesse succedendo. Seguirono alcuni secondi concitati. Il gorilla di Gammadion che aveva liquidato il finto ubriaco, aiutato dal suo compagno prese per le ascelle il malcapitato e, girandosi a destra e a manca, spiegava ai anti che l’amico aveva bevuto troppo. Poi lo spostarono dal centro del vicolo e lo adagiarono vicino a un vecchio portone consunto. «L’hanno colpito», urlò uno dell’altro gruppo dall’interno del palazzo, pronto a precipitarsi di fuori. «State fermi! Cazzo! Che nessuno si muova!», ordinò il se urlando all’auricolare. «Non ci devono scoprire! Capito? Tentate di portarli verso il portico!»

Nello stesso momento l’ariano ascoltava brevemente il resoconto dei fatti. “Fottuti dilettanti”, pensò. Era stato chiaro. Nessuna azione, se non in casi estremi. E invece quel pezzo di merda aveva fatto un casino per un ubriaco!

“Fottuti dilettanti”, pensò ancora digrignando i denti dalla rabbia. «Niente più stronzate!», disse tutto d’un fiato. «Siete avvertiti. O vi strangolo con le mie mani. Adesso dove sono gli obiettivi?», domandò riferendosi a Federico, McCall e Silvia.

«Davanti a noi, sembra che non si siano accorti di niente.» «Procedete allora!»

Il se era fermo accanto a un uomo alto e corpulento, con il cranio lucido e il naso grosso. «Ci penso io», disse costui, e uscì in strada. Proprio in quel momento Silvia aveva conficcato le unghie nel braccio di Federico. L’istinto le suggeriva che fosse capitato qualcosa dietro di loro, ma non si era voltata. Quando, all’improvviso, si sentì chiamare.

«Signorina! Signorina…» Silvia si girò di scatto. «Che piacere incontrarla.» Davanti a loro era apparso Lorenzo Dessole. Parlava con un tono di voce esageratamente alto. «E allora? Vista la processione, eh? Lo sapevo io che non avreste resistito… dopo i miei racconti. Eh, eh.»

Gli uomini dietro di loro si bloccarono.

La sua risata sonora riempiva tutta la via. Ed era calda e rassicurante. Per un attimo sembrò riportare ogni cosa alla normalità. Federico però spostò lo sguardo di lato e vide che gli inseguitori si erano fermati. Silvia non era riuscita ancora a dire una parola che subito Dessole continuò, avvicinandosi.

«Dove andate?» «In giro…», balbettò lei, guardando ora Dessole, ora il gruppo che stazionava a qualche decina di metri da loro. «Ma no. Dovete venire al bar, a cantare con noi!», disse in modo tale che tutti lo sentissero. Silvia tirò fuori un “grazie” incerto e privo di logica. In quel momento Dessole smise di sorridere. Il suo sguardo cambiò. Con la coda dell’occhio indicò verso un punto alle loro spalle e sussurrò: «Scappate! Tra venti metri c’è il portico di Lu Polciu, a sinistra. Lì ci sarà qualcuno ad aspettarvi.» Poi, riprendendo il medesimo tono di prima, continuò: «Allora, che fate? Venite?»

Quindi posò una mano sul braccio di Federico, che lo guardava dubbioso, e aggiunse in un sussurro: «Vi fidate più di me o di quelli che avete dietro?» Si ritrovarono a correre come pazzi per superare quei pochi metri che li separavano dal portico. Federico trascinava Silvia per la mano. McCall arrancava a un metro da loro, cercando di non farsi distanziare. I loro corpi avevano smesso di comunicare con il cervello e si erano proiettati in avanti con movimenti rabbiosi e disperati. Le gambe si muovevano a una velocità incontrollata. Sentivano solo il battito dei loro cuori e una sensazione di morte che faceva rabbrividire ogni più piccola cellula corporea, come se una mano gelida si allungasse sulle loro schiene e risalisse fin sopra i capelli per afferrarli.

Gli uomini di Gammadion non si fecero cogliere di sorpresa e scattarono in avanti come un branco di lupi. Ma con una frazione di secondo di ritardo e venti metri di distanza dai loro obiettivi. I tre s’infilarono nella semioscurità del primo portico a sinistra. Fecero in tempo a fare due scalini che si aprì una porta. La luce del locale si rovesciò all’esterno illuminando per un secondo le pareti scure della volta. Una figura di donna teneva la mano sulla maniglia pronta a richiudere.

«Qua!», disse. Non se lo fecero ripetere e, veloci, si buttarono dentro. La donna, fulminea, richiuse la pesante porta in legno e spense la luce.

«Zitti!», disse poi con un filo di voce. Si ritrovarono al buio, accatastati con le schiene sudate sulla parete gelata di un androne che odorava di calce ammuffita. Sentivano solo i loro respiri affannati e il battito del cuore rimbombare nelle orecchie, mentre il sangue pulsava violento martellando il cervello. Dopo qualche secondo udirono lo scalpiccio dei i pesanti degli uomini che li stavano seguendo. L’eco delle voci e dei i risuonarono per qualche istante prima di svanire. Quando scomparvero del tutto, la donna accese nuovamente la luce e allora la riconobbero…

41

Gli uomini del Progetto Gammadion si fermarono.

Dalla via Vittorio Emanuele si erano infilati nel portico di Lu Polciu, risalito la via Regina Margherita per poi sparpagliarsi tra i vicoli d’Azzone, dei Vandali e dell’Orto. Quindi avevano risalito la via de La scaletta per ritrovarsi al punto di partenza.

Avevano corso in cerchio senza riuscire a trovarli. Affannati e ansimanti, i loro sguardi fendevano strade e muri come dei laser pronti a scrostare la superficie per trovare tracce del aggio dei ricercati. Il vapore e il respiro umido si nebulizzavano nel freddo della sera calato di colpo a ghiacciare le spalle e la nuca di quei corpi massicci. I loro obiettivi sembravano spariti nel nulla, inghiottiti nei vicoli da cui si levavano i canti profani, il vociare e le risate provenienti dalle tavolate in festa.

«Non è possibile!», disse uno di loro piegandosi in avanti con le mani sui quadricipiti gonfi e tesi dalla corsa. «Non possono essere svaniti! Erano a venti metri davanti a noi, cazzo!», continuò raddrizzandosi e sbattendo il pugno contro un muro. Furono raggiunti di corsa da altri due della squadra. Nei loro volti la stessa smorfia e la medesima rabbia repressa condensata nelle rughe della fronte. Schiumavano di rabbia! «Scheise!», imprecò prima uno. «Spariti!», sentenziò un altro.

«Come è possibile che li abbiate persi?», domandò l’ariano quando gli riferirono quanto era accaduto. «Sono spariti in questo budello. Hanno svoltato in un vicolo e sono scomparsi. Devono essere entrati in un palazzo, e ora potrebbero essere ovunque. Secondo me avevano un appoggio, oppure conoscevano bene il posto. Non c’è altra spiegazione!»

«Mi stai dicendo che sono stati aiutati?» «Non lo so. Ma di sicuro sapevano come muoversi.» L’ariano rimase in silenzio. Socchiuse gli occhi. No, non potevano essersi volatilizzati. Erano entrati nel vicolo e non ne erano usciti. L’ipotesi che fossero entrati in qualche palazzo diveniva l’unica spiegazione possibile. Quindi si trovavano ancora lì, da qualche parte. Ma questo era un problema secondario. La domanda vera era: qualcuno li aveva aiutati? Conosceva solo un soggetto che avrebbe potuto dare aiuto ai fuggiaschi: il loro più grande nemico. Ma come era possibile? «Va bene, rientrate tutti.» Chiuse la comunicazione e fece un respiro profondo. Doveva digerire la rabbia amara che sentiva in bocca. Sapeva che McCall e gli altri erano lì, a brevissima distanza, ma non poteva fare nulla. Anche se avesse messo a soqquadro ogni singolo palazzo, scantinato o cantina di quel fottuto borgo non li avrebbe mai trovati. Prese il palmare e inviò un messaggio. Fu molto conciso. Descrisse quanto era accaduto e chiese se doveva ugualmente andare avanti con il programma, anche in assenza di McCall.

René Guénon ricevette il messaggio e subito dopo compose un numero dal suo cellulare.

Dall’altro capo del telefono rispose Eliade. «Purtroppo abbiamo perso McCall», disse tutto d’un fiato.

Eliade non rispose. Si limitò ad ascoltare, accrescendo l’apprensione di Guénon. «Riteniamo che sia stato aiutato da qualcuno», aggiunse quasi in apnea. Eliade contrasse le mascelle e si massaggiò le tempie con i polpastrelli. Aveva trascorso un terzo della sua vita in volo da un luogo all’altro del pianeta, e al termine di ogni atterraggio aveva sempre sofferto di emicranie eggere, ma feroci. Nulla in confronto alla fitta che sentiva insorgere in quel momento.

Per un attimo fu tentato di “sollevare” Guénon dall’incarico. Ma sarebbe stata una soluzione semplice e banale. E poi cosa avrebbe risolto così? Eliminare il suo assistente non poteva cambiare le carte in tavola. «Andiamo avanti con la fase finale», disse alla fine, trattenendo a stento la rabbia che sentiva montare. «Sono sicuro che McCall ci farà comunque compagnia…»

42

«Cosa ci fa lei qua?», esclamò Silvia appena si riprese dalla sorpresa. «Potrei chiedere lo stesso a voi», rispose Anna Medori con un sorriso ambiguo, «ma sarebbe tempo perso, perché ciascuno di noi è qui per un disegno imperscrutabile.» «Un disegno di chi?», domandò Federico esasperato e sul punto di mettersi a urlare. «Ogni cosa a suo tempo. Presto avrete tutte le risposte che cercate…», tagliò corto la donna. «Seguitemi ora. C’è qualcuno che ha urgenza di parlarvi», concluse con fare deciso. Le scale portavano a un grande salone al primo piano. Qui videro un camino e alte finestre che si affacciavano sulla carrèra da cui si poteva controllare l’intera via Garibaldi. Il pavimento della sala era composto da consunte mattonelle color ocra, disposte secondo forme geometriche. Poco discosto dal camino intravidero una porta che dava su un’altra sala più piccola, che ospitava una poltrona su cui stava seduto un uomo. Costui si alzò in piedi e venne loro incontro. Era un uomo alto, dall’aria nordica. Il mento era contrassegnato da un pizzetto biondo. «François, piacere», disse lui allungando la mano. «Ci siamo già incontrati», aggiunse. Per un attimo calò un silenzio di sospensione e messa a fuoco. Poi, quasi all’unisono, Silvia e Federico dissero: «Il subacqueo se.» «Ad Alghero…», aggiunse poi Silvia. «Sì», annuì l’uomo con un vago accenno di sorriso.

«Entrate. C’è qualcuno che vi aspetta», disse Anna invitandoli a superare la soglia. Il se si scostò e tornò alla sua poltrona. Il gruppo dei nuovi arrivati lo seguì mentre Anna rimase qualche o indietro.

La stanza era in penombra. Su un lato, al fianco della finestra che dava sulla strada, Federico notò un letto e un medico in camice bianco con uno stetoscopio alle orecchie. Un paralume illuminava debolmente delle grucce porta flebo collegate a un uomo avvolto da pesanti coperte. Quando furono abbastanza vicini si accorsero che il giaciglio ospitava il corpo di Maurice Betancourt. O almeno così sembrava. Quello che avevano di fronte agli occhi era infatti un Betancourt invecchiato di almeno vent’anni: i capelli erano divenuti improvvisamente grigi e radi, il viso emaciato e pallido appariva come rinsecchito, quasi gli avessero aspirato via ogni forza vitale. Anche lo sguardo era diverso. Quello che ricordavano era acuto e penetrante. Ora invece appariva vacuo e appesantito. Nonostante tutto, però, era lucido. I sensi all’erta. Vigile.

Silvia non riuscì a trattenere un’esclamazione di stupore. «Betancourt…», disse piano, e gli si avvicinò ancora di più. Nella sua voce si percepiva una nota vibrante di commozione. «Che cosa gli è successo?», domandò Federico rivolgendosi al medico. «Un principio di infarto, ma si è ripreso», spiegò l’altro senza distogliere gli occhi da una flebo collegata al braccio dell’uomo. «Stiamo provando a stabilizzare l’aritmia cardiaca. Accusa anche un forte dolore agli occhi. Gli ho collegato un Holter per monitorare l’andamento. Sarebbe stato meglio tenerlo in ospedale, ma lui non ha voluto. Quindi ci siamo dovuti attrezzare qui.» Federico si girò verso McCall, come a chiedergli tacitamente se sapeva cosa stesse accadendo. Ma il professore si limitò a scostare lo sguardo.

«Riteniamo che siano stati gli uomini di Gammadion», fece Anna insinuandosi tra Federico e Silvia e sporgendo il suo volto nella penombra spettrale della stanza. La donna aveva pronunciato le ultime parole accompagnandole con uno sguardo severo rivolto a McCall. «Gli uomini di Gammadion?», sbottò Federico.

«Come è possibile?», aggiunse Silvia allungandosi a stringerle una mano, in segno di comprensione. «Non sappiamo ancora come», spiegò Anna abbassando la voce, come se il tocco di Silvia l’avesse rasserenata, «ma dopo che è andato via dall’agriturismo in cui eravate è tornato a La Maddalena. Ma non nella casa in cui siete stati voi. In un’altra poco distante. Dopo qualche ora ci ha chiamato e l’abbiamo trovato così.» Federico sentì diversi interrogativi affacciarsi in modo quasi automatico. Soprattutto avrebbe voluto chiedere a chi si riferisse, parlando al plurale. Ma non ebbe il tempo di dire alcunché, perché Silvia lo precedette. «Ma come fate a dire che sono stati gli uomini di Gammadion?», domandò infatti senza lasciare la presa. «E chi altri può essere stato?», disse Anna staccando la mano dalla sua.

«Ma il medico ha parlato di un principio d’infarto», intervenne Federico indicando l’uomo in camice bianco. «Già. Stranamente però l’hanno avuto anche il suo cane e il suo gatto… si è salvato solo perché si è accorto della loro morte improvvisa.»

Federico e Silvia ammutolirono.

«Gli animali hanno avuto perdite di peli e cataratte agli occhi?», intervenne McCall. «Questo… non lo so», disse Anna, «non ci ho badato.»

«Sì…» La voce era quella di Betancourt, ma sembrava giungere da un luogo molto lontano. «È come dice lei», aggiunse con fatica. «Il pelo si staccava a piccoli mazzi. Si vedeva la loro cute bianca punteggiata di sangue.» Il professore si sedette su una sedia poco lontano dal letto, sotto gli sguardi vigili di Silvia, Federica, Anna e del medico. «Gli avete fatto le analisi del sangue?», continuò McCall rivolto al medico. «Agli animali?», domandò il medico. «A Betancourt!», disse secco.

«Certo», rispose l’altro aggrottando la fronte.

«E avete rilevato una forte variazione del numero dei linfociti e granulociti, giusto?»

«Sì… ma come fa a saperlo?», fece l’uomo spalancando la bocca.

McCall fece un profondo respiro, prima di parlare. «È come dice Anna. Mi dispiace. Sono stati gli uomini del Progetto Gammadion, non c’è dubbio.»

«Cosa vi dicevo?», scosse il capo Anna. «Se foste così gentili da spiegare anche a noi», disse Silvia, in ansia. «Lo chiamano metodo EW: l’acronimo sta per Electromagnetic Waves», fece McCall. «La variazione dei linfociti e dei granulociti, la perdita di peli, le cateratte… tutti questi sintomi sono causati dall’esposizione a campi elettromagnetici. Su di lui, credo, sono stati limitati perché si è accorto in tempo che qualcosa non andava. Diversamente avrebbe fatto la fine dei suoi animali…» «Perché? Ci sono dei campi elettromagnetici vicino a quella casa?», domandò Federico.

«No», rispose McCall scuotendo la testa. «Hanno cercato di ucciderlo… a distanza.» Silvia venne presa dal panico. Un tremore scosse ogni più recondita parte del corpo. «Come è possibile?», domandò in un balbettio soffocato. «Possono farlo», sentenziò McCall. «Hanno… abbiamo… sviluppato una tecnologia che permette di scatenare tempeste elettromagnetiche in modo selettivo. Ci stavamo lavorando già da tempo, consapevoli della pericolosità di certe applicazioni. Ma non pensavo riuscissero a migliorare tutto in così poco tempo… e senza di me!» «Questo vuol dire che…», cercò di intervenire Silvia, arrestandosi però subito dopo. «Vuol dire che possono eliminare qualsiasi loro nemico in modo pulito. Senza sporcarsi le mani. Al momento, non sono ancora “esperti” nel padroneggiare questa tecnologia, mi sembra evidente, ma appena saranno pronti ne faranno

buon uso!» «Con lui non ci sono riusciti. E con Maura?», domandò con le labbra che le tremavano. McCall sollevò lentamente la testa.

«Purtroppo, Silvia, con lei hanno avuto… più tempo. Mi dispiace. Maura ha fatto la stessa fine di altre persone che intralciavano il loro cammino.» «Perché?», domandò in un unico respiro carico di attesa e speranza di risposte. «Perché?», ripeté sconsolato McCall. «Ma come, non avete ancora capito? Il loro sogno di dominio… Ordo ab chao! Il loro progetto li mette al riparo da qualsiasi rimorso della coscienza. Le vite umane, se paragonate al loro sogno millenario, sono… un battito d’ali, un soffio di vento. Nient’altro che un granello di polvere nello scorrere del tempo. Per loro non contano niente. Questa è una missione che ha radici antiche e chi vi sta dietro vuole raggiungere il suo scopo, con qualsiasi mezzo. Non si fermeranno mai!», concluse con un senso di afflizione. A quelle parole calò un silenzio inatteso, che pervase l’aria come sabbia sottilissima e appiccicosa, penetrata attraverso gli stipiti delle porte e le fessure delle finestre, per aleggiare nella stanza come nebbia, offuscando i pensieri e accecando gli occhi. Il cigolio della porta che si apriva interruppe quella immobilità sospesa. Nella stanza entrò Lorenzo Dessole.

«Come sta?», domandò riempiendo lo spazio con la voce e la sua imponenza fisica. Anna fece un gesto con le labbra, come a dire “meglio”. «Beh, come vedete ci siamo incontrati di nuovo», fece Lorenzo rivolto a loro tre.

«Noi la dobbiamo ringraziare», mormorò Silvia un po’ confusa. «Lei ci ha salvato.» «Ho fatto solo quello che dovevo», tagliò corto lui. «Tutti stiamo facendo quello che dobbiamo.» «Il tuo compare come sta?», domandò Anna. «Ah, bello spavento quello! Credevo fosse morto. Si è ripreso dopo un po’. Gli hanno sparato con una pistola elettrica. Una scarica e pum!, è cascato giù come un sacco. Come l’ho visto ho pensato al peggio. Ma ora sta bene.» Betancourt richiamò la loro attenzione e fece cenno ad Anna affinché lo aiutasse a raddrizzarsi. Lei prese dei cuscini e, con l’ausilio del medico, glieli sistemò dietro la schiena. Federico e Silvia incrociarono lo sguardo, chiedendosi cosa sarebbe successo ora. La ricomparsa di Anna, l’attentato a Betancourt, il salvataggio in extremis da parte di Lorenzo, i segugi di Gammadion, ogni cosa assumeva l’aspetto di un tassello di un mosaico che andava a tutti i costi ricomposto. E Federico, per quanto provasse a tornare indietro nella ricostruzione di quelle giornate, faticava ancora a raccapezzarsi. Betancourt cercò di sorridere, ma gli venne fuori una smorfia grottesca. Il dolore che lo tormentava doveva essere lancinante.

«Lei è Alexander McCall?», domandò con fatica. «Sì… sono io.» «È da anni che aspettiamo di incontrarla», disse in modo enigmatico.

«Da anni?», ripeté. “Ma se non sapete niente di me”, pensò senza staccargli gli occhi di dosso.

Betancourt fece quasi una pausa di apnea, quindi espirò di getto l’aria che aveva nei polmoni prima di rispondere.

«Beh, noi sappiamo molto delle sue ricerche. Diciamo che in tutti questi anni l’abbiamo seguita costantemente. A sua insaputa, ovviamente», disse, e poi, quasi in tono confidenziale, aggiunse: «Lei è un uomo molto, molto importante. Molto più importante di quanto non si renda conto. E siamo dalla stessa parte. Lei è l’uomo che proviene dal cuore del regno del nemico. L’uomo che attendevamo…» «Chi siete voi?», domandò Silvia interrompendolo. Betancourt guardò prima Lorenzo, poi Anna, e fece loro un cenno quasi impercettibile. Fu Anna a parlare. «Noi siamo i nemici storici del Consiglio superiore…» «Avere gli stessi nemici non significa essere amici», intervenne Federico. «La faccia finire, poi potremo giudicare», lo interruppe McCall.

«Noi siamo la vera Confraternita», disse Anna, riprendendo a parlare, «ossia i discendenti di un gruppo gnostico che esiste da prima della nascita di Cristo. Da prima che esistesse il mondo come voi lo conoscete. Il cristianesimo crede che la salvezza derivi dalla fede e dalla carità, noi crediamo che derivi dalla conoscenza superiore e illuminata dell’uomo, del mondo e dell’universo…» «Ma di cosa state blaterando?» sbottò Federico, sempre più esasperato. «Qui stiamo parlando di tecnologia, di energia elettromagnetica e di un’organizzazione segreta che per sete di dominio uccide le persone. Parliamo di cose moderne… non di sette di uno stramaledetto ato!» «Federico!», intervenne di nuovo Mcall. «La lasci parlare. E lei Anna, per favore, arrivi al dunque.»

Federico abbassò lo sguardo e sollevò le mani, come a dire: “Va bene”. Anna fece una smorfia di soddisfazione e riprese la sua spiegazione. «Il nostro credo non è il Padre, né il Figlio, ma lo Spirito Santo, cioè il logos, l’energia segreta dell’universo che gli antichi identificavano con il Cristo solare, portatore di “luce”. La quintina, Federico, è la manifestazione della grazia divina, che conduce alla vera conoscenza degli stati dell’essere, e dell’universo.» Federico e McCall si guardarono attoniti, meno di un’ora prima Silvia aveva usato quasi le stesse parole. «E i vostri predecessori, nel ato, hanno occultato ogni conoscenza in loro possesso in attesa del momento giusto. È corretto?», intervenne Silvia, proprio in quell’istante. «Sì, Silvia. Provate a immaginare tutte le traversie che abbiamo dovuto superare per giungere fino a oggi. Guerre, pestilenze, calamità naturali… e dall’altra parte il Consiglio Superiore, che nei secoli ati ha cambiato vari nomi, ma ci ha sempre combattuto.» «Stiamo parlando dei centri di energia… giusto?», domandò Federico impaziente. «Parliamo della chiave che fornisce agli uomini l’accesso al potere più grande e terribile che sia mai esistito in natura. E oggi siamo allo scontro finale.» Anna li guardò uno a uno, fissando poi la sua attenzione su McCall. Lui sapeva di cosa stesse parlando la donna. «E in base a cosa sappiamo che ora è il momento giusto?», fece Silvia dubbiosa. «A nostro avviso questo non lo è. Viviamo momenti e anni terribili. L’umanità non è ancora pronta ad affrontare una rivoluzione di così vasta portata.» «Diciamo che», intervenne Lorenzo, «rispetto ai secoli che ci hanno preceduto, l’uomo non ha progredito molto in certi “campi”. Oh, certo, adesso abbiamo una tecnologia superiore, strumenti che i nostri antenati non si sarebbero mai neanche sognati potessero esistere. Ma abbiamo perso la capacità essenziale di metterci in comunicazione con la natura. Per questo il nostro compito è rimasto identico a quello di chi è venuto prima di noi. Il nostro gruppo, secoli e secoli fa,

ha affidato la chiave interpretativa delle nostre conoscenze a un documento e a un canto, che solo gli iniziati del massimo livello avrebbero potuto comprendere.» «E a entrambi, al documento e al canto, è stata data una patina… una verniciatura cristiana per attraversare i secoli e sfuggire all’accusa di eresia», precisò Silvia. «Giusto?» «Esatto. Purtroppo però poi il documento è andato perduto…» «Quindi la Confraternita è composta di iniziati», continuò Federico come se stesse cercando di collegare dei fili di un intreccio sconnesso e riandando con la mente alla processione. «Non è proprio così… la Confraternita è composta anche da persone che non hanno nulla a che fare con noi. Anzi, molti di loro ci guardano con sospetto.» «Come sarebbe a dire?», chiese McCall. «Esistendo prima di qualsiasi altra congregazione di carattere religioso, i nostri predecessori hanno avuto l’idea di confondersi secoli fa con i membri di questa particolare confraternita di Castelsardo, la cui fondazione ufficiale risale al 1563. In questo modo siamo ati inosservati», disse Lorenzo.

«Preferiamo tenere un basso profilo», continuò Anna. «Tanto che, in cinquecento anni, non abbiamo mai eletto un priore che venisse dalle nostre fila. Questo è il fulcro della resistenza, se così possiamo definirla. La Confraternita raccoglie i veri custodi dei nostri saperi, ma non tutti i confratelli, come dicevo, sono a conoscenza di quello che facciamo.» «Ma come no? Non sono tutti di Castelsardo?», azzardò Federico. «No, in realtà il nucleo vitale del nostro gruppo ha sì sede qui e si confonde con gli adepti della Confraternita religiosa, ma abbiamo ramificazioni e membri in tutto il mondo. E a qualsiasi livello, persino dentro la Chiesa.» «Comincio a non capirci più nulla», rivelò Federico.

«È più semplice di quanto non si creda», intervenne Anna. «Il Consiglio Superiore è molto potente. Ci cerca e ci combatte con ogni mezzo. Per questo abbiamo avuto sempre bisogno di coperture e amici importanti. Finora siamo sempre riusciti a sfuggire alle loro trappole, anche se a caro prezzo.» «Già…», fece Lorenzo gettando un’occhiata sul letto dove giaceva Betancourt. «Con la scoperta del documento hanno pensato fosse finalmente arrivato il loro momento», disse Anna. «Ma gli mancava l’ultimo tassello. La decifrazione del documento, senza la quale non si può comprendere alcunché», aggiunse François.

«Per questo una volta contattati e coinvolti da Gammadion siete stati… controllati», spiegò Anna. «Volete dire che siamo stati usati? Che anche voi ci avete mosso come delle pedine?», disse Silvia con tono aspro. «E che diritto avete di fare questo?» «Calmati…», cercò di rabbonirla Federico. «Per niente! Questi tizi», disse rivolta anche a McCall e puntando il dito poi sugli altri, «da una parte e dall’altra ci hanno usato e fatto correre dei pericoli per cosa?» «Cercate di capire…», disse con un filo di voce Betancourt. «Glielo spiego io», gli venne in soccorso Lorenzo. «Sapevamo che Gammadion era in fase avanzata. Avevamo le nostre talpe. E sapevamo anche che per mettere in piedi la parte finale del progetto occorrevano le informazioni celate nel documento. Dovevamo rallentarvi a tutti i costi e un’opzione, mi spiace dirlo, era anche quella di eliminarvi.» McCall annuì. Era un’eventualità che immaginava fosse stata presa in considerazione. «Però questo non li avrebbe fermati… prima o poi il piano avrebbe ripreso vigore. Fortunatamente il professore, con la sua fuga, ha mandato all’aria i loro

piani. E si è unito a voi. L’uomo che arrivava dal regno del nemico. A quel punto da collaboratori siete diventati dei bersagli. Non per noi… per gli altri. Ma noi vi seguivamo o o. Non siete mai stati veramente in pericolo.» «Ah no? E Maura? Lei è morta…» «Sì, Silvia. Ma lei stava dall’altra parte!», sbottò Lorenzo. «Dico bene professore?» McCall serrò le labbra. Non parlò, ma era chiaro che concordasse con quella affermazione. «Signori, sentite», disse François alzando le mani, come a voler calmare gli animi di tutti, «quel che è successo oramai fa parte del ato. È vero, questa è come una partita di scacchi. Alcune pedine sono state sacrificate. E questo può sembrare crudele. Ma quel sacrificio non sarà stato inutile se servirà a preservare il nostro segreto. La posta in gioco è troppo importante per fermarci adesso. Noi siamo disposti a tutto, anche a mettere a repentaglio la vita, pur di fermarli.» «Io so solo che mi avete sconvolto l’esistenza!», rispose risentita Silvia. «Ma dovresti essere contenta…», disse Anna. «Contenta di cosa?», replicò fulminandola con lo sguardo. «Di averci aiutato a trovare la risposta alla nostra ricerca che andava avanti da secoli», spiegò senza abbassare gli occhi. Silvia espirò, come per liberarsi, assieme all’aria, della tensione trattenuta.

Seguì un breve momento di silenzio, in cui Silvia, Federico e McCall incrociarono lo sguardo tra loro, per poi rivolgerlo verso Anna. «La risposta è il legame tra il suono e l’energia elettromagnetica, vero?», domandò McCall, interrompendo la pausa. Betancourt diede un colpo di tosse. Anna lasciò che fosse lui a rispondere.

«Non le basta quello che ha provato, vero professore? Lei vuole capire…», disse con fatica. «Io sono uno scienziato. Io devo capire. E sono qui per questo…» «Vede professore», disse lentamente Betancourt, «per noi il documento non è altro che la conferma di un messaggio che avevamo perduto, ma che conoscevamo a livello intuitivo. Senza bisogno di troppe spiegazioni scientifiche. E ora anche lei è arrivato a capire. Anzi, a “sentire”.» McCall aggrottò la fronte. «Perché era così importante per voi il documento? In teoria il sapere che custodite lo conoscete già… in tutte le sue implicazioni.» «Questo non è corretto. Anche noi, se così si può dire, avevamo “dimenticato” il messaggio nascosto dentro di esso.» Si interruppe per riprendere fiato. Il medico gli si avvicinò per aiutarlo a raddrizzarsi. I suoi polmoni feriti si riempirono d’aria: una, due volte. Poi riprese a parlare.

«La chiave professore: lo Stabat Mater e l’abbinamento con i luoghi indicati nella mappa. Dall’unione di questi due elementi principia lo svelamento del segreto. E i confratelli che ci hanno preceduti fino al XVI secolo erano perfettamente consci di quello che facevano… poi è successo qualcosa. Il documento, come sapete, è andato perso. E gradualmente anche parte delle conoscenze che gravitavano intorno a quest’ultimo.» Si bloccò ancora per qualche secondo, tossì in modo stizzoso, poi riprese: «Ma la Confraternita è sopravvissuta. Sapevamo che dovevamo andare avanti. Per secoli abbiamo continuato a cantare e, senza saperlo, in modo inconscio, siamo rimasti attaccati al canto come se fosse un cordone ombelicale. Una forza misteriosa ci ha attirato e ha mantenuto il nostro baricentro in questo piccolo paese. Senza saperlo avevamo la chiave in mano, tutti i giorni per centinaia di anni, senza saperlo!»

«Va bene», disse McCall, «quindi il documento contiene tutti i messaggi fondamentali. Ma da solo, dico, senza il canto non serve a nulla. O sbaglio?»

«Lei… lei l’ha capito… ascoltando», fece Betancourt. «Sì, professore», intervenne Lorenzo. «Io ero lì quando è apparsa la quintina, e ho visto il suo sguardo… nei suoi occhi è emersa la parte più profonda del suo essere.»

McCall storse il labbro. Non era quello che aveva chiesto. Quindi ripeté la domanda. «Il segreto è nel legame tra il suono e l’energia elettromagnetica?» Il viso di Betancourt si atteggiò con fatica a un sorriso. «Certo. Tra il potere vibratorio del suono e quello delle cellule.»

Smise di parlare e fece un respiro lungo. I suoi polmoni emisero un rumore strano, come di un fischio gorgogliante, ma si riprese subito e parlò.

«Professore, anche l’attività cerebrale si manifesta con vibrazioni di diversa frequenza elettrica.» «Questo lo so…» «E sa anche che le cellule del nostro corpo sono dotate di una determinata frequenza con un andamento a spirale…» Ci fu una breve pausa. Parlare gli costava una grande fatica. Ma fece un ampio respiro e poi riprese: «Questa frequenza viene attivata per selezionare gli elementi nutritivi di cui le cellule hanno bisogno. E allora perché queste frequenze non dovrebbero entrare in relazione anche con la frequenza elettromagnetica della terra che comunica tramite le onde sonore?»

McCall si portò una mano al mento, pensieroso.

«Si ricordi del documento professore: “Il Regno di Dio è nel cuore di ogni uomo…”, nelle cellule di ogni uomo! La risonanza generata dai canti attiva l’energia elettromagnetica presente in ogni cosa. Animata e inanimata… Nella tradizione sarda esiste anche su ballu tundu, che ha il potere di sviluppare un movimento e un suono che entra in risonanza con la terra. E sviluppa un’energia potentissima. Come vede, nelle cose semplici si nascondono, anzi si perpetuano, le cose più grandi.» McCall non replicò più. Si rendeva conto di avere ottenuto la quadratura del cerchio. Ora tutto gli era chiaro.

Betancourt tossì e fece ancora una pausa per riprendere fiato. «Professore, è arrivato il momento di salvare l’umanità dalla minaccia che la sovrasta. Dobbiamo impedire che queste conoscenze cadano nelle mani sbagliate. Se Gamm…», la tosse gli impedì di terminare la frase. «Se Gammadion si attiverà, per noi sarà la fine!», disse François. «Il mondo come oggi lo conosciamo sarà sconvolto. Lo capite?» «L’unico modo è divulgare questa conoscenza», disse McCall. «No, professore», quasi gridò Betancourt inarcandosi sul giaciglio, per poi ricadere indietro, esausto. Tacque per qualche secondo, poi con l’esile voce aggiunse: «L’unico modo è nascondere ogni cosa sino a quando non avremo compreso appieno tutte le implicazioni. E nel frattempo fare un tentativo…» «Cosa vorrebbe dire?», domandò perplesso. «Noi siamo i custodi», disse François, «ma non abbiamo mai sperimentato la potenza di questa energia. Non sappiamo se saremo in grado di controllarla. I nostri antenati erano in grado di farlo, ma noi, nei millenni, abbiamo smarrito questa capacità. Sappiamo solo come attivarla e quali sono i punti “nevralgici”, ma per il resto…» «Quando sapremo di nuovo imbrigliare questa energia potremo emergere dal silenzio in cui ci siamo nascosti per secoli e divulgarne la conoscenza al mondo intero», intervenne Anna. «Per ora, in silenzio, abbiamo il dovere di provare a

spalancare questa porta e vedere che succede.» «E per questo abbiamo bisogno del vostro aiuto…», disse François. «… e del vostro documento, visto che il mio si è disintegrato», aggiunse Betancourt. «Come facciamo a fidarci di voi? Non è che siate molto ben voluti qui», disse Silvia. «Al solo nominare Dessole la gente si fa il segno della croce.» «Bah», sbottò Lorenzo con un gesto della mano. «Se state parlando di Maria Lorenzoni e delle donnine della Confraternita non vi preoccupate. Secondo loro io sono un miscredente. Abbiamo cose più urgenti di cui occuparci.»

Anna spostò due volte il baricentro del proprio corpo, rivelando un’impazienza irrefrenabile. «Ma possibile che siate così ciechi?», alzò il tono della voce, quasi perdendo il controllo, «voi non siete qui per caso! In pochi giorni avete avuto accesso a un livello di conoscenza inimmaginabile. Quello che avete vissuto è stato un vero percorso di iniziazione esoterica.» «Non ne sono convinto», provò a obiettare Federico. «Ma, è così!», insistette lei. «Siete uomini di scienza, ma avevate perso la capacità di guardarvi dentro… Per voi esisteva solo ciò che era tangibile, inconfutabile dal punto di vista scientifico. Ora avete avuto la fortuna di scoprire che il mondo è più complesso. Attraverso questo cammino avete riacquistato la consapevolezza che i sensi, l’intuito, sono collegati a qualcosa di più grande.» Betancourt puntò i gomiti sui cuscini e, seppur con fatica, parlò. «Noi potremmo fare a meno di voi e del documento. Forse sarebbe sufficiente… e riprendere a combattere da soli la guerra secolare che ci oppone a Gammadion. Ma il sapere al quale ci onoriamo di appartenere ci ha insegnato che siamo parte di un unico organismo. E gli esseri viventi non si incontrano per caso. C’è qualcosa, chiamatelo destino se volete, che ci attrae e ha voluto che i nostri i si incrociassero. Per questo dobbiamo affrontare quest’ultima lotta insieme…

unendo le nostre forze.»

Federico, Silvia e McCall si guardarono tra loro. Provavano sensazioni contradditorie. E paura. Ma capivano che quelle parole risultavano essere la spiegazione al loro agire degli ultimi giorni. Alle decisioni radicali e alla fiducia priva di ogni logica con cui si erano fidati di persone sconosciute per buttarsi a capofitto dietro il corso degli eventi.

«Cosa dobbiamo fare?», domandò alla fine Silvia. Parlò a nome di tutti e tre. Nei suoi occhi brillavano la convinzione e la calma di chi era consapevole di avere attraversato un guado dal quale non si tornava indietro.

«Adesso cercate di riposare», rispose l’altra con un mezzo sorriso. «All’alba convocheremo i cantori e inseriremo la chiave dell’universo nel centro del mondo…» «Forse è l’unica cosa da fare», rispose Silvia. «Ma io so già che nessuno sarà in grado di controllare quello che prenderà vita…»

43

Federico si era appena assopito quando venne svegliato da McCall. Si erano sistemati in una delle numerose stanze della palazzina, sopra vecchi letti a baldacchino che sembravano usciti da un museo. «Si svegli Federico. È successo qualcosa. Andiamo», disse. Fuori era ancora buio e nero come l’inferno. Incrociarono subito Anna che aveva il viso stravolto. «Venite con me», disse, e li portò nella camera di Betancourt, dove regnava la stessa penombra della sera prima. Il respiro gorgogliante di Betancourt riempiva il silenzio assoluto della notte prossima a lasciare il posto al nuovo giorno. «Sono scomparsi i cantori!», disse lei appena furono entrati.

«Come sono scomparsi?», chiese Federico. «Siamo andati a chiamarli. Ma nessuno è rientrato.» «Magari hanno festeggiato e sono ancora in giro», propose lui. «No Federico. Erano stati avvisati che ci saremmo mossi appena fatto giorno. Credo che li abbiano rapiti gli uomini del Progetto Gammadion.» «Rapiti?», domandò Silvia che era entrata in quel momento e aveva sentito solo l’ultima frase. «Sì, Silvia», disse McCall. «A quanto sembra gli uomini di Gammadion hanno rapito i cantori.» «Cosa vogliono farci con loro?», domandò Silvia fissando i lineamenti stanchi del professore.

«Se stanno pensando a quello che temo dobbiamo agire in fretta», spiegò Anna.

«Sono ati alla sperimentazione sul campo, giusto?», continuò McCall. Betancourt annuì senza riuscire ad aggiungere altro. «Qual è il loro piano?», domandò Silvia. «Lo stesso che avevamo noi: inserire la chiave! Porteranno i quattro cantori in uno dei luoghi da cui scaturisce l’energia e che sono segnati nel documento… e cercheranno di riprodurre la quintina», rispose Anna. Silvia rimase a bocca aperta.

«Non siamo al sicuro qui», disse la donna e aggiunse, quasi in un sussurro: «Non pensavo fossero in grado di rintracciare tutti i cantori in così poco tempo…» «Beh, che difficoltà avevano?», disse Federico. «Li hanno visti anche loro alla processione. Sarà bastato seguirli. Se sono così potenti, per loro sarà stato un gioco da ragazzi.» «Dobbiamo avvisare la Polizia!», fece all’improvviso Silvia. Non ne poteva più di fughe, inseguimenti, colpi di scena. Voleva solo rientrare a casa. Possibilmente sana e salva. «La Polizia non serve Silvia», disse Anna scuotendo la testa. «Dobbiamo capire dove vogliono andare. Avete il documento?» Federico ebbe un attimo di esitazione. Potevano fidarsi? E se fosse stata tutta una messinscena? Se anche quelle persone li avessero traditi? Ma non ebbe il tempo di esternare i suoi dubbi. McCall tirò fuori il documento dal contenitore che custodiva sotto la giacca. «Eccolo», disse. «Ma non serve. Io so già dove stanno andando.»

Betancourt aprì gli occhi che aveva tenuto socchiusi sino ad allora. «A Pedras de Luna, giusto?», domandò con voce roca e strascicata. «Sì», rispose McCall.

«E come ci sono arrivati?», chiese Federico. «Attraverso le informazioni che hanno raccolto grazie a Maura», spiegò. Per un attimo si sentì solo il rumore catarroso del respiro di Betancourt che cercava di rastrellare un po’ di forza residua per parlare.

«È un luogo pericoloso», disse, ma si dovette interrompere per un accesso di tosse. Quando i bronchi parvero calmarsi continuò: «Quel posto è troppo… Si sprigionerà una forza incontrollabile. Dobbiamo impedirglielo.» Di colpo si ammutolirono tutti. Silvia sentì la gola talmente asciutta che deglutì due volte. La saliva era dura come sabbia e il rumore che fece scendendo nella gola sembrò rimbombare nel silenzio della stanza. «È così professore?», domandò. «Sì, Silvia. Credo che Betancourt abbia ragione», rispose. «Quanto ho progettato non è stato ancora testato, ma loro non si fermeranno. Devono chiudere la sperimentazione. A qualsiasi costo. A questo punto, dopo averci seguito, devono aver tratto le loro conclusioni…» Ci fu un’altra breve pausa, che venne interrotta solo dall’ingresso di Lorenzo e François. «Noi siamo pronti a muoverci», annunciò François. McCall sembrò esitare. Si spostò di un o, quel tanto che bastò perché la luce della lampada illuminasse il suo viso stanco e provato. Ma sotto la tensione i suoi occhi brillavano di determinazione.

«Muoviamoci», disse alla fine, rompendo gli indugi. Prima di andare però si accostò al letto di Betancourt. L’altro aprì gli occhi per osservarlo. McCall gli prese la mano e gliela strinse. Una stretta breve, ma accompagnata da uno sguardo carico di significati e parole non pronunciate.

Scesero nella cantina del palazzo. Da qui si infilarono in una botola che dava accesso a un lungo sotterraneo. Si incolonnarono dietro Lorenzo e altri due confratelli che non avevano mai visto prima. L’odore di muffa e umidità era pungente. Si muovevano in silenzio. I loro respiri echeggiavano sinistri come fremiti di animali nel lungo cunicolo, entrando in risonanza con gli sciacquii dei loro i nelle pozze di acqua stagnante. Dopo qualche minuto sbucarono in una casa spoglia e, in apparenza, disabitata. Una finestra si affacciava all’esterno. «Siamo in via Sottu la Polta», disse Lorenzo. «Fuori dal Castello…», aggiunse. Fece un cenno per chiedere di aspettare e uscì all’aperto. Lo osservarono camminare con indifferenza sino a fermarsi all’angolo a sud della via Nazionale dove, la sera precedente, avevano parcheggiato l’auto. Sembrava fossero ate delle settimane da quel momento. Gli altri due confratelli uscirono subito dopo di lui e si posizionarono all’altro angolo della via. Silvia osservò i movimenti esperti di quegli uomini. Si affiancò a McCall e gli sussurrò all’orecchio: «Professore lei si fida?»

«Abbiamo altra scelta?» «Non è molto rassicurante…», ribatté lei. «Oramai ho deciso di fidarmi dell’istinto, e sento di essere nel posto giusto. Anche se non tutti i conti tornano…»

«A cosa si riferisce?», chiese allarmata la donna, facendo un cenno a Federico per invitarlo ad avvicinarsi e ascoltare. «Beh, forse vi siete dimenticati dello scippo…»

Silvia dilatò le pupille. «È vero, non ci avevo più pensato. Sono stati quelli di Gammadion… professore.» McCall si girò a osservarla per un istante. «Forse.» «Oddio. E allora chi?», domandò lei. «Ci pensi bene. Non è possibile siano stati loro.» «Ha ragione il professore», intervenne Federico, parlando a voce bassa per non farsi sentire da François e Anna che stavano fermi a parlare tra loro dall’altro lato della stanza. «Loro volevano che noi trovassimo la chiave interpretativa del documento, che era nelle mani di Maura. Che senso avrebbe avuto rubarcelo? E nemmeno Betancourt poteva volere questo. In primo luogo perché sapeva che eravamo diretti da lui e poi perché anche quelli della Confraternita si aspettavano che riuscissimo a interpretarlo. Dunque…» «Dunque?» «Stiamo a vedere», disse McCall. «Come vi avevo accennato gli interessi in gioco sono tanti. Quindi, o c’è un terzo incomodo, o qualcuno fa il doppio gioco.»

Tre grosse auto si mossero da Castelsardo. La prima, un fuoristrada, con Lorenzo e tre confratelli. Nella seconda, oltre a Federico, Silvia e McCall, c’erano Anna e François. Chiudeva la fila un fuoristrada con altri quattro confratelli.

Le auto filavano silenziose nel buio. Silvia vedeva il suo volto riflesso nel finestrino posteriore. Era stanca e assonnata e poggiò la nuca sul vetro freddo. Ebbe un brivido, ma chiuse gli occhi e lasciò che la testa le ondeggiasse debolmente. Si ricordò di quando rientrava a casa dalle gite domenicali con i genitori. Ricordò quanto fosse confortante lasciarsi andare al sonno cullati dal rollio laterale dell’auto sulla strada. Sicura che all’arrivo il padre l’avrebbe presa tra le forti braccia per portarla sino alla sua camera, dove sarebbe scivolata dentro il letto caldo. Uno scossone la fece sobbalzare. Tirò su la testa e vide al suo fianco McCall. Come riusciva a essere così vigile in ogni istante? Non aveva timori o preoccupazioni? Non riposava? Sospettò che prendesse qualche farmaco. Ma non l’aveva mai visto fare una cosa del genere. Forse era l’adrenalina, o l’aspettativa di qualcosa che doveva ancora accadere. McCall sembrò accorgersi dei suoi pensieri. Si voltò e le rivolse un accenno di sorriso che la fece sentire più calda e protetta.

«Ci fermiamo», disse François subito dopo, e accostò a un lato della strada. «Dobbiamo aspettare ed essere sicuri che la via sia libera», aggiunse voltandosi verso di loro. «Tra due chilometri c’è il bivio che porta a Pedras de Luna.» Senza aggiungere altro scese dall’auto e aprì il portellone posteriore. Aprì un borsone di pelle nera e tirò fuori un’arma grigia e lugubre come la morte. Silvia si voltò e trasalì a quella vista.

«Fucile d’assalto Colt M4. In dotazione alle forze speciali israeliane e americane», disse François, mentre inseriva un caricatore nell’arma. «Non si impressioni Silvia. Magari non ce ne sarà bisogno, ma dobbiamo essere pronti per ogni evenienza…»

Quindi ò una pistola automatica ad Anna. Anche gli occupanti delle altre

auto erano scesi e stavano imbracciando delle armi. Per qualche secondo nell’aria risuonarono i suoni secchi provocati dallo scarrellamento degli otturatori. Brevi schiocchi metallici che risuonarono come frustrate gelide nel silenzio della notte. Silvia ebbe un tremito di freddo che le penetrò sin nelle ossa.

François si bloccò di colpo. Portò la mano all’auricolare e si girò. Rimase in ascolto. Ogni tanto annuiva e pronunciava qualche monosillabo.

«C’è un problema…», disse alla fine, voltandosi verso gli occupanti dei sedili posteriori.

«Quale?», domandò Federico, presagendo già la risposta. «Gli uomini del Progetto Gammadion controllano l’accesso all’area dei monoliti.»

«Dobbiamo proseguire a piedi allora», disse Anna. «Nascondiamo le macchine.» Silvia ricordava chiaramente la fatica per arrivare in cima con Betancourt. Rammentava anche il sentiero che avevano dovuto percorrere. Le sembrava anche di ricordare che non c’erano altre vie di accesso.

«Ma come faremo ad arrivare sin lassù senza farci vedere?»

«Loro possono fare quello che vogliono. Ma noi conosciamo questo territorio da secoli, da prima ancora che i loro antenati venissero al mondo», rispose Anna. «E c’è una via alternativa che conosciamo solo noi.» «Uhm», fece Silvia poco convinta. In ogni caso, pensò, i monoliti erano in cima

alla collina, alla fine di un aggio obbligato e, a meno di non acquistare il dono dell’invisibilità, credeva fosse impossibile are inosservati. «Faremo un giro largo attorno alla collina e ci fermeremo sulla cima di un costone laterale da cui potremo osservare tutto senza essere visti», spiegò Anna, quasi leggendole nel pensiero. Lorenzo e un primo gruppo andarono in avanscoperta. Camminarono in fila indiana per più di un’ora. Nessuno parlò. Era un sentiero molto ripido, costellato da alberi secolari con i rami intrecciati tra loro ed enormi massi odorosi di muschio poggiati l’uno sull’altro, come accatastati in un ordine che rispondeva a una logica imperscrutabile. Il buio era ancora profondo, ma gli occhi si erano via via adattati all’oscurità e riuscivano a individuare sagome e ostacoli. Silvia e Federico tenevano lo sguardo in basso, per evitare di scivolare. Nel sottobosco si potevano già distinguere i rumori degli animali che si risvegliavano e iniziavano a muoversi in attesa del nuovo giorno in arrivo.

A un certo punto il sentiero divenne ancora più ripido. Per aiutarsi dovevano poggiare le mani in avanti. Silvia capì che stavano risalendo l’ultimo tratto del costone di cui le aveva parlato Anna. Dopo un po’ si fermarono a riprendere fiato. Sempre in silenzio. Da un lato del sentiero sbucò uno degli uomini di Lorenzo mandato in perlustrazione.

«Tutto a posto», sussurrò.

«Dove sono?», chiese François riferendosi agli uomini di Gammadion. «Abbiamo controllato l’intero perimetro. Hanno circondato il cucuzzolo. Ma qui non ce ne sono.» «Bene», disse, e con gli altri liberò la via per are attraverso un varco tra la fitta vegetazione di corbezzoli. Arrivarono su uno zoccolo naturale che formava una terrazza che si apriva su una profonda scarpata, la cui profondità si poteva

solo intuire. Il sole iniziò a spuntare all’orizzonte. Il buio stava cedendo il o a una penombra rossastra che ricopriva di luce le pietre, gli arbusti e la natura che li circondava. Davanti a loro si apriva un’altra scarpata che poggiava su un avvallamento ricco di vegetazione bassa, al centro del quale, a qualche centinaio di metri in linea d’aria, si stagliava il profilo scuro e minaccioso dei monoliti. Alle loro spalle il rilievo declinava dolcemente, in una vallata di cui si distinguevano i contorni.

Silvia guardò ammirata l’anfiteatro che la natura era riuscita a creare. Anche gli altri si avvicinarono al bordo del costone per osservare meglio. «State giù», disse Anna, «tra poco il sole sarà sorto del tutto e ci potrebbero vedere.»

Si acquattarono sul bordo mentre gli uomini di Lorenzo si sistemarono ai lati, in modo da controllare i punti d’accesso. Altri stavano piazzando telecamere digitali. I loro movimenti erano molto rapidi e professionali. «Ecco si vede qualcuno», disse Anna indicando il gruppo di monoliti di pietra davanti a loro. Aguzzando la vista si notavano degli uomini vestiti di nero, intenti a costruire qualcosa nel silenzio più totale.

«Cosa stanno facendo?», domandò Silvia. «Mi sembra stiano montando delle antenne… incurvate», rispose Federico.

Avevano due paia di binocoli che si avano freneticamente di mano in mano. Fu McCall a dare una spiegazione.

«Quelle “antenne” non sono altro che dei collettori di energia, disposti in modo tale da ricreare la forma di una cupola.» «Funzionerà?», domandò Anna. «L’impianto funziona, ma non so se reggerà in questo luogo.» «Merda!», sibilò François. «Sino a ora abbiamo fatto solo dei test in laboratorio e dai miei calcoli la struttura non è stabile…» Anche senza binocoli oramai si potevano notare i tizi in tuta nera spuntare e rientrare nel sottobosco che circondava i giganteschi monoliti disposti a semicerchio. A un certo punto videro chiaramente un uomo in borghese dare disposizioni. Sembrava il capo. «Mi i il binocolo per favore», disse McCall rivolto ad Anna. Le sue mani tremavano di eccitazione e impiegarono qualche secondo per mettere a fuoco. Anche a quella distanza non poteva sbagliarsi. Quindi anche lui non si era voluto perdere la partita finale. L’osservazione fu interrotta dall’arrivo di altri uomini di Gammadion, fuoriusciti dalla boscaglia, che scortavano quattro figure costrette a procedere in fila indiana. «Sono i cantori», disse Lorenzo che si era sistemato accanto a loro. McCall fece un cenno di assenso rivolto a Federico e a Silvia. Gli uomini di Gammadion intanto guidarono i prigionieri fino allo stretto aggio che portava ai monoliti. Dopo qualche secondo sparirono alla loro vista.

«State riprendendo?», domandò Anna senza smettere di osservare con il binocolo tra le mani. Gli uomini di Lorenzo risposero affermativamente uno dopo l’altro.

Il sole era oramai sorto del tutto e la luce tenue dell’alba illuminava ogni cosa. Silvia avvertì con piacere il tepore sul viso freddo. Il cinguettio degli uccelli si levò sempre più forte e per qualche minuto sembrò che nessun posto al mondo fosse più sereno e pacifico di quello e che nessuna minaccia avrebbe mai potuto rompere l’incantesimo del risveglio della natura in uno dei luoghi più carichi di energia del mondo.

Poi udirono il primo tentativo di intonazione. Era come un sibilo lontano che si propagava nel bosco dall’epicentro del gruppo di monoliti. Il suono veniva amplificato dalla cassa acustica naturale creata appunto dalle pietre. Risultava dilatato e potenziato, con un timbro più sonoro e potente rispetto a quello penetrante che avevano sentito durante la processione. Anna si voltò verso Lorenzo, che rispose al suo sguardo con un’espressione corrucciata e di disappunto. «C’è qualcosa che non va?», domandò Anna. «Stanno cercando la chiave, ma sono in difficoltà», disse tutto d’un fiato. «Quel posto», aggiunse, «è una cassa di risonanza incredibile. Non avevo mai sentito niente di simile.» Con il are dei minuti il canto iniziò a dispiegarsi con maggiore fluidità, per poi seguire una linea di sviluppo ordinata e logica.

«Ci siamo», annunciò Lorenzo quasi balbettando. Il suono salì di frequenza in frequenza, ripercorrendo tutti i livelli dello spettro sonoro e incastrando ciascun canto sull’altro come avevano ascoltato poche ore prima alla processione.

Tra un rispiro e l’altro Silvia notò una cosa che le fece venire la pelle d’oca. «Federico», disse allungando una mano a serrargli il braccio, «non si sentono più

gli uccelli.» «Cosa?», domandò lui senza smettere di fissare i monoliti. «Gli uccelli», ripeté Silvia. «Non cantano più.»

44

Anche gli altri se n’erano accorti. Il silenzio era diventato assoluto.

Ma non era l’assenza dei versi degli animali a colpirli. Quello era un silenzio diverso. Era il silenzio che nessun essere umano, prima di allora, aveva mai sentito. Era un’assenza piena, totale, di ogni suono che non fosse riconducibile alle loro singole voci, quasi si trovassero dentro una bolla d’aria nel vuoto assoluto.

Le voci dei vicini sembravano arrivare da un mondo parallelo, filtrate e private di ogni componente umana. Come suoni sintetizzati da un computer immerso nell’acqua. E nel contempo erano scomparsi alcuni riferimenti sensoriali e spaziali. Non c’era né freddo, né caldo, e non si sentiva più il vento. Un immobilismo totale aveva colpito ogni pianta, foglia, fiore, petalo, polline, radice, sughero, muschio, fungo, lichene, animale o insetto che viveva in quel bosco.

Il silenzio senza limiti: questa l’immagine che colpì Federico. Era il silenzio dell’eternità. Il silenzio primordiale, talmente profondo che il suo riverbero penetrava nel cervello, destabilizzandolo.

Era qualcosa di sinistro che ghiacciava l’anima. Ma fu alla ripresa del canto, subito dopo l’ultima calata che si sentì quel suono. Non appena i cantori ripresero, nello stesso istante in cui il bogi intonava il secondo verso dello Stabat Mater, proprio nello stesso istante in cui pronunciò la “i” di iuxta crucem lacrimosa, in quell’istante si avvertì quel suono.

Era uno scricchiolio profondo che proveniva dall’interno dell’altura su cui erano distesi. Il risveglio del cuore tellurico della terra. Il rumore dell’eternità spalancata di colpo e scaraventata nel loro mondo.

Videro delle linee di vibrazione smuovere lo strato superficiale del terriccio sollevando nuvole di terra come schiene preistoriche. Quel suono si ripeté ancora, come un lunghissimo cigolio di un macchinario che si rimetteva in moto. Un rantolo interminabile che avvertirono arrivare alle loro spalle, ramificarsi in una ragnatela di crepe nel terreno e precipitare, con rivoli di energia fusa, verso il gruppo di monoliti come acqua verso un buco di scarico.

Videro le fronde degli alberi oscillare allo scorrere dell’energia sotto di loro e gli uccelli levarsi in volo, muti.

«Le ley lines», disse McCall con gli occhi sgranati e la gola secca. In quell’istante udirono l’intera montagna vibrare di pura energia. Sentirono che il potere abissale che si stava sprigionando scaturiva dalla medesima sorgente che avevano intravisto durante la processione, ma qui era amplificato di mille, diecimila, centomila volte.

«Sta accadendo… ora!», disse esterrefatto Lorenzo, mentre Silvia si stringeva impaurita a Federico e gli altri uomini della Confraternita rimanevano immobili. Poco sotto quelli di Gammadion erano come paralizzati dal terrore. Ma non era finita. Anzi, quello era solo l’inizio. Il canto aveva risvegliato una forza in parte materia in parte spirito, una potenza di tale intensità che si inerpicò attorno alla spina dorsale di ognuno di essi in un abbraccio sovrannaturale. In quegli istanti si accorsero con terrore che quella vibrazione era entrata dentro di loro e che ora riecheggiava all’interno di ogni loro cellula.

Il tutto si svolse in poche frazioni di secondo, ma il tempo fu come annullato. Si dilatò in modo tale che ai loro occhi sembrò di assistere a un film con il rallenty. Fotogramma dopo fotogramma. Quando le ley lines raggiunsero il gruppo di monoliti ci fu una frazione di tempo, forse un milionesimo di secondo, di silenzio assoluto. Subito dopo dai collettori di energia si sprigionarono delle linee di forza lucenti, simili a scosse elettriche che andarono a formare una cupola di pura luce che sovrastò le arcaiche pietre. Ma durò pochissimo. Non trascorse neanche un battito di ciglio che quella forma geometrica si dissolse con un boato assordante. Un lampo abbagliante spazzò via tutti i collettori disposti dagli uomini di Gammadion e i monoliti si illuminarono. L’immenso potere liberato si avvinghiò attorno alle pietre assumendo l’aspetto di linee spiraliformi di luce. Videro gli uomini scappare dalla boscaglia e correre via. Molti di loro non fecero in tempo e furono scagliati verso l’alto da una forza invisibile. Poi dal gruppo di monoliti scaturì una colonna di luce pulsante che andò verso il cielo e diede vita a una sorta di fungo atomico con due teste. Una in alto e una alla base. In basso i giganteschi monoliti implosero di luce e sembrarono galleggiare in aria come piume, mentre il terreno circostante si gonfiò mano a mano che le correnti telluriche affluivano inesauribili. Stavano assistendo alla resurrezione del Regno di Dio nell’ombelico del mondo. Il ponte di comunicazione tra gli inferi e il cielo era stato ristabilito. Davanti a loro era apparso l’albero cosmico diradicato. Si era spalancata una porta e una immensa scarica di energia – pura, illimitata e inesauribile – si era liberata sprigionandosi dal profondo senza bisogno di alcuna altra fonte o sorgente di prelievo. Ma anche senza alcun controllo…

Quell’esplosione infinita di luce rimase in vita per qualche istante, poi un ultimo flusso di energia spiraliforme la percorse verso l’alto prima di scomparire del tutto e lasciare posto a un ultimo lampo accecante. Prima di perdere i sensi McCall ricordò le parole di Velikovsky: “La gravità è un fenomeno elettromagnetico!”.

Federico riaprì gli occhi con fatica. Le palpebre erano pesanti e i suoni ovattati. Sentiva un ronzio di fondo, come di un alveare, nella sua testa. Stentò a capire dove fosse, poi alcune immagini cominciarono a ricomporsi in ricordi più definiti. Mise a fuoco alcune scene. La telefonata di Orgiu, la prima visione di Maura e Silvia nello studio del professore… la risata di Salvatore e il pranzo a Isili, le immagini sul traghetto per La Maddalena, con Silvia. Lo scippo nella pizzeria. L’incontro con Betancourt e Anna Medori. Maura che effettuava le misurazioni elettromagnetiche sui monoliti, e quello scienziato scozzese… McCall. Il mare di Alghero, nella notte in attesa del rientro di McCall, sulle sdraio, con Silvia al suo fianco e Beatrice Torre. Che fine aveva fatto Beatrice? E Salvatore? Era stato arrestato. Dalla Polizia? O dagli uomini del progetto? No, dalla Polizia. La processione, Lorenzo Dessole… Di colpo fu di nuovo presente. Attorno a lui la natura aveva riconquistato il suo corso. Il sole era più caldo sul loro viso. Il vento si era levato d’intensità e gli animali avevano ripreso a volare e a cinguettare. Provava solo un leggero indolenzimento alla testa e alle gambe. Ma stava bene. Silvia era al suo fianco. Era ancora distesa e si stava stiracchiando il collo e la schiena. Sembrava un risveglio di campeggiatori, ma la realtà era diversa… Lorenzo era già in piedi e armeggiava con una delle telecamere.

«Fanculo!», disse. «Non c’è niente vero?», chiese McCall raddrizzandosi con fatica. «Cosa è successo?», domandò Silvia. «Una tempesta elettromagnetica», rispose McCall. Poi, rivolto a quelli della Confraternita: «Controllate tutti i vostri strumenti elettronici: sono stati resettati.» «Vuol dire che non c’è nessuna ripresa?» «Esatto Anna. Verifichi pure, ma è così», spiegò McCall. Anna si precipitò verso la telecamera che Lorenzo teneva in mano e provò ad avviarla senza riuscirci. Poi provò anche con l’altra. Infine, esausta, si accasciò a

terra. McCall osservava i monoliti. Per lui il lampo era stato qualcosa di più che un fenomeno elettromagnetico: era stata l’illuminazione finale alle sue teorie, sperimentazioni, fatiche di una vita di lavoro e test. Era la risposta che cercava. «Dobbiamo divulgare tutto», disse alla fine, girandosi verso Lorenzo e Anna.

«Perché?», chiese Federico che aiutava Silvia a risollevarsi. «Anche se il loro esperimento è fallito, è chiaro che hanno trovato la chiave. Sanno come utilizzarla. E prima o poi riusciranno a stabilizzarla anche senza di me», disse McCall.

«Cioè riusciranno a incanalare questa energia da qualche parte? È questo che vuol dire professore?», domandò Silvia. Lui annuì sconsolato. «Noi non divulgheremo niente!», sibilò Anna serrando la mascella. «Non abbiamo aspettato in silenzio tutti questi secoli per poi venire alla luce senza la garanzia della vittoria.»

«Che diavolo dice?», la riprese McCall avanzando minaccioso. «Il mondo non è pronto… non è ancora pronto per tutto questo!», disse facendo un ampio gesto con le mani. «Ma il mondo deve essere pronto», disse McCall. «Deve essere pronto a difendersi! E lo sarà se gli forniremo gli strumenti!» «Il mondo non è pronto professore!», ripeté Anna alzando il tono della voce. «La gente crede solo a ciò che può capire e capisce solo ciò che è dimostrabile. Come potrebbe mai prendere coscienza di una cosa del genere?» «Iniziando a spiegare come funziona?», suggerì ironico McCall.

«Sarebbe troppo difficile. In questo abbiamo fallito!» «No, Anna. Falliremo nel momento in cui ci arrenderemo. Nel momento in cui lasceremo a quelli di Gammadion lo spazio di manovra sufficiente per arrivare alla soluzione. E prima o poi, se non faremo qualcosa, sarà troppo tardi per fermarli… dunque?» «Professore», disse Anna dopo un attimo di esitazione, «non penso che sia come dice lei. Ma forse, se si unisse a noi…» «Unirmi a voi per fare cosa? Per continuare i miei studi? Per trovare un modo di imbrigliare questa energia in modo definitivo prima di Gammadion?» Anna e Lorenzo annuirono, mentre François teneva la testa bassa. «Siete forse in grado di darmi un laboratorio come quello che dirigevo sino a pochi giorni fa? Avete idea delle risorse finanziarie necessarie per mantenere una struttura del genere? O solo per costruirlo?» In quel momento si udì un suono secco, come di un ramo spezzato. Al primo seguirono altri suoni. Questa volta più riconoscibili: erano le armi automatiche dei confratelli che da qualche parte stavano rispondendo al fuoco. Per diversi secondi si udì un crepitio feroce, alternato, di spari ripetuti e secchi, lugubri di morte, che facevano gelare il sangue. Un minuto dopo, dal sentiero che saliva dal costone, sbucò uno degli uomini di Dessole. Aveva il viso graffiato dai rami e il petto insanguinato.

«Stanno arrivando», disse con un respiro che gli si strozzò in gola, prima di cadere a terra, privo di vita.

Silvia avvertì un’improvvisa morsa al petto. I suoi polmoni divennero duri e rigidi come se fossero pieni di sabbia. Non riusciva a respirare. Le pulsavano le tempie e le ronzavano le orecchie. Spostò lo sguardo angosciato dall’uno all’altro dei suoi compagni. Cercò di muoversi. Indietreggiò. Ma si sentì priva di vie d’uscita. Come compressa tra due muri. Senza scampo, qualunque cosa

fe. Federico si accorse di quanto stava accadendo. L’abbracciò e le sussurrò: «Stai tranquilla. Non ci prenderanno.»

«Andiamo!», ordinò Lorenzo. «Un attimo solo», disse Federico, «ora andiamo. Va bene Silvia? Mi senti?» Federico le parlava a pochi centimetri dal viso. Lei iniziò a inalare aria quasi senza controllo. Poi il respiro, pur affannato, divenne più regolare. «Noi ora andremo via e non ci accadrà nulla. Nulla! D’accordo?» Silvia annuì. Ma il suo corpo era freddo, duro come una pietra.

Si ritrovarono a correre in discesa in mezzo alla fitta vegetazione con l’eco degli spari nelle orecchie. Lorenzo, nonostante la mole, correva davanti a tutti. Si buttava nella boscaglia apparentemente alla cieca, ma in realtà le fronde e i rami nascondevano un sentiero che i confratelli conoscevano bene e che scivolava giù lungo la vallata.

Federico filava trascinandosi Silvia per il braccio. Avvertiva la presenza degli altri intorno a sé, ma non aveva il tempo di guardare. arono forse due o tre minuti. Pensò che gli uomini di Gammadion fossero oramai alle loro spalle. Intanto il terreno diventava sempre più pianeggiante. Avanzarono ancora qualche centinaio di metri, sino a quando non sbucarono in una piccola radura piatta e dalla vegetazione bassa. Lorenzo intimò a tutti di fermarsi e stare in assoluto silenzio. Due dei suoi uomini scivolarono ai lati della radura per fare il giro e capire se non ci fosse qualcuno di Gammadion. Federico sentiva il sudore colargli sulle tempie, sul collo e nella schiena, infilarsi tra i muscoli lombari e fermarsi sulla cinta dei pantaloni. Con una mano teneva Silvia e con l’altra cercò di aprire un varco tra i rami per guardare meglio nello

spiazzo aperto. McCall si inginocchiò affianco a Federico, boccheggiando. Si dovette interrompere due volte prima di riuscire a formulare la frase ma poi, tutto di un fiato, gli disse: «Federico, mi ascolti. Qualunque cosa accada lei pensi a mettersi in salvo e a fare quello che ci siamo già detti.»

Nonostante la situazione estrema, parlò con la calma e la cadenza di sillabe ritmata e sicura di sempre, ma Federico vi colse un senso di commiato che non riusciva a inquadrare e che lo commosse profondamente. «Perché mi dice questo professore?» «Non c’è tempo per spiegare. Si ricordi cosa ci siamo detti a Castelsardo…» Federico cercò di mettere a fuoco quella frase e aggrottò la fronte. «Il Dvd Federico! Quello che le ho dato, ricorda? Contiene tutti i segreti di Gammadion», spiegò scuotendolo per il braccio con un’improvvisa vampata d’energia. «Non so come si metteranno le cose per me e devo avere la certezza che lei faccia quanto promesso: se dovesse succedere l’irreparabile riveli al mondo tutti i segreti di Gammadion.»

Federico respirava con affanno, senza lasciare la mano di Silvia. Soppesò per qualche istante la sua risposta, in dubbio su cosa fosse più giusto, e pensò a quello che al contrario aveva detto Anna. Ma poi annuì, convinto di quello che avrebbe fatto. «Farò quanto ci siamo detti… ha la mia parola.» «Grazie», disse McCall poggiandogli la mano sulla spalla.

Federico si accorse che, prima di quel momento, non si erano mai neanche stretti la mano. E in fin dei conti erano due sconosciuti. Ma oramai si fidava in modo

istintivo, totale, assoluto di quell’uomo, come se fosse un padre. E ora, proprio nell’istante in cui accoglieva questa consapevolezza, si accorse che quello probabilmente sarebbe stato il loro ultimo incontro. Si sentì improvvisamente triste, solo, abbandonato a se stesso. Avrebbe voluto aggiungere qualcosa, ma non ne ebbe il tempo. Altri rumori secchi e duri di armi automatiche. E grida. Dalla boscaglia spuntarono i due confratelli che erano andati in avanscoperta. Uno di questi cercava di muoversi più velocemente possibile trascinandosi una gamba. Ma non fece in tempo ad avanzare oltre. Si udirono di nuovo quei colpi secchi e poi dei sibili, vicinissimi e penetranti. L’uomo stramazzò sul prato di schianto. Il compagno lo guardò un attimo e capì che non c’era più niente da fare per lui. Sulla schiena erano apparsi tre piccoli fori rossi. Si mise a correre nella loro direzione e li raggiunse nella boscaglia. «Via! Via!», gridò. «Di qua!», disse Lorenzo. «C’è un’altra via», aggiunse, e aprì un varco laterale nella vegetazione. Un vecchio sentiero nel bosco. Si infilarono uno dopo l’altro gettandosi in avanti senza indugi. Nella concitazione non si accorsero che McCall non era più con loro. «Lorenzo, il professore?», disse Anna, e si voltò per tornare indietro.

Lui la bloccò serrandole con forza il braccio. «Aspetta! Vado io.»

45

Lorenzo tornò indietro con cautela. Giunse al limitare della radura e si appiattì come un ragno, strisciando in un macchione di cisto giallo per sbirciare tra i rami.

Fu allora che vide McCall. In piedi, da solo, in mezzo alla radura.

Davanti al professore apparve un uomo alto e dai capelli biondi.

«Buongiorno professore», disse l’ariano puntandogli contro un’arma. McCall non si mosse, fece solo un cenno con la nuca. Spuntarono altri quattro uomini. Imbracciavano tutti dei fucili d’assalto. Ma non erano di tipo classico.

«Armi metalliche e argentate, che diavolo sono?», pensò Lorenzo. Non ne aveva mai viste di simili. «Sono qui», disse il professore alzando una mano, «è inutile che continuiate l’inseguimento.»

«Questo lo decidiamo noi!», fece l’ariano piazzandosi di fronte a lui e guardandolo minaccioso.

«Bene, bene. Guarda chi si vede!», esclamò una voce alle sue spalle. McCall si irrigidì e, quando si scostò di un o o due, quel tanto che bastava a Lorenzo per riacquistare il campo visivo dell’intera radura, apparve un uomo alto, vestito come un lord inglese in tenuta da caccia. «Eliade», pronunciò McCall con una nota che non denotava alcuna sorpresa.

«Sono veramente contento di incontrarla», esordì Eliade mentre un sorriso inquietante gli incorniciava il viso. Altri uomini, tute nere, armi misteriose e sconosciute in pugno. Ora il professore era completamente circondato. Lorenzo, da quella distanza, riusciva a capire solo frammenti di ciò che si dicevano. «Non si immagina neanche quanto l’abbiamo cercata, professore», disse l’uomo. Quindi si sedette su uno spunzone di roccia piatta. E per qualche istante rimase in silenzio a osservarlo. Sembrava quasi si godesse la vista. E Lorenzo capì: McCall era la sua preda. Ed ora l’aveva in pugno. Il professore non rispose. «Credo che lei ci debba delle spiegazioni, visto che la sua macchina perfetta non ha funzionato.»

L’uomo trasse una sigaretta dalla scatola di metallo, la portò lentamente alla bocca e attese che uno dei suoi avvicinasse la fiamma di uno zippo per accenderla. Aspirò il fumo fino in fondo ai polmoni quindi espirò con un soffio prolungato. «Lei lo sapeva che non avrebbe funzionato.»

«Di quello che sapevo o non sapevo avremo modo di parlarne professore, ma in un’altra sede. Ci sono molte persone che attendono con ansia di rivederla», concluse e, rivolto all’ariano, aggiunse: «Continuate a cercare. Gli altri devono essere qui intorno. Uccideteli tutti.»

Lorenzo si sentì raggelare. Indietreggiò cercando di non fare il minimo rumore. S’infilò nel sentiero laterale in cui aveva indirizzato i suoi compagni e cercò di ricostituire il muro di arbusti che ne aveva celato la vista. Poi si mise a correre. Quando raggiunse il gruppo si appoggiò con le spalle al tronco di una sughereta e cercò di riprendere fiato. «Dov’è McCall?», lo aggredì Silvia. «Si è consegnato», disse inspirando ed espirando aria come un mantice. «Consegnato a chi?» «Agli… uomini… del progetto», rispose espellendo le parole una alla volta, con un sibilo strascicato che accompagnava l’eco di ogni vocale.

«Si è sacrificato… per noi… Inutilmente! Stanno arrivando.»

«Perché non l’hai aiutato?», urlò Silvia scuotendolo per il bavero della camicia. Ma lui non rispose. La domanda era inutile, la risposta ovvia. «Perché?», disse ancora lei, crollando sulle ginocchia tra i singhiozzi. «Non poteva fare niente, Silvia. Niente», disse Federico abbracciandola. «Dobbiamo dividerci», intervenne François. «Forse avremo qualche possibilità in più. Cercheremo di attirarli dalla nostra parte. Voi andate verso quella direzione», disse puntando il dito verso una biforcazione del sentiero. «Arriverete alle auto in dieci minuti.» Lanciò loro le chiavi. «È la soluzione migliore», disse Anna. «Rivelerete al mondo il segreto?»

Federico ripensò a McCall e fece cenno di sì. A quel punto non poteva essere diversamente. «Non fatelo», disse la donna. «Non posso, Anna. L’ho promesso a McCall. Glielo devo…» La donna abbassò lo sguardo, rassegnata, e aggiunse: «Manterrete almeno il silenzio riguardo l’esistenza della nostra Confraternita?»

«Sì», rispose Federico.

Anna li abbracciò entrambi. Un abbraccio di un istante, forte e vero. Poi sparì nella boscaglia con Lorenzo, François e gli altri confratelli, pronti all’ultima battaglia, per dare loro il tempo di fuggire. «Andiamo», disse Federico tirando Silvia per un braccio.

Ripresero a correre con la sensazione fisica di avere gli inseguitori alle spalle. Ogni tanto si voltavano a guardare indietro. Non si vedeva nessuno, ma sentivano distintamente rumori di rami spezzati, come di un grosso animale che avanzava veloce tra le fronde.

«Sono qui!», ripeté spaventata Silvia. «Corri», la esortò tirandola per la mano.

I rumori divennero sempre più forti. Erano dietro di loro. Ora anche senza girarsi ne era certo. Gli uomini di Gammadion li avevano individuati.

«Ci sei?», gli diceva ogni tanto voltandosi. Silvia si stava lasciando andare. Il corpo non reagiva, era bloccato e appesantito dal terrore e dallo shock in cui era precipitato. Federico capì che così non ce l’avrebbero fatta. Poteva abbandonarla… da solo, forse, avrebbe avuto qualche possibilità. Ma c’era qualcosa oramai che lo univa a quella ragazza in modo indissolubile. Capì che non l’avrebbe mai lasciata. Anche a costo della sua vita.

Avanzò ancora di qualche o e vide un macchione nero di rovi. «Lì!», disse d’un fiato.

Si acquattarono e rimasero in silenzio. Cercarono di intuire la presenza degli inseguitori, ma l’unico suono che captarono fu quello dei battiti dei loro cuori. Anche i segugi dovevano essersi fermati. A un tratto udirono con chiarezza una voce. Un comando secco e il rumore di qualcuno che scivolava tra i cespugli davanti a loro. Federico si voltò appena in tempo: Silvia stava per cacciare un urlo. L’abbracciò stretta mettendole una mano sulla bocca. Lei cercò di resistere, di prendere quell’aria che le veniva negata, ma Federico la cinse con tutte le forze. «Zitta», sussurrò. Lei sgranò gli occhi terrorizzati. Le sue narici dilatate pompavano aria come sfiatatoi di balena.

In mezzo agli arbusti Federico scorse un uomo avanzare qualche metro più in là rispetto a loro. La sagoma si muoveva con abilità, producendo un fruscio di foglie appena percettibile. Ora poteva vederlo più distintamente. Aveva capelli biondi e un viso minaccioso. L’avevano già incrociato a Olbia. L’ariano. Indossava una tuta da combattimento nera. In mano teneva un’arma metallica che brillava di riflessi argentei. Federico avvertì il tremore di Silvia. Però il respiro si era fatto meno concitato. Il terrore era scemato trasformandosi in un’ansia generalizzata e poi in una tensione più elastica che le aveva sciolto i movimenti. Gli occhi continuavano a muoversi a destra e sinistra. Cercò di fargli capire che aveva riacquistato

lucidità, ma Federico non volle rischiare e continuò a tenere la presa.

L’uomo di Gammadion disse qualcosa. Parlava attraverso un microfono collegato a un auricolare. Appena qualche parola, quasi come dei sussurri, ma nel silenzio irreale del luogo risuonarono in modo netto e chiaro.

L’ariano si irrigidì, quasi avesse intuito una presenza ostile. Il suo sguardo si illuminò di un bagliore freddo e penetrante simile a quello di una iena affamata. Strinse più forte l’arma e iniziò a muoversi verso il lato destro del nascondiglio di Federico e Silvia. Non sapeva esattamente come succedesse, ma era bravissimo nel fiutare la paura. E ora i suoi sensi gli indicavano che a qualche o da lui, c’era qualcuno, rannicchiato nel buio come un animale terrorizzato e pronto a mordere. Doveva solo capire come agire. Ed eliminare la minaccia.

D’istinto Federico allungò la mano libera per cercare qualcosa che gli permettesse di difendersi. Le sue dita tastarono un oggetto duro e scheggioso. L’afferrò con forza senza neppure rendersi conto di cosa fosse. Lo strinse forte e trattenne il fiato per evitare ogni minimo rumore. In quel momento l’ariano si trovava a un metro da loro, tanto che Federico poteva sentire l’auricolare gracchiare senza risposta.

Fu un attimo.

Federico si sollevò di colpo, mollò la presa su Silvia e colpì l’uomo alla nuca con una ferocia disperata e crudele. L’urto della sua mano con il corpo dell’ariano per poco non gli slogò il polso. Il rumore secco di ossa e cartilagini spezzate gli arrivò con una fitta sonora sino al cervello e fece fare un salto all’indietro a Silvia. L’ariano cadde con la faccia in avanti.

Federico rimase immobile a respirare e fissare quel corpo. I capelli dell’uomo erano bagnati e un grumo nero di sangue si stava condensando e gonfiando a un lato della testa. Nel contempo una piccola pozza rossa si era già formata sul terriccio umido. Federico sentì un sapore acre di ruggine in bocca. Si guardò la camicia e solo allora si accorse che il colpo era stato così violento che lo spruzzo di sangue l’aveva raggiunto non solo sui vestiti, ma anche sul viso. Cercò di trattenere uno spasmo acido di vomito esalato dal suo fiato. Sputò due volte per terra e cercò di pulirsi la bocca con la manica. Ma si bloccò di colpo. Un lamento proveniente dal corpo abbattuto gli raggelò i sensi. L’ariano era ancora vivo.

Pensò di dargli il “colpo di grazia”. Quel pensiero si materializzò di colpo nella sua mente. Ma si trattava di qualcosa che non apparteneva al suo mondo. Era forse frutto di un improvviso istinto animalesco di sopravvivenza emerso dai recessi del suo animo. Ma non ce l’avrebbe mai fatta. Un conto era difendersi, altro uccidere un uomo a sangue freddo. Si voltò e vide che Silvia si era raddrizzata e lo fissava.

«Portami via», disse. Ripresero ad avanzare camminando lungo un costone di roccia che precipitava qualche metro più in basso. In breve si ritrovarono a correre precipitandosi nella fitta boscaglia, facendosi scudo con gli avambracci, incuranti dei graffi, del dolore e della paura. Silvia scivolò più volte. Ma ogni volta si rimise in piedi e riprese a correre. La boscaglia divenne via via più rada e meno compatta, sino a scomparire quasi del tutto. Alla fine trovarono un sentiero che attraversava un oliveto e scendeva verso il fondo della vallata. Iniziarono a correre senza ostacoli. Una improvvisa euforia di libertà li prese. Erano salvi. Ancora pochi metri e si sarebbero buttati alle spalle tutta quella maledetta storia. Poi di colpo apparvero due uomini armati a bloccare loro la via.

«Fermi!», gli intimarono puntando le armi contro di loro. Entrambi indossavano mimetiche che a Federico parve di avere già visto da qualche parte. Si sentì perduto. Si voltò verso Silvia e la fissò. Il viso di lei assunse un terreo pallore. Federico le strinse forte la mano cercando di farle capire che qualsiasi cosa fosse successa non l’avrebbe abbandonata. E nel farlo avvertì il rigonfiamento della tasca laterale dei pantaloni. Il Dvd di McCall. Era lì. Ma a cosa poteva servirgli da morto? Uno dei due armati lo squadrò da capo a piedi. Poi abbassò la canna della pistola mitragliatrice. «Il dottor Daga?», domandò.

Federico socchiuse gli occhi. Provò a dire “sì”, ma non gli uscì alcun suono. Fece un cenno tremolante con il capo.

«Meno male. Vi stavamo cercando.» «Chi siete?», domandò Silvia in un filo di voce. «Cacciatori di Sardegna, signora. Al suo servizio. La collega del dottor Daga, Sara Melis, ha denunciato la vostra scomparsa.»

Silvia cadde a terra sulle ginocchia e iniziò a singhiozzare in silenzio. Senza capire perché Federico si avvinghiò all’uomo tenendolo per un braccio con tutte le sue forze. L’uomo indietreggiò. Cercò di divincolarsi.

«Si calmi», disse, ma le braccia di Federico erano diventate rigide e dure come legno e non riusciva più a staccarle.

«È tutto a posto», ripeté l’uomo e con un cenno chiamò il compagno per farsi aiutare. Alle loro spalle non si sentì più alcun rumore di rami spezzati, né respiri concitati, né alcun suono che non fosse quello della natura.

46

Il tailleur rosso vermiglio di Sara risaltava come un quadro di Mirò sul muro color ghiaccio sporco della questura di Cagliari.

Dopo l’aggressione subita in libreria e la scomparsa di Salvatore, Sara aveva capito che stava accadendo qualcosa di grave. Era riuscita a parlare con la madre dell’amico di Federico e da questa a sapere che sua figlia era il capo dell’Unità di crisi della Farnesina. Raggiunta al telefono, Sara informò Maria Sechi delle sue paure. Senza perdere tempo, intuita la pericolosità della situazione, Maria aveva messo in campo tutte le sue conoscenze.

Salvatore, come seppero, era stato ritrovato nelle campagne di Quartucciu. Aveva avuto un infarto. Ma i medici ritenevano di poterlo salvare. In quel momento era ricoverato nel reparto di Terapia intensiva dell’ospedale San Giovanni di Dio di Cagliari. In questura Federico e Silvia si trovarono davanti al prefetto, un uomo di un’età indefinita. Poteva avere quarant’anni come sessanta. Basso e tarchiato, i suoi capelli, brizzolati e crespi, crescevano senza controllo e lo facevano apparire come un cespuglio incolto di rosmarino. Nel suo corpo c’erano diversi particolari che suscitavano una distonia violenta. Si capiva che i suoi abiti erano raffinati e costosi. Ma erano talmente stropicciati e male assortiti tra loro che a nulla serviva la giacca sartoriale con i pantaloni sformati e le scarpe impolverate. Con Silvia iniziarono a raccontare ogni cosa. Ogni dettaglio di quello che era capitato loro e, mentre parlavano, si resero conto di quanti avvenimenti si fossero accumulati in così poco tempo.

Riferirono tutto. Del primo incontro con Orgiu, di quello con Salvatore Sechi, dei dialoghi con Maura e della sua doppia identità e infine di McCall.

Segnalarono i luoghi in cui avevano dormito a Palau e Alghero, ma semplicemente come se fossero capitati lì per caso. Non fecero mai il nome di Maurice, né quello di Anna, o quello di Lorenzo. Raccontarono tutto senza contraddizioni e senza fatica. Era sufficiente negare l’esistenza di alcune persone. Bastava attenersi allo schema che avevano concordato. Scoprirono con dolore che Beatrice Torre era morta d’infarto nella sua cella dell’abbazia di San Pietro di Sorres. E notarono l’insistenza delle domande sul ruolo del professor Orgiu. Sara aveva raccontato dei suoi dubbi sul professore e sulla sua insistenza nell’avere informazioni su dove fosse Federico, ma non aveva alcuna prova di una sua implicazione nei fatti. Il prefetto ascoltava in silenzio. Riportava ogni loro parola su un foglio con una meticolosità certosina e una scrittura minuscola e quasi illeggibile. «Da quanto conosceva il professore?», domandò il prefetto. «Direi da più di dieci anni», rispose Federico. Silvia intervenne nel dialogo. Bruscamente: «Perché ha detto conosceva?»

Il prefetto strinse le labbra e soppesò la risposta, prima di rispondere.

«Il professor Orgiu è stato trovato privo di vita», spiegò, «stamattina, nella stanza della sua abitazione. Sembrerebbe una morte… naturale», specificò calcando sull’ultima parola. Federico ripensò a Orgiu e a tutte le volte che era stato coinvolto in qualche suo progetto. Ora il suo ruolo nella vicenda gli appariva più chiaro. Era stato lui a metterlo in contatto con Maura, tanto per iniziare. Forse era la persona cui si riferiva McCall pensando che tra Gammadion e la Confraternita ci fosse un terzo attore occulto? Forse Orgiu faceva il doppiogioco? Probabilmente non l’avrebbero mai saputo.

«Controllate bene il cadavere», disse alla fine, cercando un segno d’appoggio nello sguardo di Silvia. «Probabilmente noterete caduta di capelli e cateratte agli occhi.»

Federico allungò la mano verso quella di Silvia e gliela strinse. «Cateratte», ripeté il prefetto mentre annotava sul foglio i suggerimenti di Federico.

«Si tratta di danni da esposizione a campi elettromagnetici», spiegò meccanicamente con ancora in testa l’eco delle parole di McCall. Cercò di dare un tono solenne alle cose che diceva. Ma le sue frasi, il suo modo di mettere in ordine le parole non aveva niente del portamento autorevole della parlata di McCall. Erano quasi le sei del pomeriggio quando conclo la loro esposizione dei fatti.

Al termine il prefetto si abbandonò sulla sedia. Allentò il nodo della camicia e si tolse la giacca. Rimase in silenzio. Una mano sulla tempia e l’altra abbandonata sul bracciolo della sedia, con gli occhi che fissavano il foglio su cui aveva preso gli appunti. «Bilderberg», disse dopo qualche minuto portando le mani sul tavolo, «è così che avete detto?»

Federico non poté fare a meno di guardarle e notare le sue dita. Erano incredibilmente curate ed eleganti, a dispetto del suo fisico rozzo. Sembravano tagliate da un altro corpo e innestate sul suo.

«Sì», rispose sollevando lo sguardo dal tavolo.

«Bilderberg», ripeté Silvia. «E costoro avrebbero a disposizione questa tecnologia rivoluzionaria? Anche se da quanto mi avete detto non sono ancora in grado di farla funzionare perfettamente…»

«Sì.» «Quindi stiamo parlando di una organizzazione segreta che si nasconde all’interno del gruppo Bilderberg, ma che è sconosciuta ufficialmente, e ha un progetto per rivoluzionare la scienza e arrivare al controllo dell’umanità…» «Gammadion», specificò Silvia. «Si chiama Progetto Gammadion.» «Progetto Gammadion», ripeté sbuffando il prefetto, quindi riabbassò gli occhi sul foglio e provò a riassumere. «A capo di questo ci sarebbe stato uno scienziato scozzese, Alexander McCall, che dopo un brillante ato di ricercatore è scomparso da vent’anni per lavorare al progetto segreto. Siete stati inseguiti sino a Castelsardo, dove avete scoperto che c’è un legame tra i canti sacri e questi… luoghi di energia, e poi da lì siete andati nelle campagne di Palau dove avete assistito a questo esperimento… è tutto?», domandò in conclusione sollevando i suoi occhi da gufo. «Più o meno», disse Federico.

Il prefetto fece un’altra pausa. Il suo cervello rimuginava sui suoi pensieri come se fossero ossa da sminuzzare prima di ingerirle. Sembrava quasi di sentire il rumore di molari e denti che lavoravano. «Vi rendete conto che dovrei coinvolgere il Ministero dell’Interno casomai le vostre parole venissero confermate?»

«Sì.» Risposero, quasi all’unisono. «E potete provare quanto affermato?» Quella domanda nascondeva un rimando a una incredulità non manifesta. Federico pensò al Dvd che aveva ancora nella tasca dei pantaloni. Esitò. Voleva dare seguito alla promessa fatta a McCall, ma non sapeva se fosse il caso di consegnare l’unica prova in loro possesso proprio a quell’uomo. Sentiva su di sé lo sguardo interrogativo di Silvia che incalzava sulle sue remore improvvise. Ma la risposta ai suoi dubbi arrivò sotto forma di un poliziotto che entrò nella sala e sussurrò qualcosa all’orecchio del prefetto.

Il prefetto ascoltò. Poi si alzò e disse: «Seguitemi.»

Si spostarono in una saletta attigua, in cui c’era un apparecchio televisivo sintonizzato sul canale nazionale che trasmetteva un’edizione straordinaria del telegiornale.

47

Alle 12.45, da un server allocato in un luogo remoto del pianeta, milioni, anzi, miliardi di persone, ricevettero tutte la stessa comunicazione. Nel giro di un’ora, prima che il server fosse individuato e bloccato, i segreti accumulati in tanti anni di lavoro e relativi al Progetto Gammadion erano stati diffusi in tutto il globo. Governi, agenzie di stampa, organizzazioni non governative, associazioni ambientaliste, istituti di ricerca scientifica privati e pubblici, fondazioni, emittenti televisive e radiofoniche locali e nazionali, blog di carattere scientifico, siti di divulgazione, quotidiani e periodici, associazioni sindacali, gruppi di pressione e movimenti pacifisti, partiti politici di ogni schieramento e credo, mail private e di istituzioni: tutti furono coinvolti. Il dossier di McCall giunse in ogni casa, in ogni angolo del pianeta, perfino nei luoghi meno accessibili. Nel giro di poche ore tutti i canali televisivi del mondo interruppero le trasmissioni per uscire con edizioni speciali, approfondimenti, talk show. Il video di McCall, caricato dal server, venne rilasciato automaticamente su tutte le piattaforme più comuni e, solo nella prima ora, scaricato e visto da quaranta milioni di utenti. In tre ore Youtube venne intasato e il server andò in crash.

La prima frase che campeggiava nel video era un doveroso omaggio a Immanuel Velikovsky: “La gravità è un fenomeno elettromagnetico! Aveva ragione Velikovsky”. Sino al giorno prima, digitando il nome Immanuel Velikovsky il motore di ricerca Google individuava appena 146.000 pagine riferite allo scienziato. Nel giro di tre giorni, Velikovsky divenne la parola più ricercata e più citata della storia del web. Il numero di risultati generati da Google salì a oltre un miliardo.

Gli occhi del prefetto si spostavano increduli alternativamente dal televisore a loro due. Silvia e Federico si guardarono. E pensarono entrambi a McCall. Forse, in quel momento, era da un’altra parte del mondo chiuso in una cella. Ma, dovunque fosse, senz’altro stava sorridendo. Alla fine Eliade e i suoi amici avevano perso questo round. E forse in modo definitivo. Federico si chiese se la Confraternita, finalmente, sarebbe potuta tornare al suo sonno, o se ci sarebbe stato ancora qualcuno in grado di metterli in pericolo. Pensò soprattutto a Lorenzo, Betancourt, Anna, François e tutti gli altri, e si domandò anche come avrebbero preso la divulgazione della notizia. Beh, adesso non avevano più chance, pronto o non pronto, il risveglio del mondo, l’indomani mattina, sarebbe stato diverso da tutti quelli che lo avevano preceduto.

EPILOGO

Il volo di Silvia per Verona sarebbe partito alle 19. Imbarco alle 18.00.

Alle 16 in punto aveva iniziato a piovere. Un nubifragio improvviso. Una pioggia scrosciante, inarrestabile, aveva invaso ogni strada, ogni tombino, ogni angolo; ogni molecola d’aria si era trasformata in vapore acqueo e si era infilata sotto le giacche, nei capelli e nei polmoni dei anti.

Erano appena rientrati dall’ospedale dove era ricoverato Salvatore. E, prima di accompagnarla all’aeroporto, Federico le aveva proposto di prendere un caffè sulla spiaggia del Poetto. Ma era impossibile proseguire. Si era dovuto fermare nel parcheggio di un distributore di benzina sul lungomare, in attesa che scemasse quella furia improvvisa. Erano rimasti in silenzio ad ascoltare il ticchettio regolare del tergicristallo.

«Tutto sommato stava abbastanza bene, per quello che ha ato», disse Silvia riferendosi a Salvatore. «Beh, direi di sì. Il medico mi ha detto che è forte come un toro», replicò Federico sorridendo. «Anche senza conoscerlo lo hanno inquadrato subito.» «Già», disse Silvia. Il sorriso era apparso sul suo viso come altre volte: uno squarcio di sole che illuminava tutto quello che aveva attorno. Ma altrettanto velocemente era scomparso. Un altro pensiero, più forte, la opprimeva. «Ma secondo te che fine ha fatto McCall?», gli domandò, sollevando lo sguardo verso il cielo nero. «Non lo so… forse lo avranno riportato al suo laboratorio segreto», rispose Federico, «ma non gli faranno niente. Almeno spero. Credo che senza di lui il

loro progetto non serva a niente… speriamo solo che gli serva ancora tenerlo in vita. Dovranno decidere che fare. Come gestire questa situazione. Devono pazientare per capire che fare.» «E noi non possiamo fare nulla.» «Nulla», confermò Federico. «O forse sì. Ma sarà il tempo a dircelo.» «Lo penso anch’io. Intanto tutto il mondo dovrà decidere che fare», commentò Silvia. Un tuono squassò l’aria, facendo vibrare i vetri dell’auto. Ma la pioggia sembrava cessare d’intensità. «E quindi parti…», sbottò lui di colpo. «Sì», rispose lei con un altro sorriso, questa volta ancora più incerto. «Parto…» «È che mi sembra strano pensare che tu tornerai a Venezia mentre io riprenderò la mia vita come se niente fosse successo. Mi sembra strano pensare che non ti vedrò più», disse. Le ultime parole rimasero sospese nell’aria per un po’. «Beh, anche a me sembra strano.» «Questi giorni sono stati lunghi come mesi.» Poi la pioggia si interruppe. Di colpo, come era cominciata. Nell’aria era rimasto il tipico odore di bagnato che evaporava dall’asfalto caldo. Attorno a loro le palme grondanti acqua ondeggiavano appena, mentre le gocce residue disegnavano una superficie lunare di microcrateri nella sabbia al bordo della strada.

«Ha smesso», disse Federico. «Sì», rispose Silvia. Il cielo era di un blu cobalto che sapeva di un pomeriggio a Tokyo. Federico accese l’auto in modo meccanico e si avviò. E subito si pentì di averlo

fatto. C’era qualcosa tra loro che si era manifestato in quei giorni e che ora li univa in modo indissolubile. Qualcosa che voleva venire allo scoperto.

Lui guidava e pensava che la strada non si poteva allungare all’infinito, che i semafori e le deviazioni e i sensi unici sarebbero finiti, e lei sarebbe scesa dall’auto per salire su un aereo. E lui non poteva accettarlo. Visualizzò il suo ingresso nello studio del professor Orgiu e la prima immagine di lei seduta accanto a Maura, le sue risate mentre cercava di mangiare i fichi d’India a casa di Salvatore Sechi, e i discorsi fatti nel traghetto per La Maddalena, il panino con la carne di cavallo del bar di Castelsardo e la corsa in mezzo ai rovi per scappare dagli uomini di Gammadion. E gli sembrò di sentire ancora il contatto della mano di lei serrata attorno alla sua mentre scappavano.

Sapeva che avrebbero potuto stare anche in silenzio. Ascoltare la musica – Cd 1, track 6: Adios Ayer, di José Padilla nella versione di Café del mar 1 – e abbandonarsi per ore al fluire dell’auto sulla strada e seguire le parole delle canzoni o i loro pensieri nascosti. Thinking of tomorrow, with the sunset in your eyes… Ed era confortevole farsi cullare dal filtro ovattato dei finestrini dell’auto che faceva apparire il mondo lì fuori – a soli dieci centimetri – come qualcosa di lontano e distaccato. Lui sapeva che tra poco si sarebbero salutati. Lei pensava che davvero tra poco si sarebbero lasciati ed era stupita dell’ansia che provava.

I feel everything and sorrow, so I have to say goodbye… Era triste pensare di stare così bene senza sforzi e sapere che nel giro di un’ora tutto questo sarebbe svanito.

Federico pensò che, con lei al fianco, sentiva di avere un piccolo fuoco caldo sempre , una fiammella di energia che lo alimentava costantemente. Doveva essere bello poterla abbracciare e tenerla stretta.

«Era da tempo che non mi sentivo così viva come in questi giorni. Anche se in certi momenti è stato terribile, mi sono sempre sentita al posto giusto con te», disse Silvia, quasi leggendogli nel pensiero. Lui pensò che avrebbe potuto almeno baciarla.

Solo un bacio. Doveva essere bello poterla baciare… Lei sorrise. Come se avesse letto quell’ombra di luce negli occhi di lui. Un piccolo sorriso, e nel farlo mostrò i denti bianchi e le labbra carnose ma eleganti, ed emise un piccolo, minuscolo soffio di aria sorridente da quelle labbra. E lui lo respirò quel soffio d’aria. «Io a volte devo parlare in modo diretto e istintivo. Senza ragionare troppo altrimenti mi perdo e quello che penso non riesce a venire allo scoperto…»

Lei lo guardò di sbieco per un attimo e sorrise. «Sarebbe una cosa bella se riuscissi a farlo», disse. «… non posso accettare che parti. Io voglio vederti…»

Silvia fece una piccola pausa. Poi rispose: «Lo so.» «Lo so non è una risposta», protestò blandamente Federico. «È che è così anche per me», disse lei voltandosi a guardarlo. «Lo sai cosa dice la canzone?», chiese.

«Mmh… più o meno.» «Parla di uno che vuole baciare una ragazza…» Lei sorrise. «Ti assicuro che non dice quello…» «È vero», fece lui, «sono io che ho voglia di baciarti.» E lei disse una piccola cosa buffa ma incredibilmente sensuale.

«Solo un bacio?», chiese. «No», disse Federico.

Ringraziamenti

Questo libro non esisterebbe senza l’energia di alcuni luoghi che hanno inciso in profondità sulla costruzione della mia personalità: il faro di Capo Spartivento e la secca del Giudeo, l’isola de L’Asinara, Castelsardo, Bosa, Edimburgo, Rimini e Suni.

La chiave di Velikovsky ha avuto una lunghissima genesi e le persone che dovrei ringraziare sono tante. Nominarle tutte riempierebbe molte pagine. Molte mi hanno dato dei fondamentali pareri letterari, consigli e preziosissime consulenze scientifiche. In molti casi questi contributi si sono sommati a una amicizia di vecchia data o di recente acquisizione, e questa è stata davvero la mia grande fortuna. Voglio ringraziare Mauro Peppino Zedda, amico e studioso. Probabilmente la persona più intelligente e divertente allo stesso tempo che abbia mai conosciuto, un vero monumento “nuragico”. Antonio Lai, amico, musicologo e compositore. Senza la sua rivelazione sulla musica spettrale e la quintina non avrei mai trovato la “chiave”. Grazie per le consulenze e i fondamentali insegnamenti. Paolo Littarru, amico e grande ricercatore, grazie per il sostegno, i costanti consigli e consulenze. Alessandra Menesini per i consigli, l’incoraggiamento e per avere sempre creduto in me. Giacomo Doglio e Bruno Dall’Oglio, pazienti lettori della prima bozza del libro. Grazie per il vostro competente e generoso entusiasmo. Grazie poi a Massimo Dall’Oglio, amico e costante riferimento artistico.

Ringrazio Riccardo Mostallino Murgia, per essersi rivelato un grande editore e un amico. Grazie anche per avere tollerato pazientemente (contento? Ho usato un avverbio) la mia “incontinenza”. Voglio poi ringraziare Rafaella Carrus e Riccardo Zugno, rispettivamente per le consulenze sulla lingua latina e sul dialetto veneto. E inoltre: Federico di Trocchio, storico della scienza, grazie per avermi fatto scoprire Immanuel Velikovsky e regalato un nuovo punto di vista sul metodo scientifico. Grazie ancora a Bernard Lortat-Jacob, René Guenon,

Mircea Eliade, Carl Gustav Jung, Murakami Haruki, Jacques Ives Cousteau, Jacques Mayol, Mauro Aresu. Ringrazio lo staff della Scuola Superiore Sant’Anna e il CNR di Pisa che mi hanno permesso di partecipare all’esperimento sensoriale più importante della mia vita nei tre giorni de L’Asinara. Grazie ad Angelo Gemignani per le chiacchierate sul pink noise.

Voglio ringraziare altre persone che mi hanno dato un sostegno costante, caloroso e sorprendente. Nessuno ha mai dubitato dell’esito finale. Grazie davvero. La vostra fiducia mi ha sempre trasferito un’incrollabile e invincibile determinazione. La vostra presenza al mio fianco o il vostro esempio di vita sono stati davvero illuminanti. Ringrazio le mie amiche dei “cancelli” Paola Cannella e Giovanna Manunza. Alberto Ferreli, Alberto Rocco, Carla Domenichini, Emanuele Mannu, Liana Medda, Malcom Elvin, Piercarlo Bacchi.

Ringrazio il rugby, che mi ha insegnato a soffrire, a credere nei compagni e nel valore della sfida.

Grazie ad Apnea Academy e alle profondità del mare. L’apnea mi ha dato la chiave interpretativa del mare e del mio animo più profondo, mi ha fatto varcare nuovi limiti mentali e mi ha permesso di immergermi sempre più a fondo dentro me stesso. Mi ha messo in comunicazione con persone di tutto il mondo per condividere un obiettivo, il grande blu, ma anche e soprattutto sogni, ioni e determinazione. Grazie a Cristina e alla famiglia Scarlato. E un ringraziamento particolare va alla mia famiglia. Grazie a mio padre per avermi trasferito la ione per il mare e la curiosità intellettuale, unica vera molla del sapere. E a mia madre, presente e solida come un faro in mezzo al mare, e con la quale la frase più ricorrente è: “Che libro stai leggendo?”. Grazie a Siriana, Siro e Luca. Rosi e Bruno, Massimo e Loredana.

Ringrazio le mie figlie Emma e Michela, cresciute in mezzo ai libri e ai discorsi sugli orientamenti astronomici e sulle energie sottili. Costrette a tollerare le mie frequenti clausure in mansarda per scrivere. Grazie per avere aggiunto nuovi significati alla parola libertà, per riempire la mia quotidianità di un universo di sensibilità femminile che si trasforma in energia come onde nel mare, grazie per la vostra curiosità e il vostro modo di dire: “Sono cose da femmine!”. Ora e sempre… “come milioni di montagne”. E infine un ringraziamento a Cinzia. Di sicuro l’incrocio più fortunato e quantisticamente desiderato di tutte le mie vite possibili. Incontri così azzeccati capitano una volta sola nell’arco dell’esistenza. Grazie per essere sempre così solare, adorabile, sorridente e percentualmente pazza. “Indefinitamente”…

Indice

Titolo Informazioni legali Esergo Prologo Capitolo 1 Capitolo 2 Capitolo 3 Capitolo 4 Capitolo 5 Capitolo 6 Capitolo 7 Capitolo 8 Capitolo 9 Capitolo 10 Capitolo 11 Capitolo 12 Capitolo 13 Capitolo 14

Capitolo 15 Capitolo 16 Capitolo 17 Capitolo 18 Capitolo 19 Capitolo 20 Capitolo 21 Capitolo 22 Capitolo 23 Capitolo 24 Capitolo 25 Capitolo 26 Capitolo 27 Capitolo 28 Capitolo 29 Capitolo 30 Capitolo 31 Capitolo 32 Capitolo 33 Capitolo 34 Capitolo 35

Capitolo 36 Capitolo 37 Capitolo 38 Capitolo 39 Capitolo 40 Capitolo 41 Capitolo 42 Capitolo 43 Capitolo 44 Capitolo 45 Capitolo 46 Capitolo 47 Epilogo Ringraziamenti