Livro Negro De Arda 3y6f50

O Livro Negro de Arda  The Black Book of Arda

Escrito em 1992 por N. Vassilyeva & N. Nekrasova Traduzido por Tatyana ‘Moriel’ Zabanova

  SUMÁRIO  Nota da Tradutora  ..........................................................................................................................................................  Pag. 3  Nota das Autoras  .............................................................................................................................................................  Pag. 4  Prólogo  ................................................................................................................................................................................  Pag. 7  1 – Primeira Parte: O Coração do Mundo            1.1 – O Nome. Os Dias antes dos Dias  ..........................................................................................................  Pag. 8            1.2 – Assim está escrito nas crônicas dos Fiéis  .......................................................................................  Pag. 18            1.3 – Medo. O início dos Tempos  ...................................................................................................................  Pag. 19            1.4 – Sobre Aulë e Yavanna. O Início dos Tempos  .................................................................................  Pag. 21            1.5 – Criações da solidão. O início dos Tempos  ......................................................................................  Pag. 24    1.6 – O ferreiro e o aprendiz. O Início dos Tempos  ...............................................................................  Pag. 25           1.7 – A Primavera de Arda. As Eras das Lâmpadas  ...............................................................................  Pag. 28  2 – Segunda Parte: Mandaram Esquecer    2.1 – Aquele que se atreve a ver. As Eras das Trevas  ...........................................................................  Pag. 32            2.2 – O punhal. As Eras da Escuridão  ..........................................................................................................  Pag. 37            2.3 – Os Quatro. As Eras das Árvores da Luz  ...........................................................................................  Pag. 42    2.4 – Gerados pelo Escuro. Do Despertar dos Elfos até o ano 487  .................................................  Pag. 44            2.5 – As Sete Estrelas  ..........................................................................................................................................  Pag. 49            2.6 – Sobre a chegada dos Homens  ..............................................................................................................  Pag. 50    2.7 – Sobre os cavalos alados. Ano 15 do Despertar dos Elfos  .........................................................  Pag. 52            2.8 – Cálice. Anos 488‐500 do Despertar dos Elfos  ...............................................................................  Pag. 56            2.9 – Absinto. Ano 497 do Despertar dos Elfos  .......................................................................................  Pag. 59            2.10 – O discípulo e o mestre. Anos 500‐502 do Despertar dos Elfos  ..........................................  Pag. 69            2.11 – O senhor e o servo. Ano 500 do Despertar dos Elfos  ..............................................................  Pag. 79           2.12 – A guerra da Luz. Ano 502 do Despertar dos Elfos. A Guerra dos Poderes  ....................  Pag. 81           2.13 – Festa dos Íris. Ano 502 do Despertar dos Elfos  ........................................................................  Pag. 86  3 – Terceira Parte: A Coroa de Ferro    3.1 – O Senhor do Destino e o Senhor do Escuro. Anos 502‐802 do Despertar dos Elfos  ...  Pag. 106            3.2 – Sobre Finwë e Miríel.  Anos 654‐655 do Despertar dos Elfos  ...............................................  Pag. 113            3.3 – Ano 802 do Despertar dos Elfos  .........................................................................................................  Pag. 117            3.4 – Jardins de Lórien. Ano 803 do Despertar dos Elfos  ...................................................................  Pag. 119            3.5 – Luz nas palmas. Anos 803‐866 do Despertar dos Elfos  ...........................................................  Pag. 122            3.6 – Sobre o perecimento das árvores de Valinor ................................................................................  Pag. 130            3.7 – A fuga dos Noldor. Anos 870‐871 do Despertar dos Elfos  ......................................................  Pag. 135            3.8 – A Terra da Estrela. Anos 516‐872 do Despertar dos Elfos  .....................................................  Pag. 139            3.9 – O retorno. Ano 870 do Despertar dos Elfos  ...................................................................................  Pag. 142            3.10 – O mensageiro. Ano 871 do Despertar dos Elfos  .......................................................................  Pag. 146            3.11 – Filhos de Arta. Anos 870‐872 do Despertar dos Elfos  ...........................................................  Pag. 150    3.12 – Cavaleiros da Luz. Anos 1‐4 do retorno dos Noldor a Beleriand. 1ª Era  .......................  Pag. 151            3.13 – Anos 1‐4 da 1ª Era. Dagor‐nuin‐Giliath  ........................................................................................  Pag. 152            3.14 – Ano 5 da 1ª Era  ........................................................................................................................................  Pag. 153            3.15 – Terra ao lado do mar. Anos 5‐250 da 1ª Era  ..............................................................................  Pag. 156            3.16 – Lar  .................................................................................................................................................................  Pag. 159            3.17 – Despedida. Ano 251 da 1ª Era  ..........................................................................................................  Pag. 166            3.18 – Ast Ahe  ........................................................................................................................................................  Pag. 169            3.19 – Vagabundo. Ano 429 da 1ª Era  .........................................................................................................  Pag. 170            3.20 – Abençoado e maldito. Ano 432 da 1ª Era  ....................................................................................  Pag. 178            3.21 – O conto sobre a Chama Furiosa. Ano 456 da 1ª Era. Dagor Bragollach  .........................  Pag. 182            3.22 – Duelo. Ano 457 da 1ª Era  ....................................................................................................................  Pag. 185            3.23 – Palavra do menestrel. Anos 458‐478 da 1ª Era  ........................................................................  Pag. 189            3.24 – Canção. Anos 457‐465 do retorno dos Noldor a Beleriand  .................................................  Pag. 194  O Livro Negro de Arda 

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          3.25 – Anos 467‐70 da 1ª Era  .........................................................................................................................  Pag. 219            3.26 – Ano 472 da 1ª Era. Nirnaeth Arnoediad  .......................................................................................  Pag. 220            3.27 – Pior que a mentira. Anos 472‐501 da 1ª Era  ..............................................................................  Pag. 221            3.28 – O último porto. Ano 473 da 1ª Era ..................................................................................................  Pag. 228            3.29 – Queda de Beleriand. Ano 500 da 1ª Era  .......................................................................................  Pag. 233            3.30 – Anos 502‐506 da 1ª Era  ......................................................................................................................  Pag. 237            3.31 – Ano 506 da 1ª Era  ..................................................................................................................................  Pag. 238            3.32 – Sombra da floresta. Anos 493‐515 da 1ª Era  .............................................................................  Pag. 241            3.33 – Ano 510 da 1ª Era  ..................................................................................................................................  Pag. 249            3.34 – O julgamento da Fortaleza. Ano 519 da 1ª Era  .........................................................................  Pag. 250            3.35 – Mãe. Ano 518 da 1ª Era  .......................................................................................................................  Pag. 254            3.36 – A lei da Fortaleza. Ano 523 da 1ª Era  ............................................................................................  Pag. 256            3.37 – Lembre o seu nome. Ano 517 da 1ª Era  .......................................................................................  Pag. 259            3.38 – Irmãos e irmã. Anos 521‐527 da 1ª Era  .......................................................................................  Pag. 265            3.39 – Conselho dos Poderes. Ano 533 da 1ª Era  ..................................................................................  Pag. 275           3.40 – Aquela que cura. Anos 544‐545 da 1ª Era  ...................................................................................  Pag. 281           3.41 – Guerra da Ira. Anos 545‐547 da 1ª Era .........................................................................................  Pag. 289  4 – Quarta Parte: Estrelas Cadentes            4.1 – Solidão. Ano 548 da 1ª Era ....................................................................................................................  Pag. 315            4.2 – Andarilho. Ano 547 da 1ª Era  ..............................................................................................................  Pag. 319            4.3 – Aquele que devolve a memória. Anos 534‐550 da 1ª Era  .......................................................  Pag. 323            4.4 – Homens da Memória. Ano 550 da 1ª Era. Fim da Guerra da Ira e da 1ª Era ...................  Pag. 332            4.5 – Aqueles que caminham nas trevas. Ano 545 da 1ª Era – ano 7 da 2ª Era  ........................  Pag. 333            4.6 – Rainha dos Íris. Ano 512 do Despertar dos Elfos – ano 32 da 2ª Era  ................................  Pag. 341           4.7 – Festa dos vencedores. Ano 32 da 2ª Era  .........................................................................................  Pag. 348           4.8 – Filhos das estrelas. Ano 15 da 2ª Era  ...............................................................................................  Pag. 351  Anexos  Nomes dos Elfos (Noldor e Elleri Ahe)  ..................................................................................................................  Pag. 356  Glossário  .............................................................................................................................................................................  Pag. 357  Conto dos Anos  ................................................................................................................................................................  Pag. 373  Calendários  ........................................................................................................................................................................  Pág. 376 

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NOTA DA TRADUTORA  Conhecido  em  inglês  como  The  Black  Book  of  Arda,  The  Black  Silmarillion  ou  Chronicles  of  Defeated (O Livro Negro de Arda, O Silmarillion Negro ou Crônicas dos Derrotados, em português) é um  romance  publicado  na  Rússia  por  N.  Vassilyeva  e  N.  Nekrasova  por  volta  de  1992,  baseado  em  O  Silmarillion de J.R.R. Tolkien.    De  acordo  com  o  livro  de  Vassilyeva  e  Nekrasova,  o  Vala  Melkor  não  era  originalmente  o  Grande  Inimigo  da  Terra  Média,  mas  sim  um  sábio  Mestre  e  um  mártir,  enquanto  que  o  Criador  Eru  Ilúvatar  e  os  Valar  são  representados  como  tiranos  sem  remorso.  Melkor  tentou  atuar  em  Arda  de  acordo com seu próprio pensamento, mas isto era contra a vontade do Criador. O conflito entre Ilúvatar  e Melkor causou a expulsão de Melkor e a batalha deste contra Eru e os Valar.  Os primeiros rascunhos deste livro surgiram na Internet no início dos anos 90. Em 1995 ele foi  publicado pela primeira vez. Depois da publicação, as autoras aram a trabalhar com a Segunda Era,  criando um conjunto de contos sobre Númenor e Harad. Finalmente, em 2000, foi publicada uma versão  reescrita e amplamente modificada do livro, em dois volumes, cada um escrito por uma das autoras.  A  essa  altura,  em  meio  a  jogos  de  RPG  e  fanfictions  inspiradas  em  fanfictions,  já  estava  plenamente  incorporado ao universo dos tolkienados russos.  Não diria que concordo com todas as idéias do livro. Em particular, é mais próximo daquilo que  penso  o  segundo  volume  da  edição  de  2000,  escrito  por  Illet.  O  enredo  é  simples:  na  quarta  era,  um  oficial  do  exército  de  Gondor  é  designado  para  investigar  a  veracidade  de  um  estranho  livro  –  na  verdade o próprio Livro Negro de Arda ‐ e interrogar o seu guardião. “Eu não acredito na verdade dos  vencedores. Eu não acredito na verdade dos vencidos. Tanto estes quanto aqueles mentem.”  Mas a versão publicada em 1995 é considerada canônica, e foi essa edição que decidi traduzir,  como  a  mais  marcante,  a  mais  conhecida  e,  sem  dúvida,  a  mais  controversa.  E,  principalmente,  é  a  primeira do gênero.  Para as citações do Silmarillion, usei o livro da Martins Fontes – na maioria dos casos.  As  ilustrações  são  da  autoria  de  Julia  Menshikova.  Por  se  tratar  de  uma  versão  posterior  do  livro, é bastante difícil estabelecer uma correspondência perfeita.  Sobre a transliteração e a pronúncia  No  livro,  há  um  bom  número  palavras  ‐  nomes  de  pessoas  e  lugares  principalmente  –  que  foram mantidos iguais aos originais. Vou me esforçar ao máximo para adequá‐los ao padrão de Tolkien,  mas, por via das dúvidas, listarei algumas coisas aqui:  CH,  H  –  Tolkien  diferencia  os  sons  CH  e  H,  porém  no  alfabeto  russo  esta  diferenciação  não  existe e é utilizado sempre o mesmo caractere. Assim, utilizarei o H em maior parte dos casos.  Y – i  curto:  um  i  breve,  átono,  semelhante  ao  j  de  algumas  línguas  nórdicas,  a  transliteração correta é j.  Algumas observações gerais  Optei  por  usar  “você”  ao  invés  do  “tu”  e  “vós”  por  motivos  puramente  paulistas.  Além  disso,  mantive  algumas  expressões,  tais  como  alma,  inferno,  pecado,  que  são  utilizadas  normalmente  sem  qualquer conotação religiosa em russo.  Finalmente,  apesar  de  subseqüentes  revisões,  tenho  certeza  de  que  permaneceram  por  aí  vários  erros  de  digitação,  algumas  estruturas  e  formas  de  expressão  típicas  do  russo  –  mas  não  do  português, sinais de pontuação colocados ao acaso, o glossário possivelmente fora de ordem e outras  coisas mais. Desculpem. 

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NOTA DAS AUTORAS  ...Deve‐se  acreditar  em  si  mesmo?  Se  deve‐se,  até  que  ponto?  Deve  ser  dito  ‐  isso  é  assim,  porque eu quero que seja assim? Porque eu gosto disso? Deve‐se tomar o conto de fadas por realidade?  No início era a Palavra.  E era Palavra – o nome, aquele que “não se enumera mais entre os nomes dos Valar, e não se  pronuncia mais em Arda”. E eram ‐ duas damas pedantes, humanitária e “técnica”, que não acreditaram  naquilo que este nome significa ‐ “Aquele que se ergue em poder”.  No início era a pergunta.  Seria  possível  lembrá‐la  agora  ‐  aquela  primeira  pergunta,  para  a  qual  não  se  encontrou  resposta  na  aparentemente  lógica  narração.  E  quando  a  resposta  foi  encontrada,  ruiu  o  harmonioso  esquema, e o tecido bordado em ouro do belo conto de fadas começou a se desfazer sob os dedos... e ‐ o  que está por trás dele?  No início era o olhar.  Olhar  da  pessoa  não  acostumada  a  dividir  os  outros  em  amigos  e  inimigos,  vilões  e  heróis,  Escuro e Luz. Não acostumada a acreditar cegamente em ninguém e em nada.  ...Nos  mesmos  temos  vergonha  de  itir  para  si  que  representamos  por  toda  a  vida.  Representamos  escondidos  de  nos  mesmos.  Asseguramos‐nos  de  que  é  somente  a  nossa  imaginação,  conto  de  fadas,  que  isso  é  só  nosso...  e  ‐  maravilhamos‐nos  com  aqueles  que  atrevem‐se  a  revelar  o  conto de fadas deles, o jogo deles aos outros, os invejamos dolorosamente: pois isso é tão difícil ‐ abrir‐ se, porque vão bater, e o que é pior – rir – aqueles que não se atreveram. Aqueles que tiveram medo de  fazer eles mesmos. Nem todos agirão assim; mas mesmo um só golpe é dor... Mas mesmo assim – o jogo,  o sonho, o conto de fadas estão conosco. Até o fim. Mas o quanto disso é um conto de fadas? O quanto – é jogo?   Um  dia,  dizem,  John  Ronald  Ruel  Tolkien  recebeu  um  parecer  interessante  de  um  dos  seus  interlocutores  ‐  “Não  foi  você  que  escreveu  ‘O  Senhor  dos  anéis’”.  E  ele  ficou  feliz  por  pelo  menos  alguém mais ter compreendido isso.   O Livro Negro de Arda 

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Um  dia,  Balzac  disse  que  a  “Comédia  Humana”  lhe  foi  ditada  por  seu  gêmeo  fantasma.  E  o  “homem negro” empurrou Mozart para a criação do “Réquiem”.   O que é isso,  então? Possivelmente ‐ imaginação do criador. Possivelmente ‐ outra existência,  que nem todos são capazes de ver...   E se ‐ todos?  E cada um vê da maneira dele: a própria face de um todo ou, como se diz atualmente, a própria  reflexão.  Mas  a  maioria  mesmo  assim  segue  o  Guia.  Ele  pode  ser  um  escritor  que  criou  um  conto  de  fadas sobre a visão dele (mas quem e como desenrolou esta visão à frente dele?) ‐ e como resultado, a  exaltação,  o  maravilhar  com  a  beleza  da  narração  e  com  o  talento  do  autor  cegam  e  ordenam  ver  somente assim...   Dizem  que  somente  aquelas  obras  são  verdadeiramente  perfeitas  em  que  você  nada  deseja  mudar, que não deseja reescrever ou continuar. Essas são poucas, e os livros de J. R. R. Tolkien não se  enumeram entre elas ‐ afirmação que milhares de leitores, que tratam “O Silmarillion” e “O Senhor dos  anéis”  como  a  Bíblia,  tentarão  contestar.  Mas  para  aquele  que  está  acostumado  a  não  somente  olhar,  mas também a ver, é óbvio que nas obras do professor Tolkien nem tudo foi dito.   Vamos falar sinceramente: aquilo que nos chamamos de Arda – existe. Nos acreditamos nisso, ‐ cada um de seu modo, ‐ mesmo se a razão nos diz que isso é um delírio, que isso não pode ser. Isso ‐ é. E  ‐ será. E a nossa maneira de sentir, nossa fé no mundo chamado Arda muda e cria‐o até mesmo agora. E  para aquilo que vocês verão abrindo esse livro ‐ quase a voz daquele que grita, desesperado, no deserto  ‐ olhem vocês mesmos. Tentem, pelo menos. Só não sigam a nossa trilha. Procurem a própria. Este livro  é só uma tentativa de chamar a atenção.   Como  isso  começou  e  porque?  Longa  história.  Diremos  só  uma  coisa  ‐  chegou  o  tempo  de  acreditar nos próprios pensamentos, visões, delírios, sonhos ‐ e lógica. A visão buscava aquilo que não  foi dito e aquilo que era incoerente na narrativa de Tolkien. A lógica preenchia as lacunas. As emoções  verificavam a exatidão da suposição. Visões e sonhos ‐ colocavam de frente para o fato: isso foi assim.   ...Ou, talvez, tudo começou de uma forma totalmente diferente?   “Então, meu jovem, ‐ disse um Nazgûl na já na terceira idade, com número 24 e o emblema da  guarnição de  Morgul  costurado  na  roupa,  girando  nos  dedos  o  aporte  do  espectro  jovem  e irado que se esticava como um cordão na sua frente, ‐ vejamos, o que é que você tem aí...”  Assim era o início. Piadinhas inofensivas, anedotas “da vida da  Universidade de Morgul” ‐ mais  nada.   E  ‐  a  Guerra  da  Ira,  páginas  fechadas  do  “Silmarillion”:  somente  um  ano  depois  irá  compreender que não as releu nenhuma vez.   E ‐ um nome, quase nunca pronunciado em voz alta.   No início era – o Nome.   Já não há como lembrar quem disse pela primeira vez: “Eu vi. Foi assim”. Quando pela primeira  vez  o  “Silmarillion”  foi  fechado  e  deixado  de  lado  (“Ouça,  mas  isso  já  não  presta  para  nada!  Melhor  darmos uma olhada nos mesmas...”). Quem pela primeira vez entoou com zombaria: “Claro‐claro, já que  são os sábios em Eressëa que dizem...”  Quando atrás das lendas sobre vitórias gloriosas, e belos e valentes heróis, pela primeira vez –  nem todo o sangue infiltrou‐se na terra – começou a brotar uma outra verdade.   Já depois – justificativas confusas: “Mas Gardner em seu ‘Grendel’, essencialmente, fez a mesma  coisa...”   Já depois: “Mas não foi uma pessoa que escreveu o ciclo sobre Conan...”  Já depois ‐ olhar estranho para o espaço e o artificialmente calmo: “Eu lembro...”  Tudo isso ainda será. Agora há somente – o Nome, e perguntas que, aparentemente, ninguém  se  fez  durante  todo  o  tempo  que  ou  desde  a  publicação  de  “O  Senhor  dos  Anéis”  e  de  “O  Silmarillion”.  E  há  duas  ‐  com  inclinação  para  filologia  e  história  respectivamente  ‐  que  tiveram  a  vontade de terminar de construir o incompleto retrato do mundo.   O livro que você tem agora nas mãos não é uma critica de Tolkien. É uma tentativa de contar  sobre Arda na língua dos Homens, e não na das lendas e mitos élficos.   Se para você “O Silmarillion” é somente um conto de fadas ou “soma das mitologias” ‐ feche o  livro: você errou na escolha.  

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Se  você  procura  “mais  alguma  coisa  sobre  os  Hobbits”  ‐  feche  o  livro:  aqui  não  há  nem  aventuras divertidas, nem milagres alegres; aqui ninguém atira pinhões em lobos nem leva conversas  astuciosas com um dragão um tanto burro.   Nos  não  pretendemos  dizer  a  verdade  em  última  instância:  olhem  com  seus  próprios  olhos,  pois ninguém pode ser objetivo até o fim.   Não  nos  esforçamos  para  arrancar  a  coroa  de  uns  e  elevar  outros,  não  substituímos  o  negro  pelo  branco:  simplesmente  ‐  ninguém,  nunca  e  nada  perguntou  aos  vencidos  (e  eles  foram  mesmo  vencidos?). A história é escrita pelos vencedores, e a história dos vencedores é “O Silmarillion”.   Nos não inventávamos viradas inesperadas na narração, não amontoávamos horrores: a guerra  é cruel mesmo sem isso, nos todos simplesmente acostumamos‐nos a pensar sobre essa crueldade...  Vejam então, como é ‐ a primeira guerra do mundo.  Vejam,  aqueles  que  faziam  de  Arda  um  jogo,  que  liam  maravilhados  sobre  vitórias  sobre  o  Inimigo, que saboreavam o final feliz ‐ o preço da vitória é este.  E,  pode  ser,  vocês  pensarão  sobre  isso.  Sobre  porque  os  vencidos  podem  estar  acima  dos  vencedores.   E alguém, como uma criança ofendida, se atirará a defender o belo conto de fadas com cartas  iradas.  E alguém vai bater a mão na testa – pois tudo é tão obvio, meu Deus, onde estavam os meus  olhos!..   E alguém simplesmente encolherá os ombros e mostrará a costas.  Já vimos tudo isso.   Mas, talvez, ao menos um – pensará.   Vejam:  no  mundo  não  há  nem  o  Mal  absoluto  nem  o  Bem  absoluto.  Vejam:  a  justiça  sem  misericórdia transforma‐se em crueldade sem sentido.   Vejam.  Estamos  abertas.  Não  nos  escondemos.  A  escolha  foi  feita.  Se  alguém  ouviu  ‐  tudo  bem.  Se  alguém seguirá o próprio caminho ‐ tudo bem. Se alguém odiar – que seja.   Os narradores não têm espadas.  Niennah, Illet 

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PRÓLOGO  Quem  sabe,  quem  dirá  quando  surgiu  em  Arta  o  Livro  que  se  tornou  a  memória  do  mundo?  Aquele  que  conhece  a  língua  da  Grande  Sabedoria  em  que  este  foi  escrito  poderia  ler  nele  palavras  sobre  mistérios de  Eä,  sobre  como  a  luz  nasceu das trevas,  sobre  como  foi criado o  mundo.  Talvez,  o  Livro seja mais antigo que a própria Arta, talvez tenha surgido junto com o mundo. Que mãos o tocavam  nas eras da juventude do mundo ‐ foram mesmo somente as mãos de Melkor, ou este Livro foi criado  pelo pensamento e pela memória dele? Quem saberia disso agora? Os Sábios silenciam, e os videntes  dizem:  “Isso  está  oculto de  nós”. Talvez somente o  Senhor  do  Escuro  saiba –  mas  quem  dará o  o  para além do Limiar para perguntá‐lo, quem dos viventes poderá retornar e contar?  O Livro foi escrito pelo tempo, é o Livro da verdade cuja língua é compreensível a todos, mas  poucos o viram. Ele guarda os segredos da terra e das estrelas, e até mesmo o Senhor do Destino não  sabe tudo o que ele esconde em suas páginas.  Quem dirá porque os que seguem o Caminho do Escuro guardam o Livro da Memória? Talvez  porque aos que vivem sob a bandeira da Dor não foi dado o direito de esquecer. Talvez porque o Escuro  gerou a memória e a dor, a luz e a verdade... dizem que o Livro por si só elege o Guardião, e poucos têm  forças  para  carregar  este  pesado  fardo.  Talvez  a  palavra  e  o  ato  mentirosos  possam  enganar  os  sentidos, a mente e o coração, é possível mentir a si mesmo e acreditar nesta mentira, mas o Livro não  mente.  O  Livro  existe  enquanto  existe  o  mundo  ‐  ou  talvez  o  mundo  exista  enquanto  existir  o  Livro,  quem  sabe?  Mas  este  laço  é  indissolúvel,  tal  como  aqueles  laços  que  mantêm  a  unidade  de  Arta.  Ninguém  pode  alterar  uma  palavra  que  seja  no  Livro  da  Verdade,  mesmo  desejando  isso  com  todo  o  coração,  assim  como  é  impossível  reverter  o  correr  do  rio  do  Tempo.  Os  feitos  dos  que  seguem  os  caminhos do Escuro e da Luz, os feitos de glória e de vergonha, os feitos de justiça e de iniqüidade, do  bem e do mal ‐ sobre tudo isso fala o Livro. É possível ocultar um feito dos olhos humanos e dos olhos  dos Imortais, mas aquele que lê o Livro, lê a verdade. 

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Ao coração do Mundo – o meu,  Queimando o caminho por entre as nuvens,  Cai como uma gota de sangue de fogo,  Traço azul do relâmpago  No céu recém‐nascido,  Te chamarei – Arta... 

PRIMEIRA PARTE. O CORAÇÃO DO MUNDO  O NOME. OS DIAS ANTES DOS DIAS 

“Havia  Eru,  o  Único,  que  em  Arda  é  chamado  de  Ilúvatar.  Ele  criou  primeiro  os  Ainur,  os  Sagrados, gerados por seu pensamento, e eles lhe faziam companhia antes que tudo o mais fosse criado.  E  ele  lhes  falou,  propondo‐lhes  temas  musicais;  e  eles  cantaram  em  sua  presença,  e  ele  se  alegrou.  Entretanto, durante muito tempo, eles cantaram cada um sozinho ou apenas alguns juntos, enquanto os  outros escutavam; pois cada um compreendia apenas aquela parte da mente de Ilúvatar da qual havia  brotado  e evoluía devagar na compreensão de  seus irmãos. Não obstante, de tanto escutar, chegaram a  uma compreensão mais profunda, tornando‐se mais consonantes e harmoniosos...”  Assim diz a lenda élfica “Ainulindalë”.  ...Ninguém  jamais  soube,  tampouco  sabe  agora  e  dificilmente  saberá  algum  dia  de  onde  ele  chegou,  quem  ele  era  e  porque  desejou  criar  um  mundo  obediente  à  própria  vontade,  separado  dos  demais mundos que brilhavam nas profundidades negras de Eä entre as estrelas incontáveis.  Assim  foi  o  Plano:  o  Mundo  será  novo,  diferente  dos  outros.  E  este  mundo  será  correto  e  imutável, pois assim deseja Eru, pois isso agrada a ele. E tudo no mundo será assim como ele disse e  tudo que existirá no mundo estará glorificando o Único.  Então  ele  criou  em  Eä  uma  esfera  fechada,  e  dentro  dela  estava  o  Vazio,  que  devia  tornar‐se  uma barreira separando o mundo de Eä. Mas o poder para a criação precisou ser tirado do exterior e,  desde  o  início,  a  existência  de  Eä  penetrou  na  esfera  não‐Eä.  E  a  esfera  era  somente  uma  lacuna  no  tecido comum, e existia somente graças à Eä.  E Eru entrou em não‐Eä, e ali estavam as suas mansões, em que não havia Escuro, mas também  não havia Luz, pois ali não havia nada. “Aqui, ‐ disse ele ‐ Eu criarei o novo mundo”. Mas para que este  mundo fosse diferente, o próprio Criador precisava transformar‐se num novo ser, que desconhecesse  os  outros  mundos  e  Eä.  Mas  ele  não  possuía  este  poder.  Ele  somente  podia  fazer‐se  cego,  esquecer  sobre tudo o que está fora dos limites das suas mansões. E disse ele: “Que fique este mundo cego, e que  por toda a eternidade não veja o Escuro de Eä. E que este mundo saiba apenas que Eu sou seu Criador e  Senhor. Que seja assim”.  O  Escuro  primordial  acomodava  em  si  os  mundos  de  Eä,  e  as  mansões  de  Eru  eram  o  Nada  finito  entre  as  estrelas  incontáveis.  O  Escuro  estava  em  volta  –  imenso,  a  tudo  dando  vida,  cheio  de  poder ilimitado. Ele parecia zombar daquele que tentava não vê‐lo, apesar dele mesmo ter sido gerado  pelo Escuro. E então Eru disse: “Que haja nas minhas mansões o não‐Escuro!” E não havia mais Escuro  nas  mansões  dele,  mas  isto  também  não  era  a  Luz,  pois  a  Luz  nasce  somente  no  Escuro.  E  todas  as  forças  de  Eru  foram  gastas  na  criação  do  Vazio  e  do  não‐Escuro,  ele  as  dissipou  na  luta  contra  Eä  e  contra o Escuro, contra a memória e contra a visão. Então ele foi novamente obrigado a buscar forças  em Eä, e novamente o Existir penetrou no Vazio. De Eä e do Escuro, com a força do próprio pensamento  e da vontade, Eru criou o primeiro daqueles a quem ele chamou de Ainur. Mas, ao olhar para ele, Eru  assustou‐se, pois viu nele a encarnação de tudo aquilo que queria esquecer, daquilo que não desejava  ver. O primeiro dos Ainur não era nem parte do pensamento, nem parte dos planos de Eru.  Então Eru pegou a Luz e misturou‐a com o Escuro, pois a Luz não somente expulsa o Escuro,  como também devora os outros fogos. E assim ele criou os outros Ainur, e em cada um deles havia parte  do  Escuro  e  parte  da  força  de  Eä.  Todos  eles  podiam  ver  e  conhecer  o  Escuro,  mas  a  não‐Luz  de  Eru  cegava  os  seus  olhos  e  eles  eram  obedientes  à  vontade  daquele  que  os  criou.  E,  para  subjugar  o  primeiro dos Ainur, o seu primogênito, Eru tirou‐lhe o nome e chamou‐o de Alcar. 

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...O  nome  não  é  somente  um  entrelaçamento  de  sons.  É  você,  seu  “Eu”.  E  ele,  diferente  dos  outros, está privado até mesmo disso. Alcar, Esplendor. O nome é parte do poder dele, da sua essência ‐  e foi‐lhe tirado. Deram‐lhe um outro. Quem fez isso? Para que? Alcar. Alcar. Estranho, frio. Morto.  Ainur devem sentir o nome como uma parte de si, seu “eu sou”. Ele repete os nomes deles, e os  rostos  dos  Ainur  por  um  momento  tornam‐se  definidos.  É  uma  alegria  ‐  ouvir  como  lhe  chamam  por  uma frase musical que se tornou expressão do seu ser. Fundo acorde violeta e púrpura: Námo. Cordão  de prata,  luz perolada um tanto amarga: Nienna. Eco esverdeado, com brilho frio: Irmo. Tinir surdo de  cobre e ouro: Aulë.   Estes estão mais perto, semelhantes em algo e ‐ diferentes. E o nome dele não possui nem cor,  nem som vivo. Alcar. Al‐car. Uma pedra morta que brilha. Inável tormento ‐ ouvir, mas não foi lhe  dado lembrar um outro nome. Um estranho. Diferente. Por quê? Quem responderia?  No canto dos Ainur soa o eco de uma outra música, mas de onde ele a conhece? Ele perguntou.  Não  há  resposta.  Talvez  isso  é  o  dom  dele,  especial,  que  o  diferencia  dos  outros?  Não.  Por  quê?  Os  outros  vêem  a  bela  face  de  Eru  ‐  ele  não  percebe  os  traços  numa  luz  inconstante.  Por  quê?  Ou  ele  é  cego?  Ele.  Quem  ‐  ele?  Alcar.  O  retinir  de  pedras  preciosas  caindo  sobre  um  vidro.  Alcar,  Esplendor.  Alcar, aquele que não possui nome.  E ali, fora dos limites da morada do Único, está o Vazio e as eternas trevas. Assim disse ele, o  Único, Criador onisciente. E o espírito do Ainu estava vazio. Não seria melhor partir para lá, para o Nada  que compõe a essência dele, para não ter que ver os rostos claros e alegres dos Ainur, para não ouvir  este nome ‐ Alcar... Estranho. Diferente. Ele não conhece a alegria ‐ o primeiro presente da existência  para  ele  foi  a  solidão  e  o  isolamento.  Melhor  –  não  existir,  retornar  ao  Nada,  para  sempre  deixar  as  mansões de Eru...  A escuridão caiu sobre ele em uma macia e ensurdecedora ausência de sons. Então, isso que é o  Nada? Mas porque é tão difícil fazer um o para frente ‐ como se uma enorme mão encostasse no seu  peito, repudiando‐o... Se ele  é parte do Nada, porque o  Vazio também não o aceita? Será – novamente  um estranho?..  Então  ele  jogou‐se  para  frente  com  a  força  do  desespero,  através  da  muralha  flexível,  e  subitamente viu.  “É possível que aqui, no Escuro, seja possível ver? – ele ainda pôde pensar, desnorteado. ‐ E não  há sons no vazio ‐ porque eu ouço? O que é isso?.. Música... palavra... nome... Nome?!” Melkor.   “Meu nome. Eu. Isso ‐ sou Eu. Eu lembro. Melkor. Eu. Isso é o meu “eu sou”. Existência. Vida.  Chama clara. Vôo. Alegria. Isso ‐ sou eu...”  Mas de qualquer modo, mesmo isso lhe pareceu insignificante perto da capacidade de ver. Ele  não sabia o que era isso, mas as palavras arrancavam‐se dos seus lábios e então ele disse: Ahe, Escuro.  E  as  faíscas  claras  na  escuridão  ‐  o  que  é  isso?  Ae,  Luz...  Gele,  Estrela...  Luz  ‐  somente  no  Escuro... de onde é que eu sei disso?.. Eu sempre soube... Ele estendeu os braços às estrelas e ‐ ouviu.  Isso são as estrelas que cantam? Ele conhecia esta música, ele ouvia seus ecos nas melodias dos Ainur...  Sim, é isso... Ele compreendeu isso e riu ‐ baixo, como se tivesse medo de fazer a música calar‐se. Mas  ela soava cada vez mais clara e confiante, e seu “eu” era uma parte da Música. Ele tornou‐se uma canção  dos mundos, ele voava no Escuro entre as estrelas incontáveis, chamando‐as ‐ e elas lhe respondiam...  Então ele disse: “Isto é Eä, Universo”. “Mas ele dizia ‐ Vazio, Nada... Será que ele não sabe sobre isso?  Não viu? Ele, Eru, que a tudo vê?..”  Eru. Ere. Chama.   “Este  é  o  nome  dele?..  Sim...  mas  porque  então  ‐  Único?  Quem  disse  isto?  Ou  ele  também  é  aquele que foi privado do nome? E por quê eu consegui lembrar o meu nome somente agora? Será que  Eru, Ere, fez assim? Para quê? Por quê ‐ comigo? Eu preciso entender... Mas se ele não lembra o próprio  nome ‐ eu contarei a ele! Eu trarei de volta o nome dele, eu contarei sobre Eä ‐ eles precisam ver! Eu  voltarei, eu direi: eu vi, eu ouvi, eu entendi...”  Assim Ainu novamente obteve o nome, e a vontade do Único não mais o acorrentava. E o seu  pensamento e os seus planos não eram partes do pensamento e dos planos do Único.  Assim o Único deixou de ser Único, pois agora eles eram dois.  E Ainu Melkor retornou às mansões de Eru: os irmãos o receberam surpresos e tímidos, pois  viram  que  o  aspecto  dele  mudou.  E  ele  era,  entre  outros  Ainur,  como  um  jovem  audaz  na  roda  das  crianças. Agora ele não trajava mais as vestes de luz irisada, mas as do Escuro, e a noite de Eä caía dos  O Livro Negro de Arda 

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seus  ombros  como  um  manto.  E  o  rosto.  Como  se  estivesse  iluminado  por  dentro  por  uma  cintilação  trêmula, mudando imperceptivelmente ‐ mas mesmo assim definido. O olhar ‐ límpido e decidido, olhos  claros como estrelas.  Corajoso e calmo ele se apresentou a Ilúvatar e começou a falar:  ‐ Agora eu vi estrelas incontáveis ‐ Luz no Escuro ‐ e muitos mundos. Você dizia ‐ fora das suas  luminosas  mansões  há  somente  o  Vazio e  as  trevas  eternas.  Mas  eu  vi  luz,  e  isso  era  Luz.  Diga,  como  devo entender as suas palavras agora? Ou você queria que nos mesmos víssemos, e ouvíssemos o Canto  dos Mundos? Talvez cada um deve, por si próprio, chegar ao entendimento...  ‐ Eu falei‐lhes a verdade: somente em Mim é o início  e o fim de tudo o que existe e a Chama  Imperecível do Ser.  ‐ Sim, eu sei, eu entendi: Ere ‐ Chama!  Ele disse ‐ Ere, e neste mesmo instante o semblante de Ilúvatar tornou‐se nítido e definido. E  Ainu foi dolorosamente surpreendido pela ira que desfigurou a face do Criador. Mas como assim? Não é  uma alegria ‐ lembrar o próprio nome? Ou Ilúvatar queria esquecê‐lo? Mas por quê?  ...Trono brilhante, vestes luminosas... Como isso tudo parecia falso e ridículo para aquele que  viu  a  grandeza  de  Eä!  Assim  a  criança,  querendo  brincar  de  rei,  cobre‐se  de  penduricalhos  de  cores  berrantes, pensando ingenuamente que a roupa a colocará acima dos outros. Melkor sorriu tristemente.  ‐ Você é grosseiro e desrespeitoso. Você diz palavras de revolta e não se dá conta do que fala.  Não  há  mais  nada  além  de  Mim  e  dos  Ainur,  nascidos  do  Meu  pensamento.  Enquanto  a  sua  visão  é  somente a sombra dos Meus planos, o eco da música ainda não criada...  ‐ Não, eu vi, eu ouvi o Canto do Universo... Talvez você nunca tenha abandonado a sua morada?  Então, se assim desejar, eu serei seus olhos. Eu contar‐lhe‐ei sobre os mundos... ‐ Ainu sorriu.  ‐  Cale‐se.  As  suas  palavras  são  insanas.  Ou  você  duvidou  da  minha  onipotência  ‐  você,  cega  ferramenta em Minhas  mãos? Ou se atreve a pensar que consegue compreender toda a profundidade  dos meus planos?  ‐ Perdoe, mas...  ‐ Eu não desejo mais ouvi‐lo.  Melkor partiu, sem saber o que pensar. Ele tentava entender o que fez para provocar a ira de  Eru  ‐  e  não  encontrava  resposta:  “Mas  eu  vi”,  ‐  pela  centésima  vez  repetia  ele  para  si  mesmo.  As  mansões  brilhantes  pareciam‐lhe  agora  opacas  e  sem  cor.  Aquilo  que  antes  o  impressionava  pela  grandiosidade  revelou‐se  insignificante,  pretensioso  e  miserável,  não  havia  ali  espaço  suficiente  para  ele, e ele novamente abandonou a morada de Ilúvatar. Assim começaram as suas viagens em Eä, e seus  pensamentos cada vez menos se assemelhavam aos dos outros Ainur.  “A Melkor, entre os Ainur, haviam sido concedidos os maiores dons de poder e conhecimento, e  ele ainda tinha um quinhão de todos os dons de seus irmãos. Muitas vezes, Melkor penetrara sozinho  nos espaços vazios em busca da Chama Imperecível, pois ardia nele o desejo de dar Existência a coisas  por si mesmo; e a seus olhos Ilúvatar não dava atenção ao Vazio, ao o que Melkor se impacientava  com  o  Vazio.  E  no  entanto  ele  não  encontrou  o  Fogo,  pois  este  está  com  Ilúvatar.  Estando  sozinho,  porém, começara a conceber pensamentos próprios, diferentes daqueles de seus irmãos...”  E Ainu Melkor teve o plano de criar o seu próprio mundo, e em sua alma nasceu a Música cuja  melodia  se  entrelaçava  ao  Canto  dos  Mundos.  Assim  foi  o  plano:  o  mundo  será  novo,  diferente  dos  outros. Ele será criado de fogo e gelo, do Escuro e da Luz, e no equilíbrio deles e no combate deles serão  criadas  formas  mais  belas  do  que  as  visões  geradas  pela  música  dos  Ainur  e  de  Ilúvatar.  Na  sua  dualidade, este mundo será imprevisível, furiosamente livre, e não conhecerá a imutabilidade da calma  sem pensamentos. E aqueles, que virão a este mundo, serão à imagem e semelhança dele ‐ livres; e a  Chama Eterna arderá nos corações deles...  E este mundo pareceu belo a Melkor, e ele estava feliz, pois compreendeu que é capaz de criar.  Assim Ilúvatar deixou de ser o único Criador.   Então  Melkor  retornou  às  mansões  de  Ilúvatar,  e  a  música  permanecia  em  seu  espírito,  e  música eram as palavras dele quando ele falava a Eru e aos Ainur sobre o plano. E esta música era bela  e,  impressionados  com  a  beleza  dela,  os  Ainur  começaram  a  cantar  junto  com  Melkor  ‐  no  início  timidamente e desunidos, mas depois eles começaram a compreender melhor os pensamentos uns dos 

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outros,  e  o  seu  canto  soava  cada  vez  mais  coordenado,  e  nele  se  enlaçavam  os  pensamentos  mais  ocultos deles.  E  o  seu  coro  perturbou  Ilúvatar,  pois  ele  ouviu  na  Música  o  eco  do  Canto  dos  Mundos  que  desejava  esquecer.  E  ele  interrompeu,  irado,  o  canto  e  não  desejou  ouvir  Melkor,  mas  decidiu  criar  a  própria Música para abafar a Música de Eä.   E Ilúvatar tentou penetrar nos pensamentos de Melkor, mas compreendeu, surpreso, que não é  mais capaz de fazê‐lo. Os pensamentos dos outros Ainur eram para ele um livro aberto, mas em Melkor  ele via agora algo estranho, incompreensível e, por isso, assustador. Ele entendeu só uma coisa ‐ Melkor  é um Criador; e é preciso apressar‐se, antes que ele descubra o próprio poder...  Naquele  tempo,  Manwë,  aquele  que  era  o  irmão  mais  novo  do  Ainu  rebelde  nos  planos  de  Ilúvatar, chegou ao trono de Eru; assim falava ele:  ‐ O mais poderoso entre outros Ainur é aquele que tomou para si o nome Melkor ‐ Aquele que  se ergue em poder. Mas o orgulho o cega e inspira‐lhe pensamentos de revolta, como se ele pudesse se  equiparar  ao  Grande  Criador  de  tudo  o  que  Existe.  Certamente,  não  é  à  toa  que  ele  oculta  de  nos  os  pensamentos dele; provavelmente, ele planejou algo maligno...  E  Ilúvatar  inclinou  benevolentemente  a  cabeça,  e  disse  consigo  mesmo:  “Vejo  Eu  que  não  há  pensamentos rebeldes na alma de Manwë. Por isso, no mundo que Eu criarei, que seja ele o Rei, pois é  obediente a Mim e realizará a Minha vontade no mundo que criarei”.  Os  Ainur  eram  cegos  ao  Escuro;  porém  entre  eles  estavam  aqueles  que  viam  no  Escuro,  mas  viam também os desejos de Ilúvatar. Por isso, Ainië Varda chegou ao trono de Eru e disse:  ‐ Senhor! Eu vejo o mesmo que Melkor vê. Mas, se essa é a Sua vontade, ordene ‐ e eu não verei mais.  E Ilúvatar falou:  ‐  Você  é  livre  para  ver  aquilo  que  desejar.  Mas  os  outros  devem  ver  somente  aquilo  que  Eu  desejo. Que você faça assim.  E, curvando‐se, assim falou‐lhe Varda:  ‐ Poderoso é Ainu Melkor, e os pensamentos dele estão ocultos de nos. Mas eu acho que estes  pensamentos  são  perigosos  para  nos,  e  é  por  isso  que  ele  os  oculta.  Não  somos  nos,  fracos,  que  poderemos combatê‐lo. Mas Você é onipotente: dome‐o então, para que ele não intimide mais os outros  com  palavras  de  revolta  e  não  faça  nenhum  mal.  E  assim  falarei  eu  agora:  eu  renego‐o  para  a  eternidade, pois não há nada acima dos Seus grandiosos planos para mim. E, se Você julgar o renegado  digno de uma punição, que se realize o Seu julgamento justo. Que seja a Sua vontade.  E  Eru  inclinou  a  cabeça  benevolentemente;  e  Varda  afastou‐se  com  uma  reverência.  Então  Ilúvatar pensou assim: “Eu vejo que Varda compreendeu os Meus pensamentos e que ela é obediente à  Minha vontade. Por isso, no mundo que Eu criarei, que seja ela a Rainha, para expulsar das almas dos  outros a revolta”.  E foi assim: Eru convocou todos os Ainur, e ergueu a mão dele, e soou uma Música ‐ aquela que  ele queria lhes dar. Mas ela era parte da música de Eä, pois também o Único veio de Eä e, por mais que  ele se esforçasse, não poderia criar algo absolutamente distinto. Somente uma coisa estava ao alcance  dele  ‐  alterar  a  Música  de  Eä  de  acordo  com  a  própria  vontade.  E  aos  Ainur  pareceu  que  o  Único  mostrou  a  eles,  nessa  música,  mais  do  que  havia  mostrado  anteriormente  e,  maravilhados,  eles  se  curvaram a Eru.  Todos, menos Melkor.  E Eru disse‐lhes:  ‐ A partir do tema que lhes indiquei, desejo agora que criem juntos, em harmonia, uma Música.  E,  como  eu  os  inspirei  com  a  Chama  Imperecível,  vocês  vão  demonstrar  seus  poderes  ornamentando  esse  tema,  cada  um  com  seus  próprios  pensamentos  e  recursos,  se  assim  o  desejar.  Eu  porém  me  sentarei  para escutar; e me alegrarei, pois, através de vocês, uma grande beleza terá sido  despertada  em forma de melodia.  Então  Ainur  começaram  a  transformar  o  tema  do  Único  na  Música  Magnífica.  E,  ao  ouvi‐la,  Melkor compreendeu que Eru deseja criar um mundo belo, mas vazio e sem rumo. Mas a falta de um  rumo transforma a beleza em nada, e a exatidão e a impecabilidade da simetria fazem a face do mundo  se parecer com uma máscara morta e fria. Então Melkor decidiu mudar a Música de acordo com o seu  próprio plano, não seguindo o plano de Ilúvatar. E a sua canção dizia: “Eu vi Eä e outros mundos, e eles  são belos. Eu ouvi o Universo, e ouço o mundo que ainda está por nascer ‐ e que ele seja belo, e que seja 

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um adorno de Eä”. E havia entre os Ainur aqueles que repetiam, mesmo que fossem poucos. E a Música  da Criação fazia surgir, para os Ainur, estranhas e belas formas.  ...Profundo  acorde  de  muitas  vozes  ‐  cálice  de  pedra,  cheio  de  vinho  amargo  cor  de  rubi  das  notas vibrantes das cordas...  ...espelhos que refletem estrelas...  ...escadarias que levam para o alto...  ...notas agudas das agulhas apontadas para o céu, harmonia das torres sombrias...  ...Como a vagamente preocupante neblina embriagadora nasce sobre as lagoas...  ...Como chora com gotas cintilantes o alto céu noturno...  ...e se estendem às tristes estrelas as árvores ‐ braços da terra...  ...Estas flores estão vivas? O que elas falam? Sobre o que é o seu levemente amargo, picante e  inebriante murmúrio?..  ...o acre do escuro dos espinhos de zimbro, amargura de prata do absinto...  ...Coma dos frutos dessa terra ‐ e conhecerá a sabedoria do existir. Lave o rosto com a viva água  do córrego da mata ‐ e poderá ver...  ...De quem é esta dança no céu ‐ sinais desconhecidos... prata escura ‐ asas do vento... de onde  vem esta música?  Quem é aquele?  Ainda  vagas  figuras  ilusórias:  só  ‐  estreitas  mãos  esvoaçantes,  só  ‐  olhos  brilhantes...  Apareceram ‐ e sumiram; e uma vaga, sem nitidez, tristeza remexeu‐se na alma...  O que é isso?  Ahe. Escuro.  O que é isso?  Ae. Luz.  O que é isso?  Ore, Noite. Gele, Estrela. Ier ‐ Lua... O que é isso?  Aente, Dia. Saere, Sol.  De  repente  ‐  uma  estridente,  amarelo‐esverdiada  nota  de  flauta  faz  contrair  os  músculos  do  rosto.   Diamantes amarelados das notas rolando ‐ impiedosa luz morta, ossos branqueados pelo sol...  Mas  se  eleva,  com  escura  grandiosidade,  negra,  cintilando  com  faíscas  azuis,  onda;  Aheor,  Poder da Escuridão é o nome dela.  E afoga‐se o brilhante Vazio: do Escuro nasce a Luz e, como uma estrela tremula, agita‐se nas  mãos do alado Ainu Escuro.  Qual é o seu nome?  Aeanto.  Aquele que traz a Luz...  Orgulhoso e calmo, o Alado estava perante o trono de Eru, e o seu olhar dizia: eu vi.  “Você não viu nada e não poderia ter visto!” ‐ respondeu o olhar do Único.  E os Ainur viram que o Único sorriu. E ele ergueu a mão esquerda, e deu um novo tema a eles,  semelhante ao tema anterior e ao mesmo tempo diferente: esta música era alegre e confiante, e ganhou  uma nova beleza e força. O Alado compreendeu então, que a música de Eru criava um mundo onde o  Equilíbrio será sacrificado à Predestinação, e a calma imutável deste mundo matará a sua beleza. E soou  novamente  a  Música  do  Alado  ‐  em  dissonância  com  o  tema  de  Ilúvatar.  E  na  tempestade  de  sons,  muitos  dos  Ainur  se  confundiram,  e  silenciaram.  E  a  Música  de  Melkor  soava  ‐  um  violino  diabólico:  uma  veloz  flecha  negra.  E  o  Canto  se  erguia  numa  onda  amargamente  salgada,  e  faíscas  esverdeadas  luziam em seu topo ‐ sobre as verdes e douradas ondas densas da música de Eru, ela voava como um  vento gelado e ardente, e rasgava como um punhal a invariabilidade surda e brilhante, irisada de suaves  acordes. E a música do Único se dissolveu, e somente a impensadamente linda voz doente de um violino  solitário ecoava na morada clara: o Tempo nasce da sua inexistência, e o coração do desconhecido pulsa  com o fogo do Movimento eterno...   “Você vê demais”, ‐ respondeu Eru, mas o Alado não baixou os olhos.  Então Ilúvatar ficou sombrio. Ele ergueu a mão direita, novamente jorrou a música, e aos Ainur  pareceu que nunca antes eles haviam ouvido música mais bela. 

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Melodia  de  Eru  ‐  refinadamente  bela,  doce  e  suave,  sombreada  por  uma  leve  tristeza,  corria  perante  os olhos dos Ainur  com a  sedosa transparência cor de água‐marinha das harpas e fitas pastel  dos ecos do cravo ‐ gotas de pedras preciosas escorrendo lentamente entre os dedos.  Mas  a  música  de  Melkor  também  alcançou  a  concordância:  rebeldes  e  ameaçadoras  vozes  inquietas das trombetas ‐ pesado bronze negra, afiado aço escurecido, a prata amarga dos acordes. Uma  pontada de dor ‐ a espiral de gelo e estrelas da voz do violino; mãos unidas em súplica ‐ o cintilar das  ametistas  escuras  ‐  a  calma  funda  e  um  pouco  amarga  do  violoncelo;  o  negrume  gótico  do  órgão  ‐  grandeza da dor, a fria sabedoria da Eternidade; montanhas desabando, avalanches caindo no abismo...  Em alguns momentos, a Música parecia lutar consigo mesma ‐ sons opacos, vermelhos e salgados; em  alguns  momentos,  voava  para  o  alto  ‐  e,  de  algum  lugar  desconhecido,  surgia  o  triste,  transparente  como uma fonte, tema de uma flauta solitária, que transava o coração trêmulo como uma agulha de  prata.  E  o  ritmo  surdo  ‐  batimentos  do  coração  ‐  unia  milhares  de  diferentes  e  estranhas  melodias.  Parecia  que  as  paredes  luminosas  das  mansões  se  derretem,  se  dissolvem,  desaparecem,  e  com  milhares de olhos olha o Escuro, e o veloz vento negro rasga o ar parado.   ...Olhe:  a  sua  frente  está  o  Caminho  ‐  a  clara  lâmina‐facho  de  gelo;  pise  nele  ‐  o  Portão  está  aberto,  você  está  livre  ‐  como  se  tivesse  enormes  asas  nas  costas.  Isso  é  o  fim  ‐  é  o  começo  ‐  é  uma  dádiva desconhecida... Isso ‐ é a Eternidade olhando para o seu rosto com olhos de ametista da esfinge...  O que é isso?  Você  sabe:  isso  é  o  Escuro.  Veja  como  a  luz  nasce  no  Escuro,  brota  do  Escuro,  como  das  cintilantes gotas‐sementes escorrem em brotos finos e ainda fracos as estranhas melodias da vida...  O que é isso?  Você  sabe:  isso  são  as  estrelas,  isso  são  os  mundos,  isso  é  o  Existir,  isso  é  Eä.  Veja  como  o  Escuro  estende  a  mão  para  a  Luz:  eles  não  são  inimigos,  eles  são  duas  metades,  duas  partes  de  um  inteiro: aeli ishani tael.  O que é isso?  Você sabe: isso é a Chama, isso é o fogo eterno do Movimento, isso é o início da contagem do  Tempo, isso é ‐ a vida...  E os dois temas se entrelaçaram, mas não se misturaram, completando um ao outro, mas não se  fundindo. E a Música de Melkor era mais forte, pois com ela irrompia no Vazio o poder de Eä, aquele  Canto dos Mundos pelo qual foi gerada a Música do Alado, que dá a existência, que expulsa o Nada. E  Eru viu que o Alado vencerá nesta luta e que é imenso o poder dele, e não é no Único que está a fonte  deste poder.  “...No  meio  dessa  contenda,  na  qual  as  mansões  de  Ilúvatar  sacudiram,  e  um  tremor  se  espalhou,  atingindo  os  silêncios  até  então  imíveis,  Ilúvatar  ergueu‐se  mais  uma  vez,  e  sua  expressão  era  terrível  de  ver.  Ele  então  levantou  as  duas  mãos,  e  num  acorde,  mais  profundo  que  o  Abismo, mais alto que o Firmamento, penetrante como a luz do olho de Ilúvatar, a música cessou.”  Assim,  irado,  Eru  interrompeu  a  Música,  e  seu  último  acorde  dizia:  “Aquilo  que  será  daí  em  diante,  você  não  verá”.  E  de  novo  Melkor  não  baixou  o  olhar.  Mas  também  o  próprio  Ilúvatar  não  poderia ver o que acontecerá daí em diante.  E quando ele viu aquilo que a Música criou, compreendeu que o poder de Eä o havia vencido. E  odiou Melkor, e em seu íntimo amaldiçoou‐o. Mas os outros Ainur ainda eram obedientes a ele. Então  Ilúvatar falou assim:  ‐ Poderosos são os Ainur, e o mais poderoso dentre eles é Melkor; mas, para que ele saiba, e  saibam  todos  os  Ainur,  que  eu  sou  Ilúvatar,  essas  melodias  que  vocês  entoaram,  irei  mostrá‐las  para  que vejam o que fizeram. E você, Melkor, verá que nenhum tema pode ser tocado sem ter em mim sua  fonte mais remota, nem ninguém pode alterar a música contra a minha vontade. E aquele que tentar,  provará não ser senão meu instrumento na invenção de coisas ainda mais fantásticas, que ele próprio  nunca imaginou.  E  então  os  Ainur  sentiram  medo,  e  não  podiam,  ainda,  entender  as  palavras  que  foram  lhes  ditas; somente o Alado olhou em silêncio para Ilúvatar e sorriu. Mas o seu sorriso era triste.  Então Eru abandonou as suas mansões, e Ainur o seguiram. E Eru disse a eles:  ‐ Contemplem a sua música!  Os Ainur receberam aquilo que lhes pareceu uma visão, transformando em visível o que antes  era Música; mas ninguém, além de Melkor e Eru, sabia que isso não era uma visão, mas a realidade. E  O Livro Negro de Arda 

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Ainur viram o mundo nas carinhosas mãos do Escuro, mas, por não conhecer o Escuro, o temiam e não  o compreendiam.  E  Eru  colocou  em  seus  corações  cegos:  Melkor  criou  o  Escuro;  pois  Eru  já  não conseguia ocultá‐lo, mas somente proibir que o entendam e o aceitem estava ao alcance dele. E os Ainur  sentiam medo de olhar para o Escuro e nada viam nele, e por isso não conheciam e não viam a Luz.  Mas  enquanto  os  Ainur  olhavam,  estupefatos,  para  o  mundo  novo,  a  sua  história  começou  a  desenrolar‐se para eles. Então novamente falou Ilúvatar:  ‐ Contemplem a sua música! Este é seu repertório. Cada um de vocês encontrará aí, em meio a  imagem que lhes apresento, tudo aquilo que pode parecer que ele próprio inventou ou acrescentou. E  você,  Melkor,  descobrirá  todos  os  pensamentos  secretos  da  sua  mente  e  perceberá  que  eles  são  somente uma parte do todo e subordinados à glória dele.  E  Alado  viu  que  Eru  desejava  envergonhá‐lo  com  estas  palavras;  e  novamente  sorriu  ele,  e  estranho era este seu sorriso, e nem os irmãos dele, nem Ilúvatar o compreenderam.  E muitas outras palavras disse Ilúvatar aos Ainur naquele momento. Assim isso é contado em  Ainulindalë:  “...E,  em  virtude  da  lembrança  das  suas  palavras  e  do  conhecimento  que  cada  um  tinha  na  música que ele próprio criara, os Ainur sabem muito do que foi, do que é e do que será, e deixam de ver  poucas  coisas.  Mas  algumas  coisas  há  que  eles  não  conseguem  ver,  nem  sozinhos  nem  reunidos  em  conselho; pois a ninguém a não ser a si mesmo Ilúvatar revelou tudo o que tem guardado; e em cada  Era surgem novidades que não haviam sido previstas, pois não derivam do seu ado...”  E Alado viu que, apesar de ter encarnado no mundo os planos do seu coração, o seu trabalho  ainda  estava  inacabado.  E  os  Ainur  surpreenderam‐se  ao  verem  que  chegaram  ao  mundo  novas  criaturas, que não estavam nos seus pensamentos. “...E perceberam que eles próprios, na elaboração da  sua música, estavam ocupados na construção da sua morada, sem saber, no entanto, que ela tinha outro  objetivo  além da própria beleza. Pois os Filhos de Ilúvatar foram concebidos somente por ele; eles não  estavam no tema que Ilúvatar propa no início, e nenhum dos Ainur participou da sua criação...”  Então  os  Ainur  viram  a  chegada  dos  Elfos,  o  Primeiro  Povo;  e  os  amaram,  pois  podiam  os  compreender. Por isso pensavam pouco sobre os Sucessores ‐ os Homens.  “Ora, os Filhos de Ilúvatar são Elfos e os Homens, os Primogênitos e os Sucessores. Em meio a  todos  os  esplendores  do  Mundo,  seus  vastos  palácios  e  espaços  e  seus  círculos  de  fogo,  Ilúvatar  escolheu um local para habitarem nas Profundezas do Tempo e no meio das estrelas incontáveis...”  Mas Melkor olhava para os homens e via que eles são a encarnação dos seus planos, estranhos  e  livres,  diferentes  dos  Ainur  e  dos  Primogênitos.  E  eles  receberam  dádivas  incompreensíveis  aos  Ainur:  liberdade  e  direito  de  escolha.  Eles  poderiam  mudar  não  somente  o  próprio  destino,  mas  também os destinos do Mundo, e não obedeceriam nem aos Poderes de Arda, nem mesmo ao Único. E,  ao morrer, eles partiam por caminhos desconhecidos, pra além do limiar de Arda, por isso os chamam  de Visitantes ou Forasteiros.  Nem Ainur, nem Eru conheciam a essência ou sentido dessas dádivas, pois estas eram dádivas  de Melkor. Mas depois os Ainur chamaram a Morte de a Dádiva do Único, pois esta era verdadeiramente  grandiosa e incompreensível a eles...  E os mais poderosos dos Ainur inclinaram seus pensamentos àquele mundo que viam, e Melkor  foi o primeiro deles. Mas assim se dizia depois:  “...Desejava submeter à sua vontade tanto Elfos quanto Homens, por invejar‐lhes os dons que  Ilúvatar  prometera conceder‐lhes; e Melkor desejava ter  seus  próprios súditos e criados, ser chamado  de Senhor e ter comando sobre a vontade dos outros...”  Os  Ainur  olhavam  com  surpresa  e  alegria  para  o  mundo  novo;  e  naquele  tempo  Ilúvatar  o  chamou de Pequeno Reino, Arda. As antigas palavras do Escuro, palavras de Eä eram a língua de Eru e  Ainur,  pois  Ilúvatar  desconhecia  outras  palavras.  Mas,  tal  como  a  não‐Luz  ofusca  os  outros  fogos  e  expulsa o Escuro, assim Eru tornou obscuro o sentido da língua de Eä, e o significado das palavras foi  perdido  e  trocado,  esquecido  e  reinventado.  Por  isso  não  são  muitos  os  que  sabem  e  lembram  que  o  nome dado ao mundo era, na língua de Eä, Arta, Terra.  Coisas distintas atraíam os espíritos dos Ainur no novo mundo. E a água, que se chama Esse na  língua do Escuro, era mais próxima ao Ainu Ulmo. E, ao ver isso, assim pensava Melkor:   “A água corrente leva a tristeza, o marulho traz visões, a água da fonte cura as feridas da alma...  É verdadeiramente bela a água... E a aliança da água e do gelo criará o novo e o belo... Veja, meu irmão,  os castelos de gelo, como se fossem fundidos da luz das estrelas; ouça ‐ e ouvirá os galhos congelados  das  árvores  tinirem  no  vento,  ouvirá  flores  gélidas  se  abrirem  –  inalcançáveis,  como  vagos  sonhos  O Livro Negro de Arda 

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tristes;  e  o  mais  leve  toque  da  respiração  morna  os  faz  desaparecer.  E  o  manto  estrelado  de  neve  cobrirá  a  terra  no  frio,  para  aquecer  os  brotos  das  ervas  e  das  flores,  que  deverão  desabrochar  na  primavera... Você vê tudo isso, meu irmão? Que sejamos aliados nos nossos trabalhos, e que o mundo se  embeleze com as nossas criações!”  Mas Ilúvatar começou a falar, e disse a Ulmo:  ‐  Não  vê  como  aqui  neste  pequeno  reino,  nas  Profundezas  do  Tempo,  Melkor  atacou  sua  província? Ele ocupou o pensamento com um frio severo e implacável, mas não destruiu a beleza das  suas fontes, nem de seus lagos cristalinos. Contemple a neve, e o belo trabalho da geada!..  E Melkor pensava:   “Maravilhosas  coisas  novas  serão  criadas  pela  união  do  fogo  e  da  água.  E  haverá  no  mundo  nuvens, semelhantes a castelos de ar, sempre mundanas e inalcançáveis; e aqueles que virão ao mundo  verão nelas os ecos dos pensamentos e sonhos deles, e as chamarão de Canto do Céu. Sobre as lagoas  noturnas  nascerão  neblinas,  vagas  e  movediças  como  miragens,  como  sonhos  semi‐esquecidos...  E  as  chuvas  lavarão  a  terra,  acordando  para  a  vida  os  viventes.  Que  seja  sólida  a  nossa  união,  que  se  embeleze o mundo com as nossas criações, que ele se torne a pérola de Eä!”  E Alado sorriu.  Mas Ilúvatar falou assim:  ‐ Melkor criou calores e fogo sem limites, e não conseguiu secar seu desejo nem sufocar de todo  a música dos mares. ire então a altura e a glória das nuvens, e das névoas em permanente mutação;  e  ouça  a  chuva  a  cair  sobre  a  terra!  E  nessas  nuvens,  você  é  levado  mais  para  perto  de  Manwë,  seu  amigo, a quem ama.  E assim pensou Ulmo:  “Quão  cruel  é  Melkor,  se  desejou  matar  a  música  da  água!  Verdadeiramente,  ele  não  é  um  criador, mas um destruidor; e eu prevejo que ele se tornará um inimigo nosso”.  E na mesma hora Ulmo desviou o seu espírito de Melkor. E respondeu assim ao Único:  ‐  Na  verdade,  a  Água  tornou‐se  agora  mais  bela  do  que  o  meu  coração  imaginava.  Meu  pensamento secreto não havia concebido o floco de neve, nem em toda a minha música estava contida a  queda da chuva. Procurarei Manwë para que ele e eu possamos criar melodias eternamente para seu  prazer!  E quando o Alado ouviu isso, o seu sorriso tornou‐se triste, pois ele compreendeu os desejos de  Ilúvatar e os pensamentos de Ulmo.  Mas  enquanto  Ulmo  falava,  a  visão  apagou‐se,  e  assim  foi  porque  Ilúvatar  interrompeu  a  Música.   Então houve inquietação entre os Ainur, mas Ilúvatar os chamou e disse:  ‐  Conheço  o  desejo  em  suas  mentes  de  que  aquilo  que  viram  venha  na  verdade  a  ser,  não  apenas no pensamento, mas como vocês são e, no entanto, diferente. Logo, eu digo: Eä! Que as coisas  Existam! E mandarei para o meio do Vazio a Chama Imperecível; e ela estará no coração do Mundo, e o  Mundo Existirá; e aqueles de vocês que quiserem, poderão descer e entrar nele.  Assim, pelo nome do universo ‐ Eä ‐ foi chamado o mundo, e de agora em diante esta palavra  significava o Mundo que É na língua dos Fiéis.  E  o  primeiro  daqueles  que  escolheram  o  caminho  dos  Valar,  Poderes  de  Arda,  foi  Melkor,  o  mais poderoso deles. Então assim falou Ilúvatar:  ‐  Agora  o  seu  poder  será    pelos  limites  de  Arda,  enquanto  esse  mundo  não  ficar  finalizado inteiramente. E que seja assim: de agora em diante vocês serão a vida deste mundo, e ele será  a sua vida.   E  os  Valar  diziam  depois:  esta  é  a  necessidade  do  amor  deles  ao  mundo,  por  isso  eles  não  poderão abandonar os seus limites.  Mas,  ao  olhar  para  Alado,  Ilúvatar  pensava  assim:  “Nunca  mais  você  perturbará  a  Minha  tranqüilidade, e nunca vencerá ‐ um contra todos neste mundo! Que seja a Minha vontade, e que você  esteja para sempre preso a ele pela Minha ordem”.  E Ilúvatar somente atirou ao Alado, em despedida:  ‐ Você vê demais!  Mas o Alado nada lhe respondeu e partiu. E treze Ainur o seguiram.  E depois, vendo que Melkor não se resignou à vontade dele, Ilúvatar enviou a Arda o décimo  quinto ‐ Vala Tulkas, chamado de Ira de Eru, para que ele combata ao renegado.  O Livro Negro de Arda 

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...E  ele  viu  o  mundo,  e  pareceu‐lhe  ‐  este  é  o  coração  de  Eä;  uma  onda  de  carinho  e  de  uma  tristeza incompreensível tomou conta do seu espírito. E Alado estava feliz ‐ mas a felicidade misturava‐ se à dor; e ele sorria, mas lágrimas estavam em seus olhos. Então ele estendeu as mãos ‐ e o coração de  Eä deitou nas suas palmas como uma estrela trêmula, e o seu nome era Kor, o que significa ‐ Mundo. E  Alado riu feliz, alegrando‐se com o jovem, belo e indefeso mundo.  ...Parecia que aqui não há nada além das nuvens de vapor escuro e chamas furiosas. Somente  relâmpagos  branco‐azulados  flagelam  o  caos  de  nuvens,  acertam  o  mar  de  fogo  escuro.  E  é  quase  impossível  adivinhar  como  será  este  jovem  mundo  em  fúria.  É  por  isso  que  os  outros  Valar  receiam  entrar  nele:  a  fúria  dos  elementos  é  diferente  demais  daquilo  que  foi  revelado  para  eles  na  Visão  do  Mundo.  Ele alegrava‐se, sentindo o poder do mundo que despertava. E não é isso uma alegria ‐ olhar  para  o  rostinho  do  recém‐nascido,  adivinhar  como  ele  será?  Não  é  alegria  ‐  quando  sinais  desconhecidos de fogo ganham para você um significado, juntando‐se em palavras de sabedoria? Não é  alegria  ‐  sentir  a  melodia  que  nasce  do  caos  de  sons?  Milhares  de  melodias,  milhares  de  temas  se  transformarão  em  música,  atados  somente  pelo  ritmo  comum.  Milhares  de  temas,  milhares  de  caminhos,  e  não  é  ele  que  decidirá  agora  como  será  o  caminho  do  mundo,  como  será  a  face  dele.  Somente ouvir. Só se tornando uma coisa só com este mundo é possível compreendê‐lo.  Ele era o coração ardente do mundo, ele era as montanhas que se elevavam em direção ao céu  em colunas de fogo, ele era o pesado manto das nuvens e deslumbrantes traços dos relâmpagos, ele era  o veloz vento negro... Ele ouvia o mundo, ele era o mundo, uma nova melodia que se enlaça ao eterno Canto de Eä.  Por alguma  razão  ele  não temia  perder  a  si  dissolvendo‐se  nas chamas  do mundo.  O coração  dele batia forte e ritmicamente, e de repente ele percebeu ‐ aqui está aquele pilar que ajudará o mundo  a encontrar a si mesmo. Se alguém o visse ele agora, o consideraria um deus ‐ terrível, grandioso e belo.  Lentamente  acalma‐se  a  fúria  dos  elementos,  e  ele  já  está  no  topo  de  uma  montanha,  com  vestes  de  chamas escuras, com asas de fogo nas costas ‐ como a alma do mundo encarnada: coroa de relâmpagos  está sobre a sua cabeça, e o vento negro são os seus cabelos. Ele ergue os braços ao céu, e de repente  surge um silêncio ensurdecedor: rasga‐se a densa camada de nuvens, e sobre a cabeça dele acende‐se a  Estrela. E soa a Música, e com uma amargura clara a ela se enlaça a voz da Estrela...  De agora em diante será assim para sempre: para ele não há vida sem o mundo, e não há vida  para o mundo sem ele.  Arda, Reino. Arta, Terra. Kor, Mundo.  “Eu dou a você um nome, coração de fogo. E chamo você ‐ Arta; e enquanto soa o seu canto em  Eä, você se chamará assim“. 

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ASSIM ESTÁ ESCRITO NAS CRÔNICAS DOS FIÉIS  “No início era a palavra; e a palavra pertencia ao Criador...  E disse ele: “Eä! Que as coisas existam!” E surgiu o mundo. E o Único criou o céu e a terra, mas a  terra estava deserta e vazia, e sombras pairavam sobre o abismo. Então ele enviou para aquela terra os  Ainur, e disse‐lhes: “Preparem esta terra para a vinda dos meus Filhos”. Mas junto a eles, também foi a  Arda o Inimigo do Mundo, Senhor do Escuro, pois ele desejou que Arda se tornasse seu domínio. E ele  travou guerras com os Poderes de Arda, e a terra não conhecia paz.  Ele  era,  no  início,  o  mais  poderoso  entre  os  Ainur,  e  o  seu  nome  era  Melkor,  Aquele  que  se  ergue em Poder. Mas ele perdeu o direito de ser nomeado assim, e o seu nome não é mais pronunciado  em Arda. Ele voltou o seu coração para o mal, e Noldor, os que sofreram mais do que outros com a sua  maldade, chamaram‐no de Morgoth ‐ o Inimigo Escuro.  E  ele  pensava,  insignificante,  que  o  pensamento  de  Ilúvatar,  o  Criador  de  Tudo  o  que  Existe,  abandonou o mundo, e que não haverá retribuição para os feitos malignos dele. Mas não era assim, pois  o espírito  do  Único  pairava  sobre  o  mundo  e  nada  estava  oculto  dos  olhos  de  Ilúvatar.  Por  isso, preocupado com o destino de Arda, Único enviou ao mundo um poderoso Ainu, em auxílio aos outros. O  nome dele era Tulkas, e os Grandes chamaram‐no de Ira de Eru. E por ordem do Rei do Mundo, Vala  Manwë, Tulkas confrontou o Inimigo e o derrotou, e o Inimigo foi expulso do mundo e permaneceu no  Vazio por muito tempo, não se atrevendo a retornar.  E hoje, em glória ao sábio Manwë, cujo rosto brilha com a luz da benevolência do Único, nos  chamamos o primeiro dia do Mundo de Dia de Manwë, o dia em que o Escuro foi expulso do mundo.  E  Ulmo  ‐  Senhor  das  Águas,  criou  os  mares  e  os  oceanos,  e  domou  a  selvageria das  águas  de  Arda. É o nome dele que o segundo dia da Criação leva. Aulë, o Grande Ferreiro, domou o corpo de Arda,  e  criou  montanhas  e  vales,  e  confinou  as  chamas  que  queimavam  o  mundo  sob  a  terra.  Aquele  era  o  terceiro dia, e ele leva o nome de Aulë. Yavanna, esposa de Aulë, plantou as sementes das ervas e das  plantas,  para  que  florestas  crescessem  em  Arda  –  alegria  para  os  olhos  do  Criador.  E  era  o  dia  de  Yavanna  ‐  o  quarto  dia.  E  Aulë  forjou  as  Lâmpadas  dos  Valar,  e  a  Varda,  Senhora  das  Estrelas,  as  preencheu  com  Luz.  E  o  quinto  dia  recebeu  o  nome  de  Varda,  Aquela  que  traz  a  Luz.  E  árvores  se  ergueram  em  Arda,  e  acordaram  ervas  e  flores.  Então  Oromë,  o  Caçador,  levou  para  o  mundo  os  animais, e eles vagavam pelos vales e sob as cúpulas das florestas. E o sexto dia da Criação foi chamado de dia de Oromë.  Assim foram feitos a terra e o céu e todo o seu exército.  E os Valar olharam para o mundo e viram que isso era bom.  E até o sétimo dia, eles concluíram todos os trabalhos que eles estavam fazendo; e iraram a  beleza  do mundo,  e seus  corações se alegraram. E  o  Único  estava  bastante  contente.  E  no  sétimo dia,  então, Manwë convocou os Valar para um grande festejo na ilha de Almaren, e os Poderes descansaram  dos seus trabalhos”. 

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MEDO. O INÍCIO DOS TEMPOS  Naquele tempo, eles não eram inimigos ‐ não existia nem a própria palavra “inimigo”. O mundo  era jovem, e não havia alegria maior para os jovens Valar do que criar o novo.  ...Aulë  estava  de  pé,  fitando  o  fogo;  perante  seus  olhos,  erguiam‐se  visões  ainda  vagas  de  um  novo plano. Vala Escuro aproximou‐se silenciosamente e ficou ao seu lado.  ‐ A chama está dançando...  ‐ Você... está vendo algo nela?  ‐  Sim.  Olha  ‐  a  lava  rachada  lembra  escamas,  negras  e  douradas  e  vermelhas,  e  as  chamas  ‐  asas...  ‐ Como você adivinhou? ‐ Aulë alegrou‐se. ‐ Ah sim, claro! Sabe, eu só agora entendi até o fim,  eu agora mesmo estava pensando sobre isso! Mas será que o vivo pode viver no fogo?..  ‐ Tente...  O mais velho dos Ainur traçava, pensativo, uns símbolos estranhos no ar.  ‐ O que é isso? ‐ interessou‐se Aulë.  ‐ A dança das chamas. Você também achou que isso lembra escritas ou runas?  ‐ Que?..  ‐ Sinais, para anotar palavras, pensamentos, formas...  ‐ Para quê?  ‐  Para,  ao  mudar,  não  perder  uma  parte  da  sabedoria.  Nem  todos  entre  aqueles  que  ainda  chegarão  ao  mundo  serão  iguais  aos  Ainur.  Será  útil  para  eles.  Isso  será  chamado  –  Cyat‐er.  Ou  –  Cyertar. Mas me perdoe, irmão, eu vejo surgiu um plano em seu espírito. Eu o deixarei...  ...Ele criou do fogo, cobre e ouro enegrecido o flexível corpo escamoso da salamandra, as asas –  de  chamas,  os  grandes  olhos  alongados  ‐  de  gotas  de  obsidiana.  A  criatura  negra‐dourada‐vermelha  escorregou  da  sua  palma  para  o  redemoinho  do  fogo,  e  Aulë  ficou  petrificado  de  surpresa:  a  criatura  dançava, e na dança do fogo ele adivinhava os mesmos sinais que Melkor havia traçado. A base da dança  era a runa Llah ‐ o Fogo da Terra, e ele pensou que  aquela‐que‐dança‐no‐fogo deveria se chamar assim  mesmo ‐ Llah.  Aulë  sorria  feliz,  olhando  para  a  nova  criatura,  imaginando  como  Melkor  ficará  surpreso  e  alegre  ‐  ele  sabia  se  alegrar  surpreendentemente  com  as  criações  dos  outros...  O  sorriso  continuou  assim  mesmo  em  seu  rosto,  abrindo‐se  em  dentes  raivosamente  arreganhados,  quando  algo  ardente,  semelhante  a  um  aro  de  metal  em  brasa  invisível,  apertou  a  sua  cabaça.  Círculos  rubros  e  negros  começaram a dançar nos seus olhos e, com um gemido, ele desmoronou lentamente, murmurando sem  voz ‐ por que, por que, por que...  “Isso não estava no Plano”.  Ele não ouviu mais nada.  ‐ ...Aulë... Meu irmão! O que houve... Acorde... O que houve com você?!  Olhos cor de cobre escuro com minúsculos pontos negros das pupilas. Que nada reconheciam.  Cegos. Mortos.  Ele ergueu Aulë do chão ‐ o corpo do Ferreiro pendia molemente nos seus braços, ‐ sacudiu‐o,  olhou nos olhos, repetindo como a um feitiço ‐ acorde...  Devagar, muito devagar, o olhar de Aulë começou a adquirir algum sentido, mas agora nos seus  olhos havia uma expressão nova ‐ o medo, o horror insano que a tudo devora.  ‐ O que aconteceu com você? Está sentindo alguma dor?  ‐  Dor...  ‐  por  letras,  num  ritmo  sem  sentido.  ‐  Então,  isso  é  que  é  dor.  Eu  não  agüento  mais  assim. Não agüento.  Ele  repetia  essas  palavras  infinitamente  ‐  uma  firme  voz  morta,  balançando  devagar  de  um  lado para o outro. E Melkor começou a entender o que havia acontecido.  ‐ Isso... foi por causa do seu plano?  As mãos de Aulë estremeceram:  ‐ Não havia isso no Plano. Isso não deve existir.  ‐ Irmão!..  Melkor  novamente  sacudiu‐o  com  força.  Aparentemente,  funcionou;  Aulë  agitou  a  cabeça  desesperadamente ‐ e de repente começou a sussurrar de um modo confuso, com ardor:  O Livro Negro de Arda 

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‐ Não posso ver isso, dói... Não quero matar... Porque isso está vivo ‐ eu imploro, faça alguma  coisa, porque me obrigarão a destruir ‐ isso não deve existir, mas eu não quero, não posso...  ‐ Venha comigo. Verá, me bastarão poderes para protegê‐lo.  ‐ Não, não adiantará, nada mais adiantará... Eu não quero, que ‐ de novo, que fique assim ‐ com  você...  Melkor encolheu os ombros, mas permaneceu calado.  ‐ Não, é que você não faz idéia de como isso dói... Acredite‐me... Sei, você é forte, você sabe e  pode mais que todos nos juntos...  Vala Escuro reparou consigo mesmo nesse: “você” e “todos nos”.  ‐  ...mas  ele  é  mais  forte,  ele  o  vencerá...  Eu  peço,  Melkor,  meu  irmão  ‐  resigne‐se...  ‐  a  cada  palavra,  aquilo  ficava  mais  nítido  nos  olhos  de  Aulë  –  aquele,  recente,  inável  horror,  ele  falava  cada vez mais rápido, afogando‐se nas palavras. ‐ Ou ‐ vá, esconda‐se, proteja‐se ‐ compreenda, todos,  todos  estarão  contra  você,  todos,  até  eu  ‐  sim,  sim,  e  eu  também,  porque  eu  não  arei,  não  conseguirei ‐ contra todos, mesmo que você amaldiçoe, mesmo que despreze, mas eu tenho medo, eu  sei que isso é o medo, eu sei, sei, eu entendo tudo, mas ‐ ficarei com eles... Sei ‐ você não perdoará, já  não importa, não há eu, compreenda, não, isso é somente uma casca, mas dentro dela ‐ nada, além do  medo  –  não  há  nada;  você  não  entenderá,  você  não  sabe  o  que  é  isso...  E  depois,  algum  dia,  as  suas  forças não serão mais suficientes, então se apresse para criar, você de qualquer jeito não sabe fazer de  outra forma, porque de qualquer jeito esta punição o  alcançará, você será destruído, mas não importa ‐  enquanto pode...  Ele  parou  de  repente,  um  gemido  soltou‐se  dos  lábios  esbranquiçados  –  ele  caiu  no  chão,  o  corpo contorcendo‐se, agitou‐se brevemente e ficou imóvel.  Isso era um sentimento novo ‐ como uma onda de fogo negro: a ira. Melkor ergueu‐se, cerrando  os punhos, endireitou‐se e, jogando a cabeça para trás, gritou:  ‐ Você... Único! Deixe‐o! É fácil dominar aquele que é mais fraco; mas você tente ‐ comigo!  E ele ouviu palavras vindas do nada, do vazio morto e gelado:  “Você disse”.  Ele  esperou  um  golpe,  uma  dor  ‐  não  havia  nada.  Lançando  um  breve  olhar  para  o  céu,  ele  ajoelhou‐se ao lado do corpo estendido no chão, colocou a mão sobre a fronte de Aulë e ficou imóvel...  ‐ ...Venha aqui, pequena, ‐ baixo e triste, estendendo a mão através das chamas. – Olha só como  tudo se deu...  A pequena salamandra de fogo voou para a sua palma, dobrou as asas e enrolou‐se – pequeno  coágulo de lava fria, só os olhos escuros olham com tristeza e culpa.  ‐ Vai viver comigo, fazer o quê...  Só que seria melhor se ele também fosse embora conosco, o  que você acha?  A salamandra mexeu‐se e piscou.  ‐ Talvez, ele ainda junte coragem... 

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SOBRE AULË E YAVANNA. O COMEÇO DOS TEMPOS  ‐ Ouça, será que você nunca teve vontade de criar algo seu, totalmente novo?  As pupilas de Yavanna dilataram‐se:  ‐ Para quê? Como pode ser possível criar algo mais belo do que o pensado pelo Único? E não é a  felicidade suprema ‐ realizar a vontade Dele, personificar os planos Dele?  ‐  Mas  não  é  interessante  criar  um  animal  alado  ou  uma  criatura  que  poderá  viver  quanto  na  água, tanto na terra? ‐ Para quê? Pois isso significa ‐ desobedecer ao Plano da Criação.  ‐  Mas  nos  também  fomos  criados  pelo  Ilúvatar;  e  significa  que  não  podemos  criar  nada  contrário à vontade dele.  Yavanna  falava  em  tom  de  sermão,  como  se  explicasse  algo  a  um  Maia‐aprendiz  incapaz  de  compreender:  ‐  Os  animais  devem  viver  na  terra,  ser  quadrúpedes  e  cobertos  por  pêlos.  No  ar,  vivem  os  pássaros,  na  água  ‐  os  peixes,  cobertos  por  escamas.  Assim  foi  o  Plano.  Poderia  isso  ser  de  outra  maneira?  ‐ Claro! Vamos, eu lhe mostrarei!  “Isso não é bonito?” ‐ perguntava Melkor. Yavanna acenava com a cabeça meio incerta, mas a  sua fronte ficava cada vez mais sombria e, finalmente, ela disse, franzindo a testa:  ‐  Isso  não  deve  existir.  Nos  podemos  somente  realizar  a  vontade  do  Único;  mas  algo  assim  a  contradiz. Nos  somos  uma  ferramenta  nas  mãos  Dele,  e  nenhum  de  nos  pode  compreender  toda  a  profundidade dos planos Dele.  ‐ Veja, é você mesma que fala... pode ser que essa parte da Visão não é conhecida por você.  ‐  Não.  Todos  os  kelvar  e  olvar  deverão  ser  minhas  criações.  A  ninguém  de  nos  foi  dado  intrometer‐se naquilo que os outros fazem. Você, digamos: foi dado a você o poder sobre o fogo e o gelo.  Você  não  deve  criar  o  vivo.  Fazendo  isso,  você  desobedece  à  vontade  do  Único.  Caia  em  si,  ‐  disse  Yavanna  suavemente. ‐ Compreenda, aquilo que você faz é um pecado. Desista. Não há nada acima da  vontade do Único.  ‐ ...Veja.  Aulë encolheu os ombros:  ‐ São pedras ordinárias, nada de especial...  ‐ Ouça atentamente, ‐ Melkor sorriu.  Depois de um breve silêncio Aulë perguntou, surpreso:  ‐ O que é isso? Canto... ou música... não entendo. De onde?  ‐ Este é o Canto da Rocha. Você gosta?  O Ferreiro olhou para o Alado de forma um tanto estranha:  ‐ Tal coisa não estava no Plano de Eru.  ‐ Agora estará. Você não quer mesmo que seja assim? Isso não é belo?  Algo incompreensível acontecia com o rosto de Aulë. Estava rígido como uma máscara, mas de  tempos em tempos contorcia‐se levemente, e a voz estava rouca quando ele disse:  ‐ Ninguém se atreve a mudar o Plano da Criação!  ‐ Mas você sabe que nos mesmos criávamos a Música...  ‐ Não! Ela foi gerada pelo pensamento do Único, e ninguém poderá mudá‐la contra a vontade  Dele!  ‐ Veja o que você mesmo diz. Pois Eru queria que este mundo se tornasse belo ‐ e não foi nos  dado embelezá‐lo de acordo com os nossos pensamentos? E o que há de mau nisso, se nos...  ‐ Cale‐se! ‐ gritou Aulë com desespero. ‐ Será que você ainda não entendeu: tudo deve ser de  acordo com a vontade do Único, e não como desejamos nos!..  Ele parou.  ‐ O que? ‐ perguntou Melkor, abalado. ‐ O que você disse?  Aulë olhou‐o apavorado.  ‐ Nada... ‐ a voz dele tremia. Ele inspirou convulsivamente e adicionou, nítido e rispidamente:  ‐ Nada. Eu. Não. Falei. Você ouviu mal.  ‐ Repita!  ‐ Não tenho o que repetir!  O Livro Negro de Arda 

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‐ Não tenha medo. Eu entendo. Eu o ajudarei, prometo.  Melkor quis segurá‐lo  Aulë, mas aquele recuou rapidamente, protegendo‐se com o braço como  de um golpe:  ‐ O que você entende?  ‐ Sim, Eru ainda tem forças para punir aqueles que não o obedecem. Eu sei o que é isso. Vença o  medo. Eu te ajudarei. Acredite, todos juntos nos somos mais poderosos do que ele. Nos somos livres. E  ele verá isso. Ele vai entender ‐ deve entender. Não tenha medo. Acredite em si mesmo. ‐ Melkor falava  suavemente, mas nos olhos escuros de Aulë havia somente horror e desespero.  ‐ Vá embora, ‐ respirou ele, por fim.  ‐ Venha comigo. Então Eru não poderá atrapalhá‐lo.  O rosto de Aulë alterou‐se dolorosamente:  ‐ Vá embora, ‐ pronunciou ele, rouco. ‐ Eu peço. Eu ainda virei, virei, mas vá embora agora.  Melkor meneou a cabeça:  ‐ Você nunca virá. E quando nos encontrarmos‐nos novamente...  Ele voltou‐se para o outro lado e repetiu surdamente:  ‐ Quando nos encontrarmos‐nos novamente...  ‐ Vá embora! ‐ gritou Aulë.  Agora  ele  estava  sentado  no  chão,  apertando  a  cabeça  com  as  mãos,  balançando  de  um  lado  para o outro. Depois se ergueu, e Melkor viu seus olhos vazios. A voz do Ferreiro era monótona e sem  vida:  ‐ Aquilo que contradiz os Planos do Único não deve existir.  Ele ergueu o braço.  ‐ Pare! Se você fizer isso, você nunca mais ouvirá a voz de Arta... Ouça‐me, eu imploro!  “Não  dá  para  fazer  nada  pela  força,  impossível...  O  abuso  do  poder  gera  o  mal.  Ele  deve  entender!..”  ‐ Não precisa ter medo, está ouvindo? Acredite‐me, ninguém pode nos proibir de criar. Mas se  você começar a destruir, justificando isso com o “assim mandou Eru”, a fronteira entre o bem e o mal  deixará  de  existir  para  você.  Sobrará  somente  a  vontade  de  Eru,  e  você  realmente  se  transformará  numa ferramenta cega na mão Dele... E você deixará de ser um Criador! ‐ expirou Melkor furiosamente.  ‐ Cale‐se... eu não devo escutá‐lo! Vá embora! Está me ouvindo, vá embora!  ...O  fogo  irrompeu  das  rachaduras  da  terra,  e  em  alguns  minutos  no  lugar  do  vale  havia  somente uma lagoa de chamas ‐ como uma ferida inflamada. E Aulë teve a impressão de ouvir ou um  suspiro, ou um gemido da própria terra.  E depois veio o silêncio ensurdecedor.  E o Ferreiro escondeu o rosto nas mãos, sem forças para ar o olhar de Melkor, porque  nos olhos do Alado não havia nada além de dor e compaixão.  ... E mesmo assim, ele existe em algum lugar ‐ o vale da Rocha que Canta. Os homens do Oriente  contam sobre ele, e havia Elfos que o viram e ouviram o Canto da Rocha. Se bem que as lendas dos Elfos  não  falam  sobre  isso.  Mas  o  eco  da  memória  vive  no  nome  do  reino  élfico  de  Gondolin  ‐  Terra  das  Rochas que Cantam...  ...Mas mesmo assim, Melkor mais uma vez foi até os Valar. Até a Valië Yavanna. Ela  o recebeu receosa.  ‐ Ouça‐me, ‐ pediu Melkor. ‐ Vocês querem criar um mundo que desconhece a morte?  ‐  Sim.  Pela  vontade  do  Único,  esse mundo  será  um  jardim  em  flor, e  belos  animais  vão  vagar  sob as cúpulas das árvores... ‐ sorriu Kementári, sonhadora.  ‐ Vamos supor. Os animais, sem conhecer a morte, vão proliferar e se multiplicar, e muito em  breve, acredite, os alimentos deixarão de ser suficientes. E então?  Yavanna respirou fundo:  ‐ Para isso existe o Grande Caçador Oromë...  ‐ Certo. Caça é a alegria e diversão para ele, ele não conhece o cansaço... Mas mesmo assim ‐ é  improvável que poderá dar um jeito em todos os animais. E depois ‐ ali, está vendo dois veados? Como  você acha, o qual deles Oromë vai matar?  ‐ Não sei. 

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‐  Eu  te  responderei.  Aquele  que  é  mais  forte  e  mais  rápido:  que  alegria  há  em  perseguir  um  animal fraco e doente? O fraco deixará descendentes; sobreviverão ‐ os mais fracos dos fracos, e isso é  degeneração.  ‐ Sim... ‐ pronunciou Yavanna, confusa.  ‐ E se tentar de um outro jeito?  ‐ Como seria?  A  criatura  que  saiu  de  trás  das  árvores  por  um  sinal  pouco  notável  de  Melkor  movia‐se  suavemente e silenciosamente, flutuava sobre o solo; somente os músculos rolavam sob o pelo macio,  cinza  prateado  com  manchas  escuras  de  mármore.  Olhos  verdes  pareciam  luzir  com  luz  própria:  leopardo das neves.  ‐ Bonito?  ‐ Sim... Que maravilha... ‐ suspirou maravilhada a Valië.  Melkor sorriu ironicamente:  ‐ Só que não é de graminha que ele se alimenta. Ele necessita de carne para sobreviver. Olha,  que caninos!  ‐ Que horror, ‐ Yavanna recuou.  ‐ Não mais do que as diversões de Oromë. Só que este não vai matar por diversão. Somente o  necessário  para  ele  mesmo  sobreviver.  E  em  primeiro  lugar  ‐  os  fracos  e  os  doentes.  Sobreviverá  aquele, cujas pernas são mais fortes, cuja respiração é melhor, cujo coração bate com mais ritmo ‐ para  fugir da perseguição. Sobreviverá aquele que tem uma visão mais aguçada, e o ouvido mais apurado ‐  ele perceberá o inimigo a tempo. Sobreviverá aquele que tem chifres mais afiados, os cascos mais duros  ‐  ele  poderá  defender‐se.  E  o predador  que  não  conseguir  chegar  perto  da  presa  despercebido  ou alcançá‐la, não poderá existir. Equilíbrio.  ‐ Mas... Isso é cruel!  ‐ Falo novamente: não mais que as diversões de Oromë.  ‐ E você quer que esses vivam em todos os lugares?  ‐ Não. Esses ‐ nas montanhas; nas florestas e nas planícies ‐ totalmente diferentes.  ‐ Você... Você é cruel! Sim, sim, cruel! Você quer trazer a morte ao mundo!  ‐ A morte e a vida são os dois lados da existência. Morte chegará ao mundo por conta própria.  Alias, já chegou. E não há nisso nem minha culpa, nem meu mérito. Será que você não vê?  Yavanna ergueu‐se bruscamente:  ‐ Cale‐se. Vá embora daqui. Eu não quero ouvi‐lo.  Melkor também se levantou:  ‐ Eu peço, pense. Ouça...  ‐ Eu lamento ter lhe dado permissão para falar. Vá embora! É certo o que falam de você: você é  o inimigo, o impiedoso mal cego!  ‐ Você mesma verá que eu falei a verdade, ‐ respondeu Melkor surdamente.  ‐ Eu não quero ver nada! Vá embora! Vá, está ouvindo?! 

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CRIAÇÕES DA SOLIDÃO. O COMEÇO DOS TEMPOS  ...Os homens não virão até aqui – até a terra noturna das geleiras eternas, o imortal reinado do  frio  para  onde  ele  se  retirou,  atormentado  pela  dor  de  Arta.  Mundo  vivo  e  jovem,  que  os  Valar  domavam,  refazendo‐o  de  acordo  com  a  vontade  e  com  os  planos  de  Eru.  Simplesmente  como  uma  afiada faca corta o corpo de uma criança. Ele tentou falar, não o ouviam. Ele tentou mostrar‐lhes ‐ aqui,  vejam,  pois  mundo  existe,  ele  espera  somente  o  toque  das  suas  mãos,  vocês  estão  despedaçando  o  vivo...  Eles  não  viram.  Ele  falava  ‐  vocês  estão  matando  a  sua  música,  porque  esta  música  ‐  é  a  sua  música! Eles não entendiam. Ele implorava ‐ a quem – a quem ou a que vocês desejam adular? ‐ vocês  sacrificam os seus planos, o mais sagrado do santuário das suas almas?! Eles voltaram‐se contra ele. A  guerra na qual não havia vencedores. E ele quase não tinha mais forças.  Também os Valar não virão até aqui ‐ às montanhas na fronteira  do  reino da noite eterna de  inverno. Somente a Coroa no céu: sete ‐ fragmentos de gelo, uma ‐ chama clara.  Helgor ‐ Montanhas Geladas. Helgor ‐ gelo amargo. Helgor, tristeza.  Montanhas  coroadas  por  torres  entalhadas  no  gelo  da  noite  eterna.  Somente  mais  tarde  este  primeiro refúgio do Vala Escuro será chamado de Utumno; agora ninguém sabe sobre este lugar, e ele  vaga, solitário, pelas salas subterrâneas. Novamente ‐ só.  Eles  tornaram‐se  criações  da  sua  solidão  ‐  aqueles  a  quem  os  homens  do  norte  mais  tarde  chamarão de Espíritos do Gelo. Ele deu‐lhes o corpo de neblina gélida e asas de tempestade de neve,  vestes  de  chamas  de  gelo  cintilantes  e  frias  estrelas  dos  olhos,  pureza  cristalina  dos  pensamentos  e  vozes semelhantes ao sussurro dos pedacinhos delicados de gelo  e ao tinir dos galhos congelados. De  alguma maneira, eles pareciam humanos, mesmo que a aparência e a essência deles fossem outros.  Se  os  Espíritos  do  Gelo  conhecem  o  amor,  eles  deviam  amar  o  seu  criador.  Eles  raramente  apareciam na morada dele ‐ mais freqüentemente ele é que ia até eles, e o estranho mundo cintilante  que eles criavam e do qual faziam parte presenteava‐o com breves minutos de sossego, e a solidão o  atormentava menos.  Eles eram sábios e belos. Mas eles não eram humanos. 

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O FERREIRO E O APRENDIZ. O COMEÇO DOS TEMPOS  Grande  era  o poder  dos  Valar,  mas  também  os  imortais  podem  cansar‐se dos  seus  trabalhos.  Por isso assim foi: o Rei do Mundo reuniu os Poderes de Arda e disse a eles:  ‐  Tal  como  o  Único  criou  os  Ainur,  frutos  do  pensamento  Dele,  agora  criaremos  nos  também  auxiliares para si, e eles serão parte do pensamento dos Grandes. E como Ainur ‐ ferramentas na mão  do Único, cuja vocação é realizar a vontade Dele, assim eles se tornarão ferramentas em nossas mãos, e  ser‐lhes‐á dado o nome ‐ Maiar. E eles serão nossos servos e nossos discípulos, povo dos Valar. E que  crie cada um para si Maiar à própria imagem e semelhança. E Eru colocou no meu coração que este feito  será de agrado Dele, e Ele dará vida às nossas criações como antes Ele deu a vida aos Ainur.  E foi de acordo com as palavras dele.   “Vocês serão meus discípulos, mas não meus servos, e serão diferentes de mim ‐ pois para quê  criar  algo  à  própria  semelhança,  o  próprio  reflexo,  a  própria  sombra?  A  noite  de  Eä  dar‐lhes‐á  a  sabedoria, Arta ‐ poder, e eu lhes darei a alma. Que os seus corações se abram para o Canto dos Mundos,  que  seus  olhos  vejam  a  beleza  do  Universo.  A  sua  alegria  tornar‐se‐á  a  minha  alegria,  e  sua  dor  ‐  a  minha dor, meu discípulos: como poderia ser diferente?..”  O  Maia  mais  velho  abriu  os  olhos  e,  ao  ver  o  rosto  daquele  que  se  inclinava  sobre  ele  ‐  belo,  sábio  e  inspirado  ‐  sorriu,  estendendo  as  mãos  para  o  Alado,  como  uma  criança.  E  Vala,  sorrindo  também, colocou as mãos sobre a fronte e o peito do discípulo. Maia fechou os olhos.  “Parte do meu pensamento, parte do meu poder, parte do meu coração ‐ meus discípulos...”  ...Uma  onda  atordoante  de  ódio  alheiro  desabou  sobre  ele,  derrubou‐o,  atirou‐o  à  cratera  uivante do vazio veloz, tirando a consciência e as forças. Ele deixou de ver e ouvir, ele perdia a si; ele  não lembrava nem do que houve com ele, nem de quanto durou este tormento. Somente quando isso  tudo acabou, o escuro tocou suavemente o rosto febril, e estrelas olharam nos olhos dele...  ‐ ...Você sofreu mais do que todos por causa do Inimigo, Grande Ferreiro; que agora as criações  do Inimigo tornem‐se seus servos, para o golpearmos com as armas que ele mesmo forjou. Ou talvez,  com auxílio destas criaturas, nos poderemos penetrar na mente de Melkor, nas profundezas sombrias  dos planos dele, pois essas criaturas são, em essência, parte da mente dele.  ‐ Imensa é a sua sabedoria, Manwë, realmente você é o Rei do Mundo, você, o mais poderoso de  nos. Que seja assim como você diz.  ...As mãos de alguém deitaram sobre os ombros dele. Não aquelas ‐ fortes e carinhosas, apesar  de essas palmas também irradiarem força. Ele abriu os olhos. E o rosto inclinado sobre ele era outro...  ‐ Quem é você?  ‐  Eu  sou  seu  criador,  senhor  e  mestre,  eu  sou  Aulë,  o  Grande  Ferreiro,  senhor  de  tudo  que  é  corpo de Arda.  ‐ E onde está ‐ aquele?  ‐ Quem? ‐ o olhar dos olhos escuros de Aulë tornou‐se tenso, quase assustado.  ‐ Aquele, de olhos límpidos, alado... Quem era ele?  A voz áspera do Ferreiro arranhava os ouvidos:  ‐ Isso foi uma visão sua. Alucinação. Você imaginou. Esqueça.  O Maia respirou baixinho. “Alucinação... que pena...”  ‐ E eu? Quem eu sou?  ‐  Você  é  um  Maia,  criação  da  minha  mente.  E  dar‐lhe‐ei  agora  um  nome  ‐  Aulendil,  servo  de  Aulë. Você se tornará o meu auxiliar nos meus trabalhos e realizará a vontade o Único e dos Poderes de  Arda.  ...Irmãos ‐ mas quão diferentes um do outro, em espírito e corpo... O melhor aluno ‐ Artano, o  mais habilidoso ‐ Curumo. Um ‐ zombeteiro, audaz, outro ‐ calado, aplicado e esforçado. Um ‐ mestre,  outro  ‐  artesão.  O  mais  velho  tem  os  olhos  de  Melkor,  o  espírito  de  Melkor;  o  mais  novo  é  quieto,  bondoso e submisso, dá até tristeza: mandaria para longe, só que não tem porquê... Mas com Artano, o  Ferreiro freqüentemente era severo e pouco afável: temia as perguntas estranhas, quase heréticas, do  Maia,  para  as  quais  não  se  atrevia  a  buscar  respostas,  as  dúvidas  dele,  a  impetuosidade  dos  O Livro Negro de Arda 

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pensamentos  e  decisões...  Gerado  pelas  Chamas,  ele  próprio  também  uma  chama  furiosa  e  desobediente:  Artano  Aulendil,  Artano  Aikanáro...  E  era  apavorante  pressentir  que  algum  dia  a  memória  adormecida  no  fundo  dos  olhos  iguais  a  duas  estrelas  luminosas  despertará.  E  então  ele  partirá ‐ e a punição do Único cairá sobre ele, tal como caiu sobre o seu criador...  Um dia, Artano trouxe‐lhe um punhal ‐ o primeiro objeto que fez sozinho; e novamente o medo  despertou na alma do Ferreiro. Seres flexíveis com olhos de fogo se enlaçavam sobre o cabo, lembrando  dolorosamente  aquela,  alada,  que‐dança‐na‐chama.  Aulë  via  a  amarga  humilhação  nos  olhos  do  discípulo:  e  ele  que  pensava  que  o  mestre  compartilhará  a  alegria  dele,  pois  é  a  primeira  criação...  E  ouviu ‐ palavras frias e indiferentes. “Será que você compreenderá ‐ não sou eu que falo, é o meu medo,  a minha dor... Você é querido demais para mim, e eu temo por você...” Não compreendeu. Não quis. E a  partir daquela hora, era como se uma muralha de isolamento tivesse se erguido entre eles.  O próprio Aulë há muito se conformou com o destino dele; da vida anterior restou somente a  amargura, saudade abafada. Ele tentava não recordar ‐ e, provavelmente, até conseguiria fazer isso, se  não fosse Artano...  E o Maia ainda não conseguia esquecer daquele, do primeiro que ele viu ao acordar. À toa ele  procurava  os  traços  do  Alado  nos  rostos  dos  Valar;  e  então  um  pensamento  estranho  brotou  em  seu  espírito ‐ pensamento que lhe pareceu insano. Ele expulsava‐o, mas o pensamento persistia; e um dia  ele se atreveu a fazer a pergunta ao Ferreiro:  ‐ Eu ouvi muito sobre o Inimigo, mestre, mas até agora eu não sei quem ele é e que nome leva.  Como é a aparência dele? Porque ele é hostil aos Grandes?  O  medo  piscou  nos  olhos  de  Aulë  ‐  agora  o  Maia  via  isso  claramente;  as  palavras  soaram  decoradas e artificiais:  ‐  Ele  viu,  ele,  que  leva  o  nome  de  Melkor  ‐  o  que  se  ergue  em  poder,  que  Arda  está  se  transformando num maravilhoso jardim, deleite para os nossos olhos, pois as tempestades dela foram  domadas. E ele viu também que os Poderes de Arda adquiriram formas belas e nobres, semelhantes às  das  Crianças  do  Único.  E  a  inveja  estava  no  coração  dele,  e  ele  também  tomou  uma  forma  visível  ‐  escura  e  terrível  como  o  espírito  dele,  pois  a  raiva  ardia  dentro  dele.  Assim  ele  entrou  em  Arda,  ultraando em força e grandeza os outros Valar; mas a destruição é a força dele, o mal ‐ o poder, e na  grandeza dele há somente horror. Ele se assemelhava a uma montanha cujo pico está acima das nuvens,  com um manto de gelo e coroa de chamas, e o olhar dele queimava como fogo e era penetrante como  frio. No ado, grandes dádivas de poder e de sabedoria foram dadas a ele, mas ele se atreveu a se  rebelar contra o Único. Inveja e ódio secaram o seu espírito, e agora ele não pode criar mais nada ‐ além  de zombarias com as criações dos outros. Por isso, a alegria dele está na destruição, e é por isso que o  nome dele não se enumera mais entre os nomes dos Valar.  Artano pensou por muito tempo, e em seguida perguntou novamente:  ‐ Mestre, responda, de onde há nele a raiva e o ódio? Você mesmo dizia que todos os Ainur são  criações  da mente do Único; e não há nada nos planos deles que não tenha Nele o seu início. Mas isso  significa que o mal também fazia parte da mente de Eru...  Aulë ficou boquiaberto.  ‐ ...E conte‐me, o que é que ele invejou  ‐ o mais poderoso entre os Ainur, que tinha parte nos  dons de todos os seus irmãos?  O Ferreiro finalmente recuperou a fala:  ‐ Como você se atreve a pensar algo assim! Como você se atreve a insultar o Criador de Tudo o  que  Existe!  Ou  você  pensou,  besta  insignificante,  servo  indigno  dos  Grandes,  que  pode  compreender  toda a profundidade dos planos do Criador do Mundo?!  Maia  recuou  um  o  involuntariamente  ‐  tão  inesperado  foi  este  o.  A  voz  do  Ferreiro  soava irada, mas os olhos imploravam – cale‐se, cale‐se...  ‐ Mas, Mestre, eu...  ‐ Saia da minha frente!  O Maia se retirou, sem saber o que pensar; tanto essa ira demonstrativa, quanto o medo oculto  eram  igualmente  incompreensíveis  para  ele.  Ele  entendeu:  nem  todo  o  pensamento  pode  ser  pronunciado em  voz alta,  nem  toda  pergunta pode  ser  feita  ‐ até  para  o mestre;  e  nem  para  todas as  perguntas o mestre conhece a resposta.  E quando Artano retornou, Aulë perguntou‐lhe:  ‐ Você arrependeu‐se das suas palavras? 

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E,  novamente,  o  Maia  imaginou  notar  nos  olhos  do  Ferreiro  ‐  a  súplica;  e  cedendo  à  súbita  compaixão, ele respondeu, baixando os olhos:  ‐ Sim, ‐ e adicionou, ‐ senhor.  Senhor.  Não  mais  mestre.  “Está  tudo  certo  ‐  o  que  pode  ensinar  um  covarde?”  ‐  com  tristeza  pensou o Vala, mas falou outra coisa em voz alta:  ‐ Você expulsou os pensamentos rebeldes da sua mente?  ‐ Sim, senhor, ‐ sem levantar os olhos respondeu o Maia.  E o Ferreiro acreditou. Era apavorante demais ‐ não acreditar.  ‐ ...O você está fazendo, Grande Ferreiro? Para que servirão estes cálices enormes?  ‐ Assim disseram os Valar: que seja expulso do mundo o Escuro, que reine ali a Luz eterna. Por  isso nos ergueremos as Lâmpadas no norte e no sul.  ‐ Porque você não chamou nenhum de nos, seus discípulos, para que nos o auxiliássemos em  seus trabalhos?  ‐  Vocês  ainda  não  compreenderam  o  suficiente  a  profundidade  dos  planos  de  Eru.  Este  é  um  feito para mim, os seus poderes não bastam.  ‐ Senhor, você disse ‐ Luz... O que é isso?  ‐ Luz destrói o Escuro ‐ o Mal: Luz é a vida, como o Escuro é a morte. Eru nos ordenou destruir  o Escuro, para dar vida ao mundo. Como aquele que criou o Escuro foi expulso para lá dos limites de Arda, assim agora expulsaremos também o próprio Escuro, e haverá dia eterno.  ‐ ...Veja quão belas são as Lâmpadas!  ‐ Senhor, diga... Isso que é Luz?  ‐ Sim, e porque você pergunta?  O próprio Artano não sabia porque duvidou das palavras de Aulë, mas não queria falar sobre as  suas dúvidas. Ele desviou o olhar:  ‐ Desculpe, senhor... Mas é que eu nunca vi a Luz...  ‐ Sim, isso é a Luz. E agora você verá em toda a grandeza os Planos do Único! 

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A PRIMAVERA DE ARDA. AS ERAS DAS LÂMPADAS  Melkor  ainda  não  recobrou  as  forças  depois  da  luta  com  o  Único  e  com  os  Valar.  Ele  agora  permanecia  além  dos  limites  do  mundo,  e  por  um  tempo  os  Valar  obtiveram  o  domínio  pleno  sobre  Arda.  E era noite, mas eles não viram nem a Lua nem as estrelas.  E era dia, mas eles não viram o Sol.  Parecia‐lhes que o escuro os rodeia; pois pela vontade do Único seus olhos foram desviados até  chegar a hora.  Foi  então  que  Aulë,  o  Grande  Ferreiro,  criou  aquilo  que  Valar  chamaram  de  Colunas  da  Luz.  Cálices de ouro foram colocados sobre elas, e Varda os encheu de não‐Escuro, e Manwë os abençoou. E  os Valar ergueram estas Lâmpadas: Illuin ‐ no norte e Ormal ‐ no sul. Criadas do Vazio e do não‐Escuro,  elas fecharam na casca do Vazio uma parte de Eä ‐ Arda.  Naquele  tempo,  germinaram  todas  aquelas  sementes  que  Valië  Yavanna  havia  plantado  na  Terra  Média,  e  plantas  incontáveis  cresceram,  grandes  e  pequenas:  musgos  e  liquens,  e  ervas,  e  samambaias imensas, e árvores ‐ como montanhas vivas, cujos topos alcançavam as nuvens, cujas bases  estavam envoltas  em penumbra verde; e flores coloridas e suculentas com pétalas carnudas saturadas  de seiva doce e expressa.  E  vieram  os  animais,  e  eles  eavam  pelos  vales  cheios  de  ervas,  e  povoaram  os  rios  e  os  lagos, e a penumbra das florestas.  E não havia em outro lugar uma quantidade tão grande de flores e um florescer tão impetuoso  como ali onde se encontrava e se misturava a luz das Grandes Lâmpadas. E lá, na ilha de Almaren, a que  está no Grande Lago, foi a primeira morada dos Valar ‐ naqueles tempos em que o mundo era jovem, e o  verde  jovem  ainda  era  uma  alegria  para  os  olhos  dos  criadores.  E  por  muito  tempo,  eles  estiveram  bastante contentes.  Era alegria para os Valar ver os frutos dos próprios trabalhos; e eles chamaram este tempo de  Primavera de Arda; e para que nada perturbasse o sossego do mundo, sem poder para controlar o fogo  de Arda, eles tentaram o domar, e o encarceraram sob a terra.  Mas  Valar abriram  o  caminho  a  Arda  para  as criaturas  do  Vazio;  e  aquelas  se  instalaram  nas  matas  intransponíveis  e  nas  cavernas  profundas.  De  tempos  em  tempos,  elas  abandonavam  os  seus  refúgios,  e  os  animais  apavorados  fugiam  delas,  e  as  plantas  murchavam  nos  lugares  por  onde  elas  avam ‐ como uma neblina cinzenta se arrastando. Assim o Vazio entrou no mundo.  ...Ele  não  conseguia  respirar;  cada  inspiração  lhe  causava  dor  ‐  pequenas  e  afiadas  agulhas  quentes  espetavam os pulmões por dentro. O suor formava gotinhas no rosto dele. Parecia‐lhe que ele  está respirando uma neblina ardente, abafada, úmida e adocicada...  O que é isso?  Não  havia  necessidade de  perguntar.  Ele  sabia:  Arta. A  vida  de  Arta  era  a  vida dele,  a  dor  de  Arta ‐ a dor dele.  Ele  novamente  entrou  em  Arda.  Isso  não  era  fácil:  como  se  uma  flexível,  elástica  muralha  invisível  o  impedisse  de  ar;  como  se  uma  mão  enorme  o  empurrasse,  repelindo‐o,  pesada  e  insistente. Ele venceu a resistência com dificuldade.  E  o  mundo  que  o  recebeu  era  assustador,  pois  o  mundo  morria;  mas  mesmo  em  sua  agonia  cruel, ele era belo.  O eterno dia imutável despertou para a vida as sementes e os esporos de milhares e milhares  de plantas. Enormes árvores estendiam‐se na direção da cúpula em brasas do céu, e ervas nas colinas  tinham a altura de um homem. Mas nas florestas, as heras e as trepadeiras arrastavam‐se, com lentidão  e  persistência,  para  o  alto,  cravando‐se  na  casca  áspera  e  enrugada,  e  nenhum  raio  de  luz  penetrava  através  da  folhagem  pesada.  E  sob  as  árvores  gigantescas,  ervas  e  brotos  asfixiavam  uns  aos  outros,  nasciam e morriam, mal tendo tempo de florescer. No ar quente e abafado, as ervas mortas, as flores  murchas, as folhas caídas logo começavam a apodrecer, e o cheiro purulento misturava‐se ao aroma das  flores que desabrochavam. O pólen ‐ neblina dourada ‐ estava por toda parte; tudo estava coberto por  uma  camada  macia  e  quente,  e  o  gosto  doce  e  enjoativo  de  mel  não  desaparecia  da  boca,  e  os  lábios  estavam  sempre  pegajosos  e  doces,  e o aroma  expresso  e pesado  das flores  atordoava.  O ar  quente  e  úmido preenchia os pulmões. Plantas esmagavam e devoravam umas às outras, e agarravam‐se à vida 

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na  agonia  da  morte;  e  trepadeiras  ferozes  sugavam  a  vida  das  árvores,  e  árvores  estendiam‐se  insistentemente para o alto, tentando ultraar as outras...  Mundo simétrico, onde reina o eterno não‐Escuro.  Mundo simétrico, onde não há montanhas nem depressões.  Aqui os rios não têm para onde correr, e as lagoas se transformam em pântanos, cobertos de  lodo  e  lentilhas‐d’água,  e  o  florescer  destas  é  exuberante,  e  estranhas  criaturas  escorregadias  se  remexem ali, e uma pesada neblina verde‐dourada desliza a partir dos pântanos, colada ao chão: cheiro  asfixiante da podridão e o aroma expresso, sentido quase fisicamente, das ervas do pântano...  As  plantas  se  entrelaçam,  se  movem,  se  arrastam,  espremendo‐se  mutuamente  num  abraço  mortal; e na penumbra das florestas fechadas, musgos escuros corroem os troncos das árvores, como  lepra; e  manchas de muco amarelo‐venenoso nas raízes delas são semelhantes a úlceras douradas, e as  árvores apodrecem vivas, tornando‐se alimento para outras, e os animais enlouquecem...  Assim foi a Primavera de Arda.  Assim Melkor viu Arta.  Ele apertou as têmporas com as mãos.  O  mundo  gritava:  o  primeiro  grito  do  recém‐nascido  transformava‐se  num  berro  furioso  ‐  e  num chiado de agonia. Arta gemia surdamente  de dor, como uma mulher que não consegue dar à luz; o  fogo, a vida dela, a queimava por dentro.  O  grito  pulsava  no  cérebro  dele  no  ritmo  dos  batimentos  do  sangue  nas  têmporas,  sem  silenciar, sem silenciar, sem silenciar nem por um instante.  A dor esmagava o coração dele como uma mão indiferente.  O não‐Escuro é mais inimigo do Escuro do que a Luz.  O não‐Escuro reinava no mundo.  Por um instante, pareceu ao Senhor do Escuro – tudo está acabado.  Pareceu‐lhe ‐ é a destruição.  Para Arta.  Para ele.  E então ele ergueu o braço.  E a terra tremeu sob os pés dos Valar.  E as Lâmpadas ruíram: o Escuro devorou o não‐Escuro.  Nas rachaduras da terra surgiu o fogo ‐ como o sangue ardente nas feridas abertas.  Lava  corria  pelas  encostas  dos  vulcões,  queimando  as  úlceras  deixadas  pelo  não‐Escuro  no  corpo de Arta e colunas de fogo, com barulho ensurdecedor, erguiam‐se até o céu.  Novas  terras  emergiam  das  profundezas  do  mar,  nascidas  da  água  e  do  fogo,  e  vapor  branco  fluía sobre as suas superfícies ainda quentes.  E era noite.  ... E sobre a terra noturna em chamas, ele voava, sustentado pelas asas de vento negro, e ria,  livre e feliz.  Com  um  estrondo,  as  montanhas  ruíram  ‐  e  cresciam  novamente,  mais  altas  que  antes.  E  alguém sussurrou a Melkor: deixe a sua marca...  Ele desceu e pisou no chão. Ele apertou a palma contra a lava ainda quente, e o fogo de Arta não  queimou a sua mão; ele e o mundo eram uma coisa só.  E  ele  navegou  pelo  rio  de  fogo  no  barco  negro  de  lava  fria,  e  Arta  ria  com  riso  de  fogo,  libertando‐se das correntes, e Melkor também ria com um riso feliz e jovem, a cabeça jogada para trás,  alegrando‐se com a própria liberdade e o finalmente descoberto poder.  ... E era dia. E nas colunas de vapor, nas nuvens de fuligem negra que se precipitava lentamente  sobre a terra, nasceu o sol, e a luz dele era vermelha, rubra, sangrenta.  E houve um eclipse do Sol.  O Sol transformou‐se num semicírculo de fogo, de brilho inável, e depois virou um disco  negro ‐ escuridão ardente; e uma coroa de raios o rodeava, e nos batimentos deles, na dança dos lentos  flocos de fuligem ouvia‐se o eco da rebelde e ameaçadora música; nela enlaçava‐se o triste sussurro de  gelo e o leve tinir das estrelas, como uma sôfrega, dolorosamente carinhosa melodia de flauta; e o vento  veloz, escaldante, soava como as vozes baixas dos instrumentos de cordas; e o coro abafado dos picos  das montanhas ‐ o canto do órgão negro... 

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...Agora ele estava no pico da montanha. Ele estendeu os braços para o disco negro em brasas, e  uma espada escura com cabo negro de obsidiana deitou nas suas palmas, e entrelaçamento de sinais de  fogo escorria pela lâmina num ornamento de serpentes: a Espada do Sol em Eclipse.  Ele  caminhava  pela  terra,  ouvindo  a  respiração  ofegante  de  Arta.  Ele  falava,  e  suas  palavras  eram música. E ele pronunciava as Palavras do Poder que curam e expulsam a dor ‐ então o coração de  fogo de Arta ou a bater com ritmo e confiança, e a respiração dela tornou‐se calma. E o mundo ficou  em silêncio, e o Alado ouviu o baixo murmúrio das plantas que não nasceram, ocultas pelas camadas de  fuligem. E ele pronunciava as Palavras do Poder que transformam a morte em sono, para despertar, no  mundo novo, na hora certa, as ervas e as árvores. As palavras eram Música, que dá vida, que cria o vivo  do morto.  Mas enquanto ele falava, a chama do vulcão ergueu‐se até o céu novamente, e abriu‐se, e dela  saíram  novos  seres  desconhecidos,  assustadoramente  belos.  O  escuro  ardente  era  a  carne  deles,  e  os  olhos  deles  ‐  como  lagoas  de  fogo.  Alado  olhou  para  eles,  surpreso;  e  ele  compreendeu  que,  sem  o  desejar,  ele  mesmo  os  despertou  para  a  vida,  pois  elas  nasceram  do  fogo  da  terra  graças  às  palavras  dele. E ele viu que elas vivem com vida própria, e vieram ao mundo para permanecer nele. Então Alado  pensou: “Não pela minha vontade, mas graças a mim eles surgiram, e eu devo responder por eles e não  posso deixá‐los”. E as novas criaturas transformaram‐se em sua corte e em seu exército. Ele deu‐lhes o  nome  de  Ahere,  Chamas  do  Escuro.  Eles  eram  de  natureza  diferente  dos  Maiar; o  fogo  era  a  essência  deles,  e  ninguém  poderia  nem  subjugar,  nem  domá‐los  completamente.  Crianças  de  Ilúvatar,  os  Primeiros  Nascidos,  chamaram‐nos  de  Valaraukar,  e  de  Balrogs  ‐  Demônios  da  Força.  A  sua  vida  poderia  prolongar‐se  eternamente,  mas  se  alguém  conseguisse  matá‐los,  eles  se  transformavam  em  chamas e retornavam ao fogo da terra, pois não possuíam um espírito imortal, mas eram a encarnação  do elemento fogo, e fogo era sua essência.  E o nome do primeiro dos Ahere era Neere, Fogo; os Mortais e os Elfos o conheceram sob um  outro  nome.  Ele  tornou‐se  o  comandante  do  exército  dos  Demônios  das  Chamas  Escuras  quando  chegou  o  tempo  de  guerra,  e  os  Elfos  o  nomearam  Gothmog.  Os  imortais,  nas  terras  de  Aman,  não  souberam como chegaram ao mundo esses espíritos do  fogo,  e os consideraram Maiar. Por isso, assim  diz “Valaquenta”:  “Pois,  dos  Maiar,  muitos  foram  atraídos  por  seu  esplendor  em  seus  dias  de  majestade,  permanecendo fieis a ele em seu mergulho nas trevas. E outros ele corrompeu mais tarde, atraindo‐os  para si com mentiras e presentes traiçoeiros. Horrendos entre esses espíritos eram os Valaraukar, os  flagelos de fogo que na Terra Média eram chamados de balrogs, demônios do terror”.   Eles eram poderosos e belos. Mas eles não eram humanos.  ...Quando a terra acalmou‐se, e a fuligem a cobriu como uma capa negra, e a pesada penumbra  dos nevoeiros dissipou‐se, Melkor viu um novo mundo.  A simetria das águas e das terras foi destruída, e não havia mais semelhança com uma máscara  congelada  na  face  de  Arta.  Cadeias  de  montanhas  ergueram‐se  no  lugar  dos  vales,  o  mar  alagou  as  colinas,  e  enseadas  estreitas  cortaram  as  terras  emersas.  Rios  furiosos  e  indomados  espumavam,  uivando  nas  corredeiras,  e  levavam  as  águas  até  o  oceano;  e  sobre  as  cachoeiras,  nas  rendas  de  gotículas de água, da água e do Sol nasciam os arco‐íris.  Assim o mundo conheceu a morte; e junto com a Arta, aquele que a amou esteve próximo da  morte.   Assim o mundo renasceu; e junto com a Arta, aquele que a amou ganhou poderes.  Melkor respirou fundo, com todo o peito, o ar do mundo renovado. E ele sorria, mas a mão dele  estava sobre o cabo da espada.  A luta ainda não acabou.  E, para combater as criaturas do Vazio, novos seres foram criados por Melkor. Dragões era o  nome deles entre os Homens.  Eles foram criados do fogo e do gelo, pelo poder da Música da Criação, pelo poder dos feitiços  do Escuro e da Luz. Arta deu poder e força aos corpos deles, Noite os dotou de inteligência e de fala.  Grande  era  a  sabedoria  deles  e,  desde  aquele  tempo,  os  homens  diziam  que  aquele  que  abater  um  dragão  e  experimentar  o  coração  dele,  tornar‐se‐á  o  sábio  dos  sábios,  e  lhe  serão  revelados  conhecimentos  antigos,  e  ele  compreenderá  a  fala  de  todos  os  outros  seres,  mesmo  que  seja  a  dos  animais ou dos pássaros, e as palavras dos deuses serão compreensíveis para ele. 

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E  a  Lua  emprestou  os  feitiços  dela  às  criações  do  Senhor  do  Escuro,  por  isso  o  olhar  deles  encantava.  Os  primeiros  a  chegar  ao  Mundo  foram  os  Dragões  da  Terra.  Pesado  era  o  o  deles,  e  a  respiração deles era fogo, e os olhos luziam com ouro furioso, e a ira do Mestre que os criou ardia nos  corações deles. O Sol nascente os vestiu de cobre vermelho, tal que quando eles andavam parecia que  chamas  saem  de  baixo  das  placas  das  escamas.  E  na  criação  deles,  os  Demônios  do  Fogo,  Balrogs,  auxiliaram o Senhor. Glaurung, que é também chamado de Pai dos Dragões, era da casa dos Dragões da  Terra.  E  era  meio  dia,  e  o  Mestre  criou  os  Dragões  do  Fogo.  O  sol  vestiu  os  corpos  deles  com  a  armadura dourada de escamas flexíveis, e douradas eram as asas imensas deles, e seus olhos eram da  cor de safiras pálidas, cor do céu do deserto. O vento gerado pelas batidas das suas asas é ardente, e até  mesmo  o  metal  derrete  com  o  calor  da  respiração  deles.  Flexíveis,  graciosos,  velozes  como  flechas  aladas,  eles  são  belos  ‐  e  a  beleza  deles  é  mortal.  Na  criação  deles,  o  Mestre  foi  auxiliado  pelo  seu  discípulo Gorthaur, cujo nome significa ‐ “Aquele que possui o Poder das Chamas”. Da casa dos Dragões  do Fogo, se conhece somente o nome de um dos últimos ‐ Smaug, o Dragão Dourado.  No  fim  da  tarde  da  última  lua  do  outono,  quando  o  sussurro  gélido  das  estrelas  só  começa  a  enlaçar‐se na lenta melodia da neblina, quando o frágil vidro do primeiro gelo reveste a água e os flocos  de neve faiscantes cobrem os galhos finos, vieram ao mundo os Dragões do Ar. A cintilação misteriosa  dos fogos fátuos vivia nos olhos deles; estavam cobertos de aço e prata negra, e as asas deles eram de  ardósia, e garras mais resistentes do que diamante. Silencioso e veloz, mais rápido que o vento, é o vôo  deles; e eles receberam a fria, impiedosa sabedoria dos guerreiros. Poucos receberam a dádiva de ver a  lenta dança encantadora deles no céu noturno, quando as estrelas refletiam nos inúmeros espelhos das  escamas  se,  e  a  luz  da  lua  os  lavava.  E  assim  dizem  os  homens:  aquele  que  viu  esta  dança  torna‐se  o  servo da Noite, e a luz do dia não lhe traz mais alegria. E dizem ainda que na hora da dança do céu dos  Dragões do Ar, estranhas ervas e flores germinam das sementes que dormiram no solo por dezenas de  anos,  e  estendem‐se  para  a  Lua  pálida.  Aquele  que  as  recolher  na  Noite  da  Dança  dos  Dragões,  conhecerá  a  grande  sabedoria  e  ganhará  imensos  poderes;  ele  tornar‐se‐á  algo  maior  do  que  um  homem,  mas  nunca  mais  retornará  à  própria  casa.  Mas  se  a  raiva  e  a  sede  de  poder  estiverem  no  coração  dele,  ele  morrerá,  e  o  espírito  dele  se  transformará  num  fogo  fátuo;  e  somente  na  Noite  dos  Dragões  ele  irá  adquirir  uma  forma  espectral,  semelhante  à  humana.  Estes  eram  os  Dragões  do  Ar,  e  Melkor criou‐os sozinho. Da casa deles, originou‐se Ancalagon, o Negro, o maior dos dragões.  Os  Dragões  das Águas  eram  filhos da  Noite.  Havia  uma  lenta  beleza  nos movimentos  deles,  e  eram vestidos de bronze negro, e a luz da Lua, de um pálido dourado, vivia nos olhos deles. A sabedoria  antiga  do  Escuro  os  atraia  mais  do  que  os  combates;  escura  e  bela  era  a  música  que  os  criou.  Eles  valorizavam  acima de  tudo o  silêncio,  companheiro das  reflexões;  e descobrir  os segredos  ocultos do  mundo era o prazer supremo para eles. Por isso, eles elegeram como morada as profundezas das lagoas  escuras  que  refletem  as  estrelas,  e  os  abismos  sem  fundo  dos  mares  orientais,  desconhecidos  e  inalcançáveis  a  Ulmo.  Poucos  os  viram,  por  isso  nada  se  diz  sobre  eles  nas  lendas  dos  Elfos;  mas  as  lendas dos homens do Oriente freqüentemente falam sobre Dragões sábios, Senhores das Águas... 

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Fio negro no rico tecido das lendas douradas,  Runa da lua num manuscrito do ado  Nos ficamos. Ficou, ao lado das muralhas que desabaram  O campo de dormideiras negras – não existimos mais... 

SEGUNDA PARTE. MANDARAM ESQUECER  AQUELE QUE SE ATREVE A VER. AS ERAS DAS TREVAS  ...Não restaram mais nomes.  Mandaram esquecer.  Somente pegadas na areia – na areia de diamantes, nos fragmentos pontiagudos e cortantes ‐  pegadas sangrentas de pés descalços. Mas o mar lavou também as pegadas, e o vento as secou...   Nada.  Quando as Lâmpadas ruíram, um tremor correu pelo corpo de Arta, como se um toque de ferro  em brasa a acordasse. Crescendo surdamente, um rugido subiu das profundezas ao céu; e o sangue de  fogo  jorrou  em  chafarizes;  e  línguas  de  fogo  dos  vulcões  lamberam  as  nuvens.  Quando  as  Lâmpadas  ruíram,  elementos  até  então  adormecidos  rasgaram  as  correntes  que  os  prendiam.  Vento  raivoso  e  ardente arrancava a purulenta coberta de vegetação morta do corpo de Arta, arrancava as montanhas  das profundezas dela, borrava pelo céu nuvens de fuligem e lama.   Quando  as  Lâmpadas  ruíram,  relâmpagos  rasgaram  o  céu  cego,  e  a  chuva  negra,  derrubando  tudo no caminho, desabou ao encontro das chamas que tentavam alcançar o céu. As rachaduras da terra  incharam de lava, e rios de fogo arrastaram‐se ao encontro das águas tiradas do lugar, e nuvens escuras  de vapor se elevaram. E chegou a hora do Escuro, e não havia mais céu, e faíscas vermelhas afogaram‐se  nas pesadas nuvens baixas, e relâmpagos branco‐azulados rasgavam os farrapos de fumaça. E não havia  mais  sons,  pois  o  gemido  de  Arta  que  se  contorcia  em  dores  do  parto  era  tal  que  o  ouvido  já  não  o  percebia.  E  em  silêncio  caíam  e  erguiam‐se  montanhas,  arrancavam‐se  placas  de  terra,  e  novos  rios  batiam  contra  as  rochas  quentes.  Como  se  uma  mão  invisível  esmagasse  o  mundo  como  argila,  e  o  remodelasse. E, muda, elevou‐se uma onda mais alta do que as montanhas mais altas de Arta, e correu  silenciosamente ‐ onda de água sobre as ondas da terra... E a carne de Arta acalmou‐se, e a respiração  irregular de fogo da terra tornou‐se audível.   Quando  as  Lâmpadas  ruíram,  não  havia  luz,  não  havia  escuro,  mas  este  era  o  momento  do  Nascimento do Tempo. E a vida começou a andar.   Quando  as  Lâmpadas  ruíram,  o  pavor  dominou  os  Poderes  de  Arda,  e,  amedrontados,  eles  ergueram  muralhas  de  medo  em  torno  de  si.  E  do  fundo  do  Grande  Oceano,  do  corpo  de  Arda,  eles  arrancaram  um  pedaço  de  carne  viva  e  criaram  para  si  um  mundo,  e  deram‐lhe  o  nome  ‐  Aman.  De  agora em diante, Endorë significava para eles ‐ horror inimigo, e aqueles que não viraram as costas para  ela não eram honrados pelos Valar...   Quando as Lâmpadas ruíram, a barreira que vedava os olhos com não‐Luz deixou de existir. E  ele,  esquecido,  perdido  no  mundo  agonizante,  viu  o  escuro.  Ele  estava  assustado.  Não  havia  lugar  na  terra que permanecesse firme e imutável, e ele corria, corria, corria, enlouquecendo, e o mundo louco  desprovido  de  forma  e  de  aparência  pulava  na  frente  dele,  e  os  restos  de  razão  e  consciência  o  abandonavam.  E  ele  caiu  ‐  criatura  cega  e  impotente,  e  o  seu  fraco  pedido  de  socorro  não  podia  ser  ouvido no rugido das ondas, postas para correr pelo furioso e feliz Ossë.   ...E, muda, uma onda levantou‐se, mais alta do que as montanhas mais altas de Arta, e no cume  dela, como sobre um cavalo, gargalhando alegremente, voou Ossë. Por muito tempo, a calma morta do  mundo  pesou  grandemente  sobre  os  seus  ombros,  mas  ele  não  se  atrevia  a  desobedecer  ao  senhor  Ulmo. E agora o coração dele encheu‐se de imensa alegria, ao ver que o mundo ganhou vida. E ele não  se  importava  mais  com  as  ameaças  de  Ulmo  ‐  ele  farejou  o  próprio  poder.  A  onda  ergueu‐o  sobre  o  mundo,  ele  viu  o  Vala  Alado  no  topo  de  uma  montanha  alta.  Melkor  ria  ‐  e  Ossë  ria  em  resposta,  sobrevoando  Arda  montado  na  onda.  E  naquele  primeiro  Dia,  Maia  Ossë  tornou‐se  aliado  do  Vala  Escuro.   A água ergueu o corpo insensível dele, rodou‐o e o atirou sobre o cume de uma colina alta, e  recuou novamente. E muitas vezes a água rolou por cima dele ‐ fria, salgada como sangue, banhando‐o,  O Livro Negro de Arda 

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lavando  a  sujeira  do  corpo  dele.  O  vento  corria  sobre  ele,  expulsando  do  céu  a  penumbra,  lavando  a  fumaça dos vulcões, limpando o vidro negro da Noite. E quando ele abriu os olhos, a Noite olhava‐o com  milhares de olhos. Ele não podia compreender ‐ o que é isso, onde, porquê? Isso é o Escuro? Isso é a  Luz? E de repente disse ‐ sim, isso é a Luz, Luz verdadeira, e não aquilo que enredou Arda como uma  teia, exalado pelas Lâmpadas. A eternidade olhava para o rosto dele, ele ouvia o sussurro das estrelas e  as  chamava  por  nome,  e  elas,  cintilando,  respondiam‐lhe.  O  Escuro  carregava  em  si  a  Luz  cuidadosamente, como a concha ‐ uma pérola. Ele já estava sentado, com a cabeça jogada para trás, e  sussurrava palavras incompreensíveis que vinham de algum lugar desconhecido, e o vento frio da Noite  recém‐nascida remexia os seus compridos cabelos dourados‐escuros. E ele nomeou o Escuro ‐ Ahe, as  estrelas ‐ Gele, e as chamas vermelhas dos vulcões que estendiam as mãos rubras para a Noite ‐ Ere. E  parecia‐lhe que Ere não é simplesmente Chama, mas algo ainda maior, mas o que ‐ ele não conseguia  compreender. E ele amou procurar palavras e dar nomes ao que existe ‐ novos no mundo novo.  E  ele  pisou  no  chão  pela  primeira  vez,  e  viu  que  este  está  sólido,  e  caminhou  em  direção  ao  desconhecido. Ele viu e a primeira Alvorada, e o Sol, e o Pôr‐do‐Sol, e a Lua; surpreendia‐se e alegrava‐ se, dava nomes e cantava... E ele pensava: “Será que isso é obra do Inimigo? Mas isso é belo! Será que o  mal pode ser tão belo assim? E será que o Inimigo é capaz de criar, ainda mais algo assim? Talvez isso  seja  um  erro,  talvez  simplesmente  não  o  compreenderam?  Então  é  preciso  contar!”  Ele  não  teve  coragem  para  procurar  Melkor  ele  mesmo,  temendo  o  poderoso  Vala,  por  isso  resolveu  retornar  e  contar sobre o que viu.   Manwë e Varda o receberam alegremente.   ‐ Eu pensei que você havia morrido, que Melkor matou‐o! ‐ falou carinhosamente Varda. ‐ Eu  estou feliz em vê‐lo novamente!    “Estranho. Eu sou um Maia, eu não posso morrer!” ‐ pensou ele, surpreso. Alto, delicado, fino,  ele era semelhante a uma vela, e os cabelos dourados‐escuros eram como chamas. A aquele que o via,  por alguma razão tinha a impressão que ele rapidamente se queimará, apesar de ser um Maia e a morte  não  possuir  poder  sobre  ele.  E  quando  ele  cantava  perante  o  trono  do  Rei  do  Mundo,  seus  enormes  olhos dourados irradiavam luz, como se o pôr‐do‐sol da Terra Média se refletisse neles.   Ele cantava sobre aquilo que viu, sobre aquilo que amou, e aqueles que o ouviam começavam,  de  repente,  a  mudar  em  seus  corações,  e  algo  acontecia  com  a  visão  deles  ‐  através  da  luz  forte  e  constante do céu de Valinor eles distinguiam uma outra luz, e essa era ‐ a Luz. E o medo abandonava as  almas,  e  os  corações  aspiravam  à  Terra  Média,  e  Melkor  já  não  parecia  tão  assustador.  A  canção  cintilava,  e  ela  criava  o  pensamento.  Mas  Manwë  ergueu‐se,  e  de  repente  Olhos  Dourados  viu  rosto  contorcido  dele  e olhos amedrontadores. O Rei do Mundo agarrou o Maia pelos ombros, e as mãos dele  eram mais duras do que garras das águias. Ele atirou o Maia no chão e urrou:  ‐  Você!  Insignificância,  monstro...  Como  se  atreve...  Vendeu‐se  ao  Inimigo!  –  provavelmente,  Manwë bateria em Olhos Dourados, mas Varda o segurou:  ‐ Acalme‐se. Ele é somente um Maia, e seu espírito é fraco. E Melkor é experiente na mentira e  em más visões, ‐ carinhosa era a voz dela, mas o olhar ‐ gelado.  Manwë sentou‐se novamente.  ‐  Vá,  ‐  ele  falou  severamente.  ‐  Que  Irmo,  com  os  sonhos  mágicos  dele,  expulse  os  feitiços  malignos da sua alma. Vá! E vocês, ‐ ele olhou para todos os outros, ‐ lembrem: traiçoeiro é o Inimigo, as  mentiras dele corrompem até os mais sábios! Mas aquele, ‐ ele elevou a voz, ‐ que sucumbir à tentação,  será punido como um traidor! Lembrem‐se disso!  Olhos Dourados entrou na suave penumbra dos jardins de Irmo. Ele sentia amargura e dor; ele  não entendia ‐ por quê? Não conseguia acreditar nas palavras de Manwë: “Tudo isso é uma alucinação;  o Escuro é o mal, e atrás do Escuro há o vazio”. “Mas eu vi, eu vi!” ‐ repetia ele, apertando a cabeça com as  mãos,  e  lágrimas  de  mágoa  escorriam  pelas  suas  faces.  Alguém  tocou  levemente  no  ombro  dele.  Olhos Dourados virou‐se ‐ atrás estava o amigo de longa data dele, discípulo de Irmo. O chamavam de  várias  maneiras:  Mestre  das  Alucinações,  Sonhador,  Inventor,  Mago.  E  tudo  isso  era  verdade.  Ele  era  assim mesmo, imprevisível e inesperado, todo cintilante. E agora Olhos Dourados via‐o vagamente na  penumbra  dos  jardins.  Somente  os  olhos  prendiam  a  atenção,  cinza‐claros,  límpidos.  Parecia  que  ele  sorria,  era  impossível  capturar  esse  sorriso  no  rosto  belo,  vago  na  sombra  da  nuvem  escura  dos  cabelos.  As  roupas  dele  eram  suavemente  acinzentadas,  mas  nas  dobras  elas  brilhavam  com  ouro 

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pálido e aço escuro. Olhos Dourados olhou para ele, e na sua mente acendeu‐se uma palavra nova ‐ Ayo,  e essa palavra significava tudo o que era o discípulo de Irmo.  ‐ O que houve? ‐ perguntou ele, e a voz dele era suave e profunda.  ‐ Não acreditam em mim, ‐ com um suspiro semelhante a um soluço disse Olhos Dourados.   ‐ Conte‐me, ‐ pediu Ayo, e Olhos Dourados começou a falar ‐ com dor, com mágoa. E quando ele  acabou, Ayo colocou as mãos sobre os ombros dele e olhou atentamente, seriamente nos olhos de Olhos  Dourados, e o rosto dele nesse instante tornou‐se definido ‐ extraordinariamente belo e encantador.  ‐ Não é uma alucinação, acredite‐me. Isso não é uma alucinação. Eu é que sei o que é alucinação  e o que ‐ verdade.  ‐ Mas por quê, então?..  ‐ Eu não sei. Preciso pensar. Preciso ver eu mesmo...  ‐  Mas  eu...  ‐  ele  não  acabou  de  falar.  Ayo  tocou  a  fronte  dele  com  a  mão  e  disse  autoritariamente:  ‐ Durma.  E  Olhos  Dourados  abaixou‐se  devagar;  as  pálpebras  dele  pareciam  saturadas  de  chumbo,  a  cabeça caiu sobre o ombro... Ele dormia.  Yavanna disse, chorando amargamente:  ‐  Será  que  tudo  aquilo  que  eu  fazia,  está  morto?  Será  que  as  belas  Crianças  de  Ilúvatar  despertarão numa terra vazia e amedrontadora?  E ergueu‐se discípula dela, cujo nome era Folha Primaveril.  ‐ Senhora, permita‐me visitar as Terras Abandonadas. Eu olharei para o que ali restou e contar‐ te‐ei.  Yavanna concordou com aquilo, e a Folha Primaveril partiu para a escuridão.  O  solo  sob  os  pés  era  macio  e  ainda  quente;  ele  estava  coberto  por  uma  grossa  camada  de  fuligem expelida pelos vulcões. Como se alguém tivesse propositalmente preparado esta terra para que  ela, discípula de Yavanna, tivesse a grande honra de testar aqui, nesse amedrontador e vazio, ainda não  organizado  mundo  a  própria  arte.  A  tentação  era  imensa.  Por  um  lado,  ela  deveria,  claro,  voltar  a  Valinor e contar sobre o vazio e abandono de Arda, mas por outro ‐ tinha tanta vontade de fazer algo ela  mesma, enquanto não há ninguém para proibir ou indicar o que fazer... Muita vontade. E ela pensou ‐  não haverá grande mal se eu demorar. Só um porquinho, ninguém vai perceber. Ela não pensava que  agora está seguindo o caminho do Vala Escuro ‐ tentando criar o algo próprio. Ela não sentiu que vê. Vê  aonde não deveria, porque na Terra Média está o Escuro, e ela sabia disso, e é impossível ver no escuro.  Mas  agora  ela  não  tinha  tempo  para  isso.  Ela  ouvia  a  terra.  E  aquela  esperava  as  sementes.  E  Folha  Primaveril ouviu e notou as vozes das plantas não nascidas e pensou, feliz ‐ significa que nem tudo foi  destruído quando as Lâmpadas ruíram. Aquilo que era capaz de viver no mundo novo ‐ sobreviveu. Ela  pegou um punhado de terra morna, macia, de grãos soltos, e esta era negra como o Escuro, e como o  Escuro ocultava em si a vida. E Folha Primaveril caminhou pela terra, acordando as sementes. Ela via o  Sol  e  a  lua,  as  Estrelas  ‐  mas  não  se  surpreendia.  Por  alguma  razão,  não  se  surpreendia.  Não  tinha  tempo. E ela nem podia perceber isso ‐ por enquanto. E tudo crescia, esticava‐se para o alto, e junto com  as  árvores  e  ervas,  o  olhar  dela  subia  em  direção  ao  céu.  E  ela  esqueceu  sobre  Valinor,  tomada  pela  beleza do mundo vivo.  Mas apesar de tudo, ela tinha tédio, sozinha. E por isso apareceram no mundo as árvores que  cantam  e  flores  que  falam, flores  que  viravam  as  suas cabecinhas  para  o  Sol  sempre,  mesmo  em  dias  nublados.  E  havia  flores  que  se  abriam  somente  de  noite,  não  podendo  ar  o  Sol,  mas  cumprimentando a Lua. Havia flores que floresciam somente num dia especial, ‐ e nem todos os anos  isso  acontecia.  Na  Noite  da  Feitiçaria,  ela  caminhava  entre  as  ameaçadoramente  rubras  flores  cintilantes  dos  fetos,  que  ela  dotou  de  uma  alma  adormecida,  capaz  de  realizar  os  sonhos.  Mas  isso  ocorria somente numa hora específica. Do fundo das lagoas emergiam nenúfares prateados e oscilavam  lentamente sobre a água negra, e ela caminhava vestida com uma coroa de flores aquáticas cintilantes.  Ela dava almas às plantas, e elas  falavam com ela. E os espíritos do que via tomavam formas e voavam  pelo céu, balançavam nos galhos e riam nas lagoas e rios.  E  ela  criou  plantas  nas  quais  queria  expressar  a  dualidade  do  mundo.  Nas  raízes  delas,  nas  folhas e flores habitavam ao mesmo tempo a morte e a vida, pois elas estavam cheias de veneno que,  utilizado sabiamente, poderia trazer a cura. Mas melhor de tudo lhe saiam plantas que eram totalmente  inúteis, e cujo sentido estava somente na beleza delas. Perfume, cor, forma ‐ ela gostava tanto de fazer   O Livro Negro de Arda 

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mágicas  com eles! Ela estava feliz, e pensava horrorizada sobre o retorno. Parecia‐lhe que tudo o que  ela criou será lhe tirado e destruído... Mas ela tentava afugentar esses pensamentos.  Naquele dia ela conversava com as flores do campo.  ‐ E então, para que é que vocês servem? O que nos diremos à senhora Yavanna em sua defesa,  hein? Nenhuma utilidade... Só os seus olhinhos que são tão lindos... O que é que nos vamos fazer? Como  justificar a nossa existência para que não nos expulsem?  ‐  Talvez,  dizer  que  somos  bonitas,  que  as  abelhas  beberão  o  nosso  néctar,  que  aqueles  que  ainda não nasceram nos usarão para falar... Cada flor será uma palavra. Não é assim?  Folha  Primaveril  virou‐se.  Alguém  estava  atrás  dela  ‐  alto,  olhos  verdes,  cabelos  cor  de  noz  madura. A roupa dele era cor de casca de árvore, a corneta de caçador estava presa ao cinto dele. Os  braços  fortes  estavam  desnudados  até  o  ombro,  os  cabelos  presos  com  um  cordão  fino.  Folha  Primaveril olhou, surpresa, para o forasteiro.  ‐ Quem é você? ‐ perguntou ela. ‐ Porque está aqui?  ‐  Eu  sou  Caçador.  E  por  que...  Talvez  porque  cansei  de  ver  como  Oromë  torce  o  nariz  para  minhas criaturas.  ‐ Como assim? ‐ riu ela. Palavras engraçadas ‐ “torce o nariz”.  ‐  Diz  que  os  meus  animais  são  inúteis.  Ele  gosta  de  cavalos, de  cães  ele  gosta  ‐  para caçar  os  animais  de  Melkor.  Mas  existem  mesmo  esses  animais?  E  em  Valinor  ele  treina  os  bichanos  dele  caçando as minhas criaturas... Eu falei para ele ‐ não seria melhor adestrar os cães em Endorë mesmo,  com  animais  malignos...  E  ele  mata  os  meus.  Então  eu  dei‐lhes  chifres,  dentes  e  garras  ‐  para  se  defender. E ele surtou e me expulsou. Aí eu fui para a Terra Média. E estou aqui ‐ ele deu um sorriso  largo. – Pelo menos, aqui ninguém me impede de criar o inútil ‐ assim é que ele chama os meus animais.  E eu acho ‐ aquilo que é bonito não é inútil mesmo que seja somente por ser bonito. Veja você mesma!  E ela viu os veados, as raposas – de cor vívida, como pequenas chamas; viu os lobos ‐ o Caçador  disse que eles ainda vão dar trabalho aos cães de Valinor. E o pai deles era o Lobo Negro ‐ lobo imortal,  lobo falante. E eles iam pela Terra Média: ela ‐ sobre o Tigre  Branco, ele ‐ montado no Lobo Negro. E  eles não queriam se separar ‐ eles criavam a Beleza. O Caçador criou pássaros para as florestas dela e  insetos  multicolores  ‐  para  as  flores  e  ervas;  animais  de  campo  e  de  floresta,  e  víboras  que  se  arrastavam pelo chão; e peixes para os lagos e rios. Tudo tinha um lugar próprio, todos dependiam uns  dos outros, e cada vez mais fortemente a Beleza Viva ligava o Caçador e a Folha Primaveril. Mas aqui e  ali,  eles  encontravam  estranhos  seres,  desconhecidos  para  eles:  pássaros‐borboletas  semelhantes  a  pedras preciosas rodopiavam sobre flores esquisitas, ou um peixe alado subitamente saltava das águas  do  mar,  ou  um  animalzinho  orelhudo,  semelhante  a  uma  raposa,  com  grandes  olhos  inteligentes,  espiava  cautelosamente  por  trás  de  um  monte  de  areia;  e  uma  vez,  tendo  subido  para  o  alto  das  montanhas, eles acharam ali, entre as rochas frias, uma flor que lembrava uma estrela prateada... Como  se alguém estivesse por perto, e esse “alguém” gostasse de surpreendê‐los com dádivas inesperados; e  algumas  vezes  ele  ria‐se  bondosamente  deles  ‐  como  quando  eles  estavam  sentados  na  beira  de  um  córrego morno e preguiçoso, e de repente um peixinho de olhos arregalados subiu sobre a raiz de uma  árvore  e  ficou  olhando  para  eles,  estranhando.  Iti  até  soltou  um  grito  de  surpresa,  e  depois  riu  involuntariamente ‐ a criatura era demasiadamente bizarra, e na rajada repentina de vento ouviu‐se o  riso  de  mais  alguém,  mas  de  quem  ‐  eles  não  sabiam...  Entre  si  eles  chamavam  este  desconhecido  de  amigo, e pensavam que, provavelmente, mais alguém vaga pela terra, semelhante a eles, e cria milagres  ‐ alegres ou de uma tristeza límpida; só que por alguma razão não quer se mostrar para eles.  E aconteceu assim: à noite, eles viram algo incompreensível, preocupante e belo. Duas flexíveis  sombras aladas flutuavam silenciosamente no céu, rodopiando nos raios do luar. Isso era uma dança ‐  lenta, mágica, e eles ficaram por muito tempo parados, enfeitiçados, não se atrevendo e não desejando  se mexer, e uma estranha música surda soava nos corações deles.  ‐  O  que  é  isso?  Quem  é  este?  ‐  num  sussurro  de  surpresa,  perguntou  a  Folha  Primaveril,  olhando com olhos enormes para o rosto do Caçador.  ‐ Não sei... Isso não é meu. Oromë também não é capaz de criar algo assim...  E eles se entreolharam, fulminados pelo pensamento súbito: “Será o Inimigo?” Mas conseguiria  ele criar, ainda mais algo assim? E os Pais dos Animais correram para o nordeste, levando aqueles que  os montavam para os domínios amedrontadores do Inimigo. 

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O PUNHAL. AS ERAS DA ESCURIDÃO  Assim dizem: os anões foram feitos por Aulë na escuridão da Terra Média. Pois, tão grande era  o desejo  dele  pela  vinda  dos  Filhos  do  Único,  para  ter  aprendizes  a  quem  ensinar  suas  habilidades  e seus  conhecimentos,  que  não  se  dispôs  a  aguardar  a  realização  dos  desígnios  de  Ilúvatar.  E  como  as  formas dos Filhos que estavam por vir não estavam nítidas em sua mente, ele criou de acordo com os  planos próprios; ele deu aos Anões uma vida longa, e aos corpos e almas deles ‐ a dureza e a resistência  da rocha. Pois ele os imaginava não somente como discípulos, mas também soldados nas guerras contra  Melkor, Senhor do Escuro.  E o primeiro ajudante dele na realização dos planos foi o primeiro dos discípulos dele ‐ Artano  Aulendil, equiparável ao próprio Ferreiro em poder e conhecimentos.  Porém a obra de Aulë não estava oculto de Ilúvatar; e, no exato momento em que o trabalho do  Vala  se completava  e  ele  começava a  ensinar aos  Anões  tudo aquilo que  ele  mesmo  sabia  e  conhecia,  Ilúvatar dirigiu‐lhe a palavra. E Aulë ouviu as palavras dele em silêncio.  ‐ Por que fez isso? Por que tentou algo que sabe estar fora de seu poder e de sua autoridade?  Pois tem de mim como dom apenas sua própria existência e nada mais. E, portanto, as criaturas de suas  mãos e da sua mente poderão viver apenas através dessa existência, movendo‐se quando você pensar  em movê‐las e ficando ociosas se seu pensamento estiver voltado para outra coisa. É esse seu desejo?  Maia  Artano  sabia  que  não  era  assim;  mas,  ao  ouvir  a  voz  do  Único,  perturbou‐se  e  não  se  atreveu a dizer nem uma única palavra.  E Aulë respondeu:  ‐  Não  desejei  tamanha  ascendência.  Desejei  seres  diferentes  de  mim,  que  eu  pudesse  amar  e  ensinar para que também eles percebessem a beleza de Eä que você fez surgir. Pois me pareceu que há  muito  espaço  em  Arda  para  vários  seres  que  poderiam  nele  deleitar‐se;  e,  no  entanto  em  sua  maior  parte ela ainda está vazia e enfadonha. Na minha impaciência cometi essa loucura. Contudo, a vontade  de  fazer  coisas  está  em  meu  coração  porque  eu  mesmo  fui  feito  por  você.  E  a  criança  de  pouco  entendimento  que  graceja  com  os  atos  de  seu  pai  pode  estar  fazendo  isso  sem  nenhuma  intenção  de  zombaria, mas apenas por ser filho dele. E agora o que posso fazer para que não se zangue comigo para  sempre? Como um filho ao pai, ofereço‐lhe essas criaturas, obra das mãos que você criou. Faça com elas  o que quiser. Mas não seria melhor eu mesmo destruir o produto de minha presunção? E, com lágrimas nos olhos, Aulë apanhou o grande martelo para esmagar os Anões.  Então Maia  Artano gritou:  ‐ O que está fazendo, mestre? Eles são vivos, são suas criações; detenha o seu braço!  ‐ Eu desobedeci à vontade do Único, do Criador de Tudo o que Existe, ‐ gemeu Aulë e ergueu o  martelo;  mas  Artano  agarrou  o  braço  dele,  tentando  impedir  o  golpe.  E  os  Anões  recuaram,  amedrontados, e imploraram por clemência.  Então, vendo a humildade de Aulë e o arrependimento dele, Ilúvatar teve compaixão dele e do  seu plano. E assim disse:  ‐  Eu  aceito  a sua oferta.  Veja  agora:  essas  criaturas têm  agora  vida própria  e  falam  com  suas  próprias vozes...  E Aulë abaixou o martelo e alegrou‐se, e agradeceu a Ilúvatar:  ‐ Que abençoe o Único as minhas criações!  E Ilúvatar respondeu assim: ‐ Como Eu dei existência e carne aos pensamentos dos Ainur no  início  do  Mundo,  assim agora  Eu  darei  um  lugar  no  mundo  para  as suas criações.  E  serão  eles assim,  como  você  os  pensou;  Eu  dei  vida  a  eles,  e  não  mudarei  mais  nada  neles.  Contudo  não  tolerarei  o  seguinte: que esses seres cheguem antes dos Primogênitos de meus desígnios, nem a sua impaciência  será premiada. Eles dormirão sob as rochas, até que os Elfos, Minhas Crianças na Terra Média acordem;  e você esperará. Mas quando chegar a hora, eu os despertarei, e eles serão como filhos seus; e muitas  vezes haverá discórdia entre os Meus filhos e os seus: entre os Meus filhos adotivos e os Meus eleitos.  E Aulë agradeceu Ilúvatar novamente, ajoelhado, e fez segundo a palavra dele; por isso, até o  despertar dos Elfos, os Sete Pais dos Anões dormiram sob as rochas.  Mas  a  ira  estava  no  coração  do  Maia,  pois  ele  ouviu  a  mentira  de  Ilúvatar  e  viu  a  incompreensível obediência de Aulë. E ele disse assim:  ‐ Eu o julguei meu mestre, mas hoje eu o renego. Somente um covarde poderia tentar destruir  as próprias criações. 

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‐ Você... ‐ Aulë engasgou de tanta indignação. ‐ Como  você se atreve, uma ferramenta cega nas  minhas mãos, servo, escravo, falar assim comigo!  ‐  Atrevo‐me.  Eu  não  sou  mais  seu  servo.  E  eu  repito:  você  é  covarde,  como  também  todos  aqueles que fugiram para Valinor!  ‐ Você... você... ‐ O Ferreiro não encontrava palavras; e, finalmente, expirou ‐ Vê‐se Melkor te fez  à imagem e semelhança dele!  Aulë tremia violentamente.  ‐ A‐ah, quer dizer que não foi você que me criou.  ‐ Sim! E se mande daqui, vá até ele! E eu te amaldiçôo! Você ainda voltará, ainda implorará por  clemência! ‐ o desespero transparecia na voz do Ferreiro.  Artano mediu Aulë com um olhar de desprezo.  ‐ Covarde.  E,  cuspindo  sob  os  pés  de  Aulë,  ele  virou‐se  e  foi  embora  ‐  para  a  escuridão.  Aulë  não  teve  coragem de ir atrás dele, não teve coragem nem mesmo para chamar o Maia. Ele retornou a Valinor.  ...O Maia andava rapidamente, decidido, apertando os punhos.  “Covarde, imprestável. Ilúvatar, pelo que se vê, não tolera rivais: amaldiçoou um, amedrontou o  outro. Tudo bem. “Vá até Melkor”, diz? E irei. Ele, pelo menos, não tem medo de nada. Nem da ira do  Único...”  Ele parou. Pois falavam: Senhor do Escuro. Inimigo.  “E eu estou indo para lá... O que ele fará comigo?.. Voltar? Reconhecer a culpa, arrastar‐se na  poeira? Na frente daquele covarde?! Não mesmo! Não há caminho de volta para mim. Direi: eu vim, me  aceite. Que faça o que quiser ‐ tudo é melhor do que a humilhação...”  No  portão  negro  de  Helgor,  ele  parou,  indeciso.  Mas  então  uma  figura  surgiu  na  frente  dele,  esboço  de  chamas  rubras  na  escuridão:  Ahero.  Ele  fez  um  sinal:  siga‐me.  E  Maia  obedeceu.  O  portão  negro abriu‐se.  ...Eles  desciam  pelas  escadarias  longas  e  muito  inclinadas  –  quase  até  coração  de  Arda,  por  seqüências infinitas de salas subterrâneas, e Maia olhava, surpreso, para os lados. Mas a ultima sala o  impressionou mais do que tudo que ele havia visto. Assoalho negro de pedra; mas as paredes e o teto  cintilam com uma luz suave e constante. Como cachoeiras de água petrificada ‐ colunas; parece ‐ toque‐ as, e responderão com um suave tinir...  O  Maia  estava  perante  aquele  a  quem  em  Valinor  chamavam  de  Senhor  do  Escuro;  o  guia  desapareceu sem ser notado: ele estava sozinho. Ele levantou o olhar e ficou imóvel.  Este  rosto  ‐  orgulhoso,  majestoso  e  belo  ‐  era  o primeiro  que  ele  viu  ao  acordar.  E  agora  via novamente.  “Melkor... Então, Melkor. Aulë disse a verdade”.  ‐ Saudações, Vala Melkor.  Melkor olhou fixamente para o Maia; nos olhos dele brilhou uma sobra de zombaria:  ‐ Saudações também a você, Maia de Aulë, Artano‐Aulendil.  O Maia estremeceu.  ‐ Eu não tenho mais nome. E não sou mais servo de Aulë!  ‐ Por quê?  Maia  começou  a  contar,  apertando  os  punhos  de  raiva.  Melkor  ouvia  em  silêncio  e  por  fim  disse:  ‐ Quer dizer, foi assim que você partiu. Você é corajoso e audaz, Maia. E o que é que você quer  de mim?  ‐  Eu  quero tornar‐se  seu discípulo. Eu  não tenho nada ‐  além disso,  ‐  Maia tirou da cintura o punhal e estendeu‐o a Melkor. ‐ Tome. Mas me aceite como seu discípulo!  Melkor, sem olhar, pegou a arma e sorriu torto:  ‐ Não se compra aprendizagem com presentes. Por acaso, você não sabe disso?  Mas,  quando  olhou  para  o  punhal,  o  rosto  dele  mudou.  Duas  serpentes  de  aço  enlaçavam‐se  sobre o cabo, e os olhos delas brilhavam com um fogo vivo.  ‐ De onde você conhece este símbolo?  ‐  Não  sei...  Talvez  alguém  contou,  ou  talvez  eu  sempre  soube...  Pareceu‐me  ‐  a  Sabedoria  da  Existência...  ‐ Você está certo; somente isso vem do Escuro. E as pedras? Eu nunca vi iguais; o que é?  O Livro Negro de Arda 

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...O punhal foi o primeiro objeto que ele fez sem o auxílio de Aulë. Mas quando ele trouxe, feliz,  a  criação  dele  ao  Ferreiro,  aquele  olhou  de  uma  maneira  estranha  para  o  cabo  do  punhal  e  disse,  ostentando indiferença:  ‐ O que você pode criar tal que não seja do meu conhecimento? Você é a continuação da minha  mente,  e  nem  nos  seus  planos,  nem  nos seus  feitos  há  algo  que  não  tenha  o  seu começo absoluto  em mim.  O Maia estava desnorteado. Aulë finalmente dirigiu o olhar para o próprio Maia:  ‐ E que roupas são essas? Por quê preto?  ‐ Eu gosto. Será que você não vê: é bonito?  A resposta era insolente. Aulë franziu a testa resmungou:  ‐  Bonito,  bonito...  Foi  dito:  os  servos  dos  Valar  devem  vestir  as  cores  deles.  Por  quê  você  se  considera uma exceção? Bonito... Quem é que meteu isso na sua cabeça?  ‐ Você mesmo que disse: eu sou a continuação do seu pensamento, e nem nos planos, nem nos  meus feitos há algo que não tenha seu começo absoluto em você!  E, olhando para o Ferreiro com os olhos penetrantemente claros, o Maia sorriu. Aulë não soube  o que responder.  ...Pela primeira vez, alguém se interessou pelas criações do Maia Artano. Por isso, ele começou  a contar, com alegria de criança, como pensou em fazer uma gema semelhante a uma gota de sangue de  Arda; como pegou uma partícula do fogo de Arda e a aprisionou num cristal; como adornou com essas  pedras aquilo que foi criado por ele...  Melkor ouvia atentamente, às vezes fazia perguntas, e depois disse:  ‐ Você tem mesmo o dom de criar. Então por que você me procurou – afinal, fala‐se que eu não  sou capaz de nada além de destruir?  O  Maia  olhou  para  as  mãos  de  Melkor,  deitadas  calmamente  sobre  os  braços  do  trono.  Estreitas, fortes. Dedos finos e longos. Mãos surpreendentemente bonitas.  ‐ Você tem mãos de criador, ‐ disse Maia em voz baixa. ‐ Só que eu nunca vi as suas criações...  O  Vala  sorriu  ‐  quase  imperceptivelmente,  com  o  canto  dos  lábios  ‐  cerrou  os  olhos  e  lentamente ou a mão sobre a lâmina do  punhal. E esta começou a arder com um fogo pálido e frio  sob os dedos dele.  O Maia olhou para Melkor, aturdido.  ‐ Como você fez isso? Nenhum deles sabe...  ‐  Eles  negaram  a  Escuridão  que  é  mais  antiga  do  que  o  mundo;  negaram  também  os  seus  conhecimentos. E os feitiços do Escuro são mais fortes que os feitiços da Luz. É simples.  Melkor estendeu o punhal ao Maia:  ‐ Tome.  ‐ Você... recusa o meu presente?  ‐ Isso é seu por direito. E eu já lhe disse: não se pode comprar a aprendizagem com presentes, ‐  Melkor sorriu, mas desta vez tristemente. ‐ Tome.  O Maia pegou a faca que cintilava friamente das mãos de Melkor.  “Eu não sirvo, ‐ pensou o Maia com pesar, ‐ e eu não tenho para onde ir. Para que ele precisaria  de mim? Sei muito pouco. Sou capaz de muito pouco. Tudo está acabado”.  Melkor olhou atentamente para o jovem Maia e, levantando‐se do trono, falou brevemente:  ‐ Vamos.  O Maia seguiu‐o lentamente.  “Agora ele dirá ‐ vá embora. E o que eu vou fazer? Não voltarei. De jeito algum voltarei. Pedirei  de joelhos ‐ que deixe aqui. Tudo o que quiser, eu faço. Só ‐ continuar aqui com ele”, ‐ pensava o Maia,  obstinadamente.  Eles estavam agora no cume da montanha. E Melkor falou ao jovem Maia:  ‐ Veja.  No começo, aquele não via nada além da escuridão costumeira. E depois algo estourou sobre a  cabeça dele, com uma luz ofuscante ‐ brilhante, fogosa, ardente... O Maia cobriu os olhos com a mão:  ‐ Luz... de onde? O que é isso?  ‐ O Sol.  ‐ Foi você que o criou?  O Livro Negro de Arda 

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‐ Não. Ele existia antes, antes da Arda. Olhe.  E o Maia olhava, e via como a bola de fogo, escurecendo ‐ como o metal derretido que esfriava, ‐  desapareceu no horizonte. E veio a escuridão, mas agora ele via nela a luz ‐ faíscas, gotas que cintilavam  com uma luz gelada.  ‐ O que é isso?  ‐ Estrelas. Sois iguais àquele que você viu. Só que estão muito longe. Ali ‐ há outros mundos...  ‐ Também criados pelo Único? Como Arda?  ‐ Não. Eles existiam também antes de Eru; e ele não é o único criador, apesar de tentar a todo  custo esquecer disso. O nome dele ‐ Eru ‐ significava inicialmente “Chama”; mas ele se nomeou Único e  tenta fazer os outros acreditarem nisso.  O  jovem  Maia  provavelmente  se  assustaria  se  alguém  que  não  fosse  Melkor  falasse  isso.  Mas  agora não havia medo: ele acreditava em Melkor e irava‐o.  “Ele é realmente destemido. E realmente é o mais poderoso dos Ainur. Não é à toa que os Valar  o temem tanto”.  ‐ Mas porque eu não via isso antes? ‐ perguntou o Maia.  ‐ Não somente você. Outros também ‐ até chegar a hora.  Somente olham, sem ver. Vontade de  Eru. Eu me alegro por eles não terem conseguido fechar os seus olhos.  E, colocando a mão sobre o ombro do Maia, Melkor disse:  ‐ Você será meu discípulo. Eu decidi faz muito. Ainda quando vi a sua criação.  Ele suspirou e adicionou, com uma tristeza incompreensível:  ‐ Mas a primeira coisa que você fez foi um punhal...  ‐ Mestre...  ‐ De hoje em diante, o seu nome será Orthenner, Senhor do Poder do Fogo.  E ele sorriu com um sorriso claro e calmo:  ‐ Ainda terei que lhe ensinar muitas coisas, Maia Orthenner...  ‐ ...E o que você gostaria de aprender?  ‐ Tudo. Tudo aquilo, que Aulë não sabe.  ‐ Para quê você quer saber isso?  ‐  Como  assim  ‐  para  quê?  –  o  Maia  encarou  Melkor,  atônito.  ‐  Para  criar  o  novo.  Para  saber.  Porque você pergunta?  ‐ Eu não quero que você se apresse. Primeiro, compreenda a si mesmo. Tenha certeza de que  não utilizará os conhecimentos para o mal.  ‐ Mas o conhecimento pode ser o mal?  ‐ Claro. Aqui, veja.  Melkor  estendeu  a  mão,  e  Orthenner  viu  um  estranho  adorno  negro‐dourado  sobre  o  pulso  dele. Não, não um adorno ‐ elegante e bela criatura cingia o braço do Mestre.  ‐ O que é isso?  ‐ Lokie ‐ Serpente.  ‐ Eu não sabia que algo assim existe...  ‐ O cabo do seu punhal ‐ lembra?  ‐ Sim... Mas me pareceu ‐ eu somente inventei, e aqui, vivo...  ‐ Estenda a mão.  Orthenner obedeceu, e o frio e escamoso corpo da serpente enrolou‐se em volta do pulso dele.  ‐ Que linda... Isso foi você que fez?  ‐ Eu... Você diz ‐ linda? Mas ela é extremamente perigosa.  ‐ Como algo assim pode ser perigoso?  ‐ Pode. O veneno dela contém a morte. Mas em mãos sábias e experientes, esse mesmo veneno  pode  trazer  a  cura.  Dualidade.  Por  isso,  em  muitos  mundos  a  serpente  é  o  símbolo  do  saber:  porque  também o saber pode trazer tanto a vida, quanto a morte. E também é perigoso em mãos inexperientes,  pois  pode  transformar‐se  em  mal.  Lembra,  eu  falei  ‐  a  sua  primeira  criação  foi  um  punhal.  Por  isso  perguntei.  ‐ Mas você também tem uma espada, Mestre...  ‐ E a espada nem sempre serve à morte.  Eles pararam.  ‐ Preste atenção. O que está ouvindo?  O Livro Negro de Arda 

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‐ O canto do lobo. O rumor das asas de uma coruja.  ‐ Ouça.  ‐ Eu ouço como o vento canta nos galhos, como farfalha a relva.  ‐ Ouça com o coração, Discípulo.  Orthenner ficou em silêncio por muito tempo. Depois disse, como se estivesse surpreso com as  próprias palavras:  ‐ Sabe, Mestre... parece‐me: algo está se debatendo ‐ vivo, quer se soltar... e não consegue...  ‐ Você sabe ouvir. Veja.  Com  a  espada,  Melkor  riscou  no  ar  um  símbolo  estranho,  que  por  um  segundo  tornou‐se  luminoso, mas quase no mesmo instante se desfez em faíscas azuladas, e tocou a terra com a lâmina. E  ao Maia pareceu ‐ a terra tremeu levemente. E no lugar em que a espada negra a tocou, abriu‐se uma  fonte. Pondo‐se de joelhos, o Discípulo colocou a mão na água gélida e levantou os olhos brilhantes para  o Mestre:  ‐ Como você fez isso?  ‐ Saberá, ‐ Melkor sorriu.  ‐ ...Sabe... de vez em quando parece que o mundo é tão frágil...  ‐ É por isso que eu quero que você seja cuidadoso. Aqueles conhecimentos que eu te transmito  são  um  imenso  poder;  um  movimento  errado,  um  o  para  fora  do  caminho  ‐  e  você  começará  a  destruir.  ‐ Eu entendi, ‐ o Maia voltou‐se para Melkor ‐ e parou.  “Asas?!”  O Vala olhava para o céu noturno, sorrindo – ou com os próprios pensamentos, ou para algo  ainda inaudível a Orthenner.  Enormes asas negras nas costas.  “Claro... se os Valar podem tomar qualquer forma, quem é que deveria ser alado se não fosse  ele?..” 

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OS QUATRO. AS ERAS DAS ÁRVORES DA LUZ.  Olhos  Dourados  dormia,  mas  o  sono  dele  não  era  exatamente  sono.  Pois  lhe  parecia  que  ele  está  em  Arda  ‐  em  todos  os  lugares  simultaneamente:  em  Valinor  e  nas  Terras  Abandonadas;  e  vê  e  ouve tudo o que acontece. Ele via tudo ‐ mas nada podia fazer. Não podia gritar que as estrelas – gele –  não são criações de Varda, que isso é a Luz verdadeira... Ele via como partiu Artano; ele até invejou‐o,  pois sabia que ele mesmo não teria coragem de ir até o Inimigo... E o Inimigo, ele já não conseguia mais  chamá‐lo  de  Inimigo.  E  as  palavras  que  vinham  do  nada  caiam  como  chuva  no  coração  dele,  e  ele  compreendeu o sentido do nome ‐ Melkor...  E depois ele viu o belo rosto de Ayo que estava curvado sobre ele. Ele sabia que era um sonho.  Mas Ayo era capaz de penetrar em quaisquer sonhos, e agora ele estava arrancando Olhos Dourados do  sonho.  ‐ Tudo o que você viu é verdadeiro, ‐ disse Ayo em voz baixa. ‐ Também é verdade que o Rei do  Mundo e Varda não querem que aquilo seja visto. Eu tenho dificuldade de compreender o porquê.  Olhos Dourados permanecia em silêncio. É sempre difícil perder a fé. Finalmente ele levantou a  cabeça.  ‐ Eu não agüento mais, ‐ ele falou, como se sentisse dor. ‐ É preciso partir.  ‐ Ir para o lugar onde está o Inimigo?  ‐ Não. Simplesmente ir. Não “para onde”, mas “de onde”.  ‐ Não o deixarão.  ‐ Não importa. Senão seria melhor não acordar...  ‐ Está bem. Tentarei ajudar. Mas então também eu terei de ir... Como te deixar partir sozinho,  do jeito que você é ‐ Ayo sorriu tristemente.  Foram aquilo os feitiços de Ayo, ou realmente Manwë e Varda não mais desejavam ver Olhos  Dourados  em  Valinor,  mas  o  deixaram  partir.  Na  verdade,  ele  ia  somente  para  saber  se  já  vieram  ao  mundo as Crianças de Ilúvatar ‐ Valar não desejavam abandonar Aman. Já Ayo não teve dificuldades em  obter a permissão de Irmo, e os amigos partiram juntos.  Eles saíam da lagoa de Cuiviénen ‐ frágeis, impotentes, assustados, completamente nus. E esta  terra não era o paraíso de Valinor. E eles tremiam por causa do vento frio e aconchegavam‐se uns aos  outros,  com  medo  de  tudo,  com  medo  desta  enorme,  monstruosa  dádiva  de  Eru  que  caiu  nas  mãos  fracas e despreparadas deles ‐ com medo de Endorë. Na noite do nascimento, a lua não era visível, e na  escuridão se  escondia  o  medo.  E  somente  lá  em  cima  cintilava  algo  bondoso  e  belo,  e  um  dos  Elfos  estendeu os braços para o céu, como se pedisse ajuda, e chamou:  ‐ Ele!  Aquele que foi o primeiro a encontrá‐los, atendendo ao chamado deles, usava vestes negras, e  aqueles  que  partiram  com  ele  tornaram‐se  os  Elfos  do  Escuro,  mesmo  sendo  capazes  de  sentir  e  conhecer a alegria da Luz antes de todos os irmãos deles. Pois eles receberam a dádiva da visão.  Aquele que foi o segundo a encontrá‐los, era enorme, brilhante e de voz sonora, e muitos Elfos  fugiram dele apavorados para as trevas da noite; e aqueles que partiram de Endorë com ele tornaram‐ se os Elfos da Luz, mesmo desconhecendo a Luz verdadeira.  Aqueles  que  foram  os  terceiros  a  encontrá‐los  eram  muito  semelhantes  a  eles  mesmos,  mas  muito mais sábios. E os Elfos que ouviram as canções de Olhos Dourados e que viram as ilusões de Ayo,  apaixonaram‐se por Endorë e aí permaneceram para sempre. Eles se dividiram em diferentes hostes e  falavam línguas diferentes, mas em Valinor os chamavam de Avari, os Relutantes.  Assim Olhos Dourados desobedeceu à ordem do Rei do Mundo, pois permaneceu em Endorë.  Assim Ayo ficou nas Terras Abandonadas. Assim o Caçador não retornou, pois ele desejava criar. Assim  não retornou a Folha Primaveril, pois o Caçador havia permanecido na Terra Média. E Ossë nunca havia  abandonado aquela terra.  Olhos Dourados vagava pela terra, e os Elfos o respeitavam e amavam as canções dele, apesar  de nem tudo compreender. Ele cantava sobre Valinor, sobre a Criação, sobre as Lâmpadas, mas se Rei  do  Mundo  ouvisse  tudo  isso,  dificilmente  Olhos  Dourados  poderia  cantar  mais  alguma  canção.  E  O Livro Negro de Arda 

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somente os Elfos do Escuro, que viviam no norte, o compreendiam assim como ele se compreendia. Por  isso ele gostava de estar entre eles, mas em segredo ‐ ele temia o poder e a grandeza de Melkor.  ...Foi  assim  que  nasceram  entre  os  Elfos  da  Terra  Média  as  lendas  sobre  os  bons  deuses  que  viviam entre eles e ensinavam‐lhes a Beleza... 

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GERADOS PELO ESCURO. A ERA DAS ÁRVORES DA LUZ; DO DESPERTAR DOS ELFOS ATÉ O ANO  487  Os  Elfos  se  libertavam  lentamente  dos  grilhões  sono.  Fracos  e  impotentes  nesse  mundo  imenso, eles se mantinham juntos. E neles despertou o desejo de falar uns aos outros, e dar nomes a  tudo  que  os  cercava.  De  vez  em  quando,  parecia‐lhes  que  era  uma  voz  inaudível  que  lhes  sugeria  as  palavras. E eles chamaram a si de Quendi, Aqueles que Falam...   Chegou  a  hora  em  que  os  Elfos  desejaram  abandonar  o  vale  da  lagoa  de  Cuiviénen  e  ver  o  mundo  fora  dos  limites  dele.  Mas  alguns  dos  que  partiram  para  a  escuridão  não  retornaram,  e  pela  primeira vez o medo acordou nas almas dos Elfos, de agora em diante ligado para eles com o escuro e a  escuridão. Diziam – o Caçador os levou com ele, e eles jamais retornarão.   “O cavalo furioso carrega o terrível cavaleiro das trevas; a corte dele é um bando de monstros...  O trote do cavalo se assemelha às trovoadas, e a grama murcha aonde ele pisa; fogo infernal é o olhar  do cavaleiro. Aquele que o encontra jamais retorna. Vento de fogo é a respiração dele, horror – a arma  na  mão  dele,  morte  –  a  bandeira  dele,  as  mansões  –  o  inferno...  Aquele  que  o  encontrar  jamais  retornará”.  “Entretanto, pouco se sabe daqueles infelizes que caíram na armadilha de Melkor. Pois, quem,  entre  os  seres  vivos,  desceu  aos  abismos  de  Utumno,  ou  percorreu  as  trevas  dos  pensamentos  de  Melkor?  É,  porém,  considerado  verdadeiro  pelos  sábios  de  Eressëa  que  todos  aqueles  quendi  que  caíram nas mãos de Melkor antes da destruição de Utumno foram lá aprisionados, e, por lentas artes de  crueldade, corrompidos e escravizados; e assim Melkor gerou a horrenda raça dos orcs, por inveja dos  elfos e em imitação a eles, de quem eles mais tarde se tornaram os piores inimigos. Pois os orcs tinham  vida e se multiplicavam da mesma forma que os Filhos de Ilúvatar; e nada que tivesse vida própria, nem  aparência  de  vida,  Melkor  jamais  poderia  criar  desde  a  sua  rebelião  em  Ainulindalë  antes  do  Início.  Assim dizem os sábios. E, no fundo de seus corações negros, os orcs odiavam o Senhor a quem serviam  por  medo,  criador  apenas  da  sua  desgraça. Esse  pode  ter  sido  o  ato  mais  abjeto  de  Melkor,  e  o  mais odioso aos olhos de Ilúvatar”.  Assim diz o “Quenta Silmarillion”  Mas  foi  assim:  aqueles  que  tiveram  medo  do  Escuro  dissiparam‐se  pelas  florestas,  se  transformaram nos Elfos do Medo. O terror do desconhecido tomou conta dos espíritos deles; de agora  em diante tanto a Luz, quanto o Escuro os atemorizaram igualmente. O medo deturpou não somente o  exterior deles, mas também seus espíritos, pois eles eram fracos. O medo os impelia para as florestas e  para as montanhas, para longe dos Domínios do Vala Escuro, cujo poder e grandeza eles sentiam e por  isso o temiam; para longe daqueles que eram do mesmo sangue que eles. Deste medo nasceu o ódio a  todos  os  viventes.  A  beleza  dos  Elfos,  Filhos  do  Único,  vivia  inicialmente  também  nos  Elfos  do  Medo;  mas  a  beleza  perfeita  é  semelhante  à  perfeita  monstruosidade.  Assim  aconteceu  aos  Elfos  do  Medo.  Tudo no aspecto deles parecia exagerado: enormes olhos alongados com pupilas pequeninas; uma boca  pequena  e  de  cor  forte  demais,  que  ocultava  dentes  quase  animalescos  –  pequenos  e  afiados  –  e  pequenas presas, dedos tenazes longos demais, parecidos com as patas de uma aranha... Ao olhar para  eles, nascia no coração um vago e invencível horror, e eles agora fugiam não somente dos outros, mas  de si mesmos... E os chamaram de Orcs, o que significa ‐ Monstros.  As andanças dos Orcs pelas florestas também mudavam o aspecto deles. A vida selvagem os fez  fortes  e  furiosos  e  os  ensinou  a  caçar  em  bandos,  semelhantes  aos  animais  ferozes.  Acostumados  à  eterna  penumbra  das  cavernas  e  das  florestas,  eles  odiaram  a  luz  e  aram  a  temer  o  fogo;  até  o  cintilar  das  estrelas  distantes  era  inável  para  os  olhos  deles.  Aqueles  que  recebiam  ferimentos  graves durante a caça eram mortos ou abandonados na floresta; algumas vezes ‐ quando tinham fome ‐  eram  devorados:  Orcs  não  conheciam  a  compaixão.  Os  mais  fortes  e  impiedosos  tornavam‐se  seus  líderes:  eles  iravam  somente  a  força.  A  piedade  parecia‐lhes  uma  fraqueza,  compaixão  ‐  um  sentimento  estranho  e  desconhecido,  e  eles  encontravam  o  maior  divertimento  nos  tormentos  dos  seres vivos.  Os Orcs tinham também uma língua própria, na qual ‐ distorcidos e irreconhecíveis – viviam os  ecos  da  Língua  do  Escuro.  Eles  não  possuíam  nem  cantos,  nem  lendas;  as  vozes  deles  se  tornaram  rudes, e um uivo rouco era o grito de guerra deles.  

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Eles  não  tinham  necessidade  de  aperfeiçoar  a  mente,  mas  neles  desenvolviam‐se  sentidos  próprios  de  caçadores  noturnos:  audição  e  olfato  apurados,  a  capacidade  de  ver  na  escuridão,  infatigabilidade na caça e a sede de sangue. E não havia salvação deles, crias da escuridão e do medo...   E  foi  assim:  os  primeiros  dos  Elfos,  tomados  pela alegria  surpresa  perante  a  visão  do  novo  e  jovem  mundo  e  pela  sede  de  conhecê‐lo,  partiram  para  muito  longe  dos  limites  do  Vale  dos  Elfos  e  vagavam  sob  a  luz  das  estrelas  ‐  pois  ainda  não  eram  capazes  de  ver  o  Sol  e  a  Lua  ‐  pelas  florestas  sombrias. E um dia encontraram um cavaleiro montado num cavalo negro. Os Elfos se surpreenderam,  pois não sabiam que havia no mundo outras criaturas vivam semelhantes a eles. Mas não havia nada de  ameaçador no cavaleiro, o rosto pálido dele era belo e sábio: Elfos não tiveram medo dele.   O cavaleiro desceu do cavalo. A altura dele não era imensa: simplesmente muito alto, mais alto  que  qualquer  um  dos  Elfos.  As  roupas  dele  pareciam  tecidas  da  escuridão,  e  a  capa  voava  atrás  dele  como asas negras, e os olhos dele eram estrelas.   Os  Elfos  o  estudavam  com  surpresa,  e  ele  sorriu  com  o  canto  da  boca,  involuntariamente  imaginando‐os em Valinor. Assim como eles eram agora: com roupas de peles, nas mãos ‐ lanças com  pontas de pedra; somente  alguns poucos calçavam sandálias com solas de madeira, com um trançado  de tiras de couro até os joelhos...   E  para  eles,  tudo  era  estranho  no  desconhecido:  e  todo  o  aspecto  dele,  e  as  roupas  (“Quão  enorme deve ser um animal para que dê para fazer uma capa dessas da pele dele!”), e o cinto de placas  de aço que cingia a cintura dele ‐ os Elfos não conheciam os metais; e a montaria dele ‐ os Elfos nunca  viram um cavalo...   O desconhecido estendeu a mão para um dos Elfos com a palma aberta para cima ‐ em sinal de  paz. O Elfo repetiu o gesto dele e sorriu:  ‐ Quem é você? Como se chama?   ‐ O meu nome é Melkor, ‐ respondeu o desconhecido.   ‐ Melkor... Amor ao mundo? Um belo nome... Chamam‐me de Geleon.  ‐ Você também tem um belo nome: Filho das Estrelas.   ‐ Você é dos Elleri Cenno?   Melkor notou para si que a língua deles se difere da língua dos outros Elfos: naquela língua o  nome do povo soaria como Eldar Quendi.   ‐ Não, eu não pertenço ao seu povo.   ‐ Mas você parece‐se conosco, mesmo sendo diferente...   ‐ Eu sou dos Criadores do Mundo. Nos escolhemos um aspecto semelhante ao seu.   ‐ Então você é capaz de mudar de aspecto?   ‐ Sim, mas com que finalidade? ‐ Melkor sorriu, mas no mesmo instante ocorreu algo estranho:  enormes  asas  negras  cobertas  de  pó de  estrelas abriram‐se,  uma  estrela acendeu‐se  na  fronte  dele,  e  parecia que estrelas estavam presas nos longos cabelos negros.  ‐ Então todos os Criadores do Mundo são tão... tão...   Neste momento, um garotinho de uns cinco anos apareceu de trás do pai, que estava um pouco  mais afastado: os olhos brilham, a boca está semi‐aberta de surpresa:  ‐ Que bicho é esse que você tem aí?   ‐ Um cavalo.   ‐ Posso ar a mão?.. Que bonito... Ele não morde?   Melkor riu:  ‐ Não... Quer montar nele?   O  pequeno  acenou  que  sim,  maravilhado.  Melkor  pegou‐o  nos  braços  e  colocou  na  sela;  o  menino ou a mão, com cuidado, pela crina comprida e densa do cavalo, levantou a cabeça:  ‐ Pai! Olhe!..   Melkor notou uma menina, que se agarrava na saia da mãe:  ‐ E você, pequena? Vem cá.   A menina envolveu com os braços os joelhos da mãe, olhando de esguelha para o Alado. A mãe  fechou o rosto com as mãos.  ‐ Ela não fala, Melkor, ‐ falou Geleon depois de um breve silêncio. ‐ Ela perdeu a voz. Sabe, nos  estávamos sentados em volta da fogueira, ela eava por perto, e de repente ‐ um grito... Vimos ela  correndo até a fogueira, e atrás dela... Uma criatura horrenda saltou para a campina ‐ vestindo trapos,  com  costas  encurvadas,  patas  compridas...  e  não  patas  ‐  braços,  os  dedos  entortados,  dentes  O Livro Negro de Arda 

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arreganhados, e os olhos ‐ avermelhados, brilham, sem pupilas... O pior é que não era um animal. Aquilo  era mais parecido conosco. Desde então...  Melkor ficou sério:  ‐ Entendo. Qual é o nome dela?   ‐ Aeni.   ‐ Vaga‐lume... Não tenha medo de mim, pequena. Venha.  A  menina  demorou  alguns  momentos,  depois  caminhou  para  frente  com  um  certo  receio.  Parou, olhando para o Vala de baixo para cima. Aquele se sentou na grama:  ‐ Dê‐me a mão, Aeni.  A mãozinha da menina deitou confiantemente na palma de Melkor. Vala olhou atentamente nos  olhos dela, ou a mão sobre os cabelos claros e macios.  ‐ Eu posso curá‐la.  Mãe de Aeni iluminou‐se:  ‐ Isso... é verdade?   ‐ Sim, só... só que para isso preciso levá‐la comigo. Se você deixá‐la ir, bela senhora. Acredite, eu  não farei mal algum a ela.  A mulher refletiu, depois respondeu:  ‐  Eu  acredito  em  você.  Mas  é  difícil  para  eu  separar‐me  dela.  Ela  é  a  minha  única...  Isso  vai  demorar?   ‐ Alguns dias.   ‐ Desculpe... como você disse? Dia... o que é?   ‐ Ah, sim... Como sou  tonto! Vocês não vêem... Vê ‐ aquela estrela? Quando ela ar sobre as  suas cabeças pela sétima vez, a menina voltará. E eu prometo: a sua filha estará curada.  ‐ Agradeço‐o, Alado.   ‐ Vai comigo, pequena?   A menina voltou‐se para a mãe, como se pedisse permissão, depois fez um sim com a cabeça.  ‐ Mamãe! Mamãezinha!   A mulher tomou Aeni nos braços:  ‐ Você... fala, minha menina? Ele te curou?   ‐ Mamãe, olha só o que ele me deu! ‐ Aeni abriu o pequeno punho.   ‐ Vamos até a fogueira, pequena, eu vou olhar...   ‐ Para que? ‐ surpreendeu‐se a menina. ‐ Está tão claro...   ‐ Claro?... Vamos até a fogueira.   Na palma da menina havia uma pequena folhinha de bordo, toda cheia de veias douradas, com  uma brilhante gota de orvalho. A mãe a pegou com cuidado, com medo de que a gota caia da folha...   Ela era de pedra.   ‐ Que maravilha... ‐ falou Geleon baixinho. ‐ Como eu gostaria de criar coisas assim...   ‐ Aprenderá, ‐ respondeu Melkor, que havia se aproximado silenciosamente.   ‐ E porque Aeni diz que está claro?   ‐ Quem sabe, logo vocês entenderão...   ‐  Será  que  você  não  vê,  mamãe?  Bem  ali,  em  cima,  um  fogo,  muito  brilhante,  maior  que  a  fogueira... Vê? Ele diz ‐ isso é o Sol, Saere, ‐ a menina pronunciou a última palavra com bastante cuidado.  ‐ Saere?   ‐ Sim, sim! Ele diz ‐ é uma estrela, só que muito perto, por isso brilha tanto...  A  menina  cantarolava  alegremente,  contando  o  que  tinha  lá  onde  ela  tinha  ido.  Faltavam‐lhe  palavras  e  ela  fazia  uma  careta  preocupada  ao  tentar  explicar  como  é  isso  ‐  um  palácio  de  pedra,  paredes cintilantes das cavernas, altas montanhas negras... Que animal estranho que tinha lá ‐ peludo,  negro, com  olhos  ‐ como folhas  verdes  brilhantes, carinhoso...  Depois,  cansada,  enrolou‐se ao  lado do  fogo e adormeceu, segurando com força a folha de bordo. Pelo rosto do menino, que não saia de perto,  percebia‐se que ele invejava Aeni desesperadamente; mas ele se conteve e, sentando do lado, começou  a ouvir avidamente a conversa dos adultos.   ‐  Você  disse  ‐  um  dos  Criadores  do  Mundo...  Quem  são  eles?  Como  o  mundo  foi  criado?  ‐  interrogava Geleon. Melkor encostou‐se no tronco de uma árvore, cruzou os braços no peito e começou:  ‐ Havia Eru, que se chamou de Único, a quem aram a chamar de Ilúvatar em Arta, Pai de  Tudo o que Existe...   O Livro Negro de Arda 

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Quando a história acabou, todos ficaram em silêncio por um tempo. Depois, Geleon começou a  falar novamente:  ‐ Então nos somos Filhos do Único?   ‐ Sim, é isso...   ‐ Conte, e onde estão outros Imortais? Por quê nos nunca os vimos? Você disse: vocês vieram a  Arta para preparar este mundo para a chegada dos Elfos e dos Homens: porque então somente você nos  procurou? Ou os outros não sabem aquilo que você sabe?  ‐ Sabem. Mas eles abandonaram esta terra e agora permanecem na Terra dos Imortais, Valinor.  Aqui, eu estou sozinho.   ‐ E por quê você não está entre eles?  ‐  O  meu  caminho  difere  do  deles. Sem  conhecer  o  Escuro,  eles  desde  o  início  o  negaram  e podem viver somente na Luz. Agora o Escuro e a escuridão igualmente os assustam.   ‐ Os Imortais conhecem o medo?  Melkor permaneceu em silêncio.   ‐ Você conhece os destinos do mundo. Diga, qual é o destino dos Elfos?   ‐ A vocês, foi pré‐determinada a imortalidade ‐ assim é a dádiva do Único. O seu destino é partir  para a terra dos Imortais.   ‐  Mas  nos  não  queremos  partir!  ‐  exclamou  com  ardor  aquele  que  mais  tarde  viria  a  ser  o  Pintor.  ‐ E eu gostaria de dar uma espiada em Valinor, ‐ comentou alguém, pensativo. ‐ Ver e voltar...   ‐ Vocês não poderão voltar. Essa é a vontade do Único.   ‐ Mas se o nosso destino é partir, por quê fala conosco? ‐ perguntou Geleon.   ‐ Vocês não tiveram medo do Escuro, o que significa que conseguem compreendê‐lo, e então a  essência  do  Equilíbrio  dos  Mundos  se  revelará  a  vocês.  Vocês  poderão  libertar‐se  dos  grilhões  da  Predeterminação, e então receberão o direito de escolher.  ‐  Você  dizia  que  esta  escolha  foi  dada  somente  aos  Homens...  Então,  nos  aremos  a  ser  humanos?.. Imortalidade... E o que é a morte?   ‐ Somente os Mortais podem sair desse mundo, achar o próprio caminho a Eä.   ‐ Essa também é uma dádiva de Ilúvatar?   ‐ Não. É uma dádiva minha para aqueles que romperem o circulo fechado da Predeterminação.  ‐ Eu ainda não compreendo tudo nas suas palavras. Precisamos pensar. Você ficara conosco?   ‐ Terei de deixá‐los por um tempo. Mas eu voltarei.   ‐ Nos o esperaremos, Alado.   ...Quando  o  Cavaleiro  Negro  desapareceu  na  penumbra  da  floresta,  Geleon  falou  baixo,  seguindo‐o com o olhar:  ‐ Parece que o compreendi... Se não houvesse o Escuro, nos jamais veríamos as estrelas...   Ele retornou, o Vala Alado. E mais uma vez falou com eles, explicava, respondia... As crianças se  apegaram  a  ele,  e  ele  lhes  contava  belas  histórias  sobre  ervas  e  estrelas,  sobre  animais  e  gemas...  As  primeiras  crianças  neste  mundo  jovem,  eles  eram  seres  surpreendentes  –  confiantes,  abertos,  maravilhados, meigos como flores frágeis. Maravilhosas criaturas ingênuas, era impossível não amá‐los.  E  Melkor  achava  ‐  tudo  o  que  ele  cria  agora,  ele  cria  para  eles.  Assim  surgiram  no  mundo  seres  surpreendentes: enormes borboletas negras com asas que brilham com verde e ouro; peixes voadores;  moluscos  que  construíam  para  si  belas  casas  de  conchas;  unicórnios  e  golfinhos;  libélulas  com  olhos  enormes, parecidos com jóias; as aranhas aquáticas prateadas e serpentes marinhas... E não havia para  ele  uma  alegria  maior  do  que  ver  os  olhos  surpresos  das  crianças  e  ouvir:  “O  que  é  isso?  Que  maravilha...”  E  agora,  ao  olhar  para  o  Mestre,  Orthenner  mal  conseguia  conter  um  sorriso.  Como  a  pequena visitante de Helgor mudou tudo! E realmente ‐ que criaturas maravilhosas...   Os elfos amaram o Alado. E uma vez Geleon disse a ele:  ‐  Quanto  mais  eu  converso  com  você,  Melkor,  mais  claramente  eu  entendo  o  quanto  nos  não  sabemos... Mas eu penso assim: basta de  andanças sem rumo pela terra. Se permitir, nos iremos junto  com você.  ‐ Sigam. Eu mostrarei o caminho.   

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...Eles se surpreendiam como crianças com tudo aquilo que viam ao redor ‐ e, em essência, eles  eram mesmo crianças. Eles gostavam de dar nomes ao novo: eles viam o Sol e a Lua, mas amavam mais  a noite e as estrelas ‐ a Luz‐no‐Escuro. Sem o notar, eles já seguiam pelo caminho dos Homens, e Melkor  não se surpreendeu quando Geleon perguntou:  ‐ Nos compreendemos a escolha que você nos oferece. E aceitamos o seu caminho.  ‐  Vocês  pensaram  sobre  tudo?  Não  se  apressem  com  a  resposta;  a  dádiva  da  morte  é  uma  dádiva terrível e grandiosa. Quem sabe, talvez me amaldiçoarão depois por essa escolha.   ‐ Não. Nos mesmos escolhemos este caminho; agora não há mais outro para nos.   ‐ Olhem para dentro de si. Haveria em voz medo ou dúvidas?   ‐ Não, Melkor. Nos escolhemos o caminho com olhos abertos, e nenhum de nos jamais dirá que  você nos atraiu para o seu lado com mentiras. Eu sei com o coração que você diz a verdade. Nos fizemos  a nossa escolha, Alado.  Ele  os  chamou  de  Elfos  do  Escuro,  Elleri  Ahe,  e  de  discípulos.  Para  eles,  ele  era  Mestre,  e  Aeanto, ‐ aquele que traz a Luz... No norte, no vale de Gellome ‐ ali onde estava a morada de Melkor, ‐  eles  construíram  a  cidade  de  madeira  deles,  e  Melkor  freqüentemente  abandonava  o  castelo  negro  e  vivia entre eles. Para o Maia Orthenner, eles se tornaram amigos e irmãos; ele se alegrava em se sentir  um deles. Na língua deles, eles pronunciavam o nome dele como Gorthaur, e logo ele mesmo ou a  considerar que este era o nome dele. O Mestre também ou a chamá‐lo assim; somente de vez em  quando, quando estava pensativo, ele chamava o Discípulo do jeito antigo ‐ Orthenner.   E chegou a hora em que Melkor reuniu os Orcs, que tremiam de pavor do desconhecido, cegos  para o Escuro e para a Luz, nos domínios dele. Ele esperava, com ajuda dos discípulos dele, devolver‐ lhes  aquilo  que  eles  perderam  ao  render‐se  ao  medo.  Mas  a  escuridão  prendia  as  mentes  deles,  e  o  medo expulsava qualquer outro sentimento das suas almas. Melkor não podia mudar nada. Aos Elfos do  Medo, restou somente a dádiva do Único ‐ a imortalidade. 

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AS SETE ESTRELAS  "... e alto no Norte como um desafio a Melkor ela pôs a coroa das sete poderosas estrelas para  girar, Valacirca, a Foice dos Valar e o símbolo do destino ..."  Numa  meia‐noite  negra  e  gelada,  naquela  hora  em  que  morrem  os  sons  terrenos,  sobre  as  eternas cãs das montanhas do norte ergueram‐se as sete estrelas. Sete ‐ e Uma. Aqueles cujo destino foi  vê‐las  naquele  inalcançável  instante  em  que  o  limiar  entre  o  mundo  e  o  universo  quase  desaparece,  repentinamente  começavam  a  ouvir  uma  música  silenciosa,  eternamente  viva.  Aquele  que  a  ouviu,  jamais poderia esquecê‐la, ela soava para ele em todos os lugares e sempre: de dia ‐ no murmúrio do  vento,  no  estrondo  de  uma  avalanche,  no  rugido  da  tempestade,  no  ranger  baixo  da  pena  sobre  o  pergaminho, nas voltas silenciosas do falcão no forte azul do céu das montanhas; de noite ‐ no uivo do  lobo, nas faíscas da fogueira, no canto da lua refletida na água parada... Palavras, cujo  sentido é sentido  com toda a alma ‐ mas é impossível decifrá‐las. Está na soleira da porta, mas não se atreve a entrar.  Quem,  que  grande  artífice  criou  esta  maravilhosa  coroa,  quem  coroou  com  ela  as  Terras  Mortais?  Sete  estrelas  cintilavam,  tremulas  ‐  assim  estremece  o  mundo  nos  olhos  cheios  de  lágrimas.  Uma ‐ ardia, calma. E somente prestando mais atenção, podia‐se notar que ela pulsa – tal como bate um  coração.  Cada um dos que viram estas estrelas tentava entender ‐ o que significa esta coroa na noite. E  nasciam lendas ‐ belas e grosseiras, tristes e grandíloquas...    “Oito  Aratar  reinam  em  Arda.  O  líder  deles  é  Manwë.  Como  uma  coroa  sobre  a  cabeça  do  governante  ‐  sinal  ameaçador  aos  escravos  e  aos  maus,  assim  a  Coroa  da  Terra  Média  ‐  ameaça  e  advertência  sobre  aquela  punição  que  inevitavelmente  recairá  sobre  o  Inimigo.  Que  seja  ele  amaldiçoado para todo o sempre, aquele que se atreve a desobedecer a Eru!  ...Como  uma  estrela  na  Coroa  da  meia‐noite  ‐  assim  é  Manwë  entre  os  Aratar.  Os  nomes  dos  Sete,  que  a  toda  Arda  governam  na  grandeza  ‐  a  criadora  das  estrelas  Varda  e  Ulmo,  senhor  das  profundezas das águas, mãe de tudo o que vive Yavanna e Aulë, o ferreiro, senhor dos destinos de Arda,  senhor dos mortos Námo, mãe dos que sofrem Nienna e Oromë, senhor dos cavalos. E, um símbolo da  glória deles, Varda criou a Coroa da Terra Média, e a mais brilhante é a estrela do senhor Manwë. E o  Inimigo foi expulso do círculo dos Grandes, e que ele suma da face de Arda! Que a Coroa da Terra Média  seja para ele um eterno desafio!..”   “...Vê ‐ ali em cima, sobre as montanhas ‐ a Coroa? Vê ‐ a Estrela? Dizem, ela não é o sol de um  mundo distante, como aquelas Sete. Dizem, o Mestre acendeu‐a com a força do amor e a magia do saber  há  muito  tempo,  antes  ainda  do  nosso  despertar  nas  águas  escuras  da  Lagoa.  Isso  é  um  sinal  para  aqueles que eternamente seguem pelo caminho da busca e dos feitos, do saber, do amor e do sacrifício.  Para  aqueles  que  seguem  e  para  aqueles  que  ainda  não  nasceram  no  mundo,  mas  que  pisarão  sobre  este caminho. Dizem, é um desafio dos Valar. E dizem ainda ‐ se olhar com atenção e ouvir, notará como  bate o coração da estrela. Mas isso tudo são somente boatos ‐ o Mestre somente sorri quando você o  pergunta  sobre  isso.  E,  mesmo  assim,  eu  acho  que  é  verdade.  Porque...  Não  sei.  É  belo,  e  eu  acredito  nisso, e por alguma razão o coração diz que é assim mesmo... E porque ‐ Sete e Uma? Eu não sei. Sete ‐ é  um número mágico, nos somente compreendemos o significado dele há pouco tempo ‐ é o numero da  verdade e da harmonia, e significa ‐ pluralidade dos mundos. Pois é certo ‐ Sete Sois e Arta! Talvez, por  isso?  Verdade  que  alguns  dizem  que  as  Sete  estrelas  se  reuniram  assim  por  acaso,  mas...  é  uma  coincidência boa demais. Provavelmente não. Em Eä, essas Sete significam algo justamente para Arta.  Mas por enquanto eu não sei. É preciso pensar e procurar...” 

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SOBRE A CHEGADA DOS HOMENS  ...Quem  sabe,  quem  contará  sobre  quando  surgiram  em  Arta  os  Homens?  Os  sábios  dizem  ‐  quando  o Sol se  levantou  pela  primeira vez  sobre  o mundo.  Mas o  Sol  é  mais antigo  do  que Arta,  e o  nascer  dele  foi  visto  muitas  vezes  por  aqueles  que  tinham  o  dom  de  vê‐lo,  e  isso  foi  muito  antes  dos  Homens.  Os  Elfos  sabem  somente  sobre  aqueles  Homens  que  chegaram  ao  Oeste  nos  dias  de  Finrod  Felagund,  sobre  aqueles  que  depois  seriam  chamados  de  as  Três  Casas  ou  de  Atani.  Sobre  os  outros  homens, que escolheram caminhos diferentes do caminho para o Oeste, os Elfos nada sabiam. Também  não sabiam que, desde o início, os Homens eram capazes de ver o Sol e a Lua, ‐ muito antes dos Elfos  verem a Face do Dia e a Face da Noite. Os Homens receberam dádivas estranhas, e muitas delas eram  incompreensíveis  para  os  Elfos.  E  elas  não  foram  dadas  de  uma  vez,  como  aos  Elfos,  mas  acordavam  gradativamente,  e,  ao  descobrir  em  si  um  novo  dom,  o  humano  não  o  perdia  depois,  mas  o  polia,  ando‐o de geração em geração. Se, claro, ele mesmo não se assustasse com o próprio dom...  Sobre o Despertar dos Homens, contam as lendas que hoje são conhecidas por poucos. Naquele  vale que os Eldar chamam de Hildórien, acordaram primeiro aqueles que são chamados de Nascidos‐ na‐Noite, apesar de eles terem chegado na hora anterior à alvorada, quando o céu no Oriente já começa  a  clarear,  mas  as  estrelas  da  noite  ainda  são  brilhantes.  As  lendas  nomeiam  quatro  povos:  Ahhi,  Noturnos, e Aoi, Homens das Sombras da Floresta; Ilchennir, Filhos da Lua, e Ohor’tenn’ayri, Aqueles‐ que‐Vêem‐e‐Preservam.  Naquela  hora  em  que,  no  céu  que  clareia,  as  estrelas  ardem  como  gotas  de  orvalho  prontas  para  despencar,  e  sobre  a  terra  escorre,  num  lento  rio  sonolento,  uma  cintilante  neblina  mágica,  chegaram ao mundo os Elliri, Filhos da Estrela, o primeiro dos Povos do Amanhecer. Relva orvalhada e  a neblina da manhã se dissolvendo ‐ povo Ennir ert’Sin, e os primeiros raios do Sol dourado ‐ homens  de Eturu...   São  chamadas  de  Filhos  do  Sol  as  Três  Hostes  dos  Edain;  e  irmãos  deles  ‐  o  povo  Asener,  os  homens de Hanatta e Nghatta, e tribos nômades que vagam sobre a terra como o vento do meio‐dia. E a  sombra do meio‐dia deu vida àqueles que se chamaram ‐ Ullayr Ghellah, o Povo das Estrelas da Meia‐ Noite.   E no pôr‐do‐sol, entraram no mundo os povos de Ana e Daon. Os últimos raios claros ‐ oferenda  do Sol para o povo Daho, e na hora do nascimento das estrelas chegaram as hostes daquela terra que foi  chamada  de  Angellemar,  Vale  onde  Nascem  as  Estrelas.  E  quando  o  céu  ainda  não  teve  tempo  de  escurecer no Oeste, nasceram os que foram nomeados Irmãos dos Lobos.   Nem todos os nomes foram ditos, e muitos povos não se recordam mais da Hora do Despertar.  A  sabedoria  perdida  dos  Ohor’tenn’ayri  guardava  os  nomes  de  todos  os  povos,  mas  hoje  não  há  ninguém para contar sobre isso, pois esta hoste sumiu da face de Arta; misturou‐se o sangue dos povos  e os dialetos deles, as lendas que eram transmitidas de boca em boca por muitas gerações tornaram‐se  vagas. E apesar de tudo, muitos lembram Daquele Que Vinha. Assim conta sobre ele o mito do Povo da  Estrela:  “E entre nos surgiu alguém, semelhante a nos, mas mais belo e mais sábio que nos. E ele veio à  noite, e trajava as vestes do Escuro, e asas negras estavam nas costas dele. E os cabelos dele eram como  a noite, e estrelas estavam enlaçadas neles, mas mais brilhantes que as estrelas eram os seus olhos. E  ele falou conosco, e a fala se assemelhava à nossa, mas era diferente, e as palavras dele eram música,  semelhantes a llien tayre omm ellar ‐ canção que voa entre as estrelas; e tudo era compreensível para  nos.  E ele disse: Eu vim até vocês, pois desejava vê‐los.  E  ele  disse:  eu  não  vim para  levá‐los  pelos caminhos batidos;  eu  lhes  apontarei os caminhos,  mas  vocês  escolherão  o  seu  pela  própria  vontade,  e  sozinhos  seguirão  por  ele.  Se  desejarem,  eu  lhes  darei  os  inícios  dos  conhecimentos  que  lhes  ajudarão  no  caminho,  mas  vocês  mesmos  chegarão  à  sabedoria. E quando for assim, vocês serão iguais a mim, e acima de mim, pois vocês são livres e podem  mudar os destinos do mundo...  E ele nos ensinava muitas coisas, e conversava conosco sobre tudo o que  existe no mundo, e  sobre tudo que é o corpo do mundo, e sobre o espírito dele; e sobre estrelas incontáveis que brilham na  escuridão... E ele nos falava sobre a criação do mundo, sobre a Grande Música e sobre os outros mundos  que  cintilam  como  pérolas  entre  as  estrelas  de  Eä.  E  ele  contava  como  foram  criadas  as  plantas  e  os  animais,  o  Povo  Mais  Velho  e  os  Homens,  e  ensinava  a  conversar  com  os  espíritos  das  florestas, 

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montanhas  e águas, com animais  e pássaros, ouvir  as  vozes da terra,  das árvores e das ervas, canções  das estrelas e canções do vento.  Ele  apareceu  mais  de  uma  vez,  e  nos  o  esperávamos,  pois  tínhamos  sede  de  novos  conhecimentos e nos alegrávamos ao descobrir o novo; e também porque o amávamos. Mas ele não nos  revelou o nome dele, e nos o chamávamos de Aquele que Amou e de Mestre. E nos entristecemos‐nos  quando, um dia, ele partiu e não voltou...”  Os homens não sabiam o nome Daquele Que Vinha, como não sabiam também quem era ele; e  muitos  o  chamavam  de  Deus  da  Noite,  e  davam‐lhe  muitos  nomes.  E  os  Elliri  o  chamaram  de  Elgo  Tchore, o que significa ‐ Aquele que Sabe Ouvir o Mundo, Que Veio de Noite.  Do  vale  do  Despertar,  os  caminhos  dos  Homens  se  separaram,  e  cada  povo  achou  uma  terra  que se tornou seu lar. Somente os Elliri eram Andarilhos desde o início. Eles aram, vagando, longos  anos, e viram muitas terras, mas de nenhuma delas falaram – eis o nosso lar. E eles estavam felizes com  a viagem, descobrindo para si o jovem mundo, os segredos e maravilhas dele. E no caminho, a Noite do  Grande Feitiço os encontrou...  ...E alguém exclamou de repente:  ‐ Olhem!...   Abrindo as asas imensas, um Dragão voava silenciosamente no céu noturno. As escamas cor de  mel e de cobre brilhavam como ouro opaco no luar; ele dançava, expondo o corpo elegante para a luz  mágica,  e  os  homens  ouviram  o  surdo  ritmo  do  feitiço  da  dança.  Eles  olhavam,  sem  desviar  os  olhos,  cedendo aos feitiços da Dança da Lua, e nos corações deles nascia a Música. A noite cantava, e estranhas  flores pálidas e cintilantes se abriam, um aroma levemente amargo e triste flutuava no ar, e soava uma  melodia baixa de flauta, e nela enlaçavam‐se, com brilhos de fogos escuros com tons de ouro vermelho,  as notas cálidas das flores de feto. A noite soava com acordes surdos de órgão ‐ cantavam as árvores  milenares, e os espíritos das florestas dançavam sem se ocultar dos olhares dos homens, e as canções  deles  eram  indistinguíveis  das  canções  das  ervas  e  flores  e,  sobre  o  veludo  roxo  e  negro  do  céu  de  outono, as estrelas traçavam runas estranhas, e o Dragão rodopiava na sua dança encantada...   Innire, Aquela que Dança sob a Lua, enlaçou nos cabelos dela as brancas florestrelas, e saiu, e  seguiu a dança; e os espíritos da floresta dançavam com ela. E  naquela noite, os homens falavam nas  línguas de ervas e flores, pois não queriam quebrar o silêncio com o som da voz: as flores e ervas eram  as palavras deles, e as estrelas os coroavam...   Desde  então, o  dragão  que dança  no céu noturno  sob  a  coroa  das Sete  estrelas,  coroado  com  Uma, a mais brilhante, tornou‐se para os Elliri o símbolo de alta sabedoria e da magia.   Assim eles caminhavam pela terra ‐ Andarilhos da Estrela. E chegou a hora em que, nas suas  viagens, eles viram no silêncio da meia‐noite a Coroa que baixou sobre as montanhas brancas do norte  e,  como a gema mais  preciosa  na  Coroa  do  Mundo,  brilhava a Estrela.  E assim  acabaram as  andanças  obscuras  deles  pela  a  face  de  Arta,  pois  a  Estrela  apontou‐lhes  o  caminho,  e  agora  eles  sabiam  para  onde ir.   As lendas preservaram os nomes antigos. Havia um com o nome de Neyir, Aquele que Aponta o  Caminho. Dizem que quando ele olhava para a Estrela, ele dizia ‐ ela sofre e ama. E uma vez, depois de  ar  a  noite  sob  o  céu  aberto,  sem  sono,  em  uma  tristeza  clara  e  estranha,  ele  veio  até  os  chefes  e  disse:  ‐ Eu sei ‐ existe a Terra‐sob‐a‐Estrela, e o meu coração me chama para lá. Eu quero, eu devo  encontrá‐la, por mais longo que seja o caminho. Quem irá comigo?  E  os  homens acreditaram  nele,  pois  sabiam  que  Neyir  vê  mais  longe  do  que  os outros  com o  coração. E o seguiram, pois nos corações deles também batia o chamado da Estrela.   Por  muitos  dias  e  noites,  por  muitos  anos  eles  seguiram  a  Estrela.  Canções  sobre  a  Grande  Viagem  são  belas  e  tristes,  cheias  de  saudade  e  esperança,  pressentimento  e  fé,  e  nas  canções  soa  o  nome da Estrela ‐ Meltor. Ninguém sabia porque a chamaram de Poder do Amor, mas também ninguém  perguntava, pois eles não poderiam imaginar um outro nome para a Estrela: eles sentiam mais do que  podiam perceber então.   E as Canções da Grande Viagem preservam a história sobre as pessoas vestidos de negro, cujos  olhos brilhavam como estrelas ‐ sobre os sábios andarilhos que vinham para falar com os homens, que  lhes traziam as próprias canções, sabedoria e conhecimentos. E o nome do povo deles era parecido com  aquele que se deram os Andarilhos da Estrela: Elleri Ahe.  O Livro Negro de Arda 

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SOBRE OS CAVALOS ALADOS. ANO 15 DO DESPERTAR DOS ELFOS  A  noite  de  outono  parecia  viver.  Ouvindo  cuidadosamente  os  os  do  tempo  ‐  o  som  das  gotas de orvalho caindo ritmicamente dos galhos, ‐ ela estava imóvel na esperança de algo que só ela  conhecia.  A  Noite  ouvia  o  Tempo.  E  dois  ouviam  a  noite.  Lentamente,  a  eterna  neblina  do  vale  de  Gellome  escorria  em  tiras  prateadas.  Na primavera,  no  verão  e  no  outono,  as  ervas aqui  pareciam  de  prata,  como  se  estivessem  cobertas  de  geada;  só  na  primavera  aqui  floresciam  as  florestrelas  que  cintilam  como  feitiço  primaveril  nas  coroas  do  Dia  da  Prata...  O  Maia  sorriu.  Agora,  as  estrelas  floresciam no céu, apesar do luar, era possível ver os traçados familiares das constelações, e, de tempos  em  tempos,  relâmpagos  brancos  das  estrelas  cadentes  riscavam  o  céu.  “Provavelmente,  elas  também  agora se transformarão em flores...” O Maia olhava para o céu, sentindo como o encanto mágico da noite  toma conta dele. Parecia que a noite foi e será eterna, e ele continuará assim dentro dela ‐ eternamente  olhando  para  o  céu  estrelado.  Lá  em  cima  voava  o  vento,  escorregavam  as  leves  nuvens  semitransparentes, de vez em quando ocultando com o véu escuro os fios preciosos das constelações.  Um vento repentino jogou para trás, num redemoinho, os cabelos do Maia ‐ prateados no luar.  ‐  Sobre  o  que  você  está  pensando?  ‐  perguntou  Melkor  em  voz  baixa,  tocando  o  ombro  dele.  Gorthaur estremeceu, como se acordasse de um sonho:  ‐ Eu vi... Ou me pareceu? – ele falou quase num sussurro. ‐ Essas nuvens... provavelmente elas  me enganaram... Sabe, me pareceu de repente que ali, no céu, está um cavalo. Uma nuvem, coagulo da  noite  de  lua  cheia  do  outono  –  o  corpo  dele,  as  asas  ‐  o  vento  do  céu,  a  crina  de  neblina  e  riscos  das  estrelas  cadentes, olhos ‐ o reflexo da lua numa lagoa noturna... Eu ouvi o vôo dele, a respiração dele é  como o vento de outono... Mestre, como eu gostaria que isso não fosse somente uma visão...  ‐ Isso não é mais uma visão. Veja!   Melkor  apontou  para  algum  lugar  na  neblina  –  e  então,  deslizando  silenciosamente  sobre  a  terra, surgiu o cavalo alado, aproximou‐se, pisando inaudivelmente, e parou perto deles, olhando torto  com o olho de estrela. O Maia sorriu:  ‐ Foi você que fez isso? Novamente um presente?   ‐ Não, ‐ Melkor estava sério. ‐ Foi você mesmo. Simplesmente – teve muita vontade...  Gorthaur já estava entrando, mas Neere o impediu.   ‐ O Senhor pediu para não perturbar, ‐ estrondeou Balrog.   ‐ E o que houve?   ‐ Disse ‐ ele precisa pensar. Você me desculpe, Gor...   Maia acomodou‐se num canto com um suspiro:  ‐ Vou esperar. Preciso pedir uns conselhos ao Mestre...   Ficaram calados.   ‐  Não  entendo  o  que  está  acontecendo  com  ele,  ‐  reclamou  Gorthaur.  –  Não  duvido,  estes  pequenos são uma verdadeira maravilha... Mas mesmo assim: sempre estão o rodeando. E, parece, ele  está feliz. Logo, vejo, não poderemos nos esconder deles nem no castelo!  ‐ Pois é, ‐ falou o Balrog com uma voz de baixo. ‐ Ontem mesmo apareceu aqui uma pequenina.  O  que  você,  pergunto,  quer?  E  ela  me  responde  assim  toda  séria:  tenho,  meio  que,  um  negócio  importante  com  o  Mestre.  E  ‐  a  correndo  por  mim!  Nem  deu  para  abrir  a  boca...  Vai,  penso,  se  o  negócio  é importante, talvez precisem de mim também. Vou entrando direto para a oficina: ele fazia lá  essa coisa esquisita de madeira... sabe, um deles ainda toca numa igual...   ‐ Alaúde, ‐ ajudou Gorthaur.   ‐ Certinho ‐ alaúde. Trabalho fino, é claro. Só que o Senhor, mal viu essa pequenina, começou a  sorrir, botou tudo de lado na mesma hora... Negócio importante! Ela lhe trouxe umas frutas!  O Balrog calou‐se depois da fala descomunalmente longa.  ‐ Vi, ‐ respondeu Gorthaur, ‐ os morangos. Eu entro ‐ eles estão lá na oficina, sentados, e eu nem  acreditei  nos  meus  ouvidos  ‐  o  Mestre  está  cantando  algo  para  ela.  Bem  baixinho...  ‐  Maia  sorriu  involuntariamente para a lembrança: a voz de Melkor era muito bonita. ‐ E ele  que não recusa quase  nada às crianças. Estou certo: se amanhã alguém quiser voar de dragão, o Mestre vai permitir.   ‐ E o dragão? ‐ o Balrog riu.   ‐  Não,  eu  vou  falar  tudo  para  ele.  Basta,  ‐  o  Maia  levantou‐se  resoluto,  mas  nesse  momento  Melkor finalmente apareceu na porta. O rosto absolutamente feliz, os olhos brilham:  ‐ Sabe, Discípulo, eu entendi qual é o conto de fadas que eu contarei a eles.   O Livro Negro de Arda 

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‐ Oh, Mestre... ‐ Gorthaur sorriu.   Encontrar um quadro semelhante era o que Gorthaur menos esperava. Ele sabia que Melkor é  imprevisível;  mas  aquilo  que  ele  viu  agora  não  correspondia  até  tal  ponto  à  figura  do  calmo  e  sábio  Mestre, que Maia ficou perplexo. Eles... brincavam de batalha de neve! Parece que Melkor levou mais do  que os outros: os cabelos dele estavam cobertos de neve, e havia neve grudada em toda a capa. “Uma  maneira peculiar de expressar o amor pelo Mestre!” Se bem que aquilo que estava acontecendo parecia  agradar ao próprio Vala. Ele ria ‐ abertamente e com alegria, como somente crianças sabem rir; atirou  uma bola de neve para o ar, e ela se desfez em estrelas cintilantes, iluminando com uma luz suave os  rostos rosados pela brincadeira dos Elleri.   ‐ Mestre! ‐ o chamou Gorthaur.   Aquele se virou e foi em direção ao Discípulo, tirando, ao andar, a neve que grudou na roupa.   ‐ O que você está fazendo? Para que?  Melkor, desviando ‐ por um triz ‐ de uma bola de neve certeira atirada pelo Artífice, respondeu:  ‐  Para  compreender  os  homens,  é  preciso  dividir  tudo  com  eles:  dor,  alegria,  trabalho  e  diversão. Não é assim, Discípulo?  ‐ Sim, Mestre, mas mesmo assim... eles são simplesmente crianças, e você...   Melkor riu com um riso jovem, feliz:  ‐ E por que não? Fale honestamente: você mesmo não quer tentar? Gorthaur ficou perturbado:  ‐ Mas você é o Mestre... Como eles... Como eu...   A bola de neve que o acertou no ombro, impediu o Maia de terminar a frase.   Gorthaur  abaixou‐se,  pegou  um  punhado  de  neve  na  mão;  uma  segunda  bola  acertou  a  testa  dele.   ‐ Se cuidem então! Vou mostrar!.. ‐ urrou ele com uma raiva fingida. ‐ Eu estou aqui a negócios,  e é com isso aí que vocês me recebem!   O Artífice não conseguiu desviar.  ‐ E isso é de mim! ‐ gritou Melkor, e a bola de neve, ao tocar o peito do Contador de Histórias,  virou um pássaro branco.   Gorthaur, virando o rosto coberto de neve para Melkor ‐ o Artífice  Geleon não ficou devendo ‐  sugeriu, com um sorriso largo:  ‐ E então, Mestre, vamos mostrar a eles de que nos somos capazes?   Melkor  fez  um  sim  com  a  cabeça,  fazendo  uma  pirueta  para  desviar  de  mais  uma  porção  de  neve.  Nas  mãos do Menestrel,  a  bola  de  neve  de  repente  se  transformou  num  pequeno  arminho. O  animalzinho  parou  como  uma  estatua  na  palma  do  elfo,  brilhando  com  contas  negras  dos  olhos,  espirrou quando flocos de neve caíram em cima dele e se escondeu dentro casaco de pele do Menestrel.   ‐ Está se divertindo, Mestre? ‐ riu Gorthaur.  ...À noite, todos se reuniram na casa do Mago ‐ aquecer‐se em frente ao fogo e secar as roupas  molhadas. Ouviam o Menestrel, bebiam vinho quente com especiarias. Melkor, olhando para o cálice de  ônix chapeado com prata ‐ presente do Artífice ‐ falava com Gorthaur a meia voz:  ‐ Claro, um simples feitiço é suficiente para expulsar o frio, secar a roupa; os Imortais podem  simplesmente não sentir frio. Mas não é mais agradável aquecer‐se perto do fogo na roda dos amigos,  beber  um  bom  vinho  ‐  mesmo  que,  em  essência,  você  nem  tenha  necessidade  disso  ‐  simplesmente  ouvir as canções e bater papo?   ‐ Você está certo, Mestre, ‐ respondeu o Maia, pensativo. ‐ E eu não consigo compreender: por  quê em Valimar o chamam de Inimigo? Por quê dizem que você desconhece o bem, que não é capaz de  criar? Perdoe se as minhas palavras te ofenderam... Mas não é mais fácil viver se você compreende os  outros, diferentes de você mesmo? Se não tem medo?  ‐ Eu entendi o que você quis dizer. O mal está no fato deles não quererem entender. Claro que  não lhe contaram que eu lhes ofereci uma aliança?   ‐ Não...   ‐ Não é de irar, ‐ Melkor riu tristemente. ‐ O que o Inimigo pode fazer de bom? Valar temem  desobedecer a vontade de Eru. E a aliança comigo significa exatamente isso. E, para que ninguém possa 

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nem mesmo conceber algo assim, me nomearam inimigo e apóstata. Significa que não pode haver nada  de bom nem nos meus pensamentos, nem nos meus feitos.   ‐ Mas isso não é assim!  ‐ E você, pode considerar um inimigo aquele que sabe amar, como você o sabe; que quer ver o  mundo  belo,  como  você  o  quer;  que  pode  sentir  e  pensar,  como  você  o  faz;  que  se  alegra  igualmente  com o dom de criar? Aquele que, em essência, deseja o mesmo que você?  ‐ Que inimigo seria ele, então?   ‐ Nisso é que está o problema, ‐ Melkor tomou um gole de vinho.   ‐ Sabe, ‐ Gorthaur disse baixo depois de um breve silêncio, ‐ eu estou tentando imaginar Aulë  brincando de batalha de neve com os seus discípulos. ‐ E então? ‐ interessou‐se Vala.  ‐ Não dá, ‐ suspirou o Maia. ‐ Ele não se rebaixaria. Provavelmente, nunca viria na cabeça dele  transformar uma bola de neve num pássaro. Porque isso não tem nenhuma utilidade. É simplesmente  bonito, interessante, divertido... E ele é o Grande Ferreiro, e por isso deve criar somente o magnífico e o  útil. Para maior glória do  Único. E disso ‐ que glória? Somente... Aquece o coração, será? Não sei, como  dizer...   Melkor suspirou:  ‐ Um dia eu te contarei, o que fez Aulë ficar assim...   ‐ Andarilho!   O jovem virou‐se.   ‐ Ouça, Andarilho, o que aconteceu com seus olhos?  Aquele ficou perplexo: aparentemente, nada de especial... O Pintor riu baixo:  ‐ Os seus olhos estão dourados...   ‐ O que? ‐ não entendeu Andarilho.   ‐ Dourados como mel, como o sol nascente. Veja você mesmo!   O Andarilho sorriu:  ‐ E não há nada de engraçado. E não há nada para se surpreender. Olha os seus ‐ são azuis, os do Mago – verdes, como folhas no sol...   ‐ Verdade? ‐ subitamente, o Pintor ficou sério. ‐ Ouça, e por quê?   ‐ Mas não era sempre assim?  ‐  Não...  Eram  ‐  cinzas,  os  meus,  os  seus,  os  dele...  Não  consigo  entender.  Talvez,  o  Mestre  responderá?  ‐ Antes não tínhamos tempo para reparar nisso...   ‐ Nos só agora percebemos...   ‐ Talvez, você sabe? Os estão se tornando diferentes, e os cabelos... Porque?   O  Vala  sorriu.  Quão  diferentes  eles  ficaram...  Mechas  desobedientes  de  cabelos  ondulados  dourados escuros caíam em desordem sobre os ombros do Andarilho, ele é todo claro, límpido e fino,  como um raio de luz. O olhar do Pintor é tenaz e aguçado, mas os olhos ‐ azuis, aveludados, como safira  escura,  e  os  cabelos  negros  estão  presos  por  uma  tira  fina  de  couro.  Ele  aparenta  ser  mais  velho:  o  Andarilho, comparado com ele, é quase um menino, mesmo que os dois sejam dos Primeiros. Mas todos  sabem que faz tempo que o Artífice Oreyn de olhos azuis perde a coragem, a confiança e a severidade,  basta aparecer por perto a pequenina e delicada Halie – hábil bordadeira e tecelã.  ‐ Por quê, Mestre?   ‐ Simplesmente ‐ vocês são Homens. E os homens são todos diferentes, não se parecem um com  o outro, como folhas de uma árvore, como estrelas... “Vocês são Homens. Assim como eu os via, quando ouvia o Canto de Eä. Só que pela vontade de  Eru eles serão tão pouco duradouros como faíscas, e serei capaz de devolver‐lhes aquilo que ele tomou?  Ou  a  dádiva  da  liberdade  se  tornará  para  eles  um  castigo  e  um  mal?  Será  que  nisso  Eru  será  o  mais  forte?”  Foi uma conversa inesperada.  ‐  Conte,  Gorthaur,  e  os  outros  Criadores  do  Mundo,  aqueles  que  vivem  em  Valinor,  eles  são  bonitos?  

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Ele  ficou  pensando  por  muito  tempo,  pela  primeira  vez  descobrindo,  surpreso,  que  agora  os  rostos perfeitos dos Valar não lhe parecem nada belos. Nenhum traço errado, como se alguém tivesse  como meta a criação de uma beleza perfeita, e conseguiu‐o, mas na corrida atrás da clareza e exatidão  das  linhas  desapareceu  algo  fundamental,  tão  importante  quanto  impossível  de  capturar,  e  nestes  rostos  não  havia  vida.  Todos  os  Valar  eram  diferentes  e  ‐  semelhantes,  mesmo  se  distinguindo  pelos  traços dos rostos e alturas, cor dos olhos e dos cabelos. Alias, quase todos...   Não,  aqueles  que  ele  via  ao  redor  de  si  agora  eram  infinitamente  mais  belos.  E  o  sonhador  moreno  de  olhos  dourados,  o  Andarilho,  e  o  Armeiro,  zombeteiro,  de  ombros  largos,  Gellor‐Mago,  sempre pensativo e concentrado, e a impetuosa Allua, e quase majestosa Onnele Cyolla...   ‐ E as Valier?  Pensando bem, era possível chamar de belas somente duas: Nienna e Estë. Justamente porque  os rostos delas foram marcados por algum sentimento. Mas a obra prima, a perfeita Rainha do Mundo ‐  qual dos Homens a chamaria de bela?   ‐ E o Rei... o irmão mais novo do Mestre?   Manwë. Estranho: enormes olhos brilhantes e cílios compridos não estragam em nada o irmão  mais velho, e os traços do mais novo são quase efeminados ‐ por quê? Novamente algo impossível de  definir...   ‐ Ouça, Gorthaur... eu pensei só agora... ‐ O Andarilho parecia envergonhado. ‐ Qual é a cor dos  olhos do Mestre?   E  verdade  ‐  qual?  Cinza‐claros?  Verdes?  Azuis?  Seria  possível  definir  a  cor  das  estrelas?..  Vinham‐lhe na cabeça somente comparações: céu, mar, estrelas... Mas o céu também não é sempre azul,  as águas do mar nem sempre parecem esverdeadas... Relâmpago?.. Gelo?.. Aço?..   ‐ Não sei. Eu não sei.   Eles eram todos diferentes, os Discípulos de Melkor, Elleri Ahe. Havia aqueles em cujas mãos o  metal  começava  a  cantar  e  as  gemas  ganhavam  vida.  Havia  aqueles  que  compreendiam  a  língua  dos  animais e dos pássaros, das árvores e das ervas, e aqueles que sabiam ler o Livro da Noite... E aquele  que  sabia  compor  canções  melhor  que  todos,  chamava‐se  ‐  Menestrel  Escuro.  O  símbolo  dele  era  a  estrela alada de  nove  pontas: aperfeiçoamento da alma,  o caminho do coração  alado.  As  baladas dele  pareciam  e  não  pareciam  aquelas  que  o  Maia  dos  Olhos  Dourados  cantava;  talvez  porque  nelas  vivia  uma tristeza desconhecida. E os olhos daqueles que o ouviam se enevoavam. E aquele que via os sinais  do Escuro encontrou um meio de anotar os pensamentos. Ele criou os sinais tay‐an, que poderiam ser  escritos  no  pergaminho  com  pena  e  com  pincel,  e  aqueles  que  poderiam  ser  gravados  nas  pedras  e  entalhados na madeira. E entre os Elfos do Escuro, ele levava o nome de Amigo dos Livros.   E aquele que ouvia os cantos da terra, os contava em forma de contos de fadas ‐ estranhos e  sábios,  alegres  e  tristes.  Assim  dizia  ele:  “Nossos  filhos  amarão  estes  contos;  quando  se  começa  a  descobrir o mundo, ele parece cheio de maravilhas e enigmas ‐  que seja assim naquelas histórias que  lhes serão contadas...” Melkor sorria, ouvindo‐o; e o chamaram de Contador de Histórias.   Eles  eram  diferentes,  mas  semelhantes  em  uma  coisa:  todos  eles  consideravam‐se  Homens,  pois, mesmo que fossem inicialmente Elfos, escolheram o caminho dos Mortais; mas a vida deles era tão  longa quanto a dos Primeiros Nascidos, e o cansaço não os tocava – quem teria tempo para se cansar  quando  há,  ao  redor,  tanto  desconhecido,  novo  e  belo?  E  o  mundo  espera  o  toque  das  suas  mãos,  e  alegra‐se com você, e o seu coração está aberto a ele...  E o Mestre alegrava‐se vendo como aumenta a sabedoria e o entendimento dos discípulos dele.  E a paz reinava em Arta. Mas ela durou pouco. 

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CÁLICE. ANOS 488­500 DO DESPERTAR DOS ELFOS  Desde a partida de Artano, começaram a olhá‐lo de um jeito estranho em Valinor, e muitos até  o evitavam. Ele atribuía isso ao fato de que Aulë perdeu as boas graças do Rei do Mundo e dos Poderes, mas logo ele teve a chance de verificar que não é assim. Ao oferecer, mais uma vez, os serviços dele ao  Ferreiro, ele ouviu um taciturno “Não”.  ‐ Mas por quê, meu senhor?   ‐ Quanto você, quanto aquele foram fundidos na mesma forma, ‐ respondeu Aulë, sombrio.   Curumo  não  o  compreendeu,  mas  não  teve  coragem  de  perguntar  mais.  Mas  pensou  e  memorizou a resposta do senhor dele.   Um dia, ele percebeu um olhar hostil de Tulkas:  ‐ Do que é que você precisa aqui?  Curumo fez uma elegante reverência:  ‐ Eu fui enviado com um encargo do meu senhor Aulë, Poderoso...   ‐ Então vá... ‐ resmungou Tulkas. E, pelas costas, o Maia ouviu, ‐ cria do Inimigo...  Curumo era inteligente ‐ e não era difícil adivinhar a verdade.   “Então eu, tal como Aulendil, fui criado por Melkor. E eu sou o mais poderoso e o mais sábio  entre os Maiar, como ele ‐ entre os Valar... Mas claro! E agora os Valar simplesmente têm medo de mim.  Até Tulkas. Servo  de Aulë! Que título. O que me espera aqui? O destino de um serviçal? E lá? Claro, ele  me receberá, como recebeu Artano...” Curumo fez uma careta de despeito. Artano. Rival.   “Mas  não  me  consideram  o  mais  hábil  dos  discípulos  de  Aulë?  Obviamente,  o  poderoso  Vala  dará  devido  valor  a  isso.  E  então  veremos.  E,  para  que  ele  não  duvide  da  minha  devoção,  eu  lhe  oferecerei uma grande oferenda, digna de um Senhor!”  ‐ ...O que faz aqui?   Curumo levantou‐se num salto e curvou‐se ao Ferreiro:  ‐ Oh, meu senhor! Eu pensei em fazer um cálice para o Rei do Mundo...   ‐ Por quê não me disse? ‐ Aulë estava começando a se irritar.   ‐ Ó Grande! Você revelou‐me um abismo de sabedorias, e deu‐me muitos conhecimentos. Mas  eu duvidei, seria eu por acaso digno de ser servo de um Vala tão sábio... Portanto, se a minha criação for  imperfeita, a culpa recairá somente sobre mim, um aluno pouco aplicado. E caso a minha oferenda seja  digna do Rei do Mundo, falarão: quão grande é Aulë, se até o aprendiz dele, um servo, pode criar algo  assim? E aumentará a sua glória, meu sábio senhor.  ‐  Não  é  que  você  está  certo?..  Bom,  estou  contente  com  você,  e  o  seu  plano  me  agrada.  Pode  continuar, ‐ as palavras soavam como se o Ferreiro falasse contra a própria vontade.   Curumo fez uma segunda reverência:  ‐  Agradeço‐o,  sábio.  As  suas  palavras  plantam  esperança  no  meu  coração.  Sou  insignificante  demais para ajudá‐lo nas suas obras; mas se a minha criação contribuir para a sua glória, não existirá  um prêmio maior para mim...   Ele  saiu  de  Valinor  silenciosamente  e  sem  ser  percebido;  e  só  tempos  depois  Aulë  notou  a  ausência dele.   E  Gorthaur  encontrou‐o  no  portão  negro da  fortaleza  de  Melkor.  Ele  não  teve tempo  de falar  nada: Curumo pulou para abraçá‐lo:  ‐ Oh, meu irmão, como estou feliz por estarmos finalmente juntos!   ‐ Mas... ‐ Gorthaur estava perplexo.   ‐ Leve‐me ao Senhor, rápido!   Curumo seguia o Maia Escuro, que andava na frente:  ‐ Quão destemido você é, meu irmão! Eu reverencio a sua coragem e a sua resolução; mesmo  ando  todas  as  humilhações  e  o  desprezo  com  quais  eu  fui  cercado  em  Valinor,  eu  demorei  em  juntar coragem para seguí‐lo...   Eles entraram na sala do trono, e Curumo, em lágrimas, atirou‐se no chão, abraçando os joelhos  de Melkor:  ‐ Finalmente, meu senhor, finalmente eu vim até você!  Melkor olhava‐o, atônito, e finalmente conseguiu pronunciar:  ‐ Levante, o que deu em você? Como pode humilhar‐se assim?!   O Livro Negro de Arda 

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‐ Não há perdão para mim, Grande! Eu também estive com eles e servi aqueles que se atrevem  a opor‐se a você! Mas eu voltei a ver, eu compreendi toda a grandeza dos seus planos. O meu lugar é  aqui, ao seu lado, meu senhor... Como estou feliz de ter alcançado, finalmente, a verdade!  ‐ Levante‐se, por favor...   ‐ Não, Grande, eu sou o pó sob os seus pés, eu não mereço... Perdoar‐me‐á? ‐ ele queria beijar a  mão de Melkor, mas aquele, quase assustado, se ergueu e fez Curumo levantar‐se do chão:  ‐ Está bem, está bem, eu te perdôo, perdôo, se você precisa tanto disso...   ‐ Agradeço‐o, Grande... Será que você se rebaixará a ponto de aceitar a minha oferenda?  O  cálice  de  ouro  vermelho,  todo  decorado  com  esmeraldas  e  rubis,  envolvido  em  fino  ornamento de  diamantes.  O  pé  torcido  envolto  por  uma  fita  de  esmeraldas  de quatro  faces. Trabalho  hábil... mas só de olhar ‐ como é pesado... “Como vou levantá‐lo?..” ‐ pôde pensar Melkor.  ‐ Somente você ‐ o verdadeiro Senhor do Mundo ‐ é digno de beber de um cálice assim.  ‐ Senhor do Mundo?..   ‐  Claro  que  sim,  senhor!  É  engraçado  ouvir  como  condecoram  Manwë  com  o  título  de  Rei  de  Arda. O poder dele não se estende para além dos limites de Valinor; realmente, somente você governa o  mundo, meu senhor...   ‐ Por quê me chama de senhor? ‐perguntou Melkor, finalmente vencendo a surpresa.  ‐ Há outra forma? Tudo em Arda é obediente a sua vontade; nos somos somente os seus servos,  incapazes de compreender a profundidade e a grandeza dos seus planos.   ‐ Basta, ‐ o Vala Escuro, resoluto, interrompeu o discurso de Curumo.   ‐ Eu irritei‐o, Grande? Imploro‐o, perdoe o seu insignificante servo.   Curumo estendeu‐se no chão perante o trono.   ‐  Levante!  Se  quiser  tornar‐se  meu  discípulo,  não  se  atreva  a  humilhar‐se!  Como  pode  me  chamar de senhor? Aqui você não é servo ‐ está livre!..   ‐ Eu entendi, Grande, e que seja assim como você deseja. Mas conte‐me – você aceita a minha  oferenda? Não voltará as costas para mim?  ‐ Não... Não... Fale‐me somente, porque fez este cálice?   ‐  Estou  feliz  em  explicar‐lhe,  Grande...  Perdoe  se  eu  falar  algo  errado,  pois  ainda sei  pouco,  e  não são muitos os conhecimentos que Aulë pôde me transmitir. Ouro é o metal dos senhores, por isso  escolhi  este  material  para  a  minha  criação.  Três  pedras  se  combinam  neste  cálice:  rubi  ‐  pedra  do  poder,  esmeralda  ‐  que  expulsa  a  tristeza  e  traz  a  alegria,  e  o  diamante  ‐  símbolo  dos  vencedores  e  guerreiros  poderosos,  semelhante  a  sua  onipotente  vontade,  pois  é  indestrutível...  Fale,  Grande,  será  que eu errei?   ‐ Não... Mas tudo o que disse é o olhar de um lado somente. Fale com o Artífice ‐ ele explicará...   ‐ Só uma coisa ainda me parece incompreensível, Artífice: eu não vi aqui nada feito de ouro. Até  as suas jóias são de outros metais. Por exemplo, esse seu anel; ele é belo, mas isso é aço? Pense – será  que a beleza do anel não aumentaria se ele fosse de ouro?   ‐ Eu entendo‐o, Curumo. Mas o Mestre diz que o ouro é um metal pesado e arrogante, poucos  possuem força suficiente para domá‐lo e mudar a essência dele. Magos e aqueles que têm habilidades  de cura  preferem a prata, metal da Lua, que não a sangue, que dá o poder sobre a essência das  coisas e sobre si mesmo. Prata é a sabedoria e a calma, e significa ‐ equilíbrio.   ‐ Isso eu entendo; mas ‐ aço? Por acaso, ele não significa ‐ o poder da força?   ‐  Desculpe‐me,  mas  novamente  você  olha  só  por  um  lado.  Tudo  depende  daquelas  mãos  que  tocam  o  aço.  Aço  é  vontade  e  fidelidade;  o  aço  é  metal  dos  defensores  e  não  fica  abaixo  da  prata  em  nada. Mas, acima dos outros metais, nos apreciamos o ferro.  ‐ Pode isso acontecer? Ferro é um metal rústico e rotineiro...  ‐  E  novamente,  está  certo  somente  em  parte.  Ferro  é  um  metal  antigo  que  guarda  muitos  grandes  mistérios.  Mas  eles  serão  conhecidos  somente  por  verdadeiramente  sábios.  O  artífice  deve  possuir  alta  sabedoria  e  grande  habilidade  para  trabalhar  com  o  ferro.  Esse  metal  possui  vontade  própria. Nos somente começamos a desvendar os segredos dele, e o Mestre, parece, sabe tudo... sabe,  nas mãos dele o ferro canta...   ‐ E o Gorthaur?   ‐ Oh, foram‐lhe reveladas muitas coisas. Ele é o primeiro dos discípulos de Melkor.   Curumo fez uma careta. A menção de Artano era desagradável. “Ouro é metal inferior? Como se  eles entendessem muito de metais!”  O Livro Negro de Arda 

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‐ E as pedras? ‐ perguntou ele em voz alta. “Pelo menos disso eu certamente sei tudo”.   ‐  Você  respondeu  corretamente  ao  Mestre,  mas...  Olhe  para  este  rubi:  ele  parece  o  fogo  e  o  sangue ardente, mas ao mesmo tempo é frio como o gelo. A mesma dualidade ‐ nas propriedades dele, e  nas propriedades das outras pedras. Rubi ‐ é símbolo não somente do poder, mas também da desgraça,  diamante ‐ é também a pedra daqueles que curam, e o significado da esmeralda ‐ beleza da natureza e  amor do Universo. Você não sabia?  ‐ Claro que sabia, mas...   Curumo não acabou a frase, mas, aparentemente, Geleon‐Artífice nem esperava a continuação.  “Ele  mesmo  não  quis  explicar.  Não  se  rebaixou.  Mandou  falar  com  este  burro.  Mas  deixa.  Ele  logo compreenderá que eu sou digno de algo maior. Eu provarei...”  ‐ Geleon!   ‐ Sim, Mestre?   ‐ Veja; esse cálice lhe agrada?   O Artífice pensou, e depois respondeu, sem muita certeza:  ‐ Não sei, Mestre... Eu não vejo defeitos... Nunca vi um trabalho tão fino em ouro, e as pedras  foram escolhidas com saber e habilidade... todas as proporções estão corretas, mas...   ‐ Mas?   ‐  Perdoe,  Mestre,  mas  por  alguma  razão  eu  nem  quero  tocá‐lo,  ‐  parecia  que  Geleon  estava  surpreso com as próprias palavras. ‐ Quem fez isso?   ‐ Meu... discípulo, ‐ Melkor tropeçou nessa palavra. Devagar, levou o cálice até os lábios...   Ou o ouro vermelho é que pregou nele uma peça, ou isso era um eco daquilo que ‐ será, mas  por um instante pareceu‐lhe – o cálice está cheio de sangue até as bordas. Ilusão? Mas de onde, então, o  gosto salgado nos lábios?..  Melkor atirou o pesado cálice para longe, com horror e repulsa. Este tiniu, rolando pelo soalho  de pedra. Melkor fechou os olhos com a mão tremula. ‐ O que houve, Mestre?!   ‐ Nada... nada... Pareceu‐me que...   “Que presente é esse que você me trouxe, Curumo? De quem é o sangue neste cálice, de quem é  o sangue  que  você  me  deu  para  beber?  Isso  é  um  sinal;  um  presente  maldito  ‐  ver,  sem  saber,  sem entender o que vê...”  O vinho derramado não lembrava mais sangue, e ele compreendia que foi apenas uma ilusão...  mas ‐ forte e nítida demais. 

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ABSINTO. ANO 497 DO DESPERTAR DOS ELFOS  ...A  escolha  do  Nome  das  Estrelas  ‐  Cennen  Gelie  ‐  é  uma  festa  para  todos.  E  até  no  meio  do  inverno,  ela  sabia,  haverá  flores.  Ainda  mais  hoje  ‐  no  Dia  da  Estrela:  festa  dupla.  Ela  escolheu  justamente este dia, e com ela ‐ mais dois, ambos dois anos mais velhos. Por uma noite, eles três estarão  coroados  por  estrelas,  como  se  fossem  iguais  ao  Mestre:  assim  é  o  costume.  Mas  tudo  isso  ainda  acontecerá...  E por enquanto ‐ os três no meio da sala, e o Mestre está na frente deles.  ‐  Eu,  Artais  da  casa  dos  que  Ouvem  a  Terra,  escolhi  o  meu  Caminho,  e  como  símbolo  do  Caminho, em nome de Arta e de Eä, escolho o nome Gellaan, Vale das Estrelas.  ‐ Perante as estrelas de Eä e a esta terra, o seu nome agora será Gellaan. O seu Caminho está  escolhido ‐ que seja assim.  A mão do Mestre toca a cabeça curvada de cabelos escuros, e a jovem levanta, com uma coroa  de estrelas, e brilhando com o sorriso largo.  ‐  Eu,  Tayr,  escolho  o  caminho  dos  que  Observam  Estrelas,  e  como  símbolo  do  Caminho,  em  nome de Arta e de Eä, escolho o nome Gellir, Contador de Estrelas.   ‐ Perante as estrelas de Eä e esta terra...   A última é ela. E o coração para ‐ será somente porque ela é a mais jovem e achou muito cedo o  caminho dela?   Como é difícil dar um o para frente...   ‐ Eu, Elenhel...   Ela abaixa a cabeça, por alguma razão escondendo os olhos.  ‐ ...aceito o Caminho da que Vê e Recorda... e como símbolo do Caminho, em nome de Arta e de Eä, escolho...   Ela levanta a cabeça, bruscamente, a voz ressoa pela sala.  ‐ ...aquele nome pelo qual você me chamou, Mestre, pois ele é o símbolo do meu caminho por  milênios...   Um friozinho familiar no peito: ele não somente fala, ela vê.   ‐ ...o nome Elhe, Absinto.   Um  pequeno  relâmpago  de  gelo  espeta  o  coração  como  uma  agulha.  Como  é  estranho  o  seu  rosto, Mestre... O que houve com você? Como se tivesse esquecido das palavras que pronunciou dezenas  de vezes... ou sou eu, fiz algo de errado? Ou ‐ você também ‐ vê?  Ela começou a sentir medo.   ‐ Perante as estrelas de Eä e... Arta... de agora...  ‐  ele olha nos olhos dela, e o olhar é amargo e  preocupado, ‐ e para a eternidade, pois o Caminho não tem fim... o seu nome será Elhe. Que seja assim.  Ele  a  pega  pela  mão  ‐  e  isso  também  não  é  o  costume  ‐  e  a  os  dedos  sobre  a  estreita,  confiantemente aberta, palma. O fogo acende‐se na mão ‐ gélido e leve, como pétala de uma flor.  “O Coração do Mundo ‐ uma estrela nas suas mãos...”  Por  alguns  instantes,  ela  olha  para  a  chama  azulada,  depois  aperta  a  palma  contra  o  peito,  à  esquerda.   O  Mestre  vira‐se  e  com  o  mesmo  rosto  límpido  e  desesperado  de  repente  joga  as  mãos  para  cima ‐ uma chuva de faíscas estreladas cobre todos, um suspiro maravilhado e feliz voa pela sala, em  algum lugar acende‐se o riso...   ‐ Realmente ‐ Filhos das Estrelas...  Ele fala muito baixo, provavelmente ela é a única a ouvir as palavras.   ‐ E você novamente esqueceu de si mesmo.   Ele  olhou  para  Elhe  surpreso.  Aquela,  com  os  olhos  semicerrados,  concentrada,  entrelaça  os  dedos, depois abre as palmas ‐ e algo alça vôo em volta da alta figura de negro, como uma tempestade  de neve: o manto ‐ como céu noturno, e estrelas nos cabelos... ‐ Onde você aprendeu isso? ‐ ele estava alegremente surpreso.   ‐ Não sei... em todos os lugares... Eu... simplesmente tive muita vontade, ‐ ela perturbou‐se. Ele  ri baixo  e, com solenidade meio brincalhona, estende‐lhe a mão. Artais‐Gellaan e Tayr‐Gellir formam o  segundo par.  

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...A  festa  prosseguia:  o  vinho  doce  e  dourado  faiscava  nas  taças,  lentamente  escorria  para  os  cálices o rascante vinho cor de rubi; o riso voava sob o teto de madeira como um bando de pássaros  assustados, tiniam as cordas, cantavam as flautas...   ‐ Mestre, ‐ um sussurro.   ‐ Sim, Elhe?   ‐ Mestre, ‐ ela tocou a mão dele, ‐ e você ‐ você não vai tocar nada?   ‐ Não sei, por quê não... ‐ Vala pensou e depois respondeu, resoluto. – Só que quem vai cantar  será você.  ‐ Ai... ‐ como uma criança.   ‐  E  nenhum  “ai”!  ‐  ele  imitou‐a  surpreendentemente  bem  e,  já  levantando,  chamou:  ‐ Gelren! Permita‐me ‐ o alaúde.  Todos se calaram de uma vez: ninguém vai atrapalhar um menestrel, e se o próprio Mestre vai  tocar... A tarde hoje acabou ficando bastante estranha!   Pouco  antes  ‐  riso  e  alegria  incontida,  mas  a  melodia  voou  ‐  transparente,  triste,  e  a  voz  era  como um eco do tinir das cordas ‐ Vala cantava, sem abrir a boca, simplesmente dava o tom, e com o  tinir da prata, baixinho, as palavras começaram a enlaçar‐se na melodia ‐ entrou a segunda voz, jovem e  límpida:  Andele‐tei kor eme  Es‐sey o anti‐eme  Ar ilmari‐ellar  Ar Ennor Saerey‐allo…  O llais a letti ah‐ennie  Andele‐tei kori’m...   As  duas  vozes  teciam a  renda da  melodia  encantada,  e  as  estrelas  cintilavam,  e  até  quando a  música  acabou,  ninguém  quebrou  o  silêncio  ‐  o  eco  dela  ainda  era  sentido  sob  o  teto  da  sala  e  no  coração...   ...até que um cálice pesado voou ao chão com um estrondo.   Aliás, ninguém entendeu logo de cara o que está acontecendo; o Mestre somente disse, em tom  de censura:  ‐ Eldhenn!  O dragão sorriu envergonhado e fez uma tentativa de cobrir‐se com a asa.   ‐ E permita‐me perguntar, por quê é que você veio aqui?   Uma vozinha metálica, ríspida e ao mesmo tempo infantil, respondeu:  ‐ Eu queria... como se diz... dar parabéns... e eu também ouvia...   ‐ E então? ‐ interessou‐se Vala.   O dragão fechou os olhos, sonhador.  ‐ E para que fez cair o cálice?   O  dragão apanhou cuidadosamente  o  cálice  amassado com a  pata  coberta de  escamas  e,  com  todos os cuidados devidas, depositou‐o sobre a mesa, sem esquecer de lamber algumas vezes o vinho  derramado com a fina e rósea língua bipartida:  ‐ Mas e as assas... e o rabo ainda por cima...   Ele conseguiu, finalmente, sem mais incidentes, chegar até o Vala, e agora o olhava de esguelha,  apertando‐se contra o chão: então, vai ficar bravo?   ‐ Queria ou‐uvir... ‐ até soltou um pouco de fumaça pelo nariz e, pedindo, arranhou a bota do  Vala com a unha: vai, deixa?   ‐ Crianças pequenas, ‐ aquele soltou um suspiro fingido. ‐ Eh!.. o que mais, agora?  Elhe parou de fazer carinho na pele  ainda macia sob o estreito maxilar inferior do dragão ‐ o  dragão, por causa disso, piscava os olhos cor de lua dourada, satisfeito, e só faltava ronronar.  ‐ E daí?.. vai, Mestre, ele gosta... veja!   Eldhenn, para comprovar o que foi dito, urrou alguma coisa suavemente.   Gorthaur olhou preocupado para o irmão mais novo: vai ver que fala alguma besteira, mesmo  agora, lê‐se pela cara ‐ acharam, ou algo assim, o que fazer! Aquele, no entanto, não disse nada, apesar  de ter feito uma carranca de desgosto e entortado os lábios com desprezo. Ótimo.  

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‐  Elhe,  se  quiser  pegar  ele  para  ser  seu  bichinho  de  estimação  ‐  fale  assim  mesmo!  –  o  Vala  fingiu indignação.   Elhe franziu a testa, pensativa.   ‐ Isso é uma boa idéia, Mestre! ‐ iluminando‐se, declarou ela instantes depois.  Como resposta, soaram risos e gritos “Viva!” Vala também riu, aliviado: ainda uma criança, mas  aquele  olhar  –  deu  até  medo.  Aquela  que  Vê  e  Recorda.  Além  dela,  somente  três  escolheram  este  caminho. Doze anos ‐ e Vê. Nunca antes houve algo assim...  Mas uma pontada de preocupação ainda continuava.  ‐ ...E a canção, Gorthaur!... Viu como Gelren a olhava?   O Discípulo olhou para o Mestre maliciosamente:  ‐ E quando crescer?   ‐ Hm... Cuide‐se – vai que te encanta também!   Mas  que  olhos!..  Como  se  tivesse  a  mesma  idade  do  mundo.  “Símbolo  do  caminho  por  milênios”...   ...Estava  tão  frio  que  os  lábios  rachavam,  e  nos  cílios  e  no  capuz  de  pele,  perto  do  queixo,  formava‐se uma crosta de neve. Ela já estava pensando se não deveria voltar, e nesse instante os viu.  Redemoinhos de neve alados, reflexos do fogo gelado do céu ‐ é isso mesmo?..   ‐ Quem são vocês?   Os lábios não obedeciam. O rumor do gelo e o tinir baixo formaram uma palavra:  ‐ Helgeayni...   Ela  sorriu,  não  sentindo  nem  o  rosto  congelado,  nem  o  sangue  que  saia  das  pequenas  rachaduras dos lábios.  Ela  não  poderia  explicar  o  que  via.  Música  que  se  tornou  visível,  uma  dança  mágica,  chamas  gélidas entrelaçadas, rodopios lentos de poeira estrelar... Ela ficou, encantada com a incompreensível e  estranha maravilha do mundo do gelo ‐ mundo dos não‐humanos, dos Espíritos do Gelo.  “De onde vocês...”  Ela  já  não pôde  perguntar ‐  somente pensou.  Não  sabia  porque  ‐  o tempo  parou na  feitiçaria  gelada, e era impossível entender se aram minutos ou horas. Havia somente a alegria de ver isso,  não visto por mais ninguém.   Eles ouviram.   “Tennaeliayno... pergunte‐o...”  Seis  cintilantes  notas  quase  inaudíveis  ‐  um  nome.  Ela  o  repetiu  para  si,  e  cada  nota  se abria  numa  flor  de  neve:  o  vento  que  leva  a  canção  das  estrelas  em  palmas  que  vêem.  Tennaeliayno.  Ela  olhava, até as pálpebras ficarem pesadas, e a tempestade de estrelas a rondava ‐ isso é que é morte?.. –  que tranqüilidade... E já não sentiu a forte rajada de vento quando enormes asas negras a abraçaram.   ‐ Elhe... Acorde...   Como é difícil abrir os olhos... Você... Tennaeliayno... Não há forças nem para sorrir. Que bom...   Ele ou os dedos sobre os cabelos prateados dela:  ‐ Tudo está bem. Agora durma. Os pássaros avisarão que está me visitando, e ninguém irá se  preocupar.  Ela apertou o rosto contra a mão dele e fechou os olhos novamente.   ‐ Mestre... Você ficou aqui a noite inteira velando?   ‐ E mais um dia, e mais uma noite. Como vai?   ‐ Eu fui boba. Eu queria tanto vê‐los... Helgeayni. Eles... eles são belos. Eu não sou capaz contar...  Mas eu... eu teria morrido se não fosse você. Desculpe‐me...  ‐ A culpa é toda minha. Eu a conheço ‐ não deveria ter contado. Depois daquela história com o  dragão...   O rosto de Elhe ficou levemente rosado.   ‐ Você não esqueceu?   ‐ Eu lembro tudo sobre cada um de vocês. É óbvio que você quis vê‐los.  Ela baixou a cabeça:  ‐ Você não está bravo comigo, Tennaeliayno? ‐  Não  muito,  ‐  ele  virou‐se,  escondendo  o  sorriso.  ‐  Espere...  como  você  me  chamou?  Eles  falaram com você?   O Livro Negro de Arda 

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‐  Eu  não  tenho  certeza...  Eu  pensei  que  isso  tudo  foi  um  sonho.  Simplesmente  isso  soa  tão  bonito...  ‐ Eles raramente falam com palavras... ‐ ele se levantou. ‐Eu vou indo. Está com fome?  ‐ Terrível!   Ele riu:  ‐  A  mesa  está  posta  no  quarto contíguo.  Depois,  se  quiser  ver  o  castelo  ou  ler  alguma  coisa  ‐  pergunte a Neere, ele mostrará.  ‐ Quem é?   ‐ O primeiro dos Espíritos do Fogo. Você não os viu ainda?   Ela inclinou a cabeça para um lado, tirou uma mecha de cabelos da testa:  ‐ Não...   ‐ Eles, na verdade, não falam muito, mas isso não é nada. Eu voltarei logo.  ‐ Neere!..   A porta se abriu, e a enorme figura alada respeitosamente fez uma reverência para a menina.  Ela olhou, encantada, para os olhos de fogo.   ‐ É você que é o Espírito do Fogo?   ‐ Eu, ‐ a voz de Ahero soou como uma trovoada distante.   Elhe estendeu a mão.   ‐ Cuidado. Pode queimar‐se. As mãos são quentes. Erraener nos criou do fogo de Arta...  “Erraener – a alma alado do Fogo...”  ‐ ...Eu o compreendo, quando ele fala que ama esses pequenos.   ‐ Você sabe, o que é ‐ amar?   Neere ficou calado por muito tempo, escolhendo as palavras.   ‐ Eles são... estranhos. Eu faria de tudo por eles, ‐ ele se enrolou nas asas como se fosse uma  capa, nos olhos de fogo dele surgiram lentas e minúsculas faíscas douradas. ‐ Assim... são como faíscas.  Coloridos. Rápidos. E indefesos. Dessa vez, ele se calou de verdade.  ‐ Leve‐me para a biblioteca, ‐ pediu Elhe.   Balrog acenou com a cabeça.  Mal vendo aquele que ‐ em vestes negras todas bordadas de ouro ‐ estava perto da mesa, ela  sentiu  um  frio  desagradável  na  espinha.  Ela  não  podia  entender  a  razão  disso,  e  por  isso  sempre  se  culpava pela vaga hostilidade ao Maia Curumo.   Maia  Curumo.  Mas  Gorthaur  é  simplesmente  Gorthaur,  mesmo  sendo  um  Maia  também,  mas  você  se  lembra  disso,  de  forma  ageira,  somente  quando  vê  que  até  o  metal  derretido  não  causa  nenhum mal aos dedos dele...   ‐ O que está fazendo aqui?  A  pergunta,  mesmo  feita  com  uma  voz  suave,  quase  carinhosa,  a  fez  ficar  se  sentir  mal;  ela  balbuciou, perdida:  ‐ Eu?.. Eu estou visitando... o Mestre...   ‐ Para que?   Ela se conteve com dificuldade:  ‐ Simplesmente... Nada de especial. E o que está lendo?   O Maia sorriu, condescendente:  ‐ Ainda é cedo para você ler, menina. Não entenderá nada.   A voz de Elhe tremeu de raiva; nunca e ninguém havia falado com ela assim:  ‐ Eu escolhi o Caminho. Já se foram três invernos; você esqueceu?..   Novamente um sorriso condescendente e indiferente:  ‐ Não posso lembrar de todos.   Ela deu um o brusco na direção da porta, mas de repente teve medo de ter ofendido o Maia  com isso.  ‐ Eu o ofendi? Eu não quis, verdade...  O Maia ergueu as sobrancelhas, surpreso, e, novamente voltando‐se ao livro, atirou:  ‐ Absolutamente não.  

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Só depois de sair da biblioteca é que ela percebeu que estava tremendo, como de frio. Medo.  Não  medo  do  perigo,  mas  algo  indefinido,  abafado  e  pegajoso,  parecido  com  tentáculos  de  neblina  cinzenta... de onde? Parece que Mestre havia dito algo... ou não?   “Mestre. Milhares de vezes, você pronuncia o nome dele nos pensamentos ‐ esse nome, único, e  nunca em voz alta. Não se atreve. Milhares de vezes ‐ palavras insanas, e jamais as pronunciará. Melhor  não pensar sobre isso. E sobre qualquer outra coisa também não. Queria que você voltasse logo, Mestre.  Mestre”.  Era possível vagar por este castelo por horas. Simplesmente andar e olhar, ouvindo as músicas  baixas, tentando calar a impaciência da espera.  Ela subiu para o patamar superior de uma das torres, como se alguém a chamasse para lá...   ...Ele fechou as asas lentamente, ainda cheio da feliz sensação do vôo, do vento estrelado que  bate  no  rosto  e  da  liberdade.  E  ouviu  uma  exclamação  de  surpresa.  A  menina  estendeu  a  mão  e,  prendendo a respiração, como se tivesse medo do milagre desaparecer, tocou a asa negra. Riu baixinho  e feliz, levantando os olhos:  ‐ Mestre... você tem estrelas nos cabelos, veja!  Ele levantou o braço para tirar a neve, mas mudou de idéia.   ‐ Vamos. Assim você nunca ficará boa ‐ sem capa nesse vento...   “Isso é como um sonho. Ou um conto de fadas. Mas os sonhos e os contos duram pouco e logo  são  esquecidos...  Isso  ‐  quando  os  contos  são  felizes.  E  o  meu,  parece,  ‐  mais  amargo  que  absinto.  Ou  você também sente isso, e por isso me deu esse nome... Tudo isso acabará. Tudo isso logo acabará. Eu  me odeio, seria melhor eu não nascer Vidente... E se eu ao menos soubesse o que irá acontecer... Sentir,  mas não saber, não poder prevenir... Eu verei ‐ mas então será tarde”.   ‐ Você é hábil na arte de compor as canções, Menestrel; por que não compõe uma balada sobre  o nosso senhor?  ‐ Mas para que, Curumo? Ele nunca disse que queria isso...   ‐ E nunca dirá. Mas é claro que quer! Será que existe alguém que é mais digno de elogios do que  ele? Ele  é o Senhor de Arda, Senhor do Mundo, e tudo o que há de vivo em Arda, tudo que é carne do  Mundo o obedece... Essa será a sua melhor canção, Menestrel!   ‐ Mas o Mestre nunca disse que precisava disso...   ‐  Acredite‐me,  eu  sei.  Pense  ‐  ele  sozinho  contra  todos  os  Valar!  Os  mais  poderosos  e  fortes  também  precisam  de  ajuda.  Será  que  não  quer  alegrar  o  nosso  Senhor?  Eu  te  garanto,  ele  ficará  contente...   ‐ Eu não sei... vou tentar... Talvez esteja certo, Curumo...  ‐ ...Como sou fraco, Mestre... Não sei nada ainda...   ‐ Do que está falando, Gelren?   ‐ Eu quero compor uma canção sobre os seus feitos, e não consegui...   ‐ Para que, discípulo?   ‐ Eu pensei em agradá‐lo...   ‐ Os elogios não me trazem alegria. E você sabe disso. Quem lhe sugeriu essa idéia?  ‐ Curumo, Mestre...   ‐  Curumo,  ‐  repetiu  Melkor  pensativo;  depois  levantou  os  olhos  para  o  discípulo  e  sorriu.  ‐  Agora você sabe, que não se pode mandar o coração cantar.   ‐ Sim, Mestre... eu entendi...   ‐ Vá, discípulo. Se encontrar o Curumo, diga para ele vir aqui.  ‐ Por quê achou que eu precisava de algo assim?   ‐ Grande! Quem é digno de elogios se não for você? Em Valinor, dia e noite cantam a glória de  Manwë – não seria você mais digno disso? Sobre os seus feitos, devem ser compostas canções... Porque  eu sei bem ‐ isso lhe dará forças para novos grandes feitos... Toda a Arda o glorificará, Senhor!   ‐  Então você  mesmo  poderia compor uma canção, ‐ falou Melkor, zombeteiro, ‐ você também  tem uma boa voz!  ‐  Mas  meu  senhor,  ‐  respondeu  Curumo  com  dignidade,  ‐  as  canções  são  negócio  dos  menestréis; eles são como pássaros: cantam, porque essa é a natureza deles. E o meu destino é outro.  ‐ Está certo. Seria difícil voar igual um pássaro com asas iguais às suas, ‐ sorriu Vala.  O Livro Negro de Arda 

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Curumo permaneceu imperturbável:  ‐  Eu  prefiro  estar  firme  no  chão,  ‐  ele  respondeu,  olhando  com  contentamento  para  as  suas  vestes negras, ricamente bordadas com ouro e brilhantes.   ‐ Bem, deixemos disso, ‐ Melkor ficou sério. ‐ Me responda, eu  pedi a alguém para que quem  quer que seja compusesse canções em minha honra?  ‐ Não, Grande; mas eu penso que não poderia pensar nada contrário a sua vontade. Eu sou sua  criação, e todos os meus pensamentos e feitos têm começo em você...  Melkor pensava, gravemente. Curumo esperava uma resposta dele em silêncio.   ‐ Vá, ‐ finalmente respondeu Vala, olhar para Curumo.   E  Curumo  se  retirou  com  uma  reverência,  cheio  de  consciência  da  própria  dignidade  e  sensatez.  “Talvez,  no  fundo  eu  aspiro  mesmo  a  glorificações  ‐  e  simplesmente  tenho  medo de  itir?  Não... Ou sim? Ele realmente é a minha criação, e mesmo que eu desejei criar seres diferentes de mim  mesmo... Talvez aquilo que se oculta em mim fez parte dele e lhe infundiu essas idéias? Pode ser... Então  para vencer isso em mim, eu tenho que lhe explicar, ensinar... Eu devo ser um péssimo mestre se ele  continua a pensar assim... Minha culpa”.   ‐ Curumo!..  Ele  está  sentado  numa  poltrona  negra  entalhada  em  madeira:  um  homem  alto  e  esbelto,  vestido de negro; a capa foi jogada, negligentemente, sobre o espaldar da poltrona, a camisa está aberta  no peito: hoje foi um dia quente e trabalhoso na forja, mas o corpo dele desconhece o cansaço. Uma luz  cintilante ilumina o rosto dele. Surpreendentemente bonito. Fronte alta; sobrancelhas voam, com uma  leve  quebra;  na  sobra  das  pestanas  ‐  olhos  claros  e  calmos  como  estrelas;  nariz  fino,  ligeiramente  aquilino,  uma  boca  de  contorno  bonito  e  severo,  o  queixo  demonstra  grande  força  de  vontade...  Ele  sorri,  carinhoso  e  sonhador:  amanhã  é  um  novo  dia,  cheio  de  alegria  de  criar  e  conhecer,  como  um  cálice,  até  as  bordas,  ‐  de  faiscante  vinho  dourado.  Eles  nem  imaginam  o  quanto  ele,  seu  Mestre,  aprende com eles, e ele mesmo, em essência, é somente um deles, descobridor dos mistérios de Eä... E à  tarde virão as crianças e pedirão para contar novamente um conto de fadas... O que ele lhes contará?  Ele  refletiu  por  muito  tempo,  olhando  pela  janela.  O  vento  brinca  com  mechas  dos  longos  cabelos escuros. Depois, ele vira‐se para a mesa, resoluto, pega uma folha em branco e uma pena negra  e prateada. Ele tem mãos estreitas e fortes, dedos compridos e finos. Mãos de um criador.   Os sinais esvoaçantes Tay‐an transparecem na folha, tão parecidos com os sinais do Escuro. Ele  novamente sorri, lembrando o rosto feliz do Amigo dos Livros: “Mestre, parece que eu entendi como é  possível anotar os pensamentos... Veja, você gostou, sim?”  Ele deixa a pena de lado somente quando o céu já começa a clarear no oriente. Um Imortal não  necessita  de  sono.  Relê  o  escrito,  e  uma  leve  sombra  deita‐se  no  rosto  dele.  O  conto  de  fadas  ficou  estranho; e é mesmo um conto?  ...O Andarilho das Estrelas segue pela terra, e entra nas casas, e conta belas histórias tristes às  crianças, e canta baladas. Ele vem até as crianças e dá a cada uma um pedacinho de si, deixa para cada  um  uma  parcela  do  próprio  coração.  Como  uma  vela,  que  ilumina  ao  queimar‐se  ‐  Andarilho  das  Estrelas. Os braços dele ficam cada vez mais finos, o rosto ‐ cada vez mais transparente, e somente os  olhos  dele  brilham  com  a  mesma  luz  clara.  Não  se  sabe  como  acabará  o  caminho  dele;  ele  caminha,  acendendo pequenas estrelas na terra. É breve e triste o caminho dele, e as estrelas brilham sobre ele ‐  ele caminha...   Ele levanta‐se, vai até a porta. Amanhã é o dia que Gelren chama de dia do segundo nascimento  dele: muitos anos atrás, nesse mesmo dia ele compôs a sua primeira canção. Ele preparou um presente  ao Menestrel: faltou somente colocar as cordas de ferro cantante do céu e afinar o alaúde. Ele imaginou  o rosto iluminado do Menestrel... Mas alguma coisa o perturba. Esse  discípulo  novo,  Curumo.  Criação  dele,  mas  absolutamente  diferente,  apesar  de  tudo.  Algumas  vezes  começa  a  parecer  ‐  ele  entendeu  tudo,  e  depois...  Veio  até  o  Menestrel,  pois,  e  o  convenceu  a  compor  essa  canção.  E  para  que?  Parte  do  coração,  sua  criação,  seu  discípulo...  e  incompreensível. Outro. Ele gosta desse estranho discípulo, mas é impossível esquecer o cálice pesado e  o gosto de sangue nos lábios. Por quê? E parece que é justamente por causa dele ele terá de pegar nas mãos  a  Espada  do  Sol  em  Eclipse.  Falta  alguma  coisa  em  Curumo;  talvez  aquela  clareza  sem  a  qual  é  impossível  imaginar  os  outros?  E  essas  conversas  sobre  a  glória,  sobre  o  poder...  No  início,  ele  realmente surpreendia‐se: para que? Depois, a preocupação acordou. Sem perceber, ele começou a ser  O Livro Negro de Arda 

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mais atencioso com Curumo do que até mesmo com Gorthaur. O discípulo mais velho olhava para isso  com  ciúme,  meio  de  brincadeira,  mas  aos  poucos  ou  a  evitar  o  irmão  mais  novo.  E  o  Mestre,  dolorosamente,  não  desejava  que  o  novo  discípulo  se  sentisse  um  estranho  por  aqui.  Mas  como  se  houvesse uma muralha entre eles.  Sacudiu a cabeça. Basta. Senão o alaúde se recordará desses pensamentos. É preciso ir. Se Arta  muda a todos (ele não gostava de falar “Arda”, Reino ‐ o nome dado por Ilúvatar), isso deve acontecer  também  em Valinor. Com o tempo, Curumo mudará; Arta cura, e também é difícil não mudar vivendo  entre os Elfos do Escuro...  ‐ Permitir‐me‐á dormir aqui?..   Ele  não  tinha  uma  casa  própria  na  vila  dos  Elleri;  normalmente,  ele  retornava  à  noite  para  Helgor, mas hoje teve vontade de ficar com os discípulos.  Gellor‐Mago iluminou‐se:  ‐ Claro, Mestre! Por quê pergunta? Você sempre é bem vindo...   Os convidados já foram embora, e eles ficaram sozinhos. A conversa continuou até tarde. Gellor  não era contra uma continuação, mas Vala parou‐o com um sorriso:  ‐  Basta,  tenha  piedade!  Se  eu  fosse  humano,  já  teria  me  torturado  bastante:  não  se  apresse,  você quer saber tudo de uma vez.   O Elfo riu, envergonhado:  ‐ Está certo, Mestre.   ...A jovem enroscou‐se sobre si mesma na poltrona, as pernas encolhidas: o fogo na lareira já se  apagava e o quarto estava bastante fresco. O rosto dela estava cheio de uma tristeza calma, e Vala ficou  contemplando‐a por alguns momentos. Parece que, em beleza, ela não fica atrás de Allua, considerada a  mais  bela  entre  os  Elleri.  Mas  a  Allua  é  uma  dormideira  de  fogo,  enquanto  essa  menina  ‐  uma  flor  noturna... Provavelmente, ela queria perguntar sobre algo, mas teve de esperar demais. Vala cobriu‐a  cuidadosamente com a capa, foi até a janela.  ‐ ...Mestre!  Em poucos instantes, ele estava ao lado  dela. A jovem olhava, com horror, para os braços dele;  tocou os pulsos com dedos trêmulos, soltou um breve suspiro e cerrou os olhos.  ‐ O que houve? ‐ ele estava preocupado.  ‐  Nada...  desculpe,  foi  somente  um  sonho...  Pesadelo...  ‐  ela  tentou  sorrir.  ‐  Eu  arrumei  o  seu  quarto, queria trazer vinho quente ‐ você deve estar com frio ‐ e, veja só, acabei dormindo...  Ele  ou  a  mão  sobre  os  cabelos  prateados  da  jovem;  ultimamente,  eles  se  esquecem  com  freqüência cada vez maior de que ele não é humano.  ‐ Mas não foi por isso que você veio. Você queria falar comigo, sim, Elhe?  ‐ Sim... Não... Eu não queria, mas tenho de falar... Mestre, ‐ ela começou a falar muito baixo, ‐ ele  me assusta. Não o deixe perto de você ‐ ou faça‐o outro... Eu não sei, não sei, tenho medo... Mestre, ele  traz consigo o mal ‐ para todos, para você... Ele só gosta de si mesmo ‐ sábio, grandioso...  ‐ De quem está falando, Elhe? ‐ Vala estava perplexo; nunca tinha a visto assim.  ‐  Sobre  esse  seu  novo...  ‐  ela  não  conseguia  pronunciar  “discípulo”,  ‐  sobre  Curumo.  Eu,  provavelmente, não deveria falar assim...  ‐ Não... Eu mesmo também estive pensando sobre isso. Não se preocupe, Arta o curará.  ‐ Você não acredita nisso, Mestre.  Vala tentou sorrir – o sorriso saiu um tanto triste:  ‐ Parece que é impossível esconder algo de você.  Ficaram em silêncio.  ‐ Mestre, eu trago o vinho?  Ele acenou com a cabeça, distraído.  ‐ E o fogo quase se apagou... Eu já...  ‐ Não precisa, Elhe, ‐ ele traçou o símbolo Llah no ar e chamas surgiram na lareira.  Ela retornou muito rapidamente; ele sorriu com gratidão ao receber o cálice das mãos dela.  ‐ Mestre...  Ele  ergueu  a  cabeça:  Elhe  já  estava  na  soleira  da  porta  ‐  uma  fina  figura  de  negro;  ele  viu,  extraordinariamente nítidos, os olhos dela. 

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‐ Mestre, ‐ a mão fina deitou‐se sobre o peito, ‐ cuide de si mesmo. Sei, não sabe, mas mesmo  assim... Eu temo por você. A ira priva de razão, a sede de poder mata a piedade e os grilhões do ódio  jamais poderão ser rompidos...  Ele queria perguntar sobre o que ela está falando, mas ela já havia desaparecido.  ‐ Você disse, Grande, que nenhum dos seus discípulos foi capaz de domar os Orcs".  ‐ Permita‐me, Grande...  ‐ O quê? ‐ Melkor estava surpreso.  ‐ Permita‐me tentar...  ‐ Tudo bem, tente...  “Não  há  dúvida,  os  Elfos  são  belos.  Mas  se  começar  uma  guerra,  nenhum  deles  poderá  combater.  Se  soubessem  disso  em  Valinor,  Melkor  dificilmente  permaneceria  livre  por  muito  tempo.  Não  consigo  entendê‐lo!  Ele  poderia  ser um  verdadeiro  Senhor  do  Mundo,  subjugar todos  ‐  porque  é  que ele não pensa sobre isso? Ouve as cantigas deles, os contos de fadas... E mais, ele queria fazer iguais  os Orcs? Será que ele não vê ‐ eles estão destinados à guerra! Eles reverenciam a força? ‐ é o que deve  ocorrer  com  guerreiros.  Ele  diz,  o  medo  tornou‐se  a  essência deles?  ‐  melhor:  temendo  o  poder  dele,  eles lutarão até o fim. O Senhor não quer pensar sobre essas coisas – bem, então eu me ocuparei delas.  Eu os ensinarei a forjar metais e a lutar; eu serei para eles o segundo depois do Senhor: nas mãos em  que  está  o  exército,  está  o  poder.  Os  canalhas  de  Valinor  ainda  se  arrastarão  sob  os  meus  pés!  Eles,  idiotas, se entrincheiraram no Reino Abençoado deles e nem pensam sobre a guerra... Fazer o quê, será  pior para eles!”  ‐ Eu cumpri a sua ordem, Grande!  Cinco fortes Orcs em armaduras completas prostraram‐se perante trono de Melkor.  Curumo iluminou‐se ao ver o rosto surpreso do Senhor. Durante todo este tempo, ele trabalhou  sozinho para que ninguém visse os frutos dos trabalhos dele antes da hora, e agora esperava elogios do  Senhor.  ‐ O que é isso? – Melkor finalmente recuperou a fala.  ‐ Orcs, meu senhor. Seus servos e guerreiros. Com eles, você dominará o mundo inteiro ‐ veja,  quão fortes eles são, quão fiéis a você! Que de hoje em diante tema aquele que se atreve a se chamar de  Rei do Mundo: agora ele saberá quem é o verdadeiro Senhor de Arda!  ‐ O que você fez? ‐ perguntou Melkor pesadamente.  Curumo ficou desnorteado: ele não esperava tal recepção.  ‐ Grande! Como pode um Senhor não ter um exército? E você não precisa travar as guerras você  mesmo – encarregue‐me disso, você verá – serei digno da sua confiança.  ‐ Eu não quero sangue. Então você ainda não entendeu nada?  ‐  Eu  o  entendo,  meu  senhor.  Suas  mãos  estarão  limpas  ‐  eu  farei  tudo,  ‐  Curumo  recobrou  a  confiança, ele falava deliciando‐se com o som da própria voz. ‐ E haverá uma grande guerra, e os Valar  cairão a seus pés ‐ você será o único a reinar em Arda, e eu serei o seu general...  De repente, ele viu o rosto de Melkor, desfigurado por ira e repulsa.  ‐ Fora daqui, ‐ um horrível sussurro sibilante.  ‐ O que?.. ‐ Curumo imaginou que tivesse ouvido errado.  ‐ Fora! Leve o seu maldito presente ‐ ela está manchada de sangue!  Curumo  recuou,  cobrindo  o  rosto  com  as  mãos.  Como  se  uma  máscara  de  sábia  distinção  tivesse caído do rosto dele: medo e ódio nos olhos escuros, dentes furiosamente arreganhados, como os  de um lobo. Melkor jogou nele, com toda a força, o cálice de ouro; e, com um agudo grito de pavor, o  Maia correu para fora da sala.  O Vala continuou de pé, respirando com dificuldade, apertando os punhos de raiva; e então o  chefe dos Orcs, com uma careta de animal feroz, disse:  O Livro Negro de Arda 

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‐ Permita‐me, Grande!..  ‐ Fora! ‐ urrou Melkor.  ...Pareceu‐lhe que ele havia ficado cego. Um manto rubro cobrindo a vista. Mas mais terrível do  que esta repentina cegueira era a visão, impiedosamente nítida, inevitável ‐ como uma faca encostada  no pescoço.  Ele gemeu através dos dentes cerrados, e isso o trouxe de volta para a realidade. Alguém tocou  os punhos apertados convulsivamente. Gorthaur.  ‐  O  que  houve?  Você  estava  feito  cego,  e  os  olhos...  perdoe‐me...  eu  tive  medo...  Nunca  antes  você olhou ‐ assim. Você está se sentindo mal?  ‐ Não é nada, ‐ respondeu Melkor. ‐ Já acabou.  ‐ Não, não. Por favor. Eu quero ajudar, permita‐me isso.  ‐ Não precisa. Vá.  ‐ Eu o ofendi de alguma maneira?  ‐ Não. Perdoe‐me. Eu preciso ficar sozinho. 

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O DISCÍPULO E O MESTRE. ANOS 500­502 DO DESPERTAR DOS ELFOS  O Maia esperou alguns segundos, desnorteado, depois fez uma breve reverência e saiu. Sabe‐se  lá  o  que  a  pela  cabeça  do  Mestre.  Talvez  seja  mesmo  melhor  ele  ficar  sozinho?  Quem  poderia  descobrir os planos dele? Por alguns momentos Melkor viu a silhueta alta e esguia na soleira, depois a  porta se fechou. Ele inclinou‐se para frente, tremendo. É difícil ocultar a tensão do espírito dos olhos  alheiros.  Principalmente  desses.  A  si  mesmo,  ele  parecia  agora  a  corda  estendida  ao  máximo  de  um  arco. O arco se partirá? A corda irá arrebentar? A mão vai tremer? Ou a flecha voará apesar de tudo?  Medo. Medo e perplexidade. Terrível descoberta ‐ Curumo. Uma parte da alma. Parte do seu “eu”. Foi  ele  mesmo  que  o  criou,  trabalhou  cada  traço  do  rosto,  colocou a  alma  e  o  espírito  dentro  da  criatura  ainda  imóvel,  deu‐lhe  uma  parte  do  próprio  coração...  “E  isso  ‐  sou  eu?  E  tudo  que  me  é  odioso,  eu  coloquei nele, tentando livrar‐me de mim mesmo? E agora o expulso? Isso é terrível demais, parecido  demais... Ou eu sou igual a Eru? Isso sou eu mesmo. Mas eu não sou o que ele pensa, será que isso é o  outro  lado  de  mim...  Que  peso...  Ou  o  mutilaram  assim?  Mas  Gorthaur  é  absolutamente  diferente,  mesmo sendo o irmão dele, ele não é assim!” Ele estremeceu, fulminado por um súbito pensamento. “E  por quê não é assim? Talvez seja exatamente assim, só que mais  esperto. Mais dissimulado. Não, não  pode  ser...  Seria  tudo  isso  uma  mentira?  Não  consigo  acreditar...”  Mas  a  dúvida  já  se  remexia  na  sua  alma. E como uma avalanche, jorraram lembranças, mas agora ele via tudo com outros olhos...   “Não foi à toa que ele me trouxe um presente. Também ‐ presente. Pagamento. Me comprava. E  além do mais, um punhal. Ele não sabe criar outras coisas. E mais ‐ o que ele fez de bom, aqui? Dizem  que  ele  ensina  os  Elfos  a  fazer  armas  e  a  combater...  Para  que?  Não,  não  devo  permitir  isso.  Curumo  desejou o poder e montou um exército para si. Não! Eu não permitirei mutilar as almas deles! Ele fará  deles criaturas semelhantes aos Orcs... Não, não... Acreditar em quem, o que fazer? Eu estou só, estou  absolutamente  só...  E  é  melhor  continuar  assim.  Confiar  em  si  –  do  jeito  que  eu  sou.  Mas  como  o  expulsarei? Talvez eu esteja errado? Talvez, ele é aquilo o que parece? Mas o que é que faço agora, me  diga,  alguém!”  Ele  ficou  sentado  por  muito  tempo,  apertando  as  têmporas  com  os  dedos.  “Não,  não  posso expulsá‐lo sem mais nem menos. Isso dói. Mas ele também não ficará mais entre os Elfos. Que vá  ter com os Orcs. Que seja. Que nem o irmãozinho dele”.  E  o  Maia  Gorthaur  já  esqueceu  de  quão  frio  o  Mestre  foi  com  ele.  O  mundo  era  jovem,  e  ele  mesmo era jovem, e alegrava‐se com tudo. Ainda mais, o esperavam ‐ o Artífice e o Armeiro. Curumo?  Que Eru esteja com ele, que vá para onde quiser, desde que não apareça novamente com os seus Orcs  nojentos. Ele corria pelas ruas da cidade de madeira, entre as casas adornadas com entalhes preciosos,  sorrindo para os Elfos, que o conheciam bem e o amavam. E lá, perto do rio, estava a forja, onde ele e o  Armeiro  trabalhavam.  Poucos  Elfos  eram  discípulos  de  Gorthaur;  por  enquanto,  as  armas  e  a  arte  do  combate  lhe  pareciam  não  mais  que  uma  brincadeira  empolgante.  E  o  Maia  torcia  para  que  isso  continue sendo uma brincadeira. Ele nunca falou sobre isso para Melkor, por julgar irrelevante, mesmo  que não fizesse esforços para esconder isso.  Os  olhos  de  Geleon  brilhavam  ‐  assim  acontecia  sempre  que  ele  pensava  em  algo  novo.  Gorthaur não pôde falar nada, aquele agarrou o braço dele e começou a contar, excitado:  ‐ Sabe, é possível domá‐lo! E eu entendi como!  ‐ Do que você... ‐ o Maia mal teve tempo de abrir a boca.  ‐  Sobre  o  ouro,  o  que  mais!  Eu  não  consigo  esquecer  o  cálice  de  Curumo.  Eu  sofria,  sem  entender o porquê, e depois entendi ‐ eu quero domar o ouro. Achar e descobrir a alma  dele. Pois não  há metais e gemas bons ou maus, é preciso simplesmente saber ouvi‐los! E eu entendi, eu farei!  O  Armeiro  estava  rindo  baixinho  no  canto,  apertando  os  límpidos  olhos  azuis.  Ele  quis  falar  algo, mas não teve tempo ‐ um Elfo entrou e disse:  ‐ O Mestre está chamando‐o, Gorthaur.    A voz de Melkor era seca e fria como o vento de inverno, que traz do norte grãos cortantes de  gelo. O olhar distante reflete um pouco de aversão.  ‐ Eu soube que você está ensinando os Elfos a forjar armas. Para que?  ‐  Perdoe,  Mestre,  se  fiz  algo  errado,  mas  eu  pensei  que  eles  devem  saber  se  defender.  Eu  gostaria  muito  de  acreditar  que  Valinor  nos  deixará  em  paz,  mas  infelizmente  ‐  não  consigo.  Alguma  coisa me perturba...  Ele não terminou a frase.  ‐ Permita‐me cuidar disso, Artano.  O Livro Negro de Arda 

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Alguma coisa mexeu‐se dentro do Maia, que havia perdido a fala. Ele involuntariamente levou a  mão ao peito – onde estava a coisa. Mais uma vez... mais uma vez apertou‐se e ficou quieta...  ‐ Não lhe parece que aquilo que você ensina aos Elfos ‐ matar ‐ é mais próprio para os Orcs? Ou  a glória de Curumo não o deixa em paz?  Maia  olhava  para  o  seu  rosto  com  olhos  bem  abertos  de  um  animal  ferido,  sem  forças  para  dizer ao menos uma palavra.  ‐ Eu decidi dar‐lhe um encargo importante. Vejo eu que não foi à toa que me trouxe um punhal.  Você não é um criador. É um guerreiro. Você entende de guerra. Então vá para Ast Ahe. Ali, Ahere estão  cuidando dos Orcs, tentando domesticá‐los. E você é o meu primeiro discípulo, ‐ ele deu um destaque  especial  a essas palavras, ‐ não é assim? E  Aulë também apreciava o seu trabalho. Você é inteligente e  talentoso. É assim? Então vá, Artano ‐ os seus conhecimentos ser‐lhe‐ão úteis!  Gorthaur mal ouviu a própria voz:  ‐ Sim... senhor...  Tudo o que estava acontecendo com ele agora se unia num único, imenso grito silencioso ‐ “Por  quê?” Antes, quando ele, por ignorância, cometia erros medonhos, nunca o humilharam... E ele explicou  tudo,  contou  tudo  honestamente,  e  então...  O  claro  sol  primaveril  agora  queimava  os  olhos  dele,  os  sorrisos amistosos lhe pareciam caretas maldosas, e o ar morno – asfixiante, apertando o peito como  água pesada. Ele arrastou‐se com dificuldade até a casa dele e caiu no  chão, sem forças, enrolando‐se  para fugir da sensação de algo se debatendo no peito, que havia voltado.  Ele  não  podia  supor  que  o  Mestre,  que  ele  –  ele  mesmo  do  povo  dos  criadores  ‐  idolatrava,  poderia  ser  injusto  ou  estar  errado.  Como  uma  criança  na  infância  acredita  que  seus  pais  são  impecáveis, assim ele acreditava em Melkor. E, então, ele próprio é o culpado de tudo. Mas em que? O  que ele fez? Compreender isso estava além do seu alcance. Pedir explicações ‐ não se atrevia. “Talvez a  ira  dele  se  acalmará,  e  ele  me  contará?  Ou  talvez  ele  realmente  pode  confiar  isso  somente  a  mim”.  E  Maia agarrou‐se a essa idéia, e começou a convencer‐se...  Ele estava perfeitamente calmo ao se despedir do Armeiro e de Geleon de manhã, sorria – só  que havia uma agulha o espetando por dentro.  Agora,  Gorthaur  e  Melkor  comunicavam‐se  somente  por  meio  de  intermediários.  E  cada  vez  mais  pesado  ficava,  para  o  Maia,  ler  as  ordens  frias  escritas  por  uma  mão  estranha,  para  o  “general  Artano”. Como se cravassem pregos nele. Então, não perdoou. Não perdoou... E cada vez mais algo se  remexia no peito.  Os Orcs o obedeciam como cães a Oromë. E ele os odiava. Eles e as lembranças sobre Curumo  estavam  entre  ele  e  aquele  a  quem  ele  não  se  atrevia  mais  a  chamar  de  Mestre.  E  pouco  a  pouco  ele  começou a duvidar de si mesmo.  ...Ele  lia  as  mensagens  de  Ast  Ahe,  escritas  pelo  punho  do  discípulo  dele.  Breves,  nenhuma  palavra  inútil.  “Ao  Senhor  Melkor  do  governante  de  Ast  Ahe.  Meu  senhor...”  E  o  coração  tremia  dolorosamente  quando  ele  notava: aqui  a  mão  de  Gorthaur  estremeceu,  aqui  a  linha  escorregou  para  baixo, aqui se infiltrou uma palavra dolorosamente desajeitada...  Ele  tentava  convencer‐se,  tentava  convencer  com  argumentos  da  razão  ‐  nada  ajudava,  e  a  preocupação não se acalmava, e a amargura enchia o coração; e na calada da noite, medindo com os  os corredores infinitos e salas de tetos altos do castelo de Helgor, ele travava uma discussão sem fim  consigo mesmo ‐ o mais cruel e terrível interlocutor...  Ele continuava o mesmo com os discípulos. Falava com eles, ouvia‐os, sorria, e as garras de gelo  apertavam  cada  vez  mais  o  coração.  Ele  não  necessitava  de  sono,  e  invejava  aqueles  a  quem  a  noite  trazia  o  esquecimento  e  libertava  das  tristezas.  Para  ele,  cada  minuto  de  solidão  transformava‐se  em  tortura, cada noite virava uma cadeia de reflexões cansativas, dolorosas e inúteis. Ele tentava obrigar‐se  a não pensar sobre isso. E não conseguia.  “Ao Senhor Melkor do governante de Ast Ahe. Meu senhor...”  A carta pode ser rasgada, queimada, destruída ‐ mas não se esquecerá as palavras, não lhe foi  dado, você não sabe esquecer, e as linhas ‐ fogo sobre negro ‐ surgem perante seus olhos, basta cerrar  as pálpebras. E como um açoite: “Meu senhor...”  “‐ Luz... de onde? O que é isso?  O Livro Negro de Arda 

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‐ O Sol.  ‐ Foi você que o criou?  ‐ Não. Ele existia antes, antes da Arda. Olhe.  ‐ ...O que é isso?  ‐ Estrelas. Sois iguais àquele que você viu. Só que estão muito longe. Ali ‐ há outros mundos...”  “‐ ...Sabe... de vez em quando parece que o mundo é tão frágil...”   “Não, isso não poderia ser uma mentira, assim não se mente... Ou ‐ poderia? O coração contra a  razão...  E  se...  Que  venha  até  aqui...  falar  com  ele,  explicar...  Mas  não  poderei  expulsá‐lo  pela  segunda  vez. E acreditarei no que quer que ele diga. Não poderei entender onde está a verdade, e onde está a  mentira. Realmente, somos cegos com aqueles que amamos... E se ele mentir, o que então? Não, melhor  deixar tudo como está...”  Mas  seu  espírito  não  encontrava  sossego,  e  o  coração  rasgava‐se.  Ele  tentava  ar  mais  tempo com os discípulos, e isso os alegrava ‐ mas não conseguia mais viver entre eles. E, na escuridão  ainda, ele montava o cavalo alado, ou voava como um vento negro em direção à cidade de madeira. A  cidade dormia, e ele por muito tempo vagava sem rumo pelas ruelas entre casas cor de mel dourado...  As crianças o procuravam como antes. Só que as histórias que ele contava eram cada vez mais  tristes.  ...A Flor da Noite, que amou a Lua, assemelhava‐se a uma estrela. Foi‐lhe destinada uma vida  breve, e a flor sabia que adormecerá no outono, para despertar somente um ano depois. Mas a Lua a  amava, e a cada noite a flor abria‐se no luar carinhoso dela, e parecia‐lhe impossível separar‐se do amor  dela  por  longos  meses.  E  assim  lhe  dizia  a  Terra:  “Durma...  O  outono  já  está  próximo,  e  a  vida  está  abandonando‐a, minha criança... Na primavera você despertará e novamente será a estrela da terra...”  Mas a flor não respondia à mãe dela. E, vendo a sua tristeza, assim disse a Noite: “Se o seu amor é tão  forte assim, se ele é  mais precioso do que a vida; saiba, estrela da terra, você brilhará ainda por muitas  noites, mas pagará por isso com a própria vida”.  E assim foi.  aram‐se muitas noites, e o brilho da flor se transformou em dor, pois ela estava morrendo.  E uma tristeza inexplicável nascia nos corações daqueles que aspiravam o aroma amargo dela, mas essa  amargura era felicidade, pois a Lua a presenteava com o amor dela.  E,  ao  olhar  para  a  terra  uma  noite,  a  Senhora  da  Noite  viu  que  a  estrela  da  terra  havia  se  apagado.  Então  ela  compreendeu  com  que  a  flor  pagava  pelo  amor.  As  lágrimas  da  Lua  eram  mais  amargas  do  que  a  água  do  mar,  e  imensa  era  a  tristeza  da  Terra.  Mas  essa  tristeza  e  essas  lágrimas  viraram absinto, a erva da tristeza, cujas flores guardam a prata do luar e os caules ‐ a amargura das  lágrimas  da Lua.  O  absinto é  chamada  de  erva  da tristeza,  e  a  amargura dela  é  sagrada,  pois  essa  é  a  amargura do amor mais precioso do que a vida...  “O que está acontecendo com você, Mestre? Para todos, você é o mesmo de antes, mas eu vejo ‐  você mudou... Você sorri, mas os seus olhos estão tristes; você está conosco, mas os seus pensamentos  estão longe, e quem os conhece? Eu vejo, tristeza está em seu coração, mas como perguntar?  Como você espera as cartas de Ast Ahe ‐ mas não há alegria em seu rosto quando as lê. Por quê  o seu Discípulo nos abandonou? A casa dele está vazia, e as ervas cresceram altas do lado dos muros dela... Mestre, por quê ele não retorna?  Quem  pôde,  quem  se  atreveu  a  ferir  o  seu  coração,  por  que  você  esconde  essa  dor  ‐  nos  o  amamos,  cada  um  de  nos  daria  até  a  própria  vida  para  ajudá‐lo...  E  você,  como  se  estivesse  se  escondendo atrás de um muro ‐ para que? Pois quando dói o coração, isso é visível, e eu nasci Vidente...  Conte, o que há com você, Mestre? O que te tortura, Mestre? Veloz é o vôo do cavalo alado, a luz  das estrelas lava o rosto do cavaleiro como água de uma fonte ‐ a tristeza está nos seus olhos, e você  não  tem  sossego...  O  que  te  persegue,  o  que  te  tortura?  Conte‐me,  me  responda ‐  eu  não  me  atrevo  a  perguntar... Como posso ajudá‐lo, Mestre? Mestre...”  Logo  no  início  do  outono,  ele  recebeu  notícias  de  Geleon.  Aquele  o  chamava  para  ver  o  ouro  domado.  Para  a  festa  que  estava  sendo  organizada  por  essa  razão.  Era  Geleon  quem  chamava  ‐  não  Melkor. E Gorthaur tomou coragem. Afinal, ninguém o proibiu de sair de Ast Ahe...  O Livro Negro de Arda 

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Ele  viveu  por  tanto  tempo  entre  os  Elleri  Ahe  que  se  tornou  semelhante  a  eles  em  muitos  aspectos. Ele aprendeu entender e valorizar o calor e o frio, a alegria do fogo na lareira num dia gelado,  fogueira na noite úmida de outono, faíscas das tochas na noite da festa primaveril. Ele aprendeu a amar  o frio e o gelo negro do céu noturno no inverno, a suave grandeza sonolenta da floresta coberta de neve, o reflexo  da  alvorada  nas  lagoas  congeladas,  a  queda  de  neve  acumulada  nos  galhos  das  árvores  no silêncio da mata fechada. Ele amou o alegre cansaço do bom trabalho – depois de um dia na forja, entre  metal fundido e cheiro ardente do ferro, respiração ruidosa do fogo e as batidas do martelo, quando ele,  exausto  e  encharcado  de  suor,  olhava  para  o  engenhoso  trabalho  do  dia,  e  alegria  e  orgulho  faziam  inflar  o  peito.  O  cansaço  deitava  os  dedos,  autoritariamente,  sobre  as  pálpebras,  tornava  pesado  o  corpo, afundava‐o nas profundezas dos pensamentos e sonhos sobre algo novo que ele fará, certamente  fará amanhã, ao começar o dia. Ele aprendeu a deleitar‐se com o gosto da comida... Ele não necessitava  de  nada  disso  –  ele  era  um  Maia.  Mas  queria  saber  o  mesmo  que  eles  sabiam.  E  refazia  a  si  mesmo,  transformando‐se  quase  em  um  deles.  Ele  compreendia  que  isso  era  mais  um  jogo  do  que  uma  transformação, mas jogava‐o com toda a seriedade. Mas mesmo assim ele não conhecia o sono. Ele não  conhecia a dor. Ele não conhecia muitas coisas, e ainda não poderia conhecer.  Ele foi o ultimo a chegar à Casa de Festas, para, misturando‐se com a multidão, não ser visto  por Melkor. Gorthaur queria desesperadamente ser um dessa multidão alegre, mas não conseguia ‐ eles  estavam felizes, e não havia peso nos corações deles. Ele também sorria, mas havia um pedaço de gelo  dentro dele, e a preocupação congelou em seus olhos. Ele estava com frio ‐ não assim como no vento do  inverno,  muito  mais  frio,  pois  isso  estava  dentro  dele.  Sentou‐se  no  canto  mais  afastado  do  salão,  na  sombra,  longe  daquela  parte  da  mesa  onde  Melkor  já  estava  sentado  ao  lado  do  responsável  pela  comemoração.  Melkor  sorria  e  falava  alguma  coisa  aos  vizinhos,  e  todos  riam,  e  o  próprio  Vala  ria...  “Que sorriso... Alegre e aberto, como o de uma criança... Absolutamente o mesmo. Mestre, o que é que  eu fiz para fazer o seu sorriso se apagar? Por quê o seu olhar foi tão pesado quando falava comigo? Qual  é a minha culpa?” Ele desejou ardentemente que o vissem, chegar perto, conversar... Mas ele imaginou  como este sorriso se apagará, e todos verão isso, e todos, todos, vão pensar que ele é o culpado... E se ele  realmente é culpado?.. Gorthaur escondeu‐se ainda mais na sombra.  A obra de Geleon estava sobre uma simples travessa de madeira negra, e cada um pegava essa  maravilha  nas  mãos,  e  o  silêncio  pouco  a  pouco  preenchia  a  sala,  e  somente  sussurros  e  suspiros  maravilhados ouviam‐se entre o cintilar dourado das chamas das velas. Era uma coroa de dois galhos  flexíveis enlaçados, com folhas e flores abertas. Geleon realmente domou o ouro ‐ ele vivia. O jogo da luz  quente sobre a superfície ‐ em alguns lugares polida, em outros áspera ou entalhada, fazia as folhas se  mexerem levemente, como no vento. As cores do ouro eram diferentes, provavelmente o Artífice usou o  metal  de  purezas  diferentes,  e  as  flores  eram  mais  claras  que  as  folhas,  e  as  folhas  ‐  que  os  caules.  A  cada  movimento  da  coroa,  os  galhos  vivos  brilhavam,  e  se  alguém  os  olhasse  por  muito  tempo,  imaginava  ouvir  uma  música.  Não  era  o  metal  presunçoso  e  pesado  –  o  ouro  domado  era  suave  e  carinhoso, e o brilho dele transformou‐se em uma luz morna.  A  coroa  era  ada,  cuidadosamente,  de  mãos  em  mãos,  e  cada  um,  a  entregando  para  o  vizinho, parecia deixar para si uma parte daquela visão estranha que irradiava dela. Gorthaur segurou‐a  com as pontas dos dedos, como se tivesse medo de amassar as trêmulas folhas vivas. Parecia que gotas  de orvalho escorregam pelas folhas, e mesmo sabendo que isso é somente um jogo da luz, criado pelas  mãos  habilidosas  de  Geleon,  ele  não  entendia  porque  a  água  não  molha  seus dedos.  Ele  não percebia  que já está de pé, que todos estão o vendo, vendo o rosto maravilhado dele, surpreso como o de uma  criança.  As  mãos  dele  tremiam  levemente,  e  as  folhas tremiam como  se  houvesse  uma  leve  brisa.  Ele  não via e não ouvia nada ao redor. Ele olhava. Absorvia esse estranho encanto do metal domado...  ‐ Pena que Gorthaur não esteja vendo, ‐ suspirou Artífice. ‐ Mestre, conte, será que ele não pode  deixar Ast Ahe nem mesmo por um dia?  Melkor não respondeu. Ele de repente desejou, dolorosamente, que o Maia estivesse aqui: “Que  seja eu maldito com essa minha resolução! Não quero acreditar que ele está mentindo! Se fosse possível  fazer com que ele...”  De  repente,  Vala  notou  uma  figura  alta  que  se  ergueu  no  canto mais  distante  do  salão.  Como  uma  queimadura:  “Ele  esta  aqui?!  De  onde?!  Ir  lá,  falar  com  ele...”  Mas  ele  imaginou  como  o  Maia  se  curvará com medo e respeito perante ele, como ele ouvirá novamente: “Senhor...” Não só ele – todos,  todos verão e ouvirão isso... “Por que aqui? E nem mesmo veio falar comigo... escondeu‐se no canto...”  Uma terrível confusão de pensamentos e sentimentos. E como se viesse de fora ‐ a própria voz,  palavras cujo sentido é inalcançável:  O Livro Negro de Arda 

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‐ Por quê está aqui? Por quê veio em segredo?  A voz calma mas gelada como a própria indiferença irrompeu, destruiu, destroçou a visão. As  mãos de Maia estremeceram e a coroa caiu no chão... Um suspiro de pena soou no salão, alguém gritou.  Gorthaur ficou parado, olhando apavorado para o rosto espantado de Geleon, e para aquilo que minutos  antes era uma maravilha. E novamente soou aquela mesma voz, agora amarga, cheia de dor oculta:  ‐ Realmente, você não é capaz de criar ‐ somente de destruir. E não há lugar para você entre os  criadores. Volte para os Orcs ‐ eles são mais parecidos com você!  Gorthaur  não  teve  coragem  de  olhar  para  aquele  que  falava.  Ele  se  virou  ‐  lentamente,  como  viram os feridos próximos da morte antes de cair, ‐ e correu para a rua. Não chegou a ver como Geleon  levantou‐se e, recolhendo a coroa amassada, falou surdamente, olhando para o rosto de Melkor:  ‐ Por quê você feriu‐o assim, Mestre? Será por causa de um pedaço de metal morto? Amaldiçôo  este metal, então!  E Geleon, atirando a coroa no chão, pisou‐a e saiu, sem se virar.  Melkor continuou de pé, muito reto, olhando para a porta.  ‐ Mestre... ‐ começou o Menestrel. E calou‐se. O Vala deu um o para frente, afastou o elfo e  caminhou  lentamente  na  direção  da  porta.  Os  Elfos  afastaram‐se  em  silêncio,  abrindo  o  caminho.  Os  olhos ‐ escurecidos, terríveis ‐ como duas estrelas doentes na sombra dos cílios retos.  ...Vôo veloz ao encontro do vento negro, ao encontro das estrelas claras que cortavam o rosto...  Ele fugia de todos, agora parecia‐lhe ‐ nos olhares de todos lia‐se recriminação, em todos os rostos ‐ a  amargura da decepção daquele a quem eles não chamarão mais de Mestre, pois como pode ser Mestre  alguém que fez algo dessa ordem?..   Com dificuldade, ele foi até o seu quarto, cambaleando como um ferido, apertando a palma da  mão contra o peito, onde o coração se debatia em dor. A vista dele estava escurecendo, e ele achava o  caminho  tateando  as  paredes.  Abriu  bruscamente  a  janela,  rasgou  o  colarinho  da  camisa  e  ficou  respirando o vento gelado por alguns instantes. Arrastou‐se até a cama e jogou‐se de bruços sobre ela,  apertando com as mãos a cabeça que ardia numa dor infernal.  “Gorthaur... O que eu fiz, monstro cego e cruel... Meu lugar não é entre eles. Não há perdão para  mim. O que eu fiz, meu Discípulo... como me  atrevo a chamar – você ‐ de meu discípulo?.. Certo, certo...  aquele adivinhou o que eu sou...”  Ele não sabia quanto tempo ou.  Alguém batendo na porta ‐ baixo, insistente.  ‐ Mestre!  Num primeiro instante, ele não pensou que fosse com ele. Quando o fez, o rosto contorceu‐se  num sorriso torto.  ‐ Mestre, abra, eu preciso falar com você!  Geleon. “Bem, julgue‐me, Artífice”.  ‐ Sim.  A voz ‐ irreconhecivelmente rouca, surda e sem vida.  ‐ Você... começou o Artífice, irado, quando o Vala surgiu na soleira da porta.  E parou.  Que  bom  que  quase  todos  agora  estavam  na  Casa  de  Festas,  senão  ele  caminharia  sob  os  olhares, como sob açoites. Que bom que era tarde, e a penumbra o escondia. Que bom que a casa dele  estava afastada do centro da cidade. Há muito essa casa estava  vazia, mas agora ela ficará vazia para  sempre. Maia não tinha coragem de atravessar a soleira. Não tinha direito. No escuro, ele ouvia as vozes  das poucas coisas que possuía, queridas a ele por serem presentes dos amigos ou criações dele mesmo.  Mas agora, tudo que ele mesmo havia feito lhe parecia monstruoso e mal‐feito. E então ele entrou.  Ele  não  conseguiu  destruir  somente  um  único  objeto  –  aquele  punhal  que  ele  havia  um  dia  oferecido de presente ao Mestre. Agora também ele lhe parecia horrível, mas ele não conseguia quebrá‐ lo. Não podia. A lâmina cintilava, preservando o toque das mãos de Melkor, naquele tempo ainda mãos  amigas, mãos daquele que ele respeitava como tudo o que teve de melhor na própria vida. Ele sentia  agora algo novo, ao mesmo tempo doloroso e purificante. Esse algo o fazia arfar, ele estava asfixiando,  como um peixe atirado para fora da água, ele engasgava‐se com esse ar, pois não sabia respirar; alguma  coisa  batia  desordenadamente  no  peito  dele.  Alguma  coisa  acontecia  com  os  olhos  –  um  líquido  O Livro Negro de Arda 

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estranho escorria pelo rosto ‐ ele julgava isso uma doença, e não podia entender porque isso acontece  justo com ele, ele que não conseguiu ser um filho de Arta. Com dificuldade, ele acalmou‐se e, sentindo  dentro de si o silêncio costumeiro, olhou em volta pela última vez...  Quando Geleon, finalmente, tomou coragem para ir até a casa afastada, ele viu somente a porta  escancarada e uma montanha de destroços no chão. A casa estava deserta.   Ele encontrou essa lagoa redonda perdida na floresta há muito tempo. A primavera estava no  auge  então,  e  ele  caminhava  na  semi‐escuridão  da  floresta,  onde,  sob  as  árvores,  espremiam‐se  as  estrelinhas delicadas e frágeis, como se estrelas brancas tentassem se esconder aqui dos raios do sol. E  toda  a  floresta  estava  inundada  de  cheiro  mágico  de  lírios‐do‐vale,  semitransparentes,  que  pareciam  feitos  de  cera.  Foi  então  que  algo  se  mexeu  no  peito  dele  pela  primeira  vez,  e  ele  engoliu  convulsivamente um pouco do ar primaveril. Pareceu‐lhe que dentro dele dorme algum pássaro, e ele  teve medo, inexplicavelmente, de que o pássaro subitamente acorde e fuja... E depois ele viu o olho azul  escuro velado pelos cílios agudos das árvores. Um pedaço do céu derreteu formando uma lagoa no meio  da floresta. A água era morna, com um gostinho estranho e agradável, e cheiro de folhas de outono. O  fundo  era  forrado  por  uma  camada  escura  de  folhas,  e  era  possível  observar,  através  da  água  transparente, como as sombras das nuvens arrastam‐se pelo fundo. Ele vinha aqui com muito cuidado,  tentando  não  amassar  nenhuma  planta  ou  folha.  Este  era  o  lago  dele,  e  ele  era  –  do  lago.  De  vez  em  quando, parecia‐lhe que aqui há mais alguém, especialmente quando o lago envolvia‐se em neblina.  Neblina  assim  aparecia  só  aqui.  Ela  estava  cheia  de  menções  e  formas  inacabadas,  como  se  fossem pedaços de pensamentos. E todas as vezes, ele levava consigo uma parte da miragem, embrião  de plano, pergunta que precisava ser respondida... À noite, ele olhava como cintila o musgo, e como as  estrelas do céu conversam, sem palavras, com as estrelas da água, que florescem com flores nunca antes  vistas por ele. Um dia ele levou uma dessas flores para o Mestre... então ele ainda conseguia chamá‐lo ‐  assim.  Ele  perguntou  ‐  foi  você  que  criou  essa  estrela  viva?  Mas  o  Mestre  olhava  a  flor  com  uma  surpresa alegre e, balançando a cabeça, respondeu que foi alguém mais bondoso e carinhoso que ele.  Agora essas flores estavam em quase todas as lagoas ‐ assim fez o Mestre.  Algumas  vezes,  ele  tomava  coragem  para  entrar  na  lagoa,  e  a  água  abraçava  o  seu  corpo,  abrindo‐se em pesadas ondas escuras atrás dele, quando nadava de uma margem à outra. E ele ficava  deitado de costas e sorria para o céu. Só ele perturbava o eternamente liso espelho das águas, pois o  vento jamais conseguiu chegar até aqui. Esse espelho nunca mentia. Ele curvou‐se sobre a água e ficou  perguntando  –  quem  sou  eu?  Ele  se  via  e  sorria,  e  bebia  o  melhor  vinho  do  mundo  com  gostinho  de  folhas outonais...  As  poucas  folhas  que  ainda  não  haviam  caído  tremiam,  sangrando  ouro,  como  a  coroa  de  Geleon em suas mãos. Um dia transparente, cristalino, floresta transparente e sonora... Frutas tardias  de  framboesa,  como  pequenas  pirâmides  de  rubis  cintilantes  sobre  palmas  verde‐escuras.  Chapéus  coloridos dos cogumelos, as atraentes gotas venenosas dos frutos dos lírios‐do‐vale, pupilas negras dos  olhos‐de‐corvo. O aroma primaveril virou veneno outonal. Ouro e fogo. Ouro e veneno. Ouro e sangue...  “E eu nem sangue tenho... Quem sou eu, quem? E o que aconteceu, por quê fui expulso?” Ele se ajoelhou  e curvou‐se sobre a água... Foi o vento que soprou, ou uma gota caiu do galho, e da água olhou‐o – um  Orc...  Ele recuou bruscamente, e a terrível suposição caiu sobre ele como uma avalanche, o mundo  rodou em espiral, e a cada giro veloz, a verdade aparecia cada vez mais nua e terrível.  “...Então,  ele  viu  tudo  e  entendeu  logo  de  cara...  e  não  aceitou  o  presente...  Ele  sabia  que  eu  nunca, nunca me tornarei vivo, que a Predeterminação chegou junto comigo. Ele sabia o que eu serei...  Oh...  Será  que  eu  realmente  criarei  somente  o  mal...  mas  eu  não  quero,  eu  entendo  tudo,  eu  não  farei  nada  de  mal”.  E  da  memória,  emergiu  o  rosto  de  Geleon.  e  Elfos  com  espadas,  e  Orcs  obedientes  por  medo.  Eis  as  provas.  É  terrível  compreender  que  você  é  o  mal,  sem  se  sentir  o  mal...  Mas  por  quê  aconteceu assim? Será que Melkor soube desde o início que nele, Gorthaur, está o mal? Ou ele  mesmo  fez algo que o transformou...  “Eru,  um  dia,  teve  medo  da  própria  criação,  porque  Melkor  era  mais  forte  do  que  ele.  Ele  considerou‐o o mal. Assim eu assustei o meu criador. Só que eu realmente sou o mal. Mas por quê ele  não me expulsou logo, por quê  me fez amá‐lo?! Talvez pensou que era possível mudar‐me, tal como ele  tinha esperanças de curar os Orcs... Mas eu ainda não sou um Orc. Eu terei tempo de partir...”  Cada  o  era  difícil.  Ele  literalmente  arrastava‐se,  fazendo‐se  andar  à  força.  Não  queria  ir  embora.  O Livro Negro de Arda 

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 “E esse punhal ‐ será que eu o entregarei lá, em Valinor? Terão que esperar muito. Não é para  eles. Para quem, então? O lugar dele é aqui, em Arta, pois eu ainda poderia mudar quando o fiz; nele  ainda  não  há  maldade...”  Ele  lembrou  Neere.  Ele  o  viu  pela  primeira  vez  entre  as  geleiras  eternas  do  norte,  rasgados  por  um  vulcão  que  nunca  se  apagava.  O  balrog  estava  no  fogo  até  os  joelhos  e  ria,  abafando  os  rugidos  da  erupção.  Os  brilhos  do  fogo  refletiam‐se  na  pele  brilhante  e  negra,  como  se  estivesse polida, faíscas corriam pelas asas escuras e olhos e cabelos dele eram chamas. Provavelmente,  a  mão dele  era ardente  como a  lava,  mas  Gorthaur  não  sentia dor. O  Armeiro  sempre  se surpreendia  quando ele tirava a barra de metal em brasas do fogo com a mão desprotegida, e na mão dele não ficava  sequer  uma  marca  de  queimadura...  “Neere  usará  o  punhal.  Ele  não  se  transformará  no  mal.  Não  se  transformará num Orc como eu...”  Agora,  compreendendo  a  própria  condenação,  a  própria  rejeição,  ele  quase  se  acalmou.  Ele  andava para o noroeste, e a cada o se consolava ‐ não é agora, não é logo, ainda poderei ficar aqui,  em Arta, não é agora ainda...  “Eu também fazia coisas boas, apesar de tudo. Enquanto pude. Tudo bem, o meu tempo acabou,  e eu não sou mais necessário. Eu entendi tudo ‐ agora é o tempo dos Elfos. E se eu fiquei assim, então é  realmente  necessário  partir,  para  não  os  levar  à  ruína...  Geleon,  Armeiro...  Nem  me  atrevo  a  chamar  vocês de amigos...”  O mar estava sombrio, misturava‐se com o baixo, encoberto de nuvens rasgadas ‐ como uma  teia empoeirada ‐ céu. O grande mar de Arta. Mar vivo, cantante, amado. A água turva cinza‐esverdeada  roia furiosamente a terra. O ar cheirava a sal e a algas ‐ expresso, pode‐se até cortar em fatias, cheiro.  Chuviscava. O vento misturava a maresia com a poeira de água do céu. Bom e triste. “Haverá mais uma  noite. E na alvorada, eu partirei. Não, no pôr‐do‐sol, para que haja mais um dia, e eu nadarei seguindo o  Sol. Porque não haverá mais nada. É a soleira da porta... ” Ele caminhou para longe da costa, para longe  do marulho, para viver as últimas horas em Arta sem este pensamento de que deverá partir. Atrás das  rochas, não se ouvia mais o mar. Aqui começava a floresta, parecida com aquela, perto da lagoa... Musgo,  miçangas rubras de airela vermelha... Do outro lado, não há nem musgo assim, nem frutas assim.  À  noite,  o  tempo  ficou  melhor.  Céu.  Céu  de  Arta,  sem  fundo,  transparente.  Mansões  do  Universo... Estrelas... Olhos do Escuro...  “‐ Luz... de onde? O que é isso?  ‐ O Sol.  ‐ Foi você que o criou?  ‐ Não. Ele existia antes, antes da Arda. Olhe.  ‐ ...O que é isso?  ‐ Estrelas. Sois iguais àquele que você viu. Só que estão muito longe. Ali ‐ há outros mundos...”   “Lá, não haverá nada disso. Lá, o céu é cego. Mas eu não conseguirei esquecer de nada. Aonde  eu irei então, porque nem mesmo morrer eu posso...”  Algo  fez  barulho  nos  arbustos.  Gorthaur  levantou‐se  num  pulo.  Olhos  amarelos  do  lobo.  Ele  conhecia estes animais. Não sabia de onde eles surgiram, mas eles eram amigos dele e de Melkor. Não  sabiam falar, mas Gorthaur conseguia ler os seus pensamentos. E ele compreendeu que o lobo estava o  procurando. Procurando a pedido de Melkor. E temeu que, depois de ver o Vala, ele não poderia mais  partir.  ‐ Por favor, ‐ começou a falar, rapidamente e se atrapalhando, ‐ não me entregue, não diga onde  eu estou. Eu devo, tenho que ir embora, entende! Suplico, não me entregue!  O  lobo  o  olhou  durante  alguns  instantes,  com  os  dentes  arreganhados,  como  se  estivesse  sorrindo. Depois se virou e desapareceu tão silenciosamente quanto havia surgido.  O Maia acalmou‐se. Nos pensamentos do lobo, havia compaixão. Não o entregará.  Pela  manhã  ‐  manhã  quente,  quase  de  verão  ‐  o  vento  trouxe  uma  lembrança  do  mar.  Dava  vontade de sentir Arta com a pele pela última vez... Quão difícil será no ar pegajoso e doce, sem vento,  de Aman... Ele tirou o casaco rasgado, como a cobra perde a pele velha, como se arrancasse de si mesmo  a carne que lhe foi dada por Arta.  ‐ Orthenner! ‐ o vento trouxe o chamado. Muito perto. Ele estremeceu, como se o açoite de um  Ahero tocasse as suas costas. Encontrou‐o. Seguiu e encontrou. Como a um criminoso. Para que, para  que... Ele mesmo queria que fosse embora... Para que torturar...  O Livro Negro de Arda 

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‐ Orthenner! Onde está? Não se esconda, onde você está?  Ele correu pela campina, abraçada por uma ferradura de rocha. Ir embora, esconder‐se, rápido,  para não ter de ver... Novamente, o pássaro inquieto mexeu‐se no peito... Tudo bem, logo ará... Ele  se atirou para um lado qualquer, esbarrou na rocha, caiu, machucando‐se nas pedras afiadas, ergueu‐se,  praguejando, e entendeu que é tarde demais para fugir.  ‐ Orthenner, espere! Por quê você foge? Ouça!  ‐ Não... Não, vá embora! Vá, por favor! Deixe‐me em paz!  ‐ Espere...  ‐ Não!.. Não precisa, eu sei de tudo, eu entendi tudo, não diga nada! Você não poderá fazer nada,  não tenha pena de mim! Predeterminação... Você não a vencerá, eu não poderei nada, eu entendo tudo:  o meu destino é destruir. Não fale, não precisa de nada! Eu já fiz tudo, tudo o que pude, além ‐ sou o mal. Seja piedoso, deixe‐me ir, para que você precisa de mim?  ‐  E  aonde  você  irá?  ‐  disse  Melkor  com  uma  voz  estranha,  e  o  seu  rosto  ficou  terrivelmente  cansado e envelhecido.  ‐  Não  tenha  pena,  termine  de  falar.  Eu  não  ficarei  aqui,  eu  não  devo  trazer  o  mal,  eu  sou  um  estranho  em  Arta!  Eu  sei,  sei,  você  pensa  que  eu  irei  a  Valinor  e  serei  contra  você,  como  Curumo.  É  isso?! Acredite pelo menos agora ‐ eu antes arrancarei a própria língua do que falarei uma palavra que  seja contra você lá! Eu já não poderei esquecer! Lá também sou um estranho, sou um estranho também  aqui, mas lá não farei mal algum! Deixe‐me, vá embora!  ‐ O que você está falando! Ouça! Não te perdoarão, você não vai lamber o chão sob os pés deles  como Curumo!  ‐ “Como o seu irmão” ‐ fale assim mesmo. O que te importa, senhor... E o que eles poderão fazer  comigo? Tudo bem, Aulë me botará numa corrente, algum dia vai acabar soltando... Mas você não estará  lá,  ninguém  irá  me  domesticar,  é  mais  fácil,  quando  inimigos...  Não  diga  nada!  (“Pássaro  maldito,  por  quê bate novamente, por quê justo agora!”) Ninguém me domesticará...  Ele riu estranhamente:  ‐ Conte, senhor, se você sabia de tudo, por quê domesticou‐me? Por quê me deu esperança? Por  quê não expulsou? Pois acabei gostando de você... Não, eu não minto, é verdade. Teve compaixão? Cruel  é  a  sua  compaixão!  (“Parede  se  debater,  aquiete‐se!”)  Agora  será  difícil  para  eu  partir...  Mas  o  que  te  importa,  sou  somente  um  servo  desobediente...  Então  mande  Ahere  me  espancarem,  se  eu  for  uma  criatura maligna, ainda assim será mais fácil!  Ele recuava mais e mais, afastando‐se de Melkor, que caminhava em sua direção, até encostar‐ se  nas  rochas.  Acabou.  Ele  se  calou,  levantou  o  rosto  desesperado,  esperando  tudo  –golpe,  maldição,  ira... Ele andava, apertando as costas contra as pedras ásperas ao longo da ferradura, sem tirar os olhos  do rosto de Melkor, com todas as forças tentando obrigar o pássaro assustador a se calar. E o pássaro  não  se  aquietava,  ele  queria  pular  para  fora,  e  o  Maia  já  não  entendia  as  próprias  palavras,  porque  parou de dominar o próprio corpo. Engolia o ar convulsivamente, engasgava, queimando a garganta, e,  já  depois  de  cair,  tentou  arrastar‐se  para  longe,  esconder‐se.E  depois  somente  berrava  de  dor  e  se  debatia no chão como um animal ferido, tentando rasgar o peito e soltar o pássaro. E Melkor agarrou‐o  pelos  braços,  porque  na  mão  do  Maia  havia  uma  pedra,  afiada  como  uma  faca,  e  ele  já  havia  cortado  duas vezes o próprio corpo no lugar onde havia o pássaro, e o sangue vivo e quente escorria pelo peito  dele.  Melkor  nunca  imaginou  que  o  Maia  tivesse  tantas  forças.  Ele  mal  conseguia  segurá‐lo.  Pensava  somente  sobre  uma  coisa  ‐  o  coração  acordou  em  Gorthaur.  Não  permitir  que  ele  se  mate.  Ele  não  poderá  viver  em  Valinor.  Melhor  não  pensar  no  que  poderão  fazer  com  ele,  como  exemplo  para  os  outros. Eles perdoarão aquele que traiu, mas aquele que mudou ‐ jamais. Gorthaur continuava gritando,  e  os  olhos  dele  eram  anormalmente  grandes  e  negros,  e  lágrimas  rolavam  pelo  rosto  sujo  de  terra  e  sangue. Melkor nunca antes havia visto tanto sofrimento nos olhos de um ser vivo. Tanta dor. Gorthaur  se  afogava  no  ar  de  Arta,  brotava  dolorosamente  nela,  tornando‐se  sua  parte,  transformando‐se  num  ser vivo. Ele estava renascendo. E a dor era o primeiro sinal e a primeira dádiva da vida nova. Melkor  não  lembrava  quanto  tempo  ou  até  que  os  gritos  do  Maia  se  transformassem  num  choramingo  convulsivo, e o corpo dele amolecesse. O Vala ergueu‐se, respirando com dificuldade. Nunca antes ele  havia  se  cansado  tanto...  O  Maia  estava  imóvel,  de  olhos  fechados,  como  morto.  O  rosto  dele  estava  extenuado,  envelhecido,  marcado  pela  dor.  Mas  ele  era  vivo  ‐  realmente  vivo.  Ele  respirava  inexperientemente, arfando e, mesmo sem ouvir o coração dele, era possível ver onde ele bate. Melkor  abaixou‐se  do  lado  dele,  exausto,  colocou  a  cabeça  de  Gorthaur  sobre  os  próprios  joelhos.  Cuidadosamente, limpou o sangue e a sujeira do rosto dele. Aos poucos, a respiração do Maia tornou‐se  O Livro Negro de Arda 

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mais silenciosa e tranqüila, o coração ou a bater mais calmamente, o rosto desenrugou‐se e tornou‐ se  tão  desprotegido  quanto  o  de  um  recém‐nascido.  Ele  dormia  –  pela  primeira  e  última  vez.  Mas  mesmo o sono dele era incomum: ele ouvia Arta. Ele era uma gota de vapor e subia ao céu junto com o  vapor, para se transformar num arco‐íris, uma nuvem dourada nos raios do sol nascente e voar sobre  toda a Arta, cair com chuva sobre a terra, e unir‐se às correntes e rios subterrâneos, ar pelos fios  das raízes das árvores e ouvir a vida e os pensamentos da árvore, dissolver‐se nela, abrir‐se numa folha  verde... Ele era a águia do céu alto, sobre as nuvens, e com a sua visão aguçada, via tudo embaixo... Ele  era a grama, ele atravessava a terra negra, ele a ouvia, ele ouvia o vento sobre si, ele bebia o vento e o  Sol; e o ar de Arta jorrava nele, e a chama de Arta batia no coração recém‐nascido dele. Ele brotava em  Arta, como Arta brotava nele...  Ele dormia. ou a noite, e ou o dia. E mais uma noite e mais um dia. E muitas noites e  muitos dias. E Melkor continuava sentado, imóvel, protegendo o Maia adormecido do vento e da chuva,  segurando a própria capa sobre ele, como um pássaro abre as asas sobre o ninho. Queimou o outono,  começou o inverno, e a neve o cobriu, e Melkor era como um pinheiro, cujos galhos cobertos de neve  protegem as ervas. Os Elfos vieram e quiseram carregar o adormecido, mas Melkor balançou a cabeça  em  silêncio  e  apertou  o  dedo  contra  os  lábios...  E  chegou  a  primavera,  e  as  ervas  e  as  árvores  despertaram. Então o Vala fechou as asas, e os raios do sol acordaram o Maia... E Melkor disse, baixinho,  olhando‐o nos olhos:  ‐ Feliz aniversário, Gorthaur.  Gorthaur  não  perguntou  nada.  Havia  entendido  tudo.  Havia  entendido  coisas  demais  em  seu  longo  sono.  Ele  levantou‐se,  quase  da  mesma  altura  que  o  Mestre,  tomou  a  mão  daquele  e  a  colocou  sobre o lugar onde batia o coração dele. ‐ Você havia recusado a minha dádiva.Sei, não por querer ofender‐me. Mas e essa, a aceitará?  Melkor sorriu.  ‐ Sim, e com imensa gratidão. Aceite você também a mesma dádiva, meu Discípulo...  E foi assim ‐ o Armeiro veio até Melkor e, rindo – ele tinha esse jeitinho de falar ‐ disse:  ‐ Mestre! Gorthaur pediu‐me para falar com você.  Isso era curioso. Normalmente, Maia sempre vinha pessoalmente. Era incompreensível o que  poderia tê‐lo impedido agora.  ‐ Fale então. Eu sempre estou feliz em ouvir a você e a ele.  O  Armeiro  riu  novamente.  Ele  era  um  Elfo  calmo  e  confiante,  o  que,  contudo,  nunca  se  transformava em insolência. Não muito alto, ele era de força descomunal. O trabalho contínuo na forja  deu‐lhe largos peito e ombros, braços musculosos, semelhantes a raízes de uma árvore milenar. Um dos  poucos,  ele  usava  barba.  “Para  imponência”,  ‐  dizia  ele  e,  visivelmente,  essa  imponência  o  ajudava.  Poucos poderiam imaginar que esse Elfo calmo e sólido era mais novo do que muitos outros, quase da  mesma idade do Menestrel.  ‐ Então, Mestre, Gorthaur não teve coragem de vir aqui ele mesmo...  ‐  Por  quê?  ‐  perguntou  Melkor,  quase  ofendido,  e  o  coração  dele  estremeceu  por  causa  da  lembrança  –  não  é  à  toa  que  o  Maia  tem  medo  agora  de  qualquer  criação,  de  qualquer  feito,  depois  daquilo que aconteceu entre eles.  ‐ Tem um tanto de medo, ‐ sorriu o Armeiro.  ‐  Mas  do  que?  Eu  ainda  nem  sei  qual  é  o  problema.  Será  que  eu  alguma  vez  impliquei  com  o  trabalho dele... desde então?  Realmente, agora  Melkor falava  muito cuidadosamente  com o  Discípulo,  com medo de feri‐lo  novamente. O ardoroso e jovem Maia era querido demais a ele.  ‐  Sabe,  Mestre,  não  se  trata  de  uma  coisa.  Ele  criou  o  vivo,  ‐  O  Armeiro  pronunciou  a  última  palavra por sílabas, ‐ e, parece, ele mesmo não sabe o que fazer com as bestas que ele aprontou.  O Armeiro sorriu novamente:  ‐  Na  verdade,  são  uns  monstrengos  bem  divertidos.  Mas,  juro,  não  entendo  o  que  Gorthaur  queria!  Melkor olhava perplexo para o Armeiro.  ‐  Que  venha  aqui,  então.  E  junto  com  a  própria  arte.  Parece  que  ele  aprontou  algo  bem  feio  dessa vez.  E Gorthaur sentia‐se terrivelmente culpado. Por um lado, ele tinha as melhores intenções. Ele  queria que o trabalho pesado nas minas e pedreiras, talvez depois também na construção das casas de  O Livro Negro de Arda 

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pedra,  fosse  realizado  por  alguém  mais  forte  do  que  os  Elleri.  Por  outro,  havia  aqui  uma  pitada  de  presunção e orgulho. O poder dele não seria suficiente para criaturas superiores, mas ele esperava criar  algo gnomóide, não pior que os de Aulë. Foi assim que ele criou algo vivo. Ele percebeu tarde demais ‐  em  essência,  criou  escravos.  E  aí  que  ele  teve  medo.  Não  poderia  escondê‐los  dos  olhos  de  Melkor,  destruir – o braço não se levanta, afinal são vivos. Resolveu confessar, antes que seja tarde.  ...A  criatura  era  enorme  e  desengonçada.  Ele  poderia  irritar‐se,  mas  poderia  também  rir.  Melkor preferiu a segunda opção. E era mesmo impossível não rir, olhando para o corpo que parecia uma pedra coberta de musgo.  ‐ O que você criou? ‐ divertia‐se Melkor. ‐ Isso é o que?  ‐ Mestre, ‐ o Maia respirou aliviado. ‐ Eu mesmo não sei. Queria fazê‐los para ajudarem os Elfos,  só que tenho medo de que não vão servir para muita coisa. E, falando a verdade, não me sinto muito  confortável.  Eles  ficaram...  como  dizer  melhor...  deficientes.  Até  se  eles  mesmos  não  têm  consciência  disso ‐ o que importa? A mente diz – destrua, e o braço não se mexe.  ‐  Nisso  você  está  certo.  Eles  são  vivos.  E  têm  alguma  consciência,  por  menor  que  seja.  Que  vivam. Alias, do que é que você os criou?  Maia  ficou  todo  sorridente.  Ele  gostava  de  contar  sobre  como  fazia  isso  ou  aquilo,  se  empolgando, descrevendo tudo até os mínimos detalhes.  ‐  Sabe,  eu  os  pensei  faz  muito,  mas  não  conseguia  imaginar  de  jeito  nenhum  como  eles  deveriam  ser.  E  ai,  à  noite  vi  uma  monte  de  pedras.  Pareciam  algo  com  braços  e  pernas.  E  ai  eu  me  apressei para enfeitiçar a forma, para não esquecer, não perder. Parece que me apressei... E depois, eu o  completei com alguns detalhes e coloquei já o feitiço da existência. E apareceu ele, desse jeito...  Gorthaur olhou embaraçado, mas com um tanto de simpatia para o gigante.  ‐ E por quê ele está coberto de escamas? E tem esses dentes enormes na boca?  ‐  Se  eu  soubesse,  Mestre!  Parece  que  ali,  nas  pedras,  dormia  uma  lagartixa,  e  quando  eu  enfeitiçava a forma, eu a enfeiticei também. E ele ainda não gosta de luz, pois eu o vi de noite. Mestre, o  que é que eu faço com ele?  ‐  O  que  fazer?..  Nada.  Deixe  viver.  Talvez  vão dar  em  alguma coisa. Eu  te  entendo;  não tenha  medo ‐ não são Orcs. Eles dificilmente farão mal a alguém, se, claro, não aparecer algum Curumo para  eles...  ‐ Não deixo! ‐ gritou Gorthaur, com petulância. ‐ Não permitirei! E para que ninguém se atreva a  usá‐los para o mal, eu jogarei mais um feitiço neles. Eles não poderão viver no sol. A noite gerou a forma  deles, a luz do dia os transformará nas mesmas pedras das quais eles nasceram.  ‐  Não  se  apresse.  Sabe,  freqüentemente  a  criatura  escapa  do  poder  do  seu  criador.  E,  acho,  como  eles  são  vivos  e  possuem  inteligência,  que  sejam  livres.  Que  tenham  uma  possibilidade  de  tornarem‐se  diferentes.  Que  vivam  por  conta  própria  ‐  talvez  tenham  força  e  inteligência  suficientes  para criarem‐se a si mesmos.  Gorthaur sorriu.  ‐ Bom. Eu nem tinha esperanças disso. Mas, Mestre,  me perdoe ‐ se você mandasse destruí‐los  agora, eu iria embora com certeza. Só que não se ofenda, está bem?  Melkor riu, olhando estranhamente para o discípulo.  Gorthaur não entendeu e ficou pensativo. Mas enfim, quem conhece os planos do Mestre? 

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O SENHOR E O SERVO. ANO 500 DO DESPERTAR DOS ELFOS  Curumo sentia falta de ar de medo e raiva. “Expulsou! Me expulsou! Mas não é nada, você ainda  me pagará por isso! Todos vocês me pagarão! Mas... o que fazer? Ficar em Endorë? Sem sentido. Não.  Somente para Valinor. Os Valar, eu os convencerei. Você ainda saberá quem eu sou! Gosta de ferro e de  aço, canalha? Terá ferro e aço. O conjunto completo – os braços, no pescoço e na cabeça. E esses... seus  discipulozinhos ‐ também terão o deles!”  Em Máhanaxar, no Conselho dos Poderes, perante os tronos dos Senhores de Arda, apresentou‐ se  Curumo ‐  rosto  sofrido,  vestido  de  trapos  ‐  e  estendeu‐se  no  chão  em  frente  ao  trono  de  Manwë,  abraçando os joelhos e regando de lágrimas os pés deste: ‐ Finalmente, meu senhor! Finalmente eu voltei!  O Rei do Mundo olhou o Maia com desconfiança mal disfarçada:  ‐ E de onde é que você voltou?  ‐  Não  há  perdão  para  mim,  Grande!  Com  palavras  enganadoras  e  oferendas  traiçoeiras,  o  Inimigo  me  aliciou  para  o  serviço  das  trevas,  e  me  ameaçava  com  as  mais  horrendas  punições  se  eu  atrevesse a desobedecer. Mas eu  recuperei a visão, eu vi a luz verdadeira; e então ele encarcerou‐me  numa  masmorra  subterrânea,  assustando  com  terríveis  tormentos,  tais  que  somente  o  Inimigo  do  Mundo é capaz de conceber. Mas apesar de eu ter me resignado na aparência, em meu coração vivia a  memória do Reino Abençoado, e eu esperava uma ocasião propícia para escapar. E então ‐ estou aqui.  Sim,  eu  fui  fraco,  eu  estou  culpado,  Senhor  do  Mundo  e  todos  os  Grandes.  Aceitarei  com  resignação  qualquer  punição,  eu  que  sou  somente  poeira  desprezível  sob  os  seus  pés,  qualquer  que  seja  a  sua  sentença...  Oh,  quão  feliz  estou  em  estar  aqui!  Como  eu  me  alegro  por  ter,  finalmente,  conhecido  a  verdade! Mas como eu pagarei pela minha culpa?  ‐ Levante‐se, ‐ finalmente respondeu Manwë, com visível satisfação. ‐ Qual será a sua decisão,  Poderes de Arda?  ‐ Deixe‐o falar sobre os feitos de Melkor, ‐ falou Námo. ‐ Tudo o que sabe.  ‐  A  língua  se  recusa  a  obedecer‐me,  Grandes,  mal  eu  me  recordo  das  terríveis  maldades  do  Inimigo. Tudo o que ele toca torna‐se perverso, repugnante e fonte de mal. As florestas, a maravilhosa  criação  da  Senhora  Yavanna,  ele  as  encheu  de  sombras  e  pavor,  e  as  povoou  de  criaturas  horríveis,  sedentas de sangue, como uma zombaria das criações de Oromë, o Grande Caçador dos Valar. Ele não  pôde  dominar  as  águas  da  Terra  Média,  mas,  envenenadas  pelo  mal,  elas  se  tornaram  amargas  como  veneno, e as vozes delas se calaram, como é de conhecimento do Senhor das Águas Ulmo. Ele destrói  tudo o que está ao alcance dele, e a face de Arda torna‐se monstruosa, pois ele zomba de tudo o que  você criou, Aulë, Grande Ferreiro, meu misericordioso senhor. E ele inventou visões repugnantes, que  anuviam  a  razão,  Irmo,  Senhor  dos  Sonhos,  e  cada  um  que  as  vê  pode  perder  a  razão.  E  você,  Námo,  saiba que o Inimigo se nomeia o Senhor dos Destinos de Arda, desobedecendo à vontade do Único. E ele  transforma  as  belas  Crianças  de  Ilúvatar,  com  torturas  e  feitiços  negros,  em  Orcs  repugnantes,  monstros  sanguinolentos,  cheios  de  ódio  a  todos  os  viventes,  os  obrigando  a  servi‐lo,  e  prepara  uma  guerra  contra  vocês,  Poderes.  Eles  fazem  sacrifícios  sangrentos,  torturando  criaturas  inocentes,  e  organizam  danças  horrendas  durante  essas  reuniões,  bela  Nessa;  e  os  pássaros  evitam  os  domínios  dele, onde nunca há primavera, sempre jovem Vána.  Chore, Estë: terríveis são os sofrimentos de qualquer um que cai nas mãos do Inimigo! Chore,  Nienna, cheia de compaixão: assustadoras são as feridas que ele causa a Arda!  Mas nem mesmo este é a mais terrível obra do Inimigo. Pois entre os servos dele há aqueles  que conservaram a inigualável beleza dos Elfos, mas as almas deles estão envenenadas. Eles chamam a  si de Elfos Negros, e são muito mais perigosos do que os Orcs, pois a aparência deles é bela e nobre, mas  eles  são  experientes  na  mentira.  E  eles  distorcem  toda  a  história  de  Arda,  sábia  Vairë,  e  maldizem  o  Único, e veneram o Inimigo ‐ que ele seja amaldiçoado eternamente! ‐ como o Criador de Tudo o que  Existe.  E  eles  levam  conversas  heréticas  sobre  a  pluralidade  dos  mundos,  e  dizem  que  não  foi  você,  claríssima senhora Varda, que acendeu as estrelas, mas que elas existiam desde antes de Arda, e não foi  o Único  que  as  criou.  E  o  Senhor  deles,  Melkor,  orgulhoso,  declara‐se  o  Senhor  de  Arda,  e  senhor  de  tudo o que há em Arda, e o mais poderoso entre os Valar...  ‐ Basta! ‐ urrou Tulkas. ‐ Chegou a hora de acabar com o infame!  ‐ Espere, poderoso Tulkas, ‐ disse Manwë. ‐ Grande é o poder do Inimigo...  ‐ Perdoe, Grande, por atrever‐me a falar sem a sua permissão...  O Livro Negro de Arda 

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‐ Fale, ‐ na mesma hora permitiu o Rei do Mundo.  ‐ O poder dele não é tão grande como ele pensa. Ele não espera uma guerra, pois está certo de  que ninguém se atreverá a atacá‐lo. Os servos dele são fracos e inexperientes nos assuntos militares, e  os  Orcs  ainda  não  são  numerosos.  Convoque  o  exército,  Senhor  do  Mundo,  e  poderoso  Tulkas,  um  guerreiro invencível, o comandará. E eu conheço as fortalezas do Inimigo e mostrar‐lhes‐ei o caminho. Então Manwë, o Rei do Mundo, se ergueu do trono, e respondeu:  ‐ Que seja assim. E você, Curumo, terá o perdão dos Poderes, e agora esperamos que os seus  feitos sejam a prova das suas palavras. E você terá glória entre o povo dos Valar.  E, caindo de joelhos, o irmão mais novo de Gorthaur beijou a mão de Manwë. E o irmão mais  novo de Melkor não retirou a mão. 

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A GUERRA DA LUZ. ANO 502 DO DESPERTAR DOS ELFOS. GUERRA DOS PODERES DE ARDA  “Disse  então  Manwë  aos  Valar:  ‘Este  é  o  conselho  de  Ilúvatar  em  meu  coração:  que  devemos  reconquistar o domínio de Arda, a qualquer custo, e liberar os quendi da ameaça de Melkor’. Com isso  alegrou‐se Tulkas; mas Aulë se entristeceu, prevendo os danos ao mundo que deveriam resultar desse  combate...  Longo  e  angustiante  foi  o  cerco  a  Utumno,  e  muitas  batalhas  foram  travadas  diante  dos  portões da Fortaleza Negra, das quais nada chegou aos ouvidos dos elfos a não ser rumores...”  Assim fala o “Quenta Silmarillion”.  Elenhel.  O  nome  ‐  a  luz  salgada  de  uma  estrela  distante.  Na  língua  dos  Novos,  Aqueles  que  Chegaram,  ele  soaria  como  Elhele,  o  gelo  das  estrelas.  Gelo  transparente  e  esverdeado,  que  cobre  os  picos das montanhas como um manto real, da cor parecida com a dos seus olhos.  Ele  disse  um dia  ‐  Elhe.  O nome  ‐  a prata  amarga  do caule  de absinto.  Chamou assim  ‐  e  não  errou. Ela realmente parece um caule de absinto ‐ não muito alta, delicada, fininha. E essa inacreditável  cor dos cabelos ‐ quase prateados, como uma cachoeira de metal claro. Olhos enormes ‐ translúcidos,  verdes, como os rios das montanhas no inverno...  Ela  raramente  chorava,  mas  ria  com  menos  freqüentemente  ainda.  Ela  era  uma  sonhadora,  sabia  contar  histórias  maravilhosas,  mas  de  vez  em  quando  o  olhar  dela  ficava  amargo  e  atento  ‐  e  poucos poderiam á‐lo, pois ela era ‐ Aquela que Vê.  Imprevisível,  ela podia conversar por horas com o Amigo dos Livros ou o Mago, interrogar o  Andarilho  sobre  as  outras  terras,  e  eles  esqueciam,  na  conversa,  que  ela  tem  somente  dezesseis  –  as  palavras dela, tristes e sábias, pareciam não pertencer a uma adolescente; ‐ e depois aprontava alguma  coisa atrevida. Quem, além dela, se atreveria a voar na lua cheia pelo céu noturno, montado num dragão  alado? As crianças extasiavam‐se e invejavam às escondidas, o Mestre teve vontade de dar uma bronca,  mas  foi  totalmente  desarmado  pelo  sorriso  envergonhado  e  um  pouco  de  culpa:  “Mas  ele  mesmo  permitiu... Sabe, Mestre, ele gostou...”  Ela ficava sentada, longamente, com o irmão dela, Dene, e contava‐lhe sobre as estrelas e sobre  Arta.  Falavam  para  ela:  “Ouça,  ele  ainda  não  entende  nada  –  ele  tem  tão  poucos  anos  ainda;  espere,  deixe‐o crescer um pouco...” Mas ela sorria e respondia: “Não, ele entende e irá se recordar...”  Nos últimos tempos acontecia assim com cada vez mais freqüência: ela partia sozinha para as  montanhas,  florestas,  até  o  rio  e  voltava  calada  e  triste.  A  solidão  é  uma  dádiva  sagrada;  ninguém  a  interrogava, mas a meditação e uma certa “melancolia poética”, como definia com um sorriso o pai dela,  marcaram a aparência dela, e a feminilidade suave que repentinamente revelou‐se nela levavam a crer  que chegou a hora de descongelar o coração da pequena Rainha das Neves. A mãe sorria com malícia e  carinho, o pai estava perplexo – o que é que tem para esconder? – os rapazes tentavam adivinhar quem  era o eleito...  De flores e estrelas  farei‐te uma coroa,  meu coração:  estrelas do céu e estrelas da terra,  ervas dos encontros e desencontros,  pérolas da dor  entrelaçarei na sua coroa,  Escuridão Alada;  com o fio fino da minha vida  prenderei as flores...  ...A  primavera  saiu  muito  louca  ‐  nunca  antes  houve  uma  dessas.  Ele  havia  visto  todas  as  primaveras de Arda e recordava delas ‐ os imortais não esquecem de nada. Primavera louca – como se o  sangue  fervesse  nas  veias,  como  vinho  novo.  Aconteceu  que  ele  ficou  totalmente  só  ‐  todos  foram  levados  a  algum  lugar  por  esse  redemoinho  furioso.  De  manhã  ele  esbarrou  em  Gorthaur  ‐  os  olhos  daquele eram enormes e maravilhados. Ele olhava para Melkor, mas como se não o visse, ou melhor,  não pudesse compreender quem está na frente dele. 

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‐ O que há com você? ‐ Vala surpreendeu‐se e assustou‐se um pouco, Gorthaur não respondeu  logo.  Ele  falava  devagar,  como  se  refletisse  sobre  cada  palavra,  e  a  voz  dele  baixou  quase  até  um  sussurro.  ‐ Mas é primavera, ‐ disse ele, meio nada a ver com nada. ‐ Lírios‐do‐vale na floresta...  E depois saiu, como se estivesse enfeitiçado pela Lua.  Melkor riu. Nada de incompreensível ‐ primavera, e lírios‐do‐vale na floresta. Claro. O que há  mais importante do que isso? Primavera. Lírios‐do‐vale. Deixe de lado os seus pensamentos, seu chato  imortal,  vá  ‐  é  primavera,  há  lírios‐do‐vale  na  floresta.  Vai  perder  a  primavera  toda  assim!  E  ele  se  sentiu  tão  bem  por  causa  dessa  simplicidade  da  resposta  ‐  primavera,  lírios‐do‐vale  ‐  que  simplesmente,  como  um  garoto,  chutou  a  porta  e  pulou  para  fora,  para  o  sol  morno.  Do  que  mais  se  precisa? Aqui está ela, essa vida, e não procure o significado dela, simplesmente ame e viva.  A  floresta  estava  cheia  de  loucura  primaveril.  Até  as  poças  entre  os  musgos  brilhavam  inesperadamente no sol, como aquele riso que vinha do rio. Será que estão se banhando? A água ainda  está fria... Ele foi na direção do riso. Aqui era o ponto mais alto da margem e floresta quase encostava na  escarpa. Alguém estava sentado sobre uma pedra. Imobilidade absoluta. Cabelos de um dourado pálido.  Essa é Onnele Cyolla. Até mesmo num dia tão claro. Ela tinha dessas horas ‐ sem notar nada ao redor,  ela ficava imóvel, absorta em pensamentos incompreensíveis, e se conseguiam tirá‐la desse estado, ela  falava: “Eu estava ouvindo”. E nem ela mesma podia explicar o que ouvia. Um dia ela ficou quase o dia  todo  assim,  sob  o  vento  frio  e  neve  molhada  ‐  depois  da  tentativa  dele  de  expressar  visualmente  a  eternidade. Naquele dia, foram Elenhel e Dene que a trouxeram para casa, e foi necessário tratá‐la – ela  pegou um severo resfriado. E agora ele sentiu vontade de chegar perto dela na ponta dos pés, como um  moleque, e puxar os cabelos dela. Ele riu silenciosamente.  ‐ Onnele!  A moça virou lentamente. Ela sorria, e ele viu uma coroa de flores sobre os joelhos dela.  ‐ Pensando novamente? Até mesmo hoje?  ‐ Os pensamentos não escolhem a hora, Mestre. Vêm, e pronto.  ‐ Largue‐os! Agora é primavera. Lírios‐do‐vale na floresta! Alias, aqui está a coroa. Significa que  alguém te deu? Não é assim?  ‐ Sim, ‐ ela riu. ‐ E sabe quem? Gorthaur.  ‐ Sim? ‐ as sobrancelhas de Melkor ergueram‐se.  ‐ Mestre, você está enganado. Eu entendi o que você pensou. Sabe, eu simplesmente não tinha  uma coroa ‐ ninguém para dá‐la. E ele disse assim mesmo, que hoje ele é o meu cavaleiro. Simplesmente  teve pena, deve ser isso.  ‐ Ninguém te presenteou com uma coroa de flores? Mas você é tão bonita...  ‐ Provavelmente, não tão bonita assim. Se bem que é difícil de me encontrar. Alias, nem mesmo  Allua  tem  uma  coroa.  Mestre,  se  ela  aceitasse  todas  as  coroas,  ela  se  afogaria  nelas!  Elenhel  também  recusa todos que a cortejam.  ‐ Por quê?  ‐  Eu  não  leio  os  pensamentos  delas.  Acho  que  ela  espera  somente  uma  coroa,  e  dará  a  dela  somente a um único.  Melkor calou‐se.  ‐ Bem, estou feliz por ela.  ‐ E ali, olhe ‐ está vendo? Mas olhe!  Ele olhou para lá como se tivesse medo de assustar alguém. Moro e Orien.  ‐  Olha,  fazem de  conta  que não se  conhecem,  que  para  eles  dá tudo  na  mesma! Sabe,  Mestre,  hoje é um belo dia. Apesar de tudo...  ‐ O que foi? ‐ ele sentiu alguma preocupação nas palavras dela quase instintivamente.  ‐ Eu ouvia, ‐ ela parou. Depois levantou os olhos verdes bruscamente e perguntou:  ‐ O que é morte? Como é ‐ morrer? Por quê? Para que? É ‐ não ser? Quando não há nada? Então,  quando  eu ainda não existia, isso também era a morte? Ou a morte é ‐ quando sabe que isso é morte,  que não haverá mais nada?  ‐ Menina... Num dia desses...  ‐ Está bem. Não vamos.  ‐  Não.  Eu,  sabe,  posso  dizer  somente  uma  coisa:  é  a  escolha.  Você  também  a  tem  agora,  mas  você ‐ desde o inicio é você. E quando puder escolher... não, é difícil explicar... ‐ Então, a morte é um bem?  O Livro Negro de Arda 

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‐  Não!  Mas  também  não  se  deve  ter  medo  dela.  Ela  não  é  o  fim.  Mas  a  perda  de  tudo,  que  é  querido para você... Eu não sei. Eu não morri antes. Eu sou um Vala... Enfim, é o direito de refazer a si  mesmo desde o começo, viver uma outra vida ‐ mas somente depois de viver bem essa vida, fazendo a  escolha ainda agora. Ouça, e será que eu já vivi antes, só que não me lembro? De onde eu sei tudo o que  sei? De onde eu tenho o meu poder? Menina, como você sabe perguntar...  ‐ Eu não quis, verdade...  ‐ Não, você agiu certo. Mas deixemos, hoje não é o dia. E a quem você dará a sua coroa?  ‐ Terei que retribuir a coroa de Gorthaur!  A moça calou‐se. Depois olhou, séria, para o rosto de Melkor:  ‐ E a quem você dará a sua?  ‐ Eu... eu não sei... não pensei sobre isso!  Ela sorriu, mas nada alegremente.  ‐ Eu sei quem espera a sua coroa. Não sou eu, não pense besteira.  ‐ Então quem?  ‐ Não falarei isso. Desculpe.  Agora, o mundo lhe parecia novo, estranho, inexplorado, tudo lhe causava uma surpresa alegre.  Mestre  estava  certo  quando  chamou  aquele  dia  primaveril  de  dia  do  aniversário  dele.  Ele  absorvia  gulosamente a beleza do mundo, porque já sabia, sabia com certeza ‐ essa é a ultima primavera, e ela  nunca se repetirá...  Mestre disse ‐ Arta pressente. É, sim... Nunca antes as flores eram tão irremediavelmente belas,  as  vozes  dos  pássaros  ‐  tão  límpidas  e  tristes,  nunca  antes  se  as  ervas  azuladas  e  amargas  foram  tão  altas. Ou isso é somente a imaginação? Como se Arta se despedisse dos próprios filhos... Talvez somente  o olhar  mudou?  Só  que  nunca  antes,  nos  dias  da  primavera,  o  alto  céu  noturno  havia  chorado  com estrelas...  Gorthaur  vagava  pela  floresta,  quando,  de  repente  ‐  ouviu.  Ele  nem  entendeu  logo  o  que  é:  pareceu ‐ a canção de Arta soa dentro dele. E parou, sem ter coragem para chegar mais perto, como se  tivesse  medo  de  assustar  um  arinho  trêmulo.  Uma  pessoa  canta  assim  somente  quando  está  sozinha, e não se preocupa com o que os outros pensarão sobre a canção.  Aos poucos, ele começou a distinguir as palavras:  Pedaço de gelo, transparente, verde – tristeza, respiração suave do inverno de asas brancas – Você não verá os picos altos, não ouvirá o Vento do Norte, é breve o seu tempo...  Caule quebrado de absinto, você não será enlaçado numa coroa,  A Lua não te lavará com a água límpida dos raios prateados;  Você ficará como a amargura da memória nos lábios...  Eu também não farei uma coroa de flores e estrelas:  As águas amargas do mar ocultam pérolas da tristeza, não tem como chegar até os vales claros  onde cresce a erva dos encontros...  Não conseguirei entrelaçar as flores com o fio prateado da vida –  Mais facilmente que uma teia de aranha, o vento do ocidente a rasgará...  Somente a erva do desencontro está tão alta...  Maia ouvia prendendo a respiração. Ele estava dolorosamente sem jeito ‐ como se ouvisse por  acaso algum segredo alheiro, ‐ mas ele também não podia fugir: a voz esvoaçante o encantava.  Ele reconheceu a cantora ‐ pelos compridos cabelos prateados. Ele não entendia o que há com  ela, o que há com ele mesmo, ‐ era simplesmente algo amargo e claro, como se viesse o conhecimento  do inevitável, como se ele tivesse achado a resposta para uma pergunta que o torturava há muito.  Ela parou, voltando o rosto para a luz das primeiras estrelas. Era preciso ir embora. Agora ele  não  tinha  direito  de  permanecer.  Maia  desapareceu  silenciosamente  na  penumbra,  que  ficava  mais  densa a cada instante. Ele sabia que nunca mais esquecerá...  ...Um  pouco  mais  tarde,  Gorthaur  decidiu  que  precisa  dar  a  Elhe  algum  presente  como  lembrança  desse  encontro. Não, claro  que  ele  não contará a  ela  que  ‐  ouviu.  Simplesmente  ‐  deve  ser  assim. Um presente de despedida, tal como essa canção foi uma despedida.  Estranho  e  assustador  ‐  o  dia  começou  com  uma  alegre  insanidade,  e  acabou  com  reflexões  alarmantes.  Maia  caminhava  devagar  para  casa.  À  esquerda,  em  algum  lugar  bem  distante,  ardiam  as  O Livro Negro de Arda 

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últimas brasas do pôr‐do‐sol. Mas ainda estava bastante claro, e florestrelas cintilavam na penumbra.  Gorthaur parou. Por quê ele não reparava nessas flores antes? Claro, o luxuoso lírio‐do‐vale, um cálice  de  cera  com  um  aroma  expresso  e  estonteante,  é  magnífico;  mas  quando  em  todos  os  lugares  estão  lírios‐do‐vale,  lírios‐do‐vale,  lírios‐do‐vale  ‐  você  simplesmente  se  cansa.  Ele  abaixou‐se  para  ver  melhor  as  flores.  Pequenas  estrelinhas  brancas,  sem  cheiro,  enlaçadas  na  confusão  de  caules  finos  e  quebradiços,  com  pequeninas  folhas  estreitas.  Agora  o  verde  naturalmente  escuro  das  florestrelas  parecia  quase  negro.  Ele  pegou  cuidadosamente  três  caules  ‐  e  na  mão  dele  ficou  o  emaranhado  de  renda  de  fios  verdes,  com  estrelas  presas  na  teia  escura...  Como  naquela  coroa  que  Geleon  fez  para  Ierne. Maia sorriu. Eis o presente desse dia singular...  As luzes nas casas pareciam tão boas e aconchegantes que Maia sentiu um calor no coração, e a  angústia  vaga  e  a  amargura  se  acalmaram  e  se  calaram.  Ele  caminhava  lentamente  na  direção  da  própria  casa, segurando as flores ‐ alguma idéia deveria desenhar‐se já‐já na mente dele, mas ele não  sabia ainda o que seria.  ‐ Eh, Gorthaur! E o Mestre estava procurando‐o. Ele está te esperando há tempo, vai logo!  Maia fez um sim, e correu à casa de Geleon ‐ Melkor estava o visitando agora.  Entrou. Percebia‐se no primeiro olhar que o Mestre também está estranhamente oprimido. Ele  já quis perguntar, mas Vala foi o primeiro a falar:  ‐ Não te parece que hoje há algo de preocupante no ar?  ‐ Sim. É tudo bem confuso ‐ um dia assim, e está tão pesado...  ‐ Sabe, eu queria falar com você. Lembra, eu falei daquelas nove crianças?  Maia  acenou  com  a  cabeça.  Ele  conhecia  todos  eles  muito  bem.  Não  que  eles  fossem  os  queridinhos do Mestre ‐ ele amava a todos igualmente ‐ mas a sós com Gorthaur era justamente deles  que ele falava com mais freqüência.  “‐ ...Cada um deles tem um dom próprio. Ele ainda não está desenvolvido, mas eu sinto neles tal  poder  que  algumas  vezes  tenho  um  pouco  de  medo.  Simplesmente  porque  eu  não  consigo  prever  a  força deles e me pareço um tolo... Parece‐me que eles juntos são mais poderosos do que os Valar. Sabe,  eu quero muito desenvolver os dons deles como puder. Você imagina o que eles poderão criar então?  ‐ Mas os outros são menos talentosos?  ‐ Não. Absolutamente não. Possivelmente, isso despertará em outros, ou nascerão novos, mas  eles  são  os  primeiros.  Talvez,  nem  os  mais  poderosos.  Eu  preciso  ensiná‐los  a  compreender  uns  aos  outros, preciso desenvolver os dons deles. Espere, daqui a uns quinze anos Dene e Ayoni crescerão, e  então... é até difícil imaginar, o que será então! Gorthaur, eles são mais poderosos que eu, é verdade!”  Agora ele falava sobre eles novamente.  ‐ Sabe, hoje me perguntaram ‐ como é a morte. E eu não pude responder. Onnele Cyolla. Ela já  agora está pensando em coisas sobre quais eu jamais refleti. Mas ‐ sobre a morte... Como uma profecia.  Gorthaur, eu não posso esperar. Amanhã mesmo falarei com todos eles. É hora de explicar‐lhes tudo.  ‐ Sim, isso. Eu também estou preocupado. E não precisa esperar até eles crescerem.  Eles  já são  amigos, que se tornem ainda mais próximos agora, Mestre. Que seja assim.  Eles  ‐  todos  os  nove  ‐  estavam  sentados  a  sua  frente,  calados,  sérios  de  repente  ‐  crianças  adultas. Como são belos... Todos – absolutamente diferentes, mas não é difícil de se recordar de nenhum  rosto...  Começar  com  que?  Como  explicar?  Ele  baixou  a  cabeça,  concentrando‐se.  As  crianças  continuaram em silêncio.  ‐ Eu os escolhi, ‐ as palavras fluíam dolorosamente devagar, com dificuldade, ‐ para que vocês  se  tornem  Guardiões  e  Mestres.  Agora  começará  o  seu  aprendizado.  Mas  eu  poderei  dar‐lhes  muito  pouco. Seu poder está em vocês mesmos, e eu posso somente ajudá‐los a despertá‐lo e a compreendê‐ lo. E vocês devem compreender uns aos outros, para depois realizar e criar. Cada um de vocês tem o  próprio  grande  dom,  mas  cada  um  tem  parte  nos  dons  dos  outros.  Por  isso,  juntos  vocês  são  mais  poderosos do que eu. É assim. Vocês simplesmente ainda não se compreenderam até o fim. É nisso que  está a parte principal do seu aprendizado. E depois... Depois virão os Mortais...  ‐ Mas e nos, nos por acaso não somos Mortais... – esse é Naure.  ‐ São. Mas vocês se transformaram em Mortais, escolhendo a liberdade. E eles a terão desde o  início. Eu posso guiar. Mas eles ‐ não poderei. Não tenho direito, e nem poder. Eles também serão mais  poderosos  do  que  eu.  Pelo  menos,  no  coração.  Mas  vocês  poderão  ficar  ao  lado  deles,  pois  vocês  são 

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Mortais.  Vocês os entenderão melhor do que eu. Pois eu é que não sou humano... ‐ ele sorriu, triste e  desajeitado.  ‐ É isso. Chegou a hora de aprender. 

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FESTA DOS ÍRIS. ANO 502 DO DESPERTAR DOS ELFOS  A festa dos Íris é no meio do verão. Aqui, no Norte, a primavera começa tarde, e o tempo quente  é breve.  A festa dos Íris cai na época de Noites Brancas: três dias e três noites ‐ reinado da Rainha dos  Íris...  ...A criança assustada fecha os olhos, pensando que assim é possível esconder‐se daquilo que  causa medo; mas ela deixou de ser criança há muito tempo, e como fechar os olhos da alma? Ver e saber  ‐ é um dom cruel, mas será que é possível renegá‐lo?  Por breves três dias ‐ esquecer de tudo. É festa, e em todos rostos há alegria, e há luz em todos  os olhos  ‐ esqueça, esqueça, esqueça... O Mestre também sorri ‐ vê? Mas quem será a última Rainha dos  Íris?  Última... Esqueça, esqueça, esqueça...  ...Os olhos brilhantes de Gelren:  ‐ Elhe... Nos decidimos, a Rainha será ‐ você!  Ela se obrigou a sorrir, mas pareceu ‐ o coração parou por um instante.  Porque, desde a época em que se começou a festejar o Dia dos Íris, a Rainha deve dizer o nome  ‐ do Rei.  Isso ‐ como? ‐ na frente de todos ‐ dizer o nome?..  Mesmo que já tenha acontecido isso algumas vezes: aquela cujo coração está livre nomeava Rei  o Mestre  ou  o  seu  primeiro  Discípulo;  talvez,  ninguém  nem  pensará...  “Não,  não  consigo...  mas  o  que  fazer?..”  A solução veio no mesmo instante, apesar deste ter parecido‐lhe uma eternidade:  ‐ Não, esperem! Eu sei! ‐ ela riu baixo, bateu as palmas. ‐ Yolli!  Cachos dourados macios ‐ objeto de orgulho especial da menina; olhos serão, provavelmente,  negros ‐ um vago pressentimento, mas agora, como os de todos os pequenos ‐ são de um cinza límpido.  Yolli ‐ caule, e o nome de criança ‐ magrinha ‐ cai surpreendentemente bem. A incriminação desaparece  dos olhos do Menestrel: realmente, muito bem pensado!  Yolli aceita, com uma seriedade adulta, como um cetro precioso, a flor rósea e dourada de íris  do amanhecer. Elhe respeitosamente leva a pequena rainha até o trono ‐ madeira entalhada adornada  com hera e uvas selvagens; Gelren caminha do outro lado de Yolli, lançando olhares para Elhe.  Os olhos da jovem estão sorrindo, mas a voz é seria e cerimoniosa:  ‐ Nossa Senhora Yolli, clara Rainha dos Íris, diga‐nos o nome do seu Rei.  Yolli franze o nariz, pensativa, depois se ilumina e, levantando o cetro de flor, aponta para...  “Mas claro. E, concorde, você nem esperava outra coisa. Isso?”  ‐ Senhora Rainha, ‐ pergunta Elhe num sussurro; os cabelos dourados da menina quase tocam  nos lábios dela, ‐ e por quê ele?  Yolli fica envergonhada, olha de lado com uma certa desconfiança para o rosto sorridente da  jovem:  ‐ Não vai contar a ninguém?  Elhe faz um não com a cabeça.  ‐ Encoste‐se mais...  Aquela obedece, e a menina sussurra bem no ouvido dela:  ‐ Ele não vai ficar tirando sarro.  ‐ E como tiram sarro? ‐ também sussurra Elhe.  A menina fica vermelha, quase imperceptivelmente:  ‐ Yutti‐yulli...  Elhe mal contém o riso: arminho‐doninha, escolheram um apelido e tanto! Isso deve ter sido o  Eyno que inventou; aquele menino sempre teve uma língua afiada. Não, por três dias ‐ nenhum “yutti‐ yulli”: Rainha é Rainha, e é preciso tratá‐la com o devido respeito.  A  festa  quase  prescreve  roupas  claras,  por  isso  há  poucos  vestidos  de  negro  costumeiro,  das  mulheres ‐ somente Elhe. E o Menestrel ‐ de verde prateado, cor das folhas de absinto. Como um convite  para um duelo. 

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E, claro, o atual Rei dos Íris está de negro: só na cintura ‐ cinto habilmente bordado com um  complexo desenho de faíscas brilhantes de pedras preciosas.  ‐ Senhora Rainha... – uma reverência profunda e respeitosa.  A menina abaixa a cabeça, tentando parecer séria e adulta.  A Festa dos Íris ‐ metade do verão. Três dias e três noites ‐ reinado da Rainha e do Rei dos Íris.  E qualquer desejo da Rainha é lei para todos...  Qual é o seu desejo, Rainha Yolli?  ‐  Eu  quero...  ‐  de  repente,  o  rosto  dela  fica  triste  de  um  jeito  adulto,  como  se  o  espectro  do  pressentimento tivesse a tocado também, ‐ eu quero aqui sempre haja paz. Que não exista mal.  Ela  olha  com  esperança  para  o  Rei  dela;  a  voz  dele  soa  calma  e  carinhosa,  mas  Elhe  involuntariamente abaixa o olhar:  ‐ Nos todos, minha senhora Rainha, temos esperanças de que seja assim.  Ergue o cálice:  ‐ À esperança.  O  vinho  dourado  é  bebido  em  silêncio,  como  se  ninguém  tivesse  mais  palavras.  E  quando  o  silêncio, que ninguém se atreve a quebrar, torna‐se inável, o Rei levanta‐se:  ‐ Música em honra da Rainha dos Íris!  ...De dia ele fazia  espadas,  ensinava os Elleri Ahe a arte do combate. À noite, com uma estranha  timidez ‐ como se estivesse fazendo algo proibido ‐ escolhia as pedras e fundia a prata.  Ele  não  via  Elhe  com  freqüência,  e  a  cada  lição  sentia  cada  vez  mais  que  tem  medo  por  ela.  Assim  como  os  outros,  ela  preferia  defender  os  golpes;  mas  se  os  outros  conseguiam  pelo  menos  arrancar  a  arma  das  mãos  do  inimigo,  ela  não  conseguia  nem  mesmo  isso.  Num  combate,  ela  estaria  condenada.  Por  alguma  razão,  ele  lembrava  muito  bem  de  quando  ela  trouxe  um  cálice  com  água  para  o  Mestre  um  dia,  depois  de  um  longo  dia  de  trabalho  na  oficina.  Como  se  entrelaçaram  os  dedos  finos  sobre o cálice de madeira, como ela ficou com a cabeça levemente inclinada para trás – parecia quase  uma criança, a cabeça dela, coroada de tranças prateadas, não devia chegar nem no ombro do Mestre...  Olhava  diretamente  nos  olhos,  com  um  sorriso  calmo  e  carinhoso,  tão  parecido  com  o  sorriso  do  Mestre, e a mesma sombra amarga estava nos cantos da boca. Elhe. Absinto.  E eis o colar, feito de galhinhos quase sem peso de absinto, cobertos de orvalho, nas mãos dele.  Mas o que falta?..  ‐ Mestre, veja...  Melkor olhou para o colar e depois para o rosto do Maia. Aquele baixou os olhos:  ‐ Aqui está faltando algo... Eu entendo, não é hora agora, mas eu gostaria...  ‐ Deixe comigo por enquanto. Eu pensarei.  “Não  é  hora,  você  disse?  Não,  exatamente  agora.  Nove  símbolos,  nove  runas,  nove  pedras.  Vocês serão nove, como nove raios da estrela...”  Entre as flores prateadas cintila um pedaço de gelo verde ‐ uma fria pedra nunca antes vista,  que finaliza o objeto.  ‐ Acho que Elhe irá gostar disso.  Maia ficou vermelho:  ‐ De vez em quando, me parece que você realmente vê tudo, Mestre...  ‐ Não, ‐ suspirou Vala.  ‐ Sabe... eu simplesmente quis agradecer pela canção. Eu estive na floresta e ouvi... ‐ Maia calou‐ se, sem saber como continuar.  “Caule quebrado de absinto, você ficará como a amargura da memória nos lábios...”  ‐ Eu entendi.  ‐ E o que é isso? ‐ de repente exclamou Gorthaur.  Um símbolo brilhou no interior da pedra, num risco cintilante.  ‐  Nien  Ahe.  Runa  do  Escuro,  Tristeza  e  Memória.  A  nona.  Fale  a  Elhe  ‐  é  hora  de  se  preparar  para a viagem.  Acontece  as  vezes,  que  o  destino,  sem  qualquer  motivo  –  somente  por  um  capricho  imprevisível – dá a um tanto que os outros só podem se surpreender e invejar. E depois o destino pouco  O Livro Negro de Arda 

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se  importa  quem  será  o  sortudo  ‐  serão  as  suas  dádivas  utilizadas  para  o  bem  das  pessoas  ou,  orgulhoso, o seu escolhido será a tristeza de todos. Ele era um dos primeiros em tudo ‐ mesmo que não  fosse o primeiro em nada. Mas só os talentos incomuns dele o destacavam entre os outros. Ele mesmo  falava  de  si,  por  brincadeira:  “equilibrado”.  Semelhante  a  um  cristal  perfeitamente  polido,  cujas  faces  são todas iguais. Talvez era por isso que ele gostava de simetria e equilíbrio. Provavelmente, ninguém  sabia  definir  tão  nitidamente  a  essência  de  cada  objeto  ou  fenômeno  como  ele,  se  bem  que  perante  conceitos como alma, amor, sonho e tudo o mais do gênero capitulava até mesmo a sua mente. Ainda,  ele  era  belo.  Nisso  também  ele  era  o  queridinho  do  destino.  Idealmente  belo,  tão  belo  que  o  olhar  escorregava pelo rosto dele, sem poder parar em algum traço ‐ tudo era belo, nada se destacava. Assim  era  a  voz  dele,  assim  eram  os  modos  dele.  Maravilhosamente,  isso  tudo  encantava  e  seduzia.  O  respeitavam, o iravam, mas dificilmente alguém o amava. Ele  era ideal e íntegro, e não precisava  disso, se preservando como um eterno cristal precioso. Mas o respeito e, acima de tudo, a iração  eram‐lhe imprescindíveis, tal como um cristal precisa de luz ‐ para que, refletindo‐a, ele possa brilhar.  Somente refletindo. Ele não possuía luz própria.  Tudo lhe saia igualmente bem, mas havia algo que ele preferia a tudo. E isso era a arte da magia  e a ciência estranha, que hoje não tem mais nome. Ela já nem existe mais – míseros pedaços dela estão  espalhados por outras ciências, e não há ninguém que os junte. Pois as pessoas são racionais demais.  Elleri Ahe a chamavam de “visão da alma”. Qualquer que a dominava poderia submeter a si os outros,  mas uma grande proibição só permitia usá‐la para o bem dos outros, não para o próprio bem.  Mas  ele  não  era  primeiro  nem  mesmo  nisso.  Quatro  eram  mais  poderosos  que  ele.  Ele  se  conformava com o fato de Gorthaur e Mestre o ultraarem, mas havia mais dois ‐ Naure e Allua, e o  pior de tudo, justamente Allua. Os olhares desses quatro eram mais fortes do que o dele. Sim, ele podia  ar o olhar do dragão – mas muitos se igualavam nisso a ele. Mas fazer o dragão obedecer‐lhe era  além do poder dele. E Allua podia fazer isso. Parecia que ela gostava de zombar dele. Allua, semelhante  a uma chama, rápida, atrevida, forte, ora explodindo em riso, ora repentinamente sombria. Fogueira na  noite,  que  dá  a  todos  luz  e  calor,  chama  viva.  De  vez  em  quando,  ele  se  pegava  pensando  que  quase  desmaia ao vê‐la. Mas a beleza dela não gerava inveja ‐ deixava os outros mais belos. De alguma forma  ela conseguia isso – como uma lâmpada se acendendo a partir da outra. Allua. Ele queria a luz dela. Mas  essa  luz  deveria  pertencer  somente  a  ele.  No  início,  Allua  realmente  não  o  evitava,  como  se  compreendesse  que  este  cristal  perfeito  necessita  dela.  Depois,  quando  ele  já  pensava  que  ela  lhe  pertence,  Allua  de  repente  fugiu  do  domínio  dele.  E  como  trazê‐la  de  volta,  se  o  olhar  dela  é  mais  poderoso  do  que  o  de  um  dragão?  Como  segurá‐la?  Ele  tentou.  Normalmente,  ele  sabia  convencer  o  interlocutor. Ele sabia falar, voz dele possuía um poder imenso, os olhos dele enfeitiçavam ‐ tudo isso  junto  fazia  o  outro  lhe  obedecer,  assim  o  rato  avança  para  a  boca  da  serpente.  Mas  aqui  ele  era  impotente.  ‐  Compreenda,  ‐  ela  honestamente  tentava  explicar‐lhe,  ‐  eu  não  posso  assim.  Eu  não  posso  pertencer. Não, não é isso... Eu poderia me tornar sua esposa, mas você exige a obediência total. Não se  tranca o fogo em casa. E luz somente é luz quando a vêem.  ‐ Mas eu preciso de você! Por quê não quer ir comigo?  ‐ Não. Você quer que eu vá não com você, mas atrás de você, como amarrada. E os outros, eles  não precisam de mim? Você não me vê como igual. Você não considera ninguém igual a você mesmo. E não quer mudar. E eu não posso...  Por segundos, ele acreditou que poderia enganá‐la.  ‐ Allua, eu farei tudo que você quiser! Eu mudarei. É verdade.  Ela balançou a cabeça.  ‐ Não. Os seus olhos te traem. Se o Mestre pudesse te mudar...  Mas  ele  não  queria  isso.  Ele  gostava  de  si  assim  como  ele  era,  e  se  considerava  perfeito.  E  o  Mestre nunca mexia à força na alma dos outros – julgava que não tinha o direito. Somente se pedissem.  E ele não pediu. Ele achou uma explicação simples e perfeitamente satisfatória para si mesmo ‐  ele  é  inteligente e bonito demais para que os outros o amem. Simplesmente o invejam. E o Mestre continuava  a destacá‐lo entre os outros, apesar de não amá‐lo. Se bem que ele nem queria isso.  Quando  o  Mestre  convocou  os  nove  para  alguma  coisa  importante  ‐  pela  primeira  vez  ocultando isso dos outros ‐ ele teve uma surpresa desagradável. Por quê não ele? Por quê ‐ isso ele não  conseguia  entender  de  jeito  algum  ‐  confiavam  nessas  crianças  tolas:  Ayoni,  Dene,  essa  idiota  vazia  Elenhel, mas não nele? Mistério, até mesmo para ele? Ele deve saber. No começo, ele tentou perguntar  diretamente a Melkor.  O Livro Negro de Arda 

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‐ Mestre, você não confia em mim?  ‐ Por quê pensa assim? Os outros não acham que é assim.  ‐ Mas por quê então não me contou para que escolheu esses nove?  ‐ A você, eu posso falar o porquê. É um segredo perigoso. Para aqueles que sabem. Por isso, é  melhor não saber.  ‐ Mas por quê eu não posso? E por quê não me escolheu?  ‐  Porque  você  é  equilibrado.  Todos  aqueles  que  eu  escolhi  são  primeiros  em  alguma  coisa.  Apesar de serem, por inteiro, mais fracos do que você. E, além disso, você será necessário aqui.  De  um  lado,  isso  lhe  lisonjeou,  mas  também  o  deixou  preocupado.  Perigo.  Aqui  há  alguma  ameaça.  Ele  queria  saber.  Era  inútil  se  meter  com  os  cinco  mais  velhos.  Onnele  Cyolla  nunca  confiou  nele.  Sobravam  os  três  mais  jovens.  Eles  poderiam  ser  obrigados.  E  o  que?  Ele  quer  algo  mal?  Ele  só  quer saber...  Estranho, Elenhel revelou ser muito mais forte do que ele pensava. Ele não conseguia quebrar a  barreira impenetrável e chegar até os pensamentos dela. Com Ayoni, ele teve mais sorte. A menina nem  entendeu nada ‐ como se tivesse adormecido por um minuto, e, claro, não lembrava de nada. Agora ele  sabia. Sem compreender o objetivo do Mestre, na verdade, mas o conhecimento de um segredo parecia  o colocar acima dos outros. ‐ Nunca pensei, Artífice, que você sairia de casa num tempo desses! Entre, seja bem vindo!  Artífice tirou a capa encharcada e entrou, seguindo o dono da casa. A construção era grande, de  sólida madeira de carvalho, toda decorada com entalhos. Na sala maior ardia o fogo da lareira, na mesa  estava  um  livro  grosso,  que  o  dono  estava  adornando  com  complexas  iniciais.  Do  lado,  em  folhas  separadas, já estavam prontas as iluminuras coloridas.  ‐ Será um livro lindo, ‐ disse o Artífice, estudando o trabalho delicado. ‐ Quer que eu faça a capa  e os fechos?  ‐  Quem  recusaria o seu  trabalho,  Artífice  Geleon!  Acho  que  o  Amigo  dos Livros  ficará feliz  se  você também ajudá‐lo. E o Contador de Histórias também. Se bem  que, ‐ Pintor sorriu, ‐ não deve ter  sido só por isso que você veio, Artífice.  Geleon  ficou  desesperadamente  vermelho.  Sem  saber  aonde  olhar,  ele  tirou  do  bolso  uma  pequena caixa de madeira negra entalhada e estendeu‐a ao Pintor.  ‐ Aqui. É um presente de casamento. Para Ierne  Pintor riu.  ‐ Isso não é novidade para mim. Seria eu cego e surdo? Como deixaria de saber que vocês tem  um acordo? Mas para qualquer um é lisonjeiro tornar‐se parente  do Artífice. E eu estou feliz, mesmo  que  seja  difícil  para  me  separar  da  filha  ‐  não  tenho  outras  crianças.  E  ela  ainda  é  uma  dançarina,  poucas se comparam a ela. O próprio Mestre gosta de olhar a dança dela no dia do Novo Sol e na festa  do  Começo  do  Outono...  Bem,  se  a  filha  concorda  ‐  que  seja  assim.  No  final  do  verão  começaremos  a  preparar o casamento, e no dia do Começo do Outono será a festa. Vamos, beberemos mel pela ocasião!  O presente do Artífice não tinha preço ‐ não era porque o metal e as pedras eram valiosos, não  era  isso  que  os  Elleri  valorizavam.  Acontecia  um  cálice  de  madeira  entalhada  ter  mais  valor  que  um  colar  de  pedras  preciosas.  E  aqui  –  no  entrelaçamento  dos  finos  fios  prateados  cintilavam,  como  coágulos  de  neblina,  as  pedras  da  lua.  Todos  já  viram  o  presente  do  Artífice  e  falavam  que  o  adorno  precioso deixará Ierne ainda mais bela quando ela for dançar no casamento. E diziam ainda que será  um  lindo  casal  –  mesmo  que  o  Artífice  fosse  dos  Mais  Velhos,  mas  a  inspiração  preservou  a  sua  juventude,  e  somente  nos  olhos  notava‐se  a  sabedoria  antiga.  E  Ierne  sempre  foi  conhecida  por  sua  beleza.  No meio do verão, foi preciso forjar armas, nem se pensava mais no casamento. O Artífice não  trabalhava  mais  com  prata,  não  polia  pedras  – criava somente  espadas  e  escudos,  elmos  e  malhas de  metal.  Ele  não  os  decorava  ‐  não  tinha  tempo.  Só  uma  espada  ‐  leve  e  prática  –  tinha  um  cabo  lindamente ornamentado. A espada que ele deu a Ierne.  Os  combates  em  Ast  Ahe  eram  cruéis.  Aqui,  pela  primeira  vez,  os  Imortais  encontraram  os  Ahere,  Chamas  do  Escuro,  demônios  do  Fogo  Escuro  ‐  Valaraukar.  Maiar  quase  recuaram,  mas  os  comandantes do Exército da Luz não desistiam facilmente.  E a fortaleza foi tomada.  O Livro Negro de Arda 

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Gorthaur  cavalgava  para  o  norte,  para  a  cidade  de  madeira  dos  Elfos  das  Trevas.  E,  mais  velozes que ele, os Espíritos do Fogo voavam num vento ardente em direção a Helgor, e atrás, parecia‐ lhe, soavam os os pesados do exército de Valinor.  ‐ ...Não, Gorthaur. Eu compreendo a sua preocupação; mas Mestre disse que os Valar vieram a  Arta por amar o Mundo e pelos Elfos e Homens. Ele disse assim, e eu acredito nele. Eles não farão mal a  nos; e nos lhes explicaremos, e eles entenderão. Nos não fazemos mal a ninguém, para que nos matar? E  como é possível ‐ matar? – O Pintor deu de ombros e sorriu. ‐ Não se preocupe, vai dar tudo certo...  ‐  ...Aonde  é  que  eu  irei,  Gorthaur?  Veja  –  as  espigas  estão  maduras,  o  tempo  da  colheita  está  próximo:  a  terra  diz  –  um  ou  dois  dias  a  mais  e  poderemos  recolher  o  trigo...  As  maças  estão  amadurecendo  também  –  tome,  experimente!  O  gosto  está  diferente  esse  ano,  não  é?  Veja  só  o  que  inventaram:  guerrear  bem  na  época  da  colheita!  É  besteira  tudo  isso.  Não  irei  a  lugar  algum:  perderemos o trigo, dá pena...  Mesmo  assim,  muitos foram  embora.  E muitos  ‐  ficaram;  e  obrigá‐los  à força a  abandonar os  lares  deles,  a  terra  deles  ‐  Gorthaur  não  tinha  este  poder.  E  também  em  seu  espírito  ainda  vivia  a  esperança de que, talvez, realmente os deixem em paz. Talvez ele mesmo tenha se exaltado. Soltou os  Balrogs  em  cima  deles,  como  se  tivesse  esquecido  como  ele  tinha  medo  de  ir  para  o  estranho  e  desconhecido  Norte  –  até  o  Inimigo.  Não  é  nada  estranho  que  eles  tenham  se  armado:  o  próprio  Gorthaur então, se acontecesse algo, não pensaria duas vezes antes de usar o punhal...  Mas  os  Balrogs,  mesmo  que  sejam  vivos  ‐  e  tem‐se  pena  de  que  muitos  morreram  ‐  não  são  Homens...  Realmente,  os  Grandes  não  devem  fazer  mal  aos  Elfos:  é  como  ferir  uma  criança,  vão  entender!..  A  mente  dizia  ‐  está  certo.  O  coração  se  debatia  como  um  pássaro  de  asas  quebradas...  “Talvez,  eu  estraguei  tudo?  Por  quê  o  Mestre  não  me  impediu?  E  porque  ‐  deveria  impedir...  Ele  simplesmente  não  achava  que  eu  fosse  uma  criança  estúpida  e  inábil.  Só  que  eu,  pelo  que  se  vê,  sou  exatamente isso. Depois da morte de tantos guerreiros – será que eles vão ouvir o Mestre? Desejarão  entender? Acreditarão?..”  ‐  Ouça,  Gorthaur,  ‐  o  Andarilho  de  olhos  dourados,  Gellair  dizia,  alongando  um  pouco  as  palavras  ‐  eu  vi  muitas  terras  e  muitas  tribos...  Você  diz  ‐  guerra;  mas  não  ouvi  essa  palavra  de  mais  ninguém.  Você  diz  ‐  crueldade;  mas  eu  nunca  vi  a  crueldade.  Não,  eu  acredito;  mas  acho  que  se  falar  com eles, eles irão compreender. Acredite, eu falei com muitos.  ‐ Você falava com Elfos. Eles não são Elfos nem Homens.  O Andarilho sorriu:  ‐  Mas  o  Mestre  também  é  um  Vala,  e  você  ‐  Maia...  Vocês  não  se  parecem  conosco?  Não  nos  compreendem? Querem uma guerra?  ‐ Mas nos queríamos se tornar iguais a vocês!  ‐ E os outros Valar? Eles não adotaram formas semelhantes às formas dos Elfos e Homens para  melhor  nos  entender?  O  Mestre  disse  isso,  você  não  acredita  nele?  –  o  Andarilho  sorriu  novamente:  haveria pelo menos um que não acredite no Mestre? Que piada!  Colocou a mão sobre o ombro de Gorthaur, disse, tranqüilizando‐o:  ‐ Não acontecerá nada. Eles vão entender, Gorthaur...  ...Quando  a  primeira  casa  pegou  fogo,  e  as  chamas  correram  alegremente  pela  parede  de  madeira entalhada, ele ficou parado por alguns instantes, e depois correu na direção deles e exclamou,  com dor e incompreensão:  ‐ Para que?.. Para que vocês estão fazendo isso?.. Parem, ouçam... Nos fizemos‐lhes algum mal?  Por algum tempo, os Maiar o ignoraram; depois alguém disse, fazendo uma careta, ‐ o que esse  ai está falando... – puxou a espada. O Andarilho ficou petrificado.  ‐ Não... ‐ a voz dele abaixou até um sussurro. ‐ Não... não pode ser...  Ele não teve tempo de falar mais nada.  A  cidade  de  madeira,  sem  muralhas,  queimou.  Foi  queimada  também  a  casa  do  Pintor.  Ele  mesmo foi assassinado na soleira, e o incêndio da casa foi a sua pira funerária. Algum Maia estudava,  O Livro Negro de Arda 

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curioso,  os sinais esquisitos do volume grosso e os desenhos divertidos, mas Tulkas arrancou o livro e  atirou‐o no fogo, e o Maia ganhou um belo safanão para não se distrair dos grandes feitos.  ...O Mago desmontou com dificuldade e desabou nos braços dos amigos que acorreram. Abriu  os olhos negros anuviados pelo sofrimento:  ‐  Eles...  não  se  apiedam...  de  ninguém...  Você  estava  certo,  Gorthaur...  perdoe  por  não  termos  acreditado... Mestre... Ali não há... mais... ninguém... vivo... só eu... para chegar a tempo... contar... Gellain,  Gellain, minha estrela de neve... O que eu fiz, por quê não te mandei ir... Você a protegeria, Mestre, sim?..  Era terrível esse sentimento de completa impotência. Consideram‐no onipotente ‐ e você pode  confiar  somente  na  força  dos  braços  e  na  espada  afiada...  E  é  possível  proteger,  possível  defender  ‐  possível, se arrancar do corpo de Arda um pedaço de carne... e você não tem forças fazer isso ‐ ela é viva  e sentirá dor...  Ele tentou falar com os irmãos dele por pensamento. Não lembrava direito o que houve depois:  uma  onda  de  ódio  desabou  de  repente  sobre  dele,  ódio  a  ele  mesmo  e  aos  discípulos  dele...  Ele  não  poderia  derrubar  essa  muralha.  E  os  infinitos  dias  e  noites  do  cerco  eram  o  adiantamento  do  fim  inevitável, que transformava a espera em tormento...  Aqueles que chegaram à fortaleza de Helgor levaram pouco consigo ‐ agora as armas eram o  bem mais precioso. Conseguiram salvar alguns poucos livros. Daquela, feliz, inacreditável como delírio,  vida, o Artífice conservou somente o anel com serpentes – Anel do Discípulo; Ierne ‐ uma grande conta  que lembrava um olho amendoado ‐ agora ela a levava no pescoço. Eram todos os seus tesouros.  O  castelo  de  Helgor  era  agora  o  último  refúgio  e  fortaleza  dos  Elfos  do  Escuro.  O  cerco  não  poderia ser muito longo – eles não eram bons combatentes, e eram poucos também, e ninguém quis ir  embora. No dia anterior ao Início do Outono, numa quieta noite de lua cheia, o Maia Gorthaur estava  sobre uma rocha, olhando para o acampamento embaixo... “São tão poucos. Mestre, você não queria que  eles conhecessem o ódio – e eis o preço. O que valem as espadas deles se eles não sabem matar... Você  pensava  – eles fugirão à sua ordem, e veja – não quiseram te abandonar... Parece que o Artífice Geleon  deveria ter feito primeiro uma espada e somente depois – um anel...”  ...Só agora eles começaram a entender o sentido da palavra “guerra”. Esse conceito, que antes  parecia  uma  história  de  terror,  agora  se  tornou  uma  realidade  mais  terrível  ainda.  Aquilo  que  eles  julgavam  uma  brincadeira,  exercício  de  força  e  habilidade,  revelou‐se  indispensável  para  sobreviver;  tudo  o  que  eles  sabiam,  além  disso,  tornou‐se  inútil,  pois  não  os  ajudava  a  permanecerem  vivos.  E  o  mais necessário de tudo era aquilo que nenhum deles sabia fazer e nem era capaz de fazer: matar.  ‐ ...Vão embora. Todos. Agora mesmo. Sem demora.  ‐ E você, Mestre?  ‐ Eu... irei também. Depois.  Aquele que Vê baixou o olhar:  ‐ Você não sabe mentir. Você achou que nos o abandonaremos, fugiremos, salvando a própria  vida? Por quê nos humilha, Mestre?  ‐ Entendam, é necessário!  ‐ Eles o matarão, como mataram o Andarilho.  ‐ Eu sou imortal, vocês ‐ não. Eu ordeno...  ‐  Você  não  pode,  ‐  pela  primeira  vez,  os  olhos  do  Armeiro  o  encaravam  com  um  desafio  sombrio. ‐ Nos ‐ somos Mortais, e temos o direito de fazer a nossa escolha!  Ele se sentia confuso. Pela primeira vez, teve pena de não ter poder sobre eles, de não poder  fazê‐los  obedecer  às  suas  ordens.  O  pensamento  era  terrível,  mas  cem  de  vezes  pior  era  saber  o  que  farão com eles se eles ficarem em Helgor. Ele se voltou àqueles dois que chegaram as terras do Norte há  pouco.  Assim  acontecia  as  vezes:  os  Elfos  se  embrenhavam  nas  florestas  sombrias  e  encontravam  a  cidade  de  madeira  –  e  acabavam  ficando  entre  os  Elleri  Ahe.  Dois  irmãos,  Gelnor  e  Gelloth,  cabelos  acinzentados e olhos claros, estavam de mãos dadas. Havia algo de criança nos rostos deles; até mesmo  a jovem Artais dos que Ouvem a Terra agora parecia mais velha que os dois. Mas, respondendo a sua  pergunta silenciosa, eles falaram em uníssono – não.  ‐ Mestre, ‐ adicionou Gelnor, tentando encontrar as palavras certas, ‐ nos tentamos ser dignos  de ser chamados de seus discípulos. Talvez não tenhamos entendido tudo o que você nos disse, talvez  O Livro Negro de Arda 

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tenhamos  cometido  erros.  Mas  diga,  como  poderíamos  abandonar  os  nossos  amigos  numa  má  hora?  Sim, certo, não sabemos ainda combater, não poderemos protegê‐los. Ainda não sabemos muitas coisas,  mas o Caminho foi escolhido. Perdoe, não iremos embora.  ‐ Vocês ainda não viram nem morte, nem sangue. Se...  O Menestrel ficou ruborizado:  ‐ Se for preciso, nos juraremos! Eu juro...  Ele o interrompeu com um gesto:  ‐ Não. Não se apresse a falar por todos. Se esta é a sua decisão ‐ escolher por si mesmos ‐ eu não  tenho o poder de mudá‐la, ‐ havia amargura na voz do Mestre; ele baixou os olhos. ‐ Mas que cada um  reflita e pese tudo. Eu não os amarro com um juramento. Eu peço, ‐ ele destacou essa palavra, ‐ somente  uma coisa: não julguem aqueles que continuarem vivos.  E pouco tempo depois Geleon voltou e disse – baixo:  ‐  Nos  ficaremos.  Você  e  nos  temos  somente  um  caminho.  E  aquele  que  abandona  o  mestre  numa hora má – seria ele digno de ser chamado de discípulo?  “Somente  uns  quatro  meses  ‐  e  como ficaram  mais  adultos.  Até  os  dois  mais  jovens  ‐  os menores mesmo. Crianças. O que mais é que eu posso...” ‐ Chegou a hora. Vocês devem partir.  Silêncio. Depois Naure começou a falar:  ‐ Por quê? Por quê devemos ir justo agora, quando aconteceu algo assim? Agora, cada espada é  preciosa!  ‐  Há  coisas  de  maior  valor  que  uma  espada.  Tentem  entender.  Vocês,  provavelmente,  acham  agora que eu sou terrivelmente injusto, que sacrifico todos os outros por vocês. Não é assim, acreditem!  Sim, vocês sabem o que eu esperava de vocês, mas infelizmente não tive tempo de fazer nada, e quem  sabe quando poderei ajudá‐los novamente... Eu prometo – assim que a guerra acabar, eu os encontrarei.  E agora ‐ vão. Eu protegerei os outros, não tenham medo. Eu sou um Vala, e ainda tenho poder sobre os  elementos. Mas eu quero ter certeza de que...  Ele olhou‐os. “Não acreditam. Quem você está tentando enganar?”  ‐ E por isso, vocês farão um juramento. Que irão embora. Farão aquilo para o que foram eleitos.  (“Cruel, vil e cruel! Pobres crianças...”)  Eles beijavam em silêncio a lâmina gélida da espada, ajoelhando‐se e depois ‐ uns em voz alta,  uns quase sem som repetiam ‐ em nome de Arta. Acabou. Agora está melhor.  ‐  E,  aqui,  recebam  os  meus  presentes.  Cada  um  deles  ajudará  vocês  a  desenvolverem  os  poderes  ainda  adormecidos.  Eu  não  tive  tempo,  como  vêem.  E  esperar  até  nos  encontrarmos  novamente ‐  quem sabe quando isso irá acontecer? Só não desistam. Esses símbolos ajudar‐lhes‐ão a  serem uma única força, sempre ouvir e compreender uns aos outros, ajudar sempre. Encontrar, caso se  perderem, lembrar, se esquecerem. Isso ‐ é poder. Isso é tudo o que eu posso lhes dar...  ‐ Naure ‐ você é o mais velho. Terá de unir... aqui está o seu símbolo...  Bracelete,  feito  de  um  único  cristal  de  morion,  pulsante,  como  se  dentro  dele  batesse  um  coração. No centro do circulo vermelho, onde raios quase invisíveis se encontravam, surgiu no ar a runa  Erath, runa do Fogo, símbolo do Movimento e da Criação.  Moro ‐ olhos azuis‐escuros da noite, amargos. Ele ia sozinho. Orien ficava.  ‐ Para você ‐ determinar o caminho.  Pesada  estrela de  aço  enegrecido com  nove  pontas.  Em  cada  raio  ‐ uma  runa.  A dele  ‐  Cyoth,  runa do Caminho e da Iluminação. O mesmo símbolo, em prata, no simples anel de ferro.  Ollo.  Um  cristal  azul‐transparente  numa  corrente  fina,  runa  Helre  riscada  com  fogo  frio:  Purificação  e  Clareza  da  mente,  símbolo  do  Gelo.  O  jovem  abaixa  a  cabeça  dourada  ao  receber  o  presente,  e  ao  levantar  já  não  tira  mais  os  seus  olhos  estranhos  ‐  o  céu  refletido  num  rio  fundo  ‐  do  rosto do Mestre.  Allua ‐ chama da vida, a luz que acende as outras almas. Uma lisa pedra oval, cor de vinho ou de  sangue,  dentro  se  debate  uma  faísca  vermelha.  E  no  medalhão  de  obsidiana  ‐  runa  da  Vida  e  do  Renascimento, signo da Terra, signo de Arta ‐ Erth. A jovem estremeceu e sussurrou: “Sangue...”  Broche‐gota azul, no qual, das profundezas, no cruzamento de duas pétalas ‐ ado e futuro ‐  brilha Te‐esse, Água eterna, correnteza do Tempo.  ‐ Isso é seu, Onnele Cyolla.  ‐ Um gole de água... ‐ sorriso triste.  O Livro Negro de Arda 

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‐ E isso ‐ para você, Elhe.  Não há mais palavras. Resposta quase inaudível:  ‐ Agradeço.  E só.  ‐ Aldh...  O jovem deu um o pra frente. Fez um movimento brusco com a cabeça, como de costume,  para tirar uma mecha rebelde da testa. Impetuoso como o vento. Assim era também o seu signo ‐ Ol‐aer,  runa das Asas e do Vento. Runa do Pensamento ‐ e o arisco falcão prateado com olhos de ametista.  ‐ Minha esperança, Ayoni...  Uma  folha  de  bordo,  um  anel  verde‐dourado  com  a  mesma  pedra  ‐  grande  demais  para  os  dedos finos da menina, ‐ e a runa da Esperança e da Luz, Aeth.  ‐ E você, Dene.  Numa outra hora, isso provavelmente teria graça ‐ um menino e a runa do Poder, runa do Ferro  Tor‐en. Fivela com a imagem de um dragão. O menino pegou‐a – sério, tentando parecer mais adulto ‐ e  respondeu com voz propositalmente grave:  ‐ Eu farei tudo, Mestre.  E só. Como está vazio, como dói...  ‐ Agora, Onnele, você sabe como ela é ‐ a morte. Você viu.  ‐  Sim.  Qualquer  que  seja  a  liberdade  lá, além  da  fronteira,  a  vida  é bela.  E  não  se  deve  partir  antes da hora... Eu estou errada? Mas, parece, é impossível partir antes de fazer tudo o que está ao seu  alcance  dentre  aquilo  que  te  foi  destinado.  A  alma  ficará  então  fraca  e  inútil  demais  para  preservar  força, vontade e forma, e ainda mais para fazer... E a morte é amedrontadora, mesmo quando se sabe...  ‐ Mestre, ‐ a voz baixa e cortante, como vidro, Elhe, ‐ é possível retornar? Se der o o para  além da fronteira do mundo?  ‐ Não sei... Mas se há escolha... Se for necessário, se deixou algo por fazer, não fez, não finalizou,  e não há mais ninguém que... Provavelmente pode. Por quê?  ‐ Só para saber.  Não conseguiria mais nada. Ele sabia.  ‐ Está bem, chegou a hora. Agora, tudo depende de vocês...  Ela parou na frente do espelho e olhou longamente o próprio reflexo. Depois ajeitou os cabelos  curtos,  tirou  a  comprida,  pelos  joelhos,  malha  de  aço  enegrecido.  É  pesada  demais,  prende  os  movimentos. Mas o elmo certamente será útil...  ‐ Elhe!...  Allua escancarou a porta do quarto da amiga. O jovem frágil, de costas para ela, estremeceu e  virou‐se.  ‐ Elhe?.. ‐ ela parou, estranhando. O jovem tirou o elmo, e Allua sorriu:  ‐ Fica‐lhe bem... nem dá pra reconhecê‐la... ‐ ficou séria. ‐ Acha que isso vai ser útil no caminho?  Elhe não respondeu, somente mordeu o lábio.  ‐ Você... vai?  ‐ Não, ‐ baixo e resolvido.  ‐ Por quê?.. Mas... E o Mestre, ele sabe?  Elhe balançou a cabeça, negando.  ‐ Mas é preciso contar... ‐ Allua estava completamente perturbada.  Os olhos verdes ficaram frios e duros.  ‐ Você não falará para ele.  ‐ Elhe! Esse é o nosso dever...  ‐ Eu voltarei, ‐ breve como uma punhalada.  ‐ Ouça, ‐ Allua encostou a porta e falou, séria e triste, ‐ você entende... É guerra, e a morte não  escolhe...  ‐ Sei. Eu não partirei.  E  de  repente  atirou‐se  a  Allua,  apertou  impetuosamente  as  mãos  quentes  dela  com  dedos  gélidos e respondeu, rápido e baixo:  ‐  Entenda,  acredite  ‐  sei,  sei  tudo,  vejo,  mas  não  posso,  não  posso  ir...  Perdoe  ‐  talvez  ele  também perdoará ‐ eu devo ficar. Eu voltarei; não sei como ‐ só sei: será assim. Não pare. Não conte a  ninguém. E a ele também ‐ não conte. Ele não deve saber. Eu te peço ‐ deve ser assim, acredite...  O Livro Negro de Arda 

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Allua ficou calada, olhando para a parede.  ‐  Você  está  certa.  É  assim...  como  eu  não  percebi  antes...  Não  tenha  medo,  não  contarei  a  ninguém, a ninguém e nunca. E não explicarei nada, se perguntarem...  ‐ Sim, sim! Que acusem de traição, que amaldiçoem ‐ eu não posso de outro jeito, não posso! Se  eu não ficar aqui agora, eu deixarei de ser o que sou, o meu poder morrerá, e eu serei um vazio inútil, e  que utilidade teria eu assim...  ‐  Deixe,  não  fale  nada.  Eu  entendo.  Mas  nos  devemos  ser  ‐  nove.  Dificilmente  conseguiremos  fazer algo se pelo menos um partir. ‐ Eu voltarei, juro! Allua, você me conhece! Você acredita? Acredita?  ‐ Eu sei e acredito. Tudo bem, então. Esperaremos.  ‐ Perdoe‐me. E peço...  ‐ Não precisa falar. É melhor não dizer nada...  ‐ Allua, Allua... Eu tenho tanto medo...  ‐ Naure, eu preciso te dizer algo. Elenhel nos alcançará mais tarde.  ‐ Por quê ela não vai junto com todo mundo?  ‐ Ela está doente. O Mestre pediu para avisar que temos de ir sem ela. Daqui a uns doze dias ela  vai nos encontrar.  ‐ Bem, sendo assim... Então partiremos de madrugada.  Oito ‐ foram. Uma ‐ ficou. Quando ele lhe falava as palavras de despedida, ela ficou de cabeça  baixa, escondia os olhos, já sabendo ao certo que não poderá obedecer. E não se atrevia contar‐lhe isso.  Dedos finos não segurarão a espada pesada.  Mas eu não partirei – e não importa o que se seguir.  A armadura é pesada demais para os ombros de menina,  Mas ficarei ao seu lado, serei o seu escudo.  Ela sabia que era a sua última canção, que ninguém cantará. “E depois vocês retornarão”, ‐ dizia  ele, e essa voz suave, essas palavras confiantes poderiam enganar qualquer um ‐ mas não ela, que Via.  Doía tanto, como se, ao ficar, ela o traísse, mas não havia outro jeito ‐ porque  ela Via. Porque obedecer  significava matar o próprio coração. Porque ela sabia o que está para acontecer.  ...Poucos  eram  aqueles  que  sabiam  manejar  uma  espada.  A  pena  é  mais  costumeira  para  as  mãos do escritor, e ao bardo serve melhor o alaúde. E batalha sangrenta não é lugar para as mulheres.  Mas ninguém recuou; e o próprio Melkor entrou no combate a frente dos Elleri Ahe.  E então, sobre uma rocha, o Menestrel Gelren gritou:  ‐ A última canção é para você, Alado!  Os seus olhos brilhavam com inspiração, e o vento fazia voar os cabelos cor de cinzas, e uma  estrela  alada  brilhava  em  seu  peito.  Ele  começou  a  cantar.  E  todos  pararam,  ouvindo‐o.  Ele  cantava  sobre  Arta  ‐  o  coração trêmulo  nas  mãos  carinhosas  do  Escuro,  e  sobre  os  outros mundos,  que  são  a  vida  e  a  grandeza  do  Universo.  E  cada  um  ouvia  no  canto  dele  algo  próprio,  e  as  mãos  soltavam  as  armas, e surgiam sorrisos nos rostos manchados de sangue, e o Escuro não parecia mais amedrontador  e hostil, pois só no Escuro há Luz...  Ninguém  jamais  compôs  uma  canção  assim  em  Arta,  e  jamais  comporá,  a  menos  que  as  Muralhas  da  Noite  sejam  derrubadas  e  os  corações  dos  homens  se abram  à  Música  dos  Mundos  e  ao  Chamado de Eä... Mas Vala Tulkas, libertando‐se do feitiço, gritou: ‐ Por quê estão ouvindo?! Matem!  E o Maia que estava mais próximo do Menestrel correu e golpeou‐o. Aquele não teve tempo de  se proteger. Melkor avançou e a espada negra desceu sobre a cabeça do Maia.  ‐ Vá às Mansões de Mandos!  Vala  curvou‐se  sobre  o  discípulo.  A  sua  capa  negra  se  transformou  em  asas,  e  essas  asas  esconderam  o  moribundo  dos  olhos  dos  Imortais.  Parecia  haver  uma  muralha  invisível  os  cercando:  ninguém podia ou se atrevia a aproximar‐se, apesar do combate em volta.  A estrela prateada no peito do Menestrel avermelhou‐se. “O símbolo da morte súbita... Era isso  então que você levava sobre o coração, discípulo...” ‐ pensou Melkor.  Gelren sorriu:  O Livro Negro de Arda 

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‐ Pelo menos o encontrei mais uma vez, Mestre... Agradeço...  ‐ Meu discípulo... – a voz do Vala falhava.  ‐  Adeus...  Perdoe‐me...  perdoe  a  todos  nos...  por  aquilo...  que  acontecerá...  Nos  não  conseguimos... perdoe...  ‐ O que você está dizendo... – Faltava‐lhe ar por causa da dor.  ‐  Mestre...  Não  desista;  Arta  está  em  suas  mãos...  não  se  culpe  de  nada,  Alado...  Agora  eu  sei,  estrela... estou vendo...  A cabeça do Menestrel caiu. Os dedos que apertavam a mão de Melkor soltaram‐se. Morto.  Com cuidado, como se tivesse  medo de acordá‐lo, Vala colocou o corpo do discípulo no chão, e  ou a mão sobre a face dele, fechando os seus olhos. O rosto de Melkor ficou imóvel. ‐ Durma, criança... – inaudível.  Ela  via  só  uma  coisa:  esse  rosto  pálido,  desfigurado  pela  ira  e  pela  dor.  O  rosto  de  um  condenado.  Ela  sabia  ‐  ele  é  condenado  à  vida,  como  eles  –  à  morte,  e  a  morte  pareceu‐lhe  uma  misericórdia. Para ele. Para ela ‐ covardia, traição. Mas ela não conseguia ser diferente.  Depois,  tudo  foi  rápido  demais.  Era  muitos  ‐  Maiar  em  vestes  rubras,  cujos  olhos  brilhavam  com  o  fogo  sombrio  da  morte  ‐  ela  não  teve  tempo  de  compreender,  mas  notou  mais  um,  que  subitamente avançou pela esquerda. E ela correu para frente.  Ela não sentia dor quando levou dois golpes pesados no peito. E depois uma mão a segurou, e  ela se surpreendeu ‐ estou caindo?..  O rosto sobre ela – perplexo, preocupado. Ele tirou o elmo da cabeça do pequeno guerreiro. O  rosto de Elhe parecia o de uma menina, inacreditavelmente jovem por causa dos cabelos cortados. Ela  tinha pensado ‐ para que eles prestam agora? Nem entram sob o elmo... E somente suspirou quando as  madeixas pesadas caíram no chão como uma onda de luar.  Uma mecha, mais comprida, escorria pelo pescoço como uma serpente; ele quis acertar os fios ‐  um gesto absurdo, inútil ‐ e só agora percebeu que ainda estava segurando a espada.  “Por quê você... eu pedi, eu mandei ir... por quê...”  Elhe respirou com dificuldade, o rosto empalidecia, gotas de suor brilhavam nas têmporas.  ‐ Você... não... foi ferido?.. ‐ expirou ela.  A dor explodiu em duas bolas de fogo – perto do pescoço e no peito, à esquerda.  ‐ Mel kori...  Ela  tentou  sorrir‐lhe  ‐  através  da  dor,  através  da  escuridão  sangrenta  que  se  aproximava.  E  depois a  Estrela brilhou. O último pensamento desesperado foi sobre o retorno... e o mundo deixou de  existir.  Ave, estrela, vento, chuva outonal,  Eu voltarei, com nova forma e novo nome...  Meu coração, serei o seu escudo.  Daqui a milênios – voltarei, eu sei...  Perdoe.  Ele  não  lembrava  direito  daquilo  que  se  seguiu.  A  sua  espada  estava  coberta  de  sangue  dos  inimigos até o cabo: os Maiar também conhecem algo que se assemelha à morte. Ele recuava, olhando  para os inimigos com olhos cegos de dor e raiva, e esse olhar a muitos parecia mais terrível do que a  espada  negra  que  jamais  errava  o  golpe.  E  Maia  Gorthaur  lutava  lado‐a‐lado  com  ele.  Por  breves  instantes, Ahere conseguiram reter os Imortais. Melkor virou‐se para Gorthaur:  ‐ Vamos. Rápido.  Na sala do trono, ele entregou o Livro de Arta ao discípulo.  ‐ Vá, Orthenner.  ‐ Eu não sou um traidor, Mestre. Eu não te abandonarei.  Melkor olhou para ele.  ‐ Eu ordeno, eu peço... Será que não entende o que acontecerá agora? Mesmo se você ficar, não  resistiremos. Vá. Eu voltarei. Daqui a muito tempo. Mas ‐ voltarei. Eu prometo. ‐ Que me julguem! 

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‐ Eles precisam é de mim. Você ficará em Endorë. Assim deve ser, Discípulo, ‐ a voz de Melkor  era cruel. ‐ Vá. É a única coisa que pode fazer para me ajudar. E ainda: eles não devem pegar o livro. É a  memória de Arta, Discípulo.  Por  alguns  instantes,  Gorthaur  imaginou  ver  uma  pesada  corrente  prendendo  as  mãos  de  Melkor.  ‐ Mestre!  Sumiu. Melkor repetiu, surdamente:  ‐ Vá.  Na  porta,  o  Discípulo  virou‐se.  A  ultima  coisa  que  ele  viu  ‐  Melkor,  parado  no  meio  da  sala,  tenso, segurando a espada na mão.  Ierne surpreendia‐se, como ela conseguiu resistir por tanto tempo? Talvez havia algum feitiço  na  espada  de  Geleon?  Ou  a  ira  dava‐lhe  forças?  O  seu  corpo  forte  estava  acostumado  à  dança  e  a  movimentos bruscos, ela escapava dos golpes facilmente e não se cansava por muito tempo. E depois,  uma mulher surgiu na sua frente, bela e impiedosa, com olhos negros mortos, e Ierne compreendeu que  não conseguirá se defender. E, mesmo assim, ela tentava resistir, mas a espada cortou a armadura de  couro,  e  a  roupa,  e  o  corpo.  O  corte  estreito  rapidamente  encheu‐se  de  sangue.  Um  segundo  golpe  a  atirou  no  chão.  A  espada  voou  para  longe.  “O  fim”,  ‐  sem  um  mínimo  de  medo  pensou  ela,  vendo  a  lâmina ensangüentada encostada na sua garganta. Mas esta de repente desviou. Algo novo, vivo brilhou  nos grandes olhos negros. A mão forte ergueu‐a.  ‐  Não  tenha  medo...  Não  faremos  nada  com  os  prisioneiros,  eu  prometo...  Está  doendo,  sim?  Consegue andar?  Ierne fez sinal que sim. A guerreira levou‐a para baixo, aos destroços do portão, onde já havia  uma dúzia de Elfos do Escuro, cercados de guardas.  Ele  combatia  como  um  animal  acuado  os  que  vieram  da  terra  abençoada  de  Aman.  Por  um  milagre eles conseguiram resistir por tanto tempo. Os nove saíram à noite ‐ ou melhor, ele achava que  foram  todos  os  nove.  Depois  entendeu  que  não...  E  no  combate  a  sua  raiva  aumentava  por  causa  da  amargura  do  sentimento  de  que  o  sacrificaram,  como  a  todos  os  outros,  por  esses  nove.  O  Mestre  o  sacrificou, e ele o respeitava tanto... Não foi graças a ele que eles resistiram por tanto tempo? “Mestre  você  escolheu  as  pessoas  erradas...  Eu  deveria  ser  o  Guardião...  Mestre,  mas  por  quê  é  que  não  me  escolheu?..”  Entre os discípulos de Tulkas, eles eram os melhores ‐ dois irmãos, Guerreiros. Sombriamente  belos,  corajosos  e  fortes,  no  combate  eles  se  igualavam  ao  próprio  senhor.  Quando  eles  combatiam  juntos,  ninguém  poderia  subjugá‐lo.  Os  olhos  deles  luziam  com  chamas  escuras  de  batalha  quando  Tulkas  falava  aos  Maiar  dele  sobre  a  marcha  para  o  norte.  E  o  Guerreiro  soltou  um  sonoro  grito  de  guerra quando Tulkas nomeou‐o seu general.  ...E  o  exército  do  Inimigo  foi  destruído.  Somente  os  últimos  defensores  ‐  os  Elfos  Negros  ‐  estavam em frente aos portões das mansões escuras, em silêncio, e havia morte nos olhos deles.  Eles  caíam,  defendendo  desesperadamente  o  seu  senhor,  e  aos  poucos  nos  espíritos  dos  Guerreiros surgia iração com a coragem dos inimigos, e a Guerreira desviou o golpe, e não matou a  ferida ‐ uma guerreira igual a ela mesma. Assim ela conheceu a piedade.  E  o  Guerreiro  já  havia  engajado  no  combate  com  o  último  dos  Elfos.  Aquele  estava  ferido,  e  defendia‐se com dificuldade.  ‐ Renda‐se! ‐ gritou Maia. ‐ Renda‐se, e eu juro ‐ você viverá!  Mas  o  Elfo  balançou  a  cabeça.  Então  o  Guerreiro  arrancou  a  espada  das  mãos  enfraquecidas.  Aquele  caiu.  O  Guerreiro  curvou‐se  para  ajudá‐lo  a  se  erguer,  mas  o  Elfo  inesperadamente  agarrou  a  lâmina da espada dele, e cortou a própria garganta num movimento brusco.  “Por quê?” ‐ desnorteado, quase ofendido, pensava Guerreiro. “Eu cumpriria a minha palavra...  Por quê? Será que ele me odiava e me temia tanto?” Mas nos olhos escancarados e mortos  não havia  nem medo, nem ódio ‐ somente dor e compaixão.   Eles  irromperam  na  fortaleza.  E  Tulkas  lutou  corpo‐a‐corpo  com  Melkor,  e  os  Guerreiros,  olhando o combate, viam ‐ o Vala Escuro é bem mais hábil. E mais honesto, não tentava trapacear no  combate.  As  espadas  quebraram,  mas  eles  continuaram  a  luta.  Alguns  segundos  ficaram  imóveis,  e  poder‐se‐ia dizer que  eram dois irmãos abraçados. Mas, lentamente, Tulkas, cada vez mais vermelho,  O Livro Negro de Arda 

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começou  a  ajoelhar‐se.  Parecia  que  o próprio  olhar  do  Inimigo  o  faz  curvar‐se.  Guerreiro  deu  um empurrão no ombro da irmã: ‐ Olha só aquilo! Que poder!  Aquela concordou. Olhava.  ‐ Se ele vencer Tulkas, nos teremos que ir ‐ assim é a lei da luta justa!  Mas não houve luta justa. Alguém guinchou: “Por quê estão parados, para cima dele!”  E o exército dos Valar atirou se sobre Melkor e quando a multidão se abiu, ele estava no chão ‐  espancado e  amarrado.  Tulkas  chutou‐o  com  raiva  e  virou‐se  para  os  discípulos,  esperando  elogios  maravilhados. Mas ouviu em resposta somente um taciturno:  ‐ Isso é contra a honra...  O rosto da Ira de Eru alterou‐se, mas ele ficou quieto. Mas não esqueceu.  E então foi trazida a corrente de ferro, habilmente forjada por Grande Aulë. O mais poderoso  dos feitiços estava nela, e ela era tão pesada que até Tulkas, o mais poderoso entre os Valar, a erguia  com dificuldade. E o nome dela era Angainor.  E  Aulë  trouxe  duas  algemas  de  ferro  em  brasa,  e  fechou‐as  para  a  eternidade  nos  pulsos  de  Melkor.  Aquele  se  debateu,  mal  contendo  o  grito;  mas  Tulkas  e  Oromë  seguravam‐no  bem.  Daquela  hora em diante, a dor não cessava e as queimaduras não se curavam: essa era a maldição do Único e do  Manwë.  Valar vedaram os olhos dele. Ele não entendia o porquê; e pensou, não sem fundamentos, que  isso se devia ao fato de que eles temiam o olhar dele, e também queriam humilhar ainda mais o rebelde.  Mas Melkor descobriu a verdadeira causa disso somente muito tempo depois. E assim o fizeram ir até  os portos, onde os navios de Valinor já os aguardavam; e ele ia ereto e pisava firme, apesar da dor e da  corrente,  que  o  puxava  para  o  chão  e  parecia  tornar‐se  mais  pesada  a  cada  o.  E  em  seu  íntimo  Melkor  jurou  que  os  Valar  não  ouvirão  nem  seus  gemidos,  nem  pedidos  de  clemência,  que  nenhum  sofrimento  o  fará  humilhar‐se  perante  eles  e  nenhuma  ofensa  lhe  arrancará  uma  palavra  que  seja.  Mordendo os lábios até sair sangue, ele repetia este juramento rolando pelo chão de tábuas do porão do  navio, impotente e preso. E com grandes festas os Valar levaram o prisioneiro para o Reino Abençoado  dos Imortais.  Gorthaur  não  foi  encontrado.  Diziam  depois  que  ele,  temendo  a  ira  dos  Valar,  escondeu‐se  numa das cavernas da Fortaleza de Melkor, e por muito tempo permaneceu lá, tremendo de pavor e não  se  atrevendo  a  abandonar  o  esconderijo,  mesmo  depois  da  partida  dos  Imortais.  Mas  foi  assim:  ele  seguiu para a fortaleza de Ahanagger, no oriente, levando consigo o Livro. As linhas sobre a Guerra dos  Poderes de Arda estavam inscritos nele com letras de fogo. E lendo essas palavras, Gorthaur sentiu a  dor do Mestre e entendeu aquilo que foi oculto deles dois até aquela hora. E o Maia Negro amaldiçoou a  si pela impotência e pela cegueira.  ...Terminada a batalha, Oromë foi até os Elfos, e escolheu três dentre eles: Ingwë, Finwë e Elwë,  que  depois  se  tornaram  reis.  E  ele  os  mandou  segui‐lo,  para  que  eles  fossem  os  embaixadores  dos  Quendi em Valinor e vissem a beleza eterna do Reino Abençoado e, ao retornar, contassem isso aos seus  povos...  O mar não estava calmo, e o navio balançava. Ouvia‐se pouco do porão, e o desconhecimento  era o pior de tudo. Ierne reclinou‐se cansadamente sobre o ombro do Artífice.  ‐ Eis o casamento, ‐ disse ela tristemente. Artífice abraçou‐a em silêncio.  ‐ Talvez, tudo ainda dê certo? Ela disse ‐ não farão nada aos prisioneiros... Talvez, ficaremos na  mesma cela. Não é verdade, tudo dará certo? ‐ Ierne olhou implorando para o Artífice, e aquele forçou  um sorriso. Alguém aproximou‐se e se sentou no chão ao lado deles. Amigo dos Livros.  ‐ Ierne, não fique triste. O que quer que aconteça ‐ estamos livres. Nos somos Mortais, entende?  Nos poderemos escapar do círculo da predeterminação. E eles não conseguirão fazer nada. Assim dizia  o Mestre, e eu acredito. E você?  ‐ Acredito. Mas eu gostaria de viver um pouco mais.  ‐ E eu também...  Um silêncio pesado. Subitamente, o Amigo dos Livros levantou‐se bruscamente. Os olhos dele  brilhavam.  ‐ Mas vocês estavam por casar... Todos, vêm aqui!  O Livro Negro de Arda 

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Os  outros  os  cercaram,  sem  entender  o  que  está  ando.  E  então  o  Amigo  dos  Livros,  levantando as mãos, pronunciou:  ‐ Perante Arta e Eä, Sol, Lua e Estrelas, de agora e para sempre eu os declaro marido e mulher!  Eram palavras da tradição. Ele só não pronunciou “na vida e na morte”.  ‐ Que seja assim!  E então, de repente, a segunda das mulheres capturadas ‐ quase uma menina ainda ‐ começou a  chorar  torrencialmente:  só  agora  ela  compreendeu  que  tudo  acabou,  que  ela  nunca  terá  mais  nada  ‐  nem mesmo um casamento destes. E o Amigo dos Livros foi até  ela e afastou as mãos dela do rosto em  lágrimas. Ele disse baixinho:  ‐  Por  que  você  chora?  Você  é  mais  esbelta  que  uma  árvore  jovem,  seus  olhos  são  estrelas  matutinas, o seu sorriso é mais claro que o sol da primavera. Seus cabelos são como linho claro. Você é  bela, e eu te amo. Por quê chora? O resto é besteira. Eu te amo e me caso com você ‐ perante todos. Não  chore.  ‐ Está inventando, ‐ choramingou ela.  ‐ Eu já menti alguma vez? E agora também falo a verdade. Acredite, por favor. Acredita, sim?  ‐ Verdade?  ‐ Claro, ‐ mentiu ele pela primeira vez na vida. “Estou inventando tão bem quanto o Contador  de Histórias”. Acabou aí o meu primeiro e último conto de fadas”.  ‐ Agora vocês viram o Reino Abençoado, sua glória e sua grandeza, sua beleza e sua luz. O que  dirão vocês, Filhos do Único?  ‐ Grande, ‐ finalmente rompeu o silêncio Ingwë, de olhos fechados ‐ não temos palavras, pois  não temos o poder de expressar aquilo que sentimos nos nossos corações...  ‐ Não me chame de grande, ‐ sorriu o Maia suavemente, ‐ pois eu não sou mais do que o servo  ou o mensageiro dos Poderes de Arda, somente pó sob os pés dos Valar e a sombra da sombra deles.  Mas  vocês  foram  escolhidos  não  somente  para  ver  Aman  e  falar  com  os  seus  povos  sobre  ele:  uma  sombra  de  tristeza  anuviou  o  sossego  dos  Poderes,  e  eu  devo,  pois  essa  é  a  vontade  deles,  falar  com  vocês sobre o Inimigo.  ‐ Inimigo? E o que é isso? ‐ perguntou Elwë.  ‐  Saibam  que  o  Inimigo  é  um  renegado  e  um  rebelde,  que  ele  deseja  destruir  a  beleza  do  mundo,  transformar os jardins em cinzas e os  vales em desertos, secar os rios e libertar as chamas de  Arda, para o mundo se afunde no caos, e para que o Escuro eterno devore a Luz...  Elwë estremeceu, recuando um o.  ‐ Mas esse não é o pior dos planos dele. Saibam que ele desejou tirar‐lhes tudo o que lhes foi  dado por Ilúvatar, dando em troca a morte.  ‐ O que é isso ‐ morte? ‐ os lábios de Elwë tremiam, como os de uma criança assustada.  ‐  A  morte  os  levará  para  fora  dos  limites  do  mundo,  para  o  nada,  para  o  vazio,  e  vocês  se  transformarão  em  vazio,  e  todos  os  seus  pensamentos  e  sentimentos,  as  suas  criações  e  a  própria  essência se transformarão em pó.  Eles ficaram calados, tentando compreender o que ouviram. Como assim? Tudo isso ‐ flores e  árvores,  estrelas  e  ervas,  e  montanhas,  e  o  próprio  mundo  ‐  existirá,  mas  eles  não.  Tudo  ficará  como  está, só não haverá mais eles, e nunca mais ouvirão o canto do rio, não verão o céu límpido polvilhado  de estrelas, não sentirão o gosto das frutas, não respirarão o cheiro das ervas, não sentirão o vento no  rosto...  Como  é  isso?  Incompreensível  e  terrível:  há  tudo,  não há  somente  você  mesmo,  e  isso  para sempre?  ‐ Para... para que ele precisa disso? ‐ sussurrou Ingwë.  ‐ A inveja está no coração dele ‐ inveja a tudo que é límpido e claro, a tudo que é inalcançável  para  ele.  E  ele  quer  se  elevar  por  meio  da  infelicidade  de  vocês,  e  transformá‐los  em  escravos,  obedientes a ele ‐ a voz do Maia tornou‐se ameaçadora. – O terrível é que ele corrompeu as almas de  muitos,  e  eles  se  tornaram  seus  servos,  mas  o  medo  das  cruéis  torturas  a  que  ele  submete  os  que  o  renegam é imenso, e o agora o ódio deles está destinado ao mundo inteiro, principalmente a aqueles  que  foram  antes  do  mesmo  povo  que  eles,  mas  negaram  o  caminho  do  Mal.  E  aqueles,  cujas  almas  o  Inimigo não conseguiu escravizar, nos calabouços sombrios são submetidos a terríveis tormentos, que  mutilam o corpo e a alma; e assim o Inimigo cria os Orcs, cuja essência é uma zombaria dos belos Elfos,  pois ele mesmo não consegue criar nada, pode somente conspurcar e corromper as criações dos outros. 

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‐ Mensageiro... ‐ Elwë abaixou a cabeça; mechas longas de cabelos acinzentados esconderam o  seu  rosto  empalidecido.  ‐  Responda,  por  que  nos  fala  sobre  isso  aqui,  nesta  terra  inalcançável  para  o  Inimigo? Ou o Mal já se infiltrou em Valinor?  Maia  ficou  por  muito  tempo  em  silêncio,  observando  os  três  com  os  olhos  semicerrados.  As  suas palavras atingiram o alvo. Finalmente, ele começou a falar, lentamente e com imponência:  ‐  Os  Poderes  de  Arda  derrotaram  o  Inimigo  numa  guerra  terrível,  e  os  servos  dele  foram  destruídos ou se dissiparam como névoa maligna. Mas os Poderes não devem punir, e sim fazer justiça;  por isso o Inimigo e aqueles que o serviram serão agora julgados pelos Valar. E como eles travaram esta  guerra  não  pelo  próprio  sossego,  mas  pelas  Crianças  de  Ilúvatar,  tal  como  pelas  Crianças  de  Ilúvatar  eles  vieram  há  muito  para  Arda,  para  preparar‐lhes  uma  morada,  então  mais  dignos  entre  os  Eldar  devem falar a sua palavra neste julgamento: esta é a vontade dos Valar. Somente depois disso o Rei do  Mundo  poderá  declarar  a  sua  sentença  aos  renegados.  E  eu  vim  para  dizer‐lhes:  que  os  seus  pensamentos agora sejam  sobre o bem dos seus povos;  fortaleçam os seus corações, expulsem os maus  pensamentos e sigam‐me, pois vocês deverão apresentar‐se aos Poderes em Máhanaxar.   Ele  notou  com  satisfação,  como  brilharam  os  olhos  de  Finwë,  que  se  mantivera  calado  até  então. Parece que esse, silencioso, entendeu melhor do que os outros as palavras dele.  ...O  que  fará  a  criança  ao  ver  uma  aranha  pela  primeira  vez  na  vida  ‐  monstro  asqueroso,  peludo, com muitas patas? Uma ‐ fugirá apavorada e ficará chorando perto dos mais velhos. Outra ficará  petrificada, sem poder se mexer ou entender o que vê de tanto medo. Terceira ‐ com a cruel coragem  infantil esmagará o inseto repugnante, para livrar‐se dele para sempre...  Eles  colocaram  Melkor  perante  o  trono  de  Manwë.  Com  uma  compaixão  desdenhosa,  Manwë  encarava o seu irmão mais velho, o mais poderoso dos Ainur. As zombarias de Manwë não atingiram o  alvo: Melkor permaneceu em silêncio. E o Rei de Arda mandou que a venda dos olhos do rebelde fosse  tirada e disse:  ‐  Agora  você  verá  o  que  acontece com aqueles  que  se  atrevem a  desobedecer ao Único  e  aos  Poderes de Arda, que se atreveram segui‐lo e a nos combater!  Do  alto  da  Taniquetil,  Melkor  olhou  pra  baixo,  para  onde  apontava  a  mão  de  Manwë.  O  seu  rosto  ficou  mortalmente  pálido,  e  ele  estremeceu  de  horror  e  dor,  e  o  sofrimento  era  visível  em  seu  rosto, pois naquele momento ele entendeu tudo.  Nem  todos  os  Elfos  do  Escuro  morreram  nos  combates.  Aqueles  que  sobreviveram  foram  aprisionados  pelos  Valar:  nem  Melkor,  nem  Gorthaur  sabiam  disso.  Eles  foram  levados  a  Valinor  no  mesmo  navio  que  Melkor;  e  agora  eles  estavam  lá,  no  sopé  de  Taniquetil,  guardados  por  Maiar,  esperando  o  destino.  Amarrados,  com  as  roupas  negras  rasgadas,  eles  eram,  ainda,  belos,  e  os  seus  olhos brilhavam como estrelas.  E o Vala orgulhoso caiu de joelhos e implorou o Rei do Mundo, seu irmão mais novo:  ‐ Perdoe‐os! Eu tenho culpa de tudo, eu! Eu os fiz obedecer‐me, eu os guiei: faça o que quiser  comigo, mas perdoe‐os! Eu te imploro!  E Manwë sorriu friamente, olhando para o inimigo derrotado, e perguntou:  ‐ Arrepende‐se, insignificante, daquilo que fez?  ‐ Sim! ‐ Melkor gritou com desespero. “Talvez pagando esse preço poderei salvá‐los?”  ‐ Reconhece a sabedoria e a grandeza dos Valar?  ‐ Sim.  ‐  Reconhece  que  com  torturas  e  feitiços  repugnantes  você  transformava  os  belos  Filhos  do  Único em Orcs asquerosos?  ‐ Sim.  ‐ Reconhece, impostor, que se nomeou o Senhor de Tudo o que Existe?  ‐ Sim  ‐  Reconhece  que  veio  a  Arda  trazendo  raiva  e  inveja  em  seu  coração,  que  queria  dominar  o  mundo inteiro, povoando‐o com as suas próprias criações repulsivas?  ‐ Sim, sim, ‐ gemia Melkor, ‐ eu ito, eu reconheço tudo ‐ mas perdoe‐os! Tenha piedade ‐ e  eu serei um servo dos Valar!  E Varda perguntou:  ‐ ite que somente por inveja negra do Criador de Tudo o que Existe e desejando diminuir a  grandeza dele falava mentiras sobre os outros mundos? 

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‐ ito, ‐ a voz de Melkor soava rouca; ele fechou o rosto com as mãos. “Como eu quero que  eles não ouçam isso, tomara que não vejam, tomara...”  ‐ E queria enganar os Fieis com essas histórias, mesmo sabendo que antes de Arda não havia  nada além do Único e dos Ainur, e que para lá dos limites de Arda há somente o vazio e escuridão?  ‐ Sim...  ‐ E você não viu nada no vazio?  ‐ Nada, ‐ suspirou Vala roucamente.  ‐ Mais alto!  ‐ Nada! ‐ gritou Melkor. ‐ Eu confesso, menti! Só os perdoem, perdoem, perdoem!  Depois ele não ouvia mais nem as perguntas, nem as próprias respostas. Ele só repetia: “Sim...”  Sim, Ilúvatar é o único Criador; sim, Melkor fazia somente o mal; sim, ele queria  deturpar o plano da  Criação;  sim,  ele  sabia  somente  destruir,  mas  não  criar;  sim,  ele  odiava  todos  os  viventes;  sim,  as  estrelas são criação de Varda; sim, sim, sim... Ele negava tudo o que viu e o que sabia, ele se confessava  culpado  de  todos  os  crimes  possíveis  e  impossíveis;  ele  já  não  entendia  o  que  falava  ‐  só  um  pensamento:  agora  os  devem  perdoar,  ele  pagará  consigo  mesmo  por  eles,  senão  eles  morrerão  ‐  porque eles escolheram o caminho dos Mortais... Melhor que os Valar o condenem a tormentos eternos  ‐ ele é imortal e não conseguirá morrer, qualquer que seja a pena... Mas ficarão aqueles que continuarão  o que ele começou... Ficarão... Finalmente,  o  Rei  do  Mundo  deu‐se  por  contente  e  fez  um  sinal  para  Tulkas.  E  Melkor  foi  levado  para  além  dos  portões  dourados  de  Valmar,  capital  de  Valinor.  E  no  Conselho  dos  Grandes,  Máhanaxar,  os  Poderes  de  Arda  acomodaram‐se  nos  seus  tronos;  mas  Aulë  não  estava  entre  eles,  e  colocaram Melkor no trono dele. E os servos dos Poderes, Maiar, reuniram‐se por ordem de Manwë: ele  queria que eles também vissem e ouvissem tudo.  E assim disse Manwë, o Rei do Mundo:  ‐ Repita tudo aquilo que nos disse. E que todos te ouçam.  E Melkor repetiu. Surdas e pesadas eram as palavras, ele falava com uma voz morta. E Valar, e  Maiar, e os três reis dos Elfos que também estavam ali ‐ Ingwë, Finwë e Elwë ‐ ouviam e memorizavam.  Ele traia a si mesmo para salvar os seus discípulos. E quando ele acabou, pensava somente em  uma coisa: eles não ouviram isso...  Manwë novamente fez um sinal, e os Elfos do Escuro foram trazidos até o Círculo do Destino,  eram vinte e  um; e havia entre eles duas guerreiras.  E, dirigindo‐se a Melkor, assim disse o seu irmão  mais novo, Manwë:  ‐  Os  Valar  são  justos  e  misericordiosos.  Nos  ouvimos  as  suas  palavras  e  vimos  o  seu  arrependimento.  Você  será  perdoado  e  terá  a  liberdade.  Será  novamente  um  de  nos,  e  ocupará  por  direito  um  dos  tronos  de  Máhanaxar.  Os  seus  conhecimentos  servirão  aos  Poderes,  e  aos  Filhos  do  Único, aos Primogênitos, você os dará, para compensar as suas maldades. Jure!   E Melkor jurou. E Manwë disse:  ‐ Veja, agora está num trono como um igual. E assim será. Receberá o perdão dos Poderes, mas  antes os seus feitos serão um penhor das suas palavras.  E, apontando para os presos, adicionou:  ‐ Mate os. Com as próprias mãos. O sangue deles o redimirá de culpa: mate.  O desespero cego abandonou Melkor; dor e ira desfiguraram seu rosto, e ele urrou:  ‐ Não!  Silêncio.  E no Círculo do Destino, perante o trono de Manwë, estavam os Elfos do Escuro; mas olhavam  somente  para  Melkor,  o  seu  Mestre,  e  ele  também  olhava  para  eles.  E  com  uma  clareza  assustadora  compreendia: tudo foi em vão. Não haverá perdão nem clemência.  Então o Rei do Mundo falou:  ‐ O que deve ser feito com aqueles que renegaram o Único e aram para o lado do Inimigo?  O que nos faremos com aqueles que desejaram a sua morte, Filhos do Único? ‐ ele dirigia‐se aos três que  estavam agora ao lado do trono dele.  Intimidados pelo olhar do Rei do Mundo, os três baixaram os olhos. Mas de repente Finwë deu  um o pra frente; seus olhos brilhavam, e a voz clara e tensa soava quase inspirada: 

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‐ Permita‐me dizer uma palavra, Manwë Súlimo, Rei do Mundo, senhor do céu! Eles merecem a  mais  severa  punição,  e  nada  será  cruel  demais  para  eles.  Os  Grandes  devem  esquecer,  nesta  hora,  a  misericórdia infinita, e que seja feita a vontade do Único!  Manwë concordou:  ‐ Agora eu lhes direi as palavras do Único, que eu ouvi, e quero eu que todos as ouçam: as ervas  daninhas devem ser arrancadas com as raízes. Imensa é a misericórdia do Único, mas é terrível a sua  ira. Que os Valar sejam agora uma ferramenta dessa ira!  E Manwë pronunciou a sentença.  E quando ele começou a falar, Melkor gritou: “Não!..” ‐ e caiu  de joelhos, estendendo as mãos acorrentadas num gesto de desespero.  Então soou a voz clara de Geleon:  ‐ Não se humilhe, Mestre: eles não conhecem a misericórdia e a compaixão. Eles...  Mas  Tulkas  ergueu‐se  num  pulo,  rosto  escurecido  de  raiva,  e  ele  fez  o  Elfo  se  calar  com  um  tapa.  E  Melkor,  rangendo  os  dentes,  levantou‐se  e  ficou  ao  lado  dos  seus  discípulos.  Ele  ouviu  a  sentença até o fim. E não pronunciou mais nenhuma palavra.   O próprio Aulë acorrentava os renegados, e Finwë o ajudava em seu trabalho, pois os outros  dois recuaram atemorizados. E grande foi a recompensa dos Valar; e ele e os seus descendentes foram  eleitos entre os outros Elfos. Mas Melkor o amaldiçoou.  Eles esperaram treze dias. E mais dez. Elenhel não aparecia. E então Allua disse ‐ ela não virá.  Naure olhou‐a com raiva:  ‐ Então você sabia?  ‐ Sim, desde o começo.  ‐ E não falou nada? Vocês duas – sim, as duas, são traidoras!  ‐ Que seja assim. Mas ela voltará.  ‐ Ela está morta, ‐ disse Moro surdamente. Pela primeira vez desde a partida, ele abriu a boca. ‐  Tudo acabou. Todos estão mortos. Será que você não entendeu porque o Mestre nos mandou ir?  ‐ Eu entendi. Você acha que eu queria ir? Acha que...  ‐ Basta! ‐ os interrompeu Allua. ‐ Basta. Todos entendiam.  ‐ Mas ela não foi! Ela jurou também! E agora nada dará certo por causa dela! É uma traição! E  você, você também... Allua, como você pôde? Porque ficou em silêncio?  ‐  Não  precisa,  Naure.  Você  mesmo  não  acredita  nas  próprias  palavras.  Se  bem  que  nos  amaldiçoe como quiser. Mas ela voltará.  ‐ Quando? Então?!  ‐ Não sei. Mas voltará. E nos veremos isso, ‐ ela apertou na mão o saquinho de pano pendurado  em seu pescoço ‐ ali estava a pedra rubra. ‐ É preciso esperar.  ‐ E agora ‐ ficar aqui sem fazer nada?  ‐ Não. Vamos viver. Conhecer a si e ensinar os outros, para estarmos prontos quando chagar a  hora.  ‐ Mas tudo mudou, ‐ disse Aldh. ‐ O que devemos fazer agora?  ‐  Vamos  resolver  nos  mesmos,  ‐  respondeu  Onnele  Cyolla.  ‐  Confiavam  em  nos.  Nos  temos  o  Dom e temos a Herança. Pensaremos.  O  destino  não  lhes  deu  tempo.  Na  terceira  noite,  os  Orcs  atacaram.  De  manhã,  quando  eles  novamente  se  reuniram,  descobriram  que  eram  somente  quatro.  Dene  e  Ollo  chegaram  mais  tarde.  Ayoni  desapareceu.  Há  dias,  ela  reclamava  de  estranhas  dores  de  cabeça,  que  quase  lhe  tiravam  a  memória. E agora também foi assim, ela se atirou em direção à floresta, e por mais que a procurassem  depois,  não  apareceu.  E  os  Orcs,  eles  mesmos  assustados  com  o  combate  inesperado,  logo  se  dispersaram e provavelmente não a levaram consigo. Onnele Cyolla correu atrás dela, e ainda não tinha  voltado.  Ela  nem  voltou  mais...  Depois  desapareceu  Dene  –  foi  embora  enquanto  os  outros  dormiam.  Provavelmente, o pequeno guerreiro resolveu tentar achar Ayoni de qualquer jeito...  E depois já não fazia mais sentido procurar. E então os cinco se separaram ‐ cada um foi para  um lado, para se encontrar ali mesmo, quando o mais velho ‐ Naure os chamar, e a Herança responder.  Talvez, poderão encontrar os outros... Só uma coisa os consolava ‐ eles sabiam sentir uns aos outros, e  sabiam que todos estavam vivos. Pena, eles ainda não eram fortes o suficiente para apontar caminho  por pensamento. Pode‐se chamar ‐ mas para onde? Isso eles não poderiam indicar. Sabiam que estavam  vivos. Não sabiam ‐ onde...  O Livro Negro de Arda 

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Ierne  ficava  do  lado  do  Artífice,  tentando  fechar  a  roupa,  cortada  pela  espada.  Isso  era  extremamente  difícil  com  as  mãos  acorrentadas.  A  corrente  era  curta  e  atrapalhava  qualquer  movimento.  Artífice  a  abraçava  ‐  ela  estava  no  círculo  das  mãos  acorrentadas  dele.  Assim  eles  permaneceram, juntos. Ierne havia compreendido há muito tempo que eles seriam mortos, só não sabia  quando e como. Aqui, havia uma sensação pesada e enjoativa ‐ a luz forte de todos os lados, morta, o ar  imóvel  sem  cheiro,  nem  frio  nem  quente  ‐  nenhum.  Ele  tinha  um  gosto  estranho  e  cortante,  que  lembrava em algo o sangue... Ela entendia mal o que estava acontecendo, estava atordoada. Mesmo se  ela não sofresse por causa da ferida, de qualquer jeito a sua mente se negaria a entender o que estava se  ando. Primeiro ‐ o Mestre de joelhos, depois o Artífice a deixou e, dando um o para frente, falou alguma coisa, depois o bateram e ele caiu, cuspindo sangue, depois a voz de alguém: ‐ Deixem viver pelo menos as mulheres!  E outra, fria e solene.  ‐ Aqui não há homens e mulheres. Aqui há somente os malditos renegados!   “Pelo menos juntos, ‐ pensou ela, tranqüilizada. ‐ pelo menos morreremos juntos”.  E os olhos negros enormes a olhando multidão, cheios de horror e ira...  ...Os  penduraram  pelas  mãos  acorrentadas  nas  rochas  de  Taniquetil.  E  as  águias  de  Manwë  rondavam o pico e, descendo, rasgavam os seus corpos com as garras. E Melkor via isso. Mesmo que ele  quisesse desviar o olhar, não poderia fazê‐lo: ao lado estava Tulkas, que o observava atentamente. Mas  mesmo se não houvesse um guardião, ele não fecharia os olhos: ele queria ver, para lembrar sempre.  Ele lhes deu todas as suas forças. Eles escolheram a morte; mas a morte não chegava ‐ nem mesmo isso  ele podia lhes dar. Ele podia somente ver. As correntes apertavam o seu peito de tal forma que mesmo  respirar  causava  dor,  mas  ele  não  sentia  nada;  apertava  os  punhos  e  sangue  escorria  debaixo  das  algemas.  Ele não podia fazer nada. E então ele abriu a mente para os pensamentos deles, e o coração –  ao sofrimento deles...  ‐  Vocês  pensaram  sobre  tudo?  Não  se  apressem  com  a  resposta;  a  dádiva  da  morte  é  uma  dádiva terrível e grandiosa. Quem sabe, talvez me amaldiçoarão depois por essa escolha.   ‐ Não. Nos mesmos escolhemos este caminho; agora não há mais outro para nos.   ‐ Olhem para dentro de si. Haveria em voz medo ou dúvidas?   ‐ Não, Melkor. Nos escolhemos o caminho com olhos abertos, e nenhum de nos jamais dirá que  você nos atraiu para o seu lado com mentiras. Eu sei com o coração que você diz a verdade. Nos fizemos  a nossa escolha, Alado.  “Por  quê,  por  quê  assim  ‐  com  eles?  Será  que  ninguém  falará:  “basta”?!  Eu  sou  o  culpado  de  tudo; eu devia, devia ter defendido‐os ‐ e agora não posso nem ao menos lhes dar uma morte rápida...  Seria melhor se eu estivesse no lugar deles!” Ele odiava o Único, odiava os Valar, mas mais de todos – a  si mesmo. Ele se amaldiçoava. Ele olhava, sem tirar os olhos, sabendo que jamais poderá esquecer e se  perdoar. E então, como um suspiro, como um gemido, não as palavras, mas um pensamento:  ‐ Não se culpe, Mestre. Você não tem culpa de nada: nos mesmos fizemos a nossa escolha; nos  somos  Mortais,  e  pagamos  por  isso  com  nos  mesmos.  Assim  sempre  foi.  Não  se  torture,  imploramos:  dói... Pois nos te ouvimos...  E, num último esforço, ele fechou deles a própria mente...  Eles podiam se ver mesmo sem virar a cabeça para o lado. Como se fosse para tornar a morte  destes  dois  mais  dolorosa,  os  acorrentaram  a  rochas  vizinhas.  As  águias  por  enquanto  não  tocavam  Ierne,  mas  as  garras  afiadas  já  rasgaram  duas  vezes  o  corpo  do  Artífice,  desnudando  as  costelas.  Seu  sangue gotejava, manchando a areia brilhante embaixo. Mas ele não gritava. Ele via como o rosto dela  empalidecia de horror e de sofrimento. Mas ela já não gritava.  ‐ Não olhe, ‐ rouquejou ele. ‐ Por favor, te peço...  Ierne mordeu o lábio e abaixou a cabeça. As roupas rasgadas mostravam um seio, cortado com  um  risco  vermelho.  Ver  isso  era  o  mais  doloroso  de  tudo,  e  ele  rangia  os  dentes  por  não  poder  fazer  nada.  Ele gritou somente quando uma águia enorme voou, veloz, descendo em direção a Ierne. Mas o  pássaro  não  lhe  deu  atenção  ‐  já  havia  escolhido  a  vitima.  Como  num  pesadelo,  ele  viu  como  o  bico  O Livro Negro de Arda 

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curvo  bateu  no  pescoço,  de  lado.  O  sangue  jorrou  num  chafariz,  e  o  pássaro  subiu,  com  gritos  de  desagrado.  O  corpo  dele  se  contorceu,  como  se  ele  quisesse  se  soltar,  atirar‐se  a  ela...  Ierne  não  se  mexia,  o  seu  corpo  balançava  como  uma  boneca  de  pano.  Pareceu‐lhe  que  ali,  sob  a  roupa  negra  rasgada,  está  uma  outra  –  rubra,  terrivelmente  vermelha.  Ele  pensou  ‐  Ierne  já  está  morta,  mas  subitamente  ela  ergueu  a  cabeça,  e  ele  viu  mais  uma  vez  o  rosto  dela,  coberto  de  sangue.  Os  lábios  sussurraram  alguma  coisa,  sem  som.  Ele  entendeu  ‐  o  que.  Depois  a  cabeça  dela  caiu  sobre  o  peito.  Acabou.  “...Eu te esperarei...”  Enquanto  a  sentença  estava  sendo  cumprida,  Nienna  surgiu  ao  lado  do  trono  de  Manwë.  Lágrimas  corriam  pelo  seu  rosto,  e  ela  implorava  que  o  rei  do  Mundo  concedesse  a  morte  aos  condenados, pois, dizia ela, é inissível torturar assim os viventes.  ‐ Lembre, eles são Crianças de Ilúvatar!  ‐ Eles negaram as dádivas do Único, e ele os renegou. Eles estão amaldiçoados. E que seja assim  com todos aqueles que se atreverem a ir contra os Poderes!  Nienna queria dizer mais alguma coisa, mas Manwë falou friamente:  ‐ As ervas daninhas devem ser arrancadas junto com as raízes!  ‐  Tenha  piedade  de  Melkor,  ele  é  seu  irmão!  Ordene,  pelo  menos,  que  vedem  novamente  os  olhos dele! Que ele não veja isso!  ‐ Não. Ele deve ver.  ‐ Eu te imploro, tenha misericórdia...  Manwë ficou pensativo, depois, sorrindo, respondeu:  ‐ Está bem. Eu farei a sua vontade.  E, erguendo o olhar com misericórdia fingida, suspirou:  ‐ Misericórdia, até para aqueles que não merecem ‐ é o caminho de todos que carregam o fardo  de serem Guardiões de Arda!..  Por  isso,  Melkor  não  viu  a  morte  dos  Elfos  do  Escuro.  O  levaram  antes  para  as  Mansões  de  Mandos,  a  prisão  subterrânea,  de  onde  ninguém  pode  escapar:  nem  Vala,  nem  Maia,  nem  Elfo,  nem  Mortal.  O  pior  de  tudo  ‐  a  tortura  com  o  desconhecido.  E  as  horas  se  arrastavam,  assemelhando‐se  a  séculos,  e  depois  não  havia  mais  nada,  e  ele  entendeu,  e  sussurrou:  “Eles  morreram...”,  e  caiu,  sem  forças, no chão de pedra...  “Isso  o  quebrará,  ‐  pensava  o  Rei  do  Mundo.  ‐  Ele  é  orgulhoso  demais,  poderoso  demais,  vê  demais...”  O  Senhor  de  Arda  não  precisava  nem  de  um  Melkor  livre,  nem  de  um  Melkor  servo.  Ele  precisava  de  um  escravo,  sem  vontade  própria,  ferramenta  obediente  nas  mãos  do  Único.  Mas  ele  julgava pensando em si mesmo, e por isso errou...  Tudo foi contra a honra. E a punição de Melkor e, mais ainda, o julgamento dos Elfos Escuros. A  Guerreira via aquela que não havia conseguido matar. Agora ela se amaldiçoava pela compaixão. “Seria  melhor se eu a tivesse matado então... Ela morreria rápido, sem sofrimento...” O Guerreiro, olhando para  os condenados, sussurrava surdamente a irmã:  ‐ Eu lhes prometi a liberdade e a honra, e agora, quem sou eu? Mentiroso e traidor, um lixo...  A eles era permitido somente combater; não era permitido ter opinião própria.  E quando acabou, Guerreiro dirigiu‐se a Tulkas novamente:  ‐ Isso é contra a honra.  Desde  aquele  tempo,  os  Guerreiros  não  apareciam  mais  nas  mansões  de  Tulkas  ‐  nem  para  guerra, nem para festa. A sua casa eram agora os jardins de Irmo, e lá a Guerreira conheceu as lágrimas.  Os  corpos  foram  puxados  pra  baixo.  O  cadáver  do  Artífice  foi  arrastado  pelo  caminho  de  diamantes,  e  lascas  grudavam  no  corpo  mutilado,  vestindo‐o  de  escamas  brilhantes,  como  um  peixe.  Eles  ficaram  deitados,  em  sudários  de  pedras  preciosas,  e  um  dos  Maiar  inspecionava  os  corpos  por  ordem dos Valar – verificava se não sobrou algum talismã. Foi ele que notou o anel no dedo do Artífice.  Mal teve tempo de decepar o dedo do morto quando alguém lhe deu um tapa forte, atirando‐o ao chão.  ‐ Se retire! ‐ urrou Guerreira, apertando os punhos. Maia sabia que é melhor não se meter com  ela, e saiu correndo. 

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Guerreira abaixou‐se ao lado do corpo de Ierne e ficou olhando longamente para o rosto morto,  com  um  sentimento  novo  e  ainda  desconhecido.  E  depois  ela  viu  a  pedra.  “Me  perdoe.  Levarei  de  lembrança... não esquecerei, verdade! Não perdoarei. E você ‐ me perdoe...”  Ela saiu rapidamente, sem procurar caminho, sentindo cada vez mais uma dor estranha. Algo  apertava a garganta, doía nos olhos... Ela já estava correndo, sem entender o que estava acontecendo  com ela, apertando a pedra na mão.  Ela caiu sobre a relva verde na penumbra acinzentada e dourada do jardim encantado, e então  um  som  estranho  sai  da  sua  boca,  como  o  de  um  animal  ferido.  Os  olhos  ficaram  úmidos,  tudo  ficou  manchado,  e  não  havia  como  parar  isso.  Alguém  tocou  os  seus  ombros  trêmulos.  Irmo  a  olhava  suavemente.  ‐ O que há comigo... o que é... eu estou morrendo?  ‐ Não, são lágrimas. Você está renascendo. Chore, chore. É preciso conhecer isso. Chore, minha  filha. É necessário.  E  Ossë  ficou  intimidado  pela  punição  que  Melkor  recebeu,  e  retornou  a  Valinor.  Ele  foi  perdoado, e houve uma grande festa em sua honra. Mas algo perturbava‐o. “Renegado” – soava em seu  coração a voz surda de alguém. E, ao virar‐se, ele viu o Senhor do Destino. E então, depois da festa, Ossë  caiu de joelhos como uma onda perante Námo, e implorou por perdão.  ‐ Perdoe‐me, senhor, mas eu tenho medo, não da dor, não da morte, da servidão. Sou selvagem  e indomável, e para mim a servidão é mais terrível que qualquer tortura! Perdoe!  As palavras de Ossë não agradaram muito a Námo. Mas ele teve pena do Maia.  ...E sobre a lagoa, os sonhos de Ayo dissolviam‐se como uma neblina, e os quatro Maiar viram  tudo o que aconteceu em Valinor. E o Caçador ficou petrificado, e a Folha Primaveril fechou o rosto com  as mãos, horrorizada, e o Olhos Dourados não conseguia conter as lágrimas. E Ayo não dizia nada.  ...E no Livro que o Gorthaur segurava surgiam palavras traçadas por uma mão invisível. Essa  narração  estava  escrita  com  sangue  e,  lendo  as  linhas  escuras,  o  Maia  Gorthaur  chorava  num  pranto  sem lágrimas. Ódio e ira ardiam em seu coração, e ele jurava que os Elfos, os Maiar e os Valar pagarão  pela dor do Mestre e pela morte dos Elleri Ahe. E naquela hora negra, ele amaldiçoou Finwë e toda a sua  casa.  “Inicialmente,  tal  como  Melkor, Vala  Aulë  era  um  criador.  Mas,  temendo a  ira de  Ilúvatar,  ele  renegou  as  próprias  criações  e  tentou  destruí‐las;  naquele  tempo,  Maia  Gorthaur,  cujo  nome  era  naquele  tempo  Artano  Aulendil,  o  primeiro  dos  discípulos  de  Aulë,  e  igual  ao  próprio  Ferreiro  em  habilidade, o abandonou, pois lhe era repugnante a covardia do Vala. E agora, o medo de desobedecer a  Manwë e a Eru fez de Aulë um carrasco. E depois que ele forjou Angainor e as correntes para os Elfos do  Escuro, ele perdeu o dom de criar, e não era capaz de criar mais nada, pois um carrasco não pode ser  um criador”.  Assim  termina  a  narração  sobre  os  Elleri  Ahe.  Ela  não  é  conhecida  nem  por  Elfos,  nem  por  Homens do Oeste: nem os Valar, nem os Maiar contaram isso a eles. Por isso, o “Quenta Silmarillion”  nada conta sobre os Elfos Escuros, e os sábios não dizem nada. Só entre os descendentes de Finwë, rei‐ carrasco, é narrada a história sobre o Julgamento de Valinor. E nem os Valar, nem os seus servos, em  sua maioria, não querem nem saber, nem lembrar.  ...Não restaram mais nomes. Foi mandado esquecer. 

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As histórias glorificarão os vencedores;  E o destino dos vencidos é o esquecimento:  Restou somente a bandeira em frangalhos,  Restou sangue nos degraus de pedra,  E o Caminho, como uma espada estreita de aço estrelar...  Assim partimos.  O que se seguiu é silêncio. 

TERCEIRA PARTE. A COROA DE FERRO  O SENHOR DO DESTINO E O SENHOR DO ESCURO. ERA DAS ÁRVORES. O CATIVEIRO DE MELKOR.  ANOS 502­802 DO DESPERTAR DOS ELFOS  Em  Valinor,  o  tempo  avançava  para  poucos.  Em  primeiro  lugar  para  Námo,  Senhor  dos  Destinos de Arda, apelidado de Mandos. Ele sabia, diferentemente dos outros, sentir o tempo. Para ele,  existia  o  ado  e  o  Futuro,  e  não  o  eterno  Sempre.  Talvez,  era  assim  porque  nas  suas  Mansões  apareciam  e  aguardavam  a  partida  os  Homens,  e  depois  seguiam  para  o  Desconhecido,  para  não  retornar  mais;  e  os  seus  destinos  não  estavam  sob  o  domínio  do  Senhor  do  Destino.  A  sua  memória  continha tudo o que ele descobria com eles. Seu pensamento e a visão ‐ nisso estava o seu poder, mas a  Memória era a fonte deste.  Atando uns aos outros os fios disjuntos dos eventos, ele os uniu numa corda única, que cantava  com a voz de Arda no coro eterno de Eä. Parecia que ele a sente com a mão, estendida, ecoando a cada  pensamento, a cada sussurro do mundo. E pela frente ‐ novamente fios, fios, e qual deles será a base  para uma nova corda, e quantos fios se enrolarão num único ‐ quem sabe? Como cantará essa corda, e  quem  a  fará  cantar?  Námo  sorriu  involuntariamente.  Senhor  do  Destino,  criador  da  Corda,  que  tece...  Vairë. V – a – i – r – e. Não é ela que é a tecelã dos destinos, é ele – o tecelão. E Vairë vê somente aquilo  que é, não aquilo que pode ser. Não, não será, mas poderá ser. Milhares de fios, e ele sente todos eles.  Grande é Eru se o plano dele é este, possibilidade de achar um único fio, mais sonoro, que dá voz para  toda a corda. Interessante, quem mais ouve essas canções de Arda? Eru as ouve? Ele se alegra com o  desenho que surge sobre o tecido que ele criou? Námo baixou a cabeça pesadamente. Ele já notou há  tempo que nem tudo lhe é compreensível e nem tudo é de seu agrado nas obras dos Valar. Mas quem é  ele para julgá‐los? Eru fala somente com Manwë. Ele, Rei do Mundo, sabe tudo, e a canção do coro é bela  e ordenada somente quando é regida por uma harmonia única. Mas ‐ o plano final de Eru? Significaria  isso que todos os fios darão no mesmo, e a escolha da canção é somente uma sombra? Se for assim, o  que  ele,  Námo,  faz  aqui?  Por  que  ele  é  o  Senhor  do  Destino?  Ou  ele  deve  fazer  tudo  dar  no  mesmo,  fazendo o mundo cantar assim como planejou Eru, e não ouvir a música? Quem dirá?..  ...Ele  escreveu  as  primeiras  linhas  do  seu  Livro  nos  tempos  imemoráveis,  quando  ele  mesmo  ainda  não  compreendia  o  porquê.  E  ‐  teve  medo  da  própria  descoberta.  Assim  como  temia  a  própria  visão.  Assim  como  temia  mais  tarde  o  poder  das  próprias  palavras.  Ele  escrevia,  e  esses  sinais  ‐  que  expressavam  os  pensamentos  ‐  de  onde  eles  vieram?  Eles  surgiam  sozinhos  nas  páginas,  como  se  alguém guiasse a mão dele. Námo não se considerava um criador, e por isso jamais itia que foi ele  mesmo que os criou. Então ele pensou ‐ é uma dádiva de Eru, e glorificou o Único em seu coração. E,  desde então, ele anotava os seus pensamentos, a sua memória, as suas visões no Livro... Quando é que  aconteceu  assim,  que  seus  próprios  pensamentos  o  assustaram?  Ele  voltava  sempre  a  uma  mesma  recordação, que feria dolorosamente a sua consciência. Mas não queria livrar‐se dela, pois o Senhor do  Destino deve lembrar tudo.  Isso foi há muito tempo, antes ainda dos Homens olharem para o rosto do Sol. Námo, desde o  início, surpreendia‐se e maravilhava‐se com a dualidade do existir, na qual consistia a essência da vida  de Arda. Ele a encontrava em tudo, até no mais simples, e lhe trazia alegria buscá‐la em todos os lugares  e  estudar  as  suas  diferentes  faces.  Foi  então  que  ele  pensou  sobre  o  Equilíbrio  pela  primeira  vez,  e  maravilhou‐se com a profundidade do plano do Único, que criou algo assim, e com o eterno movimento  do Equilíbrio, que dá vida a Arda. Mas gradativamente ele começou a perceber que Manwë substitui o  Equilíbrio pela simetria morta. Manwë ‐ Rei do Mundo, eleito de Eru... Então essa é a vontade do Único?  Então ele, Námo, está errado? Ele ainda confiava incondicionalmente em Eru ‐ e parou de confiar em si.  Mas ‐ não parou de pensar. “Não há nada de mal nos meus pensamentos, se eu os guardar para si. Que  eles  estejam  no  meu  Livro.  Ninguém  verá,  e  nenhum  mal  resultará  deles”,  ‐  pensava  ele.  O  primeiro  O Livro Negro de Arda 

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o  estava  feito.  Agora,  era  necessário  continuar  andando.  Ou  pensar  e  agir  por  si  mesmo,  ou  obedecer a Eru. E Námo confiava em Único e em seu regente Manwë. Por isso ele negou a si mesmo.  Mas ele não podia negar a Dualidade. Ela estava a sua frente – sempre e em todos os lugares, e por mais  que tentasse fugir dela, não a ver, ele continuava a ver. E, assustado, ele compreendeu que, além dele, só  um dos Valar consegue ou se atreve a ver a Dualidade e não esconde isso ‐ Melkor.  Desde  o  inicio,  Námo  se  inclinava  a  ele,  vendo  nele  algo  próximo  de  si,  mesmo  que  não  entendesse  o  quê.  E  ao  mesmo  tempo  tinha  medo  dele.  Ou  de  si?  Compreendia,  em  seu  íntimo,  que  Melkor  estava  certo  em  seus  feitos,  mas  Manwë  dizia  que  isso  é  contra  a  vontade  de  Eru.  E  essa  dualidade  o  atormentava.  Então  ele,  não  ando  mais  isto,  resolveu  escolher  um  dos  lados,  e  escolheu ‐ a Luz. Assim ele pensava então. E tornou‐se hostil a Melkor. Ele escolheu Eru. Por isso ele não  disse nenhuma palavra contra a sentença dos Elfos do Escuro. Ele sabia prever, e o terror dominou‐o  quando ele entendeu o que farão com eles, mesmo que ninguém ainda tivesse dito. “Não. Não. Isso não  pode  ser,  ‐  argumentava  ele  consigo  mesmo,  ‐  Eru  é  misericordioso.  Isso  são  novamente  os  meus  pensamentos. Expulsarei, os expulsarei. Nada de ruim acontecerá. Eru sempre está certo”. E ao mesmo  tempo, o seu espírito convulsionou‐se dolorosamente, e os argumentos covardes apagavam‐se na onda  crescente de terror. E quando Melkor caiu de joelhos, Námo não agüentou. Foi embora. O Rei do Mundo,  jubiloso, não notou a sua partida.   “Ele humilha‐se. Humilha‐se por outros ‐ ele, o Inimigo, o Mal, salva os outros... Por mais que  sejam  malignos  os  seus  feitos,  mas  este  ‐  é  mal?  Aquele  que  faz  o  mal,  faz  o  bem  para  os  seus  discípulos... Mas ele não pode, ele não é capaz, não deve, ele é o Mal!” A Dualidade novamente estava  perante ele. Não há saída. Não se pode não ver. Isso foi um choque. Mas um choque ainda mais terrível o  aguardava. Ele caminhava, em sofrimento e confusão, pelas suas mansões subterrâneas imensas e, sem  saber como, entrou na sala destinada aos Homens.  ...Eles surgiram como um relâmpago. Em vestes negras ensangüentadas ‐ assim eram os seus  corpos, abandonados sem enterro no campo de batalha. Assim eles apareceram a ele – nas Mansões dos Homens. E, com dificuldade, ele falou com uma voz que não era dele:  ‐ Quem... Por quê aqui...  Os seus lábios tremiam. E ele ouviu a resposta, que soava dentro dele, em sua mente.  ‐ Nos somos Mortais.  Ele  não  pôde  pronunciar  mais  nada.  Ele  os  reconheceu.  E  o  ódio  ergueu‐se  numa  onda  ardentemente fria ‐ ódio a Melkor, que os levou a esse fim. Ódio a Manwë ‐ aquele que pronunciou a  sentença.  Ódio  aos  seus  irmãos,  que  os  condenaram a  morte.  Ódio  a  si  mesmo  ‐  por  não  se  atrever  a  confiar em si. E este foi o segundo o para longe do caminho de Eru, pois ele se atreveu a ponderar  os feitos do Rei do Mundo, desde o início certo em todos os seus feitos.  Ele não teve tempo de perguntar mais nada – a voz de Ëonwë o convocava para a sala de trono.  Ele  subiu  para  a  superfície.  Ali  já  estavam  os  quatro  ‐  Ëonwë  e,  entre  Tulkas  e  Aulë  ‐  Melkor.  Námo  olhou para todos com pesar e perguntou, sombriamente:  ‐ O que o trouxe até aqui, arauto do Rei do Mundo?  E Ëonwë, elevando a voz, pronunciou a mensagem de Manwë.  ‐  “Em  sua  imensa  misericórdia,  Eru,  o  Único,  Pai  de  Tudo  o  que  Existe,  com  pena  de  Arda,  ordena aplicar uma pena exemplar a Melkor, aquele que se negou a seguir o caminho de Eru. Por isso, o  Rei  do  Mundo  Manwë  Súlimo,  regente  do  Único  em  Arda,  ordenou  encarcerar  o  rebelde  por  três  séculos, para livrar Arda das suas maldades e dar‐lhe a possibilidade de repensar tudo e se arrepender.  Ele  ordena  levá‐lo,  acorrentado,  para  as  Mansões  de  Mandos,  onde  este  permanecerá”.  Eu,  Ëonwë,  arauto de Manwë, disse.  “Mandos, o Carcereiro”, ‐ o rosto de Námo enrubesceu, como se fosse tocado por um ferro em  brasa. “Por causa de Melkor, essa alcunha grudará em mim para sempre”, ‐ pensou ele com raiva.  ‐ O meu nome é Námo, ‐ disse ele, e Ëonwë empalideceu sob o seu olhar.  Durante  todo  este  tempo,  Melkor  permaneceu  imóvel,  não  olhando  para  eles.  Dor  e  terror  estavam escritos em seu rosto. Seus braços pendiam. Ele não ouvia nada ‐ ouvia algo além...  ‐ Sigam‐me, ‐ resmungou Námo.  Tulkas  empurrou  Melkor.  Aquele  obedecia,  sem  vontade  própria.  Ele  não  estava  ali.  Eles  desciam para as profundezas do corpo de Arda, para a masmorra escura onde não havia nem luz, nem  som.  Tulkas  segurava  a  tocha,  enquanto  Aulë  fixava  na  parede  uma  argola  para  acorrentar  o  prisioneiro.  Melkor,  durante  todo  este  tempo,  permaneceu  imóvel.  Estava  feito.  Aulë  e  Tulkas  já  estavam na soleira, e Námo pronunciou então as palavras pelas quais se amaldiçoaria depois:  O Livro Negro de Arda 

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‐ Criou o Escuro, delicie‐se com ele agora!   “Por  quê  eu  fiz  isso?  Por  quê  ferir  mais  ainda  o  vencido?”  ‐  pensou  instantes  depois.  Essas  palavras  chamaram  a  atenção  de  Melkor.  Ele  levantou  a  cabeça,  e  duas  lâminas  de  fogo  gelado  acenderam‐se na frente de Námo. Pareceu‐lhe que está perdendo a consciência ‐ a sua mente parou de  obedecer‐lhe e ele mal compreendeu as palavras:  ‐ Se não houvesse o Escuro, como você conheceria a Luz?  Námo recuou bruscamente. A ultima coisa que ele viu antes de bater a porta era Melkor, de pé,  de olhos fechados, apertando os punhos, acorrentado.  Ele voltou para a Sala dos Homens, mas os Elfos do Escuro não estavam mais lá. Ele começou a  trabalhar  novamente  com o  Livro  dele  naqueles  tempos.  Pois tudo  o  que  havia  acontecido  estava  em  desacordo  com  a  predefinição  de  Valinor.  Elfos  do  Escuro  –  Mortais  surgiram  simultaneamente  aos  Eldar,  e  nem  Eru,  nem  Manwë  souberam  disso.  E  não  puderam  fazer  nada,  além  de  matá‐los  ‐  “para  retornar ao Plano de Eru”. Misericordiosos. E ele mesmo? Ele apoiou Manwë... Námo gemeu de raiva de  si  mesmo.  Novamente  a  maldita  Dualidade!  Mas  ele  escolheu!  Escolheu?  Não.  Ele  entendeu  –  ainda  agora  ele  pode  escolher.  Melkor  o  atormenta?  Há  dois  caminhos  ‐  segui‐lo  ou  destruí‐lo,  para  que  a  consciência não torture, eternamente lembrando, com a existência daquele, da covardia de Námo. Não,  tudo  menos  isso.  Seguir  Melkor?  Námo  compreendeu  com  horror  que  é  esta  a  opção  que  ele  deseja  escolher. E tem medo. E então pensou ‐ por quê não o seu próprio caminho?   “Dualidade? Que seja”. Que ela esteja em mim. Eu irei pelo limite, o limite fugaz do Equilíbrio,  levando‐o nas mãos, como um cálice precioso com a bebida da vida. Luz? Se isso é Manwë, então não é a  Luz. Não é o meu caminho. Escuro? Não consigo. Não sei porque, mas não consigo. Limite, onde a Luz e  o Escuro se dão as mãos, mantendo o Equilíbrio... não sei... Somente aqueles conhecerão a Luz, que já conheceram o Escuro... Ele disse assim... E eu os conheço?” Ele quis perguntar, mas a quem? Manwë?  Não, nunca. Eru? Por quê não? Não seria ele um Ainu, Senhor do Destino? E ele chamou a Eru. Ele sabia  de  alguma  forma  que  o  Único  o  ouvia.  Mas  não  obteve  resposta.  E  então,  pela  primeira  vez,  surgiu  a  louca e assustadora idéia de se dirigir a Melkor...  Ele  não  foi  logo  até  o  prisioneiro.  Naqueles  anos,  teve  muito  trabalho.  Nas  suas  mansões  surgiram os Elfos, e junto a eles ‐ Orcs. E novamente surgiu a dualidade oculta da existência ‐ será que  os Orcs são o segundo “eu” dos belos Filhos de Ilúvatar? Ou foi mesmo Melkor que os criou? Assim dizia  Manwë, mas Námo não acreditava mais. Ele lembrava dos Elfos do Escuro. E então ele teve coragem de  escrever no Livro a história deles. E a história da primeira guerra de Arda...  Naquele tempo ele ainda freqüentava às vezes as festas dos Valar, mas a alegria era‐lhe cada  vez mais difícil. E por isso ele ficou quase feliz, encontrando Nienna ao retornar de uma festividade. Em  Valinor,  a evitavam – a sua eterna tristeza não combinava nem um pouco com a alegria dos Imortais.  Estranha era ela ‐ irmã de Námo Mandos e Irmo Lórien.  Ela olhou nos olhos do irmão, fazendo este se sentir desconfortável subitamente.  ‐  Você  não  tem  pena  de  Melkor,  irmão?  ‐  perguntou  ela,  baixo,  e  foi  embora  sem  esperar  resposta.  E  então  Námo  compreendeu  que  está  procurando  algo  para  justificar  consigo  mesmo  a  vontade de conversar com Melkor. E ele a encontrou.  Ele  descia  pelas  escadas  infinitas,  caminhou  por  corredores  infinitos,  ando  por  pesadas  portas trancadas, para baixo, cada vez mais próximo do coração de Arda, até a cela de Melkor. Aqui não  penetrava luz. Aqui não havia sons. Aqui o tempo seguia com dolorosa lentidão até para os Imortais, e a  morte parecia ser a salvação, não o mal. Mas nem isso foi dado a Melkor ‐ por enquanto.  Námo via muito bem na escuridão, mas aqui até ele andava com dificuldade, tropeçando. E pela  primeira vez ele pensou ‐ e como Melkor se sente lá? Cem anos sozinho consigo mesmo ‐ o mais terrível  interlocutor...  Esse  pensamento  causou‐lhe  mal‐estar.  Parou  em  frente  a  porta.  Ela  se  abriu  silenciosamente a um gesto, mas Námo não entrou, intimidado, mas parou na soleira, ouvindo o silêncio  e tentando em vão ver algo nas trevas.  ‐ Melkor, ‐ chamou ele, indeciso, assustando‐se com o som da sua voz. ‐ Melkor, está aqui?  Soou uma curta risada maldosa:  ‐ E aonde é que eu posso estar? Estou acorrentado, ‐ mais uma risada. ‐ Aulë deu o melhor de si.  A  voz  soava  um  pouco  rouca,  como  se  Melkor  tivesse  perdido  o  costume  de  falar  durante  os  anos de  solidão. Námo não respondia, sem saber como começar a conversa, mas Melkor facilitou a sua  tarefa.  ‐ Não foi à toa que você veio aqui, Mandos. Pergunte, eu responderei.  O Livro Negro de Arda 

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A adicionou, com zombaria:  ‐ Um visitante educado não deixará as perguntas do anfitrião sem resposta!  Námo  engoliu  a  ofensa  ‐  ele  compreendia  que  Melkor  tem  todo  o  direito  de  falar  assim.  Ele  tomou coragem e fez a pergunta que o trouxe até lá.  ‐ Melkor, conte‐me, porque você criou os Orcs?  ‐ Ah, então já apareceram nos seus domínios... E por quê você acha que eu os criei?  ‐ Assim diz Manwë.  Outra risada maldosa.  ‐ Claro, o que se pode esperar de bom do vilão Melkor! Ah, pobres Crianças de Ilúvatar!  De  repente  ele  calou‐se,  e  depois  continuou  com  uma  voz  totalmente  diferente  ‐  com  uma  tristeza e amargura oculta:  ‐ Eu não sou o seu criador, mesmo que uma parte da culpa seja minha.  ‐ Mas quem, então?  ‐ Medo. Medo e escuridão.  ‐ Mas você não é o criador da escuridão e do medo?  Depois de um breve silêncio:  ‐ Námo, você tem medo do Escuro?  Námo pensou.  ‐ Não, eu acho. Eu estou acostumado a escuridão.  ‐ Não confunda escuridão com o Escuro. A escuridão vem do Escuro, mas a Luz também nasce  no Escuro. É preciso saber ver, somente... Você vê estrelas?  ‐ Sim, mas...  ‐ Há muito tempo?  Námo  novamente  ficou  pensativo,  e  subitamente  estremeceu  ‐  nesse  momento  ele  percebeu  que as via sempre, desde antes do nascimento de Arda. Como se uma cortina caísse entre a visão e a  percepção. Por quê agora? Seria ‐ Melkor? Melkor compreendeu o silêncio dele.  ‐  Então  você também  pode ver.  Mas tem coragem? Conseguirá  entender  que  o  Escuro  existia  antes de nos, que não foi criado por mim? Eu posso somente vê‐lo e compreendê‐lo, e ajudar aos outros  a verem e conhecerem‐no. O Escuro não gera medo naquele que tem força de vontade para não fugir  dele,  mas  olhar  atentamente  e  compreender.  E  as  Crianças  de  Ilúvatar  mostraram‐se  fracas...  em  sua  maioria. E agora quase todos eles vivem sob cuidado dos Valar, não por si mesmos... E os Orcs ‐ fazer o  que,  são  tão  imortais  quanto  os  Elfos.  Eles  foram  gerados  pelo  medo  e  vingam‐se  de  todos  pelo  seu  medo; medo é a sua essência, medo é a sua arma... As criações de Eru são perfeitas em tudo ‐ sábios,  belos, corajosos... Mas eles nunca entenderão preço e o valor da vida, pois não foi lhes dada a morte. E  eles não conhecerão inteiramente o bem e o mal, pois em qualquer caso não haverá punição para eles.  Em  essência,  eles  são  iguais  aos  Orcs,  por  que  odeiam  assim  uns  aos  outros;  e  esses,  e  aqueles  são  a  maldição de Arda.  Melkor  pronunciava  essas  palavras  com  uma  amargura  cruel,  e  quando  ele  acabou,  Námo  perguntou, temendo a própria pergunta:  ‐ Melkor, Elfos do Escuro... eu os encontrei – no Salão dos Mortais. Disseram ‐ somos  Mortais...  Mas os homens devem chagar depois dos Elfos... Não, não é disso...  Ele  demorou  para  responder:  falou  rispidamente,  como  se  atirasse  as  palavras  no  rosto  de  Námo:  ‐ Eu não falarei sobre eles com você. Você veio saber dos Orcs ‐ soube. Agora vá. Você pode ter problemas por conversar comigo.  ‐ Melkor, se permitir, eu virei de vez em quando para falar com você.  Em resposta – mais uma risada maldosa:  ‐  Se  permitir!  O  Grande  Senhor  dos  Mortos  pede  permissão  a  insignificante  Melkor!  Não,  Mandos, eu não quero nem problemas para você, nem a misericórdia de Manwë. Vá embora.  Námo não via o rosto de Melkor nas trevas. Mas pareceu‐lhe que Melkor o via. Ele partiu com  um  sentimento  estranho  ‐  inacreditável  mistura  de  dor,  esperança,  pesar  e  alivio.  “Melkor,  ‐  pensava  ele.  ‐  Sim,  Manwë  escolheu  bem  a  punição  para  ele.  A  ele  não  há  nada  pior  do  que  ser  privado  da  capacidade  de  criar.  O  que  quer  que  saia  das  suas  mãos  ‐  seria  possível  corrigir  o  espírito  com  uma  punição? Talvez, melhor fosse entender... E agora ele está com raiva, e fomos nos que o fizemos assim. 

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Temo agora que seu poder sirva somente ao mal agora. E ele realmente é o mais poderoso entre nos”.  Havia somente uma coisa da qual Námo tinha certeza ‐ ele ainda virá aqui muitas vezes.  Algo aconteceu com ele depois do primeiro encontro com Melkor. Ele entendeu o que somente  depois de ter saído, finalmente, do portão das suas Mansões. Ele quase ficou cego. Luz. Luz do céu ‐ ele  compreendeu que justamente isso é Luz ‐ e não aquilo que jorrava das Árvores de Valinor! Námo quase  gritou de alegria. Aconteceu algo grandioso! Ele desejou compartilhar a sua alegria com todos os outros,  ele  pensava  ‐  é  uma  dádiva  de  Eru,  e  todos  sabem  disso,  mas  ninguém  o  compreendeu.  Ninguém  viu  nada. Ele notou o olhar assustado de Manwë e de repente soube ‐ Manwë tem medo dele, Námo! E o  pensamento  herético  de  que  ele  talvez  seja  mais  poderoso  do  que  o  Rei  do  Mundo,  surgiu  em  seu  espírito, vagamente.  Os  pés  o  levaram  sozinhos  até  o  calabouço.  Desta  vez,  ele  carregava  um  recipiente  de  cristal  com uma estrela cadente, e pela primeira vez desde o julgamento viu o rosto de Melkor. O Vala Rebelde  estava  sentado,  encostado  na  parede.  Ele  fechou  os  olhos  ‐  desacostumou‐se  a  luz.  Os  seus  cabelos  estavam  grisalhos,  e  rugas  marcaram  os  cantos  da  boca.  As  mãos  com  pesadas  correntes  nos  pulsos  estavam  deitadas  impotentemente  sobre  os  joelhos.  Isso  era  tão  artificial,  tão  absurdo  ‐  mãos  destinadas a  criar  estavam  acorrentadas  para  que  não  consigam criar  nada...  Námo  suspirou. Melkor,  notando isso, perguntou‐o:  ‐ O que há com você, Senhor do Destino, Senhor dos Mortos?  A sua voz era calma, não como da outra vez. Námo teve a impressão de que Melkor o esperava.  Apesar de tudo, esperava.  ‐ Parece que eu vi a Luz, ‐ ou interrogando, ou talvez já com toda a certeza disse Námo. ‐ Sabe,  eu sai ‐ e no céu há luz! Ali há algo ígneo, belo, claro! Eu me alegrava, eu falava: “Vejam, ali está a Luz!” E  eles...  ‐ E eles não vêem nada e se assustam com as suas palavras. Sim?  ‐ Sim, sim! E Manwë ‐ ele intimidou‐se! O que? Não entendo...  ‐  Você.  A  sua  visão.  O  seu  poder,  Námo.  Você  sabe  ver.  Você  se  atreve  a  ver.  Você  é  mais  poderoso do que eles, ‐ na voz de Melkor soavam notas suaves, e Námo notava na sua fala os ecos quase  imperceptíveis  de  alegria  e  surpresa.  ‐  Você  é  poderoso,  Námo.  Desde  o  início,  você  comanda  os  Destinos  de  Arda.  E  agora  você  se  atreve  a  ver  e  saber  tudo  que  quer  ‐  não  aquilo  que  Manwë  lhe  permite.  ‐  Mas...  talvez  é  uma  alucinação...  ‐  Námo  não  acabou  de  falar.  “Alucinação  enviada  pelo  Inimigo”, ‐ queria dizer ele, mas o Inimigo – eis, aqui, preso, impotente. Námo tropeçou, escolhendo as  palavras desesperadamente, mas Melkor, compreendendo o seu erro, sorriu e respondeu:  ‐  Não,  não  é  uma  alucinação.  E  você  não  é  o  único.  Mas  você  vê  e  se  atreve  a  ver,  os  outros  fecham os olhos propositalmente. Pois Eru não ordenou, ‐ uma zombaria venenosa soava em sua voz. ‐  Nada. Se não Valar, Maiar verão. Como Gorthaur, ‐ abruptamente terminou ele.  ‐ E quem dos Valar vê, além de você? ‐ perguntou Námo.  ‐  Você,  penso  que  o  seu  irmão  e  a  sua  irmã.  Talvez  Estë.  Vêem,  mas  ainda  não  percebem.  E  Varda.  A sua voz ficou seca e desagradável quando ele pronunciava o último nome.  ‐ Varda? Mas quando eu vim... quando eu disse...  ‐ Certo. Ela vê, mas possui o poder de vedar os olhos dos outros. Assim é a vontade de Eru. Mas  você é mais poderoso.  ‐ De onde você conhece a vontade de Eru? Ele falou contigo?  Melkor olhou‐o com um pouco de zombaria, e Námo sentiu toda a inutilidade da sua pergunta.  ‐ Sim, claro. Senão Eru não teria medo de você.  ‐ E de onde você sabe que Eru me teme?  ‐ N‐não sei... Sei e pronto... Por quê? ‐ perguntou Námo surpreso.  ‐ Mas assim deve ser. Nos somos parte da mente e dos planos de Eru. E qualquer um de nos,  encontrando  a  si,  pode  igualar‐se  a  Eru  e  ultraá‐lo.  Só  que  nem  todos  se  atreverão.  Você  ‐  sim.  Námo, acredite, você é poderoso, e ninguém pode se igualar a você em Valinor. Então deixe de temer,  acredite em si!..  Agora,  as  conversas  com  Melkor  já  se  tornaram  para  Námo  uma  necessidade,  como,  parecia,  também o eram para o prisioneiro. E depois de cada conversa, Námo notava que a sua maneira de ver o  mundo  está  mudando.  Não  por  causa  de  Melkor,  não,  Námo  começava  a  compreender  sozinho,  e  buscava  somente  uma  confirmação  com  o  Vala  Escuro.  Parecia‐lhe  que  ele  segue  por  um  caminho  O Livro Negro de Arda 

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estreito, e dos dois lados está o abismo. Ele pisa devagar e com cuidado, mas avança, e Melkor estende‐ lhe a mão para que ele não caia... Ele aprendeu a compreender a Dualidade e não negar nenhuma das  suas  faces  e,  o  mais  importante,  ele  descobriu  a  essência do Equilíbrio  dos  Mundos  e  via agora  o  seu  movimento  eterno  e  a  sua  mutabilidade  ‐  aquilo  que  há  muito  se  transformou  em  imutabilidade  em  Valinor. Aqui, o Equilíbrio foi sacrificado a Predeterminação. Ele agora olhava diferentemente para os  Valar e toda a obra deles; cada vez mais nítido era o seu dom de previsão, e ele sabia que é realmente o  Senhor  do  Destino,  e  que  a  sua  palavra  pode  tornar‐se  realidade.  Ele  entendia,  agora,  o  que  planejou  Eru,  e  o  que  tentou  fazer  Melkor,  e  olhava  as  correntes  deste  com  dor.  Ele  escrevia  muito,  e  o  Livro  tornava‐se cada vez mais grosso.  Freqüentemente, ele conversava com Melkor sobre Arda, sobre Endorë. E Melkor sorria ao se  recordar das Terras Mortais. Parecia que ele via aquilo de que falava.  ‐ Lá, o tempo segue. Lá ‐ é a vida. E cada dia é novo, diferente do anterior. Lá até as estrelas são  diferentes. Não, Elfos não viverão lá ‐ eles não sabem o valor da vida, eles não compreendem a doce dor  do correr do tempo... Aqueles que viverão lá serão os Homens. Eles chegarão. Verão o Sol, e ninguém  poderá vedar os seus olhos. Eles irão viver, e não existir. E lhes será dado o direito de escolher e decidir,  julgar e realizar...  ‐ Melkor, mas se você for capaz de fazê‐los assim, você é muito mais poderoso do que Eru...  Melkor levantou os braços acorrentados num gesto abrupto e distendeu a corrente. Seu rosto  tornou‐se gélido e impenetrável.  ‐ Nisso, Eru tem mais poder. Imensa é a arte de Aulë ‐ não é possível se soltar, ‐ adicionou ele,  sem esperanças, abaixando a cabeça.  E Námo sentiu vergonha e dor.  ‐ Perdoe‐me, Melkor. Perdoe, se puder, ‐ falou ele surdamente e saiu da cela. E não viu o olhar  abalado de Melkor; pois a compaixão é a arma que consegue quebrar a armadura mais resistente.  Quando  ele  veio  novamente,  viu  que  Melkor  o  esperava.  Agora,  os  dois  precisavam  um  do  outro. De agora em diante, falavam de igual para igual. Námo colocava Melkor acima de si, e por isso  ficou  surpreso  e  feliz,  quando  este  lhe  disse  que  ele  possuía  mãos  de  criador.  Námo  olhou  para  os  próprios dedos, sem compreender.  ‐  Sim,  você  é  capaz  de  criar,  Námo.  Você  ainda  não  tem  consciência  disso,  mas  eu  vejo.  Você  conseguirá. E Aulë... ‐ ele olhou para a corrente e continuou com amargura. ‐ Essa é a última obra dele.  Quando um criador começa a fazer correntes, ele se transforma em carrasco, e jamais criará o que quer  que seja. E nas suas mãos ‐ eu vejo ‐ está o grande dom de criar...  ‐ E voe está acorrentado... Até o nome lhe foi tirado, aquele que amou Arda.  ‐ Tal como o seu, Senhor do Destino. Mas para mim você é Námo, e não Mandos, “Carcereiro”.  Námo balançou a cabeça.  ‐ Não. Justamente carcereiro. E sou culpado.  ‐ Não você. Você é meu irmão, Námo. E continuará sendo‐o... ‐ Melkor calou‐se subitamente.  ‐  Até  mesmo  aqui  eu  vejo  as  estrelas,  ‐  quase  sussurrou  Melkor,  para  o  vazio,  e  um  pressentimento  terrível  e  doloroso  surgiu  no  espírito  de  Námo,  e  ele  compreendeu  que  Melkor  está  sentindo  o  mesmo  neste  instante.  Naquela  tarde  eles  não  falaram  mais  ‐  simplesmente  ficaram  em  silêncio, sem se olhar...  Ao  sair,  Námo  quase  esbarrou  num  dos  seus  Maiar,  escondido  atrás  da  porta.  Aquele  se  encolheu  contra  a  parede  e  olhou  para  Námo,  tomado  de  fúria,  com  medo  desesperado  e  simultaneamente com desafio. Námo o agarrou pelo ombro e empurrou para frente.  ‐ Vamos!  Maia caminhou, obediente. Em cima, numa das salas, Námo fechou todas as portas.  ‐ Você se atreve! Você me vigiava? Ouvia? Ou, quem sabe, delatava? ‐ urrava ele, sacudindo‐o. ‐  Responda!  Maia balançava a cabeça desesperadamente.  ‐ Não, não, Senhor! Não! Eu ouvia... e entendia... Mestre! ‐ de repente gritou ele. ‐ Te imploro,  me deixe ir com ele! Quando o soltarem... Mestre!  Námo o olhou com curiosidade.  ‐ Por enquanto, você ainda é o meu Maia, ‐ respondeu ele, sem pressa.  ‐ Mesmo se não deixar ‐ fugirei. Como Artano, ‐ disse Maia com teimosia.  Námo fez uma carranca. O Maia, sem querer, o igualava a Aulë. 

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‐  E  você  não  acha,  ‐  disse  ele  severamente,  ‐  que  eu  posso  agora  ordenar  prendê‐lo  por  desobediência?  Maia  recuou.  O  seu  rosto  ficou  vermelho,  os  olhos  se  estreitaram  de  raiva  e  de  desdém.  Ele  estendeu os braços e jogou, por entre os dentes:  ‐ Chame. Que prendam. Irei de qualquer jeito.  Námo riu tristemente.  ‐ Você, me parece, está me confundindo com Aulë. Eu o deixarei ir.  ‐ Mestre! ‐ Maia caiu de joelhos.  ‐ Levante! ‐ berrou Námo. E adicionou baixo:  ‐ Mas você voltará.  “Meu Maia, ‐ pensava ele, ‐ encarnação dos meus pensamentos... Ele escolheu... Será que isso é o  outro lado de mim? Interessante...” Námo sorriu, lembrando a teimosia do seu discípulo. ‐  ...Você  disse,  tenho  mãos  de  criador.  É  difícil  acreditar  nisso.  De  vez  em  quando,  eu  mesmo  não me entendo. Quem sou eu? Para que estou aqui? Qual é o meu papel?  ‐ Você está aqui porque amou este mundo, como todos nos.  ‐ E daí? Eu não fiz nada aqui. Nada aqui foi criado por mim. Para que estou aqui?  ‐  Mas  você  não  planejou  nada,  quando  nos criávamos a  Música?  Você  não teve  a sua  nota  do  Canto?  ‐ Eu não o lembro. Eu não compreendo. Naquele tempo, nos não sabíamos nada sobre os Elfos e  sobre  os  Homens.  E  agora  o  destino  deles  está  em  minhas  mãos.  Qual  foi  a  minha  parte?  Eu  não  era  necessário na criação de Arda. Ou eu esqueci?  ‐ Eu não posso te ajudar. Não sei como. É verdade. Eu sempre pensei ‐ por quê você, seu irmão  e sua irmã, chegaram ao mundo naquele momento, quando nele ainda não havia, e nem poderia haver  dor, mortes, sofrimentos? Por que choraria Nienna? Do que você seria o senhor? Ou você previa algo?  ‐ Eu não sei. Esqueci. Eu, o Senhor do Destino que tudo lembra ‐ esqueci. Não consigo lembrar...  De vez em quando, me parece que me colocaram aqui especialmente para ser o seu carcereiro.  Silêncio.  ‐  Eu  não  sei  o  que  você  viu,  o  que  criou  então,  para  assustar  tanto  o  Único,  a  ponto  de  te  fazerem  esquecer,  te  privarem  do  direito  de  criar.  E  a  sua  vontade  foi  dominada...  E  ainda  assim  o  temem... Não sei.  ‐ Até você não sabe.  ‐ Eu não posso saber tudo, Námo. Eu não sou o Único, ‐ sorriu. ‐ E o Único, temo eu, não contará,  apesar de que ele é quem sabe isso ao certo. Mas não é com ele. Foi um erro fazerem de você o meu  carcereiro!.. 

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SOBRE FINWË E MIRÍEL. O CATIVEIRO DE MELKOR. ANOS 654­655 DO DESPERTAR DOS ELFOS  ...Um século e meio... Agora, ele já não estava mais tão terrivelmente solitário: Námo descia até  a sua cela freqüentemente. Mas era cada vez mais difícil ficar novamente sozinho.  olhos. 

Dessa vez, a porta pesada não rangeu, mas ele sentiu a presença alheira antes de levantar os 

Uma figura esguia parou na soleira: não escura, mas prateada e cintilante, como o luar, e ele se  ergueu num pulo antes de se dar conta do erro.  ‐ Miríel... O que a bela rainha dos Noldor deseja de um rebelde aprisionado?  A visão estremeceu, como se estivesse prestes a desaparecer, mas na voz dele havia mais dor  do que zombaria, e ela respondeu:  ‐ Não me chame assim. Chame... como antes.  ‐ Como?  ‐ Tayli. Você não se lembra... Melkor?  ‐ Tayli... Eu lembro de tudo. E de todos. Mas como você chegou aqui?  ‐ Em Mandos, não há barreiras para um espírito... Melkor. E para a memória...  ‐ Você lembra?  ‐ Lembro. Você... ‐ a figura prateada balançou, como se quisesse se aproximar. ‐ Os seus cabelos  estão todos brancos...  Ele  ficou  em  silêncio.  E  de  repente,  um  terrível  pensamento:  um  vivo  não  pode  penetrar  na  Mansão dos Mortos! Ela ‐ também?!..  ‐ Como você encontrou o caminho até aqui?  ‐ Eles falam –eu adormeci...  Eu... fui; era tão pesado...  O  ar  queima, e a luz... Mas abandonar o  filho... Fëanáro, ele é tão parecido... conosco... e Finwë... pois ele me ama; e eu...  Ele  estremeceu  ao  ouvir  o  nome  odiado.  Claro,  ela  é  a  esposa  dele...  esposa  daquele  que  condenou os últimos do povo dela!.. que zombaria... Saberia o próprio Finwë a quem havia desposado?  ‐ Você parece o odiar... Melkor, ‐ na voz‐murmúrio ‐ uma sombra de triste surpresa. ‐ Você era  diferente. Você não sabia odiar.  ‐ Acha que assim se ensina a amar? ‐ ele levantou os braços acorrentados, mas ao ver tristeza  no rosto translúcido, adicionou suavemente. ‐ Perdoe.  Ela continuou a falar sobre Finwë.  ‐ Ele é tão claro, tão aberto ‐ como uma criança... Às vezes me parecia que eu sou mais velha;  queria ajudar, proteger... Será que é possível odiá‐lo?  “Proteger... Até assim...”  Ele ficou em silêncio, depois disse, pensativo:  ‐  Talvez  você  esteja  certa  em  algumas  coisas.  Pode‐se  também  dizer  assim...  Uma  criança  assustada...  Os seus punhos apertaram‐se involuntariamente, os olhos brilharam:  ‐ Não posso, Tayli!.. Não posso...  ‐ Meu Mestre não sabia odiar, ‐ repetiu ela, e ele compreendeu por que ela pensava por alguns  instantes antes de pronunciar o seu nome. ‐ Eu entendo... as vezes o rosto dele ficava tão estranho... é a  sombra  do seu ódio. O que ele lhe fez? – ela apertou os braços pálidos contra o peito, olhando‐o quase  com súplica. ‐ O que ele podia ter feito a você?  “Claro, você não sabe, não viu aquilo”.  ‐ A mim? ‐ ele não pode conter uma risada seca. – A mim, ele não fez nada. Não encostou nem  um dedo em mim.  ‐ Mas você o odeia... E o filho – o filho dele ‐ você também irá odiá‐lo?! ‐ com desespero gritou  ela.  ‐ Você veio para pedir por eles? Não, eu não odiarei o seu filho, Tayli, ‐ a voz dele estremeceu,  mas logo recobrou a firmeza, soou rispidamente, quase cruel. ‐ Mas não me peça para que eu perdoe o  seu esposo, rainha Miríel!  A figura cintilante ajoelhou‐se.  ‐ Não compreendo, ‐ sussurro, ‐ não compreendo...  ‐ Você lembra o que aconteceu com a sua irmã?  ‐ Orien... sim... a mataram... e Laytenn também...  O Livro Negro de Arda 

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‐ E depois?  ‐ Eu não lembro... ‐ ela estava confusa, levou a mão translúcida até o rosto. ‐ Não lembro... não  sei... Eu dormia... Depois, Senhor Irmo me pegou pela mão, e eu o segui... Ele estava triste... Havia luz, e  flores ‐ muitas flores... bonitas... diferentes. Não como... em casa. Rainha Varda sorriu para mim e disse ‐  como você é bela, minha criança... E ele... Eu o vi nos jardins de Irmo. Ele era tão bonito...  “Certo, bonito. Isso eu lembro. Alto, esbelto, olhos acinzentados...”  ‐  ...numa  coroa  de  flores...  Nos  nós  olhávamos  ‐  como  se  não  houvesse  mais  ninguém  e  mais  nada em volta... Depois nos nós encontrávamos freqüentemente, e um dia eu lhe fiz uma coroa de flores  brancas, e ele...  ‐ Não!..  Ela estremeceu e recuou. Ele rangeu os dentes:  ‐ Não! Menos isso... não é assim...  ‐ Que houve?  “Não devo falar... o espírito é tão indefeso... mas como explicar de outra forma? Como dizer ‐  sim, eu não devo odiar Finwë, sim, não foi ele o culpado, sim, ele não sabia o que estava fazendo, sim,  ele  parecia  uma  criança  assustada  ‐  mas  eu  não  consigo  perdoá‐lo,  não  consigo  esquecer  aquelas  palavras,  não  consigo...  Eu  sou  injusto,  mas  ser  justo  é  acima  das  minhas  forças.  Talvez  eu  não  tenha  deixado  de  ser  um  espírito  superior,  mas  não  posso  permanecer  imparcial.  Imenso  é  o  seu  amor,  criança: você não veio para saber o que aconteceu com o seu povo, porque mataram a sua irmã, onde  está o seu irmão ‐ veio pedir por Finwë...”  Ele permaneceu calado. Ela esperou a resposta por muito tempo, depois deslizou até a porta,  mas na soleira virou‐se e perguntou, como se pensasse sobre isso pela primeira vez:  ‐ Melkor... Por quê você está aqui? Por que te acorrentaram?  Ele levantou os olhos ‐ e de repente soltou uma gargalhada rouca e assustadora.  Ela desapareceu – leve neblina matutina sob um sopro furioso de vento gélido, e ele ainda ria,  até que o riso não se transformasse num pranto surdo sem lágrimas ‐ e calou‐se.  “Pergunte  ao  meu  irmão  por  que  estou  aqui.  Pergunte  a  Aulë  porque  estou  acorrentado.  Pergunte a Tulkas como morreu o seu pai. Pergunte a Oromë por que mataram os outros. Pergunte ao  seu esposo como morreu Ahtener, seu irmão!”  ...Ahtener ‐ olhos negros com faíscas douradas, cabelos negros com brilhos de fogo, atrevido e  zombeteiro... Será que o futuro Rei dos Noldor sabia que condenou a morte o irmão daquela que mais  tarde se tornaria a sua amada esposa? Provavelmente não, e ela também não sabia...  E  Manwë,  provavelmente,  se  alegrava  com  essa  união:  conseguiu  desfazer  o  mal  feito  pelo  vilão,  venceu  o  combate  pelo  jovem  espírito,  consegui  curá‐la!  E  há  mais  quantas  crianças  assim  em  Valinor?  Não  mataram  as  crianças,  os  Poderes  são  misericordiosos:  para  que  matar,  se  é  possível  mandar esquecer...  Irmo caminhava lentamente entre sombras e raios de luz, farfalhar e gotas de orvalho. Ali onde  ava  o  Senhor  dos  Sonhos,  os  Jardins  ganhavam  uma  nova  força.  Lentamente,  pensativo,  ele  caminhava, como se deslizasse sobre a relva, não deixando a mais leve pegada na terra. Diziam que os  jardins são parte do próprio Irmo, seu poder e sua mente. Provavelmente, isto era verdade – ele sentia  os Jardins como uma parte de si mesmo. E agora  uma dor aguda nas têmporas o levava para lá onde as  ervas morriam por causa do pesar de alguém.  Os  galhos  quase  se  fechavam  sobre  a  campina  redonda,  deixando  somente  uma  janela  na  cúpula verde, através da qual jorrava um feixe de luz. Ali, entre pequenas flores brancas, dormia uma  jovem mulher. Irmo conhecia tão bem esse recanto dos Jardins que sentiu uma dor aguda, pois a triste  perfeição deste lugar foi perturbada. Rápido sussurro, soluços ‐ as folhas tremem, preocupadas... Uma  figura  escura  ajoelhada,  ombros  tremem.  Irmo  já  compreendeu  quem  era.  Ele  freqüentemente  vinha  aqui. Vala aproximou‐se silenciosamente e  parou ao lado daquele que chorava. Este levantou a cabeça;  o rosto belo, cheio de pesar e desespero, estava úmido de lágrimas. ‐  Senhor,  ‐  sussurro  entrecortado  ‐  por  quê...  Por  quê?  Eles  disseram  ‐  Miríel  não  acordará  nunca mais... por quê, Senhor? Porque ela não volta? Eu a amo! E ela também... Ela não poderia morrer,  verdade? Verdade?!  Irmo balançou a cabeça e não respondeu nada. Mas o Rei dos Noldor, aparentemente, não se  importava com a resposta. Ele falava. Falava mais para si do que para Irmo.  ‐ Eu lembro, lembro... Foi aqui, nestes Jardins, que eu a encontrei... Oh, como ela é bela...  O Livro Negro de Arda 

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...Ela  lhe  parecia  o  espírito  de  uma  flor  branca.  Sombra  –  na  sombra  das  árvores,  neblina  prateada, caule delicado... A jovem de cabelos prateados e belos olhos meigos de uma gazela assustada.  Quão lentamente caiam das suas mãos as flores brancas... Quão lentamente voavam os braços‐asas nas  largas mangas brancas... Ela mesma parecia tão translúcida... E ele corria, corria ao encontro dela. Neste  instante ele pensou que sabe agora o que significa – morrer. Parecia‐lhe que ele estava morrendo... Eles  ficaram  em silêncio, abraçados, e parecia‐lhes que tinham um só coração. E somente depois puderam  olhar‐se nos olhos. Num sussurro, ele perguntou:  ‐ Qual é o seu nome...  ‐ Miríel... – como o suspiro do vendo.  ‐ Ela abandonou os seus Jardins, e eis – voltou, para me abandonar... Por quê, por quê, Senhor?  Ou ela não é uma Eldë? Ela é uma sombra?.. ‐ Não, ‐ Irmo quebrou o silêncio, ‐ ela é igual a você.  ‐ Eu sei... mas então ela não pode morrer! Não pode, enquanto houver Arda! Eldar não morrem!  ‐ Não morrem.  ‐ E ela, não está morta? Sim? Ela dorme?  ‐ Não é bem assim, Finwë... O espírito dela abandonou o corpo, mas não está nas mansões de  Mandos.  ‐ Mas ela voltará? Me disseram ‐ ela se foi, para sempre... Mas como... Eu não acredito! Ela não  poderia me abandonar, nos nós amávamos tanto!  Irmo sentou‐se na grama, ao lado de Finwë. Vala olhava para o alto, não desejando olhar nos  olhos do Elfo – conhecia o poder do próprio olhar, e não queria impor nada a Finwë.  Falou em voz baixa, tentando acalmá‐lo:  ‐ É de seu conhecimento que o espírito dela não poderia mais habitar este corpo. Ela entregou  todas as forças para o filho; pois o seu amor deu‐lhe a vida...  ‐ Amor... Então amor mata? Então, fui eu que a matei? Sim? Então, amar demais – é matar... Eu  sou o culpado de tudo, eu, eu!  Ele foi novamente tomado pelo desespero; balançava de um lado para o outro, repetindo esse  “eu, eu, eu”. Irmo tocou o seu ombro. Ele poderia contar muitas coisas sobre a morte, e sobre o amor, e  sobre a culpa... Mas falou sobre outra coisa:  ‐  Não.  Não  foi  o  amor  que  a  matou.  Sabe...  Nem  todos  podem  entregar  assim  as  suas  forças.  Algumas vezes, estas não podem ser recuperadas.  ‐ Mas aqui é Aman! Será que algo assim pode acontecer nesta terra sagrada?Não estaria aqui a  cura de todos os males? Senhor, eu não entendo!  ‐ Nem todos podem viver aqui. Alguns não podem ar... a benção de Aman. Sim, Finwë, ela  te amava. Sim, o seu amor lhe dava forças. Mas ela também se entregou inteiramente a você. Era difícil  para ela, difícil demais... Juntar todas as forças para  viver, te amar, carregar o filho sob o coração... Ela  era forte, mas...  Finwë o olhava, começando a compreender.  ‐  Você  diz,  que...  ‐  começou  ele  baixo,  ‐  que  ela  não  podia  ar?  Mas  somente...  ela  era  daqueles?!  Irmo não respondeu. Mas Finwë não precisava mais de palavras.  ‐ Ela sabia? ‐ surdamente.  ‐ Não.  Finwë ficou imóvel por muito tempo, de cabeça baixa ‐ e desabou ao lado do corpo de Miríel,  com um gemido:  ‐  Odeio...  odeio!  Foi  ele,  ele  que  a  matou!  Ele  corrompeu,  deturpou  os  espíritos  deles!  Até  aqueles  que não estavam mais em seu poder não podiam viver aqui! Até mesmo aqui as garras negras  dele os alcançaram! Então essa é a vingança... Ele a matou. Ele me matou. Miríel... ‐ Deve concordar que, se foi assim, ele tinha porque se vingar.  Finwë se ergueu abruptamente, com brilho furioso nos olhos:  ‐ Sim... Ele se vinga por tudo aquilo que é contra a vontade dele! Sim, eles deviam ser mortos!  Estavam  impregnados  de  maldade,  não  havia  como  curá‐los!  Era  necessário,  para  arrancar‐lhe  pelo  menos os espíritos deles! 

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“Você mesmo não sabe o que disse, Finwë. A erva daninha é arrancada – e até ela sente dor. E  quando se arranca uma alma, mesmo que não seja a sua, mas a que se enraizou em você... Agora você  sabe, como isso acontece”.  ‐ Isso tudo foi por causa dele... Se não fosse ele, Arda seria semelhante a Aman, e não haveria  esses... E Miríel estaria comigo eternamente! Talvez, nos nem mesmo tivéssemos que partir de Endorë.  Irmo. Eu quero que o soltem. Eu o desafiarei para um combate, e matarei!  Irmo permaneceu em silêncio. O Elfo também se calou. Depois olhou para o Senhor dos Sonhos.  O rosto tornou‐se novamente triste, os traços se suavizaram.  ‐ Perdoe‐me, Senhor, fui pouco polido. E ‐ agradeço. Permita‐me ficar sozinho. Eu preciso me  despedir dela...  Irmo ergueu‐se e recuou para as sombras, se dissolvendo nelas. Na campina, permaneceram os  dois  –  Miríel,  adormecida,  e  Finwë,  imóvel  como  uma  estátua  –  de  joelhos;  a  mão  alva  de  Miríel,  translucidamente  clara,  estava  nas  mão  dele,  como  se  ele  esperasse,  aquecendo‐a,  devolver  a  vida  à  amada.  “Talvez, você a traria de volta, ‐ pensou Irmo, ‐ se a chamasse pelo nome verdadeiro. Mas você  não gostaria de conhecê‐lo. E se quisesse ‐ não poderia pronunciar...”  Como  uma  chama  trêmula  da  vela  ‐  a  vaga  figura  na  soleira.  Delírio?  Ou  realmente  o  Escuro  gerou algo vivo? Mas para isso, precisaria de pensamento. E ele há muito não pensava mais em criar ‐  era  terrível  demais  imaginar  que  isso  novamente  seria  assassinado...  E  ele  não  tinha  poder  aqui  ‐  na  Terra‐sem‐Escuro, Terra‐sem‐Luz. Não, aqui há Luz, mas eles, depois de arrancar dela o Escuro, nunca  descobrirão nem o seu poder, nem a sua beleza...  E a figura não desaparecia. Quem é? Ele discernia o seu rosto com dificuldade, uma recordação  vaga. Somente quando as lembranças vieram numa onda amarga, o rosto tornou‐se mais definido, e ele  compreendeu  quem  era  a  visitante.  O  rosto  infinitamente  triste,  dedos  finos  entrelaçados,  cabelos  prateados  que  a  envolviam  como  uma  mortalha...  “De  novo  aqui...  Por  quem  você  veio  pedir  agora,  menina? Que bom que não lembra...”  Uma voz ‐ baixa e amarga:  ‐ Adeus, Mestre. Eu vou...  A dor rasgou o coração com as garras. Por alguns minutos, não conseguia ver nada, e quando  pôde, havia somente a escuridão, e o eco se dissolvia:  ‐ Mestre... Mestre... Mestre...  “Por quê, por quê você lembrou disso? Por quê?!”  ‐ Por quê, Tayli!.. 

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ANO 802 DO DESPERTAR DOS ELFOS  No livro de Námo, surgiram anotações sobre Homens. Eram seres incompreensíveis.  Freqüentemente rudes, cruéis e selvagens, apesar disso, eles compreendiam aquilo que não foi dado  nem aos Elfos, nem aos Valar, pois lhes era conhecida a morte. Por mais que fosse difícil discernir entre  o bem e o mal, os Homens não só tinham esta capacidade, como também a de corrigir o mal. E com isso o seu tempo era tão breve! Os Elfos, por mais que o tempo asse, sempre permaneciam os mesmos. A sua sabedoria era  eternamente a mesma. E os Homens que avam pelas Mansões eram cada vez mais sábios, e Námo  notava, surpreso, que muitos deles já estão acima não só dos Elfos, mas também dos Valar em  sabedoria, e ao conversar com muitos deles, ouvia as mesmas palavras que ouvira de Melkor... E depois  eles partiam para o desconhecido... Ele desejou dolorosamente conhecer o caminho dos Homens, ainda  mais porque ele aceitou por vontade própria, pelo costume daqueles que amavam Arda, carregar todos  os pesares e dores deste mundo, para compreender melhor as Crianças de Ilúvatar. Ele ainda não sabia  que a maioria dos Valar recusaram esse fardo em segredo, julgando‐o pesado e humilhante demais para  os Poderes de Arda. Námo desejava a resposta. Ele não falou com Manwë ‐ clamou novamente por Eru.  Mas aquele não respondeu. Nem Melkor respondeu ‐ somente disse com pesar: “Eu não sou um mortal  para saber...”  E depois terminaram os prazos do cativeiro de Melkor, e o Rei do Mundo reuniu novamente os  Valar, para decidir se o Vala rebelde será solto. E Nienna implorou para darem‐lhe a liberdade. E Námo  desceu até o subterrâneo, e a alegria iluminava o seu caminho nas trevas.  ‐ Melkor! ‐ gritou ele; o eco da sua voz rolou pelos corredores escuros, como uma avalanche.  Ele abriu a porta da cela. Melkor estava sentado no chão, curvado sobre as páginas do Livro de  Námo. A lâmpada de cristal jogava uma suave luz fria sobre o seu rosto. Ele ergueu a cabeça,  visivelmente surpreso com a alegria de Námo.  ‐ Melkor, você está livre, ‐ disse aquele. Estranho, mas o Vala Escuro não demonstrou alegria,  pelo menos aparentemente.  ‐ Então é assim, ‐ falou ele não muito alto, levantando. ‐ Livre? E o que farão comigo agora? Vão  botar uma coleira, como nos cães de Oromë? Ou colocarão um vigia para que o vil rebelde não pense  que foi permitido‐lhe permitido ser ele mesmo? ‐ falou ele com rancor.  Námo estremeceu. Ele esperava outra coisa. As palavras de Melkor o feriram – também ele  estava entre aqueles que o condenaram. Carcereiro. Mas como esquecer tudo o que aconteceu? Ele  abriu o seu coração, confiou ‐ e agora feri‐lo assim na alma desprotegida... Parece que é mais uma lição ‐  não confie em ninguém. Não se abra com ninguém.  ‐ Bondosos são os Valar, ‐ lentamente, com uma careta de nojo, Melkor continuou. ‐  Misericordioso Manwë, sábio Tulkas, Aulë de bom coração, hospitaleiro Man...  “Mandos”, ‐ continuou Námo para si, baixando a cabeça.  Melkor parou de repente.  ‐ Námo, ‐ disse ele depois de um curto silêncio. – Perdoe‐me... Eu não queria... Eu não pensei em  você, desculpe!  Námo respondeu com dificuldade:  ‐ Está certo. Por que devo que perdoá‐lo? Está tudo certo. Sou um carcereiro. Eu te julguei. Você  está certo em tudo, ‐ ele não conseguia se obrigar a olhar nos olhos de Melkor.  ‐ Námo, te imploro, perdoe! Será que você quer adicionar mais aos meus pesares? Eu sei ‐ sou  culpado, minha ira cegou‐me, mas será que por causa de uma palavra descuidada você também me  abandonará?  Havia tanta dor nos olhos do Senhor do Destino, que Melkor começou a ajoelhar‐se.  ‐ Não, por favor! ‐ gritou Námo, segurando as suas mãos. ‐ Se precisa de palavras ‐ então eu  perdôo, perdôo, mas não se humilhe! Não se atreva...  Ele se sentia estranhamente desnorteado, quase não percebia aquilo que fazia. E quando,  finalmente, voltou a ver, a primeira coisa que ele viu foi a corrente Angainor nas próprias mãos. E  depois o olhar surpreso de Melkor. Aquele olhava para os pulsos, como se não conseguisse acreditar  que a corrente não existe mais. A arte de Aulë e o feitiço de Varda não resistiram a vontade de Námo.  ‐ Como é poderoso, Námo! Eu te agradeço, Senhor do Destino. Estou feliz por ser justo você a  fazer isso. Das suas mãos eu aceito a liberdade como um presente. Das mãos dos outros, ela seria uma  esmola.  O Livro Negro de Arda 

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E ele fez uma profunda reverência. Então Námo pegou a corrente, abriu um dos elos e o  guardou, como lembrança. Depois, juntos, eles subiram, assustando Aulë e Tulkas, que seguiam para  cumprir a ordem de Manwë.  ...Melkor estava perante o Rei do Mundo sem baixar a cabeça ‐ somente piscava os olhos,  desacostumados forte luz morta. Nenhum dos Valar se atreveu a ser o primeiro a falar ‐ somente Varda,  curvando‐se, sussurrou quase sem som no ouvido do seu esposo aquilo que todos sentiam agora:  ‐ Ele não se resignou.  Então Valië Nienna começou a falar; ela pedia liberdade para Melkor, e na sua voz havia um  poder secreto ao qual nem mesmo o Rei do Mundo poderia resistir. Ele perguntou somente:  ‐ Quem mais o defenderá?  ‐ Eu, ‐ respondeu Irmo. Estë fez um sim com a cabeça, Námo levantou‐se em silêncio e ficou ao  lado de Melkor, olhando para o Rei do Mundo. Aulë agitou‐se, como se quisesse falar, mas baixou a  cabeça e calou‐se.  E Manwë pronunciou então que, em sua imensa misericórdia e atendendo a um pedido da Valië  Nienna, Valar dão liberdade a Melkor.  ‐ Mas, ‐ falou ele, ‐ Nos ordenamos que você, Melkor, jamais cruze os limites de Valmar, até que  com seus feitos tenha merecido o perdão dos Poderes.  ‐ Agradeço... meu irmão, ‐ uma curta risada. E, voltando‐se a Nienna, com uma outra voz, suave  e triste:  ‐ Agradeço por tudo, irmã.  Nienna não respondeu ‐ baixou a cabeça, pela primeira vez escondendo as lágrimas.  E ele não possuía uma morada em Valinor; ele permaneceu nas Mansões de Námo, mas agora  era considerado um hóspede querido. E freqüentemente, já sem se esconder – o Maia de Námo ouvia as  suas conversas, aquele mesmo que havia pedido para deixá‐lo partir... 

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JARDINS DE LÓRIEN. ANO 803 DO DESPERTAR DOS ELFOS  ...Ele  estava  olhando  as  águas  da  lagoa  mágica  Lórellin.  Por  alguma  razão,  aquelas  águas  refletiam as estrelas invisíveis... Irmo se aproximou silenciosamente e parou atrás dele.  ‐ Melkor...  ‐ Irmo?  ‐ Eu devo contar a você, como foi... com eles.  ‐ Para que causar mais dor ao seu espírito?  ‐ Nenhum de nos sabe esquecer. Sei, não ficará mais fácil, mas eu tenho culpa. Eu não busco me  justificar, somente desejo contar. Você... me ouvirá?  Ele virou e olhou nos olhos do Senhor dos Sonhos. Irmo foi o primeiro a desviar o olhar.  ‐ Diga.  ...Maiar  vestidos  de  azul,  com  rostos  belos  sem  expressão,  estavam  atrás  deles  num  semicírculo.  ‐ Senhor dos Sonhos, eis as palavras do Rei do Mundo Manwë Súlimo: você sabe, o que deve ser  feito com eles, então faça aquilo que é devido.  Irmo não respondeu, estudando os rostos assustados das crianças.  ‐ Qual será a sua resposta?  ‐ Eu farei, ‐ disse ele com uma voz estranha.  Ele não soltou mais nenhuma palavra, até os Maiar se retirarem. As crianças também ficaram  em silêncio, compreendendo de alguma forma que é melhor não falar na presença daqueles.  ‐ O que aconteceu com o nosso Mestre? ‐ o primeiro a falar foi o mais velho, um garoto de uns  quatorze anos com olhos alongados, castanho‐esverdeados, moreno e com cabelos cor de cobre. ‐ Por  quê mataram Orien e Laytenn?  ‐  Você  vai  matar  a  gente?  ‐  quase  ao  mesmo  tempo  perguntou  a  garota  de  olhos  escuros  e  cabelos  prateados,  um  pouco  mais  jovem.  Ao  seu  lado  estava  uma  menininha  de  uns  quatro  anos,  assustada ‐ a mais velha acariciava os seus cabelos dourados despenteados, tentando acalmá‐la.  ‐  Não,  ‐  respondeu  Irmo  rapidamente,  alegre  por  ter  a  possibilidade  de  não  responder  às  primeiras perguntas, e com vergonha dessa alegria covarde. ‐ Não, vocês só vão descansar aqui ‐ estão  tão cansados, ‐ e depois vão acordar e tudo ficará bem...  ‐ Você não sabe mentir, ‐ disse o mais velho.  ‐ Não, não, acredite‐me, eu não estou mentindo!  ‐ O que pode ficar bem se o meu pai agora está morrendo ali?! ‐ o menino apontou, certeiro, em  direção a Taniquetil, e Irmo sentiu um frio no peito: “Vidente...”  ‐ Acreditem, eu não lhes farei mal, ‐ com culpa, quase implorando, pediu o Senhor dos Sonhos;  ele se sentia impotente perante as crianças que viram a morte. ‐ Acreditem...  A pequena dos cabelos dourados olhou para ele de trás da mais velha:  ‐ Ele está falando a verdade, ‐ disse ela baixo. ‐ Ele é bonzinho...  Irmo alegrou‐se com essa defesa inesperada:  ‐ Sim, sim! Vamos comigo – vamos descansar, tirar uma soneca... ‐ ele simplesmente não sabia o  que mais dizer a eles, como tranqüilizá‐los. – Como vocês se chamam?  ‐ Linner... Tayli... – apresentaram‐se os mais velhos quase em uníssono.  ‐ Yolli... ‐ a sua defensora de cabelos dourados.  ‐ Eyno, ‐ também de cabelos dourados, olhos acinzentados, corajoso.  ‐  Dael...  Oyoli...  –  provavelmente  irmãos,  os  dos  com  cabelos  cor  de  cinzas,  frágeis  e  quietos,  apertam‐se um ao outro como indefesos arinhos no frio.  ‐ Aheir, ‐ cabelos escuros e olhos límpidos. ‐ E essa é Gelli, ‐ pequena, um ano e meio, que ele  segura nos braços.  ‐  Tayo,  ‐  cabelos  dourados  claros,  sobrancelhas  de  alguém  persistente  e  corajoso:  pequeno  guerreiro. E  eis  a  sua  dama:  cabelos  curtos  com  reflexos  ruivos,  tenta  olhar  com  desafio,  mesmo  assustada:  ‐ Erelli.  ‐ Ellorn... Enneth... ‐ gêmeos, cabelos negros e mãos dadas.  ‐ Torn...  ‐ Isilhe... ‐ olhos enormes, lábios tremem, está quase chorando.  O Livro Negro de Arda 

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‐ Tenno...  ‐ Alcho...  ‐ Ennoro...  ‐ Hellir...  ‐ Aello...  ‐ Tiellinn... ‐ novamente uma menina, a voz fina e límpida.  ‐ Anta... – ficou tímida. ‐ Anta‐elli...  A última permanece em silêncio. Tiellinn responde por ela:  ‐ Ela é Elgeni. Ela não... Ela não vai falar. Laytenn é a sua irmã. Era.  ‐  Levaram  os  outros  a  algum  lugar,  ‐  adiciona  Linner.  ‐  Nos  perguntamos,  mas  não  nos  contaram para onde.  Ele os levou para a floresta, com a esperança secreta de que a magia cintilante daquele lugar os  distraísse pelo menos um pouco; mas as crianças o seguiam em silêncio assustado. Apesar de todos os  seus argumentos, eles não esperavam nada de bom aqui.  ...Eles adormeciam rapidamente: seus corpos e espíritos estavam exaustos demais para resistir  aos  feitiços  do  Senhor  dos  Sonhos.  Ele  falava  com  eles  suavemente,  ava  a  mão  sobre  os  cabelos  desarrumados, olhava nos olhos tristes. Corpos magros, roupas rasgadas ‐ não tiveram muita cerimônia  com eles.  Linner era o último.  ‐ Você não me respondeu, ‐ ele olhou nos olhos de Irmo. – Se bem que eu já sei. Nos não temos  mais  nada  e  ninguém;  e  ele...  ‐  o  menino  calou‐se,  por  um  instante  fechando  os  olhos  e  apertando  os  dentes. ‐ E você, ‐ rispidamente, ‐ deve nos tirar a memória. O último que temos. Acertei, Irmo?  Vala surpreendeu‐se ‐ de onde Linner conhece o seu nome?..  ‐ Claro. Sabiam a quem pedir. Você é misericordioso. Você não deseja mais sangue aqui, ‐ ele fez  uma careta. ‐ Raspar a escrita do pergaminho. Afinal, o pergaminho queima mal. E para que? ‐ é possível  reescrever tudo depois! Mas os vestígios dos outros símbolos, apagados, eles ficarão, Irmo. Nada poderá  apagá‐los inteiramente.  Ele falava com o Vala não simplesmente como adulto, mas como alguém mais velho; mas isso já  não surpreendia.  ‐  E  nem  todo  o  sangue  se  cobrirá  de  ervas;  a  marca  ficará.  Ficara  tanto  nos  seus  espíritos  quanto  nas  suas  mãos,  e  nem  mesmo  todas  as  água  do  Grande  Mar  o  lavarão...  Por  quê  eu  não  nasci  antes!  Eu  poderia  estar  lá,  junto  com  meus  irmãos  e  irmãs,  com  uma  espada  em  mãos...  Mas  o  que  importa. Nos não sabíamos matar. Vocês ‐ sabem.  O Senhor dos Sonhos tentava não desviar o olhar. Linner falou sobre outras coisas:  ‐ Neste outono, eu deveria eleger o Nome das Estrelas. Eu já o sabia: Gelleyn. Eu sou Vidente,  afinal.  Mas  não  há  Mestre,  para  que  ele  diga  ‐  “Agora  o  seu  nome  é  Gelleyn;  o  seu  Caminho  está  escolhido ‐ que seja assim”. E não haverá mais Caminho. Não haverá ‐ aqui. E não haverá forças para  voltar. E não tem para onde.  Ele se levantou um pouco, apoiado sobre o cotovelo, e olhos os outros.  ‐ Quantos deles levantarão a espada contra ele? ‐ baixo e amargo.  Irmo não pode falar nenhuma palavra.  ‐  Eu  partirei,  Senhor  dos  Sonhos.  Eu  sei,  você  não  nos  deseja  mal.  Mestre  falou  sobre  você.  Perdoe‐me por ter falado assim com você; você não tem culpa.  ‐ Não, Linner. Eu fiquei calado quando planejavam o ataque. Eu me proibi de acreditar naquilo  que via e sabia. Eu tinha medo. Medo de que me punissem como Aulë. E fiquei calado.  ‐ Eu lembro. Mestre falou também sobre ele. Nos só não podíamos entender uma coisa: como  se  pode  proibir  de  criar.  Para  que  isso  é  necessário.  E  como  matar  pessoas,  ele  também  não  nos  explicou, ‐ sorriso torto. ‐ Mas não tem importância: isso nos vimos por nos mesmos.  ‐ ...Então sou simplesmente um  covarde, Linner. O meu Maia também foi embora, como Artano  de Aulë...  ‐ Gorthaur, ‐ corrigiu o menino.  ‐ Como?..  ‐ Gorthaur. Mestre de vez em quando o chama por um outro nome: Orthenner. Mas na nossa  língua ‐ é assim.  ‐ Sim, claro, ‐ rapidamente concordou Irmo.  Silêncio.  O Livro Negro de Arda 

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‐ Eu gostaria que você ficasse aqui, ‐ Irmo disse, pensativo. ‐ Mas você não vai querer. Eu, acho,  também não iria querer...  Linner colocou a sua mão sobre a de Irmo:  ‐  Você...  não,  não  é  um  covarde.  Você  simplesmente  não  tem  coragem  de  acreditar  em  si  mesmo.  Irmo estremeceu involuntariamente; pereceu‐lhe que essas palavras foram pronunciadas por  um outro ‐ aquele que era levado, agora, acorrentado, às Mansões de Mandos.  ‐ Você não tem culpa, Senhor dos Sonhos, ‐ repetiu Linner.  ‐  Eu  gostaria  de...  ‐  quase  implorando  continuou  Irmo,  ‐  que  você  fique.  Eu  nem  tenho  com  quem conversar... Mas você tornou‐se mortal, e não o farei um Elfo, e muito menos poderei transformá‐ lo  num  Maia. E  não  poderá  viver  aqui...  Me  parece  que  eu  falo  com  ele.  Não  atrevia‐me  enquanto  era  possível. E depois daquilo que eu fiz, provavelmente não poderei mais...  ‐ Você não queria nenhum mal. O que eu digo: ninguém aqui queria mal algum a nos! Somente  realizavam cegamente a vontade de alguém. Como crianças ingênuas.  E novamente Irmo imaginou ouviu uma outra voz.  ‐  Mas  você,  Senhor  dos  Sonhos...  É  difícil  para  mim  olhar  tão  longe,  mas  você  ainda  será  humano. E, sabe...  O menino sorriu triste e sabiamente:  ‐ Sabe... que seja você a dizer aquelas palavras que o Mestre não teve tempo de dizer. Ele não  me condenaria por essa decisão.  ‐ Eu, Linner, escolhi o Caminho de Vidente, e como um símbolo do Caminho, em nome de Arta e  de Eä, tomo o nome de Gelleyn, o Olho da Estrela.  Irmo, quase sem voz, respondeu:  ‐  Perante  às  estrelas  de  Eä...  e...  Arta...  ‐  Pela  primeira  vez  ele  pronunciou  o  nome  do  mundo  assim, ‐ o seu nome será... Gelleyn. O seu Caminho está escolhido... Que seja assim.  O menino sorriu:  ‐ Agradeço. Adeus.  E fechou os olhos.  ...Ele foi o único que não despertou de seu sono na hora devida.  ‐ ...Parece que ele simplesmente teve pena de mim. Perdoe‐me,  se puder, por ter dito as suas  palavras em seu lugar.  ‐ Você não tem culpa alguma. E depois, ele mesmo decidiu assim.  ‐ Ele não pôde esquecer. Eu entendi que ele é seu discípulo quando vi que a força de vontade  dele é mais forte que a minha. E ele estava certo: a memória não desapareceu, ela dorme em todos ‐ até  em Gelli. E eu... eu queria matar a memória. Não se pode perdoar isso, eu sei...  ‐ Mas eles estão vivos. Agradeço‐o.  ‐ Eles não são mais seus filhos...  ‐ Isso significa somente que do pai adotivo eles retornaram ao verdadeiro pai.  ‐ Mas não estavam melhor com o adotivo?  ‐  Não  sei,  talvez  com  os  seus  atuais  pais  adotivos  eles  serão  mais  felizes,  do  que...  Onde  eles  estão agora? Tayli Miríel ‐ eu sei. E os outros?  Irmo baixou os olhos:  ‐ Yolli e Eyno ‐ com Manwë. Agora os chamam de Amarië e Glorfindel. Tayo ‐ Laure – é educado  na casa do rei dos Vanyar Ingwë. Dael, Oyoli, Isilhe e Tiellinn ‐ em Alqualondë, com Olwë. Tiellinn é sua  filha adotiva. Ela...  ‐ Eu sei. Os outros ‐ com os Noldor?  ‐ Sim.  ‐  Melhor  não  nos  encontrar.  Se  lembrarem  ‐  não  poderão  viver  aqui.  E  se...  não,  isso  não  acontecerá.  Sorriu maldosamente:  ‐ Assim, o meu irmão mais novo  também resolveu arranjar uns discípulos. E defendeu bem a  casa dos seus eleitos!..  E, repentinamente, baixo e triste:  ‐ Como tudo foi simples...  O Livro Negro de Arda 

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LUZ NAS PALMAS. ANOS 803­866 DO DESPERTAR DOS ELFOS  Os Vanyar valorizam o sossego; eles estão contentes com o próprio destino ‐ para que servem a  eles novos conhecimentos, que perturbam seus espíritos? Teleri não se esforçam para voltar às Terras  Mortais. Somente os Noldor se parecem com aqueles... No início, eles o evitavam, olhando com receio  para as pesadas algemas de ferro que continuaram eternamente em seus pulsos ‐ como estigma, como  marca, como lembrete: ele desobedeceu ao Único. Depois se acostumaram também a isso...  E um dia ele viu os livros dos Noldor.  Melkor levou um choque. Na escrita dos Elfos da Luz havia um peso, atípico da leve, esvoaçante  escrita Tay‐an; mas, sem dúvida, essa era a escrita dos Elleri Ahe.  ‐ Quem... deu‐lhes esses sinais?  ‐ Fëanáro, ‐ respondeu Rúmil, um dos mais sábios entre os Noldor.  O coração do Vala Escuro bateu pesado e surdo:  ‐ Espere, repita. Essa escrita foi criada por...  ‐ Curufinwë Fëanáro, o filho mais velho de Finwë.  Melkor calou‐se.  ‐  Ele  é  considerado  por  direito  o  mais  sábio  dos  Noldor,  ‐  Rúmil  suspirou.  ‐  Quando  nos  criávamos  a  escrita,  gastamos  vários  anos.  Mas  os  meus  sinais  não  são  tão  belos,  e  o  sistema  é  mais  complicado. Fëanáro é talentoso; o trabalho que levou‐me anos, ele fez em um mês. Seus sinais não se  parecem muito com os meus; na verdade, os meus são mais fáceis de entalhar em pedra...  Sim,  ele me  ultraou; provavelmente, logo se esquecerão sobre mim e os meus sinais...  ‐  Não,  ‐  surdamente  respondeu  Melkor.  ‐  A  pedra  ficará  por  séculos.  E  os  livros...  ‐  um  breve  silêncio, e o fim inesperadamente brusco, ‐ os livros queimam.  Rúmil olhou‐o surpreso, mas o Vala Escuro levantou‐se e saiu rapidamente.  ...Quando Melkor retornou às Mansões de Námo, o seu rosto estava alterado. Morto. Ele sentou‐ se em silêncio e ficou olhando fixamente para um ponto na parede.  ‐ O que houve? ‐ perguntou Námo, preocupado.  ‐ Tengwar, ‐ respondeu Melkor. ‐ Escrita de Fëanáro. Por quê não me disse?  ‐ Eu... ‐ Námo não conseguia escolher as palavras certas. ‐ Melkor, eu não pôde... não quis... não  tive coragem...  Como explicar?.. Ele não anotou isso no Livro. Não sabia o que acontecerá com Melkor, quando  ele ler.  ‐ Teve pena de mim, ‐ com a mesma voz continuou Melkor, ‐ decidiu que isso me quebrará. Ou  teve medo de que eu resolva vingar‐me.  Námo  estremeceu:  Melkor  parecia  ler  seus  pensamentos.  O  Vala  Escuro  voltou‐se  a  ele;  um  sorriso torto surgiu no seu rosto:  ‐ Nada. Pelo menos restou alguma coisa deles, ‐ com uma risada morta disse ele, mas o seu riso  transformou‐se ou em tosse seca, ou talvez em pranto; o Vala Escuro virou‐se novamente.  ‐  Você  sabe...  eles  ficaram  tão  felizes  com  o  poder  de  anotar  os  pensamentos...  Eles...  fizeram  tudo ‐ sozinhos... Eu só... ajudava um pouco...  Ele  parou  novamente.  De  repente,  riu  baixo,  e  Námo  pensou  com  horror  que  Melkor  havia  enlouquecido.  ‐  Sabe...  sabe  o  que  um  deles  um  dia  me  trouxe?  Contos  de  fadas.  Sim,  isso  mesmo.  Depois  o  chamaram assim – Contador de Histórias. Sabe, ele conta... ‐ Melkor não disse: “contava”, mas não notou  o erro, ‐ ...sobre flores, árvores, ervas... sobre o mundo, os pássaros, os animais, as estrelas... Para ele, cada  folha,  cada  pedra,  cada  estrela  fala  com  uma  voz  especial  ‐  e  conta  a  sua  história,  a  sua  lenda,  ‐  Melkor  riu  novamente.  ‐  Ele  diz:  quando  as  crianças  crescerem,  lerão  isso.  Sabe,  me  parece  que  as  crianças devem amar esses contos. Contos sábios. E ele mesmo ‐ uma grande e sábia criança... Estranho,  verdade? E ele ainda fala sobre outros mundos. E, eu acho, ‐ ele realmente os vê...  Melkor  olhou  para  Námo.  No  rosto  do  Senhor  do  Destino,  o  horror  misturava‐se  com  compaixão e perplexidade. O sorriso desapareceu do rosto de Melkor. Ele voltou à realidade.  ‐ Via, ‐ corrigiu‐se ele, com aspereza. E depois de uma pausa:  ‐ Conte como aconteceu.  Námo balançou a cabeça.  ‐ Conte. Eu tenho o direito de saber.  O Livro Negro de Arda 

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E Námo contou.  Os manuscritos dos Elfos do Escuro foram parar nas mãos de Aulë. E quando Fëanáro resolveu  trabalhar  seriamente  com  a  escrita,  o  Ferreiro  entregou‐os  ao  seu  discípulo.  Eles  entenderam  logo.  Assim Tay‐an se transformou em Tengwar Feanorean.  ‐ E... os livros? O que aconteceu com eles?  Foram  queimados.  Ali  mesmo,  nas  Mansões  de  Aulë.  Ninguém  além  de  Fëanáro  tomou  conhecimento.  Os  livros  onde  estavam  escritos  os  conhecimentos  que  vinham  do  Escuro.  Lendas  dos  Elfos do Escuro e a sua história.  ‐ Não sobrou nada?  ‐ Não, Melkor, ‐ a voz do Senhor do Destino estremeceu.  ‐ Nem mesmo memória... Mas o seu Livro, Námo... Fale, você escreverá sobre isso?  Escreverá,  não é verdade? Pelo menos alguma coisa...  ‐  Eu  prometo  que  escreverei,  ‐  quase  sem  som  respondeu  Námo.  E  repetiu,  como  um  juramento. ‐ Eu prometo, Melkor.  O  Vala  Escuro  revelou  aos  Elfos  muitas  coisas  que  não  eram  de  conhecimento  dos  demais  Valar; ele era um mestre atento e paciente. Ele não tinha pressa, pois a sabedoria do Escuro é como uma  lâmina, que fere aquele que não toma cuidado, voltando‐se contra ele.  E a muitos deles as palavras de Melkor pareciam estranhas e perigosas, mas os Elfos ficaram  calados.  E  chegou o tempo ‐ o Vala Escuro começou a contar aos Noldor sobre  a  Terra Média.  E assim  dizia ele:  ‐  Vocês  são  escravos...  ou  crianças,  se  assim  desejarem;  crianças,  a  quem  foi  ordenado  contentar‐se com os brinquedos e não tentar ir longe demais, nem aprender demais. Vocês dizem que  estão felizes sob o poder dos Valar: talvez; mas atravessem os limites traçados por eles ‐ e conhecerão  toda  a  crueldade  dos  corações  deles.  Vejam:  tanto  a  sua  arte,  quanto  a  sua  própria  beleza  servem  somente  para  embelezar  os  domínios  deles.  Não  é  o  amor  que  os  move,  mas  sede  de  possuir:  verifiquem vocês mesmos! Exijam aquilo que lhes foi dado por Ilúvatar, aquilo, que é seu por direito:  todo esse mundo, repleto de mistérios, que vocês deverão decifrar e conhecer. E a carne desse mundo  se transformará em suas criações, às quais não bastará lugar nesses jardins de brinquedo, separados do  mundo por um mar sem fim, protegidos por cadeias de montanhas...  Noldor ouviam as suas palavras, e aquilo que ele dizia ficou nos corações de muitos. E, vendo  isso, o Vala contou‐lhes sobre os Mortais – Atani:  ‐  Vocês  se  tornarão  seus  irmãos  mais  velhos  e  mestres,  ‐  dizia  ele,  ‐  e  juntos  farão  as  Terras  Abandonadas tão, ou talvez mais belas que Aman.  Os Elfos se maravilhavam com as falas do Vala Escuro, pois os Valar não lhe falaram nada sobre  os Atani: naquele tempo em que Ilúvatar revelou aos Ainur a visão de Arda, souberam também sobre  aqueles que deveriam vir ao mundo após os Elfos. Mas os Elfos eram semelhantes aos Ainur, e eram‐lhe  compreensíveis,  enquanto  os  Homens,  estranhos  e  livres,  Mortais  –  e  que  após  a  morte  partiam  por  caminhos desconhecidos, eram diferentes, e nos espíritos dos Grandes não havia amor a eles, somente  um vago receio. Por isso, os Valar decidiram que os Elfos deverão permanecer em Valinor, ao seu lado;  e não se importavam com os Mortais.  Os  Noldor  entenderam  pouco  daquilo  que  Melkor  disse;  e  aquilo  que  compreenderam,  explicaram a sua maneira. E acharam que Atani querem dominar as terras que foram destinadas, desde  o início, aos Elfos; e Manwë prende os Eldar em Valinor, pois é mais fácil aos Valar dominar um povo fraco e mortal. A partir daquele tempo, nunca houve amizade entre os Elfos e os Homens, e depois os  Elfos aram a falar que, mais que aos demais Valar, os Mortais se assemelham a Melkor, Morgoth,  Inimigo  Negro. Somente um parecia entender tudo: Findarato, o filho mais velho de Arafinwë; somente  ele perguntou mais sobre os Atani ao Vala...  ...Naqueles dias, uma nova idéia veio à cabeça de Fëanáro, primogênito de Finwë. Ele recordava  daquilo  que  leu  nos  livros  dos  Elleri:  um  dos  discípulos  do  Vala  Escuro  pensou  em  criar  pedras  que  guardam a luz das estrelas. Bela idéia. Se iguala a das pedras de chama daquele Maia, traidor, que fugiu  de Valinor ‐ disso também contaram os livros. Mas se até eles foram capazes de fazer isso ‐ será que  Curufinwë Fëanáro, o melhor aluno do próprio Aulë, não poderá fazê‐lo melhor do que eles? 

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Ele  se  esforçou  para  lembrar  tudo  que  os  livros  diziam  sobre  a  criação  dessas  gemas.  Ele  completou  aquilo  que  não  entendia  com  aquilo  que  sabia.  Ele  era  sábio,  hábil  e  talentoso;  era  imensamente orgulhoso, por isso itia que somente o próprio Aulë fosse o seu mestre, mesmo tendo  aprendido muito com Mahtan, pai da sua esposa Nerdanel.  Em segredo absoluto, Fëanáro iniciou os seus trabalhos. E trabalhou mais rápido, e com mais  paixão  do  que  havia  trabalhado  antes.  Para  criar  as  suas  gemas,  ele  pegou  um  pedaço  daquele  não‐ Escuro que irradiava das Árvores de Valinor, e confinou‐o em cristais.  Assim  foram  criadas  as  três  jóias  élficas,  orgulho  e  maldição  dos  Noldor;  e  o  seu  nome  era  Silmarils.  Surpreso e maravilhado, o povo de Aman olhava para a obra de Fëanáro. E Varda as consagrou,  e assim disse:  ‐  Que  não  se  atreva  a  tocá‐las  nem  aquele  cujas  mãos  estão  impuras,  nem  aquele  em  cujo  coração há maldade, nem um homem mortal; e elas queimarão o corpo do mortal que as tocar.  E foi profetizado, naquela hora, que os elementos de Arda, terra, água e ar, ficarão ligados ao  destino dessas jóias.  E  o  coração  de  Fëanáro  apegou‐se  a  obra  das  suas  mãos;  e  a  Rainha  das  Estrelas  concedeu  benevolentemente a guarda das gemas à casa de Finwë.  ‐  Pois,  ‐  disse  ela,  ‐  a  casa  de  Finwë  é  a  casa  de  eleitos,  e  a  graça  dos  Valar  está  com  os  descendentes dele. Grandes foram os feitos de Finwë, Rei dos Noldor, nos dias ados, e grande será a  recompensa dele, e a de seus filhos. Que sejam estas jóias, de agora em diante, o símbolo da casa eleita  pelos Valar!  E Fëanáro fez uma profunda reverência para Varda, e tomou das mãos dela as Silmarils. Desde  então ele ou a se considerar o senhor dos Noldor, o mais sábio, o escolhido. Ele olhava com orgulho  e  presunção  para  os  demais  Noldor,  e  mesmo  que  a  sabedoria,  talento  e  beleza  dele  os  atraíssem,  os  outros Elfos não lhe tinham amor; nem todos queriam obedecer‐lhe.  Entre os Eldar, eram igualmente honrados Fëanáro e Nolofinwë, os dois filhos mais velhos de  Finwë;  por  esta  razão,  Nolofinwë  não  queria  obedecer  a  Fëanáro.  E  este  teve  a  impressão  de  que  o  irmão deseja tomar o seu lugar no trono em Tirion, e também no coração de Finwë, seu pai.  Então ele voltou a trabalhar em segredo; mas desta vez ele forjou espadas. Os outros Noldor o  imitaram, apesar de ninguém usar armas abertamente.  Fëanáro ouviu falar de Endorë ‐ do pai, dos outros Elfos, mas com maior freqüência ‐ do seu  sobrinho Findarato. Justamente devido a palavras do primogênito de Arafinwë o desejo de ver Endorë  nasceu  no  coração  de  Fëanáro;  daquele  cujas  palavras  Findarato  repetia,  ele  não  queria  lembrar.  E  pensou assim: “Quem poderá ser rei das Terras Sombrias além de mim?” Ele notava que o desejo dos  Noldor  de  retornar  a  Endorë  não  era  de  agrado  dos  Valar,  e  pela  primeira  vez  pensou  –  e  se  Melkor  estiver  certo,  e  Eldar  forem  somente  brinquedos  dos  Poderes,  que  servem  somente  para  embelezar  Valinor?..  Esse  pensamento  feriu  cruelmente  o  seu  orgulho;  agora,  ele  chamava  abertamente  a  uma  rebelião contra os Valar e ao retorno; proclamou‐se um grande chefe dos Noldor, prometendo libertar  da escravidão aqueles que o seguirem.  Naquele tempo, Nolofinwë foi até o seu pai, e pediu‐lhe para refrear o orgulho de Fëanáro; e  assim falou:  ‐  Meu  senhor  e  pai,  refreie  o  orgulho  do  nosso  irmão  Curufinwë  Fëanáro  ‐  realmente,  por  direito ele leva o nome de fogo, pois o seu espírito furioso é semelhante a chamas que devoram a tudo.  Quem deu‐lhe o direito de falar por todo o nosso povo, como se ele fosse o rei dos Noldor? Não foi você  que no ado falou para os Quendi, não foi você que os convocou a Aman? Não foi você o líder dos  Noldor  na  longa  jornada,  e  nem  foi  você  a  guiá‐los  das  trevas  de  Endorë  até  a  abençoada  luz  de  Eldamar? E se agora não se arrepende destes feitos, você ainda tem dois filhos que o respeitam!  Mas enquanto ele falava, Fëanáro entrou na sala; e ele vestia uma armadura e carregava uma  pesada espada. Disse palavras furiosas a Nolofinwë, acusando o irmão de querer criar inimizade entre  ele  e  o  pai.  Nolofinwë  não  respondeu  e  dirigiu‐se  à  saída,  mas  Fëanáro  alcançou‐o  e,  encostando  a  lâmina da espada no peito dele, disse:  ‐ Veja, filho do meu pai, isso é mais afiado do que a sua língua! Tente mais uma vez disputar o  meu lugar e ficar entre mim e o meu pai e, talvez, isso livrará os Noldor daquele que deseja se tornar  senhor dos escravos!  Nolofinwë permaneceu em silêncio, ocultando a raiva, e saiu; mas os Valar souberam dos atos e  das palavras de Fëanáro, e ele foi convocado a Máhanaxar, para dar‐lhes as devidas explicações. Assim  O Livro Negro de Arda 

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foi a sentença dos Valar: não é mais permitido a Fëanáro viver em Tirion sobre Tuna. E ele partiu, com  os  seus  sete  filhos  e  uma  parte  dos  Noldor,  para  o  norte  da  terra  de  Aman,  e  fundaram  ali  a  cidade‐ fortaleza  de  Formenos.  E  Finwë,  rei  dos  Noldor,  seguiu  com  ele  para  o  exílio  por  amor  ao  filho  de  Miríel...  ‐ Mas entre os tesouros de Valimar não há nada que se compare às Silmarils.  ‐ Eu já ouvi essa palavra. O que é isso, Rúmil?  ‐ Ninguém sabe disso, além de Fëanáro e os Poderes. Fëanáro criou três gemas que contêm a  luz das Árvores. O cintilar dourado e o prateado se misturam nelas, e essa luz parece o brilho de um  diamante ‐ e das perolas, e... Melkor, está me ouvindo?  ‐ ...Eu queria fazer umas gemas que brilhassem com a luz das estrelas. Gorthaur fez com que a  chama não se apague nas gotas de sangue de Arta. E eu quero que a Luz das estrelas, preservada nas  gemas, seja visível também de dia. Eu quase sei como fazer isso, somente...  Os olhos de Geleon escureceram; ele olhava para longe ‐ como se visse através do tempo.  ‐ Somente temo que não terei tempo. Eu anotarei isso; talvez, alguém um dia conseguirá...  Ele parecia um andarilho em suas roupas negras e capa empoeirada: só falta um bordão. Ou um  alaúde nas costas. Se bem que a poeira é clara, brilhante.  Ele  parou,  maravilhando‐se  involuntariamente  com  a  casa:  complexos  ornamentos  traçados  sobre os pilares de pedra, vitrais preciosos emoldurados em prata... Lá ‐ também gostavam disso. Mas a  madeira queima fácil, e então começam a se fundir as rendas de prata das janelas...  A amargura das lembranças ficou na garganta. Não se deve mexer na ferida eternamente – de  qualquer jeito nunca se fechará, como não se curarão as queimaduras nos pulsos.  Ele subiu lentamente os degraus e bateu. A porta abriu‐se quase no mesmo instante ‐ como se o  esperassem,  e  na  soleira  surgiu  uma  figura  vestida  de  negro  e  vermelho.  Negro?!..  ah,  sim  ‐  Fëanáro  agora não é mais o queridinho do Rei do Mundo. ‐ O que o trouxe aqui?  ‐ Quero perguntá‐lo, Fëanáro. É doce o sossego  de Valinor? Os favores dos Poderes agradam‐ lhe?  Os olhos do Noldo brilharam ameaçadoramente:  ‐ Fale.  ‐ Você é um artífice, Fëanáro, ‐ com uma amargura incompreensível disse Vala. ‐ Você deseja  permanecer  aqui  e  decorar  os  jardins  de  brinquedo  com  pedras  preciosas  ‐  ou  afinal  das  contas  se  decidirá a conhecer a amargura da liberdade?  ‐ Fale.  ‐  Eu  repito,  Fëanáro  ‐  a  minha  força  e  os  meus  conhecimentos  lhes  ajudarão;  os  Valar  não  começarão uma guerra pela segunda vez ‐ e também vocês poderão se defender.  Com um sorriso de orgulho sombrio, Noldo acariciou o precioso cabo da espada.  ‐ E o que você quer como prêmio?  ‐ Somente uma coisa: que os Noldor se tornem irmãos mais velhos e mestres para aqueles que  os seguem.  ‐ Eu pensarei sobre as suas palavras.  ‐ E mais, Fëanáro: permita‐me ver as Silmarils.  “E que o seu não‐Escuro se transforme em luz do Sol e da Lua... Só não sei se haverá então um  lugar para eles nessa terra?..”  Noldo lançou um breve olhar para o rosto pensativo do Vala; nos seus olhos ardia a ira.  ‐ Eu entendi para que serviam as suas doces falas, escravo dos Valar!  Vala estremeceu, como se tivesse despertado de um sonho.  ‐ Você desejou a luz das minhas criações somente para você mesmo! Vejo que, por mais fortes  que sejam estas paredes e por mais valentes que sejam os guardiões, na terra dos Valar isso não basta  para  guardar  as  Silmarils!  Retire‐se,  criminoso,  retire‐se  para  a  prisão  de  Mandos  ‐  ali  é  o  seu  lugar!  Longe das minhas portas!..  ‐ E Varda consagrou essas gemas, dizendo que não as tocará nem aquele cujas mãos estiverem  impuras, nem aquele em cujo coração há maldade, nem aquele que segue o caminho dos Mortais, e elas 

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queimarão a carne mortal que as tocar. E de agora em diante, disse ela, essas gemas serão o símbolo da casa dos eleitos... Está me ouvindo, Melkor?  ‐ Sim. É o preço pelo sangue.  ‐ O que você está falando?!..  ...Ele  irrompeu  na  sala  como  uma  tempestade  rubra  e  dourada.  O  Vala  Escuro,  que  explicava  algo aos Elfos, calou‐se e encarou o filho de Finwë.  ‐  Por  quê  estão  o  ouvindo!  ‐  urrou  Fëanáro.  ‐  O  que  ele  pode  contar  a  vocês  que  não  seja  do  conhecimento  dos  outros  Valar?  Ele  só  mesmo  sabe  é  falar  bonito;  mas  o  veneno  das  suas  palavras  penetra imperceptivelmente nas suas mentes – os seus espíritos foram envenenados pelo Inimigo!  Ele  virou‐se  para  Melkor.  O  rosto  do  Vala  Escuro  estava  calmo,  triste  e  cansado,  e  isso  fez  o  filho de Finwë perder totalmente o controle:  ‐ Como você se atreve a olhar para o meu rosto, escravo! Ajoelhe‐se perante o rei dos Noldor! No silêncio repentino, soou a voz fria de Melkor:  ‐  Você  não  será  rei  dos  Noldor  por  muito  tempo,  filho  de  Finwë,  e  a  sua  coroa  foi  paga  com  sangue. Sim, o ferro ata as minhas mãos, mas eu sou mais livre do que você: o medo dos Valar, temor de  desobedecer a ordem deles e abandonar estas terras faz de você um escravo. Eu nunca fui inimigo dos  Noldor;  se vocês tiverem coragem de escolher a liberdade, eu os ajudarei a partir de Valinor; e eu, um  Vala, lhes darei auxílio e proteção...  ‐ Não o ouçam! Está mentindo!  ‐ E a você, Noldo da casa de Finwë, eu digo: cuidado! ‐ disse Melkor, e havia uma ameaça oculta  na sua voz.  Eles se encaravam agora: Fëanáro vestido de vermelho e dourado, com uma preciosa corrente  de  ouro  no  peito  ‐  e  Melkor  em  vestes  negras  simples,  calmo  e  perigoso  como  uma  lâmina  negra.  Os  Noldor recuaram e os olhavam perplexos, como crianças assustadas. O olhar penetrante de Melkor fez o  filho de  Finwë  estremecer,  fazer  involuntariamente o movimento  de  quem  deseja desembainhar  uma  espada.  Melkor não se moveu, e Fëanáro foi obrigado a baixar os olhos. No olhar de Melkor havia uma  sombra de zombaria:  ‐ Cuide‐se, Noldo, ‐ repetiu ele devagar.  E  vieram  para  o  Conselho  dos  Poderes  também  aqueles  dos  Eldar  que  se  assustaram  com  a  sabedoria  que  Melkor  havia  compartilhado  com  eles;  e  falaram  contra  ele,  e  o  acusaram  perante  Manwë.  E  o Rei  do  Mundo,  irado,  ordenou  Tulkas  capturar  o  rebelde  e  novamente  levá‐lo  ao julgamento.   “Tomara que dê tempo...” ‐ pensava Námo febrilmente.  ‐ Melkor!..  O eco correu, batendo nas paredes da sala escura.  Ele surgiu em instantes, o Vala Escuro alado. Námo falou com dificuldade:  ‐ Melkor, eu tinha pressa... de avisar a você... eles...  ‐ Eu sei, ‐ disse aquele baixo. ‐ Estou partindo. Agradeço‐o, meu irmão.  Algo  estremeceu  no  espírito  do  Senhor  do  Destino  quando  ele  ouviu  essa  voz,  triste  e  digna;  uma nó ficou na garganta.  ...Como ele sabia rir ‐ livre, aberto; parecia que o mundo inteiro alegra‐se junto a ele... Como era  o seu sorriso – claro, confiante, alegre ‐ sorriso surpreendente; e os olhos de estrelas brilhavam... Námo  daria  tudo  para  ver  o  irmão  assim  novamente;  mas  desde  a  execução  dos  Elfos  do  Escuro,  Vala  jamais  sorriu:  somente  um  sorriso  torto  marcava  o  seu  rosto  de  vez  em  quando,  e  nos  olhos havia uma tristeza negra. E Námo desejou dolorosamente dizer algo ao Vala Escuro, para que a  dor  o  deixe  pelo  menos  por  um  instante.  Ele  procurava  palavras  ‐  e  não  as  encontrava.  Ele  somente  repetiu:  ‐  Melkor...  ‐  e  baixou  os  olhos.  Somente  agora  Námo  notou  nas  mãos  do  Vala  rebelde  uma  espada. Espada estranha: a sua lâmina cintilava como uma estrela negra, e uma fina corrente de faíscas  brancas  azuladas  corria  pelo  seu  centro.  Seu  cabo  terminava  com  algo  semelhante  a  asas  negras,  e  o  Olho do Escuro ‐ pedra‐estrela, semelhante a um olho ‐ brilhava ali. O cabo era coroado pela foice de  uma lua negra.  O Livro Negro de Arda 

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‐ O que é isso, Melkor? Para que?  ‐  O  guardião  de  Arta  não  pode  permanecer  desarmado,  Námo.  Essa  é  a  Espada  da  Vingança;  você estava certo ‐ eu não consigo perdoar. Não poderei esquecer, meu irmão.  Um curto silêncio. Depois ele adicionou:  ‐ Um dia, você também fará uma espada.  ‐ As minhas mãos não servem para criar algo assim, ‐ disse o Senhor do Destino ‐ e no mesmo  instante teve medo de ter ofendido o Vala Escuro.  ‐ E nem as minhas servem para destruir e matar.  Os dois se calaram. Depois Námo perguntou, como se tentasse se desculpar pela involuntária  grosseria:  ‐ Conte me, o que... significa esse símbolo?  ‐ A Onisciência do Escuro, ‐ resposta breve.  Ele tocou a mão de Námo com os dedos gélidos e repetiu:  ‐ Eu estou partindo. Até o próximo encontro, meu irmão.  E  de  repente  Námo  compreendeu  o  que  o  torturava  tanto.  Palavras  estranhas  emergiram  do  nada ‐ sobre espinhos e coroa de ferro em brasa ‐ e ele exclamou:  ‐ Não, não precisa! Melhor que não haja esse encontro!  ‐ Você mesmo sabe, meu irmão ‐ será assim.  ‐ Melkor... Meu irmão...  ‐ Adeus. 

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SOBRE O PERECIMENTO DAS ÁRVORES DE VALINOR. ANOS 867­869 DO DESPERTAR DOS ELFOS   “Assim, sem ser visto, ele afinal chegou à sombria região de Avathar. Essa terra estreita ficava  ao  sul  da  Baía  de  Eldamar,  junto  aos  sopés  orientais  das  Pelóri,  e  suas  praias  tristes  e  longas  se  estendiam  para  o  sul,  escuras  e  inexploradas.  Ali,  abaixo  das  muralhas  escarpadas  das  montanhas  e  junto ao mar frio e negro, as sombras eram as mais profundas e densas do mundo; e ali, em Avathar, em  total segredo, Ungoliant havia feito morada. Os eldar não sabiam de onde ela teria vindo; mas alguns  diziam  que,  em  épocas  muito  remotas,  ela  descera  da  escuridão  que  cerca  Arda,  quando  Melkor  pela  primeira vez contemplara com inveja o Reino de Manwë, e que no início ela fora um dos seres que ele  corrompera para seu serviço. Ungoliant, no entanto, renegara o seu Senhor, por desejar ser senhora de  seu próprio prazer, tomando para si todas as coisas a fim de nutrir seu vazio. E ela fugira para o sul,  escapando  às  investidas  dos  Valar  e  aos  caçadores  de  Oromë,  pois  a  vigilância  destes  sempre  fora  dirigida para o norte, e o sul ficara por muito tempo negligenciado. De lá ela se arrastara na direção da  luz do Reino Abençoado; pois ansiava pela luz e a odiava...”  ...O Nada acinzentado e disforme; gerado pelo Vazio e próprio – o vazio, cercado de não‐Luz...  Melkor estremeceu de nojo e rangeu os dentes.  Ele estava perante a cria do Vazio: o Vala Escuro vestido de Escuridão. Perante o Disforme, ele  estava na sua forma verdadeira, e nos olhos claros e impiedosos havia uma coragem fria. Ele disse:  ‐ Siga‐me.  E foi, sem se virar, sabendo que, obediente à sua vontade, acorrentada por medo dele, como um  cão  castigado  segue  o  dono,  segue  a  Besta.  Ele  agora  sentia  a  sua  presença  atrás  ‐  a  fria  respiração  mortífera do Vazio.  No pico Hyarmentir, no extremo sul de Valinor, na terra de Avathar – terra das Sombras – ele  parou, olhando para baixo, para o Reino Abençoado dos Imortais; ele olhou para o norte, e viu ao longe  os vales cintilantes e grandiosos palácios de Valimar que brilhavam como. E ele viu as Árvores.  ...Quando as Lâmpadas ruíram, o pavor tomou conta os Poderes de Arda. E era noite, mas eles  não  viram  as  estrelas;  e  era  dia,  mas  eles  não  viram  o  Sol,  pois  pela  vontade  do  Único  os  seus  olhos  estavam fechados, e até a hora marcada foi lhes dado somente olhar, sem ver. E havia Escuridão; e ela  encheu  os  seus  corações  de  medo,  pois  eles  desconheciam  a  sua  essência  e  o  seu  significado.  E  eles  amaldiçoaram o Senhor do Escuro e fugiram apavorados para a terra de Aman, que se tornou a Morada  dos  Poderes  de  Arda.  E  no  monte  Corollairë,  que  se  chama  também  Ezellohar,  eles  se  reuniram.  E  Yavanna  subiu  no  monte,  e  invocou  o  Único.  Naquela  hora,  os  demais  Valar  lhe  emprestaram  os  próprios  poderes,  e  o  seu  chamado  foi  ouvido.  E  com  o  poder  do  Único  e  dos  Valar  foram  criadas  as  duas  Árvores  de  Valinor.  E  a  árvore  Prateada  foi  chamadas  de  Telperion,  e  a  Dourada  ‐  Laurelin.  E  o  Escuro  recuou  diante  do  não‐Escuro  das  Árvores,  que  não  era  a  Luz;  pois  onde  não  há  lugar  para  o  Escuro, não existe também a Luz. Não Arda, mas o Vazio deu vida às Árvores. E de agora em diante, os  Valar podiam buscar forças do Vazio criado pelo Único, para realizar a sua vontade no mundo; mas eles  permitiram que o Vazio penetre no mundo, e este Vazio poderia destruir a própria Arta. E os Valar se  alegraram, mas Fëanturi permaneceram em silêncio, e Nienna chorava. E Valië Yavanna não pôde criar  mais nada, pois aquele que tocou o Vazio e o aceitou não pode ser um criador.  Era o tempo de uma grande festividade em Valinor, e por ordem do Rei do Mundo Manwë, nas  suas mansões no topo de Taniquetil se reuniram os Valar, os Maiar e os Elfos. E Fëanáro, o filho mais  velho de Finwë, também compareceu; mas deixou as Silmarils, sua grande obra, em Formenos. Nem o  seu pai, Finwë, nem os Noldor de Formenos vieram.  Nessa  hora,  Melkor  desceu  do  pico  de  Hyarmentir  e  subiu  na  colina  verde  de  Corollairë.  E  a  Besta  que  o  seguia  envolveu  as  Árvores  em  não‐Luz.  Ela  sorveu  a  sua  vida  e  as  secou;  e  elas  se  transformaram  em  esqueletos  escuros  e  quebradiços.  Assim  pereceram  as  Árvores,  a  grande  obra  de  Yavanna Kementári, e elas jamais renasceriam; e a Besta absorveu o poder das Árvores.  E Melkor desceu da colina; mas a Besta, cercada de não‐Luz, o seguia.  ...E  começou  a  noite.  E  os  Valar  se  reuniram  em  Máhanaxar,  e  ficaram  em  silêncio  por  muito  tempo. Valië Yavanna subiu o monte e tocou as Árvores; mas elas estavam negras e mortas, e os galhos  quebravam e caíam no chão ao toque de suas mãos. 

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 “Muitos  então  elevaram  as  suas  vozes  e  choraram;  e  parecia  a  estes  que  eles  beberam  até  o  fundo do cálice de amarguras que Melkor lhes preparou; mas isto não era verdade...”  E Yavanna afirmou que poderia ressuscitar as Árvores, se tivesse pelo menos uma gota da sua  abençoada  luz.  E  Manwë  pediu  que  Fëanáro  entregue  as  Silmarils  para  Yavanna;  e  Tulkas  ordenou  o  filho  de  Finwë  ceder  aos  rogos  de  Yavanna.  Mas  Fëanáro  respondeu  que  as  gemas  lhe  são  preciosas  demais, e ele jamais poderá criar algo semelhante a elas.  ‐  Pois, ‐  dizia ele, ‐ se  eu as quebrar, partirei também o meu coração e morrerei ‐ primeiro dos  Elfos na terra de Aman.  ‐  Não  o  primeiro,  ‐  resmungou  Námo  surdamente;  mas  poucos  compreenderam  as  suas  palavras.  Fëanáro ficou pensativo; mas ele não desejava obedecer à ordem dos Valar. E exclamou:  ‐  Isso  eu  não  farei  de  livre  e  espontânea  vontade.  Porém,  se  os  Valar  me  forçarem,  saberei  então com certeza que Melkor é da sua estripe!  ‐ Você disse, ‐ respondeu Námo.  E Nienna chorava.  Naquela hora vieram mensageiros de Formenos; e traziam notícias funestas.  “Pois contaram como uma Escuridão cega chegara ao norte, e no meio dela viera algum poder  para o qual não havia nome; e a Escuridão emanava desse poder.  Melkor, porém, também estava lá e  fora  à  casa  de  Fëanáro.  Ali  ele  assa  Finwë,  Rei  dos  Noldor,  diante  das  portas,  e  derramara  o  primeiro  sangue  no  Reino  Abençoado;  pois  somente  Finwë  não  havia  fugido  ao  horror  das  Trevas.  E  contaram que Melkor arrombara a fortaleza de Formenos, tirando todas as pedras preciosas dos Noldor  que lá estavam guardadas; e as Silmarils havias desaparecido...”  O rosto de Melkor parecia feito de pedra:  ‐ Eis que nos encontramos novamente, Finwë, o eleito dos Valar.  A voz do Vala Escuro era calma, mas uma chama fria de ódio ardia nos seus olhos claros.  ‐ Eis que nos encontramos novamente, Melkor, escravo dos Valar!  ...Diz‐se que as palavras abrem feridas. E é verdade. Não foi a primeira, e nem a última vez que  o chamaram de  escravo.  Era  sempre a  primeira  ofensa  que  vinha  a  cabeça  dos  seus  inimigos quando  eles viam as algemas de ferro nos seus pulsos. E isso sempre causava dor.  ‐ Os tesouros dos Noldor o perturbam?  A voz do Vala continuou fria:  ‐  Talvez  eu  tenha  sido  um  escravo,  mas  carrasco  e  assassino  dos  próprios  irmãos  ‐  jamais.  Pegue a espada e lute: eu não mato desarmados. E para que os tesouros? Sim, eu levarei as Silmarils, o  preço do sangue. Mas a sua vida primeiro. Você morrerá.  O rosto do Rei dos Noldor estava quase alegre. Ele não tinha medo de morrer ‐ e não porque  desconhecesse a morte; nos seus olhos, havia um reflexo de insanidade:  ‐ Não será assim tão fácil levar a minha vida!  Vala entendeu, de repente, ‐ Finwë sabe que morrerá. Verdadeiramente, Tayli não amou a um  covarde.  ‐  E  sobre  o  preço  do  sangue...  Mentira,  como  sempre!  Mentira,  mentira!  Não  foi  você  que  os  criou, e não tem nenhum direito de possuir estas gemas! Você cobre a sua ganância com palavras belas.  Você é simplesmente um ladrão, diga logo ‐ me dê as gemas, pois eu as desejo, assim será mais honesto!  Finwë riu, apertando os dentes ‐ assim seguram o grito de dor na garganta. Nos seus lábios, um  sorriso de desafio, e dor em seus olhos.  ‐ Eu não pretendo argumentar contigo. Basta que vocês me tiraram o que me era mais precioso.  Acha que eu não sei quem criou a escrita? Não li aquilo que estava nos livros queimados? Não conhecia  aquele, ‐ a cada palavra, a voz de Melkor ficava mais alta e áspera, ‐ não conhecia aquele que devia criar  essas gemas e as encher de luz viva? Sim, Fëanáro fez isso, mas o plano não lhe pertence!  ‐ Mentira!  ‐ Você sabe muito bem que não. E sabe que pagará! O preço do sangue – pelo sangue deles. Sua  vida ‐ pelas vidas deles. O mais precioso ‐ pelo mais precioso.  ‐ Eu estou feliz por ter feito isso! Sim, feliz! Agora você não tem poder sobre eles!  As  espadas  cruzaram‐se.  Vala  combatia  em  silêncio,  Finwë  golpeava‐o  com  gritos  furiosos  e  insanos.  ‐ Sim! Estou feliz! Um milhar de vezes... eu faria... o mesmo!  O Livro Negro de Arda 

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Os seus rostos estavam muito próximos ‐ olhos nos olhos ‐ sobre as espadas cruzadas.  ‐ Até Miríel? Ela ‐ também?!  ‐ Não, ‐ riu Noldo, ‐ foi você que a matou! Você! Você corrompeu os espíritos deles e partiu o  coração dela! Por sua culpa ela está morta! Se você não existisse, não haveria estas mortes!  Por um instante, um pensamento insano ‐ falar com ele. Fazer entender. No próximo segundo  compreendeu ‐ não adianta. Não é o lugar, nem o tempo, e o espírito – propositalmente surdo. E depois  novamente  viu  ‐  aqueles...  “Até  por  Tayli.  Nem  mesmo pelos  rogos  dela  haverá  perdão  para  você.  Ela  lembrou. Agora sabe ‐ porque. Mas não tocarei Fëanáro. É o sangue dela...”  ‐ Você morrerá, ‐ disse ele, quase inaudivelmente. Não falou mais nada até o fim do combate.  O próximo golpe de Melkor acertou‐o na barriga, Finwë  soltou a espada e caiu. Melkor curvou‐ se sobre ele.  ‐ Lembre da dor deles. Pois você viu como eles morriam.  O Elfo gemeu abafadamente. Vala olhava nos seus olhos:  ‐  Está  certo.  É  inissível  permitir  que  um  ser  vivo  sofra  tanto,  ‐  com  um  sorriso  amargo  disse Melkor. O último golpe, rápido ‐ no coração.  A  vida  se  agarrou  ao  corpo  por  alguns  instantes  ainda,  e  os  lábios  se  mexeram  quase  imperceptivelmente.  Vala  estremeceu  ao  entendendo  qual  é  o  nome  que  morria  nos  lábios  que  esfriavam.  “Miríel...”  Ele virou‐se e foi embora.  ...Ele voltava a Endorë, e levava consigo as Silmarils, o preço do sangue. E as gemas queimavam  a  sua  palma  como  carvão  em  brasa  ‐  o  não‐Escuro  é  mais  inimigo  do  Escuro  do  que  a  Luz;  mas  ele  somente apartava mais o punho.  A Besta continuava o seguindo. Ele sentia o próprio poder ‐ poder dado a ele pelo não‐Escuro  das Árvores. E quando Melkor parou, ele o atacou.  Ele sabia que seria assim, estava pronto para isso. Mas a dor tirava forças. Ele sentia o único  desejo da Besta: fugir, escapar para além dos limites deste mundo. E sabia: isso não deve acontecer.  Agora eles eram iguais em poder, e para fortalecer‐se, a Besta precisava somente de uma coisa:  Silmarils, a última partícula do não‐Escuro de Valinor.  ‐ Você não as terá, ‐ disse Melkor.  Ele pronunciou a Palavra do Fogo, e um círculo de chamas se fechou em volta deles, e a Besta  não tinha o poder de sair dele.  Ele pronunciou a Palavra do Escuro, e o Escuro se transformou em seu escudo, e a Besta recuou  para o limite do círculo.  Ele perdia forças; preso a Arda pela palavra de Eru, ele não poderia buscar forças em Eä, fora  dos limites deste mundo. Parecia que uma voz servil estivesse sussurrando: pegue as forças de Arda,  você pode fazer isso, você é o verdadeiro Senhor de Arda. Mas ele expulsava esses pensamentos: fazer  isso significava destruir, transformar em nada uma parte do mundo. Isso não seria um empecilho para o  Rei do Mundo; mas aquele que amou disse ‐ “não”. E agora ele poderia contar somente consigo mesmo.  A  dor  tirava  forças  ‐  mas  também  não  permitia  perder  o  controle  de  si.  Ele  pronunciou  a  Palavra  da  Forma;  e  uivando  de  desespero  e  raiva,  a  Besta  tomou  a  forma  de  uma  enorme  aranha,  monstro cinzento de mil olhos.  Ele pronunciou a Palavra da Terra; e a Besta recebeu um corpo mortal. E, chiando de ódio, ela  saltou  em  direção  a  Melkor:  aquele  somente  teve  tempo  de  erguer  o  braço,  defendendo‐se,  e  a  curva  garra  afiada  escorregou  sobre  o  ferro  da  sua  armadura;  Melkor  notou,  na  ponta  dela,  uma  gota  de  veneno esbranquiçado.  Restava  somente  pronunciar  a  Palavra  da  Morte,  mas  ele  já  não  tinha  mais  forças.  A  Besta  encolheu‐se  para  saltar  novamente.  E  então  Melkor  gritou,  e  o  seu  grito  ecoou  nas  encostas  das  montanhas  negras,  e  parecia  que  a  própria  terra  tremeu,  como  se  Arta  sentisse  a  dor  e  o  sofrimento  daquele que amou o mundo.  E as montanhas negras lembram da voz de Melkor e da sua dor. Essa memória transformou‐se  em eco; e Lammoth, Grande Eco, ou a se chamar o vale desde então  E nas mansões subterrâneas de Ast Ahe, os Ahere ouviram o chamado do Senhor. Como uma  tempestade de fogo, um vento ardente eles voaram sobre a terra; e entraram no circulo de fogo; e com  O Livro Negro de Arda 

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seus  açoites  de  fogo  expulsavam  para  longe  a  Besta  do  Vazio  ‐  Ungoliant.  Ali  onde  ela  se  arrastara,  a  terra por muito tempo permaneceu morta por causa do seu sangue e do seu veneno. Nas Montanhas do  Terror, Ered Gorgoroth, na caverna mais profunda, ela se escondeu dos açoites de fogo, e desde então  nunca e ninguém a viu, e não é sabido como pereceu Ungoliant, filha do não‐Existir. 

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A FUGA DOS NOLDOR. ANOS 870­871 DO DESPERTAR DOS ELFOS  As  suaves  pérolas  rosadas  rolam,  cintilando,  no  cálice  de  madrepérola.  Teleri  gostam  de  pérolas.  Seus  jovens  freqüentemente  nadam  bem  longe  ao  Mar,  e  trazem  do  fundo  conchas  de  inigualável  beleza,  e  estranhos  peixes  com  nadadeiras  cintilantes  brincam  com  os  mergulhadores.  Quase  todos  os  Teleri  usam  jóias  de  pérolas,  corais  e  conchas.  E  até  o  próprio  palácio  de  Olwë  em  Alqualondë se assemelha a uma enorme e frágil concha branca. Aqui sempre há uma suave penumbra, e  o palácio cintila ligeiramente na beira do Mar. As ondas avançam e recuam – são elas que cantam? ou estas são as vozes dos Filhos do Mar, Teleri? Até mesmo aquele que ouviu as canções dos Vanyar não  pode  não  cair  sobre  o  inquieto  encanto  destas  canções.  O  canto  dos  Vanyar  é  para  as  grandes  festividades,  para  disputas  de  canções;  a  música  dos  Teleri  –  para  reflexões,  ligeira  tristeza  e  doce  sonho...  Nerwen balançou a cabeça, pensativa:  ‐  Que  canto...  Por  quê,  senhor,  os  seus  súditos  comparecem  tão  raramente  nas  festas  em  Valmar?  ‐ Nos não gostamos muito de tudo que é barulhento e berrante. E não estamos muito contentes  com o sossego.  ‐ Nem os Noldor.  ‐ Não. Vocês buscam outra coisa. Mais exatamente, não tanto achar, mas refazer e domar. Sem  bem que não serei eu a os julgar. Não sou Noldo. Desculpe se não compreendo direito o seu povo.  ‐ Eu mesma já não compreendo... Mas eu também não sou inteiramente Noldë. Posso chamá‐lo  de pai, pai da minha mãe?  ‐ Claro, minha filha. Mas o que a preocupa? O que aconteceu em Valmar? Qual foi o mal que se  abateu sobre Tirion? Eu já ouvi sobre o exílio do irmão do seu pai. Lamento a tristeza de Finwë, mas  Fëanáro merece uma punição.  ‐  Meu  pai,  uma  inquietação  surgiu  nos  espíritos  dos  Noldor.  Talvez,  foram  realmente  as  palavras  de  Melkor  que  levantaram  o  lodo  do  fundo  dos  nossos  corações...  Mas,  meu  pai,  por  mais  terrível que isso seja ‐ parece‐me que ele está certo em muitas coisas! Ou as vezes a verdade e a mentira  seguem pelo mesmo caminho? Poderia isso acontecer?E como, então, diferenciar uma da outra? Sabe, o  meu coração agora é como um pássaro cativo. Pesa‐me viver aqui. O que eu posso? Todos dizem ‐ você  é a primeira das donzelas dos Eldar, é a mais forte, mas sábia, mais bela... Para que tudo isso, se eu não  posso nada? Nada posso mudar aqui tal como eu gostaria... Provavelmente é mal pensar assim, pois nos  disseram que assim se iniciou o caminho de Melkor. Será que nos, em nossos corações, nos inclinamos  ao  Escuro?  Eu  tenho  medo  de  mim,  eu  não  me  entendo...  Eu  quero  criar  ‐  criar  no  mundo  por  nos  abandonado. Algo me chama para lá.  ‐  Mas  talvez  é  assim  que  deve  ser?  Não  haverá  mal  se  você  abrir  os  seus  pensamentos  aos  Grandes.  Quem,  além  deles,  saberá  sobre  nós  aquilo  que  nos  mesmos  não  sabemos?  Se  esta  é  uma  doença, não haveria cura, em Valinor, para qualquer mal?  ‐ Não, meu pai. Miríel não retornou.  Olwë suspirou.  ‐ Não se entristeça. Vá, fale aos Poderes. Não fique triste, minha filha.  Ele encheu os cálices de vinho dourado e esverdeado de uma jarra feita de concha, e pérolas  começaram a girar no fundo dos cálices.  ‐  Esse  vinho  foi  abençoado  por  Yavanna.  Ele  te  alegrará.  Os  espíritos  como  o  seu  não  devem  entristecer! Filha da minha filha, não fique triste! Saiba ‐ se os desejos do seu coração forem de agrado  dos Grandes, e se o seu caminho levá‐la às Terras Esquecidas ‐ não se preocupe sobre o navio. Ele já te  espera. Veja!  Olwë  levantou‐se  e  foi  a  janela  de  vitrais,  empurrou‐a  e  o  vidro  se  abriu  para  fora.  As  ondas  esverdeadas e douradas, como o vinho, balançavam levemente os navios brancos e prateados, e as suas  velas  sonolentas  pareciam  respirar  ligeiramente  sob  a  brisa  suave.  O  vento  remexia  os  cabelos  acinzentados de Olwë, as mangas largas das suas vestes brancas lembravam as asas de uma gaivota.  ‐ Aquele, ‐ apontou o rei. ‐ É o meu navio. Receba‐o de presente, filha da minha filha!  ...E o que houve depois? Eldar não sabem esquecer, não receberam esta misericordiosa dádiva.  De vez em quando, tem‐se involuntariamente inveja dos Mortais ‐ foi lhes dado o esquecimento. Ou isso  é uma compensação pela morte? Somente os Grandes sabem...  O Livro Negro de Arda 

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...E  a  Luz  se  extinguiu  lentamente,  e  as  estrelas  cobriram  o  céu  como  milhares  de  feridas  sanguinolentas.  A  Luz  se  extinguia,  e  o  horror  tomava  conta  dos  corações.  A  noite  infinita  caiu  sobre  Valinor, a noite cheia de fumaça das tochas, cheia de ira e de dor.  Provavelmente,  em  crônicas  não  será  escrito  assim.  E  também  os  sábios  falarão  de  maneira  diferente  ‐  Eldar  nada  esquecem,  mas  nem  tudo  o  que  houve  pode  ser  lembrado.  E  houve  ‐  olhos  abertos imóveis de Finwë, que pareciam vidro cinza. Pela primeira vez, Nerwen via a morte, e esta era  terrível  pela  sua  artificialidade.  Tão  terrível  que  ela  se  surpreendeu  com  a  própria  calma  ‐  ela  simplesmente não conseguia sentir esse horror. A luz das tochas dava a tudo em volta a coloração de  sangue  do  aço  em  brasa.  Parecia‐lhe  que  Fëanáro  agora  queimará  todos  um  com  um  único  toque...  E  houve ‐ a camisa ensangüentada de Finwë nas mãos de Fëanáro, enlouquecido de dor e raiva, e ele a  atirou no rosto do mensageiro dos Valar, os acusando desse assassinato, pois eles eram da estripe de  Morgoth.  Foi  então  que  esse  nome  ‐  Morgoth  ‐  soou  pela  primeira  vez,  e  o  filho  do  morto  exigia  daqueles da estripe do assassino a recompensa pelo pai. Era terrível olhar para ele ‐ e impossível não  olhar. Era terrível ouvi‐lo ‐ e impossível não ouvir. Como causa dor a mordida do fogo, assim próprio  fogo  desfaz  a  escuridão  ‐  perigoso  e  belo;  assim  as  falas  e  a  aparência  de  Fëanáro  faziam  todos  obedecerem‐lhe ‐ não de má vontade, mas com uma iração furiosa e cruel. O pai dela chamou‐a de  Artanis, mas ela era agora verdadeiramente Nerwen. E havia o juramento ‐ aquele juramento que selou  o destino deles na fumaça e fogo das tochas, no brilho feroz e vermelho das lâminas desembainhadas... E  ‐  quase  mais  terríveis  que  a  fúria  de  Fëanáro  ‐  as  lágrimas  de  Nolofinwë,  rubras  como  sangue  nos  reflexos do fogo. Ele não jurava ‐ mas a espada, apontada para o céu, era o juramento dele ‐ juramento  de vingar o pai. Isso era compreensível sem palavras.  Foi exatamente naquela hora que ela compreendeu que tudo mudou. Agora ela deveria partir,  mesmo não tendo feito o juramento. A vingança a chamava, mas muito mais ‐ o desejo de mudar este  mundo  para  não  ver  mais,  de  forma  dolorosamente  inevitável,  os  olhos  parados  de  Finwë,  para,  ao  retornar, depositar aos pés dos Valar um mundo livre de dor, tristeza e raiva... Quem poderia imaginar  que  o  mal  mais  terrível  acontecerá  em  Valinor,  que  os  próprios  Noldor  serão  o mal,  que  eles  levarão  esse mal às Terras Abandonadas... Quem poderia imaginar...  Ela  foi  primeira  a  levar  notícias  detalhadas  do  ocorrido  aos  Teleri.  Olwë  caminhava  nervosamente pela sala:  ‐ Agora você não poderá navegar.  ‐  Não,  meu  pai!  Justamente  agora!  Não  há  mal  em  mim.  Não  deveria  haver  pelo  menos  uma  pessoa com  eles  que  poderá  fazê‐los  voltar  a si?  Eu sou  do sangue deles.  Acreditarão‐me.  Senão,  eles  chegaram lá tomados de imensa ira e fúria, e perecerão todos!  ‐ Mas...  Olwë não teve tempo de responder. Um Elfo em trajes prateados da corte entrou na sala e disse  que Fëanáro exige um encontro...  Ela lembrava desse combate, curto e terrível. Então Nerwen tornou‐se verdadeiramente igual  aos homens, e o sangue dos irmãos cobria os seus braços até o cotovelo. Isso era terrível e belo ‐ matar,  e o horror lutava no coração dela com o êxtase. Lembrava como tudo parou por um instante quando ela  de repente – olhos nos olhos ‐ encontrou com Fëanáro. Depois o destino os separou.  ‐ Não fique em meu caminho, mulher, ‐ urrou ele.  ‐  Eu  sempre  ficarei  em  seu  caminho!  ‐  respondeu  ela  no  mesmo  tom.  Alguém  gritou  atrás,  e  Fëanáro virou‐se, e Nerwen recuou – para auxiliar Olwë. E se ela o tivesse golpeado então ‐ tudo seria  diferente...  Olwë  estava  ferido,  e  ela  quase  o  arrastou  até  os  navios.  Noldor  já  cobriam  os  convés,  como  formigas,  e  somente  o  navio  do  próprio  Olwë  era  ainda  defendido.  Um  massacre  atrás,  combate  em  frente  –  restava  somente  um  caminho  –  abrir  o  caminho  até  o  navio.  Com  uma  dúzia  de  Teleri,  eles  abriram o caminho. O navio levantou âncora, e do convés eles assistiram, tomados de fúria impotente, o  massacre e a destruição dos outros navios, sem utilidade para os Noldor.  ‐ Vá atrás deles! ‐ chorou Olwë, rangendo os dentes. ‐ Vá! Agora eu te peço. Castigue‐os você, se os Valar permitiram isso! Vingue‐se por nos, filha da minha filha, Nerwen!  Ela apertou a mão de Olwë em silêncio.  ...Na noite que caiu sobre Valinor, cortada pelas chamas dos incêndios, os Noldor viram a alta e  sombria figura do Senhor do Destino. E a voz, terrível e impiedosa, pronunciou a sentença que quebrou  a predefinição de Eru: 

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‐  Vocês  estão  expulsos  de  Valinor,  e  não  há  retorno  para  vocês.  Nem  mesmo  o  eco  das  suas  lamentações  atravessará  as  montanhas.  Amaldiçôo  a  casa  de  Finwë,  que  derramou  o  sangue  dos  próprios  irmãos,  e  a  maldição  se  abaterá  sobre  esta  casa  e  sobre  todos  aqueles  que  se  dispem  a  acompanhá‐los,  desde  o  oeste  até  o  extremo  leste  de  Arda.  Vocês  jamais  possuirão  aquilo  por  que  fizeram o juramento, pois este é o preço do sangue. Todas as coisas que iniciarem se voltarão contra  vocês. Vocês traíram os seus irmãos, e os seus irmãos os trairão. Vocês derramaram sangue alheiro, e se  afogarão  no  próprio.  Vocês  condenaram  os  outros  a  morte,  e  conhecerão  os  tormentos  da  morte,  pesares e dores dos mortais. Agora sentirão, na própria pele, tudo aquilo que por sua culpa os outros  sentiram – dor e sofrimento, tormentos do corpo e do espírito, traição e tristeza, impotência e derrota.  E  vocês  retornarão  a  Valinor,  e  seus  espíritos  virão,  então,  às  minhas  Mansões,  e  não  encontrarão  repouso, pois eu os julgarei pelos seus feitos. E aqueles que resistirem na Terra Média e não retornarem  a  Valinor  que  sejam  por  ela  renegados,  e  que  vejam  a  própria  vileza  nos  dias  de  chegada  daqueles  a  quem a Terra Média foi destinada. Eu, Námo, disse. Que seja!  Nem  todos  compreenderam  as  palavras  de  Námo,  mas  foi  assim  como  ele  disse.  E  os  descendentes de Finwë ficaram aprisionados eternamente nos subterrâneos de Mandos, e a vontade de  Manwë não pôde resgatá‐los, pois os Valar não oferecem duas vezes...  ‐ Eu irei para lá mesmo assim, ‐ sussurrava Nerwen. ‐ Eu entendi. Eu sou a punição dos Valar.  Eu sou a espada nas mãos deles...  Na noite infinita, o navio de asas prateadas zarpou. Nerwen era abençoada aos olhos dos Valar,  e as ondas a trouxeram às Terras Mortais, aos domínios de Círdan, antes do exército dos Noldor.  Como descrever essa viagem solitária na escuridão? Ela estava sozinha a bordo. Ela e os seus  pensamentos,  seu  medo  que  a  chamava  de  volta  aos  pés  dos  Valar,  para  a  confortável  e  calma  segurança. E a sua sede de conhecimentos e viagens, tal que não há nada mais poderoso neste mundo.  Quão bem ela compreendia o irmão, Findarato... Onde está ele agora? Nolofinwë, se não recuou, deverá  seguir pelo gelo ‐ não há outro caminho, não sobraram mais navios. E dificilmente Teleri ajudarão aos  parentes dos assassinos, ainda mais contra a interdição dos Valar. Sozinhos, abandonados por todos... O  que restou para eles além da coragem e da honra? Ela sabia muito bem ‐ eles não desejarão perder os  últimos restos... Então, aos que não têm culpa – o caminho mais difícil...  Através das neblinas e da escuridão, fora dos dias e anos, o navio voava, e o vento de Endorë  atirava  água  salgada  em  seu  rosto,  vento  trazia  cheiros  desconhecidos,  dolorosamente  atraentes,  da  terra  estranha...  E  estrelas!  Quantas  eram,  quão  forte  elas  brilhavam  aqui!  E  parecia‐lhe  ‐  a  própria  Elentári ilumina o seu caminho. Realmente, a boa sorte a acompanhava, e ela se tornou a mensageira  dos Valar... 

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A TERRA DA ESTRELA. ANOS 516­872 DO DESPERTAR DOS ELFOS  Chegou o  dia em  que  a  Estrela  levou  os  Elliri  até  a  costa.  O  mar  frio do  breve  verão  nórdico.  Tudo  parecia  grisalho,  como  se  uma  camada  de  sal  cobrisse  o  céu,  e  as  areias  pálidas,  e  as  ervas;  as  águas  verde‐acinzentadas  arrastavam  o  olhar  para  algum  lugar  distante,  para  o  lugar  onde  o  céu  se  fundia ao mar, e parecia‐lhes que a tão esperada Terra da Estrela emergiria ali a qualquer momento.  Eles ficaram em silêncio e ouviam o sussurro incompreensível das ervas e os suspiros da areia, a voz  baixa das ondas e os gritos distantes das gaivotas brancas, e eles compreendiam ‐ o mar e o vento falam  com  eles,  lhes  trazem  novas  sobre  a  terra  longínqua,  mas  ainda  não  sabiam  o  que  significavam  as  palavras  do  vento  e  do  mar.  E  uma  tristeza  incompreensível  aninhou‐se  em  seus  corações,  e  alguém  disse ‐ são os Feitiços Marinhos, Tellor ‐ Poder do Mar. E eles amaram o mar para sempre. O poder do  Mar deu força aos seus navios, e a força do Amor os guardava na viagem. Os navios iam para o norte sob  velas brancas como espuma, e nem as tempestades, nem os gelos fechavam o seu caminho, e o vento  levava  nas  suas  asas  as  embarcações‐cisnes.  Feliz  foi  a  sua  jornada.  E  então  ‐  na  neblina  marinha  da  manhã eles viram as ilhas, e flocos brancos de espuma se transformavam em gaivotas voando sobre as  rochas, com seus gritos dando boas‐vindas aos homens. E aqueles que viam melhor do que os outros ‐  aqueles viam a Estrela até de dia, exatamente sobre as ilhas. Ela sempre permanecia no mesmo lugar,  mesmo que as outras se movessem em torno do próprio eixo. E então os homens chamaram esta terra  como Neyir a havia chamado um dia ‐ Terra‐sob‐a‐Estrela, Elles.  Ainda nos dias de juventude da Arta, do seu sangue e seu fogo, Melkor criou essa terra ‐ como  um  desafio  ao  mundo  imóvel,  ainda  sem  vida.  As  chamas  se  debatiam  nos  cálices  dos  oito  vulcões  ‐  como vinho em taças elevadas ao céu numa eterna festa. E com o poder dele, a fúria do fogo agora foi  aprisionada,  pois  tanto  o  fogo  quanto  o  frio  estavam  sob  seu  poder.  A  grossa  camada  de  fuligem,  expelida nos dias de insanidade dos vulcões, aquecida pelo fogo de Arta, recebeu as sementes levadas  até lá pelo vento. Ali sobraram também sementes daquelas plantas que há muito pereceram na Terra  Média, e aquelas que jamais haviam existido no resto do mundo.  A terra morna cultivou densas florestas, e levantaram‐se as ervas nas campinas; aves marinhas  fizeram os ninhos nas rochas, os bosques estavam cheios de animais, e os rios – de peixes. As sementes  trazidas de Endorë deram fartos frutos, e os homens disseram ‐ é abençoada esta terra, ficaremos aqui!  Eles  sabiam  e  conheciam  muitas  coisas.  Conheciam  a  força  das  ervas  e  das  pedras,  feitiços  e  magias, e sabiam curar muitas doenças, das quais os homens de Endorë não conheciam remédios. Eles  sabiam ler sinais do céu e do mar, ouvir o vento e a terra, e tudo o que eles descobriam, gravavam em  pedra, madeira e couro com sinais e desenhos, e lembravam dessa sabedoria, fazendo‐a tomar a forma  de  versos  e  canções,  adas  de  geração  em  geração.  Eles  tinham  poder  sobre  a  madeira,  pois  conheciam a sua alma – e a madeira em suas mãos se transformava em quentes casas e navios velozes  como  aves,  objetos  entalhados,  belas  estátuas  e  quadros.  Poucos  eram  tão  hábeis  nessa  arte  quanto  eles.  E  a  madeira  ganhava  voz,  e  aquele  que  ouvia‐a  transformava‐se  num  músico  e  cantor.  E  estes  homens eram não menos respeitados do que governantes e sábios, pois eles criavam música e beleza.  Eles conheciam a alma da pedra, e sabiam encontrar gemas coloridas. E valorizavam acima de  tudo  a  obsidiana,  pois  esta  era  memória  e  verbo  do  fogo  da  terra,  e  âmbar,  pois  este  era  memória  e  verbo do mar.  Eles  conheciam  a alma do mar,  e  as  suas  embarcações  navegavam para  o oriente,  pois  assim  dizia  o  mar,  mas  eles  não  buscavam  caminhos  para  o  ocidente,  a  Avallónë  e  Valinor,  pois  os  seus  corações e a força do Mar Tellor diziam: ali espera‐os algo funesto. E eles confiavam na voz do próprio  coração e a voz do mar.  Eles conheciam a alma do metal, e em suas mãos ele tinia e cantava, se transformando em jóias  e  preciosos  cálices,  cordas  das  liras  e  flechas  para  caça  –  tudo  que  um  homem  precisava  para  seu  trabalho e sua diversão. Só não faziam armas que não fossem para a caça, pois não guerreavam. A vida  humana era sagrada para eles, pois em cada um existia um dom próprio, que o diferenciava dos demais;  eles chamavam isso de Ando Tael. E se acontecia um homem morrer pelas mãos de um outro homem, o  assassino,  mesmo  que  a  morte  fosse  somente  um  acidente,  preferia  morrer,  não  ando  o  crime  terrível.  Eles  valorizavam  a  vida  e  o  que  estava  ligado  a  ela  acima  de  tudo.  Talvez  por  isso  que  eles  sabiam amar e rir? Talvez porque o maior prêmio para uma pessoa era ver o sorriso no rosto do outro  em resposta as próprias palavras? Talvez por isso consideravam sagrados a amizade e o amor, e belas  canções  e  lendas  eram  compostas  sobre  aqueles  que  amavam  e  estavam  dispostos  a  dar  a  vida  pelo 

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amado?.. Nem sempre eram alegres as suas canções, pois não viviam na terra de Aman, mas nas Terras  Mortais – a dor e os perigos não os evitavam...  Eles respeitavam a morte, e despediam‐se em solene tristeza daqueles que partiram, pois um  homem que seguiu pela vida sem baixar os olhos e sem procurar o sossego é digno de respeito. E não  temiam a morte, pois sabiam – o Caminho não tem fim...  Eles construíam cidades, mas não possuíam muralhas. A sua capital se chamava Eldain, Cidade  da Estrela. O país era governado pelo conselho dos sábios, Nastari; e os três dos mais sábios elegiam o  governante,  que  se  chamava  aentar.  E  na  sua  bandeira  havia  um  dragão  dourado sob  a  coroa de  oito  estrelas, sobre fundo negro.  Assim  eles  viviam,  Elliri,  Homens  da  Estrela,  na  Terra  da  Estrela,  que  fica  entre  Valinor  e  a  costa de Beleriand. Valar não voltavam os seus olhares às oito ilhas, até um certo dia, e as embarcações  dos Teleri não penetravam nessas águas...  ...A  mãe  do  governante  era  uma  grande  mulher  –  daquelas  que  sabem  ouvir  e  escutar.  O  farfalhar da areia e o retinir das conchas brancas na praia, o vôo da gaivota e o silêncio do mar matutino  – tudo  possuía  significado  para  ela,  em  tudo  ela  via  sinais  que  nem  todos  conseguiam  compreender. Afirmavam que ela ouve as vozes das estrelas, e que o reflexo da lua canta para ela. Em momentos de  coração sensível – assim dizia ela, ‐ ela ficava imóvel, como uma estátua morta, e depois, ao voltar a si,  cantava.  E  o  seu  canto  podia  curar  o  espírito  e  o  corpo,  e  as  suas  palavras  eram  verdade  e  profecia.  Assim um dia ela foi até um homem que era conhecido como um grande marinheiro, e disse‐lhe:  ‐  Saudações,  aquele  que  possui  a  força  de  Tellor,  filho  do  mar!  Eu  vim  para  tornar‐me  a  sua  esposa, pois sei que de nós nascerá aquele que salvará o nosso povo.  E o marinheiro a tomou por esposa, pois sabia que ela sempre dizia a verdade. E ainda porque  era bela. E do seu casamento nasceu Eayir, aquele que foi eleito governante.  E foi assim: um dia Eayir‐Vidente chegou para o conselho dos Sábios. E ele falou assim:  ‐ Por muitas noites seguidas, uma visão me visitou. Eu vi um homem em vestes de Escuridão, e  ele me pareceu ser Aquele que Vinha; e os seus olhos eram claros como estrelas, mas brancos eram os  seus cabelos, e o selo da tristeza estava em seu rosto. E ele me dizia, vá e leve o seu povo, pois a sua  terra está destinada a desaparecer.  Os sábios tiveram um conselho, e foi decidido dar ouvidos à visão, abandonar Elles. E barcos  alvos sob velas verdes e prateadas levavam os Viajantes da Estrela – para longe, para longe das ilhas, e  os  Elliri  levaram  consigo  as  tristes  canções  de  exilados;  não  havia  em  Endorë  ninguém  que  se  equiparasse a eles na arte de compor canções, nem mesmo os Elfos.  E  quando  os  últimos  navios  zarparam  dos  portos  da  Terra‐sob‐a‐Estrela,  chamas  rubras  subiram  ao céu noturno: ali, atrás, no fogo dos vulcões, desaparecia Elles. E pereciam aqueles que não  desejaram abandonar a pátria...  Oh Elles, eram brancas as asas das suas embarcações, mas hoje  A fuligem cinzenta cobriu‐as, e foi o vento frio a causa das lágrimas?..  Assim  era  a  vontade  dos  Grandes:  eles  não  se  importavam  com  esta  terra,  nem  com  aqueles  que  ali  habitavam;  e  por  acaso  oniscientes  Valar  saberiam  deles?  Naquele  tempo,  Noldor  rebeldes  abandonaram Valinor. E assim decidiram os Valar: não haverá retorno para os desobedientes.  As costas de Valinor e Avallónë se envolveram em neblina: Valar não perdoam aqueles que os  renegam. E as ilhas de Elles aram a se chamar desde então Ilhas Encantadas, e aqueles que pisavam  nelas não retornavam. E sobre o país destruído, sobre a terra morta batia, como um coração ferido, a Estrela Meltor...  Assim o povo dos Elliri ganhou um segundo nome ‐ Vayiri, Exilados.  E, ao voltar a Terra Média, eles encontraram uma nova pátria ‐ Es‐Tellia, Terra‐ao‐lado‐do‐Mar.  No  ocidente,  oriente  e  no  sul,  essa  terra  estava  cercada  de  florestas  sombrias.  Vivia  ali  o  povo  Aoi,  Homens das Sombras da Floresta, que os Elliri em sua língua nomearam Foyolli, Povo do Silêncio. Estes  eram baixos e de ossos delicados, com pele alva e translúcida, cabelos negros retos e olhos esverdeados.  Eles  preservavam  lendas  e  mitos  antigos,  a  sua  memória  era  comprida  como  a  sua  vida.  Eles  sabiam  compreender os animais silenciosos e os pássaros desta terra; viviam às margens de lagoas da floresta,  e  seus  cabelos  cheiravam  a  ervas  aquáticas...  Não  havia  e  não  haverá  em  Arta  um  povo  que  compreendesse melhor a língua das ervas, flores e árvores, pois eles eram filhos da Floresta.  O Livro Negro de Arda 

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Aoi  receberam  como  irmãos  os  filhos  do  Norte  que  vieram  do  além‐mar.  Elliri  povoaram  a  costa,  onde  havia  areia  branca  e  afiadas  rochas  negras,  onde  o  vento  cantava  nos  pinheiros  cor  de  cobre.   E límpida e triste era a felicidade dessa terra ‐ terra daqueles, que sabiam ouvir a dor de Arta... 

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O RETORNO. ANO 870 DO DESPERTAR DOS ELFOS  Somente o vento cantava tristemente nas ruínas. A terrível solidão pesava muito mais agora,  num dia ensolarado. Nada e ninguém. Quieto e vazio. Pedras mortas, os dentes trincados das torres e  olhos cegos dos vãos das janelas. Trezentos anos. As ervas frágeis venceram a pedra. Já não se vê quase  nada. Provavelmente, seria um grande crime reconstruir tudo isso ‐ pois nada se repetirá. Não há nada.  Não há ninguém. E nunca mais haverá. Agora ele estava quase feliz com a solidão ‐ ninguém verá a sua  fraqueza. Ele estava sentado sobre uma rocha, encurvado, as mãos doentes, e o vento remexia os seus  cabelos grisalhos. “Gorthaur virá. Ele voltará, voltará logo, certamente. Mais rápido, é terrível, é tão  difícil... Pelo menos alguém... Será que me perdoou? Virá?”  Um leve farfalhar de pedregulhos rolando o fez virar. Eles ficaram olhando um para o outro por  alguns segundos dolorosos, sem saber como começar. Aquele que chegou era alto, cabelos dourados  caiam sobre os seus ombros, e os olhos cinzas estavam cheios de esperança e de culpa. Ele estava  descalço, suas roupas estavam bastante gastas. Melkor olhava para o rosto conhecido, e alegria em seu  espírito misturava‐se com amargura.  ‐ Olá, ‐ finalmente disse ele.  Aquele fez um gesto desajeitado, rápido, engoliu seco e respondeu quase inaudivelmente:  ‐ Olá...  Ele se interrompeu, sem coragem para pronunciar o costumeiro “Mestre”.  ‐ E como você viveu por todos esses anos? Sente‐se.  Ele sentou‐se rapidamente e, retorcendo os dedos nervosamente, começou a falar, sem olhar  para o rosto de Melkor.  ‐ Eu queria voltar então, verdade, não estou mentindo. Eu tinha medo, muito medo... Eu me  convencia de que posso escolher, você mesmo que disse. Eu queria viver! E depois, mais tarde, eu tive  medo de ter ficado vivo ‐ sozinho. Eu voltei – só havia mortos. Eu quase enlouqueci ‐ chamava, gritava,  pensava ‐ pelo menos alguém está vivo... Depois eu os enterrei todos ‐ muitos dias, muitas noites.  Chamava todos pelo nome, reconhecia os rostos de todos... Eu os enterrei.  ‐ Onde? ‐ baixo, muito calmo.  O dos cabelos dourados virou‐se e apontou para o nordeste.  ‐ Lá. É um campo inteiro. Ali não cresce nada ‐ somente dormideiras. Dormideiras negras, com  uma mancha vermelha no meio. Um campo de dormideiras... Elas falam, se escutar...  ‐ E depois?  ‐ Nada. Vaguei por aí. A minha consciência parecia dividir‐se em dois ‐ eu sabia quem e o que  eu sou, mas isso parecia dormir. Como num sonho ‐ sabe que é um sonho, e não consegue acordar.  Assim eu fiquei. Os homens me acolheram – nu, quase enlouquecido, semimorto de fome. Eu vivi com  eles por sete anos. Depois fui embora ‐ eu não envelheço... Era necessário esconder a minha essência.  Eu vi muitas tribos. Acostumei‐me a eles...  ‐ Como você me encontrou?  ‐ Eu queria vê‐lo. Eu sentia aqui, dentro, tudo o que aconteceu com eles... O que aconteceu com  você... Eu senti ‐ e vim...  ‐ Para que?  Ele calou‐se para recobrar o fôlego, depois continuou rapidamente:  ‐ Implorar por perdão. Sei que a covardia e a traição não podem ser apagadas nem perdoadas,  mas eu entendi tudo! Eu vivi... Eu me castigava a cada segundo, não agüento mais! Perdoe‐me, diga que  eu não sou uma criatura tão desesperadamente vil, me ajude! Ordene pagar, ordene morrer!  ‐ Para que? Depois disso, você poderá esquecer? Ou todos voltarão à vida? Não é possível fazer  o tempo voltar, e você não poderá se sentir como então.  ‐ Preciso da sua palavra! Diga que me perdoa!  ‐ Eu perdôo. E eu não tenho direito nem de condená‐lo, nem de castigá‐lo. Para que precisou da  minha palavra... Eu mesmo disse então... Simplesmente...  ‐ Simplesmente ‐ ninguém mais fugiu. Eu sei, não continue! Eu vi... Eu não podia nem sonhar  que você... Eu precisava somente do seu perdão. E eu mesmo, eu nunca me perdoarei.  Silêncio.  ‐ E o que você quer?  ‐ Permita... continuar com você, ajudar... Não me expulse...  ‐ Não estou expulsando‐o. Mas entenda ‐ é difícil vê‐lo. Doloroso.  O Livro Negro de Arda 

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‐ Entendo... Você simplesmente quer que eu vá embora. Você não se importa mais comigo. Eu  bem que merecia...  ‐ Você não entendeu. Você ficará comigo. Mas... não me chame de Mestre. Não, isso é somente  para não lembrar...  ‐ Sim... meu Senhor. Eu concordo com tudo. Você realmente não nos ensinou a fazer aquilo que  eu fiz...  O nome dele era Geltorn. Ele era da última geração dos Elleri Ahe, um menino doce e bondoso,  daqueles que falam com as ervas. Era possível compreender o seu pavor e a sua fuga, mas... quem seria  ele agora? Homem? Elfo? O que deveria ser feito com este pobre solitário ser?  Ele já sabia há muito tempo. Agora ele via. Gorthaur ajoelhou‐se:  ‐ Eu sei tudo... o que eles fizeram!...  A voz desapareceu, e ele expirou sem som:  ‐ Não perdoarei.  “O que fizeram com você, Discípulo... Você ‐ e crueldade. O que eu fiz com você...”  Maia não teve coragem apertar a mão de Melkor. Ele somente beijou um canto da capa do seu  Mestre; ele sabia por que Melkor havia ado, o que ele viveu e o que fez. E Melkor fez com que ele se  erguesse; e, olhando nos olhos do Mestre, o Maia disse:  ‐ Nunca mais o abandonarei. Perdoe‐me; mas não peça e não ordene. Eu juro, não partirei.  Mas Melkor ficou em silêncio.  Gellome, Laan Gellome...  Para que voltar aqui mais e mais vezes? Não há mais ninguém. Não há nada. Por que você  veio?.. 

As cinzas misturaram‐se a terra, a terra absorveu o sangue, Gellome, Laan Gellome...  Ali onde estavam as casas – absinto e ervas daninhas: cinzas pareciam cobrir os caules escuros;  e os galhos das árvores ‐ como dedos contorcidos de dor, mãos mutiladas estendidas ao céu, Gellome,  Laan Gellome...  Se olhar por muito tempo para o copo da dormideira negra, percebe‐se um rosto. O espírito se transformou numa dormideira negra ‐ não há somente uma flor, um rosto.  ...Quem é? Você...  Aqui não há ninguém. É a neblina da noite, o vento sussurra algo, um pássaro canta ao longe.  Não se engane. Para que fazer sangrar eternamente as feridas do espírito – não poderá esquecer  mesmo sem isso.  A água é profunda como tristeza, altos são os caules de absinto, as gotas amargas de orvalho ‐  lágrimas de Laan Gellome. As pontes de renda se desfizeram em pedregulhos... Tudo silencioso... Sua  tristeza, sua memória ‐ Laan Nien...  ‐ Mestre...  Melkor virou‐se lentamente e olhou para o Discípulo.  ‐ Mestre, eu fiz o que pôde, mas a fortaleza ainda não foi finalizada...  Vala fez um sim com a cabeça e ergueu os braços.  ...É impossível acostumar‐se à Criação, quando se vê como do coração nasce a música, e a  música se transforma em formas ‐ inicialmente movediças e vagas, mas que depois ganham vida e  carne. Quando vê como, de rochas semelhantes a nuvens escuras, crescem torres fantasmagóricas,  tecidas de neblina e estrelas, como elas ficam semelhantes a cristais negros ‐ semitransparentes,  cintilantes... O tempo para ‐ e não há nada, e não há você ‐ somente a música que gera o novo, somente a  música ‐ triste e ameaçadora, e ouve‐se como bate o coração do Criador, e luz nas suas palmas e estrela  na sua fronte...  Melkor abaixou as mãos, e Gorthaur suspirou maravilhado:  ‐ Você é verdadeiramente onipotente...  O portão negro abriu‐se em silêncio; o Mestre e o Discípulo entraram na fortaleza.  As noticias de Geltorn vinham de vez em quando. Dele e sobre ele. E sempre era uma alegria  amarga e dolorosa ‐ de qualquer jeito Melkor o amava, como se ama a uma criança. Talvez  simplesmente porque esta é uma criança... Criança de quinhentos anos. Ele não envelhecia ‐ os Elfos não 

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envelhecem. Provavelmente isso era inável ‐ sempre se esconder, abandonar aqueles que se  tornaram queridos para que não descubram que ele não é humano. Gorthaur não esconde que é  imortal, e Melkor também não precisa fingir. E Geltorn agora é um eterno andarilho, e não possui lar.  Estranho a todos, até mesmo aos mais próximos.  Eles se encontraram novamente ‐ no campo das dormideiras, quando o próprio céu da  alvorada, rubro e negro, parecia uma imensa dormideira. O vento soprava, e Melkor ouvia nitidamente  as vozes cantantes das flores, e junto a elas ‐ o lamento. Quase no mesmo momento, Vala entendeu  quem era. Geltorn não imaginava que mais alguém estaria aqui. Como um profeta louco dos mortais, ele  caminhava entre as flores e chamava cada um pelo nome, falava algo, pedia. Vala aproximou‐se  lentamente.  ‐ Vamos, ‐ simplesmente disse Melkor. ‐ Vamos para casa. 

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O MENSAGEIRO. ANO 871 DO DESPERTAR DOS ELFOS  ...Em vestes a cor de sangue seco, com uma capa roxa, ele estava perante os portões de Ast Ahe,  sem coragem para entrar. A dúvida tomou conta dele: ele que estava tão certo de ter feito a escolha  correta, mas ouvir as conversas do Vala Escuro com o Senhor do Destino é uma coisa, e aqui ‐ outra.  Aqui é preciso fazer, criar, combater ‐ e o que ele sabe?.. Nada; somente ouvir e compreender, ver e  pensar.  ‐ Quem é você é por quê está aqui?  Ele levantou os olhos:  ‐ Artano?  Maia Escuro respondeu asperamente:  ‐ Meu nome é Gorthaur.  ‐ Sim, sim, claro, ‐ ele estava alegre por ter reconhecido‐o. ‐ Eu lembro, ele contou sobre você...  A voz de Gorthaur soou mais amistosa:  ‐ Sobre você ‐ também... Entre, ele ficará feliz em te ver, discípulo de Námo.  Ele olhava em volta, maravilhando‐se com a beleza austera do castelo. Gorthaur carregava uma  lâmpada ‐ cálice de ferro negro, no qual brilhava uma chama azulada.  ‐ O que é isso? Veja, parece uma estrela...  O discípulo de Melkor ficou um pouco perplexo:  ‐ Não sei... Talvez, realmente uma estrela, talvez não ‐ não deu tempo de perguntar.  ‐ Foi ele que fez? Como? – interrogava o discípulo de Námo.  ‐ Simples – cobriu o cálice com a mão e disse algo...  “Simples... Simples ‐ acendeu uma estrelinha na terra... Simples ‐ decidiu mudar o plano de  Ilúvatar ‐ sozinho ‐ e fez isso. Simplesmente quis ‐ e o mundo mudou...” O discípulo de Námo olhava  atentamente para o rosto de Gorthaur ‐ e via nele uma imperceptível semelhança com o Vala Alado.  “Como eu não percebi antes! Aquele, a quem em Valinor chamavam de Aulendil, simplesmente não era ‐  e nem poderia ser – criação da mente do Ferreiro. E não pôde ser seu servo. Simples!”  Eles entraram na sala do trono, e o discípulo de Námo ficou petrificado. Ele havia visto Melkor  de joelhos, implorando perdão. Havia visto Melkor acorrentado, com o rosto cheio de tristeza e dor.  Para dizer a verdade, pela primeira vez ele foi até a porta da cela do Vala Escuro para tentar entender  por que o seu Mestre se rebaixou a conversar com o Inimigo?.. Ele havia visto Melkor tomado de fúria  fria quando, com a espada em mãos, aquele abandonou as Mansões do Senhor do Destino. Agora ele via  o Senhor Melkor. ...Essas gemas na alta coroa de ferro são as Silmarils? Mas a sua luz era diferente em Valinor...  Que criatura desconhecida enrolou‐se em volta do trono e colocou a cabeça sobre os seus joelhos? Uma  serpente alada vestida de escamas de aço e prata escurecida, os olhos cintilam com uma chama  misteriosa...  Melkor levantou‐se, cumprimentando o visitante, e somente então o discípulo de Námo viu as  suas mãos.  “O que é isso?”  Instantes depois, compreendeu: Silmarils.  “Que nem aquele cujas mãos estão impuras, nem aquele em cujo coração há maldade, nem um  homem mortal se atrevam a tocá‐las; e elas queimarão o corpo mortal que as tocar...”   “Mas o sangue também está nas mãos daqueles que combateram Melkor, que mataram os seus  discípulos; e estariam limpas as mãos de Aulë, que forjou as correntes, e de Finwë, o rei‐carrasco? Que o  há maldade no coração dele... Mas eu ouvi palavras dele, e ele não mentia; e vi a sua obra, e o  compreendi: isso é mal? E ele é um Vala, um Ainu imortal...”  Por alguma razão ele lembrou‐se da voz triste e surda de Melkor, na qual soava uma dor  incompreensível: “Até aqui eu vejo estrelas...”  “Perguntarei depois. Não a ele: deve ser difícil para ele falar sobre isso. A Gorthaur ‐ seu  discípulo deve saber...”  ‐ Saudações, grande Vala, ‐ o discípulo de Námo fez uma reverência respeitosa.  ‐ Saudações. Estou feliz em vê‐lo novamente.  A serpente alada, de forma ligeira e suave – assim corre a água – foi para trás do trono e,  colocando a cabeça sobre o espaldar, declarou: ‐ E eu me chamo Lómion, Filho do Escuro.  O Livro Negro de Arda 

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A voz soava um pouco desumana, mas não feria os ouvidos.  ‐ É um dragão, ‐ explicou Melkor, sorrindo levemente para o Maia perplexo. O dragão bocejou,  mostrando dentes brancos e afiados:  ‐ Eles dizem que eu ainda sou muito pequeno, ‐ comunicou ele, olhando de esguelha para o  Senhor.  Atrás do discípulo de Námo, Gorthaur deu uma risada.  ...Ele andava, olhava, perguntava. Tudo o interessava: como, para que, por que. Ele olhava  maravilhado para esse mundo novo e imenso. Ele somente não se apressava em aprender a usar armas.  ‐ Senhor, será que as guerras são inevitáveis? Você é um Criador, Mestre, ‐ conte, para que  precisa da espada?  ‐ E você não pensou naquilo que acontecerá se eu dep as armas? Criador... Todos os meus  feitos foram declarados funestos desde o início, e não podem ser nada além disso.  ‐ Mas isso não é verdade, Melkor!  ‐ Sim? ‐ sorriu amargamente o Vala Escuro, e de exclamou com uma raiva inesperada. – Veja o  prêmio que recebi do meu irmão mais novo, o Rei do Mundo ‐ veja!  Ele bruscamente levantou as mãos mutiladas até o rosto de Maia, e aquele desviou o olhar  involuntariamente.  ‐ Eu não acredito, ‐ disse surdamente o discípulo de Námo depois de um curto silêncio. ‐ não  acredito que eles não podem compreender. É preciso tentar explicar.  ‐ Noldor retornarão a Terra Média. E aqui estão os Mortais. Eu pensei que os Elfos seriam seus  mestres. Agora vejo o que eles ensinarão em primeiro lugar. Que eu sou inimigo. Que o Escuro é o mal. E  matar, ‐ Melkor virou‐se.  ‐ Mas você... ‐ começou o discípulo de Námo e parou.  ‐ Continue. Pois eu realmente matei Finwë.  ‐ Não, Melkor... Senhor... não é isso...  O Vala Escuro recomeçou a falar ‐ com voz baixa e calma. Calma demais.  ‐ Aquele que sabia contar histórias ‐ estranhas e sábias ‐ foi morto na minha frente. Era fácil  matá‐lo. Ele não sabia lutar. Ele somente teve tempo de perguntar ‐ por quê?.. Aquele que sabia compor  canções morreu nos meus braços, e eu mesmo fechei os seus olhos. E aquele que, como perolas num  colar, traçava runas, morreu lentamente. Lá, no pico de Taniquetil. E depois os cães de Oromë  dilaceraram o seu corpo. E seus livros foram queimados. Arrancam‐se as ervas daninhas! ‐ Melkor riu  secamente. ‐ Não há mais nomes. Mandaram esquecer. E ninguém irá compor canções sobre eles... ‐ ele  calou‐se por um minuto, depois continuou, asperamente:  ‐ E sobre o sangue que cobre as minhas mãos, verdade: sangue dos meus discípulos. E não há  como me redimir ‐ eu não fui capaz de defendê‐los. Eu pagarei todo o preço por ter amaldiçoado a casa  de Finwë, mesmo aqueles que ainda estão por nascer: eu não fui justo. Mas eu não quero sangue. Não  quero.  ‐ Senhor! Permita ‐ eu irei e explicarei...  ‐ O que?.. ‐ Melkor ergueu as sobrancelhas.  ‐ Eu direi que você não deseja guerra. Eu explicarei tudo ‐ não é possível que eles não  entendam! Você mesmo dizia, Senhor ‐ todos os Valar amavam Arda igualmente, todos vieram ao  mundo para criar... Eles devem entendê‐lo!  ‐ Há pouca esperança. Eu não quero deixá‐lo ir.  ‐ Mas nem Gorthaur nem algum dos Ahere poderá ser seu mensageiro, Senhor. E eu – discípulo  de Námo sorriu maliciosamente, ‐ não tenho culpa perante os Valar; além do mais, terei imunidade  como mensageiro.  ‐ E Námo está lá... Talvez você esteja certo. Vá.  ...E Ëonwë o interrogou:  ‐ De onde você veio?  ‐ Eu sou o mensageiro do Ainu Melkor, e vim para levar as suas palavras aos Poderes de Arda.  Ëonwë notificou sobre isso os Grandes. E Tulkas disse:  ‐ Não há necessidade de nos ouvirmos o que um servo do Inimigo tem a dizer! Ele merece  morrer!  E Námo disse:  O Livro Negro de Arda 

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‐ Ele é um mensageiro.  E o Rei do Mundo disse:  ‐ Nos o ouviremos. Que ele se apresente aos Grandes!  Em Máhanaxar, no Conselho dos Poderes, apareceu o mensageiro de Melkor. Ele fez uma  reverência aos Fëanturi e a Nienna, mas não baixou a cabeça perante Manwë.  ‐ Fale! ‐ urrou Manwë; e a sua voz parecia trovoada furiosa, mas o mensageiro não se assustou  e não se envergonhou:  ‐ Tenho a seguinte mensagem do Senhor Melkor aos Valar, seus irmãos, e ao Rei do Mundo  Manwë. Basta de sangue; ele, como vocês, não deseja mais guerra. E a sua palavra a você, Rei do Mundo:  pare aqueles cujos corações trasbordam de sede de vingança, pois o mal gera somente um novo mal.  Deixe a ira de lado: ela cega. Será que aqueles que vieram a esse mundo porque o amaram não  conseguirão se compreender? O preço que o mundo paga pela contenda entre os Grandes é alto demais.  Se os Noldor desejarem vir a Terra Média em paz, nada acontecerá a eles; e, em todas as suas obras, o  Senhor Melkor os auxiliará com seu poder. E somente as Silmarils não retornarão a Valinor, e ninguém  mais as tocará, pois eles são o preço do sangue, e foram amaldiçoadas. E assim diz...  Mas neste ponto, Tulkas, irritado, pulou do seu trono e desferiu um soco no rosto do Maia, fazendo‐o cair. ‐ Parem! ‐ Námo ergueu‐se. ‐ Ele é um mensageiro!  ‐ Isso não é um mensageiro, é um renegado, ladrão e assassino! ‐ gritou Aulë.  ‐ Ele mancha o chão abençoado de Valinor! ‐ adicionou Tulkas.  ‐ Com as suas palavras de rebeldia, ele insulta o Rei do Mundo e os Valar, ‐ disse Varda.  ‐ Soltem‐no, que ele retorne àquele que o enviou com a resposta dos Valar, ‐ Námo.  ‐ Que morra! ‐ chiou Tulkas.  O mensageiro respirava com dificuldade; Maiar de Tulkas amarraram os seus braços, a sua  boca estava cheia de sangue salgado – Tulkas não era considerado o mais forte em Valinor à toa.  ‐ Qual é a culpa dele perante os Valar, Rei do Mundo? Ele foi meu Maia, e isso é de seu  conhecimento; se não quiser que ele vá em paz, entregue‐o a mim e eu, que o criei, o julgarei... “e a mim  mesmo também” ‐ Námo terminou a frase em seu pensamento.  Mas o Rei do Mundo não disse ‐ “sim”. Ele tentava não olhara para Námo, silencioso, mas de  repente o Senhor do Destino sentiu uma onda de ódio alheiro engolindo‐o. “Novamente?! E novamente  não há nada, nada a fazer ‐ como então... Meu discípulo...”  Então disse Tulkas:  ‐ Rei do Mundo! Que sejam minhas testemunhas as estrelas e esta montanha sagrada ‐ ele não é  um mensageiro, mas um escravo rebelde e servo do Inimigo! Que ele seja julgado por todos os Valar!  E o Rei do Mundo não disse não.  Por isso Tulkas e os seus servos levaram o mensageiro de Melkor ao pico de Taniquetil e o  atiraram de lá.  O seu corpo, dilacerado pelas rochas, ficou largado no sopé da montanha e as águias,  Testemunhas de Manwë, o rondavam.  E Tulkas se apresentou ao Rei do Mundo, e as mãos dele estavam manchadas de sangue.  E então Manwë quebrou o silêncio:  ‐ É difícil para mim ver este ato, ‐ disse ele, ‐ será que agimos de forma justa?  ‐ A erva daninha deve ser arrancada ‐ assim disse Eru. Não tema, este ato foi de agrado do  Único  E o Rei do Mundo concordou com um suspiro. Mas ele estremeceu quando Tulkas tocou a sua mão: pois agora também as mãos dele estavam sujas de sangue do mensageiro de Melkor.  “Meu irmão ‐ perdoe‐me... meu discípulo ‐ perdoe‐me... Você estava mil vezes certo em partir. E  partirá novamente. E eu ficarei sozinho... Não pude nada... Você falava à toa que sou poderoso, meu  irmão... Eu sei ‐ você esperava o meu auxílio, você me confiou o seu mensageiro ‐ e eu não pude  protegê‐lo... Ele deixou de ser meu Maia ‐ e não teve tempo de se tornar seu discípulo...“  Thorondor, o Grande Rei das Águias foi eleito o mensageiro de Manwë. Num dos picos das  Montanhas da Noite, que os Elfos chamaram de Thangorodrim, o Vala Escuro ouviu‐o, e Gorthaur, seu  Discípulo, estava ao seu lado.  

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‐ Assim diz o Rei do Mundo Manwë Súlimo para Morgoth, Inimigo Escuro. Sobre você está a  maldição dos Valar, e na hora devida você receberá a punição deles, e não haverá misericórdia. O seu  servo está morto, e assim acontecerá com todos que se atreverem a segui‐lo. Maldito seja!  ‐ Eu o matarei! – Gorthaur exclamou, rouco.  Melkor apertou o seu ombro.  ‐ Nos não matamos mensageiros.   “Eu explicarei tudo ‐ não é possível que eles não entendam! Você mesmo dizia, Senhor ‐ todos  os Valar amavam Arda igualmente, todos vieram ao mundo para criar... Eles devem entendê‐lo!”  “Por que o deixei ir! Você acreditou em mim, e eu... Meu irmão, perdoe‐me ‐ você me confiou  uma parte do seu coração: o seu discípulo. E eu não pude o proteger. Verdadeiramente, sou digno de  maldições. E não há perdão para mim”. Com um grito vitorioso, Thorondor fez uma volta sobre o pico, e dirigiu‐se a Valinor.  ...Era silenciosa e escura a sala onde estava deitado o discípulo de Námo, mensageiro de  Melkor. E Vala o cobriu com cuidado, como se cobre a uma criança adormecida, por uma capa negra  com viés roxo ‐ as cores de Melkor e de Námo.  “Eis como você retornou, discípulo... Como despertará do sono da morte? ‐ não sei. Sei  somente: irá embora de qualquer jeito. Irá a ele, e não serei eu a impedi‐lo, meu discípulo. E chagará a  hora do encontro ‐ mas não em breve... Perdoe‐me...” 

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FILHOS DE ARTA. ANOS 870­872 DO DESPERTAR DOS ELFOS  ...Quando eles despertaram, o sol da manhã batia nos seus olhos, e eles riam de felicidade ao  ver o Grande Fogo e a Grande Luz. E por isso, os Elfos chamaram‐nos de casa do Sol. Eles não temiam a  Luz, mas também não temiam o Escuro, pois sabiam olhar e eram capazes de ver. Não se pensava sobre  eles em Valinor, pois eles eram estranhos aos Valar ‐ incompreensíveis, livres, arriscados, curiosos.  Semelhantes demais ao Maldito. E ninguém de Valinor foi ao seu encontro. Aquele que os encontrou  vestia‐se de negro e escondia as mãos nas dobras das vestes negras. E eles, ao vê‐lo, riam como  crianças, e na verdade eram mesmo crianças. E pela primeira vez depois da condenação dos Elfos do  Escuro, o Maldito sorriu. Mas o sorriso abandonou o seu rosto austero quando ele viu os Quatro. Ele  não perguntou quem são, ele compreendeu no mesmo instante. Ele não perguntou por quê estão ali –  compreendeu isso também. Somente perguntou:  ‐ Para onde vocês desejam levá‐los? O que querem deles?  Demorou para receber a respostas – eles estavam tímidos. Ayo avançou e, curvando‐se,  respondeu por todos:  ‐ Grande Vala, nos não pensamos sobre isso. Não os compreendemos, mas eles já são preciosos  para nos... Provavelmente, nos simplesmente gostaríamos de ficar por perto... Guardar... Simplesmente  amá‐los. Há neles algo incompreensível, ao mesmo tempo sublime e triste...  ‐ Tudo verdadeiramente sublime é triste, ‐ disse o Maldito.  ‐ Sim... Eles são estranhos e atraentes. Valar foram mestres dos Elfos, mas o que nos  ensinaremos a estes? Eu tenho medo de ensiná‐los, mas ao mesmo tempo desejo isso.  ‐ Não é necessário. Pelo menos não da forma como ensinaram os Elfos. Eles compreenderão  tudo sozinhos. Eles são Homens, e a sua sabedoria será mais elevada, pois não será dada, mas achada.  Eles estão acima dos Elfos, pois são livres, e têm escolha. ‐ Escolha? Entre o que e o que? ‐ entrou na conversa aquele que possuía olhos dourados.  O Vala Escuro olhou atentamente para os quatro, e algo estranho brilhou no seu olhar. Um  sorriso torto.  ‐ Entenderão por si mesmos. Mesmo que não sejam Homens... ‐ ela falava como se conversasse  consigo mesmo. ‐ Arta muda a todos, até aos Imortais. Também vocês terão escolha...  Sorriu novamente.  ‐ Vocês são estranhos. Não estão comigo, nem contra mim. Não estão comigo, mas seguem o  meu caminho. Melhor, não o meu. Simplesmente andamos lado a lado... Não têm medo?  ‐ O que devemos temer? – agitou‐se o Caçador.  ‐ Por exemplo, a mim. Ou – a aqueles. Pois poderão tomá‐los por meus aliados. E a pena por  essa falta é cruel, ‐ como uma espada acerta o escudo.  ‐ Grande Vala, nos estamos aqui há tempo e vimos os seus feitos, ‐ disse suavemente a Folha  Primaveril ou, como a chamava o dos Olhos Dourados numa língua incompreensível, Iti. Ele afirmava  que isso significa tudo aquilo que acabou de germinar:  ‐ Você cria o belo, e isso não pode assustar. Certo que não estamos contigo, mas não estamos  contra você, na verdade é exatamente o oposto disso. Não se preocupe, não te faremos mal.  Vala riu baixo.  ‐ Agradeço‐a, bela senhora, você me consolou imensamente. Agora não tenho a quem temer.  Porque vocês me assustaram bastante.  Eles conversaram por pouco tempo. Estava lá ‐ e depois sumiu, o Vala Escuro alado. E por  alguma razão, os Quatro ficaram tranqüilos.  ...E os Homens tinham estranhas e vagas lendas sobre os bons deuses incompreensíveis. Não  conheciam os seus nomes, pois aqueles não se nomeavam; mal os lembravam, pois aqueles eram  raramente vistos. Eles falavam com pensamentos, e os pensamentos surgiam nos corações dos Homens,  e estranhas formas e palavras... Os Homens pensavam ‐ eles mesmos adivinharam algo, e ninguém  tentava convencê‐los do contrário. Mas mesmo assim os Homens sabiam ver, e por isso viam  vagamente os Quatro, finalizando as formas deles na imaginação, e davam‐lhes nomes diferentes, e se  recordaram dos bondosos deuses mesmo quando os Edain se tornaram aliados dos Elfos... 

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CAVALEIROS DA LUZ. ANOS 1­4 DO RETORNO DOS NOLDOR A BELERIAND. 1ª ERA  ‐ Mestre...  Vala se virou a Gorthaur; uma sombra de surpresa surgiu no seu rosto ‐ a voz do Discípulo soou  estranha demais.  ‐ Mestre... permita...  Os olhos do Maia brilhavam com um fogo febril e escuro. Melkor ergueu‐se e colocou a mão  sobre o ombro do Discípulo num gesto tranqüilizador. Aquele estremeceu.  ‐ O que houve? Fale.  ‐ Não agüento mais ver... isso... ‐ Maia estendeu a mão, mas a afastou quase no mesmo instante,  sem coragem de tocar a algema escura, ligeiramente azulada, que brilhava opacamente no pulso do  Vala. ‐ Eu tentarei... tirar... E as feridas, ‐ ele levantou os olhos para o Mestre, implorando, ‐ eu as curarei  depois, eu sei...  ‐ Isso é impossível, ‐ respondeu Vala.  ‐ Não! Eu pensei, procurei... É somente ferro! Veja, ‐ Maia mostrou uma tira estreita de metal,  com afiados dentes de um dos lados, ‐ nada ará, nem mesmo a rocha, eu tentei... Permita!  ‐ É impossível, ‐ repetiu Melkor.  ‐ Por quê?  Vala não pôde responder. Mas como convencer, se simplesmente sabe e não consegue explicar?  ‐ Permita...  ‐ Está bem.  ...Diferentemente do lado externo, polido, a parte interna da algema era áspera. Quando,  seguindo o movimento da estreita superfície cortante, a algema moveu‐se um pouco, o mundo foi  engolido pelo manto rubro da dor, e Vala mordeu o lábio, mal segurando o grito. Muito tempo depois ‐  parecia que aram séculos de dor, ‐ ele ouviu, como se fosse através da neblina, o sussurro  desesperado de Gorthaur:  ‐ Não dá certo... Não dá certo...  Abriu os olhos com dificuldade. Gorthaur estava de joelhos ‐ pálido, assustado. As suas mãos e  as mangas, como também as mãos do Vala, estavam manchados de sangue; a ferramenta inútil de metal  claro, mais resistente que as rochas, estava largada no chão. Na superfície lisa da algema, nem um único  risco.  “... e os grilhões do ódio jamais poderão ser rompidos...”  Provavelmente ele repetiu essas palavras em voz alta, pois Gorthaur virou‐se bruscamente e  ficou imóvel...  

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ANOS 1­4 DA 1ª ERA. DAGOR­NUIN­GILIATH  Do “diário” de Maedhros:  ...não consigo olhar nos olhos de Findekáno. Tenho vergonha. Não sei se ele me amaldiçoava  naqueles dias terríveis em que, traídos por nos, eles pereciam nos gelos de Helcaraxë ‐ eu amaldiçoaria.  E não têm utilidade agora as minhas desculpas tardias de que eu era contrário à ordem do pai, de que  não queria queimar os navios. Os navios foram queimados, e de uma corda rasgada não se fará uma  inteira sem dar nós. Eu acho que entendo muito melhor o pai dele. Acho que se o nosso pai tivesse  sobrevivido, haveria obrigatoriamente uma segunda carnificina, mas só que agora os Noldor não  matariam mais Teleri, mas uns aos outros. Nolofinwë transferiu para nos a sua inimizade pelo pai.  Verdade que ele é um pouco menos teimoso do que o pai, mas depois que ele declarou que nos devemos  responder pela falta do pai, eu não tenho esperanças de uma reconciliação definitiva.  Mas será que Findekáno conseguiu perdoar, afinal?  ...Penso que dificilmente algum de nos abandonará a Terra Média em breve e de boa vontade.  Apesar de o nosso objetivo ser o retorno das Jóias e punição do Inimigo, mas está tão distante! E aqui há  aquilo que faltava ao Espírito de Fogo dos Noldor: beleza, perigo e liberdade. Eu agora compreendo  bem o pai, e não me arrependo do meu juramento. Sim, ele sabia falar. E então, depois do assassinato do  avô, não só a fúria, mas também o êxtase me movia. Eu pressentia a liberdade. Nos estávamos em volta  do pai, e nossas espadas eram vermelhas na luz das tochas, e eu berrava junto com todos...  Nolofinwë também é orgulhoso demais para retornar de mãos vazias, para enfrentar  humilhação e escárnio. Como riria Arafinwë! Mesmo se não alcançarmos o objetivo, não pediremos  ajuda. Ou será exatamente como o pai disse: nos aparentaremos crianças mimadas, e os Valar são como  babas insistentes: por mais que se ache o mais importante, as babás conseguirão aquilo que quiserem, e  você nem notará.  ...Por mais sacrílego que soe, é bom que o pai tenha morrido antes de encontrar Nolofinwë.  Diziam‐me que o filho de Indis desejava muito encontrar o irmão mais velho, e obviamente não seria  para abraços fraternos...  ...Sim, o pai combatia furiosamente, não é à toa que o chamaram de Fëanáro. A vitória parecia  próxima, e os Orcs corriam de nós, mas nós nos valorizávamos demais e desdenhávamos o Inimigo e as  suas bestas. Eu jamais esquecerei aquele horrendo gigante negro ‐ ele era uma cabeça mais alto que o  pai ‐ com asas de fumaça e olhos de fogo. O pai, parece, ficou tão espantado que o Valarauko o derrubou  com um único golpe e foi embora sem mesmo olhar para nós. Ele nos desprezava, nos, Noldor! Mas  estávamos apavorados e recuamos rapidamente, mesmo sem ninguém para nos confrontar.  ...Jamais esquecerei a primeira impressão do encontro com um Orc. O mais terrível de tudo é  que eles se parecem demais conosco. Demais. E eu temo – não sei porque – que poderei ficar parecido  demais com eles... 

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ANO 5 DA 1ª ERA  ...E naquela mesma hora em que a morte alcançou Fëanáro, mensageiros de Melkor, Senhor do  Escuro, vieram ao encontro dos filhos dele com uma oferta de paz.  Então Maedhros, o Alto, o filho mais velho de Fëanáro, disse aos seus irmãos:  ‐ Agora devemos agir assim: faremos de conta que concordamos em negociar com Morgoth e  encontraremos com os seus mensageiros no lugar indicado. Imagino eu que a oferta de paz não a  de uma armadilha, para qual o Inimigo tenta atrair‐nos. Mas não somos tão ingênuos e ignorantes como  ele supõe: não seremos só nós, mas todo o exército virá. Se todas as promessas do Inimigo forem falsas,  nenhum  dos  servos  de  Morgoth  retornará  a  Angamando.  Se  não  ‐  teremos  prisioneiros  e  poderemos  ditar as nossas condições ao Inimigo...  Ele não terminou de falar. Mas uma idéia surgiu tanto mente de Maedhros, quanto nas dos seus  irmãos  seus  irmãos:  o  pretexto  para  negociações  é  sério  demais,  talvez  o  próprio  Senhor  do  Escuro  comparecerá. Então, Noldor não duvidavam disso, eles poderão capturar também o próprio Morgoth.  Levando‐o a Valinor, Noldor poderiam contar com perdão e benevolência dos Valar. Além do mais, os  Filhos de  Fëanor obteriam também as Silmarils, pelas quais abandonaram Valinor e pelas quais foram  amaldiçoados por Mandos.  Por  isso,  os  melhores  dos  guerreiros  dos  Noldor  acompanhavam  Maedhros.  Mas  o  exército  élfico  não  ou  despercebido.  Quando  as  notícias  chegaram  a  Melkor,  ele  disse  com  fúria  fria  nos  olhos:  ‐ Aos descendentes da casa amaldiçoada, dei a última chance de  mudar o próprio destino. Se  eles não desejam resolver a contenda pacificamente, eu também falarei com eles em outra língua.  E assim aconteceu que ambos os lados apareceram acompanhados de exércitos; mas o exército  de Melkor era maior, e Ahere estavam ali. Houve uma batalha, na qual pereceram os guerreiros élficos.  Mas,  por  ordem  de  Melkor,  Maedhros  foi  aprisionado  e  levado  a  Ast  Ahe.  Então  os  irmãos  daquele  recuaram ao acampamento fortificado em Hithlum, Terra da Névoa.  E naqueles dias, Melkor enviou novos mensageiros, para comunicar‐lhes a sua vontade:  ‐  Assim  diz  Melkor,  Senhor  do  Escuro,  aos  Noldor  da  casa  de  Finwë,  filhos  de  Fëanáro.  Maedhros permanecerá como refém em Ast Ahe até os Noldor interromperem a guerra e abandonarem  essas terras; que eles retornem ao Oeste ou partam para o sul de Endorë.  Mas  os  filhos de  Fëanáro,  irmãos  de  Maedhros,  decidiram  assim:  Morgoth  os  enganará  e  não  dará liberdade ao seu irmão. Eles não poderiam retornar a Valinor: a maldição de Námo e o juramento  de Fëanáro os impediam. Também não desejavam nem interromper a sua contenda com o Inimigo, nem  abandonar as terras de Beleriand, que os descendentes de Finwë desejavam dominar e onde queriam  fundar os seus reinos. A sede de poder, desejo de obter as Silmarils, o tesouro da sua família, a vingança  contra o Inimigo – a seus olhos, tudo isso valia muito mais do que a vida do irmão mais velho.  Os  mensageiros  de  Melkor  eram  liderados  por  um  homem  do  Oriente  chamado  Ulf.  Pela  primeira vez, os Eldar de Valinor viam um humano; mas não se importavam com a essência da criatura  que estava a sua frente.  Ele era um mensageiro: o ouviram.  Ele era um mensageiro do Inimigo: depois de o ouvirem, o decapitaram.  E o seu corpo foi jogado aos cães, e a sua cabeça foi atirada àqueles que o acompanhavam.  Quando  Melkor  soube  da  morte  deste,  a  dor  e  a  raiva  ergueram‐se  no  coração  do  Vala;  e  ao  ouvir a decisão dos filhos de Fëanáro, ele ordenou trazerem Maedhros.  ‐ O que eu devo fazer com você agora, Noldo, descendente de Finwë, filho de Fëanáro? Você viu:  os seus  irmãos o renegaram. Eu não quero matá‐lo ‐ isso não tem sentido. E soltá‐lo,  ‐ Vala fechou os  olhos e apertou os punhos, mas a sua voz não mudou, ‐ e eu não posso soltá‐lo.  ‐ Faça o que quiser, assassino, escravo, carniçal! Você me aprisionou a traição...  ‐ Você esquece, Noldo, que eu ofereci paz. Vocês escolheram a guerra.  ‐ Casa de Fëanáro ainda se vingará, carrasco!  ‐ Casa de Fëanáro? ‐ sorriu Vala cruelmente. – Saberia você, por acaso, quem foi a mãe dele?  ‐ Miríel Serindë era Noldë!  ‐ De cabelos prateados e olhos escuros? Tayli Miríel era dos Elfos do Escuro, e em seu pai há  metade do sangue deles.  ‐ Mentira!  O Livro Negro de Arda 

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‐ Mentira? ‐ olhe para os seus irmãos! Maglor sabe ouvir a canção do mundo ‐ como eles! E os  olhos de Celegorm nunca te pareceram negros? E Caranthir ‐ único entre os Eldar ‐ é moreno, como o  irmão de Tayli, os seus cabelos são iguais ‐ negros com brilhos de fogo.  ‐ Miríel não tinha irmãos!  ‐  Tinha.  Seu  nome  era  Ahtener.  Ele  foi  executado,  por  julgamento  de  Finwë.  Em  Valinor.  E  a  irmã dela, Orien, morreu aqui.  ‐ Mentira!  ‐ Mentira? ‐ olhe para Amrod e Amras: seriam eles Noldor de espírito? Seus cabelos são mais  claros do que os dos Teleri, com reflexos de prata. Eles poderiam ser aqueles que falam com as ervas, ou  aqueles que ouvem a terra...  ‐ Mentira! ‐ Maedhros tremia de raiva e impotência.  ‐ Mentira... ‐ Vala sorriu de forma inesperadamente triste. ‐ Miríel ‐ Tayli Miríel ‐ me visitou –  nas Mansões de Mandos...  ‐ Cale‐se! Como você se escreve, escravo foragido dos Valar, a envergonhar a nossa casa?! Fique  feliz por não poder empurrar garganta abaixo as suas palavras mentirosas! Maldito! Eu ainda verei a sua punição, a ira dos Valar, e você ainda implorará por clemência ‐ lembra, já foi assim?  ‐ Cale‐se, ‐ Vala tentava controlar‐se.  ‐ E você ficará pendurado, acorrentado, na montanha de Taniquetil como...  Maedhros engasgou. Melkor ergueu‐se bruscamente do trono, deu um o em sua direção, e  o Elfo  involuntariamente  fechou  o  rosto  com  as  mãos,  como  se  quisesse  defender‐se  ‐  do  que?  Da  morte? Do golpe? Do olhar de Melkor? Vala começou a falar. A sua voz era terrível. Sem entonações. Morta.  ‐  Glorioso  feito.  O  orgulho  da  sua  família.  Claro,  te  contaram  sobre  isso.  Mas  você  mesmo  escolheu a própria punição. Você sentirá o mesmo que eles sentiram. Descubra a dor daqueles de quem  não deseja lembrar, neto de Finwë.  E por ordem de Melkor, Maedhros foi pendurando pela mão direita, acorrentado com correntes  de aço a um dos picos das montanhas negras.  No  começo,  ele  não  abria  a  boca.  Depois  a  dor  das  juntas  deslocadas  ficou  mais  forte,  e  ele  começou  a  gritar.  Cada  um  tem  o  seu  limite;  Maedhros  havia  o  ultraado,  e  os  gritos  do  Elfo  silenciaram, pois ele havia perdido a consciência.  Melkor não ou.  ‐ Libertem‐no. Liberte, tirem as correntes, que vá aonde quiser! Que se retire! Eu não agüento  mais ver isso!  ‐ Ele recebeu o que merecia, Senhor, ‐ disse Gorthaur cruelmente.  ‐ Eu não sou um carrasco, ‐ respondeu Melkor.  Mas os enviados voltaram de mãos vazias.  ‐ Outros chegaram na nossa frente, Senhor...  Do “diário” de Maedhros:  ...Parece que eu, o mais velho da casa de Finwë, serei o primeiro a sentir o peso da maldição  que se abateu sobre nos. Como eu desejaria parecer sábio e poderoso. Claro ‐ o mais velho, o mais alto  da família, o herdeiro legítimo da coroa de Finwë. Pretendia trapacear o Inimigo, e enganei‐me a mim  mesmo. E entendi todo o valor do amor fraternal na nossa família. Mas quem imaginaria que o Inimigo  não  mente?  Nos  sorvemos  essa  verdade  com  o  leite  materno  ‐  Inimigo  é  a  Mentira.  E  nos  queríamos  responder à sua mentira com a nossa mentira...  ...Então,  quando  me  arrastavam  acorrentado  a  Angamando,  eu  já  não  tinha  mais  esperanças.  Sabia que é o fim. Talvez eu devesse ser mais esperto e cauteloso, não gritar no rosto dele todos aqueles  insultos  que  gritei  em  meu  desespero?  Talvez.  Pois  ele  sabia  então  que  os  meus  irmãos  me  traíram...  Jamais  esquecerei  as  suas  palavras:  “Descubra  a  dor  daqueles  de  quem  não  deseja  lembrar,  neto  de  Finwë”.  Eu o odeio. Não, não é um ódio ardente. É um ódio – costumeiro desde a infância, frio e calmo. E  os meus irmãozinhos, eu realmente os odeio com todo o meu coração. Não foram eles que vieram para  me  salvar,  provavelmente achando  que  a  minha  vida não  vale  mais  a  pena.  Não eles,  mas  Findekáno,  atraiçoado por mim...  ...Como eles me olhavam! Maglor, esse babaca, que não entende nada além de canções, ficou de  boca  aberta,  piscando,  abobalhado.  O  bonitão  Celegorm  escondia  o  seu  medo  e  vergonha  sob  um  O Livro Negro de Arda 

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sorrisinho torto. Ele tem lábios grossos e vermelhos, como os de Curufin, queridinho do pai. Curufin e  Caranthir estavam um ao lado do outro ‐ ambos sombrios como se o meu retorno lhes fosse como uma  facada no coração. Eu já nem falo sobre Amras e Amrod, esses nem têm opinião própria, para onde vai  um,  o  outro  segue.  Eles  não  se  parecem  muito com Noldor –  Oromë  é  mais  querido  para  eles do  que  Aulë. Resumindo, não me esperavam. E não queriam ver. Eu tinha todo o direito de fazê‐los pagar. E é o  que  eu  fiz.  ei  o  direito  de  reinar  sobre  todos  os  Noldor  a  Nolofinwë.  E  não  estava  nem  aí  com  a  indignação dos irmãozinhos. Quando Caranthir tentou reclamar, eu urrei de tal forma que ele recuou,  assustado. Não dá nada, é bom saberem quem de nós é o mais velho. Eu cumpri o meu dever – nenhum  deles será rei dos Noldor. E Nolofinwë, agora o rei supremo Ingoldo‐finwë, e o povo dele me honram  imensamente agora. Mas ainda tenho vergonha de olhar nos olhos de Findekáno.  ...Mas tive que levar os irmãozinhos com o exército deles para longe das terras de Nolofinwë,  para não arrumar problemas. Caranthir não conviver pacificamente por muito tempo com ninguém...  ...As lendas dizem que somente um dos Valar veio ao encontro dos Homens. As lendas dizem  que Melkor abandonou a sua fortaleza no norte de Beleriand somente uma vez.  As lendas não mentem. 

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TERRA AO LADO DO MAR. ANOS 5­250 DA 1ª ERA  ...O  vento  negro  balançou  os  galhos  das  árvores,  curvou  a  grama.  No  próximo  instante,  um  homem desceu para o chão, exausto, e deitou‐se, com a luz suave das estrelas em seu rosto.  Difícil  demais.  Os  adornos  de  Valimar  saem‐lhe  muito  caro.  Ele  sorriu  tristemente:  nunca  pensou que é possível tirar‐lhe esse dom ‐ voar.  Ele  esperou  algum  tempo  antes  de  se  erguer.  Era  bom  ficar  simplesmente  deitado  na  grama  alta,  aspirando  a  brisa  fresca  e  amarga.  Os  galhos  balançavam  ligeiramente  sobre  ele,  e  as  estrelas  sussurravam algo...  Aqui, ele conhecia tudo, mesmo que as árvores que ele havia um dia criado para essas florestas  agora pareciam sustentar o céu ‐ e ele as lembrava como jovens brotos tímidos que mal chagavam até  os seus joelhos.  Ele  caminhava  devagar  e  com  cuidado,  respirando  o  cheiro  da  floresta,  abrindo  o  caminho  entre os arbustos. As folhas estavam úmidas de orvalho, e os seus cabelos grisalhos estavam cobertos  de  pequenas  gotas  brilhantes.  Ele  colhia  as  frutas  frescas  e  ligeiramente  azedas  do  arando  vermelho:  elas resfriavam agradavelmente as palmas, e ele sentia como a dor desaparece...  Os  animais  saiam  ao  seu  encontro:  estranhos,  nunca  vistos  na  Terra  Média,  silenciosos,  semelhantes  a  visões  maravilhosas  e  vagas,  figuras  espectrais  tecidas  de  luar  e  neblina.  Eles  não  o  temiam, e ele sorria para eles.  E depois surgiu o Unicórnio Branco ‐ primeiro daquela antiga família cujos olhos parecem raios  verdes, estranha dádiva do mar e do sol poente, que,  de acordo com as lendas dos homens, trazem a  felicidade. O unicórnio lembrava dele, e colocou a cabeça sobre o seu ombro. Fechou os grandes olhos  alongados quando a mão cuidadosa acariciou o seu orgulhoso pescoço. “Você lembra?..”  “Sim. Mas você era diferente, Alado”.  “Eu mudei”.  “Você tem olhos tristes, e os cabelos todos brancos... O que houve com as suas mãos?”  “Não precisa, pequeno”, ‐ os dedos longos trançavam as mexas prateadas de pelos da crina do  animal.  “Para onde foram os seus discípulos, Alado? Eu não os vejo há tempos...”  “Não precisa”.   “Os homens que vieram aqui se parecem com eles. Eles sabem falar conosco”.  “Sei”.  “Você é sábio, Alado. Você ficará?”  “Não. Eu devo voltar”.  “Para que? Sente dor...”  “Eu devo”.  O  Unicórnio  suspirou.  As  sua  respiração  parecia  uma  brisa  suave  que  traz  o  cheiro  de  ervas  amargas.  Juntos, eles foram até o Vale dos Íris Brancos. O Alado ficou por muito tempo na margem do rio,  cabisbaixo. Um dia, ele criou esse vale mágico com o pensamento de que os seus discípulos viriam aqui,  e não conseguia compreender porque a tristeza reina aqui... O Unicórnio foi na frente, mas virou‐se.  “Vamos comigo”.  Alado balançou a cabeça em silêncio.  “Vamos. O Vale curará a sua dor ‐ você sabe, você mesmo fez assim”.  “Não. Agradeço. Isso não se cura... Adeus”.  “Adeus, Alado...”  As  ondas  de  grandes  flores  alvas  se  fecharam  atrás  dele,  balançando  como  se  soprasse  um  vento fraco.  A  porta  abriu‐se  silenciosamente  ‐  ele  mais  sentiu  do  que  ouviu  isso.  Sem  se  virar  ‐  quanto  medo de se enganar!  ‐ Mestre?  Não há resposta. Ele virou‐se bruscamente, num salto ‐ e, ainda sem entender, abraçou‐o:  ‐ Mestre... Você veio... Eu o esperei tanto...  ‐ Naure, meu filho...  O Livro Negro de Arda 

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‐ Entre, sente‐se... Eu sabia, pressentia... Mestre...  O visitante afastou‐o gentilmente e sentou‐se ao lado da mesa, escondendo as mãos na capa. O  discípulo acomodou‐se numa poltrona do outro lado.  ‐ Lâmpada...  ‐ Sim! Foi você mesmo que me ensinou, lembra? ‐ Naure sorria, mas logo a alegria desapareceu  do seu rosto:  ‐ Por quê... esconde as mãos?  Algo semelhante a um sorriso amargo:  ‐ Não dá para esconder de você de qualquer jeito.  Vala colocou as mãos sobre a mesa, com uma careta quase imperceptível de dor.  ‐ O que... ‐ a voz irreconhecivelmente rouca, ‐ o que é isso?  ‐ É o ódio, gerado pela cegueira.  ‐ Seus cabelos... como neve...  ‐ É a dor.  ‐ Sua coroa...  ‐ É a memória e a tristeza.  ‐ Você... viu tudo... até o fim?  Silêncio.  ‐ Quem fez isso? Você sabe, diga ‐ quem?  ‐ Não.  ‐ Por quê...  ‐  Porque  você  o  procurará.  E  achará.  Daqui  a  centenas  de  anos,  mas  ‐  achará.  E  conseguirá  matar ‐ se desejar isso com todo o coração. Mas então o Circulo dos Nove não se fechará: você entregará  todo o seu poder ao ódio.  Naure abaixou a cabeça, depois disse baixinho:  ‐ O Circulo não se fechará. Somos somente oito. Uma...  ‐ Cale‐se!  Vala levantou‐se abruptamente.  ‐ Ela vai voltar.  ‐ Mas...  ‐  Cale‐se,  eu  te  peço!  Será  que  não  entende,  será  que  ainda  não  conseguiu  entender  ‐  esse  sangue está nas minhas mãos? Nas minhas, ouviu? Ela perguntou então ‐ é possível voltar, se... E eu ‐ eu  não adivinhei. É preciso ser cego para...  ‐ Perdoe‐me, Mestre... se puder... ‐ sussurro.  ‐ Não fale mais disso. E se... Eu não tenho direito, mas se ela voltar, enquanto... ‐ ele cortou a  frase. Por entre os dentes, como um juramento. ‐ Ninguém mais morrerá por mim ‐ assim. Silêncio novamente.  ‐ Mais... ninguém?  ‐ Lembra de Geltorn?  ‐ Sim...  ‐ Ele. E vocês.  ‐  Todos  os  oito  estão  vivos,  não  se  preocupe:  eu  sinto,  ‐  rapidamente,  com  ardor,  como  se  tivesse medo de não dar tempo de falar.  ‐ E dormideiras negras, ‐ disse Vala obscuramente, ‐ um campo inteiro. Falta somente uma flor.  Virou‐se; olhou nos olhos de Naure:  ‐ Sabe... Geltorn não lembra... como isso foi. Mas ela não está lá.  ‐ Mestre, não precisa... Você mesmo pediu...  ‐ Lembra, um dia ela me perguntou sobre a coroa de raios? Disse ‐ os Homens devem imaginar  os deuses assim... mas sabe, eu estava sozinho então. E não contei isso a vocês. Ela disse ‐ eu lembro.  Sorriu de repente ‐ com os cantos da boca:  ‐ E eu nem perguntei então ‐ de onde...  Ele foi até eles e parou – andarilho alto e grisalho vestido de negro que escondia as mãos na  capa. E aqueles que estavam reunidos na praça de Dayntar naquele dia – e aquele era o Dia da Estrela –  olhavam para ele em silêncio; no rosto do andarilho estavam gravadas uma nobre tristeza e sabedoria  O Livro Negro de Arda 

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antiga, e seus olhos eram como estrelas – estrelas austeras sobre a terra morta, e a capa lembrava asas  quebradas  de  uma  ave  imensa.  E  ele  fez  uma  reverência  aos  homens,  e  eles  também  se  curvaram,  cumprimentando‐o;  era  estranho  o  olhar  dele  –  como  se  ele  procurasse  em  seus  rostos  algo  que  somente ele conhecia. E o perguntaram:  ‐ Qual é o seu nome, andarilho?  Após um breve silêncio, ele disse o nome.  E pareceu‐lhes que é o nome daquela Estrela que um  dia havia guiado os Elliri pelo mar. E perguntaram então:  ‐ Você é a Estrela? Você é aquele que a acendeu? Você é aquele que foi visto por Eayir?  Mas ele somente sorria tristemente e não  respondia nada.  E  ninguém  mais o perguntou sobre  isso.  Assim  ele  chegou  aos  Elliri,  e  ficou  com  eles  por  longos  anos.  E  os  homens  de  Es‐Tellia  o  chamavam de Astar, Mestre da Sabedoria; e ele os chamava de Astelliri, Povo da Esperança, e de seus  discípulos... 

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LAR  Eles chamavam esse pico de Gort Ello, Pico da Estrela. Negro como noite escura; alto, como a  Tristeza; afiado como uma lâmina apontada para a garganta do céu... Não, nas canções deles não havia  essa comparação, “lâmina”. São somente os seus pensamentos.  Aqui  estava  a  casa  ele.  O  Lar.  Ele  sorriu  não  muito  alegremente:  ele  nunca  teve  um  lar  verdadeiro  –  ninguém  pensaria  isso  sobre  um  imenso  castelo  de  pedra...  Ele  vinha  raramente  a  esta  casa ‐ mas sempre retornava para lá quando a dor das lembranças ficava forte demais para escondê‐la  do Povo da Esperança.  ‐ ...Astar, está dormindo"  ‐ E qual era o seu nome, Astar?  ‐ Eldhenn...  ‐  O  nosso  Dragão  de  Gelo?..  Mas  ele  não  sabe  soprar  fogo,  e  as  escamas  dele  são  negras  e  prateadas...  ‐ Elli, irmãzinha, é um conto de fadas...  ‐ Certo, Nais; mas cada conto de fadas tem um pingo de verdade...   “...Eles  freqüentemente  eavam  juntos  pelas  florestas.  Eles  tinham  uma  campina  favorita:  havia  ali  belas  flores,  e  muito  morango  silvestre;  a  menina  o  colhia,  e  sempre  jogava  um  punhado de  frutas  na  boca  do  dragão.  Ele,  claro,  não  precisava  disso  ‐  bastava‐lhe  a  luz  do  sol  e  o  luar,  ‐  mas  as  pequenas  frutas  frescas  pareciam  tão  gostosas  ‐  talvez  porque  quem  as  colhia  para  o  dragão  era  a  menina.  À noite ela colhia galhos secos, e o dragão a ajudava a fazer fogueira, e aninhava‐se ao seu lado.  Eles  olhavam  as  faíscas  vermelhas,  e  a  menina  cantava  para  o  dragão,  e  ele  contava‐lhe  histórias  maravilhosas  e  dançava  para  ela  no  céu,  e  chamava  animais  da  floresta  ‐  a  menina  conversava  e  brincava  com  eles,  e  borboletas  noturnas  rodopiavam  sobre  a  cabeça  dela...  E  um  dia  o  Unicórnio  Branco do Vale dos Íris veio até a sua fogueira, e falava com eles com pensamentos, e isso era como uma  música bela e profunda...”  ‐ É o Nosso Vale dos Íris Brancos?  ‐ Não, Iltanir. Isso era há muito tempo ‐ não aqui...   “...O  tempo  ava,  a  menina  cresceu,  e  o  dragão  ficou  tão  grande  que,  quando  ele  dormia,  alguém  poderia  confundi‐lo  com  uma  colina  coberta  de  folhas  douradas  do  outono.  Não,  eles  continuaram amigos; mas o dragão com uma freqüência cada vez maior sentia‐se grande e desajeitado,  e a menina era tão delicada, tão frágil... 

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Ele  não  conseguia  mais  ear  pela  floresta  com  a  menina,  e  se  ele  tentasse  acender  uma  fogueira, a sua respiração, num turbilhão de chamas, queimaria as árvores. O dragão se entristecia, e a  menina contava‐lhe histórias engraçadas para diverti‐lo pelo menos um pouco, e ele tinha medo até de  rir: vai ver que queima alguma coisa sem querer...  Uma  vez,  ele  reclamou  com  o  Unicórnio  –  dizia  que  não  quer  ser  grande.  Seria  melhor  se  eu  continuasse  pequeno,  suspirou  o  dragão,  e  nos  poderíamos  ear  juntos,  e  brincar,  e  agora?  E  o  Unicórnio respondeu: cada um tem o próprio caminho, você logo vai entender isso...  E depois o mal veio a aquela terra. Não se sabia de onde apareceu uma neblina cinzenta, e ali  onde  ela  ava  não  sobrava  mais  nada.  Murchavam  as  ervas,  caiam  as  folhas,  os  animais  fugiam  apavorados  e  silenciava  o  canto  dos  pássaros.  A  neblina  mortífera  chegava  cada  vez  mais  perto,  e  as  pessoas não sabiam como se defender e o que fazer. Então o dragão foi embora, por muito tempo não se  ouviu notícias dele, e a menina ficou triste e calada...  Ele  voltou.  As  suas  escamas  douradas  perderam  o  brilho,  ele  arrastava  pelo  chão  a  asa  quebrada, e manchas escuras de sangue marcavam o seu caminho, e havia um imenso cansaço em seus  olhos.  Ele  voltou  e disse:  aquilo  não  voltará  mais.  E  depois  se  deitou  e  adormeceu.  Ele parecia  uma  colina, coberta por folhas rubras e douradas do outono. Ele dormiu por muito tempo. As estrelas no céu  mudavam,  ardeu  o  outono,  o  inverno  o  cobriu  de  neve...  E  depois  chegou  a  primavera,  e  ao  lado  do  dragão  adormecido  abriram‐se  flores  ‐  douradas,  como  as  suas  asas,  vermelhas,  como  a  sua  chama,  púrpuras, como o seu sangue... E a menina ainda esperava: quando ele vai acordar? E vinha até ele, e  acariciava as suas escamas brilhantes, chorava baixinho e cantava...  Então  saiu  da  floresta  o  Unicórnio  Branco,  sábio  Unicórnio  de  olhos  verdes.  E  o  dragão  acordou.  É assim tão ruim ser grande, perguntou o Unicórnio.  Cada um tem o próprio caminho, respondeu o dragão, agora eu entendo.  Ficaram calados. Estrelas brilhavam sobre eles. Numa casa próxima, a luz estava acesa, e eles  ouviram o riso das crianças...”  ‐ E como ela era?  Parecia que ele falava consigo mesmo:  ‐ Corajosa. E triste. Fina como um caule de absinto, e com olhos iguais a dois pedaços de gelo  verde. E cabelos prateados.  ‐ Bonita? ‐ sussurrou Elli.  ‐ Muito.  ‐ E o que aconteceu depois?  Ele ficou um tempo em silêncio, depois respondeu:  ‐ Ela cresceu, ficou adulta... Um dos melhores bardos daquela terra a amou e casou‐se com ela.  Eles tiveram dois filhos...  ‐ E eles viveram muito, sim? E foram felizes?  Ele novamente demorou para responder:  ‐ Sim.  “Diga melhor ‐ e morreram no mesmo dia. Será mais exato...”  ‐ E como ela se chamava?  ‐ Elhe.  ‐ Nome bonito. Mas triste...  “Não,  não  se  pode  assim...  Mas  para  onde  fugir  dessa  recordação?  Seu  sangue  ‐  nas  minhas  mãos...  Seu  coração  mas  minhas  palmas  ‐  um  pássaro  morrendo,  e  não  é  possível  esquecer  ou  fugir...  Veja só a lengalenga que inventei. Ótimo contador de histórias. Quem te puxou pela língua...”  “Fale,  fale  a  verdade  para  eles!  Que  ela  não  amou  um  belo  bardo,  mas  um  cego  covarde  de  coração  de  gelo.  E  que  não  teve  uma  vida  longa  e  feliz,  porque  um  idiota  imortal  permitiu  que  ela  morresse por ele!”  ‐ Sobre o que está pensando, Astar?  ‐ Ah?.. Sim... E por quê Tay não veio?  ‐ Está doente...  E então eles começaram a falar todos ao mesmo temo:  ‐ Mas logo ficará bem...  O Livro Negro de Arda 

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‐ Sabe, o dia da Estrela dele está próximo...  ‐ Nos pensamos, nos mesmos faremos todos os presentes...  ‐ Eu e o meu irmão recolhemos as suas história favoritas; eu anotei e o meu irmão ilustrou o  livro ‐ azul com prateado, Tay gosta dessas cores...  ‐ E eu darei uma flauta. Ele queria aprender a tocar flauta...  ‐ E eu escrevi uma canção...  ‐ Eu achei um pedaço de âmbar no outono. Sabe, se olhar atentamente, parece um castelo de  sol, dentro... Talvez não seja muito justo ‐ eu não fiz nada, ‐ o menino ficou envergonhado.  ‐  Por  quê?  Você  o  procurou,  não foi?  E  depois  poliu,  tentando fazer  com  que  todos os outros  também vissem o seu castelo... não foi?  ‐ Sim... Como você descobriu? ‐ iluminou‐se o menino.  ‐ Não é difícil, ‐ Vala sorriu. ‐ E por quê você não fala nada, Iltanir?  ‐ Eu fiz uma âncora de prata. Dizem que ela traz felicidade aos marinheiros, ‐ Iltanir suspirou. ‐  Sabe,  Tay  contou...  Ele  sonhou  muitas  vezes  com  um  navio...  como  o  velho  marinheiro  de  Tiayn  faz  –  igualzinho o de verdade, mas pequeno. Tay tentou desenhar ‐ não deu certo. Ele diz que é como gaivota  prateada. Seria tão legal se pudéssemos dar algo assim para ele...  ...O Vala se esgueirou silenciosamente e colocou algo ao lado da cama de Tellayo. Sorriu para os  próprios pensamentos, acariciou os cabelos do menino adormecido e depois saiu tão silenciosamente  quanto entrou.  “Em suas lendas existe um bom mago, que é enviado para realizar sonhos. Crianças acreditam  que ele visita cada pessoa pelo menos uma vez na vida...”  A  festa  saiu  perfeita.  Os  olhos  de  Tellayo  brilhavam  de  alegria,  e  de  tempos  em  tempos,  um  sorriso misterioso surgia no seu rosto. Finalmente ele não agüentou e se levantou:  ‐  Eu  quero  mostrar...  vocês  nunca  viram  nada  parecido!  ‐  ele  riu,  feliz,  e  correu  para  fora  da  sala.  Voltou quase no mesmo instante, com rosto sério, quase solene.  ‐ Vejam!  As crianças prenderam a respiração: Tay segurava com cuidado, como se fosse um pássaro, um  pequeno  navio  –  exatamente  como  um  de  verdade,  parecido  com  uma  gaivota  prateada.  Na  estreita  bandeira negra brilhava uma única estrela ‐ símbolo dos Andarilhos do Mar.  ‐  Eu  acordei ‐ e vi... Exatamente como  no sonho... Eu achei que isso acontece  só em contos de  fadas... Vamos dar‐lhe um nome!  ‐  O  chame  de...  ‐  Iltanir  pensou  por  alguns  instantes,  depois  disse.  ‐  Chame  ‐  And’Ello’r,  “Presente da Estrela”.  ‐ E sobre a entrada da casa dele ‐ o Símbolo da Solidão... ‐ disse baixinho Nais, sem se dirigir a  ninguém.  ...Novamente ‐  já não pela primeira vez – na sua porta estava o símbolo da Solidão: um dragão  adormecido da cor das folhas de absinto numa estreita fita negra...  ‐ Deixem‐me!..  Um  grito  feminino  desesperado  o  fez  estremecer.  Ele  ainda  teve  tempo  de  puxar  a  capa,  maquinalmente, esconder nas suas dobras pesadas as mãos queimadas.  ‐ Deixem, me deixem entrar!..  Ela entrou correndo no quarto ‐ cabelos desgrenhados cor de casca dourada de pinheiro quase  escondem  o  rosto.  Dois  homens  pararam  na  porta,  sem  saber  o  que  fazer.  Ele  esqueceu‐se  deles  imediatamente: via somente os olhos cheios de dor.  Ela ajoelhou‐se, abraçando os joelhos do Vala: ‐ Ajude... Ajude‐me... Eu sei que você consegue... Ajude‐me!  Ele a ergueu e a fez sentar num banco.  ‐ O que houve?  Aparentemente,  uma  tensão  inável  fez‐se  sentir:  a  mulher  começou  a  chorar,  escondendo  o  rosto  nas  mãos.  Um  daqueles  que  vieram  com  ela  saiu  rapidamente  ‐  trazer  água;  o  segundo,  quase  um  menino  ainda  –  Helte,  aprendiz  de  armador,  ‐  começou  a  explicar  confusamente.  Bastaram algumas poucas palavras. O Vala dirigiu‐se à porta.  O Livro Negro de Arda 

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Ele tinha um belo nome ‐ Tellayo. E ele mesmo também era belo ‐ alto, esbelto, cabelos claros,  com  olhos  cor  do  mar.  Ele  dizia:  o  seu  nome  é  como  sal  nos  lábios.  Nais.  Amargura.  Ele  a  chamava  ‐  Isilhe, dizia, suas mãos são alvas e suaves como a espuma do mar. Ele a chamava ‐ Tiia, dizia, os seus  olhos são límpidos como o mar calmo num dia de sol.  Pequena Heytel, ele a chamou de Gaivota, não conseguia acalmar‐se de jeito nenhum naquela  tarde; e de manhã, mal começou a clarear, correu para a praia – estava preocupada com o pai. Não foi à  toa.  Ele  amava  o  mar,  mas  o  mar  foi  cruel  com  ele,  e  o  barco  quebrado  foi  atirado  contra  as  rochas  negras.  Ele  não  reconhecia  ninguém,  não  via  nada.  Não  conseguia  gritar:  uma  respiração  rouca  e  irregular e sangue borbulhando nos lábios. Aquele que conhecia as ervas medicinais empalideceu ao vê‐ lo e disse: “Eu somente posso lhe dar uma morte rápida”. E ela não queria acreditar, não conseguia nem  pensar por um instante que está tudo acabado. “Mas ele está vivo, com podemos perder a esperança? ‐  ela olhava, implorando, nos olhos do homem experiente nas artes de cura, ‐ ele está vivo...”  E quando não restou outra esperança, ela correu até aqui.  Ele olhou rapidamente para o pescador. Ossos quebrados, parece que o pulmão foi atingido, a  coluna  também...  Já  estava  para  dizer  que  não  há  nada  a  ser  feito,  mas  as  palavras  desapareceram  quando ele imaginou os olhos da Nais.  ‐ Vão embora. Que ninguém entre até eu chamar. Saiam.  Ele falava bruscamente. Encostaram a porta quase em silêncio. Então ele tirou a capa e curvou‐ se sobre aquilo que algumas horas atrás era um jovem e forte corpo humano.  ...O que houve depois? Quanto durou? Ele não lembrava. Ele tomou para si a dor do mortal, os  pulmões  pareciam  explodir,  ele  respirava  roucamente,  de  forma  irregular,  mas  aos  poucos  a  dor  minguou e tornou‐se ável... Essa voz fria e solene: “Mas o seu tempo será breve...” E depois aquilo  que somente ele ouviu: “Você vê demais. Então veja agora o que será feito daquilo que criou! Desejou  liberdade para eles? Eles pagarão caro por isso! Eles ainda o amaldiçoarão!”  Imaginação? Não,  a dor estava desaparecendo, e o coração bate mais firmemente sob a palma  queimada...  ...Ele  amava tanto  este  mar,  este  vento com gostinho de  sal  nos  lábios...  Ele  cantava  e  ria,  e o  mar era carinhoso e claro, morno como o abraço da mãe... O mar cantava, e o barco cantava, e cantavam  as ondas... Ele ouvia isso! E depois ‐ a batida que destroçou o pequeno barco, rochas negras rasgando o  corpo...  “Agora... agora vai ar... e o vento vai cantar nas velas, tudo ainda será... Sua hora ainda não  chegou ‐ você viverá. Eu não o entregarei para a morte, você é jovem demais para partir...”  Na pele bronzeada, ficaram somente cicatrizes. O homem dormia um sono profundo e calmo.  Isso foi o último que o Vala pôde compreender. Depois ele simplesmente caiu de joelhos ao lado do leito  e ficou assim, sem forças para se mover...  ...Algo  frio  e  úmido  tocou  cuidadosamente  o  seu  rosto.  Ele  voltava  lentamente  a  si.  Então,  parece que ele ficou assim mesmo ali, e ainda de olhos abertos, somente não via nada e não ouvia nada...  Sim,  a  visão  não  é  das  mais  agradáveis.  Ele  demorou  alguns  instantes  para  entender  o  que  estava  acontecendo, de onde Nais apareceu aqui. E, ao entender, esboçou um movimento, tentando alcançar a  capa.  ‐ Não, não precisa! Descanse... – os lábios dela entortaram‐se num exausto simulacro de sorriso.  ‐ Você viu.  ‐ Se eu soubesse, Ello, eu não me atreveria a... digo besteira... perdoe... Eu devia sair, mas não  consegui...  Ambos olhavam agora para as mãos dele: ela ‐ com dor e perplexidade, ele – quase rangendo os  dentes.  ‐ Não tenha medo, Astellar, ‐ disse Nais com dificuldade. ‐ Eu não contarei a ninguém... Agora eu  entendo porque você não queria que nos víssemos... isso.  Ele sorriu tortamente com esse “não tenha medo”.  ‐ Quem?.. ‐ quase sem som.  ‐ Não pergunte.  ‐ Você é verdadeiramente onipotente... Quando eu era pequena, ‐ ela falava como se estivesse  adormecida, sem notar as lágrimas que rolavam pelas faces, ‐ eu gostava de ouvir lendas sobre deuses.  Tinha  também  sobre  você;  mas  agora  vejo  que  você  é  mais  poderoso  do  que  Elgo  Tchore  das  nossas  O Livro Negro de Arda 

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lendas. E você é como nós. Sei, poderia me fazer esquecer. Eu o peço ‐ não é necessário. Não quero. Não  contarei a ninguém. Mas eu quero lembrar.  ‐ Eu não tiro a memória de ninguém.  Ele levantou‐se, vestiu a capa.  ‐ Fique... aonde vai, Ello?  ‐ Para casa, ‐ ele respirou profundamente e repetiu em voz baixa, ‐ para casa.  ...O chamavam de Lenno ‐ Mago, um dos melhores discípulos do Alado. Metais e pedras, flores e  ervas revelavam‐lhe os seus maiores segredos. O chamavam de mestre, mas ele mesmo se considerava  somente um discípulo, apesar de ele mesmo ter um.  Iltanir. Discípulo ‐ aos vinte e seis anos, mestre dos trabalhos em prata... Poucos se igualavam a  ele neste trabalho. Um dia ele conversava sobre isso com o Mestre:  ‐ Eu vejo assim: prata é metal da beleza. O ouro tem cor forte demais, um pouco exagerado, não  sei...  ‐  Nos...  ‐  Vala  calou‐se,  depois  continuou.  ‐  No  Norte,  também  não  gostavam  muito  do  ouro.  Havia o cálice... Mas houve também a coroa.  ‐ Eu lembro. Mas eu amo mais a Lua e as estrelas do que do Sol.  ‐ E o aço e o ferro?  ‐ É a força, mas não a beleza. O ferro é cruel.  Vala sorriu sem muita alegria:  ‐ Ele pode se tornar diferente, se ouvi‐lo...  Iltanir não pareceu muito convencido. Depois de um curto silêncio, Vala continuou, pensativo:  ‐ Está bem. Eu lhes mostrarei a beleza do ferro.  ...Ninguém vai perturbar um artífice, não é necessário nem o Símbolo da Solidão. Ele trabalhou  sozinho.  Tirou  a  camisa,  não  havia  ninguém  para  ver  as  suas  mãos,  amarrou  os  cabelos.  Não  teve  pressa: esperava as horas do meio da noite, quando, sob as estrelas do símbolo de Alchor, o metal negro  está em seu maior poder. Domava a impaciência que surpreendia a ele mesmo: queria ver o que será,  como ficará ‐ isso. Longos dias aram antes que ele saísse da forja. Parou na soleira, piscando, seus  olhos haviam se desacostumado à luz do sol.  Iltanir já o esperava ‐ como se tivesse pressentido que hoje o trabalho terminaria.  ‐ Então?..  Ele  fez  um  gesto,  em  silêncio,  rindo  por  dentro:  quem  pensaria  que  um  Vala  pode  sentir  o  rotineiro cansaço humano.  ‐ Posso?..  Novo gesto, convidando para entrar. Era difícil falar.  Iltanir retornou depois de um bom tempo; quando saiu, nas suas mãos estava uma flor ‐ lírio  negro:  as  folhas  lembram  lâminas  estreitas,  caule  fino,  o  cálice  da  flor  um  pouco  prateado,  luzidio,  pétalas ‐ como pétalas dos lírios de fogo ‐ cobertos por dentro de pequenas faíscas vermelhas, e numa  delas cintila, com a luz calma da estrela do início da noite, uma gota de orvalho, e a pétala curvou‐se um  pouco sob o seu peso...  Iltanir segurava a flor nas mãos espalmadas, com medo de respirar.  ‐ Eu... eu entendi.  E fez uma reverência.  Desde  então,  ele  pedia  para  não  chamá‐lo  mais  de  artífice,  e  um  mês  depois  foi  até  Lenno:  “Tano, sou somente um discípulo... Permita‐me ser o seu discípulo”.  ...As  velas  ardiam  na  pequena  saleta,  iluminando  com  luz  trêmula  os  rostos  dos  três:  Lenno  observava o derretimento do metal, Mestre, de lado, explicava algo a Iltanir.  O metal em ebulição começava a emitir uma luz própria, azulada. Lenno queria tirar o pote do  fogo, mas a pinça escorregou...  Num instante infinito, Vala virou‐se – jogou‐se para frente, empurrou Lenno ‐ segurou o pote  que caia e o colocou de volta sobre o fogo...  Iltanir gritou de dor inável, Lenno apertou a cabeça com as mãos, mordendo o lábio ‐ e  tão  inesperadamente  como  começou,  a  dor  desapareceu.  Vala  estava  de  costas  a  eles,  escondendo  as  mãos novamente nas dobras da roupa escura. Como se não tivesse acontecido nada ‐ somente uma gota  do metal derretido brilha no assoalho de pedra.  ‐ O que... ‐ expirou Lenno.  O Livro Negro de Arda 

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Não pode ser. Imaginação?.. Sentir a dor dos outros é tão natural como ver ou ouvir. Mas não  havia mais dor.  ‐ O que houve com você, Mestre?..  A voz do Vala era suava, tranqüilizadora:  ‐ Você esqueceu‐se, Lenno: não sou um humano.  Estava tenso: eles não devem sentir isso. Somente não gritar. Que bom que não vêem o rosto  dele agora. É preciso ar. Com um esforço de vontade, ele fez‐se esquecer da queimadura. Melhor  sentar, mas não, não dá, ele vão entender que ele mentiu.  ‐ Quer dizer que...  ‐ Sim. Eu não sinto dor.  ...Já  ava  da  meia‐noite  quando  Lenno  e  Iltanir  se  prepararam  para  sair.  O  mais  velho  demorou um pouco, deixando o discípulo ar.  ‐ Mestre.  ‐ Sim?..  ‐ Não pense que eu acreditei. Melkor, ‐ muito triste e sério. ‐ Por quê você fez isso ‐ disse aquilo  que não é?  Vala ou o seu olhar, mas já não conseguiu dizer ‐ “você se enganou”.  Realmente, por quê? Você sabe perguntar, Lenno... Verdade, por quê você decidiu logo que eles  não devem saber? Tentava os proteger da própria dor? ‐ deve ser, mas não somente isso. Não queria  que  tivessem  pena,  queria  ser  igual  aos  outros,  tentava  provar  a  si  mesmo  que  as  feridas  não  o  transformaram em um inválido inútil. E para que serve a pena ou compaixão se não consegue ajudar?  Porque tentariam. Ele lembrava bem demais o sussurro entrecortado de Gorthaur: “Não dá certo...” A  dor é a única coisa que ele não queria dar a ninguém. Não só porque isso seria uma crueldade inútil e  sem sentido ‐ aqui, onde todos sentem os sofrimentos dos outros mais fortemente do que os próprios:  de alguma forma estranha, justamente por isso ele se sentiu um simples humano por alguns instantes ‐  não um  deus imortal, não um Vala onipotente... Nas noites de insônia, lhe restava somente isso: a dor e  as recordações...  ...Ele  sabia  que  isso  era  um  sonho,  delírio,  visão.  Porque  é  impossível  um  encontro  fora  do  tempo, encontro através de milênios ‐ como uma flecha que transa o corpo.  ...Na mesa, a lâmpada mágica cintilava fracamente ‐ uma estrela azulada num cálice de cristal ‐  tirava  do  escuro  da  noite  de  inverno  o  rosto  cansado  e  pálido,  cabelos  grisalhos,  mãos  mutiladas  deitadas inutilmente sobre a mesa. Não havia palavras ‐ somente pensamentos, pesados e amargos...  “...perfeitamente  iguais  a  aqueles.  Será  que  a  guerra  virá  também  aqui...  E  se  eu  fechar  esta  terra  ao  mal  ‐  não  se  considerarão  eleitos,  não  se  fecharão  no  próprio  mundinho,  não  arão  a  se  esconder  de  tudo  que  possa  perturbar  o  seu  sossego?  O  que  há  comigo,  será  que  não  consigo  mais  confiar nos humanos...  Quão pouco foi feito ‐ e quão poucas forças restaram... Tudo foi entregue a Arta, até a última  gota, teria eu alguma utilidade agora...”  Sombra de uma voz alheira, conhecida a ponto de causar uma dor aguda no peito. As palavras  vinham do exterior, e ele não tinha coragem de compreender quem fala com ele, por que agora, com ele  ‐ assim...  “Mas em toda a Arta há reflexo do seu pensamento, em tudo ‐ eco da sua Música, parte do seu  espírito,  e a  chama do  mundo  foi  acesa  por  seu  coração  ‐  isso  é  pouco?  E  eles  não  buscam  encontros  com você, a sua sabedoria e conhecimento não lhe são um apoio, sua braço – proteção para eles? Não  desista, Arta está em suas mãos...”  “Minhas mãos... ‐ ele sorriu com amargura, estudando as pesadas algemas. ‐ O que eu posso?  Sozinho, sem essas pessoas, já não tenho poder. É mais provável que eles sejam a minha proteção, não  eu  a  deles.  Meu  tempo  está  se  esgotando,  e  quem  se  lembrará  de  mim?  Mas  não  sei  se  isso  é  tão  importante assim... Gorthaur será mais poderoso que eu em tudo. Eu já sou um nada”.  “Não  fale  assim!  Ele  é  parte  do  seu  espírito,  continuação  do  seu  plano.  Sim,  você  está  certo,  serão  muitos  os  feitos  dele;  mas  ruim  é  aquele  mestre  cujo  discípulo  não  conseguiu  ou  não  teve  coragem de se igualar a ele, e você é o Mestre dele. E não se atreva a pensar que você é um nada! Se o  mestre renegou o próprio caminho, desistiu e se resignou ao destino ‐ o que farão os discípulos? Você é 

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a  proteção  dos  humanos,  e  eles  também  o  protegerão  na  hora  devida,  e  não  por  sua  ordem,  mas  a  mando dos próprios corações. E a memória viverá. E a sua Estrela brilhará sobre o mundo...”   “Qual  é  a  utilidade  da  estrela?  ‐  eu  não  sou  onipotente,  e  não  posso  ajudar  a  todos,  mesmo  sentindo a dor de cada um, enquanto eles confiaram‐se a mim”.  “Qual  seria  a  utilidade  da  liberdade  dos  Homens  se  os  deuses  os  preservassem  de  todos  os  males,  fizessem  tudo  por  eles?  Restar‐lhes‐ia  somente  desejar.  O  amor  e  a  compaixão  dos  deuses  se  transformariam  em  punição  para  eles,  pois  onde  todos  os  desejos  se  realizam  não  há  lugar  para  o  conhecimento e aperfeiçoamento, não há objetivo e os próprios desejos perecem”.  “Mas estes homens morrem por mim!..”  “Não  por  você.  Pela  liberdade  deles,  pela  terra  deles,  por  aquele  Caminho  que  eles  mesmos  escolheram. Pelo direito de continuar a ver. Ou você deseja tirar deles o direito a escolha? E não foi por  isso que nos combatíamos?”  “E aquela, cujo sangue nunca conseguirei limpar das minhas mãos...”  “Mestre... – sussurro entrecortado. ‐ Mestre, Melkor, mel kori ‐ eu voltei!..”  Pela  primeira  vez  ele  levantou  os  olhos,  sem  esperar  ver  algo  além  da  penumbra  noturna,  temendo isso, com uma esperança insana...  Cabelos  escuros  com  fios  brancos,  rosto  jovem  pálido  a  ponto  de  parecer  transparente,  o  mesmo ‐ e diferente, e os olhos ‐ os mesmos olhos...  Ele estendeu‐lhe os braços sobre a chama estrelar da lâmpada:  “Elhe!..”  ... Ele compreendia que isso era um sonho, delírio, visão. Porque é impossível um encontro fora  do tempo, encontro através de milênios ‐ como uma flecha que transa o corpo. Através de milênios  – impossível tocar os dedos. Somente algo como um toque de vento gelado...

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DESPEDIDA. ANO 251 DA 1ª ERA  Ele caminhava pela transparente e clara floresta outonal ‐ a alvorada o encontrou na estrada, e  o sol  triste  cor  de  âmbar  leitoso,  envolto  em  nuvens  esfumaçadas,  já  havia  subido  bastante  sobre  o horizonte.  O  tapete  dourado  e  marrom  de  folhas  farfalhantes  estendia‐se  sob  seus  pés,  era  possível  caminhar por muito tempo sem pensar em descanso, mas mesmo assim ele sentou‐se na sombra dos  galhos escuros de um abeto centenário. Uma lenta e tardia borboleta pousou cansadamente sobre o seu  joelho e fico imóvel, aquecendo‐se nos raios do sol pálido; estava tão silencioso que era possível ouvir o  roçar das suas asas negras com brilho de metal verde...  Asas. Ele por alguma razão não pensou sobre isso. Provavelmente, vivendo entre os homens,  acostumou‐se  se  considerar  um  deles,  e  era  simplesmente  bom  –  caminhar  e  caminhar,  aspirando  o  cheiro levemente amargo das folhas secas.  Lentamente,  para  não  assustá‐la,  ele  estendeu  a  mão  à  borboleta.  Ela  moveu  as  asas  e  subiu  devagar nos seus dedos, agarrando‐se à pele com patinha finas. Ele a colocou sobre o ombro, e ela ficou  novamente imóvel, de asas abertas ‐ um broche negro com diamantes.  Ele seguiu em frente ‐ devagar, mas já sem parar, somente demorou por instantes ao lado de  uma jovem sorveira para colher algumas bagas cor de coral. Elas tinham gosto de outono – amargo, com  um pouco de acidez; sabor do caminho sem retorno e de tristeza clara.  No final do dia ele chegou ao Vale dos Íris. Era estranho ver a espuma alva das flores tardias ‐  como  se  tivesse  nevado.  A  brisa  trazia  um  cheiro  vago  ‐  e,  como  se  isso  lhe  desse  forças,  a  borboleta  bateu as asas uma vez, depois outra e, decolando do seu ombro, voou devagar para o vale.  Asas.  Negras, como a noite, elas abriram‐se lentamente, enchendo a alma com o desesperadamente  feliz sentimento de vôo e de vento gélido das alturas no rosto. As asas cortaram bruscamente o ar ‐ e a  dor surgiu como dois punhais afiados nos ombros, e ele entendeu imediatamente ‐ acabou. Abaixou‐se  lentamente  com  um  gemido  surdo,  ficou  deitado  com  o  rosto  encostado  na  terra,  ainda  não  conseguindo acreditar...  “Acabou”.  Não  havia  outros  pensamentos.  Ele  encolheu‐se,  somente  agora  sentindo  o  frio  subterrâneo,  tremendo,  sem  conseguir  levantar.  As  folhas  amarronzadas  espetavam  o  rosto;  ele  lentamente  virou‐se  de  costas  e  ficou  olhando  para  o  alto  e  já  inatingível  céu.  Estava  cheio  de  um  cansaço  mortal  e  se  sentia  esvaziado.  A  si  mesmo,  parecia  agora  uma  folha  seca,  que  somente  por  alguns segundos sentiu a felicidade do vôo ‐ e, ao se transformar em pó, será que conseguirá esquecer...  Acabou.  Ele estava deitado, braços abertos, palmas para cima.  O  céu  escureceu,  começou  a  chuviscar,  uma  névoa  envolveu  o  Vale  e  a  floresta,  tornou  as  montanhas distantes parecidas com nuvens baixas... Ele permaneceu deitado, sem se mexer ‐ não tinha  forças  nem  para  levantar  o  braço,  limpar  as  gotas  frias  do  rosto.  Logo  a  chuva  foi  parando,  o  céu  se  desanuviou e apareceram as primeiras estrelas.   Assim  será.  Arta  o  sorverá  até  a  última  gota,  como  a  terra  sorve  essa  chuva  breve.  Para  que  serve o cálice, se não há nada para enchê‐lo novamente? Provavelmente, já não haverá nem dor, nem  medo: restará somente este sentimento de vazio intenso – que não pode ser preenchido com nada. E  para onde ele irá, o que fará, o que deverá fazer com a sua imortalidade inútil...  E a noite o olhava com olhos límpidos e tristes das estrelas, e sem querer ele começou a prestar  atenção  naquele  Canto  que  nunca  se  pode  conhecer  até  o  final,  mesmo  que  se  viva  por  milênios  –  estrelas nascem e se apagam, nascem e perecem mundos, e o Canto vive...  Ele ergueu‐se devagar, demorou um pouco para tirar as folhinhas que ficaram nos cabelos e,  pisando  com  cuidado  sobre  a  terra  viva,  seguiu  pelo  vale,  tentando  reconhecer  no  Canto  de  Arta  as  melodias  –  montanhas,  flores,  ervas...  Dessa  vez  o  Unicórnio  Branco  não  saiu  ao  seu  encontro.  Não  é  nada, ele pernoitará na casa de Naure e partirá ao amanhecer, despedindo‐se do Discípulo, do Vale, do  Unicórnio, dessa terra... E ele desejou dolorosamente não ter de ar pelo menos essa, última, noite  em solidão: ele acelerou os os, para chegar mais rápido para a estreita trilha que serpenteava até a  casa nas montanhas.  A casa estava vazia. Ele compreendeu isso logo, antes mesmo de pisar na soleira; compreendeu,  apesar da lâmpada mágica que cintilava na janela. Mesmo assim, entrou. 

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...Chama  azulada  no  cálice  de  cristal,  folha  de  pergaminho  coberta  de  texto  até  a  metade  na  mesa...  Ele  curvou‐se  sobre  o  manuscrito.  “A  erva  algele  possui  folhas  estreitas  e  afiadas, de  um  roxo  profundo,  com  veios prateados.  O  florescer  começa a partir  do  quinto dia  do símbolo de  Yuilli;  flores  são miúdas, de um violeta pálido, semelhantes a estrelas de sete raios, possuem um cheiro adocicado;  sementes  são  pequenas,  vermelhas  com  negro.  Flores  e  folhas  novas  maceradas  são  boas  contra  doenças do peito e tosse com sangue. As flores têm o maior poder com as primeiras estrelas do símbolo  de Tayli; e as sementes, moídas e misturadas com o suco das frutas do lírio do vale, diminuem as dores  do  coração.  O  tempo  para  a  coleta  das  sementes  – as  primeiras  duas  horas  após  o  meio‐dia  dos  três últimos dias do símbolo de Tagonn, mas somente com tempo seco e ensolarado...”  O manuscrito interrompia‐se neste ponto.  Ele  ficou  no  meio  da  sala,  pensando  se  não  deveria  deixar  alguma  lembrança.  Não,  não  é  necessário; Naure ficará triste ao saber que se desencontraram.  “Adeus, Discípulo”.  Ele saiu, encostando a porta. A trilha levava às montanhas, virando para o sul. E a cada o, a  inquietação tornava‐se mais forte.  Parou à beira de um abismo: a trilha virava bruscamente à direta, para o poente, e a encosta  rochosa descia, cheia de rochas afiadas. Dominou‐o um ardente desejo de abrir mais uma vez as azas  doentes – pelo menos mais alguns instantes de vôo, o vento o receberá e o sustentará, não poderá não  sustentar – somente alguns instantes, tão pouco, novamente, pela última vez sentir isso... Vencendo a  dor cortante, ele abriu as asas – o vento batia nelas como se tentasse empurrá‐lo para mais longe do  abismo, chicoteava os olhos.   “Mestre...”  Orthenner?..   “Mestre, eu o esperava, eu o espero ‐ por tantos anos... me parece de vez em quando que não  retornará,  e  então  fica  tudo  frio  e  vazio,  como  se  eu  fosse  uma  criança  perdida  na  floresta  noturna,  semicongelada e sem forças... Era‐me desconhecido o medo ‐ e agora eu temo que você não volte. Eu  nunca  poderei  lhe  dizer  isso  ‐  mas  se  você  soubesse,  se  você  me  ouvisse  agora,  Mestre...  Há  tantas  pessoas em sua fortaleza – e está frio e vazio, estou tão solitário como se estivesse numa planície sob  vento gelado, e o vento me transa – se você pudesse ouvir, se você soubesse como te espero – são  infinitas  as  horas  dos  Imortais...  Eu  sei  que  você  está  onde  precisam  de  você,  e  por  isso  nem  comigo  mesmo consigo falar como preciso de você... Eu o espero, Mestre, volte...”  Ele  ficou  ouvindo.  Não,  mais  nada.  Somente  um  eco  das  montanhas  –  sombra  das  palavras,  sussurro do vento, pedras rolando – “Mestre...” Ou talvez somente pareceu‐lhe ter ouvido.  Ele continuou a andar, tateando, e levou alguns instantes para tomar coragem e abrir os olhos.  ‐ ...O que foi? ‐ Naure virou‐se para o Unicórnio – aquele parecia uma estátua de luar, somente  abriam‐se as narinas sensíveis e brilhavam os olhos amendoados.  “Ele  esteve  aqui.  Você  não  sente?  A  dor  tem  um  cheiro  amargo.  E  ainda  ‐  sangue.  Você  não  sente?”  Somente agora Naure compreendeu o que o chamava tanto para casa.  ‐ Mestre?! Ele... esteve aqui? E como eu... Ele voltará?  “Não. Você não ouve? Os arbustos dizem – adeus... Ele não virá mais”.  Naure não queria, não podia acreditar ‐ mas acreditou no mesmo instante.  ‐ Nunca... ‐ sussurrado. ‐ Por quê... Por quê ele não me esperou?.. Talvez eu ainda consiga...  “Não. Ele está longe. Ele não queria mais dor para você”.  ‐ E isso não é dor?! ‐ gritou Naure, apertando os punhos.  “Gellen...”  ‐ Espere... ‐ ele ou a mão sobre o rosto, esfregou a têmpora, começando a perceber algo. ‐  Foi embora, você disse?..   “Gellen... Ele não queria que você visse. Ele não consegue mais voar”.  ‐ Por quê?..  “Íris contam... e a floresta. Eu não sei a resposta, Gellen”.  Após  um  longo  silêncio,  Naure  fez  um  o  em  direção  à  casa  –  encurvado,  exausto  –  e,  virando‐se de repente, gritou para a noite:  ‐ Mestre!... 

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O  eco  repetiu  esse  grito  desesperado.  O  Unicórnio  se  aproximou  e  colocou  a  cabeça  sobre  o  ombro dele, olhando para as trevas com olhos tristes.  ...E novamente homens contavam lendas sobre o Deus, aquele que veio na noite, sobre o Mestre  dos Homens, sobre o homem‐pássaro... E os poucos que conheciam o seu nome guardavam isso como  um grande segredo... 

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AST AHE  Angband,  a  Prisão  de  Ferro,  a  fortaleza  do  Mal.  A  fumaça  asfixiante,  que  evoca  na  mente  inflamada  visões  terríveis  e  enlouquecedoras,  envolve  Thangorodrim  ‐  as  montanhas  cujos  caninos  venenosos  parecem  morder  o  céu  destroçado.  Quem  retornará  daqueles  atrás  de  quem  se  fecharam,  rangendo, os maxilares de ferro dos Portões de Angband? São terríveis os subterrâneos, semelhantes a  labirintos,  onde  há  somente  espadas  pesadas  e  latidos  roucos  de  ordens,  e  gemidos  lamentosos  dos  prisioneiros.  Aqui  é  a  morada  dos  Orcs,  filhos  do  abismo;  aqui  se  inventam  torturas  horríveis,  que  destroçam o corpo, mutilam a alma, enlouquecem. Aqui é o reino do ódio e do terror. Aqui é a fortaleza  daquele  que  desconhece  a  misericórdia,  daquele  para  quem  a  honra  é  somente  um  som  vazio:  do  Inimigo Negro do Mundo, Morgoth.  Ast Ahe,  Fortaleza do  Escuro,  castelo da  sabedoria.  À noite,  uma  neblina  expressa  envolve as  Montanhas  da  Noite,  Gortar  Ore,  evocando  visões  estranhas  e  tristes.  Retas  e  orgulhosas  torres,  que  parecem entalhadas em morion e obsidiana, crescem das rochas que se elevam quase até o céu.  Quem  ar  dos  portões  de  Ast  Ahe  ‐  o  que  ele  verá,  o  que  conhecerá?  Infinitas  salas  altas,  sombriamente  belas, cavadas na rocha, onde as vozes involuntariamente soam mais baixas, e às vezes tine a prata das  cordas de um alaúde. Aqui, os menestréis não cantam canções alegres: a memória amarga e a sublime  tristeza estão em suas músicas, recordações daqueles que partiram. Aqui não há lugar para crueldade  inútil, aqui é o domínio da severa lei da honra. Aqui é a fortaleza daquele que se tornou o mestre e o  defensor dos homens: do Vala Escuro Melkor.  O  guerreiro do  Escuro  rirá das  bobas  histórias de  terror  sobre  Angband.  Um  fiel considerará  insano  aquele  que  fala  sobre  Ast  Ahe.  Onde  está  a  verdade,  e  onde  ‐  a  mentira?  Quem  poderá  ar  pelo limite entre a Luz e o Escuro, quem se atreverá a ver a verdade?  ...Tornar‐se  um  guerreiro  de  Ast  Ahe  é  uma  grande  honra,  somente  os  melhores  são  dignos  dela. E cada menino nas terras do Senhor do Escuro sonha que, aos dezoito anos, entrará na Fortaleza  Negra,  como  um  guerreiro  de  Ast  Ahe.  Cada  um  acredita  que  o  enviarão  a  um  combate  logo  nos  primeiros dias, cada um está disposto a dar a vida pelo Senhor. Mas somente no quinto ano é possível  se tornar um do Exército Negro – o jovem deve aprender muito antes de ter o direito de dizer: “Eu sou  um guerreiro de Ast Ahe”.  Os  guerreiros  de  Ast  Ahe  não  usam  armaduras  brilhantes  e  capas  coloridas.  Suas  vestes  são  negras como a dor, e não há brasões em seus escudos escuros. No combate, cada um deles vale por dez,  mas a crueldade lhes é estranha. Nenhum dos Guerreiros Escuros recusará misericórdia a um inimigo  ferido, e nunca o sangue das mulheres, crianças e velhos manchará a espada de um deles.  Guerreiros de Ast Ahe são discípulos do Senhor. Para eles, a honra vale mais do que a vida; são  sábios, e governantes dão ouvidos aos conselhos dos Guerreiros Escuros.  Você pode ser um simples ou filho do rei: para Ast Ahe todos são iguais, e o filho do rei pode  continuar um simples soldado, enquanto um camponês se tornará general. Ast Ahe precisa da sua força,  da  sua  inteligência,  do  seu  talento,  do  seu  coração:  não  há  outros  méritos,  aqui  não  usam  outras  medidas. Guerreiro de Ast Ahe – justiça e coragem, sabedoria e persistência. O Exército de Ast Ahe é o  escudo do Senhor para aqueles homens que são ditos “inferiores”; a espada do Senhor que golpeia seus  inimigos.  arão dez anos, e você poderá partir de Ast Ahe: um outro ocupará o seu lugar. Você poderá  ficar, mas em Ast Ahe não há velhos. Aquele que pressente a chegada da velhice vai embora. E até o fim  da vida os homens o respeitarão, e os chefes e governantes ouvirão os seus conselhos.  Pois, para as pessoas, ele é guerreiro de Ast Ahe para a vida toda. 

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VAGABUNDO. ANO 429 DA 1ª ERA  Em  todos  os anos,  em  todas  as terras  há  os  incorrigivelmente  inquietos, aqueles  a  quem  não  dão  sossego  perguntas  –  o  que  há  além  daquela  colina?  Além  daquelas  montanhas?  Naquelas  florestas?... Em todos os anos, em todos os séculos eles abandonam os lares e saem para a estrada; não  são Viajantes, a quem é devido descobrir e retornar, e não são aqueles que não têm para onde retornar:  os homens os chamam de vagabundos. Assim era também Haldar da casa de Hador.  Ele esteve em muitos povoados dos homens; uma vez também achou caminho a Nargothrond  do senhor Finrod... Mas o caminho de um vagabundo é parecido com uma mulher mimada e esquisita:  nunca se sabe o que aprontará no próximo segundo. Foi esse caminho que trouxe Haldar para além das  Montanhas  do  Norte.  Ele  não  esperava  ver  nada  especialmente  bom  aqui:  segundo  se  dizia,  além  de  Ered Engrin, como o Povo Mais Velho chamava estas montanhas, ficavam terras sombrias povoadas de  monstros estranhos e selvagens que, provavelmente, poderiam ser piores que quaisquer monstros. Mas  no caminho não havia ninguém – nem monstros, nem homens, ‐ mas havia muitos animais e pássaros, e  as florestas estavam cheias de frutas e cogumelos. Florestas iguais a demais florestas, nada de especial –  talvez somente os animais, que pareciam nunca ter encontrado caçadores; e ainda esse vale entre dois  pequenos córregos... Ele esbarrou em pedras cobertas de musgo ‐ escombros de uma ponte, ‐ maldita  curiosidade o levou atravessar a corrente a nado, chegando por fim ao outro lado. Afinal, esses lugares  eram diferentes de tudo que ele havia visto até agora. Ao chegar até a margem entendeu porque.  Toda a margem estava coberta por artemísia alta, até o peito, e em alguns lugares apareciam  dormideiras – estranhas, de negro aveludado, com uma mancha vermelha escura no cálice da flor. Nem  animais,  nem  pássaros.  Silencioso.  Vazio.  Mas  ele  não  sentia  nenhum  perigo  aqui,  somente  uma  vaga  tristeza, e por isso decidiu caminhar mais um pouco. Viu os salgueiros grisalhos na margem, viu álamos  negros e macieiras ‐ macieiras sem um único fruto, macieiras cujos galhos pareciam braços  mutiladas,  estendidos ao céu em súplica sem esperança. Deuses, que silêncio...  Ele  nem  percebeu  como  escureceu.  Nas  margens,  subiu  uma  neblina  lenta,  ele  não  tinha  vontade de nadar à noite; Haldar pensou com tristeza sobre a bolsa que deixou na outra margem, em  baixo  de  uma  pedra.  Pelo  menos  os  animais  não  vão  desenterrar.  E  na  bolsa  ‐  carne  seca  e  ainda  sobravam  algumas  torradas;  mas  claramente  não  há  uma  janta  esperando‐o  –  tudo  bem,  compensaremos  aquilo  que  perdemos  agora  no  café  da  manhã...  Ele  compreendeu,  surpreso,  que  pensou sobre comida mais por costume: não sentia fome. O que é isso, alguma bruxaria? Talvez ele não  deveria pernoitar aqui, mas não há jeito...  Haldar enrolou‐se na capa e dormiu entre as raízes de uma velha macieira.  ...Havia  uma  cidade:  cor  de  mel,  dourada  –  madeira  das  paredes  parecia  embevecida  de  sol,  entalhes  finos  –  ervas  e  flores,  e  galhos  de  árvores,  animais  e  pássaros,  e  serpentes  aladas;  e  renda  prateada emoldurando as janelas.  Havia galhos das macieiras, encurvados sob o peso dos frutos – dourado e mel, doces, cor de  âmbar, translúcidos nos raios de sol, ‐ e pinheiros de cobre.  Havia homens de negro e prata, que pareciam aves e flores da noite, vento, e caules sob a lua, ‐  dedos  finos,  e  olhos  enormes  e  límpidos,  tais  como  agora  não  se  vêem  mais  nem  entre  o  Povo  Mais  Velho.  E ele era uma sombra entre eles, era cada um deles e era todos – o garoto com olhos adultos  bem abertos, e o jovem tentando ajeitar a espada na cintura, e o homem com olhar calmo e decidido; e  na frente dele – na frente deles – estava aquele, alto até entre eles, de negro, em armadura escura, e a  capa  voava  atrás  dele,  e  ele  falava  ‐  falava  sobre  guerra,  de  que  devem  partir,  e  o  rosto  estreito  dele  estava pálido, e nos olhos fundos havia algo inquieto, doente, e sombreavam‐se os rostos daqueles que  o ouviam, e ele continuava falando ‐ com força do desespero, com dor, e as palavras da cantante língua estranha eram incompreensíveis, era nítido somente ‐ vão embora, é a guerra, vão...  ...Ele acordou com os primeiros raios do sol; virou‐se de costas e ficou deitado assim por muito  tempo, olhando para o céu que clareava, até que as últimas estrelas se dissolvessem na claridade. Do  sonho – ou da visão‐ restou somente amargura e um nome. Palavras da língua estranha. Ele as repetiu,  para não esquecer, temendo que essa recordação também desaparecerá: Laan Gellome. E mais uma vez.  E mais uma. 

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Ao atravessar o rio, Haldar vestiu‐se e antes de tudo foi conferir sob a pedra já conhecida; tal  como ele pensava, a bolsa com alimentos e objetos simples permaneceu intocada. O homem pegou uma  torrada, quebrou no meio, e ficou sentado assim mesmo ‐ refletindo. Ficou lembrando por muito tempo;  a memória do sonho desapareceu como água escorre pelos dedos, ele lembrou só mais uma palavra ‐  Helgor, e o gesto do mensageiro negro ligado a essa palavra ‐ para o norte. Norte, que seja norte: talvez,  ali se esclareça alguma coisa. Por enquanto, a história parecia muito obscura e misteriosa. Haldar enfiou  o pão de volta na bolsa resolutamente, fechou‐a, lavou rapidamente o rosto na água do riacho, mas não bebeu – sabe‐se lá, ‐ jogou a bolsa nas costas e seguiu o caminho – para o norte.  Em  breve...  se  bem  que  somente  em  contos  de  fadas  fala‐se  assim;  no  caminho,  “breve”  não  costuma  ocorrer,  e  Haldar  vagou  mais  do  que  o  suficiente  pelas  colinas  cobertas  de  floresta,  tendo  aumentado o seu estoque não muito rico de comida, ‐ ele saiu para um descampado coberto de urzes e,  no oriente, o quanto alcançava o olhar, protegido por montanhas. Ali estava perceptivelmente mais frio  que  na  floresta,  e  não  havia  nenhum  esconderijo,  e  por  isso  ele  decidiu  ar  a noite  ao  lado de  um  monte no qual cresciam alguns pinheiros, para de manhã voltar a andar e tentar chegar... e para onde,  alias?    Haldar  não  tinha  a  menor  noção  do  que  ele  buscava  nessas  terras  austeras  e  não  muito  hospitaleiras. O sonho, agora quase esquecido, deixou uma certa certeza de que no norte há mais algum  povoado. Essa certeza enfraquecia a cada dia, mas valia a pena tentar mais uma vez no fim.  Caminhar pela terra muitas vezes substituída por rocha era fácil, e no final do dia seguinte o  homem  chegou  quase  até  os  sopés  das  montanhas.  Parece  que  ali  havia  um  lago,  só  que  por  alguma  razão quase negro, e ele já conseguia vislumbrar ondas sobre a sua superfície...  Dormideiras  negras.  Um  mar  aveludado  negro  de  dormideiras  e  um  sussurro  sem  voz  –  farfalhar  ‐  suspiro.  No  céu  que  escurecia  rapidamente  estavam  traçadas  as  silhuetas  de  torres  em  ruínas,  crescendo  das  rochas  sombrias.  Ninguém.  Nem  pessoas,  nem  animais,  nem  pássaros.  Ele  atravessou  o  campo,  olhando  torto  para  as  flores.  Não  que  tivesse  medo:  simplesmente  havia  o  sentimento de fazer algo que não é permitido ‐ como naquela noite de lua cheia em que espiou a dança  dos  espíritos  da  floresta.  E  havia  um  sentimento  estranho  –  como  se  tudo  isso  fosse  um  sonho,  e  ele  andasse no sonho nem conhecer o destino, sem saber quanto irá durar esse caminho. Seria bom, sei lá,  levar uma dessas flores de lembrança...  Quando  ele  chegou  até  as  montanhas,  já  era  noite.  Encontrou  uma  pequena  caverna,  acomodou‐se  nela,  colocou  sob  a  cabeça  a  própria  bolsa,  encolheu‐se  para  se  aquecer  mais  rápido  e  fechou  os  olhos.  O  estranho  rumor‐sussurro  soava  agora  cantante,  como  uma  cantiga  de  ninar,  e  tornavam‐se cada vez mais nítidas as notas fundas e tristes da melodia. Haldar estava cansado demais  para  refletir  sobre  o  que  ouvia;  ele  mesmo  não  se  deu  conta  de  ter  adormecido,  ninado  pela  música  estranha.  Ao  acordar,  se  ergueu  bruscamente,  quase  batendo  a  cabeça  no  teto  baixo  da  caverna  –  nos  ouvidos ainda ecoava o próprio gemido por entre os dentes.  ‐  E  ainda  queria  pegar  uma  flor  de  lembrança  ontem,  ‐  resmungou  ele.  ‐  Flor,  hein?!  Pessoas  inteligentes lhe disseram para não se meter aonde não se deve, idiota... É mesmo um idiota...  Saiu, arrastando a sacola.  ‐ Preciso cair fora daqui, e mais rápido... mais uma noite dessas – vou ficar louco, com toda a  certeza,  ‐  nos  longos  meses  na  estrada,  ele  acostumou‐se  a  conversar  consigo  mesmo,  mas  agora  mordeu a língua. Ele tremia, mas não de frio, apesar de ter congelado bastante também. É preciso tirar  isso da cabeça... tirar, claro, muito fácil!.. Dá para andar até de olhos fechados – lembra‐se do caminho. E  cobrindo  tudo  ‐  esse  rosto  inacreditável,  pálido  até  transparência,  estreito,  como  se  tivesse  sido  entalhado no gelo, imóvel, e somente os olhos, afundados em sombras ‐ estrelas doentes na sombra dos  cílios, humanos não têm olhos assim, ninguém tem olhos assim, não pode ser assim, e nas costas ‐ ou  capa, ou asas, não dá para ver, e não poderá esquecer nunca, e não poderá compreender nunca ‐ quem  era aquilo, quando existiu...  Haldar não lembrava como chegou até a floresta no sudeste do campo de dormideiras. Sobrou  uma  vaga  recordação  de  que  caminhava  meio  que  à  noite  –  tinha  medo  de  adormecer,  e  na  floresta  jogou‐se  na  grama  e  ficou  deitado  assim  por  muito  tempo,  sem  se  mover:  que  bom,  deuses,  uma  floresta, simplesmente floresta, um pássaro canta, sabe‐se lá que pássaro, uma formiga escala o caule –  veja só o bichinho, é tão pequenino, mas como é persistente! – o sol esquenta através da folhagem – não  que esquente muito, mas mesmo assim – que bom... 

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Caminhou pela floresta por mais alguns dias, dormindo somente quando já não conseguia mais  ficar em pé ‐ temia os sonhos. A comida que ele havia juntado havia acabado há dois dias, não dava para  se alimentar só de frutinhas, mas ele queria chegar mais rápido a algum povoado ‐ não importa qual,  somente chegar – e por isso não perdia tempo nem com a caça.  Os  homens  da  vila  assemelhavam‐se  aos  de  Dor‐lómin  –  igualmente  loiros  e  de  olhos  cinzas;  mas a sua língua era totalmente incompreensível para Haldar, e ele, desesperado, já havia decidido se  comunicar  com  eles  por  gestos,  para  explicar‐lhes  que  está  morrendo  de  fome,  mas  isso  era  compreensível  pela  sua  cara  mesmo,  e  por  isso  alguns  minutos  depois  ele  estava  sentado  ao  lado  de  uma  mesa  pesada  de  carvalho,  e  sobre  a  madeira  entalhada  desta  estava  um  pote  com  carne  assada  fumegante, no prato ao lado elevava‐se uma pirâmide de fatias de pão de centeio, e havia também uma  jarra grande cheia de uma bebida com gosto de mel e cheiro de ervas, e um cálice pesado – resumindo,  um almoço digno de um rei.  Haldar  justamente  acabava  de  devorar  o  último  pedaço  da  carne  suculenta,  temperada  com  especiarias, quando na porta surgiu um homem já quase totalmente grisalho de uns cinqüenta anos, em  roupas  negras  simples,  escassamente  decoradas  com  prateado  nas  mangas  e  na  gola.  Haldar  ficou  o  olhando  sem parar de mastigar, e quase engasgou quando o homem se dirigiu a ele na língua de Dor‐ lómin:  ‐ Seja bem‐vindo, andarilho. Você é da casa de Hador Lorindol?  ‐  Uhu,  ‐  os  maxilares  fizeram  um  esforço  dobrado:  é  incomodo demais manter uma conversa  com a boca cheia.  ‐ Disseram‐me que você veio do norte. É verdade?  ‐  Uhu...  hm..  do  norte,  ‐  Haldar  finalmente  terminou  a  carne,  e  nele  lentamente  acordava  a  natural, nesses casos, curiosidade: as expressões utilizadas pelo nórdico eram um pouco cerimoniosas,  mas ele falava com total correção, só não era compreensível onde havia aprendido a língua; e as roupas  negras  com  prata  despertavam  em  Haldar  uma  certa  desconfiança,  ligando  de  alguma  forma,  em  sua  mente, esse homem magro e de aparência austera com o vale das dormideiras.  ‐  Por  favor,  hóspede,  perdoe‐me  por  ser  tão  descortês;  vejo  que  interrompi,  mal‐ educadamente, o seu almoço. Além disso, não me apresentei: meu nome é Honnar er’Lhor.  ‐  Eh...  lamento  pelo  fato  de  o  nome  da  sua  família  (“Espero  que  realmente  seja  o  nome  da  família  e  eu  não  tenha  confundido  nada...”)  não  me  diGA  nada,  nobre  senhor,  pois  não  sou  grande  conhecedor  da  história  e  dos  costumes  dessas  terras,  e  nada  conheço  sobre  os  povos  daqui  –  sem  querer  caindo  no  mesmo  tom  respondeU  Haldar.  –  Meu  nome  é  Haldar  da  casa  de  Hunnor,  filho  de  Malach  Aradan...  Filho  mais  novo,  ‐  adicionou  ele  rapidamente,  vendo  a  expressão  de  surpresa  do  homem do norte. – E você não tem nada para se culpar, nobre Honnar da casa de... hm... Lhor, pois já  estou saciado e pronto para responder às suas perguntas.  Honnar  lançou  um  olhar  atento  ao  visitante,  e  Haldar,  tomando  consciência  da  própria  aparência, intimidou‐se um pouco. O homem percebeu:  ‐ Provavelmente, o nobre hóspede gostaria de lavar‐se primeiro, trocar de roupa e descansar;  eu vejo que  você necessita de sono, Haldar  da casa de  Hador. A conversa pode esperar; irão trazer‐lhe  roupas...  Mas  a  idéia  de  dormir  provocou  em  Haldar  uma  careta  dolorosa,  e  ele,  esquecendo‐se  da  polidez, interrompeu:  ‐  Não  desejo  dormir,  mas  tomar  banho  e  me  trocar  não  seria  mal...  –  percebeu  o  que  estava  falando, ‐ e depois eu estarei à sua disposição, nobre Honnar.  Honnar fez um gesto afirmativo.  Depois de algum tempo Haldar – já limpo, vestido decentemente e perfeitamente barbeado (a  barba rala de rapaz, com falhas e fios queimados por faíscas da fogueira não era um adorno do qual é  difícil  se  desfazer),  ‐  foi  levado  A  uma  sólida  casa  de  madeira,  bem  feita,  que  pertencia  a  Honnar.  O  hóspede recebeu um cálice de prata finamente trabalhado, decorado com cristais esfumaçados, cálice  esse que o anfitrião encheu com a mesma bebida de antes no mesmo instante. Não imaginando direito  quais são as exigências da etiqueta local nestes casos, Haldar simplesmente esperou até que o Honnar  enchesse o próprio cálice, e começou a contar.  Honestamente, o jovem esperava que a sua narração produzisse uma impressão maior, mas o  anfitrião não demonstrava nenhum sinal de surpresa, e Haldar começou a sentir uma certa decepção. 

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Helgor? 

‐ Eu o entendi corretamente? ‐ de repente perguntou Honnar. ‐ Você ou a noite perto de 

‐ Sim... Se é que aquilo se chama assim.  O homem do norte olhou‐o atentamente  ‐ Para quê?  ‐ Queria entender, ‐ respondeu Haldar.  ‐ E então, entendeu? – uma nota áspera pareceu soar na voz de Honnar.  ‐ Não. Que lugar é aquele? E por quê ‐ dormideiras? O que houve ali?  ‐ Nos nunca fazemos isso, ‐ disse o homem, pensativo, como se não tivesse ouvido as perguntas.  ‐ Nunca ficamos ali. Ali há memória. Não recordações ‐ memória. E Helgor, e Laan Nien...  ‐ Laan... Gellome?  ‐ Um dia foi assim. Agora ‐ Laan Nien. É bom que não entenda... por enquanto.  ‐ Por quê?  ‐ Porque é da casa de Hador, e Hador é vassalo de Ingoldo‐finwë.  ‐  E  isso  chama‐se  explicar...  Então,  na  sua  opinião,  somos  completos  selvagens  e  não  vamos  entender nada?  ‐  Esses  pensamentos  poderiam  ser,  meu  nobre  hóspede,  uma  pequena  vingança:  vocês  nos  consideram selvagens, não é verdade? – Honnar sorriu brevemente.  ‐ Bem... não sei como dizer melhor... – Haldar coçou a cabeça: não é que é verdade, você mesmo  esperava encontrar o que quando vinha para cá?..  ‐  Na  verdade,  asseguro‐o,  nos  não  pensamos  assim,  ‐  disse  Honnar,  sério.  –  Você,  mais  provavelmente, não vai querer acreditar se eu te contar.  ‐ Poderosos Valar, mas por que?  ‐ Isso, “poderosos Valar”... O melhor seria se você conversasse com o Mestre.  ‐ E quem é?  ‐ Mestre... ‐ os olhos do seu interlocutor de repente adquiriram um brilho caloroso, os traços do  rosto severo se suavizaram, em toda a sua figura surgiu algo juvenil, como se ele tivesse perdido uns  trinta  anos;  Haldar  ficou  calado,  surpreso  até  não  poder  mais  com  essa  transformação  inesperada.  ‐  Mestre ‐ é o Mestre, nada mais se pode dizer. Se você realmente decidiu entender o que acontece por  estes lados, como nos vivemos, você se encontrará com ele com certeza, mais cedo ou mais tarde.  ‐ Então pode se agora mesmo!.. Para que enrolar!  Honnar  apoiou  a  cabeça  sobre  a  mão  e  olhou  para  o  jovem  com  o  olhar  de  antes,  sem  uma  sombra de sorriso:  ‐  Não,  menino.  Não  tenha  pressa.  Ainda  não  é  tempo.  Fique  por  aqui,  por  enquanto;  eu  o  aconselharia  a  aprender  um  pouco  a  nossa  língua  ‐  sabe,  no  norte  há  muitas  tribos,  os  dialetos  são  diferentes, é claro, mas também se parecem todos, então vão entendê‐lo. E se não entenderem ‐ procure  alguém dos irmãos ou irmãs, ‐ os olhos novamente sorriram. ‐ Eles ajudarão.  ‐ E como reconhecê‐los? Esses seus irmãos e irmãs.  ‐ Eles vestem negro com prata.  Aparentemente, a conversa terminou.  ‐ Agora vá, Haldar da casa de Hador. Você precisa de descanso.  ‐  Mas...  ‐ começou Haldar, mas  decidiu  não  discutir:  ele  cansou‐se  bastante,  o  certo  é  sempre  certo.  ‐  E  não  tema  os  sonhos,  ‐  disse  Honnar  baixo.  ‐  Você  não  sonhará  mais  com  aquilo.  Não  vai  esquecer mesmo sem isso. Amanhã, eu mesmo o levarei para Laan Yelli.  ‐ Para onde? ‐ perguntou Haldar, receoso.  ‐ Vale dos Íris, do outro lado das montanhas ‐ ainda a chamam de Mayo, Vale das Visões. Não é tão longe como parece...  ‐ Novamente visões?!  Honnar sorriu somente com o canto da boca:  ‐  Não  é  somente  o  seu  corpo  que  precisa  de  descanso,  mas  também  o  seu  espírito.  Os  íris  brancos curam as feridas da alma. Você verá.  Haldar vagou pelas terras do norte por muitos meses ainda. Ele gostava das pessoas daqui, e  falava agora numa inacreditável mistura de pelo menos sete dialetos ‐ realmente o entendiam, apesar  de rirem de vez em quando. Várias vezes, encontrou homens de negro; sempre falavam sobre eles com  O Livro Negro de Arda 

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respeito  –  eis  os  cavaleiros  de  Ast  Ahe,  homens  da  Fortaleza.  Quando  tentava  obter  mais  detalhes,  davam  os  ombros:  homens  da  Fortaleza,  o  que  mais  explicar,  está  tudo  dito!  Surpreendia  que  o  mais  velho deles ou dos setenta, enquanto os mais novos eram pouco mais velhos do que ele – uns vinte  e  cinco  anos.  E  aos  poucos  ele  começou  a  adivinhar  a  quem  eles  chamavam  de  Mestre,  sobre  que  falavam com o já conhecido a Haldar olhar caloroso, as vezes – com um sorriso um pouco triste. Mas  nunca o nomearam.  Ele aprendia de tudo um pouco – afinal, é bom fazer algo em troca do próprio pão: em um lugar  ajudou a construir uma casa, em outro arar um campo, e em alguns até teve que trabalhar na forja. Era  bom,  em  suma,  mas  uma  coisa  continuava  incompreensível:  por  quê  contavam  histórias  medonhas  sobre  as  terras  do  norte?  Pessoas  como  quaisquer  outras;  não  conversam  à  toa,  verdade,  não  desperdiçam  palavras  por  besteira,  mas  sabem  e  conseguem  talvez  mais  até  do  que  no  próprio  Dor‐ lómin.  E  sempre  recebem  bem,  oferecem  de  comer  e  de  beber...  pessoas  de  valor,  em  uma  palavra.  E  sobre  os  de  negro  e  prata,  nem  se  fala:  que  nem  os  sábios,  só  que  zombam  de  vez  em  quando,  mas  também sem maldade, de um jeito que não ofende. E monstros, alias, também não havia, e os animais  eram  normais,  tal  como  em  todos  os  lugares.  Uma  vez  lutou  contra  um  urso  –  um  urso  normal;  amassou‐o, claro, um pouco, mas as pessoas o respeitaram muito depois. Da pele daquele urso, ele fez  um agasalho; orgulhava‐se muito...  Provavelmente, ele nem se surpreendeu quando, no final do próximo ano, depois de vagar até  saciedade  pelos  povoados  do  norte,  chegou  finalmente  a  Fortaleza  do  Norte  ‐  aquele  lugar  horrendo  que  no  sul  consideravam  a  fortaleza  do  Mal.  Isto  é,  não  se  surpreendeu  muito.  Só  um  pouco,  por  costume.  Ele  permaneceu  parado  na  soleira,  a  boca  meio  aberta  de  surpresa;  parecia,  provavelmente,  besta até não poder mais, mas não podia fazer nada consigo. Porque ele reconheceu aquele que estava  na  sua  frente,  reconheceu  imediatamente  –  rosto  que  ele  não  conseguia  esquecer,  e  olhos  que  não  existem nem entre os homens, nem entre os Primogênitos.  ‐ Você?..  ‐ Eu. Seja bem vindo, aquele que veio para saber.  Haldar tentava desesperadamente ordenar a confusão dos próprios pensamentos: fácil dizer ‐  “para saber”, e saber o que? Tantas perguntas de uma vez...  ‐ Meu nome é Melkor. E você é Haldar da casa de Hador Lorindol?  ‐ Sim...  Haldar  estava  totalmente  desnorteado.  Ele,  claro,  adivinhava,  esperava  algo  mais  ou  menos  desse tipo ‐ mas não dá assim, da soleira! E então, sobre o que falar agora com ele, por gentileza? Belo  de um Inimigo do Mundo...  ‐  Você  queria saber sobre o vale perto de Helgor e sobre Laan Nien, ‐ resolveu ajudar Vala. ‐  Mas, penso, poderemos conversar sobre isso depois. É uma longa história.  Haldar balançou a cabeça afirmativamente, tentando engolir o nó na garganta.  ‐ Não, não sou um clarividente. Simplesmente me contaram sobre você. Você ainda quer saber  porque me consideram Inimigo no sul. E sobre aqueles homens que encontrou na sua jornada – sobre  homens da Fortaleza.  ‐ Aham...  ‐ Bem... Sente‐se, conversaremos, Haldar da casa de Hador.  Assim. Simplesmente. Ainda poderia oferecer vinho, seria mesmo gente como a gente...  ‐ Quer vinho?  Abismo! E disse ainda que não lê pensamentos... Claro que o vinho não atrapalharia: a garganta  está seca. E talvez a cabeça clarearia um pouco. Entender pelo menos, como o chamar...  O  fato  de  que  quase  no  mesmo  instante  um  guerreiro  entrou  na  sala,  somente  fortaleceu  as  suspeitas de Haldar: não é mesmo que esse, isto é, o senhor daqui, não só sabe ler pensamentos, como  também sabe falar com pensamentos. Mas, aparentemente, o problema era outro; o de cabelos claros,  que por alguma razão pareceu familiar, vestia uma capa empoeirada, parece que não teve nem tempo  de lavar o rosto depois da viagem. Ele fez uma curta reverência para Melkor, aproximou‐se e começou a  falar  algo  com  voz  exausta  e  surda.  Vala  ouvia  atentamente;  seus  olhos  escureceram,  os  traços  tornaram‐se  mais  ásperos.  Quando  o  guerreiro  silenciou,  ele  ficou  calado  um  pouco,  depois  disse  algumas  frases  curtas  na  mesma  língua  desconhecida,  sorriu  com  o  canto  da  boca  e,  já  mais 

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suavemente, adicionou algumas palavras. O guerreiro  fez outra reverência, apertando a mão contra o  coração, virou‐se e saiu.  ‐ Aconteceu algo? ‐ perguntou Haldar indeciso.  ‐  Sim.  Uma  tribo  nômade.  Atacaram  um  dos  povoados  no  norte.  Eu  enviei  para  lá  algumas  pessoas  – para  negociar.  Esperaremos  que  isso  seja  suficiente.  E  Honnar  ficará  aqui  ‐  ele  precisa  descansar.  ‐ Honnar?..  ‐ Você conhece o pai dele, ‐ e, depois de uma pausa. ‐ Já vão trazer o vinho.  ‐ Senhor... mas por quê não mandou um exército para puni‐los?  ‐  É  melhor  tentar  resolver  tudo  pacificamente.  Começar  uma  guerra  é  fácil,  e  pará‐la...  ‐  Vala  abaixou a cabeça sem acabar a frase.  ‐  Mas  essa  não  seria  uma  guerra  qualquer  ‐  é  a  vingança!  Você  poderia  castigá‐los,  para  que  todos vissem...  O Senhor balançou a cabeça:  ‐ O medo não é o melhor aliado.  ‐ Um grande senhor deve fazer com que o temam!  ‐ E quem virá a mim então?  ‐ Milhares ‐ somente ordene!  Vala sorriu tristemente:  ‐ Será que em Dor‐lómin apreciam mais aqueles que obedecem por medo do que aqueles que  seguem a ordem do coração? Está vendo... Se me temerem ‐ temerão também os homens da Fortaleza.  Se eu for cruel, eles também o serão. E onde há crueldade, não  há lugar para sabedoria, não há lugar  para justiça e misericórdia. E por isso, não seria mais valioso o um que veio por ordem do coração do  que centenas dos que são levados pelo medo?  ‐ Não o considerarão fraco, senhor?  Vala suspirou, cansado:  ‐ Não são as espadas que sustentam esse mundo... E bastará terra para todos.  Haldar pensou:  ‐  Certo.  Mas  você  cobra  tributo  dos  homens  do  Norte  em  troca  dos  seus  ensinamentos  e  proteção?  ‐ Quem não alimentaria o próprio filho? – o Vala respondeu com uma pergunta a pergunta feita.  ‐  Aqui  vêm  não  somente  os  herdeiros  dos  governantes,  mas  também  os  filhos  dos  camponeses,  ferreiros, tecelões, marceneiros... E ao retornar alguns anos mais tardes, já serão artífices.  ‐ Então, é o pagamento pelo aprendizado? Sim, você é realmente muito sábio, senhor!  ‐  Bem,  diria  que  não  se  aprende  a  arar  a  terra  ou  a  fundir  o  metal  somente  lendo  livros.  Em  caso de necessidade, a Fortaleza pode facilmente produzir os mantimentos necessários.  ‐ E você, claro, sabe e consegue tudo? ‐ na voz  de Haldar havia uma ligeira descrença. E Vala  novamente respondeu com toda a seriedade:  ‐ Muito. Mas às vezes também preciso aprender.  ‐ Eu nem pensei que os poderosos deuses podem ser tão humilde! – riu Haldar, mas no mesmo  instante notou a falta de polidez. – Perdoe‐me, senhor, se o ofendi...  ‐ Não me chame de senhor. Pense ‐ que reino é esse com duas mil pessoas... E a humildade não  tem nada a ver com isso. Eu realmente não sou onipotente.  ‐ Por exemplo, não sabe combater?  ‐ Sei.  ‐ Mas... por quê então não lidera o exército, tal como os nossos governantes?  ‐ Difícil de explicar... Acha que tenho medo?  Haldar estremeceu: afinal das contas, Vala devia estar lendo os seus pensamentos.  ‐  Não.  Sabe...  se  bem  que  você  talvez  queira  se  certificar  de  que  eu  realmente  sei  segurar  a  espada?  ‐ Não é que eu mesmo fosse excepcionalmente bom nisso... mas podemos tentar.  ‐ Então espere um pouco.  Vala voltou em breve com duas espadas iguais. Pela primeira  vez desde o início da conversa,  Haldar viu as suas mãos ‐ se é que se podia dizer assim: Melkor usava luvas negras de couro.  ‐ Tudo bem, começaremos. Você prefere a própria espada, ou?..    O Livro Negro de Arda 

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‐ ... Está diminuindo os próprios méritos, Haldar. Você daria um excelente guerreiro.  ‐  Se  este  fosse  um  combate  verdadeiro,  há  um  tempo  que  poderiam  falar  sobre  mim  no  ado.  ‐ Mas eu sou imortal. Talvez você prefira duelar um dos guerreiros da Fortaleza?  ‐ Melhor não, agradeço, Senhor. Se você os ensinou...  ‐ Em grande parte, foi Gorthaur.  Haldar fez um sim com a cabeça.  ‐ Eu ouvi falar dele; não, agradeço. Mas eu ainda não compreendo...  Vala,  com  uma  expressão  desagradável,  tirou  as  luvas.  Haldar  olhou  mais  atentamente  e  involuntariamente estremeceu:  ‐ Nossa...  ‐ A explicação foi suficiente? ‐ sorriu Melkor tortamente. ‐ Na verdade é tudo um pouco mais  complicado.  Sabe,  nos,  deuses  –  novo  sorriso,  ‐  no  final  das  contas  diferimos  dos  humanos.  Provavelmente, eu já simplesmente não conseguirei matar. E num combate, por algumas razões, seria  um empecilho.  Haldar estava tão desnorteado que não se atreveu a perguntar no mesmo instante:  ‐ Eles... sabem disso?  ‐ Em parte.  ‐ E... por quê me contou?  ‐  Primeiro,  você  queria  entender.  Segundo  ‐  você  deve  saber  alguma  coisa  sobre  aquele  cujo  hospede pretende ser nos próximos dias.  ‐ Como você soube?  ‐ Está tudo escrito na sua cara.  ‐ Está certo, ‐ o homem finalmente conseguiu sorrir. ‐ E aceitaria um vagabundo por discípulo?  Vala fez um gesto afirmativo.  ‐ É muito bom que você seja assim. É fácil conversar com você. Mas mesmo assim... você é um  senhor de alguma forma errado.  ‐ E um deus errado, sim?  Haldar ficou mais sério.  ‐ Talvez, isso também. Ou então os deuses devem ser assim mesmo...  Ajoelhou‐se, estendeu os braços, palmas viradas para cima:  ‐ O meu coração está em suas mãos... Mestre.  Parece que agora foi a vez do Vala de não saber o que fazer:  ‐  É  um  pedido  de  se  tornar  discípulo,  não  posso  recusá‐lo...  mas  está  certo  de  que  quer  se  tornar meu discípulo?  ‐ Sim.  ‐ Kor‐me o anti‐ete,  tairni, ‐ Vala quase tocou as mãos de Haldar – palma contra palma, ‐ e fez  um gesto: levante‐se.  ‐ O que você disse?..  ‐  Não  lhe  contaram  tudo  sobre  esse  costume?  Significa  ‐  “o  meu  mundo  está  em  suas  mãos,  discípulo”. E a língua... agora é a língua de Ast Ahe, ‐ calou‐se por instantes. ‐ Mas lembre‐se: já que se  decidiu ser meu discípulo, será cobrado de acordo.  ‐ Vai bater?  ‐ Bater?  ‐ Sim. Pega‐se um galho fino, de salgueiro digamos, e... Mas você está rindo de mim!..  ‐ Falando a verdade, sim. E é possível achar usos mais dignos para o salgueiro.  ‐ E o que me ensinará?  ‐ Muito. Curar com palavras, erva e pedras. Diferenciar as plantas comestíveis. Ouvir a floresta.  Línguas ‐ Sindarin, Quenya... Ah’enn ‐ sem isso não poderá ler os nossos livros. Sim, sabe ler?  Haldar baixou os olhos, envergonhado.  ‐ Não importa, aprenderá, grande coisa. Usar as armas...  ‐ Tanto? E todos os seus discípulos sabem tudo isso?  ‐ Claro, ‐ o Vala deu os ombros, ‐ e não só isso. Mas você deverá abandonar o costume de andar  armado.  ‐ Por quê?  ‐ É o costume daqui. Enquanto não aprender a manejá‐la suficientemente bem.  O Livro Negro de Arda 

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Haldar suspirou.  ‐ Está bem, vou me acostumar ‐ sorrindo, ‐ Mestre... 

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ABENÇOADO E MALDITO. ANO 432 DA 1ª ERA  Provavelmente, Geltorn estava certo ao pedir permissão para ficar na guarda da fronteira. Os  homens  lá  mudavam  freqüentemente  e  –  por  mais  horrível  que  soe  ‐  morriam  freqüentemente,  e  dificilmente alguém poderia sobreviver o suficiente para suspeitar que Geltorn não é humano.  Aqueles eram os anos da paz vigilante. Homens, para os quais essa paz estendeu‐se pela vida  de várias gerações, já se acostumaram à vida relativamente tranqüila e não acreditavam que esta paz  pode cair por terra. Ou, talvez, simplesmente não compreendiam o sentido da guerra. Se bem que como  miseráveis mortais poderiam compreender os elevados objetivos das crianças mais queridas do Único?   “Chegaram a mim, meu Senhor, notícias de que o rei supremo dos Noldor Ingoldo‐finwë há não  muito  tempo  desejou  unir  todos  os  seus  súditos  contra  ti.  Mas  não  obteve  apoio,  especialmente  dos  filhos de Fëanáro. Mas mesmo assim isso me preocupa muito, pois significa somente que a guerra está  próxima. Agora é preciso preparar‐se para se defender de um ataque. Sei que não é do seu costume, e  nem me atrevo dar conselhos, mas eu atacaria primeiro...”  Senhor  Ingoldo‐finwë  nos  últimos  tempos  vistoriava  as  suas  fronteiras  no  norte  com  uma  freqüência  cada  vez  maior,  para  ver  tudo  pessoalmente.  Havia  um peso  e  uma preocupação – se  está  tudo quieto, se o Inimigo não está na ofensiva – espere guerra.  O mais amargo de tudo era que não conseguiu convencer os parentes a atacar primeiro. E que  parentes eram esses, se olham‐se feito lobos! Supremo rei Ingoldo‐finwë... Título ‐ escárnio. Que rei o  que,  se  cospem  para  a  sua  ordem,  e  até  mesmo  riem  na  sua  cara...  Fingolfin  puxou  a  rédea  tão  bruscamente que o cavalo agitou‐se, assustado. Os filhos de Fëanáro vieram aqui junto com o pai em  busca das Silmarils. Ele queria vingar o pai...  ‐ Senhor!  Fingolfin interrompeu suas tristes reflexões.  ‐ O que há?  ‐ Um homem. São vários, na verdade, mas um quer falar com você.  Fingolfin  olhou  ao  redor.  Já  estava  quase  na  saída  da  ravina  que  levava  diretamente  para  o  nordeste, em direção ao território inimigo. Aqui já era o território neutro.  “Veja só como me empolguei, ‐ pensou o rei, com despeito. ‐ Assim não demorarei muito para  chegar em Angamando”.  O grupo de homens, um pouco afastado, era, ao certo, não mais numeroso do que o seu séqüito.  Por  suas  roupas  e  armaduras,  era  difícil  julgar  a  que  povo  pertencem.  O  líder  deles  era  muito  semelhante aos homens loiros de Dor‐lómin. Ele saudou o rei, mas Fingolfin não percebeu nele aquele  quase religioso respeito que é próprio dos homens. Os dois se separaram dos demais.  ‐ Você é um homem corajoso, ‐ sorriu o rei.  ‐ Agradeço. Mas não sou humano.  Fingolfin rangeu os dentes, em seu coração pressentindo algo funesto, e a lembrança apagada  com tanto esforço remexeu‐se. Realmente, este era parecido demais com o próprio Fingolfin, como se  fossem unidos por um parentesco.  ‐ Então você é desses?  ‐ Você adivinhou.  ‐ E por quê está aqui?  ‐  Simplesmente  para  conversar.  Ele  disse  que  você  é  um  dos  poucos  Noldor  com  quem  ele  poderia conversar.  ‐ Ele o enviou?  ‐ Não. Ele não permitiria. Ele não acredita mais em palavras.  ‐ Nisso ele está certo.  ‐ E mesmo assim eu acredito que poderíamos conversar.  ‐ E sobre o que? Se seriam palavras sobre paz, eu não as ouvirei Meu pai foi assassinado por  ele.  ‐ E você não lembra por quê? Um por centenas.  ‐ Este um era o meu pai!  ‐ E eles eram meus parentes e amigos. Eu fiquei sozinho. E mesmo assim vim até você. Nos dois  perdemos demais ‐ será que agora também não nos entenderemos?  O Livro Negro de Arda 

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‐ E o que deseja o seu senhor?  ‐  Meu  senhor  não  sabe  nada  sobre  a  nossa  conversa.  Mas  direi  o  que  ele  deseja.  Ele  deseja  somente uma coisa ‐ certeza de que não começarão mais uma guerra. Ele não exige nada. Vivam como  quiserem, somente não ultraem as fronteiras atuais. E que haja paz.  ‐  Eu  também  desejo  paz.  Mas  paz  num  mundo  em  que  não  exista  seu  senhor.  Pode  falar‐lhe  isso. E ainda ‐ que lembre como morreu o meu pai.  Fingolfin  falava  com  calma,  com  muita  calma.  Talvez  foi  essa  calma  que  enganou  Geltorn.  Os  seus  homens  viram  como  o  rei  retornou  ao  seu  séqüito,  como  eles  partiram  rapidamente,  e  Geltorn  permaneceu todo este tempo no mesmo lugar, estranhamente imóvel na sela. Finalmente, foram até ele.  Só então entenderam que ele tem medo de se mexer ‐ por causa de um ferimento na barriga. Alguém  gritou, exigindo segui‐los, mas Geltorn gemeu por entre os dentes:  ‐ Não... não sou um mensageiro... não os toquem... senão haverá guerra...  Depois, quase inaudível:  ‐ Eu ainda quero vê‐lo... levem‐me...  Não precisava explicar nada. Ele sentia que não deve morrer, não tem este direito, sem ver seu  senhor mais uma vez. E sempre paga‐se pela inocência...  Ele  não  desmaiava  –  temia  morrer  sem  se  despedir.  Sentia  uma  sede  terrível.  “Pedirei  a  ele.  Então  já  será  possível...  Agora  pagarei  por  tudo.  Talvez  poderei  ir,  como  eles,  escapar...”  De  vez  em  quando a dor o soltava, e então ele adormecia por breves minutos, pensava que caminha por infinitos  corredores  escuros.  “São  as  Mansões  de  Mandos”,  ‐  pensava  ele,  e  depois  o  mundo  vivo  enchia  novamente os seus olhos, trazendo‐o de volta à dor.  E  ao  voltar  mais  uma  vez,  ele  viu  aquele  que  não  poderia  não  ver  antes  de  morrer.  Eles  não  falaram nada um ao outro – palavras não eram necessárias.  ‐ Dê‐me a mão... por favor... senhor...  ‐ Mestre.  ‐  Agradeço...  Fique  comigo...  Tenho  medo  de  morrer...  lá  será  pior...  não  me  abandone...  enquanto pode...  Vala ficou calado, sem poder pronunciar nenhuma palavra. O ferimento era grave demais, e o  carregaram  por  tempo  demais  para  que  ele  pudesse  ajudar  no  que  quer  que  seja.  Segurou  a  mão  do  moribundo.  ‐ Não tema, ‐ ele não reconhecia a própria voz. – Não tema. Eu não deixarei. Eles não farão nada  com você.  ‐ Não... sou... humano...  ‐ Não diga nada.  A mão do Vala estremeceu quando ele acariciou os cabelos dourados. Por mais alguns minutos,  Geltorn ficou deitado. Depois começou a agonia. E Melkor curvou‐se sobre o seu discípulo, ele sentia a  dor do Elfo, mas mais terrível do que a dor era esse desesperado‐ “não conseguir partir”; lhe parecia  que  ele  mesmo  estava  morrendo...  Repentinamente,  a  dor  desapareceu  ‐  ele  viu,  como  Geltorn  soergueu‐se  por  um  instante  e,  olhando  para  algum  lugar  no  espaço  com  olhos  bem  abertos,  disse,  perplexo:  ‐ Estrelas...  Depois havia vazio.  Ninguém  viu  como  Melkor  chorou  o  ultimo  dos  Elfos  do  Escuro.  E  ele  simplesmente  ficou  sentado, numa noite de ventania sob o céu estrelado, entre as dormideiras negras, e olhava as estrelas  em  silêncio.  Ele  mesmo  cavou  a  cova,  colocou  Geltorn,  como  sobre  o  leito  do  sono,  e  ficou  por  muito  tempo  ao  lado  do  montinho  de  terra  fresca.  De  manhã,  com  os  primeiros  raios  do  sol,  a  dormideira  germinou...  Do “diário” de Maedhros:  ...E nos nós achávamos o maior povo da Terra Média, mas não podemos desconsiderar Elwë. A  sua ascendência, por assim dizer, é mais elevada do que a de qualquer um de nós, e sua esposa é uma  Maia. Verdade que ele quer somente que não nos metamos com ele. Ele nos odeia por Alqualondë, mas  aparentemente  não  deseja  guerrear  contra  nós.  Melhor  para  ele.  Eu  lembro  bem  o  sangue  dos  Teleri  sobre a minha espada. Só eu matei cinco. E Sindar são bárbaros. E nem que Elwë tenha sido abençoado  O Livro Negro de Arda 

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três vezes pelos Valar, mas não recomendo que ele se meta nos nossos negócios. Sim, ele é poderoso.  Sim, o seu reino é imenso. Mas agora ele é somente uma ilha no mar dos Noldor, de forma que todas as  suas palavras ameaçadoras não são piores que a chuva. Que não faça barulho.  ...Estranho que não saibamos nada sobre eles.  ...Porém não é necessário arrumar briga com eles. Talvez, um dia, eles serão úteis como aliados,  apesar de Elwë ter proibido aos seus de manter quaisquer relações com a casa de Fëanáro e de falar em  Quenya.  ...Por quê o Inimigo nunca os atacou? Não acredito muito em feitiços da Melian. Ela é só uma  Maia. E o Inimigo, maldito, é um Vala. Ou, realmente, ele não se importa com eles? Não, não é a cerca de  Melian  que  protege  os  Sindar,  somos  nos.  Exilados.  O  ocidente  é  mantido  por  Nolofinwë  e  toda  a  cambada de parentes. E o oriente é nosso. E a muralha dos reinos dos Noldor é mais resistente que a  dos feitiços de Melian.  Elwë ‐ eu não consigo o chamar de Elu, isso soa rudemente demais em seu dialeto bárbaro, ‐  não nega uma possível aliança com os Noldor, mas nos, filhos de Fëanáro, somos odiados por ele. Em  compensação,  os  descendentes  de  Indis  são  hóspedes  queridos  em  seu  reino...  E  nenhuma  gratidão,  mesmo que nos, Noldor, em combates com o Inimigo, defendemos o seu sossego! Fomos eu e Nolofinwë  que fizeram os Orcs recuar de Dorthonion, e depois da Batalha Gloriosa nenhum deles se atreve a meter  o seu nariz para o sul! ...Cada  vez  mais  freqüentemente,  me  inclino  a  pensar  que  não  venceremos  a  maldição  de  Mandos. Verdadeiramente, somos Espoliados. De tudo. Privados de Valinor, pois não voltaremos para lá  como  perdedores.  Privados  do  direito  de  primogênitos  e  do  direito  à  coroa  –  isso  já  foi  obra  minha.  Privados  do  amor  dos  outros.  Privados  de  glória.  Apesar  de  que  todos  nos,  filhos  de  Fëanáro,  nunca  fugimos em meio a combate, apesar de sermos o coração da nossa grande guerra, toda a glória pertence  aos descendentes de Indis.  Não  sei,  talvez  os  nossos  feitos  não  sejam  tão  brilhantes  como  os  de  Findekáno,  que  lutou  contra um dragão, mas será que resistir até a morte, guardando o sossego de Beleriand, não seria um  grande feito?  ...Estamos  privados  até  mesmo  da  simpatia  dos  Homens.  Se  bem  que  o  que  me  importam  os  Mortais, que nunca poderão compreender a grandeza dos nossos planos. Porém Nolofinwë e Findarato  cuidam  deles  de  boa  vontade.  Talvez  estejam  certos.  Precisamos  de  guerreiros.  Verdade,  me  surpreendo  com  o  meu  irmãozinho  Caranthir.  Ele  não  consegue  conviver  nem  conosco,  e  os  recebeu  bem. Não acho que tenha se apegado a eles de todo o coração. Talvez foi porque eles salvaram o couro  dele. Simplesmente está juntando guerreiros. E eu estou nisso junto com Elwë. Não se deve alegrar‐se  com  aqueles  que  vieram  para  nos  privar  de  nossos  direitos.  Mas  essas  borboletas  de  um  dia  mostraram‐se orgulhosas, e não pegam ouro em troca de sangue de bom grado... 

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O CONTO SOBRE A CHAMA FURIOSA. ANO 456 DA 1ª ERA. DAGOR BRAGOLLACH  ‐ Irmão!  Foi preciso chamá‐lo mais uma vez para que ele tirasse o olhar do cálice de prata já vazio.  ‐ Aikanáro, sobre o que está pensando novamente? Não está me ouvindo?  ‐  Não,  por  quê  não,  ‐  respondeu  o  príncipe  sem  pressa,  levantando  lentamente  os  olhos  límpidos  como  estrelas.  ‐  Eu  ouvi  tudo.  E  refletia  justamente  sobre  as  suas  palavras,  meu  irmão  e  senhor.  ‐ E o que dirá?  ‐ Somente isso, você está certo. Na mesma porção que o nosso senhor Ingoldo‐finwë. Morgoth  já lambeu as feridas, e a calmaria não é testemunha de sua fraqueza. Ele está armando um golpe. Nos,  em Dorthonion, vemos isso melhor do que os demais. O ar é pesado por causa do mal que se aproxima,  e  as  sombras  estão  compridas.  E  está  três  vezes  certo  em  dizer  que  temos  de  nos  unir  e  atacá‐lo  primeiro. Nos bastarão forças, havendo união.  ‐  E  é  ela  que  nos  falta...  Mas,  talvez  eu  conseguirei  convencê‐los,  ‐  Finrod  pronunciou  essas  palavras  de  forma  pesada  e  sombria.  ‐  Não  preciso  convencer  os  homens  ‐  eles  estão  prontos  para  combater.  ‐ Talvez conseguirá. Quem não conhece a força da palavra de Findarato de voz e boca de ouro!  ‐ Eu o ofendi de alguma forma, irmão?  ‐ Não, senhor. Eu simplesmente digo que você sabe convencer. Somente isso.  Um  silêncio  incômodo  ficou  no  ar.  O  senhor  de  Nargothrond olhou  longamente  para o  irmão  mais novo. Ele e Angarato – os mais novos – eram os queridinhos de toda a família. Até mesmo agora  Finrod pensava sobre ele com a compaixão oculta do mais velho, como sobre um menino. Menino... Alto  como  todos  da  casa  de  Arafinwë.  De  ombros  largos  e  cintura  fina.  Um  dia,  maninha  Nerwen  de  brincadeira o fez usar o cinto dela – e fechou. O menino ficou vermelho e fugiu... Menino... Não é à toa  que lhe deram um nome de fogo. Sobrancelhas de Fëanáro – quase se unindo, como símbolo da funesta  sina  da  casa  de  Finwë.  E  cabelos  de  um  dourado  de  fogo,  compridos,  quase  até  o  meio  das  costas  –  inextinguível  fogo  da  Árvore  Dourada  de  Arafinwë.  Todo  afiado,  com  um  esforço  supremo  em  toda  a  aparência – movimentos bruscos, o corte dos cílios e – como raio – o golpe dos olhos brilhantes. E lábios  duros, sem aparência alguma de juventude, com dobras amargas no canto da boca.  ‐ Você não consegue mesmo não se lembrar? Não consegue perdoar? ‐ perguntou Finrod baixo.  Novamente ‐ irrupção de chamas estrelares sob pestanas negras.  ‐  O  que  e  a  quem  devo  perdoar?  Não  lembrar...  Sou  Elda,  irmão.  E  nos  fomos  privados  da  misericórdia do esquecimento. E não é a você que devo contar sobre isso.  Finrod  desviou  os  olhos,  apertando  os  dentes.  Bate  com  tudo...  Talvez,  por  causa  da  própria  dor, ele não vê o que faz. Recordação terrivelmente amarga ‐ esses olhos calmos, não há nada mais belo  do que eles no mundo todo. Essa voz encantadora e sem sentimentos... “Eu não desobedecerei ao Rei.  Não posso partir. Mas aos pés dele rogarei por misericórdia aos exilados. Adeus, Findarato...” Adeus...  Ele sacudiu a cabeça:  ‐ Agora estamos em guerra, irmão. Pense disso.  ‐  Oh!  Se  eu  fosse  da  casa  de  Fëanáro...  Mas  também  você  não  veio  a  Endorë  pela  guerra.  A  guerra é somente uma crosta no aço da vida. E a vida está acima da guerra. E é sobre ela que ordena que  eu não pense? Eu cuspo para este juramento, para estas, no final das contas, de Fëanor, gemas! E que  elas  sejam  mil  vezes  abençoadas  –  de  outra  forma  eu  não  conheceria  como  é  isso  ‐  amar.  Eu  não  encontraria Andreth.  ‐ Irmão... irmão, você não deve pensar sobre ela!  ‐ E você me diz isso, Atandil, Amigo dos Homens? E você também acha que uma Mortal não é  par para um Noldo? ‐ Aikanáro ergueu‐se bruscamente.  ‐ Não, você não me compreendeu, irmão. Nos somos diferentes, só isso. E o nosso sangue não se  misturará. Só se for em batalha. Assim é impossível misturar água com manteiga, mesmo se a derreter.  ‐ Do que está falando! Você mesmo sabe ‐ Elda ama somente uma vez em toda a vida, e a aquela  que lhe foi destinado amar! O que significa que eu, Elda, e ela, Mortal, fomos destinados um ao outro!  Significa que não somos diferentes, compreenda isso!  ‐ Está bem, irmão... Mas pense – a vida dela é breve. Rapidamente, a sua beleza empalideceria, e  você continuaria jovem. Como ela se sentiria então? Você deixaria de amá‐la. Mesmo que não dissesse ‐  é tão difícil assim de perceber? Não é humilhante saber que você está esperando a morte dela?..  O Livro Negro de Arda 

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‐ Não! Não, mil vezes não! Aqueles fëar cujo destino é se unir não sustentam um ao outro? Será  que eu permitiria que ela envelhecesse? Não. Eu sou mais forte, eu não permitiria que ela se apagasse!  ‐ Você é mais forte, certo. Mas não esqueça ‐ não foi à toa que você recebeu um nome ígneo.  Lembre‐se,  o  fëa  de  Curufinwë  queimou  a  mãe  dele,  e  ela  era  dos  Eldar!  Assim  também  você  a  queimaria.  ‐ E me queimaria também! Morreríamos juntos...  ‐  Morreríamos,  diz  você?  Aparentemente,  se  esqueceu  da  Dádiva  do  Único,  irmão.  Sim,  vocês  partiriam juntos. Mas você mesmo disse ‐ você é mais forte. E os caminhos dos Eldar e dos Atani são  diferentes.  Diz,  destinados um  ao outro na  vida  e  na morte.  E  ambos sofreriam pelo  fato de  que  seus  fëar jamais se uniriam. Mas você é Elda e é homem, é mais forte, e ela é uma frágil mulher mortal! O que  aconteceria com ela, quais seriam os seus sofrimentos?  ‐ Dádiva... Mais provável que esta seja um dádiva de Morgoth, se ela separa aqueles que devem  estar juntos!.. Não, eu não a deixaria ir. Eu abraçaria os joelhos de Námo, eu diria ‐ você é o Senhor do  Destino, então não impeça que os nossos destinos se unam em um só! Assim deve ser! Eu diria ‐ não há  sangue de meus irmãos em minhas mãos, e a minha desobediência, não paguei por ela por ter lutado  até o fim pela verdade dos Valar, por ter ado a morte e os tormentos, quase me igualando nisso  aos  Mortais?  Eu  diria  ‐  me  julgue,  castigue‐me  com  o  destino  dos  Mortais,  que  eu  desconheça  o  meu  caminho, que parta para a Escuridão ‐ mas por ela, Senhor, você ama todos os filhos do Único, por ela ‐  permita‐me ir com ela, ela não ará sozinha!  Ele virou‐se para Finrod, respirando pesadamente – seus olhos cheios de uma luz insana:  ‐ Irmão, talvez esta não seja uma dádiva do Único ‐ nossa imortalidade e memória? Talvez seja  uma punição? Ou fomos amaldiçoados?..  ‐  Sente‐se!  ‐  gritou  asperamente  o  rei,  batendo  na  mesa.  ‐  Sente‐se  e  ouça.  Você  me  obriga  a  falar  do  que  é  secreto  demais,  Aikanáro.  Sim,  tenho  culpa.  Eu  o  convenci  então,  não,  obriguei  a  abandonar esta jovem...  ‐ Sim, verdade! Estranho é o seu amor pelos Homens, Atandil! Você os ama com compaixão. Do  alto. E eu a amava como uma igual...  ‐ Basta! Você é um homem – então trate de controlar o próprio coração! E ouça ‐ sou seu irmão  mais velho. Seu rei. Não se esquente, acalme‐se.  ‐ Estou ouvindo... Perdoe, irmão. Estou ouvindo‐o.  ‐ Então. Isso foi porque eu me lembrava o tempo todo ‐ “neles há demais de Morgoth”. E não  consegui, e não consigo compreender isso! Foi dito ‐ Crianças do Único, e nenhum dos Ainur sabia de  nos,  até  que  ele  lhes  tivesse  apresentado  esta  visão!  Então  de  onde  apareceu  esse  “de  Morgoth”?  Ou  tudo  foi  diferente?  Irmão,  temo  as  próprias  palavras  –  mas,  conforme  me  perece,  os  Homens  são  os  Primogênitos. Mas de quem... Dádiva de Eru, nos dizem ‐ mas Arda não conhecia morte até que Morgoth  a trouxesse! Então de quem é essa Dádiva? E será que não foi assim ‐ nos fomos criados imortais para  nos diferenciar  das criações  do  Inimigo, Mortais?  Talvez  foi  assim, e  não  foi à toa  que  ele  nos contou  sobre Atani? Mas o que fazer conosco – pois eu os amo, irmão. Apego‐me a eles como a irmãos perdidos  e  reencontrados.  E  eles,  com  escuridão  em  seus  espíritos,  lutam  do  nosso  lado,  contra  a  Escuridão!  Contra os seus! Sim, também nos temos as nossas brigas, mas Eldar sempre estiveram do lado da Luz,  ninguém se vendeu, por vingança, ao Escuro! E eles... E não se transformam em Orcs, como nos. Eu já  não  entendo nada,  irmão. E  compreenderei?  Troco de  lugar o  bem  e  o  mal.  Se  a  morte  é  uma  Dádiva  libertadora, por quem foi dada? E por quê não foi dada a nos, cavaleiros da Luz? Se é uma punição, por  quê nos, assassinos de nossos semelhante e renegados, não fomos condenados a velhice e a vida breve?  Porque  até  mesmo  a  nossa  morte  é  um  jogo?  E  por  quê  então  os  Homens  foram  punidos,  por  qual  pecado dos pais que os filhos pagam? Eu quero saber, irmão. Mas, temo, uns não me responderão, e ao  outro ‐ eu mesmo não perguntarei.  ‐ Por quê não? Por alguma razão, acho que ele não te trataria tal como tratou Maedhros, você  era o que o ouviu com mais atenção ‐ não foi?..  ‐ Sou Elda. Sou Noldo. Sou neto de Finwë e primo de Fëanáro. Ele é o meu inimigo. Por isso é  que  não  quis,  então,  que  você  ficasse  com  Andreth.  Parecia‐me  que  os  meus  pensamentos  vêm  do  Escuro.  Por  quê  estive  tempo  demais  com  os  Homens.  E  não  é  possível  viver  dividido  em  dois.  Pelo  menos para nos, Eldar. E eu escolhi a Luz. Não sei como duas forças conseguem conviver nos Homens:  para nos, é impossível. Vê agora, o que está acontecendo comigo? Não queria isso para você.  Aikanáro riu sem alegria. 

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‐ Não queria dor para mim, não queria dor para Andreth... Irmão, será que não entendeu – isso  não está em seu poder? Ela me ama mesmo assim, apesar de eu ter fugido... E mesmo assim sofreremos  além do limite da vida, pois nossos fëar jamais se unirão! Nos tivemos somente uma chance ‐ nesta vida.  Se pelo menos ela me esquecesse, me odiasse!  ‐ Eu falei com ela.  Depois de um curto silêncio, Aikanáro perguntou:  ‐ Como ela está?  “Terrivelmente velha. Horrenda. Solitária. Ela o ama...”  ‐  Ela  é  jovem  e  bela,  como  antes.  Ela  o  ama.  O  Único  é  a  minha  testemunha,  Aikanáro,  isso  é  verdade! O que importa a sua carne envelhecida, o invólucro deformado que oculta a sua alma? Ela é a  jovem garota das colinas. Ela o ama, Aikanáro...  ‐ Como eu fui covarde... Covarde obediente... Não me importa o que será de mim, mas o que fiz  com ela? Ela tem somente uma vida, não poderá repetir mais nada...  ‐ Não é a culpa sua.  ‐ Você é hábil em convencer, senhor. Mas não agora.  ...À noite, as montanhas negras brilharam com fogo, reflexos do fogo invisível se assemelhavam  a bandeiras no céu. Parecia que toda Ard‐galen está em chamas.  Os irmãos estavam prontos para avançar ao encontro do inimigo em menos de meia hora ‐ não  os pegaram de surpresa. Angarato enviou mensageiros a Orodreth e Finrod, a Nargothrond. Depois de  dar a ordem, virou‐se ao irmão e balançou a cabeça com reprovação:  ‐ Você é orgulhoso demais, Aikanáro! Não teste a sua sorte, coloque o elmo!  Aquele balançou a cabeça:  ‐ Se esta for a vontade do Único, sobreviverei sem elmo. Se não, o elmo não me salvará.  Ele dirigiu‐se aos seus homens.  ‐ Hoje o nosso grito de guerra será “Andreth”! – e fez o cavalo correr quase com alegria.  ...E na Batalha da Chama Súbita ele foi realmente uma chama. De longe os guerreiros avistavam  a tocha dourada ao vendo – os cabelos dourados de Aikanáro da Casa de Arafinwë, e a sua espada, sem  jamais errar o golpe, parecia um relâmpago.  ‐ Andreth!..  ...Primeiro, ele sentiu um forte golpe no peito, um pouco abaixo da clavícula. Depois o céu e a  terra  começaram  a  mudar  de  lugar  lentamente,  girando  em  volta  do  olho  sangrento  do  sol  que  ardia  sobre os dentes negros das montanhas no ocidente. “Estou caindo”, ‐ pensou ele quase surpreso. Depois  sentiu dor e, ou olhar, ele viu as penas negras de flecha. E no céu, tão terrivelmente distante, uma água  sobrevoava a batalha... Águia de Manwë. E depois o rosto jovem e suave de Andreth, curvada sobre ele.  ‐ Andreth... – somente com os lábios. O sangue jorrava da sua boca, transformando o ouro claro  da Casa de Arafinwë em ouro vermelho.  ‐ Estou aqui, querido... ‐ voz ou vento?  ‐ Andreth... Está doendo  ‐ Feche os olhos, meu amor, já vai ar... estou aqui... contigo...  ...Com um grito abafado de fúria e dor, Angarato correu até o corpo do irmão e ficou sobre ele  com a espada em punho... 

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DUELO. ANO 457 DA 1ª ERA  Pela  planície  negra  e  cinza,  quase  matando  o  cavalo  –  em  frente,  em  frente,  em  frente  –  a  fuligem  abafa  as  rápidas  batidas  dos  cascos.  Uma  flecha  de  prata  ‐  um  cavaleiro;  capa  azul  voando  –  para o norte, para o norte, para o norte...  Ninguém esperava que Ingoldo‐finwë, rei supremo dos Noldor, se dirigiria para cá sozinho. Ele  aprendeu  a  se  controlar  –  justamente  isso  no  ado  o  elevava  em  seu  próprio  conceito  acima  do  brusco e furioso Fëanáro. Ele esperava que o pai pensasse o mesmo. No fundo do coração, se orgulhava  do  fato  de  que  nem  um  músculo  moveu‐se  em  seu  rosto  quando,  transtornado  pela  ira,  Fëanáro  ameaçou‐o com a espada. O aço rasgou facilmente o fino tecido da camisa, e da ferida minúscula saiu  uma gota de sangue... Da mesma forma, Nolofinwë estava aparentemente calmo quando o céu sobre a  distante costa de Endorë foi estilhaçado por brilhos furiosos do incêndio, apesar de ter sido o primeiro  a compreender – estão queimando os navios. E na noite infinita da Grande Fuga dos Noldor, nos gelos  de  Helcaraxë,  ele  não  permitiu  que  nenhum  gemido  saísse  da  sua  boca.  Até  mesmo  quando  Elenwë  estava  morrendo,  e  Turgon  jogou‐se  sobre  o  corpo dela,  tremendo todo de  um  pranto  surdo. Ela  não  disse nenhuma palavra de recriminação – somente olhava com tristeza, um pássaro moribundo, olhava  – mesmo depois de morta... As palavras eram desnecessárias: o culpado de tudo era ele, o líder. Mas ele não  recuou...  O  túmulo  dela  ficou  lá,  nos  gelos.  Ninguém  a  chorou,  estavam  exaustos  dela.  O  frio  queimou  as  lágrimas.  Ele  apertava os dentes  e  seguia em  frente,  e  sobre  a sua cabeça  se agitavam os  gélidos  fogos  de  comemoração  e  horror.  Não  se  permitia  pensar  sobre  nada  além  de  sobreviver.  Sobreviver para se vingar.  Somente  uma  vez  ele  deu  liberdade  aos  próprios  sentimentos  –  quando  estava  ao  lado  do  corpo do pai, e as lágrimas que pareciam sangue na luz das tochas escorriam pelo rosto, e todos viam...  Ele não se envergonhava da própria dor, mas o orgulho o fazia odiar o Inimigo por isso não menos que  pela  morte  do  pai.  E  quando  Fëanáro  gritava  as  palavras  do  juramento,  a  espada  de  Nolofinwë  foi  a  primeira a se erguer. Ele não jurou junto com os filhos de Fëanáro: estava calado. Mas naquela hora, dor  e ódio sobrepujaram o ódio dissimulado ao irmão mais velho...  ...Batidas  fragmentadas  dos  cascos  ‐  para  o  norte,  para  o  norte,  para  o  norte...  Uma  estrela  prateada  na  escuridão  ‐  Ingoldo‐finwë.  Rei  Ingoldo‐finwë  ‐  que  zombaria!  Rei  sem  reino,  rei  cuja  palavra é fuligem ao vento... Ele não tinha esperança de vencer o Vala imortal; mas é melhor perecer em  combate  do  que  esperar  enquanto  os  cães  de  Morgoth  o  encurralam  como  um  miserável  animal.  Ira,  fúria fria – mais gelada que os gelos de Helcaraxë: para o norte, para o norte, para o norte... O cavalo  tropeçou ‐ um mau sinal; mas o rei somente rangeu os dentes ‐ para frente... E no céu de estanho que  pesava sobre Ard‐galen – imensa águia, Testemunha de Manwë.  Ele  fez  o  cavalo  parar  bruscamente,  desmontou  –  o  frio  e  límpido  som  da  trompa  de  guerra  cortou o silêncio morto, o eco repetiu as palavras:  ‐ Eu o desafio para um combate homem a homem, escravo dos Valar, senhor dos escravos!  Ele  não  tinha  muitas  esperanças  de  uma  luta  justa;  era  estúpido  acreditar  na  nobreza  do  Inimigo.  E  por  isso,  quando ao  seu  encontro  saiu,  sem  pressa,  calmamente  ‐  sozinho,  o  rei  ainda  teve  tempo de surpreender‐se, antes de ouvir:  ‐ O que quer de mim, Noldo?  Vala  falava  com  calma  e  amargura;  um  cansaço  sentia‐se  atrás  dessas  palavras  ‐  o  infinito  cansaço do Imortal.  Fingolfin  demorou  para  responder.  Como  se,  ao  gritar  as  palavras  do  desfio,  tivesse  gastado  toda a sua ira ‐ de repente ele sentiu uma calma indiferente, e mesmo o pensamento sobre o combate  próximo não gerava mais nele a alegria de antes ‐ ardente alegria desesperada de um condenado. Tudo  ficou  para  trás,  na  outra,  ada,  vida  ‐  morte  do  pai,  sangue  de  Alqualondë,  os  dentes  de  gelo  de  Helcaraxë, vitórias e derrotas, alegria e desespero; tudo aquilo que foi – inútil lixo, fuligem sob os pés.  Não  há  mais  nada:  somente  ele  e  o  Inimigo.  O  último  combate,  último  grande  feito  –  e  seria  mesmo  grande? E de que adianta a glória após a morte?..  ‐ Você me desfiou ‐ estou aqui. O que quer de mim?  Com a mesma calam amarga:  ‐ Eu vim vingar a morte do meu pai. E você me pagará, Morgoth ‐ com o seu sangue.  ‐ Não me é necessária a sua morte.  Sorriso curto:  ‐ Primeiro precisará me matar.  O Livro Negro de Arda 

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‐ Acha que isso não está a meu alcance?.. Mas falo de outra coisa: será que não deseja paz para o  seu povo... Ingoldo‐finwë?  ‐ Eu o odeio, ‐ voz apagada. ‐ Você matou o meu pai. Vim me vingar.  ‐  Meus  discípulos  foram  mortos  por  palavra  de  Finwë.  E  Geltorn  morreu  nos  meus  braços  –  lembra‐se dele? E mesmo assim...  ‐  O  seu  servo  não  lhe  transmitiu  as  minhas  palavras?  ‐  um  novo  sorriso.  ‐  Acho  que  ele  teve  tempo.  ‐ Você não deveria falar assim, ‐ disse Vala surdamente. Pesou o escudo negro no braço, atirou‐ o para longe num movimento brusco ‐ pesado demais para as mãos queimadas:  ‐ Você queria um combate?  Fingolfin ergueu a espada em silêncio.  As forças eram iguais. Quase iguais. Se não fossem as algemas, as palmas queimadas... Se bem  que o Vala tentava esquecer disso.  “Se ele acha que vou brincar de nobreza e largar o escudo – ele errou, ‐ pensava sombriamente  Fingolfin. ‐ Não é o lugar e nem a hora para essas brincadeiras”.  A  espada  negra  cortou  a  malha  de  metal  do  rei  como  se  fosse  tecido  fino;  Fingolfin  involuntariamente agitou‐se, como se quisesse segurar o ombro ferido ‐ e de repente viu que o Inimigo  repete o seu movimento. Um Noldo não ará as zombarias de ninguém – muito mais o rei Ingoldo‐ finwë, orgulhoso a ponto de enlouquecer; a ira queimou‐o como o golpe de um açoite, e o Elfo avançou  com um grito furioso...  Por  um  instante,  uma  perplexidade  dolorosa  tomou  conta  do  Vala:  “O  que  é  isso?  Por  quê  comigo ‐ assim?..” A dor aguda – dor da ferida alheira ‐ o fez estremecer; no próximo instante ele mal  conseguiu se defender de um golpe que mirava o seu coração.  O Elfo riu, ao ver como a mancha de sangue cresce nas roupas negras do Vala. “É possível feri‐ lo. Possível. Então talvez seja possível matar...” Agora ele combatia furiosamente e com confiança, como  se não sentisse mais a dor das feridas. Era o Vala que a sentia.  ‐ Eu ainda o marcarei... de forma que você... demorará para esquecer... esse encontro! – gritava  Fingolfin.  Vala  não  respondeu.  Agora  o  Elfo  tentava  acertar  o  rosto  e  o  pescoço;  uma  ferida  comprida  cortou  o  braço  direito  do  Vala  do  cotovelo  ao  pulso,  até  a  pesada  algema  de  ferro  ‐  ele  segurava  a  espada com dificuldade. Fingolfin o feriu sete vezes, apesar de ele mesmo ter sido ferido várias vezes  também; Vala perdia sangue ‐  perdia forças e, sentindo isso, gritou pela primeira vez, de forma terrível  e furiosa. O rei recuou, pisou em falso e caiu.  Vala  se  aproximou  e  colocou  o  pé  sobre  o  peito  do  inimigo  derrotado.  Muito  próximos  ‐  os  olhos claros gelados; palavras pesadas e amargas:  ‐ Eu não o matarei, filho de Finwë...  Ele não terminou de falar: o rei conseguiu alcançar a espada e o golpeou cegamente. A lamina  cortou a perna, uma comprida ferida irregular ‐ Vala rangeu os dentes e oscilou, mas não disse nada. O  seu  sangue  pingava  sobre  o  Elfo,  e  de  repente  o  rei  sentiu  uma  queimadura.  Primeira...  Segunda...  O  sangue de Melkor o queimava como metal fundido, a dor arranhava o corpo como garras das águias. E  então ele gritou...   A última coisa que ele ouviu foi a voz distante de Melkor:  ‐ ...e para o seu espírito não haverá nem vida, nem morte. E não lhe haverá sossego nem na luz,  nem na escuridão...  ...Com dificuldade, apoiando‐se sobre a espada como se fosse um cajado, Vala endireitou‐se e  ergueu  o  corpo  ensangüentado  do  rei.  “Que  fique  no  topo  das  montanhas  negras.  O  seu  corpo  não  sofrerá humilhação, pois ele já está morto...”  Uma  enorme  sombra  caiu  sobre  ele,  com  gritos  agudos.  A  águia  agarrou  o  corpo  do  Elfo,  um  golpe das garras afiadas cortou o rosto de Melkor. Ele curvou‐se de dor, cobrindo o rosto com a mão ‐ o  sangue escorria sob os seus dedos.  ‐ Quanta dor eles devem ter sentido... ‐ gemeu.  Eles viram tudo. E não se atreviam a se mover. Assim foi a vontade dele. Mas quando a enorme  sombra jogou‐se do céu e ele, quase caindo, fechou o rosto com as mãos, correram a ele.  O Livro Negro de Arda 

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‐ Os olhos... está tudo bem? – um deles.  Cobrindo o rosto mutilado com uma das mãos, ele estendeu a outra como se buscasse apoio, e a  impotência desse gesto quase causava dor.  ‐ Uma maca, rápido! – gritou o segundo.  ‐ Não é necessário, ‐ por entre os dentes. – Eu mesmo irei. Mostrem o caminho.  ‐ Apóie‐se em mim, Mestre...  Ele tentava andar sem ajuda. Num certo momento, quase perdeu consciência de fraqueza e dor,  e  ficou  literalmente  pendurado  nos  braços  dos  guerreiros.  Pensamentos  confusos,  tudo  flutuava,  mas  ele  fez  mais  um  o.  Infinitas  escadarias,  corredores  que  se  estendiam  dolorosamente,  altas  salas  ‐  tortura  infinita,  dolorosamente  longos  minutos  do  caminho,  uma  nota  aguda  –  como  agulha  no  coração...  Os  rostos  dos  cavaleiros  de  Ast  Ahe  ‐  máscaras  entalhadas  em  pedra,  mistura  de  choque  e  horror  pela  impossibilidade  herética  do  ocorrido.  Pegadas  ensangüentadas  nos  degraus,  nas  pedras  negras  do  chão,  sangue  nas  mãos  dos  guerreiros,  sangue  escorrendo  por  entre  os  dedos.  Quanto  sangue...  O levaram até a cama. Um dos guerreiros fez menção de ir até a porta.  Sem tirar as mãos do rosto, voz firme, quase uma ordem:  ‐ Para onde vai?  ‐ Chamarei um mestre de curas.  ‐  Não  é  necessário.  Tragam  água  e  panos  limpos.  E  saiam.  Ninguém  deve  entrar  aqui.  Sobre  aquilo que viram ‐ silêncio. É uma ordem.  Ele rangeu os dentes arrancando o tecido grudado nas feridas. Sentia tontura, teve de sentar ‐  agora  ele  podia  permitir‐se  isso.  Agora  ninguém  o  via.  Lavou  as  feridas  e  as cobriu  desajeitadamente  com tecido – a dor atrapalhava. Vestiu roupas limpas com dificuldade. Deitou‐se. A dor acalmou‐se um  pouco ‐  somente para voltar a cada movimento. Entendeu rápido demais ‐ será assim sempre. Não há  cura. Ninguém ajudará. Ele fechou os olhos.  ‐ ...Mestre!  Melkor ergueu‐se bruscamente:  ‐ Eu ordenei!..  Gorthaur olhava assustado para o seu rosto.  ‐ Por quê... Quem... É você?..  Risada seca:  ‐ E quem você acha? Mudei muito desde o nosso último encontro, certo?  As feridas se abriram. Gorthaur desviou o olhar involuntariamente.  ‐ Agora você também não consegue olhar para mim.  ‐ Não, Mestre!..  Era doloroso olhar, mas Gorthaur teve medo de ter ofendido o Mestre. Agora, não se atrevia a abaixar os olhos.  ‐ Mestre, ‐ uma voz repentinamente rouca. ‐ Está ferido, permita‐me...  ‐ Não.  ‐ Eu somente quero ajudar...  ‐ Não conseguirá, ‐ disse Melkor calmamente. ‐ Ninguém conseguirá. Vou me virar.  ‐ Olharei as feridas, farei as ataduras... Eu sei...  ‐ Não.  Gorthaur abaixou a cabeça:  ‐ Mestre, eu compreendo... mas não posso... Permita‐me ficar.  ‐ Vá. Peço‐o, vá. Vá por favor, Discípulo.  Ele  poderia  desobedecer  a  ordem.  Poderia  ficar,  mesmo  se  tentasse  expulsá‐lo.  Mas  não  atender  a essa voz triste e calma  era impensável; havia um poder que obrigava a atender ao pedido. O  Maia saiu, sem coragem para se virar.  Rosto imóvel. Voz surda:  ‐ O Senhor está doente. Não é necessário incomodá‐lo.  Gorthaur ficou imóvel na soleira, apoiando‐se sobre a espada: guardião silencioso e terrível.  Do “diário” de Maedhros: 

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...Ingoldo‐Finwë  pereceu.  Eis  que  não  há  mais  ninguém  entre  nós  da  geração  mais  velha.  Angarato  e  Aikanáro  também  foram  mortos.  Não  esperávamos  uma  derrota  assim.  Fingolfin  estava  certo,  precisávamos  atacar  primeiro.  Esperamos  demais.  O  fogo.  Ard‐galen  queimada,  Hithlum  separado de Nargothrond. Orcs atravessaram Aglon e meus irmãos Celegorm e Curufin fugiram para o  sudoeste,  para  os  domínios  de  Findarato,  deixando  a  minha  esquerda  e  a  retaguarda  desprotegidos.  Resistimos ao ataque por milagre. Lembrei aos Orcs todos os meus sofrimentos na prisão. Lembrei tudo  a  eles...  Caranthir  fugiu  para  o  sul,  junto  com  Amrod  e  Amras...  E  o  que  restou?  Ilhas  –  Hithlum,  Nargothrond, Gondolin, Himring e Doriath. E ao redor ‐ inimigos... Fingolfin desesperou‐se e correu a  Angamando. Desafiou o Inimigo para um combate ‐ e está morto. Não conheço os detalhes. Dizem que o  Inimigo esmagou o seu pescoço pisando sobre ele. Não sei. Uma pena de Fingolfin. Uma pena.  ...Somente Maglor está comigo. Talvez tenha sido injusto com ele...  ...Tivemos  de ter  com  os  homens,  afinal.  Esses  vieram há  pouco.  Morenos,  de  cabelos  e  olhos  escuros,  mais  baixos  que  os  Homens  das  Três  Casas.  Sombrios  e  resistentes.  Combatem  bem.  Por  enquanto. Por enquanto nos agüentamos. 

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PALAVRA DO MENESTREL. ANOS 458­478 DA 1ª ERA  Em  Dorthonion  deserto,  os  Orcs  faziam  a  festa,  procurando  os  fugitivos  Noldor  que  se  dispersaram  pelas  florestas,  os  dizimando  com  crueldade  sem  sentido.  Depois  do  combate  com  o  rei  Fingolfin, Melkor pouco poderia fazer ‐ somente enviar destacamentos de Homens, para parar os Orcs  que perderam os últimos vestígios de humanidade de tanto sangue.  Agora, Gorthaur raramente abandonava Ast Ahe. Os homens que o encontravam baixavam os  olhos. Era terrível. Ninguém agora poderia ar o seu olhar, e nem o Mestre poderia pará‐lo agora.  Ele se preparava para nova guerra.  ‐ ...Não é nada fácil a tarefa que o Senhor nos deu, ‐ suspirou o mais jovem.  ‐ Sorte que os hargs tem medo até das nossas roupas pretas, Olf. Símbolo de Ast Ahe, ‐ sorriu  sem alegria o mais velho. ‐ Para eles é o símbolo da ira do Senhor.  ‐ Ira do Senhor... Quem o viu depois da Guerra da Chama? O Senhor dos Guerreiros transmite as  suas  ordens,  e  parece  que  não  está  muito  contente  com  elas.  O  que  nos  impede  de  destruir  os  alvs  agora?  Não  entendo.  Explique,  Hern!  O  que  sobrou  deles?  –  Himring  no  leste,  Hithlum  no  oeste...  Doriath... com esses o Senhor não mexe... Correm boatos sobre um feitiço, mas o que são feitiços para  ele?  ‐ Eles nunca nos combateram.  ‐ Todos os alvs são iguais, ‐ Olf rangeu os dentes.  ‐ Os alvs falam isso também. Tanto nos, quanto hargs ‐ tudo a mesma coisa para eles.  ‐  Essa  sua  incompreensível  Gondolin...  Parece  que  é  bem  perto  daqui,  e  nada  sabemos.  E  até  Nargothrond, são dois os. Sim, um reino grande; mas dá para reunir forças também... O Primeiro se  dispõe a morrer mas reduzir a pó esses canalhas! Mas ‐ “ordem do Senhor!” ‐ Olf sorriu irônico. ‐ O que  o Senhor quer desse... como...  ‐ Finrod, ‐ Hern estava pensativo.  ‐ Se fosse feita a minha vontade... ‐ suspirou Olf. – Está novamente fedendo queimado.  Aproximaram‐se.  Provavelmente,  os  Orcs  estiveram  no  povoado  dos  Elfos  há  somente  algumas  horas:  pelas  carcaças carbonizadas das casas ainda corriam algumas chamas.  Hern levantou o braço:  ‐ Ouça... Parece que há alguém chorando.  Olf calou‐se.  ‐ Que ouvido que você tem, ‐ disse ele maravilhado momentos depois.  ‐ Vamos lá, dar uma olhada.  ...A  criança  tinha  mais  ou  menos  um  ano  e  meio,  no  máximo  dois.  Aparentemente,  a  mãe  tentava levá‐la para longe do perigo quando foi atingida por uma flecha.  ‐ Monstros, ‐ resmungou Hern por entre os dentes, olhando a ponta da flecha.  Olf desembainhou a espada.  ‐ O que foi?!  ‐ Terminar com essa coisa, ‐ uma careta feroz. ‐ Filhote dos inimigos!  Hern bateu no seu braço:  ‐ Pare!  ‐ Ficou louco? É um alv!  ‐ Há quanto tempo recebeu a espada dos mais velhos? Vai, repita o que disse então!  ‐  ...E  não  golpeará  nem  feridos,  nem  velhos,  nem  mulheres,  nem  crianças,  ‐  recitou  de  forma  monótona o mais novo.  ‐ Basta. Não deu tempo de esquecer então? Talvez quer que o Senhor dos Guerreiros te lembre?  ‐ Que Senhor dos Guerreiros o quê?! ‐ berrou Olf. – Estes bastardos me deixaram órfão aos dez  anos, e eu...  ‐ Primeiro tente me matar. Se conseguir ‐ faça o que quiser.  ‐  Mas...  –  desnorteou‐se  o  mais  novo.  ‐  Não  vou  fazer  nada  com  esse  ranhoso,  vai  morrer  sozinho...  ‐ Eu o levarei comigo, ‐ decidiu Hern, ‐ será o meu primogênito.  ‐ Ficou louco?! É uma cria dos inimigos!  O Livro Negro de Arda 

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‐ A criança não tem culpa de nada. E se você abrir a boca novamente...  ‐ Já me calei. Faça o que quiser, ‐ o mais novo virou‐se e fez uma careta de aversão. ‐ Algo de  estranho está acontecendo com você desde que começou a servir na guarnição da Fortaleza...  Hern voltou do conselho à meia‐noite.  ‐  Amanhã  levarei  uma  mensagem  a  Ast  Ahe,  ‐  disse  ele,  sombrio.  ‐  Hargs  perderam  toda  a  compostura.  ‐ Pai, ‐ pediu Ilmar, ‐ eu posso ir com você?  ‐ Não estou indo para um eio.  ‐ Levar uma mensagem para próprio Senhor? ‐ quase sussurrou a sua esposa.  Hern fez um sim com a cabeça.  ‐ Você vai ver o Senhor? Pai, por favor... Eu queria tanto vê‐lo... Não vou atrapalhar, vou ficar  quietinho...  Uma luta interna refletiu‐se no rosto de Hern. Claramente, era‐lhe difícil recusar o pedido do  primogênito.  ‐ A Fortaleza do Escuro não é o lugar para crianças, ‐ finalmente disse ele.  ‐ E eu cantarei ao Senhor a minha nova canção, ‐ sorriu o menino, ‐ afinal ele também precisa  descansar de vez em quando.  ‐ Está falando sério? ‐ Hern mal conseguia segurar o sorriso.  ‐ E qual é o problema? As pessoas gostam... Vai, deixa...  ‐ Que moleque! ‐ o pai finalmente começou a rir.  ‐ O Senhor não vai ficar bravo, você vai ver!  ‐  Está  bem,  está  bem,  me  convenceu...  Mas  olhe,  fique  bem  quieto  e  não  apronte  nada...  Vá  agora. Te acordarei cedo de manhã.  ‐ Obrigado, pai!  ‐ Nunca diz não para ele, ‐ suspirou a esposa.  ‐ Eu tenho medo de que ele entenda...  ‐ Você não permitiria isso aos mais novos.  ‐ Certo, ‐ respondeu Hern, ‐ mas você compreende...  ‐ Um dia ele saberá de qualquer jeito. Ou alguém contará... Ele já perguntou porque tem olhos  claros. Todos têm olhos escuros e ele ‐ cinzentos. E depois ‐ anos arão, e ele notará que não muda.  Não envelhece como os outros.  ‐ Não poderemos o proteger do destino, por mais que este seja o nosso desejo. E mesmo assim,  é melhor que não saiba por enquanto.  ‐ ...O Senhor o receberá agora, homem do leste, ‐ rouquejou Balrog.  Ilmar,  que  havia  se  enfiado  no  canto  mais  escuro  da  sala,  prendeu  a  respiração:  agora  acontecerá aquilo sobre o que ele, moleque de doze anos, não poderia nem sonhar. Ele verá o próprio  Senhor!  Na  imaginação,  desenhava  alguém  belo  e  ameaçador,  um  grande  guerreiro  com  uma  coroa  brilhante, muito alto, em armadura preciosa e com espada de fogo nas mãos. Por isso, ele demorou para  entender  quem  está  na  sua  frente  quando  um  homem  alto,  com  roupas  negras  simples,  totalmente  grisalho, com o rosto rasgado por cicatrizes, entrou na sala mancando levemente.  Verdade que ele tinha uma espada ‐ negra, com cabo estranho no qual brilhava uma pedra no  formato de um olho. Ilmar compreendeu, surpreso, que esse é o Senhor, somente quando o seu pai fez  uma profunda reverência e estendeu‐lhe a missiva.  Na mão mutilada que pegou a mensagem havia um pesado bracelete de ferro; somente depois  de olhar mais atentamente, Ilmar entendeu que é uma algema. E sem querer fechou os olhos, lutando  com uma onde de ardente compaixão.  O Senhor correu os olhos pelo texto. Seu olhar tornou‐se grave.  ‐ Péssimo, ‐ ele tinha uma voz muito bonita: profunda, baixa, expressiva ‐ Eu tentarei ajudar no  que puder. Temos poucas forças...  Ficou pensativo.  ‐ Eu darei a resposta já. Espere‐me aqui, Hern.  Hern novamente ‐ pela qual vez ‐ maravilhou‐se com a capacidade do Senhor de memorizar os  nomes e rostos. Quantos anos aram...  O Livro Negro de Arda 

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O olhar do Senhor parou na pequena figura no canto.  ‐ Quem é?  Seus olhos eram surpreendentes: fundos e claros... Ilmar até parou de respirar.  ‐ É o meu filho.  Hern respondeu rápido demais e olhou com súplica para o Senhor.  ‐ Entendo... ‐ Senhor sorriu com o canto da boca. ‐ Venha, por quê está se escondendo? Se bem  que... Não é muito agradável olhar para mim, sim?  A sensação foi de tocar o ferro em brasa. Ele correu até o Senhor. ‐ Senhor! Como eu poderia...  ‐ Qual é o seu nome?  ‐ Ilmar, ‐ respondeu prontamente o menino.  “Ilmar. Aquele que não possui lar. É isso...”  ‐ Quem você quer ser?  Ilmar  tentava  não  desviar  o  olhar:  era  amedrontador  ver  o  sangue  que  surgia  nas  cicatrizes;  monstruosa contradição com esse olhar sábio e suave.  ‐ Menestrel...  ‐ Você, então, sabe compor músicas?  Ilmar lambeu os lábios secos:  ‐ Sim...  ‐ Cante‐me alguma coisa.  Ilmar começou a cantar; a sua voz tremia no começo, mas aos poucos ele esqueceu‐se de tudo,  e não havia mais nada além do brilho de gelo desses olhos... A voz límpida voou sob o teto alto da sala,  palavras simples que tocavam o coração...  ‐ Agradeço‐o, Ilmar‐menestrel...  O menino nunca pensou que essas palavras poderiam encher o seu coração com tanta alegria:  ‐ Permita‐me, Senhor Melkor...  Ilmar  não  terminou  de  falar:  fez  uma  reverência  profunda  e  tocou  com  os  lábios  a  mão  queimada. Melkor estremeceu. No caminho, ele ficou calado por muito tempo, depois disse em voz baixa:  ‐ Que idiota que eu sou... Inventei um conto de fadas: guerreiro de armadura brilhante... E ele é  diferente...  ‐ Está decepcionado, filho?  ‐ Não, pai!.. Sabe... – a voz abaixou quase até um sussurro, como se Ilmar quisesse contar um  segredo, ‐ sabe, eu nunca vi mãos tão belas como as dele...  Eles não falaram mais nenhuma palavra.  ‐ ...Eles dizem ‐ não sou seu filho. Dizem ‐ sou alv.  Havia desespero na voz do jovem.  ‐ Por quê não responde, pai? Diga que não é verdade! Mamãe!..  Hern baixou os olhos.  ‐ Meu menino... perdoe‐me, mas é verdade.  ‐ Como?..  ‐ Você é um Noldo, menino. Você mesmo vê que não se parece aos demais rapazes da sua idade,  mas tenta ignorar estes pensamentos. Eu o encontrei na floresta. Eu e a sua mãe ainda não tínhamos  filhos então, e nos tornamos seus pais adotivos. Os seus parentes foram mortos por hargs.  ‐ Como?.. ‐ o jovem sentou‐se, apertando a cabeça com as mãos.  ‐ É verdade, meu menino. Nos não queríamos lhe falar. Você foi como um filho para nos...  ‐ Eu lembro, pai...  A mãe soluçou.  ‐ Como assim... ‐ repetiu Ilmar. Havia somente um rosto a sua frente. Reena. Reena.  ...Ela vivia na vizinhança, morena, pequena, de olhos castanhos. Ela não era uma beldade; seria  mais  correto  dizer  que  era  encantadoramente  feia,  parecida  com  um  pequeno  pássaro.  E  a  voz  igual:  sonora,  límpida...  Ela  tornou‐se  parte  do  seu  coração.  Ele  já  não  imaginava  a  vida  sem  ela.  E  agora  o  destino  os  separou  para  sempre.  Agora?  Não.  Desde  o  nascimento.  E  nada  mudaria,  mesmo  se  ele  soubesse.  Reena.  Reena,  amada.  Reena.  Melhor  partir,  partir  para  sempre,  e  nunca  mais  ver.  Nunca.  O Livro Negro de Arda 

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Palavra estranha. Como é que ele não conseguiu entender... E a língua dos alvs parecia de alguma forma  familiar, era fácil demais de aprender... Destino. Odioso, cruel.   “Reena, minha luz... Que confusão... Como assim? Para onde ir? Pai... Mãe... Se fosse um mortal,  neste  ano  poderia  vir  a  me  tornar  um  guerreiro  de  Ast  Ahe...  Angamando.  Belo  nome  é  o  que  eles  inventaram:  Prisão  de Ferro.  Poderia  conversar com o  Senhor...  Alv.  Como  uma marca. Por  direito de  nascimento  –  inimigo  dele,  inimigo  dos  homens  que  me  criaram...  Seria  possível  fugir  de  se  mesmo?  Esquecer...”  ‐ Pai, ‐ disse Ilmar surdamente, ‐ talvez eu possa falar com os alv... Talvez eles acreditem em  mim...  “Nem Elfo... nem homem... Quem sou eu agora?”  ‐ Eu lhes explicarei, pai, falarei para eles... sobre Melkor, sobre vocês... sobre homens... Deixe‐ me ir.  ‐ Não, filho, ‐ respondeu Hern com pesar.  Ele foi embora mesmo assim, sem se despedir de Reena, sem a benção dos pais. Não conseguiu.  Fugiu a noite, com o alaúde nas costas, desarmado. Sem olhar para trás.  ...Poucos lhe davam atenção. Davam os ombros, sussurravam perplexos, às vezes enxotavam, o  botando para fora com maldições e olhares feios. Assim ele chegou às margens do rio Gelion – domínio  de  Amrod  e  Amras,  filhos  mais  novos  de  Fëanor.  O  estranho  menestrel  foi  levado  aos  príncipes  dos  Noldor.  Olhavam  com  desagrado,  principalmente  Caranthir,  a  quem  os  irmãos  obedeciam  incondicionalmente, apesar de que, em essência, ele vivia aqui como um exilado: os Orcs já se ajeitaram  bem em Thargelion.  ‐  Dizem  que  canta  canções  estranhas,  ‐  comentou  Caranthir,  preguiçosamente.  – Vai  lá,  cante então, para que nos mesmos possamos ouvir!  Ilmar começou a cantar. Os rostos dos ouvintes ficavam cada vez mais sombrios.  ‐ Escuras são as suas canções.  O jovem encarou Caranthir:  ‐ Está bem. Eu cantarei sobre aquilo que conhece melhor do que eu... rei, ‐ Ilmar sorriu.  Então ele cantou sobre os Elfos do Escuro, e as suas palavras eram um açoite de fogo. Caranthir  levantou‐se, de rosto cada vez mais vermelho, apertando convulsivamente o cabo da espada.  ‐ Eu ordenarei matá‐lo, ‐ chiou ele.  Um sussurro correu pela sala. Ilmar riu:  ‐ É fácil. Estou desarmado. Não sei combater – assim como eles, descendente de Finwë.  Caranthir rangeu os dentes, mal conseguindo controlar a ira.  ‐ E mesmo assim cantarei mais uma canção. E você a ouvirá.  ‐ Quem você quer ser?  ‐ Menestrel...  ‐ Você, então, sabe compor músicas? Cante‐me alguma coisa.  ‐ Que idiota que eu sou... Inventei um conto de fadas: guerreiro de armadura brilhante... E ele é  diferente... Sabe, eu nunca vi mãos tão belas como as dele...  ‐ Servo do inimigo! ‐ Caranthir desembainhou a espada. – Então morra, vendido!..  E  por  mais  um  instante,  Ilmar  pode  ver  os  olhos  tristes  e  sábios  de  Melkor.  Ele  caia  na  luz  gélida desses olhos, caía... caía...  ‐ Mas... esse é um menestrel, senhor... ‐ sussurro assustado.  Caranthir fechou os olhos, sentindo na pele os olhares dos irmãos: não se atrevem a condenar o  mais velho em voz alta, mas o olham quase com medo. A onda da ira insana recuou, mas ele não sentia  nem vergonha, nem arrependimento, somente rangeu os dentes ao ouvir:  ‐ A lei diz...  Ele falou lentamente:  ‐  Eu  conheço  a  lei.  O  menestrel  não  pode  ser  tocado,  mesmo  que  seja  um  rebelde,  ladrão  e  assassino que veio aqui para perturbar as mentes e insultar a casa dos reis dos Noldor. Mas também os  Valar  fizeram  uma  vez,  irados,  aquilo  que  a  severa  justiça  dos  Poderes  não  permite.  E  os  Valar  são  O Livro Negro de Arda 

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minhas testemunhas ‐ ele, traidor do seu povo, Elda de sangue que elogiou o Inimigo perante o trono  dos príncipes dos Noldor, mereceu a morte. Lembrem‐se dos seus irmãos assassinados, das suas casas  em cinzas, da dor do povo dos Noldor e me respondam: haveria entre vocês alguém que discorde das  minhas palavras? E se há este um entre vocês ‐ que ele fale. Mas que lembre antes a quem ele falará; e  que Finwë, Rei dos Noldor e meu ancestral, morreu pelas mãos do Inimigo; e que o seu filho e meu pai  Fëanáro foi morto por uma odiosa besta de Morgoth; e que aquele que defende o espião inimigo eleva a  própria voz em defesa do Inimigo!  Silencio. Ele levantou as pálpebras, olhou para os presentes com um olhar pesado e limpou a  espada com a capa:  ‐ Tirem daqui a carniça. 

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CANÇÃO. ANOS 457­465 DO RETORNO DOS NOLDOR A BELERIAND  O  pássaro  ansiará  pelo  céu,  mesmo  as  asas  estiverem  quebradas.  Assim  um  artífice,  mesmo  com as mãos mutiladas, sempre será um Artífice. Ele ainda conseguia criar, mesmo que de uma outra  forma, mas queria tanto não criar, mas fazer... As mãos lembravam‐se de tudo, mas cada toque ecoava  em  dor.  E  mesmo  assim  ele  sempre  retornava  aqui,  a  oficina,  obrigando‐se  a  esquecer  dos  dedos  convulsivamente entortados.  Ele nunca deixava as suas coisas para si. E aquele, o seu primeiro alaúde, ele o deu a um dos  menestréis.  E  ele  foi  queimado.  Então  ele  jurou  não fazer  nada semelhante  ‐  e  seria  fácil manter  este  juramento, com as mãos que tinha ‐ mas ele o quebrou.  Porque é impossível matar a música que vive no coração, e deseja‐se tanto que você não seja o  único a ouvi‐la.  Mas ninguém ainda conseguiu fazer um instrumento que cantasse tal como ele desejava.  E agora...  Era leve e achatado, de formato pouco usual; o braço estreito riscado pelos fios‐raios prateados  das  quatro  cordas.  Ele  acariciou  o  braço  do  alaúde  e  ergueu  com  cuidado  o  estranho  instrumento,  coberto de verniz avermelhado, os dedos dele estremeceram. Ele adiou muito este instante – temia que  isso, novo, não irá, não conseguirá cantar. A mão direita deitou sobre algo semelhante a um arco pouco  encurvado de madeira escura, com a corda larga demais para um arco. Respirou fundo, fechou os olhos  e tocou as cordas...  A canção era sobre aqueles que se foram, que, talvez, por mais amargo que seja, lhe eram mais  queridos do que os mortais... Talvez porque eram ‐ primeiros. Eram o seu povo. Eram.  ...E as estrelas que caíram do céu floresciam em dormideiras negras: somente uma flor faltava  entre elas. E as aves negras abatidas caíam na poeira brilhante...  Ele nunca falava sobre isso: para que? A dor não deixará de ser dor, e a culpa não deixará de ser  culpa: Imortais não esquecem. Ele não saberia e não poderia chorar por eles, mas essa música era como  lágrimas: não é possível retornar. E nada além da tristeza e memória amarga estava presente nela: nem  ódio,  nem  ira.  Ele  tocava  sem  sentir  dor  nos  dedos,  sem  sentir  nada,  dissolvendo‐se  nessa  música  impossível...  ...Gorthaur  ficou  petrificado  na  soleira,  com  medo  de  respirar  ou  de  mexer‐se.  Ele  estava  enfeitiçado pela voz das cordas, pela magia da canção.  E nela havia a saudade do vôo, do vento gelado das alturas, das asas abertas ‐ já impossíveis,  não se voará mais...  Ele via somente este pálido, inspirado rosto no tremeluzir das estrelas – o rosto daquele que  criava este belo e doloroso feitiço, ‐ sem sentir que o coração quase parava. Ele morria e nascia nessa  música que voava para o alto numa veloz espiral de estrelas, perdia a si – mas isso já não o assustava,  nada mais assustava: que o coração não agüente – mas a corda não pode estourar...  A  música  subitamente  silenciou  numa  nota  aguda,  e  aquele  que  tocava,  sem  abrir  os  olhos,  sentou‐se  na  poltrona,  os  braços  caídos.  O  seu  rosto  estava  mortalmente  pálido,  respiração  quase  inaudível, e Gorthaur teve medo de que aquele que criou isso não pode continuar vivo ‐ pois isso é o  mesmo que criar o mundo... Ele olhava e não reconhecia o rosto familiar. Este não era nem seu Mestre,  nem  seu  Senhor  ‐  era  diferente  e  Gorthaur  não  saberia  dizer  o  nome  dele  agora e  mesmo  aquilo  que  vinha a sua cabeça ‐ sussurro, o tinir do gelo, seis abafadas notas prateadas ‐ Tennaeliayno, o vento que  leva  a  canção  das  estrelas  em  suas  palmas  ‐  até  isso  não  era  o  certo.  Ele  queria  se  aproximar  e  não  conseguia. Queria chamar, mas não sabia como...   “...Eu vi o seu coração ‐ e não há estrela mais triste ou chama mais clara...  Eu  vi  o  seu  coração  ‐  e  não  me  atrevo  a  tocar  a  mão,  pois  temo  causar  dor  ao  Coração  do  Mundo...  Eu  vi  o  seu  coração  – e  em  meu  espírito  não  há  mais  palavras  além  das  que  me  atrevi  a pronunciar ‐  Eu vi o seu coração...” 

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Ele  não  via  nem  o  sangue nas cordas,  nem  as  mãos  que  tremiam de  dor  inável.  Estava  parado na soleira e repetia para si mesmo: “Eu vi o seu coração...” – sem se dar conta do momento em  que disse isso em voz alta.  Aquele se virou a ele, lentamente, sem abrir os olhos.  “Orthenner...”  Parece  que  ele  também  não  queria  falar  em  voz  alta  –  ou  talvez  não  tivesse  forças;  normalmente, eles não conversavam por pensamentos.  “Eu...”  “Você ouviu?..”  “Sim, perdoe... Eu não deveria...”  Ele se obrigou a se aproximar – e abaixou‐se sobre o chão de pedra aos pés daquele, mesmo  que pudesse sentar‐se ao seu lado.  “Qual... é o nome dela?”  Ele pensou quase inconscientemente ‐ ela, como se fosse sobre um ser vivo, como se fosse uma  mulher.  “Laiellinn”.  Canção que leva às estrelas? ‐ melhor Iyenellinn, Dor da Estrela, que se fez canção...  Sombra de um pensamento.  Pensamento, semelhante a um sorriso pálido ‐ em resposta.  “Ela também sabe rir...”  Difícil de acreditar.  “...sou eu que não sei”.  Gorthaur baixou a cabeça.  “Um dia, você pôde...”  A  mão  ensangüentada  levantou‐se  como  se  ele  quisesse  tocar  a  cabeça  do  Maia  ‐  e  caiu  novamente, sem força.  “Desculpe”.  “Você... talvez... precisa ficar sozinho...”  E terá forças para sair, se...  “Não vá, Orthenner...”  E mais duas palavras, quase inaudíveis.  ‐  Senhor  dos  Guerreiros!  ‐  rouquejou  o  homem  e  estendeu‐se  no  chão  aos  pés  de  Gorthaur.  Maia levantou‐se num pulo, apertando instintivamente o cabo da espada. ‐ O que?! O que houve?  ‐ Artair... e Tavyo... os dois...  Ele compreendeu sem explicações.  ‐ Onde?  ‐ Eu... mostrarei...  O mais velho ‐ Artair ‐ poderia ser reconhecido somente pela roupa e pelos cabelos ruivos: o  golpe da espada cortou o rosto. Na face do mais novo ficou para sempre a expressão de perplexidade,  dor  e  tristeza;  duas  flechas  com  penas  verdes  atravessaram  o  corpo:  sob  a  clavícula  e  no  coração.  Gorthaur tirou uma da ferida, cuidadosamente, como se temesse causar dor.  ‐ Barahir, ‐ a sua voz soou terrível.  Esses  dois  eram  seus  discípulos,  e  Tavyo  ainda  preparava‐se  para  receber  a  espada  de  guerreiro. Quando  morre  um  guerreiro  –  é  possível  conformar‐se  com  isso;  mas  esse  –  Grande  Escuridão, quase um menino...  Discípulo. “Por pouco tempo você foi meu discípulo”.  Maia ainda segurava a flecha.  ‐ Vell sabe?  ‐ Não, Senhor.  ‐ Digam... não, eu mesmo direi a ele. Depois ‐ tragam a mim o líder dos Orcs.  Não precisou explicar nada, e Maia escolhia palavras à  toa. Olhando para o chão, Vell disse, da  soleira:  ‐ Eu sei. O irmão está morto. Permita me despedir dele.  O Livro Negro de Arda 

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...Haviam os recolhido na floresta – pequenos maltrapilhos esfomeados, que olhava assustados  para  os  Guerreiros  Escuros.  Tavyo  quis  ficar  com  Gorthaur  ‐  e  aquele  permitiu,  ao  ver  no  menino  o  futuro guerreiro. Vell ficou em Ast Ahe ‐ o Mestre queria, ao discernir nele o estranho e amargo dom  com  que  o  destino  presenteou‐o.  Mas  a  separação  tornou‐se  inável  para  os  irmãos.  Assim  Vell  tornou‐se  um  homem  do  Senhor  dos  Guerreiros.  O  rápido  e  arisco  Tavyo  era,  provavelmente,  mais  querido do que o calado e fechado irmão, mas Gorthaur, sem se dar conta, apegou‐se a ambos. E agora  um estava morto e outro sofria.  Eles  eram  gêmeos  e  se  sentiam  como  uma  coisa  só.  E  aquele  que  sobreviveu  pensava  ‐  está  absolutamente sozinho no mundo, a morte simplesmente se esqueceu dele.  ...Gorthaur  estava  de  certa  forma  sombriamente  maravilhado  com  Barahir;  poder‐se‐ia  dizer  que  ele  gostava  desse  líder  de  homens  que  estavam  fora  da  lei,  que  sabia  ser  tanto  irracionalmente  corajoso e friamente racional. Eles se pareciam em algo, e freqüentemente – no que tocava os bandos de  Orcs  –  tornavam‐se  quase  aliados.  Mas  agora,  tomado  de  ira  e  dor,  Gorthaur  não  queria  se  lembrar  disso. Sangue por sangue? – tudo bem, ele seguirá a lei da vingança. Os exilados se vingam pela morte  dos  seus,  e  eles  não  estão  nem  aí  para  quem  está  a  sua  frente,  Orcs  ou  Homens;  para  eles  tanto  uns  quanto  outros  são  servos  do  Inimigo.  E  porque  ele,  Gorthaur,  o  Cruel,  deve  ter  misericórdia  deles  e  lembrar que eles também, do jeito deles, lutam pelo bem? “Perdoe‐me, Mestre. Sou cruel e você sabe  disso. Enquanto você consegue subjugar o próprio coração e deixar de lado a vingança, eu não consigo.  Você  é  mais  poderoso  que  eu  –  consegue  perdoar.  Eu  não  perdoarei.  Sei  que  não  foi  isso  que  me  ensinou. Sei que dirá novamente que são humanos. Mas não seriam também Homens aqueles que eles  matam?  Menino,  quase  um  menino...  Ele  estava  tão  contente  que  o  olham  como  igual,  queria  tanto  proteger,  e  o...  Perdoe.  Se  eles  partissem,  eu  não  continuaria  a  guerra.  Mas  agora,  não  haverá  clemência”.  A voz do Senhor dos  Guerreiros é mais fria do que o gelo eterno, o seu rosto está imóvel como  uma estátua de pedra:  ‐ Eles devem morrer.  ‐ Obedeço, Grande... ‐ o líder dos Orcs treme sob o olhar severo do Maia.  ‐  Não  tocar  mulheres  e  crianças.  Responderá  com  a  própria  cabeça.  –  Sombra  de  ameaça  na  voz.  ‐ Obedeço...  ‐ Pegue Barahir vivo. Se não conseguir – traga o anel dele, ‐ partiu em dois a flecha de penas  verdes. ‐ Você entendeu?  ‐ Sim, Grande.  ‐ Vá.  Ele  estava  ciente  de  que  o  que  o  move  agora  é  mais  o  desejo  de  justificar‐se  aos  olhos  do  Mestre do que a misericórdia; mas mesmo assim ele chamou Ereden – jovem alto, de cabelos escuros e  olhos claros, semelhante aos homens da casa de Bëor. Aquele ouviu respeitosamente, depois disse:  ‐ Estou feliz por você falar assim. Por que... porque mesmo sem a sua ordem eu tentaria levar as  mulheres  e  as  crianças  para  longe  dos  Orcs.  Apesar  de  você  saber  o  que  faz,  Senhor,  ao  enviar  justamente eles para o combate...  Gorthaur fez um gesto afirmativo.  ...Tarn Aeluin, espelho límpido criado naqueles tempos em que o mundo não conhecia o mal.  Tarn  Aeluin,  lagoa  sagrada  cujas  águas  foram  consagradas  por  Melian,  senhora  de  Doriath  –  assim  dizem  os  homens.  Tarn  Aeluin,  suas  margens  são  o  último  esconderijo  de  Barahir  e  daqueles  seus  guerreiros que ainda estão vivos.  Suas esposas e filhos desapareceram ‐ quem sabe o que houve com eles. Foram embora? Estão  mortos?  Aprisionados?  Eles  mesmos  são  como  folhas  no  vento,  pequeno  bando  de  homens  desesperadamente corajosos, pois não têm mais nada para perder. E o cerco aperta‐se cada vez mais,  como uma mão indiferente no pescoço.  O  chamavam  de  Gorlim.  Depois  –  Gorlim,  o  Infeliz.  Ele  amava  demais  a  sua  esposa,  a  bela  Eilinel; por isso, apesar da proibição de Barahir, esgueirou‐se até a vila deserta onde antes estava a sua  casa...  Pareceu‐lhe  ‐  ou  ele  realmente  viu  na  janela  a  tépida  chama  da  vela?  E  a  imaginação  logo  lhe  O Livro Negro de Arda 

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desenhou a uma frágil silhueta clara, desesperada e imóvel, ouvindo atentamente os barulhos... Ele já  estava  prestes  a  gritar  o  nome  dela  quando  ouviu  cães  uivando  não  muito  longe.  “Cães  de  Morgoth...  Fugir daqui, o mais rápido possível, mais rápido, para afastar dela o mal, para fazê‐los perder o rastro!”  Gorlim  já  estava  certo  de  ter  realmente  visto  a  esposa,  não  podia  e  não  queria  acreditar  que  ela  foi  morta ou aprisionada.  Desde então a saudade o devorou. Em todos os lugares ele a via, a única; o luar formava a clara  forma de Eilinel, no farfalhar da relva ele ouvia os seus os, no sussurro do vento, a sua voz... Se ao  menos  ela  estivesse  viva!  Ele  fará  o  necessário  para  libertá‐la!  Esses  pensamentos  o  enlouqueciam,  e  finalmente ele tomou a decisão insana...  ‐ Tragam‐no. E nos deixem a sós.  O homem estava cabisbaixo. Agora era impossível acreditar que este é um dos mais corajosos e  impiedosos guerreiros de Barahir: mãos trêmulas, olhos vermelhos, súplica na voz:  ‐ Você fará o que eu lhe pedir?  ‐ Como pagará?  ‐ Eu lhe mostrarei onde se esconde Barahir, filho de Bregor.  Gorthaur sorriu:  ‐ O que quer que você peça ‐ pequeno será o preço de tamanha traição. Eu farei. Fale.  ...Tarn Aeluin, espelho límpido criado naqueles tempos em que o mundo não conhecia o mal.  Tarn  Aeluin,  lagoa  sagrada  cujas  águas  foram  consagradas  por  Melian,  senhora  de  Doriath  –  assim  dizem os homens. Tarn Aeluin, de agora em diante há sangue nas suas margens, e aves da morte voam  sobre as suas águas...  ‐ ...Você cumpriu a sua promessa. Agora cumprirei a minha. Qual é o seu pedido?  ‐ Eu quero ter Eilinel de volta e nunca mais me separar dela. Eu quero que você dê liberdade a  nos dois. Você jurou!  ‐ E honrarei a minha palavra. Ereden!  Os minutos até o jovem entrar pareceram a Gorlim uma eternidade.  ‐ Ereden, esse homem procura a esposa dele, Eilinel.  Aquele baixou a cabeça:  ‐ Eu não sei o que houve com ela, Senhor.  ‐ Como?..  ‐ Ela se recusou a fugir. Disse que não irá abandonar a sua casa. Nunca mais ouvi falar dela.  O rosto de Gorthaur não se alterou, mas Gorlim empalideceu mortalmente.  ‐ ...Ali ficou uma mulher. O que houve com ela? ‐ Grande, eu juro que não sei! ‐ uivou o Orc, apavorado.  ‐ Mentira. Está morta.  ‐ Não, não, juro! Tenha clemência!..  ‐  Está  morta.  E  foi  você  que  a  matou.  Desobedeceu  a  minha  ordem.  Não  repito  duas  vezes:  pagará com a própria vida.  ‐ Não tenho culpa! Ela...  ‐ Enforcar, ‐ disse Maia, indiferente, virando‐se a Gorlim. Havia um desespero tão profundo no  rosto do homem, que no espírito do Maia, contra a sua vontade, nasceu compaixão. Mas ele lembrou‐se  dos olhos de Tavyo abertos pela morte e apertou os punhos. Sorriu torto.  ‐  Eu  mantenho  a  minha  palavra.  Na  Morada  dos  Mortos  você  encontrará  novamente  a  sua  Eilinel e jamais se separará dela. A morte liberta, e a morte será para você uma punição menor do que a  vida. Deseja antes ver como morrerá o culpado da sua infelicidade?  ‐  Não...  –  sussurrou  o  homem.  ‐  Não,  Cruel.  Vocês  me  tiraram  tudo  ‐  então  levem  também  a  minha vida. E não temo as torturas.  Gorthaur  involuntariamente  baixou  o  olhar:  neste  momento  o  homem  quebrado  pela  dor  e  desespero encontrou forças para se portar com a grandeza de um rei. Se foi verdade que o espírito do infeliz Gorlim apareceu a Beren, filho de Barahir, ou o coração  aconselhou‐lhe retornar – quem sabe... Dos últimos homens do pai, ele não encontrou nenhum vivo. Ele  enterrou Barahir e seguiu o rastro dos Orcs: aqueles não se afastaram muito, achando que nenhum dos  O Livro Negro de Arda 

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Exilados sobreviveu, nem mesmo havia guarda, de modo que Beren conseguiu chegar muito perto da  fogueira.  ‐ Ótimo trabalho! O Cruel deve nos recompensar: matamos todos!  ‐ Para que ele precisa desse anel? ‐ o líder dos Orcs pesou na palma o anel de Barahir. – Falta‐ lhe ouro, por acaso?  ‐ Ele não deveria ser tão ganancioso.  ‐ É o que eu digo. Vamos fazer assim: diremos que na mão desse... não havia nada. Entenderam?  E o anel fica comigo.  Orcs gargalharam. E então Beren pulou do seu esconderijo, esfaqueou um dos Orcs, agarrou o  anel e sumiu na floresta. Os Orcs assustados nem mesmo o perseguiram.  ‐ Senhor Gorthaur.  ‐ Vell... você?  ‐ Eu vou embora. Não posso mais segui‐lo. Você foi cruel.  ‐ Eles mataram o seu irmão, meu discípulo!  ‐  Você  foi  injusto.  E  esse  anel  não  é  para  você,  ‐  o  rosto  do  jovem  não  deixava  transparecer  qualquer emoção.  Gorthaur  olhou  nos  seus  olhos.  E  estremeceu.  “Você  é  discípulo  dele...  O  mesmo  olhar...  Será  que ele também me renegará?”  ‐ Não vá, Vell... Eu peço...  ‐ Eu compreendo. Não posso, perdoe‐me.  Ele  mesmo  foi  a  Ast  Ahe.  Mestre  já  o  esperava.  Centenas  de  vezes,  Gorthaur  imaginou  essa  conversa durante a viagem, e quando ouviu o baixo: “Ouça‐me, Gorthaur...” – os nervos não aram  mais.  ‐ Dirá que sou cruel?  Claro, é fácil falar sobre misericórdia e justiça quando as suas mãos estão  limpas, porque são os outros combatem e morrem por você!..  Ele  interrompeu‐se,  compreendendo  o  sentido  das  próprias  palavras.  Melkor  lentamente  ou a mão pelo rosto, como se tentasse ordenar os pensamentos, mas não respondeu e foi embora,  mancando.  ‐ Mestre, perdoe‐me! ‐ gritou Gorthaur desesperado. Vala não respondeu. Aparentemente, nem  ouviu.  Não  havia  mais  lugar  para  ele  em  Ast  Ahe.  Tal  como  então,  há  centenas  de  anos,  ele  não  se  atrevia  a  encarar  o  Mestre  ‐  mas  agora  toda  a  culpa  era  sua.  Ele  começou  a  evitar  as  pessoas,  especialmente  os  que  viam  a  verdade,  que  registravam  tudo,  com  medo  de  encontrar  novamente  um  olhar tão semelhante ao do Mestre e ouvir: “Eu não posso segui‐lo. Você foi injusto”.  Se ele fosse humano, diriam sobre ele: “Está procurando a morte”, ‐ tão desesperadamente ele  liderava os seus guerreiros nos combates. E agora ele não tinha nem armadura, nem elmo, nem escudo;  mas parecia que algo maior do que a habilidade de guerreiro o protege. E mais do que aos Noldor, mais  do que aos Orcs, ele agora odiava a si mesmo. Ele mesmo ficou parecido com os lobisomens de Tol‐in‐ Gaurhoth ‐ Ilha dos Lobos, da fortaleza que outrora se chamara Minas‐Tirith, e os seus olhos, como os  olhos de uma besta encurralada, brilhavam com desespero e ódio devorador.  ‐ Gorthaur...  ‐ Vell? Você?.. – careta de dor. – Porque está aqui?  ‐ O Mestre me enviou. Ele deseja vê‐lo.  ‐  Para  que...  ‐  ele  engasgou‐se  com  os  últimos  sons  da  palavra  e  expirou  com  dificuldade.  ‐  Precisam de mim aqui.  ‐ Você não entendeu. Ele deseja falar com você.  ‐ Não! Eu não quero... não posso... Diga a ele o que quiser ‐ não posso, entendeu? ‐ os olhos do  Maia imploravam.  Vell balançou a cabeça:  ‐ Não sei mentir.  ‐ Ele... provavelmente, me despreza... – a voz do Maia abaixou‐se até um sussurro.  ‐ Não. Mas você o feriu dolorosamente. Não é ele que diz ‐ sou eu. Você foi cruel, Gorthaur.  O Livro Negro de Arda 

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Maia  apertou  os  punhos  com  tanta  força  que  os  dedos  embranqueceram.  O  homem  ficou  em  silêncio por um longo tempo, depois perguntou:  ‐ O que dizer a ele? Qual será a sua resposta  Por  um  instante,  Gorthaur  quis  gritar:  “Eu  vou,  agora  mesmo,  já!  Que  fale  o  que  quiser,  qualquer punição ‐ não importa, somente conseguir o perdão!..”  ‐ Não. Não posso. Não agora. Talvez, depois... ‐ ele baixou a cabeça e repetiu. ‐ Não.  Quando  chegou  o  inverno,  e  a  primeira  neve  que  não  derretia  caiu  sobre  a  terra  que  mais  parecia rocha, começou o tempo difícil para qualquer criatura viva que era caçada por seus inimigos.  Mas o animal ou o pássaro têm um covil ou um ninho, e nem todos os lobos da floresta caçam o mesmo  cervo. E Beren, filho de Barahir, não possuía nenhum lugar onde pudesse repousar, e Orcs o perseguiam  pelas  florestas  com  mais  insistência  e  crueldade  do  que  qualquer  matilha  de  lobos.  Eles  não  se  apressavam  muito,  deviam  achar  que  o  solitário  exilado  não  tem  aonde  ir.  Há  muito  ele  não  dormia  direito  e  não  comia  até  se  saciar.  Há  muitos  dias  não  se  aquecia  junto  à  fogueira,  temendo  trair  os  lugares  em  que  pernoitava.  E,  apesar  disso,  ele  continuava  sendo  um  perigoso  inimigo.  Não  ava  nenhum dia sem que os Orcs perdessem um ou dois do seu bando. E cada vez mais desejavam aniquilá‐ lo ou aprisioná‐lo. E é pouco provável que Gorthaur ou o Senhor de Angband o vissem depois.  Chegou o inverno, e tornou‐se muito difícil esconder‐se. A neve traidora expunha todas as suas  pegadas, e o laço do cerco apertava‐se de forma inevitável. Mas mesmo assim ele não queria ir embora  desse lugar. Aqui estava o túmulo do seu pai, e Beren inicialmente decidiu que o melhor é morrer ao  lado dele num último combate. Mar era o mais fácil de tudo, e ele ainda queria vingar‐se. E para isso,  precisava sobreviver. Sobreviver para vingar‐se. Ele não pensava nada nem sobre o Inimigo, nem sobre  o Cruel, isso estava longe. E o mal que caminha ao lado ‐ Orcs. Matar o máximo possível, matar todos eles ‐ assim ele imaginava essa vingança.  Fez uma última reverência para o túmulo do pai. Rangeu os dentes, sem limpar as lágrimas de  raiva. “Eu voltarei, pai, ‐ disse ele, ‐ eu voltarei”. Ele ainda não imaginava como sobrevirá, como irá se  vingar  ‐  era  jovem  e  forte,  e  não  pensava  em  dificuldades.  Entre  os  homens  da  sua  terra,  há  muito  corriam boatos sobre a cidade oculta de Gondolin, fortaleza do rei Turgon, pior inimigo de Morgoth. Na  verdade, esses boatos pareciam mais lendas antigas, e o próprio Turgon era descrito como um bruxo e  gigante  duas  vezes  mais  alto  que  um  homem,  cujo  olhar  dispersa  os  inimigos.  Diziam  que,  quando  chegar  a  hora,  o  rei  irá  à  guerra  com  seu  exército  mágico  e  derrotará  o  Inimigo.  Se  bem  que  diziam  também  que  o  caminho  a  Gondolin  está  fechado  para  os  Homens;  mas  talvez  o  destino  tenha  misericórdia de Beren?.. Talvez ele consiga achar Gondolin...  Ele  seguia  persistentemente  em  direção  às  montanhas,  subindo  caba  vez  mais,  ando  por  florestas,  campinas  cobertas  de  neve,  até  que  finalmente,  numa  manhã  rósea,  viu  sobre  a  própria  cabeça a névoa da agem. Os Orcs há muito não o perseguiam ‐ talvez temiam as montanhas, talvez  tivessem perdido o rastro. Não havia caminho de volta, e o que há em frente, nas montanhas?  O dia era escuro, perolado, e não doía olhar para o sol apagado e pouco nítido. Não havia vento.  No  silencio  estranho  ouvia‐se  somente  a  respiração  pesada  de  Beren,  que  escalava  as  rochas  gélidas  desnudadas pelo vento em direção à agem. Ele não notou que as manchava com o próprio sangue –  suas pernas e braços estavam arranhados até não poder mais, os sapatos em frangalhos, estava quase  descalço. O mais importante é chegar até o vão entre os dois caninos negros. Como se arrastou até lá,  ele  mesmo  nem  lembrava.  Não  sentia  a  si  mesmo  ‐  nem  dor,  nem  cansaço.  Ele  escondeu‐se  numa  rachadura  na  pedra,  enrolou‐se  na  capa  de  pele  e  afundou‐se  no  sono  pesado  sem  sonhos  quase  no  mesmo instante.  Acordou por causa do frio. A sensação era de estar preso num estreito caixão de pedra, e em  vez da tampa ‐ pedaço de gelo negro com estrelas congeladas dentro. Ele levantou‐se, sabendo que se  adormecer, morrerá. Depois de enrolar os pés em pedaços da capa e esfregar o rosto com neve, Beren  estava pronto para continuar o caminho. A noite de inverno estava para acabar. As cores do céu nessa  época  eram  fortes,  e  as  suas  fronteiras  não  estavam  borradas  –  ravina  dourada  e  rubra  da  alvorada  rasgava o céu no oriente, cobrindo de sangue os picos brancos à frente, no ocidente o céu adquiria tons  de  obsidiana.  Parecia‐lhe  que  poderia  tocar  as  estrelas  com  a  mão  ‐  isso  por  alguma  razão  divertiu  Beren, e o frio da noite soltou‐o.  Achava  que  Gondolin  deveria  estar  ali,  no  sudoeste,  onde  um  pico  se  elevava  sobre  todas  as  montanhas,  o  primeiro  a  dar  boas  vindas  ao  sol.  Estava  longe,  mas  Beren  não  contava  as  milhas  do  caminho. Ele simplesmente dirigiu‐se para lá.  O Livro Negro de Arda 

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Ele  andava  –  persistentemente,  já  perdendo  a  esperança,  mas  não  querendo  itir  isso.  As  montanhas eram cruéis ‐ nem lenha para o fogo, nem comida. Aquilo que levava estava para acabar. Ele  quase  não  dormia,  com  receio  de  congelar‐se.  Agora  era  mais  assustador  que  qualquer  Orc  –  magro,  com barba desgrenhada, ‐ somente os olhos claros, aparentemente, permaneceram no rosto escurecido,  queimado pelo frio. Por quê ele ainda andava, o que o guiava? Instinto? Costume?.. Ele caminhava. Uma  manhã, ao ver novamente o pico dourado, pulou como louco e gritou como se alguém pudesse ouvi‐lo: ‐ Turgon! Turgon! Onde está? Ajude‐me! Turgon!  Mas  somente  o  eco  lhe  respondia.  E  então  ele  sentou‐se  na  neve  e  começou  a  chorar  sem  lágrimas.  “Gondolin...  Não  existe  Gondolin  algum.  Não.  E  os  Elfos  não  estão  nem  aí.  Histórias  para  idiotas! Malditos!”  Talvez, outro cederia ao destino depois disso e, adormecendo, aria imperceptivelmente do  sono para a morte ‐ mas não Beren. Agora ele desejava mais ainda viver. Contra a vontade de todos eles.  Gondolin inexistente, Elfos, Orcs. Para o sul. Afinal, essas montanhas devem acabar em algum lugar! E lá  ‐ veremos.  Depois de esmagar com uma pedra o último naco congelado de carne e engolir com dificuldade  a  massa  que  parecia  gelo,  Beren  avançou.  Não  havia  montanhas  além  da  última  agem.  Último  esforço. E lá, em cima, ele poderá ver para onde ir.  Eis  que  ele  está  no  ponto  mais  alto  da  agem.  Em  baixo  –  nada.  Nada  do  alto  até  baixo.  Neblina branca e leitosa, céu branco e leitoso se fundem em um só nada, e em algum lugar ali, talvez no  céu, talvez em algum outro lugar – não há sentido na palavra “onde” – o olho cego do sol o olha, frio e  sujo borrão cor de barriga de peixe.  Atrás  –  morte.  Na  frente  –  o  que?  Apesar  de  tudo,  esperança.  Beren  não  temia  os  perigos  –  quase toda a sua vida, desde o nascimento, era um jogo com a morte. Mas esses perigos eram comuns e  conhecidos. E aqui havia algo diferente. Não era simplesmente neblina, ele sentia isso. Ele não sabia o  que  havia  ali,  se  aquilo  é  hostil  ou  não,  mas  era  desconhecido,  e  por  isso  terrível...  Beren,  filho  de  Barahir, deu um o e entrou na neblina.  Ele  prendeu  a  respiração,  como  se  estivesse  mergulhando.  Estava  num  declive  e  ele  tentou,  durante um bom tempo, manter a cabeça mais alta, como se tivesse medo de se afogar na neblina. Um  pensamento  não  o  deixava  em  paz:  de  onde  veio  essa  neblina  no  inverno?  Por  mais  um  segundo,  ele  olhou  sobre  o  mar  gelatinoso  de  correntes  etéreas.  O  próximo  o  o  afundou  no  abismo  cego.  Estendendo  a  mão,  não  conseguia  ver  os  próprios  dedos,  e  Beren  assustou‐se,  tentou  recuar,  mas  escorregou e rolou para baixo. Conseguiu parar com dificuldade, depois se levantou e tentou ver o que  havia  em  volta  dele.  Nada.  O  pânico  o  dominou  e  ele  atirou‐se  para  cima,  de  volta.  Não  parecia  ter  rolado muito longe, mas onde isso acaba? Onde está o fim da neblina? Ele perdeu a noção de lugar e de  distância.  Pavor,  frio  e  pegajoso,  parecia  se  arrastar  pelo  seu  corpo.  Armadilha.  Ele  se  afogará  na  neblina.  Beren  tinha  a  impressão  de  estar  sem  ar.  Controlou‐se  com  dificuldade,  abaixou‐se,  exausto.  Tremia.  As  pernas  não  o  sustentavam.  Mas  a  mente  já  se  acalmou,  procurando  uma  saída.  E  Beren  levantou‐se  e  foi  para  frente,  para  baixo  ‐  pois  voltar  significava  morrer.  Na  neblina,  opaca  neblina  branca  estava  oculta  a  Gondolin.  Não  se  revelou  a  ele.  Ali  atrás  não  havia  esperança.  Mas  em  frente  ainda restou, a que consola os desesperados.  Ele não sentia nem fome, nem frio, como não sentia a agem do tempo. Não havia nada além  de  Beren.  E  o  caminho  o  levava para altitudes cada  vez  menores,  e Beren  começou  a pensar  que  não  haverá fim, até que a sua mão toque o coração de Arda. E então ele morrerá. Idéia estranha. Por quê  morrerá?  Talvez,  esse  coração  é  como  aquelas  lendárias  gemas  de  luz  que  queimam  a  carne  daquele  mortal  que  as  tocar?  Os  seus  pensamentos  eram  débeis  e  distantes,  como  se  ele  já  começasse  a  esquecer  aquilo  que  foi,  e  deixasse  de  pensar  sobre  o  futuro – tudo era  imutável,  e  onde  estaria  esse  tudo?  Não  havia  nada  ‐  somente  Beren.  E  talvez  ele  não  estivesse  caminhando,  mas  somente  dando  os num mesmo lugar, e assim será até o Fim dos Tempos?  Ele  caminhava,  sem  contar  mais  o  tempo,  até  que  ouviu  um  som  e  voltou  a  si.  Mais  corretamente, não era mesmo um som. Era uma sensação, igual a que há depois da súbita batida surda  de um imenso tambor, mas não havia o próprio som. Ele viu de repente que estava no fundo de um vale,  ou melhor, pereceu‐lhe que é assim. Se o fundo do vale fosse a base para a pedra num anel, ele diria que  está na fase inferior de um cristal esfumaçado num anel de pedra. Mas ele conseguia andar. O fundo era  visível,  muito  plano,  como  uma  estrada  bem  feita.  Fundo  negro  acinzentado,  paredes  negras  acinzentadas de neblina clareiam no alto, enchendo‐se de brilho triste e opaco da prata antiga. 

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No  espírito  de  Beren,  não  sobrou  medo  algum.  Ele  se  acostumou  ao  fato  de  que  aqui  tudo  estava errado, e já não tentava compreender. Ele esperava o que viria depois.  E  depois os contornos  do  vale  tremeram,  perdendo a nitidez.  Uma das  paredes  encheu‐se  de  negro cego, outra brilhou com brancura inável. E começou algo incontável. Nas nuvens de negro  e de branco começou um movimento, e ao mesmo tempo Beren não ouviu ‐ sentiu com o espírito sons  estranhos.  Eram  gemidos,  choro,  melodias  que  morriam  ao  nascer,  pois  nelas  não  havia  força  para  existir,  não  havia  base,  essência.  Nascendo  e  morrendo  simultaneamente,  se  desfazendo,  pereciam  as  formas,  e  gritos  de  morte  e  gemidos  de  agonia  acompanhavam  este  não  nascer.  As  paredes  aproximavam‐se e Beren pensou, com horror, se isso não o engolirá, não o esmagará? Não havia para  onde fugir. Ele fechou os olhos e caiu de bruços. Isso não se importava com Beren, filho de Barahir. Isso  seguia através dele, jorrava e enlaçava‐se ao seu redor.  O  negro  e  o  branco  enrolavam‐se  numa  espiral,  penetrando  um  no  outro,  e  Beren  notou,  surpreso, que ao se misturarem eles não geram o cinza. As ondas oscilavam com todas as cores alegres  do mundo, e aquilo que antes parecia uma dissonância que machucava o ouvido uniu‐se numa melodia  de beleza divina, que ergueu Beren e fez seu coração bater com força. Ele não compreendia nada, mas  nunca  mais  haveria  de  sentir  a  mesma felicidade  que  o  enchia  naquele  momento.  Beleza  e  maravilha  nasciam  da  união  do  negro  e  do  branco.  O  mais  estranho  era  que,  ao  se  unir,  não  perdiam  a  sua  essência, se completando e elevando um ao outro.  Subitamente, um uivo agudo rasgou a melodia, o negro e o branco se afastaram bruscamente,  rasgando‐se  em  sangue,  com  gritos  de  agonia,  uivo  no  qual  morria  a  melodia,  coagulando‐se  como  sangue envenenado. Tudo perecia, estourava, saturando‐se de ódio feroz. E ali onde com sangue grosso,  com  choros  rasgou‐se  o  único,  surgiu  o  cinzento.  Disforme  como  um  novelo  de  tentáculos,  Aquilo  se  arrastou em direção de Beren. O horror que inundou todo o seu ser tentava dar alguma definição a essa  criatura, para saber o que esperar dela. E a besta começou a tomar forma de um horrendo semelhante  de uma aranha. Garras tortas, afiadas, moviam‐se esfomeadas, e a saliva esverdeada pingava no chão.  Oito  olhos  vermelhos  fixaram‐se  no  rosto  pálido  do  homem.  E  então  ele  sentiu  o  cabo  da  espada  na  mão...  E  besta  ficou  imóvel,  farejando  o  perigo  que  emanava  da  presa.  E  com  um  grito  desesperado,  Beren atirou‐se ao encontro da criatura. Ela, aparentemente, estava acostumada as presas fáceis, e esse  ataque a confundiu. E ele golpeava, golpeava os olhos, as patas duras e espinhosas, quebrava as garras,  e o sangue esverdeado da besta pingava sobre ele, o queimava...  Ele estava ao lado do monte disforme de carne verde acinzentada, somente agora sentindo um  cansaço  terrível. Mas ele não podia permitir‐se cair aqui, no nada. Não poderia morrer. Não se atrevia.  E, cambaleando, ele caminhou, sem ver nada, somente para sair daqui...  Ele  não  lembrava  de  como  foi  parar  aqui.  Sobre  como  chegou  a  essa  floresta  tranqüila,  ao  córrego  cristalino.  Uma  vaga  memória  sobre  braços,  sobre  um  vôo  estranho...  Isso  provavelmente  foi  um delírio. E tudo que houve também. Ele não queria relembrar.  Aqui era o começo do verão, a floresta estava cheia de animais e frutas. Nas primeiras semanas,  Beren somente comia e dormia, se recuperando. Logo se tornou o mesmo de antes na aparência, mas  em seu espírito ‐ ele sentia isso, ‐ algo mudou. Ele começou a ver a beleza...  Um dia ele acordou em lágrimas e perturbado, tendo ouvido a Música: não aquela que o elevou  no vale de cristal negro, mas dolorosamente parecida. E Beren, sem poder perdê‐la, caminhou em sua  direção...  Ele  aproximou‐se  em  silêncio,  como  um  animal,  temendo  assustar  aquela  que  cantava.  Uma  estranha  saudade  apertava  suavemente  o  seu  coração.  Ela  estava  sentada  sobre  uma  pequena  colina,  coberta de estrelas douradas de flores que ele não conhecia, de vestido azul como céu, e os cabelos dela  pareciam uma sombra da floresta. Ela mesma era toda de brilhos e sombras, e de vez em quando lhe  parecia  que  ela  era  somente  um  belo  delírio,  ilusão.  Mas  ela  existia  ‐  cantava.  O  que  o  traiu?  Ele  não  havia se mexido. Talvez ela tivesse percebido os seus pensamentos, tivesse ouvido como bate o coração  dele  –  para  ele,  as  batidas  preenchiam  o  mundo  das  profundezas  até  as  inacreditáveis  alturas;  sua  respiração  havia  acelerado.  Talvez  a  respiração  tivesse  o  traído.  A  canção  se  interrompeu.  Por  um  instante  ele  viu  o  rosto  divinamente  belo  ‐  vivo,  que  despertou  na  memória  dele  aquela  melodia  que  entrou em seu coração no vale do cristal negro. Ele soltou um grito assustado e desapareceu ‐ como se  tivesse se desfeito em brilhos e sombras, se espalhado num alegre caos de sons... Beren ficou imóvel. O  mundo ao redor tornou‐se sombrio e sem cor. Ele percebeu ‐ ela teve medo dele. Por quê? Ele não fez  nada de mal, não queria nada ‐ somente que isso tudo continue, não vá embora... Ele esqueceu tudo ‐  O Livro Negro de Arda 

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vingança,  pai,  Orcs...  Simplesmente  não  haviam  existido.  Havia  a  canção  chamada...  Não  havia  nome.  Canção. Somente canção.  Ele abaixou‐se pesadamente na margem do córrego. Parecia‐lhe que está tudo acabado... Olhou  longamente o próprio reflexo. Estranho ‐ pensou pela primeira vez se ele é bonito. Beren era da casa de  Bëor – alto, de cabelos escuros e olhos claros. Havia ado dos trinta, e já não era um moleque – um  homem  no  auge  da  força  e  juventude.  A  vida  dura  fez  o  seu  corpo  forte  e  esbelto...  Mas  bastaria  isso  para que ela se rebaixasse a conversar com ele?.. Tinha medo. Mas não conseguia esquecer a Canção.  Ele a procurava. A viu muitas vezes ‐ de longe, mas nunca conseguiu chegar a menos de cem  os  ‐  ela  fugia  e  levava  embora  a  Canção.  Restavam  somente  pegadas  –  estrelinhas  douradas  das  flores, e nos cantos dos rouxinóis à noite ouvia‐se o mesmo feitiço que na voz dela. E em seu coração ele  deu um nome à Canção ‐ Tinúviel.  Aconteceu  que  ele  a  viu  novamente.  Na  primavera,  depois  do  inável  inverno  cinzento.  Por alguma razão pensou ‐ se ele não conseguir segurar a Canção agora – jamais a verá. E ela cantava, e  as flores‐estrelas floresciam sob os seus pés. A Canção o enchia, a Canção o guiava, e, como uma palavra  da Canção, ele gritou:  ‐ Tinúviel!  Ela calou‐se, mas a Canção continuou a soar – enquanto ele olhava nos seus olhos brilhantes e  via o seu rosto belo, enquanto as finas mãos alvas dela deitaram‐se nas palmas calejadas dele... E depois  ela desapareceu novamente ‐ como se voltasse a ser sombra e brilhos mais uma vez...  ‐  Tinúviel...  ‐  disse  ele  numa  tristeza  sem  esperança.  Desespero  negro  abateu‐se  sobre  ele,  e  Beren caiu como morto no chão...  Filha  de  Thingol,  poderoso  rei  de  Doriath,  Lúthien  sentou‐se  ao  lado  de  Beren,  inconsciente,  estudando o rosto dele.   “O que há neste homem? Por quê me atrai tanto? Simples mortal... Que rosto... É belo, mas não  são mais belos os senhores dos Elfos? Belos ‐ mas tão frios em sua perfeição... Como uma canção que foi  cantada  tantas  vezes  que  se  tornou  costumeira  demais...  E  aqui  –  um  vago  pressentimento  de  uma  música que ainda não nasceu, de uma  Canção que soará  diferente  toda vez que for cantada. Será que  essa música é para mim? Será que conseguirei entender as suas palavras, palavras dos mortais?”  E  Lúthien  curvou‐se  sobre  o  rosto  imóvel,  e  a  primeira  palavra  da  Canção  tinha  um  gosto  amargo. E Beren abriu os olhos e disse:  ‐ Tinúviel... Não se vá, por favor, meu Rouxinol, minha Canção – não vá embora...  ‐ Quem é você? Não conheço o seu nome, e você de alguma forma descobriu o meu...  ‐ Sou Beren, filho de Barahir da casa de Bëor.  ‐ Não ouvi nada sobre você, mas já me falaram sobre Bëor. Você não irá embora?  ‐ Não, nunca. Para que? Para onde irei?  ‐ Não vá...  Eles vagaram juntos pelas florestas. Lúthien aparecia todos os dias, e Beren já a esperava ‐ com  flores ou frutos, e eles ficavam na sombra da floresta e bebiam juntos a água dos córregos ‐ assim os  noivos bebem vinho no casamento dos homens...  Assim  eles  compunham  a  grande  Canção  dos  Filhos  de  Arda.  Nessas  breves  semanas,  Beren  aprendeu  mais  que  sabiam  até  mesmo  os  mais  sábios  entre  os  homens.  E  Lúthien,  ouvindo‐o,  maravilhava‐se  cada  vez  mais  com  os  mortais,  de  vida  tão  curta,  mas  com  espírito  que  voa.  E  pela  primeira vez teve medo: ele irá morrer, e ela ‐ ela continuará a viver. Ele parecia‐lhe tão indefeso, tão  fácil  de  ferir,  que  ele  queria  abraçá‐lo,  proteger  com  o  próprio  corpo  do  mundo  inteiro...  Do  pai.  Ela  pressentia a ira de Thingol, mas não a temia mais.  ...Quando ela foi levada até o pai, como uma criminosa, Thingol surpreendeu‐se com a mudança  que ocorreu em sua filha. Ela era mais poderosa do que ele agora.  ‐ Filha, pense com a própria cabeça ‐ você encontra‐se às escondidas com um miserável mortal!  Você desonra o seu e o meu nome. Pense, o que dirão de você?  ‐ A conversa com alguém digno pode desonrar? E não me importa o que dirão sobre nos, pai.  Veja ‐ não tenho vergonha de falar dele perante todos. E não tenho vergonha de dizer perante todos que  o amo. Thingol rangeu os dentes. Seu rosto belo chamejava de fúria ‐ os súditos baixavam as cabeças  para  não  encontrar  o  olhar  inável  do  rei.  Ela  sempre  temeu  a  ira  do  pai,  mas  agora  ele  foi  o  primeiro a desviar o olhar. 

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‐  Eu  o  matarei.  Homenzinho  imundo,  bastardo  mortal!  E  as  mãos  rudes  dele  te  tocaram!  Grandes  Valar,  que  vergonha!  Que  humilhação!  Seria  melhor  que  fosse  o  Inimigo  a  se  encontrar  com  você  do  que  ele!  E  ele  é  mesmo  um servo  do  inimigo! Encontrem‐no!  Procurem com cães  e  arrastem  aquele lixo até aqui!  ‐  Pai!  ‐  gritou  Lúthien.  ‐  Juro  ‐  toque‐o  e  perante o  trono  do  Rei  do Mundo  eu  negarei  o  meu  parentesco com você!  ‐ O que?.. ‐ berrou Thingol, mas a mão de Melian deitou‐se sobre o seu braço.  ‐ Você não está certo, ‐ disse ela calmamente. ‐ Para que se desonrar com a caçada indigna de  um grande senhor, a um homem – não um simples, de uma família nobre! Dê a sua palavra de rei que  nada fará a ele, e o convoque para o seu julgamento. Você é o rei em sua terra, seja justo. E lembre‐se  que ele atravessou o Cerco. Aquele destino que o leva não está em minhas mãos.  Thingol baixou a cabeça. Depois de um longo silêncio, respondeu surdamente:  ‐ Que seja assim. Não lhe farei nada. Tragam‐no, mesmo que seja a força!  Lúthien mesma o trouxe ‐ como um visitante de honra, como um rei ou príncipe élfico. Mas o  brilho  da  corte  de  Thingol  intimidou  Beren,  e  ele  ficou  parado,  pálido  e  assustado,  sob  os  olhares  de  desprezo  dos  nobres  Elfos.  “E  este  se  atreveu  a  tocar  a  mão  da  minha  filha?  ‐  pensou  Thingol  com  amargura. ‐ Será que não será punido por isso?”  ‐ Quem é você, Mortal, que chega aqui como um ladrão e, sem ser convidado, ousa se aproximar  do meu trono?  Lúthien começou a falar, tentando defender Beren:  ‐ Este é Beren, filho de Barahir, e a sua casa...  ‐ Que Beren fale! O que o traz aqui, infeliz Mortal, e por que motivo deixou sua terra para entrar  nesta, que é proibida aos de sua laia? Você pode me dar uma razão pela qual meu poder não deva cair  sobre você em pesada punição por sua insolência e loucura?  ‐ Eu vim, ‐ destacou Beren, ‐ pois o meu destino me trouxe aqui através de perigos tais como  poucos da raça élfica enfrentariam. E aqui descobri o que não tinha esperanças de encontrar, mas que  agora quero possuir para sempre, pois está acima de todo o ouro e toda prata, e supera todas as pedras  preciosas.  Nem  rocha,  nem  aço,  nem  o  fogo  de  Morgoth,  nem  todos  os  poderes  dos  reinos  élficos  conseguirão me afastar  deste tesouro. Pois entre as Criações do Mundo não há nenhuma mais bela que  Lúthien.  Melian  mal  teve  tempo  de  segurar  o  braço  do  esposo:  ele  estava  prestes  a  matar  Beren  na  própria sala de trono, mas começou a falar de forma calma e comedida, porém essa voz calma inspirava  horror:  ‐  Você  mereceu  a  morte  com  essas  palavras;  e  você  a  encontraria  se  eu  não  tivesse  feito  um  juramento.  Do  qual  me  arrependo,  miserável  Mortal,  que  entrou  sorrateiro  em  Doriath  como  uma  serpente, como servo de Morgoth!  Beren  enfureceu‐se;  ele  começou  a  falar  ‐  primeiro  em  voz  baixa,  com  fúria  contida,  depois  elevou a voz, e parecia ter ficado mais alto, e nem mesmo Thingol conseguia ar o brilho dos seus  olhos.  ‐ Ameaça‐me de morte? Eu a vi freqüentemente de muito mais perto que o vejo, rei. Mate‐me,  se a sua honra o permite! Mas não se atreva a ofender‐me! Vê esse anel? Rei Finrod entregou‐o a meu  pai em campo de batalha, a um miserável Mortal que combateu por vocês, imortais. E esse anel me dá  não  somente  o  direito  de  falar  assim  com  você,  que  vive  em  paz  numa  cerca  mágica,  como  também  exigir reparação por seus insultos! Nos, homens, derramamos com freqüência demais o nosso sangue  na luta contra o Inimigo, não somente nos defendendo, mas também pagando com as nossas vidas pela  tranqüilidade  dos  imortais.  E  a  ninguém,  mesmo  que  seja  um  rei  dos  Elfos,  permitirei  chamar‐me  de  servo de Inimigo!  Melian  curvou‐se  ao  esposo  e  sussurrou  algo.  Thingol  olhou  para  Lúthien,  depois  se  dirigiu  novamente a Beren:  ‐ Estou vendo o anel, filho de Barahir. Mas percebo também que é orgulhoso e que se considera  um poderoso guerreiro. Mas os feitos do pai, e mesmo que o serviço tivesse sido prestado a mim, isso  não  lhe  daria  o  direito  de  exigir  a  mão  da  minha  filha,  tal  como  o  fez  agora.  Ouça  então!  Eu  também  desejo um tesouro que não me é concedido, aquele que é guardado por rocha, aço e fogo de Morgoth; eu  desejo possuí‐lo contra todos os poderes dos reinos élficos. Eu o ouvi dizer que desafios como esses não  o intimidam. Siga, então, o seu caminho! Traga‐me na mão um Silmaril da coroa de Morgoth, e então, se O Livro Negro de Arda 

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ela desejar, Lúthien poderá segurar a sua mão. Só então você terá a minha jóia; e mesmo que o destino  de Arda esteja dentro das Silmarils, será um preço baixo a pagar!  Beren riu, maldosamente e com amargura:  ‐  Por  preço  baixo  os  reis  élficos  vendem  suas  filhas:  as  trocam  por  penduricalhos  preciosos!  Então  que  seja  assim.  Eu  retornarei,  rei,  e  a  minha  mão  estará  segurando  uma  Silmaril  da  Coroa  de  Ferro. E saiba: esta não é a última vez que vê Beren, filho de Barahir!  ...Ele já quase lamentava a promessa dada. Então, perante o trono de Thingol, ele estava certo  de que fará tudo. Agora, o pensamento sobre caminho a Angband quase o assustava. Restava somente  uma esperança. Finrod. Beren convencia‐se de que o senhor de Nargothrond não lhe negará um pedido.  Não  se  permitia  duvidar  disso  nem  por  um  instante  ‐  mas  não  conseguia  esquecer  as  palavras  de  Thingol... E mesmo assim, prosseguia.  A  cada  o,  tornava‐se  mais  nítida  a  sensação  de  olhares  alertas;  ele  sentia  com  um  faro  quase animal que o vigiam. E então ele parou, ergueu o braço com o anel que brilhava fortemente nos  raios de sol e gritou:  ‐ Sou Beren, filho de Barahir e amigo do rei Finrod Felagund! Desejo ver o rei!..  ‐ ...Senhor, ouça‐me...  Beren falou por muito tempo. Ele contou sobre tudo: sobre a morte do pai, sobre suas andanças  infinitas,  sobre  Doriath...  Finrod  estava  calado;  aparentava  nem  estar  ouvindo  o  Homem,  seus  pensamentos estavam longe. E Beren compreendeu: não há mais esperança.  ‐ Meu senhor Finrod Felagund, ‐ disse Beren, com amargura, ‐ os feitos do pai não pagarão pelo  pedido do filho. Nisso Thingol estava certo. Você jurou ao meu pai, não a mim. Eis o seu anel, senhor;  devolvo o penhor do seu juramento. Acredito que sua palavra tenha mais valor que jóias e...  ‐ E eu a manterei, Beren, filho de Barahir, ‐ de forma inesperadamente resoluta disse Finrod.  ‐ Não, senhor! Thingol me enviou à morte.  Finrod sorriu tristemente:  ‐ Eu também conheço o amor, Beren. E por isso irei com você.  ...Então o Rei Felagund falou diante de seu povo, recordando os feitos de Barahir e seu voto, e  os  feitos  de  Beren.  E  Celegorm,  que  naquele  tempo  vivia  com  seu  irmão  Curufin  entre  os  Eldar  de  Nargothrond, se levantou e desembainhou a espada; e falou assim:  ‐ Nem a lei, nem o amor, nem nenhum poder de feitiçaria, nem um pacto com a Escuridão vão  defender do ódio dos filhos de Fëanáro aquele que tomar ou encontrar uma Silmaril e a guardar, seja  amigo  ou  inimigo,  demônio  de  Morgoth,  Elda  ou  filho  dos  Homens.  Pois  somente  a  casa  de  Fëanáro  poderá reivindicar as Silmarils até o final dos tempos!  E quando ele calou‐se, Curufin tomou a palavra. E ele predisse uma grande guerra, e a queda de  Nargothrond,  caso  houvesse  entre  os  Eldar  aquele  que  se  dispusesse  a  prestar  auxílio  ao  Mortal.  E  aqueles  que lembravam das palavras que Fëanáro disse ao povo dos Noldor, viam nele um verdadeiro  filho do Espírito de Fogo, e ele levou muitos para o seu lado.  Então Finrod tirou a sua coroa de prata e a atirou aos pés.  ‐  Agora  vocês  quebraram  seus  votos  de  lealdade  ao  seu  rei,  ‐  disse  ele,  furioso,  ‐  mas  o  meu  juramento, eu o cumprirei. Porém se existir entre vocês um sobre quem não tenha se abatido a sombra  da  maldição  dos  Noldor,  deverá  seguir‐me,  para  que  um  rei  não  seja  obrigado  a  sair  daqui  como  um  mendigo que é expulso dos portões!..  Houve então dez que ficaram a seu lado, e seu líder se chamava Edrahil. E Orodreth, irmão mais  novo  de  Finrod,  então  recebeu  a  coroa  de  prata  do  Rei  de  Nargothrond,  e  jurou  preservá‐la  até  o  retorno do rei.  ‐ Findarato...  ‐ Sim? ‐ o rei virou‐se ‐ talvez um pouco mais bruscamente do que deveria: quase ninguém o  chamava  assim.  O  nome  é  o  que  sobrou  daquela,  outra  vida.  E  se  Edrahil  dirigiu‐se  assim  a  ele  ‐  a  conversa será séria.  ‐ Findarato, eu lhe devo muito. Quando voltei... ‐ um gesto vago em direção ao norte, ‐ você me  acolheu. Não perguntou o que houve comigo. Não perguntou como escapei de lá.  ‐ Eu o conheço há tempo demais, Edrahil. Eu pensei – é doloroso lembrar. E depois, acredito em  você.  O Livro Negro de Arda 

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de lá! 

‐ Acredita... acredita?! Findarato... ‐ o seu olhar era estranho, inquieto. – Findarato, eu não fugi 

‐ Mais baixo, ‐ disse Finrod com tensão na sua voz. ‐ Irão nos ouvir.  ‐  Nos?..  ‐  Edrahil  sorriu  amargamente.  ‐  Agradeço,  meu  rei.  Eu  devo  contar...  Eu...  lá  era  tudo  diferente. Muito diferente. Eu... rei, eu fiz um juramento a ele.  ‐ Ele quem?  Edrahil apontou para o norte novamente.  ‐ Juramento? ‐ repetiu Finrod, por sílabas.  ‐ Findarato, meu rei, não é nada do que você pensa! Não o traí...  Ele estalava nervosamente os dedos.  “Como  lhe  contar,  Findarato,  meu  rei...  como  descrever  os  olhos  dele...  como  explicar  que  lá  tudo parece diferente...”  ...Ele  desgrudou  as  pálpebras  com  dificuldade  ‐  tudo  flutuava  diante  olhos,  e  o  rosto  daquele  que  se  curvou  sobre  ele  mudava,  envolto  em  uma  luz  trêmula  ‐  assim  provavelmente  deviam  ser  os  rostos dos Ainur... Ele via somente os olhos com nitidez. Olhos claros ‐ como duas estrelas amargas. Ele  não sabia nem onde estava nem o que havia acontecido com ele. Não percebia mesmo que sentia dor.  Talvez porque ela estivesse em todos os lugares.  Uma  voz  chegou  a  ele  de  longe,  falava  numa  língua  estranha.  Voz  bonita.  Como  um  rio.  Ou  é  realmente um rio que corre ‐ lento, escuro, como cristal negro... rio...  ‐ Acordou?  Agora a voz se dirigia a ele, e a língua era Quenya, pronuncia tão limpa e correta que...  Ou isso é Valinor, e ele está nas Mansões de Mandos, e aquele se curvou sobre ele é o próprio  Senhor do Destino... quem sabe como uma alma descarnada o vê... mas como pode doer então... ou isso é  somente a memória da dor que não existe mais... é, ela não deve sumir de vez...  ‐ Námo...  Os lábios não obedecem, não há voz.  ‐ Não se mexa muito.  ‐ Eu... morri?..  ‐ Você não morrerá.  Sim, claro... um espírito não pode morrer... somente o corpo é mortal... ele já não morrerá... e  agora a dor está diminuindo...  Num último esforço, ele tentava se manter no vago limite da consciência, sem desviar o olhar  daqueles olhos, como se tentasse decifrar neles o próprio destino, e a escuridão o envolvia, e os olhos se  transformaram em estrelas...  Abrir os olhos... quão penosa é a tarefa de abrir os olhos...  ‐ Você acordou, Elda?  Não, não é a mesma voz... E uma pronúncia mais rude ‐ desconhecida.  Homem.  ‐ O que houve comigo? Onde estou?  ‐  Você  foi  ferido  gravemente,  ‐  explicou  o  homem  com  compaixão.  ‐  E  onde  está...  talvez  seja  melhor você nem saber agora.  Cabelos  escuros,  olhos  castanhos,  moreno.  Rosto  largo.  Não  é  dos  Edain,  claro.  E  vestido  de  negro.  ‐ Eu lembro. O combate, ‐ Elfo franziu a testa, tentando lembrar. ‐ Orcs. Depois uns homens. De  negro. Depois – uma luz forte, como um relâmpago. Depois... não lembro.  ‐ Você foi ferido, ‐ repetiu o homem. – O recolheram e trouxeram aqui. Cuidaram de você.  ‐ Então eu não... estava morrendo?  ‐ Morreria, ‐ um parco sorriso. – Foi por pouco.  ‐ Quem me tratou? Por quê? E onde estou? ‐ insistia o Elfo.  ‐ Vocês tratam os feridos de outra maneira? Está bem, o lugar onde está é chamado de Ast Ahe.  E daí?  ‐ Não entendo. Nunca ouvi falar.  ‐ Claro, ‐ um sorriso amargo, ‐ vocês utilizam um outro nome.  ‐ E como?  O Livro Negro de Arda 

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O homem ficou pensativo, depois perguntou:  ‐ Gostaria de ver aquele que o curou?  ‐ Claro!  “Pelo menos alguma coisa vai se esclarecer!..”  ‐ Vamos. Acho que já pode se levantar.  ‐ Diga pelo menos há quanto tempo estou aqui?  ‐ Uns dez dias... – o homem esfregou o queixo, pensativo. ‐ Talvez não deveria ser assim, logo de  cara... mas está bem. Vamos.  Havia  uma  única  coisa  de  que  estava  certo,  que  nunca  antes  esteve  aqui.  Os  Homens  que  encontrava  no  caminho,  todos  de  negro,  alguns  armados,  reverenciavam  respeitosamente  o  seu  guia.  Alto  cargo,  provavelmente,  ou  nobre  família.  Pela  aparência,  para  dizer  a  verdade,  nem  se  nota.  Mas  onde ele poderia estar?..  Vinha à cabeça somente uma idéia, mas ele a expulsava – besteira, até crianças sabem como é  lá... Mas então onde?..  ...Primeiro ele viu os olhos, e somente depois prestou atenção no rosto. E ficou apavorado. Ele  não se permitia acreditar, mas somente um poderia ter esta aparência. Mas isso é impossível!  ‐ Edrahil?  A mesma voz... Poderosos Valar, mas como....  Ele quase caiu.  ‐ Sente‐se.  Ele  não  notou  quem  empurrou  em  sua  direção  uma  baixa  poltrona  entalhada,  as  pernas  se  recusavam a servir‐lhe. Muito perto ‐ impossíveis olhos claros.  ‐ Reconheceu? Não deveria  deixá‐lo ver... Continuaria achando que sou o Senhor do Destino e  pensaria que tudo foi um delírio.  ‐ Angamando... – falta de ar.  ‐ É assim que vocês chamam. Difícil? Gostaria de ir embora?  Elfo fez um gesto afirmativo.  ‐ Findarato lhe dará abrigo, ‐ disse pensativo o dos olhos claros. ‐ Bem... em troca lhe pedirei somente uma coisa.  ‐ O que?.. ‐ Edrahil não reconheceu a sua voz.  ‐ Você deve jurar que não levantará as armas contra os Homens do Norte. Contra a Fortaleza.  Elfo balançou a cabeça:  ‐ Eu... juro que matarei qualquer Orc...  ‐ Falei algo sobre Orcs? ‐ interrompeu com insistência suave o dos olhos claros. ‐ Falei sobre  Homens. Sobre aqueles que o salvaram, que cuidaram de você.  ‐ E... você? – o próprio Elfo não sabia bem sobre o que perguntava.  ‐ Somente curei as feridas. Não o apresso; é claro que você deve pensar bem. Se quiser ‐ poderá  ficar. Se jurar ‐ vá em paz.  ‐ Ficar... como seu escravo?  O dos olhos claros deu os ombros:  ‐ Besteira. Como um de nos.  ‐ Combater... contra o meu povo? Compreende o que me oferece?!  ‐ Aqui não há somente guerreiros. Homens de livros e de cura, menestréis e bardos, mestres de  metal e rocha, contadores de estrelas...  “Uma armadilha? Não compreendo...”  ‐ Pense. Não importa o que responder, pode não se preocupar pela sua vida. E, ‐ sorriu torto, ‐  aqui não há torturas.  ‐ Eu... pensarei.  ‐ ...Eu não o trai! Eu jurei não levantar a espada contra os Homens e contra... Perdoe‐me. Contra  ele. Não conseguiria. Mesmo se não houvesse o juramento. Ele me curou, compreenda, rei... Se bem que  eu  mesmo  não  compreendo  quase  nada.  E  os  Orcs...  Eu  os  combati,  você  mesmo  viu.  Talvez  eu  seja  mesmo  um  traidor.  Ou  talvez  nos  simplesmente  sabemos  muito  pouco.  Eu  pensei  ‐  ele  mente.  Não  entendia somente para que; poderia ter me matado ali mesmo. Ou ‐ sabe o que dizem: feitiços, a mente  O Livro Negro de Arda 

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dominada pelo poder dele... E depois subitamente entendi ‐ ele não estava mentindo, e estou livre. Eu  não quebrarei aquele juramento não porque fui enfeitiçado: porque isso seria vil.  ‐ Por quê me contou isso? ‐ Finrod estava pensativo. ‐ Poderia continuar calado.  ‐ Você é meu rei. Nos, talvez, seguimos em busca da morte, e você deve saber quem ficará ao  seu lado no combate.  ‐ Estranho... ‐ disse Finrod baixo; e repetiu: ‐ Estranho...  ‐ Só que... se for um feitiço... Eu te peço, Findarato: se vir que aquilo despertou em mim ‐ mate‐ me. Eu peço‐lhe isso enquanto eu ainda sou eu.  ‐ Prometo, Edrahil.  Ele  não  compreendeu  até  o  fim  o  que  estava  acontecendo.  Havia  somente  o  assustador  e  estranho  sentimento  da  própria  fragilidade,  como  se  ele  estivesse  despido  em  meio  a  vento  gélido  numa planície sem fim, olhando no rosto do impiedosamente belo sol em nevoa de gelo ‐ infinitamente  estranho e terrível. Assim aconteceu quando ele olhou no rosto  de Gorthaur. Era terrível não por ser  repulsivo  e  monstruoso;  era  terrivelmente  belo  ‐  nele  havia  algo  tão  estranho  e  incompreensível  que  Beren, enfeitiçado, não conseguia tirar os olhos dele – o atraía com a mesma inevitabilidade do fogo que  chama  as  mariposas  noturnas.  E  ao  seu  olhar  interior,  era  visível  esse  rosado,  como  se  estivesse  mal  lavado  de  sangue,  sol  sobre  a  planície  envolta  em  tempestade  de  neve,  onde  não  havia  vida,  e  por  alguma razão ele chamava em seu coração a distante luz desse sol pálido de sorriso de um deus. Sorriso  indiferente de um deus. E os seus olhos viam ‐ rei Finrod, o orgulho do desespero, imóvel como uma  estátua, olhando bem nos olhos do Cruel. Parecia que não havia silêncio maior no mundo, e não havia  um que feria mais. Algo acontecia, algo voejava invisível no ar, e ninguém conseguia se mover ‐ nem os  Orcs, nem os Elfos... As visões eram mudas e silenciosas, apesar de ele sentir  seu gosto e cheiro, calor e  gelo...  ...Sangue  jorrou  sobre  a  alva,  eternamente  alva  neve,  e  o  sorriso  do  deus  entortou‐se  em  sofrimento inável e fúria. E muito longe começaram a cantar baixas vozes surdas, de forma triste  e lenta, e o gemido voou como uma sombra sobre o caos, e levantou‐se uma terrível, cruel beleza, acima  do Negro e do Branco. A Noite abraçou o mundo com suas tristes asas negras, e o sol transformou‐se  em  uma  brasa  vermelha,  coração  ensangüentado  do  mundo.  E  uma  Canção  de  divina  beleza  uniu  o  Vermelho,  o  Negro  e  o  Branco,  e  estava  cheia  de  tanta  saudade  e  tristeza,  que  Beren  perdeu  toda  a  noção de lugar. Tudo desapareceu na noite, e a Canção tremeluzia como uma estrela brilhante... Como  num  sonho  ele  viu  entre  os  pedaços  do  delírio  dilacerado  ‐  Finrod  cai  lentamente,  e  abaixa  impotentemente a cabeça, e com a mesma lentidão, o Cruel deixa cair molemente os braços, num gesto  infinito. E as asas da Noite abraçaram Beren.  ...A  fria  escuridão  do  subterrâneo,  mal  desfeita  pela  luz  da  lâmpada  que  soltava  fumaça.  Eles  todos  estavam  aqui  ‐  Finrod  e  os  demais  Elfos,  e  ele  mesmo  –  Beren,  filho  de  Barahir.  Impotentes,  acorrentados à  parede  por longas  correntes,  algemados.  O  ar  pesado  era  opressor.  O  mundo  acabava  aqui. Não havia mais nada e ninguém. E tudo era um delírio ‐ e a Silmaril, e o juramento desesperado... E  ela não existe, pois não existe a Canção. Existe somente a espera da morte. Desespero.  De  vez  em  quando,  depois  do  repulsivo  ranger  da  porta  enferrujada,  surgia  um  Orc  e  trazia  alguma comida ‐ Beren não lembrava o que exatamente. Lembrava somente que Finrod recusava uma  boa metade da sua porção. Dizia que os Elfos am melhor a fome do que os homens. Mas Beren já  não compreendia para que viver...  De tempos em tempos vinha um outro Orc ‐ Beren inicialmente tomou‐o por um lobisomem,  aquele usava um elmo semelhante à uma cabeça de lobo com dentes à mostra e pedras brilhantes nas  órbitas dos olhos. Ele levava embora um dos prisioneiros. Ninguém retornava. E então rei Finrod gemia  surdamente, e Beren mordia os lábios.  ‐ Edrahil. Ouça‐me. Preciso que conte qual o destino da vossa viagem.  ‐ Está enganado, Cruel: não sou um traidor.  ‐ Pense: eu prometo lhe dar a liberdade, se...  ‐ Eu ‐ acreditar em suas promessas?! Depois de você ter matado os meus irmãos?  Gorthaur sorriu sem alegria:  ‐ Todos eles estão vivos. Esta é a lei, e não posso a desobedecer. Você os verá.  ‐ Sim, nas Mansões de Mandos!  ‐ Você seria solto de qualquer forma, pois...  O Livro Negro de Arda 

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Edrahil riu amargamente.  ‐ Ouça, mas você acreditou nele ‐ por quê não quer acreditar a mim agora?  O Elfo calou‐se e depois, olhando nos olhos do Maia, respondeu, palavra por palavra:  ‐ Porque ele é igual a nos. E você, você é um lobisomem.  Restaram  somente  eles  dois.  E  Beren  sabia  que  o  próximo  será  ele.  E  então  ele  finalmente  quebrou o silêncio:  ‐  Perdoe‐me,  rei.  Tudo  isso  aconteceu  por  minha  causa,  e  o  sangue  dos  seus  guerreiros  foi  derramado por culpa minha. Eu fui um moleque presunçoso. Como uma criança mimada, exigi de você a  realização do meu desejo. Cumprir um juramento que não foi dado por você. Não me culpe ‐ eu mesmo  me culpo o tempo todo. Perdoe‐me. Depois de um prolongado silêncio, a voz do rei era surda e estranha:  ‐ Não se torture, amigo. A culpa é minha. Pois você  não sabe porque eu concordei em ir com  você. Por causa da minha presunção, caímos numa armadilha. Arruinei todos...  E  depois,  novamente  apareceu  o  Orc.  Algo  pareceu  estourar  dentro  de  Beren.  Enquanto  Orc  tentava soltar a coleira, Beren quase sentia na pele o olhar de fogo do rei.  Ele  não  compreendeu  o  que  houve.  Orc  e  Finrod  rolavam  pelo  chão  imundo,  rosnando  como  animais, e o pedaço da corrente arrastava‐se atrás do rei. Orc gritava desesperadamente e golpeava o  rei  com  uma  faca,  já  convulsivamente  –  aquele  enrolou  a  corrente  em  volta  do  seu  pescoço  e,  de  repente,  como  um  lobo  que  sente  que  está  perdendo  as  forças,  cravou  os  dentes  na  garganta  do  Orc.  Aquele  soltou  um  grunhido  e,  depois  de  algumas  convulsões,  ficou  imóvel.  Beren,  petrificado,  olhava  para o rosto do rei, sujo de sangue, olhava nos seus olhos que ardiam como os de um animal selvagem, e  o pavor enchia o seu coração ‐ agora, Finrod era igual ao Orc que havia matado. Mas isso durou somente  um instante. O rei arrastou‐se até Beren e caiu. Respirava com dificuldade, engasgando‐se com sangue.  ‐ Vou‐me... não quero, mas... eu devo... condenado... Sou imortal... você... perdoe... Tente... viver...  As suas palavras não tinham nexo, mas Beren compreendeu.  Estava  muito  fraco.  Ele  podia  fazer  somente  uma  coisa  –  quase  num  sussurro  cantar  aquela  Canção  que  em  seu  delírio  havia  cantado  a  noite  ensangüentada,  e  ele  cantava,  sem  compreender  de  onde vinham as palavras, segurando sobre os joelhos a cabeça do rei. Assim morreu o rei Finrod, o mais  nobre entre os reis dos Noldor. Morreu na imunda e fétida prisão, sobre as pedras frias e escorregadias,  acorrentado como um escravo. E não foi o seu povo que chorou o seu senhor, mas o ainda desconhecido  mortal, destinado a apodrecer  na  mesma  prisão. E  ele chorava  e cantava,  isolando‐se  na Canção  para  não retornar.  E então uma outra canção desceu da Luz para a Escuridão. E, afundando‐se na inconsciência,  Beren compreendeu que está retornando.  Nos  últimos  tempos,  a  ilha  de  Tol‐in‐Gaurhoth  transformou‐se  numa  sombria  masmorra  até  mesmo  para  o  seu  terrível  senhor.  Não  havia  mais  homens  ‐  ao  retornar  pela  última  vez  de  Ast  Ahe,  Gorthaur, sob diversas justificativas, os enviou a outros lugares. Agora havia somente Orcs e lobos. Os  primeiros  tentavam  não  serem  vistos  por  ele  quando  possível.  E  com  os  lobos,  o  Maia  tinha  uma  amizade antiga, desde aqueles tempos em que foram justamente essas bestas que levaram Melkor até  ele. Quando Maia estava quase desesperado e prestes a voltar a Valinor... Gorthaur rangeu os dentes. O  Mestre  estava  certo,  afinal.  Não  há  lugar  para  ele  em  Arda  ‐  não  criador,  mas  destruidor.  Uma  vez  o  perdoaram. Agora... Não. Não é possível se considerar sempre culpado, não é possível... Os homens pelo  menos podem se matar... Não, basta. Que seja aquilo que será. Sim, ele estava errado ao dizer a verdade.  Mas  pedir  perdão  ‐  nunca.  Simplesmente  não  terá  sentido.  Ele  perdoará,  mas  ficará  mais  fácil? Então  que as coisas continuem andando. Maia Gorthaur não existe mais. Existe o Cruel, odiado por todos. E  por ele mesmo. Então resta somente cumprir o seu dever e receber a sua gratificação de todos... Agora ‐  a verdadeira solidão. “O que é que estamos fazendo, Mestre? Por quê não nos entendemos nunca? Por  quê sempre faço algo errado...” Não, nem tudo. Ele cumpria o seu dever de guerreiro, não havia general  melhor do que ele. “E isso é tudo... Eu sou capaz de destruir e matar, somente... Que seja. Mesmo se ele  ordenar ‐ eu não mudarei. Eu sou eu, e não vou mudar‐me nem para agradar‐lhe. O que estou fazendo,  tentando  convencer  a  si  mesmo...  Se  alguém  soubesse  ‐  queria  arrastar‐me  na  lama,  implorar  por  perdão... Só que eu não vou. Nunca. Que isso seja o orgulho, só que todo o resto já se queimou...”  Ele estremeceu ao ouvir um barulho súbito e pegou instintivamente a espada. Mas era somente  o Draugluin, com uma horrível ferida irregular no pescoço. Olhos amarelos, injetados de sangue do lobo O Livro Negro de Arda 

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encontraram‐se  com  os  do  Maia,  e  aquele  leu  os  últimos  pensamentos  da  besta.  Uma  bela  jovem  na  ponte...  Enorme  cão  com  coleira  de  ouro...  Certo.  Ele  reconheceu  ‐  essa  é  a  filha  de  Thingol.  Maia  acariciou a cabeça do lobo. Que durma ‐ será mais fácil morrer.  Os pensamentos voavam enquanto ele quase corria em direção à saída. Os corredores vazios  enchiam‐se de  eco de seus os.  Davam a impressão de que ele estava ali sozinho. Os pensamentos  eram nítidos e frios, como a sua fúria. Ele era Cruel, mas a sua crueldade também era fria e calma.   “Filha  de  Thingol.  Se  as  informações  estão  certas,  ela  veio  aqui  atrás  desse  homem  que  acompanhava Finrod. Que caso. Se ela estiver em minhas mãos, eles me contarão tudo. Estranho. Antes  eu  conseguia  obrigar  qualquer  um  a  falar  somente  com  o  olhar...  Será  que  me  tornei  tão  fraco?  Ou  a  minha crueldade queimou tudo? Basta! Não! Que os três sejam levados até o Mestre. Ela é uma presa  preciosa demais. Se ele mesmo devolver a filha a Thingol, e com honras, os Noldor terão de dar adeus às  esperanças de união de todos os Elfos. Sim. Que os três sejam julgados por ele. Para eles, bastará. Mas o  cão vai morrer...”  A  luz  do  sol  quase  o  cegou,  e  ele  instintivamente  protegeu  os  olhos  com  a  palma  da  mão.  E  depois  ele  viu  Lúthien.  “Como  vou  falar  com  ela?  Seria  melhor  se  alguém...  quem,  aqui  só  há  Orcs  e  lobos...”  Mais alguns os... Olhos nos olhos. “Não pode ser... Delírio... Não olhe nos seus olhos, Cruel.  Não se atreva a perder‐se, não se atreva a...”  ...Geleon  e  Ierne  estavam  ao  lado  dele  ‐  pela  última  vez.  Ninguém  falava  ‐  explicar  o  que?  Gorthaur  é  imortal.  Eles  ‐  não.  Eles  ficarão  no  ado,  e  ele  irá  viver...  As  suas  palavras  naquele  momento eram bobas:  ‐  E  lembre  ‐  a  sua  força  está  na  velocidade  e  destreza.  Canse  o  adversário,  então golpeie.  (“O  que estou dizendo, Maiar não cansam...”)  ‐ Eu lembro das suas lições. Sabe, quando você voltar, nos faremos uma grande festa, e eu vou  dançar  em  sua  honra.  Como  então,  no  aniversário,  lembra?  Nos  vamos  vencer.  Com  certeza.  Os  expulsaremos dessa terra. Verdade?  Ele fez um sim com a cabeça. Nos olhos de Ierne ‐ mistura de esperança e desespero.  ...Olhos de Lúthien ‐ desespero e esperança... Ou ela retornou? Para que? Talvez, para julgá‐lo?  Mas ela, será que lembra o que é? Ele levantou devagar o braço para tocá‐la. Talvez seja somente um  espírito...  ‐ Ierne... ‐ sem som, com medo de assustar a alucinação.  Um  terrível  golpe  no  peito  o  jogou  no  chão.  Baba  quente  pingava  no  seu  rosto.  Ele  demorou  para  sentir  a  dor  e  provavelmente  a  dor  não  era  tão  cruel  quanto  a  realidade.  A  visão  desapareceu,  restou  somente  a  perplexidade  e  a  tristeza.  As  presas  rasgavam  lentamente  o  ombro  e  o  peito,  bem  próximo ao seu pescoço. E, talvez ao ver esses estranhos, nem um pouco cruéis, olhos, Lúthien ordenou  que Huan soltasse o Maia.  ‐  Servo  do  Inimigo,  ouça‐me!  A  menos  que  me  ceda  o  comando  dessa  torre,  Huan  o  estraçalhará, e seu espírito descarnado terá de se contorcer eternamente sob o olhar cheio de desprezo  do seu senhor!  O cão rosnou.  ‐  Está  bem...  ‐  quase  inaudível.  E  então  o  seu  feitiço  sobre  a  ilha  desvaneceu,  e  a  Torre  dos  Lobisomens desabou. Lúthien correu pela ponte. Apoiando‐se sobre o cotovelo, Maia a olhou. Agora, ela  era parecida demais com Ierne...  Um  sentimento  estranho  o  envolveu  ‐  não  importa  mais,  porque  tudo  já  acabou.  Restou  somente  isso.  Ele  gritou,  chamando  o  cavalo.  Isso  lhe  tirou  as  últimas  as  forças.  Subiu  na  sela  com  dificuldade e abraçou o pescoço do animal. Cobriu mais ou menos a ferida com um pedaço da capa ‐ não  vai durar muito, mas ele precisa apressar‐se. Melkor deve saber de tudo. Como o seu presunçoso servo  perdeu a fortaleza... Ele é digno de desprezo do Mestre. Não importa. Enquanto consegue ‐ avisar. E vê‐ lo, pela última vez... “Eles podem fazer o que quiserem comigo, mas não inventarão uma tortura maior  do que essa que eu mesmo causei. Não importa. Não importa...”   “Não devia tê‐lo tratado daquele jeito. Sim, ele me feriu. E eu? Será que ele mentiu, por acaso?  Ele  estava  certo...  E  deve  estar,  novamente,  se  torturando  agora...”  Estremeceu  por  causa  da  cruel  e  dolorosa  lembrança.  Que  dor transbordava  então  dos olhos  dele...  Ele  levantou a cabeça  ‐ os mesmos  olhos. Gorthaur. Apoiando‐se na parede. Por quê ele está aqui, o que houve?  O Livro Negro de Arda 

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Maia  deu  um  o  para  frente,  caiu  pesadamente  de  joelhos.  Quase  desmaiou  e  apoiou‐se  rapidamente sobre o braço. Olhar desesperado e perdido, implorando ‐ talvez, o Senhor não irá matar  com escárnio o seu servo já quase morto...  ...Ele  falava  sem  ouvir‐se,  como  se  estivesse  se  confessando.  Quando  de  tempos  em  tempos  percebia a própria voz, esta soava estranha, vinda de fora. Ele falava já por inércia. O sangue encharcou  a atadura e escorria pelo pescoço, manchando o chão polido. Ele estava ajoelhado, apoiando‐se com um  braço, e tentando fechar a ferida com o outro; não via mais nada. Somente por um instante pareceu‐lhe  que todo o mundo em volta transformou‐se em olhos de Melkor, e ele caiu no seu brilho gélido.  A última coisa que ele pôde dizer:  ‐ Perdoe... estou morrendo... responderei por tudo...  Melkor  assustou‐se  pela  primeira  vez.  Somente  agora  ele  compreendeu  quão  querido  lhe  é  Gorthaur.  Aquele  que  sempre  foi  o  seu  Discípulo.  Rosto  pálido,  estranhamente  branco...  Novamente  surgiu  aquela  horrível  visão  que  ele  tentava  sempre  afastar  ‐  o  mesmo  rosto,  desfigurado  pelo  sofrimento e escuros buracos avermelhados em vez dos olhos.  ‐ Não! De jeito algum!  “Ele é imortal. Não é um humano, voltará a Valinor... E ‐ como  eles... Não, muito pior, ele não  poderá partir... Um tormento eterno, sem fim e sem saída... E eu serei o culpado... E ficarei aqui, ileso...  Você  estava  certo,  eu  pago  com  o  sangue  alheiro  por  minhas  falhas,  com  o  seu  sangue...”  Teve  medo.  Abraçou  o  discípulo,  como  se  tentasse  protegê‐lo  do  ódio  dos  Valar.  Rasgou  a  gola  ‐  quanto  sangue!  Gorthaur, inconsciente, pendia molemente nos seus braços, o encharcando de sangue. “O sangue dele  derramou‐se por minha culpa”, ‐ esse pensamento roia a sua mente insistentemente. “Não o entregarei!  Não! Que eu vá no lugar dele, o que quiser, a culpa de tudo é minha, não dele! Perdoe‐me, não morra!”  Ele  não  sentia  como,  uma  por  uma,  pelo  esforço  sobre‐humano  de  segurar  o  espírito  do  Discípulo  ,abriam‐se as feridas, e o sangue escorria pelo seu rosto, misturando‐se com o sangue de Gorthaur. Ele  perdia  forças  na  luta  desigual,  como  se  tentasse  arrancar  de  alguém  o  corpo  inerte  do  Maia.  Ou  já  humano?..  “Respira...  Mesmo  assim  respira,  está  vivo...  Vivo...  Meu  Discípulo,  você  está  vivo...”  Vala  sentiu que ia cair.  Ao abrir os olhos, com dificuldade, Gorthaur viu pela primeira e última vez os olhos de Melkor  cheios de medo. Depois, havia somente severidade. Mas isso bastou para jurar servi‐lo para sempre...  Vala  levantou‐se.  Gorthaur  o  observava  –  somente  com  os  olhos,  não  tinha  forças  nem  para  virar  a  cabeça.  Dois  guardiões  que  entraram,  atendendo  a  um  chamado  de  Melkor,  o  olhavam  apavorados ‐ estava coberto de sangue.  ‐ Mestre! ‐ finalmente gritou um deles.  ‐ Não é meu, ‐ voz rouca do Vala. ‐ O que pode acontecer comigo... Mande preparar... não, não  precisa. Que um mestre de curas venha comigo.  Ele ergueu o ferido e lentamente, mancando, o carregou para fora da sala. Restou somente uma  poça de sangue no chão, em frente ao trono...  Quanto mais próximo o alvo, mais difícil era o caminho, mais sombrio ficava tudo ao redor. Por  todos os lados viam‐se vestígios te um terrível incêndio antigo, que correu como uma onda de chamas  por  Ard‐galen  ‐  enormes  troncos  de  árvores  desconhecidas  que  haviam  crescido  aqui,  rochas  chamuscadas.  As  montanhas  que  se  aproximavam  pareciam  enegrecidas  pelas  chamas.  Era  terrível  agora ‐ e como havia sido a tempestade de fogo então? Até as lendas élficas empalideciam ao lado da  realidade.  Espírito  cada  vez  mais  pesado,  um  crescente  gelo  no  peito,  cada  vez  mais  desobediente  a  escorregadia serpente do medo... Encontravam poucos no caminho, e ninguém, felizmente, suspeitou, e  Beren  elogiou  milhares  de  vezes  o  poder  mágico  de  Lúthien,  e  amaldiçoou  milhares  de  vezes  a  si  mesmo e o juramento que a trouxe até este covil de morte e horror. “Em que sou melhor do que esses  furiosos filhos de Fëanor? Não é a mesma coisa que nos atrai? E não me levará a ruína, por acaso?..” Ele  tentava não pensar nisso. Não. Agora ‐ não. Para frente ‐ não importa aonde isso levará. Não há outro  caminho.  As  montanhas  negras  erguiam‐se  bem  próximas.  Terríveis  caninos  dos  picos,  encobertos  por  nuvens escuras. O dia estava sombrio, úmido e frio, e neblina envolvia tudo em volta, e era hostil ‐ como  a  teia  do  feitiço  negro  escoasse  da  boca  sem  fundo  da  fortaleza  do  mal,  onde,  como  uma  aranha,  escondeu‐se o Inimigo do Mundo. E eles, insanos, caminhavam em direção às garras desse monstro.  Rios  gélidos  com  água  envenenada  que  soltava  uma  fumaça  fina  corriam  dos  dois  lados  da  ravina negra que parecia um corte e, unindo‐se, desapareciam na neblina como uma serpente cinzenta,  O Livro Negro de Arda 

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indo  em  direção  ao  Norte.  Uma  ponte  larga  atravessava  a  correnteza.  E  depois,  além  dela,  entre  as  muralhas naturalmente indestrutíveis estava o caminho. Para onde? Eles entraram. Eram os Portões de  Angband – entrada da ravina, coberta por um arco alto com uma torre, semelhante a um urubu negro  de  olhos  vermelhos,  sempre  alerta.  Beren  olhou  pela  última  vez  para  os  sombrios pinheiros  cobertos  pelo manto da neblina. O pressentimento do fim inevitável apertou a sua garganta, como se o próprio ar  daqui fosse venenoso...  O  único  guardião  que  ficou  em  seu  caminho  foi  Carcharoth,  Goela  Vermelha,  cujos  olhos  pereciam penetrar  através das suas enganadoras vestes mágicas e a sua voz estava cheia de ameaça e  suspeita.  ‐  Então  os  Valar  o  devolveram  à  vida,  Draugluin?  Correram  boatos  de  que  o  cão  de  Valinor  acabou com você!  Seus  dentes  brilharam  numa  terrível  careta  de  escárnio.  Beren,  na  forma  de  Draugluin,  encolheu‐se, preparando‐se para o último combate. Mas Carcharoth baixou a cabeça sobre as patas em  silêncio e fechou apaticamente os olhos.  ‐ Rápido, ‐ sussurrou Lúthien. ‐ Eu o fiz dormir. Vamos!  Eles atravessaram os Portões. O caminho estava perante eles como um espelho. Como um liso  vidro negro, e nele se refletiam as sombrias paredes da ravina com gargantas negras de subterrâneos  inexplorados,  com  estradas  que  serpenteavam  para  o  alto  e  se  escondiam  nas  nuvens  agarradas  aos  picos das montanhas. Mas o mais importante estava em frente ‐ o enorme arco de Angband, fortaleza de  rocha, encoberto por escuridão e feitiçaria. Ele parecia os esperar, sorrindo maldosamente. A sombria  grandeza dominava, dobrava o espírito, roubava as forças. Verdadeiramente aqui estava o coração do  Mal, concentração do medo e do escuro, isso se sentia quase fisicamente. Daqui jorrava e escorria o Mal,  seus tentáculos estendiam‐se daqui com ávidas bocas‐ventosas, desejando sorver o sangue e a luz do  mundo. A pesada sensação de um olhar cruel e atento, que ficava cada vez mais forte à medida que se  aproximavam das montanhas de Thangorodrim, ficou inável. Mas agora essa sensação tornou‐se  uma espécie de laço que os envolveu. Puxava e não permitia recuar. Não havia caminho de volta. E o  caminho para frente estava livre. Para a sua surpresa, não encontraram nenhum Orc. Porém mesmo um  Orc se assustaria ‐ aqui habitavam seres muito mais terríveis. Guerreiros imóveis estavam ao lado de  portas escancaradas. Em armadoras enegrecidas, capas escuras. Seus rostos, protegidos, sob os elmos,  por  malha  de  metal,  estavam  imíveis,  nos  escudos  ‐  estranhos  sinais  monstruosos,  traçados  com  chama branca. E o coração de Beren gelou de pavor quando ele compreendeu quem são. Mortos vivos, a  quem a magia do Inimigo deu aparência de vida... Eles olhavam além dos intrusos. E era cada vez mais  forte a sensação de um olhar ‐ parecia que ele os guiava pelos corredores infinitos, cheios de medo e  dor, e eles o seguiam, sem poder resistir, em meio a escuridão e vazio alerta, e de  algum lugar soava  ininterruptamente  um  lamento  cantado,  que  exauria  tanto  o  espírito  que  eles  sentiam  vontade  de  rasgar  o  peito  e  num  novelo  sangrento  e  gritante  do  espírito  arrancar‐se  daqui  –  para  o  alto...  Meio‐ canção  ‐  meio‐choro  ‐  meio‐gemido...  Quem?  Escravos?  Condenados?  O  que  há  nessa  canção,  nesse  lamento terrível? Por quem lamentam naquele abismo?  Cada  vez  mais  próximo...  Eles  andavam  cada  vez  mais  rápido  ‐  ando  por  símbolos  incompreensíveis nas paredes, por estranhas e por isso terríveis estátuas, quadros e objetos. De vez em  quando  eles  viam,  pelas  portas  abertas  dos  salões,  sombras  e  formas,  uns  homens  de  negro  que  pareciam  participar  de  um  ritual  macabro...  E  é  cada  vez  mais  forte  o  olhar,  cada  vez  mais  triste  o  lamento ‐ o chamado mágico os arrasta como se estivessem amarrados por uma corda... O vão alto da  porta. Está aqui. A aranha está ali. Ele espera. Já não há volta. Eles entraram na sala de trono.  Colunas  esbeltas  de  obsidiana  desapareciam  sob  o  alto  teto.  Enormes  serpentes  de  pedra  enrolavam‐se  nelas,  e  tão  hábil  era  o  trabalho  em  pedra  que  elas  pareciam  vivas.  Essa  sensação  era  reforçada pelo estranho fogo escuro que tremeluzia nos seus olhos. E nas lâmpadas de ferro negro, em  forma  de  cálices,  brilhavam  frias  chamas  azuladas  ‐  como  estrelas  cadentes.  Escudos  negros  estavam  pendurados nas paredes da sala, e pálidas espadas com cabos estranhos cruzavam‐se sob eles.  A  sombria  beleza  da  sala  assustou  Beren  e  Lúthien,  mas  muito  mais  terrível  era  aquele  que  estava  sentado,  solitário  e  imóvel,  no  trono  negro,  olhando‐os.  O  mesmo  olhar  calmo  e  atento,  que  penetrava nos pensamentos mais secretos.  Senhor  do  Escuro,  do  Mal  e  das  Mentiras,  monstro  com  olhos  de  chamas,  demônio  em  armadura  negra  mais  resistente  que  diamantes,  cuja  palavra  traz  a  guerra,  cuja  mão  semeia  a  morte,  cuja força é o ódio, cujo poder é o medo... Dizem que quando ele caminha, o chão treme sob os seus pés.  O Livro Negro de Arda 

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Dizem que aqueles cujos espíritos não são tão resistentes quanto o aço enlouquecerão ao olhar para o  seu rosto...  Eles  sabiam  disso.  Eles  estavam  prontos  para  isso.  Mas  tudo  que  lhes  foi  ensinado  desfez‐se  como um castelo de areia, e o bordado dourado das lendas sobre heróis valentes que venciam o medo e  enfrentavam o Inimigo rasgou‐se como um pano podre. A mente não ou a terrível diferença entre  o que  sabiam  e  aquilo  que  viam  agora.  A  mente  agitava‐se  como  um  animal  encurralado,  e  a  única  salvação da loucura era: tudo isso é mentira, alucinação, isso não pode ser verdade!  Sem perceber, eles tremiam como crianças assustadas perdidas na floresta escura.  Aquele que estava no trono inclinou‐se ligeiramente para frente, olhando para eles; os dedos  queimados apertaram os braços do trono, as Silmarils ardiam na coroa alta como fogo vivo da dor e da  memória.  Ele viu claramente quem estava na sua frente. Viu o anel de Barahir no dedo de Beren ‐ Anel do  Discípulo, anel do Artífice Geleon. “Pequena Lúthien, será que pensa que a sua magia é suficiente para  fechar os meus olhos?”  Ele sorriu quase imperceptivelmente, e Lúthien estremeceu. “Verdadeiramente, quem conhece  os pensamentos de Morgoth e compreendeu o sombrio abismo dos seus planos? Que terrível maldade  ele planejou agora? Que careta horrível...”  O amor é mais forte do que o medo da morte: Lúthien apertou os pequenos punhos e encarou  corajosamente o Inimigo. Com o mesmo sorriso, aquele fez um gesto quase imperceptível, a capa que  tornava a filha de Thingol semelhante a um enorme morcego caiu dos seus ombros, levemente, como a  neve cai dos galhos de uma árvore jovem quando sopra o vento. Agora ela estava em frente ao trono em  seu vestido prateado, e os cabelos escuros caiam como uma cachoeira de seda sobre os seus ombros.  Um brilho suave disfarçava a bainha puída e empoeirada do vestido, desajeitadamente remendado: ela  parecia  uma  pequena  estatua  de  prata.  Somente  seu  rosto  estava  vivo  ‐  quase  infantil,  indefeso  e  inspirado.  “Acalme‐se, não lhe farei mal... Se é que você pode acreditar nisso, pobre criança... Por quê está  aqui? Não, eu vejo...”  ‐ Sou Lúthien, Senhor do Escuro. Eu vim para dançar para você e cantar‐lhe tal como cantam os  menestréis da Terra Média.  O Senhor do Escuro assentiu silenciosamente.  E Lúthien iniciou a dança ‐ lenta dança mágica, que gerava música semelhante ao tinir da água  corrente ou farfalhar da relva.   Dança da Lua, da qual ninguém se lembrava agora. “Anel de Geleon, dança da Ierne... Como se o  eco de outros destinos tivesse unido esses dois... Estranho é o destino, e cruel é a memória... E não há  para onde fugir dela...”  Ele  olhou  para  Lúthien  por  mais  alguns  instantes,  depois  fechou  os  olhos.  “E  eu  sei  porque  estão  aqui.  O  preço  do  sangue  –  presente  de  noivado,  pagamento  para  o  rei  Thingol.  Pagamento  por  sofrimento  e  pela  morte  daqueles  que  se  amavam  tal  como  vocês.  Pobres  crianças.  Maldita  jóia,  pela  qual os filhos de Fëanor se dispõem a rasgar gargantas a dentadas... E no seu dedo, Beren ‐ o anel do  morto.  E  essa  garota  ‐  tão  jovem,  tão  bela.  Meus  inimigos...  Vocês  o  são,  mas  será  que  eu  sou  seu  inimigo?  E  o  que  faço  com  vocês?  Se  eu  pudesse  dar‐lhes  a  pedra...  se  pudesse  explicar...  Mas  vocês  acreditarão em mim, Inimigo, Senhor das Mentiras? O que faço agora?”  E a melodia quase imperceptível soava com mais nitidez, e agora a voz de Lúthien entrelaçava‐ se a ela, e o Senhor do Escuro apertou os punhos até doer ao reconhecer.  Será  que  ela  mesma  percebia  o  que  cantava?  Os  olhos  dela  parecem  não  ver  nada,  como  os  olhos dos profetas insanos que vagam entre os Homens. Ela não poderia nem ter ouvido, nem conhecer  essa  canção  ‐  e  mesmo  assim  ouviu:  no  roçar  das  asas  dos  pássaros,  nas  melodias  inaudíveis  das  estrelas, no vento, no sussurro das chuvas de outono. E as palavras eram diferentes ‐ mas era a mesma  canção, que ele reconheceria entre milhares. Canta‐se assim somente quando se acha que está sozinho,  e não se importa com aquilo que os outros pensarão sobre a canção. E a ela parecia que ela estava só, e  ao  redor  levantam‐se  árvores  milenares,  e  as  gotas  transparentes  da  estrelas  cintilam  muito  baixo,  refletindo‐se nas fundas águas da lagoa mágica como lírios d’água, como naquele, primeiro dia, quando  o seu  coração  pareceu  despertar do  longo  sono,  e  era  alegre  e  doloroso,  porque  ela  sabia  ‐  breve  é  o tempo do seu amor...  E Beren ficou imóvel ‐ como encantado pela voz da amada, canção que jorrava como um claro e  triste sonho. E o Senhor do Escuro ficou imóvel em seu trono, como uma estatua silenciosa.  O Livro Negro de Arda 

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Ele já estava prestes a implorar: basta!.. O que está fazendo... E continuava calado.  ...Água  da  fonte  nos  lábios,  cálice  de  madeira  entalhada  que  guardava  o  calor  das  pequenas  palmas, olhos tristes sem fundo, nos quais ele então não pôde ‐ não teve coragem ‐ de ler...  “‐ Beba, Mestre, está cansado...  ‐ Milhares de anos sem sono...  ‐ Sei, eu sempre estive ao seu lado...”  Dormir... Adormecer... Pela primeira vez ele sentiu que está infinitamente cansado. A coroa de  ferro  forçava  a  sua  cabeça  para  baixo  ‐  como  se  todo  o  peso  do  mundo,  todas  as  suas  preocupações,  paixões e medos pesassem sobre ele.  “Os olhos doem, sim? Feche‐os... Se você pudesse adormecer...”  A visão era tão nítida que ele sentiu o toque da mão leve e gelada:  “Todo  o  peso  do  mundo  –  sobre  esses  ombros...  tente  dormir,  Mestre...  breves  minutos  de  sossego no caminho infinito... Eu levarei a sua dor, durma... durma...”  O  próprio  Vala  Escuro  não  percebeu  como  adormeceu,  e  a  misericordiosa  escuridão  ‐  sem  pensamentos, sem sonhos ‐ cobriu a sua mente exausta com um manto fresco...  ...Acordou quando a mão gelada de alguém tocou o seu rosto. Ele abriu os olhos, e a dor voltou  junto com a visão. O lado direito do rosto queimava como se estivesse em contato com ferro em brasa. E  ele lembrou.  Já adormecido, ele levantou‐se do trono e deu um o para frente, mas pisou em falso e caiu.  Não  tinha  forças  para  levantar.  Nem  mesmo  para  abrir  os  olhos.  E,  apagando  a  dor,  o  esquecimento  desceu sobre ele.  A coroa negra rolou pelo chão.  Lúthien correu até Beren, que estava imóvel ao lado de uma coluna, e tocou levemente o seu  ombro, acordando‐o dos seus sonhos. Ele desembainhou a lâmina Angrist e abriu as garras de ferro que  prendiam  uma  das  Silmarils  à  coroa.  E  a  jóia,  que  agora  era  verdadeiramente  a  gema  da  Luz,  não  queimou a mão do Mortal. Então Beren pensou que poderá levar embora de Angband todas as três jóias  de Fëanor, herança da casa de Finwë; mas provavelmente o destino das demais Silmarils era outro, e  Beren  não  pôde  realizar  o  seu  plano.  A  lâmina  partiu‐se  com  um  estalo  –  o  ferro  negro  foi  mais  resistente  ‐  e  um  pedaço  afiado  cortou  o  rosto  do  Vala.  Aquele  gemeu  e,  temendo  acordá‐lo,  Beren  e  Lúthien fugiram...  Gorthaur entrou um instante depois.  ...Ele estava deitado numa pose dolorosamente  incômoda, e um pensamento louco queimou o  Maia: morto?! Gorthaur correu até ele, ajoelhou‐se.  “Mestre, o que houve... o que houve com você?!”  Rosto mortalmente pálido coberto de sangue.  Com as mãos trêmulas, Maia tirou do ferimento o pedaço da lâmina.  “Quem?.. o que é isso, porque...”  A mancha vermelha sobre as vestes negras aumenta lentamente.  “Uma  ferida  tão  pequena...  simplesmente  não  pode  ter  tanto  sangue...  O  que  fizeram  com  você?!”  Gorthaur rasgou a camisa do Mestre ‐ e ficou petrificado de horror.  ...E  as  feridas  do  seu  corpo  não  se  curaram  ‐  essa  era  a  maldição  de  Eru  e  de  Manwë.  E  as  feridas da sua alma não se curavam ‐ essa era a sua própria maldição...  Ele demorou para entender que não eram feridas recentes. Rangia os dentes, tentando segurar  o tremor. “O que fizeram com você, por quê, malditos...” Nunca falou nada, a ninguém. Esqueceram também aqueles que sabiam. Nem um gemido, nem  lamento. “Você é verdadeiramente onipotente, Escuro Alado. Toda a dor de Arda...” 

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...E as feridas do seu corpo não se curaram ‐ essa era a maldição de Eru e de Manwë.  Nos olhos ‐ cortina de fogo. Maia os fechou. Ele ou devagar a mão sobre a ferida, sem tocá‐ la, mas a palma queimava como se ele tivesse colocado a mão sobre brasas.  “Nada, isso é nada... agora ará...”  Abriu os olhos.  Consegui somente estancar o sangue.  ...E as feridas do seu corpo não se curaram...  E Gorthaur assustou‐se pela primeira vez. Somente agora ele compreendeu quão querido lhe é  o seu Mestre. O único que o compreendeu e o aceitou. Ele sabia: Melkor é um Vala, imortal; mas o que ele sabia não correspondia ao que ele via; e o coração do Discípulo explodia de dor. “Não vá, não me  abandone, Mestre, ‐ sussurrava Gorthaur, sem poder ajudar, tentava limpar o sangue que cobria o rosto.  “Seu sangue está em minhas mãos... Por quê não estava aqui, por quê...”  Melkor  abriu  os  olhos.  Ergueu‐se  bruscamente,  mal  segurando  um  gemido.  Para  ficar  em  pé,  teve de apoiar‐se no ombro do Maia Escuro.  ‐ Mestre... ‐ a voz não lhe obedecia.  ‐ Agradeço, Discípulo. Não se culpe: ninguém poderia fazer mais.  E por causa dessa voz baixa e triste, algo rasgou no espírito do Maia. A dor lutava com a ira, e a  ira venceu:  ‐ Eles não sairão daqui! ‐ as palavras soaram como um urro abafado.  “Maldito seja aquele que se atreveu a causar‐lhe dor!..”  ‐ Você não os seguirá, Gorthaur, ‐ a voz do Vala tornou‐se áspera. ‐E ninguém os tocará. É uma  ordem. Deixe‐os ir.  E adicionou com uma amargura oculta:  ‐ São Humanos...  Maia tentou levantar‐se, mas Melkor apertou o seu ombro, e o Discípulo baixou a cabeça, sem  coragem de olhar para o Mestre.  Despedindo o Maia com o olhar, Melkor subiu pesadamente pelos degraus do trono. Sentou‐se,  encurvado e cabisbaixo.  “Anel do Artífice Geleon no seu dedo... Gorthaur não pôde perdoar isso... Mas ele não sabe, não  tem culpa!.. Maldita jóia... Se eu pudesse... se eu pudesse, eu a daria a eles, mas é a morte... Eu arei  a  maldição,  mas  eles...  Eles  levaram  consigo  o  próprio  fim.  Eu  não  queria...  Eu  não  queria!  Que  eles  fossem todos embora, não preciso de mais nada. Aonde quiserem: para o sul, para o oeste – a Valinor,  mas não aqui onde viveram os Elfos do Escuro... E essa canção... e esse sangue nas mãos ‐ não sairá... Ou  eu sou o verdadeiro mal, e trago somente dor... Quem me dará uma resposta, quem me julgará... Talvez  eu pudesse mudar algo, mas essa canção... de onde?..”  A porta abriu‐se. Gorthaur.  “Retornou... Para que, não precisava...”  O Maia teve a impressão de que algo quebrou no espírito do Mestre. Na frente ele, não estava  mais o senhor sábio e orgulhoso, mas um homem exausto e perdido. E no rosto pálido havia dor que ele  naquele instante não conseguia esconder, e ela se misturava com amarga tristeza, tão imensa como ela  aparenta ser somente na visão de uma criança. Maia compreendia  que não devia estar aqui agora ‐ e  não  conseguia  mover‐se,  deixar  o  Mestre  por  um  instante  que  seja.  E  pela  primeira  vez,  apavorado,  sentiu pena. Pena daquele, ter pena de quem era impossível até em pensamentos. Poderia‐se imaginar  que é possível rebaixá‐lo assim? Mas Gorthaur não conseguia fazer nada consigo mesmo. “Que expulse ‐  não consigo vê‐lo assim. Mestre, sou estúpido, sei. Sempre erro. Mas não posso...”  Ele aproximou‐se lentamente do trono e parou no degrau de baixo, olhando nos olhos confusos  que  imploravam.  E  então  ele  disse  somente  uma  palavra,  que  depois  nunca  repetiu  nem  mesmo  em  seus  pensamentos,  porque  mesmo  que  ela  fosse  verdadeira  por  essência,  uma  outra  palavra  era  superior ‐ pois aquela era verdadeira em seu espírito. Mas agora era necessário exatamente aquilo que  ele disse. E aquele que estava no trono estremeceu, fechou o rosto com as mãos; chorava.  “É necessário. Ficará melhor, Mestre, e depois faça comigo o que quiser. Castigue, expulse, mas  que pelo menos essa ferida se feche”. 

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Ele  subiu  mais  um  degrau. A  mão  queimada apertou  a  sua  convulsivamente, como  se  Melkor  temesse que Gorthaur fosse embora.  Agora ele estava bem próximo, e Mestre, sentado na poltrona de pedra, era mais baixo do que  ele.  Não  tinha  consciência  do  que  estava  fazendo,  mas  o  coração  dizia:  “Exatamente  isso.  Está  certo.”  Maia  o  abraçou,  sentindo  dolorosamente  como  é  indefeso  agora  aquele  que  ele  acostumou‐se  a  ver  como quase onipotente.  “Eu  o  protegerei  de  tudo.  Eu  o  encobrirei,  e  ninguém  verá  a  sua  fraqueza.  E  eu  ficarei  em  silêncio.  Homens dizem: as lágrimas lavam a dor  e a tristeza. Você é  igual a eles, mesmo que esconda  isso de si mesmo. E até mesmo os mais fortes sentem amargura...”  Ele  chorava  pela  primeira  vez  na  vida,  envergonhado  da  própria  fraqueza,  e  as  lágrimas  misturavam‐se com o sangue das feridas.  Finalmente  Melkor  levantou‐se,  e  permanecendo  atrás  do  Maia  para  que  aquele  não  o  veja,  disse:  ‐ Agradeço‐o, Discípulo. Por tudo. Mas... não fale mais ‐ assim... Desculpe.  Gorthaur balançou a cabeça afirmativamente, em silêncio.  Beren estava sentado, ou melhor quase deitado, encostado ao tronco do imenso carvalho. Ele  se sentia terrivelmente cansado, e ao mesmo tempo ‐ quase feliz. Tudo que aconteceu até então parecia  um inacreditável pesadelo no qual, por alguma razão, também estava Lúthien. Mas aqui já não era mais  um  sonho,  e  Lúthien  estava  ao  seu  lado  ‐  verdadeira,  aquela  que  ele  conhecia  e  amava.  Aquela  que  o  acompanhou a Angband, involuntariamente assustava‐o com o seu dom de adotar formas não humanas,  seu terrível poder sobre os outros ‐ até sobre o próprio Inimigo. E ainda ‐ dentro havia uma faísca de  raiva  de  si  mesmo  ‐  ele  sozinho  não  conseguiria  nadinha.  E  agora  ele  simplesmente  morria  de  pena  dela. Tudo o que ele fazia trazia somente sofrimento aos outros. Primeiro ‐ Finrod. Por que ele não lhe  recusou o pedido insano? Somente essas palavras: “Você não sabe por que concordei...” Thingol devia  estar  certo.  O  que  fez  o  filho  de  Barahir?  –  levou  o  amigo  a  ruína,  fez  Lúthien  sofrer...  “E  estou  arruinando‐a  também,  ‐  de  repente  pensou  Beren.  ‐  Princesa,  bela  donzela  imortal,  digna  de  ser  a  rainha de todos os Eldar, vendida pelo pai em troca da jóia maldita... E eu a compro, como uma escrava,  e  ainda  não  me  sinto  vexado  de  aceitar  a  sua  ajuda...  Meus  anteados  não  se  recordam  de  semelhante  vergonha.  Coitada,  como  está  magra...  E  as  suas  vestes  estão  rasgadas,  os  seus  pés  estão  feridos,  suas  mãos  ficaram  calejadas.  O  que  eu  fiz  com  você?  Tudo  certo  ‐  eu  me  atrevi  a  tocar  um  tesouro precioso demais, do qual não sou digno. Eis o resultado”.  Ele olhou para o que restou do braço, a ferida coberta por tiras do vestido dela. Lúthien dormia,  encolhida,  no  chão  mesmo,  e  a  sua  cabeça  estava  sobre  os  joelhos  de  Beren.  Aqui,  nas  florestas  de  Doriath, mal tendo encontrado um lugar seguro, eles dois caíram sem forças: ele ‐ por causa da ferida,  ela ‐ de cansaço. E mesmo assim ela ainda pôde estancar o sangue e silenciar a dor. Beren acariciou com  todo  o  cuidado  possível  os  cabelos  cintilantes  dela;  eram  tão  incompatíveis  ‐  os  cabelos  dela  e  a  sua  mão rude, rachada, com unhas sujas e quebradas... “E mesmo assim a jóia não se entregou a mim. Será  que  ela  é  realmente  amaldiçoada,  e  tudo  que  ocorreu  comigo  é  a  sua  vingança?  Então  é  bom  que  ela  tenha desaparecido... Mas terei que me separar de Lúthien. Talvez, deve ser assim mesmo... Pois eu a  amo. A amo demais para permitir que sofra por minha causa...”  Lúthien estremeceu e abriu os belos olhos.  ‐ Beren?  ‐ Estou aqui, meu rouxinol.  ‐ Beren, tenho fome.  Isso soou tanto como um pedido de criança, que Beren não agüentou e riu. Verdade, o que mais  fazer ‐ ele, restinho de gente, refeição inacabada de um lobisomem, não poderia nem mesmo alimentar  essa menina agora, essa criança sofrida que era agora muito mais poderosa do que ele. E ele é que era  uma criança fraca. Estúpida e presunçosa criança.  ‐ O que houve, Beren? ‐ ela ajoelhou‐se ao seu lado. Beren subitamente ficou sério.  ‐ Lúthien, tenho muito para lhe dizer. Ouça‐me.  Ele pegou as mãos dela ‐ as duas cabiam na sua palma.  ‐ Tente me compreender. Nos devemos nos separar.  ‐  Para  que?  Se  está  doente  e  cansado  ‐  eu  o  curarei,  cuidarei  de  você,  e  nos  seguiremos  novamente. Eu não tenho medo, não duvide! Pensaremos em alguma coisa...  ‐ Não! Você não entendeu. Separar‐nos mesmo.  O Livro Negro de Arda 

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‐ O que... – suspirou ela. ‐ Você tem medo? Ou... não me ama mais... Expulsa‐me?  ‐ Não, não e não! Ouça primeiro! Acredite ‐ eu a amo, amo mais do que a vida. Mas quem sou? O  que tenho para lhe? O que já lhe dei, além da tristeza? Vagabundo sem lar, mortal iletrado... Você é filha  do rei. Mesmo se eu me tornar seu esposo ‐ como a olharão? Com compaixão zombeteira? Esposa de um  lugar  vazio.  Você  é  imortal.  E  a  mim  resta,  no  melhor  dos  casos,  uns  trinta  anos.  E  na  sua  frente  eu  envelhecerei, começarei a enlouquecer, transformando‐me num velho curvado de dentes podres. Serei  repulsivo, Lúthien. E mesmo agora sou um fraco inválido. Eu toquei essa gema maldita, Lúthien. Quando  a segurava, parecia sangue...  ‐ O que está dizendo, Beren? Como pode? Eu nunca o abandonarei, até mesmo lá, nas Mansões  de  Mandos,  não  o  abandonarei!  Maldita  gema...    Antes  você  era  diferente,  você  parecia...  parecia  uma  cachoeira sob o sol...  ‐ E agora sou uma lagoa coberta de gelo.  ‐ Sim... Mas eu derreterei o seu gelo, Beren! Isso são os feitiços do Inimigo. Você está ferido. Eu  curarei o seu coração! Ficaremos aqui. Não preciso de nada. Somente você. O que quer que aconteça ‐  somente  você.  Que  sejam  minhas  testemunhas  a  terra  e  o  céu,  e  todas  as  criaturas  viventes  ‐  renego  agora a minha imortalidade! Eu juro ficar com você até o fim. Nosso fim.  ‐  Não  Lúthien.  Talvez  a  honra  permita  aos  Elfos  não  contar  com  a  vontade  dos  pais,  mas  Homens  não estão  acostumados  a  isso.  Thingol  é  o  seu  pai.  Eu  o  respeito.  Não posso  ofendê‐lo  dessa  forma. E esconder‐se como criminosos fugitivos, como animais... Não. Tenho o meu orgulho, Lúthien.  ‐  Então...  Que  seja.  Pelo  menos  estamos  em  casa.  Aqui  é  Doriath.  O  mal  não  poderá  penetrar  aqui...  ‐  Já  penetrou,  Lúthien.  O  mal  ‐  sou  eu.  Por  minha  causa,  Thingol  desejou  a  Silmaril.  Vocês  viveriam em paz protegidos pelo Cerco. E agora eu invoquei a ira do Inimigo e do Cruel.  ‐ Não, Beren! Isso são os horríveis olhos dele, seu rosto repulsivo e monstruoso, são os feitiços  negros...  ‐ Não, Lúthien. Ele não é monstruoso. Ele é assustadoramente belo, mas é uma beleza estranha,  perigosa para nos ‐ pois não podemos a compreender. E o compreender. E ele ‐ nos. Nunca. O Branco e  o Negro  rasgam‐se  no  vivo,  e  disso  advém  todo  o  mal,  ‐  disse  ele  pensativo,  sem  entender  as  suas  próprias palavras.  ‐ Beren... o que há com você? ‐ sussurrou apavorada Lúthien.  ‐ Ah? ‐ ele voltou a si. E de repente gritou:  ‐ Não acredite, eu a amo, acima de tudo está você, Tinúviel! Que me humilhem, que eu morra,  que você me esqueça ‐ eu a amo. Você partirá para a luminosa Valinor, lá será rainha das rainhas, me  esquecerá, eu irei à Escuridão, mas eu a amo...  ...Elfos ‐ guardiões da fronteira de Doriath – se esbarraram neles dois dias depois. E como uma  avalanche correu por todo o reino a notícia do seu retorno, e boatos inacreditáveis sobre os seus feitos  que vinham do mundo exterior tornaram‐se realidade.  Eles ‐ vestindo trapos ‐ estavam entre a multidão dos elfos, como reis que retornaram do exílio,  e  toda  a  corte  de  Thingol  os  olhava  com  iração.  E  Beren  agora  olhava  Thingol  com  compaixão.  “Você é uma criança, rei. Criança milenar. Brinca no jardim vigiado por babás e exige brinquedos caros...  E não sabe que além das portas da casa quente há fria e escuridão. E está brincando com pessoas vivas,  rei... Vi dois reis. Um morreu por mim, outro me mandou para a morte. Pai daquela que eu amo...”  ‐ Senhor, receba a sua filha. Contra a sua vontade ela partiu – mas por sua vontade retorna. Juro  pela minha honra que ela voltou tão pura quanto o era ao partir.  Beren levou Lúthien até o pai e recuou alguns os, pronto para ir embora.  ‐ Espere! – balbuciou o rei. ‐ Espere... e aquilo sobre o que falamos?  Beren rangeu os dentes. “Até agora pensa no brinquedo...”  ‐ Eu arranjei a jóia para você, ‐ disse ele, com escárnio. Ele não compreendeu, furioso, que o rei  simplesmente não sabe o que falar.  ‐ E... onde?  ‐ Está agora na minha mão, ‐ sorriu maldosamente Beren. Ele virou‐se e estendeu ao rei as duas  mãos. Abriu lentamente o punho esquerdo, vazio. E o que havia com a direita, todos viam. Um sussurro  correu pela multidão. Thingol de repente endireitou‐se e a sua voz soou como antes – alta e imponente.  ‐  Eu  aceito  o  pagamento,  Beren,  filho  de  Barahir!  De  agora  em  diante,  Lúthien  é  sua  noiva.  E  você é meu filho. Que seja... 

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A voz do rei abafou‐se, e ele mesmo pareceu desanimado. Ele compreendeu ‐ o destino havia  vencido. “Que seja. Pelo menos Lúthien ficará comigo. E Beren, quem quer que seja, é mais digno do que  qualquer  senhor  élfico.  Que  seja...  E  quando  ele  morrer,  o  enterraremos  como um  rei.  E  a  filha...  vai consolar‐se um dia...”  Todos entenderam os pensamentos secretos do rei. E Beren também.  ...Ele  gemia  e  falava  enquanto  dormia,  e  Lúthien  sentia  ‐  algo  está  acontecendo  com  o  seu  esposo, algo o tortura. Uma vez, acordando subitamente no meio da noite, ela viu que Beren havia se  levantado e olhava preocupado pela a janela aberta. Ele não se virou a ela, ao responder a sua pergunta  silenciosa.  ‐ O destino aproxima‐se.  Ela não entendeu.  ‐  Ouça,  como  a  noite  respira  preocupada.  A  lua  está  manchada  de  sangue,  e  os  rouxinóis  choram, não cantam. Abafado... Uma tempestade aproxima‐se de Doriath...  Ele  virou‐se  para  a  esposa.  O  rosto  dele  era  estranho,  assustador  e  inspirado,  como  o  dos  profetas insanos que vagam entre os homens. Ele lentamente acariciou os cabelos dela e de repente a  apertou contra si, como se despedisse dela.  ‐  Eu  toquei  a  gema  amaldiçoada.  O  destino  acordou  e  me  segue.  Acordei  algum  mal  incompreensível para mim. Talvez não é por minha culpa que a gema deseja vingança, mas eu a acordei.  E o mal vem atrás de mim a Doriath...  ‐ Foi somente um pesadelo, ‐ tentou acalmá‐lo Lúthien.  ‐ Sim, é um sonho. E eu acordarei logo. No sonho eu ouvi a Canção ameaçadora, e agora os seus  ecos estão por toda parte... ‐ dizia ele como se estivesse delirando. ‐ Eu devo parar esse mal. Sou o único  rival do meu próprio destino...  Eles  não  dormiram  mais  naquela  noite.  E  de  manhã  chegou  a  notícia  de  que  Carcharoth  irrompeu em Doriath. E Beren disse:  ‐ Eis. E os feitiços de Melian agora não conterão o meu destino. Ele é mais forte...  ...Quem não ouviu sobre a Grande Caça? Quem não conhece a famosa canção de Daeron? Quem  não se recorda sobre o último combate de Beren?..  Beren  morria,  perdendo  sangue,  nos  braços  de  Thingol.  O  rei  não  queria  perder  o  Mortal,  ao  qual já havia se apegado. Mas Beren compreendia que tudo acabou, e sabia de alguma forma que o lobo  não viverá mais do que ele. A Silmaril selou o destino de ambos.  E eis que Mablung colocou a jóia na mão esquerda de Beren. Um sentimento estranho. Como se  toda  a  indomável  força  da  Silmaril  jorrasse  para  dentro  dele,  mas  já  tinha  importância  ‐  estava  morrendo e não faria mal a ninguém. A gema foi domada pelo seu sangue mortal. Agora nela não havia  mais vingança. Agora ele poderia entregá‐la. Ele estendeu a jóia a Thingol.  ‐ Tome‐a, rei. Você recebeu o seu pagamento, pai. E o meu destino também recebeu o devido,  de mim.  E então Thingol pegou a gema, e pareceu‐lhe que havia sangue em suas mãos, e naquele sangue  flutuava a Silmaril, como um vidro opaco. Beren não disse mais nada. E, olhando para a gema, Thingol  pensou ‐ tristeza e memória...  E Daeron cantou sobre como Beren e Lúthien olharam‐se nos olhos pela última vez, e como ela  caiu sobre a colina verde como uma flor cortada... E foi embora de Doriath, e ninguém mais teve notícias  dele.  E Thingol não conseguia acreditar que eles não existem mais. E por muito tempo não permitiu  que  enterrassem  o  corpo  da  filha  e  de  Beren,  e  os  feitiços  de  Melian  os  preservavam  da  podridão,  e  parecia que eles estavam adormecidos...  Os  caminhos  dos  Eldar  e  dos  Homens  são  diferentes.  Nem  mesmo  a  morte  os  une,  e  nas  Mansões de Mandos, lhes foram designados salões diferentes. E Námo, Senhor dos Mortos, Senhor do  Destino,  não  tem  poder  sobre  o  destino  dos  Homens,  mesmo  que  possa  julgar  os  Eldar.  Ele  sabia  de  tudo. Ele lembrava de tudo. Ele tinha o direito de decidir. Ninguém ousava o desobedecer. E somente  Lúthien teve coragem de abandonar as Mansões dos Elfos e apresentar‐se a ele sem ser chamada.  ‐ Quem é você? ‐ perguntou severamente o Senhor do Destino. ‐ Como atreveu‐se a vir sem ser  chamada?  E Lúthien respondeu:  O Livro Negro de Arda 

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‐ Senhor do Destino... Vim cantar para você... Como cantam os menestréis da Terra Média...  Námo  estremeceu.  Ele  sabia  a  quem  e  quando  foram  ditas  essas  palavras,  e  o  que  aconteceu  depois. Mas não teve tempo de responder ‐ Lúthien começou a cantar.  Ela  cantava,  abraçando  os  joelhos  de  Námo,  cantava  cobrindo‐se  de  lágrimas,  e  Námo  surpreendia‐se ‐ será que ela ainda não morreu, pois ela chora ‐ então como entrou? Por quê?  Lúthien cantava, ele ouvia em sua canção algo que não existia na Música da Criação, algo que  Ilúvatar não viu, ‐ algo que ninguém deles havia visto, talvez somente Melkor. Voavam, misturando‐se,  se enlaçando, as melodias dos Eldar e dos Homens, e ele via como, unindo‐se, o Negro e o Branco geram  uma  inigualável  beleza,  e  compreendeu  ‐  nunca  poderá  desobedecer  a  essa  Canção,  pois  assim  deve  ser...  ‐ O que me pede, bela criança?  ‐ Não me separa daquele que eu amo, Senhor do Destino, tenha piedade, eu sei, você é justo...  “E aquela que foi morta também me pediu isso. Reflexo da Jóia sobre as duas... Mas o que vocês  fizeram! E não posso nem julgar, nem perdoar...”  “Perdoe‐os, irmão, ‐ ouviu ele uma voz baixa e triste em seu espírito. ‐ Com a própria dor, eles  pagaram por tudo... perdoe‐os...”  Námo chamou um de seus discípulos.  ‐ Traga Beren. Se ele ainda não partiu...  ‐ Não, grande! Ele não pode ter ido embora, ele prometeu me esperar...  “Eu a esperarei”, ‐ dos lábios ensangüentados... Como se parecem com aqueles...  Eles  não  falavam  nada  ‐  simplesmente  abraçavam‐se  e  lágrimas  rolavam  pelas  suas  faces.  E  finalmente Námo disse, depois de longas reflexões:  ‐ Agora anunciarei‐lhes o seu destino. Eu lhes dou uma escolha. Lúthien, você poderá viver em  honra  e  glória  em  Valinor,  e  o  meu  irmão  Irmo  curará  o  seu  coração.  Mas  você  esquecerá  Beren.  Ele  deverá  seguir  então  o  caminho  dos  Homens,  não  tenho  poder  sobre  ele.  Ou  você  será  mortal,  e  experimentará a velhice e a morte, e partirá de Arda junto com ele...  ‐ Eu escolho o segundo! ‐ gritou ela, sem deixá‐lo acabar, como se tivesse medo de que Námo  mudasse de idéia.  ‐ Então ouçam ‐ nenhum dos Mortais retornou para o mundo das minhas mansões. E se vocês  retornarem,  o  destino  de  Arda  será  alterado.  Por  isso,  a  nenhum  dos  viventes,  seja  Elfo  ou  Homem,  vocês  poderão  contar  aquilo  que  viram  e  ouviram  aqui.  Vocês  caminharão  pela  terra,  sem  conhecer  nem fome, nem sede, e chegará a hora em que encontrarão a terra em que deverão viver. O seu destino  os guiará até lá. E vocês não sairão de lá. De agora em diante, a vida do um está dentro do outro. O seu  destino agora está além dos destinos de Arda, e não são vocês que os mudarão. Eu disse e será assim.  E foi assim, de acordo com a ordem do Senhor do Destino. E a Silmaril, paga pela sua dor e pelo  seu sangue, não pereceu no mar ou no fogo, mas brilha agora com a luz da Memória no céu noturno.  Verdade que para todos essa memória é diferente... 

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ANOS 467­70 DA 1ª ERA  Do “diário” de Maedhros:  ...A Silmaril está em Doriath. E foi um homem que a trouxe. Eu devo matá‐lo. Silmaril é nossa.  Mas  tudo  bem,  esperarei.  O  mais  importante  é  que  o  Inimigo  pode  ser  ferido,  mesmo  na  sua  própria  fortaleza! É uma chance. E se eu conseguir unir os Eldar... Talvez então poderei devolver a coroa dos  Noldor à casa de Fëanáro... 

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ANO 472 DA 1ª ERA. NIRNAETH ARNOEDIAD  Do “diário” de Maedhros:  ...Tudo ocorreu conforme deveríamos ter esperado. Começamos o combate de igual para igual.  Mas a união – aquilo que junta a força num único punho – foi destruída antes do combate. Realmente,  Ano  das  Lágrimas  Incontáveis.  Para  mim,  o  mais  terrível  é  que  Findekáno  pereceu.  Não  encontraram  nem mesmo o corpo – somente o elmo rachado. Nem falo sobre outras perdas. Tudo acabou.  ...Mas a União de Maedhros ficará na história. Pelo menos isso.  ...Não  há  mais  Findekáno.  Não  há  o  seu  reino,  o  seu  povo.  E  nos  – filhos  de  Fëanáro  –  somos  como folhas ao vento. O que restou dos Eldar além de miseráveis guerrilhas nômades? Onde estão os  nossos orgulhosos palácios? Onde estão os guerreiros em armaduras brilhantes, em cujos olhos ardia a  luz de Valinor? Onde estão as nossas canções e lendas? Tudo se foi. Restam vaga‐lumes no nas trevas –  Gondolin, Nargothrond, Ilha de Círdan, litoral. E Doriath...  ...Mas  por  quê  ele  não  acaba  conosco?  Ou  está  esperando  que  nos  mesmos  cortaremos  as  gargantas uns dos outros? Parece que nisso ele está certo... 

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PIOR QUE A MENTIRA. ANOS 472­501 DA 1ª ERA  Do “diário” de Maedhros:  ...Então, a quem amaldiçoar agora? Será que todos os Eldar são tão estúpidos a ponto de não  ver  que  o  Inimigo  nos  esmagará  um  por  um?  Será  que  não  é  possível  esquecer‐se  das  nossas  rachas  agora, por um destino mais  elevado, para resolver tudo mais tarde, após a vitória? E eu estou certo  –  unidos venceremos.  Orodreth  negou‐se  a  lutar  sob  o  meu  comando,  tudo  por  causa  dos  meus  irmãozinhos  –  Celegorm e Curufin. Fugiram, largando eu e Maglor para brigar com os Orcs, e ainda tentaram tomar o  poder em Nargothrond, já que Findarato morreu. Esse doce bonitão Celegorm não conseguia esquecer  de  jeito algum  as suas concubinas  que largou  para os  Orcs  em Himlad.  Ele  ainda  precisou da filha de  Elwë. Elwë recusou‐se a se juntar a nos. Esses idiotas ainda inventaram exigir – de Elwë! – que ele lhes  devolva a Silmaril e ataque Morgoth junto com eles. Quem dera. Aqui eu compreendo muito bem Elwë e  estou nisso ao lado dele. Eles ameaçaram matá‐lo. Então tentem, irmãozinhos do meu coração...   “Aconteceu.  Finalmente  aconteceu.  Meu  senhor,  Fingolfin,  se  vê  isso  do  Reino  Abençoado  –  alegre‐se.  Finalmente  os  Eldar  sairão  para  o  combate  juntos!  Você  desejava  isso,  como  também  Maedhros.  Eis  que  ele  poderá  vingar‐se.  Pena  que  você  mesmo  não  possa.  Mas  eu  cumprirei  o  meu  juramento – se o destino for favorável a mim, eu acabarei com o Inimigo não pior do que você o faria.  Ele ainda se arrependerá...”  ‐ Senhor!  Húrin levantou a cabeça bruscamente, abandonando seus pensamentos gloriosos e sombrios.  ‐ Senhor, o rei o chama.  ‐ O que houve?  ‐ Haverá um conselho. Precisamos decidir algo – Maedhros está demorando, e não há notícias  dele.  ‐ Eles querem avançar sem ele?  ‐ Não sei, meu senhor, mas correm boatos.  Húrin  caminhou  rapidamente  em  direção  ao  acampamento  de  Fingon.  Estava  preocupado.  “Não  podemos  permitir  isso.  É  uma  loucura.  O  Inimigo  nos  esmagará  um  a  um.  Ele  está  somente  esperando esses desentendimentos. Esperamos tanto – será que não esperaremos mais um pouquinho?  Até  mesmo  nós,  mortais,  estamos  dispostos  a  esperar.  E  os  anos  dos  imortais  são  longos,  o  que  lhes  importa o tempo?”  No  conselho,  Húrin  era  o  único  mortal.  Isso  era  considerado  uma  grande  honra  –  Fingon  o  respeitava  e  dava  ouvidos  aos  seus  conselhos.  Se  bem  que  Húrin  viveu  por  um  ano  com  o  próprio  Turgon na cidade oculta de Gondolin, e aprendeu muito da sabedoria dos Eldar. Não havia vassalo mais  fiel  do  que  ele  –  senão  o  rei  não  confiaria  nele.  E  seriam  numerosos  os  Eldar  que  estiveram  em  Gondolin? Verdadeiramente, invejar‐se‐á o Mortal – tantas honras... Talvez por isso Húrin era o único  do  conselho  que  insistia  em  esperar.  Os  comandantes  élficos  exigiam  um  ataque  –  alguns  para  contradizer  o  Mortal,  alguns  por  causa  da  saudade  centenária  da  luta  de  verdade.  Mas  a  palavra  de  Fingon  decidiria  tudo.  O  rei  também  estava  visivelmente  desejoso  de  combater,  e  tinha  motivos.  E  mesmo assim decidiu esperar. Apesar de ter falado um tanto friamente com Húrin.  Húrin  retornou  após  o  anoitecer.  Com  um  peso  no  coração.  Como  se  a  desconfiança  e  até  mesmo a antipatia mútua dos imortais fossem um pesado fardo sobre seus ombros. Por quê assim? Ele  não lhes é fiel? As espadas de Dor‐lómin não estão junto às espadas dos Eldar? Se bem que é difícil a um  mortal compreender os imortais e não lhe foi dado medi‐los com a própria medida...  Os Eldar estavam descontentes. Mas quando – acima de quaisquer esperanças – as trombetas  revelaram a chegada de Turgon, quando Fingon gritou extasiado: “Vejam, o dia chegou, o dia expulsa a  noite!” – todos compreenderam a sabedoria do mortal. Fingon até mesmo abraçou o vassalo.  E  Húrin  quase  chorou  de  comoção  ao  ver  o  reencontro  dos  irmãos.  Ele  conhecia  ambos  e  os  amava  –  tal  como  um  discípulo  ama  seu  mestre.  Sabedoria  secular  e  eterna  juventude.  Como  não  se  maravilhar  com  eles?  E  como  esquecer  a  hospitalidade  e  o  carinho  de  Turgon?  Não  foi  por  ele  que  o  ignorante Mortal soube sobre o Reino Abençoado e os Poderes de Arda, sobre o sofrimento e os feitos  dos Eldar e sobre a crueldade e a falsidade do Inimigo? Não foi ele que lhe apontou o caminho que os  Homens  devem  seguir?  E,  como  um  garoto,  ele  gritava  em  êxtase  as  glórias,  cumprimentando  os  estandartes do senhor de Gondolin.  O Livro Negro de Arda 

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Turgon também estava disposto a esperar Maedhros. Mas quem poderia conhecer os planos do  Inimigo?  Bastou  uma  única  faísca...  Quando  os  Orcs  despedaçaram  na  frente  de  todos  o  irmão  de  Gwindor  de  Nargothrond,  aprisionado ainda  na  batalha  anterior, Húrin  correu  até  rei,  tentando  fazer  alguma coisa.  ‐ Pare‐os! Não podemos deixar a ira agir por nós, é a morte!  Fingon olhava além de Húrin, e o seu rosto estava pálido e imóvel.  ‐ É tarde. Já é tarde, ‐ suspirou ele depois de um pesado silêncio.  ...Longas  são  as  horas  dos  deuses.  E  não  foi  lhes  dado  o  esquecimento.  Mais  uma  vez,  Húrin  rodava o círculo das lembranças, fazendo a ferida abrir‐se novamente...  ...Quatro dias de massacre. No começo parecia que a vitória estava próxima, tão furioso era o  seu ataque. Gwindor, cego pela raiva, parecia voar... Onde estaria ele agora, o que fizeram com ele nas  negras  masmorras  do  Inimigo?  E  esses  guerreiros  negros,  que  pareciam  desconhecer  dor  e  medo  –  talvez  realmente  mortos  vivos  –  que  os  rechaçaram  dos  portões  de  Angband?  Eram  poucos,  mas  golpeavam os inimigos pelo medo mais do que pelas armas...  ...Maldita  retirada.  E  novamente  esperança.  Sombrio  e  furioso  Maedhros  finalmente  chegou,  mesmo  que  tarde.  Belo,  mesmo  sem  um  braço,  com  fogo  escuro  da  ira  no  olhar,  era  igualmente  assustador para os seus e para os inimigos. Talvez conseguiriam terminar a batalha em um empate, mas  os traidores, os traidores – Homens. Homens. Imundos bárbaros orientais, malditos sejam!  E  depois  –  melhor  não  recordar.  Retirada  desesperada  junto  com  Turgon.  Uma  amargura  estranha na alma quando Turgon novamente desapareceu nas suas montanhas enfeitiçadas, e o Homem  novamente ficou de cara a cara com o seu destino de mortal.  Húrin  era  um  poderoso  guerreiro,  mas  quem  poderia  resistir  a  Ahero?  Estava  pronto  para  morrer. 

‐ Ordem do Senhor: aprisionar e levar até ele.  Valarauko fez uma reverência e recuou: “Gorthaur...”  O Negro ajudou Húrin a levantar‐se e olhou para o guerreiro, como se o avaliasse. O belo rosto  pálido  do  Maia  não  deixava  transparecer  qualquer  sentimento.  Sim,  o  encheram  lindamente  de  porradas... Não vai conseguir andar sozinho. Fazer o que...  Maia colocou  as mãos sobre os ombros do homem. Mesmo através das roupas, Húrin sentiu o  toque gelado. A dor e o cansaço lentamente abandonavam o corpo.  Húrin  ainda  apertava  o  cabo  do  machado  de  guerra.  Ao  perceber  isso,  Gorthaur  apertou  levemente o ombro direito do guerreiro, e os dedos de Húrin amoleceram.  ‐ Siga‐me, ‐ disse Gorthaur, calmo. – O Senhor o espera.  E,  surpreendendo‐se  com  a  própria  obediência,  Húrin  o  seguiu.  Por  infinitas  escadarias  e  galerias  escuras,  eles  desceram  ao  coração  de  Angband,  até  a  sala  de  trono  do  Senhor  do  Escuro.  E  Húrin foi levado até o trono de Melkor. Gorthaur ocupou o seu lugar à direita do Senhor e ficou imóvel e  silencioso, apoiando‐se sobre a espada.  ...Por  quê  não  o  mataram?  Para  quê  o  Inimigo  precisa  dele?  Talvez  esteja  procurando  o  caminho  a  Gondolin,  depois  de  acabar  com  os  outros?  Que  não  tenha  esperanças,  então.  O  Mortal  conseguiu  decifrar  pelo  menos  este  plano  do  Inimigo.  Talvez  por  isso  que  os  mortos  vivos  foram  tão  respeitosos com o prisioneiro. Húrin estava pronto para tudo.  ‐ Então você é assim, Húrin de Dor‐lómin. Estou feliz em vê‐lo.  O homem olhava com desafio para o rosto com cicatrizes.  ‐ E eu estou feliz em ver como você ficou. Pena que não fui eu que fiz isso!  ‐ Sim, pena. Poderia compreendê‐lo. E, possivelmente, perdoar. Mas não é disso que falaremos,  Húrin. Eu ordenei que o trouxessem para oferecer‐lhe uma escolha. Você pode ir aonde quiser se o seu  coração busca os Elfos. Mas poderá também ficar aqui, se o desejar. Se for essa a sua vontade, seja meu  guerreiro. Conheça‐os – talvez você poderá compreender‐me e escolher o próprio caminho...  ‐ O meu caminho foi escolhido  há muito tempo! E aqueles que lhe servem foram enganados de  forma vil, e você ainda cobrará deles em sangue! Eu sei tudo sobre você!  ‐ Vejo que nem tudo. 

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‐ Você vê? Você, em sua raiva cega, é capaz de ver somente a escuridão, e é ela que você verá! E  nunca conhecerá os corações dos Homens. Nunca compreenderá a busca deles, e mesmo que soubesse,  nunca poderá dar‐lhes isto. Está além do seu poder... Lamento por aqueles que se deixaram enganar e o  servem.  Mil  vezes  insano  é  aquele  que  aceita o  que  o Inimigo  oferece!  Primeiro os  fará  pagar,  depois  não cumprirá a própria palavra. Se eu fizesse o que quer de mim, me recompensaria com a morte!  ‐ E você por acaso sabe o que eu quero? E está certo de que não implorará em vão pela morte  por causa da sua fé cega nos Elfos? Siga‐me!  Toda  a  planície  estava  coberta  de  cadáveres  –  Elfos,  Orcs,  Homens,  bestas...  Terrível,  nunca  antes  vista  carnificina.  Festa  da  morte.  Parecia  que  não  havia  restado  ninguém  vivo  no  mundo.  E  o  sangue gelou nas veias de Húrin quando ele viu a colina de cabeças cortadas dos homens de Dor‐lómin.  A voz de Melkor pareceu soar do além da existência:  ‐ Recorde‐se – fui eu por acaso aquele que iniciou esta guerra? Não foram os Elfos que forraram  o próprio caminho até os portões de Angband com corpos dos Homens? Não seria você o culpado pela morte deles? Conte‐me, filho de Galdor, que mal eu lhe fiz? Por quê você levou o seu povo à ruína? Você  abandonou a esposa e o filho a mercê do inimigo. O que será deles agora? A vida deles está em minhas  mãos. E somente a minha misericórdia os protege.  ‐ Você não a tem, ‐ respondeu Húrin. Agora toda a confiança o abandonou. Se antes ele pensava  – Turgon se lembra dele, lamenta‐o, agora até essa certeza havia desaparecido. Ele sentiu um estranho vazio  e  solidão...  –  Mas  por  eles  você  não  saberá  nada  sobre  Turgon.  Eles  nada  sabem  dele!  –  quase  gritou ele, temendo por sua família.  ‐ Eu sei. Mas por quê pensa que preciso tanto assim de Gondolin? Se os Homens precisam dessa  cidade – que fique. Devem existir sonhos, a final... E você e o seu povo pagam caro por este sonho!  ‐ Eu o compreendi, ‐ sussurrou Húrin, furioso. – Você quer quebrar‐me e descobrir tudo. Mas  não conseguirá nada!  ‐ Se eu desejasse isso, mesmo que você fosse de aço, o meu poder o quebraria – tal como eu  quebro essa espada, ‐ disse Vala calmamente. Ele pegou do chão uma das espadas que ficaram largadas  ali  após  a  batalha  e  a  quebrou  facilmente,  como  se  fosse  um  galho  fino.  –  Mas  eu  não  preciso  disso,  Húrin.  Eu  quero  que  você  verdadeiramente  entenda  os  meus  pensamentos  e  feitos.  E,  o  mais  importante, compreendesse a si mesmo. Para que não seja levado pelo braço, como um cego, como uma  criança,  pelos  Eldar  que  lhe  falam  o  que  é  bom  e  o  que  é  ruim.  Será  que  não  consegue  pensar  por  si  mesmo? Ouça, eu não o ameaço, nem a sua família. Eles não ficarão abandonados – eu cuidarei deles.  Pense. Decida‐se.  ‐  Você  é  hábil  em  mentiras.  Mas  não  consegue  nem  ver,  nem  governar  as  decisões  da  minha  família. Apesar de se achar o Senhor de Arda! O que você consegue, miserável monstro? Nem se libertar  dessa forma consegue, e atreve‐se a se proclamar o Rei de Arda!  Uma ligeira convulsão dos músculos do rosto. Depois um leve sorriso sem alegria.  ‐ Então sou insignificante para você... você, tão grande e poderoso. Claro, você viu os próprios  Valar,  sentiu  o  poder  de  Manwë  e  da  Varda...  E,  claro,  ‐  Vala  olhou  o  campo  ao  redor,  ‐  eles  se  preocupam  muito  com  os  Homens,  e  claro  que  eles,  poderosos  e  bons,  os  salvarão  do  insignificante  Morgoth. Olhe em volta, Húrin! Você não é cego!  ‐  Sim!  Eu  vejo  e  sei  –  será  este  o  desejo  dos  Grandes,  e  eles  o  esmagarão!  O  Rei  Supremo  permanecerá no trono dele enquanto Arda existir!  ‐ Você disse: somente o Rei Supremo consegue carregar todo o peso do mundo – e agora este  fado está sobre os meus ombros. Fui o primeiro dos Valar a entrar em Arda, e eu dei‐lhe vida. Em tudo  há reflexos do meu pensamento, em tudo há eco da minha canção, o meu poder deu vida a tudo. Mesmo  naqueles e naquilo que é o que você tem de mais precioso.  ‐  Você  esqueceu  com  quem  está  falando?  Você  mentia  aos  nossos  pais,  mas  os  filhos  libertaram‐se da sua mentira. Nos vimos os rostos daqueles que viram a Luz, nos ouvimos as palavras  daqueles que falaram com os Grandes! Você não foi único no início dos tempos, e não foi você que criou  Arda, e não é você o mais poderoso de todos...  ‐ Por acaso disse isso?  Húrin não ouvia e não escutava.  ‐  Você  gastou‐se  em  sua  ganância  e  maldade.  E  agora  está  vazio,  você  é  o  Nada,  você  é  um  escravo foragido dos Valar, e as correntes deles estão a sua espera! 

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‐ Você decorou bem a lição. Mas isso não é o saber. E você mesmo não é um escravo da sua fé  cega? Eu compreendo, foi abandonado por todos e agarra‐se a sua fé infantil, como última salvação. Mas  em quem acredita? Quem deles o ajudará? Onde estão agora? Húrin, pense, abra os olhos!  ‐ A última coisa que lhe responderei, escravo Morgoth – isso não é saber alheiro, isso vem do  meu coração! Você não é o rei dos Homens, e não o será, mesmo que domine toda Arda, mesmo que o  céu e a terra estejam sob o seu domínio! Não poderá os perseguir além da fronteira do mundo!  ‐ Tal como não os persigo aqui. E Arta vive por si mesma. E além das fronteiras do mundo –  cada  um  tem  o  próprio  caminho,  e  ninguém  os  conhece.  Nem  mesmo  o  Único.  Até  para  mim  –  meu  próprio caminho...  ‐ Está mentindo! Sempre mentiroso, mentiroso em tudo!  Melkor perdeu o controle por alguns instantes. Ele agarrou o ombro de Húrin. A mão do Vala  era  assustadora  –  queimada,  das  rachaduras  na  pele  escura  escorriam  gotas  de  sangue.  O  seu  rosto  tornou‐se terrível.  ‐ Ouça, filho de Galdor! Eu tenho pena de você até mesmo agora. E eu não desistirei, ainda mais  depois das suas palavras, mesmo que isso seja cruel. Eu o obrigarei – você aprenderá a pensar por si  mesmo  –  não  acreditar  cegamente,  ver  com  seus  próprios  olhos!  Verá  então  se  minto!  Agora,  não  poderá mais ir embora! Siga‐me!   “...  Maedhros  foi  atormentado  aqui.  Agora  é  a  minha  vez.  Mas,  louvor  ao  Único,  Homens  são  mortais.  Eu  arei  tudo...  Por  quê...  Sobre  o  que  estou  pensando?  Ou,  verdadeiramente,  os  pensamentos do Inimigo infiltraram‐se até mesmo na minha alma?”  ‐ Agora você se igualou aos reis de Arta. Eis o seu trono, Húrin, filho de Galdor. Agora você será  onisciente como um deus. Verá agora com meus olhos e ouvirá com meus ouvidos. Todas as dores de  Arta serão de seu conhecimento, tal como são do meu. Agora abandonarei aqueles que lhe são queridos,  e  estarão desprotegidos.  Veja  então  se  Elfos  ou  Valar  lhes  ajudarão.  Veja  os  feitos  de  todos.  Veja  e  julgue, Mortal, e que nada fique oculto de você...  ‐ Por quê? Por quê precisa deste sujeito, mestre? Ele é seu inimigo.  ‐ Ele é cego. Eu quero que ele veja.  ‐ Para quê? O que mudará com isso?  Vala ficou em silêncio por instantes.  ‐ Húrin é o maior entre os senhores dos homens. Ele não só recebeu honras de Fingon e do pai  dele, ‐ a voz suava estremeceu ligeiramente nessa palavra, ‐ Turgon o recebeu com carinho. Ele conhece  bem  demais  os  Eldar,  e  seus  pensamentos  são  os  pensamentos  dele.  E  eu  quero  que  ele  conheça  os  Eldar melhor ainda – olhando com os olhos dos deuses. Talvez então ele conseguirá, finalmente, ver o  Caminho dos Homens. E lá – que escolha sozinho. Maior dos Homens – eles acreditarão nele... Pois não é  em mim, Inimigo, que vão acreditar...  ‐ Se ele quiser ser aquele que você espera.  ‐ Eu não espero que ele aja de acordo com os meus desejos, Ennoth.  ‐ Mais, a visão pode também quebrá‐lo.  ‐ Não precisa, não fale assim, eu mesmo pensei sobre isso milhares de vezes! Se for assim, serei  amaldiçoado.  Vocês  mesmos  me  amaldiçoarão.  Sabe,  se  houvesse  alguém  para  quem  pudesse  rezar  –  rezaria que ele se mostrasse tão forte quanto falavam dele.  ‐ Talvez melhor deixá‐lo ir... o que eu digo, já é tarde, Mestre.  ‐ Sim. Já é tarde, Ennoth.  “E vê‐se tudo, como na palma da mão. Até Gondolin. Então ele sabe de tudo? Mas por quê não  ataca?  Por  quê  não  destrói?  Ele  tem  forças  para  isso.  Ou  não  quer?  Não  quer?!  Ou  –  plano...  Deuses...  Impossível para um mortal compreender. Eu não entendo, eu atacaria. Significa que não me tornei igual  a ele, e Turgon me é querido... Mas por quê assim?.. Doriath na penumbra irisada... Túrin, meu filho, pelo  menos você está a salvo do Inimigo...”  ‐  Senhor,  tenha  misericórdia  dos  seus  escravos!  Não  o  auxiliamos  no  combate,  nos  voltando  contra os seus inimigos? Os atacamos pelas costas, e eles fugiram apavorados! 

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‐  E  o  que  deseja?  –  disse  Vala  friamente,  olhando  para  o  homem  curvado.  Mais  do  que  o  próprio, era repugnante a lembrança daquele outro. Irmão de Gorthaur.  ‐ Entregue‐nos as terras dos alvs! Permita – nos mesmos mataremos os que restaram!  ‐ Não está pedindo um pagamento muito elevado pela traição? Não, nem pense. Somente Dor‐ lómin, onde vocês instalaram‐se já, é seu. Mas saiba: se botar  um pé que seja fora dessa terra, estará  acabado. Você mesmo definiu a sua recompensa. Fora!  “Por quê ele o pune? Ou a justiça também está ao alcance do Inimigo? Não, isso tudo é mentira!  Claro, como sempre, ele aceitou o serviço e recompensou – com morte... Túrin, meu filho, será que se  recorda de mim...”  “O  que  há,  por  quê?  Será  que  a  maldição  do  Inimigo  cegou  ambos?  Elwë,  você  vê,  Túrin  não  a humilhação, o Homem é orgulhoso. Compreenda o Mortal, sogro de Beren!.. Verdadeiramente,  não  foi  à  toa  que  sempre  surgia  uma  sombra  no  meu  coração  à  menção  de  Doriath...  Túrin,  não,  não  ouça, não se humilhe. Que eles vejam o Homem. Que compreendam. Que aceitem a sua dignidade... Ou?..  Em  quem  acreditar,  se  até  eu,  respeitado  por  dois  reis,  era  considerado  um  ser  inferior...  Será  que  o  Inimigo não está mentindo... Odeio! Se isso é verdade ‐ amaldiçôo‐o triplamente por tal verdade!”  ‐ Tragam‐no aqui. O encontrem. Eu não gostaria que ele perecesse. Tragam‐no. Talvez ele fique  seguro aqui. Ele já conheceu a gratidão dos Elfos. Talvez, me compreenderá...  “Vá embora, meu filho. Doriath o expulsou – vá a Gondolin, a Turgon. Ele deve lembrar de você,  deve recebê‐lo, Túrin, meu filho!”  ‐ Não conseguimos chegar a tempo, Senhor. A visão o matou.  ‐ Conte‐me tudo. Tudo.  ‐ Ele fugia de todos, acreditava somente em si.  ‐ Também é um caminho.  ‐ Este caminho o levou até a morte. Todos eram seus inimigos. Ele acreditava nos Elfos – eles  começaram a temê‐lo. Ele era orgulhoso demais para obedecer. Ele fora educado por Elfos – por isso  era orgulhoso demais com os Homens. Era um estranho para todos, e somente conseguiu responder ao  amor de uma criatura sem lar e sem memória. Quem é o culpado de que esta era sua irmã? Quem é o  culpado de que todos os seus feitos se transformaram em mal? Ele morreu, não conseguimos chegar a  tempo. Os Elfos também.  ‐  Eles  poderiam  ter  chegar  a  tempo,  se  realmente  desejassem  o  encontrar!  –  Vala  ergueu‐se  bruscamente. – E a culpa recai sobre mim. Eu deveria ter previsto...  Vala não disse nada ao Homem – os pensamentos de Húrin eram claros.  “Mortais e Imortais seguem por caminhos diferentes. Os Elfos não se importam conosco. Nos  abandonaram a mercê do Inimigo... Mas não se alegre – não fui derrotado. Você é o culpado da morte  dos meus filhos. E você ainda receberá o que merece...”  ‐  Siga  o  seu  caminho,  filho  de  Galdor.  Não  peço  perdão  –  não  tenho  culpa  de  tudo,  e  você  também não irá perdoar. Vá, está livre. Agora é a sua vez de julgar. Julgar a todos e a tudo.  Os guerreiros de Ast Ahe o escoltaram até as fronteiras das terras élficas com grandes honras.  Mas Húrin não disse nenhuma palavra.  Estava  próximo  das  encostas  rochosas  –  muralhas  de  Gondolin.  Desconhecia  o  caminho  secreto, mas aqui estava a fortaleza de Turgon, ele lembrava disso. Ele ainda acreditava que aquele o  receberá. O último fio, última esperança de que tudo o que ele viu, tudo o que descobriu sobre os Elfos é  mentira, uma ilusão maligna do Inimigo. E ele chamou. Ele implorava o destino – que alguém responda.  Será que tudo o ado é nada para os Elfos? Eles se lembram de tudo. Ou esse “tudo” é diferente para  os  Mortais  e os  Imortais? Será  que tudo  o  que os  Homens  fizeram  para  os  Elfos,  toda a sua  dor,  suas  perdas, é insignificante aos olhos destes? E os Homens são somente peões no seu jogo incompreensível?  E será que os deuses não estão nem aí para os Homens, tal como disse o Inimigo? Então, não é mentira...  Mas  ele  é  o  Inimigo.  E  onde  está  a  verdade?  Será  que  os  Homens  estão  sozinhos,  desprotegidos,  impotentes? Palavras alheiras soaram na sua mente: “Procure o seu caminho. Olhe com seus próprios  olhos”. Ele assustou‐se com a sua terrível verdade e, para libertar‐se do pesadelo, gritou mais uma vez:  O Livro Negro de Arda 

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‐ Turgon! Recorde‐se das suas palavras! Responda‐me! Onde está?  Mas não houve resposta.  E disse Húrin:  ‐ Será infeliz, Gondolin, cidade protegida! Será infeliz, péssimo pastor que abandona o rebanho!  Infeliz será aquele que fechou os olhos e ouvidos para o sofrimento daqueles que são fracos, daqueles  que imploram por ajuda! Em meio ao brilho do ouro e das jóias não se vê o sangue, entre as canções e o  barulho  das  festas  não  se  ouvem  os  gemidos  dos  que  caem  sob  os  golpes  das  espadas.  Será  infeliz  aquele  que  negou  o  mundo!  Você  é  como  a  copa  da  árvore  que  desprezou  as  raízes.  Agora  elas  morrerão, depois será a sua vez. Que seja! Eu não acreditei nas palavras do Inimigo, e agora vejo – ele  não mentiu. Amaldiçôo‐a, cidade cruel, pois a sua glória e a sua beleza foram compradas pelo sangue  alheiro, e chegará o tempo de pagar...  “Agora restou somente pagar as dívidas a um outro rei. E nada mais me liga aos imortais”.  ‐  Eis,  receba  o  pagamento,  rei.  Não  é  a  primeira  vez  que  você  é  pago  por  Homens,  certo?  De  Beren – uma jóia pela sua filha. Receba agora este colar, Nauglamír, do tesouro de Finrod. Lembra‐se  dele?  Por  quê  os  melhores perecem,  e  seres  insignificantes  como  você  vivem?  Receba  o pagamento –  você criou bem o meu filho. Guardou‐o bem. Procurou‐o bem. Cuidou bem da minha mulher e da minha  filha. Hoje fechamos as contas!  Húrin  atirou  o  colar  sob  os  pés  de  Thingol.  O  rei  estava  calado,  imóvel  como  uma  estátua.  Melian ergueu‐se.  ‐  Húrin!  Contenha  a  sua  ira.  É  a  tristeza  que  fala  –  não  você.  É  o  Inimigo  que  anuviou  o  seu  olhar...  Húrin ouviu as palavras de Melian com um sorriso de escárnio.  ‐  Agradeço,  Melian  –  tem  pena  de  mim.  Estranho.  É  um  sentimento  humano.  Se  bem  que  o  Inimigo  disse  –  Arda  muda  a  todos.  Mas  parece  que  ele  estava  certo.  Mas  enfim,  fechamos  as  contas.  Você logo me esquecerá, rei, apesar de que, segundo se diz, os imortais não saibam esquecer. Temo que  saibam – aquilo que não querem lembrar... Nunca pensei... Talvez mesmo após a morte da sua própria  filha  não  chorará  por  muito  tempo...  Adeus.  Os  caminhos  dos  Mortais  e  dos  Imortais  separaram‐se,  infelizmente.  De  quem  é  a  culpa?  Luz  e  Escurão  não  são  tão  diferentes  como  nos.  Mas  podíamos  ter  mudado, e nos próprios somos os culpados da nossa infelicidade... Adeus. Seguirei o meu caminho.  Ninguém sabe  como o filho  de  Galdor  viveu  seus  últimos  dias.  Ele não  estava  com  o  Inimigo.  Não  estava  entre  os  guerreiros  da  Luz.  Solitário,  descrente,  ele  seguia  pelas  terras  e  as  suas  pegadas  perderam‐se perto do Grande Mar. Os Homens diziam – o mar engoliu‐o, junto com a memória daquele  que não acreditou em ninguém. 

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O ÚLTIMO PORTO. ANO 473 DA 1ª ERA  Ele  está  sentado  sobre  um  fragmento  de  pedra  branca,  ao  lado  do  cálice  rachado  da  fonte.  Longos dedos sensíveis remexem maquinalmente as pérolas na água cristalina. Um terrível peso sobre  os ombros.  “...Nos libertamos a força que não conseguimos controlar...” Novamente, esse “nos” queimou‐o,  num  toque  de  ferro  em  brasa.  Ele  estremeceu  ao  se  recordar  do  rosto  imóvel  do  Mestre  e  do  rouco:  “Apresse‐se!..”  Não chegou a tempo.  ...Os  Guerreiros  Negros  curvaram‐se  sobre  o  moribundo.  A  respiração  entrecortada  borbulha  em  sangue  na  garganta,  a  armadura  clara  estraçalhada  no  peito.  Combateu  até  o  fim:  os  guerreiros  contaram doze cadáveres de Orcs.  Alguém levantou a cabeça do Elfo, alguém levou aos lábios dele água num elmo de aço negro.  Ele  tossiu,  abriu  os  olhos  já  sombreados  pela  morte.  Deve  não  ter  compreendido  no  mesmo  instante  quem estava a sua frente – tentou sorrir, lábios já azulados. Depois o seu olhar clareou – e ao mesmo  tempo ganhou resistência do aço.  ‐  Servos  de  Morgoth!  Assassinos!  Malditos!  –  com  a  inacreditável  força  do  ódio  sussurrou  o  Elfo. O seu corpo amoleceu, o sangue parou de escorrer das feridas.  ...Ele  lembrou  do  maravilhado  menino‐andarilho,  que  contava  sobre  torres  de  prata,  sobre  muralhas brancas como luar, sobre estradas que serpenteiam como fitas claras até o cais, sobre fontes  semelhantes a conchas marinhas cheias de pérolas, sobre leves navios‐cisnes...  Agora ele mesmo via isso. Ruínas das torres de prata, muralhas destruídas, pedras brancas das  estradas e do cais cobertas de sangue, navios queimando...  ...Eles  tinham pressa.  Quem  ficará  no  caminho da tempestade  negra,  quem  fará  parar  o  veloz  vento do norte – cavaleiros silenciosos como a morte, liderados por Gorthaur, o Senhor dos Guerreiros?  Como aves negras, como chamas escuras sobre a terra adormecida, os guerreiros de Ast Ahe voavam  para o sul.  “Fomos enviados pelo Mestre...”  E os guardiões do Norte recuavam, abrindo o caminho.  “Por vontade de Melkor”.  E os cavaleiros desmontavam, entregando‐lhes os cavalos.  “Ordens do Senhor”.  Os  que  vieram  do  Leste  curvavam‐se,  dando‐lhes  teto  e  comida,  olhando  com  veneração  e  esperança para os rostos austeros.  Eles atrasaram somente algumas horas.  Aqui  não  havia  justiça,  honra,  misericórdia.  Aqui  decidiam  a  eterna  disputa  com  os  Elfos  os  seus  irmãos  de  sangue,  Orcs.  Sindar  defendiam‐se  desesperadamente,  mas  os  Orcs  eram  mais  numerosos, muito mais... Estavam ébrios de sangue, e não havia ninguém para detê‐los. Não poupavam  ninguém, e o ar estava repleto de seus uivos selvagens...  ...Mais  rápido!  Os  guerreiros  negros  voavam  mais  velozes  que  o  vento  gélido  do  norte,  e  as  capas  eram como  asas,  e  como  uma  flecha,  a sua frente  estava,  num  cavalo  que  desconhecia cansaço,  Discípulo, Noite Alada, Senhor dos Guerreiros, Espada de Melkor – Gorthaur...  Gelo  e  aço  –  olhos  dos  Elfos.  Aqueles  que  tentavam  conter  o  avanço  das  legiões  dos  Orcs  no  Porto estavam condenados, mas não recuavam. Porque lá, atrás deles, corriam aos navios mulheres e  crianças,  carregavam  os  feridos;  e  era  necessário  agüentar  esses  infinitos  minutos  para  que  aqueles  cujo destino é salvar‐se tivessem tempo para içar as velas e levantar âncoras...  ...Eles  correram  como  sombras  pelas  ruas  mudas  –  somente  as  batidas  dos  cascos  ecoavam  como  trovão  no  silêncio  morto.  Eles  irromperam  no  porto  quando  não  havia  restado  quase  ninguém  dos seus defensores. E ardiam os navios brancos, e bolas de fogo apagavam‐se, chiando, na água, que os  reflexos rubros do incêndio tingiram de cor de sangue. Dois cavaleiros, sem desmontar, levantaram os  arcos – e um Orc desabou sobre as pedras sem conseguir chegar ao navio, e a chama da tocha dançava  alegremente, refletindo‐se nos espelhos negros das poças de sangue...  O Livro Negro de Arda 

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Os Elfos não compreenderam o que havia acontecido. Viam uns cavaleiros, e muitos corações  apertaram‐se  em  pressentimento  do  mal  inevitável  –  chegaram  reforços,  acabou...  Mas  houve  um  tumulto entre os Orcs, e os Elfos ganharam alguns minutos preciosos...  ...E  abandonaram  Losselellond,  o  último  porto  de  Círdan  na  costa  de  Beleriand,  e  os  navios  brancos, tristes pássaros marinhos, deixavam atrás de si a cidade destruída, casas em chamas, corpos  por enterrar dos Elfos.  E,  rangendo  os  dentes  de  raiva  impotente,  Ereinion  Gil‐galad  jurava  que  não  haverá  nem  perdão nem misericórdia para o Inimigo, que se lhe foi destinado encontrar‐se com o Cruel algum dia – como  ele  suplicava  que  o  destino  concedesse‐lhe  este  encontro! –  o  Inimigo  pagará  por  cada  gota  de  sangue que jorrou por culpa dele.  E Círdan, na popa, olhava para o porto branco, porto morto, e havia lágrimas nos seus olhos –  talvez porque o vento trazia da terra fumaça e flocos cinzentos de fuligem ardente.  E o menestrel pegou o alaúde, e a leve prata das cordas ecoou tristemente...  Mais alvas que pérolas, mais suaves que ondas mornas  São as mãos das suas damas.  De prata e estrelas  As armaduras dos seus filhos.  Divinos pássaros marinhos,  Que voam para longe sobre asas brancas –  Seus navios.  A prata da Lua e da espuma do mar,  Entrelaçamento de corais brancos –  Suas torres,  Porto das Estrelas...  Onde está a prata das cordas e suas canções,  Onde estão as asas brancas dos seus navios,  Onde está o riso claro dos seus filhos,  Onde estão os sorrisos das belas damas?  Onde está a sua espada brilhante,  Onde está a vela mais alva que a neve? –  Foi rasgada.  Ruíram as suas torres,  Seus navios estão em chamas,  Como asas de pássaros mortos –  Mãos das suas damas,  Sobre as pedras, está esfriando o sangue  Dos seus orgulhosos filhos.  Apagou‐se a sua estrela:  Somente gaivotas choram sobre o mar...  Nas ondas – espuma sangrenta,  E seus menestréis cantam canções tristes –  Esquecidos pela morte, amaldiçoando a imortalidade...  Uniam pérolas das palavras  Por cordas prateadas,  Pérolas das lágrimas e rubis do sangue,  Quem os recolherá hoje?  Seus pássaros pereceram,  Somente gemidos das canções feridas  Serão levados pelo vento frio.  Sal do mar sobre os lábios –  Ou sangue frio –  Ou lágrimas?  O Livro Negro de Arda 

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Porto da Estrela Branca,  Porto morto –  Adeus...  Subitamente, soprou um vento do sul, enchendo as velas dos navios, e tinia a voz cheia de dor  do menestrel, e choravam as cordas do alaúde.  Mas, no porto, a luta não havia acabado.  Provavelmente,  os  Elfos  ficariam  felizes  em  vem  como  os  seus  inimigos  combatem  uns  aos  outros. Orcs enlouquecidos de sangue atacaram os Guerreiros Negros. Não compreendiam agora quem  estava  a  sua  frente;  viam  somente  uma  coisa  –  aqueles  estão  os  matando,  aqueles  lhe  arrancaram  as  suas  presas.  Aqui  havia  poucos  Orcs  que  obedeciam  ao  Senhor  do  Norte.  Horda  de  criaturas  que  desejavam somente matar jogou‐se aos uivos em direção ao novo inimigo – e recuou como uma onda  furiosa  que  se  quebra  contra  um  rochedo  de  granito.  Atacaram  novamente  quando  uma  deles  soltou  uma exclamação enlouquecida, tendo reconhecido o Senhor dos Guerreiros.  Eles fugiam, abandonando as armas, quando a ordem os alcançou como um golpe:  ‐ Parem! Voltem!  Arrastaram‐se  até  ele,  sem  coragem  para  levantar  os  olhos,  esperando  a  inevitável  sentença  impiedosa. A mesma foz fria e confiante pronunciou:  ‐ Cavem.  Eles não se atreveram desobedecer‐lhe.  Ele estudava os rostos dos mortos. Um guerreiro encontra a morte sem medo, cavaleiro de Ast Ahe pisará no caminho desconhecido com um sorriso.  “Por minha causa morrem os seus discípulos...”  Ele ouvia novamente as palavras, cheias de amargura contida:  “Você  é  um  Maia  –  dará  conta  de  uma  centena  de  Orcs.  É  meu  discípulo  –  fará  obedecer  dez  centenas. E se forem milhares, sedentos de sangue?”  Ele não pôde responder então. Agora via a resposta.  Os feridos eram sete; dois – próximos da morte. Ele ocupou‐se deles em primeiro lugar. Agora  não  havia  Gorthaur  –  Senhor  dos  Guerreiros,  que  chamavam  também  de  Espada  de  Melkor,  Ira  do  Norte. Havia um grande mestre de curas.  E depois – simplesmente um homem exausto, quase quebrado pela dor.  Na  mesma  cova,  na  mesma  terra  deitaram  todos  eles:  Elfos  de  Círdan  e  Guerreiros  Negros,  cavaleiros  de  Ast  Ahe.  Eles  eram  defensores  do  porto,  Elfos  da  Sombra  e  Homens  do  Escuro.  Eles  tinham  um  inimigo  comum,  eles  combateram  do  mesmo  lado.  E  nenhum  dos  Guerreiros  Negros  considerou  isso  uma  ofensa  à  memória  dos  companheiros  mortos;  talvez,  se  os  Sindar  soubessem  a  verdade, pensariam o mesmo.  A mesma terra os envolveu, e lado a lado ficaram as brilhantes espadas dos Sindar e as lâminas  que cintilavam com o frio fogo das estrelas dos guerreiros de Melkor.  E o líder dos Orcs rolava na lama perante Gorthaur. Aquele disse com voz fria e indiferente:  ‐ Fora daqui.  Virou‐se  e  foi  para  a  cidade.  Chegou  até  o  cálice  rachado  da  fonte.  Sentou‐se  sobre  um  fragmento de pedra branca. Um peso terrível caiu sobre os seus ombros. Curvou‐se sobre o cálice, jogou  um  pouco  de  água  gelada  no  rosto.  Fico  sentado,  encurvado,  como  se  tivesse  envelhecido  mil  anos;  dedos longos remexem maquinalmente as pérolas na água cristalina...   “Servos de Morgoth! Assassinos! Malditos!”  “Nos libertamos a força que não conseguimos controlar.”   “Seus  discípulos  –  Homens,  defensores.  Meus  –  Orcs,  assassinos.  Amaldiçoado  sou,  Mestre  –  mancho o seu nome de sangue e lama, que é pior do que sangue. Porque confia em mim, Mestre? O que  faço? Feridas do seu corpo, feridas da sua alma – por minha causa. Amaldiçoam‐no – por minha causa.  Você estava certo então – não há lugar para mim entre os criadores...”  Os guerreiros estavam um pouco afastados. Alguém começou a cantar, em voz baixa, um canto  surdo e lento, e Maia começou a ouvir involuntariamente...  O Livro Negro de Arda 

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Escuridão alada, onde está seu cavaleiro?  Fortaleza do Escuro, onde está seu defensor?  Espada estrelada, onde está a mão,  Que te segurava?  Cavalo – vento negro,  Onde está o cavaleiro?  O guerreiro não levantará um cálice de vinho,  Não comerá junto com os amigos –  É hóspede de uma terra estranha...  Um triste mensageiro voa através da noite,  Há um trapo ensangüentado na sua lança,  Pássaro‐tristeza voa  Sobre a sua casa vazia...  O sangue frio não se assemelha a rubis.  Quantos cavalos retornarão sem os seus donos?  Quem cantará aqueles que pereceram neste combate?  A morte não relaxou a mão que empunhava a espada,  Estrelas lavadas de sangue são o seu caminho,  Cavaleiro que voa para a escuridão, montado num cavalo alado....  Olhando para aquele que parte para a Noite,  Levantamos os olhares para o céu.  O escolhido partirá jovem,  Pisando o caminho desconhecido com um sorriso.  Aos vivos, restarão as cãs da memória  E o cálice de amargura, E a amargura da separação...  ...Sombras  negras,  tempestade  alada  de  chamas  escuras  –  mais  veloz  que  o  vento  do  sul...  Cavaleiros  negros,  pássaros  que  sobrevoam  a  terra  adormecida,  a  caminho  do  Norte.  A  sua  frente  estava, num cavalo que desconhecia cansaço, Discípulo, Noite Alada, Senhor dos Guerreiros, Espada de  Melkor – Gorthaur. Rosto ‐ pálida mascara de ira e dor.  “O que eu fiz? Como olharei nos seus olhos, Mestre? O que me dirá? Minha culpa... Você deve  saber; depois – faça o que quiser, não importa... Mestre...”  O  seu  relato  foi  sucinto.  As  notícias  eram  terríveis.  Poucos  do  povo  de  Círdan  conseguiram  fugir,  terras  dos  Sindar  no  litoral  sudoeste  transformaram‐se  em  um  deserto,  somente  metade  dos  guerreiros negros voltou a Ast Ahe.  Ele silenciou e levantou os olhos para o Senhor – um condenado esperando a sentença.  ‐ Você fez o que pôde, Gorthaur. Agradeço‐o.  Ele esperava outras palavras.  “Para que me poupa, Mestre? Eu preparava essas bestas para guerra, eu os trouxe para  o seu exército. Em que sou melhor que Curumo? Você estava mil vezes certo: eu sou igual a ele...”  Olhos nos olhos: olhar calmo do Vala Negro, desesperado e condenado – do seu Discípulo.  “Não  se  culpe.  Sim,  essa  era  um  terrível,  cruel  saída.  E  –  única.  Homens  não  resistiriam  aos  ataques dos Noldor. Você estava certo”.  “Não, não, Mestre! Culpam‐no de tudo que foi feito pelos Orcs, e sou eu que dou as ordens. Por  minha causa o consideram inimigo, cruel e maligno. Você! Por acaso você desejava guerra? Por acaso  ensinava a odiar?”   “Meu Discípulo, querendo ou não, mas a guerra continua. O mais terrível é que nela morrem  aqueles  por  cuja  causa  ela  iniciou‐se.  Mas  como  interrompê‐la?  Acredite,  se  isso  estivesse  ao  meu  alcance, já teria feito isso há muito tempo. Mas pense – se nos não existíssemos, se não houvesse Ast  Ahe,  o  que  mudaria?  O  que  mudará  se  eu  for  a  Valinor,  se  implorar  perdão  a  meu  irmão,  se  me  arrepender do que fiz?”  “Mestre, o que está falando, sobre o que?” 

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“Elfos  vão  combater  com  os  Homens  por  domínio  sobre  Arta.  Noldor,  Altos  Elfos  –  com  os  Sindar,  a  quem  desprezam  em  seu  íntimo,  que  os  impedem  de  se  tornarem  senhores  de  Beleriand.  Edain – com aqueles homens que consideram infiéis, inferiores. Orcs – com o mundo inteiro”.  “Minha culpa. Eles deveriam ser destruídos, e eu...”   “Discípulo, compreenda – enquanto o Equilíbrio no mundo está desfeito, não desaparecerão os  Orcs, tal como não desaparecerá e não mudará a Cidade Branca”.  “O que é isso?”  “Saberá. Entenderá – mais tarde”.  “Então, assim foi predestinado? E nos não temos poder para mudar nada? Então para que nos  existimos, para que serve aquilo que nos fazemos?”  “Eu disse – Equilíbrio foi desfeito, não destruído. Vieram ao mundo aqueles que podem recriá‐ lo. Enquanto nos pudermos ajudá‐los em alguma coisa, não temos direito de partir. E poderemos? E não  diga  que  não  podemos  mudar  nada.  Será  que  durante  esses  dias  você  não  compreendeu  que  não  é  assim?”   “Sim, mas a que preço...”  “Você fala sobre o preço? Se o preço da paz em Arta fossem as minhas correntes ou até a sua  morte – acha que isso me faria desistir?”  “Quando se trata do destino de Arta – eu também não diria que este preço é alto. Mas por que  você e seus discípulos pagam pelos meus erros, Mestre?”  “Seus erros? Você se atribui importância demais, menino. Nos pagamos consigo mesmos pelo  caminho  escolhido.  Erros...  Sabe,  somente  aquele  que  desiste  não  comete  erros.  Mas  estou  feliz  por  você. Você tem dúvidas – está se tornando igual a eles”.  “Mestre...”  “Vá, Discípulo”.  Melkor seguiu com o olhar a alta e esbelta figura de negro. Ele sabia: Maia acalmou‐se. Foram  embora o desespero e a tristeza. Restou somente a triste reflexão. E não foram as palavras de Melkor:  foi  aquilo  que  estava  por  trás  das  palavras.  O  mesmo  dom  dormia  no  Maia,  mas  quando  despertará,  quem o fará despertar, sabe‐se lá...  Melkor abaixou a cabeça. “Será que não havia outra saída? Ou – havia, mas eu não o vi? Errei?  Não, isso não é um erro, se houve tanto sangue. É um crime. E já não há é possível corrigir... Ou é?..” 

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QUEDA DE BELERIAND. ANO 500 DA 1ª ERA  Depois  que  Húrin  abandonou  os  domínios  do  Inimigo,  protegido  por  um  cortejo  como  um  grande  senhor,  Vala  Melkor  ordenou  que  os  homens  não  ultraem  mais  os  portões  da  fortaleza  negra. Ele temia que não conseguirá mais falar com eles calmamente. Ele tinha medo. Era difícil demais  fracassar  duas  vezes,  duas  vezes  ver  o  próprio  coração  errar.  Doloroso  demais.  Ele  temia  até  mesmo  aqueles que eram seus aliados. Homens. Agora ele estava completamente perplexo – parecia‐lhe que ele  não  os  compreende,  simplesmente  não  é  capaz  de  os  compreender.  Parecia‐lhe  que  todos  os  seus  planos  irão  por  terra  abaixo  –  ele  pensava  apoiar‐se  nos  Homens,  mas  como  fazê‐lo  se  não  os  compreende? Será que eles o renegarão? E os Homens da Esperança? E o povo da Coruja? E os demais?  Agora  somente  Ahere  guardavam  a  fortaleza.  A  inércia  do  desespero  tomou  conta  do  Vala.  Apatia. Ele ficava sentado, entorpecido, encurvado, olhando para a sua coroa sobre a mesa de pedra ao  lado do trono – agora ela lhe parecia pesada demais. Olhava para a órbita de ferro desfigurada, da qual  o punhal de um Homem arrancou a pedra da Memória. Punhal do Mortal. Homem do qual ele teve pena. Ele  sentiu‐se  um  velho,  um  débil  velho.  E,  olhando  para  as  próprias  mãos,  baixou  impotentemente  a  cabeça. Não havia correntes, mas o desespero acorrentava os seus pulsos...  Quando  ele  viu  este  punhal  no  qual  ardiam  com  fogo  vivo  as  gemas  vermelhas,  o  medo  o  envolveu.  Como  se  devolvessem  a  espada  de  um  guerreiro  morto.  “Gorthaur?  O  que  houve  com  ele?  Aprisionado?!” Os olhos de fogo do Balrog iluminaram o seu rosto como as chamas da fogueira.  ‐  Vieram  uns  homens,  Senhor,  e  trouxeram  este  sinal  – dizem  que  foram  enviados  pelo  seu general. O que ordenará?  ‐ Deixe entrar, ‐ depois de um breve silêncio disse Vala.  Eles eram seis. Um – sobre uma maca, coberto com uma capa até o pescoço. Homens barbudos  e  cabeludos,  pesados  e  de  ombros  largos,  mesmo  não  sendo  muito  altos.  Dois  usavam  elmos  com  chifres, outros estavam com gorros de pele com placas de bronze. Rústicas camisas até o joelho, coletes  de  couro,  malhas  de  metal.  Joelhos  nus,  as  batatas  das  pernas  enroladas  em  panos,  presos  com  tiras  cruzadas, nos pés – algo semelhante a botas desajeitadas. Escudos de madeira, espadas e machados. O  guerreiro vestido  mais  ricamente,  aparentemente  o  líder  deles,  olhou  ao  redor  perplexo  e  perguntou  para Melkor, que estava sentado ao lado do trono:  ‐ Eh, amigo, e ele mesmo onde está? Onde está o Senhor?   “Grosseiro e tanto. Eles têm uma polidez bastante original”.  ‐ Será que poderia dizer primeiro quem é e o que o traz aqui?  “Corajoso,  nada  a  dizer.  Deve  ser  daquelas  tribos  que  entalham  deuses  em  madeira  e  fazem  sacrifícios às estatuas, e logo que acontece algo de errado – acabam com eles. Simples e justo. Claro que  com um tratamento desses eles não morrem de medo dos deuses”.  O guerreiro declarou orgulhosamente, colocando a mão sobre o cabo da espada:  ‐ Sou Marv, filho de Gonn, grande guerreiro de Gonn, filho de Gonn da casa de Gonnmar, que é o  melhor comandante do Senhor dos Guerreiros Gorthaur! E levo a palavra dele a seu Senhor!  ‐ Então fale.  O guerreiro fitou Melkor de forma um pouco boba e perguntou, franzindo a testa:  ‐ Porque deveria?  ‐ Você trouxe alguma mensagem para o Senhor. Então fale. Estou escutando.  ‐ Você? – perguntou o guerreiro, incrédulo.  Vala sorriu com o canto da boca. Claro, eles esperavam ver algo mais imponente. Por exemplo,  um  grandalhão  de  seis  braços  e  cabeça  de  lobo  –  o  deus  da  guerra  deles,  ou  do  que  for,  poderia  ser  assim? Melkor subiu sem pressa os degraus e colocou a coroa sobre a cabeça. E mudou estranhamente  – no  trono  estava  um  majestoso,  sábio  e  poderoso  soberano,  e  até  mesmo  as  feridas  em  seu  rosto impunham temor. E o rosto de Marv, filho de Gonn, alterou‐se e ele caiu de joelhos.  ‐ Perdoe, grande, por não ter adivinhado, não ter percebido! Perdoe e ajude! – berrava ele com  voz lastimosa.  ‐ Em que eu posso ajudar? E qual a mensagem do meu general Gorthaur?  ‐ Pois é isso que ele diz – salve, Senhor, o Gonn, filho de Gonn, nosso líder! Salve o meu irmão!  ‐ O que houve com ele?  ‐ O feriram, Senhor.  ‐ E Gorthaur não pôde ajudá‐lo? 

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‐  Como  não  pôde!  Irmão  já  teria  morrido  se  não  fosse  ele!  Só  que  não  deu  forças  para  tudo.  Leve, disse, até o próprio. Deu cavalos, deu o sinal...  ‐ Bem. Tragam o ferido. E saiam. Depois chamarei.  Enquanto  os  guerreiros  saiam,  ele  percebeu  um  olhar  desconfiado.  “Mesmo  assim,  curioso  –  como será que eles me imaginavam?”  O ferido era um homem corpulento, aparentando uns quarenta anos – idade respeitável entre  esses  homens  de  vida  breve.  Cabelos  escuros,  não  muito  limpos,  trançados  nas  têmporas,  bigode  comprido  mistura‐se  com  uma  pequena  barda,  visivelmente  o  orgulho  do  proprietário.  Os  olhos  castanhos brilham no rosto pálido. Vala jogou para longe a capa, antes verde, dura de sangue e lama.  A ferida era realmente terrível. Fatal. O golpe cortou a clavícula, separando o ombro e o braço.  Sorte  que  ele  caiu  nas  mãos  de  Gorthaur.  Esses  seus  curandeiros  são  verdadeiros  bárbaros.  Queimariam a ferida com ferro em brasa, e ele morreria de dor... Ataduras desajeitadas e sujas quase  não cobriam o ferimento. O homem olhava‐o atentamente. Melkor ou lentamente a palma sobre a  ferida, para sentir quão grave ela é – os dedos queimados são sensíveis. Depois, colocando a mão sobre  a  testa  do  homem,  arrancou  as  ataduras  grudadas  –  aquele  não  sentiu  dor.  Foi  Vala  que  a  sentiu.  Péssima ferida. Suja, horrível. Fragmentos de ossos na carne. O sangue começou a escorrer novamente.  Pelo menos o pulmão não foi atingido. Mas as artérias... é preciso apressar‐se.  Vala fechou os olhos e em silencio ou a mão sobre a ferida, transferindo as suas forças para  o corpo  do moribundo. Parecia‐lhe que basta  mexer‐se – e tudo desabara, se desfazendo em milhares de pedaços.  ...Pontos  brilhantes  obscurecendo  a  vista.  O  tinir  nos  ouvidos  tornou‐se  inável.  Vala  abriu  os  olhos,  respirando  com  dificuldade.  A  ferida  empalideceu,  já  não  havia  sangue,  e  os  ossos  quebrados uniram‐se, mesmo que não muito firmemente. Ele sorriu, olhando para o rosto do ferido, e  repentinamente viu compaixão nos olhos escuros. Ele via ali o reflexo do próprio sorriso, que escorria  como  sangue  das  feridas  incuráveis.  E  o  homem  começou  a  falar  –  com  voz  fraca  e  rouca,  interrompendo‐se:  ‐ Não precisa mais... Já foi, está bem... Que eu morra – tudo na mesma. Aonde vou sem o braço...  E você... como foi fizeram isso com você... Está coberto de sangue... Como... Deve doer, que eu vejo... E  diziam – da altura de uma montanha e invulnerável... Nossa... Eu meio que pensava que deuses são de  altura  imensa,  e  por  isso  são  poderosos...  E  você  nem  parece  muito  alto,  e  pode  tento,  que...  nem  sei  como dizer... Resumindo, é um grande deus, e não há ninguém mais poderoso que você. Só que não me  cure  mais.  Já  está  todo  ensangüentado.  Vou  sobreviver  assim  mesmo.  Mas  só  diga  –  quem  foi  ?  Eu  falarei aos homens – lhe traremos a cabeça dele.  “O  que  fazer?  Rir  ou  chorar?  Diz  na  cara  mesmo  que  esperava  ver  um  guerreiro  poderoso,  e  encontrou uma nulidade mirrada... E do fundo do coração! Claro, não é o Clã da Coruja, quase selvagens  – mas mesmo assim humanos. E corações – leais e valentes...”  ‐ A cabeça dele já é minha. Ele está morto.  ‐ Isso mesmo. Vingança é um negócio sagrado.  ‐ Eu não estava me vingando por mim, ‐ respondeu Vala surdamente.  O Homem sentiu algo na sua voz. ‐ Os amigos também devem ser vingados. Eh, quando levantar...  ‐ Crianças também?  ‐ Mas delas crescerão vingadores!  “Tente, convença‐o”.  ‐ E não dá pena?  ‐ E eles tiveram pena de nos?  ‐ E você quer ser igual a eles?  O homem calou‐se.  ‐ Nunca pensei nisso.  ‐ Então pense, ‐ disse Vala abruptamente. – Fique quieto. Eu continuarei...  O homem estava a sua frente, olhando maravilhado para o ombro. Ele mexeu o braço algumas  vezes, e, brilhando com os olhos, disse alegremente:  ‐ Eis que estou um guerreiro novamente! Se não, o que faria sem o braço? 

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Ele ajoelhou‐se e fez uma profunda reverência, tocando o chão com a testa. Quando levantou o  rosto, nele havia mais reflexão do que sorriso.  ‐ Quando olho assim para você – é certinho como contavam! ‐ E como, permita‐me perguntar? – sorriu Vala.  ‐ Como na canção...  E saiu ao combate, semelhante a uma torre,  Em coroa alta na qual brilhavam estrelas.  E o escudo que carrega parece uma nuvem,  E o Martelo do Mundo Subterrâneo está na mão dele;  Grande, poderoso, invencível!  As pegadas dele são maiores que vales,  Nos quais dez cavalos poderiam esconder‐se,  E grito dele é mais terrível que trovão,  O riso dele é como avalanche nas montanhas!  Ele caminhava e a terra tremia sob seus pés!  E ele derrubou o inimigo num terrível golpe,  Pisou sobre o pescoço daquele,  E o som de ossos quebrando cobriu o último grito, E sangue inundou a terra...  ‐ Basta! Não precisa mais...  ‐ Mas você mesmo pediu... – desconcentrou‐se o homem.  ‐  Pedi...  Agora  você  mesmo  vê  como  sou.  Não  pareço  uma  torre?  E  sobre  aquele  combate...  O  meu corpo assemelha‐se ao seu. E pode ser ferido... Então, o que dirá sobre mim?  ‐  Direi,  ‐  disse  o  homem  roucamente,  ‐  que  você  é  maior  do  que  eu  pensava.  É  fácil  ser  um  grande guerreiro quando é do tamanho de uma montanha! É fácil curar feridas se isso não exige nada  de você. E você – tudo tira de si. E se você, com isso tudo, guerreia sozinho contra todos os alvs – quem  está  acima  de  você?  E  saiba  –  servirei‐lhe  pelo  que  fez  por  mim.  E  por  suas  feridas  eles  também  receberão tudo que é devido. Juro pelo meu braço! Com este próprio braço.  ‐ Eu não preciso de vingança.  ‐ E eu preciso. Diz que sou cruel? E você é bondoso demais.  “Isso é algo novo”.  ‐ E não dá pra se virar só com a bondade. E é melhor que eu seja cruel do que você.  O homem calou‐se. E depois adicionou, olhando para o chão:  ‐ Mas não tocarei nas crianças. Nem nas mulheres. Nem nos feridos. Não quero me parecer com  esses.  “Agradeço pelo menos por isso”.  ‐ E se me matarem – receba‐me no seu palácio! Serei seu guerreiro. Beberei do crânio do seu  inimigo nas festas nas suas mansões. Irei combater para alegrá‐lo.  “O que ele diz? Está vendo o meu palácio... Ou estes homens não tem nenhuma ligação entre o  que vêem e aquilo em que acreditam?”  ‐ Você está falando de qual... palácio?  ‐ Daquele, lá, no céu.  Você irá para lá quando vencer! E eu vou com você! Um guerreiro deve  morrer no combate, e não na cama. Calou‐se novamente.  ‐ Então, até o próximo encontro, Senhor! Minha espada é a sua espada.  ‐ Pegue o punhal. Devolva‐o ao Gorthaur e diga – agradeço por Gonn, filho de Gonn. Diga assim  mesmo. Adeus.  ‐ Direi. Ele é um grande guerreiro! É uma honra estar entre os seus homens! Mas adeus. Ainda  ouvirá sobre mim!  “Homens.  Mesmo  assim  Homens.  Basta.  Uma  vez  já  tentei  fazer  tudo  sozinho.  Basta  de  não  confiar nos outros. Sou culpado demais. E perante Gorthaur, e perante eles. É preciso agir. Que coisa –  como esse selvagem conseguiu me tirar da apatia! Homens. Mortais...” 

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ANOS 502­506 DA 1ª ERA  Do “diário” de Maedhros:  ...Parece que a Silmaril foi realmente amaldiçoada. A tempestade não deixou Doriath de lado.  Pois é – os anões desejaram a Jóia! Elwë foi morto. E como!..  Eis que não há mais a Cerca de Melian. E o colar com a Silmaril é usado por Dior... Parece que a  nossa hora chegou. Se não conseguimos derrotar o Inimigo, então pelo menos a Silmaril será nossa...  ...Nos nada, nada sabíamos deles. Eu caminhava por salas desertas de Menegroth, e tinha medo.  Não  havia  visto  em  lugar  algum  tais  beleza  e  grandiosidade.  Nos  não  os  conhecíamos!  Massacramos  todos. Poucos escaparam – atacamos de repente.  Na sala de trono vazia, eu vi o rei Dior. Nunca antes tive oportunidade de ver um rosto tão belo  e  nobre.  Ele  estava  morto.  Um  dos  seus guerreiros  devia  ter  o  colocado  sobre  o  trono,  já  morto.  Eles  agiram certo – ninguém se atreveu a tocar o corpo. Sua mão direita, com a espada ainda, estava suja de  sangue dos Noldor até o cotovelo. Aqui havia também o sangue do meu irmãozinho Celegorm. Nisso que  se transformou a sua tão elogiada beleza! Ele estava largado na base  do  trono com a cabeça rachada.  Sindar têm boas armas.  De  baixo,  ouviu‐se  um  grito  desesperado.  Eu  corri  para  lá.  E  lá  estava  o  meu  irmãozinho  Caranthir.  Dois  seus  servos  fritavam  os  calcanhares  de  um  dos  Sindar.  Eu  compreendia  o  meu  irmãozinho  –  ele  tinha  pressa.  Ele  foi  fatalmente  ferido  por  Dior,  e  queria  fazer  pelo  menos  alguma  coisa para não voltar a Mandos vergonhosamente. Ele queria descobrir onde se meteu Elwing, filha de  Dior, com a Silmaril... Eu já sabia disso. Caranthir me olhava, sorrindo tortamente com seus lábios de  um vermelho vivo, vermelhos demais no rosto branco. Sempre que o via, parecia‐me por alguma razão  que ele tem olhos negros, mesmo que eu soubesse que isso não pode ser assim... Eu o ajudei a morrer.  Como também a todos que estavam agora neste quarto.  Por quê fiz isso? Não sei. Talvez porque sei: não é a primeira vez que aqui se massacra um povo  inteiro... Mas eu não devo lembrar disso!..  ...Mas como não lembrar as palavras dele – conheça a dor alheira...  ...E os filhos de Dior, seus filhos pequenos que Celegorm largou para morrerem na floresta, eu  não os consegui encontrar. Somente pegadas de lobos, mesmo que não houvesse sangue.  ...Quem  sou?  De  que  lado  estou  e  quem  está  do  meu  lado?  Será  que  eu,  filho  mais  velho  de  Fëanáro, sou o líder de um bando de assassinos, exilados fora da lei? O que restou de nos, Noldor? Dos  filhos de Nolofinwë e Arafinwë – ninguém. Todos mortos. Todos morreram honradamente, no combate  com inimigos. Somente nos, filhos de Fëanáro, morremos pelas mãos de nossos. Será que nos foi tirada  até mesmo a morte honrada?  ...Restaram quatro – eu, Maglor, Amrod e Amras. E ainda restaram as Silmarils e o juramento.  Não há mais ninguém dos que viram a luz de Valinor, somente Galadriel, que perdeu‐se em algum lugar  do oriente. Ou no sul? O que importa...  ...Agora somos mais terríveis do que o Inimigo para aqueles que fugiram das terras devastadas  para  a  foz  de  Sirion.  E  o  Inimigo  continua  aguardando  alguma  coisa...  Por  que  não  acaba  conosco,  maldito, o que espera? Nos nunca rejeitaremos o juramento, nunca! 

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ANO 506 DA 1ª ERA  Os  Orcs  atacaram  de  noite,  inesperadamente.  Mataram  todos,  menos  Maeglin.  Nele  logo  reconheceram um comandante; claro que deveriam levá‐lo a Gorthaur... mas Orcs queriam divertir‐se.  Maeglin  ouvia apavorado como eles discutiam o que fazer com ele. Não havia  saída. Agora, achava, até  Angband o assustava menos do que essa justiça sumária.  Homens surgiram detrás das árvores, silenciosamente, como sombras.  ‐ Quem é esse? – perguntou o seu chefe.  ‐ Elfo, ‐ resmungou de má vontade um dos Orcs.  ‐ Não sou cego! – urrou o homem. – Estou perguntando quem, de que casa?  Em  Maeglin,  despontou  um  tênue  esperança.  Ele  estava  acostumado  que  os  Homens  tratam  respeitosamente os reis Noldor e seus parentes.  ‐  Sou  Maeglin,  sobrinho  do  rei  Turgon,  ‐  disse  ele,  tentando  dar  imponência  e  confiança  à  própria voz. Isso saiu‐lhe mal, porém o rosto do homem iluminou‐se. Maeglin respirou mais à vontade e  ganhou ânimo.  ‐ Quer dizer, sobrinho de Turgon? – disse o homem com certo carinho.  ‐ Dê‐o para nos, Gonn, ‐ falou sombriamente um dos guerreiros.  ‐  Não,  você  espere.  Sobrinho  de  Turgon  ‐  é  bom.  É  muito  bom.  Isso,  quer  dizer,  então  você  é  neto do rei Fingolfin? Tive sorte! Não tenha medo, não vou entregá‐lo aos Orcs.  ‐ Ele é nosso, ‐ urrou o líder dos Orcs. – Nossa presa!  ‐  Logo  se  vê  que  alvs  e  hargs  são  irmãos  de  sangue.  Parece  que  você  quer  muito  ter  uma  conversinha fraternal com ele. Mas conte‐me, quem é você para decidir? – sorriu Gonn malignamente,  pondo  a  mão  sobre  o  cabo  da  espada.  –  Talvez  para  você  nem  a  palavra  do  Senhor  da  Fortaleza  é  ordem?  Gonn virou‐se novamente para o Elfo:  ‐ E também não o mandarei para Ast Ahe, alv, neto de Fingolfin. E meus rapazes não mexerão  com você, ‐ ele sorriu com carinho. Depois o seu rosto torceu‐se novamente num sorriso maldoso. – Eu  mesmo me ocuparei de você. Eu mesmo levarei a sua cabeça ao Senhor, canalha! – berrou ele.  Maeglin  comprimiu‐se  contra  o  tronco  da  árvore.  O  que  estava  acontecendo  com  ele  parecia  mais  um  delírio,  um  pesadelo.  Não  havia  saída.  Ele  amaldiçoava  o  dia  e  a  hora  em  que  abandonou  Gondolin, desobedecendo à ordem de Turgon. Este homem era mais terrível do que um Orc, e a morte  olhava com os olhos dele – inevitável, terrível, cruel. Não havia aonde fugir. Gonn deu um o para  frente...  Batidas  de  cascos  abafadas.  Esbelto  cavaleiro  de  negro  sobre  um  cavalo  preto.  Rosto  pálido,  belo e cruel. Gonn fez uma reverência:  ‐ Eterna saúde e alegria a você, Gorthaur, Senhor dos Guerreiros!  ‐ Também tenha saúde, Gonn, Filho de Gonn da casa de Gonnmar, corajoso guerreiro. Quem é  esse? – o cavaleiro apontou negligentemente para o Elfo.  ‐ Maeglin, alv, sobrinho de Turgon, neto de Fingolfin.  Gorthaur deu um sorriso sombrio.  ‐ Excelente presa é a que conseguiu hoje, Gonn, filho de Gonn.  ‐ Grande! Fomos nos que o pegamos. Deixe‐o para nos, ‐ o chefe dos Orcs arreganhou os dentes ferozmente.  Gorthaur parecia não ter dado nenhuma atenção ao Orc:  ‐ O prisioneiro é seu. Faça o que quiser  ‐ Agradeço...  Maeglin, que estava num torpor estranho, finalmente voltou a si e, empurrando o guerreiro que  o segurava, correu em direção ao cavaleiro:  ‐ Senhor! Tenha misericórdia!  Gorthaur sorriu friamente:  ‐ Você sabe a quem está pedindo misericórdia?  ‐ Sim, senhor Gorthaur! Poupe‐me, misericordioso senhor!  Maia deu uma gargalhada:  ‐  Perdeu  todo  o  juízo  de  tanto  medo.  Misericordioso,  que  coisa!  Nem  é,  vocês  me  chamam  Gorthaur, o Cruel. E é verdade. É você logo terá provas disso, Noldo! 

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‐ Tenha misericórdia! Contarei‐lhe tudo, tudo! – Maeglin agarrou o estribo com mãos trêmulas.  Gorthaur afastou‐se com aversão:  ‐ O que pode me contar?  ‐ Tudo! Sou sobrinho de Turgon, sei como chegar a Gondolin. Você conquistará todo este reino,  eu lhe ajudarei!  ‐ Belo ajudante, ‐ disse Gorthaur por entre os dentes. – mas está bem. Siga em frente.  Gonn suspirou, depois, sem conseguir se conter, cuspiu e atirou:  ‐ Não pense em fugir, alv. Se sair da trilha – pode considerar que você ou para as mãos dos  meus rapazes. E então não espere misericórdia mesmo.  Maeglin contava apressadamente, de modo confuso. Gorthaur ouvia com rosto fechado – não dava para adivinhar o que pensava.  ‐ Turgon não resistirá ao seu poder. Eu peço somente que entregue‐me a princesa Idril...  Gorthaur virou‐se.  ‐ Eu governarei Gondolin, serei fiel a você, vou servir...  ‐ Propõe um preço muito alto para a própria vida, Noldo, ‐ disse  Gorthaur pesadamente. – Está  bem. agora se mande.  ‐ Sim, sim, Grande... Diga, os seus servos não farão nada a mim?  ‐ Aqui ninguém fará nada a você. E você receberá aquilo que mereceu.  Maeglin imaginou perceber um segundo sentido nessas palavras.  ‐ Você promete, senhor? – perguntou ele, indeciso.  ‐ Não lhe basta a minha palavra? Fora daqui!  “Você  receberá  o  que  deve,  Noldo,  neto  de  Fingolfin,  descendente  de  Finwë.  Você  que  olhou  indiferente para a morte do próprio pai, você que desejou tornar‐se senhor e traiu o seu rei e parente,  você  que  despreza  os  homens,  que  desejou  tomar  Idril  por  esposa sobre  o cadáver  de  Tuor,  você  em  cujas veias corre o sangue do carrasco – maldito seja! Você comprou a própria vida com o sangue do  seu  povo,  e  a  recompensa  para  você  será  o  ódio  dos  amigos,  desprezo  dos  inimigos  e  uma  morte  vergonhosa. E não haverá um túmulo para você, traidor; queria voar alto – tão mais terrível será a sua  queda.  Besta  imunda.  Eu  atingirei  dois  alvos  de  uma  vez:  nunca  mais  o  exército  de  Gondolin  virá  auxiliar os Noldor, filhos de Fëanor, e eu me vingarei pelo sangue do Mestre. Que seja assim”.  Ele  ergueu‐se  abruptamente,  jogou  a  capa  sobre  os  ombros,  afivelou‐a  no  pescoço  com  uma  fivela de aço – serpente negra com prata, com olhos frios de esmeraldas.  “Hora de agir”. 

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SOMBRA DA FLORESTA. ANOS 493­515 DA 1ª ERA  Elion  recordou  as  histórias  sobre  o  terrível  destino  dos  prisioneiros  de  Morgoth,  sobre  as  horríveis  torturas  que  o  Maldito  inventava  para  os  seus  inimigos.  Mil  vezes  amaldiçoou  o  seu  infeliz  destino, que permitiu que ele sobrevivesse naquele combate.  Ele descobriu, surpreso, que alguém fez curativos habilmente, cobrindo as suas feridas. Isso o  oprimia e assustava ainda mais: o que de bom se pode esperar de Angamando?  Ele começou a tatear a cela para onde o trouxeram enquanto estava inconsciente. Ao contrário  do esperado, era um lugar seco e não muito frio. Perto do monte de feno sobre o qual ele esteve deitado,  Elfo encontrou tigelas com água e comida. Experimentou com receio. A água era limpa e fresca, comida  – absolutamente  comestível.  O  único  mal  era  que  ali  não  penetrava  nenhum  raio  de  luz.  Escuro absoluto.  E arrastavam‐se horas – ou, quem sabe, dias e semanas. Uma vez por dia, aparecia um homem,  que trazia água e comida. A espera era pior de tudo; Elion, parecia‐lhe, ficaria até feliz se o  levassem  para  o  interrogatório:  é  mais  fácil  morrer  do  que  sofrer  infinitamente  com  o  desconhecido  e  com  a  espera.  Mas  o  tempo  ava,  e  nada  acontecia.  Ele  já  esperava  com  impaciência  a  chegada  do  seu  carcereiro, tentou falar com ele algumas vezes, mas não conseguiu resposta.  Ele começou a falar consigo mesmo – mas aqui, onde todos os sons pareciam morrer, a sua voz  soava  alta  demais,  assustadora.  Ele  sentia  que  estava  enlouquecendo.  Escuro  e  silêncio.  Sem  tempo.  Sem memória...  ...Sol.  Luz.  Elion  chorava  como  uma  criança,  estendendo  os  braços  ao  sol  pálido.  Ele  ria,  e  lágrimas escorriam pelo seu rosto; ele falava besteiras inacreditáveis, e novamente chorava e ria... Se  soubesse pelo menos quem o tirou da eterna escuridão – e o levou até essa luz, abençoaria o seu nome,  mesmo  que fosse o próprio Inimigo. Em breve, os olhos desacostumados com a luz  começaram a doer,  mas quando alguém o levantou pelos ombros – impotente, fraco, ‐ ele suplicou:  ‐ Melhor mate‐me... não posso, não quero ir novamente para lá... não posso...  Desmaiou novamente.  A  primeira  coisa  que  ele  percebeu  ao  acordar  –  estava  deitado  numa  cama.  Numa  cama  de  verdade,  não  num  monte  de  feno.  Com  receio,  temendo  ver  a  escuridão  da  prisão  novamente,  Elion  abriu os olhos.  Quarto  pequeno  de  teto  alto  estava  iluminado  por  raios  pálidos  que  caíam  da  estreita  janela  ogival. Elion sentou‐se e olhou em volta.  Ao  lado  da parede  –  uma  mesa coberta de  livros  e  pergaminhos, poltrona  baixa  com  encosto  entalhado, mais uma – ao lado da cama, a roupa está cuidadosamente disposta sobre ela; lareira... Nada  a mais, ambiente quase asceticamente austero; só na parede há um gobelino. O Elfo levantou, vestiu‐se,  colocou a pesada capa escura – o fogo na lareira devia ter se apagado há muito tempo, e o quarto estava  bastante fresco.  O  gobelino  o  surpreendeu.  Ele  não  conseguia  entender  de  jeito  algum  como  um  objeto  feito  com tamanha habilidade poderia ter parado aqui, em Angamando. Verdade que o tema poderia parecer  estranho:  no  céu  noturno  estrelado  voava  uma  imensa  coruja,  asas  prateadas  abertas.  Seus  olhos  de  ouro,  cintilantes,  pareciam  estudar  atenciosamente  e  desconfiadamente  o  Elfo.  Nas  garras,  a  ave  segurava uma espada com cabo ornamentado e um incompreensível feitiço traçado na lâmina clara.  “Talvez,  foi  roubado  de  algum  povoado  élfico  saqueado?  Pouco  provável...  Estranha  imagem;  bela, mas sombria demais. Ave noturna... Algo sinistro. Não, este não é o trabalho dos Eldar...” – refletia  Elion, perplexo.  Afastando‐se com dificuldade do gobelino, Elfo foi até a janela. Tinha a insana esperança de que  o tiraram, de algum modo milagroso, das garras do Inimigo, e agora está entre amigos. Bastou um olhar pela janela para dissipar todas as dúvidas. Montanhas negras, torres sombrias crescendo das rochas...  Thangorodrim. Angamando. Fortaleza de Morgoth.  “Quem conhece os planos do Inimigo? Talvez tudo isso seja uma armadilha, armada habilmente  demais para eu poder notar logo?.. Talvez ele simplesmente decidiu brincar comigo, como um animal  feroz com a presa ferida, sabendo que estou em seu poder?” 

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Ele  deslocou‐se  até  a  mesa.  A  julgar  pelo  número  de  manuscritos,  estava  na  morada  de  um  homem  de  letras.  Uma  folha,  aparentemente,  foi  escrita  há  pouco  tempo.  “Talvez  acharei  aqui  a  resposta?..” Elion sentou‐se na poltrona e começou a leitura.  Os símbolos eram de alguma forma familiares, mas ao mesmo tempo diferentes. Mas Elion era  um  Noldo,  e  compreendia  um  pouco  a  fala  daqueles  que  o  haviam  aprisionado.  No  começo  com  dificuldade,  depois  cada  vez  mais  facilmente,  decifrando  essas  conhecidas  e  estranhas  palavras  e  garranchos,  ele  mergulhou  na  leitura  –  em  alguns  lugares  lendo,  em  outros  –  adivinhando  e  completando. Apesar de claramente ter sido escrito por um inimigo, ele tinha um pouco de vergonha de  ler uma carta alheira...  “Minha estrela, rainha do Norte!  Cada hora que o longe de você parece uma eternidade. E somente o fato de você não me ter  esquecido  aquece‐me  a  alma.  Besteira,  claro,  mas  eu  tinha  medo  de  não  conseguir  recordar  do  seu  rosto... E depois compreendi que lembro, lembro de tudo. Eu agora retorno freqüentemente ao nosso  primeiro encontro nos pensamentos. Eu a olhei, e pareceu‐me – os seus olhos cintilam como límpidas  estrelas  azuis,  inalcançavelmente  distantes  e  atraentes...  Eu  recordo  de  cada  detalhe.  Seu  vestido  escuro,  bordado  com  prata,  parecia  folhagem  ligeiramente  tocada  pela  neve,  sobre  a  qual  pousaram  dois belos pássaros brancos como a própria neve – as suas mãos... Aqueles instantes que você ou  em  silêncio  duraram  infinitamente,  mas  quando  começou  a  falar,  a  sua  voz  parecia  cm  o  retinir  dos  galhos congelados sob o primeiro vento morno, quando o coração mal começa a pressentir a primavera.  Se  você  soubesse,  minha  rainha,  como  desejo  ouvir  novamente  a  sua  voz,  o  seu  riso  que  lembra  a  canção  do  córrego  da  floresta...  Quando  você  ri,  parece  que  o  mundo  inteiro  alegra‐se  junto  contigo.  Parece‐me que vejo agora o seu belo rosto feliz, seus cabelos – cachoeira de ouro pálido...”  Ali  ainda  havia  versos  –  estranhos  e  belos;  parecia  ao  Elfo  –  as  linhas  exalam  uma  música  carinhosa e triste. Ele nem imaginara que os Homens são capazes de algo assim.  “...Eu  lhe  prometi,  meu  amor,  contar  sobre  o  Mestre.  Eu  estava  no  meu  posto  quando  ele  aproximou‐se de mim. Ele me chamou pelo nome – até agora me surpreendo como ele recorda de todos  nos,  ‐  e  perguntou  o  que  me  preocupa.  Eu  não  queria  responder  –  pensei,  o  que  lhe  importam  tais  besteiras? Mas ele me olhou nos olhos – parecia que ele lia no meu coração, e eu lhe contei tudo sobre  nos. Tudo, do começo ao fim. E quando terminei, vi que ele está sorrindo. Quase imperceptível, com o  canto dos lábios. Ele disse: “Eu gostaria de poder estar no seu casamento. Ouvir como canta Ilcha, sua  senhora... – depois parou e acabou já com outra voz. – Se bem que não vale a pena”. E, sabe, havia algo  na voz dele que me apertou o coração. Eu entendi – o rosto dele está desfigurado, e ele não gosta de  aparecer  em público,  principalmente  em  horas  de alegria. Sabe,  quando  ele  sorri,  nas  feridas  aparece  sangue... Eu não sei porque elas não se curam – tanto tempo... Eu até ouvi uma vez como o chamavam –  “Aquele que não sorri”...  Eu falava alguma coisa a ele, sem entender o que falava, tentava provar algo, convencer... E ele  de  repente  disse  assim  triste:  “Você  tem  um  bom  coração,  menino”.  E  foi  embora.  Eu  o  seguia  com  o  olhar, e subitamente compreendi como é inacreditavelmente solitário esse sábio e forte homem. Como  é indefeso – com todo o poder que tem. Aquele fardo que ele carrega é pesado demais para um simples  mortal. E  ele está sozinho. O destino é cruel demais; será que ele é menos digno de felicidade do que  nos?..”  Em baixo havia uma continuação – escrita torta, rápida:  “Eu reli a carta. Não sei se é possível escrever isso, se não é um sacrilégio até pensar assim. E de  repente me peguei esquecendo absolutamente: ele...”  A carta acabava aqui.  ...Em  breve,  ele  conheceu  o  proprietário  do  quarto  –  nórdico  de  cabelos  claros  e  olhos  dourados,  de  uns  vinte  e  dois  anos.  Ele  chamava‐se  de  Honaht,  e  não  era  um  homem  de  letras  como  havia  imaginado  Elion,  mas  um  guerreiro.  Para  que  ele  precisava  de  tantos  livros  –  ele,  obviamente,  explicou, mas Elion  não compreendeu totalmente; para ele,  isso tinha pouco a  ver com a figura de um  guerreiro.  Falar  com  o  homem  era  estranho,  de  vez  em  quando  difícil;  Elion  freqüentemente  não  o  compreendia.  Mas  o  homem  não  lhe  era  nem  odioso,  nem  desagradável:  não  um  inimigo,  somente  diferente. Um dia Elion decidiu contar‐lhe uma idéia que não saia da sua cabeça: 

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‐  Ouça,  para  que  precisa  do  Escuro?  Eu  vejo  –  não  há  mal  em  você.  Tudo  ainda  pode  ser  corrigido.  Você  é  inteligente,  pode  compreender  o  seu  erro...  Arrependa‐se,  ajoelhe‐se  perante  os  Poderes – você será perdoado, acredite! Você simplesmente enganou‐se, foi envolvido na...  O homem ficou uns instantes em silêncio, depois respondeu:  ‐ Sabe por quê ficarei aqui?  Olhou nos olhos do Elfo e continuou muito baixo e muito sério:  ‐ Mestre nunca obriga ninguém se ajoelhar.   “...Você sabe que tão importante quanto a arte de guerra eu considero a arte da cura, por isso é  que  me  chamaram  para  tratar  desse  prisioneiro.  Era  um  Elfo,  dos  Noldor,  e  ao  vê‐lo,  eu  me  assustei:  compreendi  que  ele  estava  enlouquecendo.  Talvez  por  burrice,  talvez  por  alguma  razão  funesta  o  colocaram num subterrâneo. Eterno silêncio e escuridão podem levar os homens à loucura; e para um  Elfo isso verdadeiramente assemelha‐se a morte. A sua aparência era horrível; ele delirava, chorava e  praguejava em seus delírios, ele rezava, falava algo sobre luz e estrelas... E então o levei para fora. Ele  voltou a si um pouco, e, sabe, algo se virou na minha alma quando eu vi como ele estende‐se para o sol.  Como uma frágil criança procurando proteção. Então é que eu entendi porque Mestre chama os Eldar  de crianças imortais... Eu compreendia que devolvê‐lo a escuridão significa matá‐lo. E eu pedi por ele ao  Mestre. Simplesmente não pôde agir de outra maneira.  Assim  aconteceu  que  ele  agora  vive  comigo.  Seu  nome  é  Elion,  Filho  das  Estrelas.  Está  convencido de que somos todos inimigos, mas por mais estranho que seja, parece‐me que ele é capaz de  nos compreender. Sem perceber, apeguei‐me ele; e ele também, apesar de não sair quase nunca e me  olhar com receio, começa a confiar em mim. Ele é como uma criança, e eu sempre esqueço de que ele,  talvez, tenha centenas de anos. Está assustado, não tem coragem de acreditar em nos – o convenceram  de  que  somos  monstros  malvados,  servos  do  Inimigo,  em  tudo  ele  vê  mentira,  armadilhas...  Não  consegue esquecer aquilo que lhe ensinaram. E nos aprendemos outras coisas...  Ele pensa que eu também fui enganado. É difícil explicar‐lhe que não é assim. Estranho pensar  que, com todos os dons que os Eldar receberam, os homens freqüentemente se revelam mais sábios. Os  mais  velhos  somos  nos,  tão  efêmeros  em  comparação  com  os  imortais.  Talvez  porque  nos  somos  capazes  de mudar. Quero compreendê‐los. Mas será que Elion desejará compreender a nos, homens? –  não sei...”  O homem de negro parou.  ‐ Honaht!  O nórdico fez uma reverência respeitosa:  ‐ Saudações, Senhor...  O Elfo recuou para a sombra, estudando atentamente aquele que era chamado de Senhor. Esse  rosto  fino  seria,  provavelmente,  o  mais  belo  entre  aqueles  que  Elion  já  vira,  se  não  fossem  algumas  cicatrizes recentes... E olhos – claros, mais brilhantes que os dos elfos. Parecia que ele irradiava poder e  uma  carinhosa  compaixão.  Elion  sentiu  que  involuntariamente  começa  a  cair  sob  o  incompreensível  encanto deste homem. Seu espírito – espírito de alguém que sabia dar valor à beleza – estava cheio de  amargura.  Como  se  alguém  tivesse  arruinado  uma  grande  obra  de  arte  –  provavelmente,  essa  comparação  lhe  veio  à  cabeça  porque  aquele  tentava  manter  o  rosto  imóvel;  Elion  lembrou  sobre  as  linhas da carta – sangue aparece quando ele sorri. Em seu coração, começou a surgir uma preocupação  vaga.  ‐ O que diz o pai da senhora Ilcha?  ‐ Ele não aprova, ‐ respondeu brevemente o guerreiro.  ‐ Mas porque? Você é inteligente, corajoso e nobre; até mesmo um rei não se envergonharia de  tal genro.  Honaht baixou o olhar, envergonhado e enrubesceu visivelmente:  ‐ Ele dez que sou jovem demais, Mestre.  Elion conseguiu ouvir somente a palavra “Mestre”. “Provavelmente, esse deve ser afinal algum  dos Deuses Esquecidos. Mas o que ele faz aqui, na fortaleza do inimigo? Ou Angamando é algo diferente,  não aquilo que pensamos?..” Aqui ele nunca havia percebido nem ódio nem inimizade em relação a si  mesmo: no máximo uma curiosidade alerta.  O Livro Negro de Arda 

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‐ O que acha, Honaht, se eu o pedir, talvez então ele consentirá?  ‐ Você, Mestre?.. – Honaht estava perplexo e visivelmente não sabia o que dizer.  ‐ Sim. Porque não?  ‐ Mas... é uma coisa tão insignificante...  ‐  Você  e  Ilcha  se  amam.  A  felicidade  de  duas  pessoas  pode  ser  “insignificante”?  O  que  acha,  então o pai dela concordará?  ‐ Claro! Mas...  ‐ Então está decidido. Daqui a dois dias, um mensageiro partirá para o Norte. Ele levará uma  carta a mais. Eu a escreverei hoje mesmo.  Honaht ajoelhou‐se:  ‐ Mestre! Como posso agradecê‐lo?  O homem de negro colocou a mão sobre o ombro dele:  ‐ Não precisa agradecer, Honaht. Levante‐se.  Quando Elion viu essa mão – queimada, envolvida no pulso por uma pesada algema, ele recuou,  comprimindo‐se contra a parede. Compreendeu quem era... esse. “Inimigo. Morgoth. Impossível... Estou  enlouquecendo!..”  Ele fechou o rosto com as mãos e correu desesperadamente  para longe – qualquer lugar, mas  longe, longe daqui, o mais longe possível!..  Vala olhou na direção em que ele havia desaparecido.  ‐ Quem é ele?  ‐ Elion, ‐ suspirou o jovem.  ‐ Aquele Noldo que você acolheu?  ‐ Sim, Mestre...  ‐ Vá atrás dele. Rápido. Vá, ‐ a Voz do Vala tornou‐se áspera. – Vá.  ‐ O que houve com ele, Mestre? – perguntou Honaht, preocupado.  ‐  Ele  compreendeu  quem  sou.  E  parou  de  compreender  o  resto.  Parou  de  compreender  a  si  mesmo. Ajude‐o. Se apresse.  Honaht alcançou Elion rapidamente, segurou‐o pelos ombros:  ‐ O que houve?  Elfo tentou libertar‐se:  ‐ Me deixe em paz... deixe... não precisa... – falava ele com dificuldade.  ‐ Não posso deixá‐lo assim. Não está bem. Porque, explique?  ‐  Vá  embora...  Não  posso ficar aqui...  Ele  é  o  Inimigo!  –  gritou  o  Elfo desesperadamente.  –  Eu  não quero!.. Não acredito!.. Tudo mentira, mentira! Mentira...  Dificilmente ele compreendia aquilo que estava dizendo, quem estava a sua frente, senão nunca  se perdoaria por mostrar a um mortal a própria fraqueza e perplexidade.  ‐ Vamos comigo. Vai ficar um pouco no meu quarto, acalmar‐se... Se quiser, depois irei embora.  Vamos.  O  Elfo  obedecia  sem  compreender  o  que  estava  fazendo.  Ele  somente  estralava  os  dedos  e  sussurrava: “Não pode ser... Morgoth, Inimigo, mal... Isso não pode ser...”  Ele voltou a si somente no quarto de Honaht, quando aquele lhe estendeu um pesado cálice de  prata:  ‐ Beba... Você se sentirá melhor, beba...  ‐ Não pode ser, ‐ repetiu surdamente Elion, olhando para Honaht.  “Não  pode  ser...  Eu  não  poderia  não  compreender  que  esse  era  ele,  Maldito...  mas  não  compreendi! Deveria ter sentido, e não senti... não é possível que ele seja até tal ponto diferente... Eu  não entendo mais nada... Fugir...”  O homem ficou calado por muito tempo, depois disse em voz baixa:  ‐ Será difícil para você continuar aqui. Se quiser, poderá ir embora. Ele o deixará ir. Eu mesmo  pedirei, ‐ sorriso breve. – Darei um jeito em tudo. Quer?  O Elfo assentiu em silêncio. “Como ele adivinhou? Conseguiu entender... ele, homem, Mortal, a  mim, um Noldo? Que dons lhe foram dados dos que eu não recebi? Feitiços do Inimigo... não, palavras  podem mentir, mas enganar os sentidos é impossível... será que ele é simplesmente diferente, e nos não  O Livro Negro de Arda 

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entendemos?  Não pode ser... E Orcs? Finwë? Silmarils? Guerras?.. Será que é verdade aquilo que esses  Mortais nos dizem? – não pode ser. Não! Fugir, fugir daqui... Ou é uma armadilha?..”  Elion  olhou  com  suspeita  para  Honaht,  mas  no  rosto  do  homem  não  se  lia  nada  além  de  compaixão,  ‐ Quando? – perguntou o Elfo.  ‐ Até agora, se quiser.  Elion não respondeu. Coisas demais se debatiam em seu espírito. Agora ele simplesmente não  conseguiria caminhar...  “Eis que isso aconteceu, minha senhora. Elion compreendeu tudo por conta própria, e não fui  eu  a  lhe  revelar  o  nome  do  Mestre.  Não  pude  prepará‐lo.  Ele  considerava  o  Mestre  um  dos  Deuses  Esquecidos,  e  eu  não  tinha  coragem  de  lhe  dizer  o  nome  –  aquele  nome  que  eles  amaldiçoam.  E  ele,  provavelmente, nem acreditaria em mim, começaria a falar que minto... Como quando lhe contei sobre  os  Elfos  do  Escuro.  Ele  chorou,  e  depois  como  se  tivesse  acordado.  Seus  olhos  eram  terríveis,  desesperados...  Ele  gritou:  “Eu  não  acredito!  Isso  não  pôde  ter  acontecido!  Isso  não  aconteceu!  Não!  Mentira!..”  Isso  tudo  parecia  rasgar  seu  espírito  em  dois,  e  agora  não  há  nada  o  que  fazer...  Como  poderia explicar‐lhe, se ele não acreditou até mesmo no Livro? Não consigo pará‐lo. Não pode ser que  nos não possamos nos compreender! E, se eu conseguir convencê‐lo – teremos esperança então... Se ele  conseguisse  falar  com  o  Mestre!..  mas  não,  ele  não  irá  querer.  E  eu  adivinho  o  porque.  Ele  teme  compreender:  então  todo  o  seu  mundo  desabará.  Para  os  Eldar,  é  inável  perder  a  fé  em  si  mesmos,  por  isso  eles  temem  as  dúvidas,  temem  tudo  que  pode  mudar  o  seu  ponto  de  vista.  Assim  também foi com Elion. Mestre está certo: o mais terrível é a falta de compreensão. Ela gera inimizade...”   “Minha senhora, me pede contar‐lhe sobre o destino do seu irmão. Perdoe que novamente lhe  causo dor; eu sei como vocês o amavam, mas sei também que a verdade lhe é mais valiosa, e uma bela  mentira  não  a  consolará.  Ahto  recebeu  a  espada  de  Ast  Ahe  há  somente  um  ano.  Ele  era  valente  e  orgulhoso,  o  seu  irmão,  como  é  devido  ao  filho  de  um  governante  e  cavaleiro  da  Fortaleza;  talvez,  orgulhoso  demais.  Ele  não  ou  os  insultos  que  um  prisioneiro  lhe  atirou  no  rosto.  Ele  deu  um  golpe...  Então  o  comandante  lhe  disse:  isso  é  contra  a  honra. A  lei  de  Ast  Ahe  diz  –  um  prisioneiro  é  intocável.  Seu irmão foi até o Mestre e disse: “Senhor, eu o trai. Sou digno da mais pesada punição. Faça a  sua justiça.” O Mestre respondeu‐lhe: “A dor e a ira às vezes são mais fortes do que nos”. “Seu discípulo  não pode não ser honrado. Eu sei que você me perdoará, Senhor,  mas eu mesmo não conseguirei me  perdoar”, ‐ respondeu Ahto.  O Mestre conversou longamente com ele, mas não conseguiu convencê‐lo. “A honra vale mais  que a vida”, ‐ disse‐lhe Ahto.  Não  sabemos  como  aconteceu.  O  seu  irmão  se  matou:  não  conseguiu  ar  a  vergonha.  E  quando levaram a notícia ao Mestre, ele disse: quero vê‐lo. Ouvimos as palavras dele: “Você foi nobre e  honrado. A punição mostrou‐se mais pesada que a culpa... Foi severo o seu julgamento, guerreiro... Que  ninguém  se  atreva  a  lembrá‐lo  com  más  palavras”.  E  o  Mestre  tocou  com  os  lábios  a  testa  de  Ahto,  e  depois foi embora, e nos víamos – o seu coração transborda de dor. E ele ordenou que a despedida de  Ahto seja a de um rei. Nenhum de nós esquecerá, e flores da memória cobrem o túmulo dele. E Mestre  lembra‐se de tudo...  Peço‐te, minha estrela, não conte isso para o seu pai. Ele, que por vinte anos foi guerreiro de  Ast  Ahe,  considerará  o  ato  do  filho  uma  vergonha  para  toda  a  família.  Diga‐lhe  que  Ahto  morreu  em  combate, a verdade o mataria. Ahto era a sua esperança, e nunca poderei substituir‐lhe o filho...  Elion ficou assombrado com o que aconteceu. Perdoe, meu coração, por pensar nele numa hora  dessas. Ele me é querido...”  ‐ Adeus, ‐ atirou o Elfo.  ‐ Adeus... – o homem demorou para responder.  Ele virou‐se e se afastou lentamente. Parecia que tudo havia congelado por dentro.  Ele estava calmo ao entrar na sala em que Melkor estava. “Me julgue, Mestre. Eu o deixei ir. Não  devia  ter  feito  isso.  Me  julgue.  Aceitarei  qualquer  sentença,  Mestre.  Não  importa.  Sou  culpado.  Me  julgue”.  O Livro Negro de Arda 

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Vala olhou para Honaht por alguns instantes.  ‐ O que houve?  ‐  Mestre,  ‐  Honaht  não  levantava  os  olhos.  –  Ele  disse  que  quer  ir  embora.  Eu  o  deixei  ir.  Eu  mesmo o levei para fora da Fortaleza. Se sou culpado, puna‐me.  ‐ Sobre o que fala? Venha. Levante a cabeça. Agora fale.  Honaht sentiu um nó na garganta:  ‐ Mestre... Pareceu‐me que o insultei de alguma forma... ofendi... E por isso ele foi embora... Eu  havia me apegado a ele... Se soubesse como ele me é querido, Mestre! E eu mesmo disse‐lhe – se quiser,  vá... Ele nem se virou... E eu... Sinto dor, Mestre, como isso dói... Mestre...  Honaht ajoelhou‐se e abaixou a cabeça. Vala tocou de leve nos seus cabelos:  ‐ Como se tivessem arrancado um pedaço de carne viva, e a ferida sangra... Desiste‐se de tudo e  parece que é mais fácil morrer. E choraria, se pudesse... Eu conheço isso.  ‐ Sim, sim...  ‐  Está  certo,  homens  não  choram.  Mas  não tenha  vergonha  das  próprias  lágrimas.  É  difícil perder amigos. Pode chorar agora.  ‐ Mestre... Você disse – devemos ser fortes...  ‐  Isso  não  é  uma  fraqueza.  Acredite  em  mim.  Agora  ninguém  te  vê  além  de  mim.  Chore,  meu  menino, não é nada, às vezes é necessário.  Ele  chorava  –  pesadamente  e  sem  jeito,  ‐  e  falava  algo  por  entre  os  dentes.  Quando,  se  acalmando  um  pouco,  começou  novamente  perceber  o  que  havia  a  sua  volta,  compreendeu  que  o  Mestre  estava  ajoelhado  ao  lado  dele,  e  ele  mesmo  esta  sentado  no  chão,  com  o  rosto  encostado  no  peito de Melkor, e as mãos do Mestre acariciam de leve a sua cabeça, e a dor se esvai.  ‐ Nossa... como um menino mesmo... –conseguiu sorrir Honaht. – Que besteiras que falei?  ‐ Nada.  ‐ Perdoe, Mestre. Eu vou. Devo...  ‐ Volte para o seu quarto. O substituirão. E arrume as coisas: vai voltar para casa.  ‐ Não, Mestre! Tenho culpa, mas tudo menos isso! Melhor mande me matar!  ‐ Como um mensageiro, Honaht, como um mensageiro.  Sorriu com o canto da boca: ‐ Esperarei o seu retorno. Mas não antes que daqui a um mês. Após o casamento.  ‐ Mestre!..  ‐ Me espere aqui.  Vala  ergueu‐se  e  saiu.  Honaht  permaneceu  no  chão,  sorrindo.  Se  ar  a  noite  na  estrada,  daqui a dois dias...  Mestre  retornou  em  breve.  Falou  em  tom  de  ordem  –  somente  os  olhos  sorriam  quase  imperceptivelmente:  ‐  Cavaleiro  Honaht,  essas  mensagens  devem  ser  entregues  ao  líder  do  Clã  da  Coruja  em  não  mais que três dias.  ‐ Obedeço, Mestre!  O jovem fez menção de sair correndo, mas Vala parou‐o:  ‐ Espere, mais uma coisa. Aqui, tome: é um presente de casamento para a sua senhora.  Na  mão  do  Vala  estava  uma  fivela  de  prata  –  serpente  alada  com  olhos  brilhantes.  Honaht  enrubesceu:  ‐ Mas, Mestre...  ‐ Pegue, guerreiro. E sejam felizes.  Honaht correu para fora da sala. Vala olhou para a porta:  ‐ Menino!  “Mas vocês ainda se encontrarão. Você não se esquecerá. Nem ele. Eu sei como é isso, perder.  Você ainda consegue chorar. A dor irá embora – restará a memória. Memória...”  ...A  Luz  não  o  recebeu,  e  ele  não  se  voltou  à  escuridão.  A  sua  família  expulsou‐o  –  ele  havia  voltado  da  prisão,  e  aqueles  que  voltavam  eram  malvistos.  E  ele  era  orgulhoso  e  não  desejava  servir  para ganhar a confiança. E ainda estava ciente de que jamais voltará a ser o mesmo. Verdadeiramente,  pensava ele às vezes com amargura, a minha mente foi envenenada pela Escuridão... Se não, como ele  poderia explicar esse estranho interesse pelos Homens, quase uma inveja... Mas o orgulho do Noldo não 

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lhe  permitia  aproximar‐se  dos  Mortais.  E  Elion  tornou‐se  um  fora‐da‐lei,  tal  como  muitos  naqueles  tempos – tanto Homens, quanto Elfos... Aos poucos, tornou‐se o líder de exilados iguais a ele.  A vida da andarilho nas florestas e o desprezo dos Noldor mudaram‐no; agora ele vingava‐se  por aquilo que aconteceu com ele: combatia contra os Noldor, os Homens, os servos do Inimigo. O seu  coração  endureceu,  e  não  poupava  ninguém.  Tentava  não  lembrar  de  Honaht.  Esforçadamente,  maldosamente arrancou do coração a memória e a saudade do amigo – agora já não temia essa palavra.  Mas Eldar não sabem esquecer.  Ele  caminhava  pela  floresta  –  sem  qualquer  destino  específico  –  quando  ouviu  o  bater  de  cascos. Ele pulou para fora da trilha e esperou. Apareceu um cavaleiro – um jovem de negro montado  num cavalo escuro; parou, olhou em volta, como se farejasse a presença de alguém – e nesse instante,  olhando mais atentamente, Elion o reconheceu.  ‐ Honaht!  O  jovem  virou‐se  bruscamente  na  direção  da  voz,  estudando  o  Elfo  que  saiu  para  a  trilha  na  frente dele.  ‐ Honaht... você? De onde?..  ‐ Você conhece o nome do meu pai, Elfo? – o cavaleiro perguntou, desmontando, perplexo e ao  mesmo tempo alerta.  Elion havia esquecido que o tempo a  para os homens, que o homem do norte não poderia  não ter mudado em vinte anos. Sim, outro rosto... e ao mesmo tempo, como era parecido...  ‐ Você é filho de Honaht? Como se chama?  ‐ Elion, ‐ o jovem tinha quase a mesma altura do Noldo.  ‐ Como?!.. Porque?..  ‐ Talvez você também dirá o seu nome, Elfo, antes de exigir respostas de mim?  O Elfo não deu nenhuma atenção à pergunta:  ‐ Você é realmente filho de Honaht? E a sua mãe se chama Ilcha?  ‐ Sim...  ‐ Porque Elion? – interrogava o Elfo. O jovem ficou mais confuso ainda:  ‐ O pai dizia que assim se chamava um amigo dele.  Amigo. Ninguém o havia chamado assim. Nunca.  ‐ Quando ele... servia em Angamando?  ‐ Ele ainda é um guerreiro da Fortaleza. Porque você...  ‐ Eu sou Elion.  ‐ Você? – o jovem subitamente sorriu. – Como o pai ficará feliz! Ele queria tanto encontrá‐lo...  Vamos comigo!  ‐ Para onde?  ‐ A Ast Ahe!  ‐ Não agora, ‐ depois de uma breve reflexão disse o Elfo. – Mas eu pensarei sobre isso, prometo.  Eu pensarei...  Aqueles, cujo destino é se encontrar, se encontram. Mas Elion daria muitas coisas para que este  encontro não ocorresse nunca.  O  homem  estava  encostado  na  árvore,  defendendo‐se  desesperadamente.  Os  fora‐da‐lei  o  cercaram como lobos, prontos para atacar a presa; se dependesse deles, o retalhariam, mas o homem  defendia‐se habilmente, e a espada com o Feitiço da Noite na lâmina jamais errava o golpe.  ‐ Honaht! – gritou Elion.  O  homem  virou‐se  na  direção  da  voz,  distraindo‐se  somente  por  um  instante  –  mas  isso  foi  mais  que  suficiente:  recebeu  dois  golpes,  na  barriga  e  no  peito.  Com  uma  exclamação  abafada,  Elion  correu até o homem, segurou‐o – os outros o olhavam com surpresa ameaçadora.  ‐ Animais! – rosnou o Elfo. – Tragam uma maca, logo! Aqui!..  ‐ ...Como assim, Honaht...  ‐ Não se culpe... amigo... – o homem sorriu fracamente. – Parece que chegou a minha hora. Que  bobo...  Ele  tinha  dito...  Não  deveria  ir...  para  a  fronteira...  E  eu  estava  te  procurando...  Que  pena,  a  espada... não tive tempo... entregar para o filho...  ‐ Do que fala? Irei curá‐lo, verá! Sou Noldo, afinal, nós sabemos...  O Livro Negro de Arda 

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‐ Agradeço... amigo...  E  de  repente  Elion  compreendeu,  sentiu  –  Honaht  pode  morrer,  morrer  agora  mesmo,  sem  saber  de  nada...  Durante  tantos  anos,  o  orgulho  do  Noldo  impediu‐o  de  ser  honesto  mesmo  consigo  mesmo. “Não, ele não morrerá. Ele não pode morrer, porque eu contarei tudo, tudo para ele, e somente  então começará a vida... Ele não conseguirá morrer!”  Elion começou a falar, rapidamente, como se temesse não ter tempo suficiente:  ‐ Sabe, somente agora entendi...  O problema não é na inimizade: na incompreensão. Eu havia  me assustado então, quando soube que ele... que ele era Melkor. Não consegui descobrir, sentir, então “a  mente  foi  envenenada  pelas  mentiras  do  Inimigo”  –  é  assim  que  dizem.  Compreenda,  assim  nos  ensinaram.  Desde  a  infância,  enfiavam  na  cabeça  que  ele  é  o  Inimigo.  E  eu  nem  havia  o  visto  antes  –  nasci aqui já... E aqui é tudo diferente. Ele parece irradiar calor e bondade. E depois, ele é o Senhor, e  você  um  simples  guerreiro...  eu  nunca  me  atreveria  a  conversar  assim  com  os  filhos  de  Fëanáro.  Estranho...  E,  sabe...  agora  eu  gostaria  de  falar  com  ele.  Por  alguma  razão  me  parece  que  ele  não  me  expulsaria  como...  o  meu  próprio  povo.  Até  mesmo  o  meu  irmão  havia  se  voltado  contra  mim.  E  eu  mesmo?  Como  poderia  saber  que  é  assim?  Entenda,  homens...  vocês  são  totalmente  diferentes.  Nos  todos  pensávamos  que  Eldar  são  superiores,  e  os  Noldor  são  os  eleitos  entre  os  superiores;  e  ao  seu  lado eu às vezes me sentia como um menino. Só que não queria confessar. Até mesmo para si mesmo.  Elion  falava  assim  pela  primeira  vez  na  vida  –  com  ardor,  do  fundo  do  coração;  as  palavras  saíam com dificuldade, mas o seu espírito se aliviava – como se aquilo que havia se acumulado em seu  espírito por anos e anos jorrasse para fora:  ‐ Sabe... não tinha amigos. Ninguém me chamava assim. E eu pensava – não preciso de ninguém,  sou forte, fortes têm inimigos, e para que servem amigos? E expulsava o pensamento de que me apeguei  a você... Senti saudades... Como se tivessem arrancado um pedaço da alma, um pedaço de carne viva, e a  ferida sangra... Nunca senti isso... E agora, o feriram por minha casa, como se eu estivesse amaldiçoado,  e trouxesse somente tristeza. Não me abandone, amigo...  O Elfo segurou carinhosamente a mão do homem e subitamente exclamou com desespero:  ‐ Honaht!..  ‐ ...Eis a espada do seu pai, Elion.  ‐ O que houve com ele? – o rosto do jovem ficou assustado.  ‐ Mataram‐no. Ele morreu nos meus braços.  ‐ Conte.  O Elfo contou – cruelmente, com detalhes, sem ter piedade de si mesmo, sem esconder nada.  ‐ Sou o culpado disso. Estou a sua disposição, homem. Se quiser, me mate: não temo a morte, e  já me culpo demais...  O jovem lançou‐lhe um olhar esquisito, endireitou‐se e respondeu com calma e firmeza, mesmo  com lágrimas nos olhos:  ‐  O  pai  queria  morrer  assim  mesmo.  Enquanto  ainda  tem  forças,  não  um  débil  velhote.  Em  combate, como é digno de um guerreiro, não na própria cama. De feridas, não de velhice e doenças. Nos  braços  do  amigo,  não  ouvindo  lamentos  de  mulheres.  Foi  uma  morte  digna.  Agradeço‐o  por  ter  me  trazido notícias e a espada do pai. Agradeço.  O  rosto  do  Elfo  se  contraiu.  Ele  provavelmente  não  esperava  algo  assim  do  filho  de  Honaht.  Seria centenas de vezes melhor receber uma maldição ou um golpe. “Seria melhor se matasse do que...  O que é que fiz?.. O que é que nós estamos fazendo...”  Agora, não restava mais nada. Não havia para onde ir. Sozinho. Vazio no coração. Tudo acabou. Ele havia compreendido tarde demais.  Ele caminhou para longe. O homem chamou‐o, e ele se virou.  ‐ Venha comigo.  Por um instante algo brilhou nos olhos do Elfo, depois ele balançou a cabeça e respondeu:  ‐ A espada é um presente do seu pai. Receba também um de mim. O nome. Você é Elion, Filho  das Estrelas. E eu... agora não tenho mais nome. Adeus.  O  destino  de  Elion,  chamado  também  de  Sombra  da  Floresta  é  desconhecido:  talvez  morreu  combatendo  os  Fieis,  talvez  caiu  nas  mãos  dos  Orcs...  Ou  talvez,  vagos  boatos  sobre  um  Elfo  que  foi  morto pelo próprio bando por ter defendido um servo do Inimigo não são de todo falsos – quem dirá?.. 

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ANO 510 DA 1ª ERA  Do “diário”de Maedhros:  ...Elwing é uma mulher decidida. Agora ela sozinha governa os restos do povo de Gondolin e de  Doriath, por nos destruído, pois o seu esposo Eärendil continua vagando pelo mar, sabe‐se lá para que.  Dizem que procura os pais dele, Idril e Tuor – então ele é, no mínimo, louco. Achar um navio no mar! E  se ele busca Valinor, então é dez vezes insano. Ele nem mesmo imagina o que encontrará lá, se chegar.  ...Ela expulsou o meu mensageiro. Disseram‐me que ela é muito bela, e a Silmaril no colar lhe dá  ainda  mais  graça.  Apesar  de  o  meu  mensageiro  tê‐la  pedido  polidamente,  sem  ameaçar  muito,  ela  respondeu com raiva contida:  ‐  Essa  jóia  já  não  é  vossa.  Vocês  vêem  nela  somente  um  tesouro  que  desejam  loucamente,  símbolo de seu poder perdido. Mas ela foi tantas vezes lavada e paga por sangue, que esse sangue pesa  mais que o seu direito. Essa é a memória sobre aqueles que morreram e pereceram por ela. Sobre os  meus pais, mortos por suas espadas, sobre os irmãos desaparecidos, sobre o saque de Doriath. E não  sou eu, mas vocês que pagarão muitas vezes ainda por tudo o que fizeram. Agradeça aos  Valar por ser  um mensageiro, senão ordenaria enviar a sua cabeça ao seu senhor!  Uma  pena.  Será  necessário  matá‐la.  Assim  é  o  juramento.  Nos  atacamos  subitamente.  A  carnificina foi terrível. Eu involuntariamente me lembrei de Alqualondë – entre os Sindar também há  muitos loiros. Mas agora também Noldor matavam‐se uns aos outros. Uma parte dos meus guerreiros  se rebelou. E mesmo assim o dia foi nosso. Saqueamos a cidade deles, procuramos Elwing. Trouxeram‐ me os filhos dela, gêmeos Elros e Elrond. E Elwing atirou‐se ao mar na frente dos meus guerreiros. Os  moleques lutaram bem, especialmente Elros – até mesmo mordeu‐me o braço. Não deixei matá‐los, me  recordo bem demais dos filhos de Dior. E Maglor também preferiria me matar a deixá‐los morrerem. À  noite, vieram os navios de Círdan, com guerreiros dele e de Gil‐galad. Que bom que chegaram tarde. Eu  não me sentiria bem se matasse o filho de Fingon.  ...Uma  Silmaril  foi  perdida.  Sim,  Amrod  e  Amras  também  pereceram.  Agora  somos  somente  dois.  Quem será o próximo?” 

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O JULGAMENTO DA FORTALEZA. ANO 519 DA 1ª ERA  Os homens de Uggard esperavam perseguição. Colocavam vigias toda noite, de dia andavam o  mais  rápido  que  podiam.  Mas  já  começou  o  quarto  dia,  e  não  havia  nada  de  suspeito,  e  Uggard  tranqüilizou‐se.  ...Ele  acordou  e  se  levantou  num  pulo,  já  segurando  a  espada.  O  homem  loiro  de  negro,  em  armadura  escura,  estava  a  dois  os  dele.  Percebendo  o  que  estava  acontecendo,  Uggard  atirou‐se  para frente com um urro surdo, mirando no pescoço desprotegido. Ele nem conseguiu ver como uma  espada surgiu nas mãos do guerreiro negro; um instante e ele, desarmado, olha com raiva impotente  para o rosto calmo.  ‐ Golpeie, vai, lobo de Morgoth! – Uggard arreganhou os dentes. Nem um músculo se contraiu  no rosto daquele:  ‐ Agradeço pela honra. Está certo, somos lobos. Lobos da fronteira. E precisamos de você vivo,  comedor de cadáveres, assassino de mulheres.  Uggard respondeu com uma torrente  de impropérios, que foi ouvida pelo guerreiro negro com  a mesma calma. “Só não repare...”  O  guerreiro  agarrou  a  mão  com  um  longo  punhal‐agulha  de  bronze  em  pleno  golpe,  e  sem  grande esforço apertou e torceu ligeiramente o pulso. Uggard, apesar de todo o seu autocontrole, chiou  de dor.  ‐ Precisamos de você vivo, ‐ respondeu o guerreiro.  ...Em  alguns  minutos,  ele  descobriu  os  detalhes  do  combate  noturno.  Dezenove  homens  estavam mortos, seis aprisionados, tal como ele; os demais fugiram. Nele ainda vivia uma desesperada  esperança de que eles armarão uma emboscada no caminho e libertarão o seu líder; os negros, pelo que  parecia, também não deixaram de pensar sobre isso. “Poderosos espíritos, são somente quinze!.. O que  esses bastardos covardes esperam?!”  As mãos amarradas incharam e doíam; quando ele não conseguia se desviar, galhos açoitavam  com  tudo  o  seu  rosto.  Os  cavaleiros  seguiam  em  silêncio,  mais  doloroso  e  assustador  porque  ele  não  tinha  a  mínima  idéia  de  porque  e  para  onde  o  levavam.  Ele  fez‐se  um  juramento  de  ar  imivamente o quer que venha a acontecer com ele, e ficava calado também, somente rangendo os  dentes por causa da dor nos pulsos.  Ao  meio  dia,  fizeram  uma  parada.  Os  braços  dos  prisioneiros  foram  desamarrados,  mas  amarraram‐lhes  as  pernas  –  uma  precaução  de  todo  útil,  pois  Uggard  no  mesmo  instante  pensou  em  uma fuga. Afinal, é melhor morrer com uma flecha nas costas que... sabe‐se lá o que eles farão! Mas, pelo  menos, não pretendiam deixá‐los morrer de fome.  Uggard reparou, surpreso, que alguns dos guerreiros deitaram‐se para dormir. Se bem que eles  não  conseguiram  descansar  mais  que  meia  hora:  aquele  loiro,  provavelmente  o  chefe  deles,  levantou  todos e ordenou prosseguir a viagem.  De Hithlum até as Montanhas Negras estende‐se uma planície coberta de gramíneas duras, com  raras ilhas de árvores pequeninas nos lugares mais baixos; um dia e meio ou dois de viagem para um  cavaleiro. Esses, aparentemente, decidiram chegar em um dia, sem fazer longas paradas e nem parando  para  pernoitar.  Os  seus  cavalos  pareciam  acostumados  a  isso,  e  lhes  bastaram  umas  duas  horas  de  descanso. Tal como os homens, que descansavam realmente como lobos, quando podiam.  O  mais  novo  dos  prisioneiros,  Uter,  que  mais  que  todos  sofria  da  indefinição,  tentou  puxar  conversa  com  os  guardas.  Aqueles  ficavam  calados,  nem  mesmo  virando‐se  em  sua  direção.  Essa  viagem  cansou  Uggard  mais  do  que  ele  poderia  supor;  ele  tentou  dormir  da  mesma  forma  que  os  guerreiros negros, mas esse descanso não lhe trazia alívio; algumas vezes ele começava a adormecer na  sela e, ao acordar pela última vez do breve e pesado esquecimento, viu que a viagem chegou ao fim.  As  montanhas  abriram‐se,  cortadas  por  uma  ravina  estreita,  como  a  golpes  de  espada.  A  sua  frente, traçava‐se a imensidão da Montanha de Três Cabeças, uma silhueta negra sobre o céu noturno,  sobre a  qual os velhos contavam – sussurrando, traçando no ar  sinais protetores. O sono desapareceu  como num e de mágica.  ‐  Desmonte,  ‐  interrompeu  o  silêncio  o  loiro.  Uggard  obedeceu  com  uma  mansidão  que  o  surpreendeu e tentou acariciar com as mãos amarradas o seu cavalo – o nobre animal afastou‐se. Por  alguma razão, isso tocou Uggard mais que o comportamento dos guardas.  ‐ Vá em frente. 

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Com  o  canto  do  olho,  Uggard  notou  que  os  outros  seis  o  seguiam.  Uter  estava  visivelmente  assustado  e  tentava  ficar mais  perto  dos  mais  velhos;  o  próprio  Uggard  não se  sentia  à  vontade.  Mas  que  não  pensem  que  é  tão  fácil  assustá‐lo,  ele  não  é  nenhum  moleque  ranhoso!  Por  isso,  ele  ava  pelos  guardiões  do  portão  e  andava  sob  os  altos  tetos  das  salas  e  corredores  com  a  cabeça  orgulhosamente  erguida.  Tinha  raiva  dos  outros:  eles todos  pareciam  ter  murchado,  encolheram‐se  e  somente olhavam, acuados, em volta.  Na sala do trono, já se reuniram os chefes e os anciões da sua casa; e no trono... Uggard sentiu  que  não  consegue  afastar  o  olhar  da  majestosa  figura  alta:  roupas  negras  e  manto  pesado,  coroa  também  negra  com  duas  gemas  está  sobre  a  cabeça  grisalha,  nos  joelhos  uma  espada  com  cabo  estranho...  Uggard  conseguiu,  com  dificuldade,  se  obrigar  a  olhar  para  outro  lado,  lutando  contra  o  desejo de cair de joelhos, como fizeram os demais prisioneiros.  ‐ Desamarrem‐nos.  Voz fria e funda, parecia soar do alto.  ‐ Eis. Conhecem estes homens?  ‐  Sim,  ‐  respondeu  o  chefe,  rouco.  –  Este  é  Uggard,  meu  irmão  de  leite.  Aqueles  seis  são  guerreiros dele... Senhor.  ‐ É de seu conhecimento o que eles fizeram?  Silêncio.  ‐  Eu  não  havia  dito  aos  seus  avós:  as  terras  de  Hithlum,  que  vocês  tomaram  pela  força,  irão  pertencer‐lhes, pois não quero tirar o teto das suas mulheres e crianças, não por vocês mesmos; porém  se saírem dos limites destas terras com armas em mãos, serão punidos?  ‐ Sim, Senhor. Nos lembramos, ‐ o chefe baixou a cabeça.  ‐  E  agora  descubro  que  o  seu  irmão  de  leite,  Utrad,  filho  de  Hyorn,  chefe  do  povo  de  Uldor,  desobedeceu esta lei. O que deverei fazer com ele agora?  O chefe abaixou ainda mais a cabeça.  ‐  Eu  os  convoquei,  Utrad,  filho  de  Hyorn  da  casa  de  Uldor,  Ulhard,  filho  de  Darh  da  casa  de  Ulfast,  e  vocês,  anciões  dos  dois  povos,  para  que  vocês  vissem  as  provas  dos  crimes  de  Uggard,  e  confirmassem perante seus homens a justiça da sentença.  “Porque eles todos falam com tanta tranqüilidade?! Ou é verdade o que os velhos contam, e o  coração dele é uma pedra fria, e a aqueles que o servem ele arranca os corações, e no lugar coloca um  pedaço de gelo...”  ‐ Você confessa, Uggard, filho de Uld, que destruiu há seis dias o povoado de Arne nas florestas  ao norte das Montanhas da Noite, derramando o sangue de inocentes e queimando as suas casas?  ‐  Como  me  atreveria,  Senhor?  Quem  sabe,  isso  foi  feito  pelos  hargs...  e  eu  desconheço  aquilo  sobre  o  que  fala,  ‐  Uggard  fez  uma  reverência,  apertando  a  mão  contra  o  coração,  e  sem  levantar  o  olhar: “Não restaram vestígios?.. não, não restaram. Perante os chefes e anciões... ele terá que provar...”  ‐ Os Orcs não enterram os próprios mortos. Não há necessidade de perturbar a paz deles para  sabem  quem  está  naquele  túmulo...  Veja,  aqui  estão  as  flechas  que  tomaram  de  vocês:  reconhece‐as  como suas?  Isso  era  inútil  negar.  Pontas  de  bronze,  achatadas,  que  se  alargavam  próximo  a  haste  e  terminavam ali em pequenos ganchos, e a empenagem marrom, símbolo do povo de Uldor.  ‐ Sim, Senhor. Qualquer um pode confirmar isso.  ‐ Eles não foram feitas para caça a animais ou aves, não é? Achamos essa flecha lá. Utrad, filho  de Hyorn, responda – é igual a outras flechas?  Um  jovem  guerreiro  de  negro  estendeu  ao  líder  uma  flecha,  a  ponta  coberta  de  uma  crosta  marrom.  ‐ Sim... – respondeu surdamente Utrad.  ‐ Senhor, ‐ desespero que se misturava com dolorosa raiva contra si mesmo pelo erro fatal deu  coragem  a  Uggard,  ‐  qualquer  homem  do  povo  de  Uldor  poderia  ter  atirado  esta  flecha  –  porque  nos  somos acusados injustamente?!  ‐ Quem você acusa? – a voz de Utrad parecia um urro. O Senhor o interrompeu com um gesto:  ‐ O símbolo da sua casa é um urso de dentes arreganhados?  ‐ Sim... (“E o que isso tem a ver?..”)  ‐ Quem pode confirmar isso?  ‐ Eu, Senhor, ‐ respondeu Utrad, em voz baixa. 

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de Uld? 

‐ Veja então, chefe, e vocês, anciões – vocês viram alguma vez esse símbolo com Uggard, filho 

O mesmo guerreiro entregou ao chefe uma fivela de bronze com um pedaço da capa – a mesma  que Uggard vestia agora. Ele fechou os olhos; o sangue batia nas têmporas, um frio repulsivo sentia‐se  nas costas. “Acabou. Como pude esquecer... De onde apareceu aqui?.. Acabou tudo. Ou ainda não?..”  ‐  Sim,  Senhor,  ‐  dessa  vez,  falou  um  dos  anciões  –  voz  trêmula  de  velho.  –  Este  objeto  atualmente pertence a Uggard, tal como pertenceu antes ao seu pai Uld. ‐ Bastam‐lhes essas provas?  Calados.  ‐ Essa fivela estava na não da jovem mulher que você, Uggard, ‐ destacando com força e dureza  as últimas palavras, ‐ desonrou e matou.  Uggard tremia, era inútil negar, mas ele tentou mesmo assim, de desespero:  ‐ Senhor, é mentira... Alguém está tentando arruinar‐me...  ‐ Você precisa de testemunhas? – palavra por palavra, com a mesma calma terrível.  “Mas não há testemunhas, não, não!!”  ‐ Ahett, ‐ em voz baixa.  Uggard levantou os olhos para ver a mulher que entrou na sala, ‐ ainda não muito velha, mas  aparentando  ter  sofrido  muito,  ‐  sem  reconhecer  o  rosto  –  mas  ela  o  reconheceu  e  pulou  sobre  ele,  tentando enfiar os dedos nos olhos dele. Afastaram‐na.  ‐ Cachorro, assassino! – ela debatia‐se nos braços dos guerreiros. – Minha menina... Bastardo!  Você a matou, você, você!!!  O Senhor ergueu‐se do trono, aproximou‐se lentamente da mulher, e a abraçou pelos ombros  com o braço esquerdo – na mão direita, ainda segurava a espada:  ‐  Minha  filha...  –  Uggard  não  conseguia  nem  imaginar  que  a  voz  do  Senhor  pode  demonstrar  tanto calor e compaixão. – Perdoe‐me por essa nova dor, mas peço que conte para todos aquilo que viu.  A voz de Ahett não lhe obedecia, era rouca e pouco nítida, mas no silêncio morto ouvia‐se cada  palavra...  ...A  mulher  silenciou.  Uggard  olhou  para os chefes –  estavam cabisbaixos.  Ele  virou‐se  para  o  Senhor, pela primeira vez se atrevendo a olhar para o seu rosto – e leu nos olhos gélidos a sentença. E o  pavor que ele conteve por muito tempo irrompeu num grito selvagem:  ‐  Utrad!  Você  não  permitirá!..  Sou  seu  irmão  de  leite,  lembre‐se,  bebemos  o  leite  da  mesma  mãe! Você não me entregará para eles!  ‐  Seria  melhor  se  o  leite  materno  se  transformasse  em  veneno  –  eu  não  sobreviveria  para  testemunhar  tamanha  vergonha,  ‐  respondeu  o  chefe.  –  Não  me  chame  de  irmão.  Entre  os  meus  parentes não há nem cães raivosos, nem aves carniceiras.   ‐ Ulhard! – Uggard percebeu nos olhos do segundo chefe um brilho teimoso. – Lembre‐se qual  foi  o  nosso  prêmio  por  termos  servido‐o!  Você  é  orgulhoso,  será  que  irá  curvar‐se  tal  como  nossos  infelizes anteados, irá lamber os pés dele, itindo a soberania dele?! Nos dois somos do povo de  Ulfang!  ‐ Mesmo itindo as suas razões para vingar‐se como justas, eu não sacrificaria o meu povo  por você, ‐ sorriu Ulhard sombriamente. – Por acaso, é da nossa casa? Porque deveria pagar por você  com a minha vida e com as vidas dos meus homens?  ‐  Cães  sarnentos!  Bastardos!  Traidores!  Queria  que  vocês  morressem,  e  também  seus  filhos,  vocês não são homens, são mulheres, putas que se venderam a esse monstro! Botem saias e comecem a  parir víboras iguais a vocês – isso está mais a sua altura do que a espada! – Uggard tremia de raiva. – E  você,  ‐  virou‐se  ao  Senhor,  arreganhando  os  dentes.  –  Eu  odeio  alvs,  mas  mais  que  eles  odeio  vocês!  Odeio  todos!  Os  mataram  muito  pouco!  Dê‐me  uma  espada  –  eu  o  sangrarei,  e  mesmo  que  seja  três  vezes imortal, jogarei o seu coração para os corvos!..  ‐ Qual será a sua sentença, chefes e anciões? – perguntou Vala, sem se alterar.  ‐  Ele  é  culpado,  Senhor.  A  vida  e  a  morte  dele  está  em  suas  mãos.  E  que  a  sua  ira  não  recaia  sobre os nossos povos, ‐ respondeu por todos Utrad.  ‐ Eu morrerei armado! – rosnou Uggard; o seu rosto desfigurou‐se terrivelmente, tornando‐se  parecido com o focinho de um Orc.  ‐  Ninguém  sujará  a  própria  espada  com  o  seu  sangue,  ‐  Vala  respondeu  com  um  desprezo  cansado. – Você, Utrad, filho de Hyorn da casa de Uldor, e você, Ulhard, filho de Darh da casa de Ulfast,  O Livro Negro de Arda 

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repitam  o juramento  dos  seus  anteados. Em  nome  dos  seus  povos,  jurem  não  ultraar  as fronteiras de Hithlum, para não atrair sobre si a ira do Norte.  ‐ Juramos, ‐ respondemos os chefes.  ‐ Pelo mal que foi causado ao meu povo, os seus filhos virão aqui. E permanecerão na minha  fortaleza por cinco anos. A minha palavra será a garantia de que daqui a cinco anos eles retornarão aos  seus povos.  ‐ Assim será, Senhor...  ‐ Vocês... – havia loucura no olhar de Uggard, ‐ vocês lhe entregam os próprios filhos?! Para que  ele arranque os corações deles, e coloque no lugar pedras mortas?!  ‐ Cale‐se, burro, ‐ farfalhou a voz de um dos anciões.  Vala  parecia  ter  se  esquecido  totalmente  de  Uggard.  Ele  continuava  abraçando  Ahett;  olhava  para outro lado.  ‐ Senhor, ‐ quebrou o silêncio o guerreiro loiro. – O que faremos com... esses? – ele não disse os  nomes, simplesmente apontou.  ‐  Todos  continuarão  prisioneiros.  Menos  ele,  ‐  as  palavras  eram  frias.  –  Ele  será  enforcado.  Ahett?..  ‐ Não quero vê‐lo.  Vala assentiu.  ‐ Vamos, minha filha.  Levou a mulher em direção a saída, parou na soleira, voltou‐se aos chefes:  ‐  Que  os  seus  homens  saibam como  aconteceu.  Vocês  deverão assistir.  E  lembrem‐se  sobre o  juramento. Adeus.  E fechou a porta atrás de si, como se protegesse Ahett dos uivos insanos de Uggard. 

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MÃE. ANO 518 DA 1ª ERA  ‐ ...Outra coisa, chegou uma mulher, está procurando pelo filho... Diz que ele está aqui, conosco.  ‐ Que entre.  ‐ Sim, Mestre, ‐ o guerreiro fez uma breve reverência e saiu.  Uma  mulher  já  idosa  estava  na  porta,  apertando  timidamente  contra  o  peito  uma  bolsa.  Ele  sorriu com o canto dos lábios:  ‐ Seja bem‐vinda. Não tema, entre, sente‐se.  A mulher parecia ter se acalmado um pouco:  ‐ Diga, você é um comandante daqui, certo, senhor?  ‐ Por aí, ‐ nos olhos claros brilharam faíscas alegres.  Ficaram um pouco em silêncio. A mulher suspirou.  ‐ Olho para você, filho, e vejo que a vida não teve pena de você. Novo ainda, e os cabelos já estão  todos brancos... A sua família está bem?  Honestamente,  ele  não  esperava  essa  reviravolta  da  conversa.  Explicar  quem  ele  é?  Irá  se  assustar... Melhor deixar assim mesmo.  ‐ Estão vivos.  ‐ Também foi pra cá por conta própria?  ‐ Sim.  ‐ E não perguntou ninguém?  Ele fez um gesto afirmativo.  ‐  Igualzinho  o  meu  mais  novo.  O  velho,  quando  soube,  fez  muito  escândalo,  ficou  ameaçando  que não irá deixar, mas aquele insistiu, e ponto: vou embora de qualquer jeito, dizia. Bem, juntei umas  coisas  para  a  viagem,  abençoei,  e  ele  foi.  Está  escrevendo  cartas.  Não  conheço  muito  de  letras  –  um  rapaz da vila me lê, mas não fico tranqüila. Ele é fraquinho, tem problemas de peito desde pequenino,  mas  é  persistente!  Eu  falei  para  ele  –  onde  está  se  metendo,  lá  precisam  de  guerreiros.  Você,  por  exemplo, está na cara que é um guerreiro: em força, aparência, altura... Onde é que te arranharam assim  – no combate, ou na caça?  ‐ No combate, ‐ abaixou a cabeça. A mulher suspirou novamente:  ‐ Não fique triste, vai ar. Se quiser, posso trazer algumas ervas – vai lavar as feridas com elas fervidas, colocar algumas folhas – até o casamento sara... Tem uma esposa ou noiva?  Ele balançou a cabeça: não.  ‐ Ainda vai ter, filho. Vejo que é inteligente, corajoso, tem olhos bondosos... E bonito.  ‐ Bonito? – ele sorriu.  ‐  Filho,  filho...  Sou  velha  demais  para  mentir.  Cicatrizes  são  sinais  de  coragem,  e  nunca  vi  alguém igual a você. Será que nenhuma mulher te olhou com amor? Não vou acreditar, filho, ‐ a mulher  sorria.  Ele virou‐se – talvez rápido demais.  ‐ Te ofendi, filho? Perdoe a velha...  ‐ Não... Vou dizer que chamem o seu filho.  ‐ Abiu a porta:  ‐ Chamem Kori. E que ele se apresse, a mãe dele o aguarda.  Voltou a sala, encontrou o olhar preocupado dela:  ‐ Diga, filho, e o Senhor... como ele é?  Ele esfregou a têmpora, pensativo.  ‐ Bem... parecido comigo.  A mulher deu uma gargalhada:  ‐  Está  brincando,  filho!  Ele  é  um  deus,  e  deuses  são  muito  altos  e  poderosos.  Dizem  que  ele  sozinho consegue vencer um exército, a armadura dele brilha mais forte que o sol, e ele carrega uma  espada de fogo. O meu filho não tem muitas chances de se tornar guerreiro dele...  Ele não teve tempo de responder: a porta abriu‐se novamente, e um robusto e bronzeado rapaz  de  uns  dezoito  anos  entrou.  Há  um  ano,  quando  ele  chegou  a  Ast  Ahe,  era  diferente.  Realmente,  uma  doença dos pulmões o devorava, e ele já começava a tossir sangue.  ‐ Mamãe! – exclamou o rapaz, mas parou, tímido, ao notar a alta figura de negro.  ‐ Não tenha vergonha. Abrace a mãe.  O Livro Negro de Arda 

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‐ Mas...  Vala levou o dedo aos lábios com um sorriso.  ‐ Se quiserem, os deixarei sozinhos.  ‐ Não! Meu menino, esse homem foi tão bondoso comigo...  Ele virou‐se, como se estivesse estudando os livros nas estantes. Atrás, ouvia o rápido falar da  mulher e o rouquejar tímido do jovem. Quando ele novamente olhou para eles, a mulher estava abrindo  a bolsa; parou por um instante, depois explicou, sorrindo:  ‐ Trouxe aqui... Ele gosta de doces desde pequeno...  O rapaz ficou vermelho, quase implorando com os olhos ao olhar ora para as mãos da mãe que  remexiam na bolsa, ora para o rosto do Vala: faíscas de riso dançavam nos olhos claros do Senhor do  Escuro.  ‐  Quer  –  você  também  experimente  um  pouco  de  mel,  filho;  aqui,  provavelmente,  raramente  tem...  ‐ Raramente, ‐ concordou Vala.  Mel grosso de um dourado forte, com cheiro de ervas em flor e de sol...  Ele  fechou  os  olhos  e  ficou  em  silêncio;  depois,  lembrou‐se  da  conversa  interrompida,  novamente dirigiu‐se à mulher:  ‐ E quanto a ser guerreiro... Seu filho é excelente na arte de cura, e sabia porque veio aqui. Pois  as pessoas precisam não somente de defensores.  Virou‐se ao rapaz:  ‐ Está livre por hoje. Tem muito sobre o que conversar com a mãe.  ‐ Que deuses cuidem bem de você, homem bondoso, ‐ disse a mulher.  Vala  sorriu  novamente,  depois  ficou  sério.  Aproximou‐se  da  mulher,  olhou  nos  olhos  dela  e  disse, baixinho:  ‐ Agradeço‐a. Pelo filho. Por ter vindo aqui. Por tudo.  E fez uma profunda reverência à pequenina mulher. A leve mão seca acariciou carinhosamente  os seus cabelos brancos:  ‐ Agradeço‐o também, meu filho. Se o meu menino estiver ao seu lado, não me preocuparei por  ele. Abençoado seja... 

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A LEI DA FORTALEZA. ANO 523 DA 1ª ERA  Pequeno  grupo  de  Noldor  –  e  os  guerreiros  negros  da  Fronteira...  As  forças  estavam  quase  iguais,  mas  o  ódio  é  mau  conselheiro  no  combate.  Os  negros  perderam  somente  dois,  e  mais  três  estavam  feridos;  dos  Elfos,  somente  um  sobreviveu.  Os  Elfos  rapidamente  perdem  consciência  ao  perder sangue. Decidiram levá‐lo até a Fortaleza.  Logo depois que os curativos foram feitos, ele acordou.  Havia  ódio  furioso  em  seu  olhar:  a  dor  das  feridas  somente  o  aumentava.  Ele  arrancava  as  ataduras, amaldiçoando tudo e todos:  ‐ Não quero misericórdia do Inimigo!..  O mestre de curas o olhava sem poder fazer nada. Depois, aparentemente, tomou uma decisão  e chamou um dos guerreiros.  ‐ Não aceitarei nada de vocês, ‐ rosnava o Elfo.  ‐ Nem morte? – quis saber o guerreiro, um tanto sombrio.  O ferido calou‐se, olhando atentamente para os homens. O guerreiro forçou‐o a abrir a boca, e o  mestre de cura o fez ministrou‐lhe uma bebida morna com cheiro de ervas. O ferido tossiu, engasgou‐ se, seus olhos escureceram.  ‐ Veneno... – rouquejou ele; tentou se levantar: ‐ Maldito Morgoth! Noldor se vingarão...  E caiu no chão.  Acordou.  Não  sentia  mais  dor.  Ergueu  a  cabeça:  não,  não  estava  amarrado.  Um  homem  de  negro estava em pé, próximo dele, virado de costas.  “Onde estou?..”  Angamando.  Inimigos.  Ele  mexeu‐se.  O  corpo  parecia  obedecer.  Levantou‐se  silenciosamente  e  se  esgueirou  até  o  homem de negro.  Pena que está desarmado. Mas ele venderá caro a  própria vida. Pelo menos, esse daí vai junto  com ele.  Os seus dedos fecharam‐se no pescoço do inimigo.  ‐ ...Ninno, eu...  O  guerreiro  parou  na  soleira;  por  um  segundo,  o  homem  e  o  Elfo  se  encararam,  depois  o  homem avançou.  ‐ Ei, aqui! Ninno foi morto!  ‐ Mestre de curas... – disse alguém. O gigante loiro, de ombros largos, puxou a espada.  ‐ Nem tente, Layhen! É um prisioneiro! – ordenou aquele que entrou primeiro.  ‐ Um mestre de curas, animal! – urrou Layhen. – Ele ficou cuidando de você por quase um mês,  lixo! Nos primeiros dias, não saia do lado da sua cama! É pior que um Orc!  Um dos homens ajoelhou‐se ao lado do corpo imóvel.  ‐ Talvez ainda esteja vivo?..  ‐ Não, Kori. Não.  ‐ Ele havia me salvo da morte... estava quase morrendo... e ele... – Kori virou‐se de costas.  ‐ O que faremos com ele? – perguntou Layhen, sombrio. – Você é o mais velho, Orro. Diga, o que  faremos com ele?  ‐ Segurem‐no, ‐ Orro soltou os braços do Elfo e o empurrou para frente com força; depois se  abaixou  e  fechou  os  olhos  do  morto.  Quando  se  endireitou,  o  rosto  dele  não  deixava  transparecer  qualquer sentimento:  ‐  Ele  é  um  prisioneiro,  e  não  podemos  matá‐lo,  mesmo que  seja  digno  de  morte  aquele  que atacar um mestre de curas. Que o Mestre decida o que devemos fazer com ele.  E, olhando pesadamente para o Elfo calado, adicionou:  ‐ Se bem me lembro, você queria conhecer o Senhor de Angamando? Vamos então. O seu desejo  será realizado.  ‐ Mestre. Ele matou Ninno. 

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O  homem  alto,  também  de  negro,  como todos  aqui,  virou‐se  bruscamente.  O  Elfo  estremeceu  involuntariamente, como todos que o viam pela primeira vez, estava assustado e desnorteado, mas logo  conseguiu se controlar, e em seu rosto surgiu um sorriso maldoso e vitorioso:  ‐ Adornaram‐te bem, Morgoth!  Layhen  apertou  o  cabo  da  espada  com  tanta  força  que  os  dedos  empalideceram,  mas  permaneceu imóvel.  ‐ A lei de Ast Ahe diz: aquele que ergue o braço contra um mestre de curas merece a morte, ‐  Orro continuava, firme e sem sentimentos. – A lei também diz que um prisioneiro é intocável. Por isso, o  levamos a seu julgamento, Mestre.  ‐ Como isso aconteceu?  Orro contou – breve e nítido, com muita calma. Calma demais.  ‐ O que dirá, Noldo? – virou‐se ao Elfo aquele que aqui chamavam de Mestre.  ‐ Direi que estou feliz por ter feito isso! Direi que lamento não ter tido nenhuma arma então,  teria  bem menos  homens  agora!  Direi  que  fico  feliz  em  ver  como  você  ficou,  e  lamento  somente  uma  coisa – não fui eu a fazer isso com você! – ele falava com uma alegria furiosa.  ‐ Não estamos falando sobre mim. Mas você disse o suficiente. Talvez as leis do seu povo sejam  diferentes, mas pela lei dessa terra, você mereceu a morte, ‐ o rosto do Vala parecia uma máscara fria. –  Levem‐no.  ‐ Eu não esperava mesmo que você me permitisse dizer uma última palavra, Morgoth!  ‐ Última palavra? Que seja, fale.  ...Nenhum  dos  Elfos  havia  visto  esta  luta,  e  não  compunham  canções  sobre  a  queda  do  rei  Fingolfin. Mas agora Noldo cantava sobre isso – a dor da perda e o ódio ao assassino sugeriam‐lhe as  palavras.  ...E pela planície azul e negra, pelas cinzas ainda mornas, Rochallor voava como um relâmpago  branco,  e  a  capa  azul  do  Rei  parecia  asas.  Brilhava,  como  uma  estrela  de  diamantes,  na  penumbra  mágica do Norte, o cavaleiro orgulhoso; e ele desmontou, e soprou a trombeta de prata, e bateu no ferro  dos Portões Negros com o cabo da espada, e exclamou: “Eu o desafio, escravo dos Valar e senhor dos  escravos!..” E saiu o Inimigo...  ...Ringil brilhou como um raio gélido, e a lâmina clara tingiu‐se de sangue escuro, e o Inimigo  soltou um grito terrível, recuando perante o Rei dos Noldor...  ...E o Inimigo quis atirar o corpo do rei aos lobos, mais Thorondor caiu do céu, e golpeou o rosto  dele com as suas garras; e carregou embora o corpo do Rei, para que ele encontre seu último repouso  no topo de uma montanha...  ...Assim pereceu Fingolfin, o mais belo dos reis dos Eldar; mas chegará a hora da Batalha das  Batalhas, Dagor Dagorath, e o Rei se reerguerá, e liderará o seu exército no combate, e o Inimigo pagará  por  tudo  naquela  hora.  E  ele  lembra‐se  disso,  e  o  medo  vive  em  seu  espírito,  e  como  símbolo  da  vingança  –  as  suas  feridas,  que  jamais  serão  curadas,  e  como  símbolo  da  ira  dos  Valar  e  punição  que  está por vir arde sobre a sua fortaleza a Foice dos Valar, Valacirca...  O  Elfo  sorria,  olhando  para  o  rosto  do  Inimigo.  Agora  se  sentia  um  vencedor.  Esse  sorriso  permaneceu em seu rosto quando o punho pesado de Layhen caiu sobre a cabeça dele.  ‐ Carniça, ‐ disse baixinho o guerreiro loiro. ‐ Soltem‐no, ‐ disse Vala.  ‐ O que?!  Perguntaram todos juntos, olhando perplexos para o Senhor.  ‐ Senão, será como se o puníssemos pela canção.  ‐ Não estou nem ai! – não conseguiu se conter Layhen. – Ele mereceu a morte!  ‐  Espere,  Layhen,  ‐  interrompeu‐o  Orro.  –  Parece  que  você  está  certo,  Mestre.  Não  pensamos  sobre isso.  ‐  E  ele  terá  o  que  merece.  Eu  sei.  E  que  lhe  sirva  de  punição  o  fato  de  que  o  povo  dele  o  repudiará, que todos o renegarão, que ele ficará eternamente na solidão.  Eles refletiram.  ‐ Sim, é uma punição pesada. Pior do que a morte, ‐ manifestou‐se Orro.  ‐ Deixem‐lhe as armas.  Vala virou‐se bruscamente e adicionou com fúria fria:  O Livro Negro de Arda 

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‐ Ninguém acreditará que ele fugiu daqui com as próprias armas. E ele não poderá mentir. Eles  dizem que sou cruel? – que seja, pelo menos este não se enganou.  ‐ Mas, se eu o encontrar... – começou Layhen.  ‐ ...é seu, ‐ terminou por ele Vala.  “Cruel?  Injusto?  –  que  seja;  eu  o  compreendo,  porém  compreender  nem  sempre  é  perdoar.  Poupar um assassino significa dar‐lhe um testemunho de que agiu corretamente. É mais misericordioso  matar,  mas  eu  não  quero  ser  misericordioso!  E  não  é  possível  trazer  de  volta  a  vida  um  morto  derramando o sangue do assassino. Não é possível...” 

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LEMBRE O SEU NOME. ANO 517 DA 1ª ERA  De onde vêm essas visões?  Quase todas as noites – dois: ele, jovem, com cabelos negros até os ombros, olhos ariscos, de  um azul inacreditável; ela, de cabelos dourados, lenta e suave nos movimentos, e olhos de um castanho  também  dourado, quentes, cor de mel. Em seus sonhos ele sabia: eles são seus pais. Mas Elfos não têm  olhos assim; e a língua que eles falavam não era a dos Sindar.  ‐ ...Diga‐me, quem eram os meus pais? O que houve com eles?  ‐ Eles morreram. Orcs os mataram.  ‐ Eles eram Sindar?  ‐ Sim. Porque está perguntando?..  Em aparência, ele em nada se distinguia dos demais: olhos límpidos, loiro, esbelto, igualmente  hábil ao manejar o alaúde, o arco ou a espada. Filho adotivo de um dos conselheiros de Thingol. Mas  com o ar dos anos, algo o  atraia cada vez mais para longe, para além de feliz Doriath, e não tinha  sossego.  Um dia, ele decidiu‐se.  Alaúde nas costas, espada presa ao cinto: menestrel Gilmir.  Primeiro  ele  evitava  os  povoados  dos  Homens:  Eldar  não  sentem  simpatia  pelos  Filhos  Mais  Novos do Único. Mas aos poucos, teve vontade de compreendê‐los; recordava‐se de Beren – aquele era  orgulhoso e quase grosseiro com o Senhor de Doriath, e para dizer a verdade, Gilmir era um daqueles  que,  ao ouvir as palavras do  Mortal  em  frente  ao trono de  Thingol, pegaram  as  espadas.  Mas  aqueles  Edain que ele via agora o olhavam como uma espécie de divindade, e isso o fazia sentir um ligeiro nojo.  Sim, no início era lisonjeiro – como os Mortais ouvem as suas canções, como o interrogam sobre o povo  dele... Mas esse tipo de honra logo cansa. No fim das contas, Beren parecia mais agradável a Gilmir.  ...Ele,  deve‐se  confessar,  intimidou‐se  um  pouco  quando  viu  para  onde  a  estrada  o  levou.  Em  frente  –  planície  negra  e  cinza  quase  até  o  horizonte,  e  além  dela,  como  dentes  arreganhados  –  montanhas negras...  Angband.  Terrível  história...  não,  não  mais  história.  Sentiu  frio:  eis  aquilo  sobre  o  que  falam  as  lendas,  fortaleza do Mal, da sombra. Até mesmo os dois destemidos que estiveram lá e conseguiram voltar com  vida  nada  contavam  sobre  a  horrenda  fortaleza  –  ou  falavam  coisas  breves  e  desconexas.  Agora  ele  compreendia: reviver todo este horror, mesmo em pensamentos... Não, ele não vai avançar mais. A luta  noturna com um bando de Orcs do dia anterior parecia, em comparação com este desconhecido, uma  brincadeira de criança. Alias, foram justo os Orcs que o forçaram a seguir nesta direção.  ...Ele já havia juntado as últimas forças para se defender, encostado no tronco de uma árvore.  Orcs não conhecem as leis da luta justa: vêm todos juntos. Se bem que isso às vezes até ajuda, eles se  atrapalham.  “E  mesmo  assim,  irão  vencer‐me”,  ‐  pensou  ele,  sem  ânimo;  mas  já  não  importava,  só  era  lamentável  morrer  de  forma  tão  estúpida,  num  embate  acidental.  E  nesse  instante  um  dos  Orcs,  que  estava  mais  afastado  dos  demais  e  já  há  um  tempo  ouvia  algo  atentamente,  uivou,  subitamente  assustado:  ‐ Os negros!..  O  semicírculo  dos  atacantes  desfez‐se  instantaneamente.  Aproveitando‐se  disso,  o  Elfo  escondeu‐se na  sombra, porém sem se afastar muito, a curiosidade venceu – quem é que são esses que  os Orcs temem mais que a morte?  Eram  cinco  cavaleiros  –  roupas  negras  e  cavalos  escuros.  Dois  desmontaram,  rapidamente  olharam os cadáveres dos Orcs.  ‐ Homens da Sombra? – perguntou o mais jovem deles.  ‐ Não. Nenhum deles foi morto por flechas – está vendo? Aqui esteve uma pessoa só. Talvez um  vingador. Talvez um criminoso. ‐ Bom guerreiro, ‐ observou alguém com aprovação.  ‐ Pois é. Agora devemos tomar cuidado. Fronteira...  ‐ Fronteira, ‐ suspirou um dos cavaleiros e adicionou com amargura: ‐ Para eles dá na mesma,  nos e... esses, ‐ acenou em direção aos cadáveres.  O Livro Negro de Arda 

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‐ Ninguém te obrigou a vir aqui, certo? – rispidamente disse aquele que, provavelmente, era o  comandante do pequeno grupo. – Você mesmo se voluntariou.  ‐ Eu não reclamo. Mas que estúpido – combatemos do mesmo lado, e somos inimigos...  O  Elfo  decidiu  aproximar‐se.  Ele  não  produzia  barulho  algum,  mas  todos  os  cinco  se  viraram  simultaneamente. Ele parou, temendo mexer‐se.  ‐ Animal? – supôs o mais jovem, sem muita confiança. O comandante balançou a cabeça:  ‐ Homem. Mais provável que seja Elfo.  ‐  Ei,  rapaz,  ‐  chamou  baixinho  aquele  que  falava  sobre  Fronteira,  ‐  saia  daí,  não  tenha  medo.  Ninguém te fará mal.  Gilmir não respondeu, mas pensou: talvez deveria mesmo sair? Esses homens o interessaram  muito,  eram  diferentes  daqueles  que  ele  encontrava  antes.  Tardiamente,  percebeu:  são  esses  os  que  servem o Inimigo. Estranhos. ‐ Talvez ele esteja ferido, ‐ preocupou‐se o mais novo. – Que tal procurá‐lo?  O Elfo recuou.  ‐ Dificilmente. E ele não deve estar morrendo de vontade de ser encontrado. Vamos.  Ele seguiu os guerreiros com o olhar. Incompreensível. Inimigos. Até mesmo pela aparência vê‐ se que são do norte e do oriente; e a pronúncia... E parece que lutam contra os Orcs. Tem alguma coisa  de errado aqui... ...O  vento  do  norte  açoitava  o  seu  rosto,  o  tirou  da  imobilidade.  Gilmir  deu  um  o  para  o  lado, a neve começou a afundar sob os seus pés, ele oscilou, tentando manter o equilíbrio, caiu e rolou  encosta abaixo. Levantou‐se, ainda atordoado pela queda; primeiro pensamento – alaúde.  Para  a  sua  surpresa,  o  instrumento  estava  intacto.  Ele  acariciou  carinhosamente  a  madeira  gelada,  como  se  a  tranqüilizasse.  O  joelho  machucado  doía  bastante.  Olhou  para  cima.  Não,  aqui  é  impossível escalar, a encosta está muito inclinada. Ele caminhou ao longo da muralha rochosa, depois  voltou  –  e  nesse  instante  imaginou  como  isso  deve  ser,  visto  de  lado:  como  se  um  cachorrinho  ainda  cego procurasse alguma coisa. Humilhante. Estúpido. Ele poderia ar qualquer coisa, mas parecer  engraçado?! – de jeito algum!  “Que  seja,  ‐  de  repente  pensou  ele,  alegremente.  –  Todos  estaremos  em  Mandos  um  dia.  Mas  pelo menos vou ver o que parece esse tal do Inimigo. Talvez deixem ar, sou menestrel, afinal... Isso  se forem Homens. E se forem Orcs... – ficou sombrio. – Orcs... Eles pagarão por tudo”.  Os cavaleiros notaram a figura solitária no mesmo instante – alguém, mancando, arrastava‐se  pela planície negra e cinza. Aproximaram‐se; Gilmir colocou a mão sobre o cabo da espada.  ‐ Saudações, andarilho, ‐ aquele que falou era alto e belo: cabelos cor de linho sob o elmo, olhos  largos de um verde transparente olham com curiosidade. – Está perdido?  Seus companheiros riram, mas contidamente e baixo.  ‐ Não, ‐ o Elfo lançou um olhar zombeteiro para o cavaleiro. – Deu vontade de dar uma olhada  no senhor de vocês: talvez ele irá receber um menestrel?  O cavaleiro levantou a sobrancelha:  ‐ Vai cantar para ele, Elda?  ‐ O que tem?..  O loiro pensou.  ‐ Tudo bem... Acho que ele achará interessante escutá‐lo. Venha conosco. ‐ E... como ele é?  ‐ Quem?  ‐ Esse senhor...  O loiro sorriu:  ‐ Verá. Você é corajoso... Não está com medo?  ‐ De quem?  ‐ De Morgoth, ‐ rispidamente soletrou o guerreiro, lançando um frio e rápido olhar para o Elfo  por sobre o ombro. Aquele nada respondeu, e não disseram nada até o fim da viagem.  ‐ Angor? Saudações. Quem é esse que está com você?  ‐ Menestrel.  O Livro Negro de Arda 

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‐ Alv?  ‐ Sinda. Diz que quer cantar para o Senhor.  ‐ Menestrel... – o guardião estudou Gilmir. – Que seja, entre... Espere, ‐ estendeu o braço. – Deixe  a espada.  ‐ Nossa, o Senhor tem medo de que o matem?  ‐  Não  se  atreva!  –  rangeu  os  dentes  o  guardião;  Angor  colocou  a  mão  sobre  o  ombro  dele,  e  aquele terminou, já calmo. – Ele não teme nada. Você simplesmente não precisará das armas. Ninguém  lhe fará mal aqui. Mostrarei o caminho...  ‐ Eu mesmo mostrarei, ‐ interrompeu Angor e fez um sinal para Gilmir – vamos.  Tudo parecia irreal. Talvez seja uma armadilha? Será tão simples assim chegar até o Inimigo, e  os  boatos  sobre  os  feitos  de  Beren  sejam  mentira?  E  não  há  Orcs  aqui.  Somente  Homens.  Estranhos.  Incompreensíveis. Calmos e calados. Nenhum sinal de ódio. Mas como ele conseguiu irritar o guarda!..  ‐ Espere aqui, irei avisá‐lo, ‐ Angor desapareceu atrás de uma porta.  Elfo  olhava  em  volta,  perplexo:  aqui  é  Angband,  então?  Ou  é  uma  ilusão?  Parecia  que  estava  para acordar, porém a ilusão não desaparecia de jeito algum.  ‐ Entre. Ele o espera.  Gilmir  estremeceu:  perdido  em  seus  pensamentos,  não  havia  notado  o  retorno  de  Angor.  Um  pouco intimidado, o Elfo abriu a porta. Olhou para a sala, perplexo, esperou um pouco, depois se dirigiu ao homem em largas vestes negras que estava de lado para ele:  ‐ E onde...  O homem virou‐se. Pensativos olhos claros correram pelo Elfo:  ‐ Seja bem vindo, menestrel, ‐ voz funda e baixa.  Gilmir parou, olhos abertos, assustado pela súbita descoberta.  “E... como ele é?”  “Verá”.  ‐ É você mesmo?..  ‐  Eu.  Esperava  outra  coisa,  sim?  –  o  canto  da  boca  tremeu  –  sombra  de  um  sorriso  triste.  De  modo  geral,  quando  ele  falava,  o  seu  rosto  permanência  imóvel:  cicatrizes.  Moviam‐se  somente  os  lábios.  ‐ Você cresceu, ‐ o Senhor disse algo incompreensível. – Escolheu o caminho de um menestrel?  – e, sem esperar resposta. – Cante.  ‐ O que deseja ouvir?  ‐  Qualquer  coisa.  Escolha  algo.  Tenho  poucas  oportunidades  de  ouvir  as  canções  dos  Eldar,  ‐  havia algo estranho em sua voz.  Gilmir  não  pensou  se  vale  a  pena  cantar  essa  canção  –  o  próprio  Vala  deu  a  dica!  Talvez,  a  balada  sobre Beren  e  Lúthien  não  fosse  totalmente  apropriada...  Ele  percebeu  que  teme  ofender  esse  homem grisalho, cansado, com rosto rasgado por cicatrizes e olhos tão estranhos...  ‐ Agradeço, ellinni.  ‐ O que você disse?.. – a palavra era familiar demais; assim o chamavam aqueles dois dos seus  sonhos.  ‐ Você lembra? – um olhar agudo e breve: relâmpago. – Você não esqueceu tudo, ellinni?  ‐ Explique, ‐ a voz não obedecia ao Elfo.  ‐ Espere... mais tarde... – Vala parecia não menos nervoso. – Permita‐me, o seu alaúde.  O menestrel entregou o instrumento obedientemente, mas desviou o olhar ao ver as mãos do  Vala. Nisso, as lendas não mentiam. “Ele não vai conseguir tocar”, ‐ pensou com uma incompreensível  tristeza. Tão maior foi a sua surpresa quando ele ouviu o primeiro acorde, límpido e sonoro.  A melodia era lenta, clara e cantada, como um fundo e cristalino rio. E, o mais surpreendente,  conhecida. “Cantiga de ninar...”  ‐ Cantiga de ninar? – sussurro.  ‐ Sim... E isso?  Os  dedos  sensíveis  correram  pelas  cordas,  entrelaçando  o  fio  da  música.  Os  lábios  do  Elfo  tremiam. Ele ouviu as palavras da canção antes de compreender que ele mesmo está cantando.  Andele‐tei kor eme  Es‐sey o anti‐eme  Ar ilmari‐ellar  O Livro Negro de Arda 

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Ar Ennor Saerey‐allo…  O llais a letti ah‐ennie  Andele‐tei kori’m...   Eu lhe darei o meu mundo –  Água da fonte nas palmas,  Pérolas estreladas,  Clara chama do Sol ao amanhecer...  No entrelaçamento das primeiras flores  Eu lhe darei o coração...  Língua  estranha...  “Estranha?  Mas  eu  conheço,  eu  lembro,  eu  a  compreendia...”  Ele  parou,  assustado, e Vala, ao sentir a sua perplexidade, parou de tocar.  ‐ Mais, ‐ pediu o Elfo, quase uma súplica. – Toque mais alguma coisa...  E  novamente  soou  uma  melodia  clara  e  triste,  como  a  névoa  prateada  numa  clara  manhã  do  outono; e mais uma, e mais...  ‐ Agradeço... Mestre, ‐ sussurrando, lembrando com dificuldade  as palavras da língua antiga, ‐  Halle, Astar...  ‐  Gelmor,  meu  menino,  ‐  Vala  tocou  os  cabelos  acinzentados  do  Elfo  e  no  mesmo  instante  retirou a mão. Aquele o olhou, surpreso, e exclamou:  ‐ Mestre!.. Poderosos Valar, o que fiz... suas mãos...  Vala  não  pôde  conter  um  sorriso:  “Mestre”  e  “Poderosos  Valar”?  Sorriso  torto:  câimbra  nos  dedos mutilados.  ‐ O que devo fazer, diga... Como ajudar? Como pude esquecer, estúpido...  ‐ Não tema, não sinto dor.  ‐ Porque mente, eu vejo...  ‐ Não é nada. O mais importante é que você se lembrou.  ‐ Mestre, quem são os meus pais? Lá me disseram que eles foram mortos por Orcs...  ‐ Não por Orcs, menino. Sorte ainda que você ficou com os Sindar. Talvez porque você se parece  com eles. Você não é o primeiro a me procurar.  ‐ Quem mais? Irá contar‐me?..  Era  a  insolência  do  desespero  –  vir  aqui  e  dizer:  quero  falar  com  o  Senhor.  Pensou  que  matariam no mesmo instante, mas o deixaram entrar sem nem ao menos tomar as armas.  Não,  claro,  ele  não  pretendia  discutir  nada.  Seu  senhor  era  Ingoldo‐finwë:  e  ele  veio  para  se  vingar. Ele não pensava muito em como faria isso: se o Inimigo pode ser ferido, talvez também possa  ser morto. E se não der certo, atirar ao rosto uma maldição.  Ele  não  acreditou  que  este  é  mesmo  o  Inimigo.  E  houve  alguém  que  tivesse  compreendido  e  acreditado  na  mesma  hora?  Nem  coroa,  nem  armadura,  nem  séqüito...  Mas  quando  viu  o rosto  do Inimigo, a onda ardente e salgada do ódio retornou.  ‐ Saudações, Morgoth, Senhor de Angamando, ‐ voz surda, destocou esse – Morgoth.  ‐ Saudações, Elda, ‐ o Vala ergueu‐se e aproximou‐se do Elfo; perguntou com voz baixa e suave.  – Sobre o que você queria falar comigo?  “Acha que poderá me enganar ou fazer sentir pena? – não dará certo, maldito!..”  ‐ Eu queria dizer...  Ele atacou rapidamente – mas não foi veloz o suficiente: Vala conseguiu segurar o seu braço,  apertando o pulso com força, até doer. O Elfo rosnou de raiva e tentou desvencilhar‐se – não deu certo.  ‐ Então veio me matar... – disse Vala, lentamente. – Mas sou imortal, ellinni.  O Elfo ficou imóvel, já não tentava se soltar:  ‐ Como... você me chamou?  ‐ Você ouviu. Eu não o atrapalharei. Mereci uma punição justamente de você, Aheir.  A mão do Vala abriu‐se, mas o Elfo já nem pensava no golpe.  ‐ Qual foi... o nome... que você... disse...  ‐ Você é dos Elleri Ahe, dos Elfos do Escuro, menino. Seus pais eram... meus discípulos. Eu...  ‐ Não! Você... Não, você mente...  O Livro Negro de Arda 

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‐ Mas essa é a verdade. Você lembrou‐se do nome, então lembre...  ‐  Não!  Cale‐se!  Não  quero  ouvir!..  –  o  Elfo  fechava  os  ouvidos  com  as  mãos,  o  seu  rosto  desfigurou‐se, como se estivesse sentindo dor.  ‐ Aheir, meu menino, ouça‐me. Afinal, você veio...  ‐ Eu... eu queria... Te odeio! Maldito! E maldito sou eu também, não consigo nem mesmo matá‐ lo, então me mate, chame seus servos, não tenho medo, porque irei vingar‐me enquanto viver!..  ‐  Acalme‐se,  ‐  Vala  deu  um  o  na  direção  do  Elfo,  olhou  nos  olhos  desnorteados  –  aquele  recuou, apavorado.  A porta abriu‐se, e dois guerreiros entraram na sala – ouviram os gritos.  ‐ Mestre, o que...  O Elfo virou‐se a eles, rapidamente; estranhamente, ele parecia ter se acalmado, somente em  seus olhos ardia uma chama furiosa.  ‐ Parem! – uma exclamação atrás dele. – Deixem‐no.  Os guerreiros, simultaneamente e sem vacilar, soltaram as espadas; um mesmo assim disse:  ‐ Ele está armado, Mestre.  ‐ Sim! – arreganhou os dentes o Elfo. – E matarei qualquer um que tentar se aproximar de mim!  ‐ Então vá embora por conta própria. Juro que ninguém lhe fará nada.  ‐ Acha que acreditarei no juramento de um mentiroso? Mas não lhe darei o prazer de ver como  cortam a  minha garganta! Seus cães morrerão antes! – com um grito rouco de desespero, o Elfo atacou  os guerreiros.  ‐ Não matem.  Alguns  minutos  depois,  o  Elfo  novamente  estava  em  frente  ao  Vala.  Com  a  diferença  de  que  agora os guerreiros o seguravam pelos braços.  ‐ Covarde vil! Não temo nem os seus carrascos, nem tormentos, nem o seu olhar! Não poderá  dobrar o meu espírito!..  E a mesma mistura de perplexidade e ódio no olhar. O Vala sorriu amargamente:  ‐  Você  tornou‐se  um  verdadeiro  Noldo...  Prefere  morrer  a  acreditar  em  mim.  Que  seja,  não  o  obrigarei a nada. Muito menos irei mutilar o seu espírito e dobrar a força de vontade, ‐ adicionou com  escárnio. E, dirigindo‐se aos guerreiros:  ‐ Deixem ele ir. Está livre. Devolvam as armas.  ...No  sopé  das  montanhas  cobertas  de  pinheiros  esparsos,  o  guerreiro  cortou  as  cordas  que  prendiam os braços do elfo com um punhal curto, e jogou a espada dele no chão ao lado dele:  ‐ Vá. E, sabe... te direi na despedida: se não fossem as palavras do Mestre, eu teria te matado, ‐ o  homem falava de modo absolutamente calmo, sem uma sombra de raiva ou ódio.  ‐ Então mate, ‐ respondeu o Elfo, sem se virar.  ‐ Nos, ‐ o homem sublinhou essas palavras, ‐ nos não tempos o costume de matar pelas costas...  Noldo. Adeus.  ‐ ...Aheir... Sim, recordo‐me dele. E onde ele está agora?  ‐ Penso eu que entre os homens do Sombra.  ‐ Eu já ouvi sobre Sombra. Quem ele é, e que alcunha estranha é essa?  ‐ Nem tudo de uma vez, menino, ‐ na voz do Vala soou a sombra de um sorriso. Gelmor também  sorriu, envergonhado:  ‐  Você  se  dirige  a  mim  de  um  jeito  estranho...  Não,  simplesmente  nunca  ninguém  me  disse...  Mestre,  posso  ficar  aqui  por  enquanto?  Tenho  ainda  tanto  para  lembrar,  descobrir,  compreender...  Posso?  ‐ ...Você me chamou de Gelmor logo no primeiro encontro. Porque?  ‐ Eu me lembro de todos vocês. E ainda, você se parece com o seu pai. Só que os olhos dele...  ‐ ...eram azuis, sim? Sim... Você me contará sobre ele?  ‐ Claro. E como te chamavam em Doriath?  ‐ Gilmir. Você não sabia?  ‐  De  onde...  –  a  voz  do  Vala  tornou‐se  pensativa.  –  É  claro...  Deveria  soar  parecido  com  o  seu  nome verdadeiro. Isso deve ter acontecido com todos... 

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Ele viveu por muito tempo na Fortaleza do Escuro – a abandonou somente dois anos antes da  Grande Guerra. Se bem que ninguém pensava em guerra então – simplesmente, o caminho o chamou. O  Mestre disse, na despedida: “Vocês todos são Andarilhos, ellinni”.  Alaúde nas costas, espada presa ao cinto: menestrel Gelmor. 

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IRMÃOS E IRMÃ. ANOS 521­527 DA 1ª ERA  ‐ Senhor...  Olhos  preocupados,  de  um  tom  entre  verde  e  castanho,  voz  tensa,  cortante,  como  a  corda  do  arco  estendida  ao  máximo.  A  espada  é  conhecida  bem  demais...  como  se  chamava  aquele  rapaz?  Lonnyol, provavelmente. Sim, isso mesmo, Lonnyol – cantante. Era um dos melhores, e não deveria ficar  muito  tempo  entre  os  aprendizes.  Ele  estava  casado  há  somente  uma  semana...  Sim,  quando  o  escolheram, o pai da noiva concordou no mesmo dia. Tornar‐se parente de um guerreiro da Fortaleza é  uma  grande  honra.  Uma  semana,  e  ele  viajou,  para  perecer  meio  ano  depois,  de  forma  tão  boba  e  terrível,  numa  luta  de  treino  entre  amigos.  Enviaram  a  espada  para  a  sua  pátria,  e  eis  que  ela  está  novamente aqui, em outras mãos. Não se pode duvidar do parentesco – os mesmos cabelos cor de casca  de noz madura, os mesmos olhos. Somente menos anos e rosto mais suave. Quer vingar‐se pelo irmão?  Pode ser assim também. Mas de quem se vingar... e também porque? Ulv então irrompeu na biblioteca,  rosto cortado, mãos, roupas, espada – tudo coberto de sangue, desespero e horror no olhar. A voz não  lhe obedecia, e ele mal conseguiu dizer: “Eu matei...” As vezes, o braço age sozinho, sem dar ouvidos à  razão,  especialmente  se  este  é  o  braço  de  um  guerreiro,  que  acostumou‐se  ao  ataque  e  à  defesa.  Quando, por um infeliz acaso, Ulf deixou ar um golpe – o seu oponente não esperava este erro – e a  espada cortou o seu rosto, cego de dor, ele não conseguiu se conter. Lonnyol não teve nem tempo de  compreender nada. Que bom que não teve. É terrível saber que está morrendo do golpe de um amigo...  ‐ Senhor...  ‐ Saudações. Qual é o seu pedido? Fale sem medo.  ‐ Quero tornar‐me seu guerreiro. Aceite o meu serviço e a minha espada.  Silêncio cheio de esperança e medo. E a voz suave:  ‐ Para que precisa disso, menina?  ‐ Senhor, ‐ lábios trêmulos, súplica nos olhos, ‐ não tem como esconder nada de você...  ‐ Para isso, não são necessários grandes poderes, acredite‐me.  ‐ Não me expulse, por favor!  ‐ Não estou expulsando‐a. Mas porque quer se tornar uma guerreira?  ‐ Meu irmão morreu. Alguém deve substituí‐lo.  ‐ Mas porque você? Não havia nenhum homem?  ‐  Senhor,  por  acaso  somente  homens  conseguem  combater?  Somente  eles  podem  realizar  grandes feitos?  ‐ É disso que fala, então... Acha que aqui de manhã temos feitos heróicos e guerras, e festas à  noite? Você sabe alguma coisa sobre os guerreiros de Ast Ahe, sobre o Serviço?  ‐ Eles... Eles combatem... Matam inimigos... Seus inimigos...  ‐ Então o mais importante é matar? Isso?  ‐ Não sei, ‐ quase sussurro.  ‐  Eu  lhe  contarei,  para  que  entenda  pelo  menos  um  pouco.  Para  que  saiba  sobre  o  que  pede.  Para que compreenda que isso não é para você. Entenda, ser um guerreiro não é somente servir com a  espada. Aqui são todos guerreiros: e aqueles que curam feridas, e aqueles que estudam a sabedoria dos  livros; pois todos se dedicaram ao Serviço. E aqueles que têm espadas em mãos são somente defensores  da Fortaleza. Muitos vêm aqui, mas nem todos se transformam em guerreiros. Sorte se é um em dez. E  confio  as  armas  somente  a  um  em  cem.  Muitos  nem  demoram  muito  aqui,  pois  não  é  simples  compreender  e  aceitar  o  Serviço,  e  é  ainda  mais  complicado  aprender  tudo  que  é  necessário  para  o  Serviço.  Discípulos  –  não  um  ano,  nem  dois,  às  vezes  dezenas  de  anos.  Aqui  vêm,  jovens  como  você...  Quantos anos tem?  ‐ Dezenove. Quase.  ‐ Os anos de Arda pesam até mesmo para mim, e muito mais para os homens. E mais ainda para  uma mulher.  ‐ Senhor, porque acha que eu não poderei entender?  ‐ Poderá, não duvido. Mas isso não significa que terá a espada em mãos.  ‐ Porque? Porque sou mulher, sim?  ‐  Sim,  por  isso.  Não  quero dizer  que  é  em  alguma  coisa  pior  que  os  homens,  nada disso.  Mas  agora é o tempo dos homens. Pense, você é mais fraca do que qualquer um deles.  ‐ Mas sou mais flexível e rápida! 

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‐  Que  seja.  Mas  você,  menina,  ainda  desconhece  o  próprio  poder.  Por  sua  causa,  começarão  brigas, disputas. Até mesmo se o Juramento obrigá‐los a manter as aparências, em seu interior, na alma,  os  guerreiros  continuarão  sendo  somente  homens.  Você  é  uma  tentação  muito  grande  para  eles.  Não  quero  torturá‐los.  E  você  mesma  também  irá  sofrer.  Você  é  jovem,  seu  coração  é  ardente,  e  se  apaixonar‐se por alguém? O que fará então? Permanecerá fiel ao Juramento e arruinará a própria vida?  Sei  que  dirá  agora  que  está  disposta  a  sacrificar  qualquer  coisa;  mas  isso  é  agora.  arão  anos,  a  juventude se esvairá, e o que restará? Vazio. A mulher deve continuar sendo mulher, se não o mundo  perderá uma das suas bases. Tornará‐se manco.  ‐ Você não aceitará a minha espada?  ‐ Mas porque justo a espada? Por acaso sábios, mestres de cura e contadores de histórias são  piores? Por acaso mestres não são também guerreiros? Por acaso, afinal, não são necessários aqueles  que  assam  pão  para  os  guerreiros,  curam  as  suas  feridas,  costuram  as  suas  roupas?  Veja  só,  estava  querendo virar uma guerreira agora, e está chorando.  ‐ Não ria de mim, Senhor...  ‐ Como te deixaram sair de casa...  ‐  Não  tenho  casa.  Primeiro,  a  colheita  foi  pequena  e  houve  fome,  depois  uma  peste.  Depois  vieram os de cabelos dourados. Disseram – obedecer‐lhes e ir lutar contra você. Depois não teve nada  para contar. Aqueles que sobreviveram são como poeira ao vento. E não há vingadores...  ‐ E você veio aqui em busca da vingança...  ‐  Senhor,  o  nosso  povo  foi  dizimado  porque  o  respeitávamos.  Senhor,  permita‐me  entrar  em  seu exército!  ‐  Não.  Agora,  com  mais  razões  ainda.  Ouça,  menina,  darei‐lhe  guias.  A  levarão  para  um  lugar  seguro, com pessoas bondosas. Lá, poderá aprender muito e escolher o próprio caminho...  ‐ Eu já escolhi. Permita!  ‐ Não. Não, menina.  Ele levantou‐se, aproximou‐se dela e colocou as mãos sobre os seus ombros.  ‐ Você não precisa disso.  Ela ficou calada, abatida, cabisbaixa. Parecia que ela estava prestes a concordar. De repente, o  olhar dela caiu sobre o pesado bracelete no braço que apertava o seu ombro tão carinhosamente. ‐ Não! Eu quero ser uma guerreira!  Ela desvencilhou‐se, olhando com raiva e teimosia para o rosto dele.  ‐ Eu entendi tudo. Todas as suas palavras significam somente uma coisa: “Você é mulher, o seu  trabalho  é  agradar  ao  homem  com  espírito  e  corpo,  e  quando  ele  morrer  –  chorá‐lo”.  Então  porque  fomos  criados  como  homens  e  mulheres?  Para  que  um  seja  senhor  sobre  o  outro?  Não  quero!  Não  quero isso! Não há lugar para mim, em lugar algum!  Ela começou a chorar e correu em direção à saída da sala.  ‐ Espere! Você não me entendeu! Não se deve ir embora assim! Pare, eu ordeno!  ‐ Não estou a seu serviço! Não obedecerei às suas ordens! Adeus!  Do outro lado da porta, soaram os os rápidos dela, e novamente – frio silêncio...  Ninguém a parou.  Fungando o  nariz  inchado  e  esfregando  os  olhos ao  andar,  ela andava  sem  rumo. Pela última vez, virou‐se para ver as torres que pareciam crescer das rochas e transar o frio  céu sem fundo. Os portões pesados se abriram, saiu um destacamento de cavaleiros. Ela seguiu as suas  orgulhosas bandeiras com um olhar ofendido e cheio de ardente inveja e continuou andando. Em breve,  ela desviou‐se do caminho principal, e aqui as suas pegadas se perderam, e aqueles que foram enviados  para alcançá‐la voltaram de mãos vazias.  Deixando as montanhas à esquerda, já era o quarto dia que ela seguia para sudeste por trilhas  da floresta. Acalmando‐se um pouco, ela se arrependeu de não ter obedecido ao Senhor e de não ter ido  com  os  seus  guias.  Depois  da  queda  de  Doriath,  há  muitos  anos,  aqui  havia  somente  alguns  raros  povoados humanos. Há muito, os Elfos fugiram para o sul e para o ocidente. Gondolin caiu, e somente  bandos de  Orcs  e fora‐da‐lei  vagavam  pelas  florestas e  estradas.  A comida  que  estava  na sua bolsa  já  estava  acabando,  e  ela  ainda  não  havia  encontrado  nenhum  povoado.  Isso  preocupava‐a.  Onde  há  estradas, há pessoas. E aqui estava tudo morto.  No sexto dia, ela sentiu cheiro de fumaça. Não fumaça do forno no qual o pão está dourando.  Cheiro de queimado. Mas o que quer que fosse, lá deveria haver pessoas. Poderia saber alguma coisa.  Ela saiu da estrada e seguiu o cheiro, esgueirando‐se entre as moitas. 

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Por  entre  as  árvores,  via‐se  tudo  muito  bem.  Ela  lamentou  mil  vezes  não  ser  cega.  O  medo  a  abraçou com suas patas macias, e cabelos se eriçaram. Ela fechou a boca com as mãos, forçando para  dentro o grito que já estava nos seus lábios.  Orcs  corriam  como  ratos  sobre  os  escombros,  juntando  os  pertences  roubados.  Não  restou  ninguém vivo aqui, somente um bebê se matava de chorar, esfomeado, ao lado da mãe morta. Parece  que a alcançaram quando ela tentava esconder‐se na floresta. Suas roupas estavam rasgadas, e bastava  um  olhar  só  para  saber  o  que  fizeram  com  ela  antes  de  matá‐la.  No  lugar  do  rosto,  uma  massa  sangrenta, cabelos dourados encharcados de sangue. E a criança continuava gritando. Finalmente, um  dos Orcs a notou. Com uma careta, ergueu a lança com ponta irregular, provavelmente querendo acabar  com a cria dos humanos. Isso ela já não conseguiu ar. Esquecendo‐se da espada, ela catou uma  pedra e atirou bem no olho estreito e vermelho do Orc. Aquele soltou um grito e tentou fugir, mas ou  ver que o seu oponente estava sozinho, era quase um menino, atirou com fúria a sua arma. Pareceu‐lhe  que  ela  ouviu  o  barulho  da  carne  rasgada.  A  ponta  entrou  exatamente  sob  o  seio  direito.  Com  um  suspiro, semelhante a um gemido agoniado, ela caiu no chão, agarrando a haste com ambas as mãos.  ‐ Ei, vamos cair fora, os negros estão na estrada! – berrou alguém. Praguejando, o orc revirou  rapidamente  as  coisas  dela,  achou  os  brincos  de  prata  enrolados  em  um  pedacinho  de  pano,  o  único  tesouro  dela,  enfiou  a  espada  duas  vezes  no  corpo  imóvel  –  sem  mirar  –  e,  abaixando‐se,  correu  à  floresta.  Por mais alguns segundos ela via e ouvia – mas tudo já através de uma parede que a separava  da vida. Num último esforço, ela virou para o lado direito, já sem sentir dor da lança, e puxou a criança  para  perto  de  si.  Aquela  já  quase  não  gritava,  somente  gemia  baixinho.  Depois  de  abraçá‐la,  ela  não  sentiu mais nada.  ...Estava com frio e fome. Depois alguém a pegou e abraçou, e ficou quente. A criança começou a  procurar com a boquinha, em busca do leite. Em vez deste, subitamente, algo diferente entrou na boca,  de gosto ruim, mas morno. A criança choramingou novamente, mas nada mudou. Continuou sentindo  fome. Então começou a engolir essa coisa de gosto ruim, salgada e expressa...  Depois,  alguém  a  pegou  novamente  e  enrolou  numa  manta.  Agora  estava  bem  quentinho  mesmo. A criança estava tão exausta que adormeceu no mesmo instante, esquecendo‐se da comida...  O guerreiro de negro curvou‐se sobre o corpo da jovem.  ‐  Está  morto.  Pobre  rapaz...  Eu  me  lembro  dele,  há  uma  semana  ele  veio  à  Fortaleza.  Saiu  desesperado... Não devem ter conseguido ajudar‐lhe. Como foi parar aqui?  ‐ Seria bom enterrá‐lo. E levaremos a espada a Ast Ahe, o Senhor deverá decidir o destino da  espada que o serviu honestamente, ‐ disse o segundo, poderoso guerreiro, muito alto, o mais velho do  grupo, mesmo não sendo o de cargo mais elevado. Ele se chamava Tork, e em suas imensas  mãozorras  segurava a criança – minúscula em comparação com ele próprio.  O  primeiro  tentou  arrancar  a  lança.  Como  resposta,  ouviu  um  gemido  fraco,  e  o  corpo  estremeceu ligeiramente. Ele rapidamente aproximou o punhal aos lábios azulados. Uma leve mancha  apareceu na lâmina.  ‐  O  que  houve,  Etark?  –  perguntou  um  homem  não  muito  alto,  com  olhos  puxados  e  cabelos  negros escorridos.  ‐ Parece que ainda está vivo... Borra, ajude a cortar a lança! Se não, não dá para fazer o curativo,  e parece que a ponta é irregular.  Borra,  em  silêncio,  desembainhou  a  espada  curva,  afiada,  que  levava  na  cintura.  Uma  outra,  reta, estava nas costas, o cabo sobre o ombro direito. Um movimento rápido, quase invisível – e a haste  foi cortada bem rente à ponta. Borra, imperturbável, guardou a espada. Um homem alto e sombrio com  uma cicatriz no rosto – comandante deles – olhava em silêncio para o ferido.  ‐ Conheço bem demais essa espada, ‐ finalmente disse ele, em voz baixa. – Seria melhor se ele  morresse,  ‐  adicionou  de  forma  quase  inaudível  e  se  afastou.  Uma  exclamação  de  surpresa  chamou  a  sua atenção.  ‐ O que houve? – perguntou.  ‐ Venha! – chamou Etark, desnorteado.  Os quatro se entreolharam.  ‐ O que faremos agora? – disse Etark com compaixão na voz. As suas mãos tremiam.  ‐  Continue  o  que  estava  fazendo,  ‐  respondeu  o  comandante.  –  E  eu  vou  ordenar  a  partida.  Quase não lhe restou tempo. 

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Foi uma grande sorte ela não ter se afastado muito das montanhas. Nos pequenos fortes que  guardavam as agens poderiam encontrar ajuda, e nos povoados que cresceram sob a sua proteção,  certamente se acharia algo para alimentar a criança. Era um dia e uma noite de cavalgada rápida até o  forte mais próximo, mas estavam fora da estrada reta. Voavam, não poupando os cavalos, pois em suas  mãos estavam duas vidas que se apagavam, e o que poderia haver de mais precioso? Não era a defesa  da vida o seu principal objetivo?  Cada um dos Guerreiros Negros havia aprendido a arte da cura, mas somente um deles possuía  o dom superior. Não com poderes de ervas, pedras e feitiços – com a força do seu próprio espírito ele curava  as  feridas  do  corpo  e  do  coração.  Na  sua  pátria,  era  filho  do  rei,  e  aqui  –  um  entre  iguais.  Chamava‐se Vent. Por mais de um dia, ele não soltara as mãos frias da jovem, segurando o espírito dela  no corpo. E quando chegaram até o forte, caiu de cansaço, e adormeceu, e dormiu sem acordar por dois  dias e duas noites.  Além  das  montanhas,  viviam  pessoas  –  iguais  às  de  outros  lugares.  Outrora,  os  anteados  das Três Casas partiram em busca da luz no Oeste. Depois outros dirigiram‐se ao norte, onde, segundo  os boatos, havia uma terra governada por um grande mago, onde não havia guerras, e reinava a paz e o  sossego.  Assim  seguiam  – para  o Norte e  para o  Oeste,  explorando  terras  desconhecidas.  Alguém  por  fim chegou às montanhas negras, outros encontraram outros lugares, mas a lenda ficou. A lenda sobre a  cidade da sabedoria do mundo, fortaleza do Senhor, de onde vêm ao mundo mestres e sábios, artífices e  defensores. Andavam e procuravam. E apesar de que nem tudo aqui se parecia com a lenda, pois aqui  não havia paz, e nem o próprio Senhor era onipotente, a terra além das montanhas negras vivia. Vivia‐ se  aqui  da  mesma  forma  que  em  demais  lugares,  mas  as  pessoas  sabiam  mais  sobre  o  Senhor  e  seus  feitos.  Para  eles  isso  não  era  “em  algum  lugar”  e  “diz‐se”,  mas  aqui  do  lado.  Guerreiros  de  Ast  Ahe,  a  guarda  da  fortaleza  negra,  não  eram  para  eles  algo  maravilhoso  e  divino,  mas  simples  homens,  que  poderiam ser mortos ou feridos. Assim também acontecia em outros lugares onde sabiam alguma coisa  sobre o Senhor, e os guerreiros em armaduras negras eram seus mensageiros. Vinha o mal – traziam  ajuda. Pediam auxílio, e guerreiros marchavam para o Norte e para o Oeste.  Na margem da lagoa, sob os abetos seculares cobertos de liquens, havia uma pequena casa de  madeira.  Por  costume,  ali  traziam  os  moribundos,  aqueles  a  quem  nenhuma  arte  de  cura  já  poderia  ajudar.  Assim  os  guerreiros  souberam  que  exauriram  à  toa  os  seus  cavalos,  a  única  coisa  em  que  podiam  ajudar‐lhe  –  segurar  por  dois  ou  três  dias  a  vida  que  se  esvaía.  Ninguém  se  atrevia  a  tirar  a  ponta da lança – o ferro tocava o coração. E então Ulv disse:  ‐  Eu  pedirei  ao  Mestre.  Um  dia  ele  havia  dito  que  sou  lhe  querido.  Não  penso  que  seja  assim  agora.  Mas,  talvez,  ele  concordará  em  ajudar  em  memória  dos  meus  serviços  ados...  Se  não,  não  poderei  ar a culpa.  Eu  tentava tanto  esquecer  ou  pelo  menos  lembrar  menos  disso,  mas a  vida  golpeia sem piedade... Eu vou.  ‐ Perdoe por atrever‐me a me apresentar perante o seu olhar, Senhor. Ouça‐me, por favor! Não  pedirei por mim...  Ele estava encurvado e falava surdamente, olhando para o chão.  ‐ Eu nunca pedi nada. Não é para o meu sossego, Senhor... Não quero mentir – se ela morrer, à  minha culpa será somada também essa morte. Se não tivesse matado o seu irmão, ela não teria vindo  aqui. Não arei... E mesmo assim, não por mim, por ela. É um coração puro e corajoso, você mesmo  sabe!  “O  que  posso dizer  para consolá‐lo? Você  é  daqueles que  somente se  julgarão  livres  de  culpa  quando puderem perdoar a si mesmos. E você nunca se perdoará”.  Alguém  tentou  desenhar  um  rosto.  Semicírculos  das  sobrancelhas  e  cílios,  um  leve  traço  azulado no lugar da boca, cabelos, ‐ o resto fundia‐se com o tecido branco – assim parecia ao primeiro  olhar.  Vida  de  um  lado,  Morte  do  outro,  e  nenhuma  dirá:  “é  meu”.  A  ponta  irregular  estava  sobre  a  palma  queimada.  Alguns  instantes  antes,  parecia‐lhe  que  o  coração  se  debate  como  um  arinho  cativo em sua mão – agora batia livremente e com mais firmeza. Na névoa cinzenta da não‐existência  flutuavam  formas  e  pensamentos  desconexos.  Percepção  da  existência.  O  chamado  da  vida.  Ele  mantinha a outra mão sobre a testa fria dela.  “Não diga nada, menina. Pense em resposta, compreenderei”.  Perplexidade.  O  rosto  dele  próprio.  Vergonha.  Amargura  da  ofensa  imerecida.  Medo.  Mulher  sem rosto. O grito da criança. A criança.  O Livro Negro de Arda 

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 “A pequena está segura. Quer que a tragam aqui?”  Cabelos  dourados.  Criança.  Casas  em  chamas.  Perda.  Dor.  Solidão.  Guerreiro  de  cabelos  dourados com um machado de guerra ensangüentado. Criança.  “Irialonna, menina, está tudo bem. Não tenha medo. Vai melhorar”.  Vergonha. “Seria melhor se tivesse morrido”.  “Sabe quem sou? Reconhece?”  O rosto dele. Algemas.  “Você irá melhorar. Será aquilo que deseja. Os guerreiros que a encontraram me pediram sobre  isso. Você entrará para o destacamento deles. Compreende?”  “Sim”.  “Não  haverá  vergonha  se  mudar  de  idéia.  Mas  o  seu  espírito  é  verdadeiramente  o  de  uma  protetora. Você mostrou‐se mais forte que eu pensei... Será como você decidir”. Eram noventa e nove no destacamento. A centésima – única mulher entre os guerreiros de Ast  Ahe.  O  período  de  aprendizado  dela  ainda  não  havia  terminado,  mas  já  se  aproximava  o  tempo  do  Juramento. Muitos tinham esperanças de que ela mudará de idéia, pois poucos eram tão hábeis na cura  das  feridas  quanto  ela.  Se  ela  se  tornasse  uma  mestra  de  curas  –  não  precisaria  renegar  a  própria  natureza.  E  poderia‐se  ter  esperanças  de  que  o  coração  dela  não  permaneça  eternamente  virgem.  E  muitos tinham essa esperança. Mas ninguém nunca tentou convencê‐la a mudar de idéia. E o Juramento  foi dado, e os noventa e nove irmãos ganharam uma irmã. Querida irmã. A protegiam. Orgulhavam‐se  dela. Em sua presença, clareavam os corações dos guerreiros.  ‐ Quando você toca a ferida, maninha, ela para de doer, ‐ dizia, sorrindo, Vent.  Não  se  devia  levá‐lo  a  sério.  Ele  estava  casado  há  sete  anos,  e  amava  loucamente  a  esposa.  Recebia  cada  notícia  da  pátria  como  uma  grande  dádiva.  O  pai  dele,  que  também  fora  aprendiz  aqui,  mas  não  se  tornara  um  Cavaleiro  da  Fortaleza,  enviou  para  cá  o  filho,  para  fazer  dele  um  sábio  governante. Não se enganou. Não era necessário também temer os suspiros de Tork, que havia sido um  escravo. Ele mesmo não escondia que isso tudo são somente sonhos e mais sonhos... Pior era o silêncio  de  Ulv,  que  a  evitava  persistentemente.  Somente  uma  vez  –  ele  trouxe  o  elmo  cheio  de  morangos  silvestres.  Irialonna  disse  que  ela  sozinha  não  conseguiria  comer  tanto,  e  sugeriu  dividir  a  festa  de  frutos com ele. Os olhos cinzentos dele brilharam com tamanha alegria que ela quase teve medo. Ainda  agora se escondia dele. Desde então, Ulv nem mesmo tentava falar com ela. Em vez disso, um dia puxou  conversa Deyrel, filho de um príncipe. Era um dos homens mais belos de Ast Ahe: leve e ligeiro, com  cabelos ondulados cor de ouro escurecido e olhos de âmbar. Pareceu‐lhe que havia sangue na mão dele.  Mas era somente um anel de ouro com um grande rubi.  ‐ Onde conseguiu? – perguntou ela.  ‐ Tomei de um Orc, ‐ aquele deu os ombros.  ‐ Mas ele matou alguém e roubou esse anel... Está coberto de sangue.  ‐ Besteira. Mesmo se foi assim – que alegria os mortos tiram de adornos? Se quiser, será seu.  E então ele disse qual era o preço deste anel. Ela teve vontade de bater em Deyrel.  ‐ Me considera muito barata, ‐ disse por entre os dentes.  ‐ E quanto você pede? – seguiu‐se. Deyrel sorria descaradamente. Estava confiante na própria  beleza.  ‐ O que deu em você? Deyrel, ficou louco? Você é meu irmão, você deu o Juramento, bebemos  vinho com sangue juntos!  ‐ Há cinco anos, isso me faria parar. Mas você mesma libertava‐se das superstições nos anos de  aprendizado. Por acaso, não é claro que palavras são somente palavras, até mesmo se são palavras do  Juramento? E aquilo que bebemos não é melhor que água comum. Você por acaso não pensa que virou  irmã da fonte? Não, já não tenho ilusões. Compreendi que ninguém precisa do Serviço além do Senhor.  Somente ele lucra com isso. Irei embora. E quero que você vá comigo. E será então que pagarei o seu  verdadeiro  valor.  O  meu  pai  é  um  príncipe,  eu  sou  o  único  herdeiro.  E  você  será  minha  esposa.  Terá  tudo o que desejar...  ‐ Cale‐se! – gritou ela, tampando os ouvidos. – É nojento! Que lixo que você é! Se falar mais uma  palavra que seja, vou contar para todos!  Deyrel enrubesceu. Depois, o sorriso voltou para o seu rosto – altivo e condescendente.  ‐  Me  parece  que  para  Ulv  você  perdoaria  não  somente  palavras,  mas  uma  porção  de  coisas  a  mais.  O Livro Negro de Arda 

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Não conseguindo ar, ela deu‐lhe uma bofetada. Deyrel agarrou os braços dela, mas soltou  no mesmo instante. Sorriu.  ‐ Aprendi a lição, ‐ disse brevemente e saiu.  Ela não contou nada. Deyrel também se portava como se nada tivesse acontecido. ou uma  semana, e outra, e Irialonna já começava a esquecer‐se sobre o ocorrido.  ...Borra  e  Etark  desembainharam  as  espadas.  A  longa  discussão  sobre  onde  combatem  mais  habilmente  –  no  leste  ou  no  oeste  –  deveria  ser  solucionada  por  um  duelo.  Borra,  normalmente  imperturbável,  por  fim  irritou‐se  e  prometeu  puxar  as  orelhas  do  moleque.  O  moleque,  para  dizer  a  verdade,  já  tinha  vinte  e  seis,  mas  o  seu  gosto  por  travessuras  era  incorrigível.  É  claro  que  Borra  o  venceu em uns dez minutos. Etark começou a gritar que isso ainda não significa nada – ganhar de um  jovem. Poderia tentar, por exemplo, com Ulv.  ‐ Se Ulv perder, ‐ sorriu Borra, ‐ arrancarei‐te mesmo as orelhas, seu descarado!  ‐ Ulv, minhas orelhas estão em suas mãos! – uivou tragicamente Etark.  Agora, iriam combater os dois  dos melhores guerreiros  de Ast Ahe. O espetáculo prometia ser  interessante. Subitamente, soou uma voz cheia de escárnio:  ‐  Se  cuide,  Borra!  Ele  gosta  mesmo  de  acabar  com  os  amigos  em  combates  amigáveis.  Amigavelmente. Como fez com Lonnyol, por exemplo.  Irialonna virou‐se, horrorizada. Deyrel sorria, os braços cruzados. O olhar dela dirigiu‐se a Ulv.  O rosto  dele parecia morto, e somente a cicatriz que ia da testa até o queixo, da esquerda para direita,  estava rubra. Ulv olhava para frente, sem se mexer.  ‐ É verdade? – perguntou ela desnorteada, baixinho.  ‐ Claro que é, ‐ gargalhou Deyrel. – Está tudo escrito na cara dele.  ‐ Eu sei como morreu o meu irmão, ‐ disse ela lentamente.  ‐ Mas você não sabia que foi ele que o matou.  ‐ Agora sei. Só não sei uma coisa – porque me contou isso?  ‐ A justiça exige que você saiba.  ‐ Então porque a sua justiça ficou calada por tanto tampo? Mais de quatro anos?  Ela voltou‐se a Ulv.  ‐ Não te culpo. O meu irmão morreu – você é meu irmão agora. Estamos quites.  Ulv sorriu tortamente. “Seria melhor se me matasse, irmã. Minha amada irmã”.  Borra começou a falar, sempre calmo e imperturbável.  ‐ Me parece que aqui não é o seu lugar, Deyrel.  ‐ Vai andando, ‐ adicionou Tork.  ‐ Que se mande, ‐ soaram exclamações.  Agora foi a vez de Deyrel de empalidecer. Ir embora sozinho é uma coisa. Ser expulso – outra.  Agora,  o  pai  não  o  receberá.  Não  havia  volta  para  casa  agora.  Mas  Deyrel  não  pediu  perdão  –  em  silêncio, jogou a espada no chão e partiu. Não se ouviu mais dele.  ‐ Senhora! A senhora acordou?  A  cabeça  parecia  rachar.  “Senhora”  –  nunca  haviam  a  chamado  assim.  No  destacamento  chamavam  de  irmã,  o  Senhor  –  pelo  nome,  as  vezes  –  Encantadora  do  Fogo,  pelo  sentido  do  nome.  Verdade que uma vez a chamou com um outro, estranho nome... Ierne, algo assim. E o rosto dele depois  era como de Ulv – naquele dia... Que voz familiar... Não, não dá para lembrar‐se de nada. O que é que  aconteceu, porque dói tanto...  ...Não era a primeira vez que encontravam essas pilhas de cabeças de Orcs. Por um lado, nada a  se preocupar – todos conheciam o caráter deles, nada do que ter pena. Mas era cruel demais. Quem? Os  Elfos  há  muito  fugiram  em  direção  ao  mar  ou  vagavam  em  algum  lugar  no  sul.  Homens?  Não  é  de  costume dos que viviam aqui agir assim. E quem então queima as  vilas? Não há sinal de Orcs, e tudo  está queimado e saqueado, e as pessoas foram levadas. E esses estranhos boatos sobre o Senhor – que  ele cobra tributos em troca de ajuda e proteção; e aqueles que desobedecem são cruelmente punidos.  Agora o nome do Senhor do Escuro despertava medo.  ‐  Que  besteira,  ‐  disse  Tork  com  amargura.  –  Procuramos  aquele  que  mata  Orcs.  Antes,  protegíamos as pessoas deles. E se acontecer alguma coisa – justamente Orcs estarão conosco, e Elfos e  as Três Casas serão inimigos...  ‐ Depois de tais boatos, não só as Três Casas, ‐ respondeu Ulv sombriamente.  O Livro Negro de Arda 

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Seguiram‐se  dias  e  noites,  buscas...  Um  pequeno  descuido  –  e  três  caíram  numa  emboscada.  Verdade que os outros chegaram quase na mesma hora, mas ela se lembrava somente de uma terrível  dor na cabeça. Nisso, interrompia‐se tudo. Ela abriu os olhos com dificuldade. Alto teto com entalhes.  Sobre as paredes, caros tecidos e armas. A sala clara está decorada com luxo  gritante. Estava deitada  numa cama larga entre almofadas macias, coberta com um cobertor quente, mas leve.  ‐ Dormiu bem, minha senhora? – a mesma voz, com um leve escárnio.  ‐ Deyrel...  ‐ Reconheceu. Ainda se lembra. Agradeço.  Ele mudou nestes dois anos. Engordou. O rosto ainda belo amarelou e ficou inchado, olheiras  escuras. Parecia beber demais.  ‐ Como fui... parar aqui?  ‐ Os meus homens trouxeram‐na.  ‐ Resgataram?  ‐ De quem? De nos mesmos? Não faça cara surpresa, já poderiam ter entendido que se meteram  com um igual, com alguém que sabe bem os seus truques.  ‐ Então é você.  ‐ Então sou eu. Vocês começaram a me caçar. E eu – vocês.  ‐ Está se vingando?  ‐ Não sem isso. Mas por enquanto só quero que me deixem em paz. Não os atrapalho. Não mato  Orcs por acaso?  ‐ Mas você também mata as pessoas.  ‐ Tal como vocês.  ‐ Não matamos habitantes pacíficos!  ‐  Matam  inimigos.  E  aqueles  que  não  me  obedecem  são  meus  inimigos.  Além  disso,  eu  os  protejo – que paguem. Vocês também não lutam de graça.  ‐ Como deturpou tudo.  ‐  Nem  tanto.  Compreendi  muitas  coisas  depois  que  fui  embora.  Depois  que  vocês  me  expulsaram. O pai, é claro, me amaldiçoou, ingênuo velho babaca. E eu decidi fazer‐me eu mesmo. Eu  ainda era um Guerreiro Negro para esses bobalhões. Tive pena deles. Orc saqueiam, homens saqueiam,  vocês também se metem com o seu senhor e seus delírios... Agora, o mais importante é sobreviver. O  fato de eu ser de Ast Ahe me ajudou. Eles acreditaram em mim. E eu os defendi. Ensinei a lutar.  ‐ E a saquear...  Ele continuou ignorando as palavras dela.  ‐  Elfos  tinham  seus  reis  e  reinos,  e  os  Homens  obedeciam  a  qualquer  um,  pois  não  tinham  ninguém para uni‐los. E eu fiz isso.  ‐ Uniu? Os fez juntar‐se numa multidão com açoites!  ‐  A  multidão  gosta  de  um  braço  forte.  Mas  obedecem  como  cães.  Então  eu  sou  realmente  Senhor.  O primeiro dos Homens.  Espere, chegará a hora em que serei o primeiro de Arda! Elfos e Orcs  se matarão uns aos outros...  ‐ O Senhor irá destruí‐lo!  ‐  O  dono  de  vocês?  Não  esqueça,  conheço  bem  o  poder  dele.  Ele  não  consegue  nada.  E  não  conseguirá. A força dele se esgotou. Porque acha que ele mantém idiotas como vocês? Para que precisa  de proteção se é tão poderoso? E vocês, burros, encheram os cérebros de besteirol e dão por ele a vida.  ‐ Você que é burro. Grandeza não está nos punhos.  ‐  E  em  que  está  agora  no  nosso  mundo?  Na  sabedoria?  Quem  precisa  dela  quando  toda  a  essência  do  homem  está  em  encher  a  barriga,  satisfazer  a  luxúria  e  não  deixar  que  o  matem?  Não,  a  verdadeira grandeza está aqui. Veja como me obedecem. Sou eu que posso qualquer coisa.  ‐ Te obedecem por medo, e no fundo do coração odeiam.  ‐ Melhor! Medo é uma boa coleira.  ‐ Se acontecer alguma coisa – te trairão.  ‐ Não! Tenho uma excelente matilha que depende de mim em tudo. São a minha força principal.  Tal como vocês são a do dono de vocês. Se eu me for – é o fim deles.  Ele andava pelo quarto, gesticulando. A cabeça de Irialonna doía muito, e ela já não conseguia  mais responder. Somente ouvia.  ‐ É à toa que pensam que acabaram comigo. Não sou dos que perecem por causa de palavras.  Eu sobrevivi. Sobrevivi! E agora chegou a hora de vocês pagarem.  O Livro Negro de Arda 

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“E  mesmo  assim  isso  mexeu  muito  com  você,  se  está  com  tanta  raiva...  Claro,  você,  grande,  o  melhor, foi expulso”.  ‐ E eu matarei sem piedade aqueles que estiverem contra mim!  Cinco dias depois, ela estava quase bem. Deyrel não a visitou nenhuma vez, depois apareceu –  sombrio e preocupado.  ‐ Estão te procurando, ‐ resmungou ele.  ‐ Tem medo, grande e poderoso? Senhor? – ela riu.  ‐ Não sou idiota. Se todo o seu bando cair em cima de mim, a coisa ficará feia pro meu lado. Mas  por enquanto, você é meu escudo.  ‐ Se bem me recordo, você desprezava as mulheres. E agora se esconde atrás de mim.  ‐  Não brinque com as palavras. Qualquer refém me serviria. E  o  seu sentimental dono verterá  uma lágrima e me deixará em paz.  ‐  Nem  pense!  Parece  que  mexeu  muito  com  você!  E  dizia  ainda:  “é  tudo  palavras,  tudo  besteira...”  ‐  Me  insultaram  na  presença  de  muitos.  E  não  estou  acostumado  a  perdoar.  Me  insultaram  desde  o  início.  Quem  era  meu  comandante?  Esse  órfão  Ulv?  Você  também  me  insultou.  Tenho  uma  grande conta para vocês pagarem!  ‐ De que lado você é melhor que Vent? Ele é filho de um rei, e obedecia Ulv.  ‐ Se ele é burro, eu não sou. Eu era mais digno.  ‐ Ouça, como você foi parar em Ast Ahe com esses pensamentos?  ‐ Antes eu era diferente. Um babaca exaltado. E se você acha que mudei para pior, a culpa é sua.  Irialonna baixou os olhos. Havia uma fração de verdade nas palavras dele. Quão certas estavam  as palavras do Senhor: “por sua causa, começarão brigas”.  ‐  Ouça‐me,  Deyrel,  ‐  disse  ela  em  voz  baixa,  ‐  posso  interceder  por  você.  Será  perdoado,  e  poderá novamente merecer confiança e amizade.  Deyrel deu uma gargalhada.  ‐ Você acha que preciso disso? Não, não necessito de vocês. Somente de você. E porque pensou  que  irão  falar  comigo?  São  tudo  palavras,  não  confio  neles!  E,  além  do  mais,  porque  pensou  que  te  deixarei ir? É minha refém. E ainda não esqueci o que houve entre nós. A minha oferta continua de pé.  ‐  Mas  porque  precisa  de  mim?  Por  acaso  você,  tão  poderoso,  não  conseguiu  encontrar  outra  mulher?  ‐ Tive aos montes. Mas nenhuma mulher de verdade.  ‐ Nenhuma mulher de verdade permitirá que a possuam como um objeto.  ‐ Permitirá. E se um objeto  não pode ser comprado, o tomam pela força. Lembre‐se disso. E se  conforme com o fato de que não sairá daqui.  ‐ Então me libertarão.  ‐  Temo  que  não,  ‐  sorriu  Deyrel.  –  Não  deixarei  que  saia  daqui  viva.  Então  é  melhor  que  concorde ser rainha. Isso é lucrativo para você e para mim.  ‐ Mas tenho nojo de você!  ‐  Ainda  não  dormi  contigo,  como  é  que  sabe?  Você  já  dormiu  com  alguém?  Não?  Que  coisa,  conseguiu viver até os vinte e cinco anos e nem uma vez! O que é que você é? Vai viver assim até ficar  grisalha, e então ninguém mesmo vai te querer. Não, preciso te instruir, nem que seja por compaixão. É  preciso conhecer o amor.  ‐ Cale a sua boca! Não é você que me falará disso. Você sabe somente tomar. E quando amam –  sacrificam.  ‐ Onde você encheu‐se dessas coisas? Ou estou enganado, e alguém já te aliviou da virgindade?  Talvez Ulv? Parece que vou ter que conferir...  Ela se defendia com tanta fúria e tanto desespero que o barulho atraiu outras pessoas. Deyrel,  com  rosto  arranhado  e  um  roxo  sob  o  olho,  estava  deitado  no  canto,  protegendo  a  cabeça,  e  a  jovem  batia nele com um castiçal, tomada de raiva.  ‐  Vou  te  matar!  –  gritava  ela.  Os  homens  mal  conseguiam  conter  as  gargalhadas.  Foi  difícil  dominá‐la.  Não  se  sabe  como  isso  tudo  terminaria  se  um  guerreiro  grisalho  não  tivesse  entrado  rapidamente, para sussurrar algo no ouvido de Deyrel. Nos olhos daquele brilhou um ódio bestial. 

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‐  Então  é  assim,  ‐  disse  ele,  arfando.  –  Não  resta  mais  tempo,  então...  Você,  ouça!  As  coisas  andam de tal forma que não posso esperar. Preciso de você como esposa! – na voz dele soavam notas  assustadas e histéricas. ‐ Se não concordar até amanhã de  manhã, você, você... Vou matá‐la! Entendeu?  Não tenho saída. ‐ Covarde! – atirou ela quando recuperou o fôlego.  ‐ Não, sou calculista. Eles não se atreverão a mexer com o marido da irmã querida. E sem isso,  não preciso de você. Nem mesmo como refém.  ‐  Senhor,  mas  ela  é  dos  Negros,  como  você,  ‐  disse  com  medo  na  voz  o  grisalho.  –  Você  não  pode!  ‐ Eu posso tudo. Tudo! Prepare a fogueira, ouviu?  ‐ Mas queimar... Dá para simplesmente matar, Senhor...  ‐  Não  gosto  de  ofensas.  E  não  as  perdôo.  Além  do  mais,  ela  tem  uma  escolha.  Virei  aqui  de  manhã, ‐ sorriu ele, tranqüilizando‐se.  ‐ Não perca tempo, sou cavaleira de Ast Ahe, ‐ respondeu ela com a força de uma condenada. –  E você é mofo. Você traiu todos nos e pagará por isso!  ‐ Que pena, ‐ disse Deyrel. – Você ficaria melhor como rainha. Tudo bem, então veremos o quão  certo é o seu nome, Encantadora do Fogo...  “Ajudem!  Ajudem,  meus  irmãos!  Nos  sempre  vínhamos  em  auxilio  uns  dos  outros.  Por  acaso  não resgatamos Vent dos Orcs? Não te tirei do fogo, Etark? Não tratei as suas feridas? Ulv, onde você  está?  Sempre  esteve  ao  meu  lado  em  combate,  onde  está  agora?  Ajudem‐me,  irmãos!  Não,  não  sei  chamar  de  modo  que  o  espírito  ouça.  Não  consegui  fazer  isso...  Não  tenho  o  dom.  Senhor,  você  ouve  todas as dores de Arta, ouça‐me! Eu quero viver. Quero desesperadamente viver. Mas você sabe – não  deixarei de ser eu mesma, não te trairei! Você tem asas, sabe controlar o fogo e o frio, então ajude‐me,  por favor, ajude!..”  ...Eles já sabiam onde procurá‐la. Os cavalos os levavam até a vila protegida por um muro de  toras de madeira na margem do rio. E subitamente eles ouviram – dentro – o chamado, cheio de tristeza  sem esperanças, e depois subiu uma onda de horror mortal e de dor. A dor tornou‐se inável e,  junto com uma coluna de chamas sobre o muro, voou para o alto um longo e terrível lamento – assim a  alma abandona o corpo. E o chamado silenciou, deixando um vazio devorador.  Ninguém defendeu o rei. O amarraram assim mesmo – quase morto de tão bêbado. Os próprios  homens dele. E Vent, com uma careta de dor, tentava afastar Ulv da fogueira.  ‐ Não há mais ninguém lá, ‐ repetia ele. – Compreende?  Ulv  não  respondia,  olhava  para  as  chamas  e  nos  olhos  dele  ardia  um  outro  fogo  –  loucura.  E  então Vent chamou Tork, e eles dois mal conseguiram dominá‐lo. Foram obrigados a amarrá‐lo. E Vent  dava‐lhe bofetadas, o arrancando do delírio. O olhar de Ulv tornou‐se consciente, mas agora nele havia  o vazio. E Vent compreendeu – o desejo de viver sumiu. E as cinzas caíram sobre os cabelos de Ulv – para sempre.  Eles retornaram, e Vent comandava o destacamento. E numa carroça estavam deitados os dois  – Deyrel e Ulv; um dormia o seu sono de bêbado, o outro olhava para o céu com olhos vazios.  Um dia, ele havia chamado esse homem de menino. E agora, parecia‐lhe que Ulv era muito mais  velho que ele. “Somos parecidos, as perdas igualam. Ambos grisalhos, com cicatrizes...”  ‐ Seus irmãos irão julgá‐lo. Estará com eles?  ‐ Não. Por acaso, isso devolverá‐lhe a vida?  ‐ Você o perdoou?  ‐  Não  quero  mais  saber  sobre  ele.  Não  sei  como  tratá‐lo,  simplesmente  não  tenho  um  sentimento adequado. Senhor...  ‐ O que?  ‐ Porque não a salvou? Você não poderia? Bastava somente dizer uma palavra...  Vala baixou o olhar.  ‐ Eu não poderia, ‐ respondeu surdamente. – Não poderia. Somente em contos de fadas: “que  seja”  –  e  fez‐se  a  luz.  A  palavra  tem  poder,  é  verdade.  Mas  é  necessário  também  que  aquele  que  pronuncia a palavra o tenha... O poder de falar e a sabedoria – como falar. Eu sei, mas já não consigo  obrigar  a  palavra...  Já  não  consigo  mais  nada...  Esse  homem...  estava  certo.  Já  entreguei  tudo.  A  O Livro Negro de Arda 

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sabedoria é o único que me restou. E isso também devo entregar‐lhes, enquanto há tempo. Ulv, pois ele  estava certo – não sou nada sem a sua proteção. E não tenho o direito de empurrá‐los ao abismo...  ‐ Sobre o que está falando, Mestre? Nos mesmos escolhemos o próprio caminho. E eu não me  arrependo.  A  semente  deve  cair  na  terra  para  germinar,  e  nos  somos  essas  sementes.  É  uma  elevada  honra. Ainda mais é nosso dever agora defendê‐lo.  ‐ Não sei se vale a pena. E talvez, estou errado. Errado em tudo...  ‐ Não seremos nos que o julgaremos. E nem você mesmo. Veremos. Isto é, outros verão. Mas o  coração diz que nem em tudo você errou.  ‐ Veremos. Não sei... verdade, não sei o que irá acontecer. Arta vivia com o meu poder, e agora  eu vivo com o dela. Já não tenho mais forças próprias. Eu consigo arrancar um pedaço da sua carne e  tomar o seu poder. Mas ela é viva, Ulv, ela é viva, irá gritar... Aqueles vivem às custas de Valinor, mas  eles  irão  estraçalhar  Arta  sem  pensar  duas  vezes.  Que  bom  que  fora  de  Valinor  eles  perdem  o  poder  deles. Tal como eu fora de Arta. Estranhamente, somos inimigos. Não são belos o céu e o vento criados  por Manwë? Ou as águas de Ulmo? Ou a carne de Arta, obra de Aulë? Eu os atei em uma coisa só – por  isso sou Inimigo. E isso tomou todas as minhas forças... Se eu fosse um Mortal, eu poderia partir, seria  livre.  Porém  não  me  tornei  um,  e  por  isso  não  serei  eu  a  decidir  os  destinos  de  Arta.  O  meu  tempo  acabou, Ulv, eu aguardo a minha hora. Isso é mais forte que as correntes de Aulë. Eu sei que acabarão  comigo,  e  em  breve.  E  novamente  ele  estava  certo  –  serão  os  filhos  de  Arta  a  acabar  comigo.  Elfos  e  Homens.  Até  mesmo  o  exército  dos  Valar  não  poderá  preservar  o  seu  poder  aqui.  Pelo  menos,  não  inteiramente... E o que será de vocês quando eu não existir mais?  ‐  Nos  também  não  existiremos.  Devem  permanecer  somente  aqueles  que  preservam  a  sabedoria. E o trabalho dos guerreiros é morrer.  Atrás da porta, ouviram‐se os, e Borra entrou. Agora ele não estava imperturbável. Olhava  como se repelisse, antecipadamente, quaisquer argumentos.  ‐ Decidimos, Senhor.  ‐ Qual é a sua decisão?  ‐  Que  ele  morra  da  mesma  forma  como  morreu  a  nossa  irmã.  Não  nos  acuse  de  crueldade,  sabemos.  Somos  simples  Homens  e  não sabemos  perdoar  coisas  assim.  Nem  você  mesmo  consegue perdoar tudo.  ‐ Que seja assim. Mas mesmo...  ‐  Não.  Ele  nos  traiu.  Te  traiu.  Traiu  o  Serviço.  Se  ele  fosse  embora  simplesmente,  seria  uma  coisa.  Mas  ele  obrigou  os  Homens  a  ter  medo.  Ele  envenenou  os  seus  espíritos  com  ganância  e  crueldade.  Ele  fez  deles  Orcs.  Ele  obrigou‐os  a  te  temer  e  a  fugir  da  sabedoria,  preferindo  a  força  estúpida  e  cruel.  Finalmente,  ele  matou  a  nossa  irmã.  Por  causa  da  raiva  inútil  de  um  rato  acuado.  Porque  ela  compreendeu  toda  a  podridão  da  alma  dele  e  o  repeliu.  Não  queremos  perdoar  isso.  Também sabemos odiar. Tomamos a decisão. Ulv, vem?  ‐ Não. Perdoem‐me, mas é doloroso para mim olhar para o fogo. Terrível.  ‐ Tudo bem, eu compreendo. Perdoe.  Borra saiu.  ‐ Fogo – isso dói, ‐ depois de um longo silêncio disse o Vala.  ‐ Eu sei, ‐ respondeu brevemente o homem e virou as mãos com as palmas para cima.  ‐ ...Senhor...  Olhos preocupados, negros, voz tensa, cortante  ‐ Quero tornar‐me seu guerreiro... 

O Livro Negro de Arda 

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CONSELHO DOS PODERES. ANO 533 DA 1ª ERA  ...E Eärendil pisou nas praias da Terra dos Imortais.  Ele  subiu  pelas  verdes  encostas  de  Tuna,  mas  não  encontrou  ninguém  em  seu  caminho,  e  as  ruas de Tirion estavam desertas; um peso incompreensível caiu sobre o coração do Marinheiro.  Que ar é o daqui... Ele respirou profundamente – pequenas agulhas espetaram a garganta e os  pulmões:  poeira,  brilhantes  grãos  de  diamantes.  Sentiu  medo.  Pode  ser  que  nenhum  Mortal  pode  habitar  aqui,  na  Terra  de  Aman,  porque  até  mesmo  o  próprio  ar  é  fatal  para  eles?  E  ele  morrerá  –  morrerá sem atingir o seu objetivo, por falta de ar, como um peixe fora d’água... Uma dor cortante nos  olhos o  fazia recordar de outra forma as palavras da lenda: “A beleza e a majestade de Valinor cegou o  Inimigo”...  Através  da  névoa  cintilante,  ele  tentava  ver  melhor  a  cidade.  Tirion  sobre  Tuna,  suas  ruas  e  praças,  cobertas  de  pedras  brancas,  suas  orgulhosas  torres...  Cidade  de  brinquedo  na  terra  de  brinquedo.  Terra  dos  Poderes.  O  que  houve  comigo,  porque  assim...  Onde  está  essa  beleza,  essa  majestade?..  Ele caminhava – inútil, perdido, quase cego pelo brilho excessivo e constante da estrada alva; e  os seus cabelos e roupas estavam cobertas de poeira brilhante. Ele andava e tentava se convencer – isso  não  pode  estar  acontecendo,  isso  é  porque  eu  vim  das  Terras  Mortais,  porque  o  meu  espírito  foi  escurecido pela sombra do Mal, porque há sangue dos Homens em mim... Ficou um pouco melhor, mas a  tristeza  e  uma  estranha  sensação  opressora  não  desapareciam.  Ele  subia  pelas  infinitas  escadarias  brancas como a neve e chamava, chamava – já tomado de desespero, ‐ chamava quem quer que seja... E  quando, já tendo perdido todas as esperanças, virou‐se –  ouviu uma voz, majestosa e ameaçadora. Ele  parou, cabisbaixo, e a voz vinda do alto declamava:  ‐  Saudações,  Eärendil,  maior  dos  marinheiros!  Seja  bem  vindo,  mensageiro  predito  e  não  esperado,  mensageiro  da  esperança,  que  traz  a  Luz,  o  mais  glorioso  dos  Filhos  da  Terra!  Agora  os  Poderes o  convocam para que se apresente perante eles, e fale sobre aquilo que o trouxe para o Reino  Abençoado. Eu, Eonwë, Arauto de Manwë, disse.  ‐  ...Meu  irmão,  ‐  Manwë  olhava,  preocupado,  nos  seus  olhos.  –  Meu  irmão,  te  chamei  para  discutir uma grande obra com você. Ninguém mais poderá ajudar‐me, somente você!  ‐ Por acaso não lhe ajudará o conselho de Eru, o Pai de Tudo que Existe?  ‐  Quando  se  está  sobre  o  pico  de  uma  montanha,  é  difícil  perceber  as  miudezas.  O  Pai  nos  indicou o caminho e o objetivo, devemos andar por nós mesmos. E quem conhece melhor os caminhos  do destino do que você, meu irmão?  ‐ Estou cego. Não conheço o objetivo de Eru, ele foi revelado somente para você. Vejo milhares  de  caminhos,  e  levam  a  terras  diferentes. Para  onde  devemos  chegar?  Somente  então  é  possível conhecer o caminho.  ‐ Nosso Pai deseja o bem de Arda.  ‐  Muitos  são  os  caminhos  que  chamaria  de  caminhos  para  o  bem.  Mas  são  todos  distintos,  e  levam a coisas distintas, meu irmão. Esclareça‐me, se sabe.  Manwë ergueu‐se, aproximou‐se lentamente da janela com vitrais, caminhando pelo chão com  mosaicos  coloridos.  Havia  um  arco‐íris  na  quieta  e  morna  sala,  arco‐íris  que  nascia  do  brilhante  e  precioso  mosaico  do  chão  e  das  colunas  douradas,  elaboradamente  curvas,  envolvidas  por  cachos  de  pedras  preciosas.  Grãos  de  poeira  não  dançavam  no  ar  limpo  e  insípido.  A  luz  jorrava  através  das  janelas coloridas e, se refletindo em milhões de faces, unia‐se num brilho multicolor em volta do trono  dourado, ocultando todas as formas. Silêncio – sonolento, límpido, sem gosto, tal como o ar de Valinor.  Námo suspirou quando Manwë, finalmente, continuou a falar. Ele ainda olhava para a janela.  ‐ Abrirei‐me somente com você. Recebi uma palavra de Eru, Pai de Tudo que Existe. E foi dito: o  canto de Arda foi distorcido. É de meu conhecimento que, no Fim dos Tempos, quando o plano do Único  se realizar, Arda se abrirá no meio de Eä, e as Silmarils retornarão, e reviverão as Árvores, e a sua luz  jorrará igualmente por toda a Arda...  O rosto de Manwë luzia com inspiração.  ‐ ...e a grande Canção soará da boca dos Ainur, e Valar, e Maiar, e Eldar...  ‐ E os Homens?  ‐ Então o Único nos revelará os caminhos deles, e nos os compreenderemos, e eles cantarão no  coro  comum.  Mas,  meu  irmão,  não  seremos  capazes  de  fazer  isso  enquanto  Arda  está  sob  os  pés  de  O Livro Negro de Arda 

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Morgoth.  Ele,  ele  único  impede  a  concretização  do  Plano,  envenenando  pensamentos,  matando,  deturpando. Ele é poderoso e terrível,  e temo que ele irá destruir Arda. Irmão, há muito o expulsaria  para  além  das  Muralhas  da  Noite  –  que  vague  por  onde  quiser,  mas  ele  não  irá  tão  facilmente!  Ele  destruirá Arda – se não para ele, para ninguém! Ele destrói os espíritos! Lembra‐se do que ele fez aos  Elfos?  Námo estremeceu.  ‐ Irmão, ajude‐me. Você vê e sabe. Revelei‐lhe tudo. Me ajude. Estou disposto até mesmo a fazer  pazes com ele. Ajude.  Námo  olhava  fixamente  para  o  rosto  de  Manwë.  O  que  estava  acontecendo  o  perturbou  completamente.  O  belo  rosto  de  Manwë  estava  cheio  de  preocupação,  límpidos  olhos  azuis  olhavam  retamente, e havia neles um grande amor por Arda. Ele era belo, o Rei de Arda. Ele pedia ajuda. Námo  lembrou‐se dos outros olhos, cheios de dor. “Até aqui eu vejo as estrelas...” Braços acorrentados de um  criador...  Imensa  incompreensão  que  separava  estes  dois.  Eis  ele,  o  fim  de  Arda.  Luz  e  Escuro,  entrelaçados, imenso movimento; eis ela, a canção de Arda... Ele via este fio, ouvia esta corda, e a alegria  nascia em seu espírito. Ele via os irmãos um ao lado do outro.  Alegria? Ele segurou o próprio eu pela garganta. “Não se apressa. Não esqueça”.  ‐ Porque você pensa que Melkor deseja a destruição de Arda?  ‐ Não vê, por acaso, que somente por seu desejo surgiu a dissonância no plano de Eru? Sabe o  que deve ser feito?  ‐ Parece que sei. Devem fazer as pazes. Como iguais.  ‐ Paz? Com ele? Depois do que ele fez? Depois de todas as guerras, depois dos Orcs?  ‐ Concorde que aquilo que você fez com ele não pode fazê‐lo simpatizar com você.  ‐ Não fui eu sozinho que o julguei!  ‐ Você é o rei. Poderia ter dito a sua palavra.  ‐ Não poderia! Iria contra a vontade de Eru, contra meus irmãos e irmãs.  ‐ E ele, não é seu irmão?  Manwë virou‐se.  ‐ Námo, o que devemos fazer, o que?  ‐ Eu disse.  ‐ Mas como? Não receberá mensageiros. Está tão certo de seu poder e invulnerabilidade...  ‐  Do  que  está  falando,  Manwë?  Que  invulnerabilidade?  Porque  tenta  fazer  dele  o  vilão?  Por  acaso Elfos não haviam derrotado os exércitos dele? Por acaso ele próprio – um Vala – não foi ferido por  Fingolfin? E por um Mortal?  ‐ Mortal?  ‐ Sim, Beren.  ‐ Você não havia dito.  ‐  Você  não  perguntou.  Manwë,  ele  não  é  mais  forte  do  que  nos.  Sim,  ele  é  poderoso,  suficientemente poderoso para te auxiliar em seus trabalhos. Mas não é um destruidor, Manwë.  ‐ Então, talvez, ele concordará... E o que irá acontecer?  ‐ Eu vejo isso. Arda será verdadeiramente bela e abençoada. Os Homens se tornarão iguais aos  Imortais, e o seu dom da Liberdade permitirá‐lhes fazer de Arda um mundo mais belo que até mesmo  Eru havia imaginado. Por acaso, ele não se alegrará? Por acaso, isso não servirá para aumentar a nossa  glória?  ‐ Talvez você esteja certo, ‐ respondeu Manwë, pensativo. – Mas e o plano de Eru?  ‐ E não poderia ser esse o seu plano? Não vimos tudo, irmão.  ‐ Não vimos... Sim. Mas... o que acontecerá se não conseguirmos... chegar a um acordo?  ‐ Não quero pensar nisso. A morte novamente virá a Valinor. Arda adormecerá. Como viverá a  mente se calar‐se o coração? Eu vi...  ‐ Está certo?  ‐ Eu sei ver.  ‐ Então, dois caminhos... Mas, talvez, poderemos dar conta sem... ele?  ‐ Poderemos, mas com que substituirá a parte de Melkor? Será um outro mundo, manco. Eis a  verdade.  ‐ Eu compreendi. Falarei no conselho. Que todos decidam.  ‐ Manwë... 

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‐  Eu  compreendo.  Eu  juro  –  nenhum  dos  Valar  pisará  nas  costas  da  Terra  Média.  Juro,  não  encostarei  nem  um  dedo  nele.  Juro  –  cada  um  será  ouvido  e  a  medida  dos  erros  de  cada  um  será  determinada, e cada um pagará de acordo com a justiça.  Pouco depois da conversa com Manwë, a alegria de Námo foi substituída por dúvidas, e depois  por  sentimento  da  própria  inacreditável  estupidez  e  vergonha.  O  mais  doloroso  era  que  ele  não  conseguia de jeito algum compreender a causa desse incômodo sentimento. Pois ele havia tentado ser  imparcial  e  justo  em  relação  aos  dois  lados,  honestamente.  Ele  realmente  desejava  a  paz  e  queria  acreditar nela – mas por alguma razão não conseguia. O pressentimento, sempre certeiro, contradizia  os  argumentos  da  razão.  Ou  Manwë  é  menos  frio  do  que  parecia  a  Námo,  e  seus  sentimentos  podem  subjugar a razão? Námo não sabia.  ‐  O  que  é  que  tem  para  pensar  aqui!  –  gritava  Tulkas,  sacudindo  os  punhos.  –  Se  ele  não  consegue dar conta dos Elfos e até mesmo dos homens, então...  ‐ Diminua a sua ira, poderoso Tulkas. Eu disse: temos dois caminhos. Decidam.  ‐  Sobre  o  que  discutir,  meu  esposo?  A  vontade  de  Eru  é  sagrada.  E  aquele  mundo  que  o  Pai  planejou deve ser construído. Então o Inimigo deve ser derrotado.  ‐ Por acaso não havia ouvido as palavras de Eru? – surpreendeu‐se Oromë.  ‐ Sim, mas... – Manwë não conseguia olhar nos olhos de Námo. Mas tudo ia tão bem, a maioria  decidia...  ‐ E o que acontecerá se Arda se tornar o domínio dos Homens? Que rei você será então? Sobre  quem reinaram? Sobre Elfos? Sobre Valinor? E os Homens ficam para ele?  ‐ Os destinos de Arda não devem ser decididos por seus senhores. Que os filhos de Arda digam  as suas palavras, aqueles que a habitam e a quem Arda pertence por direito. Obedeceremos à vontade  deles.  Manwë falava com calma e confiança – encarnação da justiça suprema. Palavras – frias gotas de  cristal.  ‐ Desejo saber se servem para o bem de Arda as obras do meu irmão. Desejo saber se devemos  falar com ele ou iniciar uma guerra impiedosa. Desejo saber – enviar mensageiros até ele, para que ele  mesmo compareça ao julgamento dos Valar, protegido pela minha palavra de honra de que nada de mal  lhe acontecerá?  Varda estava em silêncio. Tulkas também – não porque refletia, estava surpreso. Porque fazer  tanta cerimônia com o Inimigo? Bata e acabou.  ‐ Mensageiro? – finalmente suspirou Oromë. – Esqueceu‐se de como ele quase matou o nobre  Pai das Águias?  ‐ Não matamos o mensageiro dele, por acaso? – perguntou Námo.  ‐ Terrível é a ira da Ira de Eru, ‐ disse Irmo com escárnio. – Porque também Melkor não ficaria  furioso? Ou a morte do Maia não compensa o rabo arrancado de Thorondor?  ‐ Mas ainda assim é perigoso. Basta de mortes, ‐ disse Manwë.  ‐ Talvez a palavra dos Valar ficará na boca dos Homens e Eldar?  ‐ E ele vai ouvi‐los? – sorriu Oromë.  ‐ Porque não? Ele havia recebido mensageiros dos filhos de Fëanáro.  ‐ E Maedhros pagou por isso.  ‐ Não por isso. E você sabe. Temo que agora ele não receberá mais mensageiro algum. Já não confia mais em ninguém.  ‐ Trazê‐lo à força, ‐ urrou Tulkas.  ‐ Isso será feito somente no caso mais extremo, ‐ interrompeu‐o Manwë. – De qualquer forma,  depois ele poderá ir embora, se a verdade estiver do lado dele. Somente, ‐ Manwë ergueu o braço num  aviso, ‐  nenhum dos Valar pisará mais na terra de Arda. Basta. Arda não é o lugar para solucionar as  disputas dos Poderes. É o lar dos Eldar e Homens, e que os seus donos decidam. O nosso lar é aqui.  ‐ Então que eles digam a sua palavra, ‐ disse Varda.  Eonwë disse:  ‐ Ouçam o mensageiro das Terras Mortais, Eärendil.  ‐  Poderia  um  Mortal  pisar  na  Terra  dos  Imortais  e  permanecer  vivo?  –  perguntou  Námo  sombriamente. 

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‐ Foi para isso que ele veio ao mundo, ‐ respondeu Ulmo. – Ele é filho de Tuor da Casa de Hador;  mas não era sua mãe Idril, filha de Turgon da Casa de Finwë?  ‐ Valar não fazem as suas ofertas duas vezes. Não havia sido dito que nenhum dos Noldor que  abandonaram Valinor, seguindo Fëanáro, poderá retornar? – na voz do Senhor do Destino soava uma ameaça oculta. Ele já sabia o que irá dizer Eärendil; sabia e temia.  E então Manwë falou:  ‐ Suas palavras são justas, meu irmão; mas agora, pela vontade do Pai, sou eu quem decidirá o  destino  dele. O amor aos Eldar e Atani levou Eärendil; e a maldição não tem poder sobre ele. Por isso  nos ordenamos que você, Eärendil, e a sua esposa Elwing falem agora aos Poderes.  Námo baixou a cabeça: ele não tinha poder de mudar nada.  ‐ Responda‐nos, Eärendil, as obras de Melkor servem ao bem de Arda? – questionou Varda.  ‐ Grandes! De que bem se pode falar, se logo todos os Filhos do Único ou perecerão nos ataques  do exército negro, ou se tornarão escravos do Inimigo? Eu vim implorar por ajuda.  ‐ Por acaso não veio para pedir proteção contra os filhos de Fëanáro?  ‐ É assim. Mas por acaso não foi o trama do Inimigo que os levou de Valinor a Arda? Não foi a  sombra da maldade do Inimigo que escureceu os corações deles?  ‐  Diga,  Eärendil,  por  acaso  Eldar  nunca  haviam  vencido  o  Inimigo?  Para  que  quer  a  ajuda  de  Valinor?  ‐ Nossas forças estão desunidas. O Inimigo semeou o ódio em nossos corações. Dêem‐nos um  exército – e será o fim dele! Os feitos dos meus anteados testemunham isso! Enquanto ele estiver  em Arda, não haverá paz nem aos Atani, nem aos Eldar...  ‐  ...Noldor  assam  os  meus  parentes,  ‐  dizia  Elwing,  decidida.  –  Não  sei  se  o  Inimigo  é  culpado disso, mas para que haja paz na Terra Média é necessária uma guerra – contra aqueles que não  desejam paz. Eu penso assim. E no resto – que seja feita a vontade dos Valar.  E então Námo disse:  ‐ Há em minhas Mansões também outras testemunhas. Porque não lhes dar a palavra?  ‐ Não ouvimos os Homens e os Eldar, por acaso?  ‐ Homens e Eldar podem pensar de formas diferentes.  ‐  Já  ouvimos  a  palavra  dos  Fieis.  E  outros...  será  que  existem?  Não  estão  entre  os  Valar,  nem  entre os Maiar. E os traidores podem ser contados nos dedos.  Subitamente,  Irmo  ergueu‐se.  Ele  raramente  falava  nos  conselhos,  também  agora  só  havia  aberto a boca uma vez, zombando das palavras de Oromë. Mas agora... Os olhos do irmão assustaram  Námo. Já eram incomuns, belos em sua suave mutabilidade, quando não era possível ver como são os  olhos, mas sentia‐se somente o olhar. Agora, estavam nítidos e terríveis. Aquele que olhava para o rosto  de  Irmo  parecia  ver  somente  eles,  cinza‐claros,  com  o  minúsculo  ponto  da  pupila,  como  se  transbordassem de dor.  ‐ Meu irmão, Rei do Mundo. Você disse – não pode haver outros nem em Arda, nem em Valinor.  Você disse, são uns poucos traidores. Você disse – a palavra deles não tem valor algum. Que seja. Está  errado somente em uma coisa.  Todos  ficaram  petrificados.  Dizer  “errado”  ao  Rei  do  Mundo  –  isso  nunca  havia  acontecido  antes.  ‐ Isso não é tanto traição, quanto doença. Eu digo – se Melkor for julgado... culpado – entregue‐o  a nos, a mim e a Estë. Estou certo de que conseguiremos curar o espírito dele. Nem todas as doenças  podem ser curadas com ferro e fogo.  ‐  Temo  que  seja  exatamente  uma  dessas  doenças...  Mas  você  fala  sabiamente,  irmão.  Nos  decidiremos.  “Será que Irmo prevê? Ou sente que Manwë decidiu tudo com antecedência...”  Irmo  sentou‐se  lentamente.  O  senhor  dos  jardins  mágicos  era  claramente  estranho  a  Valinor,  tal  como  os  seus  jardins.  Estranho  mundinho,  à  parte,  tal  como  as  mansões  de  Nienna.  Ele  poderia  muito bem não estar aqui. Tal como Valinor em Arda. Não‐Arda. Provavelmente, era inável para  Melkor  permanecer  aqui  onde  ele  era  obrigado  a  proteger  o  seu  “eu”  do  mundo  imóvel.  Até  mesmo  Námo de tempos em tempos sentia esse esmagador peso alheiro. Talvez é por isso que Manwë deseja  que  Melkor  novamente  venha  aqui...  O  Senhor  do  Destino  baixou  a  cabeça.  E  o  que  decidirá,  então,  o  conselho dos Valar? O que será verdade? O que chamarão de Bem? 

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‐ O que dirá aos poderes, Melian?  Ela respondeu com tristeza e cansaço:  ‐ O que direi? Nada sei sobre o Inimigo. Ele não é tão poderoso se o meu genro foi capaz de feri‐ lo, sendo somente um Mortal. E não são tão terríveis os seus dragões – o filho adotivo do meu esposo  matou um deles – e ele também era somente um Mortal. E não são tão terríveis os Orcs – eles fogem  sempre que o inimigo é até mesmo somente igual em número... O que direi?.. Perdi o meu esposo, que  agora dorme nas mansões de Mandos, e a filha. Mas ainda verei Elwë, e perdi a filha para sempre – tal  como perdem os Homens...  ‐ Mas por acaso não é o Inimigo a causa disso?  ‐ Não sei...  ‐ Não deseja, então, vingar‐se pelos seus entes queridos?  ‐ Não me importo... Ela não retornará...  Melian abandonou o Conselho dos Grandes. E Varda disse:  ‐ Eis uma obra do Inimigo. É a alma dela que necessita de cura e repouso nos jardins de Lórien.  ‐  São  muitos  aqueles  que  necessitam  de  cura,  ‐  disse  Irmo.  –  Não  se  esqueça  do  meu  pedido,  meu irmão Manwë. ‐ Ele não será esquecido, prometo.  E Manwë disse:  ‐  Que  seja  assim.  Maia  Eonwë  irá  comandar  o  exército.  Será  o  arauto  dos  Valar.  E  se  Melkor  obedecer  ao  chamado  –  será  recebido  como  um  querido  hóspede  na  terra  de  Aman.  Mas  se  for  derramada  ao  menos  uma  gota  de  sangue  –  que  o  tragam  pela  força.  Mas  –  que  todos  saibam  –  o  julgamento será justo. E cada um será recompensado de acordo com os próprios feitos.  Námo estremeceu. Sangue? Por acaso Manwë pensa que não tentarão proteger Melkor? Que a  sua ordem – não se envolver no combate – será ouvida? Ou é um cálculo? Mas os olhos do Rei do Mundo  estavam  límpidos e claros, e o belo rosto – calmo. “Como são parecidos... Mas um é vivo, e o outro... O  que será deles? O que será de Arda? E quem dirá o que devo fazer?”  E quando foram ditas todas as palavras, falou Estë:  ‐ Meu senhor e irmão! Parece me que hoje há não um conselho, mas um julgamento, e um mau  julgamento. Pois todos falam contra ele, e ele não pode nem responder, nem explicar, nem justificar‐se.  ‐  Não,  irmã!  Não  fale  assim.  Somente  uma  coisa  concluo  do  que  foi  dito  –  um  Vala  não  deve  viver em Arda. O lugar dos Valar é em Valinor. E ainda mais se fortalece a minha certeza de que Melkor  deve estar aqui. É somente isso que desejo.  ‐ Então peço, irmão – atenda ao pedido do meu esposo.  ‐ De boa vontade, irmã, se nos virmos que vocês têm poder para realizar este dificílimo feito.  E cada vez mais, o Senhor do Destino tinha a impressão de que a sentença não pronunciada já  amadurecia, e todo este conselho foi armado para ele, Námo, para que ele não possa depois falar que  não o ouviram, que foram injustos.  “Haverá uma grande guerra, é óbvio. As narinas de Oromë inflam como as de um cão de caça  pressentindo  uma  caçada.  O  que  significa  que  não  verei  Melkor  nunca,  se  ele  decidir  se  proteger  de  Valinor,  destruindo  uma  parte  de  Arda.  Se  não,  o  trarão  à  força.  Será  que  terei  poder  suficiente  para  protegê‐lo  então?  Pois  ele  não se  arrependerá...” Námo  estremeceu ao se  lembrar.  Porque  o  trataram  assim? Ele via outras saídas e não compreendia a crueldade da sentença. “Será que Manwë queria fazer  isso?  Ou  não?  Mas  porque  assim,  então?  Somente  para  quebrá‐lo?  Para  que  ele  nunca  mais  tenha  discípulos? Para o fazer desistir para sempre do desejo de mudar o mundo? Resulta, então, que Manwë  é capaz de ver o espírito dos outros... Significaria isso que ele também é capaz de sentir? De mudar? E se  for  assim,  talvez  ele  realmente  será  capaz  de  compreender  Melkor  e  reconciliar‐se  com  ele...  Pois  Manwë  tornou‐se  outro  desde  então,  pois  ele  duvidou  de  que  estava  certo.  Ou  ele  não  se  atreverá  a  mudar  para  agradar  a  Eru,  e  negará  a  si  próprio...  Quem  conhece  a  verdade,  quem  me  dirá...  Como  é  difícil  buscar  a  si  mesmo  e  julgar  a  si  mesmo,  e  ninguém  conseguiria  ajudar.  O  que  digo,  como  eu  mesmo saberia, a verdade é um cristal de muitas faces, e pode ser vista de formas diferentes... Pode‐se  tirar toda a terra que a envolve, como da raiz de uma flor... A raiz congelaria sem o invólucro... O que  estou pensando, que besteira... Esperaremos. Veremos”. 

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E  o  exército  dos  Valar  partiu  para  a  Terra  Média,  e  o  coração  de  Námo  apertava‐se  de  um  pressentimento  terrível.  Mas  ele  não  queria  acreditar,  tinha  ainda  esperanças  de  que  Melkor  será  novamente  condenado  à  prisão  nas  Mansões  de  Mandos,  onde  eles  poderão  conversar  novamente,  e  talvez consiga curá‐lo... Mas será que tudo que Námo havia tentado fazer levará a um fim funesto?  “Meu irmão, nem tudo será destruído. É imenso o sacrifício, mas o fim justifica os meios. A sua  vida é a salvação de Arda, então se salve, por favor, você consegue! Eu vejo, pode ser assim!” Ele sabia –  não será assim. E não desejava ver como será, temia – mas continuava vendo... 

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AQUELA QUE CURA. ANOS 544­545 DA 1ª ERA  ‐ Mestre...  Dessa  mesma  forma  ela  havia  vindo  pela  primeira  vez,  há  quatro  anos  –  cabelos  escuros,  cortados como os de um menino, olhos grandes, graciosamente desajeitada. Ele perguntou o nome dela  então. “Ahtene”, ‐ respondeu ela. “Seja bem‐vinda, Ahtene...” Ela abaixou ligeiramente a cabeça – os seus  olhos eram de um castanho esverdeado, tristes e bondosos, como os de um cervo jovem, ele ainda havia  pensado  que,  durante  os  quatorze  anos  que  ela  viveu,  não  via  a  alegria  com  freqüência,  ‐  e  disse  timidamente,  mas  sem  medo:  “Saudações,  Mestre...”  Havia  algo  nela  que  despertava  uma  dolorosa  ternura, algo vagamente familiar, mas era impossível compreender – o que...  ‐ Mestre, permita‐me, tentarei curar as suas mãos.  ‐ Não dará certo, menina...  ‐ Mas alguém já tentou?  Ele  reconheceu,  surpreso  –  não,  ninguém.  De  alguma  forma,  havia  logo  acreditado  que  estas  feridas e queimaduras não serão curadas. Ela decifrou sem dificuldade o significado do silêncio dele:  ‐ Viu só! Vou pelo menos tentar. Aprendi muitas coisas...  Era verdade: foi por isso que ela estava aqui. A menina possuía um dom raro até mesmo entre  os  mestres  de  cura  da  Fortaleza  –  sentir  as  ervas  e  falar  com  elas.  Alri,  um  dos  melhores  entre  eles,  somente dizia: “Nunca tive uma discípula dessas. Às vezes, no final do dia já estou caindo de cansaço, e  ela está bem – conte sobre aquilo, explique isso... Bem, acontece, resmungo um pouco... Mas que menina  mais persistente! Acredite, Mestre – às vezes penso que mesmo eu não poderia fazer nada, é impossível  curar a ferida, e olho – ela macera ou ferve alguma coisa, sussurra algo, coloca algumas folhas... e não é  que dá tudo certo! Acontece, é verdade, ela mesma depois mal consegue ficar em pé, só da para ver os  olhos – meia‐cara...”  ‐ Só não pense que não dará certo. É preciso acreditar.  Olhar sério, e a voz – carinhosa, mas firme. Certo, esta, se decidiu alguma coisa, não desistirá. “O  que é que farei com você... Irá só se assustar...”  ‐ Não pense, não terei medo, ‐ como se tivesse lido os pensamentos. – Mostre as mãos, Mestre...  Somente lábios que se apertaram. Ajoelhou‐se, ou a mão sobre as palmas dele.  ‐ Alguém te contou?..  Um gesto breve, sem levantar o olhar:  ‐ Eu sabia. Sempre soube... Só confie em mim.  “Se você soubesse porque eu escolhi este caminho...”  Ela  curvou‐se  sobre  as  mãos  dele,  sussurrou  algo  –  rapidamente,  com  ardor,  sem  som.  Ele  sentia  a  sua  respiração  morna  nas  próprias  palmas;  ou  parecia‐lhe,  ou  a  dor  realmente  diminuía...  Surpreendeu‐se: será que conseguiu me convencer também?.. Inacreditável...  Ela  fechou  os  olhos,  lutando  contra  a  invencível  vontade  de  tocar  com  os  lábios  estas  mãos  feridas;  apertou  os dentes sentindo como  seus olhos se  enchem  de  lágrimas.  Queria  acreditar,  queria  acreditar  tanto  que  tudo  dará  certo,  pois  ainda  não  houve  nenhuma  vez  que  não  desse...  não  é  nada,  havia  feridas  piores...  mas  nunca  houve  feridas  assim.  Incuráveis.  Quão  longos,  infinitos,  são  os  minutos...  Se  você  soubesse...  Se  soubesse  –  todos  estes  anos,  tudo,  somente  para  isso...  Tontura,  sombras escuras começam a obscurecer a vista. “Não pode ser. Não pode ser! Não acredito...”  ‐ Não agüento... mais...  Ele a segurou quando ela começou a cair lentamente. Sem abrir os olhos:  ‐ Então?..  Ele ficou em silêncio, olhando para o rosto dela.  ‐ Não consegui... Não diga nada! – quase com raiva. – Eu sei. Então ainda não aprendi nada.  Uma lágrima, ardente e de raiva, conseguiu escapar debaixo das longas pestanas:  ‐ Eu me odeio.  Ele não sabia o que dizer. Tentou tranqüilizá‐la:  ‐ Ficou bem melhor, menina. Acredite, é verdade.  ‐  Exatamente.  Menina.  Menina.  Menina  burra  e  presunçosa.  Pode  falar  assim  mesmo.  E  não  precisa me consolar! – olhou com desafio. – Perdoe, somente. Se puder. Por tê‐lo feito ter esperanças. E  eu... Perdoe.  Ela ergueu‐se rapidamente e correu para fora da sala antes que ele pudesse responder. 

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Depois ele não a viu por muito tempo – aparentemente, Ahtene evitava encontrar‐se com ele.  Até esse dia...  Ela  não  tinha  sono  algum  nessa  noite:  uma  estranha  inquietação,  que  não  permitia  fechar  os  olhos nem por um instante. Até mesmo os livros antigos conseguiam aliviar a perturbação do espírito;  talvez a culpada disso seria a tempestade de neve que açoitava as janelas...  Ela  não  conseguia  se  explicar  como  sabia  que  deveria  vir  justamente  aqui,  à  Torre  Solitária.  Frio  vinha  da  porta  semi‐aberta,  mas  via‐se  que  no  quarto  há  uma  lâmpada  acesa  –  então,  não  está  dormindo.  Não  está  dormindo.  Estranho  pensamento.  Triste.  Sem  sentido.  Ele  dizia  –  Imortais  não  sabem dormir.  O pensamento sobre imortalidade a fez demorar‐se na soleira. Talvez isso seja mais fácil para  as  crianças  entenderem  –  parece‐lhes  que  jamais  morrerão.  E  estão  certas:  ele  também  diz  que  os  homens  não  morrem,  partem.  De  modo  geral,  nos  últimos  tempos  ele  fala  muito  sobre  o  Caminho.  Acreditam‐lhe.  Nos  homens  da  Fortaleza,  não  há  medo  da  morte  –  e  por  isso  eles  mesmos  às  vezes  provocam  medo  quase  sobrenatural.  Muitos  pensam  que  os  Cavaleiros  Negros desconhecem  o  medo:  como  se  não  houvesse  nada  mais  terrível  que  ir  além,  como  se  seria  possível  temer  somente  por  si  mesmo. Risível. E triste.  Imortalidade... Aqueles que estão ao seu lado partem, sem retorno – e você vive. E sempre há  pessoas em sua volta, e você sempre está sozinho, pois sabe: eles partirão. E você ficará. E lembrará –  de tudo e de todos. É difícil compreender como é isso – lembrar‐se de tudo. Às vezes alguém diz, por  acaso: “Mestre, não se lembra?..” – e nos olhos dele surge a sombra de um triste sorriso. Misericordiosa  dádiva  –  esquecimento:  apagam‐se  as  lembranças,  e  as  mais  pesadas  e  terríveis  delas,  perdendo  a  nitidez,  deixam  atrás  somente  uma  vaga  amargura  e  dor  abafada.  E  o  homem  acostuma‐se  à  ela.  E  quando, ao se lembrar, revive‐se tudo novamente? Tal como se estivesse acontecendo agora?.. Ele uma  vez mencionou essa propriedade da memória dos Imortais, e desde então ela freqüentemente parava  para refletir sobre isso.  A jovem agitou a cabeça, tentando expulsar os pensamentos tristes, e esgueirou‐se para dentro  do quarto.  ...Janela com esquadrias finas está escancarada, o vento do sul entra no quarto, atira punhados  de neve no rosto daquele que está ao lado da janela – alto, grisalho, enrolando‐se em asas como se fosse  uma capa...  Ele estava parado, com o rosto para cima, olhos fechados – ela sabia isso mesmo sem ver, ‐ e o  vento  fazia  voar  os  seus  cabelos  –  brancos,  brancos  como  a  lua  invernal,  e  agitava‐se  a  chama  das  estrelas  no  frágil  cálice  da  lâmpada  –  fogo  do  espírito  irrequieto,  e  a  noite  de  tempestade  lá  fora  era  clara,  o  vento  empurrava  as  espectrais  nuvens  rasgadas,  e  nos  espaços  entre  elas  via‐se  o  céu  negro  com  distantes  faíscas  das  estrelas  –  noite  de  lua  cheia;  sombras  e  brilhos  corriam  pelo  rosto  dele,  e  tremiam as asas doentes...  Ela suspirou silenciosamente, e o caule seco escorregou dos dedos em silêncio, mas ele ouviu e  virou‐se, e ela sussurrou – não... – sabendo o que acontecerá agora: asas negras se transformarão em  capa,  as  estrelas  nos  cabelos  irão  se  desfazer  em  neve,  e  a  estrela  de  gelo  na  fronte  se  apagará,  e  se  apagará,  desaparecerá  dos  olhos  essa  luz  incrivelmente  amarga  e  feliz,  que  fazia  visível  somente  os  olhos, somente o olhar...  Com a mesma expressão no rosto, como se ainda estivesse sob o poder de uma visão que ela  desconhecia:  ‐ Você?..  ‐ Eu, Mestre, ‐ somente com os lábios, ‐ você deve estar com frio... te trarei vinho quente...  Assim já foi. Ele assentiu.  ‐ E o fogo se apagou... Eu já...  ‐ Não precisa...  Tateando,  sem  tirar  os  olhos  do  rosto  dela,  ele  fechou  a  janela,  deu  um  o  em  direção  à  lareira – assim já foi – e traçou no ar o símbolo Llah: ergueram‐se as chamas.  ‐ Mas... não foi por isso que você  veio, ‐ ele pronunciou com dificuldade estas palavras. – Você...  queria falar comigo?  ‐  Sim...  Não...  –  subitamente  ela  compreendeu  o  que  quer  dizer,  percebeu  que  alguns  galhos  quebradiços  e  raízes  secas  que  ela  ainda  segurava  eram  somente  um  pretexto,  razão  para  vir. 

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Compreendeu  também  que  não  dirá  nada  –  simplesmente  não  conseguirá,  tão  monstruosa  e  inacreditável era a visão que ela teve – ou talvez somente um pesadelo.  E lentamente, como se estivesse dormindo, abaixou‐se, pegou o frágil caule, aproximou‐se da  mesa. Farfalhar – sussurro...  ‐  Eu  trarei  vinho,  ‐  repetiu,  sentindo  dolorosamente  que,  talvez,  estava  destruindo  a  incompreensível, criada por ela mesma ilusão que talvez nunca mais voltará, essa sombra de memória –  que ele não responderá à única pergunta que ela agora queria – e tinha medo – fazer.  ...Retornou  muito  rapidamente;  ele  sorriu  somente  com  os  olhos,  agradecendo,  ao  receber  o  cálice das suas mãos.  ‐  ...Esta  é  a  artemísia  –  ahene,  a  chamam  ainda  de  Dama  Negra:  há  uma  lenda...  Ela  acalma  a  tristeza, diminui a dor; se esfregar as folhas e apertá‐las contra a ferida, estanca o sangue, e a ferida se  cura mais rapidamente. Também tratam com ela a febre... Este é um galho do salgueiro, niene; as folhas  frescas do salgueiro são boas para colocar sobre feridas inflamadas, e a seiva da árvore, recolhida em  época de floração, cura doenças da vista. Eis o cinco‐folhas – cyet’Alchoro, Pegada do Lobo: ele aguça os  sentidos e dá clareza aos pensamentos, e se chama de Pegada do Lobo pois cresce nas florestas mais  afastadas – as lendas dos homens dizem que é lá onde ou o Lobo Antigo. Zimbro, yellh; seus frutos  são coletados desde o décimo quinto dia do símbolo de Lokie até o quinto dia do símbolo Hea, e secam  somente  ao ar  livre.  Para  que  a  úlcera  seque  e  cure  mais  rápido,  os  frutos  secos devem  ser  moídos  e  misturados  com  mel,  e  se  lavar  a  cabeça  e  os  cabelos  com  eles  fervidos  ou  simplesmente  molhar  a  fronte  e  as  têmporas,  é  possível  diminuir  as dores  de cabeça.  A fumaça do zimbro seco  é  boa,  é mais  fácil de pensar‐se com ela... Cyella, cana‐cheirosa; cálamo‐aromático. Suas raízes são recolhidas a partir  do final de outono até os primeiros dias do símbolo de Alchor, mas é preciso as desenterrar com uma  lâmina de ferro. Também cura as feridas – se macerá‐la ou polvilhar a ferida com raízes secas moídas. E  esta é a raiz do íris, ielle; se misturar a raiz seca ao vinho, ajudará bem contra a tosse e dores no peito,  tranqüiliza o espírito e torna menos agudas as dores do corpo. E este – este é elgele, espiga estrelar...  onde é que a encontrou? É difícil achá‐la nas florestas daqui. Ajuda em caso de doenças de peito. E... isso  – absinto prateado. Baixou os olhos. Longo silêncio.  ‐ Erva dos Andarilhos. Erva do Caminho... Ahtene, não foi por isso que você veio. Você sabe isso  tudo tão bem quanto eu.  ‐  Erva  do  Caminho...  –  repetiu  ela  e  perguntou,  inesperadamente.  –  Mestre...  é  possível  retornar? Se der o o para além da fronteira do mundo?  ‐ Não sei, ‐ surdamente, relutante. – Mas... Se for necessário, se deixou algo por fazer, não fez,  não finalizou, e não há mais ninguém que...  Assim já foi.  ‐ Algum dia eu também...  A frase inacabada queimou‐a – inável, horror que roubava‐lhe a voz. Como se fosse por  causa  daquela  visão  sobre  a  qual  ela  não  poderia  contar  nem  mesmo  ao  Mestre.  Nem  mesmo  a  ele.  Justamente a ele.  O  seu  olhar  caiu  sobre  a  mão  estreita  com  o  bracelete  pesado  da  algema  no pulso  –  ele  não escondia mais dela as mãos.  ‐ Os grilhões do ódio, ‐ sem sentido, sem perceber o significado das palavras.  ‐ O que?..  Ela  olhava  diretamente  para  o  rosto  perplexo  dele,  olhava  com  olhos  bem  abertos  que  pareciam não ver nada:  ‐ E é impossível romper os grilhões do ódio... Orthenner havia tentado uma vez... Depois – subitamente, bruscamente:  ‐ Mestre, de onde me lembro disso?  Ele quase inconscientemente notou: não “sei” – “lembro”.  ‐ Pois isso foi há tanto tempo...  ‐ E a dança dos Helgeayni...  ‐ E a dança dos Helgeayni... De onde você...  Ele levantou‐se, deu uma volta pelo quarto, tentando não mancar – por costume.  ‐ Ahtene... 

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Como te explicar isso, como te contar?.. Sei muito; muito – mas não tudo. Me julgam destemido  – e  agora  tenho  medo.  Tenho  medo  de  errar.  Tenho  medo  de  despertar  a  sua  memória,  não  sei,  não compreendo porque. Uma palavra bastará, e eu não me atrevo a pronunciar essa palavra... Diga, caule  de  absinto,  vê  aquilo  que  eu  vejo?  E  o  que  será  de  você,  se  você  se  lembrar?  O  que  fará?  O  que  devo  fazer?..  ‐ Ahtene, eu... eu não sei.  Prudência – misericórdia – covardia... não importa como chamar. Não me compreendo. Ou esta é você, aquela você, e você retornou?..  ‐ Mestre...  A  voz  atrás  dele,  inesperadamente  surda.  Ele,  sem  se  virar,  sentiu  como  ela  abaixa  a  cabeça,  como relaxam os ombros dela.  ‐ Você deve estar cansado... Eu... vou andando.  Sem esperança de que ele irá pará‐la.  ‐ Virei... outro dia. Depois.  Ele não teve coragem de se virar.  ‐ Vou indo, ‐ baixinho. E de repente: ‐ Kori’m o anti‐ete.  Ele estremeceu e virou‐se. Ela repetiu, olhando nos olhos dele:  ‐ Kori’m o anti‐ete, Melkor.  E, demorando‐se por um instante, levantou os braços – mãos espalmadas viradas para cima.  Símbolo do coração aberto – sinal de que esta conversa ficará entre eles – pedido de tornar‐se  discípula, que não pode ser recusado – ou... Ou tudo isso junto? E o nome além do costumeiro “Mestre”...  Ele tocou as mãos dela – palma conta palma:  ‐ Kor‐me o anti‐ete.  Olhou  para  o  rosto  dela  –  com  quanta  confiança  olha,  Escuridão,  que  olhos,  lábios  quase  infantis – meu coração está nas suas palmas, palavras da língua antiga...  ‐ Vou indo.  Ele  assentiu,  em  silêncio.  Ela  foi  em  direção  à  porta  –  os  leves  e  um  pouco  hesitantes,  novamente  lembrando  um filhote  de  cervo;  ele  fechou  os  olhos  e  ouviu  o  baixinho,  parecido  com  um  gemido:  ‐ Mestre, Melkor – quem sou eu?  E não estava mais no quarto. Como um sonho.  Ele  aproximou‐se  da  mesa,  involuntariamente  prestando  atenção  no  som  dos  os  –  hesitantes, como às cegas – e ergueu o caule do absinto prateado.  Ela não veio mais. Não perguntou sobre mais nada. E quando eles se encontravam – não é difícil  se  perder  entre  mais  de  mil  pessoas  –  o  cumprimentava  com  uma  leve  reverência,  apertando  a  mão  contra  o  coração,  e  se  esgueirava  –  leve,  fininha,  aparentando  ser  inacreditavelmente  jovem  em  suas  roupas masculinas.  ...Ela  entrou  –  indecisa,  como  se  obrigasse‐se  a  andar.  Nessa  hora,  visitantes  eram  raros  –  as  pessoas dormem à noite. Nesses minutos, ele pertencia somente a si mesmo. Ele podia ser si mesmo. E  eram  horas  terríveis,  pois  eram  as  horas  da  verdade.  De  dia  ele  ainda  poderia  esperar  o  melhor,  que  tudo irá bem, e no silêncio da noite a impiedosa percepção do mal vindouro, inevitável e cruel, apertava  cada vez mais o seu coração. Ele não parecia majestoso agora – um homem grisalho e cansado. Estava  sentado,  curvado,  ao  lado  da  mesa  baixa,  apertando  as  têmporas  e,  sem  piscar,  olhava  para  o  fogo  branco  –  pequena  estrela  no  cálice  de  cristal.  Pequena  lâmpada  mágica.  Triste  diversão.  E  a  noite  continua,  infinitamente...  Haveria  ainda  muitas  noites  assim...  Já  desapareceu  na  névoa  do  mar  a  luz  amarga  da Silmaril roubada. Logo ela nascerá como uma estrela ensangüentada – símbolo de guerra e  vingança contra o Inimigo...  Uma voz baixa atrás dele:  ‐ Mestre... Posso?  Ele estremeceu, subitamente arrancado do redemoinho infinito dos seus pensamentos:  ‐ Quem está aqui? Você? Porque veio, minha criança?  Olhos amargos e desesperados, vermelhos de lágrimas:  ‐ Você estava assim sentado agora, Mestre... E as mangas... Ficou tão pesado...  O Livro Negro de Arda 

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Ele se xingou em pensamentos. É impossível ser ele mesmo até quando se está sozinho... Mas o  que houve com ela? Nem parece mais ela mesma... Sempre tão calma, confiante, e agora... E a voz...  ‐ O que a trouxe aqui? – perguntou o mais suave que pôde.  ‐ Eu? Eu... Mestre, sabe... – ela tentou sorrir, mas os seus lábios tremiam lamentavelmente. Ela  começou a chorar – assim choram as crianças maltratadas, esfregando desajeitadamente os olhos. Ele  levantou‐se rapidamente, abraçou‐a pelos ombros e a levou até a mesa.  ‐ Sente‐se. Por favor, se acalme. Aqui, beba. O que aconteceu, então?  ‐ Não é nada, vou embora... Que besteira...  Tentou sorrir entre as lágrimas.  ‐  Não  irá  a  lugar  algum.  Diga,  o  que  aconteceu?  Por  acaso,  posso  deixá‐la  sozinha  com  o  seu  mal?  Pareceu‐lhe que ela acalmou‐se um pouco. Ele caminhava lentamente para lá e para cá, olhando  para  a  parede.  E  um  instante  depois  ela  apertou‐se  contra  as  pernas  dele  –  um  novelo  trêmulo  –  e  sussurrou, rindo e chorando:  ‐ Mestre, eu te amo. Amo. Pois é, falei...  Provavelmente, não poderia responder nada mais idiota:  ‐ O que fazer agora...  Nunca havia se sentido tão impotente. Ele a levantou – com cuidado, as mãos tremiam.  ‐ Minha criança... pobre menina... O que é que farei contigo...  Ela ficou em pé, de olhos fechados; depois, com súbito orgulho, quase com desafio, levantou o  rosto; os lábios se entortaram num sorriso amargo:  ‐ Sei que você é para todos, não pode pertencer a uma só. Mas eu te amo, e tenho coragem de  dizer isso na frente de todos. O que me importa que nunca poderá me amar? – eu vivo em sua honra, e  morrerei  por  você  quando  chegar  a  hora.  Eu  sei  o  que  acontecerá,  e  peço‐o  somente  uma  coisa:  permita‐me  ficar  aqui,  não  me  roube  pelo  menos  esta  última  felicidade  –  morrer  por  você.  Pois  não  pode me dar mais nada. Sei tudo o que dirá, tudo o que pensará – não importa. Por favor.  “Não.  Não!  Ninguém  mais  morrerá  por  mim  –  assim.  Nunca  me  atrevi  a  obrigar  alguém.  Mas  agora será assim... Você não morrerá. Você deixará de me amar. Grande Escuridão, você tem os mesmos  olhos... como é que não entendi antes... simplesmente não me permitia compreender, acreditar... Você é  a mesma? Outra? Não precisa, para que, é uma punição terrível...”  ‐ Mas porque – eu...  ‐ Porque não está bem. Sente dor por todos. Será que ninguém poderá tomar pelo menos uma  parte da sua dor? E mais uma coisa... Sim, as mulheres amam pelo sofrimento. Mas não sabe, por acaso,  que você é belo? Mais belo que todos em Arta? E eu sou uma simples mulher...  ‐ Belo... – ele sorriu torto. – Olhe melhor para mim.  Ela ou o olhar dele:  ‐ Sim. Você é belo.  ‐ Menina. Não sei quanto a todos, mas eu sei bem quem é belo, e quem não. Gorthaur é melhor  que eu em tudo. Eu mesmo escolhi esta forma para ele. Eu sei. Porque não ele?  Ela sorriu:  ‐ Eu te amo, Melkor... – e repetiu na língua antiga. – Mellye‐te, mel kori.  ...Como um conto de fadas. Triste e belo conto de fadas. A bela dorme numa caverna ao lado da  lagoa escura entre abetos; dorme um sono mágico – enquanto não vem aquele cujo destino é despertá‐ la... Ele vinha aqui, ficava longas horas ao lado da cama dela, estudando o rosto da adormecida, sem se  atrever  a compreender porque ela lhe parece tão dolorosamente familiar, não se atrevendo a chamá‐la  pelo nome...  ...Ele chefiava um dos numerosos bandos de bandidos que perderam a fé em tudo – e nos Elfos,  e nos senhores deles no oeste; inimigos a todos além deles mesmos. E mesmo assim o Inimigo vinha em  primeiro lugar. Provavelmente, ele fez muito mal aos Orcs – os guerreiros de Ast Ahe, que já viram de  tudo, não se recordavam de que um homem arrebatado das garras dos Orcs estivesse mutilado até tal  ponto. Os Orcs tentaram arrancar dele onde se escondiam os seus homens. Os descendentes loiros do  povo de  Hador  eram  inimigos  ferrenhos dos Orcs,  e  aqueles  os  massacravam,  incluindo  até  os bebês.  Num  lugar  secreto,  na  floresta,  viviam  os  seus  homens  –  com  mulheres  e  filhos;  e  por  isso  ele  continuava  calado.  No  decorrer  das  infinitamente  longas  horas,  quebravam‐lhe  metodicamente  as  O Livro Negro de Arda 

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pernas  –  todos  os  ossos,  um  a  um.  O  seu  corpo  havia  se  transformado  numa  só  ferida.  Finalmente,  enraivecidos  pelo  seu  silêncio,  os  Orcs  decidiram  arrancar‐lhe  a  pele.  Eles  já  começaram  a  por  em  prática  este  plano  quando  um  destacamento  de  cavaleiros  negros,  atraídos  pela  sua  gritaria,  os  dispersou. O fruto horrendo estava pendurado no galho baixo de um carvalho. O pior de tudo era que os  Orcs  o  fizeram  engolir  alguma  beberagem  que  o  impedia  de  perder  a  consciência.  O  primeiro  pensamento  foi  –  acabar com  ele,  para  que  não  sofra. Mas  depois decidiram  tentar  salvá‐lo.  Levavam  primeiro com cuidado, pois ele gritava de dor ao menor movimento. Depois cavalgaram com  o máximo  de pressa, já não se importando com os gritos – se não, não conseguiriam trazê‐lo vivo.  ...Esses  grandes  olhos  cinzentos  eram  tão  parecidos  com  os  olhos  de  Gorthaur...  Uma  bola  ensangüentada  de  carne  chamuscada.  Ele  sozinho  não  poderia  ajudar  a  este  homem  –  compreendeu  logo. Cinco dos seus melhores discípulos o auxiliavam. Como um joalheiro, ele unia os pedaços de ossos  – tempo  infinitamente  longo,  eternidade...  Quando,  finalmente,  terminaram,  haviam  ado‐se  dois dias. O homem dormia. Agora ele irá viver...  aram‐se longos dias. O horror vivido ficou atrás – um pesadelo; mas ao ouro dos cabelos  misturava‐se prata. Ele não sabia onde estava, mas como o medicavam e tratavam bem, ele pensava que  era um povoado élfico, e o majestoso senhor grisalho, provavelmente, era algum rei élfico. Vestido de  negro... Deve ter vivido muitas tristezas, perdido pessoas queridas...  Era bom conversar com ele, mesmo que um pouco estranho – quem nesses tempos fala sobre  beleza  e  paz?  Triste  sábio,  uma  pena.  São  estes  que  perecem  nos  nossos  dias.  A  morte  leva  os  mais  desprotegidos  e  eles,  via  de  regra,  são  os  melhores.  Quão  estranhamente  se  desfigurou  o  rosto  dele  quando o homem disse o próprio nome – Húrin...  E um pouco depois, Húrin viu de relance as mãos do interlocutor. E pela primeira vez a suspeita  penetrou na sua alma. Em breve, ele tomou coragem e perguntou a um dos que cuidavam dele qual é o  nome daquele que chamam aqui de Mestre...  O golpe foi terrível. Como se fosse a traição do melhor amigo. Ele havia se apegado tanto a este  homem...  Inimigo...  não,  impossível.  O  Inimigo  que  ele  conhecia  das  histórias  não  se  parecia  absolutamente  com  aquele  que  ele  via.  E  aquilo  não  era  uma  ilusão,  Húrin  sentia.  Mas  como  então  deveria entender tudo que diziam dele? Isso torturou‐o tanto que ele começou a inventar explicações  mais inverossímeis. O horror vivido novamente, de forma inevitável, enchia o seu coração. Ele ou a  noite em claro, à beira do delírio; seus pensamentos se confundiam, e visões horrendas formavam‐se na  escuridão. De  manhã,  o  tiraram  do  laço  da  forca  improvisada  –  ainda  vivo,  por  sorte.  O  medo  o  empurrou ao suicídio.  ...Vala estava ao lado do homem e olhava severamente nos seus olhos:  ‐ E porque fez isso, Húrin? Por acaso demos‐lhe alguma razão?  O  homem  evitou  o  seu  olhar,  fechou  os  olhos,  deixou  a  cabeça  cair  sobre  o  travesseiro.  Era  difícil e dolorosamente vergonhoso falar.  ‐ Perdoe‐me. Mas as dúvidas perturbaram‐me. Eu não sei em que devo acreditar. Não é tão fácil  esquecer  tudo  que  foi  me  ensinado  na  infância.  Quero  acreditar  em  você  –  e  não  consigo.  Ouça,  conversei com você e não acredito que seja cruel de forma tão sobre‐humana. Não sei porque ordenou  tratar‐me.  Se  for  para  novos  tormentos,  melhor  me  mate.  Acredito  que  conhece  o  que  é  compaixão.  Talvez  esteja  enganado,  e  o  seu  costume  ordene  matar  os  prisioneiros  de  forma  dolorosa,  mas  pelo  menos por seu ado tenha pena de mim! Pois você veio a Arda por amor a ela, então lembre‐se do  nome que levava! Pois você nem sempre foi assim!  ‐  Certo,  ‐  respondeu  Vala.  –  Certo,  Húrin.  Nem  sempre.  No  ado,  eu  até  sabia  voar,  rir  e  cantar.  Até  que  o  meu  irmão  quebrou  as  minhas  asas,  roubou  a  minha  alegria  e  privou‐me  da  minha  canção.  Mas  sempre  lembrei‐me  do  meu  nome.  Nunca  o  mudei  e  nunca  o  trai.  É  estranho  que  você  também compreenda o sentido dele. Porque? Porque não Aquele que se Ergue em Poder?  ‐ Mas eu conheço a língua dos Elfos...  ‐ Os outros também conhecem, mas por alguma razão não compreendem... Agradeço por isso.  Por ter acreditado na minha misericórdia. Por ter acreditado em mim. Que pena que aquele que levava  o mesmo  nome  que  você  foi  mais  obtuso...  Quando  estiver  melhor  poderá  ir.  E  por  enquanto,  ‐  Vala sorriu brevemente, ‐ é um prisioneiro.  Ele  demorou a  abandonar a  Fortaleza.  Aqui,  ninguém  mais o considerava  inimigo,  e  ninguém  limitava a sua liberdade. Estranhamente, o pensamento sobre fuga nunca lhe veio à cabeça. E as vezes 

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ele  saia  da  fortaleza  negra  e  vagava  pelas  florestas.  E,  provavelmente,  o  próprio  destino  o  levou  até  aqui...  ... Como um conto de fadas. Triste e belo conto de fadas. A bela dorme numa caverna ao lado da  lagoa escura entre abetos; dorme um sono mágico – enquanto não vem aquele cujo destino é despertá‐ la...  Ele  olhou  longamente  para  o  jovem  e  triste  rosto  daquela  que  dormia  e  depois  não  se  conteve,  abaixou‐se  e  a  beijou.  E  isso  também  era  um  conto  de  fadas,  pois  ela  abriu  os  olhos  e  sorriu‐lhe.  Ele  finalmente tomou coragem e perguntou:  ‐ Quem é você?..  Farfalhar‐sussurro:  ‐ Ahtene...  “...Será que o destino será sempre tão cruel? Será que estes também perecerão? Como eles são  belos em sua felicidade...”  ‐ Você foi meu hóspede por muito tempo, Húrin. Agora, quando está totalmente curado, pode ir  embora.  ‐ Senhor... Para onde irei agora? E  como poderei partir sozinho? Será que me permitirá levar  comigo este tesouro?  O rosto do Vala ficou sério e triste:  ‐  Ao  contrário.  Eu  quero  que  vocês  partam.  Pois  sim.  Eu  deixo  que  você  vá,  mas  com  uma  condição.  Você levará os seus homens daqui para o leste. E vocês nunca levantarão a espada contra os  meus guerreiros. E – cuide dela.  ‐ Farei tudo. Mas porque para o leste?  ‐ Não pergunte. É uma ordem. E amanhã, que haja alegria – festa e alegre casamento. É raro isso  acontecer por aqui... 

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GUERRA DA IRA. ANOS 545­547 DA 1ª ERA  Eis que começou novamente. Esse pressentimento de fim inevitável, que não o deixava desde  aquele dia em que Gorthaur lhe trouxe a gema‐estrela.  ‐ ...Veja, Mestre...  No rosto de Gorthaur, novamente severo, havia um sorriso tímido. Ele próprio provavelmente  não conseguiria explicar porque quis preservar na gema a luz da Estrela. Se Melkor o perguntasse sobre  isso, diria somente o mesmo que Artífice Geleon havia dito um dia: “O coração dirigiu o meu trabalho,  Mestre...” Mas Melkor não fez perguntas. Ele somente pegou nas mãos, com todo o cuidado, o cristal no  qual  estava  aprisionado  um  raio  da  Estrela,  e  seu  rosto  era  triste,  e  as  mãos,  ou  pelo  menos  assim  pareceu  a  Gorthaur,  tornaram‐se  as  de  antes  –  jovens  e  fortes,  sem  algemas  pesadas.  Por  um  único  instante.  Será  que  o  Discípulo  havia  percebido  algo?  A  voz  do  Mestre  permaneceu  calma,  e  as  suas  palavras aqueceram o coração de Gorthaur. E ele queria simplesmente sentar‐se aos pés do Mestre, e  ouvi‐lo  –  como  naqueles  tempos  em  que  ele  ainda  não  era  o  Senhor  dos  Guerreiros,  mas  um  simples  Maia exaltado, que mal começava a compreender a beleza e a sabedoria do mundo... Melkor ou os  dedos levemente sobre os cabelos dele:  ‐ Agradeço, meu Discípulo.  Maia não perguntou – porque. Pareceu‐lhe que agora deveria ficar calado. E não pensava sobre  nada – era bom e amargo demais – simplesmente ficar ao lado. A mão direita de Melkor deitou‐se sobre  o seu ombro, e na esquerda brilhava a gema‐memória. Depois Gorthaur compreenderia: Melkor entregou‐lhe uma parte do próprio poder então. E ele  nunca mais se separou desta gema, carregava‐a no peito, próximo ao coração.  E então ele disse, quase inaudivelmente:  ‐ Nunca te abandonarei.    Agora ele sabia o que deveria acontecer. Guerra. Justamente agora quando Ast Ahe pouco tem  para opor ao exército de Valinor. Ele mesmo sabia que seria difícil defender‐se mesmo se os restos dos  reinos  dos  Noldor  se  unissem  contra  o  Norte.  Gorthaur  também  sabia  disso,  por  isso  aproveitou  a  primeira  chance  para  destruir  Gondolin.  Elfos  diziam  –  nenhum  dos  guerreiros  do  Reino  Oculto  cruzaria  as  fronteiras  de  Gondolin...  Possivelmente,  mas  quem  poderia  dizer  isso  ao  certo?  E  alguns  milhares  de  guerreiros  bem  treinados...  Sim,  Gorthaur  mostrou‐se  um  comandante  experiente.  E  foi  certo que as mulheres e as crianças tiveram uma possibilidade de fugir: não há seu sangue nas mãos do  Senhor dos  Guerreiros.  Verdade  que  chegaram  notícias  de  que,  nas montanhas,  eles  esbarraram  num  bando de Orcs, e um dos Balrogs estava com eles... Não há culpa de Ast Ahe nisso: ninguém sabia sobre  a trilha oculta, e nem todos os Orcs obedecem ao Norte. Eyno pereceu... Zombeteiro e alegre menino –  Eyno... Grande guerreiro de Gondolin – Glorfindel.  Quase  quarenta anos  de  paz.  Noldor  agora  estão  no  sul,  tal  como  ele  havia  desejado  outrora.  Aqui  restaram  somente  Homens.  Aqueles  que  vêm  a  Ast  Ahe  já  não  buscam  o  combate,  tal  como  era  antes: esses meninos ainda não tiveram tempo de aprender o que é guerra. Mas não irão embora se ela  começar.  Guerra. Agora ele sabia, sabia ao certo.  “Não te deixarei...”  “Meu discípulo...”  Não. Não agora.  Ele  pediu  que  lhe  enviassem  guias  –  aqueles  que  conhecem  o  caminho  através  de  Ered  Luin.  Enquanto  eles  estavam  em  Ast  Ahe  –  enviou  mensagens  aos  anciãos  dos  Homens  do  Leste  e  governantes dos clãs do Norte. Era uma ordem: todas as pessoas que nada tinham a ver com a guerra –  mulheres, velhos, crianças – devem sair de Beleriand para o Leste. Jovens guerreiros, é claro, vão querer  combater. Mas eles também deverão partir. Alguém deverá proteger os refugiados. Os chefes deverão  convencê‐lo. Mas mesmo assim: pessoas demais irão perecer... É inevitável...  Arta  pressentia  o  mal.  Quando  ele  retornou  da  prisão  em  Valinor,  viu  como  havia  mudado  a  face do mundo. Afiadas enseadas, rachaduras – como cicatrizes... Agora, será mais terrível. Valar em sua  maioria são estranhos a Arta, e não se importam com a dor do mundo – basta destruir o Inimigo. Para  que não reste nenhum vestígio. Como então. 

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Ele não conseguia nem esquecer, nem perdoar‐se. A memória ficava como um nó na garganta,  queimava o peito, gelava como uma dor salgada e vermelha nos lábios – como se o tivessem feito beber  um cálice de amargura, cálice de sangue morno...  Agora, não poderia ceder aos sentimentos: isso atrapalha os pensamentos. E é preciso tomar  decisões mais rapidamente.  Não  perseguirão  os  Homens.  “Poderosos  Valar  –  sorriu  de  forma  fria  e  horrível,  ‐  precisam  somente de mim”.  “Não te deixarei...”  Melkor apertou os punhos. “Gorthaur. Meu Discípulo. Se ele não partir – o que então? Prisão?  Julgamento dos Valar?!”  Subitamente, ele viu com inacreditável nitidez o que farão com o Maia imortal.  “Não!..”  E lá, além da fronteira do mundo – pois não haverá lugar para o rebelde em Arda – na agonia  infinita  –  não  se  esquecer  nem  por  um  instante  –  Gorthaur  será  condenado  a  infinitamente  morrer  e  retornar, para morrer novamente...  Tal  como  nesta  sala  –  quase  morto,  ensangüentado  –  Discípulo,  Noite  Alada,  ‐  sem  poder  se  mover, sem conseguir falar, no rosto pálido viviam somente os olhos – já enevoados pelo sofrimento,  indefesos, cheios de súplica...  E haverá – o corpo escuro na rocha branca, mas ele não gritará, eu sei, ele não irá gritar, não  permitirá  que  eles  vejam  a  dor  dele,  e  isso  se  prolongará  infinitamente,  ele  é  forte,  muito  forte,  ele  morrerá e retornará ao corpo, e morrerá novamente...  E da multidão, aquele, segundo, irá assistir, e em seu belo rosto haverá um sorriso vitorioso...  Eles todos irão assistir – eles desconhecem dor, crianças cruéis, e de longe isso até é belo – uma  cruz negra sobre branco, quando é impossível ver o rosto e as feridas... Depois se entediarão, pois ele  não irá gritar, e eles não haviam gritado... Tédio. Cruéis e cegas crianças. Onipotentes crianças imortais.  Mas  os  brinquedos  são  vivos,  e  seria  possível  acusar  aqueles  que  desconhecem  dor  e  sofrimento  de  crueldade?  Poderia‐se  chamar  de  desumano  aquele  que  nunca  havia  sido  humano...  Eles  não  mereceram ódio. Eram dignos de pena. Não têm consciência do que fazem.  Basta. Restou somente o mais complicado.  Você deve viver, Discípulo.  ...Gorthaur apresentou‐se perante o trono de Melkor, sem olhar no rosto daquele. Não que este  rosto fosse monstruoso ou repugnante, não. Mas quando ele fala, nas rachaduras das cicatrizes aparece  sangue. É impossível acostumar‐se à isso.  ‐ Pegue. Chegou a hora de fazer o juramento.  A voz do Mestre era calma e severa, e a espada negra nas mãos – Ira Alada, Espada da Vingança.  Gorthaur tocou com os lábios a lâmina de gelo:  ‐ Entrego‐me ao serviço ao Grande Equilíbrio dos Mundos...  Calou‐se. Estendeu a espada de volta para Melkor, mas aquele o fez parar com um gesto:  ‐ Ela é sua. Não precisarei mais. Junte os homens...  Maia levantou os olhos:  ‐  Já  fiz  isso,  Mestre!  E  já  enviei  mensageiros  para  o  Leste...  Estamos  prontos  e  esperamos  somente uma ordem para começar a luta!  “Escuridão Onipotente, ele está feliz!.. Pensa que adivinhou os meus pensamentos... não com a  guerra se alegra, mas que irá defender‐me... eu?! Meu menino, você é um criador... o que é que fiz com  você...”  Gorthaur repetiu, com firmeza, como um juramento:  ‐ Serei o seu escudo, Mestre.  “Eis – seu espírito está aberto para mim... como direi‐lhe – seria o mesmo que bater neste rosto  indefeso... Meu discípulo! Será que irá amaldiçoar‐se por algo de que sou o único culpado?.. Perdoe‐me!  Falava  sobre  o  direito  de  escolha  –  e  eu  mesmo  o  privo  deste  direito...  Mas  por  acaso  não  sei  o  que  acontecerá?! E não poderei tirar‐lhe nem dor, nem memória... Mas você deve viver... deve... não agüento,  está além do meu poder...” 

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“O  que  eu  fiz?  O  que  disse?  O  que  houve  com  você,  Mestre,  Senhor...  sente  dor?..  O  que  foi,  o  que... sangue – gotas vermelhas nas feridas... O que houve, o que devo fazer?”  O rosto do Vala Negro mostrou os seus sentimentos somente por um instante, e o Maia, sem ter  consciência do que estava fazendo, pegou a mão do Mestre e apertou‐a com força.  A dor ajudou Melkor a se controlar. O seu rosto novamente ficou calmo e austero, e a voz soou  friamente:  ‐ Não me compreendeu, Gorthaur. Junte os homens. Partam para o Leste. Você deve liderá‐los.  ‐ O que?..  O rosto de um ferido – perplexo, assustado. É impossível errar na compreensão das palavras –  e impossível acreditar...  “Como assim... Porque?..”  Gorthaur suspirou convulsivamente:  ‐ Não. Não! Não peça... e não ordene... uma vez você já me obrigou a ir embora, e...  ‐  Lembre‐se  dos  Elleri  Ahe.  Ou  você  quer  que  isso  se  repita?  Não  é  uma  guerra  contra  os  Noldor: contra Valinor. E não terei mais discípulos. Além dessas pessoas. E de você.  “Me perdoe...”   “Não, não, não posso partir... o que farão com você... não permitirei!.. Você acha que é o único  que possui o dom de prever?! Acha que não compreendo?! A Arta inteira vale menos que uma gota do  seu sangue!”  ‐ Que os homens partam. Eu ficarei.  ‐ Eu ordeno.  Somente  agora  Gorthaur  percebeu  que  ainda  está  apertando  a  mão  de  Melkor.  Uma  onda  de  frio.  “Mãos... queimadas... o que fiz... deve doer...”  Tremendo, Maia baixou a cabeça e tocou a mão de Melkor com os lábios.  ‐ Basta! – urrou Vala. – O que está fazendo?!  Maia  sabia  bem  que  Melkor  não  a  gestos  de  veneração  –  ainda  mais  este.  Mas  não  conseguia agir de outra forma agora.  “Talvez eu seja burro, Mestre... talvez esteja novamente enganado – não sei...”  ‐ Vá embora.  Gorthaur balançou a cabeça, teimoso.  ‐ Não te deixarei, ‐ respondeu ele com sombrio desafio, sem levantar os olhos.  “É  um  tormento  inável...  o  coração  recusa‐se  a  obedecer  às  frias  ordens  da  razão...  Somente  eu  sou  culpado  de  não  ter  te  deixado  escolha...  eis,  o  seu  coração  está  em  minhas  mãos,  Discípulo; e o que faço?!”  ‐ Você jurou, ‐ disse Melkor, lentamente, ‐ e a partir de agora você é o Guardião de Arta. Ficarei  sozinho aqui. O exército dos Valar não irá para o Oriente. E lembre‐se: confio‐lhe aquilo que me é mais  precioso.  “É  um  tormento  inável...  o  coração  recusa‐se  a  obedecer  às  frias  ordens  da  razão...  Eu  acredito,  acredito  que  está  novamente  certo,  Mestre,  como  sempre  e  em  tudo...  mas  não  posso  e  não  quero... eis, meu coração está em suas mãos, Mestre; faça o que quiser... Mas deixar você – para eles?!”  ‐ Não!..  “Não precisa, por favor..”  ‐ Cumpra a ordem: agora tenho o direito de ordenar a fazer a escolha por você!  ‐ Porque me expulsa?! Se vencermos, venceremos juntos...  “Você mesmo sabe que isso não acontecerá...”  ‐ ...e se não...  ‐ Leve a espada. Leve o Livro. Vá.  “Meu Discípulo!”  “Meu Mestre!”  Gorthaur fechou o rosto com as mãos.  Então Melkor levantou‐se do trono e começou a falar – com voz fria e confiante.  Ele  não  ouvia  as  próprias  palavras.  Na  verdade,  a  própria  voz  parecia  vir  de  longe,  estranha.  Odiosa. Era somente dor, nervos desnudados, e ele se odiava – terrivelmente, com todo o coração.  ...Palavras  –  como  agulhas,  como  pregos...  Gorthaur  não  conseguia  depois  lembrar  o  que  o  Mestre havia dito. Lembrava somente que cada palavra de Melkor feria como uma lâmina de gelo, e ele  O Livro Negro de Arda 

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se  contorcia  de  dor  inável,  louco  de  sofrimento,  e  sussurrava  somente,  com  lábios  que  não  lhe  obedeciam: “Porque, porque...”  Melkor  curvou‐se  sobre  o  Maia,  estendido a  seus  pés.  Ajoelhou‐se,  cuidadosamente  soltou  os  dedos empalidecidos do Discípulo.  Os olhos abertos olhavam diretamente para o rosto de Melkor. Vala rangeu os dentes, tentando  expulsar as lembranças.  ‐  Meu  Discípulo,  Guardião  de  Arta...  Perdoe‐me,  se  puder,  perdoe‐me  por  esta  dor...  Arta  não  deve  ficar  sem  proteção,  compreende?  Somente  você  pode  fazer  isso,  você  é  o  meu  único  Discípulo...  Pegue a  espada. Pegue o Livro. É o poder e a memória. Vá. Você lembrará‐se disso quando tudo estiver  acabado. Tenho culpa – estou deixando‐o sozinho... Perdoe‐me, Discípulo, não tenho mais forças. Adeus.  E depois ergueu o Maia pelos ombros e, olhando nos olhos, disse asperamente:  ‐ Vá embora.  ‐ Sim, Senhor, ‐ respondeu o Maia.  Ele saiu sem olhar para trás. Decidido.  E não viu como, às suas costas, desajeitadamente como um ferido, Melkor caiu de joelhos.  Não via o sofrimento em seu rosto.  Não via os olhos condenados, secos de febre, afogados em círculos escuros.  Não via o braço que se estendeu em sua direção – uma benção ou uma súplica.  Não ouvia o gemido surdo: “Meu Discípulo...”  Melkor levantou‐se e lentamente, às cegas, arrastou‐se até o trono.  “Porque me expulsa, Mestre?..”  Nunca mais o verá. Nunca.  “Porque, porque...”  E  a  aqueles  quatro,  não  poderá  ordenar,  não  poderá  fazê‐los  partir.  Eles  escolheram.  Mas  a  morte não os trará de volta a Valinor. E somente para um a punição será a vida.  Pensamentos  sobre  a  sentença  inevitável  –  indiferentemente  exaustos,  pesados  como  fria  rocha cinzenta.   “Sou digno de tormentos eternos. Maldito. E não haverá perdão. Nunca”.  Ele  ainda  olhava  para  o  corredor  onde  Gorthaur  havia  desaparecido,  como  se  tivesse  esperanças de que o Discípulo retorne. E tenazes em brasa apertavam o seu coração...  “O que fiz?!”  Levantou‐se – alcançar, parar...  “Não agüento, que fique... Fique!!”  Não.  Desabou na poltrona negra.  Nada será mudado.  Acabou‐se.  Ele ia para o Leste, levando o Livro e a espada.  Ele dizia alguma coisa, sem se ouvir, sem lembrar das palavras. Obedeciam‐lhe. Ele guiava os  homens – seguia em frente sem ver nada a sua volta. Esquecimento.  Somente – acima de tudo isso – ordem‐súplica: “Vão embora. Vão embora!..”  Nada mais.  Como uma muralha negra.  E  depois,  quando  o  torpor  ou,  e  a  memória  retornou  com  impiedosa  crueldade,  ele  continuava  a  seguir  em  frente,  rangendo  os  dentes  e  repetindo  consigo  mesmo,  com  a  força  de  um  condenado: “Eu voltarei. Farei tudo e voltarei. Dará tempo – deve dar tempo”.  E depois, começou o terrível.  A dor apertou as têmporas num aro de ferro, a dor roia os pulsos, havia dor por todos os dados  – ele transformou‐se em dor, e não conseguia gritar, somente gemia roucamente, agitava‐se como um  animal ferido – de onde vem isso, o que é, o que?!   “Mestre!..”  O Livro Negro de Arda 

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As  folhas  do  Livro  parecem  negras,  e  em  fogo  brotam  nelas  as  palavras  que  fazem  a  boca  encher‐se de sangue...  “Porque, porque...”  A dor envolve a garganta como um laço, acorrenta o peito – impossível respirar ou escapar...  “Devo estar ao lado dele...”  Ele ordenou...  “Que seja. Que amaldiçoe. Porque fui embora, como pude abandonar‐te, Mestre...”  Sozinho. Agora, sozinho.  Palavra – negra e arroxeada, transada de relâmpagos azulados.  Sozinho.  “Maldito, traidor, monstro, como pude...”  Como arrancam os tendões do corpo...   “Levem‐me em vez dele! Porque...”  Na poeira brilhante, uma cruz negra.  “Luz nas suas palmas... Asas quebradas... Seus olhos... Seus olhos!..”  Desespero – palavra que transa, palavra gelada e transparente.  Tarde demais.  Não chegará nem mesmo para ficar ao lado. Sozinho.  “Covarde. Vil covarde. Monstro medroso. Deixou‐o sozinho, escondeu‐se do destino atrás dele,  permitiu‐lhe pagar consigo mesmo por mim, covarde e inútil...”  Gemeu surdamente. Levantou‐se.  “Eu devo...”  A capa como imensas asas.  “Escuridão Alada...”  Doentio vento negro, amargura do absinto nos lábios.  “Perdoe‐me...”  Olhos esvaziados pelo desespero.  “Que eu morra...”  Rosto – máscara imóvel de dor.  “Não tenho poder algum sozinho... porque você, porque...”  Os galhos açoitavam o seu rosto, mas ele não sentia.  “Porque?..”  Rasgavam a pele, mas ele não percebia.  “Onipotente, porque, porque assim?..”  A Estrela brilhava inavelmente, e o coração explodia, não ando.  “Que  torturem‐me  eternamente...  Eu  devo,  devia  ter  enfrentado  isso  em  seu  lugar.  O  que  fizeram com você...”  Não havia lágrimas.  “Mestre!..”  Eonwë apresentou‐se perante o trono de Manwë, cabisbaixo, sem olhar para o rosto daquele. O  salão  principal  da  mansão  do  Rei  do  Mundo  surpreende  com  esplendor  e  luxo  das  suas  decorações,  maravilhosos  até  mesmo  aqui,  em  Valimar,  e  involuntariamente  um  temor  sagrado  toma  conta  do  espírito. É impossível acostumar‐se à isso.  À direita do Rei do Mundo, senta‐se Tulkas, o Invencível, Ira de Eru, na armadura dourada de  gala  e  no  manto  púrpura,  bordado  com  ouro,  à  esquerda  –  Grande  Caçador  Oromë  em  vestes  verde‐ escuras com ouro e usando um elmo dourado, adornado com chifres de um touro selvagem. Aqui estava  ocorrendo  um  conselho  de  guerra,  por  isso  a  única  mulher  na  sala  era  a  Senhora  das  Estrelas  Varda,  severa e imponente – pois havia chegado uma daquelas horas que definem os destinos de Arda.  ‐  Eonwë,  guerreiro  dos  Valar!  Convocamos‐no  agora  para  anunciar:  aproxima‐se  a  hora  da  grande batalha entre as forças da Luz e do Escuro, previsto pelo Pai. Que você seja a Palavra dos Valar  em Arda, e se tal for a ordem do destino e o rebelde não deixar de lado o orgulho dele, que você seja a  Espada de Valinor. Faça o seu juramento.  A voz do Rei do Mundo é solene e cheia de grandeza, ele segura a espada brilhante, Espada da  Justiça. 

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Tendo  se  ajoelhado,  Eonwë  tomou‐a,  e  tocou  com  os  lábios  a  lâmina  clara,  polida  a  ponto  de  parecer um espelho:  ‐ Eu juro que não abandonarei o caminho que foi apontado pelo Grande Criador de Tudo o que  Existe.  Juro  realizar a  vontade  Dele,  sábio  e  justo,  no mundo  que  está  sob  o poder  Dele.  Mas  seria  eu  digno da imensa honra de ser a ferramenta do plano Dele, Manwë, Senhor das Esferas Celestes?  ‐ O Conselho dos Poderes julgou‐te digno. Portanto – receba a Nossa espada como símbolo de  que você será o Nosso braço nas Terras Mortais, e foi convocado para manter ali a justiça. Mas que esta  lâmina  esteja  limpa  e  não  manchada  de  sangue  quando  você  se  apresentar  novamente  perante  os  Grandes, pois a justiça exige julgamento, mas não punição. Convoque então o exército...  Eonwë atreveu‐se, finalmente, a erguer o olhar para Manwë.  ‐ Já fiz isso, meu Senhor e Rei! Estamos prontos e aguardamos somente a Sua ordem.  Manwë  acenou  benevolentemente.  A  impaciência  de  Eonwë  e  sua  prontidão  para  realizar  a  ordem agradavam ao Rei do Mundo.  ‐  Mas  lembre‐se:  vocês  devem  levar  paz  às  Terras  Mortais.  Porém  se  o  Renegado  enviar  um  exército contra vocês e jorrar ao menos uma gota de sangue – que seja erradicado o mal, e ele – trazido  à força para o julgamento dos Poderes. Somente então; compreendeu‐me, guerreiro? Somente então!  ‐  Sim,  Grande,  ‐  Eonwë  fez  mais  uma  reverência  e  pela  primeira  vez  permitiu‐se  sorrir  imperceptivelmente.  Compreendeu  o  principal:  aquilo  que  estava  por  trás  das  palavras  do  Rei  do  Mundo.  E  Manwë  estendeu  ao  seu  Maia  a  bela  mão  alva,  dedos  cobertos  de  anéis  preciosos.  Eonwë  beijou  com  veneração  esta  mão  perfumada  e  bem  cuidada  e  olhou  com  devoção  nos  olhos  azuis  de  Manwë.  Então,  erguendo‐se  do  trono,  a  Rainha  do  Mundo,  que  havia  permanecido  calada  até  então,  começou a falar:  ‐ Aceite também a bandeira de Valmar, guerreiro – que nas Terras Mortais vejam a glória e a  grandeza dos imortais.  A  voz  carinhosa  e  suave  de  Varda  soou  nos  ouvidos  de  Eonwë  como  uma  música  mágica.  Os  próprios Senhores de Arda dão‐lhe ordens – haveria felicidade maior que realizar a vontade deles?  Sobre o tecido cor‐do‐céu, as mãos hábeis da Tecelã Vairë bordaram em ouro o Olho brilhante  – símbolo da onisciência do Único. A Rainha do Mundo tocou a fronte de Eonwë com os lábios frios e ele, tomado de tremor e confusão, beijou a beira do manto alvo e dourado dela.  A  voz  de  Oromë  soou  como  o  chamado  das  trombetas  de  guerra,  e  Eonwë  ergueu  a  cabeça,  respirando como um cão no pressentimento de uma bela caçada:  ‐  Receba  também  um  presente  de  mim,  Mensageiro  do  Rei  do  Mundo!  Que  o  som  desta  trombeta ecoe pela vastidão das terras Mortais, enchendo os corações dos inimigos de pavor e fazendo  estremecer os obedientes!  E a trombeta de guerra alva, decorada com ouro, diamantes e esmeraldas ou para as mãos  de Eonwë. O Mensageiro de Manwë fez uma reverência.  O último a falar foi Tulkas, e havia alegria sombria nos olhos dele:  ‐ Tome este cálice – que seja a vontade dos Senhores do Mundo! Pela glória do Pai, que pereça o  Inimigo!  Eonwë bebeu o vinho expresso e dourado. Sentia um pouco de tontura – talvez por causa da  doce e forte bebida, talvez porque o consideraram digno de tão imensa honra. Um dos Maiar de Manwë,  menos  importante,  fez  uma  reverência  em  silêncio  e  tomou  a  taça  vazia,  desaparecendo  quase  instantaneamente, intimidado pelos Poderes.  ‐  Agora  vá,  ‐  ordenou  Manwë.  –  Será  a  hora  de  festejar  a  Justiça  aquela  hora  em  que  você  retornar.  Depois de curvar‐se quase até o chão, Eonwë saiu.  ...Melhor do que quem quer que seja, ele  compreendia: Homens resistirão contra os Elfos até  mesmo agora, quando esta terra perdeu tanto sangue nas guerras. Mas jamais vencerão o exército dos  Imortais.  Ele sabia com que poderia se proteger. Mas o próprio pensamento de ferir o coração de Arta  era impossível, sacrílego. Criminoso.  E então ele ordenou que todos partissem. 

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Seria possível desobedecer a uma ordem do Senhor? E como obedecer a uma ordem assim? Os  guerreiros do Leste e do Norte estavam prontos para combater até o fim: que partam as mulheres e as  crianças, eles ficarão. Eles ainda tinham  esperança de que o Senhor irá ele mesmo à guerra, confiando  cegamente em seu poder.  E não lhe restavam mais forças.  E os guerreiros de Ast Ahe, seus discípulos, que viam e compreendiam tudo, disseram somente:  “Não há traidores entre nós. Não o deixaremos”. E alguém adicionou: “Mestre”.  Ele não pôde ordenar‐lhes.  E  depois  vieram  os  Quatro.  E  Olhos  Dourados,  olhando  nos  olhos  dele  com  calma  e  tristeza,  disse: “Estamos do seu lado, Grande Vala. Nos ficaremos”. Este “nos ficaremos”, como um juramento, foi  repetido pelos outros.  Eles escolheram. E ele não pôde dizer – não.  Este  era  o  imenso  e  incontável  exército  de  Angband.  E  ainda  meia  centena  de  Demônios  da  Chama Escura, Valaraukar.  E Orcs que fugiam, apavorados, do exército dos Imortais.  Último dia. Última noite. Breves horas que foram dadas a eles antes da morte, a ele – antes do eterno tormento.  ‐ Mestre!  Ele ergueu a cabeça. Acabou ficando mesmo. Para que? Ele não pode não compreender que isso  é a morte inevitável...  ‐ Mestre, nos decidimos fazer uma festa hoje. Eu vim convidá‐lo...  Dor aguda transou o coração. Voz firme e calma:  ‐ Agradeço. Eu virei.  Ele entrou na sala, e os guerreiros ficaram imóveis, reverenciando‐o em silêncio – como se o  vissem pela primeira vez. E parecia que o vento frio e amargo irrompeu na sala seguindo‐o – apesar de  ele andar lentamente, pela primeira vez sem esconder que mancava, pela primeira vez sem ocultar nas  dobras do manto pesado as mãos mutiladas. E não usava a coroa, tal como nunca a usava quando vinha  falar com os seus discípulos: somente os cabelos grisalhos caiam sobre os ombros como uma onda de  luar, e parecia que havia uma estrela na sua fronte.  ...Hoje, as honras são ao mais novo, o mais jovem entre os guerreiros de Ast Ahe, para o qual o  combate de amanhã será o primeiro. E último. Hoje, é ele que deve levar o primeiro cálice ao Mestre, e o  menino  tenta  controlar  o  nervosismo.  Cálice  de  morion,  detalhes  de  ferro,  está  nas  mãos  dele.  Uma  coisa é ir até o Mestre e convidá‐lo para a festa; mas é totalmente diferente oferecer‐lhe um cálice na  frente de todos. E a voz do jovem treme ligeiramente quando ele pronuncia:  ‐ Beba, Mestre...  Este cálice deve ser bebido em silêncio. À vitória? – não haverá vitória. E a quem desejar saúde,  se somente um sobreviverá o dia de amanhã – o imortal? E novamente o vinho jorra para o cálice. Voz  suave e triste:  ‐ Fale, Hettar.  Secura na garganta. O jovem procura palavras desesperadamente, enrubesce: ele – falar para  todos – agora? O que dizer, como agradecer, como fazer jus à imensa honra que recebeu? Todos eles –  guerreiros experientes, ao lado dos quais ele sempre havia se sentindo um menino bobo – aguardam as  suas palavras. E o Mestre aguarda...  A voz jovem e sonora voou sob o teto da sala negra:  ‐ Em nome de Arta!  Um  ligeiro  sorriso  tocou  os  lábios  do  Mestre;  ele  tomou  um  gole  do  vinho,  devolveu  o  cálice  para  Hettar;  o  jovem  compreendeu  –  este  cálice  deverá  ser  compartilhado  por  todos.  E  avam  de  mãos em mãos o cálice negro, cuidadosamente, mal o tocando com os lábios.  Depois  houve  tudo  aquilo  que  sempre  havia  nas  festas.  Soaram  canções  dos  menestréis,  e  espadas  cruzaram‐se  em  combates  amistosos,  e  levantavam‐se  taças...  Hoje  tudo  foi  esquecido  e  perdoado. Hoje, no último dia, na última noite que o destino lhes reservou.  E ao mais jovem entre eles, o lugar de honra, à direita do Mestre.  Como se nada houvesse acontecido e nada fosse mudar. Alguém fala – “amanhã”, como se além  deste “amanhã” houvesse mais dias e dias...  O Livro Negro de Arda 

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Quantos são? Tão poucos – somente cinco centenas de Cavaleiros Negros, e não mais que dez  mil  daqueles  que  atenderam  ao  Chamado...  Seria  melhor  se  não  tivessem  atendido.  Mas  é  impossível  expulsá‐los...  Tudo parecia um delírio. Isso porque se sabe: amanhã  é o último amanhã. E, além disso, o que  mudou?  Novamente uma canção, em honra de uma bela dama...  O Caçador ergueu‐se com um sorriso impossivelmente – agora – alegre:  ‐ Poderoso Vala! Hoje nós nos decidimos – de que lado estamos. E eis que estamos aqui. E peço  – case‐nos. Que seja hoje. Que seja você a fazê‐lo.  Iti assentiu em silêncio.  O coração bateu mais forte. Pois amanhã – acaba... Novamente – dois, novamente... O que será  feito  com  eles,  pois  eles  também  não  implorarão  por  clemência,  tal  como  aqueles,  e  novamente  por  causa dele...  ‐  Não,  Poderoso  Vala.  Nos  escolhemos  por  conta  própria,  ‐  respondeu  Ayo,  lendo  os  seus  pensamentos.  “De novo, de novo estas mesmas palavras! Até quando... Não. Jamais poderei me redimir...”  Ele ouvia a própria voz como se fosse de outra pessoa, como se um estranho falasse:  ‐ Perante Arta e Eä, Lua e Sol... na vida e na morte...  Olhos nos olhos. Os dedos entrelaçaram‐se sobre o cálice de prata... Gosto do vinho nos lábios...  ‐ Meu esposo...  ‐ Minha esposa...  Relâmpagos  das  espadas  desembainhadas  em  saudações,  votos  de  felicidade...  E  amanhã  –  o  fim.  Na  torre,  cantou  a  trombeta  do  amanhecer.  E  um  menestrel  se  ergueu,  e  esta  era  a  última  canção:  Sobre o que será a minha canção? – meu braço não tem força,  E se o combate começar – estarei entre aqueles que cairão.  Mas é sempre lastimável o destino do vencedor,  Quando o vencido partir como estrela para a lenda.  A estrela ainda brilha. O caminho ainda não acabou.  E já chegou a minha hora de atravessar uma outra porta.  É assustador morrer, e não há como voltar, Quando não se pode saber, pode‐se somente acreditar.  Eu acredito que nunca haverá fim.  Abro a porta – e a Eternidade está além.  Resta um o... A Estrela me chama.  A fogueira brilha na noite como símbolo de encontro remoto...  E  depois  o  cantor  ergueu‐se  e  colocou  o  alaúde  no  fogo,  cuidadosamente  –  assim  deitam  os  mortos sobre a última pira... Um guerreiro entrou. Melkor, mesmo sem perguntar nada, compreendeu –  chegou a hora.  ‐ Chegou a hora, ‐ disse ele. Urraram trombetas distantes ainda. O ataque começou.  O exército de Valinor chegou a Beleriand nos navios dos Teleri, mas nenhum dos marinheiros  de Tol Eressëa participou do combate.  O primeiro a desembarcar foi Eonwë, tal como era devido ao comandante do Exército da Luz. E  fincou  a  haste  dourada  da  bandeira  de  Valinor  no  chão.  O  Maia  não  percebeu  como,  sob  os  seus  pés,  Arta estremeceu – como se sentisse dor. E eis que os guerreiros de Valinor enfileiraram‐se nas margens.  Vanyar de cabelos dourados, povo de Ingwë, estavam aqui sob bandeiras brancas que brilhavam no sol  como as neves de Taniquetil; e aqueles dos Noldor que nunca abandonaram a Terra dos Imortais, sob o  comando de Finarfin; e o exército dos Maiar em armaduras douradas.  Na colina, sob a bandeira azul, Eonwë, comandante do Exército da Luz, Mensageiro de Manwë,  Palavra e Espada dos Poderes, falou:  ‐ Guerreiros dos Valar! Poderoso é o Inimigo, e é temível o exército dele. Será difícil o combate,  mas lembrem‐se de que travamos esta guerra em nome de Arda e pela glória do Único. E eu juro – a  O Livro Negro de Arda 

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bandeira  de  Valinor  será  fincada  nas  ruínas  da  fortaleza  do  Inimigo.  A  vitória  está  próxima;  que  o  Criador Único veja como realizamos a vontade Dele no mundo. Pela glória de Eru!  Ele  ergueu  a  espada  ao  céu,  e  milhares  de  espadas  foram  desembainhadas  de  uma  vez,  e  milhares de vozes uniram‐se num grito de guerra, e as montanhas ressoaram com um grito ameaçador.  Os Fiéis, Homens das Três Casas, iam para a luta junto com os guerreiros de Valinor; mas não  havia nenhum dos Noldor da Terra Média, nenhum dos Elfos de Beleriand no Exército da Luz. Somente  depois  eles  souberam  sobre  estes  combates,  por  isso  pouco  contam  as  suas  lendas  –  somente  aquilo  que lhe narraram os guerreiros de Valinor.  Assim diz “Quenta Silmarillion”:  “O confronto dos exércitos do oeste e do norte é chamado de Grande Batalha e de Guerra da  Ira.  Para  ela,  reuniu‐se  todo  o  poder  do  Trono  de  Morgoth,  e  ele  assumiu  dimensões  tão  extraordinárias, que não houve espaço  em Anfauglith para contê‐lo; e todo o norte se inflamou com a  guerra.  De  nada  lhe  adiantou,  porém.  Os  balrogs  foram  destruídos,  a  não  ser  por  uns  poucos  que  fugiram e se esconderam em cavernas iníveis, enraizadas na terra; e as inúmeras legiões de orcs  pereceram  como  palha  num  grande  incêndio  ou  foram  varridas  como  folhas  murchas  diante  de  um  vento  causticante.  Poucos  sobraram  para  perturbar  o  mundo  por  muitos  anos.  E  aqueles  poucos  que  restaram  das  Três  Casas  de  amigos  dos  elfos,  Ancestrais  dos  homens,  lutaram  do  lado  dos  Valar.  E  nesses  dias  vingaram  Baragund  e  Barahir,  Galdor  e  Gundor,  Huor  e  Húrin,  e  muitos  outros  de  seus  senhores.  Entretanto,  um  grande  contingente  de  filhos  de  homens,  fosse  do  povo  de  Uldor,  fosse  de  outros povos recém‐chegados do leste, marchou com o Inimigo. E disso os elfos não se esqueceram.”  Eram alvas, douradas e azuis as bandeiras do exército de Valinor. Eram belas e majestosas as  formas  dos  Maiar,  eram  belos  e  majestosos  os  claros  Vanyar,  terríveis  eram  as  reluzentes  armas  dos  Noldor, e no coração dos Homens ardia a alegria do combate.  ...Eles  eram  aproximadamente  quinhentos  –  guerreiros  de  Ast  Ahe  que  marchavam  sob  os  estandartes da Escuridão. Estavam condenados e sabiam disso. Mas eles se transformaram em escudo  para  aqueles  que  abandonavam  Beleriand,  e  atrás  deles  avançavam  os  guerreiros  das  suas  casas,  aqueles  para  quem  o  poder  do  Senhor  serviu  de  defesa,  aqueles  para  quem  ele  era  o  Mestre,  Senhor  sábio e justo.  Havia morte nos olhos dos guerreiros de Ast Ahe, as suas espadas brilhavam com luz fria. E os  Fiéis tiveram a impressão de que estes não eram Homens, mas mensageiros do abismo. E os Elfos e os  Homens  tremeram,  e  até  mesmo  os  Maiar  recuaram, mas  Eonwë  disse  –  eles  são  mortais,  podem  ser  mortos...  E  um  homem  do  Leste,  cujo  nome  não  foi  preservado  pelas  lendas,  abriu  caminho  até  o  comandante do Exército Negro. O desespero soava na sua voz, quando ele gritou:  ‐ Porque o Poderoso demora? Porque não engaja no combate? Nos não agüentaremos...  Mas o guerreiro de Ast Ahe não respondeu. Ele sabia a resposta; mas não sabia como dizer algo  assim...  E três sombras aladas ergueram‐se sobre Thangorodrim – sobre as Montanhas da Noite, Gortar  Ore: os dragões do Fogo e o dragão do Ar, que os Elfos nomearam de Ancalagon, o Negro. Mas também  os dragões são mortais, e Ahere que caíram em combate retornam ao fogo da Terra...  E quando caiu o último dos Guerreiros Negros, desabou a bandeira de Ast Ahe, e afundou na  lama sangrenta sob os pés dos guerreiros da Luz.  Ele  pôde  ordenar  a Gorthaur.  A  estes –  não.  Eles  não  lhe  fizeram  juramentos. Não  eram seus  discípulos. Simplesmente vieram aqui pois julgavam que o seu lugar  era aqui, e que deviam combater  deste lado. Havia só um caminho para eles e para ele.  ...E  somente  estes  últimos  obstruíam  o  caminho  do  exército  dos  Valar.  Entre  eles,  somente  o  Caçador sabia lutar, os outros seguravam as armas pela primeira vez.  ‐ Isso é contra a honra, ‐ disse surdamente o Guerreiro.  ‐ O nosso lugar está entre eles, ‐ respondeu a irmã dele. 

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Há  tempos,  quase  um  ano  atrás  –  somente  um  ano,  quão  pouco  tempo,  ele  pensava  que  não  havia morte. E se havia, estava ainda tão longe! A vida inteira pela frente, tantas coisas para aprender e  fazer, pela frente – somente felicidade e alegria... Há tudo pela frente ainda. Restavam somente algumas  centenas de os. Uma visão o perseguia: o fogo está nos seus calcanhares, queimando tudo, e não há  volta, e não há nada pela frente. Nada mais. Já foi alcançado aquele último limite, impossível de cruzar.  Ele  olhou  em  volta,  encurralado.  Sozinho.  Absolutamente  sozinho.  Um  frio  pegajoso  na  espinha.  Somente agora ele compreendeu definitivamente que tudo acabou. Ele simplesmente não se atrevia ir  além.  Não  tinha  direito.  E  não  há  nada  mesmo  em  frente.  Ele  nunca  virá  o  décimo  nono  inverno.  Simplesmente  não  haverá  este  inverno.  Neste  instante,  a  percepção  do  fim  de  tudo  subitamente  o  alegrou, como se levasse embora, num instante, todas as coisas comuns que pesavam no seu espírito no  dia‐a‐dia,  deixando  somente  o  mais  importante.  Ele  virou‐se.  Agora,  nem  mesmo  a  espada  era  necessária – ele não resistiria de qualquer jeito.  ‐ Senhor! Não existimos mais! – gritou ele com todas as forças, apoiando‐se sobre a porta de  ferro. “Agora ele partirá... Não, como me atrevi a pensar... ele  é poderoso, ele é onipotente. Há! Eu virei  como ele nos vingará. Vocês todos terão o que merecem, todos!”  O  glorioso  exército  do  Reino  Abençoado  varria  todos  os  obstáculos  em  seu  caminho.  O  rapazinho que se encostava a porta foi considerado somente um lamentável empecilho, e o seu grito –  “não se atrevam!” – foi abafado pelo som dos os e o ranger das armas. Alguém atirou uma lança – a  arma  élfica  que  transava  o  ferro  como  se  fosse  a  casca  de  uma  árvore  facilmente  cortou  a  carne  humana. Ele ficou assim mesmo, pregado à porta. A lança entrou no meio do peito, quebrando os ossos.  As portas abriram‐se para dentro. Lutando contra o tormento da morte, ele levantou a cabeça para ver.  E viu tudo.  Tudo estava acabado – e ele ainda vivia. Ele odiava aquele que  jogou a lança – não matou de  uma vez. Ele se odiava por não conseguir morrer de jeito algum...  Ele viu como levavam o Vala derrotado – e ainda vivia... E, talvez, este olhar daquele que morria  no mais profundo desespero – que esperanças ter se até mesmo o Senhor, se até mesmo a ele – como se  fosse  um  escravo  –  esse  olhar  foi  percebido  pelo  prisioneiro  condenado.  E  pela  primeira  vez,  ao  encontrar o olhar de um homem, o Vala não pôde ar este olhar. A última coisa que ele poderia,  que ele deveria fazer, últimas forças – ele entregou‐as a este guerreiro moribundo, último guerreiro de  Ast Ahe. Dádiva da Morte...  Não  soou  mais  nenhum  som  nas  salas  e  corredores  desertos.  O  guerreiro  morto  pregado  à  porta permaneceu no seu posto, até o momento em que ruíram, soterrando ele e seus companheiros de  armas, as muralhas da fortaleza do Escuro.  “E o poder dos Valar penetrou nas profundezas da terra. Ali Morgoth finalmente ficou acuado, e  mesmo  assim  continuou  sem  coragem.  Fugiu  para  a  mais  profunda  de  suas  minas  e  implorou  paz  e  perdão; mas seus pés não o sustentaram mais e ele caiu de bruços no chão. Foi então amarrado com a  corrente  Angainor que usara no ado; e sua coroa foi batida para servir‐lhe de coleira; e dobraram  sua cabeça sobre os joelhos”.  Os guerreiros de Valinor irromperam na sala de trono de Ast Ahe. Melkor estava ao lado do seu  alto  trono  e  esperava.  Não  levava  uma  espada.  Olhava  em  silêncio,  e  sob  este  olhar  os  Maiar  ficaram  imóveis na soleira.  Jovens e belos, em plena glória, desconhecendo dúvidas. Povo dos Valar. Guerreiros dos Valar.  Vencedores.  Um leve sorriso nos lábios do Vala Negro. Ele deu um o para frente.  E então os Maiar lançaram‐se sobre ele.  Transformaram a alta coroa na coleira de servo. Amarraram os braços do Maldito e dobraram  sua cabeça sobre os joelhos.  Ele ergueu a cabeça e viu a alvorada de sangue. “Tudo acabou”, ‐ pensou ele.  Levantou‐se,  apoiando‐se  pesadamente  sobre  a  espada.  Último  do  Exército  Negro.  Último  defensor de Ast Ahe. Novamente – pela qual vez já – a morte poupou‐o.  Caminhou lentamente. Estava tonto, um zumbido nos ouvidos, rosto empalidecido, e somente  uma terrível cicatriz – cortado o rosto todo da esquerda para a direita – ardia como uma queimadura  deixada por um açoite de fogo.  O Livro Negro de Arda 

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Ele sabia que morreria. Suar feridas eram fatais. Mas um pensamento impedia que ele caísse.  Todos  eles  ficaram  aqui.  Seus  amigos.  Seus  irmãos.  Ninguém  fugiu.  Estudando  os  rostos  mortos,  ele  repetia  consigo  mesmo  os  nomes  deles.  Sozinho.  Como  se  fosse  o  último  a  viver  sobre  a  terra, esquecido pela morte.  Ele encontrou o que buscava. Na lama e sangue – a bandeira negra de Ast Ahe. Aquele que a  carregara estava deitado ao lado dela, e o rosto dele estava calmo, belo e austero. Como o rosto de  um  deus morto.  “Provavelmente,  pensarão  isso  mesmo  de  nos.  Criarão  lendas  sobre  a  grande  guerra  dos  deuses. Engraçado. E não há ninguém para lembrar‐se dos nomes. Como se não houvéssemos existido”.  Ele ajoelhou‐se e tocou com os lábios o tecido ensangüentado. Deitou‐se e fechou os olhos.  “Perdoe‐nos, ‐ sussurrou, ‐ perdoe‐nos...”  O  arrastaram  a  Valinor  e  atiraram  de  bruços  no  chão  em  frente  ao  trono  de  Manwë  em  Máhanaxar.  Seu manto abriu‐se como asas quebradas; ele parecia uma estrela negra na brilhante e ardente  poeira.  Os  Valar  estavam  calados,  mas  a  avalanche  dos  pensamentos  e  sentimentos  deles  desabou  sobre a sua mente, e ele não podia se defender. Ódio. Repulsa. Curiosidade. Medo. Tédio. Dor... de onde  veio a dor – aqui?..  “Como  isso  é  belo:  estrela  negra  sobre  o  alvo  e  o  brilhante...  Provavelmente,  seria  bela  uma  coroa de diamantes com uma única gema negra...”  Tulkas  e  Oromë  ergueram  o  Maldito  dos  ladrilhos  alvos  e  polidos  no  centro  de  Máhanaxar  e  colocaram‐no de joelhos.  Varda virou‐se para outro lado: rosto rasgado por cicatrizes – é feio. Antes ele era melhor.  Indiferentemente bela, irrepreensivelmente perfeita face da Varda Elbereth, sobra a qual não  deixaram marcas nem dor, nem alegria, nem compaixão, nem ódio. Nunca. E o rosto da Rainha que não  conhecia dor era obscurecido pela luz que irradiava a sua fronte. Majestosa e brilhante. Sem rosto.  E subitamente um vento do além irrompeu em Máhanaxar. Afastou o véu da Nienna, revelando  o seu  belo  rosto  triste.  Desarrumou  os  cabelos  grisalhos  do  Maldito,  puxou  a  sua  capa  –  como  asas  ensangüentadas de uma ave negra moribunda...  “Alado...”  E eis que o Rei do Mundo ergueu‐se do trono e, descendo pelos degraus de ouro, aproximou‐se  do seu irmão mais velho. Ele não olhava para os Valar, mas sabia que todos os olhares estavam presos  nele agora. Demorando somente um instante, Manwë disse com voz baixa e triste:  ‐ Meu irmão... Levante‐se, meu irmão...  Os  Valar  assistiam  assustados  e  perplexos  como  o  Rei  do  Mundo  ele  mesmo  ergueu  o  Vala  rebelde,  como por ordem de Manwë o Grande Caçador, rangendo os dentes, cortou com um punhal as  cordas que prendiam os braços do Maldito.  O Senhor dos Valar não se somente atreveu a olhar nos olhos do irmão.  ‐  Chegou  o  dia  de  grande  alegria  para  nos,  ‐  continuou  Manwë,  ‐  pois  hoje  todos  os  que  escolheram  o  caminho  dos  Poderes  de  Arda  reuniram‐se  aqui,  e  eis  que  temos  quinze  tronos  em  Máhanaxar...  Somente  agora  os  Valar  perceberam:  em  frente  aos  tronos  do  Rei  e  da  Rainha  do  Mundo  foi  colocado mais um. Manwë levou o Maldito até ele, e o fez sentar no trono dourado.  ‐ Você é um igual entre iguais, meu irmão, pois aqui não há hoje nem reis nem servos.  “Igual entre iguais...” Námo rangeu os dentes. O Maldito permaneceu imóvel: mãos mutiladas  nos braços do trono, olha em frente, e os olhos oniscientes parecem cegos. Quão orgulhosamente ergue  a cabeça... Subitamente Námo compreendeu: coleira. O sangue é invisível sobre fundo negro, mas como  ele  não adivinhou...  E os  braços  do trono  parecem  enegrecidos  –  sangue,  sangue nos ornamentos dos  entalhes de ouro...  Um suspiro surpreso dos Valar: o Rei do Mundo tirou a coroa de safiras e a deitou sobre o chão  branco de Máhanaxar.  ‐ Aqui não há nem reis, nem servos, ‐ repetiu Manwë, ‐ e eu sou somente um de vocês, Grandes,  não o Rei do Mundo. E não será o meu irmão – será eu que irão julgar, pois é também minha culpa de  que foi desfeita a paz em Arda e o plano do Único Criador de tudo o que Existe, nosso Pai. Não pude  prevenir  o  meu  irmão  do  erro,  não  pude  defender  Arda  do  mal,  não  pude  realizar  a  vontade  do  Pai.  O Livro Negro de Arda 

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Julguem‐me  então,  meus  irmãos  e  irmãs,  julguem‐me  e  sejam  justos.  Obedientemente  aceitarei  a  sua  sentença e, se coroarem como Rei do Mundo alguém mais digno, serei o primeiro a reverenciá‐lo... Que  cada um de vocês, Grandes, pronuncie a própria sentença. E cada um será ouvido, e medidos serão os  erros de cada um, e ponderados todos os feitos.  Neste momento, ele era belo em sua tristeza e resignação, e suas palavras eram sábias e justas.  Curvando a cabeça dourada, Manwë sentou‐se e ficou imóvel, em silêncio.  Námo  estralou  os  dedos.  “Dizer?  Não,  não  posso,  não  sou  um  juiz...  Somente  alguém  que  é  imparcial  pode  julgar,  e  eu  gosto  demais  de  você,  Melkor...  Melkor.  E  serão  pesados  todos  os  feitos...  Sim, pesados – eis a balança, e basta a minha palavra para quebrar o seu equilíbrio... mas qual dos dois  lados será o mais pesado então? Parece que sei; mas seria isso justo? E o que é justiça? Não sei. Eu não  sei.  Não  tenho  o  direito.  Então  também  me  julgava  imparcial,  e  a  ira  me  governava.  Agora  – amor  ao  meu irmão. E novamente, os sentimentos me governam. Não, eu devo permanecer calado”.  Silêncio.  ‐ Terei permissão para dizer a minha palavra, Poderes? – perguntou Manwë, sem levantar os  olhos. O assentimento silencioso foi a resposta que recebeu, e o irmão mais novo do Maldito continuou:  ‐ A nossa preocupação é sobre a Terra Média, por isso que sejam chamados e ouvidos aqueles  que estiveram nas Terras Mortais. Que contem‐nos o que viram, pois, desconhecendo isso, não temos o  direito de julgar.  E Eonwë, o glorioso, apresentou‐se perante os tronos dos Poderes, general dos Valar na Terra  Média. E ele falou:  ‐  O  exército  do  Inimigo  era  composto  por  terríveis  monstros,  por  ele  deturpados;  e  aqueles  entre  elas  que  se  assemelham  em  forma  aos  Filhos  mais  novos  do  Único  parecem  ser  gerados  pelo  abismo.  Se  nos  permitirmos  ao  Inimigo  permanecer  em  liberdade,  estes  bastados  da  Escuridão  molestarão  Arda  eternamente.  Que  o  Inimigo  seja  julgado  pelos  Grandes:  deve  receber  a  punição  do  Único.  ‐ Ouve estas palavras, meu irmão? Porque não diz nada?  A voz de Manwë estava cheia de dor.  “Porque  lhe  era  tão  fácil  matar  estes  guerreiros,  poderoso  Eonwë?  Porque  aquele  que  você  chama  de  Inimigo  não  pode  se  defender?  Porque  de  vocês,  sábios  e  justos,  os  Homens  fugiam  para  o  Leste? Melkor, você sabe que todos os gloriosos feitos de Eonwë são mentira... Porque não fala nada?”  Mas o Vala Negro não respondeu.  E assim falou Curumo:  ‐ Tudo o que ele toca se torna imundo e repulsivo. Ele mutila não somente corpos, mas também  espíritos,  e  a  terra  não  conhece  paz  enquanto  o  Inimigo permanece  no  mundo.  Que  os  Grandes  o julguem de acordo com a obra dele.  ‐ Responda então a estas acusações, meu irmão...  “Eu vi a sua obra. Aquilo que você criava era belo, Melkor. Até mesmo o meu Maia preferiu a  morte à sabedoria imóvel de Valinor, para se tornar seu discípulo. Discípulo de um Criador. E os Valar  sabem que você é um criador, não um destruidor; eles viram, eles lembrarão, somente conte‐lhes, não  fique calado, fale, Melkor...”  Mas  o  Maldito  não  disse  nenhuma  palavra,  somente  os  seus  dedos  estremeceram  quase  imperceptivelmente quando ele ouviu a voz do Maia.  E Eärendil falou:  ‐ Os servos do Inimigo semeiam inimizade entre Atani e Eldar, e em seu ódio a todo viventes  ele conseguiu dividir até mesmo os Homens. E aqueles que o servem deixam de ser humanos. Somente  a sua vontade maligna os guia; são monstros semelhantes a mortos‐vivos, aterrorizantes em combate!  Ninguém no mundo terá paz enquanto eles existirem! Que pereça o Inimigo e suas criações asquerosas,  que possuem somente a forma dos viventes, mas na verdade são espíritos de ódio e destruição!  ‐ Meu irmão, não fique calado, responda...  “Eu  vi,  os  vi!  Estes  homens  morriam  por  você,  Mestre  deles,  e  ninguém  o  traiu,  ninguém  recuou... Mas porque fica calado! Fale, está ouvindo?!..”  E novamente Melkor não disse nenhuma palavra.  E Arafinwë Ingalaurë, Finarfin, o Dourado, rei dos Noldor de Valinor falou:  ‐  É  grande  a  minha  dor  e  a  dor  do  povo  dos  Noldor.  Acuso‐o  dos  males  de  todos  os  meus  coirmãos, da morte do meu pai Finwë, meus irmãos e parentes que permanecem agora nas mansões de  Mandos,  da  loucura  de  Fëanáro.  Os  Primogênitos  do  Único  eram  inicialmente  puros,  mas  o  Inimigo  O Livro Negro de Arda 

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perturbou as suas mentes, e  o  escuro  envenenou  seus  espíritos. Direi  a  minha  palavra  pelo povo  dos  Noldor:  somente  o  Inimigo  é  culpado  dos  seus  sofrimentos,  de  que  os  Noldor  se  atreveram  a  desobedecer a vontade dos Valar e do Único. Não há punição severa demais para o Inimigo e aqueles  que  o  serviram.  Que  eles  paguem  então  por  todos  os  tormentos  do  meu  povo.  Os  Poderes  de  Arda  devem deixar de lado a sua imensa misericórdia nesta hora.  ‐ Porque não diz nada, irmão?  “E quem pagará pelo sangue dos discípulos dele? E aquelas mesmas palavras!.. Continua a obra  do seu pai, filho do carrasco?! O que vocês fizeram com eles... O que vocês querem fazer com ele?!” – ira  cega  começou  a  tomar  conta  do  coração  de  Námo:  estas  acusações,  humilde  Rei  do  Mundo,  Melkor,  imóvel  como  uma  estátua,  e  ele  mesmo,  não  se  atrevendo  a  dizer  uma  palavra  que  seja...  “Porque  se  cala?! Ou resignou‐se, decidiu receber obedientemente a punição? Porque está calado?! Diga, diga‐lhes,  Melkor!.. Melkor!!”  O Rei do Mundo baixou o olhar e disse baixinho:  ‐ Pesam‐me as suas palavras, como se vocês julgassem não o meu irmão, mas a mim.  Que ele  fale algo para justificar‐se.  Mas Melkor permaneceu em silêncio. Em vez dele, a Rainha do Mundo começou a falar:  ‐ A Vontade e o Plano do nosso Pai estão acima do parentesco. Meu esposo, você vê – ele não  tem nada a dizer. E se for esta a decisão dos Poderes, esqueça de que ele é seu irmão.  ‐ Seria isso verdade e você realmente não pode responder? O seu silêncio enche  de dor o meu  espírito...  Véu  rubro  enuviando  o  olhar.  Rosto  imóvel  do  Vala  Negro.  Mãos  queimadas.  Olhar  fixo  de  Varda. A cabeça curvada em resignação demonstrativa de Manwë. Algemas de ferro. Sorriso de Tulkas.  Careta  de  nojo  de  Oromë.  Coleira.  Sangue  sobre  as  vestes  negras.  Trono  de  ouro.  E  o  silêncio,  este  doloroso, incompreensível e assustador silêncio...  “O que eu direi, o que? Se eu tenho vontade de bater neste belo e triste rosto... Rei do Mundo!  Hipócrita, mente e acredita ele mesmo na própria mentira... O que direi, quando quero gritar – não o  entregarei a vocês?! Direi – eu não permitirei? E o que haverá depois? Combate, aqui, em Valimar? O  que acontecerá com Arda depôs? Será essa a escolha... a vida dele ou a vida de Arda... meu irmão, não  posso... não quero isso... Pelo bem de Arda, fazer calar o próprio coração... Mas por acaso tamanho valor  deverá ser pago pelo bem de Arda?! Ou eu devo fazer este sacrifício... eu?! Porque você não fala nada,  Melkor? Pois ainda é possível falar, ainda é possível mudar tudo... ou já não é, tudo está predefinido?  Fale, fale alguma coisa!!!”  ‐ Será que ninguém dirá uma palavra que seja em defesa dele? – Manwë elevou a voz.  E no silêncio morto, soou como uma corda de prata:  ‐ Eu direi!  A irmã dos Fëanturi ergueu‐se:  ‐ Rei do Mundo e vocês, Poderes! Olhem para o seu irmão – quem sentiu tanta dor, carregou  tamanho fardo sobre os próprios ombros, sofreu tanto? É nossa a culpa daquilo...  Os olhares dos Valar dirigiram‐se à Nienna: o que ela diz? Impossível! Os culpa! – e do que?!  ‐ Vocês dizem que ele odeia tudo o que vive. Mas por sua sentença, Grandes – por sua palavra,  Rei do Mundo! – foram mortos os discípulos de Melkor: como esquecer isso? Como perdoar? O mal gera  o mal; e se hoje Melkor os odeia, somente vocês mesmos têm culpa disso. Não a ele, devemos julgar a nos mesmos, somente sendo justo consigo mesmo é possível obter o direito de falar sobre os erros do  outro. Se não conhecer a medida do bem e do mal em si mesmo – como poderá compreender o que é o  bem e o mal para o outro?  Vocês que vieram a Arda levados por seu amor ao mundo – será que este amor morreu em seus  corações? Se vocês não ouvem a voz de Arda, não Melkor, mas vocês que agem funestamente! Vocês que  assumiram a forma das Crianças do Único – ou isso não os ajudou a conhecer os sentimentos deles? Ou  vocês  se  esqueceram  da  misericórdia,  e  a  compaixão  é  somente  um  som  vazio  para  vocês?  Eu  digo  a  minha palavra – clemência! Se vocês o chamam de cruel, mas vocês mesmos não conhecem compaixão –  como podem acusá‐lo? Em que são melhores que ele? Quem lhes deu o direito de julgar o seu irmão?  Ela calou‐se, olhando para os Valar. A maioria tentava evitar o olhar da Valië. Estë apertou os  punhos contra o peito, olhou esperançosa, ouvindo atentamente cada palavra. As pupilas de Irmo estão  dilatadas,  os  olhos  parecem  quase  negros.  Námo  baixou  a  cabeça,  os  braços  fortes,  imóveis  como  rochas, estão sobre os braços do trono.  E os olhos frios da Rainha do Mundo.  O Livro Negro de Arda 

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‐ Esta é a vontade do Único, ‐ surdamente, sem levantar o olhar, disse Aulë.  Nienna virou‐se bruscamente:  ‐ Por acaso o Único lhes ordena odiar e matar? Não basta de sangue e dor? Vocês ferem Arda ao  causar dor a seu irmão!  ‐  Do  que  fala,  nossa  irmã?  –  Manwë  está  perplexo.  Por  um  lado,  ele  mesmo  queria  isso,  ele  mesmo dizia que todos serão ouvidos. Por outro, não esperava algo assim. E nos pensamentos dos Valar  que  ele  percebe  não  há  mais  união.  Parecia  que  tudo  estava  claro,  que  basta  somente  pronunciar  as  palavras da sentença... A Valië Nienna diz palavras estranhas e cruéis. Terrível ouvir, mais terrível ainda  – acreditar... ‐ Não são vocês, que afastaram‐se do mundo, que julgarão aquele que não deixou Arda! Não são  vocês,  escondidos  em  Valinor,  que  julgarão  aquele  que  carregou  nos  próprios  ombros  toda  a  dor  do  mundo, em cuja coroa havia todo o peso de Arda! Funesto e injusto é o seu julgamento, Poderes!  Ele surpreendia‐se consigo mesmo, por ter se atrevido a fazer essas acusações no Conselho dos  Poderes. Mas a cada palavra, o peso do coração minguava, sentia ao mesmo tempo amargura e alegria,  rasgava os laços do silêncio que por tempo demais haviam envolvido‐a. E mesmo assim, como se fosse  uma  outra  a  falar  com  a  voz  dela,  mesmo  que  essas  palavras  irrompessem  das  profundezas  do  seu  espírito.  ‐ Nossa irmã... – o Rei do Mundo entrelaçou nervosamente os dedos, ‐ nossa irmã, nos ouvimos  aqueles  que  vieram  de  Arda.  Não  menos  do  que  você  eu  esperei  ouvir  ao  menos  uma  palavra  justificando o que ele fez: você está certa, somente então pode‐se julgar. Mas em vão...  ‐ Você ouviu os vencedores, Manwë! O que dirão os vencidos? Por acaso você os ouviria?  ‐ Ele está livre para falar. Você viu, eu o pedi...  ‐ Se dizer algo, por acaso você ouvirá? Acreditará? Me ouviram, por acaso? E não é a verdade  que  querem  ouvir,  mas  palavras  de  arrependimento!  Eu  digo,  não  seremos  nós  a  julgá‐lo!  Eu  digo,  somente aquele que é imparcial tem o direito de julgar, somente aquele cujas mãos estão limpas, cujo  coração está livre da ira e do ódio!  Silêncio tenso. Como é possível falar algo assim? Como é possível mesmo pensar isso? Porque o  Rei do Mundo está calado?  Manwë  demorou algum  tempo  para  continuar.  Era  visível  que  era‐lhe  difícil  pronunciar cada  palavra:  ‐  Suas  palavras  são  amargas,  nossa  irmã,  mas  em  muitas  coisas  são  justas.  Não  sou  eu  que  deverei decidir e julgar agora. Sou um entre iguais; e quem de nos está isento de culpa perante o Único?  O destino de Melkor, tal como o destino de cada um de nos, está nas mãos do Pai; que o Único o julgue.  Nienna ficou perplexa. Sobre o que Manwë fala? Mas as próximas palavras do Rei do Mundo a  fizeram estremecer:  ‐ Que um combate decida. Eru dará a vitória àquele que estiver certo. Elejam agora aquele que  for digno de ser o juiz do duelo,  e eu serei o primeiro a reverenciá‐lo, pois ele se  tornará  o mensageiro  da vontade de Eru.  Então  Curumo  entrou  em  Máhanaxar,  ergueu  das  pedras  brilhantes  a  coroa  de  safiras  e,  ajoelhando‐se em frente ao trono de Manwë, estendeu‐a para o Senhor de Valinor.  ‐ Justo e misericordioso! Verdadeiramente você é o Rei do Mundo por vontade do Pai de Tudo o  que  Existe!  Somente  você  é  digno de  governar  Arda.  Receba  agora a  sua  coroa,  e  que  seja  feito o  seu  julgamento, pois este é o julgamento do Único!  ‐ Não... não sou digno...  Manwë  abaixou  a  cabeça.  E,  tomando  a  coroa  das  mãos  de  Curumo,  a  Rainha  do  Mundo  a  colocou sobre a cabeça do esposo dela.  ‐  Esta  é  a  vontade  dos  Poderes,  ‐  disse  ela.  –  É  pesado  o  fardo  do  Rei  do  Mundo,  mas  o  Pai  designou você para carregá‐lo.  Manwë fechou os olhos. Sua voz soou pesadamente:  ‐ Quem dos Valar fará a vontade do Único?  Poderoso  Tulkas  há  muito  apertava  os  punhos.  As  palavras  de  Nienna  eram‐lhe  incompreensíveis: para ele, o resultado do julgamento estava claro, ele não poderia nem imaginar que  alguém  iria  defender  o  Maldito;  aquilo  que  estava  acontecendo  despertava  nele  uma  surda  irritação,  mas  ele  não  se  atrevia  a  falar  sem  a  permissão  do  Rei  do  Mundo.  E  agora,  ao  ouvir  as  palavras  de  Manwë, ele levantou‐se num pulo. Era a hora dele.  ‐ Permita‐me! – urrou ele.  O Livro Negro de Arda 

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honra! 

‐ Que seja assim, ‐ a voz do Rei do Mundo era quase inaudível, mas todos ouviram.  ‐  Misericórdia,  Manwë!  –  gritou  Nienna.  –  Melkor  não  pode  lutar,  ele  está  ferido!..  É  contra  a 

Tulkas estremeceu, seu rosto pareceu escurecer.  ‐O julgamento de Eru não pode ser injusto. A luta será justa. Aulë, Grande Ferreiro, entregue a  Espada da Justiça para o meu irmão, ‐ farfalhou a voz de Manwë. – E você, poderoso guerreiro Tulkas,  irá lutar sem ter outras armas além de um punhal curto. E que seja feita a vontade de Eru.  ...O  Maldito  levantou‐se  do  trono  e  pegou  a  espada.  Espada  da  Justiça  –  elegante  entrelaçamento de sinais dourados na lâmina, diamantes de quatro faces no pesado cabo entalhado de  ouro vermelho: trabalho familiar demais. Aparentemente, estes adornos parecem até confortáveis, para  aquele que nunca usou uma espada: a mão não irá escorregar pelo cabo liso. Brinquedo bonito e inútil.  A  espada  do  Rei  do  Mundo,  feita  para  ser  o  símbolo  do  poder  que  pune,  mas  não  uma  arma,  e  os  diamantes afiados mordem as palmas queimadas: escárnio refinado.  Ele compreendeu logo que não conseguirá levantar a espada. Simplesmente não tinha forças.  Tulkas  também  compreendeu,  e  tirou  a  mão  de  cima  do  cabo  do  punhal.  Isso  não  será  necessário.  O  grande  guerreiro  deu  um  o  para  frente,  sorriu  maldosamente  ao  encontrar  o  olhar  do  Maldito.  Aquele não afastou os olhos do rosto desfigurado pelo ódio.  “O que está fazendo, acabe logo”.  Um  golpe  pesado  fez  Melkor  recuar  um  o  –  do  cintilante  círculo  central  para  as  pedras  douradas, cobertas de poeira brilhante.  Um  segundo  golpe  acertou‐o  no  ombro.  Melkor  oscilou  e  caiu  sobre  um  joelho;  a  lâmina  da  espada prendeu‐se entre as pedras, e a mão queimada apertou o cabo convulsivamente.  ‐ De joelhos! – chiou Tulkas. – De joelhos, escravo!  Ele queria dar mais um golpe, mas o Rei do Mundo ergueu o braço apressadamente:  ‐ Pare, guerreiro! Basta. A justiça está feita.  Námo apertou os braços do trono.  “Justiça... e eu, louco, esperava justiça! Meu irmão...”  Aparentemente, o seu pensamento desesperado foi ouvido pelo Maldito – aquele virou‐se, e o  triste  cansaço  destes  olhos  escurecidos  era,  para  o  Senhor  do  Destino,  mais  terrível  que  quaisquer  acusações. Mas não havia nem resignação nem obediência naquele olhar. Ninguém o ajudou a levantar. Ele devia ouvir a sentença de joelhos, obedientemente.  Ele  olhava  para  o  céu  por  cima  da  cabeça  de  Manwë.  Cúpula  que  ardia  com  luz  morta,  raios  retos e afiados inavelmente fortes, machucando dolorosamente os olhos cansados.  Ele sabia tudo há muito tempo.  Não dizia nada.  Ele não queria que a sua última memória de Arda fosse isto: luz morta e impiedosa, caindo na  vertical do céu mortalmente pálido.  Ele lembrava – como se novamente estivesse voando sobre Arta nas asas do vento negro. Como  a estrela trêmula – coração de Eä – batia nas suas palmas. O mundo cantava, e ele novamente ouvia a  música de Eä, e a música da criação. Música de Arta. Por um breve instante ele alegrou‐se, e sorriu. E  este sorriso, agora, era mais terrível que suas cicatrizes.  E depois ele viu este rosto.  Pálido a ponto de parecer transparente, estreito e belo rosto molhado de lágrimas.  E olhos – imensos, sem fundo, negros por causa das pupilas dilatadas.  Ele sentiu medo; temia que, ao vê‐lo mutilado, ela se afastará, horrorizada.  Desejou  ocultar  o  rosto  com  as  mãos,  mas  os  braços  pareciam  de  chumbo  –  impossíveis  de  levantar.  Ele temia que ela pudesse desaparecer.  Ela temia aquilo que ela pudesse dizer.  Aquilo que ela dirá.  E os lábios dela estremeceram: sussurro, como farfalhar de estrelas salgadas e frias caindo no  abismo.  Meldo.  O Livro Negro de Arda 

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O Livro Negro de Arda 

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A dor rasgou o coração, como um gancho de aço: subitamente e terrivelmente.  Estava  prestes a implorar; cale‐se! Não precisa! Não haverá volta, a que se condena, para que,  pense melhor, não precisa...  Meldo.  Quem  é  você?  De  onde  veio?  Para  que  você  precisa  desta  dor,  para  que  aceita  este  caminho,  para que... Você sabe, eu vejo que você compreende tudo... Quem é você? Você existiu? Você existirá?..  Meldo.  Amado.  E  a  visão  interrompeu‐se,  deixando  somente  a  memória  daquele  rosto  que,  ele  sabia,  jamais  poderia ser esquecido. Restou a dor, e era a dor da esperança.  Por  um  instante,  o  rosto  do  Maldito  tornou‐se  perplexo  e  indefeso.  Mas  não  havia  ninguém  para ver isso: os Valar estavam sentados cabisbaixos, como estátuas mudas.  E eis que o Rei do Mundo ergueu‐se do trono, e disse:  ‐ A dor enche a minha alma. Vocês, Poderes, e você, Melkor, vêem quão difícil é para mim dizer  isso, mas agora devo anunciar a vontade do Único, nosso pai, e que todos ouçam a sentença Dele...  ‐ Pare, Rei do Mundo! – a voz de Irmo soou subitamente forte e sonora.  – Você esqueceu‐se do meu pedido!  ‐ Nem todas as doenças são curadas com ferro e fogo... – sussurrou Estë.  ‐ Manwë! – Nienna ergueu‐se novamente do seu trono. – Atente para as palavras do meu irmão  e  da  esposa  dele!  Lembre‐se  que  as  feridas  de  Melkor  não  se  curaram  por  centenas  de  anos,  a  dor  o  atormenta... Permita que eles curem o espírito e o corpo dele!  ‐ Minha irmã, ‐ falou Yavanna, triste e suave, ‐ o mal tomou conta do espírito dele, não sobrou  nele nem uma única faísca de bondade. As feridas dele são a punição do nosso Pai; não somos nos que  decidiremos se o prazo medido pelo Pai acabou. A vontade do Único é sagrada, minha irmã.  ‐ Não basta essa punição?! – expirou Nienna, desesperada.  Manwë suspirou.  ‐ Ouça‐me, nossa irmã, e vocês, Grandes. Arda é a casa dos Eldar e dos Homens, não há lugar  para os Valar nela. Também não há lugar para ele. Me são amargas essas palavras, mas devo dizer: até  mesmo aqui ele semeia conflitos, e não há mais união entre os Valar. Possivelmente, não há culpa dele  nisso,  mas  este  é  o  seu  maligno  poder...  Por  isso,  ouçam  as  palavras  do  Único:  que  aquele  que  desobedeceu seja acorrentado para a eternidade, para que ele não possa mais fazer o mal. No restante,  não somos nos que o julgaremos – são sábias e justas as suas palavras, nossa irmã. Lá, além dos limites  de Arda, que o Pai de Tudo o que Existe o julgue. Resigne‐se à vontade do Criador Único, meu irmão,  pois nas mãos dele agora te entregamos – que Ele reine eternamente em Eä.  A voz do Rei do Mundo soou solene e triste. No fundo, Manwë esperava que o seu irmão mais  velho  suplique  por  perdão.  Estava  até  disposto  da  aliviar  a  pena  do  condenado  se  visse  desespero  e  arrependimento nos olhos do Maldito, e olhou para Melkor.  “Eis no que resultaram as suas palavras, Rei do Mundo... Burro, eu acreditei, ‐ pensava Námo, ‐  e você não mentiu para mim, não!.. não será você o executor da sentença... O que eu fiz!.. Juiz imparcial...  balança... E eis que a minha irmã não teve medo de atirar a verdade na cara do Rei do Mundo, e eu fiquei  calado como o pior dos covardes, se justificando pelo fato de que não sou imparcial, que não posso ser o  instrumento da justiça... Agora se cale, cale‐se, criatura miserável, não se atreva a humilhá‐lo com seu  arrependimento atrasado, com sua compaixão covarde!..”  Manwë encontrou o olhar do irmão mais velho. O que esperava ver? Obediência humilhada do  inimigo vencido? Horror? Súplica por perdão? Ódio impotente?  Não havia nada disso.  E o Rei do Mundo não se atreveu, nunca e a ninguém, a revelar aquilo que ele viu neste olhar.  Manwë cobriu o rosto desfigurado com as palmas. Para os observadores, parecia que ele não  consegue  conter  as  lágrimas  –  tão  imensa  e  majestosa  era  a  sua  dor,  tão  tocante  e  verdadeira,  que  Yavanna quase chorou também...  Algo novo, estranho, terrível despertou no espírito do Rei do Mundo. Nada podia fazer contra  isso.  Escapou  como  uma  besta  furiosa  que  rasga  as  correntes  –  onde  está  a  sua  decisão  de  julgar  justamente? Onde está a imparcialidade do juiz que nunca pecou? Medo, medo que ele sempre teve do  irmão, medo que se ocultava no fundo do seu coração libertou‐se do cativeiro e um pensamento súbito  o queimou.  Não,  não,  monstruoso!  Impossível!  Mas  o  Rei  do  Mundo  nada  podia  fazer  contra  este O Livro Negro de Arda 

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segundo “eu”. O medo gritava – sim! Você está certo – sim, sim, sim! Dê a ordem, faça isso! Não por si – o  que acontecerá se mais alguém tiver que viver instantes assim? Você não está cuidando do seu próprio  bem – mas dos outros! Você não pode fazer nada que seja contrário à vontade do Único, ‐ sussurrava  suavemente o medo, ‐ então esta também é a vontade Dele. Por acaso consegue diferenciar os próprios  pensamentos  daqueles  que  o  Pai  colocou  em  seu  coração?  Por  acaso,  não  são  uma  coisa  só?  –  argumentava o medo. – Recorde‐se, você compreenderá que esta é a vontade do Único! Recorde‐se...  ‐ ...Você vê demais!  “Vê demais, monstro, maldito, Maldito! Demais, odiosa criatura com olhos medonhos, demais!”  E a última barreira que segurava o ódio do Rei do Mundo desabou.  O levavam às mansões de Aulë quando ele viu os Seis.  E o coração dele  bateu mais forte: ele  compreendia  o  que  farão  com  eles.  Ele  não  pediu  misericórdia  para  eles  –  lembrava  bem  demais  daquilo que aconteceu com os Elfos do Escuro. E não tinha nada para pagar por eles, mesmo estando  pronto  para  entregar  o  próprio  sangue  até  a  última  gota  para  que  eles  vivessem.  E  eles  também  não  aceitariam esta dádiva.  E a pequena Iti pronunciou aquela palavra que significava a condenação máxima para cada um  deles:  ‐ Mestre...  Ele virou‐se, abruptamente. “Menina, o que está fazendo? O que está falando?! Isso é mentira,  vocês não foram meus discípulos! Porque? O que eu lhes ensinei?”  E naquele instante infinito ele leu a resposta nos olhos dos Seis.  “Nos aprendemos a ver”, ‐ disse Olhos Dourados.  “Nos compreendemos a essência do equilíbrio”, ‐ disse Ayo.  “Nos tornamos‐nos criadores”, ‐ disse o Caçador.  “Nos conhecemos a dor e a alegria do mundo”, ‐ disse Iti.  “Nos  descobrimos  a  compaixão,  ‐  disse  a  Guerreira,  ‐  nos  compreendemos  que  há  algo  mais  precioso do que a vida”.  “Nos aprendemos o valor da honra e da desonra”, ‐ disse o Guerreiro.  “Nos dividimos com você a alegria da criação, ‐ disseram eles. – Há um caminho só para você e  para nos. Nos compartilharemos também o seu destino”.  Tulkas,  com  raiva,  o  empurrou.  Ele  virou‐se  e  caminhou  lentamente.  E  estremeceu  quando  Olhos Dourados gritou, com sua voz límpida e sonora:  ‐ Agradecemos por tudo! Abençoado seja, Alado!  Elfos são as crianças de Ilúvatar. Maiar são o povo dos Valar. Se os primeiros podiam enganar‐ se, se eram os Elfos que os julgavam, com estes era muito mais sério. Poderosos, quais iguais aos Valar...  Era  necessário  puni‐los  de  forma  exemplar,  para  que  os  outros  não  queiram  aprontar  também.  Ou  obrigar a se arrepender. Como no caso de Ossë. Para que não restasse em Arda, ainda mais em Valinor,  um  vestígio  que  seja  dos  planos  do  Maldito.  E  o  Senhor  do  Destino  fechou  os  olhos.  Námo  não  tinha  poder para salvá‐los. Medo e ódio – uma força quase invencível. E ele ordenou que os seus discípulos preparem leitos, seis, na mesma sala em que estava o Mensageiro...  ...E Manwë disse:  ‐ Que os senhores levem os seus Maiar e sejam justos com eles caso eles se arrependam!  ‐  Senhores?  Não  somos  escravos!  –  rosnou  o  Guerreiro.  –  Você  mesmo  é  escravo  de  Eru,  covarde, e imagina que outros se assemelham a você! Só que o poder de Melkor é um pouquinho maior  que o seu... Rei do Mundo, ‐ terminou ele com repugnância na voz.  ‐ Nos escolhemos, ‐ disse Ayo, baixinho.  ‐ Diz que é contra a honra? – zombava Tulkas. – Tudo bem, posso te oferecer uma luta justa. Se  ganhar – estará livre e perdoado. Então?  O  Guerreiro  olhava  para  o  rosto  dele  com  escárnio.  Luta  justa.  Tulkas  –  em  armadura,  com  escudo – ele, somente com a espada, nu até a cintura...  ‐ Aceito, ‐ respondeu calmamente o Guerreiro, e Tulkas não pôde ar o seu olhar.  O Livro Negro de Arda 

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E eles lutaram no círculo formado pelos Maiar de Tulkas e, apesar das condições desiguais, o  Guerreiro  começou  a  ganhar.  Então,  por  um  sinal  quase  imperceptível  de  Tulkas,  um  dos  Maiar  desembainhou  a  espada,  mirando  as  costas  do  Guerreiro,  ‐  e  no  mesmo  instante  caiu  com  a  cabeça  rachada – a Guerreira arrancou a espada do guarda e correu até o irmão.  E duas espadas voaram juntas...  ‐  E  agora  corra,  ‐  disse  Oromë,  da  sela.  –  Corra,  talvez  possa  se  salvar.  Se  os  meus  cãozinhos  deixarem, ‐ riu ele. Os cães tentavam soltar‐se das coleiras. O Caçador não se moveu. O rosto dele era  calmo  mas,  sob  o  seu  olhar,  os  animais  subitamente  começaram  a  recuar;  os  cavalos  relinchavam,  os  cães choramingavam...  ...O seu rosto continuou calmo quando os arqueiros atiraram no desobediente.  ‐ Você sabe como os renegados são punidos, ‐ olhando‐o de cima para baixo, disse Manwë.  ‐ Sei. Eu vi os Elfos do Escuro. – Olhos Dourados olhava além do Rei do Mundo. Parecia que ele  via até através das Muralhas da Noite.  ‐  E  então?  Compreenda,  você  foi  enfeitiçado.  Enfeitiçado  pelo  Inimigo.  Você  não  poderia  ter  visto então nem estrelas, nem Sol. Foi o Inimigo. ita – e ficará melhor! ‐ dizia Varda suavemente. O  brilho do semblante  dela apagou‐se, e Olhos Dourados olhava com repulsa para o rosto belo e morto  dela.  ‐ Eu vi.  O  que  ele  tinha  para  dizer?  Que  não  foi por  causa  de  Melkor  que  ele  renegou  o  caminho  dos  Valar, que ele seguia o próprio caminho, o desejo do próprio coração? Não compreenderão. Já tentou  uma  vez.  O  que  responder?  Que  não  renegará  a  si  mesmo?  Ele  compreendia  o  que  isso  significa,  ele  tinha medo terrível da dor, temia os tormentos. Mas não poderia renegar‐se, era mais terrível ainda.  ‐ Não há esperanças para ele, ‐ disse Varda, com um suspiro.  ‐ Basta. As ervas daninhas devem ser arrancadas, ‐ Manwë cortou a conversa. – Você mesmo  escolheu.  E então Olhos Dourados riu. Manwë o encarou, surpreso.  ‐ Você diz, escolhi? Ele disse – compreenderá entre o que e o que terá que escolher... Somente  os Mortais receberam a dádiva da escolha... Então sou um Mortal. E estou livre!  ‐ Verá se é Mortal ou não, ‐ chiou Manwë. – Você morrerá e reviverá, e irá novamente morrer e  reviver – até o Fim dos Tempos! Então você implorará por morte, mas eu não a darei para você!  ‐ Isso não está em seu poder. Faça o que decidiu, ‐ disse Olhos Dourados. Ele temia a dor, temia  muito, mas  mais assustador ainda era o pensamento de que Manwë poderia estar certo. Mas a escolha  foi feita.  ...E  as  pegadas  ensangüentadas  dos  pés  descalços  sobre  os  grãos  afiados  de  areia  brilhante  marcavam o seu caminho até o pico de Taniquetil...  ‐  Mestre,  não  posso...  Pois  eu  tenho  tanta  culpa  quanto  eles...  Porque  me  pune  com  a  vida?  Porque não me entregou para Manwë? Eu devo estar lá. Ele está morrendo, e eu vou viver... Porque me  tortura tanto, Mestre... – um choro convulso engoliu as suas palavras.  Ele estava deitado de bruços no chão de Valinor, e Irmo estava  ao lado em silêncio. Depois o  levantou.  A  tristeza  e  o  carinho  dos  seus  olhos  enchiam  a  alma  do  discípulo,  suavizando  a  dor,  transformando desespero em esperança.  ‐ Vamos, ‐ disse ele, baixinho, e Ayo, cabisbaixo, o seguiu...  Silenciosa e triste era a sala escura onde foram preparados os leitos negros. No alto, na cúpula  redonda, sete estrelas brilhavam no cristal negro, e seus raios incertos acariciavam os rostos dos que  estavam deitados ali. Irmo estava entre Ayo e Námo.  ‐ Irmão, eu o trouxe. Ele deve estar aqui.  Námo  assentiu.  Somente  um  leito  estava  vazio.  Ayo  compreendeu  –  o  dele.  Ele  via  os  rostos  pálidos  e  os  corpos  feridos  dos  Guerreiros  e  do  Caçador.  Junto  com  eles,  ao  lado  do  Caçador,  estava  deitada  a  Folha  Primaveril.  Yavanna  não  queria  sangue,  ela  simplesmente  baniu  e  amaldiçoou  a  discípula impenitente. E ela veio aqui. E Olhos Dourados. Ele tinha tanto medo da dor, tanto medo do  sangue...  Pedaços  de  carne  arrancados  pelas  garras  das  águias,  mãos  acorrentadas  cruzadas  sobre  o  peito...  Braços  tão  fracos,  finos,  transparentes...  Tão  desajeitado,  terrível  –  estes  braços  e  as  algemas  O Livro Negro de Arda 

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pesadas... Como eles todos eram belos! Algo novo brotava através dos rostos frios – nova forma, nova  essência  luzia  dentro dos  corpos  mortos...  “E  eu  ficarei  entre  eles.  Meus  amigos, meus  irmão  e  irmãs,  porque não pereci junto convosco, não compartilhei os seus tormentos, seu morte? Porque...”  ‐  Ayo,  olhe  para  mim!  –  disse  Irmo.  E,  obedecendo‐o,  Ayo  abriu  os  olhos  cinzentos  cheios  de  lágrimas. O mundo estremeceu e perdeu a nitidez, apagando‐se na escuridão. Ele caia, e a voz de Irmo  soava caba vez mais abafada:  ‐  Durmam, durmam, minhas  crianças...  A  hora  ainda  não chegou.  Ainda  não  são Mortais,  mas  estão livres. Durmam. Chegará a hora em que não haverá obstáculos. Durmam, crianças. Durmam, ainda  não Mortais, mas já aqueles que estão acima dos Valar... Durmam.  ...E as palavras de Melkor eram verdadeiras – seus espíritos não retornaram a Valinor...  ...Não restaram mais nomes.  Foi mandado esquecer.  Somente pegadas na areia de diamantes, grãos cortantes e agudos – pegadas ensangüentadas  de pés descalços. E Ossë se jogava com uivos e gemidos sobre as costas mudas da Terra Média, sobre as  claras praias da terra de Aman, beijando estas pegadas, implorando por perdão, se amaldiçoando por  ter renegado o próprio caminho. Mas não havia resposta.  ...Naquela noite houve uma tempestade...  ...Não restou nada. Somente vagas e tristes canções dos Elfos da Terra Média. Somente lendas  humanas incompreensíveis sobre os deuses que perecem, e cujo destino é ressuscitar, mas numa forma  distinta...  As  mansões  de  Aulë  estavam  inundadas  da  mesma  impiedosa  luz  que  cegava.  Onipresente  –  impossível se esconder. Aferroava cruelmente os olhos que doíam inavelmente: tinha vontade de  fechá‐los, cobrir o rosto com as mãos, para que o escuro acalme a dor...  Não. É uma fraqueza. Eles não devem ver isso.  Aqui, a luz era dourada, mas não ficava mais quente por causa disso. Luz morta.  A luz reflete‐se das paredes brancas, do assoalho de ouro, vibra no ar abafado e imóvel, uma  nuvem  ardente  tecida  de  milhares  de  faíscas  impiedosamente  brilhantes.  Espelhos  côncavos  de  ouro  refletem  feixes  de  raios  ardentes  que  se  cruzam  sobre  a  mesa  em  direção  a  qual  empurraram  o  Vala  Negro,  iluminando  de  forma  uniforme  e  terrível  as  mãos  mutiladas  do  Maldito  sobre  a  superfície  dourada.  Atrás  da  mesa,  o  fogo  arde  em  semicírculo  largo,  quase  invisível  no  brilho;  tripés  pesados  finamente trabalhados fecham o círculo de fogo.  E, pisando pesadamente, o Grande Ferreiro aproximou‐se.  “Vontade do Único... vontade do Único...” Ele temia encontrar o olhar de Melkor e abaixava cada  vez mais a cabeça, como se reverenciasse o Vala Negro.  Mãos  do  Inimigo.  Não  aquelas  mãos  jovens  e  belas:  agora  elas  se  parecem  mais  com  raízes  queimadas,  cobertas  de  feridas  e  cicatrizes.  Mas  fortes  até  mesmo  agora.  E  impotentes.  Aulë  involuntariamente sentiu temor ao pensar que agora tocará estas mãos. “Vontade do Único... vontade  do  Único...”  Palavras  malditas  que  se  debatem  na  sua  cabeça.  “Perdoe...  eu  não  queria,  Melkor...  não  posso, perdoe...” Acabar com isso o mais rápido possível e esquecer... É impossível esquecer...  “Carrasco... covarde e carrasco... mas o carrasco não se importa a quem executa... E eu?.. Melhor  morrer... morrer?!.. E por acaso um Imortal pode conhecer a morte? – agora pode... mentira, não quero...  Aquele que realiza a vontade do Único. Carrasco por vontade do Único. Ferramenta na mão do Único.  Ferramenta cega. Covarde insignificante...”  ‐ Porque demora, Grande Ferreiro?  “Eru é justo... Pois não pode ser diferente... Pois foi um julgamento... e somente Nienna... Irmo...  mas eles vêem... Eru não pode estar errado, é impossível até mesmo pensar isso... Mas porque então...  Ou  o  mal  esteve  desde  o  início  na  mente  do  Único?  Louco,  claro  que  não...  mas  de  onde...  pois  ele  também  então  não  é  mau,  e  Nienna  estava  certa...  Então  o  mal  somos  nos,  nossos  feitos,  nos  que  o  fizemos  ser  assim...  Mas  no  plano  do  Único  não  pode  haver  mal...  esquecer  isso,  esquecer,  não  quero,  não devo pensar sobre isso...”  ‐ ...por ordem do Único e do Rei do Mundo. Então faça... 

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“Vontade  do  Único.  Vontade  do  Único.  Não  precisa,  não  olhe,  feche  os  olhos,  imploro...  O  que  estou  fazendo,  para  que  prolongo  esta  tortura...  agora,  já  vai  acabar,  é  rápido...  Eru,  o  que  estou  dizendo?! Estou ficando louco... esquecer, esquecer... vontade do Único. Vontade do Único. As mãos não  podem  tremer,  não  quero  mais  dor  para  você...  Eu  devo,  maldito  seja  eu...  também  sinto  dor...  Dor?!..  sangue... eu não sabia...”  O metal em brasa queimava os pulsos, e a dor desfigurou o rosto do Maldito.  Mas ele não gritou.  A  corrente  de  ferro  irradiava  um  brilho  rubro  quando  tocou  os  seus  braços.  E  lá,  além  dos  limites do mundo, fora da vida, fora da morte, os grilhões o queimarão eternamente: esta é a sentença. A voz de Tulkas pareceu vir de muito longe:  ‐  Espere,  ‐  sorriu  ele,  ‐  ainda  não  é  tudo.  Preparamos‐lhe  um  grande  presente.  Você  ficará  contente. Pois não é que desejava ser o Senhor de Tudo o que Existe? Então receba a sua coroa, Senhor  do Mundo – e que você jamais a tire!  Ele ainda conseguiu pensar que Ira de Eru repete palavras de outrem. Mas de quem?..  O  ferro  em  brasa  da  alta  coroa  negra  envolveu  a  cabeça,  ganchos  afiados  cortaram  a  fronte,  parecia que cravavam pregos nas suas têmporas.  Não gritar.  O  empurraram  em  direção  à  porta,  mas  neste  instante  o  próprio  Rei  do  Mundo  entrou  nas  mansões de Aulë. O seu rosto belo contorceu‐se ligeiramente, ele recuou.  Ficaram a dois os um do outro. Senhor de Valinor e o Maldito Senhor de Arda. As vestes  azuis e douradas ocultam a figura de Manwë, o irmão dele parece mais alto e esbelto nas roupas negras  ensangüentadas, há uma coroa de ouro e safiras sobre a cabeça de um, o outro está coroado por ferro  opaco. Um colar pesado finamente trabalhado envolve o pescoço de um, o outro não consegue abaixar a  cabeça por causa da coleira. Braceletes que brilham com safiras e diamantes – e pesadas algemas em  brasa...  Senhor de Valinor imortal e o Rei da Dor.  Olhando  para  a  parede,  Manwë  pronunciou  algumas  palavras,  voz  calma  e  nítida.  Tulkas  deu  uma  gargalhada,  Oromë,  que  estava  do  lado,  sorriu  torto.  Aulë  empalideceu  e  até  pareceu  tentar  argumentar, mas o Rei do Mundo, perdendo subitamente o controle, urrou:  ‐ Cumpra a ordem!  ...O  empurraram  de  volta  à  mesa.  Pesado  teto  vermelho  e  rubro  pendia  sobre  ele.  Tulkas  o  segurou.  Ele  nada  sentia  além  de  ódio  e  alegria  por  ver  o  seu  inimigo  vencido.  Mas  dolorosamente  irritava  isso  que  batia  dentro  do  peito  do  Maldito,  do  lado  esquerdo.  Apertar  no  punho  até  esmagar,  estraçalhar para que não se agite mais... Maldito, monstro!..  As mangas largas das vestes negras foram afastadas, desnudando os braços – Oromë cravou os  dedos ásperos nos pulsos mutilados do Maldito, sentindo como o sangue escorre por eles. O belo rosto  moreno do Grande Caçador reflete nojo misturado com medo; o sangue cai em grandes gotas sobre a  camurça clara das botas de Oromë, adornadas com ornamentos de ouro. Por alguma razão, justamente  isso ficou mais nítido na memória. Terrível e repugnante.  Ainda olhando para a parede, Manwë disse:  ‐  Você  criou  a  Escuridão,  Inimigo  do  Mundo,  e  de  agora  em  diante,  não  verá  nada  além  da  Escuridão! – e adicionou, ‐Esta é a vontade do Único.  E fez um sinal para Aulë.  O  ferreiro  deu  um  o  na  direção  do  prisioneiro.  Como  num  pesadelo.  E  esta  orgulhosa  cabeça grisalha sobre a mesa dourada...  E nos olhos claros cheios de dor – compaixão. Como então, no vale da Rocha que Canta.  E, recuando, Aulë fechou o rosto com as mãos e exclamou:  ‐ Não! Não consigo!..  Ele  enfiou‐se  num  canto,  como  animal  acuado,  repetindo  palavras  sem  nexo  com  lábios  desobedientes: “Qualquer coisa menos isso... não consigo... eu não... por favor, não... não...”  ‐ Permita‐me, Grande!  Voz suave e bela, olhar escuro e impenetrável: o discípulo mais habilidoso de Aulë. Curumo.  Manwë acenou com a cabeça, remexendo nervosamente a borda do manto com dedos alvos e  bem cuidados. 

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Ele não foi embora logo, o irmão mais novo de Melkor. Ele ficou para assistir como é cumprida  a sentença. Sua sentença. Talvez ele esperasse ainda ouvir humildes súplicas. Mas não as ouviu.  Não ouviu nem mesmo um gemido.  “Você pagará, pagará por tudo – maldito, Maldito! Apagarei com ferro em brasa a memória de  que  foi  você  que  me  criou!..  Ninguém  mais  se  atreverá  dizer,  ninguém!  Veja  só,  amiguinho,  não  deu  certo para você. Você é nada, e eu sou  Rei dos Maiar, e Manwë me dará uma posição elevada, pois eu  realizarei as ordens quando o próprio Aulë desistiu!”  Curumo  não  se  apressava.  Ele  sentia  que  representava  o  papel  principal  nesta  cena,  e  não  queria  perder  a  chance  de  se  mostrar.  Ele  dirigiu‐se  ao  Maldito  com  cordialidade  exagerada,  observando o seu público com o canto do olho:  ‐  Saudações,  Mestre!  O  destino  nos  reservou  este  encontro  na  hora  da  sua  glória.  Veja,  Poderoso – o próprio Rei do Mundo abandonou as mansões dele no topo cintilante de Taniquetil para  poder reverenciá‐lo e honrá‐lo tal como é devido honrar ao Senhor de Tudo o que Existe. Deixamos de  lado todos os nossos trabalhos para forjar‐lhe esta coroa real de ferro, tão querido por você – veja, eu  lembro também disso, pois guardei as suas palavras em meu coração. Verdadeiramente, felizes somos,  insignificantes,  pois  você  nos  julgou  dignos  da  grande  honra  de  vê‐lo!  O  povo  de  Valimar  se  curva  perante você com respeito e veneração quando você caminha, vencedor, em sua alta coroa, e o manto  de rei está sobre os seus ombros. Quão orgulhoso e belo você é, Senhor, que não se curva a ninguém,  poderoso e ameaçador! Uma corte de servos obedientes o cerca, e a luz dos seus olhos é maior que a luz  do Reino Abençoado!  Agora,  o  seu  trono  se  erguerá  acima  dos  tronos  dos  demais  Valar,  acima  das  estrelas  incontáveis da própria Varda, acima das esferas celestes, acima das Muralhas da Noite! Pois quem dos  viventes  pode  ser  comparado  a  você  em  grandeza  e  sabedoria?  E  nenhum  dos  Mortais,  nem  dos  Imortais entrará na sua magnífica mansão, para não perturbar as  suas reflexões sobre os destinos do  mundo. E serão glorificados aqueles que o auxiliaram em seu caminho.  E  eis  que  eu,  seu  fiel  discípulo,  vim  para  reverenciá‐lo  e  cumprir  qualquer  ordem  sua,  meu  senhor e Mestre. Qual será a sua vontade agora? Porque nada diz? O que fiz para incorrer na sua ira,  Poderoso? Suplico, perdoe‐me, Mestre – pois é de meu conhecimento que você, justo, é misericordioso  com  os  fracos  e  pouco  sábios.  Receberei  as  suas  graças  nesta  grande  hora  em  que,  verdadeiramente,  você  alcançou  a  glória  e  o  poder  supremo?  A  sua  sabedoria  é  ilimitada;  provavelmente,  você  previa  estas  alturas  do  seu  luminoso  caminho.  Pois  os  seus  olhos  vêem  mais  longe  que  os  do  Senhor  do  Destino... e agora verão mais longe ainda!  ...Voz  suave  e  envolvente,  ritmada  e  monótona,  como  o  zunir  de  uma  mosca,  luz  forte  e  constante, cheiro de sangue – tudo fundiu‐se, pulsando no ritmo da dor monótona e inável...  Ele voltou a si somente ao ver Curumo que se curvou sobre ele. Cabelos negros e retos até os  ombros,  presos com um aro de ouro; sorriso fingidamente bajulador no rosto belo, nos olhos – alegria  maligna...  O olhar do Maia encontrou o do Maldito.  As palavras morreram na boca dele. Ele recuou um o, tentando se controlar.  As mãos tremiam traiçoeiramente.  ...Chamas  douradas  são  quase  invisíveis  na  luz  ardente,  e  parece  incompreensível  porque  a  longa e afiada agulha de ferro começa a pulsar com o vermelho das brasas...  O  discípulo  mais  habilidoso  de  Aulë  voltou  a  falar,  mas  algo  mudou  na  sua  voz  confiante.  Parecia que ele falava somente para não ficar calado, porque já não conseguia parar.  ‐ O que eu vejo, poderoso? Por acaso, é uma corrente? Será que um adorno desses é digno do  Senhor,  aquele  que  se  iguala  ao  próprio  Único?  Mostre  o  seu  poder,  liberte‐se  das  correntes  –  e  o  mundo inteiro estará sob os seus pés! Mas responda‐me, sábio, onde está Gorthaur, o mais fiel dentre  os seus servos? Porque ele não o acompanha? Ou ele, destemido, ficou com medo de testemunhar a sua  grandeza?  Dê  a  ordem  para  que  ele  venha,  para  que  nos  possamos reverenciá‐lo,  pois,  entre  nos,  até  mesmo o último dos seus servos receberá grandes honras. Quem além dele é digno de estar agora ao  seu lado? Não é, Mestre? Como ele se redimirá desta culpa? – verdadeiramente, ele deve implorar por  perdão de joelhos... que pena que você não verá isso!  O Livro Negro de Arda 

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...O  fato  de  que  esse,  estendido  sobre  a  mesa,  permanecia  calado  era  inavelmente  assustador. Ele sentia dor: era visível como o seu corpo contraiu‐se dolorosamente, Oromë segurava os  braços acorrentadas com visível esforço.  Mas ele não gritava.  ‐ ...Mas, é claro, o seu escravo indigno será perdoado se você disser ao menos uma palavra em  favor  dele.  Porque  não  fala  nada?  Entendo,  o  orgulho  impede‐o  de  falar  com  criaturas  insignificantes  que somos. Você, afinal, é o Senhor de Tudo o que Existe! Espero que a coroa tenha lhe servido bem!  Investi  todos  os  conhecimentos  que  recebi  de  você,  Mestre,  na  criação  desta  maravilhosa  coroa.  Esta  oferenda  lhe  agrada?  Esta  contente,  Grande?  –  responda!  Calado?  Tudo  bem,  agora  vai  falar!  O  obrigarei!..  “Olhos... quanta dor!.. Não lhes bastou o que já fizeram... Quanta... dor...”  Ele mordeu os lábios com força, e um filete de sangue começou a escorrer do canto da boca:  não gritar, somente não gritar, não lhes dar esta alegria, não, somente não gritar...  “Arta... E nunca poderei... retornar... nunca... no vazio, acorrentado, cego... Eis a punição... a mais  terrível... não ver, nunca mais ver... quanta dor... não ver...  Não!..”  Curumo deu um pulo para trás, com uma careta: o sangue do Maldito, que manchou as vestes  brancas e douradas do Maia, queimava‐o como metal em brasa.  O irmão mais novo de Gorthaur curvou‐se sobre o rosto do Vala Negro, como se quisesse ver melhor o seu trabalho:  ‐ Mestre, será condescendente a ponto de olhar para o seu indigno discípulo?  Subitamente, Curumo recuou com um grito de pavor.  As assustadoras órbitas vazias – vãos para as trevas ensangüentadas – viam.  ...O soltaram. Ele levantou‐se sozinho: ninguém o ajudou. Os Valar tentavam não olhar para ele.  Aulë fechou o rosto com as mãos.  Ele  abandonou  as  mansões  do  Ferreiro  e  caminhou  pela  estrada.  Ele  sabia  para  onde  ir,  e  ninguém  se  atrevia  a  empurrá‐lo  –  ninguém  se  atrevia  a  tocá‐lo:  ele  parecia  estar  cercado  por  uma  muralha de fogo de dor. E a corrente pesada nos seus pulsos – dedos crispados pelo sofrimento – tinia  surdamente no ritmo dos os.  Agüentar.  Ele pisou em falso, mas endireitou‐se e seguiu em frente.  Não cair. Não tropeçar. Agüentar. Não gritar. Somente não gritar. Agüentar isso.  A  cabeça  dói  inavelmente,  torturada  pelo  ferro  em  brasa  afiado,  e  sangue  escorre  lentamente de baixo da coroa – quase negro no rosto pálido.  A  poeira  entra  sob  as  algemas,  transformando  as  queimaduras  nos  pulsos  em  feridas  profundas; e terrível escárnio parece ser o seu manto, coberto de brilhantes gemas – como se a noite  estrelada  cobrisse  os  seus  ombros.  Poeira  brilhante  por  todos  os  lugares,  ela  gruda  nas  roupas  encharcadas de sangue... Verdadeiramente, ele aparenta ser o Senhor do Mundo – em vestes negras que  rebrilham  com  diamantes,  em  alta  coroa  de  ferro  que  brilha  opacamente,  e  seus  cabelos  grisalhos,  espalhados pelos  ombros, são  mais  luminosos  que os raios  da Lua...  Os guardas  e  os  carrascos dele  o  seguem como uma corte obediente.  Ele caminha com a cabeça erguida orgulhosamente.  Os  dentes  afiados  da  coroa  de  ferro  estão  cravados  na  pele  do  pescoço  e  do  queixo:  ele  não  poderia abaixar a cabeça mesmo se quisesse.  Ele caminha lentamente, como é apropriado para um Senhor.  A dor na perna ferida não cessa, ele tem a impressão de caminhar sobre lâminas de espadas e  cada o, cada movimento, são tortura.  E Valar, Maiar e Elfos se curvam perante ele.  Ninguém se atreve a olhar para o seu rosto.  Cada respiração rasga os pulmões: poeira, poeira de diamantes... 

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A  luz  que  jamais  se  apaga  reflete  nos  milhares  de  espelhos  minúsculos,  cravando  agulhas  incontáveis nas órbitas vazias.  Agüentar.  Agüentar.  Agüentar.  Sussurro quase inaudível:  ‐ Melkor...  Quem  se  atreveu  agora  a  chamá‐lo  pelo  verdadeiro  nome?  Ele  é  Morgoth,  Inimigo  Negro  do  Mundo.  Ele demorou‐se um pouco e olhou na direção da voz.  Senhores  dos  espíritos,  Fëanturi.  Estë  escondeu  o  rosto  no  peito  de  Irmo.  Enormes  olhos  de  Nienna, negros por causa das pupilas dilatadas, olham para o rosto mutilado.  ‐ Meu irmão!..  Ele se vira em silêncio.  ...Abriram‐se  os  portões  da  Noite,  e  a  Eternidade  soprou  em  seu  rosto...  Era  diferente,  totalmente  diferente,  mas  ele  se  agarrava  a  estas  palavras,  pois  aquilo  que  o  encontrou  aqui  era  inexplicável.  ...Restava um o.  Talvez, para eles – lá, atrás – era mesmo um o. Aqui era tudo diferente. A estrada derreteu‐ se em faíscas de fragmentos, sob os quais o deserto gélido, rubro e marrom, céu de Valimar, se desfez  em  fogos  e  reflexos,  sob  os  quais  havia  somente  vazio.  Ou  –  muralhas  e  tetos  de  imenso  e  imensuravelmente  alto  corredor  de  finíssimas  placas  polidas  –  fragmentos  de  gelo  com  reflexos  de  sangue,  refletindo  a  luz...  aqui  não  há  luz.  Não  há  escuro.  Somente  o  corredor  infinito  de  milhares  de  espelhos. Aqui não há tempo. Não há espaço. Sons aprisionados que não geram eco – sons silenciosos,  congelados no invencível – e fino – gelo, sob o qual escorre com lentidão eterna o rio de sangue...  “Como se visse com olhos de outrem...”  Olhos de outrem.  Palavras estranhas, vindas do nada. Ele estava sozinho, e mesmo assim alguém caminhava ao  seu lado, apesar de ele saber que é impossível. Não, não são os seus incontáveis reflexos no Nada, cujo  destino é permanecer aqui para sempre (sempre? nunca? – o que estas palavras significam onde não  existe  tempo?).  “Quem  é,  quem  está  comigo,  quem?!”  As  palavras  morriam  nos  lábios.  A  voz  se  transformava em nada aqui, no grito mudo dos espelhos, no eco morto e silencioso dos reflexos, prestes  a desabar ao menor ruído. Aqui. Nada. O nada fechou‐se como uma cortina atrás dele, e havia o mesmo  em frente. Em frente? – onde? Perdeu‐se o sentido...  Muralhas da Noite. Não, não muralhas. Neblina de pedra, ar congelado, instransponível véu do  finíssimo  vazio.  Ele  se  surpreendeu  dolorosamente  com  a  própria  capacidade  de  perceber  o  que  via  neste instante, buscar explicações...  E o gelo incorpóreo negro e vermelho derretia, e ele mais sentia, adivinhava, do que via como  através do vazio opaco cintilam as fracas faíscas das estrelas...  ...E subitamente o manto do Nada desapareceu, e o vento de outros mundos tocou o rosto dele.  As  estrelas  brilhavam  tão  perto,  carinhosas,  bondosas,  frescas  como  gotas  de  água  da  fonte;  tão  próximas  que  parecia  que  era  possível  tocá‐las  –  mas  os  braços  estão  acorrentados...  A  suave  luz  trêmula  cura e lava as feridas, abafando a dor... Como se estivesse na soleira, sabendo que o esperam  aqui, como se tivesse voltado para casa depois de uma longa viagem... Restava um o.  Um único o.  E ele deu este o.  ...As estrelas rodopiaram num redemoinho louco e, junto com este movimento, a dor voltou. As  algemas  e  a  coroa  pareciam  cravar  dentes  em  brasa  na  carne,  com  cada  vez  mais  força,  mais  profundamente,  as  órbitas  vazias  dos  olhos  pareciam  cheias  de  metal  fundido.  A  dor  era  infinita,  incansável, era impossível acostumar‐se a ela. Tão dolorosamente rasgavam‐se os laços que o uniam a  Arda,  e  ele  pendia  no  nada,  estendido  entre  a  vida  e  a  morte,  lábios  em  frangalhos  –  para  não  gritar,  para que aqueles que viam os seus tormentos não pudessem triunfar. Ele transformou‐se em dor, sem o  poder de partir dela para a morte, sem o poder de escapar das suas garras que lentamente retalhavam o  O Livro Negro de Arda 

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corpo. Ele não poderia nem mesmo enlouquecer, e o horror o envolveu quando ele compreendeu que  está condenado a ar eternamente este tormento, consciente, sem esperanças de libertação, e isso  jamais acabará, jamais... 

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Terríveis palavras – “glória após a morte”:  Impossível justificar ou corrigir.  Verdade – somente a marca da palma na lava  E grito aprisionado no desfiladeiro de Lammoth.  Tornaram‐se outros os nomes das constelações.  Tirado o Nome. Esquecida a Palavra.  As ondas dos séculos apagam a memória,  Como se apaga uma fogueira com sangue. 

QUARTA PARTE. ESTRELAS CADENTES  SOLIDÃO. ANO 548 DA 1ª ERA 

Do “diário” de Maedhros:  ...Eis que acabou. O Inimigo foi derrotado. E daí? Não estivemos lá. Eonwë guarda bem as  Silmarils. Dizem que os Valar perdoarão tudo e todos, basta voltar e se arrepender. Não. Eu jurei. Enviei  um mensageiro a Eonwë exigir aquilo que nos pertence, ameaçando de guerra as legiões valinoreanas.  Ele respondeu que, com os nossos crimes, perdemos o direito de posse das gemas. Meio que é o preço  do sangue dos mortos em Alqualondë e nos Portos, sangue de Dior, Nimloth e dos filhos deles. E eles  também no meio disso! Como se fosse culpa somente nossa, e o Inimigo não tivesse nada a ver! E não há  sangue demais para ser pago pelas nossas jóias? O Inimigo também falava alguma coisa... E nos  ordenaram que comparecêssemos para o julgamento dos Valar, e então possivelmente as receberemos  de volta. Claro! Por acaso, eu não sei como acabam estes julgamentos?  ...Maglor, aparentemente, perdeu todas as forças. Ele foi até mim e, olhando nos olhos de forma  lamentável, perguntava:  ‐ Mas o Juramento não nos proíbe de esperar. Talvez, em Valinor tudo seja perdoado e  esquecido. Talvez lá possamos receber o que merecemos sem sangue?  ‐ Lá, realmente receberemos aquilo que merecemos, se voltarmos. Acha que os Valar nos  restituirão as graças deles? Naaah... E então? O juramento permanecerá, mas jamais receberemos as  Silmarils. E o que nos aguarda, que punição, caso ousemos opor‐nos aos Valar em sua própria terra?  Ele olhou ara o chão e apertou os punhos magros.  ‐ Mas Manwë e Varda negaram o nosso juramento, e nos os havíamos invocado como  testemunhas! Significa que o juramento agora é somente algumas palavras vãs, e podemos voltar?  ‐ E Ilúvatar? Invocamos‐no também. E se não cumprirmos o juramento – recorda‐se de como  pedimos que as Trevas Eternas caíssem sobre nos? E Ilúvatar – clame por ele o quanto quiser. E o  Escuro... Por acaso quer ir pedir um favor para o Inimigo? Agora, isso não é perigoso!  Maglor abaixou a cabeça. Tive pena dele.  ‐ Se é impossível livrar‐se do juramento, então realmente o nosso quinhão serão as Trevas  Eternas, cumprindo‐o ou não. Mas seria melhor desistir...  ...Nos devemos, devemos consegui‐las! Isso é a libertação de tudo o que houve... Então nos  poderemos fazer o que quisermos: nem que seja ir para Valinor... que julguem... pegar as gemas, possuir  pelo menos por algumas horas, pelo menos assim – tomá‐las e devolver no mesmo instante... O  juramento então será cumprido...  ...São diferentes! Totalmente diferentes. Compreendo porque Eonwë não as tocava... porque  deixou que nos as levássemos... somos o sacrifício... Quanta dor... viver novamente a dor alheira... a mão  igual a dele... quantos séculos de sangue e sofrimentos e – dor?.. Quero morrer. Não quero ir a Valinor,  não quero!.. O filho do Espírito de Fogo para o fogo irá, para o fogo, e além do fogo – Escuridão, as  Trevas Eternas, fugir para lá, fugir...  “Quando foi destruída a fortaleza de Thangorodrim e Morgoth caiu, Sauron novamente  assumiu uma forma nobre e procurou Eonwë, arauto de Manwë, para demonstrar‐lhe o seu respeito; e  renegou todas as suas maldades. E alguns pensam assim: inicialmente as suas intenções não eram  falsas, e Sauron realmente se arrependeu, mesmo que a causa disso fosse somente o medo causado pela  queda de Morgoth e pela imensa ira dos Senhores do Oeste. Mas Eonwë não detinha o poder de punir  ou perdoar aqueles que pertenciam a mesma ordem que ele mesmo; e ele ordenou que Sauron retorne  a Aman e ali se sujeite ao julgamento de Manwë. Então Sauron se envergonhou, e não desejou retornar  O Livro Negro de Arda 

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humilhado e, possivelmente, também provar o a veracidade e a honestidade do seu arrependimento  por muitos serviços de acordo com a sentença dos Valar; pois o seu poder junto a Morgoth fora imenso.  Por isso, quando Eonwë partiu, ele escondeu‐se na Terra Média; e novamente se entregou ao mal, pois  os laços de Morgoth que o envolviam eram muito fortes...”  Naquela noite, uma chuva de estrelas cadentes desabou sobre a terra...  Os galhos golpeavam o seu rosto como açoites, mas ele não sentia isso.  Os espinhos cravavam‐se na pele, mas ele não percebia.  A Estrela brilhava inavelmente e o coração, explodindo, não agüentava.  Ele avançava, sem ver o caminho com olhos vazios de desespero.  Não chegará a tempo nem mesmo para ficar ao lado, simplesmente.  “Os olhos... quanta dor... meus olhos...”  “Mestre!..”  Ele avançava sob o céu que sangrava estrelas.  “Morrer...”  Ele sabia – morte difícil e dolorosa, reviver – e morrer novamente.  Mas agora ele desejava isso.  “O coração do mundo batia nas suas palmas queimadas...”  Não conseguiu defender. Não conseguiu nem mesmo compartilhar o sofrimento.  “Amaldiçôo‐me!..”  ...Eonwë apareceu, condescendente, para conversar com o Maia Negro, servo do Inimigo:  Eonwë glorioso, em vestes azuis – douradas – alvas, Eonwë – “mensageiro de Manwë”, Eonwë, o  Grande, arauto do Rei do Mundo.  ‐ Porque veio, escravo de Morgoth? – ele disse, com desdém e soberba de um vencedor.  Pesado colar de ouro, polvilhado de diamantes e safiras, envolvia o pescoço de Eonwë, como  uma coleira.  Coleira.  Gorthaur rangeu os dentes.  O arauto de Manwë parecia um coágulo de luz cintilante ao lado do Maia Negro. A brilhante  poeira de Valinor cobria os seus cabelos; parecia não estar em seu devido lugar na penumbra  ensangüentada da Terra Média.  Eonwë julgou que o silêncio de Gorthaur era decorrente de timidez e obediência; e elevou a  voz.  ‐ O seu senhor já recebeu o que merecia por todo o mal que causou à Terra Média. O seu  destino não será tão pesado – você somente cumpria ordens... É claro que não posso tomar nenhuma  decisão; mas arrependa‐se, curve‐se perante os poderosos Valar – e eles o perdoarão, tal como foi  perdoado aquele rebelde do Ossë: os Grandes são misericordiosos. Você compreendeu bem: a força e a  verdade estão do nosso lado. Vontade do Único...  Ele falava e falava – em voz alta, com arrogância, parecendo deliciar‐se com o som da própria  voz.  E Gorthaur não o ouvia.  Não conseguia ouvir.  ‐ ...Diz que e contra a honra? – zombava Tulkas. – Tudo bem, posso te oferecer uma luta justa.  Se ganhar – estará livre e perdoado. Então?  ‐ ...E agora corra, ‐ disse Oromë, da sela. – Corra, talvez possa se salvar. Se os meus cãozinhos  deixarem, ‐ riu ele.  ‐ ...Verá se é Mortal ou não, ‐ chiou Manwë. – Você morrerá e reviverá, e irá novamente morrer  e reviver – até o Fim dos Tempos! Então você implorará por morte, mas eu não a darei para você! ...Yavanna não queria sangue, ela simplesmente baniu e amaldiçoou a discípula impenitente.  ‐  ...Mestre,  não  posso...  Pois  eu  tenho  tanta  culpa  quanto  eles...  Porque  me  pune  com  a  vida?  Porque não me entregou para Manwë?..  “Porque você me pune com a vida?!” 

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parada. 

Ele apertava os punhos, cravando as unhas nas palmas, mas o seu rosto era imóvel – máscara 

“O que fizeram com eles, malditos, malditos... Eles nem mesmo eram seus discípulos, mas eles  lutaram  por  você,  e  eu...  E  eu?!  Porque,  porque,  o  que  fiz...  Eu  deveria  segui‐lo  até  o  fim...  Mestre,  Mestre...  Sou  o  culpado  de  tudo,  e  você  foi  punido  –  em  meu  lugar...  não  posso...  porque...  você  é  onipotente, e eu... não sei nada, não posso nada... Mestre...”  Ele  parecia  afundar  nas  profundezas  da  dor  surda,  e  a  água  pesada  como  mercúrio,  verde‐ acinzentada,  fechava‐se  sobre  ele  –  lenta  e  indiferente.  Ele  parecia  ter  perdido  a  capacidade  de  ver  e  ouvir:  somente  camadas  de  expressa  neblina  e  pungente,  fina,  no  limite  da  audição  nota  que  roia  a  mente transtornada; e uma mão cruel e indiferente apertando o coração que pulsava com dor infinita.  Quando ele finalmente conseguiu desvencilhar‐se das pegajosas patas do desespero, a voz de  Eonwë quase o fez perder a audição, sofrimento abafado e ardente batendo nas têmporas:  ‐  ...E  o  Inimigo  foi  entregue  às  mãos  do  Único  –  e  que  a  vontade  Dele  seja  feita,  e  a  punição  severa mas justa do senhor recaia sobre o escravo maldoso...  A Ira e a fúria ergueram‐se numa onda rubra no coração do Maia Negro.  “Malditos! Odeio‐os!”  Eonwë aparentemente sentiu isso; ele afastou‐se, nos olhos agitou‐se o medo, como um ratinho  trêmulo.  Agora ele quase gritava:  ‐ Lembre‐se: Valar não oferecem duas vezes! Vá, caia aos pés dos Valar – que eles o julguem tal  como os outros! Arrependa‐se – será perdoado!  “Talvez ouvirão... Pegá‐lo... Poderosos Valar, um animal, um lobo furioso!”  “Odeio!”  Tontura estranha.  “Mestre... O que fizeram com você?!”  Parecia que uma mão pesada deitou‐se sobre a cabeça, pequenas agulhas afiadas espetavam o  rosto... Olhos bem abertos não vêem quase nada – a cortina do escuro em chamas, cortada por linhas de  fogo... Falta ar, a respiração entrecortada parece alta demais, e o bater do coração – febril, afogando‐se –  se reflete dolorosamente em cada célula do corpo;o sangue nas pontas dos dedos pulsa no ritmo destas  batidas insanas, todos os sons parecem vir de muito longe – ele perdeu a audição, deixou de sentir o  próprio corpo, nas nuvens negras o arauto do Rei do Mundo parece ensangüentado – silhueta de fogo  escuro...  Ele  perdia  a  consciência  – e  a  si  mesmo;  e  somente  essa  desesperada  e  terrível  certeza  do conhecimento: não haverá misericórdia...  E depois ele ouviu a voz.  “Meu  Discípulo,  Guardião  de  Arta...  Perdoe‐me,  se  puder,  perdoe‐me  por  esta  dor...  Arta  não  deve  ficar  sem  proteção,  compreende?  Somente  você  pode  fazer  isso,  você  é  o  meu  único  Discípulo...  Pegue a espada. Pegue o Livro. É o poder e a memória. Vá. Você lembrará‐se disso quando tudo estiver  acabado.  Tenho  culpa  –  estou  deixando‐o  sozinho...  Perdoe‐me,  Discípulo,  não  tenho  mais  força...  Adeus”.  Do nada, através do vazio da memória, através da cortina pesada de tristeza e morte, através  do desespero – esta voz. Como um punhal que corta o novelo pegajoso da fraqueza.  “Pegue a espada. Pegue o Livro. Vá”.  O peso arroxeado soltava lentamente o corpo.  “Ele deixou‐me para que eu viva. Pagou consigo mesmo pela minha liberdade. Pela minha vida.  E como me atrevo a desobedecer?..”  E Gorthaur envergonhou‐se de ter desejado para si a morte. Morrer é mais fácil do que viver.  “Eu  não  sei  porque  escolheu  a  vida  para  mim.  É  difícil  para  mim  compreendê‐lo,  mas  eu  sei,  você estava certo... Que sofrimento!.. Não entendo...”  O  arrependimento  o  queimava  –  mas  não  era  aquele  arrependimento  que  os  Valar  tanto  esperavam.  Eonwë falava ainda alguma coisa, mas Sauron não ouvia as palavras dele.  Pegue a espada. Pegue o Livro. Vá.  Pegue a espada. Pegue o Livro. Vá.  Vá.  ...Ele seguia para a escuridão, e a capa voava – asas negras.  O Livro Negro de Arda 

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Os galhos golpeavam o seu rosto como açoites, mas ele não sentia isso.  Os espinhos cravavam‐se na pele, mas ele não percebia.  A Estrela brilhava inavelmente forte e o coração, explodindo, não agüentava.  Ele avançava, sem ver o caminho com olhos vazios de desespero.  “Mestre!”  Ele avançava sob o céu que sangrava estrelas.  ...Naquela noite, uma chuva de estrelas cadentes desabou sobre a terra...  ‐ Perdoe‐me, ‐ sussurrava ele com lábios desobedientes, ‐ perdoe‐me por não te compreender.  Perdoe  por  não  ter  conseguido  ajudá‐lo.  Na  hora  mais  terrível  para  você,  eu  não  estava  ao  seu  lado.  Perdoe‐me. Perdoe‐me, Mestre. Perdoe‐me. Você depositou tantas esperanças em mim – mas o que eu  posso?.. Sou tão fraco... Perdoe e receba‐me quando eu segui‐lo... Mestre...  ...Naquela noite, houve uma tempestade...  Mestre!.. 

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ANDARILHO. ANO 547 DA 1ª ERA  ...O  exército  avançou  pelos  corredores  vazios,  e  então  ele  disse  ao  irmão:  “Vou  dar  uma  olhada...”  –  e  caminhou  rapidamente,  quase  correu  pelos  degraus  polidos  por  milhares  de  os  da  escadaria. “Olhar...” O que? Para que? – a fortaleza estava deserta, ele sentia isso – todos partiram para  ficar  lá,  em  frente  ao  portão  alto,  reforçado  com  ferro  negro,  que  agora  estava  escancarado.  Ele  não  conseguia mais ver estes calmos, calmos até na morte rostos – rostos dos Homens que saíram para a  luta  –  em  tamanho  silêncio  que  era  possível  ouvir  o  farfalhar  do  tecido  da  sua  bandeira  –  bandeira  negra,  sem  símbolo,  sem  brasão,  ‐  que  combatiam  em  silêncio  e  morriam  em  silêncio...  Ele  sabia  que  eles estão lá, além do portão negro, todos eles, aqueles a quem a morte não conseguiu fechar os olhos,  eles olham para o baixo céu de início de inverno, lembrando de alguma forma aves negras abatidas –  em silêncio. Como se esperassem‐no, aquele que viu neste dia como é a morte.  As portas escancaradas. Vazio. Poderosos Valar, que vazio, que silêncio, a ponto de zumbir nos  ouvidos,  a  ponto  de  tremer  –  impossível  silêncio,  somente  o  eco  dos  os  dele  se  agita  nos  corredores, enfia‐se nos cantos das salas, escondendo‐se, assustado, do silêncio.  Ele  parou  em  frente a  única  porta  fechada. A  empurrou  levemente,  sentindo com  a  palma  da  mão a frescura da madeira entalhada, e recuou um o, segurando a espada.  Silêncio.  Ele  entrou,  alerta,  olhando  em  volta,  compreendendo  um  instante  depois  quão  estranho  e  terrível ele parece aqui com a espada coberta de uma crosta de sangue seco.  Porque  aqui  havia  livros.  Fileiras  e  fileiras  de  livros,  manuscritos  cuidadosamente  dispostos  sobre prateleiras – mais livros que ele havia visto em toda a vida; livros com capas de tecido denso, de  finas tábuas de madeira, de prata ornamentada... Prendendo a respiração, ele parou na soleira. Aqui não  estava tão vazio e frio como em outras salas em que ele havia entrado; havia outra coisa – talvez um  cheiro, vaga sensação, ele não sabia ao certo.  Foi até a mesa, sobre a qual notou um pequeno livro – capa verde e prateada, com desenho de  galhos de uma árvore desconhecida, ‐ e estava para abri‐lo quando se deu conta de que ainda segura a  espada inútil. Ele encostou a espada à uma baixa poltrona entalhada e abriu o livro. Papel esverdeado  com  desenhos  de  ervas  e  flores,  leves  símbolos  esvoaçantes,  semelhantes  a  Tengwar  –  semelhantes  demais  a  Tengwar,  e  mesmo  assim  diferentes,  falando  mais  para  o  espírito  que  para  os  olhos  –  ou  simplesmente ele teve esta impressão?..  Caminhos da memória  Cobrem‐se de ervas do esquecimento.  Mas se afastar os caules...  Ele não teve tempo de se surpreender com o fato de que decifra sem dificuldade o que estava  escrito com sinais desconhecidos em uma língua desconhecida. Ficou parado, repetindo as palavras que  queimavam na sua boca: caminhos da memória... Não pensou mais em ir embora – sentou‐se, sem tirar  os olhos da página, depois lentamente a virou. E mais uma. E mais...  ...a memória carregou‐o como uma onda, o envolveu, ardente e gélida, e gotas salgadas da água  do  mar  escorriam  pelo seu  rosto,  mareavam a  vista,  véu  de  neblina,  o  mundo  perdia a  nitidez, corria  como  um  rio,  mudavam,  transformando‐se  uns  em  outros,  os  contornos,  as  formas  e  os  rostos  que  escorriam  a  sua  frente  na  névoa  salgada  e  irisada,  e  no  sussurro  das  ondas  adivinhavam‐se  vozes  e  palavras, melodias e retinir das cordas, e o canto das flautas...  Ele  voltou  a  si  –  e  sentiu  o  gostinho  de  sal  nos  lábios;  ou  a  mão  pelo  rosto,  limpando  as  gotas salgadas... lágrimas?.. Palavra... nome – seu nome – Ellorn.  ...e a onda recuou, deixando‐o sozinho na praia, e ele ficou deitado de braços abertos, e o céu  branco e sem vida estava sobre ele – céu sem dia, céu sem noite, vazio e claro, e próximo ao lugar em  que ele estava agitavam‐se preguiçosamente as ondas mortas, e não havia nem mesmo aves marinhas –  heytelli, ele pronunciou a palavra esquecida somente com os lábios, sem voz, ‐ ele tentou levantar‐se,  mas  a  areia  desfazia‐se  sob  os  dedos  em  pequenos  fragmentos  cortantes,  poeira  brilhante,  o  ar  dilacerava  os  pulmões  –  estou  doente,  pensou  ele,  estou  doente...  Ele  ergueu‐se  e,  cambaleando,  caminhou para longe, na nuvem morta e brilhante do nada...  Virou a última página com dedos que estremeceram ligeiramente, e leu – escrito com o traço  esvoaçante e familiar:  O Livro Negro de Arda 

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DÚVENDOR ­ UM TRIBUTO A TOLKIEN No meu coração há tristeza,  Mas no Vale  O íris branco ainda floresce,  E é possível demorar um pouco ainda...  Não, é a neve.  Ele levantou‐se, escondendo o livro sob a capa – com cuidado, como se fosse uma criatura viva.  Sentia tontura. Pegou a espada, segurando‐a desajeitadamente na base da lâmina, estremeceu ao toque  do metal frio na palma e saiu sem fazer barulho, encostando a porta atrás de si.  O  irmão  estava  sentado ao  lado  do  muro,  segurando as  têmporas  com  as mãos  e balançando  levemente,  como  se  tentasse,  com  movimentos  monótonos,  tornar  mais  ável  a  dor.  A  espada  estava jogada ao lado dele: ele mesmo deve ter largado a inútil, já desnecessária arma. E Ellorn, parado  na frente dele, pronunciou mais um nome que despertou em sua memória:  ‐ Enneth...  O irmão levantou os olhos esvaziados pelo desespero:  ‐ Você... já sabe... O que fizemos... o que nos fizemos com ele...  Ellorn  ajoelhou‐se  ao  lado  do  irmão,  colocou  a  mão  sobre  o  ombro  –  tentava  acalmar,  mas  aquele  estremeceu  como  se  tivesse  sido  tocado  por  ferro  em  brasa  e  começou  a  falar  rapidamente,  afogando‐se em palavras:  ‐  Eu  fiquei  olhando  quando  eles  o  levaram...  eu  queria  compreender  quem  ele  é,  porque  é  assim... e eu vi... e tudo o que nos falaram... tudo é mentira, tudo, tudo... eu o reconheci... ele... ele olhou  para mim – virou‐se, como se tivesse sentido o olhar... estremeceu e disse o nome, meu nome, somente  com os lábios, mas eu ouvi mesmo assim... E... não havia mais nada, eles o levaram, e eu fiquei parado,  fiquei  olhando  ainda  –  queria  correr  atrás  –  as  pernas  não  me  sustentavam...  queria  gritar,  e  não  conseguia...  ‐  Enneth...  alcho‐eme,  tayro...  –  o  pressentimento  de  um  mal  incorrigível  no  coração,  ele  pronunciou isso – “meu sangue, meu irmão”, ‐ com a força do desespero, ‐ o que...  E, antes de terminar a pergunta, compreendeu.  ‐ Eu vou, ‐ subitamente disse Enneth.  ‐ Para onde? Porque?..  ‐ Tayo está lá. Eu lembrei... Tayo. Eu devo contar para ele...  ‐ Laure...  ‐ Tayo, ‐ Enneth o interrompeu bruscamente. – E eu quero que ele também se lembre.  ‐ ...Tayo!  O de cabelos dourados virou‐se bruscamente; fez uma carranca:  ‐ O meu nome é Laure.  ‐ Não! Ouça... já não dá mesmo para corrigir nada, mas nos queremos ao menos lembrar. Você é  Tayo, e você deve ficar aqui. Porque lá você esquecerá tudo.  ‐ O que está dizendo, Noldo?..  Os lábios entortaram‐se num sorriso amargo:  ‐  Sou  um  dos  Elleri  Ahe.  Tal  como  você.  Elfos  do  Escuro.  Ele  era  nosso  Mestre.  Lembre‐se  –  cidade de madeira em Laan Gellome...  ‐ Elfos do Escuro? Está insano, ‐ respondeu com arrogância o de cabelos dourados.  ‐ ...e macieiras, e os pinheiros prateados, os campos cobertos de urzes ao lado de Helgor, e Laan  Ielli... você se lembra – Festa dos Íris? Yolli era Rainha dos Íris, e o Mestre...  ‐ O que?!  ‐ Tayo, por favor!..  ‐ Você está insano, ‐ repetiu friamente o dos cabelos dourados. – É alguma mentira de Morgoth.  Esta própria terra está envenenada pelo mal. O Senhor dos Sonhos irá curá‐lo...  ‐ Novamente? Por acaso não se lembra – já aconteceu uma vez? E agora eu não irei, não quero  perder a memória,  não te deixarei ir, pois somos os últimos e... – ficou sem ar, o rosto desfigurado pelo  sofrimento, ‐ ele não é Inimigo, ele é Mestre. Nosso Mestre, Tayo. ‐ Cale‐se!.. 

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Ellorn fechou os olhos. Alcho‐eme, tayro... porque foi para lá... porque você...  Ele estava parado, e os leves flocos de neve caiam sobre seus ombros e cabelos – primeira neve  deste  inverno,  cobrindo  o  campo,  vestindo  com  o  seu  manto  leve  os  mortos,  e  não  havia  aves,  e  não  havia Homens, nem Eldar – não havia mais ninguém, nada vivo, ele estava sozinho, agora – sozinho, e só  repetia  com  lábios  desobedientes,  apertando  o  livro  contra  o  peito  –  como  um  ser  vivo  que  pode  congelar  no  vento,  ‐  repetia  sem  som,  perdendo  o  significado  das  palavras:  não,  é  a  neve  que  caiu...  neve... E o vento levava as palavras mal elas saíam da sua boca, e levava para o redemoinho de neve – e  não havia mais palavras, e não havia mais dor – não havia nada, somente um vazio sem fundo dentro, ‐  e então ele começou a andar. O vento jogava neve em seu rosto, e ele continuava avançando, sem saber  para onde, porque, sabendo somente que não havia para onde voltar, então era necessário seguir em  frente. Seguir em frente. 

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AQUELE QUE DEVOLVE A MEMÓRIA. ANOS 534­550 DA 1ª ERA  ‐ Mestre... Alguém quer vê‐lo.  Melkor afastou a mão do rosto:  ‐ Quem?  ‐ Um menino... Parece que está numa longa viagem. Não pudemos não o deixar entrar; ele... – o  guerreiro calou‐se, sem saber como continuar. ‐ Deixem entrar.  Olhos profundos, nada infantis, olhavam de baixo para cima para o rosto do Vala:  ‐ Saudações, Senhor Melkor.  ‐ Saudações... Como se chama?  ‐ Dayolen. Dayo. Eu sei, eu não deveria...  ‐ Entendo. Aproxime‐se.  O  menino  aproximou‐se,  receoso,  do  trono  negro,  parou,  depois  começou a  subir  os degraus,  inseguro,  sem  afastar  os  olhos  do  rosto  de  Melkor.  O  Vala  colocou  a  mão  sobre  o  ombro  de  Dayolen,  ficou em silêncio por alguns instantes:  ‐ Dayolen, infelizmente não poderei curá‐lo.  ‐ Eu quase não tinha esperanças, Senhor. Me perdoe. Não foi por mim que eu vim. Minha tia,  coração  de  ouro,  quando  a  mamãe  morreu,  pegou‐me  para  criar.  E  ela  mesma  tem  seis  bocas  para  alimentar, e eu ainda... Não entendo, por acaso? Ela me disse uma vez: “Poderia andar pelas vilas, pelo  menos  dariam  comida  em  troca  das  suas  canções,  teria  alguma  serventia  ao  menos...”  Disse  quando  estava irritada, não por mal: é uma mulher bondosa, só que a vida é dura... Chorou depois, ficou pedindo  perdão por ter me culpado. E eu então pensei, e se alguém puder ajudar? Fui no curandeiro, e ele me  disse: mortais não têm tamanho poder. Nem eu mesmo sei como tomei coragem... Por mim tudo bem,  mas tenho pena da tia... Me perdoe, deve ser mesmo a minha sina – cantar pelas vilas... Vou me virar...  não é nada... Vou indo...  ‐ Dayo!  ‐ Senhor? – novamente este olhar fixo no rosto.  ‐ Fique.  ‐ Para que precisa de alguém igual a mim?  ‐ Você mesmo desconhece o próprio poder. Te ajudarei, fique. O seu espírito é alado, menino.  ‐ Você... realmente deseja que eu fique?  ‐ Você sabe ver com o coração, Dayo. Você mesmo vê.  ‐ Sim... eu vejo seus olhos... Pensava antes: o que são estrelas? Como são? Agora eu sei...  ‐ Dayolen.  O jovem ergueu a cabeça. Sob o teto da sala, apagavam‐se os últimos ecos da canção.  ‐ Sim, Mestre?  ‐ Apronte‐se para uma viagem, Dayo.  Dayolen estremeceu:  ‐  Está  me  expulsando,  Mestre?  As  minhas  canções  não  o  agradam?  –  o  seu  rosto  estava  perplexo e desprotegido.  ‐ As suas canções são belas, menino. São dignas de serem ouvidas por todos, não somente por mim. Você não pode viver eternamente na fortaleza. E você mesmo andou pensando sobre isso.  ‐ Não quero abandoná‐lo, Mestre.  ‐ Não irá me abandonar, irá ao encontro das pessoas. Ouça o próprio coração.  ‐  O  coração  me  ordena  ficar,  Mestre.  Eu  ouvi  falar,  novamente  há  guerra...  Estou  inquieto,  Mestre; perdoe... mas eu temo por você... Eu ficarei; eu também poderei defendê‐lo, eu sei lutar, ouço...  ‐ Para que precisa de espada, Dayo? Palavra e canção são mais fortes que o aço, mais afiadas  que uma lâmina. Vá. E, aqui, leve este alaúde.  ‐ Mas eu já...  ‐ É um presente.  Dayolen tocou as cordas. Sorriu, começou a tocar uma melodia, depois outra...  ‐ Ela... ela vive, Mestre!.. Canta... chora... nunca ouvi algo assim...  ‐ Eu a fiz para você.  ‐ Você, Mestre?.. Sou digno de um presente assim?  O Livro Negro de Arda 

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lo? 

‐ Suas canções são a alma dela. E somente suas mãos e seu coração podem fazê‐la viver.  ‐ Ela fala, está ouvindo? E as cordas são como raios das estrelas... Mestre, como posso agradecê‐

‐  Não  precisa.  Guarde  a  memória.  E  que  os  homens  o  ouçam.  Não  esqueça  nada,  ‐  a  voz  de  Melkor estremeceu ligeiramente.  ‐ Eu vou lembrar de tudo o que você disse. De você. Das suas mãos. Você está certo, me decidi  há muito tempo. Mas partir é difícil. O coração dói, como se não fossemos nos encontrar mais.  ‐ Não pense sobre isso. Adeus.  ‐ ...Você falou com ele? – interrogava o menino. – Você o conhece? Como ele é, conte?  ‐ Ele tem olhos de estrelas, e mãos – maravilha e dor. Ele é alado, mas na coroa dele há toda a  tristeza  do mundo. E a voz dele é música... quando ele fala, dá vontade de simplesmente ficar sentado  aos pés dele e ouvir, ouvir...  Dayolen calou‐se, depois disse, olhando para outro lado:  ‐ Tudo bem, basta, Andar. Se não, não poderei partir. É difícil demais. Como se fosse rasgar o  coração em pedaços. Vamos. Está na hora de seguir em frente.  Eles  caminharam  para  o  leste  –  muitos  dias,  muitos  meses.  Montanhas  azuis  em  nuvens  de  neblina  do  outono  tardio  os  receberam  com  vento  ríspido  que  açoitava os seus  rostos.  Aqui,  Dayolen  sentiu com dolorosa nitidez a própria impotência e inutilidade: ele não era capaz de caçar, nem mesmo  conseguia juntar lenha para a fogueira. Com mais dedicação ainda aprendia a acender o fogo, preparar  comida, procurar ervas medicinais e raízes comestíveis. Quando conseguiam encontrar um lugar para  pernoitar, bem protegido do vento forte e da neve molhada, Dayolen pegava o alaúde  negro, e Andar  ficava imóvel, as vezes em uma posição terrivelmente incômoda, prendendo a respiração, e ouvia...  Quando  desceram  para  o  vale,  chegou  o  inverno.  Dayolen  agora  dormia  pouco:  sonhos  perturbadores o atormentavam, e ele freqüentemente acordava com o próprio gemido...  Andar acordou porque alguém o sacudia. O menino resmungou: “O que é que você precisa, o  que...”  Olhos escuros e imóveis de Dayolen fitavam‐no.  ‐ O que está acontecendo lá? – perguntou o menestrel.  Andar olhou e respondeu, sonolento:  ‐ Bem, a aurora...  O sono desapareceu num instante. Que aurora poderia ter no Norte? E é noite ainda...  Mas lá, além das montanhas, brilhavam reflexos de fogo, e o céu escorria em sangue pelos picos  negros das montanhas... E depois – como se alguém cortasse com uma espada a carne do céu – abriram‐ se as nuvens e a Estrela brilhou... Um som rouco saiu do peito de Dayolen, semelhante ao gemido de um  animal ferido, e ele caiu de bruços, cravando os dedos convulsivamente na terra congelada...  E correram dias – breves e cheios de neblina, e as noites duravam eternamente, e Andar ficava  sentado ao lado de Dayolen, não se atrevendo a deixar o amigo sozinho. E, aproximando o ouvido dos  lábios  azulados  do  menestrel,  ouvia  palavras  sem  nexo,  e  choramingo  abafado,  e  o  repetido:  “Eu  pensava... estrelas... como elas são?.. Agora eu sei... Eu vejo os seus olhos... Seus olhos...”  Ele deve ter adormecido, provavelmente. Acordou, como se fosse por cause de um golpe, por  causa de um grito terrível, olhou para Dayolen – e recuou ao encontrar o olhar imóvel e não humano.  Naquela noite, uma chuva de estrelas cadentes desabou sobre a terra...  Dayolen  estava  calado.  Muitas  vezes,  ele  pegava  o  seu  alaúde  negro,  e  as  cordas  gemiam  e  choravam sob os seus dedos, mas ele nunca cantava. Eles seguiam para o leste, e Dayolen continuava  virando‐se para trás – lá onde ardia a Estrela – tão fortemente que nem mesmo a luz do sol conseguia  apagá‐la; lá onde se debatia a Estrela – como um coração que explode em agonia. E a sua luz era a luz  dos olhos que jamais brilharão; e sua luz era dor, que não poderia ser maior...  ou  a  estranha  e  silenciosa  primavera,  chorou  o  verão  triste,  ardeu  em  fogo  e  sangue  o  outono...  O  começo  do  inverno  os  encontrou  na  floresta,  a  qual  eles  chegaram  depois  de  cruzar  montanhas hostis e atravessar um largo rio numa balsa desajeitada.  ‐ Parem! 

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O esbelto arqueiro surgiu silenciosamente, como se houvesse aparecido do nada: há instantes  não havia ninguém, e eis ele, ao lado do tronco da árvore milenar, e os cabelos brilham com ouro pálido  nos raios fracos do sol.  ‐ Quem são vocês e para onde se dirigem?  O arqueiro falava no dialeto dos Sindar com um sotaque estranho.  ‐ Quem é? – perguntou baixinho Dayolen.  ‐  Não  sei,  ‐  respondeu  Andar,  também  em  voz  baixa.  –  Parece  um  Elfo...  As  roupas  são  estranhas...  ‐ Somos andarilhos, ‐ disse Dayolen. – Estamos seguindo para o Oriente.  ‐ Você é um menestrel? – o arqueiro notou o alaúde.  ‐  Sim...  Por  acaso,  nos  permitirão  aquecer‐nos  um  pouco?  Se  bem  que  não  temos  nada  para  pagar pela sua hospitalidade, canções somente.  O Elfo pensou brevemente.  ‐ Sigam‐me. Os levarei até o rei.  Andar  olhava  para  Dayolen  com  um  pouco  de  medo,  mas  aquele  andava  confiantemente,  tocando raramente os troncos, e o menino parou de se preocupar.  A casa do rei dos Elfos daqui estava decorada com finos entalhes em madeira: clara e dourada,  como se estivesse saturada de sol. Andar estava visivelmente intimidado, mas Dayolen portava‐se com  muita dignidade, e o menino tranqüilizou‐se, tentando somente manter‐se perto do menestrel: sabe‐se  lá o que pode acontecer.  O rei dos Elfos os recebeu numa pequena sala redonda. O chão estava forrado de peles macias,  e  os  Homens  pareciam  caminhar  sobre  musgo  fofo  e  quente.  Dayolen  parou  e  fez  uma  reverência  respeitosa. Andar seguiu o seu exemplo.  Os Elfos reunidos na sala – alguns sentados num banco entalhado, outros no chão, nas peles –  estudavam com curiosidade os Homens.  O mais velho – não muito alto, esbelto e belo, vestido de negro. Cinto de discos de aço – o do rei  é  quase  igual,  mas  de  prata:  metal  é  raridade  aqui.  A  onda  pesada  dos  cabelos  negros  cai  sobre  os  ombros, o rosto é moreno, seus traços fazem lembrar de uma ave. Mas o mais estranho são os olhos:  duas estrelas de um verde escuro que brilham com fogo estranho, olhando fixamente para o rosto do  rei. Olhar perturbador: parece ler no próprio espírito.  O mais novo – quase um menino, loiro e frágil; pele fina, alva e translúcida, um rubor forte nas  altas  maças  do  rosto.  Olha  desconfiado,  como  um  animalzinho  selvagem:  olhos  negros  e  fundos.  Não  está vestido à moda daqui, mas as cores são as mesmas – cores da floresta. E uma espada, ou melhor um  longo punhal: como se fosse um pajem ou um guarda‐costas – o mais velho está desarmado.  E  os  olhos  escuros  e  fundos  não  se  afastam  do  rosto  do  rei.  Os  olhos  do  Elfo  também  são  verdes, mas claros como a folhagem transada por raios de sol, com faíscas douradas. Se não fosse  isso e ainda o estranho – folha verde com veios dourados – broche prendendo a capa com forro de pele,  o rei em nada se destacaria entre os demais na sala: a mesma roupa de couro fino, dourado e marrom, e tecido  verde  escuro,  talvez  um  bordado  mais  rico  na  camisa  –  com  fios  verdes  e  dourados:  fino  entrelaçamento de flores e folhas.  ‐ Saudações, Senhor das Florestas, ‐ Dayolen falava na língua dos Sindar.  ‐ Seja bem vindo, menestrel, andarilho que veio do Poente.  A voz do rei era sonora e suave, semelhante a luz carinhosa do sol que encontra um caminho  entre as folhas – pelo menos, Dayolen teve essa impressão.  ‐ Coma e beba, aqueça‐se ao lado do fogo. Depois, se desejar, conte‐nos sobre as suas viagens:  você deve ter visto muitas coisas no caminho...  Andar lançou um olhar rápido para Dayolen, mas o menestrel somente sorriu e agradeceu.  ‐ Senhor Ayonar, permita‐me fazer‐lhe uma pergunta...  ‐ Pergunte, menestrel.  ‐ Seus olhos... Os dos outros Elfos são diferentes. Porque?  O governante ficou pensativo. Andar soltou uma exclamação de surpresa, bem baixo: de onde  Dayolen  sabe?  E  se  o  Elfo  irritar‐se?..  O  menino  involuntariamente  olhou  em  volta:  são  muitos,  se  acontecer algo, não poderão escapar. E olham de um jeito estranho.  ‐  Você  me  fez  uma  pergunta  difícil,  andarilho.  Eu  mesmo  desconheço  a  que  casa  pertenceu  a  minha  mãe.  Não  me  lembro  bem  dela.  Ela  também  chegou  do  Poente  nos  tempos  de  outrora...  ou  O Livro Negro de Arda 

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melhor,  a  encontraram  na floresta.  Ela  era  muito  jovem,  quase  uma  menina,  selvagem;  ficava sempre  calada e olhava como um bichinho assustado. Vestia trapos, seus pés estavam feridos e calejados – deve  ter  vagado  muito  pelas  florestas.  Ela  era  um  Elfa,  mas  diferente  de  nos:  cabelos  como  bronze  enegrecido,  e  olhos  como  estrelas  verdes...  Dizem  que  ela  era  muito  bela.  Dizem  que,  quando  ela  cantava,  os  pássaros  calavam‐se,  como  se  tivessem  vergonha  das  suas  vozes  rústicas.  Eu  me  lembro  somente  das  mãos  dela:  pequenas  e  finas,  quentes...  Ela  tinha  um  nome  estranho  –  Ayoni.  Meu  pai  a  amou,  e  ela  se  tornou  esposa  dele.  Ela  morreu  quando  eu  tinha  cinco  anos.  Deitou  sobre  a  relva  e  adormeceu... Haviam pensado isso, de início. O pai lamentou‐a muito, e partiu em alguns anos. Ele dizia  – uma  vez,  pouco  antes  da  morte  da  mãe,  um  vento  negro  soprou  sobre  a  floresta,  e  ela  chorava  e estendia  os  braços  para  o  céu,  e  sussurrava  palavras  estranhas,  como  se  houvesse  subitamente  se  lembrado  de  quem  era  e  de  onde  vinha...  Porém  nada  contou  a  ninguém,  repetia  o  tempo  todo  algo  sobre  um  povo  que  partiu,  sobre  pássaros  negros  abatidas  e  sobre  a  Estrela...  Deixou  somente  uma  herança – veja...  O  menestrel  aproximou‐se  do  rei,  e  o  broche  ou  para  as  suas  mãos  –  folha  de  bordo  de  pedra, com uma gota de orvalho que cintilava suavemente. Algo agitou‐se no coração de Dayolen:  ‐  Ninguém  sabia  de  onde  eles  vinham  –  andarilhos  vestidos  de  negro;  mas  suas  capas  assemelhavam‐se  a  asas,  e  seus  olhos  brilhavam  como  estrelas...  Estranha  era  a  sua  fala,  e  tristes  as  canções,  eles  conheciam  os  nomes  dos  sagrados,  mas  não  cantavam  sobre  o  Reino  Abençoado...  Eles  falavam sobre estrelas, mas davam‐lhes outros nomes...  ‐ Você ouviu sobre eles? Sabe algo sobre eles?  Novamente – olhar escuro e onividente:  ‐ Vocês preservam a memória?  ‐  Nos  lembramos...  Eles  nos  ensinaram...  Mas  quem  eram?  Não  conhecemos  os  nomes,  menestrel...  Voz ríspida e calma:  ‐ Não restaram nomes. Foi mandado esquecer. Eu vou cantar.  Ninguém  teve  tempo  de  responder:  começaram  a  cantar  as  cordas  do  alaúde  negro,  e  a  voz  límpida voou entre as paredes douradas...  Ele  cantava,  olhando  por  cima  da  cabeça  do  governante,  e  o  Elfo  baixava  cada  vez  mais  a  cabeça.  O  mortal  dizia  –  Mestre,  sem  dizer  o  nome;  o  mortal  nomeava  Mortais  aqueles  que  foram  conhecidos  como  Elfos  do  Escuro,  Elfos  Negros,  renegados.  E  o  alaúde  chorava,  e  havia  uma  tristeza  elevada nas palavras, e a melodia ecoava com prata de absinto...  O governante ficou calado, e depois disse:  ‐ Isso não pode ser... mas canções não mentem...  Uma nova voz, golpe de açoite:  ‐ Servo do Inimigo! Como se atreve... como se atreve a cantar isso!  O Elfo saiu da sombra. Vestia‐se com distinção: em armadura, com uma espada, cujo cabo os  dedos cobertos de anéis preciosos agora agarravam.  O olhar do menestrel deslocou‐se para o rosto daquele que falava:  ‐ Perdoe, não o vi, Noldo, ‐ disse o Homem com um leve sorriso.  ‐ Mentiroso! Escravo de Morgoth!  Dayolen estremeceu, como se tivesse levado um golpe, mas a sua voz permaneceu calma:  ‐ Eu falo a verdade, e você sabe disso. Senão, as minhas palavras não o irritariam tanto, Noldo.  ‐ Eu as farei voltar para a sua goela, mortal! – gritou o Elfo.  Andar levantou‐se e desembainhou a espada, protegendo o menestrel. E então o rei começou a  falar. A sua voz baixa soou severamente:  ‐ Você, Noldo, e você, menino – guardem as armas. Apague a sua ira, guerreiro: por enquanto  ainda  sou  o  senhor  daqui,  e  ninguém  levantará  a  espada  contra  meus  hóspedes  –  esta  é  a  lei  da  hospitalidade. Não me obrigue a me arrepender de ter permitido‐lhe permanecer armado.  Noldo virou‐se bruscamente e saiu da sala. O governante o seguiu com o olhar.  ‐  Estranhas  são  as  canções  dos  Mortais...  Verdadeiramente,  a  palavra  fere  mais  do  que  um  punhal...  É  amargo  ouvi‐lo,  menestrel...  mas  mesmo  assim,  cante.  Eu  quero  ouvir,  quero  saber.  Cante,  por favor.  E  Dayolen  cantou  novamente  –  sobre  aquilo  que  não  podia  ver,  sobre  aquilo  que  ouviu  nas  batidas da Estrela. E o rei ficou sentado, apertando as têmporas com os dedos, e depois sussurrou:  ‐ Não precisa... Basta... Dói...  O Livro Negro de Arda 

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Silêncio invadiu a saleta. O rei olhava nos olhos do menestrel, e a sua voz lembrava o farfalhar  das folhas de outono:  ‐  Não  tenho  nada  com  que  possa  presenteá‐lo...  e  você,  parece,  não aceitaria  presente  algum,  pois as suas canções estão acima de qualquer bem... Aceite pelo menos isso...  Um  criado  aproximou‐se  silenciosamente  do  menestrel  e,  com  uma  reverência,  estendeu‐lhe  um cálice de madeira com detalhes em prata.  ‐ O senhor envia‐lhe este cálice, menestrel.  Dayolen levantou os olhos para o Elfo e estendeu a mão. Esta ficou no ar.  ‐ Então, porque não?.. – começou o rei. E subitamente se interrompeu. – Você... não consegue  ver?  Um sorriso amargo tocou os lábios de Dayolen:  ‐ Sou cego de nascença, senhor.  ‐ Mas como...  ‐ Vejo os olhos. Mais nada.  Andar pegou o cálice e colocou a mão de Dayolen sobre ele. O menestrel se levantou:  ‐ Um brinde à você, senhor!..  O Elfo aproximou‐se e se sentou do lado dele.  ‐ Menestrel.  ‐ Sim?..  ‐ Queria pedir que cante para mim.  ‐  Sobre  o  que  deseja  ouvir?  –  Dayolen  parecia  pensativo.  –  Sobre  as  florestas  encantadas  de  Doriath? Sobre o senhor Elu Thingol e a sua rainha Melian? Ou sobre a princesa Lúthien, a mais bela  entre os Imortais?  ‐ Sim! – respondeu o Elfo, agitado – e no mesmo instante olhou com surpresa para Dayolen. –  Mas como você... ‐ Você é um Sinda e, a julgar pela pronúncia, de Doriath.  ‐ Você conhece tão bem as línguas dos Elfos? De onde? Se bem que deixe, depois; cante.  ‐ Tudo bem, ‐ o menestrel sorriu estranhamente. – Mas cantarei de outro jeito. Não do jeito que  vocês contavam.  ‐ Não importa.  ...Somente uma vez o Elfo não conseguiu segurar um suspiro.  ‐ Estranha canção...  Agora Dayolen olhava‐o no rosto, muito sério e grave.  ‐ De onde vocês sabem disso, lá no Norte?  ‐ Mas eles foram justamente para lá, ‐ respondeu com seriedade o menestrel. – Eu não pensei  que você fosse ouvir até o fim.  ‐ Agora não importa mais. Quem lhe contou isso?  Dayolen não respondeu.  ‐ Eu gostaria de lhe cantar mais uma canção – e, sem esperar o assentimento, começou a cantar.  Da penumbra do Norte para as florestas encantadas  A sua estrela retornou, Daeron.  As vozes dos rouxinóis ressoam na penumbra do anoitecer –  A sua primavera silenciou, Daeron...  Entrelace flores e estrelas na coroa,  E a chama das velas se agita como um coração...  Adeus, meu amor, adeus,  Lúthien Tinúviel...  Como se atirasse o coração sob os pés, Você canta –  A última canção, Daeron.  Criam‐se lendas sobre pássaros  Que cantam somente antes da morte –  Mas a morte não irá curá‐lo, Daeron.  Como absinto, entrelace a canção na coroa,  O Livro Negro de Arda 

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Um gosto amargo na boca ‐  Adeus, meu amor, adeus,  Lúthien Tinúviel.  Para que beber este cálice até o fundo?  O vinho dourado é amargo como culpa,  As palavras farfalham como folhas de outono,  E foi quebrada a flauta – mas a canção vive.  Adeus, meu amor, adeus,  Lúthien Tinúviel  Para que beber este cálice até o fundo?  Duas lagoas de dor no rosto pálido,  E estrelas são como as gemas na Coroa de Ferro,  E as ondas do mar não levarão a memória,  Em vestes escuras, como uma triste sombra,  Somente um não vestiu a coroa de flores...  Adeus, meu amor, adeus,  Lúthien Tinúviel.  E na terra clara que desconhece o mal,  Apagar‐se‐á a sombra que tomou conta do coração?  Desaparecerá a dor que é como uma agulha no coração...  Adeus, meu amor, adeus,  Lúthien Tinúviel...  E a visão queima como veneno:  Você seguirá o caminho dos Mortais  Mas que haja ainda um último olhar...  Canta o menestrel louco:  Adeus, minha estrela‐tristeza,  Adeus, meu amor, adeus,  Lúthien Tinúviel...  ‐ Perdoe‐me, Daeron.  ‐ Como você soube?..  ‐ Ouvi e percebi.  ‐ Não, não isso... Agora – como?  ‐ Olhos. E ainda, enquanto você ouvia. Você vai cantar?  ‐ Eu não cantei... desde então. De onde soube sobre a flauta?  Dayolen fez um gesto vago:  ‐ Não sei... Tive essa impressão.  ‐ Quer saber como isso aconteceu?  ‐ ...Você vai cantar mais, Daeron?  O  menestrel  olhou  para  o  rei.  Ele  sozinho  estava  usando  roupas  escuras  –  nenhuma  pedra  preciosa, nem mesmo uma fina corrente de prata.  ‐ Não, rei, ‐ a resposta soou firme, quase ríspida. Apertava a flauta nos dedos pálidos, ‐ não irei  cantar mais.  Ele não disse nunca, mas isso era muito mais do que uma recusa, e todos sentiram.  ‐ Quem aceitará a minha flauta?  Daeron olhou quase altivamente para os demais. Ninguém se moveu.  ‐ Tudo bem, que seja assim.  A madeira estalou ao quebrar.  ‐ Nunca mais irei cantar, rei.  Ele fez uma ligeira reverência – quase um simples aceno – para Thingol e Melian, e curvou‐se  profundamente perante Lúthien. Ela teve a impressão de que ele tinha algo mais para dizer‐lhe, mas ele  ficou calado e saiu rapidamente...  “Adeus, meu amor, adeus, Lúthien Tinúviel...” 

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‐ E mais nenhuma canção, nenhuma melodia?  ‐ Jamais conseguirei fazer uma outra flauta. E não consigo pegar a de alguém. As mãos doem.  ‐ Você não consegue cantar?  O rosto de Daeron ficou alterado.  ‐ Não... – quase sussurrou ele.  Dayolen subitamente se decidiu:  ‐ Pegue o meu alaúde. Eu mostrarei.  ‐ Adeus, Daeron.  ‐ Adeus, Dayolen. Gostaria de cantar algo na despedida.  ‐ Ficarei muito grato.  ‐ Pela última vez – permita‐me tocar o seu alaúde...  ...A canção lembrava uma triste chuva de outono; e soava com saudades do além:  O meu cálice está vazio –  Não há ninguém para enchê‐lo.  O meu cálice está vazio...  ‐ Agradeço. Adeus, Daeron.  ‐  Adeus,  Dayolen.  Deveríamos  nos  tornar  inimigos,  mas  as  perdas  igualam  até  mesmo  inimigos...  ‐  Poderia  haver  inimizade  entre  menestréis?  Não  somos  todos  iguais  perante  a  Chama  e  a  Palavra?  ‐ Provavelmente, você está certo...  ‐ Menestrel...  ‐ Sim, senhor?  ‐ Perdoe‐me se as minhas palavras lhe causam dor... Eu fiquei tentando entender... Não consigo  conceber como é isso: não ver... Mas você... Você sempre olha nos olhos...  ‐ Compreendi. Foi assim mesmo – eu vi os olhos. Os olhos  dele... – Dayolen calou‐se, apertando  os punhos. Depois continuou:  ‐  Os  olhos  do  Mestre.  Desde  então...  E  ele  dizia  que  não  poderia  fazer  nada...  e  eu  vejo...  e  a  Estrela... vejo...  ‐ Diga‐me, menestrel, qual era o nome dele?  Dayolen  levantou  os  olhos  para  o  rei,  e  aquele  subitamente  soltou  uma  exclamação  de  surpresa:  ‐ Não, não fale nada! Acho que adivinhei... compreendi...  ‐ Aquele objeto que você me mostrou foi feito por ele. Há muito tempo.  ‐ Então, a minha mãe era...  ‐ Sim. A última deles.  O governante tocou o braço do menestrel. Seus dedos tremiam.  ‐ Eu não o esquecerei. Nem as suas canções. Se quiser, fique.  ‐ Não, senhor. Agradeço. Ele disse – vá até as pessoas. A estrada me aguarda. Adeus.  Ele  vestiu  a  capa  negra,  pegou  o  alaúde  –  aquele  alaúde  que  reconheceria  pelo  tato  entre  milhares, tal como reconheceu o broche feito pelo Mestre. Fez uma reverência para o governante, virou‐ se e caminhou sem olhar para trás; e Andar caminhava ao lado dele – como um jovem pajem ao lado de  um príncipe.  E, olhando para eles, o rei falou baixinho, sem saber que repete as palavras  do Elfo do Escuro,  Artífice Geleon, pronunciadas há séculos:  ‐ Acho que entendi... Se não houvesse o Escuro, jamais veríamos as estrelas...  ...A casa dela ficava no fim da vila, ao lado da floresta. Não tinha parentes. Apesar de ter já vinte  e  cinco  anos,  e  todas  as  moças  de  sua  idade  já  terem  se  casado,  ela  continuava  morando  sozinha.  A  causa disso era simples. Ela era feinha – pequena, mas magra e desajeitada como uma adolescente; a  pele do rosto largo curtida pelo vento, boca grande e por isso pouco sorridente. Seus movimentos eras  bruscos  e  angulosos  como  os  de  um  menino,  e  ela  também  cortava  os  seus  expressos  cabelos  cor  de  O Livro Negro de Arda 

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cobre – como sinal de tristeza pelo irmão, que pereceu na floresta um ano antes. Se bem que tinha olhos  maravilhosos – grandes, de um negro aveludado, como a morna noite do sul; e a voz – suave, límpida e  forte... Ela já havia se conformado de que aria a vida toda sozinha. Tinha somente uma alegria – as  crianças a amavam pelas belas canções, e porque ela fazia‐lhes brinquedos e brincava com os pequenos,  transformando‐se nesses instantes em quase uma menina também.  Naquela manhã ela preparava tudo para assar pão, cantarolando uma melodia simples, e por  isso demorou para notar leves batidas na porta. Ela abriu, limpando as mãos enfarinhadas no avental:  talvez as crianças?  Na soleira estavam dois andarilhos, vindos de longe, a julgar pela aparência. Quando a jovem  olhou para o mais velho, ficou até sem respiração, e a pele morena enrubesceu: nunca antes ela havia  visto um rosto tão belo. Decerto, um senhor tão belo e distinto nem mesmo iria olhar para ela... Porém  os profundos olhos verdes não se afastavam do rosto dela. Ela fez uma reverência tímida e desajeitada,  envergonhada  da  roupa  remendada  e  desbotada  de  pano  rústico  e  das  pobres decorações  da  própria  casa,  escondendo  nas  dobras  do  avental  as  mãos  pequenas,  calejadas  pelo  trabalho;  convidou‐os  a  entrar.  No  começo,  não  teve  coragem  de  perguntar  quem  eram  e  de  onde  vinham.  O  mais  novo  apresentou‐se – Andar, e ela esperava, com o coração palpitando, a resposta do mais velho. O nome dele  soou  como  música,  bela  e  encantadora:  Dayolen.  Ele  adicionou  mais  algumas  palavras:  a  jovem  compreendeu  que  eles  vieram  do  Norte.  A  fala  dele  se  assemelhava  à  fala  daqueles  homens  que  aram  por  essas  bandas  há  alguns  anos:  guerreiros  sombrios  e  exaustos  vindos  de  terras  longínquas.  O  dialeto  deles  era  vagamente  familiar,  semelhante  ao  daqui  como  dois  caules  que  brotaram da mesma semente. Ela disse o próprio nome: Hagginn.  Assim, os andarilhos instalaram‐se na pequena casa ao lado da floresta; Hagginn rapidamente  aprendeu a língua deles: tinha um desejo imenso de compreender as canções do menestrel escuro. O  ouvido  aguçado  e  a  boa  memória  de  Dayolen  permitiram‐lhe  rapidamente  se  acostumar  à  língua  da  terra de H’ana.  Hagginn  demorou  para  compreender  que  o  seu  hóspede  era  cego.  E  se  envergonhava  terrivelmente do pensamento: quem sabe, talvez há felicidade para ela também, tão feia – pois ele não  pode vê‐la...  Sem se dar conta, ela mudou: em seus movimentos, despertou uma graça um pouco selvagem,  uma  suavidade  felina.  Ela  tentava  vestir‐se  melhor,  se  esquecendo  de  que  Dayolen  não  a  vê.  Pela  primeira  vez  na  vida,  sentiu‐se  uma  mulher.  Todo  o  trabalho  pesado  da  casa  agora  era  feito  pelo  aprendiz de Dayolen, Andar, ao qual ela se apegou, como se fosse um irmão mais novo. E o pensamento  de  que  chegará  a  hora  em  que  eles  partirão,  de  que  ela  novamente  terá  que  ficar  sozinha,  roia  o  seu  coração...  E  então  um  dia  ela  viu  que  Andar  estava  aprontando  tudo  para  a  viagem.  Ela  enfiou‐se  num  canto  e  chorou  baixinho,  para  que  ninguém  ouvisse.  “Claro,  era  burrice  minha  ter  esperanças  de  que  ele... de  que eles ficarão aqui para sempre, ‐ falava consigo mesma. – Acabou a minha breve felicidade,  você está partindo, meu cavaleiro negro. Dayolen. Dayo”.  ‐ Hagi...  Ela estremeceu: ele entrou sem fazer barulho, encontrou, tateando, o banco. Sentou‐se.  ‐ Hagi, venha aqui...  Os músculos dela se contraíram: agora mesmo, agora ele dirá “estou partindo”. E acabou. Seria  melhor se ela não tivesse vivido. Acabou sorrindo tristemente ao ouvir como ele a chama. Uma vez ela  lhe explicou que aquele desajeitado arinho cinzento que canta tão maravilhosamente nas florestas  durante a primavera se chama hagi. Desde então ele a chamava assim. Dizia – “você tem a mesma voz”.  Ela  aproximou‐se  e  sentou  ao  lado  dele,  de  olhos  baixos.  Ele  segurou  as  pequenas  e  quentes  palmas dela nas dele.  ‐ Hagi, eu queria lhe dizer...  ‐ Eu sei, ‐ ela se esforçou para que a resposta soasse calma. – Eu sei, você vai partir, Dayo...  Gelou por dentro: como escapou esse – “Dayo”?  ‐ O que fazem aqui quando querem tomar uma mulher por esposa?  Ela olhou‐o, acreditando – e não acreditando nas palavras dele, e ele continuou, rapidamente e  com ardor:  ‐ Espere, não diga nada, preciso terminar... Eu te amo, Hagi. Não posso ficar e quero que você vá  comigo.  O Livro Negro de Arda 

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Lágrimas jorraram dos olhos dela:  ‐ Dayo... Dayo, como... você não sabe, pois sou... sou tão feia... não sou par para você...  ‐  Isso  é  mentira,  Hagi;  seus  olhos  são  como  estrelas  negras,  sua  voz  é  mais  bela  que  a  das  correntes da floresta, mas límpida que a água da fonte, seus braços são como asas de um arinho.  Sua alma é mais clara que estrelas, e eu te amo, ‐ ele olhava nos olhos dela agora, e sorria.  Ela levantou‐se, soltou as mãos.  ‐ Espere... espere, eu já...  ‐ Andar! – gritou Dayolen. O aprendiz apareceu no mesmo instante, olhando preocupado para o  menestrel. Hagginn retornou, trazendo um cálice de madeira com vinho. Séria como uma menina que  vestiu pela primeira vez um vestido de adulta. Dayolen levantou‐se.  ‐ Aqui falam: eu quero beber com você do mesmo cálice, agora e sempre. E que sejam minhas  testemunhas os homens e essa terra, o pão, a água e o fogo: eu o tomo por esposo, ‐ ela tomou um gole,  depois ou o cálice para Dayolen. Aquele pegou‐o e disse lentamente:  ‐ Perante Arta e Eä, as Estrelas, a Lua e o Sol, eu digo: agora você é minha esposa, e estaremos  juntos na vida e na morte.  E bebeu o vinho.  ‐ Que seja assim, ‐ respondeu Andar em voz baixa.  ...Foi  um  casamento  estranho.  Não houve  convidados.  Somente  as  crianças,  descobrindo  tudo  de algum jeito, vieram até a amiga com guirlandas de flores do campo e depois,  quietas, sentaram‐se a  mesa e ouviram as canções de Dayolen... Foram elas, provavelmente, que espalharam a notícia pela vila.  Despediam‐se  deles  com  olhares:  alguns  com  alegria,  alguns  com  escárnio,  alguns  com  surpresa ou inveja. E Hagginn estremeceu, ouvindo o doce e venenoso:  ‐ Que sorte, não tem o que falar! Somente um cego poderia tomar por  esposa um espantalho  desses!  Ela  virou‐se,  encontrando  o  sorriso  zombeteiro  da  beldade  da  vila;  apertou  os  pequenos  punhos, prestes a pular sobre a que havia ofendido‐a. E então Dayo, o seu Dayo, falou com voz calma e  triste:  ‐ Tão jovem – e tão cruel... – ele olhava no rosto da jovem, e aquela, sem querer, protegeu‐se  com o braço do olhar dele. – Você está certa, os meus olhos são cegos; mas o seu coração também o é,  por isso eu vejo mais longe do que você. Eu vejo o que está oculto de vocês, e não tenho vergonha de  falar  na  frente  de  todos:  ela  é  bela,  meu  rouxinol,  minha  canção  alada,  e  a  sua  beleza  é  somente  o  invólucro  brilhante,  a  casca  dourada  de  uma  noz  vazia.  arão  anos,  a  beleza  murchará,  e  o  que  restará  para  você?  Mãos  bem  cuidadas  que  não  conheceram  trabalho,  e  um  coração  cego  e  cruel...  Tenho pena de você.  Assim, eles partiram, e ninguém lhes atirou nenhuma má palavra. E os homens lembravam‐se  das histórias amargas do menestrel cego. E as crianças se lembravam da bondosa e alegre Hagginn  e  das estranhas canções de Dayolen. 

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HOMENS DA MEMÓRIA. ANO 550 DA 1ª ERA. FIM DA GUERRA DA IRA E DA 1ª ERA  Sete  seguiam  para  o  leste.  Seis  andavam.  Eles  deitaram  o  sétimo  sobre  a  maca  rapidamente  feita  de  lanças  cruzadas  e  uma  capa  negra  com  forro  roxo.  Eles  eram  os  últimos  da  sua  casa,  e  possivelmente  de  todo  o  seu  clã.  Em  frente,  estava  a  noite,  atrás  –  céu  assustador,  ensangüentado  e  dilacerado. A terra tremia sob os seus pés, urrava e gemia em agonia sob os pés do exército de Valinor,  e nos corações deles agitava‐se, como um gemido, a ordem‐súplica: “Vão embora! Vão embora!”  A  noite  acabou  não  chegando,  asfixiada  pelas  chamas  do  imenso  incêndio  atrás  deles  e  pelo  rugir das rochas que desabavam no abismo. Eles pararam no topo de uma colina rochosa, e suas negras  armaduras polidas pareciam cobertas de sangue nos reflexos rubros, e havia lágrimas rubras nos seus  rostos.  Todos  eles  pertenciam  a  uma  mesma  casa,  ligados  por  laços  de  sangue,  e  aquele  que  estava  deitado na maca era considerado o chefe da casa, apesar de ser o mais jovem. Naquele último combate  desesperado, ele liderou os homens do seu clã, sob a bandeira negra com a asa prateada e roxa de uma  ave noturna. O irmão de leite do ferido levava no peito os frangalhos da bandeira rasgada. Eles ficaram  parados, olhando  para o oeste.  E viram como o mar estendeu‐se quase até a colina – rubro e vermelho,  como metal em brasa.  O  ferido  agitou‐se  e,  recobrando  a  consciência,  tentou  levantar‐se,  apoiando‐se  sobre  o  cotovelo. O seu rosto pálido com cabelos escurecidos pelo suor grudados na testa ficou desfigurado pela  dor  e  desespero  quando  ele  viu  o  que  havia  ocorrido.  Mordendo  o  lábio,  fechou  os  olhos  e  caiu  de  costas, estremecendo em pranto que mal conseguia conter.  ‐ Acabou... tudo acabou... todos pereceram... e ele também, ‐ gemeu ele na agonia de morte. Se  pudesse, esconderia o rosto, as lágrimas dos outros, mas o seu ombro direito foi rasgado por um golpe  de  espada,  ele  perdeu  muito  sangue  por  causa  de  outras  feridas,  e  já  não  lhe  restavam  forças.  Não  poderia se mexer, levantar o braço...  Um vento forte soprava do oeste, empurrando as ondas contra a nova costa. E os seis, descendo  da colina, acenderam uma fogueira sob a proteção do basalto cinzento, tentando se aquecer. O ferido  não  estava  mais  quieto  –  agitava‐se  em  delírio,  ora  gritando,  ora  chorando,  tentando  arrancar  as  ataduras. Às vezes, ele se aquietava, ficava deitado com os olhos abertos que nada viam. Era claro que  ele  não  duraria  muito.  “Vão  embora!  Vão  embora!”  –  continuava  a  ressoar  nos  corações  deles.  E  eles  andavam e andavam para o leste, para as terras escuras e inexploradas.  No terceiro dia, no final da tarde, o ferido novamente voltou a si e ordenou uma parada. Seus  olhos  secos  brilhavam  febrilmente.  Ele  pediu  que  o  erguessem  e  ficou  olhando  longamente  para  o  horizonte  enevoado.  O  sol  descia  lentamente  entre  os  fiapos  de  névoa.  E  quando  o  céu  do  poente  brilhou  com  chamas  inavelmente  fortes,  o  ferido  estremeceu  e  disse  com  uma  voz  que  não  parecia a dele:  ‐ Agora realmente está acabado...  Ele inspirou convulsivamente e, voltando‐se aos seis, olhou‐os com tristeza e dor.  ‐ Vão embora. Não esqueçam nada. Preservem a memória e a transmitam para os seus filhos...  Lembrem‐se! Lembrem‐se! – ele quase gritou, subitamente, agarrando o braço do irmão de leite.  ‐ Vivam... Lembrem‐se... Por favor... – sussurrou ele, deixando a cabeça cair sobre o peito. Era a  morte.  Não era rico o túmulo do último chefe. Ele estava deitado, em sua armadura negra, envolto na  capa negra e roxa, e os seus companheiros de armas deram‐lhe somente quatro lanças para o último  caminho.  Os  seis  levaram  consigo  a  pesada  espada  com  cabo  de  prata  e  entrelaçamentos  do  antigo  feitiço da Noite na lâmina e os farrapos da bandeira. E o primo daquele que estava deitado no túmulo  solitário agora os liderava, o novo chefe do clã – Clã da Coruja – composto por seis pessoas.  As pegadas dos últimos homens do Clã da Coruja perderam‐se no Norte, mas provavelmente o  seu sangue não desapareceu e a memória sobre o ado não se apagou nos seus descendentes, pois  muitos séculos depois entre os Nove havia um com uma espada antiga com cabo de prata e o feitiço da  Noite sobre a lâmina, e a asa da Coruja estava sobre o seu elmo negro. 

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AQUELES QUE CAMINHAM NAS TREVAS. ANO 545 DA 1ª ERA – ANO 7 DA 2ª ERA  ...Quantos  anos  se  aram  desde  que  ela  abandonou  Ast  Ahe?  Na  calada  da  meia‐noite,  no  oeste ergueram‐se as chamas rubras – ela acordou de uma dor fria, compreendendo instantaneamente  o que aconteceu, compreendendo – acabou. “Mas porque para o leste?”  “Não pergunte. É a minha ordem...”  A partir dessa noite, ela começou a ver. As vezes, eram sonhos, as vezes – vagas visões, as vezes  simplesmente palavras, sentimentos, formas...  ‐ Ahtene, querida – o que houve?..  ...Por estradas infinitas, sob vento e chuva, sob sol e neve, vaga a louca. Ninguém sabe quem é  ela,  de  onde  vem  e  para  onde  vai,  quantos  anos  tem.  E  ela  mesma  também  não  sabe.  Não  se  lembra.  Somente uma coisa se prende à memória morta dela – é preciso, por algum motivo, ir a algum lugar.  Mas  ela  não  sabe  para  onde  e  porque.  Não  se  lembra.  Somente  as  vezes  algo  brilha  na  sombra  do  esquecimento dela, como se um raio de sol transasse as nuvens num dia sombrio. E então ela canta.  As canções vêm de algum lugar das águas escuras sem fundo da memória dela. Ela não compreende as  próprias canções. As pessoas ouvem a sua voz maravilhosa, surpreendendo‐se com a terrível diferença  entre a sua lamentável aparência e a canção, mas não compreendem as palavras. E ela chora, porque a  memória tenta romper as lápides da sua insanidade, e ela sente dor, pois recordações por nascer ainda  fenecem. E depois novamente vem a escuridão. À noite, sonhos em que a memória retorna a ela vêm.  Ela  lembra‐se  de  tudo.  Mas  o  sonho  se  vai,  e  a  memória  apaga‐se,  deixando  somente  uma  sensação.  Memória sobre memória. E novamente – dor pela impossibilidade de recordar. Ela grita e se debate no  chão,  e  as  pessoas  dizem  –  louca,  e  a  contornam  com  repulsa  e  pena.  Mas  as  pessoas  são  misericordiosas  –  alguém  joga  pão,  outro  cobre  os  ombros  magros  com  uma  capa  velha...  Assim  ela  caminha para um destino desconhecido – de um sonho até outro.  ...A sala estava iluminada. São raros os festejos em Ast Ahe, por isso sempre tentam fazer algo  para que a festa seja lembrada por muito tempo. Ao longo das paredes, altos candelabros, habilmente  forjados  de  ferro,  semelhantes  a  pequenas  árvores  com  galhos  finos,  mesas  estão  dispostas  em  ferradura, e no alto, no imenso lustre preso por correntes, ardem dezenas de velas. Do outro lado da  mesa, dentro da ferradura, mais luminárias. Durante a noite toda, as mulheres colheram flores brancas,  e agora elas estão por todos os lados: até mesmo o chão está coberto de pétalas, como flocos de neve, e  seu fino aroma impregna o ar, cintila nas sombras incertas, dá um gostinho amargo ao vinho.  ...E ela mesma era Ayrene, Ayre, o raio de luz de Ast Ahe. E ela era amiga da noiva, e ela própria  trançou as coroas de flores‐estrelas para os noivos. Parecia que ela estava num conto de fadas. Tudo era  mágico  –  uma  bela  adormecida  na  caverna  enfeitiçada,  depois  chegou  um  corajoso  guerreiro  e  a  despertou, e agora chegou a hora do casamento.  Assim  aconteceu  com  a  sua  amiga  Ahtene.  Ayre  lembrava  –  uma  doença  estranha  que  lentamente  matava  a  sua  alma  a  devorava.  Ahtene  nunca  falava  o  que  houve  com  ela.  Nunca  e  para  ninguém. Simplesmente, morria aos poucos. E um dia Mestre decidiu lançar um sono mágico sobre ela,  até  que  a  cura  venha.  Ayre  vinha  freqüentemente  até  o  leito  da  amiga  ao  lado  da  lagoa  escura  entre  abetos, sentava‐se ao lado dela e cantava baixinho – Ahtene gostava das canções dela... E depois chegou  esse homem. Ele era estrangeiro, Ayre sabia como ele foi parar em Ast Ahe. O pai contou, ele estava lá.  Inimigo ‐ mas um homem ferido e torturado, resgatado dos Orcs não poderia ser um inimigo. Assim, o  Inimigo foi aquele que o curou, e depois a gratidão venceu a hostilidade. Ayre sabia que o estrangeiro  era respeitado e que, mesmo que fosse considerado prisioneiro, ninguém limitava a liberdade dele aqui.  E eis que ele toma de Ayre a sua amada amiga. A jovem tinha um pouco de ciúme, apesar de ver como  eles se amam. Mas mesmo assim, Ahtene partirá de Ast Ahe junto com o seu esposo – o Mestre decidiu  assim. Que triste.  E  todos  estavam  alegres.  Os  guerreiros  e  os  mestres  de  cura,  cantores  e  sábios,  menestréis  e  artífices, homens e mulheres vestiam hoje as suas melhores roupas. O lugar de honra estava reservado  aos noivos. Eles ainda não estavam, tal como o Mestre e o Senhor dos Guerreiros. O barulho de espera  impaciente enchia a sala – e foi subitamente interrompido por um acorde sonoro das cordas de prata. 

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‐ Está na hora, ‐ disse Ayre, empurrando levemente a estranhamente tímida Ahtene.  ‐ Tenho medo, ‐ sussurrou aquela.  ‐ Agora essa! Por acaso vão te comer?  ‐ Não, todos vão olhar... É fácil pra você, está acostumada, você canta, e eu...  ‐ Mestra de curas! Por acaso, pode ter medo? Vai, em frente! Coragem! Hoje você é a rainha!  Ayre  mentia  –  estava  pouco  à  vontade  também.  Mas  como  a  amiga  mudou,  como  se  o  longo  sono encantado a houvesse remodelado totalmente... Antes, ela raramente era assim.  As  jovens  entraram  na  sala,  na  tempestade  de  saudações  e  brindes.  Ahtene  recuou,  e  Ayre  a  arrastou até a mesa quase à força. Aparentemente, o noivo também não estava melhor. E depois entrou  o Mestre.  Hoje,  diria  Ayre, ele estava  vestido  de forma  surpreendentemente festiva.  E  não tinha  nada demais – somente o manto bordado com prata e pedras preciosas, como céu polvilhado de estrelas. Que  expressão  –  quase  feliz,  e  os  olhos...  Não  melhor  nem  olhar,  se  não  acaba  se  apaixonando.  Talvez,  justamente por causa da luz destes olhos felizes, diabinhos alegres começaram a dançar no coração de  Ayre e, mergulhando sob o braço do Mestre bem no momento em que ele estava prestes a unir as mãos  de Ahtene com as do noivo, ela gritou bem alto:  ‐ Não vou entregar a minha amiga! Pague o resgate, seu bandido!  Gargalhadas rolaram pela sala. Todos riam, até mesmo o pai. O próprio Mestre sorria...  ‐ Mas... eu não tenho nada, ‐ gaguejou Húrin, envergonhado.  E então um dos guerreiros jovens exclamou:  ‐ Irmãos! Vamos pagar o resgate da noiva para o nosso amigo!  Ayre foi quase soterrada por penduricalhos preciosos. Mas a cantora inteligente esquivou‐se:  ‐  Que  isso  fique  com  a  noiva.  E  para  mim,  basta  isso,  ‐  ela  escolheu  um  pequeno  fecho  para  capa, no formato de folha, de pedra azul‐esverdeada.  ‐ Tome, ‐ ela fingia limpar as lágrimas e fungar o nariz.  E depois ela simplesmente olhava. Viu como Mestre uniu as mãos de Ahtene e Húrin, como eles  beberam do mesmo cálice e todos os saudaram. Somente três nessa sala estavam hoje de branco – os  noivos  e  ela,  Ayre.  Os  guerreiros  presentearam  Húrin  com  uma  magnífica  espada.  Ele  aceitou  a  arma  com uma profunda reverência e, depois de tocar a lâmina com os lábios, disse:  ‐  Essa  espada  jamais  se  erguerá  contra  os  seus  homens,  senhor.  Juro  por  mim  e  pelos  meus  filhos!  Um  zumbido  de  aprovação  como  resposta.  E  depois  Mestre  estendeu  para  Ahtene  uma  pequena caixa de cobre esmaltado.  ‐  Esta coroa  é  o  meu  presente  para  você.  Aquele  que  a  usar  será amado  sempre  e  por  todos.  Mas lembre‐se, deve ser puro o coração daquele que a usar. E... não me esqueça.  ‐  Jamais  o  esquecerei,  Mestre,  ‐  respondeu  Ahtene  baixinho.  E  nesse  instante  Ayre  teve  a  impressão de que havia algo mais por trás das palavras deles, mas ela não sábio o que exatamente...  A  festa  prosseguiu.  O  Mestre  sentou‐se  ao  lado  do  pai  dela,  e  ela  se  surpreendeu  com  a  semelhança – ambos eram grisalhos, os rostos de ambos cortados por cicatrizes. E ela ainda sabia sobre  as queimaduras nas palmas deles...  ‐ ...Como são parecidos, ‐ sussurrou o recém‐casado para o vizinho. – Quem é esse homem?  O jovem ao lado dele ficou sério:  ‐  É  Ulv.  Um  dos  melhores  em  Ast  Ahe.  É  comandante  de  uma  centena,  e  todos  querem  fazer  parte dela. O Mestre gosta dele.  ‐ Mas o rosto dele – o que houve?  ‐ É uma longa história. E triste. Sabe, há uns vinte anos, uma jovem veio aqui. Chamavam‐na de  Irialonna, Encantadora do Fogo...  ...Como se as mãos novamente se cobrissem de brasas. Ele então as apertava nos punhos com  força, até que a consciência o abandonasse. Até mesmo agora essa dor antiga não se acalma... Ele depois  ficou  muito  tempo  sem  conseguir  olhar  para  o  fogo  e  ava  os  dias  sozinho  no  seu  quarto  frio  e  escuro, enfiado num canto, até que Borra o tirasse de lá a força. Algo estranho estava acontecendo com  Etark,  e  Borra  compreendia  que,  ajudando  o  outro,  Ulv  poderia  curar‐se...  Etark  está  morto  há  quase  quinze  anos...  Então,  cego  de  raiva,  ele  mesmo  jogou  a  tocha  nas  lenhas  da  fogueira  de  Deyrel  e  ele  mesmo  quebrou‐se.  Depois,  ao  compreender  o  que  havia  feito,  ele  quase  enlouqueceu.  Tentava  se  matar, pedia que o matassem... Ele e Ulv se compreendiam bem demais. Por fora, Etark curou‐se – mas  nunca mais riu. E seis meses depois, ele morreu. Ulv viu como ele subitamente largou a espada e ficou  O Livro Negro de Arda 

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imóvel;  um  instante  depois,  naquele  lugar  em  que  ele  estava  alguém  levantou  a  cabeça  dele  pelos  cabeços  sobre  a  multidão,  com  uma  exclamação  jubilosa.  Ulv  ficou  cego  de  fúria.  Quando  novamente  começou  a  perceber  o  mundo  em  volta,  ele  se  viu  entre  uma  dezena  de  cadáveres,  sobre  o  corpo  de  Etark...  Naquele  dia,  Ulv  conseguiu  olhar  para  as  chamas  da  fogueira  fúnebre...  Compreendia  bem  –  Etark simplesmente deixou que o matassem...  E Ulv vivia. Tinha um motivo.  A menina salva por Irialonna era considerada a filha adotiva dela. Agora, tornou‐se filha dele.  Nossa  filha,  ‐  pensava  ele.  Ele  cuidava  dela  e  a  educava;  provavelmente,  no  fundo  do  coração  vivia  o  medo mortal de perdê‐la também. Por isso a palavra do pai era lei. Somente assim ele poderia protegê‐ la...  A  menina  crescia  clara e  alegre,  luminosa  como  um  raio  de  sol.  Por  isso, chamaram‐na Ayrene.  O  destino  deu‐lhe  uma  voz  maravilhosa  e,  mesmo  ela  não  sabendo  compor,  qualquer  menestrel  ficava  feliz  em  entregar‐lhe  as  próprias  canções  –  desde  que  ela  as  cantasse.  Assim,  ela  se  encontrou  com  Ahtene, um dia. A jovem mestra de curas gostava de cantar e as vezes escrevia versos. E Ayre uma vez  tentou cantar algumas das baladas dela. Assim, elas viraram amigas. Ahtene podia ficar ouvindo Ayre  por horas, e ao fazer isso tinha um ar diferente – como se nela brotassem os traços de um outro “eu”,  normalmente ocultos sob a máscara de audácia e coragem. Um dia, ela falou:  ‐ Quando você canta, é como se eu me recordasse de algo. Como se já houvesse vivido antes.  Tão  amargo,  porém  tão  bom...  Então  vêm  as  palavras,  e  nascem  canções  –  eu  as  lembro?  Cante  mais  para mim, Ayre, por favor!  E  Ayre  cantava.  Um  dia,  o  Mestre  a  ouviu.  Parecia  que  ele  havia  visto  um  fantasma,  estava  olhando para o vazio, sem conseguir acreditar. Ele reconheceu essa voz. Ele reconheceu essa letra.  ‐ O que está cantando, Ayre? Onde?..  ‐ Ahtene que compôs. Ela não... isto é, ela canta, mas a voz dela é muito fraca. Ela pede que eu  cante. Então ela escreve canções – como se simplesmente as lembrasse, assim ela diz.  ‐ Cante para mim. Mais uma vez, essa mesma. Por favor.  Ayre cantava, e ele baixava cada vez mais a cabeça.  ‐ Agradeço... – disse ele em voz baixa quando ela silenciou.  ‐ É Ahtene... A canção dela.  ‐ Ahtene...  ...E Borra ficou em Ast Ahe. Tork morreu – feridas o exauriram. Os amigos ficaram ao lado dele  até  o  último  instante  –  falavam  com  ele,  cantavam  para  ele...  antes  da  morte,  ele  pediu  um  cálice  de  vinho e bebeu à saúde de todos. Depois pediu que o vestissem como guerreiro, e dessem‐lhe a espada.  Ele  ficou  deitado  assim  por  alguns  minutos,  depois  fechou  os  olhos...  Boa  morte  –  entre  amigos;  boa  morte... Vent saiu de Ast Ahe depois que seu pai morreu. Agora, o filho dele está aqui – um bom e digno  rapaz. Ulv sorriu – o menino há muito está de olho na Ayrene...  ...E novamente – loucura e andanças. Só uma coisa na cabeça – seguir. Para onde? Porque...  E novamente – sonho...  ‐ ...Vá embora. Você deve partir junto com os demais. Eu peço, eu ordeno – vá.  ‐ Mas porque? Vamos vencer. Não vamos?  Ulv baixou a cabeça grisalha.  ‐ Não, Ayrene. Nos não venceremos.  Ela sentiu um frio desagradável no peito, os joelhos fraquejavam.  ‐ E... não haverá mais nada...  ‐ Não.  ‐ E... você?  ‐ Sim.  Ayre agarrou‐se ao braço dele:  ‐ Não! Não, você não pode morrer! Eu não quero!  Somente agora ela se deu conta que havia cravado as unhas nas palmas e Ulv. Com um suspiro,  escondeu o rosto no peito dele. Os ombros dela tremiam.  ‐ Eu não quero... Se não houver nada... para que... para que viver...  Ulv abraçou‐a – ela ouvia como bate o coração dele. 

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‐ Ayrene, filha, minha menina... não pense que estou a mandando embora por pena, por ser seu  pai... Eu quero que nos sejamos lembrados. Não existiremos mais, o nosso destino, tal como o dos grãos,  é a terra. E você é um broto jovem, esta é a sua hora. Devem lembrar‐se de nos, compreende? Se não,  será tudo em vão. Então nos realmente perderemos. Acha que o mais difícil é perecer em combate? Não,  viver é muito mais complicado. Escolho‐lhe um destino cruel. Mas você é forte. Sabe, apesar de sermos  de  sangue  diferente,  me  parece  as  vezes  que  em  você  reviveu  uma  parcela  do  espírito  da  sua  mãe  adotiva... E você é minha filha. Você conseguirá sobreviver. E contar sobre nos.  ‐ Pai, ‐ disse Ayre baixinho, ‐ conte‐me sobre a minha mãe. Você nunca me falou sobre ela, dizia  que ainda chegou a hora.  ‐ Agora chegou a hora, ‐ assentiu Ulv.  ...E  a  última  festa.  O  pai  permitiu  que  ela  ficasse  junto  com  todos  naquela  última  noite.  Essa  festa  antes  da  morte  foi  estranhamente  luminosa,  rostos  límpidos  e  elevados  –  como  se  todas  as  mesquinharias do dia‐a‐dia houvessem desaparecidos. Ela os preservou na memória assim – límpidos e  belos. As canções dos menestréis soaram de um jeito especial naquela noite... Muitos deles trocaram os  alaúdes por espadas, e na hora da alvorada, as cordas estouravam no fogo... E ela cantou até que a voz  falhasse. Cantou para todos – para aqueles que partiam e para os que ficavam, para aqueles que nesta  última  noite  vestiram  os  trajes  brancos  de  noivos,  para  separar‐se  para  sempre  ao  nascer  o  sol  –  as  mulheres deveriam partir. Ficavam somente os guerreiros e alguns mestres de cura. E Ayre cantava e  cantava... Pela meia noite, os recém‐casados retiraram‐se. E Ayre continuou cantando. Ela estudava os  rostos queridos, para lembrá‐los, para lembrar deles assim. Lembrar‐se do Mestre – naquela noite ele  não escondia as mãos pela primeira vez.  Ayre  cantava...  O  Mestre  levantou‐se  e,  contornando  lentamente  a  mesa,  aproximou‐se  dela.  Colocou as mãos sobre os ombros e deu um leve beijo na testa.  ‐ Agradeço. Agora descanse. Está exausta, e a viagem será longa...  De  manhã,  o  pai  despediu‐se  dela.  Mas  ele  não  sabia  que  ela  iria  desobedecer.  Ela  não  viu  o  combate  todo  –  somente  a  luta  desesperada  nos  portões  de  Ast  Ahe.  Provavelmente,  ela  ainda  tinha  esperança, senão o que aconteceu não seria um golpe tão terrível para ela. Como uma estátua imóvel,  ficou sentada no esconderijo, apertando a cabeça que parecia explodir de dor, e olhava, olhava, olhava...  Lembrar‐se...  À  noite,  já  enlouquecendo,  ela  vagou  pelo  campo  morto.  Ela  reconhecia  os  mortos  e  os  chamava, mas não havia resposta. Dois ou três feridos – não lembrava direito, ‐ cujos gemidos atraíram  a  atenção  dela,  e  ela  os  carregou  para  longe  desse  lugar.  Ela  vagava  entre  os  mortos,  junto  com  as  mulheres dos inimigos, e ninguém reparava nela. E o céu era claro até de noite – rubro por causa do  incêndio. Ayre parou – havia reconhecido um rosto. Ela lembrava bem, era a Rayhe, aquela que ainda  ontem estava sentada ao lado do amado com uma coroa de flores brancas. Eles estavam juntos também  agora... “Porque eu não estava aqui? Porque não lutei? Ou o meu pai ensinou‐me em vão? Pai... Pai!!!”  Ela gritou, jogando‐se no chão. Ele estava aqui – como se dormisse, ao lado da seda rasgada, coberta de  sangue e lama da bandeira. Ao lado, o jovem que havia carregado a bandeira: o rosto imóvel é austero e  nobre. O rosto de uma divindade da dor...  Alguém aproximou‐se.  ‐ Deveríamos queimar esse trapo... E todos eles... Como os Orcs fizeram com os nossos então...  no mesmo monte!  Ela avançou como uma cobra, cravando as unhas no rosto dele com um grito. Um golpe com o  cabo da espada a fez cair.  ‐ Sua...  ‐ Deixe! – gritou alguém. – Quer ser igual a eles? É uma louca...  Ela mal conseguiu se arrastar até os feridos. O rosto machucado sangrava, mas os olhos dela  estavam secos. Apesar de todos os esforços dela, os feridos morreram em algumas horas. O poder que  unia todos em Ast Ahe desapareceu. Eles morriam. Verdadeiramente, todos eles se mantinham somente  com o poder do Inimigo, os sábios em Eressëa estavam certos... Mas eles também tinham as próprias  vontades.  E  no  espírito  dela,  afundado  na  sombra  da  insanidade,  ainda  ardia  algo  que  a  levava  para  algum lugar desconhecido... 

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...Um  raio  claro  na  penumbra  na  não‐existência...  Ela  cantava,  caminhando  pela  estrada,  sem  ver nada além das formas vagas que brotavam na sua mente, quando alguém a segurou pelo ombro e  perguntou no dialeto que a fez estremecer:  ‐ O que está cantando? Quem é você?!  Ela  olhou  para  o  rosto  daquele  que  falava  e  subitamente,  sem  ela  mesma  conhecer  a  razão,  pronunciou a palavra que escapou das trevas:  ‐ Honaht...  ‐ Que?! Você o viu? Você lembra? Quem é você, quem?..  Ela balançou a cabeça.  ‐ Honaht...  Honaht, ‐ repetia ela, agarrando‐se a esse nome, tentando escapar das profundezas  do esquecimento.  ‐ Honaht...  ‐ Coitadinha... Provavelmente, ela é de lá. Devemos levá‐la para a Casa, até o chefe. Quem sabe,  ela irá lembrar, talvez contar‐lhe sobre o filho...  Honaht. Parece que ela começava lembrar‐se. Esse nome evocava em sua memória  a figura de  um jovem guerreiro, orgulhoso e belo, com olhos brilhantes de âmbar. Mas nada mais...  A  lavaram  e  alimentaram,  e  pela  primeira  vez  ela  adormeceu  numa  cama.  Mas  não  havia  sonhos. Talvez, se ela permanecesse aqui um pouco mais, conseguiriam despertar o seu espírito, mas  ela partiu no terceiro dia. Ninguém a parou – nas terras das Corujas, o caminho do Andarilho é sagrado.  ‐ O destino dela não está aqui, ‐ disse o mestre de curas, ‐ eu vejo que algo a chama. Ela deve  seguir. Que Illais esteja com ela...  ...E ela novamente caminha, louca, por terras desertas, entre musgos grisalhos e rochas, baixos  pinheiros do norte e milhares de pequenas lagoas. O vento do fim de outono joga no rosto dela os grãos  afiados da neve, os seus pés estão machucados e já não sentem o frio. O sangue secou sobre os lábios  rachados, e ela caminha, canta e chora... Não há ninguém para dar‐lhe pão, ninguém para atirar‐lhe uma  roupa velha. Exausta, quase nua – ela caminha em direção ao lugar onde, em cima do fim do mundo, à  noite brilha a coroa de Sete Estrelas...  ...Antigamente, aqui extraiam o sal de pedra. Surgiu quase um labirinto de corredores abertos  por homens. Depois, quando a extração acabou, aqueles que buscavam solidão começaram a vir aqui.  Foram as mãos destes que criaram os baixos‐relevos e as colunas, estátuas e lâmpadas... E mais além,  nas  profundezas  –  cavernas,  e  na  maior  delas  há  uma  lagoa  de  águas  medicinais.  O  ar  das  cavernas  aviva, e o sossego e o silêncio levam cura ao coração que adoeceu. Lentamente caem as gotas de água.  Ritmicamente, como minutos contados pela Eternidade. Ao longo da lagoa, contornando‐a, uma trilha.  Por  ela,  avançam  algumas  pessoas  com  lamparinas  –  sem  fazer  barulho,  evitando  perturbar  a  calma  deste lugar, lentamente – eles carregam a mulher que acabaram de achar na beira da Floresta. Pássaros  voaram sobre as casas – chamavam...  ...Aqui estava quente – nesta terra, os vulcões ainda expelem lava às vezes, e o seu fogo aquece  o chão.  A  guardiã  das  Cavernas  Mornas  era  tida  como  uma  das  melhores  na  arte  de  cura,  e  era  uma grande honra estar entre os discípulos dela. Eram poucos, pois é muito mais difícil curar a alma do que  o corpo.  Agora  ela  e  seu  discípulo  estavam  em  silêncio  ao  lado  do  leito  da  andarilha  adormecida  – imóvel e inconsciente; somente a respiração débil indicava que ela ainda vivia.  Tons  azulados  das  paredes  polidas,  tapete  macio  no  chão,  penumbra  mal  dissipada  pela  luz  esverdeada  das  lamparinas  de  vidro,  tudo  criava  uma  sensação  de  sossego,  acalmado,  fazendo  adormecer. Ouvia‐se o som das gotas de água caindo.  Halinn, mulher de uns cinqüenta anos, aparentava ser muito mais jovem – se bem que assim  eram todas as pessoas desta terra. Ela estudava o rosto daquela que dormia, como se ouvisse os sonhos  mais secretos, que a própria doente desconhecia.  ‐ O corpo dela está quase curado, ‐ disse finalmente Halinn, mas com tamanha tristeza que o  jovem discípulo estremeceu.  ‐  Está  toda  grisalha...  E  não  deve  ser  muito  mais  velha  do  que  você.  Este  é  o  Mundo  Grande.  Você sabe – eu sempre fui contra quando os Andarilhos partiam da nossa terra, más provavelmente sou simplesmente incapaz de compreender.  O jovem baixou a cabeça. 

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‐ Em breve, ela acordará. Espero que o seu corpo fortalecido seja capaz de apoiar a alma na luta com a loucura e o veneno do ado. É pesado o fardo dela...  ‐ Talvez seja melhor se ela esquecer? – sussurrou o jovem.  ‐  Não  podemos  privá‐la  da  memória  sem  a  perguntar.  Será  que  ela  desejará  tornar‐se  outra?  Por acaso, você desejaria? – a mulher olhou nos olhos do discípulo.  Aquele rapidamente desviou o olhar. A mulher sorriu:  ‐ Fique aqui. Ela precisará de sua ajuda. Quando acordar, dê‐lhe vinho quente com ervas e um  caldo. Depois...  O jovem assentia, quase sem ouvir. Ele já sabia tudo, milhares de vezes pensou de como ela irá  acordar e o que ele deverá fazer...  A  mulher  foi  embora,  deixando‐o  a  sos  com  a  jovem  adormecida.  Ele  aproximou‐se  da  mesa  onde há muito tempo, desde o primeiro dia, estava o pequeno fecho para capa – folha de pedra azul‐ esverdeada.  Como  ela  conseguiu  preservá‐lo...  Ficou  parado,  estudando  esse  rosto  que  se  tornou  tão  querido  para  ele.  O  que  há  além  disso?  Como  será  ela  ao  acordar?  Será  semelhante  a  aquela  que  ele  imaginou?  “Agora, enquanto você ainda é minha, se eu me atrevo a pensar assim, quero deixar‐me algo de  lembrança... Perdoe‐me”.  Ele curvou‐se sobre a adormecida e a beijou nos lábios.  “...E,  ao  despertar  na  caverna  encantada  do  sono  mágico,  ela  viu  aquele  que  a  acordou  e  o  amou...” Assim dizem os contos de fadas.  Não havia mais sonhos. Havia a memória. E a dor que não a abandonava – como uma agulha no  coração... Por fora, ela estava totalmente curada – só os cabelos estavam brancos. Junto com as outras  mulheres, ocupava‐se de afazeres diários. Mesmo que ela não pudesse se chamar agora de Raio de Sol,  mas quão clara estava a casa da mestra de curas Halinn onde vivia agora a jovem visitante...  Tudo estaria bem se não fosse o constante pressentimento de um mal. Todos compreendiam  isso – especialmente quando ela cantava. E ela cantava cada vez mais freqüentemente agora, como se  temesse  que  não  terá  tempo  para  transmitir  tudo  o  que  sabe.  Agora,  ela  falava  sobre  tudo  o  que  lembrava  –  simplesmente  contava  sobre  a  própria  vida,  sobre  todos  aqueles  que  havia  conhecido  e  amado – milhares de vezes, nos mínimos detalhes... Sobre Ulv, sobre o seu grande amor e a grande dor,  sobre Etark – o pai se recordava dele freqüentemente, sobre Tork e Borra, que a educaram junto com a  boa e tristonha Ahett, sobre o Mestre, sobre Ahtene, sobre Gorthaur – tudo que lembrava, os detalhes  mais  insignificantes,  tudo  que  havia  ouvido  dos  outros.  E  cantava...  Ulltayr  não  conseguia  esquecer  como ela lhe falou uma vez:  ‐ Diziam sobre nos que somos somente invólucros, conteúdos de maldade e raiva do Inimigo, e  quando  ele  partir,  nos  deixaremos  de  existir...  Nisso  há  uma  parcela  de  verdade.  Havia  algo  que  unia  todos  nos,  e agora  é difícil viver  sem  isso.  Como  uma ferida  na alma,  e  a  vida  escorre  gota a gota.  Eu  tenho medo, eu quero ficar – mas as forças me abandonam. Até mesmo você, aquele que me curou, meu  amado, não poderá fechar essa ferida... Não me deixe. Pelo menos enquanto eu vivo...  Ele ainda quis perguntar então – para onde partiu o Mestre, o que houve com ele... Acabou não  perguntando. E ela nunca falava sobre isso.  ...O ano chegava ao fim quando Ayrene – agora a chamavam de Aerne – adoeceu, para não se  curar  mais.  Ulltayr  quase  não  se  afastava  dela.  Na  Terra‐ao‐lado‐do‐Mar  não  morrem  em  solidão.  Ao  lado dela estavam os amigos dela – aqueles que a amaram; e por acaso seria possível não amar Ayre? Às  vezes,  ela  sentia‐se  melhor,  e  novamente  cantava.  Isso  acontecia  com  mais  freqüência  ao  pôr‐do‐sol,  quando o sol rubro e acobreado descia lentamente para o mar. Depois, quando ela não conseguia mais  cantar, outros cantavam para ela, falavam sobre coisas boas, como se em frente houvesse não a morte,  mas anos longos e felizes...  Foi assim que ela partiu – numa noite de outono, quando a Estrela espiava pela janela. A cabeça  dela estava sobre os joelhos de Ulltayr, uma flauta cantava baixinho, e as mulheres também cantavam...  E eles não se deram conta do instante em que a respiração de Ayre parou.  Assim as canções de Ast Ahe ficaram nessa terra, junto com tudo que Ayrene havia contado. As  suas histórias foram anotadas, e os Andarilhos, ao partir para o Mundo Grande, carregavam consigo a  memória que já havia sido perdida lá. 

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“A terra é pesada, ela oprime o peito... Você não ficará na terra, e o fogo queima tanto... Dizem  que lá, além do mar, há um caminho até as estrelas, até a nossa Estrela... Na hora do pôr‐do‐sol, o barco  nos levará para o mar, na hora do pôr‐do‐sol as ondas nos erguerão até o céu...”  ...Treze  anos...  Húrin  e  Ahtene  –  agora  a  chamavam  de  Morwen,  ‐  tinham  dois  filhos:  o  mais  velho, com olhos castanho‐esverdeados, era parecido com a mãe, o mais novo puxou ao pai.  Treze anos.  Aconteceu  algo  no  último  ano.  Não,  ela  não  estava  doente:  simplesmente  nasceu  nela  um  cansaço  pensativo,  saudade  talvez...  Ela  quase  não  saia  de  casa:  ficava  sentada  na  janela  com  o  seu  bordado e freqüentemente, ao  entrar no quarto, Húrin notava que ela estava imóvel com a agulha  na  mão, e olhava para o vazio sem piscar – como se visse algo que ele não seria capaz de perceber.  Ela  não  comia  quase  nada  –  dava  os  ombros  e  dizia  com  um  sorriso  culpado:  não  tenho  vontade. Ela quase não dormia – ficava deitada, sem sono, olhando para a escuridão.  Ele  tentava  sempre  fazer  algo  com  ela,  sem  conseguir  ver  como  parte,  gota  a  gota,  o  espírito  dela: ela somente sorria com um carinho de culpa – veja só como eu sou...  Como sou?  Fraca... Quão terrivelmente brilha essa estrela...  Meu amor, minha querida menina, amada, o que houve?  Não sei... É amargo e leve, parece que crescerão‐me asas e sairei voando daqui...  Ela não se levantava mais. O seu corpo ficou leve, rosto e braços – quase transparentes, e ele as  vezes se dava conta de que não consegue ar o olhar dela.  Minha única, minha querida, o que devo fazer, o que?...  Nada... Está tudo bem, querido...  Ela não chorava, sorria, mas lágrimas escorriam lentamente pelo rosto dela, e ela já não tinha  forças para erguer o braço e secá‐las.  Acabei não terminando o bordado... uma pena, ficaria bonito... íris brancos – como em casa...  Deixa de besteira, acalme‐se...  Estou calma... Não se preocupe, querido, não precisa...  ...Naquela tarde, ele ficou sentado ao lado dela e contando, nem  compreendendo direito o que.  Falar qualquer coisa, tudo menos esse silêncio.  ‐ Eu gostaria de dar uma olhada nas minhas jóias de casamento.  Ele alegrou‐se por ela ter falado algo, por ter desejado alguma coisinha que seja, e correu para  atender ao pedido, como se fosse uma ordem.  E, ao voltar, esbarrou num olhar estranho dos olhos surpreendentemente verdes – ervas sob o  gelo.  ‐ Você... veio?  Ele queria responder – sim, mas as palavras ficaram presas na garganta.  ‐  Você  voltou...  Eu  acreditei,  eu  esperei...  Porque  me  fez  ir  embora?  Será  que  achava  que  é  possível fazer esquecer? Que eu esquecerei?  Ela novamente sorriu, com tristeza.  ‐ Por favor... não vá embora agora. Falta pouco.  Ele sentou‐se apressadamente.  ‐ Dê‐me a mão... não, não precisa: vai doer. Acabei não conseguindo...  Ele  não  compreendia  o  que  estava  acontecendo.  Provavelmente,  deveria  falar  algo  para  interromper o delírio, mas ele não encontrava as palavras certas.  Ela levantou o braço – sombra do gesto:  ‐ Tem estrelas nos seus cabelos, veja... e os cabelos são como neve...  Ele começou a compreender. E o rosto – o rosto dela – não, não dela, outro, jovem, estranho –  quase como quando ela estava adormecida então...  ‐  Parece‐me  que  também  tenho  asas  agora...  As  abrirei  e  voarei  para  o  céu...  Eu  sempre  quis  fazer isso eu mesma... e vou voar... voar... A voz apagava‐se.  ‐ Mas agora estou com tanto sono... Só não se vá – é verdade, vai ficar?..  Fechou os olhos. 

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‐ Só que não vou mais adormecer como então... Não esquecerei mais... Tenha pena de mim, não  poderei mais... Não se vá... – já adormecendo. – Eu voltarei...  A sua respiração era tão suave que provavelmente já não faria oscilar nem mesmo a chama de  uma vela. Tornava‐se cada vez mais leve – e apagou‐se... 

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RAINHA DOS ÍRIS. ANO 512 DO DESPERTAR DOS ELFOS – ANO 32 DA 2ª ERA  ...Há muito tempo – tanto tempo que ela mesma já havia esquecido isso – parecia‐lhe que ela  sempre  comparava  o  rosto  dele  com  um  outro,  enterrado  nas  profundezas  da  memória.  Mas  estes  traços  eram  mais  suaves;  estes  olhos  irradiavam  tranqüilidade;  estes  cabelos  caiam  sobre  os  ombros  numa onda de luz dourada; essa voz jorrava como uma música suave... E as mãos – essas mãos belas e  delicadamente  suaves,  em  comparação  com  as  quais  até  mesmo  as  dela  pareciam  as  vezes  rudes  e  calejadas, e felicidade que quase faz parar o coração – quando Ele permite que ela as toque, sentir com  os  lábios  o  calor  perfumado  da  pele  e  o  friozinho  dos  preciosos  anéis  –  centenas  de  vezes  mais  preciosos, quase relíquias, pois estes anéis adornam as mãos Dele...  “Mestre. Meu amado Senhor e Mestre...”  O  quanto  ela se  lembrava  –  desde  a  hora  em  que  despertou  do  infinito  sono  encantado –  ela  sempre estava ao lado Dele, e a primeira coisa que viu foi o rosto Dele, envolto em suave luz dourada,  belo,  sábio  e  doce  rosto...  E  Ele  sempre  era  bondoso  e  carinhoso  com  ela,  a  ela,  única  entre  todos,  chamava de discípula dele, e para ela não existia ninguém além Dele – único e adorado...  “São  belos  os  Vanyar  –  mas  a  suavidade  e  a  brancura  dos  rostos  das  suas  damas  não  se  comparam  com  o  rosto  Dele;  e  é  belo  o  meu  amado,  alvo  e  corado,  melhor  do  que  dez  milhares  de  outros.  Seus  cabelos  são  puro  ouro;  seus  cachos  são  ondulados  e  dourados  como  a  luz  da  Árvore  Laurelin;  Seus olhos são como pombas ao lado de correntes d’água, que se banham em leite;  Suas faces são um jardim perfumado; seus lábios – rosas rubras, das quais jorra um indizível  aroma...  Você é belo, meu amado, e não há nenhuma mancha em Você...  E os cantores de cabelos dourados que sentam nos degraus do Seu trono se envergonham das  próprias vozes e se calam, mal Você começa a falar...  Se Você fosse o meu irmão, então eu, ao encontrá‐lo, o beijaria, e não me condenariam;  Eu o levaria, e traria Você à casa da minha mãe. Você me ensinaria, e eu daria vinho perfumado  para Você beber...  Coloque‐me,  como  um  anel,  na  Sua  mão,  pois  o  meu  amor  é  forte  como  o  trono  do  Único  Criador de tudo o que Existe. Imensas ondas não podem apagar o amor, e os rios não o encobrirão. Se  alguém desse todas as riquezas que possuísse em troca do amor, seria recusado com escárnio...”  Verdadeiramente, mesmo no Reino Abençoado, quem poderia disputar em beleza, grandeza e  sabedoria com Ele, Rei do Mundo? E o que falar das Terras Abandonadas, então... Se bem que ela nunca  as viu.  Amarië, a Bela, nasceu em Valinor.  Amarië.  O  nome  é  a  luz  eterna  do Reino  Abençoado,  retinir  de  gotas  preciosas que  caem  das  folhas da Árvore Dourada, cuja cor se assemelha a dos cabelos dela.  Ele havia dito um dia – Mireanna. O nome é como o brilho de diamantes. Chamou assim, e não  se enganou; verdadeiramente, uma Dádiva Preciosa, a mais bela entre os Vanyar, cujos olhos são mais  límpidos que o céu de Valinor, cujos cabelos são uma lenta cascata de ouro claro...  Muitos olham, maravilhados, para Amarië, a Bela; ela é como uma brilhante faísca que acende o  amor nos corações; mas para ela não há felicidade maior do que sentar‐se nos degraus do trono no topo  de Taniquetil e compor canções em honra Daquele, único... Provavelmente, somente um era digno da  honra de estar pelo menos às vezes ao lado de Amarië, a Bela: o filho mais velho de Finarfin, o Dourado  e  de  Earwen  de  Alqualondë,  descendente  de  Finwë,  o  Eleito  dos  Valar  –  Findarato.  O  que?  –  parente  dela?  –  ela  não  se  importa  com  isso:  o  que  importa  o  parentesco  mesmo  com  os  Reis  dos  Eldar  para  aquela  que  se  tornou  discípula  do  próprio  Rei  do  Mundo?  Mas  a  adoração  de  Findarato  lisonjeia  Amarië, pois ele é um dos mais hábeis artífices e cantores do povo dos Noldor.  Sim,  ela  era  bela,  e  o  próprio  Curufinwë  Fëanáro  outrora  havia  olhado‐a  com  amor,  mas  ela  temia  a  audácia  do  indomável  Espírito  de  Fogo:  ela  o  evitava.  Se  bem  que  o  fato  de  que  o  Noldo  orgulhoso rapidamente se consolou e até preferiu a ela uma tal  de Nerdanel entristeceu Amarië, mas  por pouco tempo.  E depois, o Inimigo foi libertado das prisões subterrâneas de Mandos. Ela acabou não o vendo  nenhuma vez – temia por alguma razão; e o Rei do Mundo parecia não querer isso.  O Livro Negro de Arda 

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...E apagou‐se a luz das Árvores, e os Noldor rebeldes abandonaram a Terra dos Imortais, e o  sangue  esfriava  sobre  as  pedras  de  Alqualondë...  E  Findarato  partiu  para  as  inexploradas  e  terríveis  Terras Mortais, carregando no coração a saudade da felicidade que não se realizou, pois lia com demais  clareza no espírito da sua amada, e não havia lugar para ele na terra que desconhecia tristeza...  Adeus, meu amor, adeus:  Estou partindo para as Terras Esquecidas,  E o juramento fustiga como um açoite,  E carrego o fardo dos erros dos outros...  Que a nossa punição seja a morte,  O chamado de Arda é mais forte.  Escolho os sofrimentos das andanças,  Você escolhe o sossego da obediência;  Para mim – os dentes de gelo de Helcaraxë,  Para você – a luz do sorriso de Varda...  Conhecerá o valor da vida somente aquele  Que ar a dor e o medo;  E somente aquele conhecerá o valor da beleza,  Que viu a lama e o sangue,  E somente ao odiar você compreenderá  Como é pesado o amor...  Tudo tem um preço  Igual para os obedientes e os rebeldes:  Para mim ‐ morrer desesperado numa masmorra,  Para você – cantar a beleza dos céus de Valinor.  A morte me trará de volta,  E olharei nos seus olhos,  E o que direi então,  Ao ver neles somente a calma?..  Estrela sem tristeza,  Você não compartilhará os meus sofrimentos...  Haverá um encontro mais cruel que a separação,  E cada um terá o que merece:  Para mim – eternos tormentos do não esquecimento,  Para você – a inocência da incompreensão...  Adeus.  ‐ ...Mestre, eu quero vê‐lo.  Manwë acariciou carinhosamente os cachos dourados de Amarië:  ‐ Doce criança, para que precisa disso? – a voz suave em nada traía o medo semi‐esquecido que  despertou nele.  Ela fez um bico, como uma criança magoada:  ‐ Por favor, Mestre, eu quero dar uma olhada!  ‐ Isso não lhe trará prazer. Ele... ele é feio.  “E porque não?  Por acaso, ela poderia o reconhecer agora? E nem se lembra já... e – o que ela  tem para lembrar?”  ‐ Mas eu quero!  O Rei do Mundo suspirou:  ‐  Minha  discípula,  não  criarei  empecilhos  para  você.  Eu  só  não  desejava  que  a  minha  bela  e  encantadora  criança  se  entristecesse  com  semelhante  visão.  Prometa‐me  somente  que  não  testará  a  coragem do seu coração, se isso lhe for desagradável demais.  ‐ Agradeço, agradeço, Mestre! – o rosto de Amarië iluminou‐se, ela se ajoelhou graciosamente,  pegou a mão do Rei do Mundo e a beijou com lábios ardentes.  ...Não tropeçar. Não cair. Agüentar.  Um grito.  O Livro Negro de Arda 

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Ele virou‐se.  Este rosto. Estes olhos. Ele se lembrava de todos eles, reconhecia‐os – mesmo adultos, mesmo  transformados em Elfos da Luz.  Yolli, Rainha dos Íris, fino caule... Yolli?..  O belo e suave rosto está desfigurado por uma careta de raiva e repugnância.  Esse monstro sem olhos é aquele que atrevia‐se a se chamar de irmão do Rei do Mundo?! Se  não  fosse  o  invencível  –  a  ponto  de  provocar  náuseas  –  horror,  atiraria  uma  pedra  no  rosto  odioso  e  repugnante,  que  mal dá  pra  chamar de  rosto...  Monstro,  monstro,  criatura de  pesadelo...  e ainda,  esse  bastardo  do  abismo  virou‐se  para  ela  e  a  olhou  com  os  medonhos  buracos  negros,  olhou  bem  nos  olhos...   Ela  correu  para  longe,  engasgando‐se  com  um  grito  sem  som,  esbarrando  cegamente  em  alguém, não vendo nada com os olhos assustados – chegar, cair aos pés, esconder o rosto nas dobras  das vestes azuis e douradas... “Mestre, meu senhor, me salve, me ajude!..”  Está tudo certo. Não faria sentido esperar que ela o reconhecesse agora: já não restava nada do  que  ele  fora  antes,  nada  do  que  Yolli  pudesse  lembrar.  Monstro  sem  olhos.  Tudo  certo,  menina.  Ele  sorriu amargamente: o próprio Rei do Mundo não poderia conceber vingança melhor. O que é a dor em  comparação com este encontro, com o olhar sem reconhecimento, cheio de medo e nojo, olhar daquela  que havia sido a última Rainha dos Íris...  Agüentar.  Não tropeçar. Não cair. Não gritar, somente não gritar...  Eles não devem ver isso.  Agüentar.  Agüentar.  Agüentar.  ‐ ...Mestre... Mestre... – ela chorava amargamente, com o rosto nos joelhos dele.  ‐ Pare, minha criança, acalme‐se...  ‐ Esse... ele... ele olhou para mim... oh...  Um  frio  correu  pela  espinha  do  Rei  do  Mundo,  mas  ele  controlou‐se:  delírio,  ela  não  poderia  reconhecer. Não poderia! Não restou nada para ela reconhecer!  ‐ Eu a havia avisado, minha criança: você não precisava vê‐lo.  ‐ Sim, sim, Você está certo, meu senhor, Você está certo...  Ela  ergueu  a  cabeça,  enrubescendo  involuntariamente;  no  olhar  dela,  dirigido  de  baixo  para  cima para o belo rosto do Rei, não havia a costumeira docilidade – o lugar desta foi tomado por um ódio  ardente. Ela subitamente arreganhou os dentes, apertando os pequenos punhos:  ‐  Somente  por  ele  ter  se  atrevido  a  se  chamar  de  Seu...  –  ela  engasgou  na  palavra  “irmão”,  ‐  somente por isso... se... eu mesma arrancaria‐lhe os olhos!  Isso  fez  Manwë  estremecer.  E,  pela  primeira  vez,  a  lealdade  misturada  com  adoração  da  discípula dele, demonstrada por essa agitação inesperadamente furiosa, assustou‐o. Ele não queria que  ela permanecesse ao lado dele agora, ele quase a temia nesse instante.  O Rei do Mundo levantou‐se bruscamente. Caminhou para lá e para cá pela sala, sem olhar para  ela. Parou.  ‐  Vá  aos  Jardins  de  Irmo...  Amarië.  Ele  expulsará  do  seu  espírito  essa  terrível  recordação  e  restituirá ao seu coração a tranqüilidade.  Ela  ficou  imóvel,  de  joelhos,  olhando‐o  com  os  olhos  bem  abertos,  e  um  instante  depois,  trêmula, agarrou‐se aos pés dele e sussurrou, por entre as lágrimas:  ‐ Mestre, não me expulse... Melhor que me mate... Meu Senhor, meu Rei, tenha clemência, mate‐ me... Pois eu amo Você... não expulse...  Essa  súplica  desesperada  tocou  o  Rei  do  Mundo.  Ele  a  segurou  pelos  ombros  e  a  levantou  –  olhos suplicantes,  vermelhos de lágrimas, gritam silenciosamente por piedade, lábios cheios e macios  tremem, mãos apertadas contra o peito num gesto de súplica.  ‐  Não  é  isso,  ‐  ele  respondeu  o  mais  suavemente  que  conseguia.  –  Como  poderia  expulsar  a  minha querida discípula...  Rosto desesperadamente feliz:  ‐ Verdade? Não está irritado comigo, Mestre? Manwë sorriu em silêncio.  O Livro Negro de Arda 

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‐ Se Você assim deseja, eu irei aos Jardins de Irmo... Voltarei e trarei flores para Você, posso?  Posso, sim?..  Ao  ficar  sozinho,  o  Rei  do  Mundo  começou  a  medir  a  sala  com  os  os,  entrelaçando  nervosamente os dedos. Amarië não era somente e nem tanto a sua discípula, quanto a sua obra mais  perfeita.  Ele  a  criou,  ele  próprio;  nela  não  havia  nada  que  não  fosse  colocado  por  ele  mesmo  nessa  forma bela e perfeita, como uma pedra preciosa num engaste elegante. E era justamente ela que agora o  assustava. Porque?.. ‐ Eu lhe responderei.  O Rei do Mundo virou‐se, estremecendo.  ‐ A cura não espera o chamado para vir, senão poderá atrasar‐se, ‐ explicou Irmo, olhando para  a parede. – E eu já me atrasei.  Ele suspirou:  ‐  Então,  Manwë,  eu  responderei.  Direi  aquilo  que  deveria  dizer  o  meu  irmão,  se  você  o  questionasse.  ‐ Námo?  ‐  Não,  ‐  Irmo  sorriu  com  uma  inesperada  ameaça  e,  como  se  fosse  para  expulsar  a  mínima  sombra de dúvida, adicionou, nitidamente. – Melkor.  O Rei do Mundo deu um o para trás; se bem que Irmo não via a expressão do rosto dele –  ainda olhava para a parede.  ‐ É assim. Você realmente colocou tudo nela. Criou‐a novamente. Os pensamentos, sentimentos,  todos os movimentos do espírito dela. Você criou um espelho; mas nem mesmo isso é o mal. Você criou  um  espelho  que  reflete  somente  um  ser  –  você  mesmo.  Não  teve  medo  dela,  mas  de  si  mesmo,  do  próprio reflexo: sem isso ela está vazia. Não há mais nada nela.  O Senhor dos Sonhos riu sem alegria:  ‐ Você, sabe, errou... mestre. Não é de discípulos que precisa, mas de servos. Sombras. Por acaso  permitirá que alguém se  iguale a você ou, ainda mais, o ultrae? E os discípulos... se bem que você  não compreenderia. E isso nem tem mais importância agora. Você tentou expulsar a própria sombra...  Ficou pensativo.  ‐ Isso daria um estranhíssimo conto de fadas: expulsar a própria sombra. Mas não é sobre isso.  É  você,  não  ela,  que  deve  estar  nos  meus  jardins.  E  eu,  provavelmente,  o  receberia  –  se  você  mesmo  desejasse.  Simplesmente porque  aquele  que  cura  não  pode  se  negar  a  ajudar. Mas  você  não  desejará.  Pobre menina. Acha que ela o ama?  Manwë involuntariamente levantou o braço, como se tentasse se proteger das palavras de Irmo  – gesto desajeitado, tão diferente dos seus usuais movimentos, suaves e comedidos. Deve ter sido  isso  que fez parar o segundo dos Fëanturi: ele silenciou, pela primeira vez olhando para o Rei do Mundo.  ‐  E  você  mesmo,  você,  Manwë:  você  sabe  amar?..  –  Irmo  o  perguntou  subitamente,  com  compaixão.  Os  olhos  enfeitiçados  do  Senhor  dos  Sonhos  se  encontraram  com  o  olhar  do  Rei  do  Mundo.  Somente por um instante.  Esse olhar...  ‐ Não tema. Não o perturbarei mais. Somente os vivos precisam de cura...  Dissolvem‐se os ecos da voz, dissolve‐se a névoa – e ele já não está mais na sala dourada.  ...Ela nunca havia estado nessa parte dos Jardins de Lórien. Era impossível compreender se o ar  era diferente aqui, ou as árvores. Lugar silencioso e triste. Ela já queria ir embora, mas, ao ver as flores,  até  mesmo  bateu  palmas  –  eis  aquilo  que  ela  buscava,  não  deve  ter  flores  assim  em  todo  o  Reino  Abençoado!  As mais numerosas eram as púrpuras: caules escuros com folhas avermelhadas, semelhantes a  lâminas,  três  pétalas  suaves  cor  de  sangue  formam  a  coroa  da  flor,  três  castanhas  e  aveludadas  embaixo,  e  o  cheiro  estranho  e  quase  imperceptível  despertando  vagas  visões,  saudade  de  algo  para  sempre perdido.  Havia  outras:  brancas,  roxas...  Mas  uma  pareceu‐lhe  a  mais  bela:  dourado  e  rosa,  cor  da  alvorada.  Ela  estendeu  o  braço  –  colher  a  flor:  o  caule  quebrou‐se  com  surpreendente  facilidade,  as  pétalas balançaram – como se acenassem. 

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flor. 

‐ O que está fazendo aqui? – a voz soou tão ríspida que ela estremeceu, quase deixando cair a 

Era estranha a expressão do Senhor dos Sonhos. Por alguma razão ela se intimidou:  ‐ Eu... nada... Só queria pegar a flor – posso?  ‐ Você já fez isso; para que pergunta? E para que precisa destas flores – são poucas as outras  nas florestas de Yavanna?  ‐  Senhor  dos  Sonhos,  ‐  Amarië  se  acalmou,  ‐  nunca  vi  nada  igual  entre  as  criações  da  Valië  Kementári, e nunca encontrei estas flores na Terra de Aman, apesar de que elas...  Ela calou‐se. Irmo a olhou atentamente:  ‐ Elas o que, criança?  ‐ Elas pareceram‐me familiares, como se eu já as houvesse visto antes... Como se chamam estas  flores, Senhor dos Sonhos? – uma leve nuvem que havia corrido pelo rosto dela desapareceu quase no  mesmo instante.  ‐ ... Eu gostaria de deixar‐lhe algo. De lembrança.  ‐ Para que? Acha que eu esquecerei... – “meu irmão”, adicionou Irmo nos pensamentos, mas não  teve coragem de falar isso em voz alta.  ‐ Não é um objeto, Irmo; eu lhe deixarei algo vivo. Olhe...  ‐ Como se chamam estas flores? – o Senhor dos Sonhos estava encantado, ele traçou no ar algo  semelhante à flor.  ‐ Canção do Anoitecer, e ainda – ielli. Tínhamos uma Festa dos Íris...  ‐ ...Como se chamam estas flores, Senhor dos Sonhos?  Irmo estava pensativo e deixou a pergunta de Amarië sem resposta, e perguntou ele mesmo:  ‐ Você a colheu para si mesma?  Ela ficou envergonhada; compreendendo, Irmo sorriu tristemente de novo. No final, o destino é  cruel em seu escárnio. Mas a flor murchará antes que o Rei do Mundo a toque.  ‐ Temo que estas flores podem viver somente nos meus jardins, ‐ disse ele em voz alta.  ‐ Mas porque, Senhor dos Sonhos?  Irmo não respondeu.  ...Amarië... Depois de longos anos – e são longos os anos de Arda – a neblina dourada ocultou as  lembranças  do  Reino  Abençoado.  Restou  um  nome,  uma  canção,  uma  visão...  Amarië.  Separados  pelo  mar  sem  fim,  pela  maldição  do  Senhor  do  Destino.  Amarië  –  amada  –  flor  encantada  de  Valimar...  O  nome dela esfriava em sangue nos lábios daquele que morria na escuridão poder dos subterrâneos de  Tol‐in‐Gaurhoth.  O  nome  dela  era  a  primeira  estrela  que  se  acendeu  na  escuridão  para  a  consciência  que despertava nas Mansões de Mandos. E junto com este nome – pois o espírito nu está desprovido da  proteção do misericordioso esquecimento – retornou a memória, e esta era amarga.  Pelas sombrias salas subterrâneas, vaga um espírito solitário. Amarië – escolhida por Manwë,  discípula de Manwë, a mais bela entre os belos Vanyar. Ele a chamou de sua amada, e ela sorriu – com  paciência e frieza, e o olhou nos olhos. E aquilo que ele leu neste olhar o expulsava para longe, muito  longe do Reino Abençoado, para o além‐mar, através dos gelos de Helcaraxë – seus olhos são mais frios  que o gelo, ‐ sob o açoite da maldição de Mandos – um golpe que queima é o seu olhar, ‐ para as Terras  Abandonadas que estavam sob o domínio do Inimigo – há escuridão em meu espírito...  Ele  estava  quase  feliz  com  a  maldição  que  selou  o  destino  da  casa  de  Finwë  –  maldição  que  fechou  com  o  selo  do  nunca  os  portões  de  Mandos.  Mas  estes  abriram‐se,  e  o  mensageiro  do  Rei  do  Mundo o convocou para os festejos.  Ele  estava  no  meio  da  roda  sob  olhares  –  como  sob  açoites  –  desprotegido;  a  luz  suave  machucava  os  olhos,  e  tinha  a  impressão  de  estar  no  Círculo  do  Destino,  e  ele  era  o  condenado...  Ele  ficou parado, cabisbaixo, sem compreender porque estava aqui, porque  querem o julgar,  quando ouviu  a voz do Rei do Mundo:  ‐  Findarato,  destemido  herói,  filho  do  sábio  rei  dos  Noldor,  descendente  de  Finwë,  querido  pelos  Poderes!  Conhecemos  os  seus  feitos.  Amargo  foi  o  vinho  do  seu  cálice,  por  culpa  do  Inimigo.  Receba agora este cálice das Nossas mãos, e que ele seja o primeiro presente de Valmar ao guerreiro  que sacrificou‐se em nome da glória da Luz! 

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O que ele esta falando?.. Ou não sabem de nada aqui... foi tudo diferente... poder estranho, outra  verdade,  amargura  da  incompreensível  culpa...  O  Negro  e  o  Branco  rasgam‐se  em  sangue...  Pedras  escorregadias  da  masmorra,  correntes,  os  dentes  arreganhados  do  Orc,  sangue  na  garganta...  O  que?..  sim, é preciso aproximar‐se... pegar o cálice... escuro, expresso – sangue? Vinho?.. Frio riso do Cruel... a  careta de escárnio do Orc... sorriso benevolente do Rei do Mundo...  Ele  aproximou‐se,  ajoelhou‐se  sem  jeito,  quase  caiu  –  as  pernas  não  o  sustentavam  mais,  o  mundo perdeu a nitidez por um instante, e a onda de recordações envolveu‐o, e era terrível – em vez  deste majestoso e bondoso rosto ver um outro: frio sorriso ou os dentes arreganhados...  ‐ Beba! O próprio Rei do Mundo o honra – beba! – ensurdecedor sussurro‐chiado nos ouvidos,  de ambos os lados.  Ele aproximou o cálice dos lábios, quase derramando o vinho. O líquido doce ficou como um nó  na garganta. Engoliu forçadamente, levantou‐se sentindo como amolecem as pernas. Tudo em volta não  era  de  verdade,  colorido  demais,  brilhante  demais,  tal  como  o  mundo  pode  ser  visto  somente  pelos  olhos  inflamados  de  um  moribundo.  Recobrará  a  consciência,  e  em  volta  haverá  somente  as  paredes  pesadas e escorregadias e a escuridão úmida da masmorra de Tol‐in‐Gaurhoth. E, por alguma razão, ele  gostaria de recobrar a consciência. Que esteja lá, que a boca novamente fique cheia de sangue escuro –  seu,  alheiro,  que  haja  novamente  o  olhar  penetrante  e  gélido  do  Cruel,  palavras  incompreensíveis  do  Mortal... Beren?.. onde você está... e correntes... mas não estaria acorrentado agora?..  ‐ Fale alguma coisa! – o mesmo sussurro sibilante.  Falar?.. sim, agora... é necessário dizer algo... agradecer pela honra...  Ele inspirou profundamente o ar insípido que dilacerava s pulmões.  ‐ Poderosos... e você, Senhor do Mundo, luminoso Manwë Súlimo...  Palavras – estranhas, tão cortantes e insípidas quanto este ar.  ‐ Eu, Finrod, filho de Arafinwë Dourado...  Sem olhar, fez uma reverência para o pai.  ‐  ...descendente  de  Finwë,  o  Eleito  dos  Valar...  agradeço‐os  pela  grande  honra  a  mim  concedida...  ao  me  convocarem  da  morada  escura...  para  a  sua  festa...  Suas  palavras...  Rei  do  Mundo...  (quando acabará este tormento!) em letras de ouro estarão... eternamente gravadas no meu coração (o  que mais falar, o que?! O que você quer de mim...). Eu... – tossiu, inspirou novamente, ‐ eu estou feliz por  ter conseguido aproximar... a vitória esperada... Não tenho palavras para expressar... aquilo que hoje...  preenche o meu coração...  Silenciou, fez uma reverência desajeitada.  Deixe‐me ir, já fiz tudo... Porque me tortura...  ‐ Nobre Findarato! As suas palavras de respeito são alegria para os ouvidos dos Grandes. Você  é  digno  da  recompensa  máxima  –  e  você  a  receberá,  pois  os  Poderes  sabem  ler  nas  profundezas  dos  corações.  Sobre o que será? Será que ainda não é tudo...  ‐  Hoje  a  chamamos  aqui,  Amarië  Mireanna,  para  que  você  seja  um  precioso  presente  ao  vencedor, pois verdadeiramente não há maior tesouro em Valmar que a beleza dos Primogênitos, e não  há maior alegria para os Senhores de Arda que unir dois corações apaixonados que ficaram separados  por tanto tempo.  Amarië olhou para o Rei do Mundo sem compreender: como? Ela, discípula do próprio Manwë,  sua eleita – subitamente é entregue, como um objeto, a um miserável Noldo?  Sorriso carinhoso: “É necessário, minha criança”.  “Sim,  é  claro...  Eu  compreendo,  este  é  um  sacrifício  que  devo  fazer  em  Seu  nome...  Você  é  misericordioso, é bom, é nobre; Você não poderia agir de outra forma... Eu compreendo, pois você não  me privará de suas graças; pois não por minha vontade que faço isso; que seja então a Sua vontade! Pois  Você está certo sempre e em tudo, Você é justo, mesmo se a justiça fere o Seu coração...”  E Amarië, com um sorriso de triste orgulho, avançou até Finrod. Ele recuou, olhando em volta,  acuado, procurando com o olhar o Senhor do Destino... Irmo... Nienna... Estë...  Não estavam.  Ele estava totalmente sozinho no círculo de rostos sorridentes, e os Maiar inferiores corriam,  enchendo os cálices, e estes já eram erguidos, à felicidade dos noivos...  ‐  Rei  do  Mundo!  –  voz  rouca  e  desesperada.  –  Sou  indigno  desta  imensa  honra!  Os  anos  da  Terra Média cansaram‐me, lançaram uma sombra sobre o meu coração – eu não posso... 

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Um  sussurro  correu  sob  o  teto  branco  e  dourado  –  para  ser  substituído,  no  mesmo  instante,  por silêncio respeitoso: sorrindo paternalmente, Manwë desceu do trono e segurou as mãos dos dois:  ‐ Sim, foi imenso o seu sofrimento, mas as mãos suaves desta bela dama, que hoje chamaremos  de  Flor  Dourada  de  Valinor,  curarão  as  feridas  do  seu  coração.  De  hoje  em  diante,  vocês  são  esposos  perante o Único e os Poderes, e que os seus destinos se unam, tal como hoje Nos unimos as suas mãos. E  receba o meu presente...  Em silêncio, Manwë colocou a pequena mãozinha alva de Amarië nas mãos frias de Finrod. E no  mesmo instante, surgiram os rápidos Maiar, colocaram sobre as cabeças dos recém‐casados coroas de  ouro  com  flores  de  pedras  preciosas  –  eis  o  presente  do  Rei  do  Mundo  para  ele...  e  dolorosamente  desejou – arrancar, atirar no chão a pesada e brilhante coroa que forçava a cabeça para o chão, mas já  soam  os  brindes,  e  novamente  se  enchem  os  cálices,  e  alguém  novamente  empurra‐lhe  um  cálice  de  ouro – palavras do Rei do Mundo, bebam como símbolo da sua união... Ele tomou um gole de vinho, que  queimava  a  garganta,  baixou  os  olhos  para  não  ver  o  sorriso  frio  e  luminoso  no  rosto  da  sua  loira...  esposa?.. Único, porque me pune assim...  E  um  colar  de  ouro  com  safiras,  trabalho  dos  hábeis  artífices  dos  Noldor  –  pelo  costume,  presente do pai do noivo para a noiva.  ‐ Uma canção!  O grito foi repetido por muitos. Um novo sorriso do Rei do Mundo:  ‐ Nos tempos de outrora, mais de uma vez você deliciou os ouvidos dos Grandes com seu canto,  Findarato. Cante para nos hoje também, para que nossos espíritos se encham de sons de belas melodias.  Canção...  não, ele  não  entregará‐lhes  isso,  isso  eles  não  terão!  E terrível,  mais  terrível  do  que  era  então,  em  frente  ao  Cruel,  é  ver  os  rostos  esperançosos,  olhos  brilhantes  e  sedentos,  e  toda  essa  dourada  multidão  de  mil  faces  que  espera,  prendendo  a  respiração,  o  que  ele  fará,  parece‐lhe  subitamente  um  bando  de  animais  selvagens  cujas  narinas  se  dilatam  ao  pressentimento  de  sangue...  Não, eles não terão isso, ele não desnudará a própria alma para a diversão deles, não! É pior do que a  morte  no  buraco  podre,  e  focinhos  quase  de  Orcs  fazem  caretas  e  arreganham  os  dentes–  então,  estamos esperando! E entregar‐lhes o último que lhe restou?! Tomaram o amor, a liberdade, trancaram  na gaiola de ouro e largaram para a multidão olhar... Até mesmo o Inimigo não poderia conceber pior  tormento...  Inimigo... Provavelmente, ele também havia ficado assim, sob os olhares, como sob açoites, via  os  mesmos  olhos  dos  Imortais,  sedentos  de  uma  diversão  nova.  Mais  fácil  é  quando  odeiam;  mas  quando há somente isso?.. Agora ele quase compreendia o Inimigo, e uma súbita sombra de compaixão  amarga  que  tocou  o  coração  dele  não  só  não  lhe  pareceu  pecaminosa,  mas  até  mesmo  não  o  surpreendeu.  Ele ficou calado. As unhas afiadas de Amarië cravaram‐se no seu braço:  ‐ Cante – o próprio Rei do Mundo pede, ‐ ela continuou sorrindo.  Ele fechou os olhos, ouvindo a própria voz:  ‐ Espero que os Poderes, e você, Rei do Mundo, me perdoem, ‐ fez uma reverência às cegas. – A  minha voz rouca não é digna de uma festa alegre. Mas todos sabem quão belas são as canções da minha  senhora Amarië, por isso agora peço humildemente – que ela cante para os Poderes; e será doce para  mim ouvi‐la depois de longos anos de separação.  O Rei do Mundo assentiu benevolentemente. Amarië soltou a mão de Finrod, e ele finalmente  pôde abrir os olhos. Ninguém mais prestava atenção nele – todos os olhares se dirigiam a ela e, quando  o feitiço da canção envolveu todos, ele esquivou‐se despercebido para fora da sala... ‐ ...Senhor dos Sonhos...  ‐  Eu  sei.  Eu  não  preciso  estar  lá,  ‐  acenou  em  direção  a  Taniquetil,  sem  olhar,  ‐  para  compreender.  ‐ Se eu soubesse...  ‐ Não precisa falar nada. Você dormirá por muito tempo...  ‐ E irei sonhar?  Irmo colocou a mão sobre o ombro de Finrod num gesto tranqüilizador:  ‐ Estrelas. Estrelas eternas e a Canção. Nada mais. Durma... durma. 

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FESTA DOS VENCEDORES. ANO 32 DA 2ª ERA  Se  questionou  milhares  de  vezes  –  para  que,  para  que  ele  veio  para  esta  festa?  De  qualquer  forma ele raramente aparecia nas confraternizações – a alegria sem pensamentos o incomodava; ainda  mais  hoje  –  pois  sabia  o  que  pretendiam  comemorar.  E,  apesar  de  tudo,  algo  o  arrastava  contra  a  vontade  dele.  Ele  caminhava  e  se  amaldiçoava  –  há  tão  pouco  tempo  enlouquecia  de  dor  alheira  e  estava, ele próprio, a implorar pela morte, há tão pouco tempo  acendeu as sete estrelas na silenciosa  sala redonda, e agora ia para a festa dos assassinos. Porque? Não encontrava resposta. E mesmo assim  ia, como se percebesse – ali ele encontrará a resposta. Assim o Senhor do Destino subiu para o cume da  mais alta montanha do Reino Abençoado.  Maiar  do  Rei  do  Mundo  o  reverenciavam,  e  nos  olhos  azuis  deles  entreviam‐se  medo  e  perplexidade – Námo raramente comparecia para as festas dos Valar. Ele entrou na sala que brilhava  com ouro e cujo teto elevava‐se quase até o céu; através da janela redonda na cúpula luziam as estrelas  de Varda – constantes, belas demais para serem verdadeiras. Eonwë anunciou: ‐ Saúdem o Senhor dos Destinos de Arda, o grande Námo!  Por um instante um silêncio alerta e perplexo envolveu a sala, depois o Rei do Mundo exclamou  com alegria exagerada:  ‐  Seja  bem  vindo,  meu  irmão!  Como  estou  feliz  por  você  ter  vindo  compartilhar  a  alegria  de  todos!  Námo fez um sinal de assentimento. Nem Irmo, nem Nienna, nem Estë vieram. Claramente, ele  também não era esperado.   ‐ Há visitantes demais agora nas minhas mansões, ‐ destacou ele, ‐ e vim para ficar pouco. Mas  não poderia deixar de vir numa hora destas.  Manwë  teve  a  impressão  sentir  um  segundo  sentido  tanto  nas  palavras  de  Námo,  quanto  no  sorriso desanimado deste. Mas era preciso aceitar as coisas tal como estavam. Námo foi levado até um  trono, um Maia trouxe‐lhe um grande cálice entalhado em nobre turmalina escura e encheu‐o de vinho.  Námo  não  olhou  para  o  cálice.  O  interessavam  mais  aqueles  que  estavam  na  sala.  Mais  próximos  do  trono  de  Manwë,  numa  elevação,  estavam  os  tronos  dos  Valar,  depois  estavam  os  Maiar  de  todos  os  escalões – aqueles mais importantes mais próximos aos tronos, e os menos significantes ficavam mais  afastados, e além deles os Elfos. E bem no centro estava um imenso cálice cheio de vinho, e dele tiravam  a bebida rubra para os que confraternizavam. Ali, do outro lado da mesa, bem à direita de Manwë, está  sentado  Tulkas,  parecendo‐se  com  um  carrapato  que  se  empanturrou  de  sangue.  O  rosto  já  está  vermelho como cobre em brasas, olhos injetados de sangue. Herói. Nessa e Oromë estão juntos. Nessa  cantarola algo, tentando sempre abraçar o esposo e olhando graciosamente nos olhos dele. Oromë fala  algo com gravidade, não prestando a mínima atenção para o fato de que o seu cunhado, bêbado com a  própria grandeza, não o ouve. Vána entristeceu‐se um pouco no fim da mesa – não é ela o centro das  atenções.  Aulë  olha  fixamente  para  o  mesmo  ponto,  apertando  o  cálice;  há  desespero  no  rosto  de  Yavanna – o esposo dela visivelmente não está nas graças do Rei do Mundo agora. Vairë está ao lado do  trono  de  Varda,  decorando  tudo  o  que  é  dito  na  sala.  À  esquerda  de  Námo,  espalhou‐se  Ulmo,  carrancudo  e  de  olhos  esbugalhados  –  o  bigode  está  mergulhado  no  cálice  de  vinho.  O  Senhor  das  Profundezas não gostava de sair dos seus domínios submarinos.  Námo não conseguia compreender – porque agora ele vê os Valar assim? Onde está a beleza e a  grandeza  das  primeiras  criações  de  Eru?  Como  se  o  olhar  tivesse  mudado,  tornando‐se  atento  e  maldoso.  Nem  um  único  rosto  vivo...  Talvez  somente  ali,  em  frente,  apertando  a  cabeça  de  cabelos  cacheados,  está  um  vivo  –  o  desesperadamente  bêbado  Ossë,  e  os  olhos  dele  estão  cheios  de  tristeza  mortal... Estranho – Námo não via mais um. Este deveria louvar mesmo... Estranho. Raiva crescia e se  transformava em ira gélida no espírito de Námo, mas a mente dele era surpreendentemente fria e clara.  E eis que a Varda ergueu‐se do trono, iluminando tudo com o rosto inimaginavelmente belo, e a  sua voz mágica jorrou pela sala, envolvendo todos:  ‐  Hoje  louvaremos  o  nosso  Pai  Eru,  o  mais  justo  e  o  mais  sábio!  Que  ele  reine  em  Eä  eternamente!  E os Vanyar dourados cantaram em coro com suas belas vozes, e beberam os seus cálices até o  fundo, e ninguém percebeu que Námo demorou‐se e somente tocou o vinho com os lábios. E começou.  Bebiam  em  glória  do  Rei  do  Mundo,  do  Tulkas,  o  Vencedor,  em  glória  de  todos  os  Valar,  e  Tulkas,  enrubescido, empurrou a esposa para o meio da roda, e Nessa dançou para todos... 

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E  o  Rei  do  Mundo  levantou‐se,  e  bateu  as  palmas.  Tudo  silenciou.  E  mais  um  entrou  na  sala.  Sobre  as  vestes  rubras,  uma  capa  alva,  olhos  cheios  de  amor  e  exaltação,  nos  cantos  deles  brilham  lágrimas. Ele carregava uma grande bandeja dourada, sobre a qual estava um grande cálice, decorado  com diamantes, rubis e esmeraldas. Este cálice era belo, muito belo, mas belo e pesado demais, e o seu  interior polido brilhava com uma cor rubra, e os entalhes e os diamantes de quatro faces lembravam  dolorosamente a Espada da Justiça para Senhor do Destino. Os olhos doíam. Não conseguia olhar para  este  branco  e  rubro...  nem  mesmo  sabia  que  nome  dar  a  ele.  E  Curumo  aproximou‐se  do  trono.  Ajoelhou‐se  lentamente  e  com  elegância  e  prostrou‐se  aos  pés  do  Senhor  do  Mundo  e  da  Rainha  das  Estrelas.  ‐  Senhor,  ‐  soou  a  voz  suave,  ligeiramente  trêmula  dele.  –  Senhor...  Você  foi  misericordioso  e  perdoou  o  seu  servo.  Receba  agora  das  minhas  mãos  este  insignificante  presente  em  sinal  do  meu  eterno amor e fidelidade!  Ele  levantou  a  cabeça  e,  de  joelhos  ainda,  estendeu  o  cálice  para  Manwë.  O  Rei  acenou  com  benevolência:  ‐ Levante‐se, Curumo! É um dos mais gloriosos entre os Maiar! Encha este cálice, e o receberei  das suas mãos, e beberei em sua honra!  E  Námo  teve  a  impressão  de  que  o  cálice  dourado  que  o  Rei  do  Mundo  ergueu  está  cheia  de  sangue...  Eles  beberam.  E  os  dedos  de  Námo  apertavam  com  cada  vez  mais  força  a  turmalina  translúcida, até que o cálice quebrou, cortando os dedos e cobrindo a mão de vinho rubro como sangue.  “Que bom que não tive que beber isso...” Num instante, trouxeram‐lhe um outro cálice.  Curumo  estava  lá  ainda,  olhando  orgulhosamente  para  os  lados;  Námo  esperava,  maldosamente  quando  o  Maia  finalmente  encontrará  o  olhar  dele,  Senhor  do  Destino.  Curumo  não  esperava vê‐lo; o rosto dele subitamente foi desfigurado por um pavor animal, e por um instante Námo  teve a impressão de que este rosto belo é somente uma máscara, que cobre um crânio com fiapos de  carne apodrecida e pele seca. Somente um instante. Curumo novamente sorriu, olhando com escárnio  nos  olhos  de  Námo,  certo  de  sua  impunidade,  mas,  um  instante  depois,  rapidamente  afastou  o  olhar,  amaldiçoando em seu íntimo o Vala Escuro.  Námo desconhecia que o pior ainda estava por vir. Chegou a hora em que Manwë ergueu‐se e  pediu silêncio:  ‐ Agora, que todos vejam como nosso Pai Eru pune aqueles que se rebelam contra Ele!  “Como?  Mas  já  não  há  mais  dor...  Somente  uma  abafada  dor,  vazio...  Será  que  nem  tudo  está  acabado  ainda,  e  somente  eu  não  sinto  nada?  Será  que  ele  não  conseguiu  escapar?”  A  testa  de  Námo  cobriu‐se de suor, ele apertou os punhos.  Enquanto isso, todos os olhares estavam presos ao imenso cálice no centro da sala – Espelho de  Varda. Curiosidade, sorrisos maldosos... tudo menos uma gota que seja de compaixão.  A  superfície  rubra  escureceu,  tornando‐se  transparente  e  negra.  As  estrelas  subiram  para  a  superfície do fundo do cálice, e Námo tinha a impressão de que a escuridão envolveu tudo em volta, e  não  há  mais  nada  –  somente  ele  e  a  noite.  E  depois  ele  viu  o  rosto  –  branco  como  cal,  riscado  por  estreitos fios de sangue que mais pareciam breu. Rosto congelado; a boca está semi‐aberta num gemido  sem palavras, lábios rasgados, pálpebras afundaram‐se, gotas de sangue nos cílios... Não, isso não era  uma máscara morta – rosto eternamente marcado pelo sofrimento vencido por uma poderosa força de  vontade. Surgiu também o rosto de Varda – muito mais morto e terrível, impecável e insensível.  ... Parecia que ele se afundava lentamente nas águas de um rio invisível; os seus cabelos, presos  pelo  aro  ardente  da  coroa,  escorriam  junto  com  a  correnteza  imperceptível  e  a  capa  negra  se  movia  ligeiramente  como  asas  imensas.  Os  braços  acorrentados  imobilizaram‐se  num  esforço  para  rasgar  a  roupa  sobre  o  peito,  encharcada  de  sangue  das  feridas...  “Você  morreu,  apesar  de  tudo.  E  jamais...  E  mesmo assim é uma vitória. Isso não  é aquele eterno tormento que eles desejavam. Mas porque eu não  compreendi isso, não senti...”  A  visão  durou  somente  por  alguns  instantes,  mas  Námo  os  sentiu  como  se  fossem  séculos.  Agitaram‐se as ondas de sangue, e novamente havia vinho no cálice... Manwë estava descontente, mas  ninguém atrevia‐se a falar nada. E então Varda falou:  ‐ Poderoso Tulkas! Que hoje você seja coroado como o Guerreiro do Mundo!  “Pois não é que desejava ser o Senhor de Tudo o que Existe? Então receba a sua coroa, Senhor  do Mundo!” – lembrou‐se Námo. Agora ele sabia para que estava aqui. “Você partiu, meu irmão. Mas eu  fiquei. Posso pouco. Mas juro que farei o que posso. Juro, meu irmão...” 

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Ele  saiu,  e  poucos  tiveram  pena  disso  –  na  presença  dele  ninguém  atrevia‐se  de  ir  à  farra.  E  Námo caminhava  sem  sentir  mais o  vazio.  Dentro  dele  havia  somente  dor; mas agora  ele  sabia o  que  fazer. 

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FILHOS DAS ESTRELAS. ANO 15 DA 2ª ERA  Quem  será  que  ele  puxou?  Elfo  em  cujas  veias  corria  o  salgue  dos  Avari  e  dos  Sindar.  E  dos  Noldor. Filho mais novo do rei de um pequeno reino, tinha um apelido estranho – Ele. O pai o chamou  assim – em criança, o menino tinha um surpreendente dom de se maravilhar com tudo, e o que ouviam  dele com mais freqüência era: “Ele!” – “Vejam!” Assim o chamavam desde então, quase esquecendo o  nome  que  lhe  fora  dado.  E  o  apelido  combinava  com  os  grandes  olhos  límpidos  dele  e  o  sorriso  luminoso. Menino! Se bem que era isso mesmo.  Ele puxou o pai – em altura e aparência: loiro, não muito alto, magro. O filho mais velho era a  cara da mãe, como se nem houvesse nele o sangue dos Elfos da Sombra. E tinha orgulho e imponência  suficientes para cinco Noldor; não é a toa que a mãe era filha de Celegorm, mesmo tendo nascido fora  do  casamento.  O  mais  velho  tinha  cabelos  escuros,  o  rosto  dele  parecia  entalhado  em  pedra,  lábios  muito vermelhos: sangue de Fëanor, e a mãe se orgulhava dele. Não estava nem aí para o mais novo –  não seria ele o herdeiro do rei. Poderia fazer o que quisesse.  Isso não o entristecia muito. Ele vagava pelas florestas, ouvia as canções dos menestréis e não  pensava nem sobre o poder, nem sobre as guerras. Gloriosos feitos dos Noldor em Beleriand, sobre os  quais gostava de falar a mãe, pareciam‐lhe cruéis e sem sentido: para que guerrear se o mundo é tão  belo  e  tão  bondoso  com  aqueles  que  o  amam?  E  o  Inimigo  do  Norte  é  mais  para  um  conto  de  fadas  assustador:  um  vivente  não  pode ser  tão  monstruoso.  O  lobo  mata  – mas  somente  para  sobreviver,  e  isso não parece cruel: no mundo há tanta harmonia que não pode haver lugar para crueldade.  Ele raramente compartilhava os seus pensamentos com os outros – a floresta ensina o silêncio.  Mas  a  solidão  começava  a  pesar  sobre  ele.  E  justo  então  ele  viu  aquele  que  se  transformou  em  seu  amigo desde o primeiro encontro.  Não se sabe quem se surpreendeu mais: Ele ou um jovem frágil usando uma capa negra, com  cabelos cinzentos até os ombros.  ‐ Você é um Elfo? – perguntou Ele.  ‐ Não, ‐ balançou a cabeça aquele. – Sou Mortal.  ‐ O que? – não compreendeu Ele.  ‐ Terra‐ao‐lado‐do‐Mar, ‐ explicou o jovem.  Eles começaram a conversar. O jovem se chamava Lanir, mas Ele o chamava simplesmente de  Andarilho. Andarilho não tinha mais que dezessete anos. Era baixinho e parecia quase um menino, mas  percebia‐se nele uma tristeza estranha. Aquilo que ele contava era obviamente um conto de fadas – mas  dava tanta  vontade  de acreditar  que  existe  em  algum  lugar  a Terra‐ao‐lado‐do‐Mar,  que  não  conhece  guerras nem mal... O Andarilho era um maravilhoso interlocutor, e Ele não notou como chegou a noite e  as primeiras estrelas se acenderam no céu. Ele não queria se separar do novo amigo de jeito algum, e ofereceu ao Andarilho vir com ele. Aquele sorriu e recusou.  ‐ Mas como... dormirá na floresta? Você não é um Elfo... E os animais?  ‐ Foyolli ensinaram‐me a falar com a floresta. Cada Andarilho sabe fazer isso; por acaso aqui é  diferente?  Ele envergonhou‐se:  ‐ Sabemos, mas... não há Andarilhos aqui. E quem são Foyolli?  ‐  Homens  da  Floresta,  povo  do  Silêncio.  Meu  mestre  é  um  Foyollo,  eu  até  mesmo  escrevi‐lhe  versos:  Fyolla lliayne o foyol...  Tyeayni, irni ayvene,  Larri Ill‐ae.  A língua desconhecida lembra um feitiço.  ‐ O que é isso? – Ele transformou‐se por um instante naquele menino que era capaz de estudar  por  horas  uma  flor  da  floresta,  e  quando  o  perguntavam  o  que  havia  com  ele,  conseguia  somente  sussurrar: “Ele... Vejam, que maravilha!..”  O Andarilho pensou e depois traduziu:  A flauta canta no silêncio...  Filho do outono, seus olhos  O Livro Negro de Arda 

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Preservam a canção da Lua.  Balançou a cabeça, riu baixinho – seu riso parecia o farfalhar de um córrego:  ‐ Amanhã de manhã vou esperá‐lo, Raen.  ‐ Como você me chamou?  ‐ Raen – alado. Posso te chamar assim?  Ele pensou sobre as histórias do novo amigo a noite toda. Inventava algo inacreditavelmente  claro e puro. E triste. Assim se dá quando se olha as estrelas por muito tempo. E ainda ficou pensando  no próprio Andarilho – como ele está lá na floresta, sozinho... E, de manhã, dirigiu‐se à aquela campina.  O Andarilho já o esperava...  As vezes, tinham dificuldade de compreender um ao outro: ‐ Mas se o filho mais velho do rei é um pintor?  ‐ Na hora devida, será rei.  ‐  Não  entendo...  Não  é  assim...  O  pintor  deve  desenhar,  isso  é  o  Ando  Tael,  o  destino  dele  –  cyun... Um Sábio deve governar, aquele a quem a Estrela deu o dom de preservar os fios de prata...  ‐ Pode acontecer assim?  ‐ Pode acontecer de outro jeito? O Mestre dizia – deve ser assim...  Não era a primeira vez que Ele ouvia do Andarilho – “Mestre”. E, finalmente, decidiu perguntar  sobre ele.  O Andarilho não sorria mais. Contava com seriedade e tristeza, e Ele por alguma razão sentiu  um frio no peito. O Andarilho chamava aquele de Astar – Mestre, e de Ello – Estrela, e de Raeno – Alado,  e ainda Aentar Ahe – Senhor do Escuro. Mas não com o nome que Ele queria e temia ouvir.  ‐ E como o chamavam?  ‐ Melkor... – o Andarilho baixou a cabeça.  Ele empalideceu. “Como assim... A mãe dizia – Inimigo que desconhece misericórdia... Em quem  acreditar?.. Não pode ser...”  ‐ Fale, Raen, possivelmente você sabe algo sobre ele?  ‐ Não... – sussurrou o Elfo.  ‐ O que houve? – o Andarilho ficou preocupado. – Está bem?  Ele sorriu contra vontade.  ‐ É simplesmente tão estranho... aquilo sobre o que você conta...  A  mãe  contava  outras  coisas.  Sobre  o  Inimigo,  Morgoth,  monstro  com  olhos  terríveis.  E  o  Andarilho  dizia:  “Os  olhos  dele  são  estrelas  tristes”.  A  mãe  contava:  “Ele  não  conhecia  o  que  era  misericórdia”. E o Andarilho dizia: “As crianças o amavam, e as histórias que ele contava eram tão belas  como as flores que são chamadas de estrela‐memória,  ellenor”. E, por algum motivo, Ele acreditava no  Andarilho.  “Morgoth,  o  Inimigo  Escuro...  Melkor,  Aquele  que  Amou  o  Mundo...  O  Escuro  é  o  mal,  mas  os  Homens  do  Escuro...  Se  são  todos  tão  sábios  e  belos  como  o  Andarilho...  E  ele  foi  o  mestre  deles...  Escuridão Alada... e braços acorrentados... Não, não consigo contar”.  Como  isso  aconteceu?  O  irmão  mais  velho  recebeu  a  coroa  –  assim  decidiu  a  mãe.  O  rei  e  a  rainha  partiam  da  Terra  Média.  Ele  empalidecia  cada  vez  mais  ao  ouvir  como  o  irmão  fala  sobre  os  Noldor  –  Elfos  da  Luz,  como  jura  preservar  a  honra  da  casa  e  vingar‐se  dos  sobreviventes  servos  do  Inimigo – para sempre amaldiçoado! – aqueles que entregaram‐se ao Escuro.  ‐  Irmão...  –  disse  Ele  baixinho,  ‐  mas  você  não  sabe  de  nada...  São  diferentes,  irmão...  Ouça,  somente no Escuro nasce a Luz.   ‐ O que?! – a mãe ficou petrificada pela surpresa.  ‐ Eu contarei... Compreendi... ouçam...  ‐ Traidor! Renegado! – é o irmão mais velho. – Servo de Morgoth!  Como se tivessem dado‐lhe uma bofetada. E o que o machucou não foi tanto o insulto quanto  este “Morgoth”.  ‐ É contra a honra, julgar sem ver.  O mais velho apertou os punhos.  ‐ Não pouparei o renegado, mesmo que seja meu próprio irmão, ‐ disse ele, contendo‐se.  O Livro Negro de Arda 

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Ele sentiu algo explodir dentro dele. Sem se dar conta do que fazia, ele avançou contra o irmão,  arrancou a coroa, atirou‐a no chão e a pisoteou. A voz da mãe pareceu vir de muito longe:  ‐ Levem‐no. Ele está insano. Que o Conselho decida amanhã o que fazer com ele. 

razão? 

O rei baixou a cabeça.  ‐ Mas porque, porque ele fez isso? Seriam verdadeiras as suas palavras e o nosso filho perdeu a 

‐  Não.  Ele  simplesmente  está  sedento  de  poder,  ‐  com  altiva  condescendência  respondeu  a  rainha. Não havia emoção alguma na voz dela.  A prisão é uma invenção dos Noldor. Para os Sindar isso é tão novo quanto a coroa real, que os  seus  governantes  nunca  haviam  usado.  Somente  alguns  anos  aram‐se  desde  que  aqueles  que  se  chamavam de Elfos da vieram do Oeste Luz, e atrás deles o céu desfazia‐se em sangue. Somente alguns  anos – um segundo para os Elfos imortais; mas muitas coisas mudaram, e nem todos estão contentes  com isso. Aqueles que vivem na imensa floresta além das Montanhas da Névoa – agora os chamam de  Avari, relutantes – dizem que os Noldor trazem consigo o mal e a guerra...  Prisão... É difícil chamar assim o pequeno porão com janelinha fechada por grades. Mas até isso  basta para aqueles que nunca conheceram a não‐liberdade.  Ele encolheu‐se num canto. O frio parecia penetrar até os ossos, ele enrolava‐se na capa – e não  conseguia aquecer‐se de jeito algum. O ar está imóvel. Lá fora ouve‐se o barulho do vento nas folhas,  canto  dos  pássaros,  os...  E  aqui  –  silêncio,  ausência  enlouquecedora  de  sons.  “A  mãe  dizia  –  três  séculos no mais profundo dos subterrâneos... grilhões... Como ele ou? E eu não consigo. Mais fácil  morrer. Isso é pior que a morte...”  Um súbito pensamento sobre o Andarilho. “E se o pegarem? Vá embora, fuja, por favor... Ele vai  esperar... e depois? Virá aqui? Você não conseguirá mentir, Andarilho. O que farão contigo? Vá embora,  Andarilho...”  Ele enrolou‐se num novelinho trêmulo. E o chão está frio, ele nunca é assim quando se caminha  descalço pela floresta...  Leves  batidas  na  porta.  Ele  levantou‐se  num  pulo,  ficou  imóvel:  chegou  a  hora?  Conselho?  Julgamento? Decidiram não esperar o amanhecer?  A sombra de alguém ocultou a luz fraca. Sussurro:  ‐ Raen...  Ele pulou até a janela, apertou a mão estreita do Andarilho, falou rapidamente e com ardor:  ‐ Você chegou... chegou... Para que?.. Eles vão pegá‐lo, fuja, por favor!  ‐ Iremos juntos.  ‐ Como?.. Trancaram‐me... Queria contar‐lhes...  ‐ Depois. Espere... vou soltá‐lo.  O  Andarilho  soltou  a  mão  e  desapareceu.  Ele  ficou  de  olhos  fechados,  seu  coração  batia  desesperadamente. Silêncio. E depois a porta abriu‐se sem fazer barulho, e um caminho de luar deitou‐ se  sobre  o chão  de  terra.  Ele  caminhou  sobre  ele  –  de  alguma  forma  sentia  que  deveria  ar  justamente assim, pelo raio da Lua.  ‐ Mais rápido, ‐ sussurrou o Andarilho.  Ele voltou a si somente na floresta, os dois jogaram‐se no chão. Se entreolharam.  ‐ Como... você fez... isso? – Ele perguntou, ofegante depois da corrida.  ‐ Nem sei... – O Andarilho estava surpreso não menos que o Elfo, ‐ o meu pai que sabe... ele me  ensinou, mas eu não esperava conseguir...  ‐ Seu pai é um bruxo? Mago?  ‐ Mago?.. ah, lenno... não. Ele simplesmente diz que é necessário ouvir o metal. E depois, se tiver  muita  vontade,  diga  uma  palavra  –  e  o  metal  obedecerá.  Provavelmente,  eu  tive  muita  vontade...  –  o  Andarilho sorria envergonhado e até pareceu enrubescer – no escuro não dava para ver.  Ou eles conseguiram ir longe – andaram a noite toda – ou simplesmente não os perseguiram. O  tempo corria imperceptivelmente enquanto conversavam, e Ele aos poucos começou a esquecer aquilo  que aconteceu com ele.  ‐ Lembra que você disse – “preservar os fios de prata...” Como é isso?  O Livro Negro de Arda 

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‐ É um antigo costume dos tempos em que ainda não foi criada a coroa dos aentar‐ini. Aquele  que se tornava governante recebia fios de prata – onni iltanar. Era um sinal de que ele é responsável  pelo povo dele. Fio de prata é como o destino do homem ou a vida dele: é fino, é fácil de rasgar, e quase  impossível reatar. Por isso o destino é chamado de onn iltane as vezes.  ‐ ...E todos os animais falam?  ‐  Não,  nem  todos.  Você  os  verá,  é  fácil  entender.  Uns  nos  ajudam  –  como  cyoi,  outros  quase  nunca  são  vistos  –  como  os  Unicórnios  Brancos...  Eles,  diz‐se,  são  imortais,  mas  são  poucos  os  que  podem penetrar no Vale dos Íris Brancos. Há os illi: são mensageiros do Povo do Silêncio, e os chamam  de  illi  porque  eles  gostam  de  dançar  no  céu  em  noites  de  Lua  cheia.  Mas  os  pensamentos  deles  são  pequenos e cheiram a mel, e ainda a seiva dos pinheiros. E lloho – ele não sabe mesmo pensar.  ‐ Quem é esse?  ‐ Lloho? Está todo coberto por uma carapaça, e as patas são compridas e cheias de espinhos.  Parece uma aranha, e os olhos dele parecem contas negras e brilhantes em fios finos. Ele vive no mar,  mas as vezes sai para a praia. Corre de um jeito engraçado, de lado. Você verá, eu vou mostrar.  ‐  Espere,  nos...  estamos  indo  para  a  sua  terra?  – Ele  somente  agora  percebeu  isso,  não  havia pensado para onde estavam indo.  ‐ É claro, ‐ sorriu o Andarilho. E piscou para Ele.  A lagoa parecia um espelho de pedra transparente azul‐escura. Até mesmo a aparência da água  era morna e carinhosa e, no raso, brilhavam estrelas brancas dos nenúfares.  ‐ Vamos nadar, ‐ ofereceu Ele, tirando a blusa.  ‐ Vamos, ‐ concordou alegremente  o Andarilho. E subitamente ficou tímido. – Mas você... vire‐ se, por favor...  ‐ Porque? – surpreendeu‐se o Elfo.  O Andarilho olhou para o chão. Ele estudou o amigo por alguns instantes.  ‐ Você não percebeu? – perguntou baixinho o Andarilho.  ‐ Que burro que sou, ‐ disse Ele em vez de responder.  ‐ E me chamam de Lanire, ‐ a jovem não levantava os olhos.  ‐ Como o seu pai a deixou partir? Sozinha?  Lanire ficou séria. Respondeu com tristeza:  ‐  Só  há  um  destino  para  o  Andarilho,  seja  aquele  filho  do  pedreiro  ou  filha  do  rei.  Quando  a  Estrela chama... – ela não terminou.  ‐ E você é filha do rei? – Ele teve a impressão de que estava sonhando, por um instante. Esse  menino de capa negra é, na verdade, princesa de um desconhecido e mágico reino!  ‐ Sim. Só que nos dizemos – aentar, Sábio Senhor. Se Senhora – ishtari.  ‐ Então... como devo chamá‐la?  ‐ Lanire, Andarilha, ‐ a jovem surpreendeu‐se com a pergunta, ‐ o que tem de complicado nisso?  ‐ Não entendo, ‐ disse o Elfo, ‐ mas ao menos posso ir junto com você?  ‐ Claro, Raen, ‐ ela riu baixinho.  ‐ Disse algo errado?  ‐ Não... É que o seu rosto agora... Como cyoi, quando os pequenos se juntam em torno dele. Ele,  claro, apesar de grande, é delicado e esperto; mas mesmo assim fica intimidado: os pelos na nuca ficam  eriçados, e os olhos dele ficam que nem os seus agora.  Ele ficou vermelho.  ‐ Vai lá, nade. Vou ficar aqui.  Lanire colocou a mãozinha fria sobre o ombro dele. Ele virou‐se, olhou um pouco culpado:  ‐ Fiz uma coroa de flores para você... Aqui...  Ela sentou‐se ao lado dele, e Ele colocou a coroa sobre os úmidos cabelos acinzentados. Afastou  a mão, sem querer tocando a face dela.  ‐ E como é na língua de vocês – pequena rainha?  ‐ Ishtar‐inni... Para que? – ela inclinou a cabeça. A coroa escorregou um pouco, tornando o rosto  dela simultaneamente desafiador e meigo.  ‐ Posso chamá‐la assim de vez em quando? Ishtar‐inni...   

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Dizem que a Floresta os deixou ar porque eles se amavam. Dizem que eles viveram pouco –  Andarilhos partem cedo, e ele decidiu compartilhar o caminho dela e escolheu o caminho dos Mortais.  Dizem que eles morreram no mesmo dia e na mesma hora. Seus filhos eram belos, e a filha mais nova,  pela  decisão  do  Conselho  dos  Sábios,  tornou‐se  ishtari.  Talvez  tenha  sido  assim.  Mas,  se  quiser  perguntar, será que a Floresta o deixará ar para a terra que não conhece nem mau nem guerras –  Terra‐ao‐lado‐do‐Mar, Es‐Tellia... 

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ANEXOS 

NOMES DOS ELFOS (NOLDOR E ELLERI AHE)  O  amilessë  (“nome  materno”)  era  considerado  um  dos  nomes  mais  importantes,  e  era  dado  ao  Noldo  logo  após  o  nascimento  pela  mãe.  Este  nome  poderia  ser  um  essi  tercenye,  refletindo  a  personalidade e as habilidades da criança, ou o um apacenye, prevendo o seu destino, algumas vezes  sendo profético. Amilessë era considerado o nome verdadeiro e era não menos respeitado que o “nome  paterno”;  às  vezes,  amilessë  tornava‐se  um  nome  de  uso  exclusivamente  íntimo,  sendo  utilizado  somente no círculo familiar, mas freqüentemente era dado em uma situação solene e, ao nomear‐se um  Elfo por todos os seus nomes, estava logo depois do “nome paterno”.  O  “nome  paterno”  era  na  cerimônia  solene  de  Essecarme  (Criação  do  Nome)  e,  normalmente,  tinha por base o nome do pai para um menino, e da mãe para uma menina.  Mais tarde, quando a criança desenvolvia a capacidade de alegrar‐se com a pronúncia e a forma  das palavras (lamatyave), ocorria a cerimônia de Essecilme (Escolha do Nome). O nome eleito (epessë),  que poderia ser escolhido entre os nomes já existentes, apesar de que, neste  caso, estes poderiam ser  alterados de acordo com a personalidade.  Por  ser  uma  característica  tão  ou  mais  individual  do  Elfo  quanto  a  cor  dos  cabelos  e  olhos,  aparência e outros, epessë dos Elfos raramente se repetiam.  Freqüentemente,  os  nomes  escolhidos  tornavam‐se  uma  espécie  de  “propriedade  particular”,  e  poderiam ser usados somente por parentes ou amigos próximos, mesmo que o nome em si não fosse  secreto. Chamar um Noldo por seu nome eleito sem a sua permissão neste caso seria um insulto.  Com o  ar do tempo, Noldor poderiam acumular também outros nomes, mas os já existentes  permaneciam.  Assim,  o  “nome  paterno”  do  primogênito  de  Finwë,  que  inicialmente  era  Finwion,  “filho  de  Finwë”,  depois  foi  modificado  para  Curufinwë.  Seu  essi  tercenye  era  Fëanáro,  “Espírito  de  Fogo”.  O  nome Fëanor, mencionado nos manuscritos, é uma composição de Fëanáro e Faenor (sindarin).  Os Elleri Ahe, Elfos do Escuro, possuíam um sistema similar, porém mais simples, de nomes. Não  utilizavam  o nome  paterno  e  o  materno,  apesar  de  seu  primeiro  nome  se  assemelhar  muito  ao  nome  materno dos Noldor.  Aos 12‐14 anos, ao escolher o caminho, era também escolhido o Nome das Estrelas, Cennen Gelie,  que  se  tornava  um  símbolo  do  caminho  escolhido.  Não  havia  nenhuma  lei  quanto  ao uso  deste  ou daquele nome, e este dependia somente dos desejos do próprio Elfo.  Cennen Gelie normalmente começava com gel‐ ou, mais tarde, com el‐ (“estrela”).  As  crianças  também  poderiam  receber  apelidos  amorosos,  tais  como  Gell  ou  Gelli,  “Estrelinha”  (também El, Elli em Es‐Tellia), Aeni, “Vaga‐Lume”, e outros.  Uma  das  poucas,  ou  possivelmente  a  única,  exceção  deste  sistema  de  nomes  era  o  nome  Elhe,  “Absinto”, segundo nome, mas não Nome das Estrelas, porém igualmente definindo o Caminho daquela  que Vê. 

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GLOSSÁRIO  Ae “Luz”, na língua original do Escuro.  Aeanto “Aquele que traz a Luz”; um dos nomes de Melkor entre os Elfos do Escuro e Elliri.  Aello “Luz das Estrelas”; um dos Elleri Ahe, depois da Guerra dos Poderes de Arda, foi criado entre os  Noldor em Valinor.  Aeni “Vaga‐lume”; nome de uma dos Elleri Ahe.  Aente “Dia”, na língua original do Escuro.  Aentar “Sábio Governante”; título do governante de Es‐Tellia, escolhido pelo Conselho dos Sábios  (Nastari). Feminino Ishtari, plural Aentar‐ini.  Aentar Ahe “Senhor do Escuro”; veja Melkor.  Aerne Nome dado a Ayrene em Es‐Tellia.  Aeth Runa da Luz, Esperança e Alegria, segunda no Círculo das Nove Runas.  Ah’enn “Palavras do Escuro”; língua dos Elleri Ahe.  Ahanagger “Coroa de sete pontas da Noite”; fortaleza construída pelos Elleri Ahe no ano 499 a partir  do Despertar dos Elfos. Permaneceu após a queda de Beleriand, em uma pequena ilha no Oceano  Ocidental.  Ahe “Escuro”, na língua original do Escuro.  Aheir “Filho do Escuro”; um dos Elleri Ahe, depois da Guerra dos Poderes de Arda, foi criado entre os  Noldor em Valinor. Seguiu para Beleriand com Fëanáro. Tornou‐se um dos Homens da Sombra no  ano 505 da 1ª Era.  Ahere “Chama do Escuro” (singular Ahero); nome dado por Melkor aos espíritos do Fogo por ele  despertados. Também Balrogs e Valaraukar.  Ahett Mulher do povoado de Arne, que viveu em Ast Ahe a partir do ano 519; participou da criação de  Ayrene.  Ahhi “Noturnos”; um dos povos Nascidos‐na‐Noite, aparentados dos Aoi, povo das montanhas.  Ahtene “Filha do Escuro”; uma das mestres de cura da Fortaleza em 544‐545 da 1ª Era. Esposa de  Húrin (2). Faleceu no ano 7 da 2ª Era.  Ahtener “Chama da Noite”; um dos Elleri Ahe, irmão de Tayli Miríel. Executado em Valinor no ano 502  do Despertar dos Elfos.  Ahto Guerreiro de Ast Ahe, filho do rei de um dos reinos do norte, irmão de Ilcha. Num momento de  raiva, matou um prisioneiro, suicidando‐se depois.  Aikanáro “Fogo Cruel”, também conhecido como Aegnor; quarto filho de Finarfin, defendeu as encostas  setentrionais de Dorthonion junto com seu irmão Angrod e foi morto na Dagor Bragollach.   Ainulindalë “Música dos Ainur”; lenda élfica sobre a Criação do Mundo, anotada pelo Noldo Rúmil tal  como havia sido narrada pelos Valar.  Ainur “Os Sagrados” (singular Ainu, feminino Ainië); os primeiros seres criados por Ilúvatar, espíritos  que existiam antes do mundo e o criavam.   Alado Veja Melkor.  Alcar “Esplendor”, “Brilho”; nome dado por Ilúvatar ao primeiro dos Ainur.   Alcho Um dos Elleri Ahe; depois da Guerra dos Poderes de Arda, foi criado entre os Noldor em Valinor. Aldh Um dos Elleri Ahe, guardião da runa Ol‐aer. Depois da Guerra dos Poderes de Arda, fugiu para o  oriente e viveu próximo ao Mar de Rhûn, ao lado do Pico do Falcão, Ayt‐en‐Erd. Seus descendentes  são os sacerdotes dos Lobos do povo chamado de Irmãos dos Lobos.   Allua “Vida” uma dos Elleri Ahe, guardiã da runa Erth. Depois da Guerra dos Poderes de Arda, fugiu  para o sul. Na 2ª Era, tornou‐se esposa do líder de uma das dez tribos de Hanatta.   Almaren “Feliz”, “Abençoado”; ilha no imenso lado no centro de Endor, primeira morada dos Valar na  Era das Lâmpadas.  Alqualondë “Porto dos Cisnes”; principal cidade e porto dos Teleri nas costas de Aman.  Alri Um dos mestres de cura de Ast Ahe, em torno do ano 544‐545 da 1ª Era.   Alv Corruptela de Elfo na fala dos homens do Oriente.  Aman “Abençoada”, “Livre do Mal”; terra no oeste, do outro lado do Grande Mar, morada dos Valar  depois do fim da Era das Lâmpadas. Também Reino Abençoado.  Amarië “Abençoada”; veja Yolli.   Amras Irmão gêmeo de Amrod, o mais novo dos filhos de Fëanáro; pereceu junto com Amrod no ataque  contra Eärendil, na foz do Sirion.   O Livro Negro de Arda 

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Amrod Veja Amras.  Ana “Terra”; na 2ª Era, reino ao leste do Mar de Rhûn. Inicialmente H’ana.  Ancalagon Primeiro dos Dragões do Ar, também Ancalagon, o Negro. Veja Lómion (2).   Anel de Barahir Também Anel do Discípulo; tinha a forma de duas serpentes entrelaçadas de aço  negro com olhos de crisólita, uma das quais ava para a outra uma coroa com sete dentes. O  anel foi feito pelo Artífice Geleon; uma profecia relacionada a este objeto diz que o anel “ara do  Mestre ao Discípulo entre os que escolheram o Caminho do Escuro, e a corrente não será partida”.  Após a morte de Geleon, o anel foi entregue ao filho mais novo de Finwë, Arafinwë (Finarfin). Neste  momento o anel é coberto de uma fina camada de ouro, as crisólitas são substituídas por diamantes  e a coroa, por uma coroa de flores, que é sustentada e protegida por uma das serpentes e devorada  pela outra. Pertenceu ao filho mais velho de Arafinwë, Findarato; como sinal de amizade e gratidão,  foi dado a Barahir, e desde então é chamado de Anel de Barahir.   Anel do Discípulo Veja Anel de Barahir.  Andar O jovem que acompanhou Dayolen em suas andanças.  Ando “Dádiva”; também Ando Tael, “Dádiva do Homem”: vocação, caminho, algo próprio do homem  que o diferencia dos demais.  Andreth “Mulher”, “Mortal”; mulher da casa de Bëor, filha de Boromir e irmã de Bregor, amada de  Aikanáro. Pereceu no ano 456 da 1ª Era.  Anfauglith “Poeira Sufocante”; também Dor‐nu‐Fauglith. Nome de Ard‐galen depois de Dagor  Bragollach.   Angainor A corrente forjada por Aulë, com a qual Melkor foi acorrentado.   Angamando Veja Angband.  Angarato “Guerreiro de Ferro”, também conhecido como Angrod; terceiro filho de Finarfin, defendeu  as encostas setentrionais de Dorthonion junto com seu irmão Aikanáro e foi morto na Dagor  Bragollach.   Angband “Prisão de Ferro”; o nome de Ast Ahe entre os Elfos e os Homens das Três Casas. Também  Angamando.  Angellemar “Vale onde nascem as Estrelas”; reino do norte da Terra Média na 3ª Era. Também  Angmar.   Angor Guerreiro de Ast Ahe em torno do ano 517 da 1ª Era.  Angrist “A que Corta Ferro”; faca feita por Telchar de Nogrod, tomada de Curufin por Beren e usada por  ele para arrancar a Silmaril da coroa de Melkor.  Anões Povo criado por Aulë. Também Naugrim, Aulehíni (“Filhos de Aulë).  Anta­elli “Dádiva da Estrela”; uma dos Elleri Ahe, depois da Guerra dos Poderes de Arda foi criada  entre os Noldor em Valinor.   Aoi “Sombra da Floresta”; um dos povos Nascidos‐na‐Noite. Também Foyolli.  Arafinwë “(Descendente) Nobre de Finwë”; nome dado pelo pai a Finarfin.   Aratar “Os Enaltecidos”; os oito Valar de maiores poderes (Manwë, Varda, Ulmo, Yavanna, Aulë, Námo,  Nienna, Oromë).   Arda “Reino”; nome dado por Ilúvatar ao mundo, como reino de Manwë.   Ard­galen “Região Verde”; pradaria ao norte de Dorthonion. Depois de Dagor Bragollach, a planície  devastada ou a ser chamada de Anfauglith.  Arne Povoado dos Homens ao norte das Montanhas da Noite, destruído pelo bando de Uggard no ano  519 da 1ª Era.   Arta “Terra”; nome dado ao mundo por Melkor.  Artair Um dos discípulos e guerreiros de Gorthaur, morto pelos homens de Barahir no ano 457 da 1ª  Era. O nome provavelmente significa “Filho de Arta”.   Artais “O Sal da Terra”; uma dos Elleri Ahe, da casa dos que ouvem a terra; Nome das Estrelas –  Gellaan. Pereceu na Guerra dos Poderes de Arda no ano 502 do Despertar dos Elfos.   Artanis “Mulher Nobre”, o nome dado a Galadriel pelo pai. Também Al(a)tariel, Nerwen.   Artano “Grande Ferreiro”; nome dado por Aulë ao seu aprendiz Aulendil, o mais habil entre os seus  discípulos. Veja Gorthaur.  Asener “Irmãos”; um dos povos dos Filhos do Sol, durante a 3ª Era viveu nas terras ao leste de Mordor.   Ast Ahe “Fortaleza do Escuro”; fortaleza‐cidade de Melkor no norte de Beleriand. Também Angband e  Fortaleza.   Astar “Mestre”; nome pelo qual os Elleri Ahe e os Elliri dirigiam‐se a Melkor.  O Livro Negro de Arda 

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Astellar Veja Melkor.   Astelliri “Povo da Esperança”; Veja Elliri.   Atandil “Amigo dos Homens”; alcunha de Finrod.   Atani “Segundo Povo” (singular Atan); Homens. Mais freqüentemente utilizado para indicar os homens  das Três Casas. Também Edain, singular Adan.   Aulë Vala, um dos Aratar, criador dos Anões, esposo de Yavanna. Também Grande Ferreiro.   Aulendil “Servo de Aulë”, “Fiel a Aulë”; nome dado por Aulë a Gorthaur. Também Artano.  Avallónë Porto em Tol Eressëa.  Avari “Os Relutantes”, “Os Que se Recusaram”; aqueles dos Elfos que não abandonaram as margens de  Cuiviénen quando convocados pelos Valar.   Avathar “As Sombras”; terras no litoral de Aman ao sul da baía de Eldamar, entre o mar e as Pelóri,  onde habitava Ungoliant.   Ayo “Sono Mágico”, “Visão”; Maia, discípulo de Irmo, que saiu de Aman junto com o dos Olhos  Dourados; um dos Maiar Renegados. Lutou do lado de Melkor na Guerra da Ira. Executado em  Valinor no ano 548 da 1ª Era.  Ayonar Filho de Ayoni e do rei de um dos grupos de Avari (Nandor).  Ayoni Uma dos Elleri Ahe, guardiã da runa Aeth. Depois da Guerra dos Poderes de Arda, fugiu para o  oriente e viveu entre os Nandor em Erin Galen.  Ayre Veja Ayrene.  Ayrene “Filha da Luz”; também Ayre, “Raio de Sol”, e Aerne. Filha adotiva de Irialonna e Ulv, resgatada  por Irialonna de um povoado do Povo de Hador destruído por Orcs. Criada em Ast Ahe; depois da  Guerra da Ira, andarilha enlouquecida que chegou a Es‐Tellia, onde faleceu no ano 5 da 2ª Era.   Balrogs “Demônios de Força” (singular Balrog); Veja Ahere, Valaraukar.   Baragund Pai de Morwen Eledhwen, esposa de Húrin (1). Sobrinho de Barahir e um dos seus doze  últimos companheiros, morto pelos Orcs no ano 460 da 1ª Era.   Barahir Pai de Beren; salvou Finrod Felagund na Dagor Bragollach e recebeu dele, em sinal de amizade  e gratidão, o anel da Casa de Finarfin (Veja Anel de Barahir). Morto em Dorthonion, no ano 457 da  1ª Era.   Beleriand “País de Balar”; o nome inicialmente foi dado às terras próximas às Fozes de Sirion, vizinhas  a ilha de Balar, depois estendeu‐se para todo o território a oeste de Ered Luin. Na 2ª Era, destas  terras restou somente uma parte de Ossiriand, que recebeu o nome de Lindon.   Bëor “Vassalo”; líder da primeira hoste dos Homens a chegar em Beleriand. Também Bëor, o Velho.   Beren Filho de Barahir, esposo de Lúthien e pai de Dior. Após a morte do pai, morto dor Orcs ao lado de  Tarn Aeluin, vagou sete anos pelas florestas. Chegou em Doriath, onde encontrou Lúthien, filha de  Thingol. Trouxe uma das Silmarils de Angband, como pagamento pela mão dela. Foi morto por  Carcharoth, lobo de Angband, mas, único dos Homens Mortais, voltou da morte por vontade do  Senhor do Destino. Posteriormente, viveu com Lúthien em Tol‐galen em Ossiriand. Também  Camlost, Erchamion, Maneta.   Borra Cavaleiro de Ast Ahe, um dos guerreiros sob o comando de Ulv em torno de 527. Pereceu no ano  547 da 1ª Era.   Bregor Pai de Barahir e Bregolas.  Caçador Maia de Oromë, um dos Maiar Renegados. Lutou do lado de Melkor na Guerra da Ira.  Executado em Valinor no ano 548 da 1ª Era.  Caranthir “Moreno”; quarto filho de Fëanáro, senhor de Thargelion. Morto em Doriath no ano 506 da  1ª Era.  Carcharoth “Goela Vermelha”; lobo guardião de Ast Ahe, morto por Beren em Doriath no ano 468 da 1ª  Era.  Cativeiro de Melkor Três séculos durante os quais o Vala rebelde permaneceu encarcerado nas  mansões de Mandos (anos 502‐802 do Despertar dos Elfos).   Celegorm Terceiro filho de Fëanáro. Até Dagor Bragollach, governou as terras de Himlad junto com seu  irmão Curufin. Dono do cão Huan. Morto por Dior em Menegroth (ano 506 da 1ª Era).  Cennen Gelie Veja Nome das Estrelas. 

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Círculo das Nove Runas Nove runas principais de Cyertar, cada uma das quais representa um símbolo,  encantamento, possui equivalente numérico, de cor e outros. Nomes das runas: Nien Ahe, Aeth,  Tor‐en, Erth, Te‐esse, Ol‐aer, Helre, Cyoth, Erath.  Círdan “O Armador”; Elfo telerin, senhor das costas de Beleriand Ocidental. Após aa queda do último de  seus portos, Losselellond, no ano 473 da 1ª Era, ou a viver na ilha de Balar. A partir da 2ª Era,  senhor de Lindon.  Cirth Runas criadas por Daeron de Doriath. Também Certhas.  Clã da Coruja Um dos Clãs dos Homens do Norte, aliados de Melkor. De acordo com as lendas, os chefes  do clã descendem da Deusa da Noite Illais e de um homem mortal. Tradicionalmente, ao assumir o  poder, os chefes tomam o nome de Honaht, Guerreiro da Noite. A partir da 2ª Era, o Povo da Coruja  habitou o norte de Endorë, além das Montanhas da Névoa.  Corollairë “O Monte Verde”, “O Monte do Verão”; colina em Valinor sobre a qual cresciam as Duas  Árvores de Valinor.  Cruel Nome pelo qual Gorthaur ficou conhecido entre os Homens das Três Casas.  Cuiviénen “Águas do Despertar”; lago no leste de Endorë, local do despertar dos Elfos.  Curufin Quinto filho de Fëanáro, também Curufin, o Hábil; pai de Celebrimbor. Morto em Menegroth  (ano 506 da 1ª Era).  Curufinwë Veja Fëanáro.  Curumo “Hábil”; segundo dos Maiar de Melkor, irmão mais novo de Gorthaur, discípulo de Aulë.  Cyat­er “Sinais de Fogo” (singular cyatta); nome original das runas mágicas dos Elleri Ahe.  Cyertar “Sinais do Poder nascidos das Chamas da Terra” (singular Cyerth); runas dos Elleri Ahe, escrita  “mágica”, Palavras de Poder; não eram utilizadas para a escrita propriamente dita.  Cyoi Animal semelhante a uma lama branca; em Es‐Tellia, auxilia no transporte de cargas, também  pode ser usado como montaria.  Cyoth Runa do Caminho e da Iluminação, oitava no Círculo das Nove Runas.  Cyun Destino como caminho do homem, escolhido por ele mesmo.  Dagor Bragollach “Batalha da Chama Repentina”; quarta das grandes batalhas nas guerras de  Beleriand (ano 456 da 1ª Era).  Dagor­nuin­Guiliath “Batalha sob as Estrelas”, segunda batalha das Guerras de Beleriand, travada em  Mithrim depois da chegada de Fëanáro a Terra Média.  Daon Um dos Povos do Entardecer, que habitou o litoral ao leste das terras dos Ahhi na 3ª Era.  Dael Um dos Elleri Ahe; depois da Guerra dos Poderes de Arda, foi criado na corte de Olwë em Valinor.  Irmão de Oyoli.  Daeron Menestrel na corte do rei Thingol, criador das runas Cirth, apaixonou‐se por Lúthien. Depois  que Beren e Lúthien partiram de Doriath (ano 465 da 1ª Era), deixou Beleriand e viveu em  Laurelindórenan.  Daho Um dos Povos do Entardecer, que habitou as terras ao leste de Mordor na 3ª Era.  Dayntar “Cidade do Sábio”; principal cidade de Es‐Tellia.  Dayo Veja Dayolen. Dayolen Menestrel cego, chegou em Ast Ahe ainda menino. Foi criado por Melkor e tornou‐se um dos  seus discípulos. Em 546 da 1ª Era, partiu de Ast Ahe por ordem de Melkor para o leste, para a terra  de H’ana. Também Dayo.  Dene Um dos Elleri Ahe, o mais jovem dos Nove, guardião da runa Tor‐en. Depois da Guerra dos  Poderes de Arda, viveu em Dhennar‐at‐Ana (“Terra dos Dragões”), ao leste do Mar de Rhûn.  Também Dhenn.  Deyrel Filho do rei de um dos povos do norte, guerreiro de Ast Ahe até o ano 525 da 1ª Era; foi expulso  da Fortaleza por seus companheiros por agir desonestamente; tentou unir à força alguns povos dos  Homens. Executado no ano 527 da 1ª Era.  Dior Também Aranel e Eluchíl (“Herdeiro de Elu”); filho de Beren e Lúthien, pai de Elwing. Após a  morte de Thingol, tornou‐se rei de Doriath. Depois da morte de Beren e Lúthien, recebeu por meio  de um mensageiro dos Nandor de Ossiriand o colar Nauglamír com a Silmaril. Morto em Menegroth  por filhos de Fëanáro no ano 506 da 1ª Era.  Doriath “Terra da Cerca”; recebeu este nome após a chegada da Maia Melian, que cercou estas terras  com seus feitiços; antes se denominava Eglador. Reino de Thingol e Melian nas florestas de  Neldoreth, governado a partir de Menegroth às margens do rio Esgalduin.  O Livro Negro de Arda 

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Dor­lómin “Terra da Sombra” ou “Terra do Eco”; região no sul de Hithlum, reino de Fingon,  posteriormente concedido como feudo para a Casa de Hador.  Dorthonion “Terra dos Pinheiros”; os planaltos cobertos de pinheiros que se localizavam no norte de  Beleriand, ao sul de Anfauglith (Ard‐galen). Posteriormente chamado de Taur‐nu‐Fuin.  Dragões Seres criados por Melkor para defender Arta dos Seres do Vazio.  Draugluin Lobisomem morto por Huan em Tol‐in‐Gaurhoth. De acordo com as lendas, Beren disfarçou‐ se de Draugluin para penetrar em Angband.    Eä “Universo”; também “Mundo Existente”. De acordo com as lendas dos Eldar, a palavra pronunciada  por Ilúvatar ao dar existência a Arta (“Que seja!”).  Eärendil “Amante do Mar”, “Marinheiro”; filho de Idril e Tuor, que escapou da destruição de Gondolin.  Pai de Elrond e Elros, esposo de Elwing, que velejou com ela até Aman, para pedir aos Valar  proteção contra os filhos de Fëanáro. Testemunha dos Homens e dos Elfos no Julgamento dos Valar  depois da Guerra da Ira. Também Meio‐Elfo, Abençoado, Luminoso.  Eärwen Filha de Olwë, esposa de Finarfin, mãe de Findarato, Orodreth, Angarato, Aikanáro e Galadriel.  Eayir “Vidente”; um dos Elliri, aentar, que avisou o seu povo sobre o fim próximo de Elles.  Edain Homens Mortais (singular Adan); inicialmente aplicava‐se a todos os mortais, depois  preferencialmente aos Homens das Três Casas. Também Atani.  Edrahil Um dos companheiros de Findarato, esteve em Ast Ahe no ano 391. Líder dos Elfos de Nargothrond. Pereceu em Tol‐in‐Gaurhoth na queda da fortaleza no ano 464 da 1ª Era.  Eilinel Esposa de Gorlim, o Infeliz, morta por Orcs no ano 457 da 1ª Era.  Eyno Um dos Elleri Ahe, depois da Guerra dos Poderes de Arda, foi criado por Manwë e tornou‐se seu  discípulo. Viveu na corte de Arafinwë. Veja Glorfindel.  Elbereth “Rainha das Estrelas”; Também Elentári. Veja Varda.  Eldain “Cidade da Estrela”; capital de Elles.  Eldamar Região de Aman habitada pelos Elfos; também a grande baía de mesmo nome.  Eldar “Povo das Estrelas” (singular Elda, feminino Eldë), Elfos. Inicialmente, todos os Elfos,  posteriormente ou a ser aplicado somente aos três povos dos Elfos que vieram a Valinor:  Vanyar, Noldor, Teleri.  Eldhenn “Dragão das Estrelas”; um dos Dragões do Ar, depois da Guerra dos poderes de Arda viveu em  Es‐Tellia, nas ilhas do Dragão de Gelo.  Ele Elfo de Endorë, filho mais novo de um dos reis dos Avari. Partiu para Es‐Tellia junto com a  andarilha Lanire (ano 15 da 1ª Era), escolheu o Caminho dos Mortais. Ele é um apelido, com o  sentido de “Vejam!”.  Elenhel “Estrela de Gelo”; veja Elhe.  Elentári “Rainha das Estrelas”; veja Varda.  Elenwë Esposa de Turgon, mãe de Idril, pereceu na travessia de Helcaraxë (ano 871 do Despertar dos  Elfos).  Elgeni Uma dos Elleri Ahe, depois da Guerra dos Poderes de Arda, foi criada entre os Noldor em  Valinor.  Elgo Tchore “Aquele que Sabe Ouvir o Mundo, Que Veio na Noite”; nome do primeiro Mestre dos  Homens nas lendas de Es‐Tellia.  Elhe “Absinto”; uma dos Elleri Ahe, guardiã da runa Nien Ahe. Pereceu na queda de Helgor (ano 502 do  Despertar dos Elfos). Também Elenhel.  Elhele Veja Elhe.  Elion “Filho das Estrelas”; Noldo, prisioneiro em Angband, onde tornou‐se amigo de Honaht. Após ser  solto, ou a viver como um proscrito nas florestas de Beleriand. Também Sombra.  Elleri Ahe “Povo das Estrelas que Brilham no Escuro”, também Elfos do Escuro; Elfos que seguiram  Melkor, seus discípulos. Habitavam no vale Gellome no norte de Beleriand. Quase todos pereceram  durante a Guerra dos Poderes de Arda; aqueles que foram capturados foram executados em  Valinor. Também Elleri Cenno, Elfos Negros, Elleri.  Elleri Cenno Eldar Quendi na língua dos Elleri Ahe.  Elles “Terra‐sob‐a‐Estrela”; nome das Ilhas Encantadas como morada dos Elliri.  Elli “Estrelinha”; um dos “nomes infantis” populares em Es‐Tellia.  Elliri “Filhos das Estrelas”; nome próprio do povo dos Andarilhos, um dos povos do Amanhecer. Veja  Elles, Es‐Tellia.  O Livro Negro de Arda 

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Ello Estrela (somente ao se tratar da Estrela Meltor); também um dos nomes de Melkor em Es‐Tellia.  Ellorn “Árvore das Estrelas”; um dos Elleri, irmão gêmeo de Enneth, depois da Guerra dos Poderes de  Arda, foi criado entre os Noldor em Valinor. Lutou na Guerra da Ira junto com os Noldor de Valinor.  Permaneceu em Endorë e depois da Guerra atravessou as Ered Luin.  Elrond “Abóbada de Estrelas”; filho de Eärendil e Elwing, irmão de Elros. Na 2ª Era, vassalo de Gil‐ galad, senhor de Imladris.  Elros “Espuma de Estrelas”; filho de Eärendil e Elwing, irmão mais velho de Elrond, escolheu o  Caminho dos Mortais. Primeiro rei de Númenórë (anos 32‐442 da 2ª Era).  Elu Veja Elwë.  Elwë Um dos líderes dos Eldar na viagem a Valinor; irmão de Olwë de Alqualondë, rei dos Sindar,  esposo de Melian e pai de Lúthien. Morto por Anões no ano 502 da 1ª Era. Também Elwë Singollo  ou Elu Thingol.  Elwing “Respingo de Estrelas”; filha de Dior e Nimloth, esposa de Eärendil, mãe de Elrond e Elros. Veja  Eärendil.  Endor Veja Endorë.  Endorë “Terra do Meio”, Terra Média. Tradicionalmente, terras a leste de Ered Luin, até Mordor e o  Mar de Rhûn. Também pode ser utilizado para denominar todo o continente, incluindo Beleriand.  Também Endor.  Ennir ert’Sin “Filhos da Noite”; um dos Povos do Entardecer, vivia no Oriente.  Ennoro “Fogo Celeste”; um dos Elleri, depois da Guerra dos Poderes de Arda, foi criado entre os Noldor  em Valinor.  Ennoth Guerreiro de Ast Ahe (em torno do ano 480 da 1ª Era).  Enneth Um dos Elleri, irmão gêmeo de Ellorn, depois da Guerra dos Poderes de Arda, foi criado entre  os Noldor em Valinor. Lutou na Guerra da Ira. Morto no ano 547 da 1ª Era.  Eonwë Maia de Manwë, Arauto do Rei do Mundo, comandante do exército de Valinor na Guerra da Ira.  Equilibrado Alcunha de um dos Elleri Ahe, que sobreviveu à Guerra dos Poderes de Arda e tornou‐se  posteriormente o líder do povo Orh’teney (descendentes de Ohor’tenn’ayri).  Erath Runa do Fogo, Movimento, Criação, nona no Círculo das Nove Runas. Também a runa de Melkor.  Ered Engrin “Montanhas de Ferro” no extremo norte.  Ered Gorgoroth “Montanhas do Terror” ao norte de Nan Dungortheb, refúgio de Ungoliant.  Ered Lómin “Montanhas Ressonantes” a oeste de Hithlum.  Ered Luin “Montanhas Azuis”, fronteira oriental de Beleriand. Também Gortar Gellor, “Montanhas do  Sol”.  Ered Wethrin “Montanhas de Sombra”; cadeia de montanhas que acompanhava a fronteira ocidental  de Ard‐galen (Anfauglith), separando Hithlum de Beleriand Ocidental.  Ereinion “Descendente de Reis”; filho de Fingon, mais conhecido como Gil‐galad.  Erraener “Espírito Alado do Fogo”; nome de Melkor entre os Ahere.  Erth Runa da Terra, Nascimento e Vida; quarta no Círculo das Nove Runas.  Eru “Único”; inicialmente Ere, “Chama”. Criador dos Ainur e, segundo as lendas, de Arta. Também  Ilúvatar.  Ere Fogo como força criadora, na língua original do Escuro.  Ereden Guerreiro de Ast Ahe do destacamento comandado pelo próprio Gorthaur em torno do ano 457  da 1ª Era.  Erelli “Estrela de Fogo”; uma dos Elleri Ahe, depois da Guerra dos Poderes de Arda, foi criada entre os  Noldor em Valinor.  Espada da Justiça Espada usada por Melkor no duelo contra Tulkas em Valinor.  Espada da Vingança Também Espada da Visão do Escuro, Ira Alada; forjada por Melkor em Valinor,  entregue para Gorthaur antes da Guerra da Ira. Também Grond.  Espada do Sol em Eclipse Espada negra com cabo de obsidiana que surgiu do Canto do Sol em Eclipse  nas Eras da Escuridão; primeira espada de Melkor.  Es­Tellia “Terra‐ao‐lado‐do‐Mar” no nordeste de Endorë, cercada por uma floresta encantada, “que  desconhecia guerras e a maldade humana”  Estë “Descanso”; Valië, esposa de Irmo.  Etark Guerreiro de Ast Ahe sob o comando de Ulv; morto no ano 529 da 1ª Era.  Eturu Terras próximas à baía de Khand, também nome de um reino.  Ezellohar Veja Corollairë.  O Livro Negro de Arda 

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Fëanáro “Espírito de Fogo”; nome dado pela mãe ao filho mais velho de Finwë. Criador das Silmarils e  inventor das Tengwar, líder dos Noldor que se rebelaram e partiram de valinor; Morto por Neere  (Gothmog) no ano 4 da 1ª Era. Também Fëanor, Finwion, Curufinwë.  Fëanor Veja Fëanáro.  Fëanturi “Senhores dos Espíritos”; Námo, Senhor do Destino, Irmo, Senhor dos Sonhos, e sua irmã  Nienna.  Felagund Veja Findarato.  Finarfin Terceiro filho de Finwë. Também Ingalaurë (“Louro dos Vanyar), Arafinwë. Após a morte de  Finwë e a partida de Fëanáro e Nolofinwë de Valinor, rei dos Noldor de Valinor.  Findarato “Vencedor Loiro” ou “Nobre Loiro”; primogênito de Finarfin, também chamado de Fiel e  Amigo dos Homens (Atandil). Fundador e rei de Nargothrond, o que deu origem ao nome Felagund,  “Senhor das Cavernas”. Primeiro dos Eldar de Beleriand a encontrar os Homens que atravessaram  as Montanhas Azuis (Hoste de Bëor).  Cumprindo o juramento feito a Barahir (que salvou a sua vida  em um dos combates de Dagor Bragollach), seguiu Beren e pereceu nas masmorras de Tol‐in‐ Gaurhoth (ano 464 da 1ª Era). Também Finrod.  Findekáno “Comandante Loiro”; filho mais velho de Fingolfin, chamado de Valente; resgatou Maedhros  das Thangorodrim. Depois da morte do pai, rei supremo dos Noldor de Beleriand. Morto por Neere  (Gothmog) nas Nirnaeth Arnoediad (ano 472 da 1ª Era). Também Fingon.  Fingolfin Segundo filho de Finwë. Morto por Melkor em duelo (ano 456 da 1ª Era). Também Ingoldo,  Ingoldo‐finwë, Nolofinwë.  Fingon Veja Findekáno.  Finrod Veja Findarato.  Finwë Líder e rei dos Noldor, chegou a Valinor junto com Ingwë e Elwë, atendendo à convocação dos  Valar no ano 502 do Despertar dos Elfos. Um dos que condenaram os últimos dos Elleri Ahe. Morto  por Melkor no ano 867 do Despertar dos Elfos.  Folha Primaveril Veja Iti.  Fortaleza Veja Ast Ahe.  Foyolli “Povo do Silêncio” (singular Foyollo); povo que habitava na floresta encantada de Es‐Tellia.  Nome próprio deste povo é Aoi.  Formenos “Fortaleza Setentrional”; reduto de Fëanáro e seus filhos no norte de Valinor, construído  depois que o primogênito de Finwë foi banido de Tirion, principal cidade dos Noldor.  Galadriel “Donzela Coroada com uma Grinalda Radiante”; também Al(a)tariel, Nerwen, Artanis. Filha  de Finarfin, irmã de Findarato. Saiu de Valinor no navio que recebeu de Olwë; em Beleriand,  tornou‐se esposa de Celeborn de Doriath e, após o fim da 1ª Era, permaneceu com ele em Endor.  Galdor Também Galdor, o Alto, filho de Hador Lorindol e senhor de Dor‐lómin depois dele. Pai de Húrin  e Huor. Morto no Eithel Sirion no ano 472 da 1ª Era.   Gele “Estrela”, na língua original do Escuro.  Geleon “Filho das Estrelas”; um dos líderes dos Elfos que mais tarde se tornaram conhecidos como  Elleri Ahe. Executado em Valinor após a Guerra dos Poderes de Arda (ano 502 do Despertar dos  Elfos). Também Artífice Geleon.  Gelion Grande rio de Beleriand Oriental, com nascente em Himring, alimentado pelos rios de Ossiriand  que descem das Montanhas Azuis.  Gellaan “Vale das Estrelas”; Nome das Estrelas de Artais da casa dos que ouvem a terra.  Gellain “Renda de Estrelas”, “Floco de Neve”; uma dos Elleri Ahe, mãe de Elenhel, rendeira. Morta no  vale Gellome na Guerra dos Poderes de Arda (ano 502 do Despertar dos Elfos). Gellair Um dos Elleri Ahe, Andarilho.  Gellen “Feitiços das Estrelas”; Nome das Estrelas de Naure.  Gelleyn Nome das Estrelas de Linner, vidente.  Gelli “Pequena Estrela”; uma dos Elleri Ahe, depois da Guerra dos Poderes de Arda, foi criada entre os  Noldor em Valinor.  Gellir “Contador de Estrelas”; Nome das Estrelas de Tayr dos que observam estrelas.  Gellome “(Vale da) Névoa das Estrelas”; veja Laan Gellome.  Gellor Um dos Elleri Ahe, Mago. 

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Gelloth “Flor das Estrelas”; sindë que chegou ao norte de Beleriand pouco antes da Guerra dos Poderes  de Arda. Irmã de Gelnor. Pereceu na queda de Helgor (ano 502 do Despertar dos Elfos).  Gelmir Elfo de Nargothrond, irmão de Gwindor, feito prisioneiro na Dagor Bragollach e morto sob as  muralhas de Eithel Sirion perante todo o exército de Fingon antes do início de Nirnaeth Arnoediad  (ano 472 da 1ª Era).  Gelmor “Estrela da Noite”; um dos Elleri Ahe, criado em Doriath depois da Guerra dos Poderes de Arda.  Também Gilmir.  Gelnor “Fogo das Estrelas”; sinda que chegou ao norte de Beleriand pouco antes da Guerra dos Poderes  de Arda junto com sua irmã Gelloth. Pereceu na queda de Helgor (ano 502 do Despertar dos Elfos).  Gelren “Estrela Alada”; um dos menestréis dos Elleri Ahe. O nome foi escolhido por causa do símbolo  do Caminho do Menestrel (estrela alada de nove pontas). Pereceu na queda de Helgor (ano 502 do  Despertar dos Elfos).  Geltorn “Árvore das Estrelas”; um dos Elleri Ahe, da casa dos que falam com ervas. O único que saiu de  Helgor por vontade própria no ano da Guerra dos Poderes. Morto por Fingolfin no ano 432 da 1ª  Era.  Gil­galad “Estrela Radiante”; filho de Fingon. Após a morte do pai – último rei supremo dos noldor na  Terra Média, durante a 2ª Era viveu em Lindon. Também Ereinion “Descendente de Reis”.   Gilmir Um dos Elleri Ahe, criado em Doriath depois da Guerra dos Poderes de Arda. Menestrel,  andarilho. Chegou a Ast Ahe em 517, e permaneceu ali até o ano 545 da 1ª Era, quando dirigiu‐se  para o leste. Também Gelmor.   Glaurung “O Dourado”; primeiro dos Dragões da Terra, também chamado de Pai dos Dragões,  combateu nas batalhas de Dagor Bragollach e Nirnaeth Arnoediad, e da tomada de Nargothrond.  Segundo as lendas, encantou com o olhar Túrin e a irmã dele, Nienor. Morto por Túrin em Cabed‐ en‐Aras no ano 500 da 1ª Era.   Glorfindel “Aquele que tem Cabelos Dourados”; Elfo de Gondolin, pereceu em Cirith Thoronath na luta  contra um Balrog (ano 507 da 1ª Era). Veja Eyno.  Gondolin “Rocha Oculta”; reino de Turgon, cercado pelas Montanhas Circundantes (Ecoriath),  localizado a oeste de Dorthonion. Também Ondolindë (“Vale da Rocha que Canta”).  Gonn Filho de Gonn da casa de Gonnmar, um dos líderes dos homens do Oriente.  Gorlim Apelidado de “O Infeliz”; um dos doze companheiros de Barahir, revelou a Gorthaur a  localização do acampamento destes. Pereceu no ano 457 da 1ª Era.  Gort Ello “Pico da Estrela”; uma das montanhas mais altas em Es‐Tellia.  Gortar Ore “Montanhas da Noite” no norte de Beleriand, onde se localizava a fortaleza de Ast Ahe.  Também Thangorodrim.  Gorthaur “Senhor do Poder do Fogo”, “Guardião do Fogo”, originalmente Orthenner; nome dado por  Melkor ao primeiro dos seus dois Maiar. Por consonância, traduzido para sindarin como  “Abominável”, “Odioso”. Também Artano, Aulendil, Cruel, Sauron.  Gothmog Entre os Elfos, o nome do primeiro dos Ahere, Neere, que matou Fëanor, Fingon e Ecthelion.  Grond Também Martelo do Mundo Subterrâneo, arma lendária de Morgoth; provavelmente, o nome  dado à espada negra de Melkor entre os Homens das Três Casas. Também Espada da Vingança.  Gundor Filho mais novo de Hador Cabeça Dourada, governante de Dor‐lómin, pereceu junto com o pai  em Eithel Sirion na Dagor Bragollach.  Guerra da Ira Última das Guerras de Beleriand, que terminou com a vitória do exército de Valinor e  derrota do Norte (547 da 1ª Era).   Guerra dos Poderes de Arda Primeira guerra em Arda, na qual pereceram praticamente todos os Elfos  do Escuro (ano 502 do Despertar dos Elfos, início do Cativeiro de Melkor).   Guerreiro, Guerreira Irmãos, Maiar de Tulkas. Durante a Guerra da Ira, aram para o lado do  Inimigo. Executados em Valinor no ano 548 da 1ª Era.  Gwindor Elfo de Nargothrond, irmão de Gelmir.   Hador Também Hador Lorindol, “Cabeça‐dourada”; governante de Dor‐lómin, vassalo de Fingolfin.  Morto no Eithel Sirion na Dagor Bragollach (ano 456 da 1ª Era), junto com seu filho mais novo,  Gundor. A Casa de Hador também era chamada de Terceira Casa dos Edain.  Hagi “Rouxinol”; veja Hagginn.  Hagginn Mulher da terra de H’ana, amada de Dayolen. Também Hagi, “rouxinol”. 

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Haldar Bisneto de Gunnor, filho mais novo de Malach Aradan, anteado de Hador. Viveu em Ast Ahe  por aproximadamente cinco anos (a partir do ano 430 da 1ª Era).  Halie “Bondade”; bordadeira e tecelã dos Elleri Ahe. Pereceu em Laan Gellome no ano 502 do Despertar  dos Elfos.  Halinn “Misericordiosa”, “Consolo”; mestra de curas de Es‐Tellia, Guardiã das Cavernas Mornas em  torno do ano 5 da 2ª Era. Também o nome da Valië Estë em Es‐Tellia.  Hanatta “União das Terras”; país ao sul de Mordor, chamado de Harad (Próximo) pelos Elfos e Fieis.  Recebeu o nome em torno do ano 1000 da 2ª Era.  Hargs Corruptela de Orcs na fala dos homens do Oriente.  Helcaraxë Estreito que separa Araman e Endorë. Também Gelo Atritante.  Helgeayni “Espíritos do Gelo”; criados por Melkor, habitavam em Ardis Helgeayni, Terra dos Espíritos  do Gelo, no extremo Norte.   Helgor “Montanhas de Gelo”, “Gelo Amargo”; nome das montanhas e da fortaleza no norte de Beleriand,  na fronteira das terras dos Helgeayni. Primeira morada de Melkor em Arta. Também Utumno.  Hellir “Canto do Inverno”; um dos Elleri Ahe, depois da Guerra dos Poderes de Arda, foi criado entre os  Noldor em Valinor.  Helre Runa do Gelo, Purificação e Clareza da Mente, sétima no Círculo das Nove Runas.  Helte Jovem marinheiro da Terra‐ao‐lado‐do‐Mar.  Hern Um dos guerreiros de Ast Ahe em torno do ano 457, pai adotivo de Ilmar.  Hettar O mais novo dos guerreiros de Ast Ahe no momento da Guerra da Ira.  Heytel “Gaivota”; filha de Tellayo.  Hildórien A terra no leste da Terra Média onde despertaram os primeiros Homens.  Himlad “Planície Fresca”; terras ao sul de Aglon, domínios de Celegorm e Curufin.  Himring “Gelo Eterno”; montanha alta a oeste da Falha de Maglor, onde se localizava o reduto de  Maedhros.  Hithlum “Terra da Névoa”; terras cercadas pelas Ered Wethrin a leste e ao sul e pelas Ered Lómin do  oeste. Também Hísilómë. Honaht Guerreiro de Ast Ahe, esposo de Ilcha, amigo de Elion. Chamou o filho em honra do amigo.  Honnar Guerreiro de Ast Ahe que Haldar encontrou em um dos povoados do norte. Veja Honnar  er’Lhor.  Honnar er’Lhor “Guerreiro do Lobo”; nome assumido pelos líderes do Clã do Lobo, um dos clãs do  norte que habitava em Altar Ireyne ao norte de Gortar Ore.  Huan “Grande Cão”, “Cão de Caça”; imenso cão que Celegorm recebeu de Oromë. Auxiliou Beren e  Lúthien; matou Carcharoth e pereceu ele próprio.  Huor Filho de Galdor de Dor‐lómin, irmão de Húrin (1), esposo de Rían e pai de Tuor. Morto nas  Nirnaeth Arnoediad.  Húrin (1) Filho e herdeiro de Galdor de Dor‐lómin, esposo de Morwen Eledhwen, pai de Túrin e Nienor.  Governante de Dor‐lómin e vassalo de Fingon. Viveu em Gondolin durante um ano, com seu irmão  Huor. Capturado nas Nirnaeth Arnoediad. Depois da libertação, no ano 501, trouxe de Nargothrond  o colar Nauglamír para Thingol. O destino posterior é desconhecido. Húrin (2) Um dos senhores do povo de Hador. Resgatado dos Orcs pelos guerreiros de Ast Ahe (ano  544 da 1ª Era). Viveu durante algum tempo em Ast Ahe e em seguida, depois de casar‐se com  Ahtene, no ano 545 partiu da Fortaleza e levou os seus homens para além de Ered Luin. Morreu no  ano 18 da 2ª Era.  Hyarmentir “Guardião do Sul”; o pico mais alto no sul de Valinor.  Idril Filha Única de Turgon e Elenwë, esposa de Tuor e mãe de Eärendil, escapou com esposo e filho do  saque de Gondolin. Navegou junto com Tuor para o oeste a partir das Fozes de Sirion (ano 524 da  1ª Era). Também Itarillë (“Espuma Brilhante”), Celebrindal (“Pé‐de‐Prata”).  Ier “Lua”, na língua original do Escuro.  Ierne “Da Lua”; uma dos Elleri Ahe, filha do Pintor, amada de Geleon. Executada em Valinor no ano 502  do Despertar dos Elfos.  Ilcha Amada e depois esposa de Honaht.  Ilchennir “Povo da Coruja”; veja Clã da Coruja.  Ilhas Encantadas Fileira de oito ilhas de origem vulcânica no mar entre a costa de Endorë e Valinor,  também chamadas de Colar da Terra Média. Após a Guerra dos Poderes de Arda e até o início da 1ª  O Livro Negro de Arda 

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Era, foram a morada dos Elliri (Elles). Segundo as lendas, os marinheiros que desembarcam nestas  ilhas adormecem, e dormirão ali até o Fim dos Tempos.  Ill (Plural Illi) Animal semelhante a um esquilo.  Illais Deusa da Noite nas lendas do Clã da Coruja.  Illuin Uma das Lâmpadas dos Valar, feitas por Aulë; localizava‐se no norte de Endorë. Após a queda das  Lâmpadas, formou‐se ali o Mar de Helcar.  Ilmar “Sem Lar”; Noldo órfão, encontrado num povoado dos Elfos em Dorthonion devastado por Orcs e  criado por um dos guerreiros de Ast Ahe. Menestrel. Morto por Caranthir no ano 476 da 1ª Era.  Iltanir “Homem da Prata”; mestre joalheiro em Es‐Tellia.  Ilúvatar “Pai de Todos”; veja Eru.  Indis Segunda esposa de Finwë, mãe de dois filhos, Nolofinwë (Fingolfin) e Arafinwë (Finarfin) e três  filhas, Findis, Faniel e Irimë.  Ingalaurë Veja Finarfin.  Ingoldo­finwë “Aquele que é dos Vanyar e Noldor, filho de Finwë”; nome de Nolofinwë (Fingolfin)  como rei dos Noldor.  Ingwë Líder, depois rei dos Vanyar, o primeiro grupo dos Elfos a chegar em Valinor; Irmão de Indis,  segunda esposa de Finwë.  Inimigo Veja Melkor.  Innire “Lua Nova”; dançarina do povo de Elliri.  Ira Alada Veja Espada da Vingança.  Irialonna “Encantadora do Fogo”; mulher guerreira de Ast Ahe; queimada na fogueira por ordem de  Deyrel, seu antigo companheiro de armas, no ano 527 da 1ª Era.  Irmãos dos Lobos Um dos Povos do Entardecer; na 2ª Era, viviam nas florestas a nordeste de Mordor.  Em torno de 1900 da 3ª Era, foram dizimados quase completamente por Orcs.   Irmo “Criador das Visões”; Vala, o mais novo dos Fëanturi, irmão de Námo e Nienna. Também Lórien,  pelo local da sua morada, Jardins de Lórien; Senhor dos Sonhos.  Isilhe “Espuma do Mar, Iluminada pela Lua”; uma dos Elleri Ahe; depois da Guerra dos Poderes de  Arda, foi criada na corte de Olwë em Valinor.  Ishtari Feminino de Aentar.  Iti “Broto”; Maia de Yavanna, permaneceu em Endorë contra a vontade da sua senhora, tendo se  apaixonado pelo Caçador. Uma dos Maiar Renegados, lutou do lado de Melkor na Guerra da Ira. Foi  amaldiçoada e banida por Yavanna (ano 548 da 1ª Era).  Iyenellinn Veja Laiellinn.  Laan Gellome “Vale da Névoa das Estrelas” ou “Vale das Estrelas do Anoitecer”; mais freqüentemente,  Gellome; vale no norte de Beleriand onde se localizava a cidade dos Elleri Ahe.  Laan Ielli Veja Vale dos Íris Brancos.  Laan Nien O nome de Laan Gellome após a queda de Helgor.  Lair “Andarilho” (feminino laire).  Laiellinn “Canção que leva às estrelas”; violino. Também Iyenellinn, “Dor da estrela que se fez canção”.  Lammoth “Grande Eco”; vale na costa oeste de Beleriand.  Lâmpadas Também Lâmpadas dos Valar, Colunas da Luz , Illuin e Ormal, feitas por Aulë por ordem do  Rei do Mundo Manwë.  Lanire “Guardada pela Lua”; andarilha de Es‐Tellia (em torno do ano 15 da 1ª Era).  Laure Veja Tayo.  Laurelin “Canção de Ouro”; um dos nomes da Árvore Dourada de Valinor. Também Malinalda, Culurien  e outros.  Layhen Um dos guerreiros de Ast Ahe em torno do ano 523 da 1ª Era.  Laytenn Uma dos Elleri Ahe, tentou levar as crianças dos Elleri para longe de Helgor junto com Orien.  Morta no ano 502 do Despertar dos Elfos.  Lenno “Mago”; nome de um dos magos de Es‐Tellia.  Linner Um dos Elleri Ahe, vidente, depois da Guerra dos Poderes de Arda, morreu nos Jardins de  Lórien. Nome das Estrelas Gelleyn.  Llah Runa do Fogo de Arta; também Salamandra.  Lloho Caranguejo. 

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Lómion (1) “Nascido na Penumbra da Noite”; um dos primeiros Dragões do Ar, mais tarde chamado de  Ancalagon, o Negro pelos Elfos.  Lómion (2) “Filho do Crepúsculo”; nome dado a Maeglin pela sua mãe Aredhel.  Lonnyol “Cantante”; irmão de Irialonna, guerreiro de Ast Ahe, acidentalmente morto por Ulv durante o  treino (ano 520 da 1ª Era).  Lórellin Lagoa em Lórien.  Lórien (1) “Local das Visões”; também Jardins de Lórien, Jardins de Irmo. Morada do mais novo dos  Fëanturi, Vala Irmo, e da sua esposa Valië Estë. Também alcunha de Irmo.  Lórien (2) Reino élfico ao leste das Montanhas de Névoa; também Laurelindórenan, “Vale do Ouro  Cantante”, Lothlórien.  Losselellond “Porto da Estrela Branca”; último dos portos de Círdan na costa de Beleriand, destruído  por Orcs no ano 473 da 1ª Era.  Lúthien Filha de Thingol e Melian, esposa de Beren, escolheu o caminho dos Mortais. Também Tinúviel,  “Rouxinol”.  Kelvar “Os que não possuem o dom da fala”, animais.  Kementári “Rainha da Terra”; veja Yavanna.  Kor “Mundo”, na língua original do Escuro.  Kori (1) “Coração”; também mel kori, “meu coração”.  Kori (2) Um dos mestres de cura de Ast Ahe, em torno do ano 523 da 1ª Era.  Mablung “Mão Pesada”; Elfo de Doriath, comandante de Thingol, amigo de Turgon. Morto por Anões  em Menegroth no ano 502 da 1ª Era.  Maedhros Primogênito de Fëanáro, chamado o Alto. Foi feito prisioneiro, resgatado de Ast Ahë por  Findekáno (ano 4 da 1ª Era). Senhor da região em torno de Himring; formou a União de Maedhros  (anos 465‐472 da 1ª Era). Após o fim da Guerra da Ira, tomou as duas Silmarils restantes junto com  seu irmão Maglor mas, não conseguindo ar a dor das queimaduras, jogou‐se junto com a  gema num abismo de fogo e pereceu, enquanto Maglor lançou a outra Silmaril ao mar (ano 548 da  1ª Era).  Maeglin “Olhar Penetrante”; filho de Eöl e Aredhel, irmã de Turgon, nasceu em Nan Elmoth. Traiu a  localização de uma agem secreta para Gondolin a Gorthaur. Morto por Turgon durante a  tomada da cidade no ano 507 da 1ª Era.  Maglor Segundo filho de Fëanáro, um dos melhores menestréis e cantores entre os Noldor. Foi senhor  das terras da Falha de Maglor. Também Macalaurë. Veja Maedhros.  Maiar Singular Maia; povo e servos dos Valar, criados por eles a própria imagem e semelhança para  auxiliar os Poderes de Arda, tal como Eru criou os Ainur. Nas lendas élficas, algumas vezes são  chamados de Ainur de linhagem inferior.  Maiar Renegados Maiar que desobedeceram as ordens dos seus criadores ou senhores, que  “afastaram‐se do caminho traçado pelo Único”: Gorthaur; Olhos Dourados, Ayo, Iti, Caçador;  Guerreiro, Guerreira; Mensageiro de Melkor; Ossë.  Maldito Um dos nomes dados a Melkor.  Mandos (1) “Cárcere”; o nome da morada de Námo em Valinor. Também Casas dos Mortos, Palácios da  Espera.  Mandos (2) “Carcereiro”, alcunha dada a Námo durante o Cativeiro de Melkor.  Manwë Um dos Ainur, irmão mais novo de Melkor nos planos de Eru, tornou‐se Rei do Mundo.  Também Súlimo.  Marv Irmão de Gonn.  Máhanaxar Local de reunião dos Valar, localizado do lado de fora dos portões de Valmar. Também  Círculo da Lei, Círculo dos Destinos.  Mayo “(Vale) das Visões” em Altar Ireyne (“Floresta da Lua”) ao norte de Gortar Ore; também Laan Ielli,  “Vale dos Íris”.  Melian Maia de Irmo, que partiu de Valinor e viveu em Doriath. Esposa de Elu Thingol, cujos  encantamentos protegiam o reino (Cerca de Melian). Mãe de Lúthien. Após a morte de Thingol no ano 502 da 1ª Era, retornou a Valinor.  Meldo Amado, em Ah’enn. 

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Melkor “Aquele que amou o Mundo”, “Amor ao Mundo”; nos manuscritos dos Eldar, é usada a tradução  “Aquele que se ergue em poder”. O mais velho dos Ainur e primeiro dos Valar a entrar em Arta.  Criador dos Mortais, Mestre dos Elleri Ahe, primeiro Mestre dos Mortais, único dos Valar a vir ao  encontro deles. No ano 502 do Despertar dos Elfos, após a Guerra dos Poderes de Arda, foi  acorrentado com a corrente Angainor e aprisionado nas Mansões de Mandos por três séculos  (Cativeiro de Melkor). Retornou a Endorë no ano 869 do Despertar dos Elfos. Depois da Guerra da  Ira, foi expulso para além dos limites de Arda. Também Astar, Astellar, Ello, Erraener, Tennaeliayno  e outros. Também Morgoth, Inimigo, Maldito.  Meltor “Poder do Amor”, “Amor”; oitava estrela na Coroa da Terra Média, acendida por Melkor.  Também Ello, Coração do Escuro.  Menegroth “Mil Cavernas”; morada oculta de Thingol e Melian junto ao rio Esgalduin em Doriath.  Mensageiro de Melkor Um dos Maiar Renegados, inicialmente Maia de Námo, que desejou tornar‐se  discípulo de Melkor. Pereceu no ano 871 do Despertar dos Elfos.   Minas­Tirith “Torre de Vigia”; construída por Finrod Felagund na ilha de Tol Sirion; tomada por  Gorthaur no ano 457 da 1ª Era. Veja Tol‐in‐Gaurhoth.  Mireanna Veja Amarië.  Miríel Também Miríel Serindë. Esposa de Finwë, a mais hábil entre as bordadeiras. Morreu após o  nascimento de Fëanáro. Veja também Tayli.  Morgoth “Inimigo Escuro (do Mundo”; alcunha que Fëanáro deu para Melkor após o assassinato de  Finwë.  Moro “Escuro”, “Noturno”. Um dos Nove, guardião da runa Cyoth. Na 2ª Era, viveu entre os homens  Ennir ert’Sin.  Morwen Filha de Baragund, esposa de Húrin e mãe de Túrin e Nienor. Também chamada de Eledhwen.  Nais “Sal marinho”, “Amargura”; mulher de Es‐Tellia, esposa de Tellayo.  Námo “Juiz”; Vala, o mais velho dos Fëanturi, irmão de Irmo e Nienna. Também Senhor do Destino,  Senhor dos Mortos, Mandos (2).  Nargothrond “Fortaleza Subterrânea do rio Narog”; fundado por Finrod Felagund e destruída por  Glaurung. Também o reino de Nargothrond, terras a leste e a oeste de Narog.  Nastari “Conselho dos Sábios” que governava Es‐Tellia.  Nauglamír “Colar dos Anões”; colar feito pelos Anões para Finrod Felagund; trazido de Húrin de  Nargothrond para o rei Thingol. Após a morte de Thingol, foi retomado pelos Anões; e depois que  estes foram derrotados pelo exército de Doriath, comandado por Beren, pertenceu a Lúthien, e  depois para Dior, que por sua vez o deixou para a sua filha Elwing.  Naure “De Fogo”; o mais velho dos Nove, guardião da runa Erath. Após a Guerra dos poderes de Arda,  viveu em Es‐Tellia, nas montanhas próximas ao Vale do Íris Branco.  Neere “Fogo”; primeiro dos Ahere e seu líder. Também Gothmog.  Nerdanel Filha de Mahtan, esposa de Fëanáro, chamada também de Sábia.  Nerwen “Donzela‐Homem”; nome dado pelo pai a Galadriel. Também Artanis.  Nessa “Jovem”; uma das Valier, irmã de Oromë e esposa de Tulkas.  Neyir “Aquele que Aponta o Caminho”; de acordo com as lendas, senhor dos Elliri que levou o seu povo  a Elles.  Nghatta “Terra Negra”; terra chamada de Extremo Harad pelos Elfos, separada de Hanatta (Harad  Próximo) pela baía de Khand.  Nien Ahe Runa do Escuro, Dor e Memória, primeira no Círculo das Nove Runas.  Nienna Valië, irmã dos Fëanturi; vive, em solidão, no oeste de Valinor, numa alta torre “cujas janelas  dão para o outro lado das Muralhas da Noite”. Única entre os Valar e Valier a não possuir Maiar  próprios.  Nimloth “Flor Branca”; esposa de Dior, Eldë nascida em Doriath, mãe de Elwing. Morta em Menegroth  (ano 506 da 1ª Era).  Ninno Mestre de Curas em Ast Ahe em torno do ano 523 da 1ª Era. Morto por um prisioneiro Noldo. Nirnaeth Arnoediad “(Batalha das) Lágrimas Incontáveis”; quinta batalha nas guerras de Beleriand  (ano 472 da 1ª Era). Também Nirnaeth.  Noldor “Sábios” (singular Noldo, feminino Noldë); o segundo povo dos Eldar a chegar em Valinor, povo  de Finwë.  Nolofinwë “Noldo, filho de Finwë”; o nome dado pelo pai a Fingolfin.  O Livro Negro de Arda 

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Nome das Estrelas Também Cennen Gelie, segundo nome dos Elleri Ahe, escolhido de acordo com o  Caminho eleito. Tradicionalmente, começava com gel‐ ou el‐ (“estrela”).  Nove Nove Elfos do Escuro, guardiões do Círculo das Nove Runas (Naure, Ayoni, Onnele Cyolla, Aldh,  Allua, Dene, Moro, Ollo, Elhe). Foram escolhidos para preservar a sabedoria e a memória dos Elleri  Ahe; todos além de Elhe partiram de Beleriand antes da Guerra dos Poderes de Arda.  Ohor’tenn’ayri “Os que Vêem e Preservam”; um dos povos Nascidos‐na‐Noite, também Povo Antigo  que vivia nas terras a oeste das Montanhas da Névoa, mais tarde chamadas de Dunland.  Ol­aer Runa da Asa, do Vento e do Pensamento, sexta no Círculo das Nove Runas.  Olf Um dos guerreiros de Ast Ahe em torno do ano 458.  Olhos Dourados Maia de Manwë; um dos Maiar Renegados, partiu de Valinor junto com Ayo.  Lutou do  lado de Melkor na Guerra da Ira. Executado em Valinor no ano 548 da 1ª Era.  Ollo “Sonhador”; um dos Nove, guardião da runa Helre. Depois da Guerra dos Poderes de Arda, viveu no  leste, além do Mar de Rhûn, nas proximidades de Soot‐urg‐at‐Ana.  Olvar Aquilo que cresce com raízes na terra; nome coletivo para todas as plantas.  Olwë Junto com seu irmão Elwë (Thingol), foi líder dos Teleri na grande viagem para o oeste a partir  das margens de Cuiviénen. Rei dos Teleri em Valinor; vivia em Alqualondë.  Onn iltane Fio de prata (plural onni iltanar); inicialmente, símbolo de poder entre os Elliri; também  destino ou vida humana.  Onnele Cyolla Quinta dos Nove, guardiã da runa Te‐esse. Depois da Guerra dos Poderes de Arda, viveu  no norte das Montanhas da Névoa, na terra de Angellemar. Também Dama das Montanhas.  Orcs Elfos que tiveram horror a Escuridão e dissiparam‐se pelas florestas, se transformando nos Elfos  do Medo.   Ore “Noite”, na língua original do Escuro.  Oreyn “Aquele que Possui o Poder de Ver”; um dos Elleri Ahe, Armeiro. Pereceu na queda de Helgor  (ano 502 do Despertar dos Elfos).  Orien “Noturna”, “Nascida na Noite”; uma dos Elleri Ahe, a amada de Moro, tentou levar as crianças dos  elleri para longe de Helgor junto com Laytenn. Morta no ano 502 do Despertar dos Elfos.  Ormal Uma das Lâmpadas dos Valar, feitas por Aulë; localizava‐se no sul de Endorë.  Orodreth Segundo filho de Finarfin; guardião da Torre de Minas‐Tirith em Tol Sirion; rei de  Nargothrond após a morte do irmão. Morto da batalha de Tumhalad.  Oromë “Som de trompas”; Vala, irmão de Nessa, esposo de Vána, guiou a Valinor os líderes das Três  Hostes dos Elfos, Ingwë, Finwë e Elwë. Também Araw, Grande Caçador.  Orro Um dos guerreiros de Ast Ahe em torno do ano 523 da 1ª Era.  Ossë Maia de Ulmo, um dos Maiar Renegados, foi aliado de Melkor nas Eras do Escuro. Depois da  Guerra dos Poderes de Arda, arrependeu‐se e foi perdoado.  Orthenner Veja Gorthaur.  Oyoli Uma dos Elleri Ahe, depois da Guerra dos Poderes de Arda, foi criado na corte de Olwë em  Valinor. Irmã de Dael.  Retornou a Beleriand junto com seu esposo, um Noldo, e viveu junto à corte  de Ingoldo‐finwë. Pereceu no ano 456 da 1ª Era depois da Dagor Bragollach.  Pelóri “(Montanhas) Circundantes”; montanhas na costa leste de Aman, estendendo‐se do norte ao sul.  Poderes de Arda Veja Valar.  Quendi “Aqueles que falam com vozes”; autodenominação dos Elfos, diferenciando‐se dos demais  seres, que desconhecem a fala.  Quenta Silmarillion “A história das Silmarils”; lenda élfica cujos temas principais são os feitos dos  Noldor da casa de Finwë e a história da 1ª Era.  Quenya Língua dos Elfos, na forma que esta adotou em Valinor.   Reena Amada de Ilmar, Mortal do povo de Hern.  Reino Abençoado Veja Aman.  Ringil Espada de Fingolfin.  Rochallor Cavalo de Fingolfin.  Rúmil Sábio dos Noldor, viveu em Tirion; criador da primeira versão da escrita dos Eldar de Valinor.  Saere “Sol”, na língua original do Escuro.  O Livro Negro de Arda 

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Sauron “Fogo do Sol”; nome escolhido por Gorthaur na 2ª Era. Por consonância, traduzido para  sindarin como “Abominável”, “Odioso”. Também Saurianna, “Mensageiro do Sol”, em Hanatta.  Senhor dos Guerreiros Título de Gorthaur como comandante militar de Ast Ahe.  Serindë “Bordadeira”; veja Miríel.  Silmarils Três gemas criadas por Fëanáro, que continham uma parcela da luz das Árvores de Valinor.  Sindar “(Elfos) Cinzentos” (singular Sinda, feminino Sindë); povo aparentado dos Teleri, viviam  principalmente em Doriath, sob o domínio de Thingol. Também Elfos do Crepúsculo.  Sirion “Grande Rio”, separava a Beleriand Ocidental da Oriental.  Smaug Também Smaug, o Dragão Dourado, um dos últimos Dragões do Fogo.  Sombra Alcunha pela qual Elion foi conhecido após abandonar o próprio nome.  Súlimo “Senhor dos Ventos”; um dos títulos de Manwë. Tael Homem; unidade; conjunto de todas as qualidades que definem o ser humano como indivíduo.  Taniquetil “Alto Pico Branco”; a mais alta das Montanhas das Pelóri, em cujo topo estão Ilmarin,  mansões de Manwë e Varda. Também Montanha Sagrada, Oiolossë (“Branco de neves eternas”).  Tarn Aeluin Lago em Dorthonion junto ao qual se localizou o último acampamento de Barahir. De  acordo com as lendas, as águas deste lago foram abençoados pela Maia Melian.  Tavyo Guerreiro de Ast Ahe, irmão gêmeo de Vell, órfão, criado por Gorthaur e discípulo deste. Morto  pelos homens de Barahir no ano 457 da 1ª Era.  Tay “Aquele que voa”.  Tay­an “Mão que voa”; sistema de escrita dos Elleri Ahe, que serviu de base para as Tengwar. Os sinais  eram traçados preferencialmente com pincel, o que motivou o nome.  Tayli “Cervo”; nome de uma dos Elleri Ahe, que mais tarde tornou‐se esposa de Finwë sob o nome de  Miríel.  Tayo Um dos Elleri Ahe, depois da Guerra dos Poderes de Arda, foi criada entre os Vanyar em Valinor,  na corte de Ingwë, sob o nome de Laure. No final da 1ª Era, desembarcou em Beleriand junto com o  exército de Valinor; combateu na Guerra da Ira, depois retornou a Valinor.  Tayr Um dos Elleri Ahe, dos que observam estrelas; Nome das Estrelas – Gellir.  Te­esse Runa da Água e do Tempo, quinta no Círculo das Nove Runas.  Teleri “Relutantes”, “Os que se recusaram” (singular Teler, feminino Telerë). Povo de Olwë, o último a  chegar em Valinor, onde inicialmente se estabeleceram em Tol Eressëa; nome próprio do povo é  Lindar, “Aqueles que cantam”. Muitos dos que compunham inicialmente o povo dos Teleri  permaneceram em Beleriand (Sindar e Nandor). Pronúncia semelhante a Telliri, “Filhos do Mar”.  Tellayo “Névoa Marinha”; nome do Marinheiro de Es‐Tellia.  Tellor Feitiços ou Poder do Mar.  Telperion A mais velha das Duas Árvores de Valinor. Também Árvore de Prata, Silpion, Ninquelótë.  Tengwar Escrita dos Eldar, criada por Fëanáro com base em Tay‐an.  Tennaeliayno “O vento que leva a canção das estrelas em suas palmas”; nome de Melkor entre os  Helgeayni.  Tenno “Guardião”; um dos Elleri Ahe, depois da Guerra dos Poderes de Arda, foi criado entre os Noldor  em Valinor.  Terras Abandonadas Também Terra Média, Endor, Endorë.  Tiiayn “Cidade do Mar Calmo”; porto de Es‐Tellia.  Tiiellinn “Estrela Cantante do Mar”; uma dos Elleri Ahe, depois da Guerra dos Poderes de Arda, foi  criada na corte de Olwë em Valinor.  Tinúviel “Rouxinol”; o nome que Beren deu a Lúthien.  Thangorodrim “Montanhas da Tirania”; nome élfico de Gortar Ore.  Thingol “Manto Cinzento”; Também Singollo. Veja Elwë.  Thorondor “Rei das Águias”; mensageiro de Manwë.  Tol Eressëa “Ilha Solitária” na baía de Eldamar, próxima das costas de Aman, onde os Teleri viveram  durante muito tempo, até a construção de Alqualondë. Também Eressëa.  Tol­in­Gaurhoth “Ilha dos Lobisomens”; nome de Minas‐Tirith após sua conquista por Gorthaur (ano  457 da 1ª Era).  Tor­en Runa do Ferro, Poder e Resistência, terceira no Círculo das Nove Runas.  Tork Um dos guerreiros de Ast Ahe sob o comando de Ulv. Morreu de feridas no ano 542 da 1ª Era.  Torn Um dos Elleri Ahe, depois da Guerra dos Poderes de Arda, foi criado entre os Noldor em Valinor.  O Livro Negro de Arda 

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Tulkas O último Vala a chegar a Arda. Foi chamado de Ira de Eru. Esposo de Nessa. Também Astaldo,  Tulkas, o Invencível.  Tuor Filho de Huor e Rían, criado pelos elfos‐cinzentos de Mithrim; mensageiro de Ulmo em Gondolin.  Esposo de Idril, pai de Eärendil; junto com a esposa e filho escapou da destruição da cidade no ano  507 da 1ª Era. A bordo do navio Eärrámë (“Asas do Mar”), navegou até Valinor com Idril (ano 524  da 1ª Era), mas alcançou somente as costas das Ilhas Encantadas.  Turgon “Senhor das Rochas”; segundo filho de Fingolfin, também chamado de Sábio. Governou o reino  oculto de Gondolin (anos 52‐507 da 1ª Era). Pereceu na destruição da cidade. Pai de Idril.  Túrin Filho de Húrin e Morwen, nasceu no ano em que Beren Erchamion encontrou Lúthien nas  florestas de Neldoreth (ano 464 da 1ª Era). Criado em Doriath, na corte de Thingol. Depois, tornou‐ se o líder de um dos bandos de proscritos, sob o nome de Neithan, “Injustiçado”. Posteriormente,  viveu em Nargothrond sob o nome de Agarwaen, filho de Umarth (“Sujo de Sangue, filho do  Infeliz”); também conhecido como Mormegil (“Espada Negra”, pela espada que portava, Anglachel);  Entre os Elfos, era chamado de Adanedhel, “Homem (semelhante a um) Elfo”. Casou‐se com a  própria irmã, não conhecendo a verdadeira identidade dela. Matou Glaurung e suicidou‐se, se  jogando sobre a própria espada (ano 500 da 1ª Era).  Uggard Filho de Uld, irmão de leite de Utrad, homem do povo de Uldor cujo bando destruiu o povoado  de Arne nas encostas de Gortar Ore. Executado em Ast Ahe no ano 519 da 1ª Era.  Uldor Também Uldar, o Maldito; líder dos homens do Oriente que traiu os aliados e atacou o exército  dos Elfos e Edain pelas costas durante Nirnaeth Arnoediad. Morto por Maglor no ano 472 da 1ª Era.  Ulf Homem do Oriente, mensageiro que Melkor enviou aos filhos de Fëanáro depois que Maedhros foi  aprisionado. Morto pelos irmãos de Maedhros no ano 5 da 1ª Era.  Ulfang Também Ulfang o Negro; líder dos homens do Oriente. Jurou fidelidade a Caranthir, juntamente  com seus três filhos, Uldor, Ulfast e Ulwarth, e o traiu nas Nirnaeth Arnoediad.  Ulfast Filho de Ulfang. Morto pelos filhos de Bór nas Nirnaeth Arnoediad, junto com seu irmão Ulwarth.  Ulhard Filho de Darh, líder do clã de Ulfast em torno do ano 519 da 1ª Era.  Ullayr Ghellah “Homens das Estrelas da Meia‐Noite”; também Antigos; povo que viveu além do Mar de  Rhûn no final da 1ª e no início da 2ª Era.  Ulltayr Jovem de Es‐Tellia que amou Ayrene.  Ulmo “O que Derrama”, “O que Faz Chover”; Vala, senhor das águas de Arda. Também Senhor das  Águas.  Ulv Homem do Oriente, comandante de um destacamento de guerreiros de Ast Ahe. Pereceu na Guerra  da Ira.  Ungoliant Criatura do Vazio que vivia em Avathar, no sul da Terra de Aman. Tomou a forma de uma  imensa aranha depois que Melkor prendeu‐a com o Feitiço da Forma.  Uter Jovem do bando de Uggard (ano 519 da 1ª Era), permaneceu em Ast Ahe depois da execução de  Uggard.  Utrad Filho de Hyorn, líder do clã de Ulfast em torno do ano 519 da 1ª Era.  Utumno Nome das montanhas Helgor e da fortaleza de Helgor entre os Valar e os Eldar.  Vairë “A Tecelã”; uma das Valier, que registrava tudo o que ocorria em Arda, esposa de Námo.  Valacirca “Foice dos Valar”; constelação. Também Coroa da Terra Média, Sete Estrelas.  Valaquenta “Relato dos Valar”; lenda élfica que conta sobre cada um dos Valar.  Valar “Aqueles que têm o Poder”, “Os Poderes” (singular Vala), nome dado aos quinze Ainur que vieram  para Arda no Início dos Tempos, para tornarem‐se guardiões e senhores do mundo (Melkor,  Manwë, Námo, Irmo, Aulë, Oromë, Tulkas, Ulmo; Varda, Yavanna, Nienna, Estë, Vairë, Vána, Nessa).  Também Grandes, Poderes de Arda. Veja Ainur.   Valaraukar “Demônios da Força” (singular Valarauko). Também Ahere, Balrogs.  Vale dos Íris Brancos (1) Também Laan Ielli; vale no sul das florestas de Es‐Tellia. Também Mayo –  vale dos íris no norte, além de Gortar Ore.  Vale dos Íris Brancos (2) Também Mayo – vale dos íris ao norte de Gortar Ore.  Valier Feminino de Valar (singular Valië), “Rainhas dos Valar” (Varda, Yavanna, Nienna, Vairë, Estë,  Nessa, Vána).  Valimar “Morada dos Valar”, capital de Valinor. Também Valmar.  Valinor A terra dos Valar em Aman.  Valmar Veja Valimar.  O Livro Negro de Arda 

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Vána Valië, irmã de Yavanna e esposa de Oromë.  Vanyar “Louros” (por causa da cor dos cabelos); os primeiros Eldar a chegar em Valinor, povo de  Ingwë.   Varda “A Enaltecida”, “A Sublime”; mais poderosa entre as Valier, esposa de Manwë, habita com ele no  topo da Taniquetil e, segundo as crenças dos Eldar, vê tudo o que ocorre em Arda. De acordo com  as lendas dos Eldar, acendeu as estrelas, o que deu origem a um dos nomes dela, Tintallë. Também  Elbereth, Rainha das Estrelas, Rainha do Mundo.   Vell Um dos discípulos de Melkor, vidente, irmão gêmeo de Tavyo.   Vent Filho do rei dos homens que viviam a nordeste de Ered Luin, cavaleiro de Ast Ahe, um dos  guerreiros sob o comando de Ulv em torno de 527 da 1ª Era, mestre de curas. Saiu de Ast Ahe após  a morte do pai em 538.   Yavanna “Provedora de Frutos”; Valië, esposa de Aulë. Também Kementári.  Yolli “Caule”; uma dos Elleri Ahe, última Rainha dos Íris; depois da Guerra dos Poderes de Arda, foi  criada entre os Vanyar em Valinor. Também Amarië, Mireanna. 

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O CONTO DOS ANOS  Dias Antes dos Dias. Ainulindalë. Criação de Arta.  Início dos Tempos. Chegada dos Valar a Arta. Criação dos Maiar. Melkor Cria os Helgeayni e ergue a  fortaleza de Helgor.  Era das Lâmpadas. Primavera de Arda. Destruição das Lâmpadas e criação dos Ahere.  Era da Escuridão. Olhos Dourados vaga por Arta e retorna a Valinor para contar sobre o que viu.  Criação das Duas Árvores de Valinor. Criação dos Anões. Chegada de Artano a Helgor.  Era das Árvores. Maiar Renegados fogem de Valinor. Despertar dos Elfos.  Anos 1­872 do Despertar dos Elfos:  10 Encontro de Melkor com os Elleri Cenno.  15 Criação dos cavalos alados.  23 Uma cidade de madeira é erguida pelos Elfos do Escuro em Laan Gellome.  178 A fortaleza de Ast Ahe é erguida em Gortar Ore.  485 Nascimento de Elhe  488 Curumo parte de Valinor para Beleriand.  495 Curumo começa a treinar os Orcs.  499 Construção da fortaleza de Ahanagger.  500 Curumo é expulso e retorna a Valinor. Conselho dos Valar. Melkor escolhe os Nove Guardiões do  Círculo das Runas dentre os Elleri Ahe.  501 Segundo nascimento de Gorthaur.  502 Guerra dos Poderes de Arda. Julgamento dos Elleri Ahe e de Melkor em Valinor. Início do Cativeiro  de Melkor (anos 502‐802 do Despertar dos Elfos).  572 Elleri chegam a terra de Elles.  652 Nascimento de Fëanáro.  654 Morte de Miríel.  775 Fëanáro cria as Tengwar com base em Tay‐an.  792 Criação das Silmarils.  802 Libertação de Melkor.  867 Ungoliant destrói as Árvores de Luz. Finwë é morto por Melkor. Melkor parte de Valinor.  Juramento de Fëanáro.  869 Melkor retorna a Beleriand. Encontro com Geltorn. Reconstrução de Ast Ahe.  870 Maia de Námo chega a Ast Ahe.  871 Mensageiro de Melkor é morto em Valinor.  872 Noldor tomam os navios dos Teleri em Alqualondë; Nerwen parte para Beleriand. Noldor da casa  de Fëanáro chegam às costas de Beleriand. Os navios dos Teleri são queimados em Losgar. Início da  1ª Era.  1ª Era:  1 Elles é destruída pelo fogo dos vulcões; Elliri se mudam para a Terra‐ao‐lado‐do‐Mar no nordeste de  Endorë. Valinor é cercado por uma muralha de neblina encantada, as ilhas de Elles se transformam  nas Ilhas Encantadas.  1‐50 Surgimento dos reinos dos Noldor.  4 Dagor‐nuin‐Giliath; Fëanáro é morto. Maedhros é aprisionado. Findekáno liberta Maedhros.  5‐251 Melkor está em Es‐Tellia.  20 Chegada de Fingolfin a Beleriand. Comemoração do Retorno.  50 Construção de Nargothrond.  52 Fundação de Gondolin.  65 Dagor Aglareb. Início do “Cerco a Angband”.  102 Termina a construção de Gondolin.  154 Caranthir estabelece boas relações com os Anões.  155 Ataque aos domínios de Ingoldo‐finwë.  260 Luta de Findekáno contra Glaurung.  310 Finrod encontra os Atani.  367 Retorno de Melkor a Ast Ahe.  O Livro Negro de Arda 

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391 Edrahil é trazido a Ast Ahe.  432 Geltorn é morto por Fingolfin. Nascimento de Beren.  456 Dagor Bragollach. Hador e Gundor são mortos em Eithel Sirion. Morte de Angarato e Aikanáro.  Fingolfin morre no duelo contra Melkor. Ard‐galen é queimada.  457 Minas‐Tirith é conquistada por Gorthaur. Barahir é morto por Orcs, por ordem de Gorthaur; Beren  torna‐se um proscrito.  463 Chegada dos Homens Morenos do Leste.  464 Beren chega a Doriath e encontra Lúthien; por ordens de Thingol, parte a Angband; junto com  Finrod e seus dez companheiros, Elfos de Nargothrond, é aprisionado por Gorthaur em Tol‐in‐ Gaurhoth. Morte de Finrod. Queda de Tol‐in‐Gaurhoth. Beren e Lúthien em Ast Ahe. Retorno de  Beren e Lúthien a Doriath, com a Silmaril. Nascimento de Túrin.  465 Morte e ressurreição de Beren. Beren e Lúthien partem de Doriath para Tol‐Galen em Ossiriand.  Daeron parte para o leste, para Laurelindórenan. Criação da União de Maedhros.  467 Nascimento de Dior.  471 Eöl toma Aredhel por esposa.  472 Nirnaeth Arnoediad. Morte de Galdor em Eithel Sirion. Húrin é levado a Ast Ahe como prisioneiro.  Morde de Findekáno.  Ulfast, Ulwarth e Ulfang são mortos, povo de Uldor toma Hithlum. Túrin vai  para Doriath, ande Thingol o recebe como filho de criação.  473 Queda dos Portos de Círdan; Círdan e Gil‐galad junto com o resto do povo de Círdan instalam‐se na  ilha de Balar. Nascimento de Nienor, irmã de Túrin. Mensageiros de Thingol trazem a Menegroth o  Elmo de Dragão de Dor‐lómin.  476 Ilmar é morto por Caranthir.  482 Túrin retorna a Doriath. Depois de matar Saeros, um dos conselheiros de Thingol, num o de  fúria, foge e vaga pelas florestas junto com um bando de proscritos.  485 Túrin a a viver na casa dos Anões em Amon Rûdhr.  488 Túrin é capturado por Orcs e resgatado por Beleg. Morte de Beleg. Túrin chega a Nargothrond  junto com Gwindor, Elfo que havia fugido de Angband.  493 Elion é trazido a Ast Ahe.  494 Nargothrond é destruído por Glaurung. Finduilas, filha de Orodreth, é morta por Orcs. Morwen e  Nienor partem em busca de Túrin. Tendo perdido a memória, Nienor vive, sob o nome de Níniel, em  Brethil.  495 Elion parte de Ast Ahe e se junta a um dos bandos de proscritos nas florestas de Dorthonion.  495 Nienor (Níniel) torna‐se esposa de Túrin.  499 Nascimento de Eärendil.  500 Morte de Túrin e Nienor. Libertação de Húrin.  501 Húrin traz Nauglamír para Thingol. Morte de Morwen Eledhwen. Chegada de Gonn a Ast Ahe.  502 Thingol é morto por Anões. Melian retorna a Valinor. Dior torna‐se rei de Doriath. Maeglin é  capturado e indica a Gorthaur o caminho secreto para gondolin.  505 Aheir chega a Ast Ahe.  506 Filhos de Fëanor destroem Doriath. Dior e Nimloth são mortos. Morte de Celegorm, Caranthir e  Curufin.  507 Queda de Gondolin, morte de Turgon e Maeglin. Glorfindel (Eyno) é morto por um Balrog em Cirith  Thoronath. Idril e Tuor, junto com seu filho Earendil, fogem.  515 Morte de Honaht; a espada dos chefes do Clã da Coruja a para Elion, filho de Honaht. Elion‐ Noldo assume o nome de Sombra da Floresta.  517 Gilmir (Gelmor) chega a Ast Ahe.  519 Uggard do povo de Uldor destrói o povoado Arne nas Gortar Ore.  521 Chegada de Irialonna a Ast Ahe.  524 Tuor e Idril, a bordo de Eärrámë, partem para Valinor do porto na foz de Sirion.  527 Irialonna é morta por Deyrel. Deyrel é executado.  532 Eärendil navega em direção às costas de Valinor; Elwing o segue, tendo se transformado num  pássaro marinho, de acordo com as lendas.  533 Conselho dos Poderes. Valar decidem iniciar a guerra contra Melkor.  538 Vent parte de Ast Ahe.  544 Húrin (2) é salvo dos Orcs.  545 Ahtene com seu esposo Húrin partem de Ast Ahe. Gelmor vai para o leste.  O Livro Negro de Arda 

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546 Dayolen e Andar, por ordem de Melkor, partem de Ast Ahe para o leste, atravessando as Ered  Lithui.  547 Guerra da Ira.  548 Julgamento dos Valar. Execução dos Maiar Renegados. Eonwë retorna a Beleriand para avisar os  Elfos e os Homens das Três Casas do fim próximo das terras de Beleriand.  550 Destruição de Beleriand e fim da 1ª Era. 

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CALENDÁRIOS  Como a vida dos Eldar era muito mais longa do que a dos Mortais, a unidade de tempo  chamada de yén em Quenya, o que é freqüentemente traduzido como “ano”, era um período de 144  anos do Sol. Um dia solar (re) indicava o período entre um pôr‐do‐sol e outro; yén tinha a duração de  52596 dias. Tradicionalmente, Eldar também tinham o conceito de semana (enquië) de seis dias.  Na Terra Média, Eldar também mediam o tempo por períodos mais breves – anos do Sol  (coranar, ou “círculo do sol”), mais freqüentemente chamados de lóa, “crescimento”, especialmente nas  terras do noroeste, onde as alterações sazonais na natureza eram mais significativas. Lóa era dividido e,  períodos semelhantes há meses um pouco mais longos ou algo parecido a épocas do ano. O calendário  era composto de seis destas “épocas do ano”, cujos nomes em Quenya são tuilë, lairë, yávië, quellë, hrívë  e coirë (primavera, verão, outono, murchar, inverno, despertar). Os seus nomes em Sindarin são ethuil,  laer, yavas, firith, rhîv, echuir. O “murchar” também era chamado de lassë‐lanta, “queda das folhas”, ou,  em Sindarin, narbeleth, “murchar do sol”.  Lairë e hrívë tinham a duração de 72 dias, as demais “épocas do ano”, 54 dias. O primeiro dia  de lóa chamava‐se yestarë, dia imediatamente anterior a tuilë, e terminava no dia de mettarë, o dia  posterior a coirë. Yávië e quellë eram divididos por três enderi, ou “dias do meio”. Dessa forma, o ano  tinha 365, aos quais, em cada décimo segundo ano, eram adicionados mais três enderi.  Mais tarde, já em Númenor, lóa ou a ser dividido em períodos mais curtos; também,  seguindo os costumes dos Homens que viviam no noroeste na 1ª Era, o ano iniciava‐se no meio do  inverno.  Elleri Ahe e, mais tarde, o povo de Es‐Tellia utilizavam o calendário estrelar. O ano (eloa,  Círculo das Estrelas) também se dividia em seis períodos: hellin (28 de novembro – 20 de março), ite  (22 de março – 21 de abril), yoll (22 de abril – 21 de junho), saer (23 de junho – 15 de agosto), ayven  (16 de agosto – 22 de outubro), soot (23 de outubro – 27 de novembro). O Círculo das Estrelas era  composto de dezoito sinais, conforme segue abaixo:  Dia da Estrela, Ello  Altheya, Raposa Prateada  Illayn, Coruja  Yutti, Doninha  Corroh, Corvo  Tchenn, Dragão 

22 de dezembro  23 de dezembro – 14 de janeiro  15 de janeiro – 31 de janeiro  1 de fevereiro – 11 de fevereiro  12 de fevereiro – 1(2) de março  2(3) de março – 20 de março 

Dia da Prata, Illis  Geello, Unicórnio  Byorg, Urso  Heytell, Gaivota  Yahhi, Gato Dourado 

21 de março  22 de março – 21 de abril  22 de abril – 15 de maio  16 de maio – 2 de junho  3 de junho – 20 de junho 

Festa dos Íris, Ielle  Tai, Borboleta  Yuilli, Lagartixa  Tayli, Cervo  Tagonn, Veado  Aytii, Falcão 

21‐23 de junho  24 de junho – 7 de julho  8 de julho – 17 de julho  18 de julho – 14 de agosto  15 de agosto – 13 de setembro  14 de setembro – 20 de setembro

Dia do Fogo, Neyre  Lokie, Serpente    Hea, Morcego    Linhh, Lince  Alchor, Lobo Negro 

21 de setembro  22 de setembro – 22 de outubro  23 de outubro – 1 de novembro  2 de novembro – 27 de novembro  28 de novembro, 21 de dezembro 

Na tradição de Es‐Tellia, o sinal Telle (Golfinho) corresponde ao sinal Byorg, e o sinal Foyo – ao  sinal Linhh.  O Livro Negro de Arda 

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Cada sinal do Círculo das Estrelas correspondia a uma pedra, árvore ou flor, cor, metal ou liga  de metais, aroma e outros.  A partir da 2ª Era, nas terras a leste do Mar de Rhûn, o calendário estrelar tornou‐se o  calendário “sagrado” dos magos e curandeiros. 

O Livro Negro de Arda 

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