Zarzuela 5l445e

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> Gangirotto arrivò a Cutrinello un po’ confuso, anche atterrito dalle sue

conclusioni. Avrebbe dovuto dire a Bisernino: «Basta! Hai finito di essere un re mago. Dovrai rinunciare alla magia della tua bacchetta e accettare che altre bacchette si facciano ubbidire: quelle che Serasmone chiama canagliesche, pur avendole accettate». Infatti, anche se con momenti di tristezza, Serasmone aveva accettato la cosa perché aveva permesso il formarsi di un’orchestra e mandato tra i guomenidi Figafino - diceva - per farlo curare e guarire. Ma poi era tornato col pianoforte. Se il grande mago avesse voluto far continuare la tradizione e assicurare ai suoi discendenti quella potenza spesso cattiva, ma pur sempre potenza, si sarebbe potuto opporre: usando la bacchetta poteva annullare, nei fiaccaventesi, ogni volontà di accogliere le novità. In realtà Serasmone aveva un fondo di bontà e le sue scorribande, tra i guomenidi, lo avevano molto avvicinato a quella vita che diceva difficile, ma piena di soddisfazioni: i loro studi e i relativi risultati lo affascinavano. Li ammirava e li apprezzava perché anche loro erano capaci di girare intorno alla luna senza possedere una bacchetta magica. A Gangirotto testa quadra, non era sfuggito quel senso di apertura che la vita di Serasmone aveva imboccato. Per Bisernino la cosa poteva essere più facile. Sul cocuzzolo di Cutrinello si conduceva, ormai da anni, una vita molto vicina a quella dei guomenidi. Questo pensiero lo confortava, ma non dimenticava che, adesso, la magia si sarebbe manifestata solo nella creatività del suono e nel mettere assieme centinaia di strumenti, capaci di dare ai maghi quello che non avevano mai avuto: la gioia serena della vita con quella musica, che i guomenidi avevano certamente avuto in dono da un Re, superiore a tutti i re di cui aveva sentito parlare. Su questo si fermava il pensiero di Gangirotto e credette che fosse quanto poteva bastare per essere ascoltato da Bisernino. Arrivò mentre c’era l’S.G.48. Tutti erano andati a vedere o a partecipare. C’erano solo i cuochi indaffarati e preoccupati di fare trovare pronto. Preparavano fiaschetta al forno e lagnacche ai nidi, molto gradite e facili a farsi.

Dell’arrivo di Gangirotto si accorse Fabiolona, che era andata nell’orto a prendere il timo e l’iris con cui usava aromatizzare il vino per Bisernino, ma anche il luppolo e l’eucalipto per quelli che gareggiavano. Alle sue esclamazioni di gioia, Crostatone e Gambinetto lasciarono padelle e cucchiaioni per andargli incontro. Lo festeggiarono. Ci furono anche per lui bicchieroni di menta e anice che cancellarono ogni segno di affaticamento se non di stanchezza, che si potesse notare sul suo viso. Si accorsero del suo violino. Ascoltarono. Furono i primi ad essere conquistati dalla musica; con loro anche gli sguatteri e gli aiutanti cuochi che fossero. Suonarono sui coperchi coi mestoli e, battendo su pentole di diversa dimensione, fecero ritmo. Gangirotto capì che a Cutrinello la fanfara si era già formata, anche se mancavano le trombe e i tromboni. Non la smisero fino a quando non arrivarono dall’S.G.48. E fino a quando qualcuno non reclamò anche le minusaglie allo zafferano. Bisernino ascoltò con una certa curiosità quello che succedeva in cucina. Sorrise. Pensò che i cuochi festeggiassero i vincitori e volle dare ascolto solo ai “machella” che da ogni parte si alzavano, unendosi agli altri gridi di spensieratezza sportiva. Ma quando si accorse di Gangirotto assunse una espressione di domanda. Il nipote prediletto gli si presentò con in mano il violino e gliel’offrì come dono che gli veniva dalla terra dove il suo fratellone Serasmone viveva con i suoi sudditi. Bisernino accettò il dono e cercò di capire cosa fosse. Gangirotto lo suonò, eseguendo quello che era diventato il suo cavallo di battaglia: la “Fellinese”; un brano che esigeva l’assolo nel contesto di una sinfonia che, a Fiaccavento, solevano suonare, tutti i giorni, come pezzo forte.

Bisernino ascoltò. Poi volle prendere in mano lo strumento e lo volle suonare. Certamente per quella energia magica, ma forse perché doveva accadere, Bisernino suonò ripetendo la “Fellinese”. Bisernino sapeva già suonare. Quando seppe, da Gangirotto, quello che era successo a Serasmone rimase pensoso e preoccupato. Si pose subito il dilemma: accettare di accogliere la musica dei guomenidi, divulgarla, assecondare che ogni tipo di strumento arrivasse a Cutrinello; oppure conservare e difendere il potere della loro bacchetta e le mille possibilità di un popolo che si sentiva già grande e potente, capace di fare in un niente quello che i guomenidi potevano avere dopo anni di studio e di ricerca? Ma si chiese ancora: «A questo punto possiamo fare a meno di quelle nuove sensazioni che dà la musica?». Riunì l’assemblea dei notabili. Volle che prendessero parte i magoncelli tutti, specie i candidati alla successione. Volle che il popolo ascoltasse quello che avrebbero detto perché ognuno si rendesse conto delle eventuali decisioni. In Bisernino c’era quel senso democratico, che lo aveva aiutato a governare e a raggiungere quel progresso, di cui i cutrinellesi andavano così tanto orgogliosi. Tra il sì e il no; tra il pro e il contro arono lunghi giorni in assemblea e ogni altra cosa fu trascurata. Fermo l’S.G. 48. Fermo e chiuso l’ippodromo. Chiusi i campi dove una qualsiasi palla o sfera di cuoio o di altro dominava da regina. Chiuse le sale dove ricerca e sperimentazione facevano invidia a qualsiasi guomenide. Solo in cucina si lavorava quel tanto che si rendeva necessario; ma i cuochi facevano pure i turni. La conclusione di lunghe discussioni fu un solo grido: «Musica!». Musica alla maniera dei guomenidi. Strumenti musicali alla maniera dei guomenidi: dall’arpa al flicorno; dalla tromba al violino; dalla grancassa ai piatti; dai pifferi alle campane. Vita difficile dei guomenidi, ma con l’animo pieno della loro musica. Gridarono tutti: «Urrà! Urrà!».

Quando l’assemblea fu dichiarata chiusa, Bisernino pianse. Gangirotto disse che quelle erano lacrime di felicità. Ricordò le lacrime di Serasmone e capì che anche quelle di Bisernino erano lacrime preziose. Ebbero il loro da fare. Alcuni partirono per la terra dei guomenidi autorizzati a comprare strumenti musicali, i più vari; altri, e furono i più numerosi, si diressero sul cocuzzolo di Fiaccavento per imparare e per avere, dal liutaio Policanto, quanti più strumenti possibile. Da Mattia e da Figafino ebbero lezioni di composizione e di arrangiamenti. Martinetto lavorò giorno e notte perché, a Cutrinello, avessero carta da musica quanto più pensassero necessaria. ò poco e Cutrinello ebbe la sua prima orchestra sinfonica, che trovò posto in una delle numerose sale. Ebbe una banda, che suonò in piazza tutte le sere. Ebbe la fanfara, che percorreva, in tutte le ore del giorno, le strade e le stradine del cocuzzolo di Cutrinello portandosi dietro un lungo codazzo di magoncelli, che magoncelli non erano più. A differenza di quanto era accaduto a Fiaccavento, Volpinetto, Cavicotto e Gangirotto accettarono di comandare l’orchestra con quella bacchetta che Bisernino chiamava sempre magica. Perché non litigassero tra loro Bisernino stabilì che la usassero a turno: se la scambiavano a fine stagione; fino a quando il nonnone non mise in atto le sue ultime energie di mago e, con la sua personalissima “fataspatarenta”, triplicò la bacchetta contesa. La parola magica usata da Bisernino era il frutto di lunghi studi fatti a Cutrinello da filosofi, scienziati e letterati insieme. Avevano scoperto la parola con la quale Anapìas e Anphinomos erano riusciti a fermare il fuoco del loro vulcano e a salvare gli anziani genitori: era una parola che esprimeva amore, generosità, altruismo ed eroismo. Filosofi e letterati la consegnarono a Bisernino che seppe farne buon uso. Anche per lui “fataspatarenta” significò amore ed altruismo. Le tre bacchette furono perfettamente uguali l’una all’altra e ognuno ebbe la sua.

I tre nipotoni di Bisernino, i tre prediletti, diventarono famosi. Poiché ci fu il suo assenso ogni traccia esterna che caratterizzava l’essere mago scomparve in un tempo molto breve. Sempre per volontà di Bisernino ogni altra attività fu mantenuta. Cutrinello tenne ancora il primato culturale. Si disse, nel mondo dei guomenidi, che la città di Cutrinello offriva ai giovani la possibilità di una educazione completa. Fu così che le famiglie più facoltose mandarono i loro rampolli a conseguire una laurea o un diploma, che permettesse loro di compiere grandi cose; addirittura anche di governare. A Cutrinello ogni attività continuò con ritmo uguale a quello che c’era prima. Avevano sempre avuto voglia di fare bene il loro lavoro e ciascuno mantenne la sua prerogativa, continuando la specializzazione spontaneamente scelta. Adesso si aggiungeva la musica e il saper suonare gli strumenti. Molti lo fecero con perfezione professionale, molti altri con carattere dilettantistico, ma sempre a un livello tale da permettere ad ognuno di poter suonare nell’orchestra o nella banda o nella fanfara o - ed erano i prescelti - le campane piccole e grandi arrivate a Cutrinello e istallate su alti torrioni da cui mandavano la loro voce. Da allora la tromba, tutte le mattine, dava il via alla operosa giornata dei Cutrinellesi. Chi suonava la tromba era Maicollone il numero uno della S.G.48.

* * *

- capitolo quarto Farinottocapocotto

1. Maicollone , Gensianello e le loro trombe Sul cocuzzolo di Cunelotto la cosa fu più difficile e la trasformazione dei maghi in guomenidi, che poi sempre abitarono quei luoghi, volle tempi più lunghi. La colpa fu dei coccodrilli. A Cunelotto stettero ad ascoltare gli squilli che Maicollone faceva riecheggiare al sorgere del sole. Senza sapere il perché cedettero alla tentazione di chiedere cosa significasse quel suono, che dava il movimento anche alla loro giornata. Quello che i cunelottesi facevano aveva sempre carattere di difesa, di prevenzione e, come punto di partenza e di arrivo: la ghignasce. Tuttavia, si ritrovavano, a gruppi, sullo spuntone di roccia che significava l’affaccio nella vallata, da dove si poteva anche vedere un gruppo di case di Cutrinello e perfino uno scorcio del castello di Bisernino. Dal torrione più alto partivano le note di uno squillo limpido, che andava lontano, dopo essere arrivato nel più remoto angolo di Cutrinello e sullo spuntone di Cunelotto. Dall’altro lato del castello, allo squillo di Maicollone subentrava quello di Genzianello con le modulazioni sapienti, quasi un dialogo fra i due fino a quando non si esauriva quel dire che ormai tutti capivano. Da questa voce furono affascinati i cunelottesi. Quando allo squillo delle trombe si aggiunse anche il suono delle campane, re Verrinello decise di mandare a Cutrinello una Commissione perché si rendessero conto di quelle novità, da cui si sentivano affascinati. Verrinello voleva che vedessero da vicino le campane: quelle piccole e ciarliere, che sembravano raccontare chi sa che cosa, ma anche quelle dal suono solenne e fascinoso. Nessuno aveva detto: «Portiamo quel suono anche qui da noi!» - ma tutti lo avevano pensato e sperato. Per attuare la missione stabilirono un tempo lontano dalla ghignasce. Quelli che ne fecero parte furono scelti da Verrinello in persona e tutti insieme scesero a valle guardinghi e paurosi.

2. Ghignasce e coccodrilli I coccodrilli stavano vivendo il loro momento di tranquillità e li lasciarono are guardandoli con una certa curiosità, unita al loro bisogno e infinito desiderio di partecipare a quella vita negata. Tutti i coccodrilli conoscevano la loro storia. La sentivano appena nati dal più anziano, che inculcava l’odio contro la razza dei maghi, a cui anticamente appartenevano e che adesso guardavano con invidia e nello stesso tempo disprezzo. Lo stesso disprezzo i cunelottesi lo nutrivano per i coccodrilli, che infestavano le pendici del loro bel cocuzzolo. Li dicevano sgraziati, voraci, pericolosi e inutili. Il coccodrillo Verdirone faceva da portavoce, anche nel tempo delle proteste, per quelle fauci meno grandi, che gli permettevano di farsi capire. Quel giorno avvicinò mago Ferinato, ultimo del gruppo e riuscì a farsi dire quale compito avesse la lunga comitiva, che si snodava silenziosa e, con stivaloni, attraversava i fiumi. Verdirone ascoltò con interesse, così sembrò in un primo momento, ma poi si fece una risata e sghignazzò: «Poveri illusi. Dovrete fare prima i conti con noi, maghi reietti. Continueremo a chiedere e a far valere i nostri diritti. Un giorno riusciremo a liberarci da quella maledizione che ci tiene prigionieri in un corpo che fa paura agli stessi maghi». Il lungo brontolare di Verdirone e le sue minacce non furono ascoltate da tutti quelli che facevano parte della spedizione. Ebbe modo di udirle solo mago Ferinato che lo guardò bieco come se volesse dirgli: «Ce la verdemo!». Verrinello aveva scelto i membri della commissione tenendo presente le capacità singole di prontezza e di astuzia, ma anche di preparazione e conoscenza. In tutti c’era il desiderio e la speranza di porre fine alla ghignasce con qualsiasi mezzo.

Comandava la comitiva mago Citri che era spavaldo e ardito; lo seguivano Panci, Blocco, Aito e Stampi, che avevano accanto i rispettivi aiutanti e consiglieri: Cilo, Notturnino, Nottecola e Rottocela. Nottecola era il più bravo ad affrontare i fiumi. Aveva studiato il loro percorso, che si snodava in maniera complicata in più punti, rappresentando un pericolo costante e un attentato alla loro incolumità. Nessuno mai era morto per la ghignasce né per i morsi dei coccodrilli - erano pur maghi - ma tutti quelli che, per errore, ci capitavano dovevano lottare per vincere e non era raro il caso che i meno prudenti ricevessero morsi e morsi da dover rinunciare per giorni e giorni alla loro consueta attività: era la loro maledizione quella di dover subire ed essere arrimazzati dalla ghignasce. Mago Nottecola aveva sperato di poter cambiare, con l’aiuto di altri studiosi, il corso dei fiumi, specie dell’ultimo, il più pericoloso e il più difficile. I fiumi, che normalmente fanno scorrere le loro acque dall’alto in basso, su per il monte di Cunelotto scorrevano in senso contrario: partendo dal basso e girando intorno; sicché i pericoli, che ogni fiume presentava, erano uguali in ogni punto o angolo del cocuzzolo. Mago Nottecola era andato anche tra i guomenidi per avere la possibilità di allargare le sue conoscenze in materia, ma era sempre tornato senza avere risolto il problema. L’ingegneria idraulica, presso i guomenidi, non aveva avuto necessità di correggere il corso di un fiume, per loro, inesistente: vedere scorrere i fiumi da sotto in su, come avveniva sulla montagna di Cunelotto, era impossibile per quella legge di gravità che è parte integrante della vita stessa. Gli studiosi guomenidi non si erano mai posti un simile problema. Il percorso dei fiumi di Cunelotto era l’effetto di una maledizione, che aveva capovolto i termini, inventando nuovi pericoli. Ogni o accidentato metteva in difficoltà i maghi di Cunelotto e chiunque si fosse avventurato durante la ghignasce: l’acqua dei fiumi arrivava fin sopra lo spiazzo del castello, invadeva le case meno protette e travolgeva distruggendo ogni cosa. Era il momento in cui i coccodrilli vagavano per strade e stradoni, costringendo i cunelottesi nei dormitori fino a quando tutto non tornava normale.

Mago Rottocela, invece, era colui che studiava i coccodrilli nella loro razza, nei loro comportamenti e soprattutto cercava di sapere che cosa il re antenato Farinottocapocotto - avesse sbagliato perché mago Ferrauto non potesse essere più liberato dall’essere coccodrillo e, con lui, tutti i suoi discendenti. Mai nessuno aveva potuto toccare la bacchetta magica senza essere punito. Anche quella volta Farinottocapocotto aveva creduto di difendere questa sua prerogativa di possesso trasformando quel mago imprudente in uccellaccio; ma, cosa strana e non voluta, quella volta l’uccellaccio aveva ceduto il posto a un coccodrillo. Accadde che il mago magone, re Farinottocapocotto, dimenticasse la filastrocca che era la formula magica di cui andava tanto orgoglioso. La formula magica era del tutto personale perché inventata dal capoccione di turno. Farinottocapocotto, prepotente e dispettoso, aveva voluto che nessuno la conoscesse. Fu così che, avendo la testa completamente fusa da una terribile cotta , non fu più capace di ripeterla né poté avere aiuto dai maghi che formavano la sua corte. La cosa continuò anche dopo avere ottenuto di sposare la bella maga Blondinotta che, però, non fu capace di fargli recuperare la testa che aveva perso. Farinottocapocotto non aveva voluto neanche chiedersi perché fosse avvenuto quell’errore; godette di potersi adirare contro Ferrauto. Lo definì arrogante e si rifiutò di trattarlo con i soliti intrugli di serpenti. Agli intrugli avrebbe dovuto aggiungere altre sostanze magoinventate, visto che la cosa era quanto mai difficile per avere sbagliato quello che, solo lui, sapeva e conosceva. Si rifiutò di fare i tentativi di obbligo, necessari a ridargli figura e consistenza di mago, e lo lasciò vagare per i campi. Mago Ferrauto vagò e trovò rifugio nell’acqua dell’unico fiume che scendeva dall’unica sorgente del cocuzzolo di Cunelotto. Poiché il desiderio di mago Ferrauto era quello di tornare ad avere la sua forma primitiva, tentò di farcela da solo. Gli fu impossibile, ma ottenne, dal magico potere che gli apparteneva, di farsi

portare in cima dallo stesso fiume che, da quel momento, incominciò a scorrere dal basso verso l’alto. Mago Ferrauto si adirò. Diventò feroce contro quelli che erano della sua stessa razza. Poi si rassegnò a vedere nascere i suoi figli coccodrilli come lui. Ma ottenne di potere tramandare anche l’odio che nutriva contro Farinottocapocotto e i cunelottesi. Quel re, spaccone e ignorante, non poteva sapere a quale destino sarebbe andato incontro assieme a tutti i suoi sudditi. Quando lo seppe era troppo tardi perché la mano della vendetta era già in azione. Il primo a pagarne l’errore fu lui, perché assistette impotente alla prima ghignasce, durante la quale nessuna forza, neanche latente, della sua bacchetta magica poté agire. Si sdoppiò il fiume. Ne sgorgò un terzo e tutti e tre furono tortuosi e insidiosi. Li videro scorrere all’incontrario; li videro popolarsi di coccodrilli che nacquero di ogni dimensione, di ogni forma, con fauci enormi, con fauci meno enormi; astuti e furbi da fare dispetti e tendere insidie ai maghi di Cunelotto, che si rifiutavano di considerarli maghi come loro. A memoria di quanto era avvenuto scolpirono sul frontespizio del castello una filastrocca, che non era quella di Farinottocapocotto perché quella non se la ricordò più; ma ne scolpirono una che potesse ricordare l’errore che, da quel momento, pagarono tutti dai più vecchi ai più giovani, dai più capaci ai meno capaci. “Gulantulavenelanta”: così suonava la filastrocca e la ripetevano quando volevano intendersi o accennare alla sorte difficile toccata a tutti i cunelottesi. Cilo e Notturnino, che facevano parte della commissione come esperti, erano i maghi tenuti in considerazione per la loro capacità di colloquiare e di capire il ‘dire’ elegante e raffinato, che avrebbero ascoltato a Cutrinello. Affiancava il capo della missione, mago Citrino, che aveva il compito di omaggiare re Bisernino da parte del fratellone Verrinello. Gli altri maghi: Panci, Blocco, Aito e Stampi avevano il compito di dare man forte alla spedizione.

Arrivarono nascondendo i segni della tensione accumulata nella discesa di Cunelotto e riuscirono a farsi vedere sereni e riposati. Tutti, nel paese della Coronide, sapevano, ma nessuno conosceva il loro vero dramma, se non chi fosse incappato nella ghignasce. I maghi ricevevano l’ordine preciso di non parlarne e, tanto meno, di lamentarsi con chi non fosse di Cunelotto e, quindi, non avesse la capacità di capire. Era un ordine che era venuto da Farinottocapocotto perché il re, che fu in seguito definito basardo, sperò che nessuno sapesse e quindi disapprovasse quello che aveva fatto. Quello stesso ordine venne tramandato da re a re e sempre rispettato da maghi, maghetti e magoni.

3. Le campane di Cutrinello Bisernino li accolse con la sua proverbiale cordialità: erano i benvenuti; qualsiasi cosa li avesse spinti a quella visita insolita. Ne capi a volo il motivo. Li guidò accompagnato da Felicetto, cerimoniere, attraverso le sale da concerto. Fece loro vedere ogni strumento che fosse grande o piccolo, a tromba o a corda. Di ognuno ne fece sentire quel suono limpido, la cui leggerezza riesce ad arrivare dentro e toccare le corde più intime dell’individuo, che egli considerava il più perfetto e il più nobile strumento musicale che ci fosse. Davanti ai pennoni, sui quali si potevano vedere le campane, si fermarono a lungo. Le sentirono suonare e ascoltarono, commossi, quel suono pieno e grave, allegro e petulante. Ne vollero conoscere la storia e Bisernino raccontò: «Le campane furono fatte, come gli altri strumenti musicali, dai guomenidi, geniali e creativi in ogni loro realizzazione. Anche in questo raggiunsero una perfezione invidiabile. Le fecero sin da quando la loro civiltà era appena agli inizi.

Accadde quando Prometeo, un vecchio guomenide, trovò un pezzo di roccia che, sfregata con se stessa, sprigionò scintille capaci di dare fuoco al suo giaciglio di erba secca. La chiamò pietra focaia e si accorse di avere trovato come ottenere una cosa paurosa e stupenda: il fuoco. Quando ne capirono l’utilità tutti esultarono. Nella loro grande generosità ne vollero fare partecipi gli altri guomenidi, che vivevano lontano. Cercarono un mezzo per poterlo comunicare al più presto. Pensarono di forgiare qualcosa che producesse un suono ampio e lungo: una campana. Portarono la prima campana in cima a un alto monte e la suonarono. Ci furono lunghi rintocchi di chiamata. Li udirono da ogni dove in lontananza e tutti cedettero a quel suono coinvolgente, che riusciva a scuoterli e a fare arrivare nell’intimo sensazioni di domande e di risposte. Accorsero. Si recarono a vedere e a sapere. Ascoltarono la novità. Altre campane forgiarono ancora i guomenidi chiamati e chiamarono gli altri, chiudendo così gli anelli di una catena, che si completò quando tutti seppero della pietra focaia, di Prometeo, che l’aveva trovata e sperimentata. Tutti la usarono con lo stato d’animo di una conquista. Così, imboccarono la via del progresso salendo quel primo gradino costituito dalla scoperta del fuoco. Non sempre e non tutto funzionò come si vorrebbe: il fuoco utile si dimostrò altrettanto pericoloso. Lo stesso Prometeo, ardito e sicuro, ebbe la sfortuna di ustionarsi. I guomenidi non conoscevano ancora le medicine e Prometeo, ustionato, restò per tutta la vita fuori, all’aperto, in cerca di quella frescura che lo potesse ristorare. Si tuffava nei fiumi; se ne stava sotto la pioggia notte e giorno, quando cadeva. Era l’unico conforto alle scottature, che gli coprivano il corpo. Tutte le sere saliva sul cocuzzolo del monte e suonava la campana, che gli ricordava quella sua scoperta, provvidenziale anche se occasionale; poi si stendeva sulla roccia a prendere il fresco della notte e a guardare il cielo. Morì molto tempo dopo. Per una intera vita si era chiesto il perché di quella sua sofferenza continua e infinita. Solo da vecchio, diventato filosofo, credette di essersi dato una risposta quando diceva, ripetendo, come un suo intercalare: «Sotto a chi tocca. E non ti

sentire eroe: il tuo è solo un dovere». Rimasero in silenzio. A lungo. Non lo dissero, ma ognuno di loro, proiettandosi nel futuro, si sentì eroe. «Le nostre campane» - continuò Bisernino - «furono fatte da Forgiglione a Fiaccavento, ma anche noi siamo in grado di farle con la stessa precisione e sonorità». Aveva ripreso voce. Con uno sforzo aveva cancellato quel poco di orgoglio, che traspariva dalle sue parole e che avrebbe offuscato la sua grande opera innovativa di civilizzazione. Nel pomeriggio Gangirotto li coinvolse con un concerto e Volpinetto fece esibire in piazza la sua banda durante tutta la serata. L’indomani si svegliarono con gli squilli di tromba e videro e udirono una fanfara di ottoni che ava per le strade, mettendo allegria negli animi. Avevano notato che nessun segno esteriore era rimasto, che potesse fare classificare i cittadini di Cutrinello come maghi. Di questo ne parlarono a lungo con Bisernino, il quale fece loro capire il vero significato di quella scelta: fu una scelta che li portò a essere come i guomenidi, che da sempre popolavano il mondo. Nessun guomenide avrebbe più avuto paura di loro, maghi; nessuno più li avrebbe sfuggiti. Avrebbero collaborato a che il mondo tutto andasse avanti, senza chiedersi dove andasse. Bisernino parlò pure di Serasmone e di Fiaccavento tutta. Rinunziare ad essere maghi era stata una decisione doppiamente difficile, per loro, perché primi a farlo. Erano riusciti a capirne la validità, anche considerando i lati negativi, rappresentati dai problemi numerosi e vari dei guomenidi. Problemi che sarebbero stati anche di quella nuova razza, che era la loro. «Saremo bravi» - disse Bisernino - «e ci impegneremo ad aiutarli, se dovesse essere necessario. Insieme cancelleremo sulla faccia della Terra i soprusi causa

di fame, pestilenze e guerre».

4. Musica o magia? I cunelottesi tornarono da re Verrinello con l’animo pieno di speranza, ma con la testa confusa dalle tante idee che si accavallavano; con i pro e i contro di ogni eventuale decisione, ma soprattutto col loro grande problema di sempre: i coccodrilli. Adesso più che mai si rendeva necessario liberare Cunelotto da quei mostri e allontanare per sempre la ghignasce. Questi pensieri si mescolavano e si isolavano, rotavano, girando con gli altri pensieri. Si fermavano sulla necessità di accogliere musica e strumenti musicali nella loro terra. Ormai tutto questo significava civiltà e progresso. Avevano capito la necessità di una evoluzione della loro razza, anche se alla parola evoluzione si sostituiva con una certa insistenza la parola estinzione. Non fu difficile farlo capire a Verrinello. Ai baffi intrecciati, alla barba voluminosa e ad alcuni segni particolari, personali, ci avrebbero rinunziato quasi tutti volentieri; ma rinunziare alle facoltà magiche diventava un discorso più importante. Non ebbero la possibilità di fermarsi a lungo a pensare neanche su questo argomento che, molti di loro, consideravano di una importanza enorme, perché le loro decisioni dovevano essere prese nei momenti liberi e lontani dal tempo della ghignasce. Stabilirono pertanto di inviare un gruppo di studiosi tra i guomenidi, perché approfondissero l’argomento e si arrivasse ad una conclusione definitiva. Rottocela capeggiò il gruppo assieme a Nottecola; con loro partirono Panci, Blocco, Aito, Stampo, Cilo e Notturnino. Si unì, a valle, il gruppo di Cutrinello capeggiato dal professore Vaporoso, che ebbe accanto i suoi assistenti e altri nomi famosi dell’Università di Cutrinello: Marconetto e Golatutto.

Così tanto numerosi non potevano sfuggire all’attenzione astuta di Verdirone, che restò pensoso e preoccupato. Ne fece partecipi tutti gli altri coccodrilli che si posero subito in una posizione di difesa, anche se alcuni vollero sperare che si arrivasse a una soluzione positiva, che permettesse loro una vita come quella che si conduceva nei paesi della Coronide. Per i cutrinellesi non ci furono problemi quando si dovettero unire ai guomenidi nei congressi o seguire gruppi di studi su argomenti scientifici. Gli altri, quelli che ancora erano maghi, usarono le loro capacità magiche e tutti insieme lavorarono con un solo scopo. Andarono nelle più lontane città del mondo, famose e rinomate come centro di studi e di ricerca. Non perdettero nessuna riunione o assemblea che fosse, dove avevano l’opportunità di ascoltare, ma soprattutto di proporre eventuale soluzione al loro problema. Nessuno degli scienziati guomenidi seppe però dire come ridare sagoma di mago ai coccodrilli. Presso i guomenidi la magia era praticata per gioco; non aveva ufficialità e quando Rottocela o Vaporoso parlarono di pratiche speciali e particolari ne ebbero, come risposta, un sorriso di compatimento. Per i guomenidi, magia significava giochi ottici e baraonde di corde o di foulards, oppure significava giostrare con le carte da gioco e far finta di indovinarle; ma niente di più. Fare diventare un guomenide coccodrillo oppure un coccodrillo guomenide era solo un pensiero assurdo. La delusione non cancellò, in loro, il pensiero e la necessità di dover trovare una soluzione al problema. Qualcosa ruotò nella mente di Rottocela che decise di tornare a Cunelotto e tentare un’altra via. Con Verrinello a capo, arono giornate e nottate a commentare le varie proposte che tutti avevano la libertà di fare. Sempre chiusi nel castello, nelle sale ovattate, se ne stavano al riparo dalla ghignasce in agguato e ancora al riparo dalle orecchie indiscrete di Verdirone.

Sarà stata la stanchezza o la necessità di arrivare a una conclusione che il professore Vaporoso, con i suoi assistenti, volle che Maicollone e Genzianello arrivassero a Cunelotto con le loro trombe e dessero il via a quel programma che fu giudicato il migliore.

5. La fine della ghignasce Tutti i maghi di Cunelotto si dichiararono disponibili a partire, affrontando i relativi pericoli ghignascioti e tornare con uno strumento musicale. Gli strumenti - che dovevano comprare dai guomenidi o quelli che avrebbero avuto da Policanto o da Cerinetto, liutaio di Cutrinello - dovevano essere, in gran parte, grancasse, batterie, tamburi e tamburelli, piatti, acciarini, marranzani e soprattutto campane. Campane grandi e piccole, di ogni altezza, di ogni larghezza, che dessero un suono continuo e lungo. Tali, nel numero, da bordare le strade e le stradine di Cunelotto; ma anche e soprattutto da bordare, come argini, i fiumi: quasi un impedire di lasciare quelle acque ai coccodrilli che, esasperati dalla costrizione e dal suono assordante, avrebbero cercato un posto lontano dove poter vivere la loro vita; senza invidiare la vita dei maghi, coi quali non avevano più nulla in comune da moltissimi anni. I cunelottesi se ne uscirono alla spicciolata senza dare troppo nell’occhio per via di Verdirone furbo e sempre attento. Tornarono dopo qualche tempo con gli strumenti necessari e numerosi. Sempre giostrando tra coccodrilli e ghignasce, li poterono suonare tutti insieme dopo averli sapientemente posizionati. Il fracasso fu tale che i coccodrilli, senza poter dire parola, si ritirarono e si nascosero nelle acque tempestose dei fiumi, pensando che sarebbe ato presto quel frastuono assordante. Quella specie di baraonda non finiva né doveva finire nel programma dei cunelottesi e dei cutrinellesi.

Per tutto quel periodo a Cutrinello non si badò ad altro. Furono solo impegnati a fondere il bronzo per le campane e a dare il turno ai cunelottesi nel suonarle. Tutti suonarono grancasse o campane che fossero. Durò a lungo quello stato di cose. Nessuno aveva sperato che si potesse risolvere presto. Solo Verrinello e Bisernino riuscivano a contare i giorni; gli altri si sentivano storditi dalla musica che non era musica, ma frastuono, così come lo avevano voluto. Si accorsero che i coccodrilli non facevano vedere neanche più la punta della coda, che se ne stavano rintanati e confortati dal fondo melmoso. Non facendosi più vedere neanche la ghignasce irrompeva, lasciando che i suonatori suonassero ininterrottamente. Quando Rottocela e Vaporoso, i due professori che guidavano l’impresa, considerarono queste cose, capirono che dovevano insistere e continuare su quella strada che si stava dimostrando essere quella giusta. arono giorni? Mesi? Anni? Nessuno lo seppe e nessuno lo chiese. Se lo tennero segreto Verrinello e Bisernino i quali capirono che, nella vita, conta solo il risultato e non il tempo impiegato ad ottenerlo. Ci fu un giorno in cui videro le acque dei fiumi ritirarsi. E videro i ciottoli e il fango dei fiumi che andava lentamente asciugandosi. L’unico fiume rimasto riprese a scorrere normalmente, come prima della maledizione e le sue acque scesero a valle senza fare paura. Senza provocare la ghignasce. A Cunelotto la vita rientrò presto nella normalità. Si diedero subito a rinnovare e a ristrutturare le case e gli edifici. Abbellirono la città. Crearono attrazioni di vario genere e, sull’esempio di Cutrinello, sorsero campi da gioco e sale da studio; ma soprattutto sale da concerto e piazze dove si

esibivano le bande. A ricordo della terribile ghignasce fecero sorgere fantastici giuochi d’acqua che diventarono la principale attrazione del luogo. Molti rimasero convinti di essere stati liberati, dalla maledizione, dal suono delle campane e per questo Verrinello fece sorgere due torri gemelle, nel centro della piazza principale, su cui furono installate due enormi campane di bronzo. Quel suono arrivò lontano, a Fiaccavento, e avvolse e riempì anche il cocuzzolo di Molitutto. Cunelotto diventò una zona turistica raffinata ed elegante, dove si recarono vacanzieri di tutto il mondo guomenide, i quali godettero dell’ospitalità di Verrinello, il Re che amava vivere tra la gente. Sul frontespizio del suo castello si continuò a leggere “Gulantulavenelanta”, ma nessuno dei turisti seppe mai, dai cunelottesi, il significato di quelle parole, che facevano parte delle loro vicende storiche: continuavano a volere il divieto di parlarne. Vaporoso, Rottocela e Nottecola ebbero un solo compito: quello di scoprire come la cosa fosse avvenuta e dove fossero andati i coccodrilli di Cunelotto. Non fu facile neanche per gli scienziati della Coronide tutta. Ebbero bisogno dell’aiuto dello speleologo guomenide Rottetempo, il quale aveva esplorato caverne e caverne, in luoghi vicini e in luoghi lontani. Rottetempo indicò, disegnò e fece vedere il aggio sotterraneo che i coccodrilli, impazziti, potevano aver percorso, per andare lontano da quel frastuono. Poiché desiderosi di trovare pace, avevano, certamente, scelto di fermarsi nelle acque profonde e tranquille di uno dei più grandi fiumi dell’Africa: il Nilo.

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- capitolo quinto La gheta e la ganta

1. Parisotto e la gaitiana Quel frastuono, sulle falde e sul cocuzzolo di Cunelotto, non servì solo ad allontanare i coccodrilli, ma anche a svegliare i maghi sonnolenti di Molitutto. Nessuno di loro poté capire subito quello che stava avvenendo; solo che maghi, maghetti e magoni furono spinti a uscire all’aria aperta , dove la frescura ristorava le loro menti non più abituate a vivere una giornata operosa. Qualcuno, sentendosi disturbato tentava di dire: «Dormite, gente, dormite. Non date retta al frastuono che arriva da lontano». E qualche altro: «Non rinunziate al vostro dolce far nulla, ve ne pentirete!». Dai raggi del sole che riscaldavano quella cima di monte, dove la vegetazione spontanea faceva pensare ad un angolo del mondo in cui vivere non significava lavorare, loro capivano che era un altro giorno. Allora i più lasciavano il letto, diventato giaciglio, ma solo per buttarsi in un angolo e poter dire: «Ancora sto vivendo». Saziare la poca fame era cosa facile, perché la gaitiana era a portata di mano ed era l’unica cosa che desiderassero. L’aveva scoperta re Parisotto quando ancora nessuno sapeva che poteva essere consumata anche cruda e che poteva rappresentare un cibo che alimentava con poco. Da quel momento nessuno più aveva lavorato, nessuno più si era voluto recare tra i guomenidi per compiere le spacconate e tornare con i trofei che significavano bravura, competizione e desiderio di candidarsi come capoccione di turno. Nessuno dei magoncelli, che venivano su rachitici e sparuti in viso, ci teneva ad occupare il posto di comando del proprio paese e porsi alla guida. Quando Parisotto capì che era inutile pensare alla successione e che non poteva scegliere perché nessuno dei magoncelli di Molitutto ne era all’altezza, si turbò profondamente e a lungo meditò, recitando anche il mea culpa. Si convinse che

non era facile badare e accontentare centocinque donne che lo tormentavano con le loro pretese assurde. Allora volle restare chiuso a meditare e lo fece per un periodo di tempo abbastanza lungo, durante il quale il privarsi della gaitiana lo portò a capire tante cose. Accettò solo la compagnia di Gavinetta, la ventiduesima delle mogli che si offrì ad ascoltare i suoi soliloqui in silenzio. Gavinetta aveva dimostrato di capire il suo turbamento rendendosi conto del pericolo che correvano. «Portami con te, Parisotto, io ti aiuterò. Insieme troveremo la strada per uscirne e ridare al nostro regno, la nostra bella terra, lo splendore di prima» - così gli diceva nei momenti in cui la tristezza e le preoccupazioni soverchiavano . La volle con sé Parisotto. La chiamò e se la tenne vicina: «Aiutami ,Gavinetta» le diceva - «aiutami a fare di tante mie donne un mezzo che salva e non un danno». Fu il momento più proficuo della sua vita, perché quella sua volontà e quelle sue riflessioni lo fecero arrivare ad una conclusione. La cosa non fu facile, perché anche lui aveva bisogno di liberarsi dalla sua sonnolenza. Capì solo più tardi che le centocinque mogli avrebbero salvato con la sua anche la vita dei molituttesi. Infatti, quelli che andavano in piazza ad ascoltare e a farsi prendere da quel ritmo, furono principalmente le centocinque mogli di Parisotto. Mancava Gavinetta, assidua nel suo compito di consigliera, ma nessuno si accorgeva. Uscivano alla spicciolata o a gruppi. Si sparpagliavano per le vie. Si affacciavano agli spuntoni a guardare oltre la valle e a ricevere l’aria, ricca di suoni, che partivano da Cunelotto e arrivavano a Molitutto, attutiti dalla distanza e resi più percepibili da orecchie abituate al silenzio.

Quella musica compì un primo miracolo, perché non ebbero più tempo di litigare per il posto che, a tavola, significava preferenza, né guardarono con invidia il vestito più bello o il colore del fiocco che tutte portavano tra i capelli. Si attardavano sugli spuntoni e lasciavano fare. Da lì non si muovevano. Spesso, anche se chiamate più volte, si rifiutavano di allontanarsi. Per questo, Parisotto, non più tanto impegnato a mettere pace, sentì che l’energia gli tornava. Allora volle che i sudditi gli fossero vicini nella sua opera di governo, che lentamente riprendeva. Pretese che si svegliassero anche loro. «Al lavoro, al lavoro!» - faceva gridare tutte le mattine dal suo banditore. E il banditore girava per le strade e le stradine, svegliando, esortando i più molli e sonnolenti a muoversi, a guardarsi intorno e rendersi utili. La sua mente riacquistava la capacità di pensare, intanto che le numerose mogli lo lasciavano tranquillo, mentre che erano prese da quella musica che, tuttavia, ancora definivano assordante. Ci fu anche chi scoprì che altra musica, ugualmente travolgente, arrivava sullo spuntone che guardava Fiaccavento. Allora si recarono anche da quel lato. Trovarono più spazio e altra possibilità di stare lontane tra loro; trovarono meno occasioni per guardarsi in cagnesco e accapigliarsi. «Sentite ?» - si dicevano vociando - «A Fiaccavento! A Fiaccavento!» - e accorrevano. In seguito Parisotto restò sempre grato ai Cunelottesi e ai Fiaccaventesi perché, in quel lasso di tempo, si accorse e considerò le conseguenze della gaitiana. Volle porre rimedio. Ce la mise tutta e, quando le sue idee si fecero più chiare, incoraggiò altre coltivazioni e ordinò, in maniera drastica, che la gaitiana venisse usata solo da chi, sofferente, avesse necessità di dormire.

Non tutti ubbidirono subito, ma incominciarono a mettere ordine nella loro vita. Intanto i suoni, che arrivavano da Cunelotto, li distraevano dal consueto impegno, attraendoli e soggiogandoli, anche se con uno stordimento che impediva loro il ragionamento. Quella che arrivava da Fiaccavento era una musica che induceva giovani e giovincelli a ballare. Seguivano quel ritmo senza rendersene conto: ed erano goffi e molli. Poiché la grazia non può andare d’accordo con il sonno, essere sgraziati era normale. Tuttavia avano le serate tentando di fare quello che sentivano di poter fare, senza però averne i mezzi. A farlo erano soprattutto le mogli di Parisotto. C’era in loro, latente, quella grazia, innata nella donna, che si raffina e si perfeziona con il desiderio di apparire e di suscitare ammirazione. Tutto diventò più leggero ed ogni cosa fu fatta all’insegna del sorriso e della lusinga. Tutti le vollero imitare. Al sorgere del sole lasciavano i dormitori e andavano sugli spuntoni ad ascoltare le trombe squillare. Non tardarono a capirne il significato e a mettere anche le parole a quel suono modulato. Era Gambalunga, la ventisettesima delle mogli, che si dedicava a verseggiare. Pare che dicessero: «Svegliatevi e danzate; questa è l’ora di darsi da fare. Chi non canta e chi non danza non riempie la sua panza». Così avvenne che i molituttesi poterono scoprire e capire che anche il lavoro, specie quello nuovo accettato a denti stretti, poteva essere piacevole se fatto a suon di musica o ritmando e creando nello stesso tempo. Tutto questo era avvenuto senza che nessuno se ne accorgesse e senza imposizioni. Lo notò Parisotto e credette che fosse arrivato il momento di prendere una decisione.

Convocò il Consiglio. Stentò ad ottenere la presenza dei notabili, che notabili non si sentivano più. Erano ati anni ed anni da che il Consiglio non si riuniva, un po’ per la loro vita sonnolenta, un po’ perché Parisotto era distratto e coinvolto dalle centocinque mogli che non si limitavano a litigare per il primo posto a tavola o per il letto più bello; c’era chi chiedeva regali; chi voleva giocare e pretendeva la sua compagnia o la sua presenza; chi non voleva sentirlo russare; chi non sopportava che tenesse i baffi a collana perché li considerava ingombranti e fastidiosi; chi, addirittura, voleva usare la bacchetta magica, non sapendo che anche Parisotto ne aveva dimenticato la formula. Anche lui aveva la sua formula particolare. La sua natura arrendevole lo aveva portato a depositarla nella mente di mago Torrefatto che custodiva la bacchetta; ma Torrefatto era diventato vecchio, non se la ricordava più. Parisotto ò nottate insonni per potere impostare un’altra filastrocca che fosse formula magica; ma, dalla sua mente logorata, riuscì solo ad avere qualcosa che fu vuota e inefficiente. Tentò di usarla. I risultati furono deludenti, ma fu per un tempo brevissimo perché le cose cambiarono inaspettatamente. Verrinello, Bisernino e Mattia, autorizzato da Serasmone a rappresentarlo, arrivarono insieme a Molitutto. Bisernino aveva convocato i fratelloni per portarli a considerare quella situazione, che si era venuta a creare sul cocuzzolo di Molitutto e attorno a Parisotto. Il quale non dava segni di un energico comando, tanto meno segni di un comando innovativo. «Ascoltate» - aveva detto - «il nostro Parisotto è minacciato di morte dalla gaitiana. Con lui tutti i molituttesi periranno. Quel sonno coinvolge la popolazione tutta e non è escluso che i forti refoli non portino il seme della gaitiana anche da noi, avvelenando le belle terre dei nostri cocuzzoli. È dunque necessario intervenire e cercare di modificare le cose». Avevano stabilito che anche i molituttesi si dovessero evolvere, rinunziando alle facoltà magiche e a ogni forma esteriore del loro essere mago.

Bisernino si era preparato a fare un lungo discorso, ato da Verrinello e, particolarmente, da Mattia che avrebbe portato tutta la sua ione, ormai consolidata da lunghe lotte, per la musica. Niente di tutto questo fu necessario. Non trovarono ostacoli, perché erano già in riunione e si discuteva sull’accogliere quella musica che sentivano da lontano: avevano capito che non potevano più farne a meno. La decisione l’avevano già presa quando si sparse la voce che i re dei cocuzzoli accanto stavano arrivando e non avevano un lungo seguito, né c’era un codazzo di gente come di consueto: erano partiti protetti dall’anonimato perché desiderosi solo di raggiungere lo scopo prefisso. Parisotto seppe dell’arrivo dei fratelloni. Si commosse e pianse perché il suo fisico, diventato debole, era incapace di reagire alla più piccola emozione. Non li vedeva da anni; tuttavia non rimase sorpreso; quasi se l’aspettava. Non persero tempo e l’argomento fu affrontato con decisione. Bisernino, Verrinello e Mattia si dissero disponibili a fornire quanti più strumenti musicali possibile perché a Molitutto non mancasse niente: dalle campane alla batteria, ando per i violini, i violoncelli e contrabbassi; trombe, tromboni e flicorni con clarini e clarinetti.

2. La gheta e la ganta Vennero a Molitutto i maestri concertisti, perché insegnassero a quelli che avevano dormito per una vita. La cosa non fu semplice, ma tutti ebbero una grande volontà di aiutare e di fare. Prime fra tutti le centocinque mogli di Parisotto, che non ebbero più il tempo di pensare ad altro. Mano a mano che ne avevano la possibilità, scelsero lo strumento a loro congeniale e formarono un’orchestra, tutta al femminile, che superò in bravura l’orchestra diretta da Mattia, a Fiaccavento, e quella diretta da Gangirotto, a Cutrinello. La diresse Gattamelata, l’ottava moglie di Parisotto, che suonava il flicorno. Gareggiò con Sensonetta, la dodicesima, che nessuno poté mai superare in

bravura nel suonare il violino. Più tardi la loro fama si allargò in tutto il resto del mondo guomenide. Rianella, la quinta moglie, sottile ed elegante seppe ballare sulla punta dei piedi. Diventò tanto brava da mettere su una scuola dove arrivarono e furono accolti i giovani che si sentivano leggeri ed erano desiderosi di volare come libellule. Cottonetta, la trentesima, bella e vaporosa, insegnò il liscio e vennero da lei a imparare quelli che amavano la polka e la mazurka. Marifù, la settantesima, dallo sguardo birichino e accattivante, insegnò la rumba e la samba. Candemì, la novantanovesima, intelligente e superba, inventò e insegnò due balli che conquistarono il mondo: la gheta e la ganta. Così Molitutto diventò famosa per la numerose scuole che abbracciarono ogni genere di ballo: dal girotondo alla sarabanda. Vanessina, la prima moglie, che Parisotto diceva perigliosa e raffinata, inventò un ballo a cui potevano partecipare, coinvolgendo col girotondo caratteristico e innovativo, un numero notevole di coppie: lo chiamò quadriglia e quadriglia continuarono a chiamarlo i guomenidi, che lo ballarono per chiudere i grandi balli nelle corti principesche e anche qualsiasi altra serata di ballo ata in allegria. Ci furono liutai e liutai; ma la specialità di Molitutto fu rappresentata dalle fisarmoniche che Gamellone seppe fare con una perfezione assoluta e una sonorità ineguagliabile; aprì una scuola e vennero apprendisti per imparare. Da tutto il mondo arrivarono gli amatori a comprare quelle fisarmoniche, che furono dette fisarmoniche Molitutto. Questo avvenne quando ogni forma esteriore di mago era già scomparsa tra i molituttesi e quando anche loro fecero parte di quella nuova razza di guomenidi, che abitarono l’antico regno della Coronide. La storia dei maghi la conobbero, tramandata da padre in figlio, solo gli abitanti dell’antico regno.

Solo loro capirono cosa significasse il monumento che, a memoria magoide, sorgeva nella piazza centrale di Fiaccavento, su cui si leggeva: “A Mattia che fece grande la sua terra”. Lo stesso monumento gli antichi abitanti fecero sorgere nelle piazze centrali di Molitutto, di Cunelotto e di Cutrinello. I guomenidi non seppero mai chi fosse quel Mattia e cosa avesse fatto per rimanere nella storia di quella gente e di quelle che furono tra le più famose città del mondo.

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- capitolo sesto I coccodrilli di Verdirone

1. Verso le acque tranquille di un nuovo fiume E i coccodrilli? Per saperne di più raggiungemmo Rottocela, che si era recato in Egitto per completare i suoi studi sui coccodrilli di Cunelotto, con una intervista a Verdirone. Era riuscito a incontrarlo solo dopo lunghi mesi di paziente attesa, perché Verdirone pensava di dover continuare a mantenere un suo contegnoso disprezzo nei confronti dei cunelottesi. Cedette quando seppe che Rottocela stava scrivendo un libro sulla loro vita e sulle ingiustizie di cui erano stati oggetto. Solo allora raccontò. Gli dimostrò gratitudine per quel lavoro di ricerca, ma non seppe nascondere l’invidia che lo dominava per quell’essere ormai guomenide di Rottocela e di tutti gli altri. Tra i guomenidi, non si vedeva più circolare gente con baffi intrecciati e portati a collana, né barbe sospette che potessero fare pensare a qualche mago che si fosse rifiutato di accettare di diventare guomenide. Del resto nessuno conosceva la loro storia; sapevano solo che il tempo dei maghi che volteggiavano fra le stelle o che carambolavano legati a un raggio di sole, era finito. Chi diceva di essere mago, lo diceva perché pensava che la parola potesse fare paura a qualcuno e potesse dare, a chi la pronunciava, autorevolezza e dignità assieme a un alone di mistero; anche se, a conti fatti, si riconosceva poca cosa, visto che era solo un povero guomenide fantasioso, il quale aveva imparato a maneggiare le carte da giuoco in maniera sorprendente, tanto da riuscire a infinocchiare i più semplici: quei sempliciotti restavano a bocca aperta davanti a un giuoco di destrezza, fatto con cordicelle o con fazzoletti colorati, che rappresentavano il bagaglio dell’essere mago. Se i maghi erano scomparsi non erano scomparsi i coccodrilli. Dal non essere scomparsi veniva il loro orgoglio. Essere una razza a sé li rendeva orgogliosi. Verdirone non riusciva a nascondere quel nuovo sentimento, che non aveva mai trovato posto prima; anche perché sentiva di essere lui la guida di quella tribù destinata a continuarne le tradizioni.

Raccontavano la loro storia ai più giovani perché conservassero la memoria di Cunelotto e delle acque tempestose; del grande desiderio di vivere come gli altri maghi che, tuttavia, non era stato sufficiente perché si liberassero dalla sagoma di predatori pericolosi. Né volevano dimenticarsi dell’altezzosa arroganza di Farinottocapocotto. Anche delle campane si dovevano ricordare e sapere degli altri strumenti: grancasse, tamburi e tamburelli; marranzani, piatti e iacovelli perché solo allora Verdirone aveva riunito l’assemblea di tutti quelli che erano capaci di intendere e di volere. Ormai bisognava fare qualcosa perché la confusione e lo stordimento che regnava in mezzo a loro, era tale da non permettere nessun tentativo di protesta. Quando Verdirone li riunì per stabilire il da farsi, erano tutti esausti: grandi e piccoli, giovani e vecchi. Per i vecchi bisognò insistere perché fossero presenti e aiutassero a prendere una decisione: avevano dimostrato il loro rifiuto, infilando la testa nella melma e nel fango. Furono portati a uscirne con colpi di coda e spintoni di ganasce. Costretti, anche loro furono presenti. «Andiamo via» - diceva Verdirone , dimostrando quanto fosse saggio «cerchiamo un posto tutto per noi. A nulla ci servirà vivere rifiutati dalla nostra stessa gente. La nostra lotta é senza risultati se ancora non possiamo compiere la benché minima spacconata o avere un qualsiasi contatto con i guomenidi. Saremo costretti a rinunciare ai segantini, ma il mondo è ricco di tante altre cose. Poiché la nostra natura è di essere predatori, prederemo». A conclusione del suo lungo parlare, Verdirone ebbe l’approvazione della maggior parte dei coccodrilli, dei più giovani particolarmente, i quali erano portati a pensare che, girare il mondo per cercare un posto adatto alla loro natura famelica, poteva essere anche divertente. Ma Gattomartello aveva già fatto la sua scelta: «Resterò nel letto del mio fiume, quello che mi ha visto nascere, quello che ha visto nascere i miei avi e il nostro capostipite mago Ferrauto». Così disse e volle sprofondare nel fango del suo fiume, che sembrò accoglierlo accarezzandolo con l’onda vorticosa dei suoi sussulti. Verdirone pensò che non poteva cedere e insistette dicendo: «Come potrai

sopportare questo frastuono? Come riuscirai ad evitarlo? Sei vecchio, Gattomartello, e non potrai restare solo o con quelli che hanno la tua stessa età». «Ecco» - rispose Gattomartello - «farò così» - e si rituffò nel fango dopo avere spalancato le fauci e guardato con atto di sfida tutti i presenti. Il suo corpo rozzo e squamoso era quasi scomparso, si vedeva la sola coda che ondeggiava con una certa eleganza e maestosità, sembrava continuasse a dire: «Io resto qua». Tutti guardavano con aria interrogativa e quasi preoccupati. Quella coda ad un tratto si fermò e stette immobile: sembrava un albero il cui tronco era rimasto senza chioma. Molti non capirono, alcuni temettero e pensarono alla sua fine. Poi Gattomartello sprofondò lentamente come se avesse trovato un punto in cui il fango poteva essere come le sabbie mobili. Qualcuno pianse, ma non erano lacrime credibili. Non ò molto e il fango melmoso si mise a ribollire, poi ci furono dei soffioni che, arrivando oltre l’acqua tormentosa del fiume, lo fecero riemergere con salti per nulla appesantiti dalla sua età né dalla sua mole. Si contenne Gattomartello e, sbuffando e schizzando acqua dalle sue larghe fauci, raccontò di avere trovato un aggio segreto, di cui nessuno si era mai accorto. Volle essere sicuro di quello che stava dicendo a tutta la compagnia, pensando a quello che, tutti insieme, avrebbero stabilito di fare. Tornò, rifacendo il tuffo con Verdirone. Non si sbagliava. Quello era uno stretto cunicolo che li avrebbe portati lontano. Non sapevano dove, ma certamente lontano da quel frastuono che le loro orecchie non sopportavano più. Partirono. Non ebbero bisogno di dire altro. Partirono tutti. Anche quelli che in un primo momento si erano rifiutati. Si misero in colonna. Seguirono Verdirone e Gattomartello che si era agganciato alla sua coda.

Verdirone andava deciso. In testa a tutti. Voleva dimostrare che si era assunta la responsabilità di quello che faceva. Camminarono per giorni e giorni. Superarono stretti cunicoli alle cui pareti rocciose alcuni, i più grossi, lasciavano brandelli della loro pelle squamosa. Sostarono pure, per dare la possibilità ai più giovani di riposare. Imposero la sete e la fame ai più famelici: quello era un cunicolo secco, dove né acqua né erba si vedeva. E neanche segantini. Il coccodrillo Varressiano pianse per tutto il tempo. Chiudeva la lunga fila e per questo nessuno se ne accorse: sarebbe stato, comunque, inutile perché nessuno lo avrebbe consolato. Poi, arrivò il momento in cui Verdirone, con un lungo fischio, comunicò, anche a quelli della retroguardia, che davanti a lui c’erano le acque quiete e profonde di un fiume; che era tanto grande da non potere scorgere la sponda opposta: sarebbero stati loro un popolo nuovo, arrivato dove, sembrava, non vivesse nessuno.

2. Il Nilo azzurro e le naiadi Finalmente acque quiete. Non avevano mai creduto che potessero esistere acque così calme: erano nati e cresciuti tra una ghignasce e l’altra. Nessuno dei coccodrilli aveva avuto l’opportunità di andare a fare le scorribande; nessuno di loro aveva sentito dire che i fiumi, nel mondo guomenide, fossero numerosi e tanto meno che ci fossero abitatori, che sulle acque conducevano la loro vita. Pertanto, al primo apparire di particolari creature che, leggere, svolazzavano, i coccodrilli ebbero l’ordine, dal loro capo, di scomparire e tutti si tuffarono e si fermarono sul fondo del fiume: dovevano riflettere e decidere il da farsi. Il loro istinto di predatori li portava a credere che, quelle creature, fossero segantini particolari, adatti alle loro razzie e, i meno esperti e meno riflessivi,

furono pronti ad aggredire. Ma l’ordine era venuto da Verdirone ed era stato secco, deciso e perentorio. Si agitarono le acque e strariparono come se, a monte, un gigante si fosse divertito a gettare nel fiume cocuzzoli di montagna. I coccodrilli avevano creduto di essere i soli abitatori dei fiumi: sulla montagna di Cunelotto i fiumi tempestosi erano stati il loro regno indiscusso. Nessuno dei maghi aveva mai pensato di usare quelle acque nate dalla disperazione di Ferrauto e, per questo, assoluto padrone assieme ai suoi discendenti. Sapere che c’erano degli altri esseri che abitavano i fiumi era stata una cosa che i più non accettavano e avevano pianto lacrime: tutte quelle che non avevano versato durante la loro vita di proteste ghignasciote. «Conservatevi le vostre lacrime» - diceva, con un tono di chi la sa lunga, Verdirone - «forse non sapete che hanno un valore grandissimo. Le vostre sono lacrime di coccodrillo. Sono lacrime preziose. Non lo dimenticate!». Lacrime o non lacrime, erano partiti con nel cuore un dolore che pesava come una pietra. Solo alcuni dei più giovani si erano allontanati cantando senza chiedersi se giusto o sbagliato fosse lasciare la terra dei propri avi. Erano partiti come chi parte in cerca di avventure e di nuove sensazioni: sapevano che avrebbero conosciuto il mondo dei guomenidi da sempre negato ai coccodrilli. Ma quando videro, sulle acque del fiume, volteggiare candide fanciulle, capirono che non si trattava di segantini e che avrebbero dovuto decidersi a cercare un posto più lontano o a considerarle tali nella loro prelibatezza: la loro esperienza li induceva a evitare la coabitazione. Cercavano la solitudine; ma dovettero constatare che avrebbero dovuto accettare una nuova amara delusione: il fiume era abitato. Chi sa da quanto tempo. Forse da sempre. Rimasero a lungo pensierosi e preoccupati . Poi affiorò la loro natura irruente e prepotente di sempre e la decisione fu presa: sarebbero rimasti lì. Tutti. Solo qualche testa calda poteva sconfinare e arrivare in altri luoghi e in altre acque, ma se voleva poteva anche pentirsi e tornare. Perché il pentimento era una cosa tutta vecchia, che apparteneva alla loro razza. E di questo se ne vantavano.

Ma chi erano le creature svolazzanti che vivevano su quelle acque? Avevano scelto quel posto perché le acque avevano il colore del cielo? Oppure da sempre quel luogo era stato loro assegnato da un destino particolarmente bello e positivo? La risposta se l’aspettavano da Verdirone, che si vantava di sapere tutto. Ma quella volta la risposta non veniva, né poteva venire: le sue parole restavano tra le mascelle, dove gorgogliavano come fossero rigurgitate. ando il tempo e non potendo restare nascosti con la testa sotto uno spesso strato di fango, i più giovani, perché meno resistenti all’insonnia, ebbero la necessità di riaffiorare e cercare una riva paludosa, dove dormire e riposare. Lo fecero in silenzio, senza troppo rumore. Senza farsi notare anche se desideravano fermarsi a guardare quelle creature che, con veli vaporosi, svolazzavano sotto il sole. Guardarono fino a quando Chiarrattone, che comandava la spedizione, con cenni degli occhi, aprendoli e chiudendoli tante volte, non li allontanò con grande cautela. Ci fu chi, tra i più spericolati, incurante dei divieti, sperò di riempirsi lo stomaco e di sgranocchiare qualche cosa che poteva anche essere una sorprendente prelibatezza. Ma fu solamente una speranza perché dovettero cedere al divieto assoluto di toccarle. Fame o non fame, fauci o non fauci, voglia di sapere o non, quelle erano creature particolari che avano la loro vita in allegria.

3. Fiocconovo e Dorella Da quando Nereo e Dori decisero di mettere su famiglia, le cose erano andate così: «Chiediamo a colui che ha in mano la saetta e guida, col suo sì e col suo no, la volontà degli Dei e quella dei guomenidi, che ci mandi numerosi figli» disse Nereo. Dori abbassò la testa e assentì, ma volle aggiungere ancora: «Che vivano a lungo e in allegria. L’allegria li renderà felici e saranno felici tutti quelli che li avvicineranno: la dimostreranno con canti e danze». Colui che aveva il fulmine in mano e comandava, li volle accontentare; ma

«Poiché» - diceva- «la felicità non può essere piena e completa» volle che qualcosa mancasse a Nereo e a Dori. Allora sentenziò e, scagliando il suo fulmine disse: «Avrete figli, ma solo fanciulle destinate a restare nubili. Vivranno sui fiumi. Nei mari e sulle rocce. Saranno belle come le vorrai tu, Nereo. Saranno allegre come le vorrai tu, Dori». Nacquero numerose e rallegrarono la terra. Furono dolci creature, disponibili e generose: amore dei naviganti, compagne di solitari viandanti e di pensosi abitatori di boschi. Furono soprattutto presenti sulle acque dolci dei fiumi, dove i loro veli si stendevano e si confondevano con le acque tranquille. Molte, tra le naiadi, scelsero di vivere sul Nilo perché le acque erano azzurre come il cielo. Molte altre, scelsero altri fiumi, altrettanto belli e fascinosi. Sempre in luoghi solitari, dove il loro canto veniva ascoltato solo da chi amava sentirlo. Si univano alle ninfe, nella danza, e accorrevano le driadi e le oreadi. Ma a un certo momento del tempo che fluisce come l’acqua, i coccodrilli di Verdirone si stanziarono in quel fiume, che sembrò loro il fiume più bello del mondo. «Come possiamo evitare che finiscano nelle nostre fauci?» - continuava a chiedersi Verdirone, anche con una certa preoccupazione. Sapevano che ogni figurina di quelle sarebbe stato un solo boccone, senza far lavorare le ganasce. Nessuno però osava avvicinarsi. Occhieggiavano, cercando il momento di andare sulla sponda senza essere visti. Fu il coccodrillo Melagone che, quella volta, si impose e li chiamò, costringendoli a starsene lontani. Ma il giovane coccodrillo Fiocconovo riuscì a scomparire dietro un’ansa e lì restò, senza farsi notare. Poiché Melagone era intento a rimproverare i più prepotenti, non si accorse di Fiocconovo, che poté rimanere a guardare indisturbato una naiade, una sola, che si era attardata, senza rispondere a Dori che le chiamava: quella sera Dori aveva nel cuore un presagio che la rendeva triste. Era Dorella, la naiade più irrequieta, che si era fermata smarrita a guardare la

luna: sembrava avesse una espressione strana, mentre non era ancora piena. Dorella aveva sentito un certo fruscio e la sua curiosità stuzzicava il suo desiderio di conoscere e di vedere. Attese. Sciorinò i suoi capelli al vento e li prese ancora a ciocche per intrecciarli assieme ad un raggio che la luna, mano a mano, le porgeva come volesse legarla a sé. Quella luna che poi, con complicità, si coprì il viso con una nuvola vagabonda, quando si accorse che Dorella incominciava a soffrire di quel male d’amore, come una qualsiasi guomenide. Così riuscì a coprirla agli occhi di Dori, che la cercava. Quando la nuvola si stancò di stare ferma e volle riprendere il suo vagabondare, Dorella poté guardare. E il suo sguardo fu colmo di domande e di desiderio. Fiocconovo era venuto fuori cauto e silenzioso. La vide assorta che intrecciava lentamente le sue chiome e provò un sussulto che lo portò, con un balzo, in avanti e al cospetto di Dorella. Smise, Dorella, il suo intrecciare e non seppe dire se, così tozzo e sgraziato, Fiocconovo le avesse messo paura. Si guardarono a lungo. Poi Fiocconovo credette di poter dire qualcosa e aprì gli occhi tante volte e tante volte li richiuse. Si accorse che Dorella non rispondeva con lo stesso linguaggio, allora aprì le fauci per parlare. Voleva farsi capire. Le voleva dire tutta la sua sorpresa, la sua meraviglia. Ma le sue mascelle aperte impaurirono Dorella che, coprendosi col velo, scomparve agli occhi di Fiocconovo. Fiocconovo tornò, triste, nell’angolo remoto di palude, che i coccodrilli avevano scelto per stare rintanati e non farsi vedere, ancora, da nessuno. Quella sera la cosa finì così. Ma non finì alla stessa maniera, quando Dorella non ebbe più paura e lo incoraggiò a uscire dalle acque e restare sulla riva, in sua compagnia. Venne pure il momento in cui fu Dorella a immergersi e a nuotare con Fiocconovo. Facevano piano ed erano attenti che nessuno dei coccodrilli se ne

accorgesse. Aspettavano che la luna, sempre complice, li aiutasse a restare soli sulla sponda del fiume o nel canneto, dove Dorella era solita sostare dopo aver danzato con le naiadi e le ninfe, che venivano numerose.

4. La lunga pioggia La tribù dei coccodrilli si era trasferita in un’ansa paludosa e melmosa, dove solo zanzare ronzavano. Lo avevano fatto tutti in blocco in un giorno di pioggia fitta e scrosciante, quando nessuno si avvicina alle sponde del fiume. Quella volta, non si avvicinarono neanche quelle fanciulle che sembravano, in maniera evidente, non appartenere alla razza guomenide. Si spostarono a scaglioni, i coccodrilli, sperando di non dare troppo nell’occhio a un eventuale coraggioso guomenide e non si accorsero di Fiocconovo, che era rimasto nel canneto della Porta Nuova. Fiocconovo strisciò solitario e restò immobile fino a quando l’ultimo dei coccodrilli non ebbe raggiunto il capo, che così aveva stabilito. Quella volta, inutilmente aspettò Dorella, che non venne sul fiume né nel canneto. Pioveva forte. «Forse, i suoi veli bagnati le impediscono di svolazzare leggera» - pensava. Non sapeva, però, che Dorella poteva solo guardare da lontano e che si era accorta che lui l’aspettava, fermo, sotto la pioggia, da cui non si sentiva minimamente scalfito; guardava là dove, la sera, la vedeva arrivare e fermarsi a danzare. Quando, finite le danze, tutte se ne andavano, era lei che si fermava e andava nel canneto a cercarlo. Allora lo guardava negli occhi, dalla palpebra spessa, e in quel chiudere e aprire lei leggeva tutta la sua contentezza. Avevano ato ore stupende a guardare la luna che, sorridendo, ammiccava. Si raccontavano.

Fiocconovo le diceva della sua meraviglia e della sua sorpresa, che si rinnovava tutte le volte che la vedeva nella misura di quando l’aveva vista la prima volta. Le raccontava delle sue avventure e di come era arrivato in quel fiume che, ora, significava tutto il desiderio e l’aspirazione della loro razza. Dorella gli diceva della sua grande tristezza. Gli diceva quanto superficiale e fittizia fosse quella sua allegria, con la quale si manifestava agli altri. Ma lei si sentiva un vuoto dentro, che non avrebbe mai potuto colmare: amava senza il permesso di amare, perché così aveva stabilito, per loro, colui che teneva in mano la saetta. Ed ora sapeva che poteva solo guardare Fiocconovo e parlargli di nascosto. Lei era nata con un destino che le permetteva solo di svolazzare, durante la sua lunga vita. Aveva avuto, assieme alle sue sorelle, il dono della longevità e della leggiadria, ma le era negato innamorarsi e amare. Tuttavia aveva un cuore grande, che pulsava. Dori e Nereo avevano chiesto per loro l’allegria, ma non il dono dell’amore ricambiato. Non avevano dato importanza alla cosa o, forse, avevano pensato e desiderato che mai nessuno fe parte del loro affetto e della loro gioia. Aveva pianto in silenzio, una sera, Dorella, quando la luna, guardandola da lontano, le aveva fatto capire che lei poteva, finalmente, amare e piangere. La pioggia durò a lungo. arono giorni in cui batteva incessante, senza che Fiocconovo potesse vedere arrivare Dorella. Le acque si gonfiarono e lo scroscio rovinoso riempiva l’aria. Tutta intorno la terra ricevette l’acqua limacciosa del fiume. E quando Fiocconovo provò a camminare, capì che qualcosa stava accadendo. E vide i segantini che tornavano ad abbeverarsi, senza paura, ma Dorella non tornava. Era accaduto che Nereo sentisse piangere Dorella; che sentisse il suo lamento. Subito pensò che fosse la luna ad ascoltare le sue parole; ma quando si accorse di Fiocconovo, trasalì e si disperò: quello era un mostro e la sua Dorella era la creatura più dolce della terra. Nessuno dei guomenidi poteva osare di alzare gli occhi su di lei o sulle altre sue sorelle; e Nereo aveva visto che quello non era

neanche un guomenide. Come poteva essere accaduto questo? Se lo chiedeva con un nodo in gola, che gli procurava un singulto, alto e ripetuto, echeggiante lontano, nel cielo carico di nuvole dense. «È un lungo tuonare» - dicevano i guomenidi - «che prepara la pioggia». E fu così. Perché quando lo sentì Dori e volle sapere cosa lo tormentasse, piansero insieme, piansero a lungo. E il loro pianto si rovesciò sulla terra. E i guomenidi dissero: «Piove!». Dori e Nereo sapevano che il loro pianto era sempre considerato un dono dai guomenidi: la pioggia dissetava piante ed animali. E poiché il loro dolore procurava gioia ad altri, pur nella assurda logica della vita, piansero senza freno. Piansero. Piansero troppo perché non fossero ascoltati e non avessero il permesso di parlare e di chiedere: «O tu, che tieni in mano il fulmine» - pregò Dori - «se non puoi dare altra felicità alle mie figlie, rendile insensibili. Rendi il loro cuore indifferente con i guomenidi e con i loro mostri. Solo così saranno tutte per me e per il loro padre Nereo». Saettò il fuoco colui che lo teneva in mano, ascoltò e assentì. Da quel momento nessuna più, di quelle dolci creature, s’innamorò. Ninfe, naiadi, driadi e oreadi diventarono di marmo. Restarono nei giardini, nelle ville, nelle fontane: statue, come nobile ornamento. Restarono belle, come lo erano prima; leggiadre nel loro biancore, in quei luoghi dove i guomenidi si potevano fermare a guardarle, a sognare, a innamorarsi di quelle creature fredde e insensibili, così come le aveva volute Dori, così come le aveva volute Nero. Non poterono vivere più come prima. Rinunziarono alle loro danze e non tornarono sul fiume che aveva acque colore del cielo: il Nilo Azzurro. Fiocconovo aspettò nel canneto tutta la vita. Aspettò che Dorella tornasse; ma non poteva sapere, e nessuno seppe mai. Solo le canne unirono le loro lacrime alle sue, che non furono di coccodrillo perché Fiocconovo aveva saputo innamorarsi e amare.

Non lasciò quel posto neanche quando si convinse che avrebbe aspettato invano. Neanche quando tutta la sua tribù piano, piano si impadronì di quelle acque da cui si era allontanata, spinta da una rara forma di altruismo e generosità. Nel Nilo trovarono il loro spazio i coccodrilli, che vissero lì poi sempre. Molti, tra i più intraprendenti, emigrarono e sorsero nuove colonie, in altri fiumi, dove la razza si modificò, adattandosi all’ambiente. Ma il loro amore fu sempre il Nilo. Nessuno seppe mai da dove fossero venuti, né quale fosse la loro storia. Conoscendola, qualcuno potrebbe anche amarli. Rottocela spinto da nuovi sentimenti nei loro confronti, ce la volle raccontare.

* * *

- capitolo settimo I coronidi

1. Rottocela e lo studio sulla Coronide Perché studioso, Rottocela, da sempre, aveva fatto ricerche sull’antica storia della Coronide. Desideroso di conoscere e di sapere, aveva ato lunghi giorni a leggere, a sfogliare libri e manoscritti, che gli antichi maghi avevano lasciato perché i posteri sapessero. La facilità con cui affrontava gli studi gli aveva permesso di conoscere il coronide antico e anche di parlarlo. Si era perfettamente impadronito di quella lingua, che nessuno ormai più ricordava. Aveva anche aperto un corso di studi per guidare i giovani desiderosi di progredire e di approfondire le notizie che riguardavano quei tempi, le cui vicende venivano narrate con l’aureola della leggenda. A conclusione dei suoi lunghi studi, come suggello a tanta fatica, Rottocela scrisse e pubblicò un grosso volume ricco di notizie e di illustrazioni, che avrebbe fatto epoca nel mondo della cultura. Per scrivere il libro usò la sua lingua: il coronide moderno. Nessuno dei guomenidi era in grado di leggerlo e tanto meno di capirci qualcosa. Quando, più tardi, Cilo e Notturnino, sempre più capaci di colloquiare e di intendere il dire elegante, si decisero a tradurlo in lingua guomenide, la storia del regno della Coronide fu letta e conosciuta anche da quelli che fino a quel momento ne avevano ignorata l’esistenza. Andò a ruba, quel libro, e furono poche le copie che rimasero per i meno attenti. Tuttavia qualcuno riuscì a leggerlo e coinvolto da quelle vicende ce le raccontò.

2. Magonuovo e la cannonata

Era il tempo dei castelli di carta e delle teste incollate sulle spalle con mollica di pane e resina di pino. Sapevano tutti, per diretta esperienza, che senza resina, la mollica del pane, anche se lavorata abbondantemente, non bastava. Usata da sola, causava un dondolio strano della testa che li costringeva ad un riposo forzato: da sempre, i maghi della Coronide, erano dediti alle imprese gloriose, alle spacconate, alle fantasiose giravolte nei cieli dei guomenidi. Significava la loro vita di maghi nati e vissuti in una terra dove erano arrivati e dove erano cresciuti nel numero come grano di spelta. Nessuno si risparmiava, anzi, tutti desideravano di poterle fare, le spacconate, anche perché farle significava avere la testa a posto, ferma sulle spalle anche quando era tenuta su con quella resina la cui raccolta costava lavoro ai grandi e ai meno grandi, e preoccupazione nuova quando venivano al mondo. Averla ben salda era un segno di nobiltà e nessuno osava contraddire un mago che teneva dritta la sua, anche se maghetto non ancora cresciuto. Comandava Re Magonuovo, il re che era arrivato nella Coronide senza che lui neanche lo sapesse; era stato lanciato con un cannone dalla terra dei Tiani dove i suoi antenati vivevano da secoli e dove suo padre, re Focavecchia, governava già da numerosi anni. Magonuovo aspettava il suo turno, che tardava a venire. La sua natura desiderosa di novità lo induceva a sollecitare Focavecchia, che non intendeva lasciare il trono. Un giorno, vista l’insistenza di Magonuovo, Focavecchia decise di mandandolo lontano, molto lontano, tanto da non vederlo e sentirlo più. Lo mise, dunque, in un cannone e lo lanciò senza sapere dove sarebbe arrivato. In quella terra avrebbe potuto condurre la sua vita e comandare così come desiderava; crearsi i suoi sudditi e costituire un regno nuovo a cui avrebbe anche potuto dare il suo nome. Era sicuro che non gli avrebbe più dato fastidio perché, non avendo visto la strada percorsa col cannone, non l’avrebbe più saputa trovare per un eventuale ritorno.

Magonuovo arrivò in questo posto sconosciuto, che poi era la Coronide, con la testa rotta. Gli andava su e giù. Non poteva guardare né a destra né a sinistra. Poteva solo guardare i suoi piedi e, finalmente, accorgersi che gli mancava un dito. Con un dito dei piedi in meno e con la testa rotta, nacquero poi tutti i suoi figli e quelli della sua razza. Era stata la botta tremenda del lancio che gliela aveva rotta o il capitombolo che aveva fatto, atterrando? Se lo chiese più volte. Mai poté avere una risposta sicura. Cercò qualcuno che lo aiutasse. Nessuno rispose alle sue grida di dolore né quando volle chiamare Focavecchia con grida più alte, sperando che si potesse fare sentire e ricevere aiuto. Attese a lungo. Poi si rassegnò. Quello che ormai lo impegnava era trovare come fermare il dondolio della testa, che non gli permetteva di guardarsi attorno e sapere, conoscere quei luoghi che gli sembravano abitati solo da cavicchi e segantini. Fu una guainessa che si fece avanti e si offrì di incollare quella testa che ciondolava come il battaglio di una camla. Gliela incollò con mollica di pane a cui aggiunse le gocce di un umore resinoso che colava dai pini nelle foreste della Coronide. L’operazione bisognava ripeterla tutti i giorni non reggendo, la colla, ai vari movimenti del capo. E Magonuovo lo fece fino alla fine della sua vita, che fu lunga. Con la testa da incollare, nacquero i suoi figli, i quali ebbero, come la guainessa, gobba e piedi forcuti. Fu, però, una caratteristica che si andò perdendo nel tempo, quando, con interventi sapienti, riuscirono a raddrizzare le schiene e a togliere la forca ai piedi. Solo che di tanto in tanto ritornavano quei segni, che si ripresentavano con variazioni diverse: se la schiena si incurvava ci poteva anche essere una coda o anche una semplice saetta, incisa sulla parte alta del deretano. E i piedi potevano anche avere i ramponi o piccole ali assieme alle forche. Magonuovo diede il nome ai suoi discendenti. Quelli che dopo di lui popolarono

quelle terre furono detti maghinuovi. La seconda parte del nome che, a un certo momento della loro vita, perdette interesse, scomparve piano, piano. Così vennero detti solamente maghi. La Coronide si popolò e i maghi, superando l’ostacolo della testa incollata, poterono andare tra i guomenidi istituendo e continuando quella loro tradizione, detta delle spacconate. I segni particolari furono utili quando si dovette pensare alla successione al trono.

3. Il ramo novello di Zalanastra Aveva, Magonuovo, nelle vene il sangue prepotente del padre che, unito a quello, velenoso, della guainessa, diede origine a una nuova generazione che continuò, poi sempre, con quella dei maghi che popolarono i numerosi cocuzzoli della Coronide. Quella data ben precisa scaturita dall’incrocio dei circoli polari con le bicipiti fronzute dei cerchioni, segna l’inizio della loro razza, che ebbe barbe voluminose e baffi incrociati e filettati, da potere intrecciare e portare girati intorno al collo. Subito i baffi furono pure usati come fune nei momenti delle necessità: succedeva quando i maghi viandanti non avevano ancora la bacchetta magica, ma solo quella energia di cui erano tutti, per loro natura, dotati. Fu re Colavento, che trovò il modo di raccogliere l’energia che gli scoppiava dentro. Egli capì che quella energia poteva arla ad un qualcosa e metterla da parte per usarla quando la necessità lo avrebbe richiesto. Scelse una zalanastra selvatica che allungava i suoi rami all’infinito e vi salì per cogliere il ramo novello che sarebbe spuntato sotto i suoi occhi. Lo prese e ne fece la prima bacchetta magica con la quale comandò e ottenne le cose più impensabili. Poiché Colavento era dotato di particolare intelligenza capì presto molte cose e aiutato da Cojotesaputo, suo consigliere privato, poté dare al regno della Coronide un nuovo assetto.

Finirono i castelli di carta e si videro in ogni dove colonnati superbi e lussureggianti angoli con fantasiose fontane. Ognuno ebbe la sua casa con dormitorio e il paese ebbe strade e stradelle da poter percorrere a piedi o a cavallo. Con un colpo di bacchetta magica, i cavalli ebbero le ali e da quel momento tutti cavalcarono volando. Poterono, facilmente, esplorare le terre confinanti e programmarne anche il possesso. Tutto questo sembra poca cosa se si considera quello che Colavento ottenne toccando, con la bacchetta magica, la testa dei suoi numerosi figli, la sua e quella dei suoi sudditi fedeli e sottomessi. Recitando con solennità una inventata filastrocca, perfettamente indovinata, ottenne che la testa non dondolasse più. Non ebbero più bisogno di colla. Mollica di pane e resina servirono per fare altro. Poiché la cosa avvenne in un momento in cui la brezza marina soffiava pesante e insistente, vollero che quella brezza fosse detta vento dal nome di chi li aveva salvati. Anche se fu solo vento senza Cola, l’avvenimento fu ricordato nei tempi avvenire assieme al genio inventivo e terribilmente magico del suo artefice. Così fu che gli abitanti del regno della Coronide diventarono maghi, non solo di nome, ma anche di fatto. Rottocela trovò un manoscritto della prima filastrocca magica con la quale Colavento operò in tutta la sua vita. La trascrisse in coronide moderno. In lingua guomenide così diceva: «Pirinda nella finda, venanta e vigoré io sono il vostro re». La filastrocca fu tutta sua, perché chi gli successe al trono dovette reinventarla, dando una sua impronta personale che avesse anche una nuova forza: si erano accorti che dire «Pirinda nella finda» non funzionava più. Da questo capirono che ogni nuovo re aveva bisogno di una nuova formula, che fosse tutta sua. Né poteva fare il re chi non ne era capace.

Così avvenne poi sempre fino a quando i maghi ebbero bisogno della bacchetta magica. Solo quando arrivò l’era di Mattia, non ne ebbero più bisogno. Da allora la bacchetta ebbe un’altra funzione: servì a mettere di accordo centinaia di strumenti, suonati in armonia e compiutezza, diretti da una mente, genio musicale, che fu detto direttore di orchestra.

4.Scorrerie e invasioni magoidi In seguito il nuovo regno fu caratterizzato da numerose guerre che i coronidi vollero fare agli abitanti dei cocuzzoli vicini. Da subito, gli abitanti di quelle terre si dovettero difendere dai numerosi assalti prepotenti della nuova gente .Le loro lotte furono lunghe e numerose , ma anche inutili perché i coronidi riuscirono a impadronirsene e per questo usarono anche l’astuzia. Le prime scorrerie furono guidate dal re Ronzolino che si era stancato di vivere una vita monotona anche se intervallata dalle numerose spacconate che gli avevano permesso di succedere al trono. Ma Ronzolino era un re particolare che amava riempire i tempi vuoti. Con la sua presenza carismatica trascinava la popolazione dei maghi nelle sue imprese, che furono di stampo nuovo e che ebbero l’impronta della conquista. Le terre da battere e da esplorare erano aspre e impervie anche per la gente che aveva il nome di maghi e che era dotata da natura di quella energia che li rendeva particolari nell’arroganza, nella prepotenza e nella cattiveria. Si gloriavano di questo e pensavano che fossero virtù da sbandierare e da fare conoscere, specie nella terra dei guomenidi dove, da sempre, vivevano quelli che di bacchetta magica non ne avevano neanche sentito parlare. Un altro condottiero fu re Canmastino. La storia lo ricorda perché fu il primo a circondarsi di maghi saputi e di maghi guerrieri, a cui diede ascolto, tenendo in gran conto i suggerimenti che da loro gli arrivavano.

Seguendo il suo esempio anche re Volatutto ebbe i suoi consiglieri, che non si limitarono ad affiancarlo durante le guerre da lui condotte: gli furono accanto anche in tempi di pace. Da quel primo esempio, nel regno della Coronide si ebbe sempre un re che scelse i suoi collaboratori e consiglieri. Li sceglievano tra i più bravi e meritevoli, tra i più valorosi ed anche tra i più prepotenti. Ci furono nomi, come Goliaferro e Gattofuso, che restarono nella storia e che furono ricordati nel tempo. L’ultima guerra, quella che chiuse definitivamente il ciclo delle invasioni magoidi, avvenne sotto il regno di Supremo. Si potrebbe dire che Supremo arrivando al comando trovò le popolazioni vicine già fiaccate dalle numerose scorrerie subite e che tutto gli fu più facile. Nessuno gli può, però, negare un certo intuito guerriero particolare e una capacità strategica che i suoi predecessori non avevano avuto. Dichiarò guerra agli Ziiti, la popolazione che viveva sul suo cocuzzolo, quando capì che i suoi guerrieri erano pronti e perfettamente armati di lance e di randelli. Lo fece improvvisamente, quando meno il nemico se lo aspettava. «Siate coraggiosi, o miei guerrieri» - diceva a gran voce - «la ricompensa che vi spetta sarà grande e più grande ancora sarà l’onore che avrete combattendo per il regno della Coronide. Sappiate che ognuno di voi potrà scegliere di abitare sul cocuzzolo che adesso possiamo guardare solo da lontano. Potrete fare parte di un nuovo regno e poiché i cocuzzoli che conquisteremo saranno tanti, ecco che voi potrete anche scegliervi il re con cui andare e a cui ubbidire. Siatene degni perché quello che vi aspetta è qualcosa di eccezionale e raro». Erano parole che infervoravano i guerrieri incolonnati e portavano alle stelle il loro entusiasmo. Con la testa abbassata come una catapulta , combattevano non solo con le lance e con i randelli ma anche catapultando sassi e con i sassi loro stessi. Li guidava Supremo precedendoli sul più bel cavallo alato che la Coronide avesse mai visto. Solo che volare non sempre gli serviva perché il popolo degli

Ziiti combatteva seguendo una strategia diversa: i loro cavalli non avevano le ali; combatteva in una situazione di disparità: gli Ziiti non erano maghi. In guerra e comunque sempre, accanto a Supremo cavalcava Catiagone, che era l’erede designato al trono. Ancora giovinetto, era il guerriero più coraggioso e più bello di tutta la razza dei coronidi. Aveva, eccezionalmente, capelli e barba biondi, come nessuno mai tra i maghi, che vissero in quelle terre. Sovrastava tutti con la sua altezza e la sua chioma brillava sotto il sole come un vessillo. A lui guardavano i maghi guerrieri in marcia e da lui ricevevano coraggio e resistenza alle fatiche. Come se non bastasse re Supremo, con la sua parola magica, infondeva certezze.

5.Supremo a Gottafino: Romilda Catiagone era nato quando Supremo, assunte le sembianze di un guomenide, si era recato a Gottafino, dove si diceva di una splendida fanciulla che aveva le sembianze di una Dea. Era la figlia del re e, a Gottafino, la dicevano di una bellezza rara, tanto da considerarla e tenerla come cosa preziosa, nascosta agli occhi di chi la desiderava anche non avendola mai vista. Supremo non disse bugie e si presentò re del potente regno della Coronide col suo seguito. Aveva assunto le sembianze del principe azzurro e principi furono pure quelli del suo seguito, perfettamente adeguato all’occasione. Ingannò con la bellezza, particolarmente con la sua. Innamorato di Romilda, la bellissima, rimase a Gottafino lungo tempo. Tornò nella Coronide solo quando poté condurre con sé il bimbo nato dal suo amore per Romilda.

Lo chiamò Catiagone e volle che fosse lui il suo successore al trono. Perché bello, il nuovo re avrebbe generato una nuova razza di maghi sempre più belli, sempre più aitanti, sempre più coraggiosi. Così come Supremo aveva desiderato. Catiagone crebbe bello come la madre, ma anche astuto come il padre. Ebbe fratelli che furono: Serasmone, Verrinello, Parisotto e Bisernino. Per volere di Supremo, tutti i suoi figli combatterono al suo fianco, perché ciascuno potesse avere il suo regno e la possibilità di esprimere le proprie capacità organizzative. Poiché la guerra contro gli Ziiti durava ormai da qualche anno, i coronidi credettero giunto il momento di trovare come arrivare ad una conclusione. Tra i guerrieri si notava ormai qualche segno di stanchezza: le catapulte non funzionavano più tanto bene. Allora Catiagone escogitò uno stratagemma che, tuttavia, non gli risultava nuovo. Aiutato dalla bacchetta magica, arrivò nel campo nemico quando la luna, coinvolgendo con la sua luce d’argento, faceva perdere il senso della realtà. Lo dissero venuto dal cielo. Lo accolse il re Ziito e lo venerò. Gli furono offerti sacrifici. E sull’altare, fatto di robuste gaite, furono sacrificati, in suo onore, cento segantini. I segantini sacrificati servirono ad arricchire la mensa, a cui sedettero pure cento maggiorenti Ziiti, confusi da tanto onore. Bevvero e mangiarono a lungo. Fu un pranzo che durò cento giorni, perché il numero cento era quello dei sacrifici agli dei. Poi incominciò a mancare il vino nelle otri. Ma ormai la loro ubriachezza era arrivata a un grado tale che non fu necessario andare oltre. Catiagone ottenne facilmente la resa dell’esercito da un comandante che era in preda ai fumi dell’alcol.

Fu fatto un patto di sangue: Ziito e Catiagone si scambiarono il dito medio della mano sinistra. Se lo incollarono, secondo la loro esperienza, con la resina del pino gigante che si ergeva, simbolo della loro forza, nel cortile più grande del palazzo reale. Così fu che Supremo si impadronì della terra degli Ziiti annettendola al suo regno. Poiché Ziito era il re più forte e più agguerrito, gli altri non opposero resistenza e nel giro di poco tempo riuscì ad impadronirsi degli altri cocuzzoli che erano quelli di Fiaccavento, di Molitutto, di Cunelotto e di Cutrinello. I popoli assoggettati seppero più tardi che i conquistatori erano maghi. Lo capirono quando, stando a loro vicini, poterono ricevere, assimilandola, l’energia che li caratterizzò. Videro i loro figli nascere maghi, orgogliosi di essere tali e di potere usufruire della bacchetta magica: i coronidi avrebbero, in poco tempo, cancellato nome e tradizioni ziite. A lungo gli ziiti ricordarono e raccontarono quanto grave fosse stato l’errore commesso e quanto ingannevole fosse stata la presenza di quello che avevano creduto un Dio. Subito, piansero amaramente. Niente poteva giustificare la loro resa. Trovarono conforto nel riconoscere a Supremo il merito di aver creato un regno grande e forte di cui andarono orgogliosi. Furono liberi di scegliere il re a cui ubbidire, quando Supremo scaraventò, sui cocuzzoli conquistati, i suoi figli. Trattenne con sé solo il giovane Catiagone che sarebbe stato il suo successore. Sul cocuzzolo più lontano arrivò Bisernino, perché più leggero, lanciato da quella furia a cui era impossibile opporsi. Quando re Supremo li scaraventò col suo schiccimbocci, ordinò loro che mai avrebbero fatta una strada, tanto meno ponti che unissero i vari cocuzzoli, perché non dovevano interferire sugli atteggiamenti o decisioni, che ognuno di loro pensava giuste per il proprio paese e per la vita che sceglievano di condurre.

Furono liberi di volere e di decidere. Così Parisotto si circondò di centocinque mogli e scelse di permettere il consumo della gaitiana. Verrinello subì i coccodrilli e la ghignasce. Serasmone volle sempre cavalcare e fu il mago peripatetico più famoso di tutta la Coronide. Bisernino portò avanti l’ordine e la cultura, godendo di quella ricchezza spirituale che la cultura può dare. Nessuno invidiò l’altro fratello e tutti accettarono la difficoltà di potersi rivedere e visitare.

6. Catiagone sognatore Dalla grande evoluzione operata per mezzo della musica su ogni cocuzzolo, era rimasto escluso il cocuzzolo centrale della Coronide. Re Supremo, continuava a governare con la sua rigida prepotenza: aveva voluto l’isolamento, un isolamento ovattato e sognatore. Qualcosa si andava, però, movendo e maturando nella mente docile ma fervida di Catiagone. I suoni che si alzavano e si fondevano nell’aria, venivano ascoltati dal suo orecchio e assimilati dal suo io che era rimasto sognatore. Sognava senza farne partecipe il suo padre padrone, ormai indurito e reso dalla solitudine ancora più irremovibile e puntiglioso nelle sue decisioni. Era un airone cinerino che arrivava e gli narrava le novità, che lo lasciavano pensoso. Restava a lungo a intrecciare i suoi baffi o a sfoltire il suo imponente barbone. Si attardava ascoltando e desiderando qualcosa che in lui si allargava sempre di più. La mattina all’alba si allontanava dal castello, andava con frecce e lance, ingannando le sentinelle e re Supremo.

Tutti pensavano ad una ione tardiva per la caccia, anche se tornando non si poteva vantare di aver fatto vittime: il suo carniere era sempre vuoto e non sembrava gli importasse nulla. Si allontanava pensoso fino a quando non sentiva venire da lontano il primo squillo di tromba a cui ne seguiva un altro e poi un altro ancora. Erano squilli che gli arrivavano dentro e che riusciva a trattenere fino a quando non si stabiliva il contatto con l’airone cenerino, il cui linguaggio egli conosceva ormai bene. Il loro discorso era lungo perché a lungo parlavano di quella musica che arrivava da lontano e che ascoltavano in silenzio, desiderosi che neanche il fruscio delle foglie potesse alterare le note, che approdavano sulla punta estrema del regno della Coronide. «Ascolta» - gli diceva l’airone - «questo è il suono del flicorno, suonato da un solitario mago nostalgico». «Che cosa è un flicorno?» - chiedeva triste Catiagone, quasi mortificato dalla sua ignoranza. Poi tentava di ottenere lo stesso suono col corno ritorto di un bisonte. Ma non era quello che voleva. ava giorni in cui la nostalgia soverchiava. Si accentuava la sua tristezza. Sicché, quando rami intrecciati di castagni stilettati gli impedirono di ascoltare le trombe mattutine dei cocuzzoli del regno, Catiagone si decise e chiese il permesso di andare lontano a conoscere Romilda, mai vista, mai conosciuta, solo pensata: chiese di andare a Gottafino. Partì subito Catiagone e non pensò ad altro. Non pensò neanche a mascherare il suo barbone né i suoi lunghi baffi. Erano biondi, ma dicevano ugualmente della sua razza. Cavalcò Sogàpe, il suo cavallo bianco che aveva ali grandi quanto le vele che i guomenidi alzavano sui bastimenti, quelli con i quali osavano sfidare gli Oceani. Non pronunciò la filastrocca che Supremo gli aveva insegnata, perché amava sempre poter misurare le sue forze. Volò a briglia sciolta e quelle briglie fatte di trenetti e bolle preziose, brillarono

al sole che Catiagone raggiunse subito, fendendo un banco di nuvole dense. Il suo viaggio durò numerosi giorni. Quanti non se lo chiese. Lasciò che l’aria e il sole gli entrassero dentro e lo preparassero a quello a cui aveva sempre pensato durante la sua giovinezza, colma solo di spacconate magoidi. Catiagone si sentiva mago solo a metà. Si fermò alla reggia di Gottafino, solo quando, roteando e roteando capì che poteva bastare. Alcune guardie, che calzavano stivaloni di cuoio sonante, lo fermarono. «Nessun barbone può attraversare il giardino del castello» - dissero e gli sbarrarono la strada incrociando le loro lance. Lo credettero un impostore. Catiagone capì il perché. Ma non volle usare la sua energia di mago, perché, in cuor suo non l’aveva mai accettata. Quella volta degli Ziiti ne era stato costretto. C’era stato un motivo che andava oltre gli interessi personali: si sentiva quasi giustificato. Adesso capiva che aveva bisogno di usarla ancora, se voleva essere ricevuto dalla madre Romilda. Le avrebbe chiesto di raggiungere, con lui, Supremo nella Coronide; ma prima, di aiutarlo a possedere un flicorno che avrebbe portato con sé. Solo quello. Niente averi. Perché nella Coronide la sola ricchezza era costituita dalle loro qualità, buone o malefiche che fossero.

7. Catiagone a Gottafino: il cinema Catiagone aspettò prima di prendere una decisione. Vagò tra i guomenidi pensoso e disattento. Non si accorgeva che molti lo guardavano con insistenza per quella sua collana fatta di baffi intrecciati; qualcuno lo mostrava a dito. Accadde che un anziano guomenide gli rivolgesse la parola .Volle sapere di lui e gli chiese di lavorare in un film: «Ho bisogno di te» - gli disse - «sto realizzando il mio capolavoro e tu mi sembri l’uomo adatto a fare figura e controfigura». Poi vedendo Catiagone titubante aggiunse: «Avrai un lauto compenso e

diventerai famoso. Dimmi chi sei». Catiagone gli disse tutta la verità. Ma il guomenide, regista, non credette a quello che sentiva e pensò che essere un mago fosse una sua invenzione; che invenzione fosse pure essere lui il futuro re della Coronide: non aveva mai sentito di un regno che si chiamasse Coronide. Catiagone non capì cosa fosse un film, ma la cosa lo divertì. Non ebbe bisogno di farsi tagliare la barba e i baffi, perché lo vollero così nel suo personaggio. Il tempo che ò in compagnia dei guomenidi, gli permise di rendersi conto di tante cose. Conobbe la povertà e la ricchezza, anche quella sfrenata che dura poco; conobbe il lavoro pesante che fiacca i reni e annulla la volontà; conobbe la serenità dell’amicizia e la solidarietà di chi, pur appartenendo a un’altra razza, riusciva a stargli vicino e a sentire che anche il suo era un cuore gentile. «Forse è questa la vita che voglio» - si disse. Pensò che non sarebbe più tornato nella Coronide. Re Supremo avrebbe scelto un altro come suo successore anche se con molta tristezza. Riconosceva però che sarebbe stata una cosa troppo pesante e che mai nessuno lo avrebbe potuto perdonare. E poi c’era Romilda. «Che fare?» - si chiedeva. Tornare con lei nella Coronide significava avere vicina, finalmente, chi da sempre mancava. Ci ripensò. Stette lontano da Gottafino fino a quando, finito il film, non si decise di farsi radere la barba e i baffi per potersi presentare a Romilda ed essere accettato. Arrivò a Gottafino in un giorno di festa. Nessuno lo notò per le strade dove i guomenidi avano numerosi. Alcuni vestiti a festa con scarpe lucide, altri in costume pronti a esibirsi in una grande piazza dove avevano disegnato ghirigori e issato banderuole. Catiagone non ci badò molto, sorrise guardando e andò dritto alla reggia. Chiese di Romilda. Da anni Romilda sognava e aspettava che il suo principe azzurro si ricordasse di una dolcissima che aveva conosciuta e amata.

Non aveva mai saputo che quel principe azzurro fosse un mago, lo credette preso dalle sue imprese di guerra, come le aveva detto, da doversene stare lontano per tanti anni. Sarebbe tornato da lei ricco di imprese gloriose e lei lo avrebbe perdonato. Un valletto condusse Catiagone nella sala dove Romilda sedeva. Un levriero appoggiava il muso sulle sue ginocchia e una dama ravviava i nastri della cuffia che portava in testa, riordinandoli secondo i colori: era un modo semplice e stravagante insieme di are il tempo. Quando si accorse di Catiagone, il respiro le si fermò e si videro pulsare solo le sue vene sul collo bianco. E quando finalmente, poté parlare gli chiese: - «Chi sei. Cosa vuoi?». - «Sono venuto per portarti via. Ti condurrò da mio padre, nella Coronide, dove sarai la sua regina». Furono brevi e lesti i preparativi per la partenza. Il tempo che fecero are fu quello necessario ad avere una macchina da presa, una machina di proiezione e quanto poteva essere utile perché sulla Coronide si fe del cinema. Cavalcarono insieme Sogàpe ed insieme volarono per raggiungere il regno solitario e forte, chiuso nella sua grandezza e nel suo isolamento. La sorpresa di Supremo fu grandissima. Quando gli dissero che Catiagone stava arrivando con Romilda, la sua dolcissima, ebbe un solo pensiero: quello di cancellare con la sua filastrocca magica, barba e baffi che ormai erano diventati così lunghi da rischiare di restare soffocato. I festeggiamenti furono tanti e durarono a lungo. Da quel momento Supremo non ebbe più le parvenze di mago e volle che i suoi sudditi tutti rinunziassero a quanto era stato, da sempre, il loro orgoglio. Catiagone fece del cinema e fu molto bravo. Tutti si accorsero che i suoi baffi e la sua barba non crescevano più come prima.

Il perché lo capirono più tardi: quella parte di mago che c’era sempre stata in lui era rimasta tra le nuvole quando, con Sogàpe era arrivato a impadronirsi di un raggio di sole. Ma il cinema che faceva senza musica non poteva essere bello, come lo voleva lui. Allora invitò i musicisti delle terre vicine perché, anche a Coronide, potessero godere della musica come godevano sugli altri cocuzzoli. E anche lì la musica fu magia. Poiché quella era la volontà di Catiagone, Supremo accettò la musica pur sapendo che avrebbe comportato numerose rinunzie. Anche diventare guomenidi con tutti i loro lati negativi. La musica ebbe il sopravvento. Si fornirono di strumenti. A poco, a poco tutti i coronidi suonarono. Si formarono le orchestre e le bande. Furono bravi tanto da poter gareggiare con quelli dei cocuzzoli vicini. Catiagone suonò il flicorno, ma volle essere lui a mandare il primo squillo di tromba, che riecheggiò nelle valli e raggiunse Cutrinello, ando per Fiaccavento, per Molitutto e per Cunelotto. Da tutti ebbe una risposta plaudente e gli squilli si fo nell’aria, formandone uno solo. Dopo di lui, gli araldi che suonarono la tromba mattutina si alternarono, considerandolo un grande onore. Non fecero sorgere il monumento a Mattia come era avvenuto a Fiaccavento, a Molitutto, a Cutrinello e a Cunelotto perché la storia di Mattia arrivò, a Coronide, avvolta da un velo di leggenda. In compenso un grande telone fu sistemato nella piazza principale e tutti poterono guardare quello che veniva proiettato, in continuazione, notte e giorno. Da quel momento sul cocuzzolo della Coronide vissero di favole. Tutti si cimentarono e ne inventarono. Tutti, giovani e vecchi; uomini e donne riempirono la loro testa di fantasticherie e di fragili invenzioni. Si accorsero che la natura guomenide, che andavano assumendo, viveva di

fantasie, di sogni, a volte, irrealizzabili e deludenti. Tuttavia ormai la loro vita si svolgeva in piazza, davanti al telone su cui proiettavano vicende di vita non vera. Il resto della giornata si perdeva in commenti e critiche. Coronide diventò la città del cinema per eccellenza, la città dei sogni. Arrivarci per fare l’attore, significava avere toccato la vetta e restare, nella storia del cinema, come stelle nel firmamento. Da allora i films che circolarono nelle sale dei guomenidi portarono, in prima pagina, una corona fronzuta a dimostrarne la provenienza. Guardando le diverse illustrazioni del libro di Rottocela, si può capire come Romilda e Supremo abbiano ato insieme gli ultimi anni della loro vita in serenità. A Coronide accettarono di diventare guomenidi anche perché Romilda non avrebbe mai accettato di trasformarsi in una maga. E Romilda fu la regina amata dai suoi nuovi sudditi. Per la prima volta nella storia, fu detta regina chi poteva aprire e chiudere, anche senza chiavi, il cuore di un re. Così scomparvero gli ultimi segni di quella che fu una grande razza e una grande vita. Forse un giorno qualcuno, riconoscendo il valore della memoria, proporrà di intitolare, nella Coronide, una via, almeno una via, a Rottocela.

* * *

- capitolo ottavo E magia significò meraviglia e stupore

1. Così scomparve la razza dei maghi Il libro di Rottocela fu letto dagli studiosi. Fece il giro del mondo perché fu letto anche da coloro che, pur non essendo studiosi, si sentivano presi dalla figura di Catiagone che, da quelle pagine, veniva fuori misterioso e affascinante. Perché quando Rottocela, nel suo libro, parla di Catiagone, la sua voce si vela di mistero. Parla di un artista, che aveva manifestato il suo talento, non solo nel campo della cinematografia, ma anche nella poesia, nella pittura e nella scultura: campi diversi, mai contrastanti tra loro. Da Rottocela sappiamo che Supremo fu l’ultimo re del regno della Coronide, così come Serasmone del cocuzzolo di Fiaccavento, Parisotto di Molitutto, Verricello di Cunelotto e Bisernino di Cutrinello. Rinunciare alle capacità magiche, per Supremo non era stata una cosa traumatica. Nulla poteva più turbarlo, neanche il non essere mago, visto che era finita la sua solitudine e il tempo in cui nessuno riusciva a colmare il vuoto che sentiva nella nostalgia di Romilda dolcissima, che aveva amata. Nessuno sapeva il perché di quel silenzio e di quel non desiderare di fare una attività innovativa che potesse cambiare il solito tran tran delle loro giornate. C’era chi chiedeva il permesso, sempre accordato, di andare tra i guomenidi per le spacconate. Ma forse perché sapevano già che il trono sarebbe stato di Catiagone, le loro imprese perdevano di competitività. Tuttavia non mancavano quelli che lo facevano per pura ione di avventura o per il desiderio di dimostrare a se stessi le capacità di cui natura li aveva dotati. Con i coronidi si completò la trasformazione in guomenidi di tutti gli esseri viventi e non ci furono più differenze. Scomparsa la cattiveria, che li aveva sempre caratterizzati, dicevano, con un nuovo orgoglio, che erano tutti cittadini di una stessa terra, che avrebbero lavorato insieme a farla bella e che insieme avrebbero guardato avanti. Certamente all’orizzonte per tentare di aprire un varco e arrivare lontano: avrebbero così saziato il loro desiderio di conquista. Perché le conquiste erano le spacconate dei guomenidi.

«Le conquiste sono la nostra vita» - solevano dire i guomenidi; così come i maghi avevano sempre detto: «Sono le spacconate che ci fanno grandi».

2. La città della vita presentata con fantasia L’ultima parte del libro di Rottocela contiene la storia ricca e tormentata di Catiagone. Catiagone si era sentito mago solo a metà. A suo tempo, aveva aiutato Supremo a conquistare e ad assoggettare gli Ziiti. Ma l’altra metà, che lo completava, anelava a diventare pienamente un guomenide e a vivere di arte: anelava al sapere, che dà il piacere di vivere e di amare. La sua bellezza fu un mezzo per ammorbidire le anime più aspre, la sua vivacità lo aiutò a conquistarsi la successione al trono senza temere concorrenti, visto che si diventava re non solo per eredità, ma anche e soprattutto per le capacità spacconatorie e magiche. L’impresa contro gli Ziiti, era stata considerata più che una spacconata. Infatti egli aveva già legato, indissolubilmente, il suo nome alla conquista della terra degli Ziiti e alla sottomissione di quel popolo al volere di re Supremo. Il caso lo portò a conoscere quella nuova arte che i guomenidi chiamavano cinematografia. Ne fu affascinato. Perché dotato di intelligenza superba, era riuscito a toccare le vette in un campo dove solo in pochi ce la facevano a capire qualcosa. Fu per merito suo che il mestiere di regista diventò il mestiere a cui approdarono quelli che seppero dare al mondo guomenide i films più belli; i films che restarono nella storia come momenti di conquiste e tappe raggiunte. Successivamente, la trasformazione dei maghi della Coronide in guomenidi gli permise di muoversi facilmente in quelle terre dove fare del cinema era diventata parte della vita stessa. Il merito più grande di Catiagone - così scrive Rottocela - fu quello di aver creato, nel regno della Coronide, una città che lui diceva della vita presentata

con fantasia. In questa città furono ricreate le scene necessarie a quel mondo fantastico che la natura non poteva offrire; luoghi e situazioni del mondo antico che si voleva raccontare ai giovani, i quali avrebbero riscoperto la bellezza del ato subendo quel fascino, che sulle nuove generazioni sempre agisce con prepotenza. La città della vita presentata con fantasia andò ingrandendosi e arricchendosi tanto da diventare unica e da non temere la concorrenza delle altre città simili che, a mano a mano, andarono sorgendo nelle varie parti del mondo guomenide. La sua città del cinema fu detta Catiagonide. In un secondo momento, dissero solo Catiagonide quando vollero parlare di cinema, di attori, di registi, di produttori e di tutti quelli che esplicavano la loro attività in quel campo. Tutto questo, però, non bastò a Catiagone. «Completeremo i nostri films con la musica» - diceva, ripetendolo a Rattinello, che era il suo collaboratore. Mandò un banditore sui cocuzzoli vicini e chiamò a Coronide orchestranti e suonatori; giazzisti e cantanti dalla voce conturbante, riuscendo a ricreare quella atmosfera magica che avevano saputo già creare sugli altri cocuzzoli. Questa volta la parola magia significò meraviglia e stupore assieme alle intime vibrazioni che ciascuno avvertiva. Per molti anni la produzione più copiosa di films usci da Catiagonide, perché fu la più accettata e la più richiesta, essendo ogni immagine accompagnata da un sapiente commento musicale. Fu merito del giovane Catiagone aver capito che fare un film significava circondarsi di collaboratori, che furono poi: l’operatore, lo sceneggiatore, il costumista, il truccatore, a cui si aggiungono gli attori: ultimi, anche se sembra un controsenso. Catiagone impostò una impalcatura meravigliosa, che presto però consegnò ad altri.

Certamente si può dire consegnò perché nel momento più bello e remunerativo della sua carriera cadde in una profonda crisi che lo catapultò lontano dal suo ambiente e lontano anche da Coronide, che lo aveva visto crescere e farsi grande, ma che aveva visto anche i suoi momenti di sconforto. Quello che successe a Catiagone, Rottocela ce lo racconta solo in parte.

3. Catiagone poeta solitario Rottocela scrive solo che era riuscito ad avere un diario, in cui Catiagone aveva annotato i momenti più importanti della sua vita. Non volle tradurre quel diario in coronide moderno. Non lo volle consegnare ai suoi lettori. Temette di violare i segreti di un’anima che aveva trovato, nella arte, la pienezza della sua vita e quell’amicizia che non lo avrebbe mai tradito. Rottocela aveva capito tutto questo e si volle fermare .Si limitò a dire solo della volontà che Catiagone ebbe sempre di conoscere, di sapere e di quella forza che lo spinse, un giorno, a partire. Ormai il regno della Coronide scompariva, come regno, annullandosi lentamente nell’importanza che andava assumendo Catiagonide, la città che presenta la vita con fantasia. La sua partenza - così racconta Rottocela - avvenne in una notte rigida d’inverno. Col mantello ruotato sulle spalle e un cappello a falde larghe calato sugli occhi, Catiagone montò Sogàpe. E via. Tutto gli sembrò come quel giorno che per la prima volta aveva lasciato la Coronide, solo che Sogàpe questa volta non aveva più le ali. La cosa era facilmente immaginabile visto che, finita la magia, anche le ali dei cavalli erano scomparse. A questo, che era ormai un dato di fatto, Catiagone si era abituato. «Questa volta non volerai, Sogàpe» - gli disse - «ma mi porterai ugualmente là dove io voglio arrivare».

Non era stato difficile per i maghi, diventati guomenidi, cavalcare e galoppare, superando ostacoli degni del miglior cavaliere. Né si può pensare che Catiagone avesse delle difficoltà. Si allontanò senza spronare, come se volesse ascoltare gli ultimi momenti di riflessione, che potevano anche indurlo a desistere da quel proposito, che tuttavia maturava da tempo. Solo al sorgere del sole, inebriato di luce e di aria, spronò Sogàpe e via per i campi liberi, libero anche lui di guardare l’orizzonte e di mirare lontano, oltre una nuvola che, leggera, si muoveva portandosi dietro, con Sogàpe, il suo desiderio di vita. «Via, via» - gridava - «lontano, lontano. Portami lontano» - continuava a dire spronandolo - «tocchiamo altre vette. Fermati solo quando potrai dire: ma poi c’è il mare». Aveva lavorato e voleva ancora lavorare nel campo della cinematografia, che continuava ad essere il suo entusiasmo e il suo amore, ma avvertiva dentro una forza prepotente, che lo spingeva e lo portava a desiderare altre mete. Pensò che avrebbe cavalcato fino a toccare le acque dell’Oceano. Poi avrebbe certo fermato il suo vagabondare. Vagò senza fretta; ma era il sole che lo spronava e il vento turbinoso che lo aggomitolava nel suo mantello e gli dava la sensazione chiara di quel suo nuovo stato d’animo, che egli aveva percepito, ma non capito. E Sogàpe andava a briglia sciolta, conducendolo lontano là dove sapeva che doveva arrivare. Perché , pur avendo perduto le ali, conservava ancora le sue capacità intrise di antica magia, che gli permettevano di capire i desideri di Catiagone. Non poteva diventare un guomenide, ma quelle capacità che gli erano rimaste, gli permettevano di fare quello che istintivamente capiva di dover fare. Avvenne una sera luminosa di autunno, quando i colori marcati sembrano riati da un pennello invisibile; quando il sole, a conclusione delle ore luminose, lascia spazio ad una luna timida e silenziosa, quasi indecisa se affacciarsi e coinvolgere; quando il vento non gonfia le sue gote, anelando al riposo; quando ogni essere si ferma, quasi trattenendo il respiro e niente rompe quell’equilibrio, che solo a volte si presenta e che, per questo, dicono raro. Fu

allora che Catiagone ascoltò. Riuscì a capire quello che, ancora bambino, credeva fosse solo il desiderio di non vivere più in solitudine; o, da giovane, che fosse il suo rifiuto di essere sempre il più bravo degli altri. Adesso in quel sentire Catiagone si era scoperto poeta. L’accolse un capanno. Erano canne intrecciate. Chi l’aveva fatto era un solitario, come lui. Da lì poté guardare il mare nella sua grande serenità. Ma quando spumeggiava, allora ascoltava. Aveva capito questo e aspettava che l’Oceano raccontasse. Né fame né sete lo distoglievano. Né sole né luna lo distraevano. Né vento né pioggia lo fiaccavano se il mare parlava. Capì che su quella roccia nessuno sarebbe andato a cercarlo e che finalmente avrebbe potuto dare ascolto e dipanare quei grovigli di pensieri, che si affacciavano alla sua mente e tormentavano il suo spirito. Fu così che Catiagone abbandonò il capanno solo quando ebbe finto la sua grande opera letteraria. Tornò nella Coronide. Nella città che presenta la vita con fantasia occupò il suo posto. Nessuno mai poteva pensare di non accoglierlo con festa ed entusiasmo. Tutti lessero il poema di Catiagone e fu, tra i guomenidi, considerato il poema del cielo e della terra, il poema degli esseri viventi e anche il poema del loro progresso e della loro civiltà. Lo chiamarono: ZARZUELA. Si potrebbe pensare che Catiagone avesse raggiunto la sua serenità con la soddisfazione. Ma c’era ancora - così racconta Rottocela - qualcosa a cui egli anelava. Catiagone ò il tempo della sua maturità a creare capolavori di arte scultorea.

Lo fece col marmo della sua Coronide, dopo avere scoperto che quel cocuzzolo era una miniera di marmi pregiati. Affascinato dal candore o dalle venature ora prepotenti, ora meno, arricchì la sua terra di capolavori artistici. La sua opera più grandiosa fu la statua equestre di re Supremo, che volle nello spiazzo davanti al castello. Ancora oggi si può ammirare quella statua, che ci dice della storia di quella gente: maghi diventati guomenidi; ma soprattutto ci dice di Catiagone: l’artista che seppe essere grande nella cinematografia, nella poesia e nella scultura. Arti diverse da sembrare contrastanti; ma appunto per questo capaci di far capire come l’arte sia una sola e come un artista possa abbracciarne tutte le forme. Anche perché - a detta di Rottocela - Catiagone ò la sua vecchiaia dipingendo e creando capolavori, il cui soggetto spaziava dal mito a momenti della vita quotidiana. Quella era un’arte che non lo affaticava molto e se la permise anche da vecchio, fino a quando non salutò, convinto che sarebbe ancora tornato. «Non so» - diceva - «quando tornerò; ma tornerò. Allora vivrò solo di arte: unico mezzo per esprimere l’Amore».

* * *

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